Erhalten Sie Zugang zu diesem und mehr als 300000 Büchern ab EUR 5,99 monatlich.
- Herausgeber: Alfredbooks
- Kategorie: Abenteuer, Thriller, Horror
- Sprache: Niederländisch
- Veröffentlichungsjahr: 2023
Misdaadroman door Jack Raymond De omvang van dit boek komt overeen met 114 paperback pagina's. Een grote baas van de georganiseerde misdaad wordt geëxecuteerd door een moordcommando. Maar dit is slechts het begin van een ongekende golf van geweld. Dit is het begin van de jacht op degenen achter de misdaad, die van achter de schermen een verraderlijk spel orkestreren. Een samenzwering van ongelooflijke proporties komt geleidelijk aan aan het licht... Jack Raymond (Alfred Bekker) is een bekend auteur van fantasyromans, thrillers en jeugdboeken. Naast zijn grote boekensuccessen heeft hij talrijke romans geschreven voor suspense series zoals Ren Dhark, Jerry Cotton, Cotton reloaded, Kommissar X, John Sinclair en Jessica Bannister. Hij heeft ook gepubliceerd onder de namen Neal Chadwick, Henry Rohmer, Conny Walden en Janet Farell .
Sie lesen das E-Book in den Legimi-Apps auf:
Seitenzahl: 127
Das E-Book (TTS) können Sie hören im Abo „Legimi Premium” in Legimi-Apps auf:
Ähnliche
Jack Raymond
Club van moordenaars: Thriller
Inhaltsverzeichnis
Club van moordenaars: Thriller
Copyright
1
2
3
4
5
6
7
8
9
10
11
12
13
14
15
16
17
18
19
20
21
22
23
24
25
26
27
28
29
30
31
32
33
34
35
36
37
38
39
40
41
Club van moordenaars: Thriller
Misdaadroman door Jack Raymond
De omvang van dit boek komt overeen met 114 paperback pagina's.
Een grote baas van de georganiseerde misdaad wordt geëxecuteerd door een moordcommando. Maar dit is slechts het begin van een ongekende golf van geweld. Dit is het begin van de jacht op degenen achter de misdaad, die van achter de schermen een verraderlijk spel orkestreren. Een samenzwering van ongelooflijke proporties komt geleidelijk aan aan het licht...
Jack Raymond (Alfred Bekker) is een bekend auteur van fantasyromans, thrillers en jeugdboeken. Naast zijn grote boekensuccessen heeft hij talrijke romans geschreven voor suspense series zoals Ren Dhark, Jerry Cotton, Cotton reloaded, Kommissar X, John Sinclair en Jessica Bannister. Hij heeft ook gepubliceerd onder de namen Neal Chadwick, Henry Rohmer, Conny Walden en Janet Farell .
Copyright
Een boek van CassiopeiaPress: CASSIOPEIAPRESS, UKSAK E-Books, Alfred Bekker, Alfred Bekker presents, Casssiopeia-XXX-press, Alfredbooks, Uksak Special Edition, Cassiopeiapress Extra Edition, Cassiopeiapress/AlfredBooks en BEKKERpublishing zijn imprints van.
Alfred Bekker
© Roman door Auteur
COVER A.PANADERO
Jack Raymond is een pseudoniem van Alfred Bekker
© van dit nummer 2023 door AlfredBekker/CassiopeiaPress, Lengerich/Westfalen
De verzonnen personen hebben niets te maken met werkelijk levende personen. Overeenkomsten in namen zijn toevallig en niet bedoeld.
Alle rechten voorbehouden.
www.AlfredBekker.de
Volg op Facebook:
https://www.facebook.com/alfred.bekker.758/
Volg op Twitter:
https://twitter.com/BekkerAlfred
Lees het laatste nieuws hier:
https://alfred-bekker-autor.business.site/
Naar de blog van de uitgever!
Blijf op de hoogte van nieuwe publicaties en achtergronden!
https://cassiopeia.press
Alles over fictie!
1
De mannen droegen blauwe overalls en hadden gereedschapskisten in hun handen. De ene was lang, had kortgeknipt blond haar en zijn gezicht zag er hoekig en bruut uit. De andere man was donkerharig, breedgeschouderd en gedrongen.
De blonde had zijn rechterhand in de zak van zijn overall gestopt. Zijn vuist omklemde het harde staal van een automaat met een geluiddemper.
De twee mannen wisselden een snelle blik toen ze de lift verlieten. Toen liepen ze door de gang naar de flatdeur van een penthouse.
Een enorme kerel stond voor de deur. Zijn bodybuilderfiguur deed het grijze flanellen pak bijna barsten.
Het gezicht was een contourloos masker dat volledig bewegingsloos bleef.
Hij hief zijn armen en de uitstulping die onder zijn schouder verscheen, liet zien dat hij een pistool onder zijn jas droeg.
"Stop!" zei de reus, en de twee mannen in overalls stopten een paar stappen voor hem.
"We willen meneer Shokolev spreken," zei de blonde. "Over de verwarming..."
De ogen van de reus werden smalle spleten. Zijn gezicht vertrok lichtjes. Zijn gelaatstrekken toonden een licht wantrouwen.
"Ze zijn vroeg," zei hij.
"Meneer Shokolev verwacht ons."
"Doe dan alsjeblieft je handen omhoog zodat ik je kan fouilleren. Zet de gereedschapskisten heel langzaam op de grond en open de spullen."
De blonde fronste.
"Wat ben je aan het doen?"
"Orders van Mr. Shokolev. Niemand komt hier binnen die niet grondig doorzocht is! Dus, maak geen problemen."
De blondine haalde diep adem terwijl de gehurkte man zijn gereedschapskist al neerzette en de gespen begon los te maken.
De reus bij de deur hield hem goed in de gaten.
Op dat moment gebeurde het.
De bewegingen van de blonde overalldrager leken te exploderen, hij trok de automaat, was met één stap bij de reus voor de deur en drukte de demper onder zijn kin voordat de lijfwacht kon reageren.
De reus bevroor tot een zoutpilaar.
Hij was professioneel genoeg om te weten dat hij op dit moment geen kans maakte en dat het het beste was om nu niets te doen.
De gehurkte man had nu ook zijn pistool tevoorschijn gehaald. Ook hij naderde de reus, reikte onder zijn jas en haalde zijn pistool tevoorschijn.
Heel even kwam het bij de reus op om de blonde met een welgemikte handslag te doden. Hij kon het, hij had er lang op geoefend. Maar het risico was te groot, er waren twee anderen, de gedrongene zou onmiddellijk schieten, en ze zouden het schot in het penthouse niet eens horen. Zweetdruppels vormden zich op het voorhoofd van de reus.
"Jij leidt de weg," beval de blonde overalldrager, en zijn stem was als het gesis van een cobra.
De reus draaide zich langzaam om.
Bijna provocerend langzaam, gezien de positie waarin hij zich bevond. De geluiddemper werd nu in zijn nek gedrukt.
"Wat je ook van plan bent, het is een vergissing," zei de reus, maar zijn stem klonk broos omdat hij wist dat hij geen kans maakte. Hij had te maken met professionals en dat betekende dat ze hem zeker niet zouden laten leven. Zo ging het spel nu eenmaal. De reus had het zelf gespeeld.
"Hou je mond!" antwoordde de blonde koud.
"Je kunt over alles praten en Mr Shokolev..."
"Zwijg! En open de deur!"
2
De blonde duwde de reus voor zich uit, het pistool nog steeds in zijn nek drukkend.
De gehurkte man deed de deur achter hen dicht.
De lichtovergoten penthouse flat met een fantastisch uitzicht op Central Park was zeer ruim en had meerdere kamers.
In de ontvangstruimte was een moderne zithoek.
Futuristisch ontwerp. Veel plastic in gebogen vormen, maar weinig bekleding.
Daar zat een man, hij had de tweelingbroer van de reus kunnen zijn, althans qua lichaamsbouw. Hij had echter rood haar.
"Hé, Joe. Wat is de...?" Hij keek op van de krant die hij aan het lezen was, sprong toen op en reikte onder zijn jas.
Hij reageerde snel, maar niet snel genoeg.
Hij had het pistool nog niet getrokken toen een geluid klonk als een zware niesbui.
Het schot van een geluidsdempend wapen.
Een rode stip vormde zich op het voorhoofd van de roodharige, de lijfwacht werd teruggeworpen in de futuristische leunstoel. Zijn armen vielen opzij, het pistool gleed uit zijn machteloze hand en viel op de vloer, het zachte tapijt dempte de klap.
"Waar is hij?" vroeg de blonde aan de reus die hij nog steeds onder schot hield. Hij fluisterde het zo zacht dat het nauwelijks te horen was. Zijn kompaan, de gedrongen zwartharige man had de andere lijfwacht neergeschoten. Zijn pistool had ook een geluiddemper.
"Waar is hij?" herhaalde de blonde.
"Wie?"
"Shokolev."
"Weet... weet het niet."
Je kon bijna de angst ruiken die de reus voelde.
"Je wilt wel blijven leven," zei de blonde, zijn stem klonk als verre donder.
"Je gaat me toch vermoorden."
"Wacht maar af."
De reus haalde diep adem. "I... Ik denk dat hij in de slaapkamer is." Daarmee wees hij met zijn linkerhand naar een van de deuren die aftakten van de ontvangstruimte.
"Bedankt.
Die nies klonk weer. Twee keer kort na elkaar.
En de reus zakte neer en lag roerloos op de grond, terwijl zich een plas rood om hem heen vormde.
De blonde klom over het lichaam naar de slaapkamerdeur, terwijl zijn handlanger bij de flatdeur bleef staan met het pistool in zijn hand.
Met een krachtige trap liet de blonde de slaapkamerdeur openbarsten.
Een man van in de vijftig, met grijs haar en een snor, zat rechtop in een breed tweepersoonsbed, een uitgebreid ontbijt op een dienblad voor hem. Hij deinsde terug, keek op en een kopje gleed uit zijn vingers.
Shokolev.
Hij kreeg niet eens de kans om het uit te schreeuwen voordat twee schoten hem letterlijk aan het bed pinden. Zijn bevroren blik toonde verbazing.
De blonde haalde diep adem. "Uitschot!" mompelde hij.
Het gedempte niezen van een pistool met geluiddemper deed hem plotseling omdraaien. Een vrouw in een badjas was uit een van de andere deuren gestapt. Ze was blond en nogal opzichtig opgemaakt.
Het schot had haar doen vouwen als een zakmes, en nu lag ook zij levenloos op de grond, ogen gefixeerd.
"Ze... Ze kwam zo plotseling uit de badkamer." zei de gedrongene bijna verontschuldigend.
"Het is al goed," antwoordde de blonde toonloos. "Zij was ook uitschot."
3
"Trevellian, FBI!" Ik toonde mijn badge aan de geüniformeerde agent die de ondankbare taak had om te voorkomen dat indringers op de plaats delict kwamen.
Mijn vriend en collega Milo Tucker deed hetzelfde en de geüniformeerde man knikte en liet ons passeren.
We waren de laatsten op de plaats delict, een chique penthouse adres aan South Central Park. Een flat op een droomlocatie, met een uitzicht waarvoor je zeker veel geld moest neerleggen.
Nu leek het wel een slagveld.
Ik zag de verfrommelde lichamen van een vrouw en twee mannen die blijkbaar als lijfwacht hadden gewerkt voor de eigenaar van dit penthouse.
In het midden van de kamer stond een man in een grijze wollen jas, zijn kraag opgedraaid. Hij draaide zich nu naar ons om en ik zag dat zijn gezicht nogal gegroefd was. Hij wierp ons een afwijzende blik toe.
"Wie zijn jullie? Wat doe jij hier?" vroeg iets nors.
"FBI," zei Milo. "Dit is agent Trevellian, mijn naam is Tucker."
"FBI?" vroeg de man in de wollen jas nadenkend terug, terwijl hij diep ademhaalde. Zijn wenkbrauwen trokken samen in een kronkelende lijn.
Ik vroeg me af waarom de man zo geïrriteerd op ons reageerde. Ik zag de politiebadge aan zijn riem hangen door zijn open jas en jack.
We lieten hem onze identiteitskaarten zien, maar hij leek niet geïnteresseerd.
"Bent u kapitein Dobbs?", vroeg ik.
"Ja," gromde hij. "Moordzaken, 18e district Midtown Noord. Hoe heb je...?"
"Je chef vertelde me dat je aan de zaak werkte..." Ik had al eerder van Dobbs gehoord. Vooral als er sprake was van promoties. Hij moest wel goed zijn. Hoe dan ook, hij was vrij snel de carrièreladder opgeklommen.
Dobbs kwam naar ons toe, stak zijn hand uit naar Milo en toen naar mij. Zijn blik leek geforceerd vriendelijk. Maar hij kon mijn instincten niet voor de gek houden. Om een of andere reden stoorden we hem...
Ik vroeg me af waarom.
"Agent Trevellian? Bij de politie staat uw naam bekend als die van een bonte hond." Hij grijnsde wrang. Toen zuchtte hij.
"Noem me Jesse," zei ik, in de hoop wat warmer bij hem te komen. Trouwens, het was aan te nemen dat dit niet de laatste keer was dat we samenwerkten.
Dobbs knikte alleen maar zonder op het aanbod terug te komen.
Toen zei hij: "De chef vertelde me al dat iemand van de FBI hier vroeg of laat zou verschijnen. Vladimir Shokolev is immers allesbehalve een gewoon moordslachtoffer....
"Dat is waar!", antwoordde ik.
"Ik had niet verwacht dat je zo snel zou zijn..."
"Oh, ja?"
"We staan nog aan het begin van ons onderzoek en het zou fijn zijn als je ons eerst een beetje vooruitgang laat boeken voordat je hier stress veroorzaakt..."
"Ik stress niet," verduidelijkte ik.
Hij verdraaide zijn gezicht in een dunne glimlach. Ik kreeg het gevoel dat hij me om onverklaarbare redenen niet mocht, en ik vroeg me af of het iets persoonlijks was of dat het te maken had met het feit dat ik me nu begaf op wat hij als zijn privéterrein beschouwde.
Ik liep langs Dobbs en wierp een blik in de slaapkamer. Er lag een vierde lichaam in het bed.
Vladimir Shokolev.
Ik kende hem van foto's. Er was een uitgebreid dossier over hem in de FBI computer, en zijn procesverslagen zouden een middelgrote stadsbibliotheek hebben gevuld.
Hij was een Oekraïner die op dubieuze wijze aan aanzienlijke rijkdom was gekomen. Hij werd ervan verdacht het brein te zijn achter criminele handel in giftig afval, maar er was nooit genoeg bewijs geweest om hem te arresteren, of om de een of andere reden was het voor de rechtbank niet-ontvankelijk verklaard.
De handel in giftig afval was momenteel het domein van de Oekraïners, en zij verdedigden die met hand en tand. De business was vrij eenvoudig en had ook hogere winstmarges dan de drugshandel. Ze werden betaald voor het verwijderen van giftig afval, maar in plaats van het daadwerkelijk naar dure stortplaatsen te brengen, lieten ze het gewoon modern worden in een gehuurde opslagplaats. Tegen de tijd dat de rotzooi werd opgemerkt, waren de daders al lang weg en probeerden ze dezelfde zwendel onder een nieuwe naam in een andere stad.
Shokolev had zijn weg naar de top gebokst, en het was een publiek geheim dat hij inmiddels zijn vingers had gehad in andere dubieuze zakendeals. Nu was zijn geluk duidelijk op.
"Wat heeft uw onderzoek tot nu toe opgeleverd?", vroeg ik aan kapitein Dobbs, die mij naar de slaapkamer was gevolgd en achter mij stopte. Ik draaide me naar hem om en hij haalde zijn brede schouders op.
"Een paar ratten hebben elkaar uitgeroeid. Zo zie ik het."
"Ik wilde een rapport, niet uw mening over meneer Shokolev." Ik keek hem aan en voegde eraan toe: "Je schijnt iets meer te weten over Shokolev."
"Van wat ik hoor."
"En - wat hoor je?"
"Het staat allemaal in je dossiers. Hij was een gangster die het inmiddels ver genoeg geschopt had om andere gangsters voor zich te laten werken. En om zich een flat als deze te kunnen veroorloven."
"Het is trouwens zijn tweede huis," zei Milo.
Dobbs trok zijn wenkbrauwen op. "Oh..."
"Hij woont eigenlijk in Paterson, New Jersey," voegde Milo Tucker eraan toe. Dus Shokolev was geen burger van de staat New York. Dat alleen al maakte zijn dood een FBI zaak, zelfs als hij geen bekende was van de georganiseerde misdaad.
"Het is oké," gromde Dobbs, waarna hij uitlegde: "De beveiligingsman beneden bij de poort heeft het over twee verwarmingsmonteurs die hierheen wilden komen. Hij pleegde een telefoontje - ze werden inderdaad verwacht. Het enige vreemde was dat een half uur later nog twee monteurs kwamen opdagen. Zij ontdekten toen de puinhoop.
"Dus de eerste twee waren fout," verklaarde ik.
"Aan te nemen. De moordenaars waren echt professioneel en gebruikten blijkbaar ook geluidsdempers.
In ieder geval heeft niemand schoten gehoord. En het waren nog goede schutters ook."
"Tijdstip van de misdaad?"
"Vanmorgen, rond negen uur. Voor de rest moet je al op het lab wachten."
Ik knikte.
"Zijn er bruikbare beschrijvingen van de twee valse monteurs?"
"De poortwachter is bij ons op de achttiende, om te helpen met schetsen."
"Goed."
"Wie was de vrouw?" Milo bedoelde het lichaam van de vrouw dat in de deuropening van de badkamer lag.
"Denise Payretto. Woonde drie maanden in deze flat."
"En de twee bodyguards?"
"Ik weet het niet. Ze hadden geen papieren bij zich." Dobbs grijnsde wrang. "Maar daar komen we ook wel achter."
4
Het was een vreselijk koude dag en je had het gevoel dat je oren eraf vroren zodra je buiten was.
Maar ik had het gemopper over het New Yorkse weer allang opgegeven. Over de hitte in de zomer en de kou in de winter.
Er waren ergere dingen.
"Sombere vooruitzichten," zei Milo terwijl we langs Central Park West wandelden tot we bij mijn sportwagen kwamen en instapten.
"Iemand probeert de rommel op te ruimen," ging Milo verder. "Een bendeoorlog is zo goed als onvermijdelijk..."
"Ik ben bang dat je gelijk hebt."
Milo ging met zijn hand over zijn gezicht. Zijn blik zag er bedachtzaam uit. "Dit is de derde dode in deze serie..."
"Wees voorzichtig!" antwoordde ik. "We weten nog niet of het echt dezelfde dader is," zei ik.
Milo haalde zijn schouders op.
"Na de ballistische tests zullen we het weten. Ik wed dat in alle drie de gevallen de kogels uit dezelfde wapens kwamen. En als je denkt aan de procedure..."
Ik keek mijn collega vragend aan. "Drie moorden," mompelde ik. "En de slachtoffers waren stuk voor stuk mensen die een rol speelden in de onderwereld. Brazzos, de wapenhandelaar. Dominguez, de cocaïnekoning. En nu..."
"Shokolev!", maakte Milo af. "Maar behalve dat het waarschijnlijk allemaal criminelen waren, hebben ze niets gemeen. Zelfs de industrie niet..."
"Maar ze hebben duidelijk een gemeenschappelijke vijand!"
Milo knikte.
"De enige vraag is, wie is het?"
Ik lachte schor.
