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- Herausgeber: Knaur eBook
- Kategorie: Abenteuer, Thriller, Horror
- Serie: Die Chicago-Reihe
- Sprache: Deutsch
- Veröffentlichungsjahr: 2011
Ein Thriller, der unter die Haut geht Staatsanwältin Kristen Mayhew hat einen Verehrer. Er bezeichnet sich selbst als ihren ergebenen Diener – und schickt ihr regelmäßig Fotos seiner grausam zugerichteten Opfer. Es sind alles Verbrecher, gegen die Kristen vor Gericht keine Verurteilung durchsetzen konnte. Als der selbsternannte Rächer auch den Sohn eines Mafiapaten auf seine Todesliste setzt, ist Kristen in Gefahr. Denn nun hetzt die Mafia ihre Killer auf sie. Detective Abe Reagan schwört, die schöne Staatsanwältin zu schützen …
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Seitenzahl: 725
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Über dieses Buch
Ein Thriller, der unter die Haut geht
Staatsanwältin Kristen Mayhew hat einen Verehrer. Er bezeichnet sich selbst als ihren ergebenen Diener – und schickt ihr regelmäßig Fotos seiner grausam zugerichteten Opfer. Es sind alles Verbrecher, gegen die Kristen vor Gericht keine Verurteilung durchsetzen konnte. Als der selbsternannte Rächer auch den Sohn eines Mafiapaten auf seine Todesliste setzt, ist Kristen in Gefahr. Denn nun hetzt die Mafia ihre Killer auf sie. Detective Abe Reagan schwört, die schöne Staatsanwältin zu schützen …
Inhaltsübersicht
Für meine Freunde Kay und Marc Conterato – für den »Minnesota Buzz«, eure oft geradezu teuflische Kreativität und dafür, dass ihr immer da gewesen seid, wenn man euch brauchte. Ich liebe euch beide.
Und natürlich wie immer für Martin. Ich bin die glücklichste Frau der Welt, dass ich einen Partner habe, der sowohl mein Ehemann als auch mein bester Freund ist.
Prolog
Chicago, Montag, 29. Dezember, 19.00 Uhr
Die Sonne war untergegangen. Aber das tat sie nun einmal gelegentlich. Vielleicht hätte er aufstehen und Licht machen sollen.
Andererseits mochte er die Dunkelheit. Wenn sie Ruhe und Stille ausstrahlte. Wenn sie einen Menschen im Verborgenen ließ. Innerlich und äußerlich. Er war ein solcher Mensch. Ein verborgener Mensch. Innerlich und äußerlich. Ganz für sich allein.
Er saß am Küchentisch und musterte die glänzenden Patronen, die er gemacht hatte. Die er selbst gemacht hatte. Ganz für sich allein.
Mondlicht schien durch einen Spalt zwischen den Vorhängen und beleuchtete den kleinen schimmernden Kugelhaufen. Er nahm eine in die Hand, drehte und wendete sie und betrachtete sie von allen Seiten. Und während er sie betrachtete, stellte er sich vor, was sie anrichten würde.
Seine Lippen verzogen sich zu einem Lächeln. O ja. Was er anrichten würde.
Er kniff die Augen in der Dunkelheit zusammen und hielt die Kugel direkt ins Mondlicht. Begutachtete die Markierung, die seine selbst gemachte Gussform auf der Hülse hinterlassen hatte. Zwei ineinander verschlungene Buchstaben. Die Initialen seines Vaters. Und die seines Großvaters. Das Symbol bedeutete Familie.
Familie. Er legte das Projektil behutsam auf den Tisch und betastete die Kette um seinen Hals, bis er das kleine Medaillon berührte. Das war alles, was ihm von seiner Familie geblieben war. Von Leah.
Das Medaillon hatte ihr gehört, ein Talisman an ihrem Armband, das bei jeder Bewegung leise klirrte. Die eingravierten Buchstaben standen für das, an was sie glaubte.
Er strich über jeden einzelnen. WWJT.
Tja. Was würde Jesus tun?
Einen Augenblick hielt er den Atem an, dann stieß er ihn wieder aus. Wahrscheinlich nicht das, was er vorhatte.
Ohne hinzusehen, griff er nach links. Seine Finger schlossen sich um den Bilderrahmen. Er schloss die Augen, unfähig, das Foto hinter dem Glas anzusehen, riss sie jedoch wieder auf, als ein neueres Bild von ihr vor seinem geistigen Auge erschien. Es tat so weh. Er hatte geglaubt, ein Herz könne nur einmal brechen, doch jedes Mal, wenn er in die Augen sah, die für immer auf Film gebannt waren, wusste er, dass er sich geirrt hatte. Ein Herz konnte wieder und wieder und wieder brechen.
Und ein Verstand konnte wieder und wieder Bilder abspulen, die so scheußlich waren, dass der Mensch darüber wahnsinnig wurde.
Er hielt ihr Bild in dem billigen Silberrahmen in der linken Hand und verglich dessen Gewicht mit dem winzigen Medaillon in seiner rechten.
War er wahnsinnig? Und spielte es eine Rolle?
Er erinnerte sich noch lebhaft an den Moment, als der Leichenbeschauer das Tuch, das sie bedeckte, zurückgezogen hatte. Der Leichenbeschauer war der Meinung gewesen, dass man den Anblick niemandem direkt zumuten konnte, daher war die Identifizierung per Video erfolgt. Er erinnerte sich noch lebhaft an den Gesichtsausdruck des Deputys, der die Leiche zuerst sah. Mitleid. Abscheu.
Und er konnte es dem Mann nicht verdenken. Als Mitarbeiter eines Kleinstadtsheriffs entdeckte man nicht jeden Tag die Überreste einer Frau, die ihr Leben selbst beendet hatte. Und es gründlich beendet hatte. Nicht mit Tabletten oder aufgeschnittenen Handgelenken. Kein Aufschrei, kein verschleierter Ruf nach Hilfe. Nein, sie hatte ihr Ziel gekannt.
Sie hatte sich eine Kaliber .38 gegen die Schläfe gehalten und abgedrückt.
Ein humorloses Lächeln huschte über sein Gesicht. Sie hatte wie ein Mann ihrem Leben ein Ende bereitet. Und so hatte auch er wie ein Mann standgehalten. Aber die Stimme, die aus seiner Kehle gekommen war, war die eines Fremden gewesen. »Ja, das ist sie. Leah.«
Der Leichenbeschauer hatte genickt, um ihm zu bedeuten, dass er es gehört hatte. Dann zog er das Tuch wieder über die Gestalt, und sie war fort.
Ja, ein Herz konnte wieder und wieder und wieder brechen.
Behutsam setzte er den Bilderrahmen wieder auf den Tisch, nahm die Patrone und strich mit dem Daumen der einen Hand über die Markierung, die sein Großvater entworfen hatte, mit dem anderen über Leahs Buchstaben. WWJT. Was würde Jesus tun?
Er wusste es nicht. Aber er wusste, was Er nicht getan hätte.
Er hätte nicht zugelassen, dass ein zweimal verurteilter Vergewaltiger unbehelligt weiteren unschuldigen Frauen auflauern durfte. Er hätte nicht zugelassen, dass das Ungeheuer erneut vergewaltigte. Er hätte nicht zugelassen, dass eines der Opfer über diese entsetzliche Tat so hoffnungslos depressiv wurde, dass ihm als einziger Ausweg der Selbstmord blieb. Er hätte ganz sicher nicht zugelassen, dass das Monster der Justiz ein drittes Mal ein Schnippchen schlagen würde.
Er hatte um Weisheit gebetet und die Heilige Schrift zu Rate gezogen. Die Rache ist mein, sprach der Herr. Vor Gott muss jeder für seine Taten büßen.
Er schluckte und spürte Leahs Blick aus dem Bilderrahmen. Gottes Gerechtigkeit. Er würde einfach nur dafür sorgen, dass Er auf Erden ein bisschen weniger Arbeit hatte.
1
Chicago, Mittwoch, 18. Februar, 14.00 Uhr
Kristen, Sie haben Besuch.« Owen Madden deutete durch die Scheibe hinaus auf die Straße. Draußen stand ein Mann im dicken Wintermantel und neigte fragend den Kopf.
Kristen Mayhew nickte ihm knapp zu, und er betrat das Restaurant, in dem sie Zuflucht vor der protestierenden Menge im Gerichtssaal und den drängenden Fragen der Presse gesucht hatte. Sie starrte in ihre Suppe, als sich ihr Chef, Executive Assistent State’s Attorney John Alden, neben ihr an der Theke niederließ. »Kaffee, bitte«, sagte er, und Owen brachte ihm das Gewünschte.
»Woher wussten Sie, dass ich hier bin?«, fragte sie ruhig.
»Lois hat mir gesagt, dass Sie zum Lunch praktisch immer hierher kommen.«
Und zum Frühstück und zum Abendessen auch, dachte Kristen. Wenn die Mahlzeit nicht aus der Mikrowelle kam, dann von Owen’s. Johns Sekretärin kannte ihre Gewohnheiten gut.
»Der Lokalsender hat sein laufendes Programm für das Urteil und die Reaktionen darauf unterbrochen«, sagte John. »Trotzdem, Kristen – Kompliment. Sie haben sich gut gegen die Meute behauptet. Sogar gegen diese Richardson.«
Kristen nagte verärgert an der Innenseite ihrer Wange, als sie daran dachte, wie die platinblonde Journalistin ihr das Mikrofon ins Gesicht geschoben hatte. Sie hätte ihr das Ding am liebsten in den … »Sie wollte wissen, ob diese Niederlage ›personelle Konsequenzen für die Staatsanwaltschaft‹ haben würde.«
»Kristen, Sie wissen, dass davon keine Rede sein kann. Sie sind gut. Sie haben die höchste Verurteilungsrate in unserer Dienststelle.« Er schauderte. »Verdammt, ist mir kalt. Kommen Sie, erzählen Sie, was da drin passiert ist.«
Kristen zog sich die Nadeln aus dem Knoten, der ihre Locken straff nach hinten zog. Die strenge Frisur gehörte zur offiziellen Person der ASA – Assistent State’s Attorney – Mayhew, bescherte Kristen aber rasende Kopfschmerzen. In den Haarnadeln steckte genug unterdrückte Energie, um downtown Chicago ein Jahr lang mit Strom zu versorgen. Ihr Haar fiel befreit auf ihre Schultern herab, und sie wusste, dass sie nun große Ähnlichkeit mit Little Orphan Annie hatte. Mit grünen statt leeren Kulleraugen. Und ohne Hund und Daddy Warbucks, der auf sie aufpasste. Kristen war allein.
Müde massierte sie sich die Schläfen. »Es kam zu keiner Einigung. Elf schuldig, einer unschuldig. Geschworener Nummer drei. Mit Bausch und Bogen gekauft vom vermögenden Industriellen Jacob Conti.« Sie sprach den letzten Satzteil in einem verächtlichen Singsang, um zu verdeutlichen, was sie von der Beschreibung der Presse von Angelo Contis Vater hielt. Dass der Mann das System korrumpiert hatte und die trauernde Familie auf diese Art um die Genugtuung der Gerechtigkeit gebracht hatte, stand leider außer Frage.
Johns Augen verdunkelten sich. »Sind Sie sicher?«
Sie dachte daran, wie der Mann auf dem Stuhl Nummer drei ihren Blick gemieden hatte, als die Geschworenen nach vier Tagen Beratung in den Saal zurückgekommen waren. Wie die anderen elf sich verächtlich von ihm abgewandt hatten. »Sicher bin ich sicher. Er ist jung, hat eine ebenso junge Familie und viele offene Rechnungen. Ein lohnendes Ziel für einen Mann wie Jacob Conti. Wir wussten, dass er alles tun würde, um seinen Sohn freizukriegen. Aber kann ich beweisen, dass der Geschworene Nummer drei Geld angenommen hat, um das Schwurgericht aufzumischen?« Sie schüttelte den Kopf. »Nein, kann ich nicht.«
John ballte die Fäuste auf der Theke. »Also haben wir im Grunde nichts in der Hand.«
Kristen zuckte die Achseln. Die Erschöpfung begann sich bemerkbar zu machen. Eine schlaflose Nacht zu viel vor dem Höhepunkt eines wichtigen Prozesses. Und sie wusste, dass sie auch heute keine süßen Träume haben würde. Sobald sie die Augen geschlossen hatte, würde sie garantiert den gequälten Aufschrei von Paula Garcias jungem Ehemann hören, der zusammengebrochen war, als die Geschworenen das Urteil verkündet hatten. Jacob Contis Sohn war ein freier Mann. Zumindest so lange, bis sie ihn erneut vor Gericht stellen konnten. »Ich werde jemanden darauf ansetzen, die Finanzen vom Geschworenen Nummer drei zu überprüfen. Früher oder später wird er seine Rechnungen mit dem Geld bezahlen. Es ist nur eine Frage der Zeit.«
»Und bis dahin?«
»Kümmere ich mich um den nächsten Prozess. Angelo Conti wird nach Hause zurückkehren und weitersaufen. Thomas Garcia wird allein in seiner Wohnung sitzen und die leere Wiege anstarren.«
John seufzte. »Sie haben Ihr Bestes gegeben, Kristen. Manchmal geht nicht mehr. Sicher wäre es besser gewesen, wenn …«
»Sicher wäre es besser gewesen, wenn er und nicht Paula Garcia das Auto gegen den Baum gesetzt hätte«, sagte Kristen bitter. »Und wenn er nicht so besoffen gewesen wäre, dass er Paula aus dem Autowrack gezerrt und sie mit dem Wagenheber zu Tode geprügelt hätte, damit sie ihren Mund hält.« Sie zitterte jetzt, sowohl aus Müdigkeit als auch aus Trauer über den Tod der jungen Frau und des Ungeborenen, das mit ihr gestorben war. »Sicher wäre es besser gewesen, wenn Jacob Conti seinem Sohn so etwas wie Moral und Verantwortung beigebracht hätte, anstatt ihn mit seinem Geld vor Gefängnisstrafen zu bewahren.«
»Und wenn Jacob Conti ihm Moral und Verantwortung beigebracht hätte, bevor er ihm die Schlüssel zu einem Hunderttausend-Dollar-Sportwagen gab. Gehen Sie nach Hause, Kristen. Sie sehen grausig aus.«
Ihr Lachen war aufgesetzt. »Sie wissen jedenfalls, wie man Komplimente macht.«
Alden lächelte nicht. »Ich meine es ernst. Sie sehen aus, als ob Sie gleich umfallen. Aber ich brauche Sie morgen wieder hier.«
Sie schaute zu ihm auf und verzog das Gesicht. »Schleimer.«
Jetzt musste er doch grinsen. Doch schnell wurde er wieder ernst. »Ich will Conti, Kristen. Er hat unser System korrumpiert und die Geschworenen bestochen. Ich will, dass er dafür bezahlt.«
Kristen rutschte vom Hocker, stellte sich auf die Füße und strich ihr Kostüm glatt. Dann begegnete sie Johns Blick. »Das will ich auch.«
Mittwoch, 18. Februar, 18.45 Uhr
Abe Reagan war sich der vielen neugierigen Blicke bewusst, als er durch das Labyrinth der Tische ging und nach Lieutenant Marc Spinelli suchte. Sein neuer Chef.
Die Tür war nur angelehnt, und als er nur noch drei Schritte davon entfernt war, hörte er Stimmen von innen. »Wieso er?«, fragte eine Frau barsch. »Wieso nicht Wellinski oder Murphy? Verdammt, Marc, ich will einen Partner, dem ich trauen kann, nicht irgendeinen Neuen, von dem niemand etwas weiß.«
Abe wartete auf Spinellis Antwort. Er zweifelte nicht daran, dass diese Frau seine neue Partnerin Mia Mitchell war, und da er von ihrem Verlust gehört hatte, konnte er ihr ihre feindliche Haltung nicht einmal übel nehmen.
»Sie wollen überhaupt keinen neuen Partner«, kam die ruhige Antwort, und Abe vermutete, dass das der Wahrheit entsprach. »Aber Sie werden trotzdem einen kriegen«, fuhr Spinelli fort. »Und da ich, wenn ich mich recht entsinne, immer noch Ihr Vorgesetzter bin, suche ich aus, wer dieser Partner ist.«
»Aber er hat es noch nie mit Mord zu tun gehabt. Ich brauche jemanden mit Erfahrung.«
»Er hat Erfahrung, Mia.« Spinellis Stimme klang besänftigend, ohne herablassend zu sein. Das gefiel Abe. »Die letzten fünf Jahre war er undercover in der Drogenszene.«
Fünf Jahre. Er war, ein Jahr nachdem Debra angeschossen worden war, in die Szene gegangen, weil er gehofft hatte, dass das zusätzliche Risiko den Schmerz, seine Frau an lebenserhaltenden Geräten dahinvegetieren zu sehen, verdrängen würde. Doch das war nicht geschehen. Vor einem Jahr dann war sie gestorben, und er war undercover geblieben, weil er gehofft hatte, dass das Risiko nun den Schmerz, sie endgültig verloren zu haben, verdrängen würde. Und dieses Mal hatte es funktioniert.
Mitchell schwieg, und Abe hob die Hand, um zu klopfen, als Spinellis Stimme erneut ertönte. Diesmal lag ein Hauch eines Vorwurfs darin. »Haben Sie in die Akte, die ich Ihnen gegeben habe, überhaupt mal reingesehen?«
Ein kurzes Zögern. »Ich hatte keine Zeit«, antwortete Mitchell defensiv. »Ich musste zusehen, dass Cindy und die Kinder Essen auf den Tisch kriegen.«
Cindy durfte Mrs. Ray Rawlston sein, die Witwe von Mias ehemaligem Partner, der bei einer Schießerei getötet worden war. Mia selbst hatte, wie Abe wusste, als Andenken an den Hinterhalt eine Narbe am Brustkorb, wo die Kugel nur knapp lebenswichtige Organe verpasst hatte. Es hatte den Anschein, als sei Mia Mitchell eine Polizistin mit einem Schutzengel. Und es hatte auch den Anschein, als wüsste Abe weit mehr über Mitchell als sie über ihn. Da er keine Lust mehr zu lauschen hatte, hob er endlich die Hand und klopfte.
»Herein.« Spinelli saß an seinem Tisch, und Mitchell lehnte an der Wand. Die Arme waren trotzig vor der Brust verschränkt, der Blick verärgert und misstrauisch. Mia Mitchell war knapp über eins sechzig groß und muskulös. Laut ihrer Akte war sie nie verheiratet gewesen und einunddreißig Jahre alt. Ihr Gesicht wirkte weit jünger, doch ihre Augen … ihre Augen hatten schon zu viel gesehen. Sie hätte durchaus im Büro ihres Chefs sein können, weil sie sich die Uhr abholen wollte, die man bekam, wenn man in den Ruhestand ging. Abe ahnte, wie sie sich fühlte.
Spinelli stand auf und streckte ihm die Hand entgegen. »Abe. Schön, Sie wiederzusehen.«
Abe erwiderte Spinellis Gruß und wandte sich wieder seiner neuen Partnerin zu. Ihr Blick begegnete seinem, obwohl sie dazu den Kopf in den Nacken legen musste. Noch immer lehnte sie an der Wand und starrte ihn an, ohne zu blinzeln.
»Freut mich, Sie kennen zu lernen«, sagte Abe. »Sie sind Mitchell.«
Sie nickte kühl. »Als ich das letzte Mal nachgesehen habe, war das der Name, der auf meinem Spind stand.«
Tja, jedenfalls wird das keine langweilige Zusammenarbeit, dachte er. Er streckte ihr die Hand entgegen. »Abe Reagan.«
Sie nahm seine Hand kurz, ließ sie aber sofort wieder los, als sei ihr der Körperkontakt unangenehm. »Darauf wäre ich auch selbst gekommen.« Sie bedachte ihn mit einem feindseligen Blick. »Warum sind Sie weg vom Drogendezernat?«
»Mia!«
Abe schüttelte den Kopf. »Schon okay. Ich kann ihr durchaus die Reader’s-Digest-Version meines Lebenslaufs geben. Ich weiß ja, dass sie zu beschäftigt war, um meine Akte zu lesen.« Mitchells Augen verengten sich, aber sie schwieg. »Wir haben eine verdeckte Operation beendet, die fünf Jahre gedauert hat. Wir haben die bösen Buben geschnappt und Heroin im Wert von fünf Millionen einkassiert, aber meine Deckung ist dabei aufgeflogen.« Er zuckte die Achseln. »Also musste ich mir ein anderes Aufgabenfeld suchen.«
Sie hatte ihn unverwandt angestarrt. Auch jetzt wandte sie den Blick nicht ab. »Okay. Wann fangen Sie an?«
»Heute«, antwortete Spinelli. »Haben Sie im Drogendezernat alles erledigt, Abe?«
»Beinahe. Ich muss noch ein paar Dinge mit dem Staatsanwalt klären, und das habe ich vor, sobald wir hier fertig sind.« Sein Grinsen war ein wenig sehnsüchtig. »Ich war so lange undercover, dass es mir bestimmt nicht leicht fällt, wie ein ganz normaler Detective durch den Haupteingang eines öffentlichen Gebäudes zu marschieren.« Er wurde wieder ernst. »Bekomme ich einen Schreibtisch?«
Mitchell senkte den Blick, doch Abe hatte den Schmerz in ihren Augen gesehen. Sie schluckte. »Klar. Ich muss ihn noch aufräumen, aber –«
»Schon gut«, unterbrach Abe. »Das kann ich machen.«
Mitchell schüttelte bestimmt den Kopf. »Nein. Ich mache das. Klären Sie Ihre Dinge mit dem Staatsanwalt. Der Tisch ist bereit, wenn Sie zurückkommen.«
Sie machte auf dem Absatz kehrt und ging zur Tür.
»Mia …«, sagte Spinelli.
Sie wirbelte herum und starrte ihren Boss wütend an. »Ich sagte, ich mache es, Marc.« Sie atmete schwer, als sie versuchte, die Fassung zu bewahren.
»Ist es Ihnen gelungen, Mitchell?«, fragte Abe leise.
Sie hob rasch den Blick und sah ihn an. »Ist mir was gelungen?«
»Haben Rays Frau und Kinder etwas zu essen auf dem Tisch?«
Sie stieß schaudernd den Atem aus. »Ja. Haben sie.«
»Gut.« Abe sah, dass er bei seiner neuen Partnerin einen Punkt gemacht hatte. Ihr Nicken war abgehackt, aber sie hatte sich wieder so weit unter Kontrolle, dass sie die Tür nicht hinter sich zuwarf. Dennoch klapperten die Jalousien beträchtlich.
Spinelli holte tief Luft. »Sie ist noch nicht darüber hinweg. Ray hat sie angelernt.« Spinelli zuckte die Achseln, aber Abe spürte, dass auch er noch trauerte. »Außerdem war er ihr Freund.«
»Und Ihrer.«
Spinelli brachte ein Lächeln zustande, bevor er sich wieder in seinem Stuhl zurücksinken ließ. »Und meiner. Mia ist eine gute Polizistin.« Sein Blick wurde scharf, und Abe hatte plötzlich das unangenehme Gefühl, dass Spinelli ihm direkt in die Seele blickte. »Ich denke, Sie beide sind gut füreinander.«
Abe sah zuerst weg. Er klimperte mit den Autoschlüsseln. »Ich muss jetzt eben rüber zum Staatsanwalt.« Er war schon an der Tür angelangt, als Spinelli ihn zurückhielt.
»Abe, ich habe Ihre Akte gelesen. Sie haben Glück gehabt, dass Sie diese letzte Ermittlung lebend überstanden haben.«
Abe zuckte die Achseln. Das schien sein Schicksal zu sein. Glück zu haben. Immer wieder. Wenn sie nur wüssten … »Tja, wie mir scheint, haben Mitchell und ich doch ein paar Gemeinsamkeiten.«
Spinellis Kiefer spannten sich an. »Mia hat versucht, ihren Partner zu decken. Sie aber haben den Ruf, ein paar Risiken zu viel einzugehen.« Spinelli musterte ihn mit ernstem Blick. »Tun Sie mir den Gefallen und lassen Sie Ihre Todessehnsucht draußen. Ich möchte nicht noch einmal zu Besuch auf einem Begräbnis sein. Weder von Ihrem noch von Mias.«
Leichter gesagt als getan. Aber da Abe wusste, was von ihm erwartet wurde, nickte er steif. »Ja, Sir.«
2
Mittwoch, 18. Februar, 20.00 Uhr
Kristen drückte wütend auf den Fahrstuhlknopf. Schon wieder verließ sie das Büro so spät. »Jetzt schwing deinen Hintern bloß nach Hause«, murmelte sie. John hatte gesagt, er wolle, dass sie morgen frisch und ausgeschlafen war, aber er hatte mit ihr auch noch einmal »rasch einen Fall durchgehen« müssen. Und so hatte, genau wie jeden Abend, eins zum anderen geführt. Und genau wie jeden Abend verließ sie das Büro, nachdem alle anderen schon fort waren – John eingeschlossen. Sie verdrehte die Augen, als sie sah, dass zwei Glühbirnen in dem Flur, der ihre Büros mit den Aufzügen zum Parkhaus verband, durchgebrannt waren. Sie holte ihr Diktiergerät aus der Tasche.
»Notiz an den Hausmeister«, murmelte sie ins Mikrofon. »Zwei kaputte Glühbirnen am Fahrstuhleingang.« Lois würde diese Notiz mitsamt den anderen zwanzig, die sie in den letzten drei Stunden aufgenommen hatte, hoffentlich tippen und weiterleiten. Lois weigerte sich nie … sofern es jemandem gelang, ihre Aufmerksamkeit auf die eigenen Anliegen zu richten. Alle Staatsanwälte hatten ein riesiges Kontingent an Fällen zu bearbeiten, und jede Bitte, die von der Special Investigation Unit kam, bedeutete eine Frage auf Leben und Tod. Leider Gottes hatten Kristens Fälle meistens mit dem Tod zu tun. Was den größten Teil ihres Lebens auffraß. Nicht dass sie ein großartiges Leben hatte. Sie seufzte. Hier stand sie vor dem Fahrstuhl zum Parkhaus, wie üblich allein und wie üblich beinahe zu erschöpft, um sich groß daran zu stören.
Sie ließ den Kopf nach vorn sinken und dehnte die Muskeln, die von den Stunden, die sie über den Akten gebrütet hatte, verspannt und hart geworden waren. Plötzlich jedoch richteten sich die Härchen in ihrem Nacken auf. Etwas an dem muffigen Geruch im Flur hatte sich verändert. Erschöpft ja, aber nicht allein. Jemand anderes war hier. Instinkt, Training und die nur allzu vertrauten Erinnerungen, die augenblicklich in ihr Bewusstsein strömten, ließen sie nach dem Pfefferspray in ihrer Tasche tasten, während ihr Puls zu jagen begann und ihr Verstand verzweifelt versuchte, sich daran zu erinnern, wo der nächste Notausgang war. Dann holte sie tief Luft und wirbelte herum, die Spraydose fest in der erhobenen Hand. Sie würde fortlaufen, ja, aber wenn es sein musste, würde sie sich auch verteidigen.
Sie hatte nur einen Sekundenbruchteil, um den Anblick des Riesen zu verarbeiten, der mit verschränkten Armen hinter ihr stand und die Anzeige über der Aufzugtür beobachtete. Im nächsten Moment packte er ihr Handgelenk, und sein Blick bohrte sich in sie.
Blaue Augen, hell wie eine Gasflamme, aber kalt wie Eis. Er hielt ihren Blick fest. Sie schauderte, konnte aber nicht wegsehen. Irgendetwas an den Augen kam ihr vertraut vor, doch der Mann selbst war ein Fremder. Er schien den ganzen Flur auszufüllen, und seine breiten Schultern schirmten das spärliche Licht ab, sodass sein Gesicht im Schatten lag. Sie suchte in ihrer Erinnerungen nach einem Hinweis darauf, wo sie ihn zuvor gesehen haben mochte; sie konnte sich nicht vorstellen, dass sie jemanden von seiner Größe und Präsenz vergessen hätte.
Selbst im Zwielicht wirkte sein Gesicht hart und kantig, die Züge geprägt von innerer Trostlosigkeit. Sein Kinn war kräftig, der Zug um den Mund kompromisslos. Kristen hatte jeden Tag mit Menschen zu tun, die viel Leid durchgemacht hatten, und sie wusste instinktiv, dass dieser Mann ebenfalls solche Erfahrungen durchlebt hatte.
Es dauerte eine weitere Sekunde, bis sie merkte, dass er genauso heftig atmete wie sie. Mit einem gemurmelten Fluch riss er ihr die Spraydose aus der Hand, und der Bann war gebrochen. Er ließ ihr Handgelenk los, und sie rieb es sich automatisch, während ihr Herzschlag sich zu normalisieren begann. Er war nicht brutal gewesen, nur bestimmt. Dennoch würde sie morgen die Druckstellen sehen können, und das obwohl der dicke Wintermantel dazwischen gewesen war.
»Haben Sie eigentlich noch alle Tassen im Schrank?«, fragte er. Seine Stimme war ein tiefes Grollen.
Sofort ging ihr Temperament mit ihr durch. »Das sollte ich Sie fragen! Hat Ihnen noch nie jemand gesagt, dass man sich in dunklen Fluren nicht an Frauen anschleicht? Ich hätte Sie verletzen können!«
Eine dunkle Augenbraue hob sich amüsiert. »Wenn Sie das ernsthaft glauben, dann haben Sie wirklich nicht mehr alle Tassen im Schrank. Wenn ich über Sie hätte herfallen wollen, dann hätten Sie nichts, aber auch rein gar nichts tun können, um mich daran zu hindern.«
Kristen spürte, wie ihr das Blut aus dem Gesicht wich, als seine Worte in ihr Bewusstsein drangen und die Diashow ihrer Erinnerungen ganz von vorn einsetzte. Er hatte Recht. Sie hätte nichts tun können. Sie wäre ihm ausgeliefert gewesen.
Seine Augen verengten sich. »Jetzt fallen Sie mir bloß nicht in Ohnmacht, Lady.«
Ihr hitziges Temperament kochte erneut hoch und rettete sie. Sie straffte die Schultern. »Ich falle nie in Ohnmacht.« Das zumindest entsprach der Wahrheit. Sie hielt ihm die Hand entgegen. »Mein Pfefferspray, wenn es Ihnen nichts ausmacht.«
Er grunzte. »Es macht mir etwas aus.« Aber er gab es ihr trotzdem zurück. »Ich meine es ernst, Lady. Dieses Spray hätte mich nur wütender gemacht. Insbesondere, da Sie vermutlich nicht richtig getroffen hätten. Und was, wenn ich es gegen Sie verwendet hätte?«
Kristen runzelte die Stirn. Das Wissen, dass er schon wieder Recht hatte, ärgerte sie enorm. »Was soll eine Frau denn Ihrer Meinung nach tun?«, fuhr sie ihn an. »Bloß dastehen und ein braves Opfer sein?«
»Das habe ich nicht gesagt.« Er zuckte die Achseln. »Gehen Sie doch zu einem Selbstverteidigungskurs.«
»Das habe ich bereits getan.« Der Fahrstuhl kündigte sich mit einem trockenen Pling an, und beide wandten die Köpfe zur Wand, gespannt, welche der Türen sich öffnen würde. Der linke Aufzug ging auf, und der Mann bedeutete ihr mit übertrieben großer Geste einzutreten.
Sie musterte ihn abschätzend. Sie hatte Tausende von Stunden in Gegenwart von Verbrechern verbracht, die jede vorstellbare Schandtat begangen hatten, und sie erkannte jetzt, dass dieser Mann keine Gefahr für sie darstellte. Dennoch war Kristen Mayhew eine vorsichtige Frau. »Ich nehme den nächsten.«
Seine blauen Augen blitzten auf. Sein Kiefer verspannte sich, und ein Muskel zuckte. Sie hatte ihn beleidigt. Nein, wie ihr das Leid tat! »Ich tue Ihnen nichts«, sagte er und schob sich vor die Lichtschranke, als die Türen sich zu schließen begannen. Er lehnte sich gegen den Rahmen, und sie hatte plötzlich den Eindruck, dass er genau so müde war wie sie. »Kommen Sie schon. Ich habe keine Lust, die ganze Nacht hier zu stehen, und allein lassen werde ich Sie auch nicht.«
Voller Unbehagen blickte sie den leeren Korridor hinab. Sie hatte ebenfalls keine Lust, hier länger als nötig zu verweilen. Also trat sie in den Fahrstuhl. Wütend stellte sie fest, dass zehn Jahre und fünfmal so viele Therapiebücher es nicht geschafft hatten, ihr die Angst vor dunklen Fluren zu nehmen. »Aber hören Sie auf, mich Lady zu nennen«, fauchte sie.
Er trat zu ihr in den Aufzug, und die Türen glitten zu. »Was war das Erste, das man Ihnen in Ihrem Selbstverteidigungskurs beigebracht hat, Ma’am?«
Sein herablassender Tonfall brachte sie zum Kochen. »Dass man sich seiner Umgebung immer voll bewusst sein sollte.«
Er zog mit arroganter Miene eine Braue hoch, und Kristen platzte erneut der Kragen. »Das war ich! Ich habe gewusst, dass Sie da waren, oder etwa nicht? Obwohl Sie sich angeschlichen haben.« Das hatte er wirklich. Als er hinter ihr gewesen war, hatte sie ihn gespürt. Und er hatte kein einziges Geräusch gemacht, als er sich genähert hatte.
Er schnaubte. »Ich stand zwei volle Minuten lang hinter Ihnen.«
Kristen verengte die Augen zu Schlitzen. »Das stimmt nicht.«
Er lehnte sich gegen die Aufzugwand und verschränkte die Arme vor der Brust. »›Notiz an den Hausmeister‹«, wiederholte er. »Und mein persönlicher Favorit: ›Jetzt schwing deinen Hintern bloß nach Hause.‹«
Kristens Wangen wurden heiß. »Warum fahren wir denn nicht?«, fauchte sie, verdrehte dann jedoch die Augen. Keiner von beiden hatte auf einen Knopf gedrückt. Sie hämmerte auf den Schalter für die zweite Parkebene, und der Aufzug setzte sich in Bewegung.
Er nickte zufrieden. »Und jetzt weiß ich auch noch, wo Sie Ihren Wagen geparkt haben.«
Er hatte Recht. Schon wieder. Sie hatte alles außer Acht gelassen, was sie zum Thema Selbstschutz gelernt hatte. Sie rieb sich ihre pochenden Schläfen. »Okay, ich habe mich wie eine dumme Kuh verhalten, und Sie sind mein Retter. Zufrieden, Sir?«
Seine Mundwinkel verzogen sich aufwärts, und der Anblick raubte ihr den Atem. Ein simples Lächeln, und sein Gesicht wirkte plötzlich nicht mehr verzweifelt, sondern … verheerend. Auf ihren Gemütszustand. Ihr armes, geschundenes Herz setzte einen Schlag aus, während ihr Verstand gleichzeitig über diese Regung staunte. Sie reagierte nicht auf Männer, jedenfalls nicht auf diese Art. Es war nicht so, dass sie Männer nicht mochte oder nicht beachtete oder nicht dann und wann heimlich bewunderte, wenn ihr ein appetitliches Exemplar über den Weg lief. Und er war ganz entschieden ein appetitliches Exemplar. Groß, breitschultrig. Das gute Aussehen eines Filmstars. Natürlich reagierte sie auf ihn. Schließlich war sie auch nur ein Mensch. Wenn auch einer mit leicht angeknackster Seele. Die Erinnerung an ein einzelnes Wort durchdrang ihr Bewusstsein. Nein, von leicht angeknackst konnte keine Rede sein.
»Nein, Ma’am«, sagte er. »Ich hatte wirklich nicht vor, mich anzuschleichen und Sie zu erschrecken. Sie waren nur so versunken in Ihr Selbstgespräch, dass ich Sie nicht unterbrechen wollte.«
Wieder wurde sie rot. »Reden Sie nie mit sich selbst?«
Sein Lächeln verschwand, und der Ausdruck der Trostlosigkeit kehrte in seine Augen zurück. Plötzlich hatte Kristen ein schlechtes Gewissen, dass sie gefragt hatte. »Manchmal schon«, murmelte er.
Der Aufzug machte erneut Pling, und die Türen glitten auf. Sie befanden sich in der finsteren Garage, in der es nach Abgasen und Altöl roch. Dieses Mal war seine »Nach-Ihnen«-Geste weit zurückhaltender, und Kristen wusste nicht, wie sie das Gespräch beenden sollte.
»Hören Sie, es tut mir Leid, dass ich Sie beinahe mit Pfeffer besprüht hätte. Ich gebe es zu – ich hätte wirklich besser aufpassen müssen.«
Er musterte sie einen Moment lang. »Sie sind müde. Man neigt dazu, unaufmerksam zu werden, wenn man müde ist.«
Sie lächelte reumütig. »So deutlich sieht man es mir an?«
Er nickte. »Ja. Und jetzt bringe ich Sie zu Ihrem Wagen. Nur zu meiner eigenen Beruhigung.«
Kristen verengte die Augen. »Wer sind Sie überhaupt?«
»Ich dachte schon, Sie würden nie danach fragen. Ganz schön vertrauensselig, mit fremden Männern in leeren Fahrstühlen zu plaudern. Machen Sie das immer so?«
Nein, das tat sie definitiv nicht. Und sie hatte allen Grund dazu, es nicht zu tun. »Normalerweise sprühe ich erst Pfeffer und stelle die Fragen später«, fauchte sie.
Er lächelte wieder, diesmal jedoch ein wenig traurig. »Dann habe ich wohl doppeltes Glück gehabt. Ich bin Abe Reagan.«
Kristen krauste die Stirn. »Ich kenne Sie.«
Er schüttelte den Kopf. »Nein. Ich hätte mich an Sie erinnert.«
»Wieso?«
»Weil ich nie ein Gesicht vergesse.«
Er hatte das sehr nüchtern gesagt, ohne Raum für einen kleinen Flirt zu lassen, und Kristen stellte fest, dass sie darüber enttäuscht war.
»Ich muss jetzt nach Hause.« Sie drehte sich um und fasste den Schlüssel so, dass er zwischen zwei Fingern herausragte, wie sie es gelernt hatte. Mit hoch erhobenem Kopf ging sie durch das Parkhaus und lauschte auf seine Schritte hinter ihr. Als sie bei ihrem betagten Toyota anhielt, blieb auch er stehen. Sie wandte sich um und sah ihn an. »Vielen Dank. Sie können jetzt gehen.«
»Ich denke nicht, Ma’am.«
Jetzt war es genug. »Wie beliebt?«
Er deutete auf ihren Reifen. »Sehen Sie selbst.«
Kristen tat es und spürte, wie ihr übel wurde. Plattfuß. Ausgerechnet jetzt. »Verdammt.«
»Keine Sorge. Ich wechsele ihn für Sie.«
Normalerweise hätte sie abgelehnt – schließlich war sie durchaus in der Lage, selbst einen Reifen zu wechseln. Aber heute hatte sie nichts dagegen, das hilflose Weibchen zu mimen. Sie war zu erledigt. »Vielen Dank, Mr. Reagan. Das weiß ich zu schätzen.«
Er zog seinen Mantel aus und legte ihn über die Motorhaube. »Freunde nennen mich Abe.«
Sie zögerte, dann zuckte sie die Achseln. Wenn er irgendetwas Böses im Sinn gehabt hätte, hätte er ihr längst etwas getan. »Ich bin Kristen.«
»Dann machen Sie mal den Kofferraum auf, Kristen, damit Sie bald wieder losfahren können.«
Kristen tat es. Wann hatte sie das Ding eigentlich zum letzten Mal benutzt? Sie hoffte inständig, dass sie einen Ersatzreifen dabeihatte, denn wenn nicht, würde Mr. Besserwisser bestimmt eine passende Bemerkung dazu machen.
Und dann starrte sie ins Innere ihres Kofferraums, der, wie sie genau wusste, leer und sauber hätte sein müssen.
Nun, leer war er nicht mehr.
Sie streckte zögernd die Hand aus, riss sie jedoch sofort zurück. Nichts anfassen! Sie blinzelte und versuchte zu begreifen, was die drei eckigen Gegenstände, die sie dort nicht hineingestellt hatte, zu bedeuten hatten. Und als sich ihre Augen an das dämmrige Licht gewöhnten, das von der kleinen Kofferraumlampe ausging, begann ihr Verstand zu verarbeiten, was sie sah. Die abschließende Nachricht aus ihrem Gehirn löste ein bitteres Brennen in ihren Eingeweiden aus. Und sie hatte gedacht, der Tag könnte nach dem Prozess nicht noch schlimmer werden.
Wie konnte man sich nur so irren!
Reagans Stimme durchdrang den dichten Nebel, der ihr Bewusstsein einhüllte. »Das wird nur ein paar Minuten dauern.«
»Ähm, ich fürchte nicht.«
Einen Moment später war er hinter ihr und blickte ihr über die Schulter, und sie hörte, wie er zischend den Atem ausstieß. »Verdammter Mist!«
Entweder hatte er bessere Augen, oder ihre Müdigkeit war für ihr Zeitlupenverständnis verantwortlich. Jedenfalls hatte er augenblicklich begriffen, was ihr nun nach einigen Sekunden Informationsverarbeitung den Magen umdrehte.
»Ich muss die Polizei rufen.« Ihre Stimme bebte, aber das kümmerte sie nicht. Es geschah nicht jeden Tag, dass jemand sich an ihrem persönlichen Eigentum vergriff. Und es geschah wahrhaftig nicht jeden Tag, dass sie über einen ganz eigenen Indizienfundort verfügte. In ihrem Kofferraum. Reizend.
Drei Plastikkisten für Milchflaschen standen nebeneinander. Jede Kiste enthielt Kleidung, auf der ein Briefumschlag lag. Auf jedem Umschlag klebte – exakt mittig – ein Polaroidfoto. Und selbst aus der Entfernung konnte sie erkennen, dass jede Person auf den Polaroids ganz und gar tot war.
»Ich muss die Polizei rufen«, wiederholte sie, dankbar, dass ihre Stimme ihr wieder gehorchte.
»Haben Sie schon«, antwortete Abe grimmig.
Kristen fuhr zusammen und sah zu ihm auf. »Sie sind ein Cop?«
Er zog ein Paar Latexhandschuhe aus seiner Tasche. »Detective Abe Reagan, Mordkommission.« Er streifte jeden Handschuh mit einem abschließenden klatschenden Geräusch über, das durch die leere Garage hallte. »Mir scheint, dies ist der geeignete Moment für eine offizielle Vorstellung.«
Sie sah zu, wie er den Umschlag von der rechten Kiste nahm. »Kristen Mayhew.«
Sein Kopf fuhr herum, und er sah sie überrascht an. »Die Staatsanwältin? Verdammt und zugenäht.« Er betrachtete ihr Gesicht eingehend. »Es liegt an Ihrem Haar«, sagte er dann und wandte seine Aufmerksamkeit wieder dem Umschlag in seiner Hand zu.
»Was ist mit meinem Haar?«
»Sie hatten es straff nach hinten gezogen. Und einen Knoten am Hinterkopf.« Er hielt den Briefumschlag dicht an die Lampe des Kofferraums. »Ich wünschte, ich hätte eine Taschenlampe.«
»Ich habe eine im Handschuhfach.«
Er schüttelte den Kopf, ohne den Blick von dem Polaroid zu nehmen. »Nein. Ich lasse Ihren Wagen abschleppen und auf Fingerabdrücke untersuchen, also fassen Sie lieber nichts an. Lieber Himmel – der Typ ist tot.«
»Ach was. Und das schließen Sie allein aus dem Einschussloch im Schädel?«, fragte Kristen trocken.
Abe Reagan bedachte sie mit einem kurzen Grinsen. »Tja, gelernt ist gelernt«, sagte er. Dann wurde er wieder ernst. »Männlich, weiß, Ende zwanzig, Anfang dreißig. Hände vor dem Körper zusammengebunden …« Er blinzelte. »Na, toll«, sagte er trocken.
Kristen beugte sich über seinen Arm, um etwas zu sehen. »Was ist denn?«
»Wenn ich mich nicht irre, hat jemand den Burschen zusammengenäht. Von oben bis unten.«
Kristen packte seinen Arm und drehte das Foto ins Kofferraumlicht. Tatsächlich sah man eine Linie, die am Brustbein des Mannes begann und bis zum Becken reichte. »Mein Gott.« Ein Gedanke durchfuhr sie, und ihr entsetzter Blick huschte zu den Milchkisten, dann zurück zu Reagans Augen. »Sie denken doch nicht …« Sie ließ die Frage ins Leere laufen, als sein Gesicht sich zu einer Grimasse verzog.
»Was – dass die Teile, die ihm offensichtlich im Körper fehlen, in diesen Kisten sind? Nun, Frau Anwältin, das werden wir bald genug herausfinden. Kennen Sie diesen Typen?«
Sie blinzelte, dann schüttelte sie den Kopf. »Es ist zu dunkel hier. Vielleicht, wenn ich mehr Licht hätte.« Sie schaute zu ihm auf, fühlte sich plötzlich dumm und nutzlos und fand das Gefühl schrecklich. »Tut mir Leid.«
»Schon gut, Kristen. Wir werden sehen.« Er klappte sein Handy auf und gab eine Nummer ein. »Reagan hier«, begann er. »Wir haben hier einen …«
»Einen Vorfall«, half Kristen aus und spürte, wie sich ein hysterisches Lachen in ihrer Kehle bildete. Sie würgte es herunter. Jemand hatte mehrere Morde begangen und die Beweise dafür in den Kofferraum ihres Wagens gepackt. Möglicherweise befanden sich Herz und Milz und Leber im Kofferraum ihres Wagens. Sie war durch die Gegend gefahren, ohne zu wissen, dass sich ein kompletter Gruselfilm im Kofferraum ihres Wagens befand. Sie holte tief Luft und war dankbar über den Gestank von Altöl und Abgasen. Das war entschieden besser als der Geruch verwesender menschlicher Organe.
»Einen Vorfall«, wiederholte Abe gerade. »Ich bin hier mit Kristen Mayhew, der Staatsanwältin. Wir haben in ihrem Kofferraum etwas gefunden, was auf einen Mehrfachmord hinweist … Parkdeck zwei in der Garage direkt neben dem Gerichtsgebäude. Versiegeln Sie die Ausgänge für den Fall, dass der Täter hier noch irgendwo herumläuft.« Er lauschte, dann sah er auf sie hinab, und seine Augen, die sie anfangs für kalt gehalten hatte, flammten in plötzlichem Interesse auf. Sein Blick glitt zu ihren Händen, die noch immer seinen Arm umklammert hielten. Hastig ließ sie los, trat einen Schritt zurück und schaute zur Seite, als er fortfuhr: »Okay, ich sag’s ihr … Ja, ich warte hier.« Er klappte das Handy zu und ließ es wieder in die Tasche gleiten. »Alles in Ordnung?«, fragte er.
Sie nickte und hoffte, dass ihr Gesicht nur einen Zartrosa-Schimmer angenommen hatte und nicht tiefrot leuchtete, zumal sich die Farbe, wie sie genau wusste, mit ihrer Haarfarbe biss. »Mir was sagen?«, fragte sie und versuchte, möglichst würdevoll zu wirken. Sie wandte sich wieder ihm zu, und die Nonchalance, zu der sie sich zu zwingen versucht hatte, war mit einem Schlag wie weggeblasen.
Er starrte sie an, der Blick intensiv, das Gesicht angespannt. Ein Kribbeln begann in ihrer Brust und breitete sich bis in ihre Extremitäten aus, und zu ihrem Entsetzen musste sie die Hände zu Fäusten ballen, um sich selbst daran zu hindern, seinen Arm erneut zu packen.
»Spinelli meinte, Sie müssten sich für die Polizei nicht solche Mühe geben«, sagte er trocken. »Blumen und Pralinen hätten vollkommen ausgereicht.« Er hatte die Augen nicht abgewandt, und sie spürte den Blick wie eine Berührung. Das Timbre seiner tiefen, sonoren Stimme verstärkte den Eindruck von Fingern, die über ihre Haut glitten, und sie fragte sich plötzlich, wie es wohl sein würde, wenn er es tatsächlich tat. Doch dann wandte er sich wieder ihrem Kofferraum und den zwei verbleibenden Kisten zu und zerstörte damit die beinahe greifbare Verbindung, die einen kurzen Moment zwischen ihnen beiden bestanden hatte. Kristen schauderte wieder. »Er schickt uns die Spurensicherung runter. Die Sache hier kann eine Weile dauern.«
Mittwoch, 18. Februar, 21.00 Uhr
Endlich. Er saß in seinem Wagen und beobachtete aus sicherer Entfernung die Horde von Uniformierten, die das Parkhaus mit unruhiger Geschäftigkeit füllten. Lichter zuckten durch die Dunkelheit, und überall war gelbes Absperrband gespannt. Entweder war in dieser Garage irgendein politischer Würdenträger ermordet worden, oder Kristen Mayhew hatte endlich in ihren Kofferraum geblickt. Er war ziemlich sicher, dass er die erste Möglichkeit außer Acht lassen konnte.
Er war in der vergangenen Woche recht beschäftigt gewesen. Jetzt hatte er schon sechs. Sechs erledigt, noch eine Million offen.
Den ersten hatte er ganz still und leise und schmerzlos beseitigt.
Und festgestellt, dass es nicht annähernd genug war. Es war nicht genug, dass er der Welt diesen Dienst erwiesen hatte. Dass er den Opfern diesen Dienst erwiesen hatte. Und Leah. Es war nicht genug, dass nur er Bescheid wusste. Dass nur er die Tat feiern durfte.
Also hatte er seine Pläne geändert. Es war ihm nicht schwer gefallen zu bestimmen, wer noch von seinen Taten erfahren sollte. Nur eine Person kam in Frage, nur eine Person verdiente es, sein Wissen mit ihm zu teilen.
Kristen Mayhew.
Er hatte sie schon eine ganze Weile beobachtet. Wusste, wie genau und sorgfältig sie arbeitete, um jedem Opfer, das ihr anvertraut wurde, zur Gerechtigkeit zu verhelfen. Und wie vernichtet sie war, wann immer sie scheiterte. Heute war ein besonders übler Tag gewesen. Angelo Conti. Dieser elende, gemeine Mistkerl.
Seine Hände krampften sich ums Lenkrad. Conti hatte eine schwangere Frau umgebracht und durfte heute Nacht in seinem eigenen, weichen Bett schlafen. Wenn er morgen früh erwachte, würde er sein wertloses Leben fortsetzen.
Er lächelte. Wenn er morgen früh erwachte, würde er Contis Namen seinem Goldfischglas hinzufügen. Es war schon ziemlich voll, sein Goldfischglas. Voll mit Papierstreifen, die sorgfältig in der Mitte gefaltet waren. Streifen, auf denen jeweils ein Name stand, der das Böse repräsentierte. Aber sie alle würden bekommen, was sie verdienten. Früher oder später würde er auch zu Conti gelangen. Und dann würde er wie alle anderen bezahlen.
Jetzt hatte er schon sechs. Sechs erledigt, noch eine Million offen.
3
Mittwoch, 18. Februar, 21.30 Uhr
Spinelli wartete im Labor und hieb mit den Latexhandschuhen auf seine Handflächen ein, als seine Truppe der Reihe nach eintrat wie die Heiligen Drei Könige mit Geschenken für das Jesuskind.
»Wo waren Sie denn so lange?«, fragte er gereizt, als Abe die erste Kiste auf den Tisch aus rostfreiem Stahl abstellte, der in der Mitte des Raumes stand.
»Wir mussten warten, bis Jack fertig war«, gab Mia ebenso gereizt zurück und stellte ihre Kiste neben Abes ab.
Jack Unger war der Leiter des CSU-Teams, das das Parkhaus nach Spuren abgesucht hatte. Seine Leute hatten gründlich und professionell gearbeitet, und Abe hatte allergrößten Respekt vor ihren Fähigkeiten, auch wenn er jeden Augenblick ungeduldiger geworden war. In den Kisten befanden sich wahrscheinlich genügend Hinweise auf einen Mehrfachmord, doch das Licht in der Garage war zu schlecht gewesen, und Jack hatte darauf bestanden, erst die Umgebung gründlich zu untersuchen, bevor sie sich dem Inhalt von Kristen Mayhews Kofferraum widmeten. Nun stellte Jack seine Kiste auf das andere Ende des Tisches und drehte sich zu Spinelli um.
»Wollen Sie, dass es schnell geht oder richtig gemacht wird?«, fragte er ruhig.
»Beides«, sagte Spinelli. »Wo ist Kristen?«
»Hier bin ich.« Kristen trat als Letzte ein und schloss die Tür hinter sich. »Ich wollte John Alden mitteilen, was geschehen ist, aber ich erreiche immer nur seine Mailbox.«
»Nun, ich bin körperlich anwesend, wie wäre es also, wenn Sie mir mitteilten, was geschehen ist?«
Kristen zog sich den Mantel aus, und Abe sah sich in seiner Erinnerung bestätigt. Ihr voluminöser Mantel hatte eine zierliche Gestalt verhüllt. Sie trug ein maßgeschneidertes Kostüm, dessen Schwarz mit ihrer elfenbeinfarbenen Haut kontrastierte und das Grün der Augen hervorhob, die ihn vorhin vor dem Aufzug auf den ersten Blick fasziniert hatten. Und jetzt fiel ihm auch wieder ein, wo er sie zum ersten Mal gesehen hatte. Es war vor zwei Jahren gewesen; sie hatte damals ebenfalls schwarz getragen. Dass er sie vor dem Aufzug nicht gleich wieder erkannt hatte, hatte vor allem an den wilden roten Locken gelegen. An jenem Tag vor zwei Jahren hatte sie das Haar zu einem strengen Knoten zusammengefasst getragen, und schon damals hatte er überlegt, ob sie davon nicht Kopfschmerzen bekam.
Auch jetzt hatte sie ihr Haar wieder zurückgenommen. Bevor Jack und Mia eingetroffen waren, hatte sie es rasch zu einem Knoten gewunden und mit Nadeln festgesteckt. Er beobachtete, wie sie mit einer Hand die Frisur betastete, offenbar um sicherzustellen, dass kein Strähnchen entwichen war. Man musste kein Detektiv sein, um sich auszurechnen, dass sie sich wieder in ihre Anwaltspersönlichkeit versetzen wollte. Sie hatte einen Ruf zu verlieren, und darin kamen keine wilden roten Locken, furchtsame Blicke und fremde Männer, an deren Arm man sich festklammern konnte, vor.
»Ich bin Detective Reagan vor dem Aufzug begegnet.« Sie hob eine Schulter zu einem halben Achselzucken. »Es war spät, und er bot mir an, mich zu meinem Wagen zu begleiten. Als wir ankamen, stellten wir fest, dass der Reifen platt war. Als ich im Kofferraum nach dem Wagenheber sehen wollte, fand ich das.« Sie deutete auf die drei Kisten, dann drehte sie die Handflächen nach oben. »Haben Sie noch ein Paar Handschuhe?«
Jack gab ihr welche, und sie stellte sich zu den anderen an den Tisch, so weit wie möglich von Abe entfernt. Seit er nach der Entdeckung der Kisten Spinelli angerufen hatte, war sie darauf bedacht gewesen, Distanz zu halten. Weder hatte sie seinen Arm noch einmal gepackt noch ihn auf andere Art berührt, und Abe wusste, dass es ihr peinlich war, sich eine Blöße gegeben zu haben. Längst hatte sie sich wieder im Griff und war ganz die nüchterne, zurückhaltende Anwältin. Die Veränderung faszinierte ihn.
»Dann sehen wir uns mal an, was Ihr geheimer Verehrer Ihnen hinterlassen hat«, sagte Jack. »Irgendwelche Präferenzen, mit welcher Kiste ich anfangen soll?«
Abe sah, wie Kristens Blick zu der Kiste hinüberglitt, auf der das Polaroid mit dem zugenähten Torso gelegen hatte. Die Kiste, von der sie befürchtete, sie würde menschliche Organe enthalten. Die sie so erschreckt hatte, dass sie seinen Arm gepackt hatte. Die er selbst hineingetragen hatte.
»Sie war nicht schwerer als die anderen«, sagte Abe. Sie schaute zu ihm auf, und einen Moment lang sah er Erleichterung und Dankbarkeit in ihren Augen, bevor sie sich wieder hinter ihrer professionellen Fassade verschanzte.
»Dann fangen wir so an, wie sie auch in meinem Kofferraum gestanden haben. Von links nach rechts.«
Jack nahm den Umschlag von der ersten Kiste und betrachtete ihn. »Ich möchte wetten, dass die Umschläge uns nichts verraten werden. Wahrscheinlich kann man die Dinger in jedem Bürofachgeschäft erstehen. Aber ich schlitze ihn auf, nur für den Fall, dass der Täter dumm genug war, die Umschläge anzulecken und mir ein paar hübsche DNS-Proben zu hinterlassen.«
Spinelli grunzte. »Lohnt die Mühe nicht.«
»Jack ist nun mal ein unverbesserlicher Optimist«, sagte Mia. »Er kauft auch immer noch Saisontickets für die Cubs.«
Jack grinste Mia an, wie alte Freunde es tun. »Dieses Jahr gewinnen sie, ich weiß es.« Wieder ernst reichte er Kristen den Umschlag. »Kennen Sie diesen Typen?«
Kristen zögerte. »Eben in der Garage war es zu dunkel.« Sie holte tief Luft und streckte die Hand aus. »Sehen wir es uns noch einmal an.« Abe sah ihre Hand zittern, aber sie riss sich zusammen und nahm das Bild. Einen Moment lang herrschte Stille. »Anthony Ramey«, sagte sie schließlich mit ruhiger Stimme.
»Mist«, murmelte Mia.
»Wer ist Anthony Ramey?«, fragte Abe.
»Ein Vergewaltiger«, erklärte Kristen und schluckte. »Er hat seinen Opfern in verschiedenen Parkhäusern auf der Michigan Avenue aufgelauert. Hat auf Frauen gewartet, die nach Feierabend allein zu ihrem Wagen gingen.« Ihre grünen Augen warfen ihm einen raschen, unsicheren Blick zu. Er dachte an die Furcht, die er vor dem Aufzug in ihrer Miene gesehen hatte, und an die armselige Spraydose in ihrer Hand und wurde plötzlich an ihrer Stelle wütend. Kein Wunder, dass sie Angst vor ihm gehabt hatte. Es war erstaunlich, dass sie sich nach all den Fällen, mit denen sie zu tun gehabt hatte, überhaupt noch auf die Straßen traute. Nun, natürlich ging es ihnen allen hier nicht anders. »Ich habe vor zweieinhalb Jahren versucht, ihn dafür zu belangen«, sagte sie, »aber die Geschworenen haben ihn freigesprochen.«
»Wieso?«
Ein Schatten huschte über ihr Gesicht. »Rechtswidrige Durchsuchung seiner Wohnung. Der Richter erklärte den einzigen echten Beweis, den wir hatten, für ungültig, und die Opfer konnten ihn nicht einwandfrei identifizieren.«
»Warren und Trask waren mit der Durchsuchung beauftragt«, sagte Mia und zog den Umschlag in Kristens Hand etwas nach unten, sodass sie das Bild sehen konnte. »Die Sache macht ihnen noch immer zu schaffen.«
Kristen seufzte. »Mir auch. Die drei Frauen wollten zuerst nicht aussagen, aber sie haben es letztendlich getan, weil ich ihnen versprochen hatte, dass wir Ramey damit ein für alle Mal aus dem Verkehr ziehen könnten.«
»Nun, das hat jetzt jemand anderes übernommen«, sagte Abe.
Kristen schüttelte beunruhigt den Kopf. »Das kann man wohl sagen.« Sie gab den Umschlag wieder an Jack zurück. »Ich glaube zwar nicht, dass mir das hier gefallen wird, aber sehen wir uns das nächste Foto an.« Jack reichte ihr den zweiten Umschlag, auf dem ebenfalls ein körniges Polaroid prangte. Das Bild zeigte drei Leichen, die Schulter an Schulter auf dem Boden lagen. Kristen blinzelte und hob das Bild dichter an die Augen. »Haben Sie eine Lupe, Jack?« Wortlos reichte er ihr eine. Sie sah hindurch und blinzelte erneut. »Oh, Gott.«
Mia sah über ihre Schulter und fluchte leise. »Blades.«
Abe zog eine Augenbraue hoch. »Blades? Die drei Typen da sind Blades?« Er hatte während seiner Zeit undercover immer wieder mit dieser Gang zu tun gehabt. Die Blades waren bekannt für ihren Handel mit Drogen und Waffen. Es waren kleine Fische gewesen, als sie mit Betäubungsmitteln begonnen hatten, doch ihre Macht war rasch gewachsen. Wenn jemand drei Blades umgebracht hatte, dann würde es mächtig Ärger geben.
Wieder sah Kristen ihn von der anderen Seite des Tisches her an. »Zumindest haben sie die typische Tätowierung. Sehen Sie selbst.« Sie gab ihm den Umschlag und die Lupe. »Ich habe letztes Jahr gegen drei Blades verhandelt, die zwei Grundschulkinder getötet hatten«, fuhr sie fort, während er die Tätowierung der drei sich umeinander windenden Schlangen auf dem Unterarm des einen Mannes musterte. Sie hatte ein gutes Auge. Oder vielleicht vergaß man einen solchen Anblick einfach nicht. »Die Kinder warteten auf ihren Schulbus und gerieten in eine Schießerei zwischen verschiedenen Gangs. Die zwei waren erst sieben Jahre alt.«
Gott. Erst sieben Jahre und einfach niedergemäht, nur weil ein Haufen Vollidioten Revierkämpfe austrug.
»Vermutlich wurden die Typen freigesprochen?«, fragte er gepresst.
Sie nickte, und wieder sah er das Bedauern in ihren Augen. Bedauern und Zorn und langsames Begreifen. »Wir hatten vier Augenzeugen.«
»Die prompt am Tag der Verhandlung an Gedächtnisschwund litten«, fügte Mia bitter hinzu. »Das war mein Fall gewesen.« Sie blickte weg. »Meiner und Rays.«
»Sie haben Ihr Bestes gegeben, Mia«, sagte Spinelli. »Das haben Sie alle.«
Abe gab den Umschlag Jack zurück. »Sehen wir uns den Letzten an.«
»Ich bin mir nicht sicher, dass ich das will«, murmelte Mia.
Kristen straffte die Schultern. »Der Letzte wird wahrscheinlich auch einen meiner Fälle betreffen.« Sie nahm den Umschlag selbst. »Der Kerl ist zugenäht worden. Vom Solarplexus bis zum Bauchnabel.« Ihre Lippen pressten sich zu einer dünnen Linie zusammen. »Und es hätte keinen Besseren treffen können.« Sie warf Spinelli einen Blick über die Schulter zu. »Ross King.«
Spinellis Mund verzog sich. »Da wird es heute aber voll in der Hölle.«
Abe griff über den Tisch und nahm den Briefumschlag aus ihrer Hand. Sie hatte Recht, aber man musste genau hinsehen, um ihn zu erkennen. Das zerschlagene Gesicht auf dem Polaroid hatte kaum mehr Ähnlichkeit mit den Porträts, die auf der Titelseite jeder Tageszeitung zu sehen waren, als Kings Prozess die Schlagzeilen angeführt hatte. »Sie haben scharfe Augen. Ich hätte ihn hier nicht erkannt.«
»Vielleicht liegt es daran, dass ich ihn mir immer so vorgestellt habe«, erwiderte sie ohne Ironie. »Ich war überzeugt, dass er so aussähe, wenn die Eltern seiner Opfer mit ihm fertig sein würden.«
Abe sah erstaunt auf, und sie schenkte ihm ein bitteres Lächeln. »Wir sind auch nur Menschen, Detective. Ich habe Bilder der Opfer gesehen. Es ist schwer, einen Mann nicht zu verabscheuen, der sich an kleinen Jungen vergreift.«
»Ich habe während meiner Ermittlung darüber gelesen.« Abe reichte den Umschlag an Spinelli weiter, der bereits die Hand danach ausgestreckt hatte. »Softball Coach und Pädophiler.«
»Mit einem verdammt cleveren Anwalt.« Kristen presste die Kiefer zusammen. »Er rief Kings Bruder in den Zeugenstand und impfte ihm ein, ›versehentlich‹ zu erwähnen, dass King wegen sexueller Verfehlungen vorbestraft war. Ein grober Verfahrensfehler, sein Anwalt bekam einen auf den Deckel, aber wir mussten schließlich von der Anklage wegen Vergewaltigung abgehen und auf ein minderes Vergehen plädieren, weil die Eltern der Jungen ihren Kindern nicht noch einen Prozess zumuten wollten.«
»Was genau das war, was der Mistkerl von Anwalt von Anfang an geplant hatte«, knurrte Spinelli.
»Wie gesagt … sein Anwalt war verdammt clever.« Kristen beugte sich vor, legte ihre Fingerspitzen auf die Tischplatte und sah in die Behälter. »Jetzt wissen wir also, welche Rollen in diesem Spiel schon vergeben sind. Fünf böse Männer. Erster Akt, Jack.«
Alle Anwesenden sahen zu, wie Jack vorsichtig den ersten Umschlag aufschlitzte und den Inhalt auf den Tisch kippte. Er schaltete einen Rekorder ein. »Dies ist der Umschlag mit dem Polaroid von Anthony Ramey«, sprach er ins Mikrofon. »Darin befinden sich vier weitere Polaroids. Ansichten des Opfers aus verschiedenen Blickwinkeln. Sieht aus wie ein Betonboden im Hintergrund.«
Abe sah die Fotos durch. »Hier ist eine Nahaufnahme seines Kopfes. Die Kugel war vermutlich eine zweiundzwanziger.« Er schaute zu Kristen auf. »Alles, was größer ist, hätte nicht mehr viel von seinem Gesicht übrig gelassen.«
Jack widmete sich wieder dem Inhalt des Umschlags. »Vier Polaroids und eine … Karte mit einem sauberen kleinen ›X‹. Das könnte das Arboretum markieren.«
Spinellis Schnurrbart zog sich nach unten. »Da haben wir ihn damals geschnappt.«
Jack legte die Karte auf den Tisch und behielt ein Blatt Papier in der Hand. Er stand reglos da, während er die Zeilen überflog. Dann sah er verunsichert auf. »Und ein Brief, der mit ›Meine liebe Kristen‹ beginnt.«
Kristen riss die Augen auf. »Er ist an mich?«
Sie war schockiert, dachte Abe, und wen wunderte es. Der Killer war ein wenig zu persönlich geworden. »Lesen Sie vor, Jack«, sagte Abe leise. »Wir wollen es alle hören.«
Mittwoch, 18. Februar, 22.00 Uhr
Jacob Conti machte sich nicht die Mühe, den Türsteher anzusehen, als die Tür des Clubs für ihn geöffnet wurde. Er war reicher, als die meisten Menschen sich vorstellen konnten. Jeder hielt die Tür für Conti auf. Er hatte längst vergessen, dass es eine Zeit gegeben hatte, als eine derart respektvolle Geste ihn überrascht hätte. Er suchte die Menge der wogenden Leiber auf der Tanzfläche ab und verengte die Augen, als er Angelo an einem der Tische entdeckte. Sein Sohn war leicht auszumachen. Nicht viele der Männer hier hatten auf jedem Knie ein Flittchen sitzen und hielten dazu noch eine Flasche in der Hand. Man hätte meinen sollen, dass er, nachdem er nur knapp einer Gefängnisstrafe entgangen war, wenigstens für einen einzigen Abend etwas kürzer treten würde, aber nein – doch nicht Angelo. Da saß er und feierte zweifellos seine Freiheit.
Angelos Feiern waren legendär. Und nun waren sie zu Ende.
Jacob stand eine volle Minute vor seinem Sohn, bevor dieser bemerkte, dass er da war.
»Hallo, Vater«, lallte Angelo und hob zum Gruß die fast leere Flasche.
»Steh auf«, presste Jacob zwischen den Zähnen hervor. »Steh auf, bevor ich dich hier rauszerre.«
Angelo starrte ihn einen Moment an, dann kam er langsam und vorsichtig auf die Füße. »Was ist los?«
»Du betrinkst dich in der Öffentlichkeit, das ist los.«
Angelo grinste. »Na und? Ich bin freigesprochen worden.« Er fuhr sich mit der Zunge über die Zähne, als überraschte es ihn, wie leicht sich das Wort aussprechen ließ. »Ich kann nicht noch einmal verklagt werden. Nicht zweimal wegen des gleichen Vergehens.«
Jacob packte Angelos Jackenaufschläge und zog ihn auf die Zehenspitzen. »Du Vollidiot. Du bist nicht freigesprochen worden. Die Jury konnte sich nicht einigen. Das bedeutet, dass sie es noch einmal versuchen werden. Das bedeutet, dass diese Mayhew dich sehr genau beobachten wird. Das bedeutet, nur einen falschen Schritt und du sitzt wieder im Knast.«
Angelo machte sich los und strich sich die Aufschläge mit feuchten Händen glatt. Er gab sich Mühe, seine Würde zu bewahren, aber es gelang ihm nicht besonders gut. »Ich hätte nichts dagegen, Miss Mayhew wiederzusehen. In dem schwarzen Kostüm steckte ein verdammt süßer Hintern.« Er zog eine Braue hoch. »Aber dass ich nicht wieder ins Gefängnis gehe, steht trotzdem fest.«
Jacob ballte die Fäuste an seinen Seiten. Er hätte Angelo hier und jetzt eine Ohrfeige verpasst, aber Elaine mochte es nicht, dass er die Hand gegen den Jungen erhob. Der »Junge« war einundzwanzig und verursachte nur Ärger. »Und was macht dich da so sicher?«
Angelo grinste spöttisch. »Weil du mich wie immer freikaufen wirst.«
Angelo begann, sich durch die Menge der Tänzer zu drängen, und Jacob sah ihm nach. Sein Sohn hatte Recht. Er liebte seinen missratenen Sprössling und würde alles tun, um ihn zu schützen.
Mittwoch, 18. Februar, 22.00 Uhr
»Das war’s«, sagte Jack, nachdem er das letzte Wort des Briefes gelesen hatte.
Kristen starrte den Zettel an und war froh, dass er sich in Jacks ruhigen Händen befand. Da sie wusste, dass die anderen auf eine Reaktion von ihr warteten, nestelte sie an den Latexhandschuhen, die ihre verschwitzten Handflächen bedeckten, und streckte dann den Arm nach dem Brief aus.
»Darf ich?«
Jack reichte ihr den Zettel mit einem Achselzucken. »Sie sind die Berühmtheit, Frau Staatsanwältin.«
Sie warf ihm einen scharfen Blick zu. »Das ist nicht komisch, Jack.«
»Ich hatte auch keinen Scherz machen wollen«, erwiderte er. »Was meint er mit blauen Streifen?«
