Akropolis E-Book

Gordon Jackson

• Herausgeber: Le Lys Bleu Éditions
• Kategorie: Poesie und Drama
• Sprache: Französisch
• Veröffentlichungsjahr: 2024

Seitenzahl: 35

Beschreibung

"Akropolis "est un poème en vers libres qui redéfinit l’essence même des Cathédrales, en s’inspirant notamment de celle de Lincoln. Chaque élément, du plus concret au plus abstrait, est minutieusement exploré, vous immergeant dans l’âme mystique de ces monuments. Ce chant lyrique ravive des souvenirs enfouis, réveille des racines oubliées et réaffirme l’héritage précieux qui vous lie à ces édifices intemporels.

À PROPOS DE L'AUTEUR

Gordon Jackson est né le 19 décembre 1923 au Royaume-Uni. Il était acteur. Il est connu pour "La Grande Évasion" (1963), "Maîtres et valets" (1971) et "A Town Like Alice" (1981). Il était marié à Rona Anderson. Il est mort le 15 janvier 1990 à Londres, Angleterre, Royaume-Uni.

Leseprobe

Gordon Jackson

Traduction de l’anglais (Grande-Bretagne) par René Agostini

Akropolis

© Lys Bleu Éditions – Gordon Jackson

ISBN : 979-10-422-4528-3

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I

Templum Dei1

Grand moment hors-temps toujours, où, comblées de temps,

de grandes figures en nombre sont parties, dans les yeux

clignotants d’un million d’étoiles à des années-lumière,

absolu d’un passage soudain du rouge au vert, cinq mille

millions d’années à se former et s’effacer, à donner et

pardonner, à monter et descendre, en ordre, déclin obstiné

dans ce paradoxe du jour nôtre, jour vite plié-rangé

dans son armoire, toutes petites choses des petites minutes

coincées dans une seule horloge, nous ne sommes jamais

propriétaires de nous-mêmes, seulement prêteurs sur gage,

en temps voulu notre temps sera racheté, à la pointe de

la saison notre heure sonnera, et le bon vieux temps

fera place à Nouvelle Année, kairos2 chronique dont nous

avons déjà connu la surprise, toute syntaxe est ratiocination,

toute parataxe3 identifie et différencie, mais nous percevons

le vrai du vrai du fond des choses en soudaines intuitions

fugitives, c’est le pain quotidien de notre diataxe4, vieux Père

Abraham en longue vie put jouir de l’Eternel mais en

d’éphémères contacts, sans doute quand il s’affairait à

autre chose, irruptions dans nos vagues bondieuseries,

piètres offrandes au lieu d’adoration, bourdon des orgues

dominicales, senteurs du vernis ou des gaz de pierre

cariée, toutes les sept décennies de la vie d’un homme

se vivent en une histoire d’instants, sont gagnées ou perdues

dans le bourbier d’un Waterloo par de fort signifiantes

insignifiances, d’une seule onde cérébrale on a pu dégager

ce mont aspirallant5 des plateaux de la terre pour jouir

du glorieux trésor des scintillages6 du temps en délicats

frôlements, paroles en privé ou en public ex-cathedra,

les moissons font déjà hostie du Christ incorporé,

les gens de servage saignent son sang en une fraternité

que nul œil terrestre n’a vue, l’ordre des pierres prêcheuses

est brûlure monastique mais jamais consumée, division

des langues sur le sens du sens, mais Elle, l’Église,

se tient là, honneur au temps de porter triomphe

du trône de la croix, de l’hymne de BethEl7,

et soit notre communauté, que nos foyers soient humbles

chaleureux, que notre travail donne fruit d’accomplissement,

Elle, l’Église, fonts baptismaux fondés sur une source de vie

pour rite purifiant, pieds plantés au roc du paganisme,

car nous sommes créatures croissant à même la terre,

même souche que brique et poterie et pierre et charbon

et sable, mais élevés au vent et au sang pour exprimer

le penser du vivant, la foi fait nos actes, foi que nous lègue

le souffle que nos ancêtres ont exhalé en de saintes cavernes,

des lieux isolés, Dieu de la tribu d’Adam, en nos cellules

les plus secrètes, Il rumine, et nos volontés, immense abîme,

couronne d’épines qui nous fait sanctuaire sur monts du Fer8

où nous chérissons la flamme sacrée, cœur du foyer

et foyer du cœur, feu de religion, patriotisme, cuisine,

armure, hospitalité, lumière en l’obscur de nos peurs

natales, guidance vers la poussière de mort, notre chez-nous

en ces tertres funéraires de nos cultures, les morts sont

conservateurs des vivants, du bois sec des champs

immémoriaux sort le manteau flambant vert de la terre

des moissons, nos langages plus anciens que mémoires

tribales sont des sondes pour prévenir toute menace future,

lois, coutumes en garde-fou et la douve de la musique

ondoient aux racines de nos murs, dans le code sacré

des danses premières nourricières transmises par nos sœurs

aînées, l’enfance de nos jeux apprête la volonté martiale