Horror en el Museo E-Book

H. P. Lovecraft

• Herausgeber: SAMPI Books
• Kategorie: Abenteuer, Thriller, Horror
• Sprache: Spanisch

Seitenzahl: 54

Veröffentlichungsjahr: 2025

Beschreibung

"El Horror en el Museo" de H.P. Lovecraft sigue a Stephen Jones mientras se involucra con George Rogers, el inquietante propietario de un museo de cera lleno de figuras inquietantemente realistas. Jones pronto descubre que la fascinación de Rogers por los dioses antiguos, especialmente el aterrador Rhan-Tegoth, va más allá de una simple obsesión. A medida que la realidad se difumina, Jones se da cuenta de que algunas exhibiciones podrían no ser de cera en absoluto. Esta historia de horror cósmico explora la locura, el conocimiento prohibido y el terror latente de entidades antiguas que esperan despertar.

Leseprobe

Horror en el Museo

H.P. Lovecraft

SINOPSE

"El Horror en el Museo" de H.P. Lovecraft sigue a Stephen Jones mientras se involucra con George Rogers, el inquietante propietario de un museo de cera lleno de figuras inquietantemente realistas. Jones pronto descubre que la fascinación de Rogers por los dioses antiguos, especialmente el aterrador Rhan-Tegoth, va más allá de una simple obsesión. A medida que la realidad se difumina, Jones se da cuenta de que algunas exhibiciones podrían no ser de cera en absoluto. Esta historia de horror cósmico explora la locura, el conocimiento prohibido y el terror latente de entidades antiguas que esperan despertar.

Palabras clave

Siniestro, Obsesión, Locura

AVISO

Este texto es una obra de dominio público y refleja las normas, los valores y las perspectivas de su época. Algunos lectores pueden considerar partes de este contenido ofensivas o perturbadoras, dada la evolución de las normas sociales y de nuestra comprensión colectiva de las cuestiones de igualdad, derechos humanos y respeto mutuo. Pedimos a los lectores que aborden este material con una comprensión de la época histórica en que fue escrito, reconociendo que puede contener lenguaje, ideas o descripciones incompatibles con los patrones éticos y morales tradicionales.

Los nombres de idiomas extranjeros se conservarán en su forma original, sin traducción.

I

Fue una lánguida curiosidad lo que llevó por primera vez a Stephen Jones al Museo Rogers. Alguien le había hablado de aquel extraño lugar subterráneo de Southwark Street, al otro lado del río, donde se exhibían cosas de cera mucho más horribles que las peores efigies de Madame Tussaud, y él había entrado un día de abril para ver si le decepcionaba. Curiosamente, no le decepcionó. Después de todo, aquí había algo diferente y distintivo. Por supuesto, los habituales lugares comunes sangrientos estaban presentes -Landru, el Dr. Crippen, Madame Demers, Rizzio, Lady Jane Grey, un sinfín de víctimas mutiladas de la guerra y la revolución, y monstruos como Gilles de Rais y el Marqués de Sade-, pero había otras cosas que le habían hecho respirar más deprisa y quedarse hasta el toque de la campana de cierre. El hombre que había creado esta colección no podía ser un charlatán cualquiera. Había imaginación -incluso una especie de genio enfermo- en algunas de estas cosas.

Más tarde supo de George Rogers. El hombre había formado parte del personal de Tussaud, pero había surgido algún problema que había provocado su despido. Se dudaba de su cordura y se hablaba de sus locas formas de adoración secreta, aunque últimamente su éxito con su propio museo en el sótano había atenuado el filo de algunas críticas y agudizado la insidiosa punta de otras. La teratología y la iconografía de la pesadilla eran sus aficiones, e incluso él había tenido la prudencia de ocultar algunas de sus peores efigies en una alcoba especial sólo para adultos. Era esta alcoba la que tanto había fascinado a Jones. Había cosas híbridas y grumosas que sólo la fantasía podía engendrar, moldeadas con diabólica habilidad y coloreadas de forma horriblemente parecida a la realidad.

Algunos eran figuras de mitos bien conocidos: gorgonas, quimeras, dragones, cíclopes y todos sus estremecedores congéneres. Otras procedían de ciclos más oscuros y furtivamente susurrados de leyendas subterráneas: el negro e informe Tsathoggua, el Cthulhu de muchos tentáculos, el proboscídeo Chaugnar Faugn y otras blasfemias rumoreadas de libros prohibidos como el Necronomicón, el Libro de Eibon o las Unaussprechlichen Kulten de von Junzt. Pero los peores eran totalmente originales de Rogers y representaban formas que ningún cuento de la antigüedad se había atrevido a sugerir. Varias eran parodias horribles de formas de vida orgánica que conocemos, mientras que otras parecían sacadas de sueños febriles de otros planetas y otras galaxias. Las pinturas más salvajes de Clark Ashton Smith podrían sugerir algunas, pero nada podía sugerir el efecto de terror conmovedor y repugnante creado por su gran tamaño y su diabólicamente astuta factura, y por las condiciones de iluminación diabólicamente inteligentes bajo las que se exhibían.

Stephen Jones, como buen conocedor de lo extraño en el arte, había buscado al propio Rogers en la lúgubre oficina y sala de trabajo que había detrás de la cámara abovedada del museo, una cripta de aspecto maligno iluminada tenuemente por polvorientas ventanas horizontales en la pared de ladrillo, al mismo nivel que los antiguos adoquines de un patio oculto. Era aquí donde se reparaban las imágenes; aquí, también, donde se habían hecho algunas de ellas. Brazos, piernas, cabezas y torsos de cera yacían en grotesca disposición sobre varios bancos, mientras que en las altas estanterías se esparcían indiscriminadamente pelucas enmarañadas, dientes de aspecto voraz y ojos vidriosos y fijos. Trajes de todo tipo colgaban de ganchos, y en una alcoba había grandes pilas de pasteles de cera color carne y estantes llenos de botes de pintura y pinceles de todo tipo. En el centro de la habitación había un gran horno de fusión que se utilizaba para preparar la cera para el moldeado, cuya cámara de combustión estaba coronada por un enorme recipiente de hierro sobre bisagras, con un pico que permitía verter la cera derretida con el simple toque de un dedo.

Otras cosas de la lúgubre cripta eran menos descriptibles: partes aisladas de entidades problemáticas cuyas formas ensambladas eran los fantasmas del delirio. En un extremo había una puerta de pesados tablones, sujeta por un candado inusualmente grande y con un símbolo muy peculiar pintado sobre ella. Jones, que una vez había tenido acceso al temido Necronomicón, se estremeció involuntariamente al reconocer aquel símbolo. Este artista de presentaciones reflexionó, debía de ser sin duda una persona de una erudición desconcertantemente amplia en campos oscuros y dudosos.

La conversación de Rogers tampoco le decepcionó. El hombre era alto, delgado y bastante desaliñado, con grandes ojos negros que miraban de forma ardiente desde un rostro pálido y normalmente cubierto de barba incipiente. No le molestaba la intrusión de Jones, sino que parecía agradecer la oportunidad de desahogarse con una persona interesada. Su voz era de una profundidad y resonancia singulares, y albergaba una especie de intensidad reprimida que rayaba en lo febril. Jones no se extrañó de que muchos lo creyeran loco.

Con cada llamada sucesiva -y tales llamadas se convirtieron en un hábito a medida que pasaban las semanas- Jones había encontrado a Rogers más comunicativo y confidencial. Desde el principio había habido indicios de extraños credos y prácticas por parte del hombre del espectáculo, y más tarde estos indicios se ampliaron hasta convertirse en historias -a pesar de algunas fotografías extrañas que las corroboraban- cuya extravagancia era casi cómica. Fue en junio, una noche en la que Jones había traído una botella de buen güisqui y agasajado a su anfitrión con cierta liberalidad, cuando aparecieron por primera vez las conversaciones realmente dementes. Antes de eso había habido historias bastante disparatadas -relatos de misteriosos viajes a Tíbet, al interior de África, al desierto de Arabia, al valle del Amazonas, a Alaska y a ciertas islas poco conocidas del Pacífico Sur, además de afirmaciones de haber leído libros tan monstruosos y medio fabulosos como los fragmentos prehistóricos de Pnakotic y los cantos Dhol atribuidos al maligno y no humano Leng-, pero nada en todo aquello había sido tan inequívocamente demencial como lo que había surgido aquella noche de junio bajo el hechizo del güisqui.