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- Herausgeber: Suhrkamp Verlag
- Kategorie: Poesie und Drama
- Sprache: Deutsch
- Veröffentlichungsjahr: 2024
Die vielfach ausgezeichnete Lyrikerin und kookbooks-Verlegerin Daniela Seel sucht in ihrem neuen Langgedicht eine Sprache »nach Eden«. Sie lauscht den ausbleibenden Herztönen ihres ungeborenen Kindes und den Gesängen ausgerotteter Wale, betrachtet Goyas Schwarze Gemälde, liest Humboldts amerikanische Reisetagebücher und erzählt, wovon die Wissenschaft wenig weiß: Sterben. Geborenwerden. Verletzlichkeit. Mutterschaft.
»Mama, warum gibt es eigentlich die Welt und die Menschen? Gab es auch einmal nichts?«, fragt das Kind. »Das weiß niemand so genau«, antwortet die Mutter. »Vielleicht wegen Gott.« – »Aber Gott ist ja alles«, sagt das Kind. »Vielleicht ist die Welt dann in Gott gewachsen.« In Daniela Seels Lesart hat Eva den Garten Eden bewusst verlassen, »sie wusste, was sie tat, als sie aß«. Sie »entscheidet sich. Für Erkenntnis und Lust. Für Mut.« Durch ihr Handeln wird der Mensch »zum Sterben begabt« und auch »zur Nacht begabt«. Daniela Seels Gedichte denken darüber nach, was das heute für uns bedeuten kann, während sie dem »Licht im Mutterleib« folgen, »dem Licht der Polarnacht verwandt …, gastlich, unbändig, unbeirrt, möchte ich sagen, vom Tod«.
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Seitenzahl: 37
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Cover
Titel
Daniela Seel
Nach Eden
Gedicht
Suhrkamp
Impressum
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eBook Suhrkamp Verlag Berlin 2024
Der vorliegende Text folgt der Erstausgabe, 2024.
© Suhrkamp Verlag AG, Berlin, 2024
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Umschlaggestaltung: Nurten Zeren, Berlin
eISBN 978-3-518-78042-8
www.suhrkamp.de
Übersicht
Cover
Titel
Impressum
Inhalt
Informationen zum Buch
Inhalt
Cover
Titel
Impressum
Inhalt
Aus einer Beunruhigung, einer Bewegung, aus Weite Rau~m.
Nach Eden
Mein Kind hat mir mein Sterben geschenkt.
Eine Grobheit, ein Mündel, das meine Hand ist.
Ein Kind verlieren. Wie unzureichend sich das sagt.
Als ich 18 war, dachte ich von mir nicht als Frau.
Nach den Palpationen,
Sing mir, Walgesicht, von beinahe lichtlos
Ein vollkommen künstliches Ökosystem,
Mama, warum gibt es eigentlich die Welt und die Menschen?
Ich frage mich, ob es eine Komplizenschaft gibt
Könnte ich meine Grausamkeit verlernen,
All die verlassenen, die aufgelassenen Gräber.
Wenn Trost nicht für uns ist, für die verdorrenden Kiefern nicht,
Wie gottverfolgt dagegen die Lebenden, Kreaturen
Als meine Onkel 18 waren, wurden sie eingezogen.
Am Tag nach der Ausschabung sinkt mein Blutdruck
Eine Beerdigung stelle ich mir als das Ritual vor,
19 Jahre später unter Geburt kommen die Wehen wieder
Das geburtsmedizinische Dogma der angeleiteten
Einmal in Arizona sah ich eine Nacht
Mama, wir sind Frauen.
Pinien, Kiefern, Wacholder, Zypressen, Tannen,
Sing mir, Walgesicht, von der Weisheit
Wer hat die Mauern um Eden gebaut?
Meine Großmutter war die uneheliche Tochter
Wale bleiben manchmal über Tage, Wochen,
Mama, wann kommt Schnee?
Einer meiner möglichen Schulwege führte
Die Erwachsenen-»Euthanasie« wurde 1941
»Nein«, schreibt Christine Lavant, »ich bin hier sicher
Als meine Kinder geboren werden, bin ich 43 und 45
Auf Instagram lese ich viele Geschichten von Müttern,
»… da mußte jeder, der da wieder
Wohin gehen, die auferziehen
Kehr, damit sie schauen sollte, in Zweifel: da bin ich,
Wie an das Nächste zwei Bretter und zwei
Gesichte, Gesichte unkündbar, ein Menschenwerk.
Nirgend Gefäß, nirgend Aufgang: Traube.
Turniere, der Welt genährt zu sein, siezend,
Oder wünscht ich zu sein mit der Stimme
Buttre die Gotthälften,
Unter welchen Umständen hättest du dich geschickt?
Von den Karten die Leere,
Ein anderer meiner Schulwege führte an jenem Verlies
»Ihre Hexensalbe hätte sie in dem Keller in ihrem Haus
Aus Nesseln gebürstet,
»Warum nennt das Gesetz hier eher Frauen
Wettermacherin, Hebamme, Kräuterkundige, Weise Frau
Als Eva aufstand und sich anzog?
Sing mir, Walgesicht, von deiner Begabung zum Licht
Das Licht der Tiefsee stelle ich mir
Wie dürftige Zeugnisse Gerichtsakten sind,
Als die Perser Mesopotamien erobern, geben sie
Was begreifen jene europäischen Westindienfahrer:innen
So gings mit dem Blutgericht, der Prozession
Seit dem 18. August 1939 (Az.:
IV
b 3088/39 – 1079 Mi,
IV
In den 1950er und 60er Jahren wurden die »Zöglinge«
Wenn Stein nicht vergisst, Stille nicht vergisst,
Mein Vater, der als dritter Sohn von der Wehrpflicht
Die endlos von Klopfen umschlagene Ebene.
Und wurde Kies, wurden Flechten, ein Schuppen, Hort,
Mama, ich liebe dich bis zum unendlichen Gott.
Mama, ich höre die Bäume. Ich höre die Bäume singen.
Häuslichkeit fällt über mich her. Aber ich koche
Werde ich die sein, von der du gelernt hast,
Und wenn du fällst, wenn du hinschlägst,
Mama, hör auf zu schimpfen, bitte.
Wie kann ich mich halten, dich halten,
Die Ärztin sagt: Alles, was sie können müssen,
Wann würde Beruhigung kippen
In einer Stille leben, die das Gedicht ist,
Geister, Gesichte, dass es euch gibt.
Das Licht im Mutterleib stelle ich mir
Bis ich verschwinde, will ich doch glauben
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