Del rosal pensante E-Book

José María Vargas Vilas

• Herausgeber: SAGA Egmont
• Kategorie: Geisteswissenschaft
• Sprache: Spanisch
• Veröffentlichungsjahr: 2021

Seitenzahl: 153

Beschreibung

"Del rosal pensante" (1914) es una recopilación de textos breves de José María Vargas Vila formulados como máximas, aforismos, proverbios y reflexiones poéticas que tratan sobre el sentido de la vida, el ateísmo, la nada y la desesperación del ser humano.-

Leseprobe

José María Vargas Vilas

Del rosal pensante

Saga

Del rosal pensante

Cover image: Shutterstock

Copyright © 1914, 2021 SAGA Egmont

All rights reserved

ISBN: 9788726680805

1st ebook edition

Format: EPUB 3.0

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This work is republished as a historical document. It contains contemporary use of language.

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Quedan asegurados los derechos de propiedad conforme a la ley.

DEL ROSAL PENSANTE

El cadáver de Dios, es demasiado grande y, cuando lo arrojamos de nuestro corazón en el mar tormentoso de la Duda, hace un oleaje tan estrepitoso, que su eco asorda muchos años de nuestra Vida;

y, todavía, de vez en cuando, el Gran Náufrago, asoma en el horizonte su cabeza formidable, privada de aureolas...

el antiguo Leviatán debió ser un dios, rebelde a morir;

¿ de cuál rebelde corazón fué arrojado?

tal vez del corazón de otro Dios...

¿ qué ateo no ha sentido en sus noches, el cadáver de Dios. que se acerca a él, en la sombra, diciéndole dulcemente:

— ¿Por qué me has matado?

— Porque tú no eras la Verdad.

— Pero, soy la Esperanza...

y, el corazón despierta de su sueño, torturado de Angustia;

porque no hay nada más triste que un corazón sin Esperanza...

el Surge el ambula,que el Cristo pronunció sobre la tumba de Lázaro, no tiene la Virtud del Milagro, dicha sobre la tumba de Dios...

según la Leyenda, Dios, pudo resucitar al Hombre;

¿ por qué el Hombre, no puede resucitar a Dios?

acaso porque matando a Dios, mató el Milagro...

y, agotadas las fuentes de la Mentira ¿ dónde podría anidarse el Espíritu de Dios?

en el fondo de todo Ateo, hubo sin duda un espíritu religioso, que fué profundamente desilusionado;

negar a Dios, es salir de todas las Religiones y entrar en la única Religión: la de la Nada...

he ahí por dónde el Ateísmo, es una forma de Misticismo; el Misticismo solitario, de aquel que no puede creer,y, ama el Misterio;

de todas las formas de Probidad Mental, el Ateísmo, es, sin duda, la más sincera, y la única tal vez.

___________

La Duda, no se decreta: la Duda nace;

su aparición se anuncia, con un fragor de derrumbamientos...

¿ quién, no ha temblado sintiéndose próximo a aquel mar tenebroso, donde naufraga todo?

detenidos en sus riberas después de haber arrojado en sus ondas tumultuosas las estatuas de nuestros dioses, y, el oro virgen de nuestras últimas creencias, lo miramos con una engañosa Serenidad, y, entramos en él, llevando en nuestro corazón todas sus borrascas.

y, emprendemos el viaje por sus soledades sin riberas..

ese viaje que no se acaba nunca, hacia las playas remotas, que no se tocan jamás...

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Canta el Mar sobre las costas y, en sus vastas soledades, y en las landas taciturnas, y, en las rocas solitarias, la canción de sus furores, y, el Misterio de su Alma;

y, ese canto, es la Belleza, la Belleza Soberana, la Belleza, que reside en el Alma taciturna, muda y grave de las cosas...

Alma Parens;

canta el bosque, en sus penumbras, suavemente perfumadas, bajo el ala silenciosa de la Noche, lenta y grave, como el ala de una inmensa mariposa de oro y nácar, que bajara de los cielos;

canta el bosque su plegaria, como un viejo cenobita, que de lo alto de su roca, en la Noche, honda y, callada, y, a la luz de alguna antorcha, su Breviario repasara;

canta el bosque las canciones de las flores y, las alas, y, en su voz cantan los ríos, y, sollozan las montañas...

y, ese canto, es la Belleza, la Belleza Soberana, que en el Alma de las cosas,vive y canta...

y, en la rosa que se abre suavemente, castamente, en la pálida penumbra de un jardín;

y, en el alma de los nardos, que perfuman la hosquedad de los parajes;

y, en los cielos misteriosos donde brillan las estrellas, como rostros de novicias, tras las rejas de algún coro conventual;

y, en los campos taciturnos, en los llanos pensativos, que se duermen al crepúsculo, en la sombra opalescente de un miraje vesperal...

¿ que admiráis?

la Belleza;

la Belleza Soberana;

la Belleza Misteriosa;

la Belleza, que reside en el alma siempre virgen de las cosas.

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Atardece;

sobre un cielo de alabastro ha muerto el Sol;

la llanura silenciosa, se hace gris, de un gris oleoso, de sayal;

la montaña, antes azul, se torna en negro, un negro bituminoso, de basalto;

las múltiples malaquitas verdeocre de los campos, desaparecen;

corre el río, peregrino sobre el valle, murmurando sus canciones a las hojas del camino;

saucedales armoniosos, le dan sombra;

alma errante del paisaje, se diría;

¿ es un nardo aquella estrella?

un nardo deshojado en la tiniebla;

canta una ave y, su arpegio, es un sollozo;

elsollozo, misterioso y, armonioso de la Noche;

y, en el seno del Silencio, un Silencio Omnipresente, duerme todo;

lentamente descendéis de la montaña;

¿ estáis tristes?

el paisaje os ha infiltrado su tristeza;

la marea creciente de su Melancolía, llena el estuario de vuestro corazón;

¿ sollozáis?

es el alma del paisaje que solloza;

en vuestra alma...

con el alma de Lucrecio: la Tristeza de las cosas.

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¡Cómo habrá hombre, que a los cincuenta años, tenga aún Ambición de edificar algo?...

el único edificio que ha de albergarnos, no lo levantamos nosotros; son las manos del Sepulturero las que nos abren sus puertas;

y, entramos en él, sin conciencia de los tesoros de Misericordia, que nos aguardan en su seno, y, que la Tierra nos da con abrazarnos.

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Hay hombres de tal manera ensimismados y, pueriles, que creen, que ellos manejan los acontecimientos, y, son los amos del Tiempo;

tal vez una barca pescadora, cree que es ella, la que dirige el viento que la lleva, y, marca las corrientes del Mar, sobre cuyo oleaje se sostiene;

el Tiempo, es un Tirano, tan sagaz, que permite a sus esclavos, hacerse la Ilusión de dominarlo;

y, no se digna matarlos, sino cuando ellos creen haberlo ya matado.

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Triste destino el de un guerrero que entra en la tumba; su espada, entra con él; y, todo ha acabado;

no así, un Pensador;

cuando él, ha entrado en su Sepulcro, su Pensamiento, sale de él, y brilla sobre él, como una antorcha... y, gana las batallas, sobre el Silencio; iluminándolo...

las caravanas de los hombres, se orientan al resplandor de esa antorcha...

y, el cielo mismo se siente iluminado por su luz...

su luz, que ha de ser eterna, mientras haya caravanas errantes, sobre las Soledades del Mundo.

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¿ Qué es un pobre corazón envejecido, que no ha amado?

una ruina sin Amo;

¡ bendita sea la Libertad de esa Ruina;

el musgo que la cubre, es sagrado, porque no fué nunca, deshonrado por la Esclavitud...

las plantas del Amor, no se posaron sobre él...

pies ligeros, de Mujer, no hollarán jamás sus flores;

— ¡ Tierra Lìbre!

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Siempre es más fácil a los hombres, enviarnos a la Soledad, que sacarnos de ella;

y, eso, porque aun estando en medio de los Hombres, no salimos jamás de nuestra Soledad:

Turris Eburnea.

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Soñadores exangües, ya vencidos, sin la fuerza siquiera de vivir...

¡ amantes del Ideal;

¡ oh Solitarios!

¿ qué esperáis?

contemplando el horizonte, aun esperáis el Sol del Porvenir?

no lo veréis lucir;

la contemplación del Ideal, quemó vuestras pupilas;

el Idealismo es una ceguedad.

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Hay una rara fascinación en todo Ideal que muere..

en vano nos inclinamos sobre él, llamándolo a la Vida, como una madre desesperada sobre la cuna de su hijo muerto..

nuestros lamentos no volverán la Vida a ninguno de los dos;

¡ felices ellos!

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Solo en el Seno de la Muerte, el Ideal conserva toda su Pureza y, el niño toda su Inocencia;

vivir es prostituirse;

la Vida mancha.

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La gracia y, la desgracia, de ciertos escritores, netamente contemplativos como Amiel, les vienen de la inercia de su vida, y, de que la necesidad, la cruel y brutal necesidad, no los lanzó a la lucha, a la implacable y terrible lucha por la vida;

ellos ignoraron, el esfuerzo, el heroico y, tumultuoso struggle for live...

ricos, ociosos, exquisitos, se reconcentraron en sí mismos, y, tuvieron el tiempo de ver vivir su corazón...

de ahí su gracia claustral, un poco ascética, y, sus tristezas turbadoras, de novicias;

feliz estado de alma, que yo, no he conocido;

el Destino no me ha dejado tiempo de detenerme un instante a mirar mi corazón...

la fiera, acosada por la jauría, no tiene tiempo de detenerse a contemplarse en el arroyo que atraviesa y, que la sangre de sus flancos hace rojo...

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La gracia póstuma, que vemos en el rostro de ciertos amores, es la Muerte, quien se la da;

si viviesen, serían un vulgar Amor, uno de estos que vivimos todos los días, y, los cuales, acariciamos con nuestras manos, a falta de poder abofetearlos.

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Un gran Carácter, es decir, un grande Hombre, no siente toda la magnitud de su Grandeza, sino frente a la magnitud de su Dolor.

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¿ La Religión?

el primer deber del Hombre, es, olvidarla

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¿ Saber vivir?... ese es el arte de saberse envilecer.

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No es difícil hacer entrar en nosotros una Idea, lo que es imposible, es, expulsarla luego...

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No tratéis de conocer a fondo las mujeres;

su fuerza está en el velo de Ilusión que las envuelve...

¿ qué haríais de una mariposa después que le habéis quitado las alas?

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Los hombres que han hecho de la Corrupción Política un dogma, no perdonan nunca, a ese cismático Solitario que se llama: un Hombre Honrado;

recluído en la torre del Aislamiento, lo condenan como a Ugolino, a devorar sus propios hijos, mientras ellos devoran los hijos de los otros.

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Entrar en el libro de un Hombre de Genio, es entrar en el reino de las tempestades;

necesario es tener el hábito y el secreto de las tormentas y del Abismo... Sin él no hay orientación posible;

de ahí que los que fracasan intentando leer un autor de Genio, se complazcan en decir que el Genio, ha fracasado... ante ellos...

el naufragio de una galera en una cloaca.

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La Distinción, esa aristocrática y, delicada flor, de los jardines de la Elegancia, que nace con ciertos hombres y perfuma su juventud, se hace en la vejez, aun más bella, con una belleza de rosa doliente, que perfuma los silencios otoñales de un jardín;

un hombre de edad, que tiene distinción, se alza en los salones, mil codos, por sobre un hombre joven que no tiene sino belleza;

las mujeres gustan de la distinción de un hombre de edad, y, gustan de aspirar, el perfume aun exquisito de esa flor ya mustia, que tiende a hacerse inofensiva, sin perjuicio de decidirse siempre, por la belleza sin distinción, que a causa de ser ofensiva, les es siempre más deseable.

¿ qué queréis?

en el fondo de toda mujer, hay una amazona, pronta a las lides del Amor: siempre invencible.

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El Genio del Amor, tiene una venda;

el Amor del Genio, tiene los ojos abiertos, como una águila que mira el Sol.

El bronce de que está formada la efigie de nuestra Gloria, es hecho de fango y, sol.

nuestros enemigos, dieron con el fango de sus diatribas, el mejor contingente a esta amalgama.

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La Misantropía, es la rosa más alta y más esquiva de los rosales del Orgullo; ella no ha abierto nunca sus pétalos taciturnos, en los jardines frondosos de la Necedad;

es en el huerto cerrado del Genio, que ella abre su corola tenebrosa y, vierte su tesoro de perfumes...

melancólica, enhiesta y solitaria.

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Lo que caracteriza al Genio, es, la Libertad;

un Genio, encadenado á un Prejuicio, no es un Genio; es un esclavo.

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La Celebridad, tiene de horroroso, que no se puede andar sin ver adelante de Sí, su propia sombra;

no se debería salir de Sí Mismo;

exteriorizarse, es, esclavizarse.

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Para ciertas almas semitas, de una platitud desesperante, un Genio que no se ha enriquecido, no alcanza a ser un Genio;

para esos descendientes de Sylok, el Supremo Genio, como Escritor, sería el Herodes de Stephen Philip, que pensaba en palabras de oro, y, soñaba en palabras de plata;…

un ídolo para la Sinagoga de Max Nordau.

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El Buen Gusto, es una flor de Exquisitez, que no nace sino en los jardines delicados de las almas de un gran refinamiento;

es una rosa de Distinción, hecha de mesura y, de armonía;

el Lujo, es, el antípoda del Buen Gusto;

el Buen Gusto, es el hijo de la Elegancia y, de la Simplicidad;

el Lujo, es el hijo del Dinero y de la Vulgaridad.

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Es tal vez, el más heroico esfuerzo del patriotismo continuar en amar su Patria, viéndose obligado a vivir entre, sus compatriotas.

hay almas tan altas, que para amar su Patria, han renunciado a ella;

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En la sombra grave y, fría, de las vastas catedrales, donde ojivas misteriosas filtran una luz muy tenue, y, en los altos capiteles y, las volutas doradas, floraciones de rosales os ofrecen su marmórea resistencia; y, desfloran la tiniebla de las góticas Capillas los enhiestos resplandores de los cirios; se deshojan los silencios en la atmósfera callada; y, los ojos de los Cristos, con exangües palideces os contemplan; y, las manos de azucenas de las cándidas Madonas, extendidas en la sombra, os ofrecen bendiciones, lentamente, ¿ no sentís cómo despiertan en vuestra alma, olvidadas sensaciones, de otros tiempos muy remotos?...

y, las manos invisibles de la Madre, acarician el cadáver de la Fe...

yo, no siento en los templos solitarios, sino el éxtasis lírico del Arte;

de las ruinas más tristes es sin duda, la del templo de un dios, en quien no creemos;

ese templo, es la montaña devastada; el huracán pasó por ella, y, con sus alas de fuego aventó lejos, los ídolos, y, el ara y, el altar... y, hasta el alma del órgano sonoro, voló por los espacios pensativa...

Sentados sobre los escombros de ese templo ¿ no sentís algo que se mueve bajo vuestros pies?... es el Dios sepultado que aun se agita y pide ser salvado por la Fe;

¿ tendréis Piedad de Dios?

moriréis de esa Piedad.

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Yo, no amo la Estética de Ruskin;

¿ por qué?

porque yo, detesto todas las formas de la Esclavitud, y, la Estética de Ruskin, es una Estética para esclavos;

y, ¿ cómo no serlo, una Estética, que se hermana con la Ética, hasta fundirse en ella, y, predica, con el más vil de todos los cultos, el de la Tradición, la más abyecta de todas las virtudes, la Obediencia?

la Obediencia, es una virtud de siervos;

y, el Apostolado de la Obediencia, es, un Apostolado de lacayos;

leed a Ruskin desde sus « Moderns Peintrs », a « Stone of Venise », y de estas a « Sésamo », y la « Bible d’Amiens », ¿ qué encontráis en todos sus libros de Arte? la prédica de la Tradición, de la Imitación, de la Copia servil de la Naturaleza; la mecanización absurda del Arte, fuera de todo Genio;

y, ¡ qué prurito de la Moral!... leed las Piedras de Venecia;...

esas pobres piedras lloran de verse obligadas a lapidar la Estética, en nombre de la Ética;

pero, ¿ qué queréis?

en el alma de Ruskin, como en el alma de todo sajón, existía la de un Pastor protestante: estrecha, autoritaria y, sectaria;

en todo hombre de esa raza, hay el alma de un clergyman; esclava, como toda alma religiosa; su sueño, es practicar la Obediencia hasta la Servidumbre, e imponerla a los otros, hasta la Tiranía;

Ruskin, era, en el fondo, un Místico, pero, no seráfico y asisiano, sino retórico y agresivo, que predicaba una Estética de by Stick, antes que charlatanes a lo Roosevelt, aplicasen este método persuasivo a una política de jayanes;

me explico por el contagio, el naturismo rouseauniano, mórbido y, cuasi vicioso, que impregna la Obra de Ruskin, pero, no perdono su puritanismo estrecho y, rencoroso, no comparable, sino a la rabia escita, de ese mongol, visionario y luminoso, que fué el Conde de Tolstoy;

el culto a la Naturaleza, tiene en Ruskin, algo de helénico, que lo hace bello y ostentoso como una puesta de sol, tras de los mares jónicos;

su paganismo sacerdotal, cuasi panteísta en ocasiones, se siente estrangulado por su misticismo sajón, imperativo y, brumoso; ¿ oís cómo llama las virtudes del color?... Santidades... talmente su lenguaje, es, de una inspiración claustral;

la obsesión de las cosas eternas, es decir de lo Inconocible, es tan persistente y, tan vital en él, que quiere hacer de la Pintura, una imitación servil de la Naturaleza, solo porque imitando la Naturaleza, se puede hacer del Arte, un espejo de Dios;

no riáis;

Dios, es, otra Obsesión, cristalizada en Ruskin; lo ve por todas partes, con una persistencia de alucinado;

su Estética, es una Teología del Arte;

de su Ética, no hablemos;

eso, desborda en el Ridículo...

¿ su Política? un fracaso, desde el «Munera Pulvis» hasta «Unto this Cast»

¿ por qué?

porque Esteta Teólogo, y, Socialista lírico, ensayó llevar a la Política, su aristotelismo deísta, y, no intentó libertar las multitudes, sino para imponerles una más férrea disciplina: la disciplina de Dios;

¿ fué Ruskin, un Reformador? incompleto, fragmentario, sí lo fué;

su Estética, fué para el marasmo artístico de aquellos tiempos, una llamada a la guerra, un toque de batalla, contra la sacra vetustez del clasicismo, imperante entonces, con absoluto Imperio;

agresivo, despreciativo, violento, Ruskin tuvo la sed de proselitismo, el ardor de Innovación, de los grandes destructores, y su fuerza, residió, como la de todo gran Apóstol, en su pasión, una pasión dominadora de Iluminado y de Profeta;

¿ por qué fracasó?

porque fué el prisionero de Dios y de su Raza;

ningún sajón libertará al mundo;

y, el Mundo, con Dios, nunca será libre;

¿ qué sobrevivirá a Ruskin?

su Genio;

el artista maravilloso, y, el Escritor prodigioso que había en él;

las más bellas páginas de Arte, él, las ha escrito;