Tod von Europa E-Book

Laszlo Reti

• Herausgeber: Laszlo Reti
• Kategorie: Gesellschafts- und Liebesromane
• Sprache: Deutsch
• Veröffentlichungsjahr: 2024

Seitenzahl: 714

Beschreibung

Wir schreiben das Jahr 2050. Ungarn hat eine weitere Parlamentswahl hinter sich, und der Premierminister hat alle Hände voll zu tun. Es gibt jetzt fast eine Million Muslime im Land, und fast die Hälfte von ihnen ist arabischer Herkunft. Die Zahl der Ungarn ist auf unter acht Millionen gesunken. Auf der arabischen Halbinsel werden seit einem halben Jahrhundert mathematische Modelle verwendet, um die Zukunft zu planen. Ohne Voraussicht kann nichts geschehen. Es ist Zeit für die Dynastie zu handeln. Im Hintergrund tut sich etwas, aber niemand kann alle Teile des Puzzles sehen. László Zsitvai, der neu ernannte nationale Sicherheitsberater, versucht, die Weichen so zu stellen, dass alles in seinem Sinne läuft. Währenddessen stellt Mariann Siroki, eine zum Islam konvertierte Psychologin, in Budapest eine Theorie vor, die den Kampf gegen den Terror grundlegend verändern wird. Aber auch die Terroristen ändern ihre Taktik, und sie muss einen zweiten Weg finden. Auf dem eigentlichen Schauplatz des Krieges gegen den Terror herrschen auf den Straßen zunehmend chaotische Zustände. Leutnant Hamza, ein Scharfschütze der Polizei, arbeitet nicht nach Prinzipien und Theorien, sondern geht jeden Tag in die harte Realität hinaus. Und er muss den Abzug betätigen. Die geopolitischen Dilemmata gehören zum Alltag eines Paares, das sich auf der Ebene des einfachen Mannes entscheiden muss: Was ist als nächstes zu tun? Sollen sie sich der Macht beugen? Kann die Weltpolitik geändert werden? Oder müssen sie einfach ihr eigenes Leben retten? Denn vielleicht gibt es keinen anderen Weg...

Leseprobe

Laszlo Reti

Tod von Europa

Laszlo Reti - Tod von Europa

Urheberrecht © Laszlo Reti

Erste Veröffentlichung: 2019

Kontakt:

www.retilaszlo.hu

[email protected]

Bearbeitet von

Laszlo Reti (2024)

Gestaltung des Umschlags

Laszlo Reti & AI

Elektronische Version

Laszlo Reti

Larkin Ltd.

ISBN: 978-615-6767-10-3

Laszlo Reti

TOD VON EUROPA

2024

Was war, wird auch so bleiben,

und was geschehen ist, wird wieder geschehen,

denn es gibt nichts Neues unter der Sonne.

(Prediger 1:9)

Politische Korrektheit: Sprache, Politik, Verhalten, Ideen, Denken, die darauf abzielen, die Beleidigung bestimmter religiöser, ethnischer, kultureller oder anderer Gemeinschaften zu minimieren. [...] Die Verwendung dieses Begriffs ist nicht unumstritten: Eine Aussage als politisch korrekt zu bezeichnen, setzt voraus, dass andere Ausdrucksformen falsch sind [...]

Quelle: Wikipedia

Beslan, Nordossetien, 4. September 2004.

„Da sind Kinder drin, General. Es wird also viele Tote geben.“

„Ich weiß.“

„Gibt es eine andere Lösung?“

Iwanow nahm das Fernglas von seinen Augen und sah den General an. Er zuckte mit den Schultern.

„Moskau sagt, dass hier mehr auf dem Spiel steht, Major, als das Leben von ein paar Kindern.“

„Wo?“

„Wir befinden uns im Krieg mit einem abtrünnigen Teil des Landes. Wir dürfen keine Schwäche zeigen.“

„Aber das ist keine Schwäche. Wir könnten weiter verhandeln und...“

„Der Prozess selbst ist die Schwäche, Iwanow. Das hat uns die Geschichte bereits gelehrt.“

„Auch die großen Generäle haben verhandelt, Sir.“

„Um Zeit zu gewinnen. Aber natürlich... Molotow hat verhandelt, und? Was haben wir mit ihm gemacht? Und dann, '45, hörte Koba auf zu verhandeln und schlug sie. Das verstehen sie immer. Oder besser gesagt, sie haben es immer verstanden.“

„Mit Verlaub, es sind immer noch Hunderte von Kindern drinnen“, stellte Iwanow fest und begann wieder, die Fenster der Schule abzusuchen.

„Was zeigt der Roboter?“

Der Major führte den neu eingetroffenen General zu dem Bildschirm auf dem Schreibtisch.

„Die Kamera wurde vor zwei Tagen geliefert, General. Durch die Decke.“

Sie starrten auf das Display.

Die Turnhalle war voll mit Kindern. Sie saßen und lagen auf dem Boden. Wer das Glück hatte, sich an die Wand zu lehnen, konnte wenigstens seinen Rücken ausruhen. Ein paar Erwachsene beugten sich über sie, wahrscheinlich Lehrer. Bewaffnete, bärtige Gestalten patrouillierten am Eingang und an den Fallen, die zwischen den Kindern aufgestellt waren, und überprüften wachsam die Kinderschar.

„Die Geiseln werden immer weniger.“

„Was meinen Sie, Iwanow?“

„Gestern und vorgestern wurden einige Kinder erstochen.“

„Warum?“

„Wir wissen es nicht. Es war unmöglich, das anhand des Filmmaterials festzustellen. Einer war etwa acht Jahre alt“, schluckte der Offizier schwer. „Mein Sohn hat ungefähr die gleiche Größe, General.“

„Werden Sie mir gegenüber nicht sentimental, Major. Jemand anderes hat ein Kind. Wir haben noch einen Job zu erledigen.“

„Aber wir stehen hier nur rum wie die Idioten.“

„Wir geben die Befehle nicht. Wir führen sie nur aus.“

„Wir hätten reingehen sollen, als das Tier in die Kleinen gerannt ist“, nickte der Major und sein Kinn spannte sich an. „Sie hätten diese Minen niemals manipulieren können. Ich weiß nicht, warum zum Teufel wir immer noch warten.“

„Auch hier gilt: Das geht Sie nichts an!“

„Nein? Wem gehört es? Zwei Mädchen wurden letzte Nacht vergewaltigt.“

Dies brachte Brigadegeneral Tjemnikow endgültig aus dem Konzept.

„Wie bitte?“

Der Major deutete auf den Bildschirm.

„Sie wurden dort hinausgebracht. Wahrscheinlich in den Lagerraum und von dort auf den Hof. Wenn Sie wollen, kann ich das Filmmaterial von etwa 2:00 Uhr morgens besorgen...“

„Nicht relevant. Weiter!“

„Sie wurden herausgezerrt. Es waren zwei kleine Mädchen. Sie müssen etwa fünfzehn gewesen sein.“

„Wurden sie zurückgebracht?“

„Nicht in der Turnhalle. Ich erwarte nicht viel Gutes, Sir.“

„Wir wissen, was danach geschah...“

„Dann hörten wir nur noch Schreie und Stöhnen.“

„Hat der Roboter ein Mikrofon mitgebracht?“

Iwanow schluckte und richtete sich auf.

„Wir haben die Stimmen mit unseren eigenen Ohren gehört, General. Aus der Schule.“

„Sie können nichts tun, Iwanow“, sagte der Offizier im Tarnanzug, trat vom Tisch weg und nahm selbst ein Fernglas in die Hand.

„Was nun, Sir?“

„Wir warten, Iwanow. Wir warten auf sie. Wie immer.“

„Aber wozu?“

Der General schaute auf den Bildschirm. Die Turnhalle der Schule war voll mit Kindern.

„Ich wollte vorgestern hineingehen. Als die Lehrer aus dem Fenster auf die Straße geschossen wurden,“ der Major senkte seine Stimme und schlug mehrmals mit der Faust auf seine Handfläche, „wollte ich sie in Stücke reißen, verstehen Sie?“

„Warum haben Sie es dann nicht getan? Sie wären jetzt ein Held, Major!“

„Inzwischen säße ich ohne Schnürsenkel und Gürtel auf dem Militärgelände des Schwarzen Delphins.“

„Es gibt nur Serienmörder und Kannibalen. Soweit ich weiß, gibt es keinen militärischen Zweig.“

„Wussten Sie das nicht?“ grinste der Major verbittert. „Schön für Sie.“

Iwanow blickte teilnahmslos auf den Wostok Kommandirsky, der an seinem Handgelenk befestigt war. Der fünfzackige Stern leuchtete rot bei Nummer 12. Er hatte ihn von seinem Vater geschenkt bekommen, als er relativ unversehrt aus Afghanistan nach Hause zurückgekehrt war. Es war kein teurer Ausrüstungsgegenstand, aber er bedeutete ihm sehr viel. Seitdem hatte der Kommandeur die Uhr überallhin mitgenommen, wo er hinging. Er fand, dass es an der Zeit war, auf das Thema zurückzukommen.

„Was dann, General?“

„Wir warten auf den Befehl aus Moskau. Der Präsident hat die Reise in die Türkei unterbrochen, falls Sie das noch nicht wussten.“

„Und wird er für irgendetwas Befehle erteilen?“

Der General seufzte.

„Das wird später entschieden, Iwanow. Wenn es gut ausgeht, hat der Präsident den Befehl dazu gegeben.“

„Und wenn es falsch ist?“

„Dann werde ich es tun. Oder du wirst es tun.“

Der Major schüttelte den Kopf und wechselte das Thema.

„Es ist achtundvierzig Stunden her, General, dass die Tschetschenen die männlichen Lehrer erschossen haben. Und in dieser ganzen Zeit kann dort nichts Gutes passiert sein.“

„Das wissen Sie. Moskau hat sich noch nicht entschieden.“

„Solange Moskau nicht entscheidet, werden Kinder sterben.“

„Offensichtlich kann man mit Terroristen nicht verhandeln, Major.“

„Offensichtlich müssen wir mit den Terroristen verhandeln, General. Es sind Kinder im Haus.“

„Du verstehst das Wesen des Krieges nicht. Es sind immer Kinder darin.“

„Ich verstehe das wirklich nicht. Wie können sie immer da drin sein...“

„Es ist immer jemand da drin, Iwanow. Irgendjemand ist immer im Weg. Irgendjemand ist immer in der Schusslinie. Es gibt immer jemanden, der zur falschen Zeit am falschen Ort ist. Und dieser Jemand ist das Kind von jemand anderem. Ihr Alter ist völlig irrelevant. Wichtig ist nur, dass es im Einsatzgebiet ungeeignete Personen gibt.“

„Menschen. Unschuldige Menschen.“

„Nennen Sie es, wie Sie wollen“, knurrte der General und blickte auf das Telefon auf dem Tisch. Es war die Hotline. Aber er wollte einfach nicht sprechen.

Der Major räusperte sich.

„Aushev wurde vorgestern eingeliefert.“

„Und?“, wandte sich der General an ihn. „Es war in den Nachrichten. Sogar diese Bastarde respektieren den ehemaligen inguschischen Präsidenten. Er hat sogar zwei Dutzend Kinder mitgebracht.“

„Und noch eine Sache.“

„Was?“, zischte der General und trat näher an Iwanow heran. Beide blickten unverwandt auf die uniformierten Operatoren, die auf der anderen Seite des Operationsraums arbeiteten, aber sie waren mit ihren Aufgaben beschäftigt.

Iwanow senkte seine Stimme.

„Aushev hat Berichten zufolge eine Botschaft mitgebracht. Auf einem Videoband.“

„Wo haben Sie das gehört?“

„Die Soldaten reden wieder, General.“

Tjemnikow leckte sich über die Mundwinkel und brachte die Worte schließlich fast über die Lippen.

„Er übergab es dem Sicherheitsdienst. Das ist alles, was Sie wissen müssen.“

„Soviel ich weiß, sind wir die Sicherheit.“

„Sie wissen, wen ich meine.“

„Der Geheimdienst hat bereits versagt, Sir. Hier sind wir“, sagte er und zeigte in die Runde. „Wenn sie ihren Job gemacht hätten, wäre ich in Krasnodar und würde mir die Eier kratzen, und Sie wären in Moskau und würden mit einem großen Glas Wodka in die Sauna gehen.“

„Das ist nicht unsere Sache, Iwanow.“

„Was war auf dem Band zu hören, das die Terroristen mit Aushev verschickt haben?“

„Auch das geht uns nichts an.“

„Sir, bei allem Respekt, ich bin dabei, ein Geschwader meiner Soldaten in diese verdammte Schule zu schicken, und ich möchte, dass so wenig Kinder wie möglich getötet werden! Und wissen Sie was? Ich möchte auch, dass möglichst viele meiner Männer in einem Stück zurückkommen, wenn wir es mit den Terroristen aufnehmen.“

„Sie wissen nicht, ob es einen Einbruchsbefehl geben wird.“

Iwanow ließ die Bemerkung an seinem Ohr vorbeigehen.

„Was war da drauf?“

Tjemnikow kratzte sich zwanghaft an der Nase.

„Ich habe es nicht gesehen.“

„Wer hat es also gesehen?“

„Aushev reichte es sofort dem ersten Anzugträger, der vorbeikam. Sie sahen es sich an.“

„Und was haben sie gesagt?“

„Dass das Band leer ist.“

Iwanows Augenbrauen schossen in die Höhe.

„Was?!“

„Der dortige Manager sagte mir, ich solle keine Fragen stellen, und außerdem war das Band leer. Es war nichts drauf.“

„Und das glauben Sie? Dass sie eine Schule mit tausend Geiseln stürmen und dem Ex-Präsidenten ein unbeschriebenes Blatt geben, das er der Außenwelt übergibt?“

„Was immer ich glaube.“

Iwanow nahm nervös eine Zigarette aus seiner Jackentasche und zündete sie an.

„Das ist mir zuwider, General.“

„Denken Sie nicht nach, Iwanow. Du bist die Schneide der Axt. Nicht die Hand, die sie schwingt.“

„Wissen Sie, wie das alles aussieht?“

„Sei still!“

Doch der Major lehnte sich näher heran und steckte die brennende Zigarette zwischen seinen Fingern an die Brust des Generals.

„Ich glaube, hier will jemand, dass wir ficken...“

Der Boden begann zu beben, und einen Moment später ertönte das Geräusch einer Explosion.

Auf den ersten Knall folgten weitere Knalle, dann war es eine Sekunde lang still. Dann brach die Hölle los. Iwanow warf die Zigarette weg.

„Welches Arschloch hat den Befehl zum Feuern gegeben?“, rief er und drehte sich mit seinem Gewehr in der Hand aus der Kommandozentrale heraus.

Tjemnikow lief der Schweiß eiskalt über das Gesicht.

Er trat ans Fenster und blickte, das Fernglas absetzend, auf die Straße von Beslan hinaus. Auf der anderen Straßenseite waren die Fenster der Sporthalle durch die Explosion zersplittert, die Halle stand in Flammen, Rauch quoll aus den kahlen Fensterrahmen.

Unter einem der Fenster lag ein etwa dreizehnjähriges Kind, mit einem Fensterrahmen, dessen Glas entfernt worden war, quer auf seiner Brust. Die Holzteile brannten mit winzigen Flammen, aber das kleine Mädchen bewegte sich nicht, ihr weißer Bauch war mit einem winzigen T-Shirt bedeckt. Der General konnte von hier aus deutlich sehen, dass das Kind nicht mehr lebte.

Iwanows Männer schossen durch die Trümmer auf das Gebäude zu und feuerten blindlings auf die Fenster und den Eingang der Schule.

Tjemnikow traute seinen Augen nicht, als ein T-72 um die Ecke bog und seinen Lauf auf die Schule richtete. Der Brigadegeneral öffnete den Mund, um etwas zu sagen, aber das Rohr des Panzers ging in Flammen auf und die Explosion der Granate brachte die Wand der Schule an einer Stelle zum Einsturz.

„Wer hat das angeordnet?!“, rief der General seinem Adjutanten zu, doch dieser breitete nur hilflos die Arme aus.

„Wer hat den Angriff angeordnet?! Wer zum Teufel hat den...“

Seine Worte wurden von langen Zeilen und einzelnen Schüssen übertönt.

Iwanow erreichte den Eingang der Schule, gab ein paar Schüsse ab und trat dann ein. Im nächsten Moment trafen ihn drei Schüsse in die Brust und er fiel rückwärts auf die Trümmer.

Sechsundvierzig Jahre später

1.

Der Sekretär im schwarzen Anzug ging dem Mann mit einem Hauch von Wichtigkeit voraus. Allein seine Bewegungen zeigten, dass er sich seiner eigenen Werte voll bewusst war. Auch wenn Laszlo Zsitvai lieber dafür gestimmt hätte, dass der kleine Scheißer sich gewaltig überschätzt. Sei's drum. Die Politik war schon immer voll von solchen Schusterjungen und wird es auch immer sein. Große Leute brauchen sie. Wer dann ein großer Mann wird, der bleibt auf seinem Niveau, wo er immer noch gut Karten für die Spiele besorgen, Tische in den besten Restaurants der Stadt reservieren oder Prostituierte unbemerkt in die Residenz bringen kann. Der Punkt ist, dass ihr Wissen wichtig, aber keineswegs unverzichtbar ist. Diese Leute sind austauschbar, aber es ist nicht so einfach, neue zu finden.

Aber trotzdem oder vielleicht gerade deswegen fühlt sich diese Kaste sehr wichtig. Und Zsitvai fand nicht, dass er dieses kleine Dreißig-Hals-Problem lösen sollte. Weder der Ort noch die Zeit waren geeignet. Außerdem bestand seine ganze geschäftliche und politische Karriere darin, darauf zu achten, keine Feinde zu hinterlassen.

Denn wozu?

Warum andere in den Dreck ziehen?

Warum sie demütigen?

Was ist, wenn der Wind dreht?

Denn es dreht sich immer.

Vier Jahre, acht Jahre, zwölf Jahre, zwanzig Jahre... es ist egal, aber es dreht sich.

Wem nützt es, wenn plötzlich ein paar Dutzend Idioten vor der Haustür stehen - etwa am Tag nach einer verlorenen Wahl - und sich rächen wollen?

Das war bei Zsitvai nicht der Fall.

In den letzten dreißig Jahren, seit er in der Regierung sitzt, hat er immer dafür gesorgt, dass man ihm nicht böse ist, wenn er jemandem die Karriere kaputt machen muss. Um genau zu sein: nicht böse auf ihn sein. Denn solche Vorfälle sind in diesem Genre unvermeidlich. Es gibt niemanden, den man nicht anrempelt oder dem man nicht auf die Hühneraugen tritt. Ständig überschneiden sich die Interessen. In der Regel haben mehrere Machtzirkel ein Auge auf dieselbe Fabrik, dasselbe Kraftwerk, dasselbe Hotel oder dasselbe Stück Land geworfen. Oder sogar auf den wichtigsten Schatz, der die Welt noch immer am Laufen hält: Frauen. Wenn ein paar hohe Tiere sich an dieselbe Frau heranmachen, ist der Ärger vorprogrammiert. Dann wird geboxt, wer den längeren Schwanz hat - denn im Grunde geht es um nichts anderes und um nichts anderes mehr. Alles andere ist nur Gerede und Vernebelung.

László Zsitvai hatte unzählige solcher Runden hinter sich und war immer noch eine der bekannten grauen Eminenzen des Budapester Rings. Er wurde nie zum Frontmann, denn er hütete sich davor, eine Rolle zu übernehmen, um die ihn andere beneiden oder, schlimmer noch, ins Rampenlicht drängen könnten. Er fühlte sich in der schattenhaften, undurchsichtigen Welt der Berater und der undurchsichtigen, undurchsichtigen Welt der Ausschüsse, Verwaltungsräte und Kuratorien viel wohler. Dort fühlte er sich wirklich zu Hause.

Und nun befürchtete er, dass er ins Sonnenlicht hinausgehen musste.

Er drehte sich um und wies mit einer großen Geste nach links auf die Balkontür mit Blick auf die Donau.

„Der Premierminister wartet auf der Terrasse.“

Zsitvai nickte und trat in das Sonnenlicht hinaus.

Diesmal im wahrsten Sinne des Wortes.

Er blinzelte einen langen Moment, bevor er Tibor Varga erblickte. Der Ministerpräsident saß an einem Glastisch am Rande der Terrasse, der durch das weiße Sonnensegel in einen angenehmen Schatten geworfen wurde. Das weiße Gebäude des benachbarten Sándor-Palastes verstärkte das Licht nur noch. Varga trug ein blaues Hemd, das bis zu den Ellbogen hochgekrempelt war, seine hellgraue Anzughose hatte an den Knien einen Schweißfleck. Er schob seine Lederschuhe unter den Tisch und massierte seine Fußsohlen durch die verschwitzten Socken.

„Premierminister“, nickte Zsitvai und blieb zwei Meter vom Tisch entfernt stehen.

„Das macht dir doch nichts aus, oder?“ Varga brummte und kratzte sich weiter an den Beinen, ohne aufzusehen. „Im Mai, verstehst du? Es ist Mai, und es ist wie Mitte Juli, als wir Teenager waren. An dieser globalen Erwärmung ist doch etwas dran, oder?“

„Nun, Herr Ministerpräsident, die...“

„Hör auf mit dieser Premierminister-Scheiße! Wir kennen uns seit fünfundvierzig Jahren, Laci. Wie oft hast du mir in der Highschool in den Arsch getreten, hm? Es gibt keinen Grund für ein Protokoll zwischen uns, wenn wir allein sind.“

Wenn wir allein sind. Statt zu antworten, ging Zsitvai zur Brüstung und schaute mit einem freundlichen Blick auf die Stadt hinunter.

„Schön von hier.“

Varga stand auf und drückte dem anderen Mann eine Dose Bier in die Hand, dann blieb er neben ihm stehen, kratzte sich am Bauch und sah sich um.

„Wir haben ein Leben lang dafür gearbeitet.“

„Und nun ist es soweit.“

„Das habe ich zum großen Teil Ihnen zu verdanken.“

„Und für unsere anderen Freunde“, stellte Zsitvai pragmatisch fest.

„Niemand hat mir so sehr geholfen wie Sie. Und jetzt kannst du um etwas bitten.“

Es herrschte Schweigen, Zsitvai nippte an seinem Bier, dann machte er eine breite Geste in Richtung Pest.

„Wir befinden uns nur sechs Wochen nach den Wahlen. Sie haben vor ein paar Tagen eine Regierung gebildet. Das Wichtigste ist doch jetzt, dass Ihre Loyalität belohnt wird?“

„Nein, das ist nicht das Wichtigste, aber jetzt ist es an der Zeit.“

„Ein Politiker, der geben und nicht nur nehmen will?“

„Was ist daran so überraschend? Sie sind auch in der Politik und bezahlen die Rechnungen selbst.“

„Rechnungen werden normalerweise beglichen, wenn Sie den Tisch verlassen.“

„Wie meinen Sie das?“

„Du hast mich hierher gerufen, um mir einen Knochen zuzuwerfen, und mich dann abgewürgt? Du fühlst dich also nicht verpflichtet?“

Tibor Varga grinste und schüttelte den Kopf.

„Was für ein berechnendes Arschloch du bist! Ist es das, was du von mir denkst?“

„Sie wissen ja, wie ich bin“, zuckte Zsitvai mit den Schultern, „ein Opportunist und ein Realist.“

„Ich glaube, Sie sind eher ein Existentialist, mein Freund. Sie haben sich schon immer darum gekümmert, was auf Ihr Bankkonto geht, nicht was auf Ihrer Visitenkarte steht.“

„Das ist der Hauptgrund, warum du nie befürchtet hast, dass ich bei dir einbreche.“

„Ich bin über sechzig und wage es immer noch nur, einem halben Dutzend Menschen den Rücken zuzuwenden. Sie sind einer von ihnen. Denn Ihnen geht es nicht um Macht, sondern darum, wie viele Dollar in Ihrem Portemonnaie landen.“

„Ich habe das Gefühl, dass Sie die Anweisungen für mich für einfach genug halten.“

„So war es schon immer, Laci. Sogar in der Highschool. Und dann an der Akademie... Du hast immer zu mir gehalten.“

„Und dann am King's College“, nickte Zsitvai, „musste ich dir folgen, damit du keine Dummheiten machst.“

Varga ging zurück an den Tisch und setzte sich. Er wartete darauf, dass sein Freund sich zu ihm setzte. Sie nippten an ihrem Bier.

„Du hast nur einmal Nein zu mir gesagt.“

Der Geschäftsmann stellte die Bierdose ab und sah den Premierminister eindringlich an.

„Ich stehe immer noch hinter dir, Tibor. Das weißt du doch.“

„Aber nicht blindlings.“

„Wenn ich meine Geschäfte blind machen würde, wärst du nicht hier und würdest nicht trinken, sondern immer noch an irgendeiner blöden Universität lehren.“

„Das ist etwas“, nickte Varga zustimmend. „Aber die Araber!“

„Darauf haben wir uns nie geeinigt. Auch heute nicht.“

„Das weiß ich. Und deshalb bist du jetzt hier.“

„Warum?“

„Zu sagen, dass die Zeit Ihnen Recht gegeben hat.“

Zsitvai zog seine Lippen weg.

„Sie brauchen sich nicht zu entschuldigen, wenn Sie deshalb angerufen haben. Das gibt mir keine Genugtuung. Ich habe dir beigestanden. Du hast es nur nicht verstanden.“

„Ich habe es verstanden. Aber wie auch immer ich es betrachte, ohne sie hätte ich es nicht geschafft. Allein hätten wir es nicht bis hierher geschafft.“ Er breitete die Arme aus und gestikulierte über die Stadt. „Wir sitzen auf dem Dach der Stadt.“

„Und was wollen Sie jetzt tun?“

Varga stieß einen unwilligen Seufzer aus.

„Nach der Vereidigung durfte ich Einsicht in die Akten der Geheimdienste nehmen.“

„So einfach ist das nicht, denke ich.“

„Nein. Aber wer würde schon nein sagen?“

Er beugte sich vor und stieß mit dem Zeigefinger auf den Tisch.

„Du hattest mit allem Recht.“

Zsitvai seufzte.

„Scheiße... Ich habe es dir so oft gesagt und du hast mir nie geglaubt! Es gibt nichts zu essen, Tibor. Was dachtest du, wo das Geld herkommt, als du vor 12 Jahren zum ersten Mal kandidiert hast? Woher kamen die Papiere, woher kamen die Überweisungen? Ich habe es dir damals gesagt! Ich habe dich damals gewarnt, wenn wir diesen Weg einschlagen, sobald sie den Gesetzentwurf einreichen...“

„Ich weiß. Jetzt weiß ich es.“

„Du wusstest es damals“, zischte Zsitvai. „Du wolltest es nur nicht wahrhaben.“

„Aber du wolltest nicht, dass die Araber...“

„Ich wollte es nicht, aber ich war dir gegenüber loyal. Ich wollte es nicht, aber ich tat es. Deinetwegen. Ich habe zugesehen und bin mit dir gegangen... Ich habe jahrelang hinter uns aufgeräumt, Tibor. Ich erinnere mich genau, dass du nach dem King's College sagtest, das Stipendium sei unwiderlegbar. Ich habe dich gewarnt, aber du hast nie begriffen, worum es bei dem Angebot ging.“

„Was hatte ich nicht bedacht?“

„Warum gerade wir beide? Warum haben wir das Stipendium bekommen?“

„Weil wir gut waren.“

„Das war ein guter Witz“, lächelte Zsitvai kalt, „aber du hast ihn gut gesagt. Das dachten sie auch. Dass wir gut sind. Wir beide. Nicht getrennt, sondern zusammen. Der Kerl mit dem Herz und dem Verstand, um eines Tages groß rauszukommen, und der Freund mit der Loyalität und dem Mut, ihm dabei zu helfen und alles zu tun, was nötig ist.“

Varga nahm einen verwirrten Schluck von seinem Bier.

„Wer hat das gesagt? Sie?“

„Ich habe das gesagt.“

„Und deshalb bist du mit mir zwei Jahre lang in die Bucht gefahren?“

„Warum sonst? Ich habe mich um meinen Freund gekümmert. Da du etwas Dummes tust.“

Der Premierminister beschloss, die leere Bierdose wegzuwerfen.

„Dann ist es noch mehr Zeit, etwas zu verlangen.“

„Ich verlange nichts“, wandte sich der Geschäftsmann an den Premierminister, „ich habe alles, meine Investitionen florieren. Ich habe nie nach einer anderen Art von Ruhm gestrebt. Es gibt kaum Fotos von mir in den Zeitungen. Ich werde meinen Aufstieg nicht jetzt beginnen. Sie wissen, wie ich arbeite. Zum einen bin ich ein großer Motivator.“

„Mit Geld.“

„Ganz genau.“

„Sind Sie sicher, dass Sie nichts anderes wollen?“

„Ja, sicher.“

„Das ist schade... aber dann bitte ich dich, etwas zu tun, Laci.“

„Bitte sehr“, lehnte sich Zsitvai zurück.

Endlich sind die Rollen wieder verteilt. Varga sagt ihnen, wo sie sind und wo sie hinmüssen, und er findet den Weg.

„Ich möchte, dass Sie meine nationale Sicherheitsberaterin werden.“

Zsitvai lachte leise.

„In der Regierung gibt es kein solches Amt.“

„Es ist von heute. Und ich habe an dich gedacht.“

„Bevor ich nein sage...“, begann Zsitvai und schlug die Beine übereinander. „Warum ich?“

„Weil Sie eine Position brauchen, in der Sie mich ersetzen können.“

Der Geschäftsmann vermutete das Falsche.

„Wo soll ich Sie ersetzen?“

„In den Verhandlungen, die ich mit Naif führe.“

Oh, das nicht, dachte er und schwieg eine Weile. Die Situation war ihm nun klar.

„Die Araber haben also die Rechnung vorgelegt“, erklärte der Geschäftsmann unverblümt.

Varga seufzte.

„Es ist praktisch, dass Sie den Professor von der Arabischen Universität kennen. Jetzt müssen Sie alle meine Kontakte übernehmen. Das wird deine Aufgabe sein.“

„Hast du noch regelmäßigen Kontakt zu Naif?“ Zsitvais Augenbrauen schossen in die Höhe.

„Dies ist von dieser Position aus nicht mehr möglich.“

„Das heißt, er soll zwischen den Arabern und der ungarischen Regierung vermitteln.“

Varga streckte die Hand vor sich aus und winkte mit der Handfläche nach unten.

„Nicht ganz. Sie werden nur mir Bericht erstatten. Aber dafür brauchen Sie eine offizielle Position, sonst wird die Presse früher oder später herausfinden, warum Sie zu mir kommen. Damit hatten wir schon einmal Probleme, also lassen Sie uns das verhindern. Bevor jemand anfängt, Sie zu verfolgen und herausfindet, dass Sie viel im Osten unterwegs waren. Und es kursiert eine Verschwörungstheorie. Mein nationaler Sicherheitsberater fliegt, wohin er will, und seine Reisen sind geheim. Das ist so was wie ein Staatsgeheimnis. Keiner wagt es, danach zu fragen oder darüber zu schreiben, weil das Nationale Sicherheitsgesetz ihn ins Gefängnis bringt. Verstehen Sie das? Deshalb möchte ich, dass du es sendest.“

Zsitvai legte seine Finger zusammen und dachte eine Minute lang schweigend nach, bevor er sich räusperte.

„Was wollen sie? Ich meine Naif und die, die hinter ihm stehen.“

„Grob gesagt, eine Übernahme. Daran arbeiten sie schon seit Jahrzehnten.“

„Die herrschende Familie?“

„Ein Nebenprinz. Die gesamte Bay Area hat viel aus der Hasogdzi-Affäre gelernt. Sie geben keine direkten Befehle mehr. Sie werden hinter den Kulissen Anweisungen geben, was zu tun ist und warum.“

„Wovon wir hier sprechen, grenzt an Hochverrat, Tibor.“

„Es wird nicht geschrubbt. Das war's.“

„Warum tun Sie das?“

„Weil ich nichts anderes tun kann.“

„Ich sage das selten, aber ich verstehe Sie nicht.“

„Ich möchte mich waschen. Ich brauchte ihre Unterstützung, um gewählt zu werden, aber jetzt will ich auf meinen eigenen Füßen stehen. Nur so kann ich das Land retten, Laci. Vor 35 Jahren brauchten wir diesen Zaun, damit wir nicht zu einem Tor werden. Ein paar Jahre später wurde dann die Mauer gebaut. Ohne die Mauer würde es Europa heute nicht geben. Siehst du nicht, was hier seit vierzig Jahren vor sich geht?“

„Mir ist nicht klar, wie Sie das Land retten wollen, und vor wem genau.“

„Wenn ich an der Spitze bin und die Befehle gebe...“

„Du wirst eine Marionette sein. Du hast gerade gesagt, ich bringe dir Befehle von Naif.“

„Das werden wir so umsetzen, wie wir es für richtig halten. Damit es für die Ungarn gut ist. Wenn jemand anderes auf diesem Stuhl säße, würde er wahrscheinlich nicht wagen zu manövrieren, sondern sklavisch umsetzen.“

Varga schaute Zsitvai hoffnungsvoll in die Augen, aber er konnte nichts in ihnen lesen. Trotz fünfundvierzig Jahren Freundschaft hatte er keine Ahnung, was der andere dachte. Müde stand er auf und ging um den Tisch herum. Der sechzigjährige Ministerpräsident ließ sich neben seinem Freund auf die Knie fallen und flüsterte ihm aus einem Abstand von kaum zehn Zentimetern ins Ohr.

„Mir gefällt nicht, was in diesem Land unter der Oberfläche vor sich geht. Verstehst du das nicht?“

„Das habe ich dir immer gesagt, Tibor! Erinnere dich einfach! Es begann mit den Immobilienagenturen. Über ein Netzwerk von Unternehmen übernahmen arabische Eigentümer die größten Immobilienfirmen. Sie kauften sie dann in ihrem eigenen Namen, aber mit ihrem eigenen Geld auf. Große Landgüter, Kurhotels, Bürogebäude und Wohnkomplexe in Budapest. Fischteiche und viel Land. All das haben sie nach und nach erworben. Wie oft habe ich Ihnen schon gesagt, dass wir etwas haben, was sie nicht haben? Wasser. Das ist es, was sie brauchen. Denn nach einer Weile werden sie umziehen wollen, weil sie umziehen müssen. Und da ist Frieden, da ist Ruhe, da ist Stille. Siehst du nicht, wie viele arabische Geschäftsleute in den letzten Jahrzehnten hierher gezogen sind? Wie viele Schulen für ihre Kinder? Wie viele Moscheen, wie viele Gebetshäuser? Das ist es, was ich Ihnen all die Jahre gesagt habe!“

„Es ist ein Prozess, Laci. Es ist Kolonialismus. Eine Übernahme. Er kann nicht rückgängig gemacht werden, aber...“

„Aber was...?“

„Vielleicht ist es machbar, wenn man wie ich ein Engpassmensch ist.“

„Was glauben Sie, was das Endziel ist?“

„Damit auf dem Schild immer noch Ungarn steht, aber nur sie auf dem Brett sitzen.“

„Bislang ist nur ihre wirtschaftliche Macht gewachsen.“

„Jetzt wollen sie in die Politik einsteigen.“

„Kein Wunder. Sie wissen, dass fast 400.000 Araber in diesem Land leben. Außerdem gibt es eine halbe Million anderer islamischer Glaubensrichtungen, vielleicht sogar mehr.“

„Und jetzt wollen sie Macht. Das will ich verhindern. Wenn wir nicht handeln, werden sie sich eine Marionette schaffen.“

Sie haben gerade einen gemacht, dachte Zsitvai, zog es aber vor, zu schweigen.

„Werden Sie mir helfen?“

„Natürlich... wie immer“, stand der Berater vom Tisch auf.

Er war ein dünner, drahtiger Mann in den Achtzigern, mit ordentlich geschnittenem grauem Haar und einer dünnrandigen Brille, die seine grünen Augen ein wenig in die Ferne blicken ließ, als er den Premierminister ungläubig anstarrte. Er konnte nicht verstehen, wie sein Freund so naiv sein konnte. Aber Varga ging einfach weiter und schaute in die Ferne, als ob er sich eine bessere Zukunft ausmalen würde.

„Wenn ich die Dinge unter Kontrolle halten kann, kann ich vielleicht dafür sorgen, dass die Ungarn eine Atempause bekommen. Ich will das Gute, Laci, und es gibt keinen anderen Weg. Irgendwie müssen wir in diesem Kreislauf erreichen, dass der arabische Einfluss zurückgeht. Und du weißt am besten, dass der effektivste Weg, ein System zu stören, von innen kommt...“

Bombastisch... ja.

„Sieh mal, Tibor...“

„Werden Sie mir helfen?“

„So wie ich es verstehe, triffst du dich seit Jahren mit Naif und bekommst Anweisungen. Befehle, die dir genau das sagen, wovor ich dich immer gewarnt habe.“

„Nur so konnte ich hierher kommen!“

„Glauben Sie wirklich, dass Sie diesen Tsunami allein bewältigen können?“

„Ich muss es versuchen. Es gibt immer mehr Araber in der Verwaltung, bei der Polizei, in der Justiz und jetzt auch im Parlament. Sie unterwandern, sie vermehren sich, und es ist Zeit für eine politische Machtübernahme unter dem Gras. Dem will ich einen Riegel vorschieben. Haben Sie das verstanden?“

„Ich verstehe“, nickte Zsitvai. „Ich kann es einfach nicht glauben“, fügte er hinzu.

Als er den Palast verließ, pochte sein Kopf noch immer von dem, was Tibor Varga ihm zugemutet hatte.

Dieses gottverdammte, arrogante, dumme Arschloch...

Jetzt haben Sie den Ball verloren. Glaubst du, er wird dir etwas vorschreiben?

Diese?

Wenn er nicht tut, was man ihm sagt, wird er zur Seite geschoben wie ein Statist. Sie haben dreißig Jahre gebraucht, um einen Premierminister aufzubauen, aber sie werden nicht zögern, wenn er nicht nach ihrer Pfeife tanzt. Zsitvai hielt inne und biss sich auf die Lippe, als er sich an etwas erinnerte, das sehr wahrscheinlich erschien.

Wer weiß, wie viele dieser Kandidaten sie noch im Haus haben?

Als vor etwa dreißig Jahren die Tausende von Dollar an Bay Area-Stipendien angenommen wurden, war alles entschieden. Aber sie waren damals nicht die einzigen, die auf diesem Kurs waren.

Er fühlte sich an den 80 Jahre alten Film von Péter Bacsó erinnert und verzog bitter die Lippen.

„Eines Tages werden wir Sie um etwas bitten, Genosse Pelikan...“

Wie sich doch nichts geändert hat!

Die Würfel waren gefallen, und zwar noch lange nicht, dachte der nationale Sicherheitsberater.

Das war etwa dreißig Jahre früher.

2.

Sie starrte mit einem verträumten Blick aus dem Fenster. Sie hätte sich konzentrieren müssen, aber sie konnte es nicht. Sie wusste nicht, wie lange sie schon auf die blühenden Bäume am Rande des Stadtparks starrte und den Vögeln zuhörte, die in den ruhigen Verkehrspausen zwitscherten.

Sie wollte nicht hier sein.

Aber sie hatte keine Ahnung, wo sie lieber wäre.

„Marianne?“

Als sie am Morgen ging, hatte sie sich noch nie so mies gefühlt. Sie verstand es nicht. Vielleicht hatte sie etwas Schlechtes gegessen. Ihr war ein wenig übel und sie war heute schon dreimal auf der Toilette gewesen. Sie sollte sich ausschlafen...

„Marianne? Hörst du mir zu?“

Die dünne Frau erschauderte und drehte sich zu der Frau um, die im Sessel gegenüber saß, als sähe sie sie zum ersten Mal.

„Haben Sie sich verirrt?“

„Tut mir leid, Vera“, lächelte Mariann Siroki und erhob sich von ihrem Platz, „irgendetwas ist heute nicht in Ordnung mit mir.“

„Was ist los mit dir?“

„Am Morgen war alles in Ordnung, aber jetzt wurde mir übel.“

„Sind Sie schwanger?“

Mariann drehte sich nervös zu der Frau in den späten Fünfzigern um.

„Nein, bin ich nicht!“

„Woher wissen Sie das mit Sicherheit? Sie waren noch nie dort, wenn ich mich recht erinnere.“

„Das kann ich jetzt nicht sein. Ich nehme eine Tablette.“

Vera war sichtlich erschrocken über diese Information, und Mariann wollte das, was sie gerade gesagt hatte, zurücknehmen. Sie nahm ihren Tee von der Fensterbank und lehnte sich in ihrem Sessel zurück. Sie sahen sich eine Weile an, dann ließ sie den Löffel in ihren Tee fallen.

„Warum siehst du mich so an?“

„Was halten Sie davon?“

Mariann war fassungslos.

„Ich weiß, dass ich gesagt habe, dass wir ein Baby haben wollen. Dass wir daran arbeiten.“

„Ja, das haben Sie gesagt. Mehrere Male.“

„Die Dinge ändern sich.“

Vera schüttelte ungläubig den Kopf.

„Vielleicht ändern sie sich aber auch gar nicht.“

Als sie keine Antwort erhielt, sondern nur Marianns feindseligen, mürrischen Blick sah, fuhr sie fort:

„Seit Jahren höre ich Sie sagen, dass die Karriere das Wichtigste ist. Du brauchst keine Kinder. Also, noch nicht. Und dann, wie erwartet, wollte dein Mann dich. Und Sie haben nachgegeben. Das war vor weniger als sechs Monaten. Ich erinnere mich gut daran.“

Mariann zuckte mit den Schultern.

„Warum versuchen Sie, mich in die Ecke zu drängen?“

„Fühlen Sie sich in die Enge getrieben?“

„Vielleicht nicht?! Ich habe es mir anders überlegt.“ Sie hat ein paar Mal zögernd gewunken, nur in der Luft. „Ich muss meine Doktorarbeit schreiben. Das weißt du doch. Und dann ist da noch diese große Konferenz in Chicago im Dezember. Ich bin als Rednerin eingeladen worden. Ich warte schon seit Jahren auf diese Gelegenheit.“

„Vor nicht allzu langer Zeit hast du mir erzählt, dass du dieses Jahr fünfunddreißig Jahre alt wirst und Angst hast...“

„Mir läuft die Zeit davon!“ schnappte Mariann. „Ich weiß, was ich gesagt habe! Aber ich muss das jetzt machen. Das wird der Höhepunkt meiner bisherigen Arbeit sein.“

Vera saß still da und beobachtete die jüngere Psychologin.

„Was jetzt?“ sagte Mariann.

„Was hat Ihr Mann gesagt?“

Mariann zog ihre Schuhe aus und zog die Füße unter sich, dann nippte sie an ihrem Tee. Vera nickte nach einem Moment des Schweigens.

„Du weißt, dass du ihm das nicht antun kannst.“

„Wenn man es nicht weiß, tut es nicht weh. Glücklich, auf das Baby zu warten.“

„Das kommt nicht, weil du heimlich Medikamente nimmst.“

„Ich werde damit aufhören, sobald ich Zeit habe, und dann wird alles gut werden.“

„Man kann einen Ehemann nicht ungestraft betrügen.“

„Ich lüge ihn nicht an. Ich werde ihm nur nicht sagen, dass ich... das Babyprojekt verschoben habe.“

„Was würden Sie an seiner Stelle wohl tun?“

Wieder senkte sich eine schwere Stille über sie. Mariann spürte, wie sich ihr Magen wieder regte, und die Säure begann, ihre Speiseröhre hinaufzusteigen. Einen Moment lang dachte sie, sie müsse sich übergeben, aber dann verging das Gefühl. Sie spülte den unangenehmen Geschmack mit etwas Tee hinunter.

„Ich bin nicht hier, Vera, um über das Kinderkriegen zu sprechen.“

„Das ist richtig.“

„Sag es! Was soll es sein? Bin ich fit?“

„Ein Psychologe? Ja, natürlich. Ich werde der Behörde empfehlen, Sie für weitere drei Jahre zu qualifizieren und zuzulassen. Es tut mir leid, aber das ist das Gesetz über die regelmäßige Zertifizierung.“ Sie breitet ihre Arme aus. „Wir alle hassen es.“

„Ist es geeignet? Nur geeignet?“

„Sie wissen, dass der Ausschuss nur jedes Schaltjahr eine ausgezeichnete Bewertung vergibt. Das hat nichts zu bedeuten. Ich habe eine gute Note.“

„Ich könnte eine ausgezeichnete Arbeit gebrauchen.“

„Du bist eine Maximalistin, Mariann. Das ist nicht immer gut.“

„Das ist es, was mich bisher am Laufen gehalten hat.“

„Wem wollen Sie etwas beweisen?“

Die schlanke Frau erhob sich aus dem Sessel und strich sich durch ihr kurzes, hellbraunes Haar. Ihre braunen Augen blickten ihren Mentor traurig an.

„Warum landen wir immer bei meiner Mutter und meinem Vater?“

„Werden wir mit ihnen enden?“

„Wenn Sie mich beschuldigen, jemandem etwas beweisen zu wollen, denken Sie immer an ihn.“

„Warum? Denkst du, ich denke an sie?“

„Eine Frage für eine Frage“, Mariann setzte sich mit einem Seufzer der Kapitulation.

„Die Schublade lässt sich nicht zu Ihnen hin öffnen.“

„Ich weiß, du ermittelst jetzt, nicht ich. Entschuldigung.“ Sie zeigte zögernd auf die Tasse. „Darf ich Ihnen noch einen einschenken?“

Vera winkte nur und Mariann bediente sich an der Thermoskanne. Eine Minute später, als sie sich mit ihrer dampfenden Teetasse wieder hinter den Tisch setzte und die Beine unter sich verschränkte, wirkte sie viel ruhiger.

„Gut.“

„Was ist gut?“

„Vielleicht ist es genau das. Ich gebe es zu. Meine Mutter und mein Vater waren auf ihrem Gebiet großartig. Von dem, was ich mache, halten sie nicht viel. Psychologie ist für sie nur ein grinsender Okkultismus.“

„Es kann sein, dass du nie ein Lob von ihnen bekommst, Mariann. Hast du das bedacht?“

„Soll ich sie gehen lassen?“

„Das ist leichter gesagt als getan. Aber es ist ein Anfang, wenn Sie darüber nachdenken.“

„Sie wissen sehr wohl, dass die elterliche Anerkennung vielleicht eine der wichtigsten Erfahrungen ist. Sie kann Menschen ein Leben lang entgleisen lassen, wenn sie fehlt.“

„Sie vermissen es. Und jetzt? Fühlen Sie sich entgleist?“

„Darüber habe ich noch nicht nachgedacht...“ Sie lehnte sich in ihrem Sitz zurück. „Ich weiß nicht... sieh mal... Ich stehe hier... Ich bin fünfunddreißig Jahre alt. Mein Mann ist zwei Jahre jünger und will ein Kind. Ich kann es ihm nicht geben. Ich stehe kurz vor dem Durchbruch in meinem Beruf. Letzte Woche hat mir die Universität eine neue Stelle angeboten. Und trotzdem...“

„Es fehlt etwas.“

„Das habe ich nicht gesagt.“

„Warum sind Sie dann hier?“

„Für die Ermittlungen, Vera, was sonst?“

„Sie wissen, dass wir das auch aus der Ferne über den Computer hätten machen können. Die Regeln erlauben das.“

„Ich bin ein Fan der alten Schule. Ich mag den persönlichen Kontakt.“

„Warum sind Sie wirklich hier?“

Wieder herrschte Schweigen. Mariann biss auf ihren Mundwinkel oder nippte an ihrem Tee.

„Es ist lange her, dass wir miteinander gesprochen haben.“

„Aber Sie sind nicht vorbeigekommen, um zu reden. Sie sagten, Sie seien wegen der Ermittlungen hier.“

„Na los! Sie wissen, was ich meine.“

„Warum können Sie das Kind nicht Ihrem Mann geben?“

„Was?“

„Du sagtest, du könntest ihm das Baby nicht geben. Was hast du dir dabei gedacht?“

„Das habe ich nicht gesagt.“

Vera legte den Kopf schief und starrte die andere Frau wortlos an. Nach einer Weile breitete Mariann ihre Hände aus.

„Das ist gut. Ich habe vielleicht gesagt.“

„Und?“

„Ich kann es ihm nicht geben, weil... weil ich kein Baby will, Vera.“

Auch hier entschied sich die Mentorin für das Schweigen. Mariann wird Ihnen so viel erzählen, wie sie will. Und sie wird Fragen stellen, wenn die Zeit gekommen ist. Eine langsame Träne rann über die Wange der schlanken Frau. Sie wischte sie nicht weg.

„Es tut mir so leid...“

„Wie?“

„Ich will kein Kind“, sagte sie und war sichtlich erleichtert. Wütend wischte sie sich die Tränen weg und sah Vera trotzig an.

„Ist es das, was Sie sagen wollten?“

„Das hier. Ich will kein Baby.“

„Warum nicht?“

Sie stand auf und begann, im Zimmer auf und ab zu gehen.

„Es gibt so viele wertvollere Dinge, die man mit dieser Zeit tun könnte! Und was machen die vielen ernsthaften Köpfe? Windeln wechseln, Babynahrung aufwärmen und idiotische Gespräche auf dem Spielplatz führen! Das will ich nicht! Mein Gehirn ist einfach für mehr als das gedacht! Ich werde meine Zeit nicht mit diesem Mist verschwenden!“

Sie verschluckte sich, und statt weiterzumachen, trank sie schnell ihren Tee aus. Sie war enttäuscht, dass ihre Tasse wieder leer war.

„Warum haben Sie es Ihrem Mann nicht gesagt?“

„Weil er Sie verlassen würde.“

„Was werden Sie also tun?“

„Er erkennt an, dass das Baby nicht kommen wird. Langsam. Über Jahre hinweg.“

„Und wird er mich dann verlassen?“

„Er ist nicht so.“

„Warum glauben Sie, dass Sie das Recht haben, für ihn zu entscheiden?“

Marianne war atemlos. Vera fuhr leise fort:

„Warum haben Sie ihm nicht gesagt, was Sie mir gesagt haben?“

„Er würde dich wirklich verlassen. Und ich möchte mit ihm zusammen sein.“

„Das kann ein Grund für das Schweigen sein. Aber Sie haben ihn im Glauben gelassen, dass Sie nichts nehmen und dass bald ein Baby kommt. Sie wiegen ihn in dem Glauben, dass er Vater wird.“

„Denn genau das wollte er!“

„Und wenn es das ist, was er wollte?“

„Ich konnte verdammt nochmal nicht nein zu ihm sagen!“

Mariann setzte sich schluchzend in den Sessel und beugte sich vor.

Sie fischte ein Taschentuch aus der Tasche ihrer Strickjacke und begann, sich die Augen abzuwischen. Vera ließ sie in ihrem eigenen Tempo zur Ruhe kommen.

Sie kannte Marianne Siroki gut. Vor sechzehn Jahren lernten sie sich an der Universität kennen, wo Vera damals stellvertretende Lehrstuhlinhaberin war. Ihr Fachgebiet war die geheimnisvolle Massenpsychologie, und Mariann, eine begabte Studentin, interessierte sich ebenfalls für dieses Gebiet. Sie wurde zunächst ihre Assistentin, und bald nach ihrem Abschluss wurde sie Assistenzprofessorin. Ein Jahr später wurde Mariann stellvertretende Abteilungsleiterin und Vera Abteilungsleiterin an einer anderen Universität. Die ganze Zeit über blieb Vera ihre Mentorin. Das war das Einzige, was sie daran hinderte, Freundinnen zu werden. Dafür wussten sie zu viel übereinander. Mehr als eine Freundschaft ertragen konnte.

Vera wartete, und das musste sie auch. Die junge Psychologin kam nur langsam zur Ruhe. Es vergingen Minuten, bis sie mit geröteten Augen aufschaute und lächelte.

„Vielen Dank, Vera.“

„Was sagst du hallo?“

„Dafür, dass du es aus mir herausgeholt hast.“

„Was genau meinen Sie damit?“

„Hier entlang.“ Sie zeigte herum. „Dass ich hier mit dir meckere. Das tue ich schon seit Jahren. Wie langweilig muss es dir sein! Und die ganze Zeit konnte ich sehen, was los war.“

„Und was ist falsch?“

„Das ist doch offensichtlich, oder? Mein Bedürfnis, mich anzupassen... Oder?“

„Sie sind ein Profi. Sie kennen die Antwort.“

„Deshalb geht es mir nicht gut. Deshalb fühle ich mich immer unzulänglich, und deshalb kann ich mich nie von ganzem Herzen über etwas freuen. Ich habe etwas erreicht, aber anstatt mich über den Triumph zu freuen, denke ich schon darüber nach, was ich als Nächstes tun muss. Und wie mein Vater über diesen Erfolg denken würde. Und dann deprimiert es mich, weil mein Vater nichts loben kann, was ich tue.“

„Also der Zwang zur Konformität. Ist das der Grund für all dies?“

„Deshalb kann ich auch nicht nein sagen.“

„Was meinst du, Mariann?“

Sie seufzte gequält und putzte sich die Nase.

„Ich kann nicht nein sagen. Ich will es allen recht machen. Denn ich muss auf jede Frage eine Antwort geben, die mir gestellt wird. Ich kann nicht sagen, dass ich es nicht weiß! Dass ich nicht kann! Wenn die Universität mich bittet, etwas zu tun? Natürlich kann ich das! Möchte mein Mann ein Kind? Ich werde Ja sagen, und ich will ihn nicht einmal in meinem Rücken haben.“

„Und man fühlt sich schlecht dabei.“

„Nicht deutlich genug?“

„Haben Sie deshalb Ihre Religion gewechselt?“

Mariann seufzte.

„Wie viele Jahre wollten Sie diese Frage schon stellen?“

„Oder fünfzehn. Wie alt waren Sie, als Sie konvertierten?“

„Zwanzig. Und ich denke, ja, das war ein Teil des Grundes. Damals konvertierten viele Menschen. Es war in Mode. Mein damaliger Freund war ein Muslim. Also bin ich konvertiert. Wen interessierte das? Ich praktiziere den Glauben sowieso nicht. Zumindest dachte ich das zu der Zeit.“

„Ich habe gehört, Sie üben.“

„Es gibt viele interessante und gute Dinge im Koran. Aber irgendwie kommt es in Wellen auf mich zu.... Manchmal bete ich wochenlang nicht, und dann bete ich fünfmal am Tag.“

„Ist es nicht eher so, dass du deinen Vater ärgern wolltest?“

Mariann lachte.

„Sie sind vielleicht nahe an der Wahrheit. Wenn ich zurückblicke, hatten Schlüsselmomente in meinem Leben irgendwie immer etwas mit meinem Vater zu tun. Und manchmal mit meiner Mutter.“

„Was ist Ihrer Meinung nach der Grund dafür?“

„Das steht in den Lehrbüchern“, lächelte Mariann ohne jede Heiterkeit. „Ich möchte das mit einem ständigen Bedürfnis nach Anpassung kompensieren.“

Vera hatte nun das Gefühl, dass sie ein wenig den Gang wechseln musste, bevor Mariann zu tief eintauchte.

„In vielen Fällen führt der Druck, sich anzupassen, zu positiven Ergebnissen.“

„Gib mir eine!“

„Zum Beispiel, wie Sie in der Universitätshierarchie aufgestiegen sind.“

„Ich hatte zum Beispiel keine Kinder, als es an der Zeit war.“

„Willst du immer noch ein Baby?“

„Ich wollte es. Aber jetzt nicht mehr. Die Zeit ist vergangen. Aber vielleicht war die Zeit nie reif.“

„Aber... können Sie Kinder haben? Ich meine...“

„Medizinisch? Soviel ich weiß, ja. Aber das muss ich nicht.“

„Wurden Sie bei Ihrer Arbeit jemals davon beeinflusst? Das Bedürfnis, sich anzupassen.“

„Das kann ich nur hoffen.“

„Ich verstehe das nicht ganz, Mariann. Kannst du das erklären?“

Sie warf den Kopf zurück und wischte sich die Tränen aus den Augen, die wieder aufgestiegen waren.

„Ich habe noch nie eine Einladung ausgeschlagen. Ob es um Therapie, Lehre oder Forschung ging. Niemals. Für nichts.“

„Dies ist noch kein Problem.“

„Aber ich habe jedes Mal Antworten gegeben. Oder ich habe andere dazu gebracht.“

„Wir kennen die Antworten nicht immer.“

„Das ist es ja gerade. Ich wusste es. Oder zumindest dachte ich das.“

„Und jetzt, im Nachhinein, haben Sie Zweifel.“

„Ja. Ich bin mir gar nicht sicher, ob ich immer die richtige Lösung gewählt habe. Aber jedes einzelne verdammte Mal hatte ich das Gefühl, eine Antwort geben zu müssen, wenn ich gefragt wurde! In der Tat! Ich muss die Antwort geben, nicht jemand anderes.“

Vera hielt erneut inne, nur um ihre Schülerin anzusehen.

„Warum haben Sie das gefühlt?“

„Weil... ich Anerkennung wollte.“

„Weil Sie Anerkennung wollten. Aha, ich verstehe. Und haben Sie sie bekommen?“

„Meg. Wenn etwas von mir erwartet wurde und ich es erfüllt habe, und ich habe es immer erfüllt, habe ich es bekommen!“

„Aber jetzt können Sie Ihrem Mann nicht mehr gerecht werden.“

„Zum ersten Mal in meinem Leben will ich das nicht.“

„Und wie sieht es mit Ihrer beruflichen Tätigkeit aus?“

„Was hat das mit der Sache zu tun?“

„Wollen Sie auch dort antworten? Jedem, die ganze Zeit? Immer noch?“

Mariann dachte darüber nach und biss sich auf die Lippe. Langsam nickte sie.

„Ich denke schon, ja...“

„Warum empfinden Sie das so?“

„Denn jetzt habe ich darüber nachgedacht, wer mich bei der Arbeit um was bitten kann. Und ich konnte niemanden finden, zu dem ich Nein sagen würde... Glaubst du, das liegt an meinem Vater und meiner Mutter?“

Mariann sah wieder auf, mit Tränen in den Augen, und blickte Vera flehend an.

„Ich denke, die Anerkennung Ihres Vaters ist das Wichtigste für Sie.“

„Immer noch?“

„Sie können nichts dafür. Aber du solltest über etwas nachdenken.“

„Min?“

„Was wird geschehen, wenn Sie diese Anerkennung von ihm erhalten?“

„Ich werde ihm einfach nicht glauben. Nach all der Zeit wäre ich dazu nicht mehr in der Lage.“

„Ich verstehe. Aber was wird Sie dann weiter antreiben?“

Marianns Mund öffnete sich, aber sie konnte nicht sprechen. Minutenlang sah sie sich nur an. Dann kam die Übelkeit wieder. Diesmal konnte sie sie nicht mehr aufhalten. Sie rannte ins Bad, aber der erste Teil ihres Mageninhalts landete auf dem Stein im Flur.

3.

Der gepanzerte Polizeiwagen rollte langsam die Kazinczy-Straße hinunter. Das Licht der blauen Laterne, die sich langweilig auf dem Dach drehte, bemalte die Wände rhythmisch immer wieder. Betrunkene torkelten über den Bürgersteig, schlugen mit Mülleimern, eine kleine Gruppe brüllte die britische Nationalhymne, wobei sie die Worte falsch verstanden. Der Polizeifähnrich, der das Auto fuhr, winkte dem neben ihm stehenden Kapitän zu.

„Sollen wir sie aufhalten?“

„Warum, Sanyi? Lass sie schreien.“

„Es ist fast Mitternacht.“

„Und Sie leben hier? Warum stört Sie das? Wacht dein Junge in Laurence auf?“

Die beiden Polizisten auf dem Rücksitz lächelten schelmisch.

Sie warfen einen Blick auf die Briten, als diese vorbeifuhren, aber sie starrten nur dumm auf die bis an die Zähne bewaffnete Polizei in Schutzwesten und Helmen. Vorbei sind die Zeiten, in denen sie der Polizei ungestraft den Mittelfinger zeigen oder sie sogar auf das Auto klopfen konnten. Leutnant Hamza erinnerte sich an den Tiefpunkt, als sieben oder acht Jahre zuvor eine solche Gruppe an die Seite eines Streifenwagens gepinkelt hatte und die Polizei wenig tun konnte. Der Verstoß gegen die öffentliche Ordnung, den sie hätten ahnden können, war das Risiko nicht wert, fünfzehn Sekunden nach dem Aussteigen in eine große Schlägerei verwickelt zu werden.

Dann kamen die Bombenanschläge, dann kamen die Toten, dann kam die Verzweiflung.

Und damit auch der Bedarf an wirksamen Strafverfolgungseinheiten. Der Wandel vollzog sich rasch, und dieses Mal geschah etwas, was noch nie zuvor geschehen war: Das Gesetz hat sich geändert, nicht nur die Erwartungen. Die Polizei hatte mit gefesselten Händen geboxt, sagte der damalige Innenminister, also lösen wir jetzt die Fesseln.

Und sie banden es los.

Die Ungarn gehörten zu den letzten in Europa, die die von den israelischen Sicherheitsdiensten zu Beginn des Jahrhunderts entwickelten Verfahrensweisen übernahmen. Deren Wesen war einfach: zuerst die Unterbrechung der terroristischen Handlung und dann die Beseitigung des Terroristen.

Es gibt keinen Anruf, keinen Warnschuss.

Das Protokoll sah vor, sofort zuzuschlagen. Es wurde ihnen sogar beigebracht, wie man die Halsschlagader des Terroristen mit den Zähnen durchbricht oder wie man ihm ohne Waffe die Augen auskugelt. Es ging um die totale und sofortige Handlungsunfähigkeit. Um jeden Preis.

In den frühen 2000er Jahren war diese Mentalität der europäischen Polizei völlig fremd. Dann, dreißig Jahre später, erkannten selbst Liberale, dass seit Jahrzehnten ein Kampf auf Leben und Tod geführt wird.

Wenn du nicht tötest, töten sie dich.

Wenn man sie nicht aufhält, kommen sie herein.

Und wenn sie erst einmal drin sind, übernehmen sie die Macht und diktieren von da an.

„Ist es das, was Sie für Ihr Kind wollen?“ lautete die grundlegende Frage auf einem Wahlplakat für die Parlamentswahlen in den frühen 1930er Jahren. Ein Plakat, das seither in jedem Polizeigebäude an der Wand hängt. Es gibt keinen Befehl, keine zentrale Anweisung, aber die Leute hängen es trotzdem auf oder kleben es mit Reißzwecken an.

Das Wichtigste ist, dass sie es jeden Tag sehen.

Denn es ist inzwischen Alltag.

Die Integration der neuen Selbstverteidigungsmethodik in das ungarische System war erstaunlich einfach. Die Frustration des Personals, die sich jahrzehntelang wegen der vom Innenminister erwähnten Handschellen aufgestaut hatte, wurde endlich beseitigt.

Es hat aufgehört zu existieren, und in guter ungarischer Tradition sind viele Menschen über den Zaun gefallen.

Doch dieses Mal wurden die Auswüchse kaum angerissen. Wichtiger als alles andere war es, das Bedürfnis der Menschen nach Sicherheit zu befriedigen, und das wurde getan. Um jeden Preis, in der Tat. In Budapest wurden die früher alltäglichen Anschläge abgesagt, weil die Terroristen merkten, dass die Vergeltung hier sofort und endgültig war. Bald galt Ungarn wieder als eine der sichersten Hauptstädte des Kontinents. Deshalb kehrten die Briten zurück, ebenso wie andere Nationen auf der Suche nach billigen Getränken und Prostituierten.

Hamza richtete seine Waffe aus und zog den Riemen seines Maschinengewehrs fest.

Der Kapitän drehte sich um.

„Wie lange bleibst du noch bei uns?“

„Morgen ist mein letzter Tag im Dienst“, sagte der Leutnant.

„Und? Werden Sie dort glücklich sein?“

„Das wollte ich schon immer mal machen, Boss. Ich liebe das Schießen, seit ich ein Kind war.“

„Dort wirst du töten müssen. Weißt du das auch?“

„Ich weiß.“

„Nur weil du in diesem Fall noch Jungfrau bist, nehme ich an.“

„Ich setze meine Waffe nicht unnötig ein.“

„Und wer entscheidet, was überflüssig ist?“

„Bis jetzt ist mir das gelungen.“

Der Kapitän nickte und wandte sich wieder nach vorne. Er bewegte sich wegen der ganzen Ausrüstung etwas schwerfällig und brauchte eine Weile, um sich wieder zu beruhigen.

Der Fahrer schaute in den Spiegel und fing Hamzas Blick auf.

„Wie viele Jahre sind Sie schon bei uns?“

„Elf.“

„Es ist lang. Und in elf Jahren... nicht ein einziges Mal?“

„Für Arme und Beine. Das glaube ich auch“, sagte der Leutnant schlicht.

„Mit Ihrem Wissen können Sie es schaffen“, übernahm der Kapitän wieder, „aber wir wissen sehr gut, dass nur wenige Menschen es können.“

„Das ist nicht meine Schuld. Aber deshalb habe ich das Gefühl, dass ich meinen Platz bei den Scharfschützen finden werde.“

„Um dort ein paar Bastarde zu retten oder um ihnen den Kopf wegzublasen?“

Leutnant Hamza biss sich auf die Unterlippe.

Diese Frage hat er sich schon ein paar Mal gestellt. Er kannte die Antwort nicht.

Zumindest im Moment.

Der Hauptmann starrte aus dem Fenster. Langsam zogen die Häuser der Wesselényi-Straße am Auto vorbei, und auf der linken Seite tauchte die Synagoge der Dohány-Straße auf. Das Gebäude war von X-förmigen Panzersperren umgeben, genau wie die Befestigungen am Omaha Beach am D-Day. Es wäre unmöglich gewesen, einen mit Sprengstoff beladenen Lastwagen da durchzuschleusen. Am Fuße der X's war der Bürgersteig in breiten Flecken mit Rost befleckt. Die Barrieren standen dort schon seit mindestens anderthalb Jahrzehnten. Manchmal wurden sie ausgetauscht, aber nie überstrichen. Mit so etwas legt man sich nicht an.

Das Auto bog langsam nach rechts ab und glitt die Károly körút entlang, sprang dann am Madách tér auf den Bürgersteig und fuhr hinunter auf den Parkplatz. An der Kreuzung zur Asbóth-Straße hielten sie an und parkten am Straßenrand.

Nach einem Moment des Schweigens warf der Kapitän erneut einen Blick über seine Schulter.

„Sie haben keine Ahnung, wie es sich anfühlt, einen Menschen zu töten.“

„Seid ihr deshalb als Polizisten hier?“ Hamza hat sich umgedreht.

„Nein, natürlich nicht“, schüttelte der Fahrer den Kopf und der Kapitän neben ihm.

„Nun, bisher bin ich damit durchgekommen. In Zukunft werde ich kaum noch Gelegenheit dazu haben. Aber wenn ich an der Reihe bin zu schießen...“

„Dann wollen wir mal sehen, ob du es kannst“, warf der Kapitän ein und grinste. „Bis es mir passiert ist, wusste ich nicht, ob ich es kann.“

„Aber es ist passiert, und du hast getan, was du tun musstest. Genau wie Sanyi und das Frischfleisch neben mir“, Hamza sah Antall an, den anderen Leutnant, der neben ihm hockte.

Der junge Offizier zuckte zusammen, als er angesprochen wurde. Als ihn drei Augenpaare fragend ansahen, zuckte er langsam zusammen.

„Ich bin nicht stolz darauf“, und dann, als er keine Antwort bekam, meinte er, er müsse es mir sagen. „Es war ein Weihnachtsmarkt. Was sollte ich tun?“

„Das ist eine klare Situation“, nickte der Hauptmann, „und der Leutnant wird bei den Scharfschützen auf dieselbe Art von Leuten treffen, oder?“

„Ich hoffe es“, dachte Hamza laut, „Scharfschützen werden ausgeschaltet, wenn es eine Situation gibt. Da ist schon etwas passiert. Es ist viel klarer als auf der Straße, auf Patrouille. Wenn ich im Fernglas sehe, dass jemandem eine Waffe an den Kopf gehalten wird, zögere ich nicht. Aber das auf der Straße zu entscheiden, damit ich hinterher in den Spiegel schauen kann...“

„Achtung!“, rief der Kapitän und deutete nach links.

Sie schlugen sich alle die Köpfe ein.

Der alte Opel-Transporter war am Rande des Bürgersteigs geparkt, weniger als dreißig Meter entfernt. Zwei braunhäutige Männer mit dicken Bartstoppeln arbeiteten um den Wagen herum. Sie luden jeweils eine Gasflasche auf die Ladefläche des Wagens, und einer von ihnen kletterte mit einem kleineren Kanister und einer Handvoll Drähte hinein.

„Assassine“, sagte Antall leise.

„Zum Glück befinden sie sich noch in der Montagephase.“

„Aber hier, im Stadtzentrum?“, stotterte Hamza. „Auf der Straße?“

„Trauen Sie Ihren Augen nicht?“, zischte der Kapitän und schnauzte den Fahrer an.

Der Panzerwagen wich auf den Asbóth aus und bremste quietschend hinter dem Opel.

Antall und der Hauptmann sprangen sofort auf, richteten ihre Maschinengewehre nach vorne und umkreisten das Auto.

„Halt!“

Hamza und der Fahrer stiegen mit einiger Mühe aus, aber weniger als drei Sekunden später knieten sie in den Autotüren und hielten die beiden anderen Beamten mit vorgehaltener Waffe fest.

Nur ein Araber war zu sehen. Er hockte im Frachtraum und hantierte mit Drähten in der Hand an den Flüssiggasflaschen herum. Von hier aus konnte er deutlich sehen, dass die zwei Flaschen, die gerade geladen worden waren, nicht alle waren. Mindestens sieben oder acht Flaschen befanden sich bereits im Laderaum. Leutnant Hamza spürte, wie das Adrenalin durch ihn rauschte und sich sein Magen zusammenzog.

Wo ist der andere Mann?!

Der Kapitän zog das an seiner Schulter befestigte Funkgerät an seinen Mund.

„Hier ist Downtown 22! Terroranschlag im Gange an der Ecke Asbóth und Madách. Wir haben eingegriffen, Unterbrechung im Gange! Fordern Sie Verstärkung an.“

„Verstanden, wir senden“, knisterte das Funkgerät.

Der junge Araber, der im Frachtraum hockte, trug ein schwarzes T-Shirt und Jeans, sein lockiges Haar war hoch auf dem Kopf aufgetürmt. Seine schwarzen Augen blitzten mit ratlosem Entsetzen.

Der Kapitän hatte nicht die Absicht zu rufen, er wollte sofort feuern, aber als er zur Seite trat, waren die anderen Gaskanister aus diesem Winkel sichtbar. Hätte er von hier aus gefeuert, wären sie weggeflogen, ebenso wie das Gebäude neben ihnen. Er war gezwungen, seine Taktik zu ändern.

„Zeigen Sie mir Ihre Hände und kommen Sie da raus!“

Der junge Mann warf sofort die Arme in die Luft und begann, auf Arabisch in die Hände zu klatschen, während er in der Hocke zur Tür des Lieferwagens taumelte.

„Das war's, komm schon, raus!“

„Wo ist der andere?“, rief Antall.

„Ich kann nichts sehen!“

„Vermeiden.“

„Ich halte Ihnen den Rücken frei!“

Antall und der Fahrer standen auf und gingen von beiden Seiten zum vorderen Teil des Wagens, während der Mann auf dem Rücksitz auf den Asphalt trat.

„Auf den Boden!“, rief Hamza und wedelte mit dem Lauf seiner Pistole nach unten. „Runter!“

Der Araber ließ sich langsam auf alle Viere fallen.

Die Straße war in kürzester Zeit menschenleer. Die Menschen waren es gewohnt, zu solchen Zeiten zu verschwinden. Vor fünfundzwanzig Jahren hätten sie ihre Handys benutzt, um zu filmen und zu starren. Jetzt wissen sie, dass sie in Deckung gehen müssen. Die Anschläge von Paris fast vierzig Jahre zuvor haben die Menschen das gelehrt. Viele starben, weil sie nicht glaubten, dass das, was sie sahen, auch ihnen passierte. Und es passiert auch jetzt. Sie wollten den Terrorakt aufnehmen, um ihn auf Instagram oder Twitter hochzuladen und sich an Menschen zu erfreuen, die sie noch nie gesehen hatten. Stattdessen bekamen sie Kugeln ab.

Jetzt sind die Menschen klüger.

Oder sie haben einfach mehr Angst und sind besser vorbereitet. Im Hinblick auf das Endergebnis spielt das keine Rolle.

Auch die Reaktionszeiten wurden verkürzt. Weniger als dreißig Sekunden nach Absetzen des Funknotrufs waren aus zwei Richtungen Sirenen zu hören.

Hamza beobachtete, wie der Araber zu Boden fiel und seine Finger am Hinterkopf verschränkte.

„Das war's“, brummte er vor sich hin, „kein Scheiß. Und dann werden alle das alles überleben...“

„Waffe!“

Der Schrei kam von der Vorderseite des Wagens.

Der Leutnant ruckte mit dem Kopf und sah, wie der andere arabische Mann aus dem Fahrersitz stieg und ein großes Küchenmesser in der Hand blitzte.

Antall folgte dem Protokoll.

Er feuerte einen kurzen Schuss ab und schlug den Araber mit dem Messer aus weniger als vier Metern nieder. Der Mann sackte zu Boden, das Messer fiel aus der einen Hand und ein Paket aus der anderen auf den Asphalt. Antall machte zwei Schritte und sicherte die Szene mit zwei Schüssen in den Kopf. Der Mann bewegte sich nicht, eine dunkelrote Blutlache breitete sich auf dem Asphalt aus.

Als die Schüsse ertönten, sah der junge Mann, der bereits am Boden lag, auf und blickte erschrocken zu seinem Partner. Plötzlich geriet er in Panik und begann zu krabbeln.

Eine Serie von drei Knallern, die durch die Häuserfassaden auf der gegenüberliegenden Seite der engen Straße zu einer unerträglichen Lautstärke verstärkt wurden. Der Hauptmann zögerte nicht und feuerte vier Schüsse auf den Mann ab, der sich bereits halb aufgerichtet hatte und sofort zu Boden fiel. Der Hauptmann, der seine Waffe im Anschlag hatte, trat vor und feuerte zwei Schüsse aus nächster Nähe auf den Araber ab, der zweifellos schon tot war.

Wie in den seit einigen Jahren geltenden Vorschriften vorgesehen...

Neben ihrem Wagen bremsten zwei weitere Polizeiautos, und innerhalb weniger Augenblicke durchsuchten acht weitere Beamte mit ihren Gewehren die Gegend.

„Achtung!“

Eine Minute später wurde festgestellt, dass sich keine verdächtigen Araber mehr in der Gegend befanden. Der Hauptmann schickte zwei oder zwei Männer zu den beiden Enden der Asbóth-Straße und ein weiteres Paar zum Madách-Platz, um das Gebiet abzusperren, bis das forensische Team eintraf. Der diensthabende Kommandant war vier Minuten später vor Ort und eilte zu Hamza und dem Hauptmann.

„Hallo, Nándi“, schüttelte der Offizier dem Hauptmann die Hand und nickte dann Hamza zu. „Was war passiert?“

„Routineverfahren“, berichtete der Hauptmann und beobachtete aus dem Augenwinkel, wie Hamza die beiden Toten untersuchte. „Es waren zwei von ihnen, die Gasflaschen verpackten, als wir auf die Straße einbogen. Der eine, der hier lag, war mit Drähten und einem Zünder in den Laderaum gekrochen, neben die Flaschen. Dort stieg Amaz aus dem Führerhaus und zog ein Messer an den Antalls. In der anderen Hand hielt er ein Paket, vermutlich Sprengstoff.“

„Sind Sie verletzt?“

„Wir haben sie nicht. Sie wurden nach dem Protokoll entsorgt, und nach dem Standardverfahren haben wir sichergestellt, dass sie nicht zurückschlagen konnten“, der offizielle Begriff für einen Kopfschuss.

Der Kommandant nickte und wandte sich an den zurückkehrenden Hamza.

„Leutnant, haben Sie noch etwas zu sagen?“

Etwas verlegen hielt der junge Mann die Gegenstände in seinen Händen.

„Es gibt ein kleines... Problem. Ich habe das hier gefunden“, er zeigte auf einige Objekte. „Im Frachtraum, die Drähte gehören zu einem Bullenkabel. Keine Sprengkapsel, nur Werkzeug in der Kiste. Es ist unwahrscheinlich, dass es die Gasflaschen waren, die sie sprengen wollten. Die Gasflaschen sind ohnehin leer. Neben dem anderen Kerl lag ein Paket“, er hielt es hoch. „Es kam von einem Webshop für Gasarmaturenteile. Sehen Sie es sich an, es ist stark mit Klebeband umwickelt. Wahrscheinlich hat er das Messer herausgeholt, um die Verpackung aufzureißen.“

Der Mund des Kapitäns verzog sich zu einer dünnen Linie.

„Gasflaschen, Drähte, Messer. Was könnte es sonst sein als...“

Hamza zeigte auf das Schild. Er war gerade über den Opel der Dönerbude aufgefallen. Der Kommandant räusperte sich.