Mit voller Gewalt E-Book

Nikki Pink

• Herausgeber: well-read loris
• Kategorie: Gesellschafts- und Liebesromane
• Sprache: Deutsch
• Veröffentlichungsjahr: 2022

Beschreibung

Die Sons of Mayhem sind zurück!

Nachdem Avas jüngere Schwester bei einer Show der Rockband "The Full Force" auf mysteriöse Weise verschwindet, macht Ava sich auf den Weg, um ihre Schwester wiederzufinden.
Doch zunächst muss sie sich mit dem umwerfend gut aussehenden englischen Biker-Bösewicht Lonnie herumschlagen, der für die Sicherheit der Band während der Tournee verantwortlich ist und wenig Grund hat, ihr zu helfen.

Voller Action und heißer Erotik sind die Sons of Mayhem zurück. Und diesmal haben sie die gutaussehenden Jungs der britischen Rockband "The Full Force“ an ihrer Seite.

Achtung: Dieses Buch enthält explizite Sexszenen! Und ist nichts für schwache Nerven ... Obwohl das Buch Teil der Serie „Rockers of Mayhem“ ist, kann das Buch auch ohne Kenntnis der anderen Bücher gelesen werden. Jedes Buch ist eine eigenständige Geschichte, in der ein anderes Paar die Hauptrolle spielt.

Leseprobe

MIT VOLLER GEWALT

ROCKERS OF MAYHEM

NIKKI PINK

INHALT

Einführung

Kapitel 1

Kapitel 2

Kapitel 3

Kapitel 4

Kapitel 5

Kapitel 6

Kapitel 7

Kapitel 8

Kapitel 9

Kapitel 10

Kapitel 11

Kapitel 12

Kapitel 13

Kapitel 14

Kapitel 15

Kapitel 16

Kapitel 17

Kapitel 18

Kapitel 19

Kapitel 20

Kapitel 21

Kapitel 22

Kapitel 23

Kapitel 24

Kapitel 25

Kapitel 26

Kapitel 27

Kapitel 28

Kapitel 29

Kapitel 30

Kapitel 31

Kapitel 32

Kapitel 33

Kapitel 34

Kapitel 35

Kapitel 36

Kapitel 37

Kapitel 38

Kapitel 39

Kapitel 40

Kapitel 41

Kapitel 42

Kapitel 43

Kapitel 44

Kapitel 45

Kapitel 46

Kapitel 47

Kapitel 48

Kapitel 49

Kapitel 50

Kapitel 51

Kapitel 52

Kapitel 53

Kapitel 54

EINFÜHRUNG

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KAPITELEINS

AVA

Oh mein Gott, warum habe ich zugestimmt, mit ihr zu kommen? Ich schüttelte zum tausendsten Mal meine Füße und gab Lily einen Klaps auf den Arm. "Sie werden offensichtlich nicht auftauchen. Lass uns von hier verschwinden. Steaks und Shakes. Wie wär's damit?"

Sie verdrehte ihre stark geschminkten Augen und schüttelte den Kopf. "Die werden schon noch kommen."

Typisch. Sie wandte sich von mir ab, um den Rücken des Typen vor ihr anzuschauen. Dickkopf. Wir wären die ganze Nacht hier, wenn die Band nicht käme. Ich betrachtete den staubigen Bürgersteig und überlegte, ob ich mich setzen sollte. Noch nicht. Es würde noch eine Weile dauern, bis ich mich in meinen weißen Shorts auf diesen dreckigen Bürgersteig setzen würde.

Es war acht Uhr abends, und wir standen zusammen mit 198 anderen Leuten vor einem Club mit Stahltüren. Ich wusste, dass es 198 waren, denn es gab genau zweihundert Karten, und wir hatten zwei davon. Leider.

Als wir um 18.30 Uhr (Es sollte pünktlich um 19.00 Uhr geöffnet werden!) ankamen, war die Menge vor Energie und Aufregung geradezu explodiert. Es herrschte eine echte Partystimmung, und selbst ich, die ich nur ungern mitgegangen war, spürte, wie die ansteckende Energie der Menge mich packte.

Die Partystimmung war jetzt allerdings verflogen. Die Leute wurden unruhig. Paare stritten sich, Beleidigungen wurden ausgetauscht und arrogante Arschlöcher stritten darüber, wer ein größerer Fan von The Full Force war, der neuen (zumindest in den USA) britischen Band, die wir alle unbedingt sehen wollten. Nun, außer mir. Ich war zu alt für diesen Scheiß.

Jeder, der mich ansah, hätte das nicht gedacht. Zum Teufel, ich war erst vierundzwanzig. Aber ich fühlte mich älter. Viel älter. Die letzten sechs Jahre auf Lily aufzupassen, hätte das mit jedem gemacht. Sie war kein schlechtes Kind, aber sie war ein Kind, zumindest damals, als ich anfing, mich um sie zu kümmern. Jetzt war sie neunzehn und technisch gesehen eine Erwachsene. Aber ich konnte den Drang, mich um sie zu kümmern, sie zu verwöhnen, sie zu bemuttern, immer noch nicht abschütteln. Trotz meiner Aufmerksamkeit hatte ich im Laufe des letzten Jahres gespürt, wie sie sich von mir zu entfernen begann. Sie hatte mehr Zeit in ihrem Zimmer verbracht, mit ihrem Smartphone, verloren für die Welt. Ich vermutete, dass das jedem Elternteil passierte.

Ich seufzte. Wieder einmal.

Es gab ein Geräusch, als ein schweres Schloss geöffnet wurde. Dann gab es ein knirschendes Geräusch von Metall gegen Metall, als ein Riegel an die Tür gezogen wurde. Endlich. Die Menge hielt einen Moment lang den Atem an und wartete darauf, dass sich die Tür öffnete. Die Leute fingen an, aufgeregt zu plappern, als die Türen aufflogen und ein Fettsack in einem Anzug auftauchte.

"Darf ich um Ihre Aufmerksamkeit bitten!" Die Stimme des Mannes war etwas höher als der Durchschnitt, und wenn ich sie mit einem Wort hätte beschreiben können, hätte ich wahrscheinlich mit "ärgerlich" angefangen.

Ich stupste Lily an. "Ist das einer ihrer Rockstars?"

Sie erwiderte mein Grinsen nicht. Dieser kleine Mann mit den glatten Haaren, der schwitzigen Haut und der teuer aussehenden Sonnenbrille war kein Rockstar. Er war aus meiner Welt, nicht aus ihrer.

Ich arbeitete in der Welt des Marketings, der PR, der Werbung, und Männer wie diesen gab es dort zuhauf. Lily hingegen war nur eine Studentin, die derzeit eine leicht verspätete Teenager-Rebellion durchmachte, die sich vor allem durch ihre neu entdeckte Liebe zum Heavy Rock manifestierte und dadurch, dass sie sich stundenlang in ihrem Zimmer einschloss.

"Wir entschuldigen uns für die Verzögerung. Leider gab es ein Problem mit dem Sicherheitsdienst. Ich kann Ihnen versichern, dass die Band unbedingt für Sie spielen möchte, aber aufgrund von Vorschriften können wir Sie nicht hereinlassen, bevor das Sicherheitsteam eingetroffen ist. Bitte haben Sie Geduld mit uns."

Sicherheitsteam? Nicht Türsteher oder einfach nur Sicherheitsleute. Durch das Hinzufügen des Worts "Teams" am Ende klang alles sehr wichtig. Wie die schwarzgekleideten Secret Service-Leute, die den Präsidenten beschützten.

Ich seufzte. Noch einmal. Noch länger warten? Ich verfluchte meine kleine Schwester, weil sie so viel Glück hatte. Warum musste sie diese Last-Minute-Tickets gewinnen? Dieser Auftritt war erst am Nachmittag im RockIt Girl Blog angekündigt worden, und nach einem schnell getweeteten Eintrag hatte die glückliche Lily zwei Tickets gewonnen.

Zwei. Und sie hatte sich gerade von ihrem Freund getrennt, ihrer ersten richtigen Beziehung. Mit wem könnte sie sonst noch gehen? Es war zu kurzfristig für die Freunde, die ihr nahe genug waren, und zu weit weg für die Freunde, die Zeit hatten. Also fiel die Wahl auf mich. Große Schwester und Ersatz-Mutter.

Ich hörte ein Donnern in der Ferne. Toll. Das hatte uns noch gefehlt, ein verdammter Regenschauer obendrein.

Das Donnern wurde lauter. Noch lauter. Es war kein Donner, es waren Motoren. Ungedämpft, brüllend, schreiend, mit knallenden Harley-Davidson-Motoren. Lily drehte sich zu mir und der Richtung des Lärms um. Ich hob meine Augenbrauen, und sie zuckte die Achseln. Was ging da vor sich?

"Da ist das Sicherheitsteam!", schrie der Typ an der Tür, seine Stimme war jetzt schrill, als er sie laut genug erhob, um über die sich schnell nähernden Bikes gehört zu werden.

Ich blickte zurück und sah, dass der Mann immer noch schrie, aber wir konnten ihn jetzt nicht mehr hören. Ich schüttelte den Kopf und blickte zurück. Da waren sie. Zehn glänzend verchromte Motorräder und ihre muskulösen, tätowierten, langhaarigen Fahrer. Mmm mmm, dachte ich mir. In meiner Welt bin ich umgeben von, wie ich es nenne, den Stinos – regelmäßige Arbeitszeiten mit gutem Gehalt, einer anständigen Krankenversicherung, einem vernünftigen Auto, aber stinklangweilig. Was würde ich nicht dafür geben, mit jemandem auszugehen, der etwas aufregender war, jemand mit etwas Energie, etwas Unberechenbarkeit, Scheiße, sogar einem Hauch von Gefahr.

Der blonde Fahrer an der Spitze warf einen wertenden Blick auf die Menge, als er langsam mit minimaler Geschwindigkeit vorbeifuhr. Lässig lehnte sich eine gut aussehende junge Frau auf seinem Bike zurück. Sie sah nicht so aus, wie ich mir ein typisches Biker-Girl vorgestellt hatte. Sie schien zu adrett zu sein. Fast wie ein College-Mädchen oder so, trotz der neu aussehenden Lederjacke, die sie trug.

Dann erwischte ich ihren Blick und fing einen Hauch von Härte ein. Mir wurde klar, dass sie kein typisches College-Girl war. Sie erinnerte mich an mich selbst – jemand, der schnell erwachsen geworden war und gezwungen war, schnell härter zu werden. Manche Leute dürfen durchs Leben cruisen, es passiert nie etwas Schlimmes. Aber für einige von uns? Scheiße passiert. Entweder man bricht auf und landet in einem Obdachlosenheim, in einer Reha-Klinik, in einer Gosse, in einem Graben oder mit dem Gesicht nach unten im Fluss. Oder man wird verdammt hart und spielt das Blatt aus, das man bekommen hat. Ich hatte das Letztere getan, und als ich sie sah, erkannte ich jemanden, der das Gleiche getan hatte.

Der führende Biker mit den blonden Haaren hielt an der Stahltür auf und parkte mit dem Vorderrad zur Straße hin. Er konnte einfach wieder aufspringen und sofort wieder losfahren, wenn es nötig war. Ich fragte mich, ob das oft der Fall war.

Er sprang vom Bike und streckte dann seiner Dame eine starke Hand in fingerlosen Lederhandschuhen entgegen. Sie nahm sie und sprang ab. Sie waren ein gut aussehendes Paar, und ich fühlte einen Hauch von Eifersucht, als ich das Mädchen, das mir vom Alter her nicht unähnlich war, mit dem rauen, aber gut aussehenden Mann neben ihr stehen sah. In einem anderen Leben hätte ich das sein können. Ich seufzte.

Die anderen Motorräder fuhren langsam heran, eines nach dem anderen, und stellten sich in einer Reihe die Straße hinunter auf. Beim letzten Motorrad, das vorbeifuhr, schaute ich zwei Mal hin. Es war überhaupt kein Motorrad, sondern ein massives Trike, das von einem, wie ich es nennen würde, Monster gefahren wurde. Eine riesige Masse aus Fleisch und Fett und Muskeln und dazu noch ein massiver Bart. Er war ein Riese. Ein Riese, der ein Riesentrike fuhr.

Lily sah mich mit großen Augen an. "Heilige Scheiße!"

Ich schüttelte in langsamer Ehrfurcht den Kopf. "Ich weiß, oder? Der Typ kommt allein mit dem Publikum zurecht."

"Sieht aus, als könnte er ein ganzes Stadion im Griff haben!"

Ich lachte. Jetzt, wo dieses sogenannte Sicherheitsteam hier war, konnten wir die Show hinter uns bringen und die lange Heimfahrt antreten. Es könnte sogar irgendwie Spaß machen.

"Die Türen öffnen sich in fünf Minuten!", schrie der blonde Biker, als er die Meute hineinführte. Die Menge bewegte sich vor Aufregung, und sogar ich fühlte ein wenig Aufregung. Vielleicht sollte das doch noch ein bisschen Spaß machen.

KAPITELZWEI

LONNIE

Heilige Scheiße, da wartet eine echte Menschenmenge darauf, sie zu sehen. Das dachte ich zuerst, als wir "spät“ ankamen. Ich meine, ich hatte gehört, dass sie abhoben – ich hatte sie sogar ein paar Mal im Radio gehört ­–, aber Scheiße, eine echte Schlange zu sehen, die darauf wartete, die Band zu sehen? Das war etwas anderes.

Ich fühlte einen kleinen Anflug von Stolz, als ich das enthusiastische junge Publikum beäugte, das zwar etwas zu sehr aus jungen Frauen, aber auch aus einer respektablen Anzahl von männlichen Rock-Enthusiasten bestand. Gott sei Dank machten sie nicht voll einen auf Teeny-Stars. Nur etwas mehr Mainstream als damals, als sie als junge, ängstliche Teenager begonnen hatten, die gegen das System rebellierten – gegen Premierminister Major, gegen die Konservativen, gegen das Vermächtnis von Maggie. Sie hatten sich nicht verkauft – nun ja, nicht ganz –, aber sie hatten sich definitiv ein wenig mehr an das herangetastet, was ein Mainstream-Publikum ertragen würde. Weniger politische Wut und ein bisschen mehr Stadionrock. Aber kein schlechter Sound. Ganz und gar nicht schlecht.

Ich parkte neben Jase und ließ etwa einen Meter zwischen unseren Bikes, während der Rest der Jungs ihre Bikes nach unseren in einer Reihe aufstellte.

"Das war's also, hm? Deine Kumpels ziehen eine Menge Leute an", sagte Jase und blickte auf die unruhige Schlange von Leuten, die darauf warteten, eingelassen zu werden.

Ich nickte. "Das tun sie jetzt anscheinend. Nicht wie früher."

Jase bot Nicole, seiner neuen Old Lady, einen Arm an, die ihr Bein über sein Ross schwang und hinuntersprang, als hätte sie es ihr ganzes Leben lang getan.

"Wer ist das Wiesel?", rief Nicole. Sie brauchte ihre Stimme nicht zu senken, denn es lief immer noch ein halbes Dutzend laute Motorradmotoren.

Ich sah zur Tür hinüber. Sie hatte recht. Der Typ, der dort stand, war wie ein Wiesel. Glitschiges Haar, fettige Haut, neugierige Augen, die über uns huschten, voller Aufregung.

"Keine Ahnung. Er ist nicht in der Band. Vielleicht der Manager? Lass es uns herausfinden."

Ich ging zu ihm hinüber, ganz lässig. Jase war neben mir. Der kleine Mann zeigte uns ein Grinsen und streckte seine Hand aus.

"Chad Chad Price so ist mein Name."

Mein Lachen erstickte und verwandelte sich in einen Husten. Wir haben ein Wort für Leute wie diesen Kerl, und dieses Wort ist "Wichser". W-I-C-H-S-E-R. Wichser. Er sah aus wie jemand, der versucht, einem das schlechteste Auto auf dem Gelände mit einem lächerlichen Aufpreis zu verkaufen, während er sich dabei selbst die Kehle durchschneidet.

Jase griff nach Chads Hand, schüttelte sie fest und nannte seinen Namen. Ich machte das Gleiche. Seine Hand war kühl und glatt, anscheinend mit demselben Mist bedeckt, den er sich durch sein fettiges Haar geschmiert hatte. Zumindest hoffte ich, dass es das war, was auf seiner Hand war.

Er hatte eine große goldene Uhr an seinem Handgelenk. Vielleicht eine Rolex. Ich wusste es nicht. Ich weiß nicht viel über Uhren. Aber es war die Art von Uhr, die eine Aussage machte. Natürlich hängt die Aussage davon ab, wer auf sie schaute. Für jemanden, der aus seiner Welt kam, hieß es wahrscheinlich, dass er ein erfolgreicher Geschäftsmann war und seine Uhr mehr kostete als ein Auto. Aber dann schaute ich sie mir nochmal an. Und die Aussage, die sie machte, war: Wichser.

"Wir sind hier, um die Sicherheit zu gewährleisten."

Chad Chad nickte begeistert. "Ja, ihr solltet euch besser beeilen. Ihr seid spät dran."

Uhoh. Warum musste er das sagen?

Jase wölbte seine Augenbrauen und beugte sich vor, sein Gesicht war nur wenige Zentimeter von dem Chads entfernt. "Wir sind verdammt noch mal nicht zu spät."

Das konnte Ärger bedeuten. Die erste Show sollte eigentlich erst morgen stattfinden, aber an diesem Nachmittag erhielten wir einen eiligen Anruf von jemandem, der die Band repräsentierte, möglicherweise von diesem kleinen Arschloch selbst, der sagte, dass eine Show in letzter Minute hinzugefügt worden sei, hier in diesem Drecksloch einer Stadt irgendwo zwischen L.A. und San Diego. Der Arsch am anderen Ende des Telefons gab uns nicht einmal die Möglichkeit, etwas zu sagen, bevor er aufgelegt hatte.

Also haben wir es besprochen und beschlossen: Scheiß drauf, warum nicht. Lass es uns tun. Aber es hatte Zeit gebraucht, um es zu besprechen, Zeit, um ein paar Dinge zusammenzupacken, und Zeit, um hierher zu kommen. Wir kamen nicht zu spät. Dieser Idiot hatte nicht richtig geplant.

"Die Show sollte um 19 Uhr beginnen, Kumpel." Chad tippte einige Male auf seine schicke Uhr. "Und ich weiß nicht, wie es dir geht, aber ..."

Chad keuchte, als Jase ihn am Handgelenk packte, hart, und ihm eine kleine Drehung verpasste. Ich stand nur zurück und sah zu, ein breites Grinsen im Gesicht. Jase war jetzt Präsident, und wenn er mit kleinen Pissflecken wie Chad so umgehen wollte, dann war das für mich in Ordnung. Aber ich muss mich nicht einmischen, nicht in das hier. Man bräuchte ein halbes Dutzend Chad, bevor Jase Unterstützung brauchte, und selbst dann würde ich mir ihre Chancen nicht ausmalen wollen.

"Sag es. Sag, dass wir nicht zu spät sind. Sag, dass du es versaut hast."

Ich beobachtete neugierig sein Gesicht. Der Schweiß war nun auf seiner Stirn zu sehen, und er sah ein wenig panisch aus.

"Entschuldigung! Sie sind nicht zu spät."

Ich sah zu, wie Jase dem kleineren Mann in die Augen blickte.

"Ich habe es gesagt! Sie sind nicht zu spät! Es ist unsere Schuld!"

Jase ließ ihn frei, und ein diabolisches Grinsen blitzte über sein Gesicht.

"Also gut. Sollen wir reingehen?"

Und das taten wir auch.

Der Klub war eine Spelunke. Mir gefiel er. Er erinnerte mich an eine kalifornische Version einiger der Schuppen, in denen ich als Teenager zu Hause in England abgehangen hatte. Dreckige, klamme Untergrund-Pubs und -Clubs mit Feuchtigkeit an den Wänden, Dreck auf dem Boden, billigen Getränken, Pintflaschen mit Newcastle Brown für ein Pfund, rauen Kunden in rauchiger Kleidung. Meine Art von Laden.

Jetzt war er zwar leer – die Menge wartete ungeduldig draußen –, aber ich wusste genau, wie die Atmosphäre sein würde, wenn die Gäste erst einmal drin waren, das Bier floss, die Lautsprecher dröhnten, der Schweiß tropfte und die Band spielte. Es wäre gut. Schmutzig, laut, ein bisschen gefährlich, aber verdammt gut.

Ein kleiner Schauer ging durch mich hindurch, als wir auf die Bühne gingen. Mir war nicht kalt. Ich war seltsam nervös. Ich hatte nicht viel Angst – man kann mich schlagen, mir eine Pistole ins Gesicht halten, mein Flugzeug kann in Turbulenzen sein, und ich werde mit einem unpassenden Witz und einem frechen Grinsen im Gesicht darauf reagieren. Aber dies hier war anders. Das waren Leute.

Meine Leute.

Oder, jedenfalls waren sie das mal.

Ich kannte diese Band schon lange, bevor ich über den Großen Teich zog, lange bevor ich mich den Sons anschloss. Und als ich ging, waren wir nicht gerade im besten Einvernehmen. Aber das war jetzt alles Schnee von gestern, und wir waren alle weitergezogen, erwachsen geworden und hatten unser Leben auf unsere eigene Art und Weise vorangebracht. Zumindest hoffte ich das.

"Verdammt noch mal, Junge!" Es war Rabbie. Der rothaarige schottische Schlagzeuger der Gruppe. Er trat mit ausgestreckten Armen auf mich zu. Jase und Nicole traten zur Seite, um dem großen Mann etwas Platz zu machen. Er packte mich in einer Bärenumarmung und klopfte mir auf den Rücken, und ich wusste, dass es okay war, wir waren cool. Warum zum Teufel war ich überhaupt nervös gewesen?

"Alles klar?“, fragte ich.

"Oh ja. Alles klar. Sieh dir das an!" Er griff nach meiner Kutte mit dem Sons-Patch und schenkte mir ein Grinsen.

Ich stellte Jase und Nicole vor; der Rest unserer kleinen Sicherheitstruppe konnte sich später mit der Band vertraut machen, wenn mehr Zeit zur Verfügung stand.

Ich grinste zurück. "Wo ist der Rest?"

Er zeigte mit dem Daumen zur Rückseite des Clubs, wo ich die Umrisse der Instrumente auf der niedrigen Bühne sehen konnte. Entweder hatte dieser Laden keine Scheinwerfer, oder sie hatten sie nicht eingeschaltet. Es war verdammt dunkel hier drin.

Dahinter konnte ich den Rest der Crew hören, die durch den Saal kam. Acht weitere Jungs. Vier waren unsere, und vier waren vom Dawn's Rage MC, mit dem wir für diese kleine Tournee zusammenarbeiteten. Ich hörte einen Schrei und einen Klatsch. Das war Lucy, Nicoles Freundin, die die Treppe herunterkam und fast eine Art Maskottchen in diesen Tagen war. Wenn ein heißes Mädchen in winzigen Shorts überhaupt ein Maskottchen sein konnte.

"Komm schon. Ich werde dich den Jungs vorstellen."

"Sind die alle so am Arsch wie du?“, fragte Jase.

Ich grinste und nickte. "Schlimmer als ich, Kumpel, viel schlimmer."

Er klatschte mir auf die Schulter und lachte, als wir uns auf die kleine Bühne begaben.

"Mattie-Boy!", "Matt!", "Matthew!", riefen sie.

Jase hob eine Augenbraue und sah mich an.

"Das ist mein Name, erinnerst du dich?"

Als ich Jase vor Jahren zum ersten Mal traf, hatte er sofort angefangen, mich London zu nennen. Ich weiß nicht, ob er auch nur einmal meinen richtigen Namen gesagt hat. Es war mir egal. Damals wollte ich sowieso einen Neuanfang, und ein neuer Name schien mir ein guter Anfang zu sein.

London hatte aber nicht lange gehalten. Brodie, Jases verstorbener bester Freund, hatte sofort angefangen, mich Lonnie zu nennen, und dieser Name war hängengeblieben. Natürlich wiesen einige Klugscheißer darauf hin, dass Lonnie genauso viele Silben wie London hatte, aber es klingt nicht gleich, oder?

Lonnie kam über die Zunge, wie das Schnurren einer sanft gehänselten Harley, wenn man das Gaspedal ganz sachte dreht, oder die lieblichen Neckereien eines Mädchens aus Cork, das einem ins Ohr flüsterte.

London hingegen war hart, abrupt, die beiden Silben klirrten, und es klang, als hätten man zu früh heruntergeschaltet, sodass der Motor ein klagendes Wimmern von sich gab. Verstehen Sie mich nicht falsch, London ist ein schöner Name für eine Stadt. Aber für einen Menschen? Nein. Lonnie klingt besser, und das ist der Name, der hängengeblieben ist.

Da waren sie alle. Da waren wir alle. Nach all den Jahren. An der Spitze der Bühne stand Johnny, der derzeit den Nachnamen Tranquil trägt. Johnny Tranquil. Scheiße. Er war ebenfalls erwachsen.

"Alles klar, Kumpel?", fragte ich, als ich ihm auf die Schulter klopfte.

"Ja, alles gut", antwortete er, seine Stimme war weich, aber nicht mädchenhaft. Eine echte Sängerstimme. Im Gegensatz zu vielen anderen Rockbands konnte der Sänger dieser Band tatsächlich singen. Als Kind war er auf dem Weg zum Opern-Megastar. Bis er seine schwierige Teenagerzeit durchmachte. Er lief von seinem gemütlichen Zuhause weg und lebte auf der Straße, wo er mit seiner Stimme und selbstgemachten (Straßen-)Trommeln aus Kochtöpfen musizierte. Schließlich zog er in ein besetztes Haus, und nach nicht allzu langer Zeit war Wrack and Ruin, der Vorläufer von The Full Force, entstanden und absolvierte Auftritte.

Johnny sah gut aus. Wirklich gut. Seine Haut war klar und strahlend, seine Haare glänzten (nicht fettig), und er füllte sein T-Shirt gut mit Muskeln aus, die er nicht hatte, als ich ihn früher kannte. Nach dem, was ich gehört hatte, war er jetzt eine Art Gesundheitsfreak. Eine Art Vegetarier, der nicht nur kein Fleisch aß, sondern auch keine normalen Dinge wie Käse oder Butter oder was auch immer. Ein Anti-Rockstar-Stereotyp. So langweilig diese Art des Lebens und der Ernährung auch sein musste, ich musste zugeben, dass er damit offenbar gut zurecht war.

"Alles klar, Kumpel!“, sagte ich zu Si, dem Bassisten. Dunkle Haare bis zu seiner Schulter, Gin in seinem Atem, lebhafte, braune Augen, die wie zwei Strudel einer dunklen Milchschokolade aussahen. Er näherte sich dem Bühnenrand und streckte eine Hand aus. Ich schüttelte sie und zuckte zusammen, als ich seinen gut bemuskelten Unterarm sah. Einstichstellen. Das war neu.

Irgendwie sah Si trotz der verräterischen Einstichstellen auf seinem Arm immer noch in Ordnung aus. Seltsamerweise schien er dicker, stärker als zuvor. Vielleicht hatte er nur etwas mehr Gewicht zugelegt, als er älter wurde.

Jase schüttelte Johnny und Si die Hand.

Die Luft wurde von einem lauten Riff zerrissen. Jase und Nicole schraken angesichts des plötzlichen Lauts der Gitarre zusammen, und ich lachte. Ich hatte damit gerechnet. Diese kleine Melodie war die Aufwärmübung für den Lead-Gitarristen. Er hatte an diesem Riff gearbeitet, seit wir Kinder waren, bevor die Band gegründet wurde. Es war sein Markenzeichen.

Die Töne schienen viel länger in der Luft zu hängen, als es natürlich erschien, und es war unmöglich zu sagen, ob sie buchstäblich in der Luft hingen und durch den geschlossenen Raum hüpften, oder ob es nur das Nachbeben des plötzlichen lauten Geräusches war, das sie in unseren eigenen Köpfen klingeln ließ.

"Komm her, du dummer Bastard." Neal streckte einen Arm nach unten und zog mich auf die Bühne, bevor er mich unbeholfen umarmte. Unbeholfen wegen der Gitarre, die um seinen Hals hing, nicht wegen der Zeit und der Entfernung, die zwischen uns gewachsen war. Er schien derselbe zu sein wie immer: ein eingebildeter, übermütiger Bastard. Wer sonst würde sich eine eigene Titelmelodie geben, wenn nicht ein wirklich arroganter Wichser? Der Ruhm war und konnte Neal nicht zu Kopf steigen – er war in seiner eigenen Vorstellung schon berühmt gewesen, bevor er überhaupt ein Instrument berührt hatte.

Als ich mit meinen alten Freunden um mich herum auf der kleinen Bühne stand, spürte ich plötzlich einen Schmerz. War es Reue? Nicht ganz. Eher ein Bewusstsein für ein anderes Leben, das hätte gelebt werden können. Ein anderer Lonnie – Matt –, der hätte existieren können. Ich liebte mein Leben im MC, aber vielleicht hätte ich ein ebenso interessantes Leben leben können, wenn ich England nicht verlassen hätte. Man konnte nie wissen, was hätte sein können. Man konnte nicht zurückgehen. Man konnte nicht mehr den Weg gehen, den man nicht eingeschlagen hatte, und sehen, was man hätte sein können, was man hätte tun können, was man hätte fühlen können.

Ich grinste sie alle an. Scheiß drauf. Ich war stolz auf das, was ich geworden war. Jeden Tag meine Kutte anzuziehen, die Kameradschaft des Clubs zu haben – das war etwas, von dem sie nichts wussten, nichts wissen konnten.

Sie konnten ihr Leben als Rockstars leben. Mir war es egal. Mein Leben war das echte Leben.

"Was ist das?“, fragte ich. Ich hielt einen Zettel mit einer hastig gekritzelten Liste in der Hand.

Chad Chad Price zwinkerte mir zu. Ich hasste es, wenn andere mir zuzwinkerten. Manchmal zwinkerte einem eine Tussi ein wenig subtil zu, ein Zwinkern, das besagte, dass wir uns in zwei Minuten draußen treffen sollten, und das war cool. Aber Männer mittleren Alters? Nichts bringt mich mehr dazu, jemanden verprügeln zu wollen.

"Es ist eine Einkaufsliste. Für den Abschluss des Abends."

Ich schaute ihn an und schaute dann zu der Band auf, die alle grinsten. "Ernsthaft?"

"Groupies!“, schrie Neal.

"Groupies, Groupies, Groupies", rief Si.

Johnny Tranquil lächelte einfach geheimnisvoll.

Jase schüttelte den Kopf und lachte.

"Sieh dir diesen Scheiß an", sagte ich zu ihm, als ich ihm die Liste zeigte.

"Rothaariges Mädchen von nebenan. Maximal einundzwanzig und ... ein lila T-Shirt? Was soll der Scheiß?" Ich sah, wie Jase zu der Band aufblickte und versuchte zu erraten, wessen Bitte das war. Ich sah, wie Sis Augen funkelten.

"Dünne Blondine. Große Titten." Diesmal war es Rabbie, der mit dem Kopf nickte.

"Bisexuelle neunzehnjährige asiatische eineiige Zwillinge." Jase lachte auf.

"Und denk dran, dass ich sie bekomme. Niemand anderes darf sie anfassen." Neal klang fast ernst. Als ob es eine Chance gäbe, dass sein Wunsch erfüllt wurde. Er hatte schon immer hochgesteckte Ziele.

"Oh und schau dir das an. MILF, 40+, Riesentitten."

Jase und ich schauten uns beide verwirrt um. Wessen Wunsch war das?

"Ich mag sie wirklich groß. Etwas, in dem ich mein Gesicht vergraben kann. Weißt du?“, sagte Chad Chad Price, der neben ihnen erschien.

"Du dreckiges Arschloch", sagte Jase.

"Fick dich. Ich mag, was ich mag." Chad gab Jase einen spielerischen Schlag auf den Arm. Nicht viele Anzugträger würden das einem MC-Präsidenten antun, den sie gerade kennen gelernt hatten. Tapferes kleines Arschloch.

"Übrigens, was genau ist dein Job, Chad?“, fragte ich.

Er grinste und übergab mir eine Visitenkarte. Ich konnte nicht anders, als mit den Augen zu rollen, als ich sie las.

Chad Chad Price – Dreifache Bedrohung:

Tourmanager.

Bandmanager.

Öffentlichkeitsarbeit und Social Media-Zauberer.

"Ich mache alles, Baby. Ich mache Leute, Bands, Künstler bekannt. Ich bringe sie groß raus oder zerstöre sie. Wenn diese Tournee vorbei ist, wird diese Truppe die größte britische Rock-Band in Amerika sein. Die berühmteste seit den Beatles. Vielleicht noch berühmter."

Ich lachte ungläubig. Meinte der Typ das ernst? Er war ein eingebildeter Hurensohn.

"Also gut, legen wir los." Jase ging zurück zu den anderen Jungs, um ihre Posten einzuteilen. Sie hingen herum, scherzten herum, jeder mit einem Bier in der Hand, das sie von irgendwo herangeschleppt hatten. Irgendwo im Dunkeln musste sich Barpersonal herumgeschlichen haben. Aber sie hatten mir keins mitgebracht. Da musste ich bald Abhilfe schaffen. Ich fühlte einen Durst aufkommen.

Dieser Auftritt sollte kein Problem werden. Es war nur wenig Publikum da, und wir waren zu zehnt. Zehn harte Biker-Motherfucker. Einige der nachfolgenden Auftritte sollten größer werden, aber dieser Last-Minute-Gig? Dieser kleine Gig in diesem schmutzigen kleinen Klub war keine Herausforderung.

KAPITELDREI

AVA

Heiß und verschwitzt.

---ENDE DER LESEPROBE---