Family Job E-Book

Allan Guthrie

• Herausgeber: BEBUG
• Kategorie: Krimi
• Sprache: Deutsch
• Veröffentlichungsjahr: 2013

Seitenzahl: 380

Beschreibung

Allan Guthries neuer Roman ist ein dunkler Trip durch sechs fieberhafte Stunden in Edinburgh - hypnotisierend, schockierend und urkomisch! Tommy Savage wird erpresst und hat keine Ahnung, warum und von wem. Andy Park hingegen glaubt endlich zu wissen, wie er seine Feinde drankriegen kann, obwohl er beim Anblick von Blut jedes Mal das Bewusstsein verliert. Und dann ist da noch Mr. Smith, der dauernd Skimasken trägt und seine Zunge herausstreckt. Aber was will er wirklich? Tommy ist sich nicht sicher, doch der Berg von Leichen lässt ihn vermuten, dass dieser Mann es ernst meint ... Zwei verfeindete Familien, ein Haufen Bargeld, ein paar Schwerter und eine geballte Ladung Wut - die perfekte Kombination für eine haarsträubende Nacht in Schottlands Hauptstadt.

Leseprobe

Inhalt

Titelseite

Impressum

Widmung

FIESE NACHT 22.30 UHR BEI FRASER

VORSPIEL ZU EINER FIESEN NACHT: DIE SAVAGES

VORSPIEL ZU EINER FIESEN NACHT: DIE PARKS

FIESE NACHT 20.30 UHR FAHRZEUGE

VORSPIEL ZU EINER FIESEN NACHT: DIE SAVAGES UND DIE PARKS

FIESE NACHT 22.45 UHR FRASERS HAUS

VORSPIEL ZU EINEM SPEZIELLEN DONNERSTAG: ALMONDELL COUNTRY PARK

BEI DER ALTEN MRS. YARDIE

FIESE NACHT 01.00 UHR EIN WEISSER KOMBI

FIESE NACHT 21.30 UHR BEI DER ALTEN MRS. YARDIE

FIESE NACHT 02.00 UHR ALMONDELL COUNTRY PARK

Allan Guthrie

Family Job

Aus dem Englischen von Gerold Hens

Rotbuch Verlag

eISBN: 978-3-86789-519-4

Deutsche Erstveröffentlichung, 1. Auflage

© 2010 by Rotbuch Verlag, Berlin

Titel der Originalausgabe: »Savage Night«

© 2008 by Allan Guthrie,

veröffentlicht mit Genehmigung von Polygon,

ein Imprint von Birlinn Limited

Umschlaggestaltung: Buchgut, Berlin

Umschlagillustration: Peter M. Hoffmann

Ein Verlagsverzeichnis schicken wir Ihnen gern:

Rotbuch Verlag GmbH

Alexanderstr. 1

10178 Berlin

Tel. [phone]

(0,14 Euro/Min., Mobil max. 0,42 Euro/Min.)

www.rotbuch.de

Für Leblanc

FIESE NACHT 22.30 UHR BEI FRASER

Das Letzte, was Fraser Savage zu sehen erwartete, als er die Tür zu seinem Wohnzimmer öffnete, war ein Toter. Die Leiche, die in einer Wanne aus rostfreiem Stahl auf einem Plastiktuch mitten auf dem Fußboden steckte, war nackt und eindeutig männlich, auch wenn sie mit dem Kopf nach unten lag.

»Wer ist ’n das, verfluchte Scheiße?«

Fraser schüttelte langsam den Kopf. Der Leichnam hatte blasse Haut. Einen behaarten Hintern. Die Leibesmitte war speckig.

Heilige Scheiße noch mal, das war doch nicht etwa …

Frasers Zehen und Finger begannen zu kribbeln, und sein Magen krampfte sich zusammen. Auf einmal schien er viel mehr getrunken zu haben als die beiden Pints Bier, die er sich zuvor am Abend genehmigt hatte. Und die drei – oder waren’s vier? – Lines machten die Sache auch nicht besser. Schweiß lief ihm über den Rücken. Seine Nase lief ebenfalls. Er wischte sie mit dem Handrücken ab.

»Ich glaub, das könnte Onkel Phil sein«, sagte er.

»Hat er irgendwelche besonderen Kennzeichen?«, fragte Effie. »Tattoos? Narben?«

»Ich glaub nicht.«

Er erschauerte. Nicht dass ihm kalt gewesen wäre. Er fühlte sich, als hätte er sich die Seele aus dem Leib gekotzt und nun war nichts mehr übrig. Ein weiterer Schauder überlief ihn.

War das sein Onkel? Die gleiche wächserne, bleiche Haut wie bei allen Rotblonden, mehr oder weniger die gleiche Figur.

Aber er hatte Onkel Phil noch nie nackt gesehen. Vielleicht hätte er ihn an den Haaren identifizieren können, dem rotblonden Schopf, doch das war nicht drin. Vielleicht hatte die Leiche ja rotblonde Sackhaare. Obwohl auch das nicht zwangsläufig hieß, dass es sich um Onkel Phil handelte. Es gab jede Menge armer Schweine mit rotblonden Sackhaaren. Vielleicht war seine Haut ja nur so extrem blass, weil er so viel Blut verloren hatte, und er war in Wirklichkeit gar nicht rotblond.

Fraser konnte ihn auf den Rücken drehen, um es rauszufinden.

Na klar, Spitzenidee. Er hielt sich nicht lange mit dem Gedanken auf.

Es gab einen guten Grund für den Waschzuber. Es gab einen guten Grund dafür, dass Fraser so speiübel war. Es gab einen guten Grund dafür, dass Fraser keine Lust hatte, ihn umzudrehen.

Jemand hatte der armen Sau den Kopf abgesäbelt.

Und der war nirgends zu sehen.

»Hier, trink.«

Er nahm das Glas Wodka von Effie, in dem die Flüssigkeit schwappte, weil seine Hand so zitterte. Er hielt sie mit der anderen Hand ruhig und kippte den Wodka runter. Er brannte angenehm in der Kehle. Er gab ihr das Glas zurück, und sie schenkte ihm noch einen ein. Er nahm ihn, trank. Jetzt war ihm schon wärmer, weniger fröstelig, die Hand nicht mehr so zittrig.

Effie schien das Ganze überhaupt nicht zu jucken. Fast als sei sie’s gewöhnt, bei ihren Freunden zu Hause über Leichen zu stolpern.

Genau genommen war er gar nicht so richtig ihr Freund. Aber sie hatten sich gut verstanden, und vielleicht wäre heute Nacht ja was gelaufen. Jetzt garantiert nicht mehr. Eine kopflose Leiche war der absolute Lustkiller.

Junge, er musste endlich erwachsen werden.

Reife, das war es. Fraser war fünfundzwanzig. Effie musste so um die dreißig sein. Er hatte sie nicht gefragt, aus Angst, alles zu versauen. Auf jeden Fall hatte sie mehr Erfahrung als er, und deshalb bewahrte sie auch so viel gekonnter die Fassung.

Obwohl es, egal, wie alt sie war, unwahrscheinlich war, dass sie schon mal ’ne nackte, kopflose Leiche gesehen hatte.

Und doch musste Fraser unwillkürlich daran denken, wie sie sich vorgestellt hatte, als sie einander zum ersten Mal begegnet waren. Sie trug eine rückenfreie orangefarbene Ton-in-Ton-Bluse, ein kariertes Kopftuch, Sandalen, fast hippiemäßig. Behauptete, die Kälte würde ihr nichts ausmachen, wenngleich ihre Brustwarzen sie Lügen straften.

Das war nicht mal eine Woche her.

»Effie«, hatte Fraser gesagt und ihr die Hand geschüttelt, die sich kühl angefühlt hatte. »Hübscher Name. Und was machst du so?«

Sie grinste ihn an, und winzige Fältchen erschienen um ihre Augen. »Ich bring Leute um«, hatte sie erwidert.

Fraser packte lachend ihre Hand fester. Spielte mit. »So was wie ’n Söldner oder so?«

Effie drückte ihm fest die Finger zusammen und entzog dann die Hand seinem Griff.

Man konnte auf den ersten Blick sehen, dass sie zu einem Auftragskiller nicht das Zeug hatte. Sie war ja kaum größer als eins fünfzig.

Aber, fragte Fraser sich jetzt, da er die Wanne in seinem Wohnzimmer betrachtete, was, wenn es nun stimmte?

Es war der Schock. Garantiert. Effie zu verdächtigen war der blanke Wahnsinn, verflucht. Sie war zusammen mit Fraser im Pub gewesen, sie konnte es also gar nicht getan haben. Selbst wenn sie so ’ne Art Psychokiller war. Was zum Teufel dachte er da eigentlich? Er sollte sich besser auf wichtigere Fragen konzentrieren.

Zum Beispiel, wo war der Kopf, verdammte Kacke? Und wieso sollte jemand damit abhauen? O Mann, vielleicht lag er ja irgendwo hier rum. Unter einem Sessel oder unter einem Kissen oder hinterm Vorhang. Um Himmels willen.

Fraser war gar nicht wohl.

Zum Glück war Simone nicht hier. Die hätte ihm wahrscheinlich befohlen, auf allen vieren danach zu suchen.

»Willst du’s dir nicht mal genauer ansehen?«, sagte Effie.

Die war genauso schlimm wie Simone.

Fraser sah sich einen Schritt auf die Wanne zumachen. Er schwankte beim Gehen wie ein Betrunkener. Dabei hatte er gar nicht so viel intus. Nur die zwei Pints und die puren Wodkas, die Effie ihm eingeschenkt hatte.

Das Plastiktuch kratzte unter seinen Füßen. Er beugte sich über die Leiche und warf einen Blick auf den Hals. Hautfetzen und Knorpel. Er schaute weg. Genau auf die etwa drei Zentimeter dunkler, geronnener Flüssigkeit am Boden des Zubers. Ein Blutbad – jawoll, genau das war es.

Und der Geruch: stechend und brutal. Seine Magenwände zogen sich krampfartig zusammen, und er blies die Backen auf, aber irgendwie schaffte er es, sein Abendessen bei sich zu behalten. Ein Wunder, dass er überhaupt noch was riechen konnte, so wie ihm die Nase lief. Er wischte sie mit dem Handrücken ab, ohne sich darum zu kümmern, was Effie davon hielt.

Wacklig trat er von der Wanne zurück, ein bisschen benommen, aber okay. Scheiße noch mal.

Die Beine des Leichnams waren in den Knien gebeugt und zur Seite geneigt. Fraser konnte sich nicht erinnern, je die Sohlen von Onkel Phils Füßen gesehen zu haben. Sie waren weiß und sahen zart aus. Es war nicht richtig, dass sie so für alle Welt sichtbar waren. Es gehörte sich nicht, sie anzustarren.

»Erkennst du den?«, fragte Effie.

Fraser folgte ihrem Blick bis zur Hand der Leiche, die auf den Rücken gedreht war. Er wusste nicht genau, was sie meinte.

»Den Ring«, sagte sie.

Na klar. Wenn Fraser sich das hässliche Monstrum aus der Nähe besah, würde er es ganz genau wissen. Aber so wie die Hand mit der Innenseite nach oben lag, konnte er es nicht erkennen.

»Na los«, sagte Effie, »schau nach.«

Fraser rührte sich nicht.

Effie trat an die Wanne, packte die Hand, drehte sie um, hielt sie ihm hin. Sie knickte den Ringfinger in Richtung Fraser.

Kein Zweifel. Onkel Phils silberner Wikinger-Langschiff-Ring.

Effie zog die Augenbrauen hoch.

Fraser versuchte zu sprechen. Nickte nur.

Effie ließ Onkel Phils Hand fallen und sagte: »Ich ruf die Polizei an.«

Fraser sah, wie sie zum Telefontischchen ging, den Hörer abnahm, wählte. Ruhig in einer Krisensituation. Aufs Haar so kompetent wie Simone.

Fraser kam sich alles andere als ruhig oder kompetent vor.

Wäre er allein gewesen, hätte er inzwischen gebrüllt, dass ihm die Stimmbänder gerissen wären. Falls er so viel Energie hätte aufbringen können. Genau danach war ihm zumute. Den Mund aufreißen und schreien und schreien und schreien. Und kotzen und kotzen und kotzen. Dann wahrscheinlich noch ein bisschen schreien und noch ein bisschen kotzen. Oder einfach einschlafen.

Egal was, Hauptsache, das hier ginge alles weg.

Vielleicht würde ja noch eine Line Koks helfen.

Er steckte die Hand in die Tasche, zog sie aber wieder heraus, als Effie sagte: »Polizei.«

Er dachte, sie wollte ihn warnen, doch sie sprach nur ins Telefon. Es gab ihm allerdings zu denken. Wahrscheinlich nicht der beste Moment, um fragwürdigen Vorlieben zu frönen. Er horchte, während sie schilderte, was passiert war. Den Bullen die Adresse gab.

Alle Achtung. Gedächtnis wie ’n Elefant.

Sie war erst ein Mal hier gewesen. Hatte sich auf ihn gestürzt, als sie angekommen waren – wie eine Klette an ihm gehangen, als er den Code für die Alarmanlage eingetippt hatte –, im Lauf der Nacht war sie allerdings ziemlich abgekühlt. Hatte nicht allzu lange gedauert – schon nach ein, zwei Drinks hatte sie sich ein Taxi gerufen. Wahrscheinlich hatte Fraser zu stark auf die Tube gedrückt.

Doch wenn gar nichts mehr drin gewesen wäre, wäre sie ja jetzt nicht hier gewesen. Die Sache war die, dass er ihr einerseits gern an die Wäsche gegangen wäre, dass er sie andererseits aber auch sehr mochte. Wie dem auch sei, momentan machte er vermutlich einen schlechten Eindruck, keinen besonders attraktiven, von Onkel Phil mal ganz abgesehen. Im Augenblick war er schon damit zufrieden, nicht zu kotzen oder sich in die Hose zu pissen.

Er wischte sich noch einmal die Nase und atmete tief durch den Mund ein, was er sofort bereute. Er war noch nicht gefasst auf den Geschmack, der an seiner Zunge, seinen Lippen, seinen Zähnen klebte. Als hätte er grade an einem Penny gelutscht. Er warf einen Blick zu Effie hinüber, die die Achseln zuckte und wieder ins Telefon sprach.

Am liebsten hätte Fraser geflennt. Nicht dass er wirklich traurig war.Wenn man es recht bedachte,hätte er genauso gut in einen Kicheranfall ausbrechen können. Völlig abgedreht. Als hätte er ’ne Handvoll Pillen eingeworfen und wäre jetzt aufgedreht und total besoffen zugleich. Konnte am Koks liegen, aber es war ein Gefühl, das er nicht kannte.

Er glühte unter der Haut.

In Wirklichkeit wünschte er sich, dass Effie ihn an sich drückte und ihm übers Haar strich, bis er einschliefe. Das wäre schön gewesen.

An dem Abend, als er Effie kennengelernt hatte, war er voll gewesen wie eine Strandhaubitze – so voll, dass das ganze Bier, das er getrunken hatte, überhaupt nicht mehr wirkte –, aber auch in nüchternem Zustand hätte er sich über Effie einen Ast gelacht. Sie hatte was. Ausstrahlung, ein freundliches Gesicht, Charme, ein aufrichtiges Lächeln. Und einen schwarzen Humor, den man nur lieben oder hassen konnte.

Fraser liebte ihn.

Zuerst hatte er vorgehabt, Effie zu benutzen,um Simone eifersüchtig zu machen. Mit Simone hatte Fraser immer mal wieder was am Laufen. Außerdem war sie die Frau von Worm. Fraser hatte vorher noch nie mit einer verheirateten Frau geschlafen; es machte Spaß und war ein bisschen riskant. Wie dem auch sei, sein Plan war nicht aufgegangen. Simone beachtete die beiden überhaupt nicht, und ehe er sich’s versah, plauderte Fraser ganz entspannt mit Effie und scherte sich nicht mehr drum, ob Simone es mitbekam.

»Komm mit«, hatte Fraser eine Stunde später oder so gesagt und Effie am Arm genommen. »Ich will dir was zeigen.«

Er dirigierte sie geschickt durch die ganzen Leute in Richtung Hintertür des Hauses, bemüht, sein Bier nicht zu verschütten. Durch die Diele. In die Küche.

»Woher kennst du Worm und Simone?«, fragte er Effie.

»Überhaupt nicht«, sagte sie. »Ich hab mich reingeschmuggelt. Und du?«

»Freunde von meinem Onkel Phil. Ich würd dich ja vorstellen, aber der würd mich nur in Verlegenheit bringen.«

»Ist er hier?«

»Der fette Rothaarige, der sich ein Bier nach dem andern reinzieht, als gäb’s kein Morgen.«

»Vielleicht gibt’s ja auch keins«, sagte sie achselzuckend. »Ich sehe die Familienähnlichkeit.«

»Vielen Dank.« Er grinste.

»Gern geschehen.«

»Und was machst du jetzt wirklich?«, fragte Fraser, als sie sich an einem zugekifften Pärchen vorbeidrückten, das eng umschlungen in der Tür stand. »Hast du mir immer noch nicht gesagt.«

»Hab ich.«

»Stimmt ja.« Sie brachte Leute um. Fraser lachte. Lachte, bis seine Augenlider schwer von Tränen waren. So witzig war es gar nicht, aber er hatte angefangen und konnte nun nicht mehr aufhören.

Effie ging weiter.

Er wischte sich die Augen und folgte ihr. »Hoppla«, sagte er, als er stolperte.

Sie fing ihn auf. Blitzartige Reflexe. Killerreflexe.

Er fing wieder an zu lachen, konnte sich jedoch beherrschen, bevor es in einen neuen Anfall ausartete. Wollte ja nicht hysterisch werden. Und überhaupt, wenn es hart auf hart kam, war er ihr weit überlegen.

»Was ist ’n da so komisch?«, wollte sie wissen.

»Mir gefällt dein … Stil.« Er lächelte. Ihre Augen wurden groß, und sie lächelte ebenfalls. Er stieß mit seiner Bierflasche an ihrer an. »Ich mag dich, Effie«, sagte er.

»Ich mag dich auch«, sagte sie. »Was hast du mir zeigen wollen?«

Er schlang ihr den Arm um die Hüfte und zog sie mit sich bis zum Ende des Gartens. Ganz hinten stand ein Schuppen. Ein normaler Schuppen. Ein stinknormaler Schuppen. Ein ordinärer oder auch Gartenschuppen. Ha! »Boah.« Seine Beine versagten ihm fast den Dienst. Er stolperte. Vielleicht wirkte der Alkohol ja doch noch. Wurde auch höchste Zeit, verflucht.

»Hier.« Er blieb stehen. Am Schuppen hing ein Vorhängeschloss. Er rüttelte daran.

Er reichte ihr sein Bier und hob den Zeigefinger. Dann steckte er die Hand in die Tasche und wühlte darin herum. Fand seine Schlüssel. Zählte sie ab und erwischte das kleine Dreckding aus Messing.

»Ich frag jetzt nicht, wieso du ’nen Schlüssel zum Schuppen von Worm hast«, sagte Effie.

Fraser nickte, legte die Finger an die Lippen, leckte sie ab. Sie schmeckten nach Bier. Steckte den Schlüssel ins Schloss. Versuchte es zumindest. War gar nicht so einfach, wie’s aussah. Es war dunkel, und das Loch war winzig klein, und er war stinkbesoffen.

Effie stellte das Bier auf die Erde und nahm ihm den Schlüssel ab. Öffnete das Vorhängeschloss. Und drückte mit der Hand gegen die Tür.

»Nach dir«, sagte Fraser.

»Nach dir«, sagte Effie.

Und sie wollte nicht nachgeben. Also gab er auch nicht nach.

»Du bist ’n blöder Wichser, Fraser«, sagte sie. »Was willst du mir zeigen?«

»Geh einfach rein.«

»Ich denk nicht dran.«

»Okay«, sagte er. »Wenn du Angst hast im Dunkeln, dann geh ich eben vor.« Er trat in den Schuppen, knipste das Licht an. Schöne Idee, Strom hier rauszulegen. Hatte ihm imponiert, als Simone es ihm gezeigt hatte. »Besser so?«

Effie trat über die Schwelle, hielt aber die Tür offen.

»Na, und?«, sagte Fraser, denn ihr Gesicht war völlig ausdruckslos.

»Was soll ich denn sehen?«

Diesen Hippiekillertypen musste man echt alles vorbeten. »Die da«, sagte er und zeigte auf die Reihen von Schwertern, die an der Wand aufgehängt waren. Alle Sorten. Er war kein Fachmann und Simone auch nicht, aber da waren zwei Dutzend verschiedene Arten zu sehen, vom Mittelalter bis zur Neuzeit. Manche nur Dekorationsstücke, andere von Worm rasiermesserscharf geschliffen. Simone sagte, da hätte er was zu tun, wenn er nachts nicht schlafen konnte.

Fraser nahm eines von der Wand. »Das hier«, sagte er und zog es aus der Scheide, »ist aus Japan.« Er hielt es beidhändig zwischen sich und Effie. Gut austariert. Wunderschön geschwungene Klinge. »Wenn du da mit dem Finger drüberfährst, ist er ab.« Allein beim Gedanken daran, welchen Schaden dieses Baby anrichten konnte, wurde ihm flau im Magen.

Effie schaute hin, reagierte aber nicht.

»Und?«

»Sieht sehr hübsch aus«, sagte sie. »Ist Worm Fechter oder so was?«

»Nee. Der sammelt die nur. Echt ’ne Scheißverschwendung.«

Was er ihr nicht erzählte, war, dass er Onkel Phil gegenüber erwähnt hatte, er denke daran, sie zu klauen und auf eBay zu verticken, weil er sich dachte, Phil hätte gegen ein paar schnell verdiente Kröten nichts einzuwenden, aber Phil hatte ihm eine hinter die Ohren gegeben und gemeint, er solle sich nicht wie ein Arschloch aufführen.

»Wir gehen dann besser mal«, sagte Fraser, steckte das Schwert wieder in die Scheide und hängte es vorsichtig an die Wand. Zwei Reihen weiter fiel ihm eine Lücke auf. Entweder hatte Worm das Schwert im Haus, oder Onkel Phil hatte sich eins geklemmt, ohne Fraser was davon zu sagen. Er würde mal einen Blick auf die neuen eBay-Angebote werfen. »Sicher, dass du keins haben willst?«, fragte er Effie. »Wir könnten eins rausschmuggeln. So ’n Killer wie du braucht doch ständig mal ’ne neue Waffe, oder?«

»’n Killer wie ich«, sagte Effie, »benutzt lieber was, was nicht zurückverfolgt werden kann. Wenn du mir was klauen willst, dann wär ’n Stück Wäscheleine genau das Richtige.«

Fraser glotzte starr auf die kopflose Leiche in dem Waschzuber. Sosehr er es auch versuchte, er konnte den Blick nicht davon losreißen.

Ein Mensch ohne Kopf. Das löste eine Art Urangst aus, das eigene Gehirn wäre vom restlichen Körper getrennt. Oder lag es daran, dass man ohne Kopf noch toter aussah als sonst?

Es fiel ihm schwer, in diesem Ding Onkel Phil zu sehen. Wenn man es recht bedachte, fiel es ihm schwer, überhaupt zu sehen. Seine Lider wollten nicht offen bleiben.

»Wieso hast du …?«, sagte Fraser, bevor der Rest des Satzes abgewürgt wurde.

Zuerst dachte er, sein Kragen sei zu eng geknöpft. Aber da er ein T-Shirt anhatte, konnte es das nicht sein. Dann ein jäher Ruck und ein Schrei von Effie, und etwas zerquetschte ihm die Luftröhre. Es war wie damals als Kind, als er mit seinem Freund Ian herumgetobt hatte. Sie spielten Erwürgen. Um zu sehen, wie weit sie es treiben konnten.

Seine Hände schnellten an seinen Hals, tasteten nach dem Ding, das sich ihm in die Kehle grub.

»Entspann dich«, sagte Effie und knurrte auf eine sehr undamenhafte Weise.

Was machte sie denn da, verdammte Scheiße? Versuchte sie, das Ding von ihm runterzukriegen?

Oh, er wusste es.

Er hatte es die ganze Zeit gewusst.

Ach, Scheiße, nein, hatte er nicht. Er wollte einfach nur recht haben, sogar jetzt. Es war schön, hinterher recht zu haben, aber er hatte gar nichts gewusst, verdammte Kacke, sonst hätte er die Schlampe nie im Leben so nah an sich rangelassen.

Sie erwürgte ihn. Und es würde nicht so laufen wie bei Ian. Auf keinen Fall würde sie am Ende loslassen und sagen ›Fast hätt ich dich umgebracht. Na na na-na na‹.

Und doch, sie war nur ’ne Frau. ’ne kleine noch dazu.

Fraser schlug mit der Hand nach hinten. Traf irgendwas. Aber es war keine Power dahinter. So, als würde er sich unter Wasser bewegen. Führte nur dazu, dass der Strick – oder was es war – sich noch enger um seinen Hals zog.

Eine Scheißwäscheleine. Sie hatte ihm verraten, was sie benutzen würde.

Sein Kopf fühlte sich an, als hätte ihm jemand Nase und Mund verstopft und würde durch ein Loch von oben Luft in seinen Schädel pumpen.

Sein Atem kam pfeifend.

Blick zurück zur Wanne. Zur Leiche.

Fraser gestand es sich nur ungern ein, aber aller Wahrscheinlichkeit nach würde er schon bald Onkel Phil Gesellschaft leisten.

Frasers Wangen blähten sich auf. Hinter seinen Augen pochte und kochte und blubberte das Blut gegen die Haut. Erneut versuchte er, die Finger unter die Wäscheleine zu zwängen, aber sie hatte sich schon zu tief eingegraben. Und er war zu schwach, um Effies Finger von der Leine zu biegen.

Wieso machte die das, verfluchte Scheiße?

Fraser entwich seine noch verbliebene Kraft. Er würde nicht durchhalten. Sie hatte ihm die ganze Zeit was vorgespielt.

Er machte einen letzten Versuch zu atmen. Er atmete gar nichts. Brachte nicht einmal einen Laut hervor.

Eine Gestalt erschien in der Küchentür, die nichts außer einem Paar gelber Gummihandschuhe anhatte und eine Plastiktüte in einer Hand, eine brennende Zigarette und eine Metallsäge in der anderen trug. In den Haaren auf seinen nackten Oberschenkeln klebten rote Kleckse, die auch seine Stiefeletten aus durchsichtigem Plastik sprenkelten.

Die Augen des Fremden weiteten sich, als sei er nicht darauf gefasst gewesen, dass Fraser ihn anstarrte. Er drehte den Kopf zur Seite. Die Hände legten sich vor sein Gemächt.

Vorsicht mit der Säge, Kumpel.

Geschissen. Das war der Wichser, der Onkel Phil abgemurkst hatte. Nicht dass Fraser jetzt noch was dagegen tun konnte.

Frasers Augen schlossen sich. Er strengte sich an, sie zu öffnen, und schließlich hoben sich seine Lider so weit, dass er sehen konnte, dass der nackte Mörder weg war.

Tränen brannten ihre Spuren über Frasers Wangen. Er würde Dad nie mehr sehen. Der war irgendwo auf Tour, er hatte ihn seit einer Ewigkeit nicht mehr zu Gesicht gekriegt. Und das Arschloch von kleinem Bruder würde er auch nie mehr sehen. Und seine Oma auch nicht.

Klingeln im Ohr. Metallischer Geschmack im Mund. Er leckte sich über die Lippe, spuckte aus. Seine Nase blutete. Na super.

Hinter der Geschichte musste Worm stecken. Die Sau musste rausgefunden haben, dass Fraser mit Simone geschlafen hatte. Sie war ’ne geile Schnitte, aber nicht wert, dass man für sie starb. Trotzdem hoffte Fraser, dass es ihr gut ging, dass Worm nicht auch für sie noch irgend ’ne beschissene Rache in petto hatte. Oder wurde sie gerade in diesem Moment von jemandem erwürgt? Machte Worm es selbst? Würde er ihr auch den Kopf abschneiden?

Aber wieso sollte Worm Onkel Phil umbringen lassen wollen?

Frasers Blickfeld wurde schwarz an den Rändern. In der Mitte schwebten und schwammen farbige Punkte und Streifen: in leuchtendem Rot und grellem Orange und Mandarin und versengtem Braun und Limonengrün.

Seine Augen schlossen sich noch einmal, und diesmal wusste er, dass sie sich nie wieder öffnen würden.

VORSPIEL ZUEINER FIESEN NACHT:DIE SAVAGES

St.-Andrew’s-Busbahnhof. Ziemlich klein für eine Stadt von der Größe Edinburghs. Gut so. Etwa ein Dutzend Haltebuchten oder Stellungen, wie sie hier hießen. Das passte, denn eine Stellung nahm man ein, wenn man sich für einen Kampf bereitmachte, und Tommy Savage war in Kampfstimmung.

Es sollte allerdings kein Kampf Mann gegen Mann werden. Nicht mit Fäusten oder Messern. Dafür war Tommy nicht zu haben. Nein, hier ging es um einen Kampf Verstand gegen Verstand. Und solange Phil die Augen offenhielt und sich nicht besoff oder einschlief oder was ähnlich Bescheuertes machte, musste Tommys Plan eigentlich klappen.

Tommy schloss die Tür mit dem Vorhängeschloss ab und steckte den Schlüssel in die Tasche. Er wollte die Anweisungen bis aufs i-Tüpfelchen befolgen.

Er wandte sich zum Ausgang. Nach ein paar Schritten fühlte sich der Schlüssel merkwürdig lose in seiner Tasche an. Er malte sich die Folgen aus, wenn er ihn verlor, und holte ihn rasch aus der Tasche und umklammerte ihn fest mit der Hand. Er hielt ihn so fest, dass die Handfläche schmerzte, als er an dem Sitz vorbeikam, auf dem Phil hockte und vorgab,eine Illustrierte zu lesen.Vielleicht las er sie ja auch wirklich.Vor allem die Cartoons,jede Wette. Wenigstens war er wach. Und nüchtern, auch wenn er an einer Dose Bier nuckelte.