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- Herausgeber: SAMPI Books
- Kategorie: Fantasy und Science-Fiction
- Sprache: Spanisch
En "El País del Cuchillo", de Robert E. Howard, Francis X. Gordon, también conocido como "El Borak", se adentra en las peligrosas colinas de Afganistán para rescatar a una mujer americana secuestrada. Enfrentado a tribus traicioneras, intrigas políticas y enemigos mortales, Gordon confía en su astucia y sus habilidades de combate para navegar por una tierra donde reinan la traición y la violencia. La historia mezcla acción, exotismo y suspense con el característico estilo pulp de Howard.
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Seitenzahl: 122
Veröffentlichungsjahr: 2024
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Ähnliche
El País del Cuchillo
Robert E. Howard
Sinopsis
En “El País del Cuchillo”, de Robert E. Howard, Francis X. Gordon, también conocido como "El Borak", se adentra en las peligrosas colinas de Afganistán para rescatar a una mujer americana secuestrada. Enfrentado a tribus traicioneras, intrigas políticas y enemigos mortales, Gordon confía en su astucia y sus habilidades de combate para navegar por una tierra donde reinan la traición y la violencia. La historia mezcla acción, exotismo y suspense con el característico estilo pulp de Howard.
Palabras clave
Aventura, intriga, El Borak.
AVISO
Este texto es una obra de dominio público y refleja las normas, valores y perspectivas de su época. Algunos lectores pueden encontrar partes de este contenido ofensivas o perturbadoras, dada la evolución de las normas sociales y de nuestra comprensión colectiva de las cuestiones de igualdad, derechos humanos y respeto mutuo. Pedimos a los lectores que se acerquen a este material comprendiendo la época histórica en que fue escrito, reconociendo que puede contener lenguaje, ideas o descripciones incompatibles con las normas éticas y morales actuales.
Los nombres de lenguas extranjeras se conservarán en su forma original, sin traducción.
I:Un grito del Este
Un grito del otro lado de la puerta con cerrojo: un graznido grueso y desesperado que repetía jadeante un nombre. Stuart Brent se detuvo mientras llenaba un vaso de whisky y lanzó una mirada asustada hacia la puerta de la que había salido aquel grito. Era su nombre el que habían gritado, y ¿por qué iba alguien a llamarlo con tanta urgencia a medianoche en el pasillo de su apartamento?
Se dirigió a la puerta sin detenerse a dejar la botella cuadrada de ámbar. Incluso al girar el pomo, le electrizaron los inconfundibles sonidos de una lucha en el exterior: el rápido y feroz roce de unos pies, el ruido sordo de unos golpes y, a continuación, la voz desesperada que se alzaba de nuevo. Abrió la puerta de golpe.
El ricamente decorado vestíbulo exterior estaba tenuemente iluminado por bombillas ocultas en las fauces de dragones dorados que se retorcían en el techo. Las costosas alfombras rojas y los tapices de terciopelo parecían absorber la suave luz, acentuando el efecto de irrealidad. Pero la lucha que se desarrollaba ante sus ojos era tan real como la vida y la muerte.
Había salpicaduras de un carmesí más vivo sobre la alfombra rojo oscuro. Un hombre estaba tendido de espaldas ante la puerta, un hombre delgado cuyo rostro blanco brillaba como una máscara de cera en la penumbra. Otro hombre estaba agachado sobre él, con una rodilla golpeándole brutalmente el pecho y una mano retorciéndole la garganta. La otra mano levantaba una hoja manchada de rojo.
Brent actuó completamente por impulso. Todo sucedió simultáneamente. El cuchillo se balanceaba hacia arriba para el impulso descendente incluso cuando abrió la puerta. En el punto álgido de su arco, se detuvo brevemente mientras el que lo empuñaba lanzaba una venenosa mirada de ojos rasgados al hombre de la puerta. En ese instante, Brent vio que estaba a punto de cometerse un asesinato, vio que la víctima era un hombre blanco y que el asesino era una especie de extranjero moreno. Instintos ancestrales actuaron a través de él, sin su voluntad consciente. Lanzó la pesada botella de whisky contra el rostro oscuro con toda su fuerza. El cuerpo duro y fornido se desplomó hacia atrás con un estruendo de cristales rotos y una lluvia de salpicaduras de licor, y el cuchillo sonó en el suelo a varios metros de distancia. Con un gruñido felino, el tipo se puso en pie, con los ojos enrojecidos, la sangre y el whisky cayéndole por la cara y el cuello.
Por un instante se agachó como si fuera a saltar sobre Brent con las manos desnudas. Luego, el brillo de sus ojos vaciló, se convirtió en algo parecido al miedo, giró sobre sí mismo y desapareció, bajando las escaleras a toda velocidad. Brent le persiguió con asombro. Todo el asunto era fantástico y Brent estaba irritado. Había roto una regla autoimpuesta desde hacía mucho tiempo, que consistía en no entrometerse nunca en nada que no fuera de su incumbencia.
—¡Brent! —Era el herido, que le llamaba débilmente.
Brent se inclinó hacia él.
—¿Qué pasa, viejo amigo? ¡Thunderation! ¡Stockton!
—¡Méteme dentro, rápido! —jadeó el otro, mirando temeroso hacia la escalera—. Puede que vuelva con otros.
Brent se agachó y lo levantó. Stockton no era un hombre corpulento, y el esbelto cuerpo de Brent ocultaba los músculos de un atleta. No se oía ningún ruido en el edificio. Evidentemente, nadie se había despertado por los sonidos apagados de la breve pelea. Brent llevó al herido a la habitación y lo tumbó con cuidado en un diván. Había sangre en las manos de Brent cuando se enderezó.
—Cierra la puerta —jadeó Stockton.
Brent obedeció y luego se volvió, mirando al hombre con el ceño fruncido. Ofrecían un contraste asombroso: Stockton, de pelo claro, estatura media, frágil, con rasgos sencillos y vulgares que ahora se torcían en una mueca de dolor, sus sobrias ropas desaliñadas y manchadas de sangre; Brent, alto, moreno, impecablemente vestido, apuesto de un modo virilmente masculino y seguro de sí mismo. Pero en los pálidos ojos de Stockton brillaba un fuego que quemaba la diferencia entre ellos y daba al herido algo que Brent no poseía, algo que dominaba la escena.
—¡Estás herido, Dick! —Brent cogió una nueva botella de whisky—. ¡Vaya, hombre, estás hecho pedazos! Llamaré a un médico y...
—¡No! —Una mano delgada apartó el vaso de whisky y agarró la muñeca de Brent—. Es inútil. Estoy sangrando por dentro. Ahora estaría muerto, pero no puedo dejar mi trabajo sin terminar. No interrumpas, sólo escucha.
Brent sabía que Stockton decía la verdad. La sangre rezumaba débilmente de las heridas de su pecho, donde un cuchillo de hoja fina debía de haberle clavado al menos media docena de veces. Brent contempló, asombrado y horrorizado, cómo el hombrecillo de ojos brillantes luchaba contra la muerte hasta paralizarse, aferrándose a los últimos flecos de vida que se desvanecían y manteniéndose consciente y lúcido hasta el final por el mero esfuerzo de una voluntad de hierro.
—He tropezado con algo grande esta noche, en una inmersión frente al agua. Buscaba otra cosa que descubrí por accidente. Entonces sospecharon. Me escapé, vine aquí porque usted era el único hombre que conocía en San Francisco. Pero ese demonio me perseguía, me atrapó en la escalera.
La sangre rezumaba de los labios lívidos, y Stockton escupió secamente. Brent miraba impotente. Sabía que aquel hombre era un agente secreto del gobierno británico, que se había dedicado a rastrear siniestros secretos hasta su fuente. Estaba muriendo como había vivido, en el arnés.
—¡Algo grande! —susurró el inglés—. ¡Algo que equilibra el destino de la India! No puedo decírtelo todo ahora, voy rápido. Pero hay un hombre en el mundo que debe saberlo. Debes encontrarlo, Brent. Su nombre es Gordon-Francis Xavier Gordon. Es americano; los afganos le llaman El Borak. Yo habría acudido a él, pero tú debes ir. Prométemelo.
Brent no dudó. Su mano tranquilizadora sobre el hombro del moribundo era aún más convincente y tranquilizadora que su voz tranquila y nivelada.
—Te lo prometo, viejo. ¿Pero, dónde voy a encontrarlo?
—En algún lugar de Afganistán. Vaya inmediatamente. No le digas nada a la policía. Hay espías por todas partes. Si saben que te conocía y que hablé contigo antes de morir, te matarán antes de que puedas llegar a Gordon. Dile a la policía que yo era simplemente un extraño borracho, herido por un desconocido, y tambaleándose en su sala de morir. Nunca me viste antes. No dije nada antes de morir.
—Ve a Kabul. Los oficiales británicos te facilitarán el camino hasta allí. Simplemente dile a cada uno: "Recuerda las cometas de Khoral Nulla". Esa es tu contraseña. Si Gordon no está en Kabul, el líder te dará una escolta para que lo busques en las colinas. ¡Debes encontrarlo! ¡La paz de la India depende de él, ahora!
—¿Pero qué le digo? —Brent estaba desconcertado.
—Dile —jadeó el moribundo, luchando ferozmente por unos instantes más de vida—, dile: "Los Tigres Negros tienen un nuevo príncipe; le llaman Abd el Khafid, pero su verdadero nombre es Vladimir Jakrovitch".
—¿Eso es todo? —Este asunto era cada vez más extraño.
—Gordon entenderá y actuará. Los Tigres Negros son su peligro. Son una sociedad secreta de asesinos asiáticos. Por lo tanto, estará en guardia a cada paso del camino. Pero El Borak entenderá. Él sabrá dónde buscar a Jakrovitch, en Rub el Harami, la Morada de los Ladrones...
Un estremecimiento convulsivo, y la delgada amenaza que había mantenido la vida en el cuerpo torturado se quebró.
Brent se enderezó y miró al muerto con asombro. Sacudió la cabeza, maravillándose de nuevo ante la inquietud interior que llevaba a los hombres a vagar por los lugares desolados del mundo, jugando a un juego de vida o muerte por un mísero salario. Los juegos que tenían el oro como apuesta, Brent podía entenderlos, y nadie mejor que él. Sus dedos fuertes y seguros podían leer las cartas casi como un hombre lee libros; pero no podía leer las almas de hombres como Richard Stockton que se juegan la vida en los tableros desnudos donde la Muerte es la banca. Y si el hombre ganaba, ¿cómo podía medir sus ganancias, dónde cobrar sus fichas? Brent no pedía nada a la vida; perdía sin rechistar; pero al ganar, era un usurero, que exigía hasta la última migaja de la apuesta, y se contentaba con nada menos que las relucientes y sólidas materialidades de la vida. El juego sombrío y estéril que Stockton había jugado no era prometedor para Stuart Brent, y para él el inglés siempre había estado un poco loco.
Pero cualesquiera que fueran los defectos o virtudes de Brent, él tenía su código. Vivía según él, y por él pensaba morir. La piedra angular de ese código era la lealtad. Stockton nunca le había salvado la vida a Brent, ni había renunciado a una chica que ambos amaban, ni lo había exonerado de una falsa acusación, ni nada tan dramático. Simplemente habían sido amigos de la infancia en cierta universidad británica, años atrás, y desde entonces habían pasado años entre sus ocasionales encuentros. Stockton no tenía ningún derecho sobre Brent, excepto su vieja amistad. Pero ése era un lazo tan sólido como una cadena de troncos, y el inglés lo había sabido, cuando, en la desesperación de saberse condenado, se había arrastrado hasta la puerta de Brent. Brent le había hecho una promesa, y él pretendía cumplirla. No se le ocurrió que hubiera otra alternativa. Stuart Brent era la inquieta oveja negra de una antigua y aristocrática familia californiana cuyo fundador cruzó las llanuras en una carreta de bueyes en el año 49, y nunca había perdido una apuesta ni defraudado a un amigo.
Giró la cabeza y miró a través de una ventana, casi oculta por sus cortinas de raso. Se sentía cómodo aquí. Su suerte había sido fenomenal últimamente. Mañana por la noche había programada una gran partida de póquer en su club favorito, con un gordo rey del petróleo de Oklahoma que estaba maduro para una limpieza. Las carreras empezaban en Tia Juana dentro de unos días, y Brent le había echado el ojo a un esbelto alazán castrado que corría como la llama de un incendio en la pradera.
Fuera, la niebla se enroscaba y se deslizaba por el cristal. Allí se le formaron imágenes, imágenes proféticas de un Oriente diferente del colorido Oriente civilizado que había tocado en sus vagabundeos. Imágenes que no se parecían en nada a las ciudades dominadas por los europeos que recordaba, colores exóticos de clubes con terrazas a la sombra, sirvientes de pies blandos cargados de bebidas refrescantes, mujeres lánguidas y hermosas, vestidos blancos y cascos. Temblando, sintió un Oriente más salvaje, más antiguo; le había soplado un aroma de sí mismo desde la niebla, sobre un cuchillo manchado de sangre humana. Un Oriente no suave, cálido y de colores exóticos, sino sombrío, lúgubre y salvaje, donde la paz no existía y la ley era una burla, y la vida pendía de la inclinación de una espada equilibrada. El Oriente conocido por Stockton, y este misterioso americano al que llamaban "El Borak".
El mundo de Brent estaba aquí, el mundo que había prometido abandonar por una misión ciega y quijotesca; no sabía nada de aquel otro mundo más esbelto y feroz; pero no hubo vacilación en sus modales cuando se volvió hacia la puerta.
II:El camino a Rub El Harami
Un viento soplaba sobre los hombros de los picos donde yacía la nieve, un viento cortante que cortaba el cuero y la ropa a pesar del sol abrasador. Stuart Brent parpadeó contra el resplandor de aquel sol insoportable y se estremeció por la mordedura del viento. No llevaba abrigo y su camisa estaba hecha jirones. Por milésima vez, inútil e involuntariamente, tiró de los grilletes de sus muñecas. Tintinearon, y el hombre que cabalgaba delante de él maldijo, se volvió y le golpeó fuertemente en la boca. Brent se revolvió en la silla y la sangre le brotó de los labios.
La silla le rozaba y los estribos eran demasiado cortos para sus largas piernas. Cabalgaba por un sendero al filo de la navaja, en medio de una fila rezagada de unos treinta hombres, hombres harapientos montados en caballos enjutos y rechonchos. Cabalgaban encorvados en sus monturas de altos picos, con las cabezas cubiertas de turbantes inclinadas hacia delante y cabeceando al unísono con el clop-clop de los cascos de sus caballos, y los rifles de largo cañón balanceándose sobre las alforjas. A un lado se alzaba un imponente acantilado; al otro, un abrupto precipicio se precipitaba hacia profundidades resonantes. La piel de las muñecas de Brent estaba desgastada por las oxidadas y torpes esposas de hierro que las sujetaban; estaba magullado por las patadas y los golpes, desfallecido por el hambre y mareado por la enormidad de la altitud. A veces le sangraba la nariz sin haber recibido ningún golpe. Delante de ellos se alzaba la espina dorsal de la gigantesca cordillera que se había alzado como una muralla ante ellos durante tantos días.
Mareado, repasó los acontecimientos de las semanas transcurridas entre el momento en que había llevado a Dick Stockton, moribundo, a su apartamento, y este momento increíble, pero dolorosamente real. El período de tiempo transcurrido podría haber sido un abismo insondable e insalvable que se extendía y dividía dos mundos que no tenían nada en común, excepto la conciencia.
Había llegado a la India en el primer barco que pudo tomar. Las puertas oficiales se le habían abierto con la contraseña susurrada: "¡Recuerda las cometas de Khoral Nulla!". Su camino había sido allanado por documentos de aspecto impresionante con grandes sellos rojos, por órdenes crípticas ladradas por teléfono o susurradas a oídos atentos. Había avanzado suavemente hacia el norte por canales hasta entonces desconocidos. Había vislumbrado, tenuemente, parte de la sombría y montañosa maquinaria que funciona silenciosa e incesantemente entre bastidores, las ruedas dentadas invisibles y medio sospechosas del imperio que ciñe el mundo.
