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- Herausgeber: SAMPI Books
- Kategorie: Fantasy und Science-Fiction
- Sprache: Spanisch
En "La Sangre De Los Dioses", de Robert E. Howard, El Borak (Francis Xavier Gordon), un hábil y audaz aventurero americano, se aventura en los traicioneros desiertos de Afganistán. Encargado de recuperar un valioso alijo de rubíes de incalculable valor conocidos como la Sangre de los Dioses, se enfrenta a señores de la guerra rivales, mercenarios sedientos de sangre y un terreno traicionero. Mientras El Borak lucha contra la naturaleza y sus enemigos, confía en su ingenio y su destreza en combate para burlar a todos en su camino hacia las legendarias joyas. Es una apasionante historia de aventuras, traición y supervivencia en una tierra hostil.
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Seitenzahl: 96
Veröffentlichungsjahr: 2024
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Ähnliche
La Sangre de los Dioses
Robert E. Howard
Sinopsis
En “La Sangre De Los Dioses”, de Robert E. Howard, El Borak (Francis Xavier Gordon), un hábil y audaz aventurero americano, se aventura en los traicioneros desiertos de Afganistán. Encargado de recuperar un valioso alijo de rubíes de incalculable valor conocidos como la Sangre de los Dioses, se enfrenta a señores de la guerra rivales, mercenarios sedientos de sangre y un terreno traicionero. Mientras El Borak lucha contra la naturaleza y sus enemigos, confía en su ingenio y su destreza en combate para burlar a todos en su camino hacia las legendarias joyas. Es una apasionante historia de aventuras, traición y supervivencia en una tierra hostil.
Palabras clave
Aventura, intriga, El Borak.
AVISO
Este texto es una obra de dominio público y refleja las normas, valores y perspectivas de su época. Algunos lectores pueden encontrar partes de este contenido ofensivas o perturbadoras, dada la evolución de las normas sociales y de nuestra comprensión colectiva de las cuestiones de igualdad, derechos humanos y respeto mutuo. Pedimos a los lectores que se acerquen a este material comprendiendo la época histórica en que fue escrito, reconociendo que puede contener lenguaje, ideas o descripciones incompatibles con las normas éticas y morales actuales.
Los nombres de lenguas extranjeras se conservarán en su forma original, sin traducción.
I:Un disparo a través de la ventana
Fue el gruñido lobuno de los finos labios de Hawkston, el brillo rojo de sus ojos, lo primero que despertó una aterrorizada sospecha en la mente del árabe, allí en la cabaña desierta a las afueras de la pequeña ciudad de Azem. La sospecha se convirtió en certeza al contemplar los tres rostros oscuros y bajos de los otros hombres blancos, inclinados hacia él, y todos bestiales con la misma cruel codicia que retorcía las facciones de su líder.
La copa de brandy resbaló de la mano del árabe y su piel morena se volvió cenicienta.
—¡Lah! —gritó desesperadamente—. ¡No! ¡Me habéis mentido! No sois amigos, me habéis traído aquí para asesinarme...
Hizo un esfuerzo convulsivo por levantarse, pero Hawkston agarró el pecho de su túnica con un puño de hierro y le obligó a sentarse de nuevo en la silla del campamento. El árabe se encogió ante el oscuro rostro de halcón que se inclinaba junto al suyo.
—No te pasará nada, Dirdar —roncó el inglés—. No si nos dices lo que queremos saber. Ya has oído mi pregunta. ¿Dónde está Al Wazir?
Los ojos brillantes del árabe miraron salvajemente a su captor durante un instante, y luego Dirdar se movió con toda la fuerza y velocidad de su enjuto cuerpo. Apoyando los pies en el suelo, retrocedió bruscamente, volcando la silla y arrojándose con ella. Con un rasgón de tela desgastada, el pecho del manto se desprendió de la mano de Hawkston, y Dirdar, recuperando los pies como una pelota de goma que rebota, se lanzó directamente hacia la puerta abierta, esquivando el brazo del gran holandés Van Brock.
Pero tropezó con la pierna extendida de Ortelli y cayó desplomado, rodando sobre su espalda para golpear al italiano con el cuchillo curvo que había sacado de su faja. Ortelli saltó hacia atrás, aullando, con la pierna manando sangre, pero cuando Dirdar volvió a ponerse en pie, el ruso Krakovitch le golpeó fuertemente por detrás con el cañón de la pistola.
Mientras el árabe caía al suelo, aturdido, Hawkston le quitó el cuchillo de la mano de una patada. El inglés se agachó, le agarró por el cuello de la ropa tradicional y gruñó:
—Ayúdame a levantarlo, Van Brock.
El fornido holandés obedeció, y el árabe, medio inconsciente, fue estampado contra la silla de la que acababa de escapar. No lo ataron, pero Krakovitch estaba de pie detrás de él, con un par de dedos de acero clavados en su hombro y el otro apuntando el largo cañón de la pistola.
Hawkston sirvió una copa de brandy y se la llevó a los labios. Dirdar tragó mecánicamente y la vidriosidad desapareció de sus ojos.
—Está volviendo en sí —gruñó Hawkston—. Le has dado fuerte, Krakovitch. ¡Cállate, Ortelli! Átate un trapo a la pierna y deja de quejarte. Bueno, Dirdar, ¿estás listo para hablar?
El árabe miraba a su alrededor como un animal atrapado, con su delgado pecho agitándose bajo el manto desgarrado. No veía piedad en los rostros de piedra que lo rodeaban.
—Quemémosle los malditos pies —gruñó Ortelli, ocupado con un vendaje improvisado—. Dejadme que le ponga los hierros candentes al cerdo...
Dirdar se estremeció y su mirada buscó el rostro del inglés, con ardiente intensidad. Sabía que Hawkston era el líder de aquellos hombres sin ley en virtud de un ingenio agudo y un puño como un mazo.
El árabe se relamió.
—¡A Alá pongo por testigo de que no sé dónde está Al Wazir!
—¡Mientes! —espetó el inglés—. Sabemos que fuiste uno de los que lo llevaron al desierto y que nunca regresó. Sabemos que sabes dónde lo dejaron. Ahora, ¿lo vas a decir?
—¡El Borak me matará! —murmuró Dirdar.
—¿Quién es El Borak? —retumbó Van Brock.
—Americano —espetó Hawkston—. Aventurero. Su verdadero nombre es Gordon. Dirigía la caravana que llevó a Al Wazir al desierto. Dirdar, no debes temer a El Borak. Te protegeremos de él.
Un nuevo brillo entró en los ojos del árabe; la avaricia se mezcló con el miedo que ya había en ellos. Aquellos ojos brillantes se volvieron astutos y crueles.
—Sólo hay una razón por la que deseas encontrar a Al Wazir —dijo—. Esperas conocer el secreto de un tesoro más rico que el tesoro secreto de Shahrazar el Prohibido. Supón que te lo digo. Supón incluso que te guío hasta el lugar donde se encuentra Al Wazir: ¿me protegerás de El Borak? ¿Me darás una parte de la Sangre de los Dioses?
Hawkston frunció el ceño, y Ortelli lanzó un juramento.
—¡No le prometas nada al perro! ¡Quemadle las plantas de los pies! ¡Toma! Calentaré los hierros!
—¡Deja eso! —dijo Hawkston con un juramento—. Será mejor que uno de vosotros vaya a la puerta y vigile. Vi a ese viejo diablo de Salim merodeando por los callejones justo antes del anochecer.
Nadie obedeció. No confiaban en su líder. No repitió la orden. Se volvió hacia Dirdar, en cuyos ojos la codicia era ahora mucho más fuerte que el miedo.
—¿Cómo sé que nos guiarías bien? Todos los hombres de esa caravana juraron que nunca traicionarían el escondite de Al Wazir.
—Los juramentos se hicieron para romperse —respondió Dirdar cínicamente—. Por una parte de la Sangre de los Dioses renunciaría a Mahoma. Pero incluso cuando hayas encontrado a Al Wazir, puede que no seas capaz de conocer el secreto del tesoro.
—Tenemos maneras de hacer que los hombres hablen —le aseguró Hawkston sombríamente—. ¿Pondrás a prueba nuestra habilidad o nos guiarás hasta Al Wazir? Te daremos una parte del tesoro.
Hawkston no tenía intención de mantener su palabra mientras hablaba.
—¡Que Alá lo bendiga! —dijo el árabe—. Él habita solo en un lugar casi inaccesible. Cuando lo nombre, tú, al menos, Hawkston señor, sabrás cómo llegar a él. Pero puedo guiarte por un camino más corto, que te ahorrará dos días. Y un día ahorrado en el desierto es a menudo la diferencia entre la vida y la muerte.
—Al Wazir habita en las Cuevas de El Khour-arrrgh!
Su voz se quebró en un grito, y levantó las manos, una imagen repentina de terror frenético, los ojos brillantes, los dientes enseñados. Simultáneamente, el ruido ensordecedor de un disparo llenó la cabaña, y Dirdar se cayó de la silla, agarrándose el pecho. Hawkston se giró y, a través de la ventana, vislumbró el cañón humeante de una pistola negra y un sombrío rostro barbudo. Disparó contra ese rostro mientras, con la mano izquierda, retiraba la vela de la mesa y sumía la cabaña en la oscuridad.
Sus compañeros maldecían, gritaban, se caían unos encima de otros, pero Hawkston actuó con decisión infalible. Se lanzó hacia la puerta de la cabaña, apartando a alguien que tropezó en su camino, y abrió la puerta de golpe. Vio una figura que corría a través del camino, hacia las sombras laterales. Levantó su revólver, disparó y vio cómo la figura se balanceaba y caía de cabeza, para ser engullida por la oscuridad bajo los árboles. Se agazapó un instante en el umbral de la puerta, con la pistola en alto y el brazo izquierdo bloqueando la precipitada carrera de los otros hombres.
—¡Atrás, malditos seáis! Era el viejo Salim. Puede que haya más, bajo los árboles al otro lado del camino.
Pero no apareció ninguna figura amenazadora, ningún sonido mezclado con el susurro de las hojas de palmera en el viento, excepto un ruido que podría haber sido el de un hombre cayendo en sus gargantas de muerte o arrastrándose dolorosamente sobre manos y rodillas. Este ruido cesó rápidamente y Hawkston salió cautelosamente a la luz de las estrellas. Ningún disparo saludó su aparición, y al instante se convirtió en una dinamo de energía. Volvió a la cabaña de un salto, gruñendo:
—Van Brock, llévate a Ortelli y busca a Salim. Sé que le he dado. Probablemente lo encuentres muerto allí, bajo los árboles. Si aún respira, ¡acaba con él! Era el mayordomo de Al Wazir. No queremos que le cuente cuentos a Gordon.
Seguido por Krakovitch, el inglés entró a tientas en la oscura cabaña, encendió una luz y la sostuvo sobre la figura postrada en el suelo; grabó un rostro gris, ojos vidriosos que miraban fijamente y un pecho desnudo en el que seguia viéndose un agujero redondo y azul del que ya había dejado de brotar la sangre.
—¡Disparo en el corazón! —juró Hawkston, apretando el puño—. El viejo Salim debió de verlo con nosotros y lo siguió, adivinando lo que buscábamos. El viejo diablo le disparó para evitar que nos guiara hasta Al Wazir, pero no importa. No necesito ningún guía para llegar a las Cuevas de El Khour... ¿Bien?
Mientras el holandés y el italiano entraban, Van Brock habló:
—No encontramos al viejo perro. Aunque hay manchas de sangre por toda la hierba. Debe haber sido golpeado fuertemente.
—Suéltalo —gruñó Hawkston—. Se ha arrastrado lejos a morir en alguna parte. Hay una milla hasta la casa ocupada más cercana. No vivirá para llegar tan lejos. ¡Vamos! Los camellos y los hombres están listos. Están detrás de ese palmeral al sur de esta choza. Todo está listo para el salto, tal como lo planeé. ¡Vamos!
Poco después se oyó el suave ruido de los cascos de los camellos y el tintineo de los pertrechos, mientras una fila de figuras montadas, fantasmales en la noche, se adentraban en el desierto hacia el oeste. Detrás de ellos, los tejados planos de El-Azem dormían a la luz de las estrellas, sombreados por las hojas de las palmeras que se agitaban con la brisa que soplaba desde el Golfo Pérsico.
II:Las moradas del vacío
La mano de Gordon se enganchaba fácilmente en el cinturón, manteniendo la mano cerca de la culata de su pesada pistola, mientras cabalgaba tranquilamente a través de la luz de las estrellas, y su mirada barría las palmeras que se alineaban a cada lado del camino, con sus anchas frondas agitándose en la débil brisa. No esperaba una emboscada ni la aparición de un enemigo. No tenía rencillas de sangre con ningún hombre de El-Azem. Y allá, a cien metros delante de él, se alzaba la casa de su amigo Achmet ibn Mitkhal, de tejado plano y rodeada de muros, donde el norteamericano vivía como huésped de honor. Pero los hábitos de toda una vida son tenaces. Durante años El Borak había llevado la vida en sus manos, y si había cientos de hombres en Arabia orgullosos de llamarle amigo, había otros cientos que habrían dado los dientes por verle, grabado contra las estrellas, sobre el cañón de un fusil.
