Halcón de las Colinas E-Book

Robert E. Howard

• Herausgeber: SAMPI Books
• Kategorie: Fantasy und Science-Fiction
• Sprache: Spanisch

Seitenzahl: 102

Veröffentlichungsjahr: 2024

Beschreibung

"Halcón de las Colinas" de Robert E. Howard es un relato lleno de acción que presenta a El Borak, un audaz aventurero estadounidense en Afganistán. A medida que las tensiones tribales aumentan, El Borak se ve inmerso en medio de un sangriento conflicto, utilizando su astucia y habilidades de combate para navegar en un paisaje volátil de traiciones y alianzas cambiantes.

Leseprobe

Halcón de las Colinas

Robert E. Howard

Sinopsis

"Halcón de las Colinas" de Robert E. Howard es un relato lleno de acción que presenta a El Borak, un audaz aventurero estadounidense en Afganistán. A medida que las tensiones tribales aumentan, El Borak se ve inmerso en medio de un sangriento conflicto, utilizando su astucia y habilidades de combate para navegar en un paisaje volátil de traiciones y alianzas cambiantes.

Palabras clave

Aventura, tribal, El Borak.

AVISO

Este texto es una obra de dominio público y refleja las normas, valores y perspectivas de su época. Algunos lectores pueden encontrar partes de este contenido ofensivas o perturbadoras, dada la evolución de las normas sociales y de nuestra comprensión colectiva de las cuestiones de igualdad, derechos humanos y respeto mutuo. Pedimos a los lectores que se acerquen a este material comprendiendo la época histórica en que fue escrito, reconociendo que puede contener lenguaje, ideas o descripciones incompatibles con las normas éticas y morales actuales.

Los nombres de lenguas extranjeras se conservarán en su forma original, sin traducción.

Capítulo I

Para un hombre que se encontrara en el desfiladero, el hombre que se aferraba al acantilado habría sido invisible, oculto a la vista por los salientes que desde lejos parecían escalones irregulares de piedra. También desde lejos, la escarpada pared parecía fácil de escalar; pero había espacios desgarradores entre aquellos salientes: extensiones de esquisto traicionero y empinadas pendientes donde los dedos de las manos y los pies apenas encontraban asidero.

Un paso en falso, un asidero perdido y el escalador se habría precipitado hacia atrás en una caída vertiginosa y rodante de cien metros hasta el lecho rocoso del cañón. Pero el hombre que estaba en el acantilado era Francis Xavier Gordon, y su destino no era estrujarse los sesos en el suelo de un desfiladero del Himalaya.

Estaba llegando al final de su escalada. El borde de la pared estaba sólo unos metros por encima de él, pero el espacio intermedio era el más peligroso que había recorrido hasta entonces. Hizo una pausa para sacudirse el sudor de los ojos, respiró hondo por las fosas nasales y, una vez más, comparó sus ojos y sus músculos con la bruta traición de la gigantesca barrera. Desde abajo brotaron débiles gritos, vibrantes de odio y ribeteados de sed de sangre. No miró hacia abajo. Levantó el labio superior en un gruñido silencioso, como gruñiría una pantera al oír las voces de sus cazadores. Eso fue todo. Sus dedos arañaron la piedra hasta que la sangre rezumó bajo sus uñas rotas. Debajo de sus botas brotaban riachuelos de grava que se deslizaban por los salientes. Ya casi había llegado, pero bajo su punta, una piedra sobresaliente empezó a ceder. Con una expansión explosiva de energía que le arrancó un grito torturado, se lanzó hacia arriba, justo cuando su punto de apoyo se desprendía del suelo que lo había sostenido. Durante un instante, sintió que la eternidad bostezaba bajo sus pies; entonces, sus dedos se engancharon en el borde de la cresta. Durante un instante permaneció allí, suspendido, mientras los guijarros y las piedras bajaban traqueteando por la cara del acantilado en una avalancha en miniatura. Luego, con un poderoso nudo y contracción de bíceps de hierro, levantó su peso y un instante después trepó por el borde y miró hacia abajo.

No podía distinguir nada en el desfiladero, más allá de una maraña de matorrales. Los salientes obstruían la vista tanto desde arriba como desde abajo. Pero sabía que sus perseguidores estaban entre aquellos matorrales, los hombres cuyos cuchillos aún olían a la sangre de sus amigos. Oía sus voces, marcadas por la histeria del asesinato, que se alejaban hacia el oeste. Seguían una pista ciega y un rastro falso.

Gordon estaba de pie en el borde de la gigantesca muralla, el único átomo de vida visible entre monstruosos pilares y contrafuertes de piedra; se alzaban por todos lados, empequeñeciéndole, gigantes pardos e insensibles que dominaban el cielo. Pero Gordon no pensó en la sombría magnificencia de su entorno, ni en su propia insignificancia comparativa.

El paisaje, por impresionante que sea, no es más que un fondo para el drama humano en sus diversas fases. El alma de Gordon era un torbellino de ira, y el grito distante y menguante que se oía debajo de él hizo que ondas carmesíes de asesinato recorrieran su cerebro. Sacó de su bota el largo cuchillo que había colocado allí al iniciar su desesperada escalada. La sangre medio seca manchaba el afilado acero, y su visión le produjo una feroz satisfacción. Había muertos allá en el valle en el que desembocaba el desfiladero, y no todos eran amigos afridis de Gordon. Algunos eran Orakzai, los secuaces del traidor Afdal Khan, los perros traidores que se habían sentado en aparente amistad con Yusef Shah, el jefe afridi, sus tres jefes y su aliado americano, y que habían convertido de repente la amistosa conferencia en un holocausto de asesinatos.

La camisa de Gordon estaba hecha jirones, revelando un corte superficial de espada a través de los gruesos músculos de su pecho, del que rezumaba sangre lentamente. Tenía el pelo negro cubierto de sudor y las vainas vacías. Podría haber sido una estatua en los acantilados, tan inmóvil que permanecía de pie, excepto por el constante subir y bajar de su pecho arqueado mientras respiraba profundamente a través de las fosas nasales dilatadas. En sus ojos negros crecía una llama como el fuego en las profundas aguas negras. Su cuerpo se puso rígido; los músculos de sus brazos se hincharon en cordones anudados y las venas de sus sienes resaltaron.

¡Traición y asesinato! Seguía desconcertado, buscando un motivo. Hasta ese momento, sus acciones habían sido en gran medida instintivas, reflejos que respondían al peligro y a la amenaza de destrucción. El episodio había sido tan inesperado, tan carente de razón aparente. En un momento, un murmullo de conversación amistosa, hombres sentados con las piernas cruzadas alrededor del fuego mientras hervía el té y se asaba la carne; al instante siguiente, cuchillos que se hundían, armas que se estrellaban, hombres que caían entre el humo: hombres afridis, sus amigos, abatidos a su alrededor, con los rifles a un lado y los cuchillos en las vainas.

Sólo le salvó su coordinación de acero, esa reacción instantánea y primitiva ante el peligro que no depende de la razón ni de ningún proceso de pensamiento lógico. Incluso antes de que su mente consciente comprendiera lo que estaba ocurriendo, Gordon se puso en pie con ambas armas en ristre. Y entonces no hubo tiempo para el pensamiento consecutivo, nada más que una desesperada lucha cuerpo a cuerpo, y la huida a pie: una larga carrera y una dura escalada. De no ser por la boca de un estrecho desfiladero llena de matorrales, lo habrían atrapado a pesar de todo.

*

Ahora, temporalmente a salvo, podía detenerse y aplicar el razonamiento al problema de por qué Afdal Khan, jefe de los Khoruk Orakzai, conspiraba tan vilmente para matar a los cuatro jefes de sus vecinos, los Afridis de Kurram, y a su amigo forastero. Pero no se presentó ningún motivo. La masacre parecía totalmente gratuita y sin razón. Por el momento, a Gordon no le importaba demasiado. Le bastaba con saber que sus amigos estaban muertos y saber quién los había matado.

Otra hilera de rocas se alzaba a unos metros detrás de él, rota por una estrecha y retorcida hendidura. Se adentró en ella. No esperaba encontrarse con ningún enemigo; estarían todos allí abajo, en el desfiladero, abriéndose paso entre los matorrales; pero llevaba el largo cuchillo en la mano, por si acaso.

Era un gesto puramente instintivo, como desenvainar las garras de una pantera. Su rostro oscuro era como el hierro; sus ojos negros ardían enrojecidos; mientras avanzaba por el estrecho desfiladero era más peligroso que cualquier pantera herida. Un impulso doloroso por su intensidad golpeaba su cerebro como un martillo que no amainaba: ¡venganza, venganza, venganza! Todas las profundidades de su ser respondieron a la reverberación. El delgado barniz de la civilización había sido barrido por un maremoto rojo. Gordon había retrocedido un millón de años en el rojo amanecer del comienzo del hombre; era tan descarnadamente primitivo como las colosales piedras que se alzaban a su alrededor.

Delante de él, el desfiladero giraba en torno a un saliente para desembocar, como él sabía, en un sinuoso sendero de montaña. Aquel sendero le conduciría fuera del país de sus enemigos, y no tenía motivos para esperar encontrarse con ninguno de ellos en él. De modo que se llevó una gran sorpresa cuando dobló el hombro de granito y se encontró cara a cara con un hombre alto que estaba recostado contra una roca, con una pistola en la mano.

La pistola apuntaba al pecho del americano.

Gordon permaneció inmóvil, a una docena de pies de distancia de los dos hombres. Más allá del hombre alto había un semental cabulí finamente enjaezado, atado a un tamarisco.

—¡Ali Bahadur! —murmuró Gordon, con la llama roja en sus ojos negros.

—¡Sí! —Alí Bahadur iba vestido con elegancia pathan. Sus botas estaban cosidas con hilo dorado, su turbante era de seda de color de rosa, y su khalat ceñido estaba llamativamente rayado. Era un hombre apuesto, de rostro aguileño y ojos oscuros y despiertos, que en aquel momento estaban iluminados por un cruel triunfo. Se rió burlonamente.

—No me equivocaba, El Borak. Cuando huiste por la boca del desfiladero, llena de matorrales, no te seguí como hicieron los demás. Corrieron de cabeza hacia el bosquecillo, a pie, berreando como toros. Yo no. No pensé que huirías por el desfiladero hasta que mis hombres te acorralaran. Creí que en cuanto te perdieran de vista escalarías el muro, aunque ningún hombre lo había escalado antes. Sabía que treparías por este lado, pues ni siquiera Shaitan el Maldito podría escalar los escarpados precipicios del otro lado del desfiladero.

—Así que galopé valle arriba hasta donde, a una milla al norte del lugar donde acampamos, se abre otro desfiladero que corre hacia el oeste. Este camino sale de ese desfiladero, cruza la cresta y aquí gira hacia el sudoeste, como sabía que tú sabías. ¡Mi corcel es veloz! Sabía que este punto era el único por donde podías llegar a este sendero, y cuando llegué, no había huellas de botas en el polvo que me dijeran que lo habías alcanzado y habías pasado delante de mí. No, apenas me había detenido cuando oí el ruido de las piedras al bajar por el acantilado, así que desmonté y esperé tu llegada. Porque sólo a través de esa hendidura podías alcanzar el sendero.

—Has venido solo —dijo Gordon, sin apartar los ojos del Orakzai—. Tienes más agallas de lo que pensaba.

—Sabía que no teníais armas —respondió Ali Bahadur—. Te vi vaciarlas y tirarlas y sacar tu cuchillo mientras te abrías paso entre mis guerreros. ¿Valor? Cualquier tonto puede tener valor. Yo tengo ingenio, que es mejor.

—Hablas como un persa —murmuró Gordon. Estaba cogido justamente, sus vainas vacías, su brazo de cuchillo colgando a su lado. Sabía que Alí dispararía al menor movimiento.

—Mi hermano Afdal Khan me alabará cuando le lleve tu cabeza —se burló el Orakzai. Su vanidad oriental no pudo resistirse a hacer de su triunfo un gesto grandioso. Como muchos de su raza, el dramatismo fanfarrón era su debilidad; si se hubiera limitado a esconderse detrás de una roca y disparar a Gordon cuando apareció por primera vez, Ali Bahadur podría estar vivo hoy.

—¿Por qué Afdal Khan nos invitó a un banquete y luego asesinó a mis amigos? —preguntó Gordon—. Ha habido paz entre los clanes durante años.

—Mi hermano tiene ambiciones —respondió Ali Bahadur—. Los afridis se interpusieron en su camino, aunque no lo sabían. ¿Por qué debería mi hermano malgastar hombres en una larga guerra para eliminarlos? Sólo un tonto avisa antes de atacar.

—Y sólo un perro se vuelve traidor —replicó Gordon.

—No se habían comido la sal —recordó Alí—. ¡Los hombres de Kurram eran tontos, y tú con ellos! —Estaba disfrutando al máximo de su triunfo, prolongando la escena tanto como se atrevía. Sabía que ya debería haber disparado.

*

Había una tensa disposición en la postura de Gordon que le ponía la carne de gallina, y los ojos de Gordon eran llamas rojas cuando les daba el sol. Pero llenaba de delirio la vanidad de Alí saber que El Borak, el luchador más sombrío de todo el Norte, estaba en su poder, en la boca de la pistola, al borde de Jehannum, donde caería con sólo apretar el gatillo. Alí Bahadur conocía la mortífera rapidez de Gordon, cómo podía saltar y matar en un abrir y cerrar de ojos.

Pero ninguna ley humana podía cruzar los metros intermedios más rápido que el plomo escupido por la boca de una pistola. Y al primer indicio de movimiento, Alí pondría fin repentinamente a la gratificante escena.

Gordon abrió la boca como para hablar y luego la cerró. El desconfiado pathan se puso tenso al instante. Los ojos de Gordon pasaron de largo, volvieron al instante y se fijaron en su rostro con mayor intensidad. Según todas las apariencias, Gordon había visto algo detrás de Alí, algo que no quería que Alí viera, y estaba haciendo todo lo posible para ocultar el hecho de que había visto algo, para evitar que Alí volviera la cabeza. Y Alí volvió la cabeza; lo hizo involuntariamente, a pesar suyo. No había completado el movimiento cuando se dio cuenta del truco y echó la cabeza hacia atrás, disparando mientras lo hacía, incluso cuando captó el borroso movimiento del brazo derecho de Gordon.