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- Herausgeber: Editorial Recién Traducido
- Kategorie: Sachliteratur, Reportagen, Biografien
- Sprache: Spanisch
- Veröffentlichungsjahr: 2024
En "Infancia en Berlín hacia mil novecientos", Walter Benjamin ofrece una exploración nostálgica y poética de su propia niñez en la Berlin de principios del siglo XX. A través de una prosa lírica, Benjamin entrelaza recuerdos personales con la rica tapeza sociohistórica de su tiempo, creando un relato donde la memoria se convierte en el eje central. La obra trasciende una mera autobiografía, al captar la esencia del tiempo, el espacio y la cultura de una ciudad en transformación, iluminando detalles de la vida cotidiana con una mirada crítica hacia la modernidad. El estilo fragmentario refleja las tensiones de una era que se tambalearía hacia la tragedia de la guerra y la angustia del cambio social. Walter Benjamin, filósofo y crítico cultural, se vio profundamente influenciado por el contexto político y social de su tiempo, así como por su interés en el simbolismo, el misticismo y la experiencia estética. Nacido en Berlín en 1892, su formación en filosofía y literatura le permitió desarrollar una visión única sobre la historia y la memoria. "Infancia en Berlín" es, en parte, un intento de entender su propia identidad en un mundo en constante cambio y una reflexión sobre cómo las experiencias individuales se entrelazan con el tejido social más amplio. Recomiendo encarecidamente "Infancia en Berlín hacia mil novecientos" a los lectores que deseen sumergirse en la complejidad de la memoria y la experiencia urbana. La obra es un testimonio conmovedor de un pasado que, aunque distante, resuena con temas universales de pérdida y nostalgia. Benjamin no solo invita a la reflexión sobre su infancia, sino que también extiende la invitación a explorar las profundidades de nuestra propia experiencia humana.
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Infancia en Berlín hacia mil novecientos
Índice
A mi querido Stefan
Oh, pilar de la victoria horneado en marrón con azúcar invernal de los días de la infancia.
HUERTO DE ANIMALES
No orientarse en una ciudad no significa gran cosa. Pero perderse en una ciudad, como perderse en un bosque, requiere entrenamiento. Los nombres de las calles deben hablar al caminante como el crepitar de los árboles jóvenes secos y las callejuelas del centro de la ciudad deben reflejar la hora del día tan claramente como la hondonada de una montaña. Aprendí tarde este arte, que ha cumplido el sueño del que los primeros trazos fueron laberintos en las páginas secantes de mis cuadernos. No, no los primeros, porque antes de ellos estaba el que los superó. El camino hacia este laberinto, al que no le faltaba su Ariadna, conducía sobre el puente Bendler, cuyo arco de color lima se convirtió para mí en la primera ladera. No lejos de su pie se encontraba mi destino: Federico Guillermo y la reina Luisa. Sobre sus pedestales redondos, sobresalían de los parterres como hipnotizados por las curvas mágicas que un arroyo tallaba en la arena frente a ellos. Pero yo prefería mirar a sus pedestales antes que a las soberanas, porque lo que ocurría en ellos estaba más cerca en la sala, aunque el contexto no estuviera claro. Siempre había reconocido que había algo en este laberinto del amplio y banal antepatio, que no delataba que la parte más extraña del parque dormía aquí, a pocos pasos del desfile de taxis y carruajes. Recibí una señal de ello muy pronto. Fue aquí, o no muy lejos, donde debió de acampar Ariadna, cerca de la cual me di cuenta por primera vez, para no olvidarlo nunca, de lo que sólo más tarde me llegó como una palabra: amor. Pero justo en su origen, apareció la "Fräulein", proyectando una fría sombra sobre ella. Y así, este parque, que parece estar abierto a los niños como ningún otro, también estaba cubierto de otras cosas difíciles, impracticables para mí. Qué pocas veces distinguí a los peces en el estanque de los peces de colores. Cuánto prometía la Hofjägerallee con su nombre y qué poco cumplía. Cuántas veces busqué en vano los arbustos en los que se alzaba un quiosco con torrecillas rojas, blancas y azules al estilo de las cajas de piedra de los edificios de anclaje. Cuán desesperadamente regresaba con cada primavera mi amor por el príncipe Luis Fernando, a cuyos pies se erguían los primeros azafranes y narcisos. Una corriente de agua que me separaba de ellos los hacía tan intocables para mí como si hubieran estado bajo un dintel de cristal. Lo que es principesco debe ser tan frío en belleza, y me di cuenta de por qué Luise von Landau, con quien me senté en círculo hasta que murió, tenía que vivir a orillas del Lützow, en diagonal frente al pequeño páramo que deja que las aguas del canal cuiden de sus flores. Más tarde descubrí nuevos rincones; aprendí sobre otros. Pero ninguna chica, ninguna experiencia y ningún libro pudieron decirme nada nuevo sobre éste. Así que cuando, treinta años más tarde, un granjero de Berlín, que conocía el campo, se hizo cargo de mí para regresar conmigo después de un largo viaje desde la ciudad, sus senderos atravesaron este jardín, en el que sembró las semillas del silencio. Me guiaba por los senderos, y cada uno de ellos era empinado. Conducían hacia abajo, si no a las madres de todo ser, desde luego a las de este jardín. Sus pasos resonaban en el asfalto sobre el que caminaba. El gas que brillaba en nuestro pavimento arrojaba una luz ambigua sobre este suelo. Las pequeñas escaleras, los porches con pilares, los frisos y arquitrabes de las villas del Tiergarten: por primera vez les tomamos la palabra. Pero sobre todo las escaleras, que con sus cristales eran las antiguas, aunque mucho hubiera cambiado el interior, que estaba habitado. Aún recuerdo los versos que llenaban los intervalos de mis latidos después de la escuela cuando me detenía en las escaleras. Me asaltaban desde el cristal de la ventana, donde una mujer, flotando como la Madonna Sixtina, sosteniendo una corona en sus manos, salía del nicho. Levantando las correas de mi cartera con los pulgares sobre los hombros, leí: "El trabajo es el ornamento del ciudadano / La bendición es el precio del trabajo". La puerta de abajo se hundió en la cerradura con un suspiro, como un fantasma en la tumba. Tal vez estuviera lloviendo fuera. Uno de los cristales de color estaba abierto, y al sonido de las gotas continuamos subiendo las escaleras. Pero entre las cariátides y las atlantes, los putti y los pomones que me habían mirado entonces, mis preferidas eran ahora las polvorientas de la estirpe de las que conocían el umbral, las que guardan el paso a la existencia o a una casa. Porque sabían esperar. Y por eso para ellos era una cosa si esperaban a un extraño, el regreso de los viejos dioses o al niño que se había deslizado por su pie con una carpeta treinta años atrás. En su signo, el viejo Oeste se convirtió en el antiguo Oeste, del que llegan los vientos occidentales a los marineros que hacen flotar lentamente su barca con las manzanas de las Hespérides por el canal de Landwehr hasta atracar en el puente de Heracles. Y de nuevo, como en mi infancia, la Hidra y el León de Nemea tenían su lugar en el desierto alrededor de la Gran Estrella.
