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- Herausgeber: Knaur eBook
- Kategorie: Gesellschafts- und Liebesromane
- Sprache: Deutsch
- Veröffentlichungsjahr: 2011
"Wunschkonzert" von Anne Hertz ist ein speziell aufbereitetes eBook mit multimedialen Elementen: Es kommt mit abspielbaren Songstücken aus dem Album "Abgeliebt" von Jan Sievers und einem eigens für das Buch aufgenommenen Song von Jan Sievers feat. Anne Hertz!
Stellas Mutter hat ihr immer gepredigt: »Vertrau niemandem – schon gar keinem Mann.« Kein Wunder, dass die 32-Jährige Dauersingle ist und nur einen wahren Freund hat: ihren Stoffhasen Möhrchen. Dafür hat sie Karriere bei einer Plattenfirma gemacht. Als die verkauft wird, gerät ihr durchorganisiertes Leben in Schieflage: Der neue Chef ist undurchschaubar und ein Konkurrent will ihren Job. Noch dazu werden Stella und ihre Kollegen zu einem Teambuilding-Seminar verdonnert, bei dem sie in der wilden Natur Bäume besteigen und Strategieaufgaben lösen müssen. Eins ist klar: Stellas Leben ist gerade kein Wunschkonzert! Es sei denn, sie ergattert den Dirigentenstab …
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Seitenzahl: 445
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Anne Hertz
Wunschkonzert
Roman
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Wunschkonzert
Verzeichnis der Audioinhalte
Für alle, die Musik im Herzen haben
»Musik verspricht Dinge,
die das Leben nicht hält.«
Wiebke Lorenz in ihrem Roman
»Was? Wäre? Wenn?«
»Wiebke, du bist ein unglaublicher Kitschkopf.«
Frauke Scheunemann
neulich beim Italiener
Prolog
Wer auch immer sich den Spruch Das Leben ist kein Wunschkonzert ausgedacht hat – der hat keine Ahnung davon, wie mein Leben gerade ist. Kein Wunschkonzert ist die Untertreibung des Jahres. Momentan ähnelt es eher der Langen Nacht der Volksmusik, moderiert von Florian Silbereisen, Carmen Nebel und Caroline Reiber, mit Auftritten von Stefanie Hertel und Stefan Mross, den Flippers, den Amigos, Andrea Berg, Michael Hirte mit seiner Mundharmonika und Jopi Heesters, der mit zittriger Stimme sein großes Hit-Medley schmettert. Die ganze Veranstaltung dauert natürlich nicht nur die im Namen angedrohte lange Nacht, sondern zwei bis drei Wochen ohne Unterbrechung, und ich sitze an einen Sessel festgekettet in der ersten Reihe, die geöffneten Augenlider mit Klebeband fixiert, damit ich auch ja keine dieser Grausamkeiten verpassen kann.
Ja, so in etwa lässt sich mein Leben derzeit beschreiben. Denn während es bis vor kurzem noch super war – ich hatte eine gemütliche und schöne Drei-Zimmer-Wohnung in Hamburgs angesagtem Stadtteil Ottensen, ein süßes Fiat-500-Cabriolet und vor allem einen Job als Senior A&R-Manager (die Abkürzung für Artists & Repertoire; das sind die coolen Leute, die neue Bands entdecken, sie unter Vertrag nehmen und dann hoffentlich mit ihnen ein paar absolute Hits produzieren) bei einer Hamburger Plattenfirma, also eigentlich alles, was ich so brauchte – stehe ich gerade ziemlich allein und verlassen im Wald. Und zwar im wahrsten Sinne des Wortes im Wald. Irgendwo mitten in der Lüneburger Heide (man könnte auch sagen: am Arsch der Heide), ohne die geringste Ahnung, wie ich von hier nach Hause kommen soll. Und ohne einen Schimmer, ob ich noch meinen coolen Job habe. Falls nicht, könnte sich das unter Umständen negativ auf meine schöne Drei-Zimmer-Wohnung, mein süßes Autochen und mein Leben insgesamt auswirken.
Zum etwa zwanzigsten Mal starre ich hoffnungsvoll auf mein Handy – aber es ist zwecklos. Kein Empfang. Ich bin von jeglicher Zivilisation abgeschnitten. Seufzend marschiere ich los. Irgendwo in dieser gottverdammten Pampa wird es ja wohl einen Bus, eine Bahn oder von mir aus auch ein Taxi geben, das mich zurück in mein normales Leben bringt. Wie gesagt, wenn es denn noch da ist, mein normales Leben. Gerade in diesem Moment habe ich da so meine Zweifel …
1. Kapitel
Du hast viel zu viel Gefühl, doch kannst du’s mir nicht zeigen, / versteckst dich hinter einem Spiel, aus Angst davor zu leiden. / Komm her, ich halte dich, du brauchst nicht wegzulaufen, / verlass dich jeden Tag auf mich …«
Entnervt schalte ich den CD-Player aus und vergrabe mein Gesicht in den Händen.
»… zur Not kannst du dich auch besaufen«, singe ich und äffe dabei die Stimme der Heulsuse nach, deren Geplärre gerade noch aus den Lautsprechern kam. Dann sehe ich wieder auf und betrachte die abwartende Miene von meinem Junior A&R-Manager Tobias, der in gespannter Haltung vor meinem Schreibtisch sitzt.
»Und?«, will er wissen, und ich meine ein leichtes Zittern in seiner Stimme zu vernehmen. »Wie findest du die?«
Ich seufze und verdrehe die Augen.
»Ehrlich gesagt«, fange ich an und mache eine kleine Pause, um nach den passenden Worten zu suchen. Ich will ja nicht seine Gefühle verletzen. »Das ist der größte Mist, den ich seit langer Zeit gehört habe. Und zwar mit Abstand.«
»Äh, echt?« Tobias schluckt nervös und fängt an, hektisch mit einem Fuß zu wippen.
»Ja, echt.«
»Also, meiner Meinung nach hat die irgendwie was von Ich&Ich, da sehe ich ziemlich großes Potenzial«, versucht Tobias, seine Neuentdeckung, die er mir eben vorgestellt hat, zu verteidigen.
Da er auf meine – nennen wir sie mal subtile – Erstkritik nicht anspricht, muss ich wohl deutlicher werden. »Tobias«, gebe ich zurück, »das ist gequirlter Quark! Deutsche Betroffenheitslyrik aus dem alleruntersten Regal.« Ich nehme die CD aus dem Player und befördere sie demonstrativ in meinen Papierkorb. »Und singen kann das Mädchen auch nicht.«
»Aber guck doch mal!«, ruft mein Kollege jetzt aufgeregt, nimmt den großen Umschlag, den er vorhin auf meinen Schreibtisch gelegt hat, und holt das Foto einer Blondine heraus. »Sie sieht wirklich unglaublich gut aus! Eine Mischung aus Annett Louisan und Lady Gaga! Und die ist erst achtzehn, da kann also noch eine Menge kommen!«
Ich werfe einen Blick auf das Bild. »Ja, in der Tat, eine attraktive junge Frau«, gebe ich ihm recht, denn sie ist wirklich hübsch. Dann lehne ich mich ein Stückchen zu Tobias vor und senke die Stimme. »Nur leider sind wir hier keine Modelagentur, sondern eine Plattenfirma. Schick das Mädchen zu Germany’s Next Topmodel, da hat es bestimmt gute Chancen.«
»Aber, aber, aber …« Tobias unterbricht sich und betrachtet angestrengt seine Fingernägel.
»Aber was?«
»Ich habe …« Er läuft ein bisschen rot an und beginnt nun tatsächlich, an seinen Nägeln zu kauen. »Ich, äh, hab ihrem Management schon gesagt, dass wir ihr einen Künstlervertrag geben werden.«
»Tja«, ich zucke mit den Schultern, »dann wirst du wohl das Management anrufen und denen sagen müssen, dass daraus doch nichts wird.« Gleichzeitig frage ich mich: Wie kommt diese quäkende Tröte an ein Management? Sind die da taub? Na ja, ich kenne so etwas schon: In solchen Fällen ist der Manager dann meist der überambitionierte Vater, der unbedingt will, dass sein Töchterchen ganz groß rauskommt. Könnte wetten, die Trine taucht in der nächsten Staffel von DSDS auf. Dann kann Dieter Bohlen ihr sagen, dass sie kein Talent hat, dafür findet er ja immer genau die richtigen zartfühlenden Worte.
»Können wir nicht trotzdem«, unterbricht Tobias meine Gedanken, »ein paar Probeaufnahmen mit ihr machen?«
Mannomann, der ist echt hartnäckig!
»Nein«, erwidere ich knapp. »Können wir nicht.«
»Es kann aber doch sein, dass sie im Studio …«
»Nein!«, unterbreche ich ihn und merke, dass ich langsam richtig genervt werde. »Das Mädchen kann nicht singen, die Komposition ist Mist, und die Texte sind ganz großer Dreck! Da stimmt nichts, aber auch rein gar nichts!«
Tobias zögert einen Moment, dann schnappt er sich den Umschlag, stopft das Foto wieder rein, steht auf und trollt sich mit hängenden Schultern aus meinem Büro. Er ist schon fast aus der Tür, als ich ein grummeliges »Zicke« vernehme.
»Danke schön!«, flöte ich ihm hinterher und muss dabei fast lachen. Irgendwie ist es ja niedlich, wie Tobias hier eben gekämpft hat. Aber wenn wir jedes hoffnungsvolle Sternchen unter Vertrag nehmen, dem der liebe Gott ein bisschen zu viel Selbstbewusstsein und ein bisschen zu wenig Stimmvolumen mitgegeben hat, können wir auch gleich anfangen, Alben mit peruanischen Panflötengruppen aus der Fußgängerzone aufzunehmen. Also nein, wirklich nicht! »Ach, Tobias?«, rufe ich dann, weil mir noch etwas einfällt.
»Ja?« Er steckt den Kopf noch einmal durch meine Bürotür.
»Was ist eigentlich mit dem Artwork für die Rhythmusjunkies?« In zwei Monaten bringt die Gruppe ein neues Album heraus, und das Booklet mit Texten und Fotos dafür muss langsam fertig werden.
»Ist schon im Druck.«
»Wie bitte?«, frage ich irritiert nach. »Wieso das denn? Du hast es mir doch gar nicht noch mal vorgelegt!«
Tobias mustert mich unsicher. »Ich …«, beginnt er stotternd, »… ich dachte, das sei so okay. Du hast es ja schon dreimal gesehen und hattest nur noch einen kleinen Änderungswunsch. Den habe ich umsetzen lassen und dann …«
»Wie, und dann?« Ich merke, wie unverhohlener Ärger in mir aufsteigt.
»Ja, also … Das Produktmanagement fand auch alles okay, und langsam drängt die Zeit … und außerdem war es ja wirklich keine große Änderung mehr … und …« Er unterbricht sich, ich mustere ihn mit hochgezogenen Augenbrauen.
»Und?«, frage ich gedehnt und gleichzeitig herausfordernd. Auf einmal geht ein merklicher Ruck durch Tobias, er strafft die Schultern und wirft mir einen nahezu kämpferischen Blick zu.
»Und außerdem«, bellt er, »sind die Rhythmusjunkies mein Act, die betreue ich!«
Huch, jetzt hat er’s mir aber mal gezeigt, so was aber auch!
»Verstehe«, gebe ich zurück und schüttele nachsichtig lächelnd den Kopf. »Tobias«, rede ich dann weiter wie mit einem renitenten Kleinkind, dem man alles erklären muss. »Wie genau nennt sich deine Position, die du bei Elb Records hast?«
»A&R-Manager«, antwortet er leise.
»Wie bitte?«
»Junior A&R-Manager«, verbessert er sich.
»Richtig«, stimme ich ihm zu. »Und ich bin Senior A&R-Manager. Was sagt dir das?« Er blickt verlegen zu Boden und tritt von einem Fuß auf den anderen.
Es tut mir schon leid, dass ich ihn gerade so in die Zange nehmen muss – aber immerhin trage ich hier die Verantwortung, da muss ich zusehen, dass meine Leute keinen Scheiß bauen. Okay, genauer gesagt sind »meine Leute« eher »mein Leut«, denn Tobias ist mein einziger direkter Mitarbeiter im A&R-Department. Aber trotzdem!
»Also, was sagt dir das?«, wiederhole ich daher.
Er schweigt bockig.
Ich seufze innerlich. »Das sagt dir, dass ich dein Boss bin und du mit mir vor jeder Entscheidung Rücksprache halten musst.«
»Aber es war doch nur das Booklet«, nuschelt er leise.
»Ist mir egal«, weise ich ihn zurecht, »ob es nur das Booklet oder nur die Entscheidung darüber ist, ob der Künstler auf seinem Foto den Scheitel links oder rechts tragen soll, oder von mir aus darüber, ob du aufs Klo gehst!«
»Aber …«
»Ist das klar, Tobias? Haben wir uns da jetzt verstanden?«
Er nickt.
»Dann ist ja gut.«
Er entschwindet, und ich meine ein leises »Kontrollfreak!« zu vernehmen. Soll er halt. Schließlich bin ich diejenige, die am Ende ihren Kopf für alles hinhalten muss. Wenn er irgendwann so weit ist, kann er gern seinen eigenen Mist bauen – aber noch bin ich seine Vorgesetzte.
»Na?« Unsere Sekretärin Hilde steht in meiner Tür und lächelt mich amüsiert an. »Mal wieder Ärger mit dem Junior? Der ist ja ziemlich geknickt hier rausgeschlichen.«
»Ach«, seufze ich, »Ärger würde ich jetzt nicht sagen. Ich muss ihn nur hin und wieder daran erinnern, dass wir hier kein anarchistischer Haufen sind, bei dem jeder machen kann, was er will.«
Hilde lacht glucksend. »Sei nicht so streng mit ihm, Stella! Das ist halt jugendliche Euphorie.«
»Dagegen hab ich ja auch nichts«, gebe ich zu, »aber wenn sie in blinden Aktionismus ausartet, muss ich ja wohl mal was sagen.«
»Du wirst dir Tobias schon zurechtbiegen«, erwidert unsere Sekretärin schmunzelnd. Dann holt sie hinter ihrem Rücken eine große Packung Merci-Schokolade hervor und legt sie mir auf den Tisch. Ich sehe sie fragend an. »Stichwort ›zurechtbiegen‹«, erklärt sie, »danke noch mal, dass du mir letzte Woche bei den Reisekostenabrechnungen geholfen hast. Ich weiß auch nicht, weshalb ich da so durcheinandergekommen bin.«
»Kein Ding«, winke ich ab, »war ja nur ein verrutschtes Komma, das war jetzt wirklich keine große Sache.«
»Doch«, insistiert Hilde, »ohne dich hätte ich den Fehler nicht gefunden und da noch stundenlang drüber gegrübelt.«
»Ich hab da einen Trick«, verrate ich ihr, »Zahlen gehe ich immer von hinten nach vorn durch, und zwar zweimal. Da findet man eigentlich alles.«
»Guter Tipp«, sagt Hilde.
»Also, danke für die Schokolade, auch wenn das echt nicht nötig war.«
»Ich hoffe, du isst so was überhaupt. So schlank, wie du bist, war ich mir nicht sicher.«
»Doch, doch, hin und wieder nasche ich schon.«
»Dann hast du Glück, dass man es dir nicht ansieht«, stellt unsere Sekretärin fest. »Bei mir setzt es ja leider schon an, wenn ich mit dem Bus an einer Konditorei vorbeifahre.« Sie klopft sich mit einer Hand auf ihren wirklich beachtlich runden Bauch. »Aber mit über fünfzig muss man ja auch nicht mehr aussehen wie Twiggy.«
»Hmm«, erwidere ich und weiß jetzt nicht so recht, was ich darauf antworten soll. Recht hast du? Das wäre ein bisschen gemein. Das ist doch Quatsch? Das wäre ganz offensichtlich gelogen. »Mhhmmm«, ziehe ich mich lautmalerisch aus der Affäre.
Hilde macht keinerlei Anstalten zu gehen, sondern lächelt mich weiterhin freundlich an. Scheint irgendwie in Plauderlaune zu sein. »Ja, äh, also«, setze ich an, »das ist wirklich total nett von dir.« Dann nehme ich die Packung in die Hand und reiße sie an der Perforation auf. »Willst du vielleicht ein Stück?«
»Och, wenn du mich so fragst: Danke, sehr gern!« Sie lässt ihre Finger über die offene Packung kreisen und entscheidet sich dann für einen Riegel Krokantschokolade.
»Hm, lecker«, teilt sie mir mampfend mit. Ich überlege, ob ich jetzt aus Höflichkeit auch ein Stück essen sollte. Allerdings hatte ich beim Mittagessen schon einen Vanillepudding, damit ist mein Süßigkeitenbedarf für heute eigentlich abgedeckt. Bevor ich weiter darüber nachdenken kann, klingelt mein Telefon. Die Rettung vor zu viel Bürointimität! Ich nehme mit einem entschuldigenden Schulterzucken in Hildes Richtung ab.
»Elb Records, Stella Wundermann«, melde ich mich.
»Hallo, mein Schatz!« Meine Mutter. Okay, nicht der wichtige Geschäftsanruf, den ich jetzt gerade brauchen könnte, aber in der Not kann man nicht wählerisch sein.
»Einen Moment, bitte«, sage ich so professionell, als würde Lady Gagas Manager persönlich anrufen, lege die Hand über die Muschel und wende mich wieder an Hilde: »Also, wie gesagt, danke schön. Wenn du mal wieder Hilfe brauchst, sag einfach Bescheid.«
»Mach ich.« Mit einem kecken Grinsen stibitzt sie sich noch einen Riegel aus der Packung und marschiert dann aus meinem Büro. Ich sehe ihr nach und denke kurz, dass ihre Figur vermutlich nicht nur deshalb so üppig ist, weil sie hin und wieder an einer Konditorei vorbeifährt: Bei ihrem stattlichen Umfang muss der Bus schon so etwas wie eine Großraumbäckerei auf Rädern sein.
»Stella?«, kommt es aus dem Hörer.
»Tut mir leid, Mama«, entschuldige ich mich. »Ich hab hier gerade noch mit einem Kollegen gesprochen.«
»Kein Problem«, antwortet sie. »Ich wollte auch nur mal fragen, wie es dir geht.«
»Nicht viel anders als gestern«, erwidere ich.
»Entschuldige bitte mal«, kommt es prompt etwas beleidigt aus dem Hörer, »du wolltest mich gestern zurückrufen und hast es nicht getan, da werde ich ja wohl mal nachhorchen dürfen, ob irgendwas los ist.«
Ich unterdrücke ein genervtes Seufzen. »Gar nichts ist los«, antworte ich gedehnt. »Außer dass ich hier unheimlich viel zu tun habe und mir im Büro schlicht und ergreifend die Zeit für einen gemütlichen Plausch fehlt.«
»Zeit hast du ja nie.« Zack, der nächste Vorwurf.
»Also echt, Mama! Ich bin hier bei der Arbeit, das ist doch nicht mein Hobby!«
»Ja, und wenn du nicht im Büro sitzt, bist du ständig auf irgendwelchen Konzerten oder Reisen unterwegs!«
»Das ist auch Arbeit«, erkläre ich ihr. »Du weißt doch, es gehört zu meinem Job, auf Gigs zu gehen und mir Bands anzuhören.«
Jetzt ist es an ihr, zu seufzen. »Das weiß ich ja, mein Schatz. Und ich bin unheimlich stolz auf dich, wie gut du das alles machst. Aber ich vermisse dich eben auch und würde mich freuen, öfter von dir zu hören.« Sie legt eine kurze Kunstpause ein, und ich könnte fast mitsprechen, als der nächste Vorwurf kommt: »Davon, dich mal wieder zu sehen, rede ich ja schon gar nicht.«
»Ich war doch vorletztes Wochenende da!«, wende ich ein.
»Für zwei Stunden! Du hattest ja kaum Zeit, deine Jacke auszuziehen! Und außerdem warst du doch nur in Bremen, um dir eine Band anzuhören, jetzt tu also nicht so, als hättest du mich besuchen wollen!«
»Okay«, ich blättere in meinem Kalender. »Was hältst du davon, wenn ich Sonntag vorbeikomme? Da hab ich noch gar nichts anderes vor.«
»Du sollst dich aber auch nicht gezwungen fühlen«, erklärt sie mit trauriger Stimme, »das will ich natürlich nicht …«
Das ist typisch für meine Mutter: Erst beschwert sie sich, und wenn man dann einen Vorschlag macht, will sie sich auch noch bitten lassen. Ich muss unwillkürlich den Kopf schütteln. Wenn es eine Meisterschaft in emotionaler Erpressung gäbe – Mutti wäre die unangefochtene Titelverteidigerin.
Aber ich will nicht ungerecht sein, sie hat es auch oft nicht leicht gehabt. Wir beide haben es nicht leicht gehabt, um genau zu sein. Nachdem sich mein Vater – ein italienischer Pianist, dem ich auch den für meinen Geschmack etwas zu verspielten Vornamen Stella zu verdanken habe – Knall auf Fall aus dem Staub gemacht hat, als ich gerade mal sechs Jahre alt war. Keine Ahnung, wohin, wir haben nie wieder etwas von ihm gehört. Ich nehme an, er hockt irgendwo in Rom, Neapel oder auf Sizilien herum, es ist mir aber auch egal. Wer sich so verhält, kann von mir aus bleiben, wo der Pfeffer wächst. Das sah meine Mutter genauso, schließlich hatten wir ja noch uns.
»Ich komme dich wirklich gern besuchen«, bekräftige ich noch einmal.
»Da freue ich mich! Soll ich dir Rouladen machen?«, fragt sie wie nebenbei. Ich muss lachen, denn natürlich weiß Mutti, dass ich so ziemlich allem im Leben widerstehen kann, aber ganz sicher nicht ihren Rouladen!
»Dann komme ich umso lieber!«
»Gut, mein Schatz. Wann bist du denn da?«
»Ich denke, so gegen elf.«
»Okay. Aber denk bitte daran, dass wir hier in der Straße jetzt Anwohnerparken haben. Am besten fährst du in die Stichstraße am Ende …«
Ich halte den Hörer ein Stückchen von meinem Ohr weg. Das ist der zweite typische Wesenszug meiner Mutter: Sie denkt noch immer, ich sei ein Kleinkind, dem man alles erklären muss. Wenn ich überlege, wie oft sie mir schon beschrieben hat, wie genau ich wo in Bremen hinfahren und parken soll, werde ich allein bei dem Gedanken daran wahnsinnig. Aber ich habe es aufgegeben, ihr zu sagen, dass ich mit meinen zweiunddreißig Jahren durchaus erwachsen und in der Lage bin, selbstständig zu ihrer Wohnung zu finden und mein Auto irgendwo abzustellen. Zumal ich ja dort aufgewachsen bin.
»… da kannst du dann ohne Probleme bis abends stehen bleiben«, kommt sie mit ihren Ausführungen zum Ende.
»Ja, gut, mach ich. Also dann bis Sonntag!«
»Bis dann!« Ich lege auf, dann stelle ich meinen Apparat nach vorn zu Hilde um. Wie ich Mama kenne, wird sie jetzt noch dreimal anrufen, um zu fragen, ob Rouladen wirklich gut sind oder sie lieber einen Hackbraten machen soll und ob es nicht eigentlich besser wäre, wenn ich mit dem Zug komme, weil auf der A1 doch momentan so viele Baustellen sind und überhaupt … Soll Hilde sich mit ihr darüber unterhalten, die war ja eben in echter Plauderlaune, und ich brauche jetzt mal einen Moment Ruhe.
Ich starre nachdenklich an die Decke. Das war’s dann wohl mit meinem gemütlichen Sonntag, an dem ich einfach nur in der Wanne liegen und einen schönen Schmöker lesen wollte. Und das, nachdem gerade diese Woche besonders anstrengend wird. Neben diversen Meetings habe ich jeden Abend Termine: zwei Konzerte (von denen eins vermutlich klasse wird und das andere mir schon jetzt latente Zahnschmerzen beschert, aber auch das gehört zu meinem Job), eine Album-Release-Party, bei der auch jede Menge Presse dabei sein wird, ein Abendessen mit dem Management eines unserer Künstler, und am Freitag bin ich mit der Newcomerband Reeperbahnjungs verabredet, die ich unter Vertrag nehmen möchte und die mir ihre neuen Sachen vorspielen wollen. Samstag treffe ich mich dann mit meiner besten Freundin Miriam, die an dem Tag aus ihrem Urlaub zurückkommt. Ich schließe die Augen. Uff! Was für ein Programm!
Aber ich will mich nicht beschweren, ich habe bei Elb Records wirklich meinen absoluten Traumjob gefunden. Ich wollte schon immer etwas mit Musik machen. Als Teenager habe ich sogar davon geträumt, selbst Sängerin zu werden, so spinnerte Kleinmädchenflausen halt. Das kam vermutlich daher, weil ich früher als Kind viel mit meinem Vater gesungen habe und er meinte, ich hätte eine so besondere Stimme, mit der ich später mal viel anfangen könnte. Nun, was man von den Aussagen meines Erzeugers halten kann, ist ja bekannt … Also war ich nach dem Abi dann doch so vernünftig, nicht Musik zu studieren, sondern lieber eine Ausbildung zur Kauffrau für audiovisuelle Medien zu machen. Und dann habe ich Stück für Stück auf mein eigentliches Ziel hingearbeitet, irgendwann A&R-Manager zu werden. Das hatte ich mit Mitte zwanzig geschafft, damals noch bei einem großen Label. Vor vier Jahren habe ich dann das Angebot bekommen, Senior A&R-Manager bei der neugegründeten Firma Elb Records zu werden. Da habe ich natürlich sofort zugeschlagen und es bisher nicht ein einziges Mal bereut.
Wir sind ein kleines Label mit nur acht Mitarbeitern – aber nicht ohne Stolz kann ich sagen, dass wir recht erfolgreich sind. Wir haben uns auf deutsche Pop- und Rockmusik spezialisiert, auf Musiker und Bands, die in die Richtung von Revolverheld, Juli, Jupiter Jones oder Pohlmann gehen. Inzwischen sind uns schon einige Charthits gelungen. Okay, es waren auch Rohrkrepierer dabei, gerade im vergangenen Jahr sind mir zwei Acts nacheinander gefloppt. Aber Lutz, mein Chef und Inhaber von Elb Records, weiß, wie schwierig es ist, einen Erfolg zu kalkulieren. Außerdem: Wenn ich ihm erst einmal ein Demo der Reeperbahnjungs präsentiere, wird er begeistert sein. Ich bin mir zu hundert Prozent sicher, dass die Jungs erfolgreich werden. Nicht nur, dass alle vier phantastisch aussehen – vor allem der Leadsänger Tim Lievers, ein echter Frauentyp! –, sie machen auch wirklich großartige Musik. Seit einem halben Jahr komponieren und texten sie, was das Zeug hält, und ich bin zuversichtlich, dass wir bald den richtigen Song haben, den ich Lutz und den anderen dann als Single vorstellen werde. Bei dem Gedanken grinse ich vor mich hin. Was für ein Glück, dass ich damals zu ihrem Auftritt ins Logo gegangen bin, einem Live-Musik-Schuppen hier in der Stadt. Eigentlich wollte ich gar nicht, weil ich ein Date hatte. Aber dann hat mich dieser Idiot zehn Minuten vorher versetzt, und ich bin ziemlich angefressen zum Konzert der Reeperbahnjungs gefahren – und muss sagen, dass das wohl eine Art Fügung des Schicksals war. Schon nach dem ersten Stück wusste ich, dass diese Band absolutes Hitpotenzial hat. Und ich brauche keinen Kerl, ich brauche Hits! Davon werde ich mit Tim Lievers und den Reeperbahnjungs schon bald wieder einen auf den Markt werfen, das steht für mich außer Zweifel. Doch, mein Leben ist prima!
»Na?« Unbemerkt ist Lutz in mein Büro gekommen und lehnt nun lässig im Türrahmen. Ich sollte dort so einen Kasten anbringen lassen, aus denen man auf Ämtern seine Nummer zieht, so schnell, wie sich hier heute die Kollegen die Klinke in die Hand geben. Wobei: Lutz ist ja kein Kollege, er ist mein Chef, und für den habe ich natürlich immer Zeit.
»Was grinst du denn so zufrieden vor dich hin?«, will er wissen. Obwohl er schon Mitte fünfzig ist, duzen wir uns; überhaupt spricht sich in der Musikbranche so gut wie keiner mit Sie an.
»Nix«, antworte ich, denn noch sollen die Reeperbahnjungs mein Geheimnis bleiben, »hab nur gerade an was gedacht.«
»Das scheint ja etwas Schönes gewesen zu sein«, kommentiert mein Boss und schiebt ein neckendes »Bist du etwa verliebt?« hinterher.
»Quatsch!« Ich mache eine wegwerfende Handbewegung. »Mein Herz schlägt nur für die Musik, weißt du doch.«
Mit einem Mal tritt ein etwas seltsamer Ausdruck auf sein Gesicht. Irgendwie nahezu düster. »Da bin ich aber beruhigt«, sagt er, aber es klingt merkwürdig. Hat er meinen flapsigen Kommentar in den falschen Hals bekommen?
»Kannst du mal mit in den Konfi kommen? Ich muss mit euch allen reden. Die anderen sind schon da, aber dein Telefon war auf Hilde umgestellt.«
»Klar«, erwidere ich etwas verwundert. »Was gibt’s denn?«
»Erkläre ich dir gleich«, sagt er nur, dreht sich um und geht. Ich folge meinem Boss und bin etwas irritiert. Natürlich ist es keine Seltenheit, dass wir uns alle zu einem Meeting treffen – aber irgendwie habe ich plötzlich ein ganz komisches Gefühl, mir ist regelrecht flau im Magen. Das letzte Mal, dass ich so etwas gespürt habe, war … hmm … auweia: vor gut fünf Jahren, als mein damaliger Freund von heute auf morgen und ohne Vorwarnung mit mir Schluss gemacht hat!
Hat Lutz das etwa auch vor? Also, nicht mit mir Schluss machen, sondern mich rauswerfen?
Aber das ist ja Unsinn, beruhige ich mich in Gedanken, dafür würde er ja nicht die gesamte Belegschaft im Konfi versammeln.
Oder etwa doch?
Will er mich vielleicht coram publico feuern? Waren die zwei Flops im letzten Jahr doch zu heftig? Habe ich irgendwo irgendwas übersehen? Wie konnte mir das passieren? Und was überhaupt? Und …
Stella, ermahne ich mich, während ich meinem Chef weiter in Richtung Besprechungsraum folge, jetzt hör auf, dir irgendwelche Horrorszenarien vorzustellen, deine Paranoia ist ja wirklich unerträglich! Es wird schon nichts sein.
Auch meine Kollegen sehen ein wenig beunruhigt aus, als ich direkt hinter Lutz in den Konferenzraum komme. Tobias knabbert mal wieder an seinen Fingernägeln. Auf Hildes Stirn steht eine steile Sorgenfalte, und sie kaut nervös auf einem weiteren Schokoriegel herum. Silke vom Marketing hat hektische Flecken im Gesicht, und auch ihre Kollegin Mareike, die für Presse und Promotion zuständig ist, sieht alles andere als glücklich aus. Nur Oliver, unser Produktmanager, wirkt einigermaßen gelassen. Er kippelt mit seinem Stuhl und diskutiert mit Sven vom Vertrieb über einen neuen Club, den er am Wochenende entdeckt hat. Aber kaum sind wir eingetreten, verstummt das Gespräch.
Lutz nimmt an der Stirnseite des Konferenztisches Platz, ich setze mich neben Hilde.
»Was ist denn los?«, flüstere ich ihr leise zu, aber sie schüttelt nur stumm den Kopf.
»Also, Leute«, beginnt Lutz, dann räuspert er sich. »Ich weiß, dass das für euch alle jetzt sehr überraschend kommt. Mich hat es selbst überrascht …« Er unterbricht sich und scheint nach den richtigen Worten zu suchen.
Mit ihrer freien Hand umklammert Hilde die Armlehne ihres Stuhls so fest, dass ihre Knöchel weiß hervortreten. Mein Herz wummert mittlerweile so schnell wie der Beat eines Scooter-Songs, denn nach der Einleitung bin ich mir ganz sicher: Es wird doch etwas ganz, ganz Schlimmes sein, was Lutz uns im nächsten Augenblick mitteilen wird!
»Es ist mir wirklich nicht leichtgefallen, diese Entscheidung zu treffen«, fährt Lutz fort. »Aber ich konnte nicht anders, was ihr hoffentlich verstehen werdet. In den vergangenen Tagen habe ich hin und her überlegt, habe die verschiedenen Möglichkeiten wieder und wieder durchgedacht …«
»Jetzt sag schon endlich, worum es geht!«, platze ich heraus. Wenn Lutz hier noch länger um den heißen Brei herumredet, bekomme ich gleich einen Herzinfarkt!
»Also gut«, er seufzt, dann lässt er seinen Blick vom einen zum anderen wandern. Und eine Sekunde später platzt die Bombe: »Ich habe Elb Records verkauft und höre auf.«
Bumm!
Oliver ist mit seinem Stuhl umgekippt. Oder war das jetzt doch ein Herzinfarkt?
2. Kapitel
Du hast bitte was?« Tobias ist der Erste von uns, der seine Sprache wiederfindet. Mag daran liegen, dass er hier mit seinen vierundzwanzig Jahren der Jüngste ist, in dem Alter wäre ich nach so einem Tiefschlag auch schneller wieder aufgestanden.
Lutz setzt eine zerknirschte Miene auf. »Tut mir leid, Leute, so ist es.«
»Aber, aber, aber«, kommt es von Oliver, der sich gerade mühsam vom Boden hochgerappelt hat und jetzt mit seiner rechten Hand den linken Ellbogen reibt, der bei seinem Sturz offenbar in Mitleidenschaft gezogen worden ist, »warum denn? Das verstehe ich nicht.«
»Ich auch nicht«, wirft Hilde ein und nestelt an der Verpackung des nächsten Schokoriegels herum. Nun löst sich auch bei mir die Schockstarre, und ich bekomme den Mund wieder auf: »Einfach so, von heute auf morgen?«, will ich wissen. »Warum hast du uns nicht früher erzählt, dass du das Label verkaufen willst?«
»Das wollte ich ja gar nicht«, bringt Lutz in entschuldigendem Tonfall vor. »Mich hat es selbst überrascht, das könnt ihr mir glauben!«
»Wie kann dich das denn selbst überraschen?«, hakt unsere Marketing-Frau Silke skeptisch nach. »Oder waren bei der Entscheidung irgendwelche Drogen im Spiel, die dich dazu veranlasst haben, gegen deinen eigenen Willen zu handeln? Hat dich jemand unter Halluzinogene gesetzt, und du wusstest nicht, was du tust?«
»Nein, natürlich nicht.« Lutz schüttelt den Kopf. »Die Sache ist nur die: Ich habe ein so unglaublich gutes Angebot erhalten, dass ich es schlicht nicht ausschlagen konnte.«
Okay, die Drogen wären mir als Erklärung deutlich lieber gewesen. »Verstehe«, kommentiere ich leicht säuerlich, »der schnöde Mammon war’s, wir sind dir da völlig egal.«
»Quatsch«, widerspricht Lutz. »Wie ich schon sagte: Die Entscheidung ist mir sehr, sehr schwergefallen. Aber, ganz ehrlich«, mittlerweile schlägt er einen Verständnis heischenden Tonfall an, »ich bin jetzt vierundfünfzig Jahre alt.«
»Das ist ja wohl kein Alter«, meldet Hilde sich zu Wort und wirkt etwas pikiert. Kein Wunder, sie ist ja zwei Jahre älter als er.
»Doch«, erwidert Lutz. »Ich möchte nicht in der Musikbranche rumturnen, bis ich ein Greis bin.«
Oha, sehr böser Blick von Hilde. Sie packt den nächsten Riegel aus und stopft ihn sich wütend in den Mund. Unser Boss spricht derweil unbeirrt weiter: »Das ist ein Job für jemanden, der jünger ist. Viel länger als drei oder vier Jahre hätte ich Elb Records eh nicht mehr gemacht. Meine Frau spricht schon lange davon, dass sie sich mit mir endlich auf Mallorca zur Ruhe setzen will. Und dass ich mehr Zeit für sie haben soll.«
»Und warum machst du es dann nicht noch drei oder vier Jahre?«, will Oliver wissen. »Weshalb dieser überstürzte Sinneswandel?«
»Das habe ich doch schon erklärt: Gerade jetzt habe ich ein tolles Angebot erhalten. Wer weiß, ob das in ein paar Jahren auch noch so ist, die Chance kann und will ich mir einfach nicht entgehen lassen.«
Es gibt etwas Gemurmel, von dem man nicht sicher sein kann, ob es Zustimmung ist oder der Aufruf zur Meuterei. Ich würde mich dem nur zu gerne anschließen, aber eine muss jetzt wohl einen klaren Kopf bewahren. »Und wer hat das Label gekauft?«, stelle ich eine nicht unwesentliche Frage.
»Stimmt überhaupt, zu wem gehören wir denn jetzt?«, schließt sich Tobias an.
»Das müsst ihr auf jeden Fall noch für euch behalten, bis wir es offiziell den Branchendiensten melden. Das wird noch ein oder zwei Wochen dauern«, erklärt Lutz.
»Ja, ist klar.« Tobias nickt ungeduldig. »Aber an wen hast du denn nun verkauft?«
»An World Music«, antwortet Lutz.
Ein erschrockener Aufschrei geht durch die Reihen, und auch mir sackt das Herz in die Hose. Ausgerechnet World Music, unser Hauptkonkurrent! Das Label, das nicht größer ist als unseres, hat sich nämlich genau wie wir auf deutschen Rock und Pop spezialisiert, und mehr als einmal haben sie uns einen Act, den wir auch haben wollten, vor der Nase weggeschnappt.
Okay, Stella, keine Panik. Du bist ruhig und entspannt. Du behältst einen klaren Kopf. Du … »Dann sind wir ja jetzt alle unsere Jobs los!«, rufe ich entsetzt. Die anderen nicken zustimmend.
»Keine Panik!«, sagt Lutz. »Ich habe vom Geschäftsführer David Dressler die Zusage, dass es vorerst keine Entlassungen geben wird.«
»Vorerst? Pfff!«, kommt es von Tobias, der gerade ziemlich blass um die Nase ist. Kein Wunder, er ist noch mitten in der Probezeit und hat sich noch nicht durch ein sonderlich gutes Händchen hervorgetan. Okay, bisher hat er immer mir zugearbeitet, aber wenn er auf die Abschussliste kommt, werde ich ihn wohl auch nicht retten können.
»Nein, so meine ich das nicht«, erklärt unser Boss beschwichtigend. »David Dressler hat mir in die Hand versprochen, dass er alles tun wird, um sämtliche Jobs zu erhalten. Immerhin wird sein Label ja nun doppelt so groß wie vorher, demnach ist dann auch doppelt so viel zu tun.«
»Ach, komm schon!«, wirft Oliver in spöttischem Tonfall ein. »Das wäre ja ganz was Neues, dass eine Firma nach dem Verkauf nicht erst einmal gesundgeschrumpft wird!«
»Wie gesagt«, schlägt Lutz wieder einen strengen Tonfall an, »er hat es mir versprochen, mehr kann ich da auch nicht tun.«
Ein unwilliges Murren geht durch die Reihen. Und ich kann nur noch einen einzigen Gedanken fassen: Senior A&R-Manager. World Music hat auch einen Senior A&R-Manager! Martin Stichler, den kenne ich sogar. Zwar nur flüchtig von Veranstaltungen, weil ich ihm lieber aus dem Weg gehe, aber die Branche ist zu klein, als dass man sich nicht immer wieder über den Weg laufen würde. Er ist Mitte dreißig und ziemlich von sich überzeugt, sowohl beruflich als auch privat. Mit anderen Worten: ein Großkotz, der sich nicht nur für den Hohepriester der Musikindustrie hält, sondern auch noch für Gottes Geschenk an die Frauen. Ich habe schon öfter beobachtet, wie er selbstgefällig um alles herumscharwenzelt, was weiblich und gutaussehend ist. Und das, obwohl er dabei stets auch noch eine andere Dame am Strick hatte. Okay, er ist wirklich attraktiv, bestimmt einen Meter neunzig groß, durchtrainiert, hat blonde Haare und sehr blaue Augen. Aber, wie meine Freundin Miriam mal feststellte, als ich ihn ihr auf einem Konzert gezeigt habe: »Sieht zwar echt nett aus, aber das ist doch noch lange kein Typ, nach dessen Anblick ich künstlich beatmet werden muss.«
Tja, ganz im Gegensatz zu mir, denn ich habe schon das Gefühl, dass ich gleich eine Extraportion Sauerstoff brauche – ich stehe kurz vorm Hyperventilieren! Denn egal, was David Dressler Lutz versprochen hat – ich kann mir nicht vorstellen, dass er für ein Label der Größe, die bei dem Zusammenschluss von Elb Records und World Music herauskommen wird, zwei Senior A&R-Manager braucht. Was mich zu folgenden Rückschlüssen bringt: Entweder ich werde schon bald zum normalen A&R degradiert – oder ich kann gleich ganz meine Sachen packen. Allein bei dem Gedanken daran wird mir schlecht, das ist der absolute SUPERGAU! Schnell, ich muss mich betrinken!
»Wie gesagt«, dringt die Stimme von Lutz nun wieder an mein Ohr, »ihr müsst diese Information unbedingt für euch behalten, da darf noch nichts durchsickern. In den nächsten zwei Wochen wird sich dann klären, wie das alles geregelt wird.«
»Müssen wir mit unseren Büros umziehen?«, will Silke wissen. Lutz zuckt entschuldigend mit den Schultern.
»Das weiß ich noch nicht«, antwortet er. »Ich habe ja erst gestern Abend den Vorvertrag unterschrieben. David Dressler wird am Freitag hierherkommen und die weiteren Schritte erläutern.«
»Sind wir World Music dann untergeordnet?«, stellt Tobias die nächste Frage.
»Nein«, sagt unser Boss beziehungsweise unser zukünftiger Ex-Boss, »soweit er mir erklärt hat, werden beide Labels gleichberechtigt zusammengelegt und in Zukunft World Records heißen. David Dressler wird euch am Freitag persönlich erzählen, wie genau er sich das vorstellt. Wichtig wäre bis dahin nur eins: Bis auf weiteres machen wir mit Elb Records keine neuen Abschlüsse. Keine Künstlerverträge, keine Bandübernahmeverträge.« Sein Blick geht in meine Richtung und wandert dann weiter zu Tobias, weil das ja schließlich unsere Baustelle ist. Ich schlucke schwer, wir sind also jetzt erst einmal kaltgestellt. Dabei hatte ich gehofft, Tim Lievers und seinen Reeperbahnjungs bereits am Freitag einen Künstlervertrag anbieten zu können!
Im Gegensatz zum Bandübernahmevertrag, bei dem der Musiker eine fertig produzierte CD abliefert, die das Label dann so einkauft, vervielfältigt und auf den Markt wirft, funktioniert es bei dieser Form des Abschlusses so, dass Plattenfirma und Künstler gemeinsam eine Single oder ein Album erarbeiten. Sieht so aus, als würde daraus in nächster Zeit erst einmal nichts werden, weder aus dem einen noch aus dem anderen Vertrag.
»Ich kann mich nur wiederholen«, fasst Lutz noch einmal alles zusammen, »macht euch bitte keine Sorgen. Ich kenne David Dressler immerhin schon seit vielen Jahren und bin überzeugt davon, dass er sein Wort halten wird.«
»Dass ich nicht lache! Er wird sein Wort halten – na, das wäre aber der erste Mann, von dem ich je gehört habe, der seine Versprechen nicht bricht, sobald es zu seinem Vorteil ist.« Meine Mutter klingt fast noch aufgebrachter als ich, während ich ihr abends von den unvorhergesehenen Ereignissen am Telefon berichte. Das Konzert, zu dem ich eigentlich wollte, habe ich sausenlassen. Zum einen war mir nach der schockierenden Nachricht meines Chefs nicht wirklich danach, zum anderen habe ich für mich selbst ein wenig bockig beschlossen, dass ich da nicht hinmuss, wenn ich momentan ja eh auf Eis gelegt bin. Da habe ich mich lieber in meine Wohnung in Ottensen zurückgezogen, mir ein schönes Glas Wein eingeschenkt, meinen Schnuffelhasen Möhrchen aus dem Bett geholt und mich zusammen mit ihm aufs Sofa gekuschelt.
So lag ich da eine gute halbe Stunde lang rum, Möhrchen fest an meine Brust gedrückt, und erzählte ihm von den Neuigkeiten. Eine etwas seltsame Macke von mir, ich weiß, aber wenn ich Sorgen habe oder wütend bin, lade ich das schon seit meiner Kindheit immer bei Möhrchen ab – und seltsamerweise geht es mir danach meistens besser. Möhrchen hat mir beigestanden, als Papa uns damals verließ. Wenn ich in der Grundschule wegen meinem ungewöhnlichen Vornamen gehänselt wurde. Er war für mich da, als Dirk aus der 4 c lieber mit der blöden Laura ein Eis essen gehen wollte, und als nach dem ersten Hoch, als ich bei Mama ausgezogen war, der Frust kam, weil ich auf einmal allein in einer fremden Stadt in einem schrottigen Ein-Zimmer-Apartment saß.
Diesmal half es nicht wirklich, was vermutlich daran liegt, dass mein Stoffhase mir natürlich nicht antworten kann. Miriam wäre mir eine deutlich größere Hilfe, aber die ist noch bis Samstag mit ihrem Freund Gunnar im Liebesurlaub in Frankreich, bei dem ich sie nicht stören wollte, also beschloss ich, das zu tun, was ich sowieso meistens mache, wenn ich nicht weiterweiß: meine Mutter anrufen. Sie kann zwar eine ziemliche Nervensäge sein, aber wenn ich ihren Rat brauche, hat sie meist ganz nützliche Tipps. Nur gerade jetzt nicht, im Gegenteil: Sie bestärkt mich eher noch in meinen Horrorvorstellungen.
»Wenn deine Position in der anderen Firma bereits vergeben ist, wäre dieser Dressel oder wie der heißt …«
»Dressler«, sage ich matt, »David Dressler.«
»Wie dem auch sei. Was weißt du denn über diesen Dressler?«, fragt Mama.
»Nicht viel«, gebe ich zu. »Er hat das Label vor drei Jahren gegründet und ist damit recht erfolgreich. Immerhin so erfolgreich, dass er uns schon ernsthafte Konkurrenz gemacht hat. Ansonsten habe ich ihn bisher nur einmal kurz auf einer Veranstaltung aus der Ferne gesehen, ist mehr der zurückgezogene Typ, der sich nicht viel auf Branchenfesten rumtreibt.«
»Aha«, wirft meine Mutter vielsagend ein, wobei ich mich gerade frage, was an dieser Aussage aha ist. »Also«, spricht sie weiter, »jedenfalls wäre dieser David Dressler doch schön blöd, wenn er nicht so schnell wie möglich versuchen würde, dich loszuwerden und gegen jemanden auszutauschen, der weniger verdient als du.« Damit bestätigt Mama zu hundert Prozent genau die Sorgen, die ich mir auch schon gemacht habe. Hätte ich doch einfach weiter mit Möhrchen gesprochen, der hat wenigstens die Klappe gehalten!
»Außerdem«, fährt sie fort, »woher willst du wissen, was Dressler wirklich zu Lutz gesagt hat? Vielleicht gab es das Versprechen, von dem er euch erzählt hat, ja gar nicht.«
»Warum hätte er das sonst behaupten sollen?«
»Das liegt doch wohl auf der Hand!«, schleudert Mama mir entgegen. »Damit ihr nicht zuckt, schön die Füße stillhaltet und ihm keinen Ärger macht.«
»Bisher konnte man sich auf Lutz immer verlassen«, wende ich ein.
»Aha!« Nun klingt sie ironisch. »Das merkt man ja auch gerade, wie sehr ihr euch auf ihn verlassen könnt! Stellt euch einfach vor vollendete Tatsachen, ohne Vorwarnung, ohne nichts.« Sie schnalzt missbilligend mit der Zunge. »Nein, Stella, sei da bitte nicht so blauäugig, jeder ist sich selbst der Nächste, und du solltest dich auf niemand anderen verlassen außer auf dich selbst. Erinnere dich doch bitte mal daran, wie dein Vater …«
»Ist ja auch egal«, unterbreche ich sie, bevor sie wie üblich auf das Dein-Vater-Thema kommen kann. Denn obwohl es schon so lange her ist, dass Papa sich davongemacht hat, spricht meine Mutter immer noch gerne und ausdauernd darüber, was für ein Mistkerl er ist. Als Miriam und sie sich mal kennengelernt haben, nahm meine Freundin mich danach zur Seite und sagte: Mensch, Stella, es tut mir echt leid – ich wusste gar nicht, dass sich deine Eltern gerade erst getrennt haben.
Das war vor über zwanzig Jahren, korrigierte ich.
Miriam sah mich groß an. Nee, oder? Also davon, dass man irgendwann Gras über die Sache wachsen lassen sollte, hält deine Mutter wohl so gar nichts, oder?
Nein, bestätigte ich, meine Mutter ist eher eine überzeugte Anhängerin der Ich-verlege-regelmäßig-neue-Tellerminen-Fraktion.
»Mama, lass das doch jetzt mal«, bitte ich sie, denn tatsächlich habe ich gerade ganz andere Probleme, als über die Charakterlosigkeit meines Erzeugers zu diskutieren. »Wie auch immer die Sache liegt«, fahre ich fort, »ich kann im Moment ja sowieso nichts machen außer abwarten.«
Eins muss man Mama lassen: So schnell, wie bei ihr Gewitterwolken aus Richtung Italien aufziehen, so schnell kommt sie aber auch wieder auf das eigentliche Thema zurück, wenn es nötig ist. »Doch«, sagt sie mit deutlich freundlicherer Stimme, »du kannst dich gedanklich dafür wappnen, dir nicht so schnell die Butter vom Brot nehmen zu lassen.«
»Was meinst du damit?«
»Zeig deine Zähne! Beweis deinem neuen Chef, was du draufhast! Du musst einfach richtig Gas geben und ihn davon überzeugen, dass er mit dir das ganz große Los gezogen hat.«
Ich seufze.
»Na, na, Kind«, kommt es ein wenig tadelnd, aber auch schmunzelnd aus der Leitung, »du bist doch sonst nicht so mutlos und leicht einzuschüchtern. Jetzt sind Ellbogen gefragt!«
»Okay, du hast wohl recht.«
»Natürlich habe ich das.« Sie lacht.
»Dann werd ich jetzt mal ins Bett gehen, der Tag heute war echt anstrengend.«
»Mach das, mein Schatz. Wir sehen uns dann am Sonntag.« Ich zögere einen Moment, denn für den Bruchteil einer Sekunde schießt mir der Gedanke durch den Kopf, dass ich meinen Besuch vielleicht elegant mit der Begründung absagen könnte, ich müsse mich jetzt erst einmal sortieren und etwas zur Ruhe kommen. Immerhin hat Mama mich ja jetzt erst recht in Panik versetzt.
»Ja, bis Sonntag«, sage ich dann aber doch. Was bringt es, wenn ich am Wochenende allein zu Hause hocke und mir nur noch mehr Sorgen mache? Andererseits hat Mami mich ja jetzt erst recht in Grübeleien gestürzt, wenn das am Sonntag so weitergeht, kaufe ich mir danach einen Strick. Na ja, damit wäre das Problem dann natürlich irgendwie auch erledigt. Wir legen auf, mein Blick fällt auf Möhrchen. »Alles eine große Scheiße, findest du nicht?« Ich schnappe mir den Hasen und mein leeres Weinglas, werfe mein Kuscheltier im Schlafzimmer aufs Bett, gehe dann in die Küche und stelle das Glas in die Spülmaschine. Anschließend bereite ich die Kaffeemaschine für morgen früh vor, gehe mit einem feuchten Lappen über die Arbeitsplatte und wische sie dann mit einem Küchenhandtuch trocken.
Im Badezimmer stelle ich mich vor den Spiegel und fange an, mir die Zähne zu putzen. Die kleine Sanduhr an der Wand neben dem Alibert sagt mir, wann drei Minuten um sind. Ich spucke die Zahnpasta ins Becken und spüle mit Wasser nach. Jetzt noch das Gesicht reinigen, Nachtcreme drauf und die Haare kämmen – fertig. Sei nicht so blauäugig, fallen mir die Worte meiner Mutter ein, während ich mir mit einer Bürste über den Kopf striegele. Ich muss fast grinsen, denn was mir mein Spiegelbild zeigt, ist das Gegenteil von blauäugig: eine junge Frau mit langen schwarzen Haaren und dunklen Augen. Das Erbe meines Vaters – und das Einzige, was mir von ihm geblieben ist. Von meinem Namen jetzt mal abgesehen.
»Ein Stern, der deinen Namen trägt«, singe ich leise vor mich hin, obwohl ich überhaupt kein DJ-Ötzi-Fan bin. Aber seit er vor Jahren diesen Hit hatte, geht mir der Song immer wieder durch den Kopf. Nicht der schönste Ohrwurm, den man haben kann …
Ach ja, und Möhrchen, den hat Papa mir damals auch geschenkt. Ich kann mich noch gut daran erinnern, wie er damit nach Hause kam und ich das Stofftier begeistert in meine Arme gerissen und an mich gedrückt habe. »Un coniglio per il mio coniglietto« – ein Hase für mein Häschen. Über die Jahre habe ich Möhrchen schon ziemlich abgeliebt, und er sieht recht ramponiert aus – aber sobald ich ihn an mich drücke und meine Nase in seinem verfilzten Fell vergrabe, werde ich schlagartig ruhig und fühle mich irgendwie geborgen.
Zehn Minuten später habe ich meinen Pyjama an, meine getragenen Klamotten in den Wäschekorb verfrachtet und mir – nachdem ich auf meinem iPhone den Wetterbericht gecheckt habe (immerhin siebzehn Grad sollen es morgen werden) – das passende Outfit rausgelegt: grauer Rock und ein weißes T-Shirt, Unterwäsche, Overknees. Meine kniehohen Stiefel hole ich aus dem Schuhschrank und stelle sie im Flur neben die Eingangstür. Dann gehe ich rüber ins Wohnzimmer, kuschele mich unter die Decke auf meinem Sofa und sehe mir die Tagesthemen an. Keine aufregenden Neuigkeiten, jedenfalls nichts, das so aufregend ist wie das, was ich selbst heute erlebt habe. Allerdings stimmt der Wetterbericht nicht mit der Ansage auf meinem iPhone überein, also schalte ich den Fernseher aus, lege die Decke ordentlich zusammen, gehe zurück ins Schlafzimmer und tausche das Shirt gegen ein schwarzes Longsleeve.
Nachdem ich ins Bett gekrabbelt bin, nehme ich Möhrchen in den Arm und hangele mit der freien Hand nach dem Schmöker, der auf meinem Nachttisch liegt. Leidenschaftliche Geliebte lautet der Titel, und auch wenn ich mich mit so einem Buch nirgends in der Öffentlichkeit blicken lassen würde, sind solche Geschichten von brennender Liebe und grenzenlosem Verlangen einfach perfekt dazu geeignet, so richtig schön vom Alltag abzuschalten, denn sie haben mit der Wirklichkeit nun echt nicht das Geringste zu tun. Und wenn ich ein bisschen Abschalten heute nicht nötig habe, weiß ich es auch nicht.
Wenige Seiten später muss ich allerdings feststellen, dass ich mich überhaupt nicht konzentrieren kann auf Angelique, die französische Prinzessin, die sich mit allem, was sie sträuben kann, gegen den charmanten Freibeuter sträubt, dem sie durch eine Verquickung schicksalhafter Umstände in die Hände gefallen ist (ich gehe nicht davon aus, dass ihre Tugendhaftigkeit die ersten fünfzig Seiten des Romans übersteht). Die Gedanken darüber, wie es nach dem Verkauf von Elb Records weitergehen wird, ob ich meinen Job verlieren werde oder nicht, lassen mich einfach nicht los. Egal, wie dramatisch und mitreißend die Liebe zwischen den beiden Hauptfiguren Sébastian und Angelique auch beschrieben wird – momentan lässt mich das absolut kalt. Mit einem genervten Seufzer lege ich das Buch zurück auf den Nachttisch, schalte das Licht aus, rutsche tiefer unter die Decke und presse meinen Stoffhasen ganz fest an mich. »Ach Möhrchen, Möhrchen«, flüstere ich, »drück mir bitte ganz fest die Pfoten, dass das alles gut ausgeht.« Zusammen mit ihm im Arm drehe ich mich auf die Seite und hoffe, dass ich schnell einschlafen kann.
Mama hat recht, denke ich. Ich muss einfach zeigen, dass ich es draufhabe, und David Dressler im Sturm erobern. Wenn er erst einmal merkt, wie gut ich in meinem Job bin, wird er mich auf gar keinen Fall feuern. Wer weiß, vielleicht fängt ja auch Martin Stichlers Stuhl an zu wackeln? Immerhin habe ich schon ein paar schöne Erfolge vorzuweisen. Und wenn ich erst einmal den Deal mit den Reeperbahnjungs eingetütet habe …
Zu blöd, dass ich mit Tim Lievers und seiner Band nicht schon längst einen Vertrag abgeschlossen habe. Aber ich wollte halt warten, bis sie den perfekten Song haben, der Lutz aus den Schuhen haut. Konnte ja nicht ahnen, wie sich die Dinge entwickeln. Ob ich vielleicht, kommt mir plötzlich ein Gedanke, mit den Jungs einfach einen rückdatierten Vertrag abschließen und so tun sollte, als hätte ich das schon vor Lutz’ Neuigkeit, dass er die Firma verkauft hat, in trockene Tücher gebracht? Dann hätte ich Fakten geschaffen, und keiner könnte mir was. Doch dann verwerfe ich die Idee sofort wieder als Unsinn. Denn zum einen wäre das nicht korrekt – und wenn ich auf etwas stolz bin, dann darauf, dass ich bei meinen Kollegen als hundertprozentig korrekt, gewissenhaft und verlässlich gelte –, und zum anderen muss auch ich vor jedem Vertrag, den ich abschließe, Rücksprache mit Lutz halten. Ach, hätte ich ihm doch schon vor zwei Wochen was von der Band vorgespielt, die bisherigen Demos sind dafür eigentlich schon gut genug! Aber ich wollte eben, dass sie perfekt sind!
Vor meinem inneren Auge taucht das Bild von Tim auf. Sein hübsches schmales Gesicht, seine braunen Augen, die kurzen dunklen Haare und der lässige Dreitagebart, seine langen, schmalen Finger … Dazu immer echt lässig gekleidet, meist trägt er ein Hemd mit Weste darüber, was vielleicht spießig klingt, bei ihm aber unglaublich locker aussieht. Um den Hals hat er oft einen dünnen Baumwollschal gewickelt, darunter blitzt eine behaarte Brust hervor, was unheimlich männlich wirkt. Doch, der Mann ist ein echter Frauentyp, wenn ich den nicht zum Rockstar mache, verstehe ich die Welt nicht mehr. Ob nun bei Elb Records, World Music oder World Records, Tim und die Reeperbahnjungs sind mein Ass im Ärmel, das ich zum passenden Zeitpunkt ausspielen werde. Ich vergrabe mein Gesicht tief in Möhrchens weichem Bauch, sauge seinen Geruch ein – und bin Sekunden später im Reich der Träume.
3. Kapitel
Einen schönen guten Morgen!« Lutz begrüßt uns betont freundlich, als wir uns am Freitag im Konferenzraum zusammengefunden haben, um dem Antrittsbesuch von David Dressler beizuwohnen. Wie auch in den vergangenen drei Nächten habe ich – trotz Möhrchen – nur sehr schlecht geschlafen und sehe vermutlich auch nicht weniger nervös aus als die anderen. Heute früh bin ich bereits um sechs Uhr aufgestanden, um mich auf das bevorstehende Ereignis gründlich vorzubereiten.
Optisch zumindest, denn inhaltlich habe ich mich in den letzten Tagen vor allem darauf konzentriert, eine sehr beeindruckende Dokumentation meiner bisherigen Erfolge vorzubereiten. Die liegt jetzt vor mir auf dem Tisch, in einer schwarzen, eigens dafür gekauften Präsentationsmappe. Ich habe mir vorgenommen, sie David Dressler im Anschluss an die Versammlung in die Hand zu drücken, damit er sich schon einmal ein Bild von mir machen kann. Mama fand die Idee auch gut, schließlich darf man in so einer Situation wie dieser nichts dem Zufall überlassen.
Auch sonst fühle ich mich perfekt vorbereitet. Mein Styling sieht zwar so aus, als hätte ich heute morgen einfach nur lässig in meinen Kleiderschrank gegriffen und angezogen, was ich zufällig erwischt habe, aber tatsächlich ist alles, was ich trage, neu. Ich hab die Sachen viermal durchgewaschen, damit es nicht so auffällt, wurde aber trotzdem bei meiner Ankunft im Büro von Tobias sofort mit einem »Oh, du warst shoppen?« begrüßt. Zum Glück reichte ein einziger vernichtender Blick, um ihn zum Schweigen zu bringen. Jetzt sitze ich also hier, trage eine enge stonewashed Röhrenjeans von Cross, blaue Ballerinas mit dicken grauen Socken (für das Wetter genau genommen zu warm, aber egal), ein blaues Tanktop, an den Armen graue Strickstulpen, die mir bis zu den Ellbogen reichen. Meine glücklicherweise dicken Locken habe ich zu einem tiefen Pferdeschwanz gebunden, ein weißes dünnes Haarband vervollständigt den Look. Ein bisschen IT-girlig, aber trotzdem nicht affig für mein Alter. Die größte Herausforderung war mein Make-up: Die Kunst besteht darin, sich so zu schminken, dass man es nicht sieht und man trotzdem toll aussieht, also doch ein sichtbarer Effekt eintritt. Hat mich heute mit Sicherheit zwei Stunden gekostet, ich weiß nicht, wann ich das letzte Mal so lange vorm Spiegel gestanden habe. Und nicht nur, um mich zu schminken – sondern auch, um Dresslers Begrüßung zu üben.
»Hi, David«, habe ich bestimmt fünfzig Mal zu meinem Spiegelbild gesagt, »Stella Wundermann, Senior A&R. Freut mich, dich kennenzulernen.« Auf der einen Seite unbekümmert, auf der anderen seriös und vertrauenerweckend, selbstsicher, tough, aber nicht zu tough, eben … Na ja, eben halt.
Ich blicke mich unter meinen Kollegen um. Außer mir hat keiner eine Mappe oder etwas Ähnliches dabei, was ich mit leichter Genugtuung registriere. Ein bisschen Mitleid mischt sich auch unter das Gefühl, denn sie alle scheinen beschlossen zu haben, sich einfach in ihr Schicksal zu fügen, statt wie ich aktiv dafür zu sorgen, dass das Schicksal zu ihren Gunsten entscheidet.
»Also, Leute«, unterbricht Lutz meine Gedanken, »dann begrüßen wir mal David Dressler und sein Team.«
Wie? Ich horche auf. Sein Team? Ich dachte, er kommt allein – hat er jetzt seine gesamte Mannschaft dabei?
Tatsächlich öffnet sich Sekunden später die Tür, und herein kommt David Dressler, circa acht bis zehn Menschen im Gefolge, von denen ich die meisten schon einmal bei dem ein oder anderen Konzert oder auf einer Branchenfeier gesehen habe. Einige meiner Kollegen machen Anstalten, sich zu erheben, aber David Dressler hebt lächelnd die Hände und bedeutet ihnen mit einer Geste, sitzen zu bleiben.
»Aber, aber«, sagt er, und seine Stimme klingt angenehm ruhig und warm, »bleibt bitte sitzen! Das hier ist doch kein Staatsbesuch, sondern ein erstes legeres Kennenlernen.«
Mir klopft das Herz bis zum Hals, und ich muss zugeben, dass sich die Situation gerade durchaus wie ein Staatsbesuch anfühlt. So in der Art, als wäre ich bei Kates und Williams Hochzeit in der ersten Reihe sitzend, unter der Beobachtung von zahlreichen Fotografen und Live-Kameras.
Ehrlich gesagt wüsste ich in diesem Moment nicht, was mir lieber wäre … vermutlich würde ich die königliche Vermählung vorziehen.
David Dressler nimmt auf dem Stuhl direkt neben Lutz Platz, seine Leute verteilen sich auf der langen Fensterbank zu meiner Linken. Aus den Augenwinkeln registriere ich Martin Stichler, der mir zuzwinkert, was ich aber geflissentlich ignoriere. Nix hier Zwinkerei, wir sind Konkurrenten!
