Pesadas Son Las Piedras E-Book

J.D. Barker

• Herausgeber: Tektime
• Kategorie: Abenteuer, Thriller, Horror
• Sprache: Spanisch
• Veröffentlichungsjahr: 2024

Seitenzahl: 430

Beschreibung

Enfrentarse a la verdad puede resultar más letal que enfrentarse al asesino

Diez días para mantener una mentira. Diez plagas si lo niegas. Diez maneras de verlos morir.

Hace cinco años, cuando la detective Jena Campbell puso entre rejas al Asesino del Levítico, encerró con él su secreto más oscuro. Algo que nunca debió salir a la superficie. Algo que era mejor dejar que se pudriera con el loco que había destruido tantas vidas. Cuando un extraño hombre que se hace llamar Azrael aparece en las redes sociales amenazando con desatar diez plagas, diez muertes, en diez días, a menos que Levítico sea liberado, Jena se ve obligada a volver a abrir esa puerta y enfrentarse a su pasado. Incapaz de compartir lo que sabe, recurre al único hombre que puede ayudarla a encontrar a Azrael antes de que vuelva a matar, el hombre al que ella condenó. Jena aprende rápidamente que lo único más aterrador que enfrentarse a él es enfrentarse a sí misma.

Leseprobe

PESADAS SON LAS PIEDRAS

Por JD Barker y Christine Daigle

Traducido por Jorge Ledezma

Copyright © 2024 - J.D. Barker e Christine Daigle

“Básicamente yo era una persona normal”.

—Ted Bundy

“Si crees que has vivido tu vida de la manera correcta, entonces no tienes nada que temer”.

—Ted Wayne Gacy

Pittsburgh Post-Gazette

Lunes 10 de abril

Encuentran muerto al actor Michael O'Neill, de 46 años

Por Matt Burkhart

Un cadáver encontrado el sábado en un descampado detrás de los altos hornos de Carrie ha sido identificado hoy por el médico forense de la ciudad como el de Michael O'Neill, actor ganador de un premio Emmy y estrella de la exitosa serie Hombres lobo de París. La causa de la muerte ha sido un traumatismo craneal por objeto contundente. Michael tenía una casa en Mt. Lebanon. Tenía 46 años.

El Sr. O'Neill fue encontrado inicialmente por una fuente que desea permanecer en el anonimato. La fuente compartió que, al ser descubierto, el Sr. O'Neill estaba enterrado en el campo hasta la mitad del pecho, con los brazos bajo tierra. En el lugar se encontraron varias rocas del tamaño de un puño grande que parecían haber sido arrojadas contra el cuerpo. Las piedras estaban cubiertas de sangre seca. La policía no quiso hacer comentarios. Sin embargo, según el relato de los testigos, se especula con la posibilidad de que el asesino estuviera practicando la "lapidación", un método de ejecución judicial en el que se arrojan piedras a un condenado hasta que muere. La muerte por lapidación estaba contemplada en la Ley del Antiguo Testamento como castigo por diversos pecados, entre ellos el asesinato, la idolatría, la práctica de la nigromancia o el ocultismo, la blasfemia, el adulterio y otros pecados sexuales.

La fuente también compartió un detalle adicional. Cuando se excavó el cuerpo del Sr. O'Neill, se encontró con un diamante en la mano.

La carrera profesional del Sr. O'Neill como actor comenzó con el papel de Sly Norris en Male Burlesque, antes de conseguir su gran éxito como el hombre lobo Keen Howell en Hombres lobo de París. Poco después debutó como director con el documental Pittsburgh Steel: The NFL's Toughest Team, que documentaba 20 años del equipo de fútbol americano Pittsburgh Steelers. El Sr. O'Neill había colaborado activamente con varias organizaciones benéficas; sin embargo, recientemente se había rumoreado que estaba implicado en la explotación de una red de tráfico sexual y era una persona de interés en una investigación denominada L-Voyager iniciada a principios de este año. Esta investigación en curso es fruto de la colaboración entre la Oficina de Policía de Pittsburgh y el Servicio de Aduanas y Protección de Fronteras de Estados Unidos. Según la PBP, otro sospechoso se anunciaba internacionalmente buscando mano de obra para trabajar en Estados Unidos. A su llegada, según la policía, las víctimas denunciaron que les habían quitado sus documentos de viaje y las habían obligado a realizar trabajos sexuales. Por el momento, no está claro si estas acusaciones están relacionadas con la muerte del Sr. O'Neill. Las investigaciones policiales están en curso.

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Anónimo

D.E.P Michael

Lunes, abr 10 2017 @ 8:32 AM

2Cute2Poot

Que triste. ¡¡Te amé en Los Hombres Lobo!!!! xoxoxoxo

Lunes, abr 10 2017 @ 8:36 AM

X-Factor

El hombre era un criminal. Que le vaya bien.

Lunes, abr 10 2017 @ 8:37 AM

CriticalBean

¡Muy bien, Factor X! Difunde esos rumores sobre el difunto. ¡No es como si pudiera defenderse!

Lunes, abr 10 2017 @ 8:39 AM

OldTestament

"Lo matarás mediante lapidación, porque trató de alejarte del SEÑOR tu Dios... Así purgarás el mal de en medio de ti". ~ Deuteronomio 13

Lunes, abr 10 2017 @ 8:43 AM

GuyFawkes

Estoy a favor de la anarquía, pero esto es un desastre.

Lunes, abr 10 2017 @ 8:45 AM

RockStarGamer

Esto parece sacado directamente de un juego de terror, con ideas fuera de lo común y el importante factor sorpresa. Como gamer, aprecio la creatividad.

Lunes, abr 10 2017 @ 8:48 AM

CARGAR MÁS

CASI CINCO AÑOS DESPUÉS

1

Jena

Domingo, 7:00 am

La canción perseguía mis sueños.

Se repetía una y otra vez. “Glory Days”: el alegre riff de guitarra y el ritmo de batería de los 80s que conducen al entusiasta “¡Woo!” de Bruce Springsteen. Era el tono de llamada que le había puesto a mi jefe, el capitán Jim Price. El jefe. Una broma interna, ya que es importante ser graciosa cuando eres una mujer en las fuerzas policiales. La competencia sin humor hace que seas tachada de perra antipática. Y si quieres tener éxito en la Oficina de Policía de Pittsburgh, que sigue siendo encubiertamente un club de hombres, la popularidad es imprescindible. El tono de llamada de Springsteen funcionaba de maravilla. Siempre encantaba a todo el mundo.

Pero oírlo sonar un domingo por la mañana temprano provocaba pavor en lugar de buen humor. Se me revolvió el estómago y abrí un ojo, entrecerrando los ojos en la mañana demasiado brillante que entraba por el hueco entre las persianas y el alféizar. Price nunca llamaría. Excepto por un problema nivel oh mierda.

A regañadientes, salí de mi capullo de mantas y el aire frío azotó mis piernas desnudas bajo un camisón demasiado grande. Tomé el móvil de la mesita y me metí de puntillas en el estrecho vestidor, tratando de no molestar a mi novio, Mason, quien estaba tumbado en el colchón, con una pierna larga y musculosa colgando del borde y el dedo gordo del pie rozando la madera. Una vez dentro, cerré la puerta y encendí la luz antes de responder a la llamada.

“Detective Campbell”, Contesté. “¿Qué ocurre?”

“Campbell”, bramó Price, quien siempre hablaba como si intentara gritar por encima de una multitud. “Llamó el gobernador. Su hijo, Jack, ha desaparecido”.

Mi ceño se frunció. Una persona desaparecida. No era la catástrofe que esperaba, pero seguía siendo urgente. Y siendo el hijo del gobernador Ted Taylor, lo urgente se convertía en crisis.

“¿Cuánto tiempo?” pregunté, metiéndome las piernas en los pantalones de trabajo con el teléfono encajado entre el hombro y la mejilla.

“Se suponía que tenía que estar en casa hace ocho horas”.

Dejé de vestirme y sostuve el teléfono, haciendo cuentas mientras miraba fijamente el nombre de Price en la pantalla. Blanco en negrita sobre el fondo oscuro.

“Campbell. ¿Estás ahí?”

Me sacudí la sorpresa. “Sí, estoy aquí. ¿No tiene Jack diecisiete años? ¿Me sacaste de la cama a las siete de la mañana un domingo por un chico que se quedó de farra después del toque de queda?”

“Lo sé, lo sé. Y si fuera cualquier otro chico de diecisiete años, estaría de acuerdo contigo. Pero el gobernador dice que esto no es propio de Jack. Su esposa insiste”.

Eso significaba que no tenía elección. Estaba en el caso, ridículo o no.

Un suspiro de cansancio se me escapó cuando dije: “Voy para allá”, antes de colgar y coger mi pistola Glock de servicio de su cajón de la cesta de alambre, la cual solía llevar oculta bajo una chaqueta informal junto con un cinturón básico. Tomé una de las muchas gomas para el cabello que había en el suelo y me sujeté mi larga cabellera color castaño en un moño alto y desordenado. Tras una rápida carrera al baño para cepillarme y hacer gárgaras para eliminar el aliento matutino, volví al dormitorio a por las llaves que había olvidado en el cajón de la mesita. Con las prisas, me tropecé con la esquina del somier y maldije en voz baja por el temblor de la cama.

Mason se colocó boca arriba, retrayendo la pierna descubierta bajo las sábanas, pero dejando al descubierto un pecho perfectamente esculpido, de bella piel sepia luminosa a la luz del sol.

“¿Qué hora es?”, murmuró confundido.

Mason, abogado del Departamento de Justicia, valoraba tanto como yo dormir los fines de semana y se resistía a que le despertasen.

“Es temprano”, le dije. “Lo siento. No quería despertarte”.

Me subí al borde de la cama y apreté los labios contra su mejilla, con una oleada de electricidad recorriendo mi cuerpo mientras su bien recortada perilla me hacía cosquillas en la cara. Mason olía a hierba recién cortada y a té con limón, un aroma exclusivamente suyo. Tenía tantas ganas de volver a meterme bajo las mantas y acurrucarme a su lado hasta que nos quedásemos dormidos.

Me aparté y lo miré a los ojos, con la mirada cargada de sueño. “Tengo que irme. Duerme todo lo que quieras. Te llamaré cuando pueda”.

Mason bostezó y se estiró antes de mirarme con ojos atontados. Una sonrisa lobuna se dibujó en su cara. “Múdate conmigo”. dijo, extendiendo la mano para estrecharme entre sus brazos. “Así, seguiría aquí cuando llegaras a casa. Sabes que cuidaría de ti”.

Riendo, me escabullí de su alcance mientras intentaba inmovilizarme.

“No es el momento para esta discusión”, bromeé, con la esperanza de evitar tener aquella charla de nuevo.

Mason hizo un mohín y respondió: “Nunca lo es”.

“Vivir separados nos ha funcionado hasta ahora”, le dije. “Además, mi trabajo es demasiado peligroso para todo eso del matrimonio y los niños”. Esa era la única razón. No tenía nada que ver con la relación con mis padres y mi daño emocional. Nada. Nada de nada.

“Han pasado siete años”. Mason se apoyó en los codos, con el rostro más serio. “No he olvidado que tu contrato de alquiler termina el mes que viene. Y que vivas sola en este apartamento, en este barrio, me preocupa mucho”.

“Puedo cuidarme sola”.

La mirada de Mason se volvió de alerta total. “Pero no siempre tienes que hacerlo”.

Cuando me incliné para darle otro beso, me envolvió como un defensa que ataca a un quarterback. Al cabo de unos instantes, se separó y arqueó una ceja. “¿Es esa pistola tuya? ¿O eres...?”

“Pervertido”. Mis ojos se desviaron hacia abajo. “Parece que no soy la única que tiene un paquete”. Me reí antes de empujarlo de nuevo sobre la cama y salir corriendo hacia la salida. “¡De verdad que tengo que irme!”. Grité detrás de mí mientras corría por el pasillo.

La voz de Mason resonó en las paredes, persiguiéndome. “No creas que no volveré a pedirte que te mudes”.

Sonreí y le grité: “No esperaba menos. Pero no ganarás”.

Salí corriendo por la puerta principal cuando mi vecino de al lado, Dustin Small, se paró delante de mí.

“¡Vaya!” Dustin giró a la derecha, evitando un choque. En sus brazos llevaba una bolsa de bocadillos de queso y un granizado. Azul artificial, por el olor que desprendía.

“Lo siento”, dije, examinando sus bocadillos.

“No te preocupes”.

Hice una seña hacia su comida. “Por favor, dime que dormiste en algún momento. Duermes, ¿verdad?”.

Su boca se curvó en una sonrisa maliciosa y se encogió de hombros, arrugando la bolsa de bocadillos de queso. “Ya sabes cómo es esto. Hashtag gamer life”.

Levantó los brazos llenos de bocadillos en un gesto que representaba un hashtag, un esfuerzo que me hizo reír a pesar de la situación. A sus veintitantos años, frente a mis treinta y tres, su forma de hablar de famoso en YouTube me hacía partirme de risa. Su cómico rostro no hacía más que aumentar su aspecto bobalicón: sus ojos azules como el hielo y su nariz ligeramente chata se complementaban de forma extraña.

“¿Y tú? Saliendo tan temprano. ¿Tuviste una aventura de una noche y te escapas de tu propia casa? Sabes que no funciona así, ¿verdad?”.

“Ja, ja. Tengo un caso. El jefe me quiere allí ahora mismo”.

“¿En domingo? La paganía”.

“El jefe cree que es importante, así que...” Me encogí de hombros.

Dustin frunció los labios como si estuviera sumido en profundas cavilaciones o intentando parecer guay. Apostaría mi dinero a lo segundo.

Una melodía llena de estática sonó desde el interior del apartamento de Dustin. Bah dah bah bah-dah baaaahh daahh.“Llévame al partido... de pelota”.

Era el interfon, solía pensar que la melodía era encantadora. Me traía de vuelta a mis días de universidad cuando jugaba softball. Pero ahora era más molesta cada vez que sonaba. Daría cualquier cosa por tener el zumbido mecánico estándar.

“Vaya”, dijo. “Debe ser mi pizza”.

“¿A las 7 de la mañana? ¿Justo después de merendar?”

“¿No tenías prisa?” Me hizo señas para que me fuera. “Hasta luego”.

Tanteó el pomo de la puerta de su apartamento, con los bocadillos de queso crujiendo y el granizado tambaleándose en un brazo. Cuando abrió la puerta, sonó una música alegre de videojuegos. Reprimí una carcajada y acabé resoplando. ¿Cómo puede alguien vivir así una vida virtual?

Pero mientras bajaba las escaleras y salía a la gélida mañana de Pittsburgh sin tiempo para tomar un café para lo que sin duda sería una tarea ingrata para un niño privilegiado que rompe las reglas de papá, no pude evitar preguntarme si Dustin había elegido el camino más sabio. Después de todo, había algo a favor de abrazar un estilo de vida minimalista. Al menos, una no tenía que cumplir normas.

2

Jena

Domingo, 8:00 am

Mary Sarkis, mi compañera, se subió al coche cuando llegué a la estación. Llevaba el cabello oscuro hasta los hombros, meticulosamente peinado, y su piel aceitunada brillaba bajo la loción que se acababa de aplicar. Mascando su chicle, me entregó mi habitual café negro, mientras sus uñas pintadas de un rosa brillante sujetaban la taza. No entendía cómo podía estar tan arreglada tan temprano un domingo. Probablemente ya se había levantado y estaba preparando a la familia para ir a la iglesia. Cualquiera que fuese la razón, podría besarla.

Mary y yo éramos como Thelma y Louise, pero sin las juergas criminales. O el doble suicidio. ¿Pero, sabes qué? No como Thelma y Louise en absoluto. Mejor como Laverne y Shirley. Yo era Laverne, Mary era Shirley. Mucho mejor.

Salí del aparcamiento, atravesamos la ciudad a toda velocidad y seguí por la autopista 1-376 hasta el barrio de Squirrel Hill North. El coche olía a café y goma de mascar mientras conducíamos. Mary apoyó sus mocasines en el salpicadero, con sus cortas piernas extendidas y el dobladillo de sus pantalones de sastre demasiado largo. Pronto llegamos a nuestro destino, un paraíso de riqueza.

“Bonito barrio”, comentó Mary.

Las mansiones de la zona eran de estilos arquitectónicos (contemporáneo, victoriano y eduardiano), siendo la del gobernador Ted Taylor una impresionante belleza art déco, con elegantes arcos en las ventanas. Dos pisos de estuco liso con extensiones redondeadas conformaban el exterior. Setos y enrejados bien cuidados rodeaban puertas dobles de hierro decorativas lo suficientemente anchas para que pasaran dos coches.

Mary me miró y arqueó una ceja. “¿El método habitual de interrogatorio?” Mary se señaló a sí misma con el pulgar. “Una policía amable”. Luego me señaló a mí. “Una policía seria”.

“¿Es necesario que me lo preguntes?” le dije. “No me digas que el gobernador te pone nerviosa”.

En respuesta, Mary hizo un enorme globo con su goma de mascar. Lo reventé con mi dedo meñique, y el chicle dejó un residuo pegajoso y húmedo en mi piel. Mary se río, quitándose el chicle de la boca con sus uñas brillantes brillando a la luz del sol.

Mientras avanzábamos lentamente con el Ford Explorer por el largo camino de entrada de cemento con dibujos, un hombre corpulento con traje negro salió por la puerta principal y bajó los escalones de piedra. Era Mitch Daniels, guardaespaldas del gobernador Taylor y policía estatal de Pensilvania. Había estado observando, esperando nuestra llegada.

Mientras bajaba la ventanilla, Daniels se bajó las gafas de sol. “Campbell”. Asintió ligeramente a modo de saludo. “El gobernador Taylor te está esperando”.

Un pequeño paquete de ositos de goma sobresalía de su bolsillo del pecho como si fuera un pañuelo de bolsillo. Nunca había entendido la debilidad de Mary por los chicles o la afición de Daniels por el azúcar viscoso.

“Gracias”, dije mientras apagaba el motor.

Daniels abrió mi puerta mientras Mary salía del otro lado del coche. Nos acompañó por los escalones de entrada y nos condujo a través de las puertas de hierro ornamentales. Entramos en un vestíbulo con techos altos y lámparas de latón antiguas. Relucientes suelos de piedra caliza de Pittsburgh se extendían por toda la casa. Ese estilo de suelos era un elemento básico en muchos hogares, cortesía de Ridge Limestone Quarry, justo en las afueras de la ciudad. Uno podía encontrar las losas blancas en prácticamente todos los edificios gubernamentales, escuelas e iglesias de Pittsburgh. Daniels siguió adelante, pasó por una enorme escalera de abedul y entró en una sala de estar con una chimenea de mármol y un enorme espejo hexagonal. El gobernador Ted Taylor, su esposa Shannon y su hijo menor, Jude, esperaban nuestra llegada. Daniels desapareció por otra puerta, lo que nos brindó algo de privacidad.

La señora Taylor estaba sentada en el sofá, con las manos cruzadas sobre el regazo. La única señal de que algo andaba mal era un mechón de cabello que se había desprendido de su peinado de Primera Dama. Su hijo, Jude, estaba sentado a su lado, sosteniendo un balón de fútbol. Era una versión adolescente del gobernador: atlético, con una espesa mata de cabello castaño oscuro.

El gobernador Taylor estaba sentado en un sillón. Detrás de él, una inmensa cruz de madera colgaba de la pared. La cabeza del Cristo crucificado estaba inclinada y de su corona de espinas brotaban gruesas gotas de sangre. El gobernador se levantó para saludarnos, con una sonrisa de político que se extendía por su rostro a pesar de la situación inquietante. Sus dientes blancos y rectos brillan radiantemente, el inconfundible resultado de un trabajo dental incansable. Su sonrisa era corporativa y fría, sin una sola arruga alrededor de sus ojos. O tal vez su sonrisa fuese genuina y se veía truncada por el bótox.

“Detectives, muchas gracias por venir tan rápido”. Nos estrechó la mano a ambas por turno, la tensión en la sala era palpable.

“Gobernador”, dije, eligiendo cuidadosamente mis próximas palabras, “lamento saber que Jack no se encuentra presente sin explicación alguna”.

La señora Taylor disimuló una pequeña tos. Jude le puso una mano en el hombro. Ante un leve movimiento de cabeza de ella, él la apartó.

La señora Taylor miro su reloj con diamantes incrustados. “¿Cuánto tiempo llevará esto? Tenemos que hacer una aparición en la iglesia”.

El gobernador alzó las cejas y la miró con incredulidad. “Pónganse cómodas, por favor”, señaló el sofá de dos plazas. “Agradezco su discreción. Obviamente, tenemos que mantener esto en secreto. Lo último que necesitamos es que la prensa se ponga a contar alguna tontería”.

“Es un adolescente y no lleva mucho tiempo desaparecido”, dijo Mary con su tono amable. “¿Tiene motivos para creer que algo anda mal?”

El gobernador asintió. “Nunca ha faltado a suhora de llegada a casa antes del toque de queda. Ni una sola vez”.

“Esperaba que volviera a casa a medianoche anoche, ¿correcto?” dije.

Una vez más, el gobernador asintió.

“¿A dónde fue?”

“Es difícil decirlo. No lo tenemos bajo control. Jack es casi un adulto. Se porta bien y nunca ha tenido problemas”. El gobernador se pellizcó la barbilla, tal vez un gesto ensayado cuando deseaba parecer pensativo. “Se fue en su auto. Dijo que iba a encontrarse con unos amigos”.

“Jack no tiene amigos”, espetó Jude.

La señora Taylor chasqueó la lengua y él bajó la cabeza, tirando del cordón del balón.

“¿No tiene amigos en la escuela? ¿O en el barrio?”, preguntó Mary suavemente.

“Ninguno de los dos”, dijo Jude. “Pasa todo el rato en su habitación, solo, con el ordenador”.

Con la voz que solía reservar para las conversaciones más difíciles, como dar malas noticias, Mary preguntó: “¿Existe alguna posibilidad de que se haya escapado?”.

Ante esto, la Sra. Taylor abrió las fosas nasales y levantó la barbilla. “Nunca se escaparía. Es muy feliz aquí”.

Jude se acercó a su madre, pero luego lo pensó mejor. Sus ojos se encontraron con los míos. “Odia estar aquí”, dijo con pesar en su voz. “Siente que no existe”.

La señora Taylor miró fijamente a su hijo, pero no hizo nada para silenciarlo.

“Necesitan saber la verdad”, él le murmuró.

Ella movió la cabeza y miró al crucifijo en la pared.

Jude se enderezó, apretó el balón y miró a su alrededor, sin saber a dónde mirar ni qué hacer. Miraba a cualquier lado, menos a su madre.

Continúo como si no estuvieran en una pelea de boxeo silenciosa y me concentré en el gobernador. “¿Ocurrió algo fuera de lo normal?”

Se frotó la nuca. “Tuvimos un pequeño desacuerdo hace unos días”.

“Tuvieron una discusión” murmuró Jude.

“No estábamos de acuerdo”, insistió el gobernador, cruzándose de brazos. “Jack está en el último año de secundaria. Estaba usando su casco de realidad virtual. Le estaba diciendo...”

“Gritando”, interrumpió Jude.

“Jude, basta”, gritó la señora Taylor. “Deja que tu padre hable”.

El gobernador hizo una pausa y dejó que reinara el silencio. “Le estaba diciendo que hiciera sus deberes. Él argumentó que la “codificación” que estaba haciendo en realidad virtual era mejor que los deberes porque lo ayudaría a conseguir un trabajo y que, si realmente quería ayudarlo, debería conseguirle un mejor casco. Le dije que lo consideraría si hacía amigos de verdad. Jack insistió en que sus amigos en línea eran sus verdaderos amigos”.

“No sabemos quién está al otro lado de esas computadoras, y Jack es un chico vulnerable”, admitió la Sra. Taylor. Por la forma en que arrugaba la nariz, estaba claro que dar información personal la estaba enfermando. “Él se da cuenta de que es diferente, que no es bueno socializando, y eso lo puede deprimir. Lo afronta escapándose en línea”.

“¿Se las arregla de otra manera? ¿Con drogas o con alcohol?”, pregunté.

La señora Taylor negó con la cabeza y luego miró su reloj.

Nunca hay una manera fácil de hacer la siguiente pregunta, así que la afronté: “¿Alguna vez ha amenazado con hacerse daño a sí mismo?”

“¡No!”, dijo la señora Taylor. Luego bajó el volumen de su voz. “Él no haría algo así. No podría hacerlo”.

El gobernador se movió en el sillón, como si tal vez tuviera algo más que añadir, pero permaneció en silencio.

“¿Se llevó algo?”, pregunté.

“Su computadora portátil y su teléfono”, dijo el gobernador.

“¿Han intentado localizarlo con alguna de esas aplicaciones como Find My?”

La señora Taylor soltó una risa sin alegría. “Jack nunca lo permitiría. Es un genio de la tecnología y todos somos unos luditas. Siempre desactiva el historial de todo lo que hace”.

Asentí. “Necesitaremos su número de teléfono. Podemos obtener el registro de llamadas a través de su operador y posiblemente encontrar su ubicación. ¿Tienen el número de serie de la computadora portátil? Quizás podamos rastrearla también”.

El gobernador se levantó del sillón y se arregló la corbata. “Sí. Guardo todas mis compras en mis archivos. Se las conseguiré”.

“¿Pueden hacer eso?”, preguntó Jude. “Por ejemplo, rastrearlo solo a partir del número de serie”.

Mary sonrió tranquilizadoramente: “Así es. Nuestro investigador cibernético es el mejor. Lo encontraremos”.

“En silencio”, añadió con insistencia el gobernador. “En silencio lo encontrarán”.

3

Jena

Domingo, 13:00 horas

En una estéril sala de conferencias en medio de la sede de PBP, Mary y yo trabajábamos en la mesa ovalada laminada que ocupaba la mayor parte de la pequeña habitación. Un festivo lazo dorado colgaba boca abajo del falso techo. Tal vez fuera un remanente de alguna fiesta de fin de año. O tal vez el intento de alguien de agregar algo de alegría al lúgubre espacio. Una cafetera industrial, dos tazas sucias y una bandeja llena de huevos duros y fruta ocupaban el centro de la mesa. Mi intento de que nuestro desayuno fuera saludable. Sin embargo, el olor se estaba volviendo un poco acre.

Una pizarra inteligente se extendía frente a una pared con paneles de madera de imitación. Habíamos delineado nuestros próximos pasos en el espacio de escritura digital. Mary era la escritora designada debido a su meticulosa caligrafía. Mi letra no había evolucionado más allá de la de un estudiante de tercer grado. Hasta ahora, nuestra lista de "cosas por hacer" era muy breve. Visitar la escuela secundaria de Jack cuando abriera al día siguiente y sus compañeros de clase estuvieran disponibles para ser interrogados. Esperaba que obtuviéramos una coincidencia con la matrícula de Jack. Mirar los registros de llamadas cuando llegaran. Esperar a que Brian Collins, a quien Mary anteriormente había llamado "el mejor" investigador cibernético, rastreara la computadora portátil o el teléfono de Jack.

“No tengo nada, señora”, gritó Collins mientras entraba por la puerta. No me saludó, solo habló con la típica franqueza de los informáticos. Excepto que Collins era algo distinto al típico nerd informático. Era un marine inactivo con cara de boxeador, llevaba camisetas demasiado ajustadas al parecer de la talla de un niño de ocho años y se dirigía a todo el mundo como señor o señora.

Empujé la silla con ruedas para alejarla de la mesa. Mary levantó la vista desde donde estaba dibujando una flor con el bolígrafo digital que ahora “borraba” disimuladamente con el borde de la mano.

“¿Qué quieres decir con nada?”, dije con voz tensa.

Collins agarró la cafetera y alcanzó la taza manchada con una marca de lápiz labial de color rosa violáceo en el borde. Se sentó en una silla y trató de servirse café. Su rostro reflejó desilusión cuando no salió ningún líquido oscuro.

“¿Ibas a usar mi taza manchada?” Mary arrugó la nariz con fingido disgusto.

Collins abandonó la olla y tomó un huevo. “No desperdicies, no te faltará”.

Mary sonrió con los labios color fucsia. “¿Es ese un lema de los marines o algo así?”

Me aclaré la garganta. “¿Qué quieres decir con nada?”

Collins olió el huevo, hizo una mueca y lo puso sobre la mesa. Cruzó los brazos, gruesos y musculosos, sobre su pecho de Schwarzenegger. “Las únicas llamadas y mensajes de texto son para su familia, señora. La última antena de telefonía móvil detectada fue el sábado por la noche, justo después de las 23:00 horas, a cuatro manzanas de su casa. Ambos dispositivos están apagados o destrozados. He buscado en las redes sociales y en cualquier otra posibilidad de presencia en la red que se me ocurrió. Nada. Tiene muy poca actividad en las redes sociales, aparte de Instagram, lo que no reveló mucho porque solo sigue a veinte personas y solo ha hecho tres publicaciones. Nada destacable en el ciberespacio. Ni en público, usando su nombre real, de todos modos. Si su portátil estuviera encendido, tendría mucho más para consultar. No me llevaría ni dos segundos descifrarlo y obtener acceso a todos sus sitios. Pero como dije, sin saber dónde hackear, no tengo nada”.

“Genial”, dije, al mismo tiempo que sonaba mi teléfono. Leí el mensaje con los ojos muy abiertos y luego miré a Mary. “Encontraron el coche de Jack. Y él no estaba dentro”.

Mary dejó su lápiz digital y dijo: "Tú conduces".

Salimos del recinto en un instante. Cinco minutos después, conducía el Explorer por la I-279 en dirección sur, la autopista estaba casi vacía. Algo típico de un domingo, a menos que hubiese un partido. El PNC Park pasó a toda velocidad. Había visto el interior de ese estadio más veces de las que me gustaría admitir, en particular cuando Mason y yo empezamos a salir. Él era un gran fanático. Vamos, los Raiders. No me quejaba. Disfrutaba un buen partido de béisbol, pero prefería jugar. Lo mejor de ver un partido de los Raiders eran los nachos.

Los bares y pubs de los alrededores se desvanecieron a medida que cruzamos el puente Fort Duquesne. Llegamos al Point State Park justo después de la una y media, con la fuente de 45 metros de altura brotando majestuosamente en la distancia.

Un camino subterráneo conducía a un triángulo de verde exuberante donde los ríos Allegheny y Monongahela convergían para convertirse en el río Ohio. En el césped, había mucha gente paseando. Familias pasando el rato. Niños jugando a la mancha. Parejas descansando sobre mantas de picnic. Algunas personas se aventuraban a acercarse a la orilla del agua, bajando los escalones para mojarse los pies. Todos disfrutaban de un descanso bajo el sol de media tarde. Incluidas las esperanzadas gaviotas que planeaban en busca de una comida fácil. Idílica. Esa era la única forma de describir la escena. Un marcado contraste con el estacionamiento, donde algunos oficiales habían marcado con cinta amarilla una pequeña sección del asfalto.

Estacioné el Explorer a unos cuantos metros de un cono de estacionamiento naranja y salí del auto con Mary siguiéndome. Mostré mi placa al oficial más cercano y él nos hizo señas para que siguiéramos. Amanda Anders, la técnica de CSI, fotografiaba el auto. Un Honda Civic color burdeos, de unos pocos años de antigüedad. Un vehículo agradable y respetable. Anders levantó la vista de su cámara. Llevaba un chaleco de motociclista sobre una camiseta de licra, el cabello dividido por la mitad y recogido a cada lado de su cabeza en lo que ella llamaba moños.

“No llevo mucho tiempo aquí”. “Parece abandonado. Tenemos sangre dentro”.

La ventanilla del lado del conductor estaba casi bajada del todo. Saqué un par de guantes de nitrilo del bolsillo y me acerqué. El polvo del interior se adhirió a mi piel.

Encontré sangre en el apoyabrazos del lado del conductor. Había más a lo largo del borde izquierdo del asiento, el volante y la alfombrilla del piso.

“Gotas pasivas”, dije.

Mary estaba de pie a mi lado, estirando el cuello. “Como si fuera una herida punzante”, confirmó.

“Dos heridas, a juzgar por el patrón”. Me mordí el labio, tirando de un dedo de mis guantes mientras estudiaba la salpicadura. “También tenemos manchas de sangre. Como si lo hubieran sacado del auto”. Di un paso atrás, examinando el pavimento. “No hay sangre en el suelo. Probablemente lo hayan llevado en vilo. La herida podría haber sido causada por las púas de la pistola eléctrica que utilizaron o se alojaron demasiado profundamente”.

“Tiene más sentido que un doble anzuelo en la cara”. La actitud alegre de Mary se esfumó cuando se dio cuenta de lo que implicaba. “Una reunión que salió mal, entonces. Pobre chico. Estaba pasando por un momento difícil en casa y en la escuela, y ahora esto”.

"Sí".

Aquel adolescente torpe podría estar muerto ahora, o algo peor. Mi pulgar se movió hacia la cicatriz debajo de mi barbilla. Fue el comentario del anzuelo lo que lo causó. Un poco demasiado cerca de casa. Cuando alguien me preguntaba, bromeaba diciendo que la cicatriz era producto de la estúpida colocación de un piercing antiguo, sin revelar nunca la verdad al respecto. Que me la había provocado yo misma con la punta de un bisturí mientras me perseguía el recuerdo de la expresión de decepción en el rostro de mi padre cuando le dije que no entraría en la escuela de medicina. Que en vez de ello iba a ser policía. Eso es algo que Jack y yo teníamos en común: saber que no eres bienvenido en tu propia familia.

Aparté la mano de mi garganta y miré hacia arriba, protegiéndome los ojos del sol, explorando el área. “Un secuestro tiene sentido con la elección del lugar. No hay videovigilancia en los alrededores. Pero quien lo secuestró lo quería vivo. Al menos por ahora”. Miré hacia abajo y vi a Anders a un lado, esperando pacientemente con polvo para huellas dactilares. “Lo siento, te dejaremos terminar tu trabajo”.

Anders entró rápidamente y limpió el interior. Había huellas por todas partes, pero podría apostar a que todas eran de Jack.

“¿Eso es un teléfono celular?”

Mary señaló entre el asiento y la consola central. Anders lo sacó, sosteniéndolo entre dos dedos apretados. Estaba completamente destrozado. La pantalla era una telaraña y los conectores habían desaparecido. “Falta la tarjeta SIM”.

“Excelente”, murmuré, hundiendo los hombros. “Eso significa que no hay forma de saber si le envió un mensaje a alguien a través de una aplicación antes de desaparecer”.

“Se lo enviaré a Collins” dijo Anders, guardando el teléfono en la bolsa. “Por si acaso”.

“Sí, claro”, dijo Mary. “Estoy segura de que Collins puede arreglarlo”.

Estaba a punto de responder cuando mi teléfono emitió un pitido con un mensaje: “Encontraron el portátil de Jack. Bueno, parte de él. El disco duro. Sin la carcasa. Lo encontraron en las rocas cerca de la fuente. Pero está completamente empapado”.

Los ojos de Mary brillaron con la esperanza de que hubiera posibilidades a pesar de mis malas noticias. “Collins puede meterlo en una bolsa de arroz o algo así para intentar secarlo, ¿no?” Mary. Siempre optimista.

“Claro. O usar una secadora de cabello”.

Mary arqueó una ceja.

“O el zapatero de la secadora”.

"Me estás tomando el pelo".

“Tal vez Collins pueda soplarlo”.

Tecleé rápidamente una respuesta antes de volver a mirar a Mary. “Lo enviaré allí ahora. Esperemos que Collins pueda hacer un milagro”.

4

JACK

Domingo, 22:30 horas

Jack estaba helado. Tenía convulsiones y todo su cuerpo temblaba. Le castañeteaban los dientes. Sentía un hormigueo en la piel y un dolor sordo que le palpitaba en la base del cráneo. Tenía la lengua gruesa y la boca seca y algodonosa. Sufría espasmos musculares y un dolor intenso que irradiaba desde un punto que no podía localizar con exactitud. Una oleada de náuseas lo recorrió, mezclada con una sensación de impotencia que le revolvió el estómago. Como si fuera un blanco fácil.

Intentó concentrarse, con la cabeza dando vueltas. No podía abrir los ojos, pero escuchó pasos que se arrastraban hacia él.

Él viene por mí.

El mensaje que recibió en su aplicación de chat apareció en su mente: "¿Quieres que nos conozcamos en persona?"

El estacionamiento. Los nudillos enguantados golpeando la ventana de Jack. Su amigo en línea llegó con una polaina de esqueleto y gafas de sol. Una identidad secreta, dijo. No podía permitir que sus streamers supieran quién era. Nunca volvería a vivir una vida normal, siempre siendo acosado. Revelar su verdadero yo era algo que solo podía hacer a Jack. En privado.

Jack estaba realmente emocionado.

Cuando bajó la ventanilla, el esqueleto le disparó con una pistola eléctrica. Las púas se le clavaron en la cara: una en la mejilla y la otra justo encima del ojo. La sangre goteó antes de que su cerebro empezara a temblar como una piedra en un frasco. Las abejas pululaban bajo su piel.

Y ahora…

Él me va a matar.

El rostro le ardía de dolor. Un sabor a leche agria se le cuajaba en la garganta. ¿Por qué no podía dejar de temblar? Hacía frío. Mucho frío. Quédate quieto. No le dejes saber que estás despierto.

Una presión. En el ojo derecho. Un dedo le abrió el párpado.

De pie sobre él, borroso, desenfocado, estaba el esqueleto. No se le veían los ojos. El tinte de las gafas de sol era bastante oscuro.

"Buenos días, princesa", la voz del esqueleto sonaba distorsionada. "Pensé que nunca despertarías. Te di un pequeño cóctel narcótico después de la descarga. No podía permitir que te levantaras y brillaras antes de que estuviéramos listos para empezar. Pero mierda, no soy médico anestesista. Pensé que podría haberte dado una sobredosis. Ese no habría sido un buen comienzo. Pero tienes que correr riesgos si quieres ganar el juego. ¿Verdad?"

El esqueleto liberó su ojo. Jack parpadeó, mirando fijamente el techo industrial, incapaz de moverse. Excepto por el temblor. El esqueleto tocó la herida en su mejilla. Jack gorgoteó, esperando que presionara más fuerte, sentir una punzada de dolor al rojo vivo. Pero el esqueleto solo apoyó un dedo allí. Ni siquiera con la fuerza suficiente para hacer contacto a pesar de los temblores que recorrían el cuerpo de Jack.

"Escucha, solo lo diré una vez. Eres un rehén, ¿entiendes?"

Jack intentó asentir, pero sólo terminó gimiendo.

"Bien. Me caes bien, Jack. En serio. Hemos tenido algunas conversaciones serias, ¿no? No quiero hacerte daño. Pero lo haré si no haces lo que te digo. ¿Entendido? Sigue las reglas del juego y volverás a casa sano y salvo".

Jack gimió en respuesta.

"Lo tomaré como un sí, pero aún no estoy listo para ti". El esqueleto retiró la mano. "Esto va a doler un poco".

Y entonces una sensación de calor quemó la mano de Jack, inundando su brazo izquierdo mientras su mente gritaba. El pánico se apoderó de él mientras se desvanecía.

Cuando volvió en sí, lo atormentaban los mismos temblores. El efecto de la anestesia había desaparecido, como cuando le sacaron las muelas del juicio. Ahora comprendía. No tenía ni idea de cuánto tiempo había pasado. Intentó orientarse, pero los gritos de terror en su cabeza no se detenían, el corazón le latía tan rápido que pensaba que se le va a detener.

Tragó saliva, intentando calmar su respiración para poder oír. El zumbido de la estática le presionaba los oídos. Más lejos, se escucharon pasos arrastrados. El olor grasiento de la pizza le revolvió el estómago. Tragó la bilis.

Ya no estaba tendido en el suelo. Ahora estaba de pie. Era como si estuviera colgado. El sudor le empapaba la frente, pero no le goteaba los ojos.

Finalmente abrió los ojos. En medio de la oscuridad. Parpadeó. ¿Tenía los ojos vendados? No, algo más. No podía ver. ¿Por qué no puedo ver?

Se escucharon gritos que resonaron en el interior del espacio. Entonces se dio cuenta de que eran suyos.

Un metal frío tocó su trasero desnudo. Un destello blanco lo cegó. Su cuerpo se contrajo y sintió un fuerte zumbido en la cabeza. El pecho, los brazos, las piernas... todo le temblaba. Todo su cuerpo hormigueaba como si le estuvieran clavando agujas en la sangre.

Y luego se detuvo.

"No grites", resonó en sus oídos la voz distorsionada del esqueleto. "Ha sido un pequeño shock. La próxima vez que rompas las reglas, será más largo".

Jack tragó saliva con fuerza y sus gritos se convirtieron en sollozos. Lágrimas rodaban por sus mejillas y se acumulaban antes de llegar a su barbilla. Llevaba una máscara y protectores de oídos. ¿Qué demonios estaba pasando?

Una habitación oscura se materializó frente a él. Una ventana. Una puerta cerrada con un tenue resplandor debajo. Incompleto. Indefinido.¿Digital? ¿Un casco de realidad virtual? Debía serlo. Había un contorno de gafas alrededor de sus ojos, sobre el puente de su nariz.

“Esta es mi habitación”, dijo.

Una réplica, en cualquier caso. Pero nunca dormía a oscuras. Las luces estaban encendidas, siempre. Era su manta de seguridad. Y mantenía la puerta del dormitorio abierta de par en par.

La habitación se retorció, la oscuridad se deslizó sobre la oscuridad, arrastrándose desde los rincones, viva, acumulándose y desprendiéndose de la pared.

Saltaba hacia atrás y se movía de forma extraña, como si flotara en el aire. La gravedad era demasiado ligera. Como si la habitación estuviera pasando frente a él y él no se hubiera movido en absoluto.

Una figura se congeló dentro de la habitación. Una enorme silueta de oscuridad ondulante que crecía en estatura y avanzaba hacia él.

"Lo hice para ti. ¿Te gusta?", era la voz distorsionada del esqueleto que surgía desde el interior de la masa negra.

El cuerpo de Jack tembló. No quería estar allí con esa mancha de aceite de gran tamaño. Para nada. Empezó a sudar frío y retrocedió otro paso. Tenía que salir de ahí. Se dio zarpazos en el pecho, tratando de arrancarse lo que fuese que lo sujetara, pero sus manos vacías se sentían llenas.

"Respira hondo, Jack", dijo el monstruo de las sombras. "Respira hondo. ¿Por qué no te relajas y echas un vistazo a tu alrededor?"

Jack recordó la descarga eléctrica y se quedó quieto. Debía hacer lo que le decía la Sombra-Esqueleto si no quería salir lastimado.

La habitación era parecida a la suya. Tenía el mismo edredón con búhos en blanco y negro en la cama. Tenía un escritorio en la esquina con su silla de juego. Pero había un espejo de cuerpo entero en la pared. Él no tenía ningún espejo en su habitación.

Se deslizó más cerca, el movimiento era desconcertante, se deslizó frente al cristal y se dio vuelta para verse. Se enfrentó a un reflejo grotesco: miembros delgados y un cuerpo alargado. Demacrado. Esquelético. Deformado.

No era él. No podía ser.

“¡Socorro!”, gritó. “¡Que alguien me ayude!”.

Jack miró hacia abajo, a su cuerpo espectral. "Este no soy yo". Giró la cabeza, pero la habitación estaba en todas partes. No había escapatoria. El auricular en su cara era realmente pesado. Su corazón era un silbato deslizante que subía y bajaba por su garganta. Peor aún, había perdido el rastro de la sombra.

"¿Sombra?"

El monstruo oscuro se materializó desde la pared.

Jack se alejó flotando de él y aterrizó contra una ventana oscura que daba al paisaje de Pittsburgh, no a la vista desde su habitación.

"¿Qué quieres de mí?" balbuceó Jack. "¿Esto es…?"

"Un juego", concluyó Sombra."Y como en todos los juegos, hay reglas".

Jack se quedó muy quieto, escuchando su respiración superficial y la sangre corriendo por sus oídos.

"Necesito enviarle un mensaje a tu querido papá, ¿entiendes?"

Jack asintió, con la cabeza demasiado pesada y el cuerpo demasiado ligero. "Sí", dijo con voz ronca, sintiendo un escalofrío que le recorrió la columna.

La voz distorsionada continuó: "Es simple. Nueve días. Nueve partidos".

"¿Nueve días?" Pero Jack tenía un examen de historia al día siguiente y había estudiado todo el fin de semana. Era una tontería preocuparse por eso ahora, pero no pudo evitarlo.

"Cada vez que ganas, tu papá recibe un mensaje mío. Si tu papá responde al mensaje y hace lo que le pido, te liberas".

Jack tragó saliva con fuerza. "¿Y si no hace lo que le pides?"

“Seguimos jugando”.

A Jack se le secó la boca y se le puso la lengua gruesa. "¿Y si no responde después de nueve días?"

"Entonces el juego termina".

El corazón de Jack golpeó el interior de su caja torácica como un saco de boxeo. "¿TPK? ¿Total Player Kill?", susurró Jack, pero Sombra permaneció en silencio. "Lo que sea que quieras de él, no lo conseguirás".

"Será mejor que esperes que así sea".

"A él no le importo una mierda. Me dejará morir. A mi madre también. Jude no lo haría. Pero ¿qué puede hacer Jude? Solo tiene quince años. Nada. Eso es. Voy a morir aquí". Jack lloró a lágrima viva.

"Supongo que lo descubriremos".

La presión del metal contra su trasero hizo que dejase de llorar.

"Sin sobresaltos" susurró con voz tensa. "Por favor. Seré bueno".

"Oh, sé que así será". Sombra se aclaró la garganta, el sonido estaba cargado de estática y reverberación. "Juego número uno".

La habitación que rodeaba a Jack se transformó. Ahora estaba de pie en la proa de un majestuoso velero. Un mástil imponente y una vela ondeante detrás de él, un arpón montado sobre un pivote delante. Viejas tablas de madera nudosas corrían bajo sus pies. Un cielo azul claro se extendía por encima. El océano los rodeaba por todos lados hasta que se desvanecía en la distancia. Por todas partes, las ballenas salían a la superficie y se sumergían, lanzando enormes salpicaduras al aire. Sonaba suavemente una canción marinera ambiental; una canción instrumental con un violín y un cajón de sastre.

"Dispara a la ballena dorada", dijo Sombra.

Jack la vio de inmediato. Un destello dorado a la luz del sol. Estaba cerca y se movía lentamente. Si estuviera en su sano juicio, aquello sería sencillo. No era bueno en muchas cosas, pero era el Mozart de los juegos de realidad virtual. Flotó hacia adelante y agarró el gatillo del arpón, apuntando. Sus manos temblaban, su respiración era entrecortada. Contrólate.

"Tienes dos minutos", dijo Sombra. "Y si estás disfrutando de tu actual ausencia de dolor debilitante, no falles".

Jack apretó los dientes, conteniendo un grito.

"¡Tu tiempo comienza…ahora!"

Jack entrecerró los ojos para comprobar la alineación del arpón y luego lo lanzó. El arpón se hundió en la ballena dorada y Jack exhaló aliviado porque sus habilidades no lo habían defraudado.

Impacto directo.

Pittsburgh Post-Gazette

Lunes 15 de mayo

El asesino del Levítico ataca de nuevo

Por Matt Burkhart

El cuerpo del luchador amateur Dante Inferno fue descubierto junto a las vías del tren cubiertas de hojas de Seldom Seen Village, un pueblo abandonado desde hace mucho tiempo en el barrio Beechwood de Pittsburgh. La causa de la muerte, según informó el médico forense, fue un traumatismo contundente en el cráneo. Dante tenía 32 años.

La muerte de Dante ocurrió en circunstancias similares a las del actor Michael O'Neill, cuyo cuerpo fue descubierto el mes pasado. Dante fue enterrado en el suelo hasta el pecho, rodeado por una pila de rocas del tamaño de una pelota de béisbol manchadas de sangre. Cuando fue desenterrado, también tenía una piedra preciosa en la mano. Esta vez, la gema era una esmeralda. Parece probable que las joyas sean las piedras de nacimiento del mes de cada asesinato, aunque no son las piedras de nacimiento de ninguna de las víctimas, ya que Michael nació en julio y Dante en enero. Dado el método de lapidación como opción para estas ejecuciones letales, el sobrenombre "El asesino del Levítico" se ha convertido en tendencia en las redes sociales. La Oficina de Policía de Pittsburgh no hizo comentarios, pero esperamos que encuentren y lleven a este asesino ante la justicia más pronto que tarde.

Dante tuvo una carrera plena como luchador. Conocido cariñosamente como “Loudmouth”, Dante vestía con opulencia y era un conocido mujeriego. Su serie de aventuras y actividades desviadas se hicieron bastante públicas cuando se vendieron fotografías explícitas a la revista Hush Hush la primavera pasada. Su esposa de dos años, Gloria-Jean, se suicidó tres semanas después.

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T-Bone

¡¡¡Bocaza!!!

Lunes, 15 de mayo de 2017 a las 11:22

Conocido

Tengo una de sus túnicas adornadas con cristales. La conseguí en una subasta por poco dinero. ¡Quizás el precio suba!

Lunes, 15 de mayo de 2017 a las 11:23

T-Bone

Ten un poco de respeto. Todavía está caliente.

Lunes, 15 de mayo de 2017 a las 11:25

Conocido

¡Envíame un mensaje privado si estás interesado!

Lunes, 15 de mayo de 2017 a las 11:28

T-Bone

Ok. Mensaje enviado.

Lunes, 15 de mayo de 2017 a las 11:33

Muffin69

Mi mejor amiga y yo nos acostamos con él al mismo tiempo.

Lunes, 15 de mayo de 2017 a las 11:27

Conocido

No dudes en enviarme un mensaje directo también.

Lunes, 15 de mayo de 2017 a las 11:29

Campo de peligro

Fueron la mordaza de bola y las bragas de abuelita las que empujaron a Gloria al límite.

Lunes, 15 de mayo de 2017 a las 11:35

Frijol crítico

¿Todos aquí son unos imbéciles?

Lunes, 15 de mayo de 2017 a las 11:37

Me encanta el crimen verdadero

¡Al menos Dahmer se comía lo que mataba!

Lunes, 15 de mayo de 2017 a las 11:41

Frijol crítico

Sí. A todos.

Lunes, 15 de mayo de 2017 a las 11:42

Jugador de RockStar

El Asesino del Levítico sí que sabe cómo hacer una declaración, lo que le aporta un nuevo nivel de notoriedad al juego. ¡Qué as musculoso!

Lunes, 15 de mayo de 2017 a las 11:46

CARGAR MÁS

5

Jena

Lunes, 7:45 am

La cola en el drive-thru de la cafetería se extendía desde el aparcamiento hasta la calle. Mary se ofreció a entrar para acelerar la compra del café, así que me encontraba en el Explorer con mi teléfono, viendo de nuevo la noticia antigua mientras esperaba. Hice clic en la pantalla y se reprodujo el vídeo. La cámara hizo zoom en una enorme sala con luces fluorescentes que se extendían a lo largo de un falso techo y horribles suelos de baldosas de linóleo de gran tamaño en beige, blanco, jade y burdeos. Las paredes de bloques de hormigón estaban pintadas de colores contrastantes, cáscara de huevo en la mitad superior y gris acorazado en la inferior. Las palabras Pittsburgh's Action News 4 flotaban dentro de un recuadro azul en la esquina inferior derecha, mientras que SCI Fayette estaba pegado en la esquina superior izquierda.

En sillas color burdeos, todas ellas de una sola pieza de plástico moldeado, estaban sentados filas de reclusos. Llevan monos color burdeos a juego con la palabra “DOC” estampada en la espalda en grandes letras blancas. Todos tenían el rostro inclinado hacia arriba en una mirada absorta hacia un hombre que estaba sentado en un púlpito de imitación de madera. Se trataba de Silas Halvard. Medía más de un metro ochenta, pero era delgado, su cabello castaño medio formaba dos arcos perfectos. Sostenía un micrófono inalámbrico en sus manos esposadas, y en la izquierda le faltaba el dedo anular. Desde aquel ángulo, no se veían las esposas de sus piernas. Estaban ocultas detrás del púlpito. Por mucho que quisiera negarlo, Silas era devastadoramente atractivo: un marcado contraste con el vacío de sus ojos. Esos azules tormentosos me ponían la piel de gallina cada vez que lo veía.

Estaba de nuevo en el campo de Windgap cuando descubrí el cuerpo. Joseph Burton, un nombre que quedó grabado a fuego en mi memoria. Un pelirrojo de piel de gallina, enterrado en el suelo hasta el pecho. Los dientes delanteros destrozados. Hilos de sangre seca que corrían desde las comisuras de su boca hasta la barbilla. La cabeza echada hacia atrás. La boca abierta como si gritara que lo salvaran de aquel horror. El rostro era una mancha de color púrpura, naranja y amarillo debajo de más flores de sangre seca. La mejilla derecha estaba hundida brutalmente. El cuero cabelludo parcialmente arrancado.

En la pantalla del teléfono, los labios de Silas se movían. Sin duda, un discurso apasionado. Imaginaba que el acento de Nueva Orleans que tanto se esforzaba por disimular le imprimía más estilo a sus palabras. Pero lo único que podía oír era la voz en off del periodista.

“La ola de asesinatos del Asesino del Levítico sacudió a Pittsburgh hasta sus cimientos. Once víctimas masculinas. Todas ellas enterradas hasta el pecho y lapidadas hasta la muerte en un lapso de once meses. Los brutales asesinatos implicaban el lanzamiento de piedras del tamaño de un puño contra las víctimas hasta que morían por traumatismo contundente. Se decía que las escenas del crimen eran tan espantosas que los oficiales experimentados se vieron obligados a alejarse.