Dentelles et Rangers E-Book

Marie Fontaine

• Herausgeber: BoD - Books on Demand
• Kategorie: Gesellschafts- und Liebesromane
• Sprache: Französisch
• Veröffentlichungsjahr: 2024

Seitenzahl: 335

Beschreibung

Du printemps à l'été 2016. Alors qu'elle vogue tranquille sur les eaux roses de son rêve américain matérialisé, entres autres, sous les traits du craquant cracker qu'elle a fini par se mettre sous la dent, Daphné Roussel, la Frenchie pur jus bourrine de corps mais fleur bleue de coeur, va brutalement se confronter à l'amertume de son antithèse, le caillou dans ses Rangers. La folie d'un homme au-dessus de tout soupçon va en effet la couper sans pitié de ceux qu'elle aime (les petites voix qui squattent son ciboulot y compris), ne lui autorisant aucun espoir de les retrouver. Seul son instinct de survie pourrait mettre fin au cauchemar, à condition de passer outre les principes moraux qui policent l'Humain, à condition de se frotter à la part d'ombre dissimulée en chacun de nous...

Leseprobe

Remerciements

À ma famille.

À mes lecteurs passés, présents ou à venir.

Aux amis qui sans faiblir m’ont encouragée. Mention spéciale à toi, Shawness Youngshkine, auteure de la brûlante saga Cœur de Magma, merci pour tes inestimables bouquets de pensées si inspirantes.

À la fillette étrangère que j’étais, exfiltrée de l’incandescence ibérique, parachutée dans une classe de CP un matin de septembre frileux sans connaître un mot de français, et qui à la fin du premier trimestre le parlait et le lisait couramment. À cette gamine, sagement assise dans un coin, passant des heures à s’abîmer les mirettes sur tous les ouvrages qui lui tombaient entre les mains. À cette petiote qui, non contente de lire jusqu’à plus soif, a commencé à écrire des historiettes dès qu’elle a su tenir une plume…

Elle est toujours là, tapie dans son refuge invisible aux autres.

Elle me regarde noircir les pages de ma passion, sans relâche.

Elle est ma prière lectrice. La plus exigeante.

Anecdote : ces « Remerciements » révèlent un joli lapsus, ma prière lectrice au lieu de ma première lectrice. C’eût été dommage d’en perdre la trace en le corrigeant… ☺

À tous ceux qui portent des cicatrices, douloureuses, et parviennent à les rendre invisibles derrière leurs sourires…

Il n’y a pas de soleil sans ombre, et il faut connaître la nuit.

Albert Camus, Le Mythe de Sysiphe (1942)

Sommaire

Remerciements

1 Week-end à pommes

2 My Heart Belongs to Daddy

3 Sang

4 Blabla bla

5 Ghetto

6 Écrans

7 Flash info

8 Prince Vaillant

9 Il était là

10 Balade avec l’Amour et la Mort

11 Les clefs

12 Les mains coupables

13 Désert blanc

14 Questions

15 Fondu à l’or

16 Take it easy

17 Visites

18 Cafétéria

19 Forest Lawn

20 Bibelot

21 Paillettes dans les brumes

22 Cerisaie en fleur

23 Biche, oh ma biche

24 Paillasson blues

25 Yellow Cab

26 Chat, où es-tu ?

Épilogue

BONUS

1 Week-end à pommes

Abruptement, le dieu du sommeil me lâche les baskets. Mirettes, ouvrez-vous ! Nuit totale. Zut ! Me suis quand même endormie… mais pas les clichés de notre escapade imminente, so romantic ! Ils reviennent à la charge, émoustillant mon usine à chimères tandis que les paroles d’une célébrissime chanson de James Brown infiltrent mes cellules grises, en harmonie avec la promesse d’évasion, so exciting ! concoctée par Apollon : I feel good, I knew that I would, now, […] So good, so good, I got you…

Ma dextre gît paume à plat au milieu de la zone Liam. Froide. Désertique. Pas encore rentré ? L’assoupissement ne s’est pas éternisé, tant mieux.

Mmh… Si je profitais du retour à l’état de veille pour passer mentalement en revue les mille et un détails à peaufiner en vue de l’expédition ? Liam gérera l’entière logistique, certes, il n’en demeure pas moins que toute nénette qui se respecte se doit de veiller à une logistique bis : la sienne. Et pour commencer, dois-je avertir mon pote Phil ? Oui ! Il risquerait sinon de ne pas digérer la cachotterie et d’entrer, rebelote, dans une vraie colère. L’impair perpétré lors de la singulière séance de maquillage suffit amplement ; hors de question de récidiver.

Un chuintement argentin froisse le silence au moment où je remue bras et jambes pour m’étirer. Quelque chose alourdit mon poignet gauche. Bizarre… À tâtons, j’identifie ce qui semble être une… une menotte ? WTF ? Tirant dessus, je comprends, non sans effarement, qu’elle me garrotte au dosseret.

Oh non, Liam, me dis pas que tu aimes ça, me dis pas que tu fantasmes sur un plan à la 50 Nuances de Grey, de regrets pour ma part, romans et longs-métrages faisant l’apologie d’un érotisme à deux balles pour Desperate Housewives en mal de sensations fortes, frustrées de ne donner la main qu’aux manches de leurs casseroles. Sorry, pas cliente, du tout, du tout, du tout. Arf… tu te désolais de ta tendance à tout régenter, j’espère que tu n’inclus pas nos ébats dans le lot… et que cette menotte ne constitue pas un avant-goût (détestable) de ce que tu as prévu pour nous ce week-end…

Roulade sur le flanc pour allumer le chevet. Le matelas émet un bruissement incongru. WTF ? On dirait qu’il y a du plastique sous le drap-housse. Décidément, je vogue de surprise en surprise, pas vraiment du genre « très agréable ». De plus, où diable est passé le foutu interrupteur de cette foutue veilleuse ? Je ne le trouve pas ! Volatilisé ? Comment se peut-ce ? Une plaisanterie ? Elle n’aurait rien d’amusant… Dans un flash, je visualise Liam rentrant du gala et profitant de mon sommeil pour me jouer son mauvais tour ; plus gamin que lui, tu meurs. Est-il tapi dans le noir, à s’en repaître ?

— Liam… Ça suffit !

Silence opaque, à peine éraflé par mon soupir exaspéré. Où est ce satané bouton ? Le localiser vire à l’idée fixe. Sous la lumière revenue, à coup sûr, tout s’éclaircira.

En proie à un agacement croissant, je me redresse sur mon séant. La manœuvre propulse le sang sous mon crâne à jets puissants, opprimant la tempe gauche et, cerise sur le radeau, assaillant les orbites de pulsations lancinantes. Pour finir, qui débarque dans la croisière en Absurdie ? La nausée. Non, pitié ! Pas une migraine, pas maintenant. Il me faut allumer ! Bravant la douleur, je m’agenouille. Le changement de station déclenche une nouvelle salve de froufrous. Tâtonnant autour de moi à la recherche du commutateur, je parviens à le dénicher au-dessus de la poupe du pieu… WTF ? Pas son emplacement habituel. Je l’actionne en réprimant un haut-le-cœur. À mon grand soulagement, un puissant flot lumineux arrache la pièce à la nuit.

L’apaisement procuré par l’illumination se révèle hélas de courte durée. Rapide scan à 360° et je me fige, couenne hérissée sous la morsure d’une bise polaire : je ne suis pas dans la garçonnière de Liam ; en outre, mon poignet est bel et bien menotté au dossier d’un plumard qui n’est pas le sien… Ces infos intégrées, pas agréées, mes battements cardiaques, après avoir raté une paire de marches, s’affolent à tout berzingue tandis que le flux sanguin, s’emballant derechef, cogne à tout rompre dans les artères. Simultanément, les lames d’un ressac furieux se soulèvent à l’intérieur de mon ciboulot, enflent, roulent et se fracassent contre l’occiput.

À l’instar de nuées de moucherons attirés par des fruits mûrs, voire gâtés, des flottilles de picotis noirs entament une valse chaotique devant mes yeux. Le décor se noie dans un remous obscur, vaporeux, me privant d’éléments solides auxquels me cramponner. Confrontées à une situation ô combien anormale, mes méninges n’ont rien dégoté de plus judicieux que boguer à coups d’hallucinations molles à la Dali ? M’égareraient-elles dans le brouillard afin de me ménager (à défaut de me rassurer) avant de me restituer aux reliefs tangibles, acérés, de la réalité ? Avant de m’infliger l’inimaginable ? L’impensable ? Probable : le cerveau humain regorge de ressources infinies, vouées à amortir les traumatismes les plus violents…

Kidnappée.

Le mot s’extrait péniblement de mes pensées en compote.

Kidnappée…

Comment expliquer sinon que je sois attachée comme un clébard, retenue contre mon gré dans un lieu inconnu ?

Le week-end prochain, je te kidnappe.

De longs serpentins visqueux frissonnent de mes orteils à la racine des cheveux. « Le week-end prochain, je te kidnappe. » C’est bien ce qu’il a dit ? Se pourrait-il que… ? Non ! Non ! Je n’y crois pas une seconde. Et pourtant… Si je m’étais plantée en beauté sur son compte ? À ce point-là ? Suis-je aussi noob ? Bête à manger du foin, à foncer tête baissée, sans réfléchir, dans le panneau éculé de l’amour qui rend aveugle ? Pas possible. Une autre explication à ce cauchemar, logique, existe forcément.

Des parois impersonnelles, blanches, dépourvues de fenêtres, délimitent le périmètre de la boîte de Pandore au fond de laquelle on m’a balancée. À senestre, une ouverture sur une salle grisée de pénombre. Dans le prolongement, un placard et une chaise, métalliques. Face au pageot, une porte, manifestement celle de la sortie. Elle jouxte une baie vitrée, encastrée telles les glaces sans tain des salles d’interrogatoire dans la moitié supérieure du mur.

Ni une ni deux, faisant fi de la migraine à présent bien incrustée, je m’éjecte du lit pour me précipiter vers cette chance d’évasion. Deux trois pas et me voilà stoppée net ; la chaîne de la menotte, trop courte, m’empêche d’aller plus avant. Qu’à cela ne tienne : je gonfle mes poumons à bloc, fais pivoter le lit puis le tire de toute mon énergie. Un grincement sadique, le fer des pieds labourant le carrelage, me perfore les tympans. Exacerbé par l’ardeur insufflée à mes gesticulations, le tam-tam crânien vire au supplice.

Serre les dents, Daphné. Sois courageuse… Plus que quelques centimètres… Tu y es…

Je tressaille à l’irruption d’un reflet sur la vitre, celui d’une créature pâle et échevelée, l’air complètement à l’ouest : moi ! Je remarque que l’on m’a affublée de l’une de ces impossibles blouses d’hôpital, amples, fendues dans le dos ; pratiques pour le personnel soignant, mais si impudiques pour les patients.

Poignée abaissée…

L’instant suivant, je peste en comprenant que mes efforts héroïques ont été vains : la porte est verrouillée !

Front collé contre la baie, je me dévisse le cou pour tenter de distinguer une bouée de sauvetage, une planche de salut par-delà la frontière du verre. Des nèfles ! Le carreau donne sur un couloir noyé de ténèbres. Pas chat qui vive dans les parages.

Gagnée par un affolement difficilement maîtrisable, je fais volte-face et soumets les lieux à une sommaire inspection visuelle. Pêcher un truc, n’importe quoi, qui me permette de sortir de ce trou, qui me rapatrie fissa dans la case du rationnel.

Vite.

La chaise.

Elle fera l’affaire. Je m’en saisis et essaie de la soulever. Argh… Trop lourde ! Pas évident de la manipuler avec un poignet menotté, qui plus est lesté du poids de la chaîne. Il faut pourtant que j’arrive à l’utiliser comme un projectile.

Réfléchis, Daphné, réfléchis…

Je sais ! Cuisses et mollets vont servir de catapulte.

Jetée en travers du lit, genoux pliés ramenés sur le thorax et voûtes plantaires calées sous l’assise du siège, j’agrippe le dossier de ma main libre et vise le centre du carreau, point censé le plus fragile, comme appris lors de ma formation de cascadeuse. Heureusement que le ridicule ne tue plus, qu’aucun témoin n’assistera à l’attaque burlesque d’une vitre… Sans plus attendre, je lâche prise. Les guiboles se détendent d’un coup sec et envoient valdinguer la torpille made in Daphné. Le siège heurte la surface de verre de plein fouet. La vibration de l’impact se propage à tout mon être par ondes brutales. Puis l’obus retombe avec fracas, raclant la pièce de grondements de tonnerre.

La vitre est intacte. Whaaaat ?

La rage décuple mon énergie. Je me saisis à nouveau de la chaise et recommence le manège, han ! la bazardant contre l’insolente paroi qui n’en finit pas de me narguer. Une fois. Deux fois. Trois fois… Han ! Je cesse de compter… Souffle en dents de scie… À bout de vaillance et d’endurance, mon pauvre tambourineur se résout à agiter un drapeau blanc. Trêve accordée. Suspension des bombardements. Je mobilise mes dernières forces pour ramper jusqu’à la baie.

Parvenue à sa hauteur, je sursaute à l’apparition d’une gorgone au faciès sinistre. Narines pincées et babines convulsées, elle me dévisage d’un regard mort : mon reflet, encore lui.

Macérant dans le sauna généré par les manœuvres répétées, mon corps entier est en nage. Les cheveux dégoulinent en cascades gluantes, poissent le front, les joues, tandis que les globes oculaires, éraillés de rouge rubis, larmoient sous les coulées acides de la sueur. Pour couronner le tout, lèvres et gosier sont en train de s’effriter de déshydratation à la vitesse grand V.

Un long moment, je demeure en tête-à-tête avec le double monstrueux, mon unique compagnie. Dans l’intervalle, je tâche de rassembler mes esprits et d’assimiler l’inconcevable, tout en m’intimant de reprendre le contrôle de la situation.

Difficile. Voire impossible.

Je n’y arriverai pas… Soyons lucide. Autant s’escrimer à vider la mer avec un dé à coudre : malgré mon ardeur à la pulvériser, la baie n’arbore pas même une minuscule fêlure. Sûrement du vitrage blindé à toute épreuve, bien ma veine.

Cédant à un début de découragement, je retourne m’affaler sur le lit. À quoi bon continuer à m’acharner ? De toute manière, même si la vitre avait volé en éclats, il est clair que je n’aurais pas pu aller bien loin : je me vois mal, en effet, échapper à ce guêpier en trimballant dans mon sillage le pieu auquel on m’a attachée.

Plus qu’à patienter. À la résidence de Liam, ils vont remarquer ma disparition. Obligé. Le chipset fournira à nos amis les cops les coordonnées de ma géolocalisation, déclenchant le branle-bas d’une opération sauvetage. Ils ne lambineront pas, accourront illico à mon secours. Je me raccroche à cette bouffée d’espoir, bien réelle : touchée, oui, mais pas sabordée, la Daphné.

Machinalement, je palpe la zone où le mouchard a été implanté. Léger picotement. Relevant la manche, je découvre une fine incision, suturée par un film de colle transparent. Mon sang ne fait qu’un tour. Glacée jusqu’à la moelle, je dois me rendre à l'évidence : pas besoin de sortir de Harvard pour piger que la puce m’a abandonnée, que ma meilleure assurance enlèvement vient d’être révoquée sans préavis ni dédommagement.

Le coup de théâtre m’a scié les jambes, si je n’étais pas assise je me vianderais minablement. Je me sens devenir plus molle quʼune portion de nouilles archi-cuites à mesure que le niveau de ma jauge de vie reflue dans les talons. Les tambours résonnent de plus belle dans mon caisson, ma cervelle va imploser…

Sans m’en rendre compte, je glisse là où s’évanouissent toutes les sensations, là où s’anesthésient toutes les peines : dans les limbes de l’inconscience…

En bref : je chute dans les pommes.

2 My Heart Belongs to Daddy

Eh bien… Sacrée soirée ! Après avoir reposé le bouquin pas très folichon de Camus, malgré la ferme intention de snober Morphée, j’ai piqué un roupillon de marmotte, pelotonnée au creux du matelas bien trop vaste sans Liam. L’assoupissement n’a pas pour autant rempli sa fonction censée réparatrice, et pour cause : un cauchemar m’a happée dans lequel je me débattais contre les affres d’une indicible angoisse. Dans ce mauvais rêve, j’étais prisonnière, menottée, un tam-tam douloureux me martyrisait la tirelire, on avait incisé mon biceps et extrait le traqueur.

L’horreur.

Engourdie de sommeil, je fournis un effort surhumain pour m’évader du scénario pour le moins abracadabrant et remonter à la surface rassurante qui sépare la somnolence de l’éveil. La migraine s’est presque dissipée ; les pulsations persistent et signent, sans toutefois dépasser la limite du supportable… Ouvre tes lucarnes… Blottis-toi contre Liam. Ton bogosse a dû rentrer, maintenant… La chaleur de l’amour guérit tout…

Paupières de plomb soulevées à grand-peine, un vertige fulgurant me chavire, m’ébranle, déphase… OMG… ce n’était pas un mauvais rêve ! Je croupis toujours dans la piaule dépourvue de fenêtres, gisant en travers d’un couchage d’hôpital, poignet ligoté et biceps réellement débarrassé du mouchard. On a remis le lit à sa place et la chaise est de nouveau sur ses pieds.

Je ne me suis pas endormie, je suis tombée dans les pommes !

Combien de temps ai-je traîné dans les vapes ? Quelques minutes ? Des heures ?

Basculant sur le flanc, je me hisse sur un coude, poitrine agitée de hoquets comme si j’allais éclater en sanglots. Pour sûr, chialer un bon coup à chaudes larmes soulagerait une Daphné version « piteuse Madeleine en miettes ». Hélas, conséquence de la frousse sans nom qui recommence à me ronger, mes lampions rivalisent de sécheresse avec les reliefs désertiques de la Death Valley, la Vallée de la Mort de sinistre renommée. Je ne suis plus maîtresse d’une réaction organique aussi basique que pleurer. Loin de s’estimer satisfait, l’effroi intensifie son travail de sape. Redoublant de zèle, il s’évertue à annihiler ce qui subsiste de l’armada de mes défenses naturelles, parvient à pétrifier mon corps, à le muer en un copié-collé de parpaing qu’il se délecte à bazarder à la flotte. Résultat : je coule à pic…

Lister des motifs de me cramponner pour enrayer la dégringolade ? Mission on ne peut plus ardue. Il y en a pourtant, dont un particulièrement flagrant : qui que soient mes ravisseurs, ils ne m’ont pas butée. Ils ne m’ont pas non plus maltraitée ; mis à part l’incision pour dégager la puce, absence de marques de violence. Tant qu’il y a de la vie, il y a de l’espoir ; un adage éculé devient en cette circonstance cauchemardesque l’unique lueur éclairant le trou dans lequel on mʼa précipitée.

Pourquoi suis-je encore de ce monde ? Pourquoi cette pièce évoque-t-elle une chambre d’hôpital ? Pourquoi mʼa-t-on ôté mon pyjama pour m’affubler à la place d’un chiffon ridicule ? Vais-je servir de cobaye aux expériences maudites d’un savant diabolique ? Mais b*$#%¤… ! Quʼattend-on au juste de moi ?

Les réponses à la farandole des questions qui me tarabustent ne vont pas tarder à se matérialiser ; le corridor vient en effet de s’illuminer. J’entends la serrure cliqueter. Mon tam-tam perso, déjà bien bousculé, relance une cavalcade effrénée. Les anneaux d’une terreur sourde se referment sur mes côtes, m’oppressent d’une étreinte écrasante ; euh… plus très sûre de vouloir connaître ce que l’on me réserve.

Pourvu que ce ne soit pas Liam… Pourvu que ce ne soit pas lui… Exaucez ma prière : que ce ne soit pas lui…

Tous les sens en alerte, je me raidis.

La porte s’ouvre… et… un parfait inconnu se présente dans l’encadrement.

Énormissime ouf de soulagement ; ce n’est pas Liam !

L’individu affiche une soixantaine dynamique, rehaussée par la sveltesse de la silhouette. Des cheveux coupés court bordent d’une ligne poivre et sel les traits au scalpel du visage. Derrière les sourcils en broussaille, détail jurant avec le reste de sa physionomie, plutôt distinguée, miroitent des iris d’un bleu infiniment clair, si délavé qu’il en est quasiment sans couleur. L’apparition porte une blouse blanche. L’hypothèse du savant fou grignote du terrain, me glaçant d’épouvante d’autant plus que l’intrus ne bouge pas du seuil, une main dans une poche et l’autre brandissant… un revolver. Je n’en crois pas mes prunelles, irrésistiblement aimantées par la masse de métal argenté, susceptible de blesser ou pire… de donner la mort.

— Bonjour, miss Roussel. Avez-vous bien dormi ?

Le timbre est grave, la locution élégante. Si pareille caste existait, je dirais que j’ai affaire à un spécimen de l’aristocratie ouest-américaine. Piquée, ma curiosité entreprend de se frayer cahin-caha un chemin entre les méandres de l’angoisse.

— Qui… qui… êtes-vous ? Que me… voulez-vous ? parviens-je à bafouiller tant bien que mal.

— Diable, quel empressement à tout savoir, jeune fille ! Tss, tss… L’impatience : principal défaut des gamins d’aujourd’hui. Je décèle en outre un zeste de colère dans votre ton, me trompé-je ?

J’aimerais faire preuve d’un flegme cynique, tel celui qui anime avec tant de naturel les héroïnes du cinéma ou de la littérature, et lui rétorquer, l’air fanfaron : « Non, en effet, vous ne vous trompez pas, cher monsieur. Ça vous étonne ? Mais, me faire enlever sans avoir mon mot à dire, atterrir Dieu sait où, être séparée de ceux que jʼaime, ignorer à quelle sauce je vais être assaisonnée… Vous avouerez, n’est-ce pas ? que ce sont d’excellents motifs de se mettre en colère. »

Oui… mais non. J’enrage en mon for intérieur, car je sais quoi dire, oh oui ! mais me révèle bien incapable de débiter la moindre bribe, stupide et figée tel un lapin surpris par les phares aveuglants dʼune voiture fonçant sur lui à tombeau ouvert. La tirade restera lettre morte et muette.

— Auriez-vous perdu votre langue ? me demande-t-il, un soupçon de moquerie dans la voix.

Il espère une riposte. Seul mon silence paniqué lui répond.

— Comme vous voudrez… Je ne doute pas que vous finirez par me parler. Comme toutes les autres. Cela dit, rien ne presse : vous êtes mon invitée… à demeure. Faites-vous une raison et prenez sans délai les choses avec philosophie, je vous le conseille vivement.

Je me décompose. Littéralement. Il ne manque pas d’air ! Prendre les choses avec philosophie ? Alors quʼil vient de m’informer, sans prendre de pincettes, de mon statut de recluse à demeure ? Son « invitée »… Pff… à d’autres.

Daphné, ma grande, organise une contre-attaque, schnell ! Personne n’a le droit de t’arracher à tes rêves. PERSONNE. Non mais, et puis quoi encore ? Au lieu de moisir dans une chambre sordide sous la menace d’un zigoto se donnant des airs de Dr Jekyll, tu devrais voler tranquilou avec ton Adonis à bord d’un jet à destination d’un îlot paradisiaque. Pas po-ssi-ble ! Oh que non ! Le cauchemar doit cesser. Sur-le-champ. Et toi, tu reprends fissa ton histoire exactement là où ce type s’est permis de débouler, au mépris de ton libre-arbitre. Son ingérence est inacceptable !

Tandis que j’évalue le fâcheux d’un œil critique, la situation bascule soudain sous un angle plus favorable ; je suis Daphné la Badass ou pas ? Pourquoi me laisser impressionner par un toubib de soap opera ? Ridicule ! À y regarder de plus près, pas très grand, le gars ; je le dépasse d’un bon cabochon. Pas très musclé non plus. Je pourrais le maîtriser sans problème. À condition qu’il se rapproche. Oui, mais il a un flingue. Pas grave. Je peux avoir le dessus.

Le lapinou ébloui par les pleins phares commence à se secouer et trépigner d’une sourde colère : c’est vrai, quoi, au nom de quoi s’arroge-t-on le droit de le traiter de la sorte ?

Des flots d’adrénaline se déversent dans mes veines, inhibant rapidement l’angoisse. Mon être n’est plus quʼune puissante palpitation pulsant de la plante des pieds vers le sommet du crâne. Les tempes tambourinent. La respiration s’accélère. Ça fourmille dans les guibolles, le bout des doigts, les lèvres. Une irrépressible envie d’agir me démange. Il ne doit surtout pas le remarquer.

— Je… Je… ne me… sens pas b…

En un battement de cils, je chancelle et m’affaisse, minable marionnette dont on aurait brusquement sectionné les fils.

Il accourt à mon chevet, me palpe le front, les joues, le cou.

— Miss Roussel… miss Roussel ! Allons ! Revenez à vous. Vous évanouir ? Une grande fille comme vous ?

Tu sais ce qu’elle te dit, la grande fille ?

Maintenant ! Go !

Des griffes fusent de la serpillère amorphe feignant un étourdissement, visent le poignet armé et l’encerclent, phalanges aussi durement contractées que les mâchoires d’un roquet sur son os chéri.

Un juron étouffé échappe à la blouse blanche.

Tu t’attendais pas à ça, hein ?

De ses doigts libres, il s’escrime à se dégager. Se heurte à ma

détermination farouche.

Sans le lâcher, je bondis hors du lit. Solidement campée sur mes jambes, je m’arc-boute de toute ma masse contre ses tentatives de riposte. Dans la foulée, je le plaque au mur d’un violent coup d’épaule, ébranlant sa résistance.

À plusieurs reprises, je tape son poing armé contre la paroi. Gémissements de douleur de la blouse blanche. Sa mainmise se distend, le revolver se dérobe, chute mollement. Je l’attrape au vol et le dirige aussi sec contre son propriétaire, canon pointé au milieu du front. Là, je peux chaudement remercier la formation de cascadeuse au cours de laquelle j’ai appris à manipuler divers calibres.

— Les clefs ! Vite !

— Les clefs ? répète-t-il sur un ton narquois. Vous me croyez assez stupide pour me présenter à vous avec celle de vos menottes sur moi ?

Aargh… Pas une seconde je n’ai envisagé ce cas de figure ! Cinglante déception. Débâcle imminente. Sauve qui peut… L’adrénaline reflue à un train d’enfer. Mes forces capitulent et battent en retraite, inexorablement. Désorientée, vidée de la formidable décharge d’énergie qui m’a poussée à attaquer, je vacille. Pourvu qu’il ne s’en rende pas compte.

Et maintenant ? Je fais quoi ? J’ai pris le dessus, oui, et ensuite ? Je ne vais quand même pas le dégommer… Je me connais : incapable de tuer un être vivant de sang-froid, même les mouches, je les épargne.

Ses yeux cherchent les miens, dans l’intention délibérée de me provoquer. Par bravade ? Défi illico relevé : je soutiens l’incursion des billes bleu cristal, tente de lire en elles. En vain. Aucune peur n’en trouble la limpidité. Ni aucun autre sentiment. L’absence totale d’émotion dans un regard censé appartenir à un échantillon de l’espèce humaine me déstabilise de plus belle.

— Eh bien, jeune sotte ? Allez-y, appuyez sur la détente. Facile, vous verrez…

Pourquoi cette impression qu’il ne demanderait pas mieux ? Bordel ! Mais qui est ce type ?

— Bon sang ! Vous êtes qui ?

Des éclats de mica réfrigèrent ses pupilles, une moue de dédain durcit les commissures.

— Qui je suis importe peu, mais je vais quand même vous le dire, si cela peut vous rassurer.

Il n’enchaîne pas immédiatement, ménage ses effets… à la manière d’un avocat. Du diable ?

— Je me nomme Christian Turner, crache-t-il enfin, et j’exerce en tant que chirurgien aux urgences du Cedars-Sinai.

— Chirurgien… ? (Ça cogite à plein tube dans mes neurones.)

Comme… comme… le père de Claudia ?

Le mica se réchauffe. La moue s’adoucit.

— Pas « comme ». Je suis le papa de Claudia.

3 Sang

La révélation de l’identité du kidnappeur me foudroie sur place alors que ma matière grise carbure comme jamais à démêler l’embrouillamini des échos contradictoires qui s’y bousculent.

— Eh bien ? Allez-vous, oui ou non, vous décider à tirer ?

— Vous… vous voudriez… mourir ?

— Que je le veuille ou pas, quelle importance ? Je suis, pour ainsi dire, déjà mort…

Qu’entend-il par-là ? Qu’il est insensible comme la pierre, hermétique aux émotions ? En un mot, inhumain ? Cela expliquerait pourquoi je n’ai rien décelé au fond de ses prunelles quand les rôles se sont inversés. L’arme pèse des tonnes, la tenir vire à l’épreuve d’haltérophilie.

— Cela dit, ajoute-t-il, admettons que vous parveniez à m’éliminer… reste à concevoir le moyen de vous échapper. Comme vous pouvez le constater par vous-même, impossible, enchaînée, de quitter la pièce. À moins de vous amputer la main. Mais je doute que vous en ayez le courage. Eh bien ? Mmh… une idée ?

Contrairement à moi, il s’exprime avec naturel et aisance. On jurerait qu’il converse avec une invitée lambda au cours d’une soirée mondaine et que la gueule du canon sur son front l’importune autant quʼun moucheron. À mon grand dam, il remporte une manche. Un sort de moins en moins réjouissant se profile, j’en ai les genoux qui flageolent. Une pichenette et pouf ! je m’écroule.

— Vous ne dites rien ? Mmh… Laissez-moi deviner… Vous commencez, n’est-ce pas ? à comprendre que me tuer ne vous avancerait pas à grand-chose, que vous n’aboutiriez à rien d’autre que vous condamner à une fin ô combien atroce…

La fatalité prophétisée par ses propos achève de me chambouler. Je peine à refouler une horripilation à fleur de nuque, électrisant poils et cheveux à la racine. Lentement, j’abaisse le flingue, sans toutefois renoncer à emprisonner le poignet de l’ennemi. Il ne cherche même pas à se libérer ni me désarmer. Comme s’il connaissait par avance l’issue de la confrontation, forcément à son avantage exclusif. Comme si la défiance s’était carapatée aux abonnés absents. Un zeste de patience lui suffira pour me cueillir à point, il le sait, il en est convaincu.

— On… On va me chercher… On me cherche, j’en suis sûre… On… On va me trouver ! Obligé.

— Vous croyez ça ?

Il hausse un sourcil méprisant. Je me déballonne à grande vitesse.

— On pourrait, en effet, vous retrouver, concède-t-il. Mais… vivante ? Permettez-moi d’en douter, très chère. Figurez-vous que les locaux sont piégés : des pains de plastic, disséminés çà et là. Un compte à rebours s’enclenche dès quʼon entre et s’annule dès quʼon sort. S’il n’est pas reconduit au bout d’une heure, boum ! Imaginez-vous le tableau ? Nul besoin de vous faire un dessin, n’est-ce pas ?

Sa brève clarification enfonce le clou. Il n’a donc rien cédé au hasard ? Comment contrer pareil esprit retors ? À quoi bon ? Mais non ! Je refuse de croire que tout espoir est anéanti. D’une façon ou d’une autre, il faut que je sorte d’ici… Il le faut ! Dehors, il y a trop de gens que j’aime, et qui m’aiment, qui comptent sur mon retour, pour m’avouer si vite vaincue…

Je me reprends, galvanisée par un soubresaut de bravoure, durcis mon étreinte.

— Je… Je peux vous envoyer… ad patres. Et… Et… tant pis si ces foutues bombes explosent… Au moins, vous… vous n’aurez pas gagné la partie !

— Tss, tss… Vous feriez un piètre joueur au poker, raille-t-il. Si vous étiez capable de tuer, vous seriez passée à l’acte depuis belle lurette. Au lieu de cela, nous voici à papoter telles de vieilles connaissances.

Il lit en moi bien mieux que je ne lis en lui. Christian Turner sait qu’il va continuer à vivre. Des jours et des jours. Bien plus beaux que les miens. Parce que mon index n’actionnera pas la fichue détente. Jamais. Parce que je n’ai rien d’une tueuse pure et dure. Il le sait.

Bordel ! Que faire ? Vers quelque voie que je me tourne, quelle rage de n’aboutir qu’à une impasse ! Malgré un furieux désir de décamper au plus tôt, pas d’autre choix que me résoudre à abdiquer, trop découragée pour m’entêter dans une lutte inégale. J’essaie néanmoins de me persuader que le match n’est que remis… qu’à la reprise, une solution miracle se pointera et m’accordera la victoire.

Mon bras armé amorce un fléchissement puis finit par retomber, plombé de lassitude, tandis que mes doigts se décrispent. En douceur, Turner se dégage et frictionne le bracelet de peau endolorie lui cerclant le poignet. Ensuite, toujours avec des gestes suaves, il subtilise le revolver et le glisse dans son dos. À pas titubants, je recule m’affaler sur le lit.

— Bien. Good girl ! s’exclame-t-il en venant me tapoter l’épaule d’un mécanisme de papa content.

Papa… Je me remémore ses paroles lorsqu’il a décliné son identité. J’aimerais me convaincre qu’il a prononcé ces deux syllabes avec un brin de tendresse dans la voix… Cela signifierait qu’en dépit de sa froideur affichée de machine, il possède un soupçon d’âme et que, par conséquent, je pourrais le toucher. Je me raccroche à cette éventualité, infime lueur d’espoir, espoir quand même. Je veux croire qu’il n’a pas muselé toute humanité en lui, que sous le masque de pierre palpite la douleur d’avoir perdu Claudia. Un orgueil démesuré le pousserait-il à nier la souffrance… ?

— Je… Je vous plains. Désolée… pour votre fille…

Perdre son enfant, le voir mort, sans doute la pire des épreuves infligées par la vie. Un drame d’une cruauté innommable dont nul n’est hélas à l’abri, un drame qui relève de la fatalité, des choses qui malheureusement arrivent et sur lesquelles nous sommes incapables d’exercer le moindre pouvoir où contrôle. Unique option proposée, non négociable, notre lot à tous : subir sans moufter. Conclusion, même si Turner s’avère, comme je me plais à le supposer, un homme meurtri à l’égal des millions de victimes frappées par le hasard depuis la nuit des temps, cela ne lui accorde nullement le droit de régler ses comptes en s’en prenant à une innocente. En aucun cas je ne suis responsable du tragique accident qui a emporté Claudia… Je ne mérite pas de croupir ici pour expier la faute du destin ! Non !

Une ombre éphémère a rembruni ses traits. J’ai vu juste ? L’impression était si fugace… Ses poings s’enfoncent dans les poches de la blouse, le tissu se tend à craquer aux épaules. Il me dévisage à présent, front haut en signe de supériorité. Le regard cristallin me harponne et me ramène sans ménagement dans la réalité de son aliénation mentale.

— Vous me plaignez ? Vous ? Je vous en prie, épargnez-moi votre pitié, persifle-t-il d’un ton glacial. Ridicule ! Vous vous estimez meilleure que moi, c’est ça ? Plus… humaine ? Quelle prétention, venant d’une insignifiante créature !

— Non… Je…

Subitement, à son tour de me saisir par les poignets et de les presser avec dureté. Je réprime une grimace de douleur.

— Vous croyez détenir le pouvoir de m’amadouer ? me crache-t-il à la figure en me secouant. Inutile de jouer à ce petit jeu avec moi. Je vous le répète : je suis déjà mort ! Enfoncez-vous ça dans le crâne… Il… y a…

Il se tait, hésitant à poursuivre, prend sur lui afin de se

dominer, récupère un semblant de flegme.

— Il y a des pertes auxquelles on ne survit pas, martèle-t-il soudain. Des pertes qui vous obligent à faire le deuil de la personne que vous étiez.

Sa froideur en intégralité recouvrée, il ne renonce pas pour autant à son emprise, persistant à me broyer les poignets.

— Je me lève chaque matin pour une énième journée, je marche, je respire, je bois, je mange, je ris… mais ça ne veut pas dire que je vis, vous entendez, stupide écervelée ? N’essayez pas de détecter une faille, non, n’essayez pas ! ce serait peine perdue : on ne peut pas attendrir un mort.

Sa fille adorée lui a été arrachée de la façon la plus brutale qui soit… Cruel, il y a de quoi en vouloir à la terre entière, je l’admets. Néanmoins, au-delà du malheur qui a percuté son existence subsiste un prolongement, bien vivant, de l’essence et de la chair de l’être qu’il chérissait… Pourquoi l’ignorer ? Je m’insurge malgré moi, animée par le souvenir si frais des beaux moments partagés avec l’enfant de Claudia.

— Mais… et Neil ? Il y a ce merveilleux garçonnet ! Vous… Vous n’êtes pas seul !

Il desserre sa mainmise d’un geste excédé et se redresse.

— Merveilleux ? ricane-t-il. Ai-je bien entendu ? Ce vilain canard estropié qui n’a plus rien à espérer de la vie ? Mmh… Il n’est plus digne des Turner. À l’époque, il n’aurait tenu quʼà moi, j’aurais immédiatement mis fin à son calvaire.

Un rictus de dégoût sur les lèvres, il a assené la dernière phrase avec un sombre accent, en prenant soin d’articuler chaque mot. Le scud a atteint son objectif, aussi violent quʼun uppercut décoché en plein sternum.

— Si nous passions aux choses sérieuses ? propose-t-il sans transition. Vous êtes ici pour m’aider à honorer la mémoire de Claudia. Soyez-en fière. Ensemble, nous allons perpétuer son rêve…

Le rêve de Claudia ? Lequel, bordel ? Je n’ose le demander… La bonne nouvelle : il n’a pas l’intention de me supprimer, du moins pas dans l’immédiat. Ce délai jouera-t-il en ma faveur ? La mauvaise : mon avenir s’apparente à un trou noir.

— Dès que mes collaborateurs se libéreront, ils viendront prendre un peu de votre sang à des fins d’analyse. Vous me semblez jouir d’une excellente santé, les résultats le confirmeront, je n’en doute pas.

Collaborateurs ? Nous ?

Ainsi, ils opèrent à plusieurs… Qui d’autre est impliqué dans sa clique ? Pitié ! Pas Liam… Pas Liam…

Une consternation muette me tétanise. Pétrifiée en plein délire éveillé, je voudrais réagir, mais ma carcasse ne l’entend pas de cette oreille. J’écoute cet homme et reçois ses paroles bouche bée, sans manifester plus de réaction quʼun sac de patates. Seules les pensées, boules de flipper affolées, échappent à la fossilisation et ricochent partout dans ma caboche. Analyses ? Bordel ! Dans quel traquenard suis-je tombée ?

Turner me tourne le dos et se dirige vers la sortie, s’arrête, extrait un sachet de papier kraft d’une mallette posée sur la chaise que je me suis auparavant évertuée à transformer en projectile, puis revient vers moi.

L’objet calé sur le chevet, il le désigne de la pointe du menton à mon attention.

— Je vous ai apporté de quoi vous sustenter. Cela devrait suffire d’ici la venue de mes assistants. Des questions ?

À l’instar d’un interlocuteur courtois, Doctor No ne souffle plus mot, offrant une parenthèse insonore à l’expression de mes éventuelles interrogations. Je n’en profiterai pas, incapable de me ressaisir et formuler à haute et intelligible voix la flopée d’élucubrations qui caracolent dans mon ciboulot.

Long et profond soupir de l’énergumène. Déplore-t-il mon inertie ? Probable. Visiblement agacé, il se contente cependant de hocher la trogne à la façon d’un diable jailli de sa boîte, avant de se résoudre à débarrasser le plancher.

La porte presque atteinte, il interrompt son élan et volte brusquement vers moi, l’air de se rappeler un détail essentiel.

— Au fait (il écarte un pan de la blouse et fouille dans les poches arrière de son pantalon), vous aviez raison (il brandit un trousseau) ; je garde bien sur moi les clefs de vos menottes. Il fallait insister, très chère, les rôles auraient pu si facilement s’inverser…

Un sourire carnassier en coin, il m’informe que le sésame de ma délivrance sera dorénavant casé en lieu sûr, loin de moi. Il jubile à la pensée de sa captive jetée en pâture à un désespoir inéluctable, privée de toute chance d’évasion vers l’extérieur.

Je l’entends verrouiller la geôle, toujours sans réagir… Après son départ, le temps se traîne, interminable, blindé d’un silence effroyable.

Je traverse en solitaire un insondable Sahara sensoriel avec, pour maigre preuve de mon appartenance au monde des vivants, mes tempes battant un tempo effréné sur fond de bourdonnement d’essaims belliqueux dans les tympans.

Enfin, électrisée sans crier gare par un accès de furie, je m’éjecte du couchage, attrape le sachet de vivres, l’envoie valdinguer dans les airs et l’explose à coups de talon rageurs sitôt qu’il s’écrase au sol. Derechef figée, je contemple longuement les auréoles huileuses s’épanouissant à vue dʼœil sur les lambeaux de l’infortunée pochette kraft éparpillés à mes pieds.

Une éternité plus tard, membres raidis à craquer, louve piégée au museau désespérément levé vers une lune dont on lui interdit la vision, je m’abandonne à un solo de hurlements… avant de livrer bataille au mobilier. Primo, boxant des poings avec une hargne féroce, insoupçonnée, j’abats le chevet. Un retentissant fracas ponctue sa rencontre percutante avec le carrelage. Deuzio, j’éventre son stock de boîtes de mouchoirs, arrache par poignées les carrés de cellulose et les disperse aux quatre coins du cachot. Le sol se nappe d’une neige de papier douceur ultra soft. Dans la foulée, je m’attaque au placard. Battants écartelés d’un coup de tatane badass, je le vide de son contenu, linge et affaires de toilette, bombarde les murs avec puis bouscule l’ennemi de métal d’une puissante charge de l’épaule. À peine s’il vacille. Je m’obstine. Han ! Il finit par se renverser dans un vacarme de tous les diables. Sans transition, la chaise entame une courbe aérienne, tutoie le plafond puis se crashe dans un tintamarre assourdissant de casseroles. Au suivant ! Au tour du matelas d’essuyer ma rage de dévastation, décuplée par l’adrénaline.

Le combat ne cesse que lorsque la zone ressemble à un paysage en ruines après le passage d’un ouragan catégorie 5, tel Katrina ou Irma.

Alors seulement, échevelée, moite de sueur et hors d’haleine, je me coule dans un creux plus ou moins épargné par la frénésie de carnage. Là, dos au mur, agitée de tressaillements nerveux, je m’écroule de toute ma masse. Genoux repliés sous le menton, je me recroqueville, pitoyable peau de chagrin exposée à une menace brûlante.

Comme en transe, d’une lente oscillation du buste d’avant en arrière, je me laisse aller à une mélopée plaintive d’animal blessé.

Que ce cauchemar s’arrête…

Que ce cauchemar s’arrête…

Que ce cauchemar s’arrête…

Je veux me réveiller…

Je veux me réveiller…

Je veux me réveiller…

4 Blabla bla

Des plombes plus tard (… ou des jours ?), un cliquetis dans la serrure me fait dresser l’oreille.

Simultanément, je frémis d’excitation en découvrant qui vient d’entrer et déchante d’une désolation sans nom à la vue de son visage ravagé. L’œil droit est clos, tuméfié, il exhibe une vilaine teinte violacée. La lèvre inférieure a triplé de volume, une entaille à vif la fend verticalement. Les dégâts ne s’arrêtent pas là : une attelle maintient l’avant-bras gauche plaqué coude au corps.

Elle aussi, enlevée ? Poor nanny, qui a dû se débattre comme une furie pour écoper de telles blessures ! Je réalise que si je n’avais pas dormi à la résidence la pauvre serait indemne et je m’en veux aussitôt ; si elle a été agressée, c’est à cause de moi.