Das fünfte Flugzeug E-Book

Sven Böttcher

• Herausgeber: fifty fifty Verlag
• Kategorie: Abenteuer, Thriller, Horror
• Sprache: Deutsch
• Veröffentlichungsjahr: 2021

Seitenzahl: 497

Beschreibung

Für den einstigen Top-Journalisten Max Fuller klingt das Ganze zunächst wie eine durchgeknallte 9/11-Verschwörungstheorie: Ein mysteriöser Anwalt bietet ihm die wahre Geschichte des "fünften Flugzeuges" an, das am 11. September 2001 über die Radarschirme der US-Luftabwehr irrte - und dazu auch gleich noch den angeblichen Piloten. Aber als er diesen tatsächlich ausfindig macht und ihm das Versprechen abnimmt, on air auszupacken, wird der Pilot Opfer eines merkwürdigen "Unfalls". Und Fuller weiß, dass er der nächste auf der Liste ist. Ein atemberaubender Politthriller über die Hintergründe des 11. September.

Leseprobe

Ebook Edition

Sven Böttcher, Mathias Bröckers

Das fünfte Flugzeug

Der 9/11-Thriller

Dies ist ein fiktionales Werk. Die handelnden Personen sind frei erfunden, ebenso die Mehrzahl der genannten Organisationen und Firmen. Die tatsächlichen Vorfälle und Aussagen lebender Personen im Zusammenhang mit den Ereignissen vom 11. September 2001 sind in eine fiktive Handlung integriert. Eine ausführliche Dokumentation der widersprüchlichen Darstellung des Tathergangs findet sich im Untersuchungsbericht der 9/11-Kommission (www.9-11commission.gov/report/index.htm) sowie in den freigegebenen Dokumenten des FBI.

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Das gilt insbesondere für Vervielfältigungen, Übersetzungen, Mikroverfilmungen und die Einspeicherung und Verarbeitung in elektronischen Systemen.

ISBN 978-3-946778-24-0

© Verlag fifty-fifty, Frankfurt/Main 2021, in Vertriebskooperation mit der Westend Verlag GmbH

Umschlaggestaltung: Buchgut, Berlin

Satz und Datenkonvertierung: Publikations Atelier, Dreieich

Inhalt

Titel

Inhalt

Teil 1

1

2

3

4

5

6

7

8

9

10

11

12

13

Teil 2

14

15

16

17

18

19

20

21

22

23

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Teil 3

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33

34

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37

38

39

40

41

42

43

44

45

46

Teil 4

47

48

49

50

Epilog

Still airborne: Das fünfte Flugzeug ist noch immer nicht gelandet

Mathias Bröckers ist Autor und freier Journalist. Seine Werke Die Wiederentdeckung der Nutzpflanze Hanf (1993) und Verschwörungen, Verschwörungstheorien und die Geheimnisse des 11.9. (2002) und wurden internationale Bestseller.

© Tom Lausen

Sven Böttcher ist Schriftsteller und Drehbuchautor. Seine Bücher Quintessenzen (2008) und Wer, wenn nicht Bill/Wir? (2021) wurden Spiegel-Bestseller.

Wahrheit ist dieErfindung einesLügners.

(Heinz von Foerster)

Erster Teil

Der Pilot

1

Das Paradies zeigte sich von seiner besten Seite, und die war am Morgen dieses späten Augusttages von fast unanständiger Perfektion. Als Mike Donovan den Schlüssel in die Ruhestellung zurückdrehte und den Motor des Cherokee zum Verstummen brachte, wurde ihm die Schönheit von Gottes Schöpfung an diesem besonderen Ort fast schmerzhaft bewusst. Die Morgensonne strahlte aus einem kristallblauen, wolkenlosen Himmel, eine sanfte warme Brise wehte durch die geöffneten Wagenfenster, trocknete die letzten Schweißtropfen auf Donovans gebräunter Haut, und vor ihm erstreckte sich, so weit das Auge reichte, das Meer, ein funkelnder Traum in Türkis und Azur. Ein Postkartenparadies. Die Caymans. Die letzte Station seiner langen Reise, wie er hoffte. Er hatte etliche Strände, viele Inseln dieser Welt gesehen, in seinem Leben als Pilot und in seinem Leben danach. Hawaii, Mexiko, Thailand. Das waren die letzten Stationen gewesen, die Etappen auf der Flucht. Aber nichts konnte schöner sein als der Anblick, der sich ihm jetzt bot. Strand, Meer, Himmel. Endlosigkeit.

Das kleine Haus, das er seit fast anderthalb Jahren bewohnte, hockte bescheiden zwischen Palmen am sanft abfallenden Strand, keine fünfzig Meter vom Wasser entfernt. Donovan stieg aus dem Jeep, wischte sich mit dem Handtuch, das er beim morgendlichen Lauf immer um die Schultern trug, über die Stirn und reckte sich. Er atmete tief ein, warme Luft, die nach ewiger Jugend schmeckte. Es kam ihm grotesk vor, dass er, seinem Pass zufolge, sechzig war.

Vierzig. Höchstens. Gefühltes Lebensalter. In dem Alter musste er einfach stehen geblieben sein, irgendwie. Mit dem Tag der Trennung von seiner Frau hatte sein Körper offenbar beschlossen, nicht mehr zu altern. Fit zu bleiben. Und Frauen um sich zu haben, die deutlich jünger waren. Frauen wie Kanya.

Donovans Blick fiel auf das Küchenfenster des Hauses. Die Fensterläden waren noch immer geschlossen. Keine Kanya, die Kaffee oder Rühreier zubereitete. Sie hielt nichts von Weckern, seine Schönheit, die wunderbarste Blume Thailands, die er vor anderthalb Jahren eingesammelt hatte, bei seinem Aufenthalt in Phuket. Kanya, die kleine Verrückte, das Mädchen mit den großen Mandelaugen und der großen Macke. Donovan lächelte. Das eine hatte sie ihm gleich am zweiten Abend gesagt: »Ich bin schön und ich schlafe gern. Erwarte nicht, dass ich für dich koche. Ich will die Welt kennenlernen, ich will dich ficken, mit dir reden, Sachen erleben, aber Hausfrau und Mutter für einen alten Ami-Piloten, das bin ich garantiert nicht.«

Donovan hatte fast erwartet, dass sie ihn mitten in seinem Morgenlauf auf dem Handy anrufen und fragen würde, wo er bliebe. Immerhin hatte er an diesem Morgen, entgegen seiner Gewohnheit, nicht den üblichen 45-Minuten-Parcours am Strand genommen, sondern war, einer Laune folgend, ins Auto gestiegen und eine halbe Stunde weit gefahren, um seinen Morgenlauf zwischen zwei anderen Buchten zu absolvieren. Wäre Kanya aufgewacht und hätte sie bemerkt, dass er um viertel nach neun noch nicht zurück war, hätte sie sofort zum Handy gegriffen – und ihn verdächtigt, sich mit anderen Frauen herumzutreiben. Wie immer, wenn er mal eine halbe Stunde nicht dort war, wo er eigentlich sein sollte.

Sie durfte das. Er sah ihr diese irrationalen Gefühle gern nach, auch wenn er sie nicht nachvollziehen konnte, nicht mehr. Er hatte viel zu viel erlebt, war Ehemann geworden und Vater, Ehebrecher und schlechter Vater, Pilot und Verbrecher wider Willen, Flüchtiger und Freund jedes schönen Augenblicks. Er hatte zu viel Angst vor dem Tod gehabt, um die Angst vor dem Liebesverrat noch ernst nehmen zu können.

Aber Kanya durfte sich all das erlauben. Kanya war sechsundzwanzig. Kanya sollte ruhig ohne Grund mit teuren Tellern werfen. Oder, besser, ihn küssen, wie sie nun mal küsste: leidenschaftlich, voller Hingabe und voller Lust, das Leben zu leben. Mit ihm, dem alten Mann, der sich nicht nur zwanzig Jahre jünger fühlte, als er war, sondern auch fast so aussah, obwohl es langsam mühsam wurde. Aber Mike Donovan würde sich nicht gehen lassen, nie im Leben. Er würde jeden Morgen laufen, seine Hanteln schwingen und die Boxbirne bearbeiten, bis er tot umfiele. Und dabei dann hoffentlich, mit achtzig oder später, aussehen wie ein Fünfundfünfzigjähriger.

Donovan drückte auf den Schlüssel des Jeeps, und mit leisem Knacken verriegelten sich die Türen des Autos. Im leichten Trab lief er die paar in den Sand gebauten Stufen hinunter, auf das Haus zu. Er liebte Kanyas Duft am Morgen, ihren nackten, schlanken Körper zwischen den Laken. Mike Donovan grinste der azurblauen Pracht vor seinem Domizil ins Gesicht: Es war ein großartiger Morgen, um Kanya gebührend zu wecken.

Als er die Tür aufstieß, wusste er, dass irgendetwas nicht so war wie sonst. Nichts sah anders aus. Nichts roch anders. Es gab keinen ersichtlichen Grund. Die beiden Weingläser vom Vorabend standen noch immer dort, wo er sie hingestellt hatte, auf dem Spültisch direkt vor ihm, und die Kissen auf dem Sofa waren genauso unordentlich wie in dem Augenblick, als er das Haus verlassen hatte. Aber etwas stimmte nicht.

Im nächsten Augenblick wusste Donovan, dass gar nichts mehr stimmte, denn ein schwerer Körper fiel von hinten in seinen Rücken, und instinktiv nahm er wahr, in welcher Hand sein Angreifer das Messer hielt. Sein rechter Ellenbogen traf den Unsichtbaren mitten im Solarplexus, und der Druck um seinen Hals ließ augenblicklich nach. Donovan drehte sich um, fasste den nach Luft ringenden Mann bei den Schultern, rammte ihn sein Knie in die Weichteile und danach, während der andere in sich zusammensank, unter das Kinn. Dem lauten Krachen, mit dem der Kiefer des Angreifers brach, ließ Donovan einen weiteren schweren Schlag in den Nacken folgen, der den Fremden endgültig außer Gefecht setzte.

Schwer schlug der Körper auf den Holzboden und blieb reglos liegen, ein Messer klapperte aus einer schlaffen Hand, und es war still im Haus, in dem Donovan geglaubt hatte, eine ganze Weile Ruhe zu finden, so nah am Paradies.

Der alte Mann machte auf dem Absatz kehrt und ließ den Angreifer liegen wie eine ausgelesene Zeitung. Mit wenigen Schritten erreichte er die Tür zum Schlafzimmer, stieß sie auf und sah, was er befürchtet hatte.

Warum, fragte er sich, hast du ihnen nichts gesagt?

Er trat näher an das Bett heran, in dem seine tote Freundin lag, die blanke schöne Brust blutüberströmt aus durchgeschnittener Kehle. Mit zitternden Lippen küsste er sie sanft auf die Stirn, dann bedeckte er sie mit der Decke aus Satin, behutsam, als könnte er ihr noch wehtun. Donovans Hände zitterten. Hass und wilde Wut überfluteten sein Herz, das geglaubt hatte, alle Regungen zu kennen.

Nicht sie.

Noch einmal küsste er ihre Stirn, strich über ihre wunderbaren schwarzen, glänzenden Haare und versprach, ohne ein Wort zu sagen, dass dies der letzte Tod sein würde, den seine Verfolger auf dem Gewissen hätten.

Danach ging er zurück, zu seinem Angreifer, der bewusstlos auf dem Boden im Eingangsraum lag. Donovan schob ihm einen Fuß unter den Bauch und drehte ihn um. Der Mann war kein Amerikaner. Inder oder Pakistani, allerdings ausweislich seines Anzugs seit längerem in der Zivilisation unterwegs. Gewesen.

Donovan nahm das Messer seines Angreifers, setzte es dem Bewusstlosen an die Kehle und stach ihm hart und tief in die Schlagader. Es war Jahre her, dass er das getan hatte, im Rahmen eines Survival-Trainings der Firma. Damals war sein Opfer ein Kaninchen gewesen, aber diesmal empfand er weniger Skrupel. Donovan empfand gar nichts mehr. In das Röcheln des Verblutenden hinein zog er das Messer heraus aus der Wunde, hob es hoch und rammte es in den Brustkorb von Kanyas Mörder.

Während sein Opfer sich mit einem letzten Zucken in ein besseres Leben verabschiedete, schritt Donovan zur Spüle, öffnete die Tür darunter und zog seinen Notfall-Rucksack hinter dem Mülleimer hervor. Zwei Paar Socken, zwei Unterhosen, eine Jeans, T-Shirts, Zahnbürste, Klinge und Rasierwasser, Laptop, Memory Stick, ein Packen Bargeld und alle Beweise in doppelter Ausführung.

Er beeilte sich, das Haus zu verlassen. Der Inder oder Pakistani war sicherlich nicht allein gekommen. Normalerweise kamen sie zu dritt. So war es auf Hawaii gewesen, so war es in Thailand gewesen. Und die anderen würden auch diesmal wieder nicht weit sein. Er hatte bloß Glück gehabt, dass ihnen das Warten neben Kanyas Leiche offenbar langweilig geworden war.

Donovan spähte aus der Küchentür. Dreißig Meter bis zum Jeep, und es sah nicht so aus, als hockte irgendwer unter den Palmen. Er stieß die Tür auf und rannte wieder mal um sein Leben, zu seinem Jeep, um seinem gemieteten Glück auf den Cayman Islands endgültig den Rücken zu kehren.

Er hatte den Wagen gerade erreicht und die Tür aufgerissen, als er ein vertrautes, an diesem Ort jedoch ungewöhnliches Geräusch hörte: das dumpfe Trommeln der Rotoren eines Hubschraubers, der von der Seeseite her direkt auf sein Haus zuflog.

Donovan zögerte nur einen Sekundenbruchteil. Er schlug die Tür wieder zu und rannte geduckt zum Haus zurück, um das Haus herum, über die hintere Terrasse und durch den kleinen Garten. Mit dem Rucksack in der Rechten flankte über den Zaun, hinunter auf einen kleinen Trampelpfad, der zu den in der zweiten Strandreihe liegenden Häusern führte. Wegen der Büsche und Bäume in seinem Garten und am Wegesrand konnte er den Horizont nicht mehr sehen, aber sein geschultes Pilotenohr sagte ihm, dass der Chopper gerade direkt vor dem Haus zur Landung ansetzte. Donovan rannte den Pfad entlang und dankte der üppigen Vegetation für den Sichtschutz. Schon nach wenigen hundert Metern tauchte zu seiner Linken, zwischen dichten Palmwedeln, die bleiche Yamaha-Fahne auf, die über der Werkstatt von Master Carl wehte, dem Dorfmechaniker, der Touristen mit Geländemotorrädern versorgte. Auch Donovan hatte sich bei Carl gelegentlich eine Maschine geliehen, und wie immer hockte Carl auch an diesem Morgen unter einem Schattendach aus Palmblättern und schraubte an einer angeschlagenen Enduro herum.

Carl sah auf und grinste Donovan an. Es war ein freundliches Grinsen, auch wenn in seinem Mund ein paar Zähne fehlten.

»Morgen, Master Mike – so früh schon …«

Mit leisem Bedauern erstickte Donovan sein letztes karibisches Schwätzchen im Keim: »Sorry, Carl, ich bin ein bisschen in Eile heute Morgen, wir reden später.« Er sah die schwarze XT schräg hinter Carl stehen, direkt vor der Ausfahrt, und deutete darauf. »Ist das die XT, die ich neulich hatte?«

»Ja …?«

»Ist die okay? Vollgetankt?«

»Klar …«

»Gut.« Donovan war bereits auf dem Weg, zog im Gehen das Bündel Hundert-Dollar-Scheine heraus und drückte Carl zwei in die Hand.

»Du hast doch Kredit«, sagte Carl verdutzt, aber Donovan unterbrach ihn gleich wieder, während er sich auf die Maschine setzte, sie anließ, den Helm vom Lenker nahm und diesen entgegen seiner Gewohnheit nicht Carl in die Hand drückte, sondern aufsetzte. »Du findest die Mühle am Flughafen oder am Hafen. Weiß ich noch nicht. Die zweihundert sind für deine Mühe.«

Carl nickte und sah ihn bekümmert an.

»Schätze, das heißt, ich hab gerade einen Kunden verloren?«

»Ich fürchte, ja. Danke, Carl. Für alles.«

Und mit diesen Worten trat Donovan in den ersten Gang, drehte am Gasgriff und ließ die Maschine vom Hof springen, auf die unbefestigte Straße, die erste Etappe seines nächsten langen Fluchtweges.

Im Wissen, dass alles vorbei war. Dass sie ihn auch hier, im Paradies, wieder aufgestöbert hatten. Dass sie ihn immer jagen würden.

Im Wissen, dass er sich etwas vorgemacht hatte, all die Jahre.

Im Wissen, dass er sie zu einem Remis zwingen musste; dass er nach New York würde zurückkehren müssen, an den Ort, an dem das Verbrechen des Jahrhunderts begangen worden war. Mit seiner unschuldigen Hilfe.

Im Wissen, dass er nur noch eine Chance hatte, zu überleben.

Öffentlichkeit. Berühmtheit. 60 Minutes.

Max Fuller.

2

»Fuller?«

»Was?«

Max Fuller sah von seinem Monitor auf und blickte über ein Meer aus Google-Seiten hinweg mitten ins Gesicht seines direkten Vorgesetzten beim CBS-Format 60 Minutes. Oliver Bennett war erkennbar schlecht gelaunt, aber das war erstens nichts Neues und zweitens das Einzige, was er und Fuller gemeinsam hatten.

»Hast du das Dossier über Britneys Mutter?«

»Fast«, sagte Fuller und klickte einige seiner offenen Webseiten beiläufig weg. »Fast« war nicht mal direkt gelogen, denn ein gähnend leeres Dokument war ja fast alles, was man über eine völlig unwichtige Person wissen musste.

»Wann?«, fragte Bennett.

»Heute Nachmittag«, sagte Fuller.

»Hast du schon mal gesagt, und das war gestern.«

Fuller nickte, brachte ein schiefes Lächeln zustande und seufzte bedauernd. »Ist halt schwer in den Griff zu kriegen, die Mutter.«

Normalerweise reichten Antworten wie diese, um Bennett zu vertreiben. Aber an diesem Morgen hatte Fuller Pech. Nicole, die im Großraumbüro zwei Tische neben ihm hockte, konnte ein Prusten nicht unterdrücken, und Bennett erkannte instinktiv, dass er energisch durchgreifen musste, um seine Position zu behaupten.

»Bullshit«, sagte er, kam um den Tisch herum und setzte sich einfach auf die Kante – auf Fullers Unterlagen.

Fuller sah ihn verblüfft an. Der kleine Scheißer. Dreiunddreißig, teure Hemden, teure Schuhe, teure Frisur. Ein Wichtigtuer vom Scheitel bis zur Sohle, der seinem Boss bis zum Anschlag in den Arsch kroch und Praktikantinnen regelmäßig in Nervenzusammenbrüche trieb. Bennett war, wenigstens in Fullers Augen, weder Journalist noch Mensch, sondern bloß ein aalglattes, karrieregeiles Arschloch. Erschwerend kam hinzu, dass Fuller nicht bereit war, sich von Leuten herumschubsen zu lassen, die zehn Jahre jünger waren als er und zehnmal weniger intelligent.

»Bullshit?«, sagte Fuller mit gut gespielter Entrüstung. »Mann, Oliver – die Frau hat ein wahnsinnig aufregendes Leben hinter sich! Töchter in den Frisurensuizid treiben, Tennis spielen, heimliche Schokolade- Entziehungskuren – du musst mir doch erlauben, dass ich das gebührend würdige. Das ginge sonst voll gegen meine Journalistenehre!«

Diesmal prustete nicht nur Nicole. Auch Matt, einen Tisch weiter, ließ ein unterdrücktes Geräusch hören.

Bennetts teuer geölte Frisur kam Fullers Gesicht unangenehm nah, und die Augen darunter verhießen nichts Gutes.

»Pass auf, Fuller«, zischte Bennett, »Du denkst, du bist cool – super. Du denkst, hey, Oliver ist ein blödes Arschloch, der merkt eh nichts – auch super. Aber sagen wir’s mal so: Ich weiß, dass du da« – er deutete mit dem Daumen auf den Monitor, ohne den Blick von Fuller zu wenden – »nichts als Scheiße baust. Du recherchierst für einen kleinen Scheißartikel, lass mich raten, für die Gazette, und das Thema dürfte, wenn ich deinen Cache richtig überflogen habe, ungefähr lauten: Drogendrehscheibe Florida.«

Fullers Miene verfinsterte sich schlagartig. Die Ratte wagte es, in seinen Daten herumzustöbern. Und auch wenn die Ratte das, streng genommen, durfte, da der Rechner CBS gehörte, war es doch eine Sauerei.

»Das«, fuhr Bennett ebenso scharf wie leise fort, »ist aber nicht das, wofür wir dich bezahlen, Max. Anders gesagt: Wir dulden das.

Kapiert?«

Er ließ Fuller keine Zeit, wenigstens zu nicken.

»Wir dulden es, weil Ken dich mag. Frag mich nicht, wieso, ist mir ein Rätsel, aber er mag dich. Vielleicht hat er auch bloß Mitleid. Oh, wir wissen alle, dass du mal ’ne große Nummer warst, aber, sorry, Mann, das ist zwanzig Jahre her, und zwanzig Jahre später bist du eben keine große Nummer mehr, sondern einfach Kens alter Freund Max, der dafür bezahlt wird, dass er all diese wunderbar formulierten kleinen Dossiers schreibt. Nicht dafür, dass er vom zweiten Pulitzer träumt, und schon gar nicht dafür, dass er in seiner von uns bezahlten Arbeitszeit für Artikel recherchiert, von denen wir nichts haben, weder inhaltlich noch finanziell. Ist das angekommen, Max?«

Er wartete, bis Fuller ein Nicken hinkriegte. Dann richtete er sich auf, mit einem Lächeln, das Caligula zur Ehre gereicht hätte, und fügte wesentlich lauter hinzu: »Heute Abend? Wunderbar. Das freut mich.« Und mit einem abschließenden »Gute Arbeit, Max!« ließ er Fuller einfach sitzen und stolzierte weiter.

Fuller sah nach links, wo Nicole sehr entschieden so tat, als hätte sie nichts gesehen oder gehört vor lauter konzentrierter Arbeit. Einen Tisch weiter war auch Matt wieder völlig vertieft in seine Monitor- Recherchen.

Fuller beschloss, gelegentlich herauszufinden, wie lange man für einen Affektmord sitzen musste.

Drei Monate war es her, dass er nach New York zurückgekehrt war, und in diesen drei Monaten war seine Überzeugung, er wäre stark genug für einen neuen Versuch, gehörig ins Wanken geraten. Dass es schwer werden würde, war ihm klar gewesen. Aber die Bennetts dieser Welt, die es schon immer gegeben hatte, waren noch ein ganzes Stück härter geworden im Lauf der Jahre, noch gnadenloser, kompromissloser, kälter; Terminatoren des Alltags. Wer sich die kleinste Blöße gab oder sich von Bennett oder einem seiner Klone auf Glatteis manövrieren ließ, wurde bestraft, zurückgereicht ins letzte Glied oder gleich aussortiert. Und da Fuller bereits im letzten Glied stand, musste er sich gehörig vorsehen. Für Leute wie Nicole oder Matt war das nicht so schwierig. Die waren jung, die fingen gerade an, und die kannten nichts anderes als ihre kleinen Wohnungen und achtzehn Stunden Arbeit am Tag für wenig Geld. Sie träumten vom Erfolg und vom Glück, und sie gaben alles, um diesen Traum wahr werden zu lassen.

Aber Fuller war kein Anfänger, und wer ganz oben gewesen war, wie er, hatte es umso schwerer, wieder von vorn anzufangen. Er wusste nur allzu genau, wie Erfolg schmeckte, inklusive Kaviar, Champagner und exklusiver Einladungen in Häuser, in denen man problemlos Grand-Slam-Turniere veranstalten konnte. Sie hatten ihm die Schultern wund geklopft, damals, vor fast zwanzig Jahren, als er mit seinem ersten großen Artikel über Nacht zum neuen jungen Stern am Himmel des investigativen Journalismus hochgeschossen war. Er hatte den Pulitzer bekommen, im zarten Alter von vierundzwanzig Jahren, Fuller, Wonderboy, der Mozart der Recherche. Damals hatte er bloß gedacht, Na, das lässt sich doch ganz gut an!, und war sicher gewesen, binnen eines Jahres in einem Atemzug mit Woodward, Bernstein und Hersh genannt zu werden. Er hatte nicht im Traum damit gerechnet, dass man ihn einfach aus der Stadt applaudieren könnte. Dass man ihn für eine gute Story nicht befördern, sondern bestrafen würde. Er war so naiv gewesen wie eine Anhalterin aus Oregon.

Er hatte nicht geglaubt, dass der Einfluss derer, über die er geschrieben hatte, so weit reichte. Die, das waren Drogen- und Waffendealer gewesen, die damals den Provinzflughafen Mena in Arkansas nutzten, um tonnenweise Kokain einzuführen und den Gewinn aus diesen Geschäften unter anderem dazu verwendeten, eine Terroristentruppe in Nicaragua, die Contras, aufzurüsten. Weil sie außerdem im Auftrag des State Departments Raketen an den islamistischen Ayatollah Khomeini in den Iran lieferten, wurden diese illegalen Geschäfte bei ihrem Auffliegen als »Iran-Contra-Skandal« bekannt – und vom Medien-Mainstream ebenso schnell wieder beerdigt, nachdem ein paar mittlere Chargen aus der Regierung als Bauernopfer verurteilt worden waren.

Fuller, damals noch Journalismus-Student an der Columbia University, hatte wegen seiner Abschlussarbeit schwerakademische Themen wie die »Postmoderne Diskrepanz von Medienrealität und Wirklichkeit« ventiliert, bis er auf die Idee kam, einfach an den Schauplatz des Geschehens zu fahren und die Leute zu befragen. Und so hatte er sich für sechs Wochen in Arkansas einquartiert und Interviews geführt. Nicht mit irgendwelchen medial abgerichteten Schlipsträgern, sondern mit den einfachen Leuten aus Mena. Die hatten schließlich auch Augen im Kopf, und da sie Kleinstädter waren, wussten sie, wie alle Kleinstädter, alles über ihre Nachbarn: auch über die Nachbarn vom Flughafen, über die Piloten mit Seesäcken voller Dollarnoten und deren Freunde mit den kleinen Lastwagen und den dunklen Brillen; über die Hangars, zu denen der Sheriff und seine Leute keinen Zutritt hatten; über die sechsstelligen Spenden, die aus der lokalen Halbwelt an Demokraten wie Republikaner gegangen waren, in bar …

Fuller hatte aus den Aussagen dieser einfachen Zeugen einen Report montiert, dazu ein paar hilfreiche Erklärungen und Hintergründe geliefert und so dafür gesorgt, dass der staatlich subventionierte Kokshandel, von beiden Parteien stillschweigend gebilligt, ans Licht kam. Die Uni hatte seine Arbeit als Beispiel für journalistische oral history mit der Bestnote bewertet – und Harper’s Magazine hatte freundlicherweise Auszüge daraus in drei Teilen abgedruckt. Es hatte ordentlich gerauscht und gestaubt, es hatte sogar einen Untersuchungsausschuss im Kongress gegeben, und Fuller war sehr zufrieden gewesen mit sich und der Welt. Er hatte damit gerechnet, dass die ihm drohen würden; dass er sich für eine Weile einen Leibwächter würde leisten müssen. Dass allerdings die seine Karriere beenden würden, bevor sie überhaupt richtig angefangen hatte, und ihm ein Leben bescheren würden, das ihm später manchmal schlimmer vorkommen sollte als der Tod – das hatte er nicht einmal in seinen finstersten Alpträumen kommen sehen.

Er wollte nicht mehr daran denken. Nicht an die vielen Stationen seines Abstiegs, all die Umzüge. Nicht an San Francisco und die Scheidung von Jane, nicht an all die Filmrisse in namenlosen Kneipen im Nirgendwo, nicht an die Schlägereien und die Bullen vom Lande, die härter und präziser zuschlugen als jeder Besoffene. Nicht an die kilometerlangen Lines, die er in diesen Jahren weggezogen hatte, nicht an die elenden Entziehungskuren, nicht an seine zweite Scheidung, und erst recht nicht an die letzten fünf Jahre in Florida, wo er über Alligatorfarmen, Rentnerfeste und Speedboot-Rennen geschrieben hatte. Es hatte ihn viel Kraft gekostet, das durchzustehen. Von allem runterzukommen. Spartanisch zu leben. Trocken zu bleiben. Und das intellektuelle Vakuum zu überstehen, in das er geraten war.

Er hatte fünf Jahre gebraucht, um sich endgültig wieder zu erholen. Fünf Jahre, um den Mut zu finden, zurückzugehen. Fünf Jahre, um seine Weggefährten von einst anzurufen, die inzwischen auf wichtigen Posten saßen, und sie um ihre Hilfe zu bitten. Kenneth Wilder, Redaktionsleiter von 60 Minutes, hatte sich bereit erklärt, ihn als Redakteur zu beschäftigen. Und Jack Slater, inzwischen Chefredakteur der Gazette, hatte ihm eine Kolumne zugesagt, wöchentlich. Das musste für den Anfang reichen, und so war Max Fuller zurück am Ort seines größten Triumphs und seiner größten Niederlage.

Als Erstrundengegner war Oliver Bennett ein ziemlicher Brocken.

Fuller schloss am Computer alle Fenster, die mit der unerlaubten Florida-Recherche zu tun hatten, und entschied sich grimmigen Herzens, die Telefonate in dieser Angelegenheit auf den Abend und seine private Telefonrechnung zu verlegen. Er konnte es sich einfach nicht leisten, seinen Job zu verlieren, und Bennett war imstande, ihn zu feuern – oder feuern zu lassen, denn auch wenn Ken ihn mochte, würde er nicht gegen Bennetts erklärten Willen an ihm festhalten. Schon gar nicht, wenn Fuller seine Arbeit nicht machte.

Britneys Mutter.

Seufzend hackte Fuller ein paar Stichworte in die LexisNexis-Datenbank und nahm mit einem weiteren Seufzer zur Kenntnis, dass es auch zu dieser ungeheuer unwichtigen Person des Zeitgeschehens ein paar hunderttausend Einträge gab. Aus denen er die wichtigsten auszuwählen, zu lesen und zu einem unheimlich relevanten Zehn-Seiten- Dossier zu verdichten hatte, das dann bestenfalls irgendwer lesen würde, um am Ende unweigerlich zu entscheiden, dass man auf diese Infos doch eigentlich ganz gut verzichten konnte.

Wenn Fuller etwas noch mehr verabscheute als Oliver Bennett, dann war es Zeitverschwendung, und genau das verlangte man von ihm; dafür bezahlte man ihn, dafür, dass er seine Zeit verschwendete. Genau genommen war es Schmerzensgeld. Dafür dass er nicht als Journalist arbeitete, und schon gar nicht investigativ, sondern dass er die Medienmühle mit unterhaltsamen Pseudo-Nachrichten bediente.

Er klappte Assorted.doc auf seinem Desktop an, gab das Passwort ein und notierte unter vielen anderen spontanen Einfällen den Satz Manche Menschen sind einfach Hautverschwendung, ehe er sich in die gesammelten Erkenntnisse der Welt über die völlig unwichtige Mutter eines völlig unwichtigen Popsternchens vertiefte.

Zwei Stunden später, um halb eins, hatte er alles Wichtige gelesen und gerade begonnen, sein Dossier herunterzutrommeln, für das auch begabte Kollegen wenigstens zwei Tage und nicht bloß vier Stunden gebraucht hätten, als das Telefon auf dem Schreibtisch vor ihm einen Anruf von Marla signalisierte, die in der Telefonzentrale vor allem dafür zuständig war, die Redakteure von 60 Minutes vor unerwünschten Publikumskontakten zu schützen. Widerwillig hob Fuller die Finger von der Tastatur und griff nach dem Hörer.

»Marla, Baby, was kann ich für dich tun?«

»Mich nicht Baby nennen, das wär mal das erste, Schätzchen. Und zweitens einen Anruf nehmen.«

»Von?«

»Bill Clinton«, sagte sie spöttisch, »aber mindestens. Alias Norton, oder auch Kardinal Oberwichtig. Ich hab den Typ jetzt fünfmal abgewimmelt, aber der lässt nicht locker und will nur dich sprechen. Mir schleierhaft, und du weißt, ich bin da sehr, sehr klar … Aber den Typ schickst du mal am besten selbst über den Jordan, Mr Pulitzer.«

»Okay«, seufzte Fuller. »Stell ihn rüber.«

»Kill, Baby«, flötete Marla und verschwand aus der Leitung. Ein leises Knacken signalisierte Fuller, dass er mit dem nächsten kritischen Fan der Sendung verbunden war. Es waren immer die gleichen, die sich nicht abwimmeln ließen: Professoren, gebildete Rentner und andere Menschen mit viel zu viel Freizeit, die sich irgendeinen Redakteur aussuchten und solange im Vorzimmer herumlärmten, bis man sie endlich vorließ, um ihre generell fundierte Kritik an der Gesellschaft im Allgemeinen oder, schlimmer noch, an einer längst vergessenen Sendung loszuwerden.

»Fuller«, sagte er, und klang mühelos nach wichtiger Arbeit, die eigentlich keine Unterbrechung vertrug.

»Norton«, sagte eine unangemessen enervierte Stimme. »Herrgott, Sie sind ja schwerer zu erreichen als der Präsident.«

»Wir haben hier alle sehr viel zu tun, Mr Norton«, sagte Fuller, den Blick bereits wieder auf sein fürchterlich wichtiges Dossier gerichtet und die Finger im Anschlag. Er klemmte sich den Hörer auf die Schulter und korrigierte ein Komma im ersten Satz über Britneys Mutter. »Was kann ich für Sie tun, Mr Norton?«

»Gar nichts«, sagte die Stimme, weiterhin unerhört arrogant. »Aber ich kann etwas für Sie tun.«

»Wie schön«, imitierte Fuller den Tonfall. »Und das wäre?«

»Ihnen die Story des Jahrhunderts verschaffen.«

»Aha.« Da war ein doppeltes »hätte« gleich im zweiten Absatz über Britneys Mom, stellte Fuller fest. Das musste raus, das sah nicht gut aus. »Worum geht’s?«

»Das sollten Sie sich denken können …«, sagte Norton.

»Michael Jackson?«, fragte Fuller gelangweilt dazwischen, während er den Satz auf seinem Schirm umbaute. »Videobeweise für minderjährige Kamele im Schlafzimmer?«

»Der 11. September«, sagte die Stimme, so bedeutungsschwer, dass Fuller sich mit beiden Ellenbogen auf den Tisch stützte und gebührend entnervt antwortete.

»Okay, was diesmal?«, fragte er. »Israel war’s? Cheney hat alles gewusst? Bin Laden hat ein Verhältnis mit Laura Bush? Oder bloß: Das waren gar keine Flugzeuge, das waren alles Raketen? Nichts für ungut, aber machen Sie’s kurz, wir haben wirklich viel zu tun.«

Das beeindruckte seinen Anrufer leider so wenig, wie er befürchtet hatte. Vielleicht sogar noch ein bisschen weniger.

»Ich verstehe Ihre Skepsis«, sagte Norton. »In diesem Fall ist sie gegenstandslos. Mein Mandant hat mich gebeten, mit Ihnen Kontakt aufzunehmen, weil er ihre früheren Arbeiten kennt und schätzt und Sie für den Einzigen hält, der diese Geschichte richtig erzählen kann.«

»Ihr Mandant ist …?«

»Ich bin, wenn Sie mir die Bemerkung gestatten«, unterbrach Norton ihn, »ganz und gar nicht seiner Meinung, denn meines Wissens liegen Ihre wichtigen Arbeiten schon sehr lange zurück, und – korrigieren Sie mich – seither sind Sie allenfalls durch äußerst mittelmäßige Reportagen sowie unverhältnismäßig lange Kuren auffällig geworden, aber ich bin in diesem Fall nicht als Gutachter gefragt, sondern als Vermittler. Es wäre mir allerdings, offen gestanden, eine Freude, meinem Mandanten mitteilen zu dürfen, dass sein Favorit schlicht und ergreifend kein Interesse hat. Wenn Sie mir dies also bitte mit einem klaren Richtig bestätigen könnten, täte ich nichts lieber, als mich von nun an um nach meinem Dafürhalten geeignetere Kandidaten zu kümmern.«

Die ganze »Bemerkung« war ein Schlag in die Fresse, inhaltlich wie grammatikalisch perfekt gesetzt, weshalb Fuller tatsächlich seinen Monitor links liegen ließ, sich mit dem Hörer am Ohr umdrehte und auf die Bremse trat.

»Mal langsam. Oder besser: Sie kriegen kein Nein …«

»Das wäre, in meinen Augen und im Sinn der Sache, bedauerlich«, unterbrach ihn die Stimme. »Denn auch wenn ich verpflichtet bin, Sie zuerst anzurufen, will ich keinen Hehl daraus machen, dass mir Ihre Ablehnung lieb wäre. Ohne Ihnen zu nahe treten zu wollen, Mr Fuller, Sie sind nicht gerade Seymour Hersh, und der wäre auf meiner Liste die Nummer eins …«

»Okay, dann sagen Sie Ihrem Mandanten doch einfach, ich hätte ja gesagt, aber Sie wären trotzdem dagegen«, erwiderte Fuller. »Ansonsten kann ich Ihnen bloß noch einen schönen Tag wünschen.« Er wartete einen Augenblick mit dem Auflegen, und hörte sein unsichtbares Gegenüber tief Luft holen.

»Gut«, sagte Norton nach einer langen Pause. »Dann bleibt mir nichts anderes übrig, als Ihnen ein Treffen anzubieten.«

»Mit Ihrem Mandanten?«

»Mit mir.«

»Was ist die Story?«

»Darüber reden wir nicht am Telefon.«

Fuller hörte sich spöttisch lachen. »Hey, kommen Sie! Kein Informant, keine Story – bloß lässig 11. September hinwerfen, ist das nicht ein bisschen arm?«

»Keineswegs«, sagte die Stimme, und sie klang so selbstsicher, dass Fuller sich endgültig den Schneid abkaufen ließ. »Wenn Sie die Güte besäßen, mir Ihre Handynummer mitzuteilen, würde ich Sie bitten, sich den morgigen Abend freizuhalten. Haben Sie ein Auto?«

»Ja.« Das stimmte nicht, aber er musste Norton nicht erklären, dass er sich bei seinem Nachbarn Pete eins leihen würde

»Tanken Sie«, sagte Norton, »und richten Sie sich auf ein paar Umwege ein. Wir treffen uns an geeignetem Ort, und Sie werden einsehen, dass sich die Mühe gelohnt hat.«

Fuller diktierte seine Mobilnummer und versprach, am kommenden Abend erreichbar zu sein. Dafür kriegte er ein trockenes Danke sehrund direkt danach ein leeres Rauschen in seinem Ohr, und als er sich kopfschüttelnd wieder seinem Monitor und Britneys Mom zuwandte, redete er sich erfolgreich ein, es gerade mal wieder mit dem hunderttausendsten Verschwörungsidioten zu tun gehabt zu haben, der außer paranoiden Wahngebilden nichts am Start hatte.

Er würde hingehen, sicherheitshalber.

Im Wissen, dass auch Nortonihn enttäuschen würde.

Wie Bennett. Wie Dick und Richard, wie Miles und Patrick. Wie Lara, Sheila, Catherine und Jane.

Das war sein Leben. Hochfliegende Hoffnungen, die als Bauchlandungen endeten, aller sicheren Gefühle zum Trotz.

Norton war bloß eine von vielen Gelegenheiten, Zeit zu verschwenden und sich zu blamieren. Und Fuller ahnte, wieder mal, dass er im Begriff war, etwas völlig Nutzloses zu tun.

Immerhin, diesmal würde es ihn bloß ein paar Stunden kosten, nicht sein halbes Leben.

Dass er zwei Stunden später, am Feierabend, ein brillantes Dossier über Britneys Mutter abgeliefert hatte, interessierte ihn nur noch am Rande.

Dass man all seine elegant aufbereiteten Informationen vier Tage darauf, bei der abschließenden Redaktionskonferenz, als irrelevant verwerfen würde, sollte ihn zu diesem Zeitpunkt schon längst völlig kalt lassen.

Max Fuller war, ohne es zu wissen, als er an diesem Abend seinen Rechner herunterfuhr, die längste Zeit Mitarbeiter bei 60 Minutes gewesen.

3

Elizabeth Brokaw verlangsamte ihre Schritte, als sie in die East 63 Street einbog, und stoppte die Uhr an ihrem Handgelenk. 52:11 zeigte das große Display an, und Liz nickte zufrieden. Eine mehr als anständige Zeit für ihre Runde durch den Park. Alles zwischen 50 und 55 bedeutete, dass sie gut in Form war. Alles unter 50 war rekordverdächtig, alles über 60 besorgniserregend.

Sie konnte sich nicht erinnern, wann sie zuletzt länger als 55 Minuten gebraucht hatte.

Sie ging die letzten paar Schritte zum Haus, atmete tief durch und spürte, wie ihr Puls sich rasch normalisierte. Es war kurz nach 17:00 Uhr, und New York präsentierte sich im stahlklaren Licht eines wolkenlosen Augusttages. Während Liz die Stufen hinaufging und das Halsband mit dem Schlüssel unter ihrem Sweatshirt hervorzog, wurde ihr bewusst, welches Glück sie hatte. Nicht, dass sie das normalerweise nicht gewusst hätte, beileibe nicht; sie hatte im Verlauf ihres Lebens zu viel Kummer erlebt, um die Geschenke des Schicksals gleichgültig entgegennehmen zu können. Aber an diesem Nachmittag, in diesem Moment, als sie die Tür des Hauses aufschloss und über die Treppe in den ersten Stock ging, zu ihrer Wohnung, fühlte sie sich förmlich überrollt von einer Welle des Glücks. Natürlich hatte das, wie sie sehr wohl wusste, auch mit den Hormonen zu tun, die ihr Körper zur Belohnung für die gelungene Runde durch den Park ausschüttete, aber das war nicht alles.

Sie betrat die Wohnung, ihre drei Zimmer auf hundert Quadratmetern, die sie sich zwei Jahre zuvor gekauft hatte. Die Anschaffung des kleinen Schmuckstücks hatte sie obszön viel Geld und noch viel mehr Überwindung gekostet, aber sie hatte gewusst, dass sie es sich würde leisten können. Sie war zweiunddreißig gewesen, mit einem Doktortitel in der Tasche und einem Arbeitgeber, der es nicht erwarten konnte, ihr ein wahrhaft unanständiges Monatsgehalt für ihre Erkenntnisse über neuronale Transmitter und körpereigene Drogen zu zahlen. Blisspharm hatte richtig eingeschätzt, woran sie arbeitete, auch wenn sie in Ihrer Dissertation über die Synthetisierung von Anandamiden nur die Spitze des Eisbergs geschildert hatte, und Blisspharm wusste, dass sich mit der Glückspille, die daraus entstehen konnte, ein Milliardenmarkt auftun würde. Seit dem gigantischen Erfolg von Viagra war überall in der Branche eine Art Goldrausch ausgebrochen – mit verhaltens- und stimmungsverändernden Präparaten, hatten die Pharmabosse erkannt, ließ sich schneller und leichter Geld machen als mit Heilmitteln gegen Krankheiten. Die immer genauere Erforschung des Netzwerks von Rezeptoren im Gehirn und des Cocktails körpereigener Chemikalien, die daran andockten, um bestimmte Bewusstseinszustände oder Körpergefühle auszulösen, würde bald zur Entwicklung völlig neuer Präparate führen, mit denen die verschiedensten emotionalen oder körperlichen Empfindungen gezielt beeinflusst werden könnten. So gesehen, war Dr. Elisabeth Brokaw vielleicht sogar unterbezahlt, aber daran dachte sie nicht. Sie war einfach dankbar. Dankbar für die Chance, dankbar für die vierzigtausend, die man ihr monatlich zahlte, dankbar für ihre Unabhängigkeit und die schöne Wohnung. Dankbar, dass der Himmel sie mit einem hübschen Gesicht ausgestattet hatte und einer Figur, die Frauen neidisch machte und Männern gefiel (auch wenn sie selbst einiges nicht perfekt fand, natürlich nicht); dankbar für alles. Es entschädigte für vieles.

Der Anrufbeantworter auf dem antiken Sekretär vor dem Fenster blinkte, und Liz drückte auf den Wiedergabeknopf. Mona, ihre Assistentin, bat um einen Rückruf bis achtzehn Uhr, klang dabei aber sehr entspannt. Der zweite Anrufer auf dem Band war Morgan, und Liz tippte sofort auf »nächster Anruf«, als sie seine Stimme hörte. Nummer drei auf dem Band war Carla, die einzige Person, die Liz als gute Freundin betrachtete; auch sie bat um einen Rückruf, »zum Quatschen«.

Liz ging ins Bad, zog sich das Sweatshirt und den Laufdress vom Körper, verstaute alles sofort im Wäschekorb und stieg unter die Dusche. Das heiße Wasser schoss aus den zahlreichen Düsen des Duschpaneels, eine Instant-Entspannung für die Muskulatur.

Liz hielt ihr Gesicht in den warmen Wasserstrahl und dachte, ohne es zu wollen, an Morgan. Sie würde nicht zurückrufen. Wieder nicht. Irgendwann würde er einsehen, dass es vorbei war. Er benahm sich wie ein dummer Junge. Oder wie ein dummer Enddreißiger. Damit hatte sie nicht gerechnet, als sie sich auf ihn eingelassen hatte. Morgan war, wie all ihre kurzzeitigen Begleiter in den letzten Jahren, mindestens fünfundzwanzig Jahre älter als sie, und all seine Vorgänger hatten es mit Fassung getragen, dass sie sich nach kurzer Zeit wieder verabschiedete. In dem Alter war man doch Realist; schätzte sich glücklich, eine Weile mit einer schönen Frau Anfang dreißig zusammen sein zu dürfen, und fing nicht an zu heulen, wenn sie die Affäre beendete.

Morgan war der Erste, der das nicht sofort einsah. Der ihr, nachdem sie Schluss gemacht hatte, weiterhin Briefe schrieb. Blumen ins Büro schickte. Und hinter ihr her telefonierte. Unglaublich. Ein neunundfünfzigjähriger Bankdirektor in der Pubertät.

Liz schüttelte den Kopf. So etwas hatte gefälligst nicht zu passieren. Da hätte sie sich ja auch gleich mit Männern in ihrem Alter einlassen können; Typen, die binnen kürzester Zeit merkwürdige Besitzvorstellungen entwickelten und die, wenn man sich nicht vorsah, anfingen, einen festen Platz im Terminplan zu fordern. Wozu Liz weder Zeit noch Lust hatte. Eine feste Beziehung, das bedeutete bestenfalls Unordnung im eigenen Leben und in der eigenen Wohnung, schlimmstenfalls Abhängigkeit, wenn nicht materiell, dann doch mental. Daran war ihre Mutter gestorben, und sie hatte nicht vor, es ihr gleichzutun.

Liz trat aus der Dusche, cremte sich ein und ging zurück ins Wohnzimmer. Sie fragte sich, ob sie Richard anrufen sollte, um einen Termin zu vereinbaren. Sie war lange nicht bei ihm gewesen, weil es ihr inzwischen sinnlos erschien, einem Therapeuten Geld zu zahlen, der mit seiner Analyse ihrer Schwächen und Macken nicht halb so weit war wie sie selbst. Sie wusste, warum sie tat, was sie tat. Weshalb sie ältere Männer bevorzugte. Weshalb sie keine Beziehung wollte. Weshalb sie so unglaublich effizient war und allergisch auf jede Form von Zeitverschwendung reagierte. Sie wusste das alles, kannte die Erklärungen, die Gründe, ihre eigenen Motive.

Aber sie hatte nicht vor, etwas daran zu ändern.

Nach ihrem Dafürhalten war alles in Ordnung. Sie hatte ihre Macken, klar. Aber es waren Macken, die zu ihr passten. Und das Einzige, was ihr Sorge bereitete, war, jemand könnte ihr diese Macken wegtherapieren.

Liz zog sich eine Jeans und ein T-Shirt an und wählte die Nummer ihres Vorzimmers. Mona war sofort dran.

»Hallo, Mona«, sagte Liz. »Was gibt’s?«

»Hiii, Liz! Nichts Weltbewegendes«, klang Monas permanent fröhliche junge Stimme durch die Leitung, »Olson wollte dich sprechen, wegen dieser letzten Testreihe mit den Mäusen …«

»Sind die Ergebnisse da?«

»Vorhin gekommen. Als du gerade raus warst.«

Liz runzelte die Stirn. Das war nicht in ihrem Sinn. Sie hatte mit dem Labor vereinbart, dass die Ergebnisse nicht vor dem nächsten Tag vorliegen würden und zuerst auf ihrem Tisch landeten. Sie würde sich Inglewood vornehmen müssen, ganz gleich, ob der Junge sich als Intrigant versuchte oder bloß einen Ohrenarzt brauchte.

»Gut«, sagte sie. »Na schön, das war so nicht geplant. Hatte Olson sein Dringend-Gesicht auf?«

Mona lachte. »Nein, absolut nicht. Eher undringend und gut gelaunt. Ich hab ihm gesagt, dass du heute Nachmittag zu Hause Papierkram erledigst, und er hat bloß genickt und gesagt, dass du morgen früh kurz hochkommen möchtest.«

»Okay«, sagte Liz, fast beruhigt, als es an der Tür klingelte.

»Augenblick mal, Mona …«

»Kein Problem.«

Sie stand auf, den schnurlosen Hörer am Ohr, ging zur Tür und drückte auf den elektrischen Türöffner. Während sie die Wohnungstür öffnete, hörte sie unten die Haustür aufklappen.

»Oh, Mona?«

»Ja.«

»Hat die Werkstatt sich gemeldet?«

Auf dem Treppenabsatz erschien ein Mann in braunem Overall und kam lächelnd auf sie zu. Der UPS-Kurier hielt ein kleines Paket in der Hand.

»Ja«, sagte Mona. »Gerade eben. Du kannst dein Baby abholen, die Tür ist wieder drin. Oder soll ich Randy schicken – der freut sich bestimmt.«

»Mach das, ja. Aber sag ihm, dass er keine Umwege fahren soll.«

Sie nahm das Paket, ohne auf den Absender zu schauen, unterschrieb auf dem Touchpad des Boten und bedankte sich mit einem Lächeln. Er deutete eine kleine Verbeugung an und machte auf dem Absatz kehrt.

»Mach ich«, sagte Mona. »Sonst noch was, Chef?«

»Danke, nein. Alles weitere morgen …« Liz hatte die Tür geschlossen, ging zurück zum Sofa und sah auf das Paket. Ihre gute Laune war schlagartig dahin. »Oh, bitte«, sagte sie leise.

»Was?«

»Ich meinte nicht dich. Sorry. Wir sehen uns morgen. Ciao, Mona.«

Sie legte auf, ohne eine Antwort abzuwarten, und starrte das Paket an. Es war schwer, in mehrere Lagen braunes Packpapier geschlagen und mit Unmengen Klebeband umwickelt. Ihr Name und Ihre Adresse standen in korrekten kleinen Druckbuchstaben im vorgesehenen Feld, aber dort, wo eigentlich der Absender stehen musste, stand bloß ein einziges Wort.

Dad.

Liz atmete tief durch. Schmeiß es einfach weg, hörte sie ihre innere Stimme sagen. Mach es gar nicht erst auf. Schmeiß es weg. Aber Spontaneität hatte noch nie zu ihren Stärken gehört, und so stand sie einen Augenblick einfach nur da und wägte ab. Chancen und Risiken, Versuchsanordnungen, best case, worst case. Es wäre, auch im besten Fall, kein Ersatz für die Geburtstagsgeschenke, die er in den vergangenen zwanzig Jahren nicht geschickt hatte. Es wäre, auch im schlimmsten Fall, keine Bombe.

Am Ende siegte ihre Forscherneugierde über den skeptischen Lärm, den die inneren Stimmen verursachten.

Sie ging in die Küche, nahm die Schere aus dem Messerblock und schnitt die Konstruktion aus Papier und Klebestreifen an einem der Enden auseinander. Eine schwarze Metallkassette kam zum Vorschein, so groß wie ein DIN-A4-Blatt und fünf Zentimeter hoch. Sie zog sie heraus und sah, dass oben auf der Kassette ein verschlossener Briefumschlag befestigt war, durch dessen Vorderseite sich ein kleiner Schlüssel abzeichnete. Liz riss den Umschlag von der Kassette, öffnete ihn und las, was ihr Vater ihr nach fast zwanzig Jahren des Schweigens mitzuteilen hatte.

Es war nicht viel, aber es war deprimierend.

Liebe Elizabeth,

ich bin wieder in New York. Wo, kann ich Dir derzeit nicht mitteilen, es tut mir leid. Aber ich werde mich bei Dir melden. Innerhalb von zehn Tagen, nachdem Du meine Sendung erhalten hast. Sollte ich mich nicht melden, öffne bitte die Kassette (Schlüssel liegt bei) und folge den Anweisungen, die Du darin findest.

Sprich mit niemandem über mich oder diese Sendung. Lagere die Kassette so sicher wie irgend möglich, am besten in einem Schließfach.

Verzeih mir nun auch noch dies. Dass ich Dich damit belästige. Ich würde es nicht tun, wenn es nicht wirklich wichtig wäre.

Lass mich alles erklären. Ich melde mich in den nächsten Tagen.

In Liebe, Dad

Fassungslos betrachtete Liz den Brief, dann die Kassette und wieder den Brief. Sie las ihn noch einmal. Das war alles? Nach all der Zeit? Verzeih mir nun auch noch dies? Wollte er ihr nicht wenigstens Gelegenheit geben, ihm vorher all die anderen Dinge zu verzeihen, die er ihr angetan hatte? Wäre das nicht das Mindeste gewesen, ehe man sich die nächsten Dinge leistete, die wieder verziehen werden mussten?

Liz spürte, wie ihr die Tränen in die Augen stiegen. Die wollte sie nicht. Nicht auch noch weinen wegen dieses Verräters. In Liebe … Wütend zerknüllte sie den Brief und warf ihn in den Mülleimer. Sie nahm die Kassette, warf sie auf das Sofa und ließ sie liegen. In den Safe. Ja, sicher. Klar, Paps.

Du hast meine Mutter auf dem Gewissen, dachte sie. Du hast uns verlassen. Nicht wegen einer anderen Frau, sondern wegen vieler anderer Frauen.

Liz dachte an ihre Mutter; Nina. Sie hatte ihn geliebt. Was Liz nicht verstanden hatte, nicht verstehen konnte, mit dreizehn, vierzehn. Drei Jahre lang hatte sie ihrer Mutter beim Verwelken zusehen müssen, beim Sterben an einem gebrochenen Herzen. Nina hatte bis zuletzt gehofft, er würde zurückkommen. Aber er war nicht zurückgekommen. Er war nicht zur Beerdigung gekommen. Er war nicht gekommen, um Liz zu sich zu holen, seine Tochter, die damals siebzehn gewesen war. Hatte bloß seine Schwester gebeten, sich um sie zu kümmern.

Was sie getan hatte. Tante Joan. Bei ihr und ihrem Mann, Bob, hatte Liz gelebt, und sie liebte ihre Pflegeeltern dafür, dass sie ihr ganzes kinderloses Leben auf den Kopf gestellt hatten, um ihr zu helfen.

Ihr Vater hatte sich nicht um sie gekümmert. Nicht angerufen. Keine Karten geschickt. Liz hatte immer wieder zufällig miterlebt, wie Joan im Flur stand, das Telefon am Ohr, und zwischen Wut und Tränen schwankend auf ihren Bruder eingeredet hatte. Aber es hatte nichts genützt. Joan hatte ihn in Schutz genommen, vor Liz, vor Bob. Angeblich überforderte es ihn emotional, seine Tochter zu sehen. Es erinnerte ihn zu sehr. An Nina.

Liz hatte ihr kein Wort geglaubt, von Anfang an.

Er hatte sie verraten und verkauft.

Und jetzt tauchte er wieder auf. Jetzt, da sie alles allein geschafft hatte. Wo war er gewesen, als sie ihn gebraucht hatte? Er war rund um die Welt geflogen, immer in der Luft, zu den schönsten Stränden und den schönsten Mädchen der Welt. Ihr Vater, der lausigste Vater aller Zeiten, Mike the Man. Seit ihre Mutter gestorben war, trug sie deren Mädchennamen.

Liz schüttelte wütend den Kopf und griff nach dem Telefonhörer, um Clara anzurufen. Um zu plaudern. Über Gott-weiß-was. Über Morgan. Über Carlas Probleme mir Rick. Über die Beule in der Tür des neuen Prius. Aber garantiert nicht über ihren Vater. Ihr Vater war längst gestorben, jedenfalls für sie.

Elizabeth Brokaw war schon lange keine Donovan mehr, und sie beabsichtigte nicht, jemals wieder eine zu werden.

4

Schon vor dem ersten Anruf von Mister Norton war Fuller genervt gewesen. Die Heizung in seinem kleinen Zimmer im Village hatte ihm die halbe Nacht mit lautem Pfeifen in den Ohren gelegen, er war am Morgen unausgeschlafen in die Redaktion gefahren und hatte den Fehler gemacht, Bennetts Komplimente wegen des Dossiers nicht mit einem devoten Nicken zu beantworten, sondern mit einem trockenen »Das hätte sogar ein Orang-Utan hinbekommen«. Sowie einem Blick, den Bennett leider richtig gedeutet hatte.

Daraufhin hatte er vier Stunden an einem weiteren Orang-Utan- Dossier basteln müssen, diesmal an einem, das definitiv niemand jemals brauchen würde, weil es bis zum jüngsten Tag keine Sendung über Die Haustiere der Prominenten geben würde, jedenfalls nicht bei CBS. Oliver Bennett wusste wahrlich genau, wie man Menschen bestrafte, die nichts schlimmer fanden als Zeitverschwendung.

Entsprechend geladen war Fuller, als er abends das Büro verließ. Um acht hatte er eine Flasche Chablis fast geleert und war trotzdem keinen Millimeter weitergekommen mit seinen Nachforschungen über potentielle Drogenkurierflugplätze im Süden Floridas, und als sein Handy klingelte, hatte er Norton fast vergessen.

»Was?«, blaffte er in den Hörer.

»Kennen Sie den Tomkins Square Park?«, fragte die unterkühlte Stimme.

»Ja«, sagte Fuller.

»Rufen Sie mich an, wenn Sie da sind.« Norton diktierte ihm eine Handynummer, dann legte er einfach auf.

Fullers Laune verschlechterte sich weiter. Er griff nach seiner Jacke, schnappte sich den Schlüssel und fühlte das Nikotinmonster von innen gegen seine Zellenstäbe klopfen. Unmittelbar vor New York hatte er sich das Rauchen abgewöhnt, nach zwanzig Jahren unter Dampf. Es hatte bereits einen Haufen guter Gründe gegeben, wieder anzufangen, aber nie in all den Monaten war er so dicht dran gewesen wie an diesem Abend.

Eine Viertelstunde später erreichte er in Petes rotem Nissan den Tomkins Square Park im East Village. Er parkte am Straßenrand, nahm sein Handy heraus und wählte Nortons Nummer.

»Gute Zeit«, begrüßte ihn die viel zu gelassene Stimme.

»Wo sind Sie?«

»Fahren Sie rechts runter bis zur Avenue A. Die restlichen Anweisungen bekommen Sie per SMS. Halten Sie an, um sie zu lesen. Einen Unfall können wir heute nicht brauchen.«

»Norton …«

Klick.

»Du Arschloch!«, brüllte Fuller sein Handy an. »Mann, wehe, die Geschichte ist nicht wenigstens gut erfunden!«

Er legte den Gang ein, gab Gas und fragte sich, während hinter ihm irgendein Fahrschüler scharf bremste und zu hupen anfing, ob es in New York inzwischen auch schon verboten war, im eigenen Auto zu rauchen.

Im Verlauf der kommenden halben Stunde tat Norton alles, um ihn zurück in die Sucht zu treiben. Von der Avenue A lotste er ihn per SMS auf die Lower East Side, von dort über den FDR Drive wieder hoch ins Village, und von dort aus wieder zurück nach Greenwich. Je näher Fuller seinem Startpunkt kam, desto schlechter wurde seine Laune, und als Norton ihn schließlich anwies, in die Christopher Street zu fahren und in Höhe der Hausnummer 68 zu warten, tippte Fuller eine Antwort.

Endstation. Ansonsten: Fuck you, mate.

Er erhielt keine Antwort.

Dafür rief Norton ihn an, nachdem er fünf Minuten vor der angegebenen Adresse herumgestanden hatte.

»Sehr gut«, sagte er. »Niemand folgt Ihnen.«

»Das hätte ich Ihnen sagen können.«

»Sie hätten es nicht gemerkt. Besser gesagt, Sie haben es nicht gemerkt. Schauen Sie in Zukunft öfter in den Rückspiegel.«

»Danke für den Tipp. Hören Sie, Nor …«

»Gehen Sie nach rechts. Hundert Meter weiter finden Sie einen kleinen Laden im Souterrain, Angie´s Antiques. Gehen Sie einfach rein und fragen Sie nach mir.«

Klick.

Fuller klappte sein Handy zu, stieg aus und stampfte los. Er hatte keine Lust mehr. Null. Nada. Gar keine. Natürlich kannte er das. Die üblichen Spielchen der üblichen Verdächtigen. Vorsichtsmaßnahmen. Manchmal waren die sogar begründet, manchmal hatte er sie sogar selbst verlangt und die Routen geplant. Aber in all diesen vergangenen Fällen hatte er gewusst, dass sich der Aufwand lohnte. Oder wenigstens lohnen könnte. In diesem Fall war er lediglich davon überzeugt, dass er seine Zeit verschwendete. Und das war, nach einer schlaflosen Nacht mit der pfeifenden Heizung und einem nutzlosen Tag in Bennetts Strafbatallion, fast unerträglich. Er würde die ganze Nacht wach bleiben und irgendetwas fürchterlich Sinnvolles tun müssen, um diesen Tag per Saldo noch in einen wenigstens halbwegs gut genutzten zu verwandeln.

Hinter dem kleinen Verkaufstresen von Angie´s Antiques, einer stramm gepackten Trödelsammlung aus aller Herren Länder und Zeiten, stand eine etwa fünfzigjährige kleine Frau, die die weißen Haare hochgesteckt hatte und ihn anlächelte wie einen wehrlosen Kunden.

»Norton?«, knurrte Fuller.

Das Lächeln fiel der kleinen Frau aus dem Gesicht. Sie zuckte kurz mit dem Kopf in Richtung einer Tür, die zwischen zwei Schrankungetümen nach hinten führte.

»Danke, Angie«, sagte Fuller und öffnete die Tür. Hinter sich hörte er die Frau klarstellen, sie sei überhaupt nicht Angie, aber das war ihm ungefähr so egal wie die paar hundert Fahrräder, die in diesem Moment von Holland bis China umfielen.

Der Mann, der an dem kleinen antiken Holztisch in Angies Küche saß, sah so aus, wie er geklungen hatte. Groß, elegant und unangenehm selbstsicher. Falls ich mich je wieder scheiden lassen, dachte Fuller, weiß ich, wen ich engagiere.

»Schön, dass sie hergefunden haben«, sagte Norton und wies einladend auf den zweiten verschnörkelten Stuhl am Küchentisch. Fuller ging um den Tisch herum und ließ sich entnervt fallen. Der Stuhl knackte.

»Vorsicht«, lächelte Norton.

»Das Ding sollte siebzig Kilo aushalten, sonst gehört es eh in den Kamin«, erwiderte Fuller mit einem Lächeln, das nicht so gemeint war. »Also, was gibt´s, Norton? Ich gehe davon aus, dass das ein Künstlername ist.«

»Wie Sie möchten.« Norton beugte sich vor und lächelte. Fuller schätzte ihn auf Mitte fünfzig. Eine veritable Stirnglatze zwischen zwei Streifen schwarzer kurzer Haare, buschige Augenbrauen in einem keilförmigem Geiergesicht, schmale Lippen, glattrasierte Haut. Sowie eisgrüne Augen, mit denen man Bilderhaken hätte einschlagen können.

»Anwalt?«, fragte Fuller.

Norton verzog amüsiert das Gesicht, aber mit den Augen würde ihm nie ein warmes Lächeln gelingen. In diesem Fall bemühte er sich aber auch gar nicht darum. »Weder meine Person noch meine Profession tun hier zur Sache, Mister Fuller.«

»Okay. Ich dachte nur, ich frage vorher mal nach Ihrem Leumund. Sagen wir einfach für alle weiteren Veröffentlichungen: keiner.« Es war provozierend gemeint, aber Norton erwiderte lediglich ein beifälliges Nicken.

»Sehr gern. Zur Sache?«

»Klar. Legen Sie los.«

»Mein Mandant ist daran interessiert, binnen relativ kurzer Zeit öffentlich aufzutreten, und zwar bevorzugt im Rahmen des Fernsehformats, für das Sie tätig sind …«

»Tja«, nickte Fuller. »Wer will das nicht?«

Norton legte die Stirn in leicht verärgerte Falten. »Ist es Ihnen möglich, ein Gespräch ohne diese Bemerkungen zu führen?«

»Klar. Aber versuchen Sie’s mal mit der Eins-dreißig-Version. Wer ist ihr Mandant, was ist die Story?«

»Geben Sie mir zwei Minuten, Fuller.« Nortons Lächeln war zurück, breiter und noch weniger ehrlich gemeint als vorher. »Und danach sagen Sie bitte einfach Nein.«

»Könnte sein, dass Sie als Hellseher ‚ne Bombenkarriere vor sich haben.«

»Mein Mandant«, sagte Norton unbeeindruckt, »wird den Zeitpunkt, an dem er sich an die Öffentlichkeit begibt, selbst bestimmen. Er wird bis dahin ausschließlich mit Ihnen sprechen und erst unmittelbar vor der Ausstrahlung einen Kameramann und gegebenenfalls einen anderen Interviewer als Sie an sich heranlassen.«

»Wieso einen anderen Interviewer?«

»Meinen Sie, dass man Sie das Interview führen lässt?«

»Könnte eine Bedingung Ihres Mandanten sein.«

»Könnten Sie das durchsetzen?«

Fuller zuckte die Achseln. »Können Hunde bellen?«

»Sehr beruhigend«, nickte Norton. »Ich hatte eher den Eindruck, dass Sie bei 60 Minutes nicht direkt entscheiden, was gesendet wird. Aber umso besser.«

Fuller verkniff sich weitere Kommentare. Der Mann war viel zu gut informiert.

»Mein Mandant«, fuhr Norton fort, »braucht ein bisschen Geld. Nicht viel, zunächst, mehr als symbolische Bekundung Ihres Interesses – respektive ihrer Vorgesetzten.«

»Wie viel?«

»Hunderttausend.«

Fuller lachte, aber Norton unterbrach ihn mit einer kurzen, entschiedenen Handbewegung. »Sie werden sehen, dass das eine ausgesprochen moderate Forderung ist. Darüber hinaus erwartet mein Mandant, mit fünfzig Prozent an allen Einnahmen beteiligt zu werden, die Sie mit seiner Geschichte und dem Material, das er Ihnen liefert, erzielen werden. Das dürften dann fünfzig Prozent Ihres Jahreseinkommens in den kommenden Jahren sein, aber Sie sollten dennoch jährlich bis zu einer Million behalten können.«

»Glauben Sie mir, ich bin jetzt sehr neugierig«, grinste Fuller spöttisch.

»Verständlich«, erwiderte Norton. »Ich werde Ihre Neugierde allerdings nicht vollständig befriedigen können, denn vorher möchte ich das Geld sehen. Als Zeichen Ihres Interesses.«

»Cool. Woran?«

»An der Wahrheit über den 11. September.«

Fuller seufzte. »Ja. Das sagten Sie schon. Und was ist die Wahrheit? Wusste die Regierung alles? Oder gibt’s noch ein bisschen mehr? Hat der Präsident die Maschinen von seiner Playstation aus selbst gesteuert?«

Wieder legte sich Nortons Stirn in tiefe Falten. »Sie kennen das Thema?«

»Klar«, sagte Fuller. »Bis zum Erbrechen.« Was nur bedeutete, dass er das Thema so gut kannte wie jeder andere, und dass er es, wie jeder andere, schon lange nicht mehr hören konnte. Wer ihm mit irgendwelchen neuen Verschwörungstheorien kam, konnte sich darauf gefasst machen, entweder ignoriert oder mit einem Eimer Ironie übergossen zu werden.

»Gut«, sagte Norton. »Sie wissen von den Übungen?«

»Wer nicht?«, fragte Fuller, ohne zu wissen, welche Übungen Norton meinte. Er erinnerte sich, irgendwo irgendetwas darüber gelesen zu haben, aber das war lange nach dem Abschlussbericht der offiziellen 9/11-Kommission gewesen, und es hatte ihn nicht mehr wirklich interessiert.

»Sehr erfreulich«, sagte Norton. »Dann muss ich wenigstens diesbezüglich nicht nachhelfen, was mich sehr freut. Ich hatte meinem Mandanten gegenüber die Befürchtung geäußert, sogar diese Tatsache könnte ihrer geschätzten Aufmerksamkeit entgangen sein, aber dem ist ja offenbar nicht so – was das betrifft, will ich also gern einräumen, dass ich Sie unterschätzt habe.«

Fuller nickte bloß. Was sollte er auch sagen? Er hatte keine Ahnung, von welcher Übung Norton genau sprach. Geschweige denn, welchen Übungen.

»Die Tatsache, dass es diverse Luftwaffen-Manöver im Vorfeld gab und gleich acht am tragischen Tag selbst, hat bekanntlich nicht nur die Verrückten irritiert, die sich immer wildere Theorien über den Hergang des Tages zurechtgesponnen haben, sondern auch den einen oder anderen ernst zu nehmenden Kollegen von Ihnen. Aber auch eine massive Häufung von Zufällen ist natürlich kein Beweis für gar nichts.« Norton unterbrach sich selbst, als hätte er sich bei einem überraschenden Gedanken ertappt. »Hat es Sie denn nie irritiert, was im Commission Report über Flug 11 zu lesen war?«

Fuller fühlte das dünne Eis unter seinen Füßen knacken. Es war ein bisschen wie früher, in der Schule, wenn man den ganzen Tag vor der Klausur auf dem Footballfeld verbracht hatte, statt zu büffeln. »Doch«, sagte er ausweichend. »Da waren schon einige Fragezeichen dabei.«

»Eben«, sagte Norton. »Und diese Fragezeichen verschwinden jetzt. Sie haben ein Puzzle mit vielen, vielen Teilen, von denen mindestens die Hälfte nicht ins Bild passt. Vieles davon ist Desinformation, von allen Seiten. Was Ihnen fehlt, ist die Vorlage. Und wenn Sie die kennen, wissen Sie, welche Teile zu ihrem Puzzle passen. Sie sind alle da. Mein Mandant hat sie.«

»Was genau?«

»Die Geschichte, die die Ungereimtheiten verschwinden lässt. Die beweist, dass nicht nur die Maschinen entführt wurden, sondern, wenn sie so wollen, alle Militärübungen gleich mit.«

Fuller konnte sich einen skeptischen Blick nicht verkneifen.

Norton lächelte müde und stand abrupt auf.

»Sie kennen die Fakten, ich erzähle Ihnen nichts Neues. Sie kennen Tripod 2, die NRO-Übung, Vigilant und Northern Warrior und die dazugehörigen Abwehrmanöver unseres und des kanadischen Militärs. Sie kennen die zahlreichen Diskrepanzen in den Berichten der Lotsen und des NEADS. Sie haben, wie alle anderen, eine Menge unbeantworteter Fragen. Was ich Ihnen liefere, ist die eine Story, die alle Fragen beantwortet. Sowie den Kronzeugen dazu, live und exklusiv.«

Norton machte ein paar langsame Schritte auf die Tür zu. Dann blieb er stehen, und sah Fuller an, mit einer Mischung aus Neugierde und Skepsis. Fuller verfluchte sich selbst. Es war der falsche Augenblick, vor lauter Verwirrung den Zugriff auf alle lässigen Bemerkungen zu verlieren.

In der endlosen Sekunde, die Fuller sprachlos dasaß, veränderte sich Nortons Gesichtsausdruck zu reinem Mitleid. »Denken Sie drüber nach«, sagte er und griff nach der Türklinke.

»Norton«, sagte Fuller und verfluchte sich gleich noch einmal, weil er sich räuspern musste.

Norton öffnete die Tür und sah über die Schulter zurück, fragend, aber nicht mehr wirklich interessiert.

»Sie wissen selbst, dass ich für die Nummer keine Hunderttausend von meinem Sender kriege.«

»Ihr Pech«, sagte Norton achselzuckend. »Wie ich Ihnen bereits sagte, waren Sie nie mein Favorit.«

»Verdammt«, sagte Fuller und stand auf, »geben Sie mir irgendwas. Wer ist ihr Mandant? Und wenn Sie mir das nicht sagen wollen, okay, dann: Was hat er gemacht? Wo war er am 11. September?«

Norton schob kurz die Unterlippe vor, schon halb durch die Tür. Dann nickte er langsam. Nachdenklich, mehrmals. »Ich weiß nicht, ob ihm das recht wäre, aber andererseits hält er ja offenbar große Stücke auf Sie. Nicht wer, aber was, das kann ich Ihnen sagen. Ihr Schweigen vorausgesetzt, in jedem Fall.«

Fuller nickte.

»Er war der Pilot der fünften Maschine«, sagte Norton und wandte sich ab. Im Gehen, ohne sich noch einmal umzudrehen, fügte er hinzu: »Und ich will Ihre Antwort bis morgen, 17:00 Uhr. Ich rufe sie an.

5

Nachdem Fuller sich entnervt in die nächstgelegene Sportsbar begeben und ein Bier bestellt hatte, disponierte er kurzerhand um und entschied sich in einem Anfall von Vernunft für einen Espresso. Das wirre Gerede des Wichtigtuers hallte in seinem Kopf, und auf dem großen Plasmaschirm an der gegenüberliegenden Wand hatten die New York Jets gerade das 0:23 von den New England Patriots kassiert. Es sah wieder einmal nicht nach einer Riesensaison für seine Mannschaft aus.

Er rieb sich müde die Augen, schüttelte den Kopf und beschloss, den ganzen Mist zu vergessen. Mit dieser windigen Geschichte zur Chefredaktion zu gehen und hunderttausend Dollar zu verlangen, schien ihm ungefähr so aussichtsreich wie ein Millionengewinn auf einem Rubbellos. Nicht zuletzt, weil ihm der schneidige Vortrag Nortons wieder zu Bewusstsein gebracht hatte, dass er in Sachen 9/11 schlicht ein schwarzes Loch im Gehirn hatte. Klar, irgendwo hatte er von diesen Militärübungen etwas gelesen, aber letztlich gehörte das alles zu den Konturen hinter jenem wattigen Nebel, in den man ihn am 10. September 2001 in der Detox-Klinik gepackt hatte. Dem Tag, an dem er seine letzte große Entziehungskur angetreten hatte und ihm gegen die manische Unruhe eine schwere Ladung Psychopharmaka verpasst worden war.