Der Corricolo - 1. Teil E-Book

Dumas Alexandre

• Herausgeber: BROKATBOOK
• Kategorie: Abenteuer, Thriller, Horror
• Sprache: Deutsch
• Veröffentlichungsjahr: 2023

Beschreibung

Der Corricolo? Noch nie davon gehört. Was ist das? Was hat einer der bedeutendsten Schriftsteller der Geschichte damit zu tun? Der Corricolo ist ein Werk von Alexandre Dumas veröffentlicht 1843, wo er die Reise beschreibt er aus Rom nach Neapel in 1835, mit dem Maler Louis Godefroy Jadin. Der Roman Corricolo folgt chronologisch auf Speronare (Sizilien) und Kapitän Arena (Äolische Inseln und Kalabrien) und beschließt die Reiseeindrücke aus dem Königreich Neapel mit der Entdeckung der Hauptstadt Neapels, die damals nach London und Paris die drittgrößte Stadt Europas war. Der Titel bezieht sich auf das Fahrzeug, das Dumas und sein Begleiter auf dieser wilden Fahrt benutzten: ein zerbrechlicher kleiner Wagen, der etwa fünfzehn parasitäre Passagiere beförderte und von Pferden gezogen wurde, die sich in der Endphase ihrer Karriere befanden. Das in der Einleitung gezeichnete Bild des Corricolo ist an sich schon ein echtes Versprechen... Diese Arbeit, eine Sammlung von Anekdoten, Geschichten, Porträts, Witzen und Geschichten von Spaziergängen, zeugt von der Anziehungskraft von Alexandre Dumas für Neapel. Das Buch ist immer noch ein ausgezeichneter Reiseführer für diese Stadt.

Leseprobe

Alexandre Dumas

Impressum

Texte:             © Copyright by Alexandre Dumas

Umschlag:      © Copyright by Walter Brendel

Übersetzer: © Copyright by Walter Brendel

Verlag:

Das historische Buch, Dresden / Brokatbookverlag

Gunter Pirntke

Mühlsdorfer Weg 25

01257 Dresden

[email protected]

Inhalt

Impressum

Einführung

I. Osmin und Zaida

II. Geisterpferde

III. Chiaja

IV. Toledo

V. Othello

VII. Forcella

VII. Folgend

VIII. Große Gala

IX. Der Lazzarone

X. Der Lazzarone und die Engländer

XI. König Nasone

XII. Anekdoten

XIII. Die schwarze Bestie von König Nasone

XIV. Anekdoten

XV. Die Vardarellis

XVI. Die Jettatura

XVIII. Der Prinz von ***

XVIII. Der Kampf

XIX. Vaters Segen

XX. Heiliger Januar, Märtyrer der Kirche

XXI. Der heilige Januar und sein Hof

XXII. Das Wunder

XXIII. Usurpator des heiligen Antonius

XXIV. Der Kapuziner von Resina

XXV. Sankt Joseph

Einführung

Corricolo ist das Synonym von calessino, aber da es kein perfektes Synonym gibt, erklären wir den Unterschied zwischen corricolo und calessino.

Der Corricolo ist eine Art Tilbury, der ursprünglich dazu gedacht war, eine Person aufzunehmen und von einem Pferd angespannt zu werden; es wird von zwei Pferden angespannt und trägt zwölf bis fünfzehn Personen.

Und niemand soll glauben, er sei im Schritt wie der Ochsenkarren der fränkischen Könige oder im Trab wie das Kabriolett der Verwaltung; nein, es ist ein dreifacher Galopp; und Plutos Streitwagen, der Proserpina an den Ufern des Symetus davontrug, fuhr nicht schneller als der Corricolo, der die Kais von Neapel durchfurcht, ein Pflaster aus Lava verbrannte und ihren Staub aus Asche aufwirbelte.

Allerdings zieht nur eines der beiden Pferde wirklich: es ist der Steuermann. Der andere, Bilancino genannt, seitlich angeschirrt, springt, tänzelt, erregt seinen Gefährten, das ist alles. Welcher Gott, wie in Tityre, gab ihm diese Ruhe? Es ist Zufall, es ist Vorsehung, es ist Schicksal: Pferde haben wie Menschen ihren Stern.

Wir haben gesagt, dass dieser Tilbury, der für eine Person bestimmt war, normalerweise zwölf oder fünfzehn trug; dies bedarf, wie wir wohl verstehen, einer Erklärung. Ein altes französisches Sprichwort sagt: "Wenn es genug für einen gibt, ist es genug für zwei." Aber ich kenne kein Sprichwort in irgendeiner Sprache, das besagt: "Wenn es um einen geht, ist es um fünfzehn."

Es ist jedoch so mit dem Corricolo, so sehr, dass in Hochkulturen alles von seinem ursprünglichen Bestimmungsort abgelenkt wird!

Wie und wie lange diese sukzessive Anhäufung von Individuen auf dem Corricolo stattfand, ist nicht genau zu bestimmen. Begnügen wir uns daher damit, zu sagen, wie es sich daran hält.

Zuerst und fast immer sitzt ein dicker Mönch in der Mitte und bildet das Zentrum der Menschenansammlung, die der Corricolo fortträgt wie einen jener Seelenwirbel, die Dante einer großen Standarte im ersten Kreis der Hölle folgen sah .  Er hat auf einem seiner Knie eine frische Amme aus Aversa oder Nettuno und auf dem anderen ein schönes Bauernmädchen aus Bauci oder Procida; zu beiden Seiten des Mönchs, zwischen den Rädern und der Kiste, stehen die Ehemänner dieser Damen. Hinter dem Mönch steht auf Zehenspitzen der Besitzer oder Fahrer des Gespanns, in der linken Hand das Zaumzeug und in der rechten die lange Peitsche, mit der er den Marsch seiner beiden Pferde in gleicher Geschwindigkeit hält. Hinter ihm gruppieren sich ihrerseits, wie Diener eines guten Hauses, zwei oder drei Lazzaroni, die aufsteigen, die absteigen, einander folgen, sich erneuern, ohne jemals daran zu denken, von ihnen einen Lohn für die geleistete Arbeit zu verlangen. Auf den beiden Tragen sitzen zwei Bengel, die auf der Straße nach Torre del Greco oder Pozzuoli aufgelesen wurden, überzählige Ciceroni der Altertümer von Herculaneum und Pompeia, kastanienbraune Führer der Altertümer von Cumae und Baia. Endlich, unter der Achse des Wagens, zwischen den beiden Rädern, in einem dichtmaschigen Netz, das auf und ab, auf und ab wirbelt, schwärmt etwas Formloses, das lacht, das weint, das schreit, das heult, das klagt, der singt, der lacht, die inmitten des Staubs, den die Hufe der Pferde aufwirbeln, nicht zu unterscheiden sind: es sind drei oder vier Kinder, die niemand weiß wem gehören, die gehen, man weiß nicht wohin,

Stellt nun untereinander Mönch, Bäuerinnen, Ehemänner, Schaffner, Lazzaroni, Burschen und Kinder; Zählen Sie alles zusammen, fügen Sie das vergessene Kind hinzu, und Sie haben Ihr Konto. Insgesamt fünfzehn Personen.

Manchmal kommt es vor, dass die fantastische Maschine, beladen wie sie ist; geht über einen Stein und gießt; dann wird der ganze Körper auf der Rückseite der Straße verstreut, jeder nach seinem mehr oder weniger Gewicht abgesetzt. Aber jeder zieht sich sofort zurück und vergisst seinen Unfall, um sich nur um den des Mönchs zu kümmern; wir fühlen es, wir drehen es, wir drehen es um, wir nehmen es auf, wir hinterfragen es. Wenn er verletzt ist, halten alle an, wir tragen ihn, wir unterstützen ihn, wir verwöhnen ihn, wir legen ihn hin, wir behalten ihn. Der Corricolo wird an der Ecke des Hofes gelagert, die Pferde kommen in den Stall; für diesen Tag ist die Reise zu Ende; wir weinen, wir klagen, wir beten. Aber wenn der Mönch im Gegenteil gesund und munter ist, hat niemand etwas; er geht an seinen Platz zurück, die Amme und die Bäuerin nehmen jeder das Seine; alle erholen sich, gruppieren sich neu,

Das ist das Corricolo.

Wie wurde nun der Name eines Fahrzeugs zum Titel eines Buches? Dies wird der Leser im zweiten Kapitel sehen.

Außerdem haben wir einen solchen Vorläufer, auf den wir uns mehr als jeder andere mit Recht berufen dürfen: Es ist der Speronare.

I. Osmin und Zaida

Wir übernachteten im Hôtel de la Victoire. Herr Martin Zir ist der Typus des perfekten italienischen Hoteliers: Mann mit Geschmack, Mann mit Witz, angesehener Antiquitätenhändler, Liebhaber von Gemälden, Begierde von Chinoiserien, Sammler von Fahrzeuggrammen, Herr Martin Zir ist alles andere als Wirt. Dies hindert das Hotel de la Victoire nicht daran, das beste Hotel in Neapel zu sein. Wie ist es möglich? Ich weiß nicht. Gott ist, weil er ist.

Es liegt auch daran, dass das Hôtel de la Victoire so reizvoll gelegen ist: Sie öffnen ein Fenster, Sie sehen Chiaja, die Villa-Reale, die Pausilippe: Sie öffnen ein weiteres, da ist der Golf, und am Ende des Golfs, wie ein Schiff, das ewig vor Anker liegt, das bläuliche und poetische Caprea; Sie öffnen ein drittes, es ist St. Lucia mit seinen Mellonari, seinen Meeresfrüchten, seinen alltäglichen Schreien, seinen allnächtlichen Beleuchtungen.

Die Zimmer, von denen man all diese schönen Dinge sieht, sind keine Wohnungen; sie sind Bildergalerien, sie sind Kuriositätenkabinette, sie sind Trödelläden.

Ich glaube, was M. Martin Zir dazu veranlasst, Fremde in seinem Haus aufzunehmen, ist vor allem der Wunsch, ihnen seine Schätze zu zeigen; dann beherbergt er die Gäste und füttert sie für diesen Anlass. Am Ende ihres Aufenthaltes in La Vittoria kommt freilich eine Summe ihrer Ausgaben zusammen: Diese Summe beläuft sich auf hundert Kronen, auf fünfundzwanzig Louis, auf tausend Francs, mehr oder weniger, es ist auch wahr; aber es ist, weil sie ihre Rechnung verlangen. Wenn sie nicht darum gebeten hätten, glaube ich, dass Herr Martin Zir, der in die Betrachtung eines Gemäldes, in die Wertschätzung eines Porzellans oder in die Entzifferung eines Fahrzeuggraphs versunken ist, vergessen würde, es ihnen zu schicken.

Auch als der Dey, von Algier vertrieben, Neapel mit seinen Schätzen und seinem Harem durchquerte, warnte ihn der Ruf von M. Martin Zir, er ließ sich direkt zum Hotel de la Vittoria fahren, dessen Zimmer er mietete Stockwerke, das heißt das dritte, das vierte und die Dachgeschosse.

Der dritte war für seine Offiziere und seine Anhänger.

Der vierte war für ihn und seine Schätze.

Die Getreidespeicher waren für seinen Harem.

Die Ankunft des Dey war ein Glück für M. Martin Zir; nicht, wie man meinen könnte, wegen des Geldes, das der Algerier im Hotel ausgeben würde, sondern wegen der Schätze an Waffen, Kostümen und Schmuck, die er mit sich führte.

Am Ende von acht Tagen waren Hussein-Pascha und Herr Martin Zir die besten Freunde der Welt; sie haben sich nie verlassen. Wer den einen erscheinen sah, erwartete, den anderen sofort erscheinen zu sehen. Orestes und Pylades waren nicht mehr unzertrennlich; Damon und Pythias waren nicht mehr ergeben. Es dauerte vier oder fünf Monate. Während dieser Zeit wurden Seiner Hoheit viele Feste gegeben. Auf einer dieser Partys, im Haus der Prinzen von Cassaro, fragten die Dey, nachdem sie einen hektischen Tanz gesehen hatten, den Prinzen von Tricasia, den Schwiegersohn des Außenministers, wie er so reich sei , gab er sich die Mühe, selbst zu tanzen.

Der Junge liebte diese Art von Zerstreuung sehr, denn er war sehr beeindruckt von Schönheit, Schönheit, wie er sie natürlich verstand. Nur er hatte eine einzigartige Art, seine Verachtung oder seine Bewunderung zum Ausdruck zu bringen. Je nach Magerkeit oder Fettleibigkeit der Menschen sagte er:

"Madame so und so ist keine drei Piaster wert." Madam Soundso ist mehr als tausend Dukaten wert.

Eines Tages erfuhr man mit Erstaunen, dass sich M. Martin Zir und Hussein-Pascha gerade überworfen hatten. Hier trat die Abkühlung auf:

Eines Morgens der Koch von Hussein-Pascha, ein gutaussehender Schwarzer aus Nubien, schwarz wie Tinte und glänzend, als wäre er lackiert worden; Eines Morgens, sage ich, ging der Koch von Hussein-Pascha ins Labor und verlangte das größte Messer, das es im Hotel gab.

Der Koch hatte ihm eine Art Schneidemaschine geschenkt, achtzehn Zoll lang, gebogen wie eine Folie und scharf wie ein Rasiermesser. Der Neger hatte kopfschüttelnd auf das Instrument geschaut, dann war er in seinen dritten Stock hinaufgegangen.

Einen Moment später kam er wieder herunter und gab dem Koch die Aufschnittmaschine zurück und sagte:

"Größer, größer!"

Der Häuptling hatte daraufhin alle seine Schubladen geöffnet, und nachdem er ein Entermesser entdeckt hatte, das er selbst nur bei großen Anlässen benutzte, hatte er es seinem Kollegen geschenkt. Dieser hatte das Entermesser mit der gleichen Aufmerksamkeit betrachtet wie die Aufschnittmaschine, und nachdem er mit einem Kopfnicken geantwortet hatte, was bedeutete: „Hmm! das ist noch nicht das, was ich brauche, aber es kommt näher“, war er wie beim ersten Mal emporgehoben.

Fünf Minuten später kam der Neger wieder herunter und gab dem Häuptling das Entermesser zurück:

„Noch größer“, sagte er ihr.

"Und warum zum Teufel brauchst du ein größeres Messer als dieses?" fragte der Chef.

"Ich brauche es", antwortete der Neger dogmatisch.

-Wozu?

"Für mich, schneide Osmin den Kopf ab."

„Wie! rief der Häuptling, denn du hast Osmin den Kopf abgeschlagen.“

„Damit ich Osmin den Kopf abschlage,“ erwiderte der Neger.

„Für Osmin, den obersten Eunuch Seiner Hoheit?“

An Osmin, Obereunuch Seiner Hoheit.

"Osmin, den der Dey so sehr liebt?"

"Aber du bist verrückt, meine Liebe!" Wenn Sie Osmin den Kopf abschlagen, wird Seine Hoheit wütend sein.

„Seine Hoheit hat es mir befohlen.

„Oh Teufel! Das ist dann anders.

"Dann gib mir ein anderes Messer", fuhr der Neger fort und kam mit der Beharrlichkeit des passiven Gehorsams auf seine Idee zurück.

"Aber was hat Osmin getan?" fragte der Chef.

„Gib mir ein anderes Messer, größer, größer.“

„Vorher würde ich gerne wissen, was Osmin getan hat.

"Gib mir noch ein Messer, größer, größer, größer!"

„Teufel! Ich gebe dir dein Messer, wenn du mir sagst, was Osmin getan hat.

„Er hat ein Loch in der Wand hinterlassen.

"Welche Wand?"

„An der Wand des Harems“.

„Und danach?“

„Die Mauer gehörte Zaïda.

"Der Liebling Seiner Hoheit?"

„Der Liebling Seiner Hoheit.“

Ein Mann betrat Zaïdas Haus.

„Gib mir ein großes, großes, großes Messer, um Osmin den Kopf abzuschlagen.“

„Verzeihung; aber was werden sie mit Zaïda machen?“

„Seine Hoheit geht mit einer Tasche im Golf spazieren, Zaïda ist in dieser Tasche, Seine Hoheit wirft die Tasche über Bord … Guten Abend, Zaïda.“

Und der Neger zeigte, lachend über den Scherz, den er gerade gemacht hatte, zwei Reihen perlenweißer Zähne.

"Aber wenn?" wiederholte der Chef.

„Wenn was?“ fragte der Neger.

"Wann wirfst du Zaida ins Meer?"

„Heute. Beginnen Sie mit Osmin, enden Sie mit Zaïda.“

"Und Sie haben die Hinrichtung übernommen?"

„Seine Hoheit hat mir den Befehl gegeben,“ sagte der Neger und richtete sich stolz auf.

"Aber es ist der Job des Henkers und nicht deiner."

„Seine Hoheit hatte keine Zeit, seinen Henker wegzunehmen, und er nahm seinen eigenen Koch. Also gib mir ein großes Messer, um Osmin den Kopf abzuschlagen.“

"Das ist gut, das ist gut," unterbrach der Chef; wir besorgen es dir, dein großes Messer. Warte hier auf mich.

"Ich warte auf dich", sagte der Neger.

Der Koch lief zu Herrn Martin Zir und übermittelte ihm die Bitte des Kochs Seiner Hoheit.

M. Martin Zir eilte zu Seiner Exzellenz, dem Polizeiminister, und informierte ihn darüber, was in seinem Hotel vor sich ging.

Seine Exzellenz ließ die Pferde an seine Kutsche anspannen und fuhr zum Dey.

Er fand Seine Hoheit halb auf einem Diwan liegend, den Rücken an die Wand gelehnt, Latakié in einem Chibouque rauchend, ein Bein unter sich gebeugt und das andere ausgestreckt, die Fußsohle von einem Ikoglan gekratzt und von zwei Sklaven gefächert.

Der Minister machte die üblichen drei Verbeugungen, der Dey senkte den Kopf.

„Hoheit“, sagte Seine Exzellenz, „ich bin der Polizeiminister.“

„Ich kenne dich“, antwortete der Dey.

„Dann ahnt Euer Hoheit das Motiv, das mich hierher führt.“

„Nö. Aber egal, willkommen.“

„Ich komme, um Eure Hoheit daran zu hindern, ein Verbrechen zu begehen.

„Ein Verbrechen! Und welches?“ sagte der Dey, zog sein Chibouque von den Lippen und sah seinen Gesprächspartner mit einem Ausdruck tiefsten Erstaunens an.

„Welcher? Eure Hoheit verlangt es!“ rief der Minister. „Beabsichtigen Euer Hoheit nicht, Osmin den Kopf abschlagen zu lassen?“

„Osmin den Kopf abzuschlagen ist kein Verbrechen“, fuhr der Dey fort.

"Beabsichtigt Eure Hoheit nicht, Zaida ins Meer zu werfen?"

„Zaida ins Meer zu werfen ist kein Verbrechen“, wiederholte der Dey erneut.

„Wie! Ist es nicht ein Verbrechen, Zaida ins Meer zu werfen und Osmin den Kopf abzuschlagen?“

„Ich habe Osmin für fünfhundert Piaster und Zaida für tausend Pailletten gekauft, wie ich diese Pfeife für hundert Dukaten gekauft habe.“

„Teufel!“ fragte der Minister, „was meint Eure Hoheit?“

„Dass, da diese Pfeife mir gehört, ich sie in zehn Stücke, in zwanzig Stücke, in fünfzig Stücke zerbrechen kann, wenn es mir passt, und dass niemand etwas zu sagen hat.“ Und der Pascha zerbrach seine Pfeife und warf die Trümmer in den Raum.

"Gut für eine Pfeife", sagte der Minister; „aber Osmin, aber Zaïda!“

„Weniger als eine Pfeife“, sagte der Dey ernst.

"Was, weniger als eine Pfeife!" Ein Mann weniger als eine Pfeife! Eine Frau weniger als eine Pfeife!“

„Osmin ist kein Mann. Zaïda ist keine Frau: Sie sind Sklavinnen. Ich werde Osmin den Kopf abschlagen und Zaida ins Meer werfen lassen.“

„Nein“, sagte Seine Exzellenz.

„Wie Nein!“ rief der Pascha mit drohender Geste.

„Nein“, fuhr der Minister fort, „nein; zumindest nicht in Neapel.

„Giaour“, sagte der Pascha, „weißt du, wie ich heiße?“

„Ihr Name ist Hussein-Pascha.

"Christlicher Hund!" rief der Dey mit wachsendem Zorn. „Wissen Sie, wer ich bin?“

„Sie sind der Ex-Dey von Algier, und ich bin der derzeitige Polizeiminister in Neapel.“

"Und das bedeutet?" fragte der Pascha.

"Das heißt, ich werde Sie ins Gefängnis schicken, wenn Sie sich unverschämt verhalten, hören Sie, mein guter Mann?" entgegnete der Minister mit größter Kühle.

„Ins Gefängnis!“ murmelte der Dey und ließ sich auf seinen Diwan zurückfallen.

"Ins Gefängnis", sagte der Minister.

„Das ist gut“, fuhr Hussein fort. „Heute Nacht verlasse ich Neapel.“

„Eure Hoheit ist frei wie die Luft“, erwiderte der Minister.

„Das ist ein Glücksfall“, sagte der Dey.

„Aber unter einer Bedingung.“

„Welche?“

„Eure Hoheit wird mir beim Propheten schwören, dass weder Osmin noch Zaida etwas passieren wird.“

„Osmin und Zaida gehören mir“, sagte der Dey, „ich werde mit ihnen machen, was ich für richtig halte.“

„Dann wird Eure Hoheit nicht gehen.

"Wie! Ich werde nicht gehen!"

„Nein, zumindest bevor Sie mir Osmin und Zaïda übergeben.“

„Nie!“ rief der Dey.

„Dann nehme ich sie“, sagte der Minister.

"Wirst du sie nehmen? Wirst du meinen Eunuch und meinen Sklaven nehmen?“

„Während du den Boden von Neapel berührst, sind dein Sklave und dein Eunuch frei geworden. Sie werden Neapel nicht verlassen, wenn die beiden Schuldigen nicht der Justiz des Königs übergeben werden.“

"Und wenn ich sie dir nicht geben will, wer wird mich daran hindern zu gehen?"

„Ich.

„Du?“

Der Pascha legte seine Hand an seinen Dolch; der Pfarrer ergriff seinen Arm über dem Handgelenk.

„Komm her“, sagte er und führte ihn zum Fenster, „schau auf die Straße hinaus. Was siehst du an der Hoteltür?“

„Ein Zug Gendarmerie.“

"Wissen Sie, was der kommandierende Brigadier erwartet? Lassen Sie mich ihm ein Zeichen geben, Sie ins Gefängnis zu bringen.“

"Im Gefängnis, ich? Das würde ich gerne sehen!“

„Wollen Sie es sehen?“

Seine Exzellenz machte ein Zeichen: Einen Moment später hallte das Geräusch von zwei großen Stiefeln mit Sporen auf der Treppe wider. Fast sofort öffnete sich die Tür, und der Sergeant erschien auf der Schwelle, die rechte Hand auf dem Hut, die linke Hand am Saum seiner Hose.

"Gennaro", sagte der Polizeiminister zu ihm, "wenn ich Ihnen den Befehl gebe, Monsieur zu verhaften und ins Gefängnis zu bringen, würden Sie darin irgendwelche Schwierigkeiten sehen?"

„Keine, Exzellenz.

"Sie wissen, dass Monsieur Hussein-Pascha heißt?"

„Nein, das wusste ich nicht.“

"Und dieser Monsieur ist weder mehr noch weniger als der Dey von Algier?"

"Was ist das, der Dey von Algier?"

"Sehen Sie", sagte der Minister.

„Teufel!“ sagte der Dey.

"Muss ich?" fragte Gennaro, zog zwei Daumennagel aus seiner Tasche und ging auf Hussein-Pascha zu, der, als er sah, dass er einen Schritt nach vorne machte, einen Schritt zurücktrat.

"Nein, das müssen Sie nicht", sagte der Minister. „Seine Hoheit wird sehr weise sein. Suchen Sie im Hotel nur nach einem gewissen Osmin und einer gewissen Zaida und bringen Sie beide in die Präfektur.“

„Wie, wie,“ sagte der Dey, „wie war dieser Mann in meinen Harem gekommen!“

"Es ist kein Mann hier," antwortete der Minister. Er ist Gendarmerie-Brigadier.“

„Irgendetwas. Er müsste nur die Tür offen lassen!“

„Dann gibt es einen Weg. Lass ihn Osmin und Zaïda ausliefern.“

"Und werden sie bestraft?" fragte der Pascha.

„Nach aller Strenge unserer Gesetze“, erwiderte der Minister.

"Versprichst du mir das?"

„Ich schwöre es Ihnen.“

"Komm", sagte der Dey, "du musst gehen, wohin du willst, denn du kannst nicht anders."

"Eine gute Stunde," sagte der Minister. „Ich wusste, dass Sie nicht so schlimm sind, wie Sie aussehen.“

Hussein-Pascha klatschte in die Hände. Ein Sklave öffnete eine verborgene Tür im Wandteppich.

„Bringt Osmin und Zaida runter“, sagte der Dey.

Der Sklave kreuzte seine Hände auf seiner Brust, neigte seinen Kopf und ging weg, ohne ein Wort zu antworten. Einen Augenblick später tauchte er mit den Tätern wieder auf.

Der Eunuch war ein kleiner Kanzelball, groß, dick, rund, mit Frauenhänden, Frauenfüßen, Frauengesicht.

Zaïda war Tscherkessen, mit kühl geschminkten Augen, mit Betel geschwärzten Zähnen und mit Henna geröteten Fingernägeln.

Als der Eunuch Hussein-Pascha sah, fiel er auf die Knie, Zaida hob den Kopf. Die Augen des Deys funkelten und er griff nach seinem Canjiar. Osmin erblasst, Zaïda lächelt.

Der Minister stellte sich zwischen den Pascha und die Schuldigen.

„Tu, was ich befohlen habe“, sagte er und wandte sich an Gennaro.

Gennaro ging auf Osmin und Zaïda zu, drückte ihnen beiden die Daumen und nahm sie mit.

Als sie mit dem Brigadier den Raum verließen, stieß Hussein einen Seufzer aus, der wie ein Gebrüll klang.

Der Polizeiminister trat ans Fenster, sah, wie die beiden Gefangenen das Hotel verließen und in Begleitung ihrer Eskorte an der Ecke der Chiatamone-Straße verschwanden.

„Nun“, sagte er und wandte sich an den Dey, „kann Eure Hoheit gehen, wann immer sie will.“

„Jetzt in diesem Moment!“ rief Hussein, „in diesem Augenblick! Ich bleibe keinen Augenblick länger in einem so barbarischen Land wie deinem!“

„Gute Reise!“ sagte der Minister.

„Verdammt nochmal!“ sagte Hussein.

Keine Stunde war vergangen, bevor Hussein ein kleines Schiff gechartert hatte; zwei Stunden später hatte er seine Frauen und seine Schätze dorthin bringen lassen. Am selben Abend ging er seinerseits mit seinem Gefolge dorthin, und um Mitternacht stach er in See und verfluchte dieses Land der Sklaven, wo man nicht frei war, seinem Kämmerer den Hals abzuschneiden und seine Frau zu ertränken.

Am nächsten Tag rief der Minister die beiden Täter vor sich und unterzog sie einem Verhör.

Osmin war überzeugt, dass er geschlafen hatte, als er hätte wach sein sollen, und Zaïda, dass er wach gewesen war, als sie hätte schlafen sollen.

Aber da im neapolitanischen Gesetzbuch diese beiden Verbrechen nicht vorgesehen waren, waren sie nicht strafbar.“

Infolgedessen wurden Osmin und Zaïda zu ihrem großen Erstaunen am selben Tag freigelassen, nachdem die Dey Neapel verlassen hatten.

Jetzt, da beide nicht wussten, was sie tun sollten, da sie weder Vermögen noch Staat hatten, waren sie gezwungen, eine Industrie zu gründen.

Osmin wurde Verkäuferin von Pastillen aus dem Serail und Zaïda Bardame.

Was die Dey von Algier betrifft, er hatte Neapel mit der Absicht verlassen, nach England zu gehen, ein Land, wo er gehört hatte, dass man zumindest die Freiheit hatte, seine Frau zu verkaufen, ohne das Recht zu haben, sie zu ertränken: aber er fand sich während der Überfahrt unwohl und musste in Livorno anlegen, wo er bekanntlich einen sehr guten Tod hatte, nur dass er starb, ohne Herrn Martin Zir vergeben zu haben, was für einen Christen große Folgen gehabt hätte , was aber für einen Türken unwichtig ist.

II. Geisterpferde

Ich war Herrn Martin Zir als Künstler empfohlen worden. Ich hatte seine Bildergalerien bewundert, ich hatte sein Kuriositätenkabinett gepriesen und seine Sammlung von Fahrzeuggraphen vergrößert. Dadurch fand Herr Martin Zir bei meinem ersten Besuch, so flink er auch gewesen sein mag, großen Gefallen an mir; und der Beweis ist, dass er, wie wir an anderer Stelle gesehen haben, seine Köchin Cama zu meinen Gunsten besiegt hatte, deren Geschichte ich erzählt habe (siehe die Speronare ), und die keinen anderen Fehler hatte, als leidenschaftlich für Roland zu sein und nicht zu können das Meer zu ertragen, was der Grund dafür war, dass er an Land sehr wenig kochte und auf See überhaupt nicht.

Mit großer Freude sah uns daher Herr Martin Zir nach drei Monaten Abwesenheit, in denen ihn die Nachricht von unserem Tod erreicht hatte, an der Tür seines Hotels herunterkommen.

Da seine Galerie um ein paar Gemälde bereichert, sein Kabinett um einige Kuriositäten bereichert, seine Fahrzeuggraphensammlung um einige Unterschriften rekrutiert worden war, musste ich erst einmal durch die Galerie gehen, das Kabinett besichtigen, Fahrzeuggramme durchblättern.

Danach bat ich ihn, mir eine Wohnung zu geben.

Es ging jedoch nicht darum, meine Zeit mit Ausruhen zu verschwenden. Ich war in Neapel, das ist wahr; aber ich war dort unter einem Schmuggelnamen; und da die neapolitanische Regierung von einem Tag auf den anderen mein Inkognito entdecken und mich bitten könnte, nach Rom zu gehen, um zu sehen, ob ihr Minister noch dort sei, musste Neapel so schnell wie möglich gesehen werden.

Jetzt besteht Neapel, abgesehen von seiner Umgebung, aus drei Straßen, wo man immer hingeht, und fünfhundert Straßen, wo man nie hingeht.

Diese drei Straßen heißen Rue de Chiaja, Rue de Tolède und Rue de Forcella.

Die anderen fünfhundert Straßen haben keinen Namen. Es ist das Werk von Daedalus; Es ist das Labyrinth von Kreta, plus den Lazzaroni.

Es gibt drei Möglichkeiten, Neapel zu besuchen:

Zu Fuß, per Corricolo, mit der Pferdekutsche.

Zu Fuß gehen wir überall hin.

In corricolo kommt man fast überall vorbei.

Mit der Pferdekutsche fahren Sie nur durch die Straßen von Chiaja, Toledo und Forcella.

Ich wollte nicht zu Fuß gehen. Zu Fuß sieht man zu viele Dinge.

Ich hatte keine Lust, in die Kutsche zu gehen. In einer Kutsche sehen wir nicht genug.

Es blieb der Corricolo, mittlerer Begriff, glückliches Medium, Zwischenring, der die beiden Extreme verband.

Also hielt ich am Corricolo an.

Nachdem ich mich entschieden hatte, rief ich Herrn Martin Zir an. Herr Martin Zir ging sofort nach oben.

„Mein lieber Gastwirt“, sagte ich zu ihm, „ich habe gerade in meiner Weisheit beschlossen, Neapel in einem Corricolo zu besuchen.

„Erstaunlich“, sagte Mr. Martin. Der Corricolo ist ein nationales Fahrzeug, das bis in die höchste Antike zurückreicht. Es ist die Biga der Römer, und ich sehe mit Freude, dass Sie das Corricolo schätzen.“

„Im höchsten Maße, mein lieber Gast. Nur, ich würde gerne wissen, wofür wir einen Corricolo für den Monat mieten.

„Man mietet einen Corricolo nicht jeden Monat“, erwiderte M. Martin.

„Also wochenweise.“

„Wir vermieten das Corricolo nicht wochenweise.“

„Teufel! Tageweise.“

„Wir mieten das Corricolo nicht tageweise.

"Wie mietest du dann den Corricolo?"

"Du steigst ein, wenn er vorbeikommt und sagst: 'Für einen Mops.' Solange der Mops reicht, nimmt dich der Kutscher mit auf eine Fahrt; Der abgenutzte Mops, wir bringen dich runter. Willst du neu anfangen? Du sagst: „Für einen anderen Mops;“ die Corricolo-Blätter und so weiter.

"Aber können wir mit diesem Mops gehen, wohin wir wollen?"

„Nein, wir gehen dahin, wo das Pferd hin will. Der Corricolo ist wie der Ball, wir haben noch keinen Weg gefunden, ihn zu lenken.

"Aber warum gehen wir dann auf ein corricolo!"

„Aus Freude, dorthin zu gehen.

„Wie! Es ist zu ihrem Vergnügen, dass diese unglücklichen Leute zu fünfzehn Personen in einem Fahrzeug stapeln, wo einem zwei peinlich sind!“

„Für nichts anderes.“

„Es ist originell!“

„Es ist wie es ist.“

"Aber was wäre, wenn ich einem Corricoli-Besitzer vorschlagen würde, einen seiner Berlingos monatlich, wochenweise oder tageweise zu mieten?"

„Er würde sich weigern.“

„Wieso denn?“

„Das ist nicht üblich.“

„Er würde sie mitnehmen.“

„In Neapel nimmt man keine neuen Gewohnheiten an: man behält die alten Gewohnheiten, die man hat.“

„Sie denken?“

„Ich bin sicher.“

„Teufel! Teufel! Ich hatte eine Vorstellung von dem Corricolo; es wird mich schrecklich ärgern, es aufzugeben.“

„Gib nicht auf.“

"Wie soll ich sie befriedigen, da die Corricolis nicht monatlich, wochenweise oder tageweise vermietet werden?"

„Kaufen Sie ein Corricolo.“

„Aber einen Corricolo zu kaufen ist nicht alles, man muss die Pferde damit kaufen.“

„Kaufen Sie die Pferde dazu.“

„Aber es wird mich einen Arm und ein Bein kosten.“

„Nö.“

"Also, wie viel wird es mich kosten?"

-Ich werde es dir sagen.

Und M. Martin, ohne sich die Mühe zu machen, Stift und Papier zu nehmen, blickte zur Decke und rechnete aus dem Gedächtnis.

„Das kostet Sie“, fuhr er fort, „das Corricolo, zehn Dukaten; jedes Pferd, dreißig Möpse; die Geschirre, eine Pistole; insgesamt achtzig französische Francs.“

"Es ist wunderbar!" Und für zehn Dukaten bekomme ich ein Corricolo?“

„Herrlich.“

„Neun?“

„Oh! Du verlangst zu viel. Erstens gibt es keine neuen Corricolis. Der Corricolo existiert nicht, der Corricolo ist tot, der Corricolo wurde legal getötet.“

„Was meinst du?“

„Ja, es gibt eine polizeiliche Anordnung, die es Karosseriebauern verbietet, Corricolis herzustellen.“

"Und vor wie langer Zeit wurde dieser Erlass erlassen?"

„Oh! vielleicht vor fünfzig Jahren.“

"Wie überlebt dann der Corricolo eine solche Ordnung?"

„Du kennst die Geschichte von Jeannots Messer.“

„Ich glaube schon! Es ist eine nationale Chronik.“

„Seine aufeinanderfolgenden Besitzer hatten den Griff fünfzehn Mal gewechselt.“

„Und die fünfzehnfache Klinge.

"Was ihn nicht daran hinderte, immer derselbe zu sein."

„Perfekt.“

„Teufel! Dies ist die Geschichte des Corricolo. Es ist verboten, Corricolis herzustellen, aber es ist nicht verboten, neue Räder auf alte Kisten und neue Kisten auf alte Räder zu setzen.“

„Ah! Ich verstehe.“

„Auf diese Weise widersteht und verewigt sich der Corricolo; Auf diese Weise ist der Corricolo unsterblich.“

"Es lebe der Corricolo, mit neuen Rädern und alter Karosserie!" Ich lasse es neu lackieren und peitsche den Kutscher! Aber der Haken? Du sagst, für dreißig Franken bekomme ich ein Team.“

„Atemberaubend! Und wird gehen wie der Wind.“

"Was für Pferde?"

„Ah! Herr! Tote Pferde.“

-Wie! Tote Pferde?

„Ja; Sie verstehen, dass Sie für diesen Preis nichts anderes verlangen können.

„Kommen Sie, lassen Sie uns einander verstehen, mein lieber Monsieur Martin, denn mir scheint, wir geraten ins Wanken.“

„Gar nicht.“

„Dann erkläre es mir. Ich verlange nichts Besseres, als mich weiterzubilden, dafür reise ich.“

"Kennen Sie die Geschichte der Pferde?"

"Naturgeschichte?" Monsieur de Buffon? Gewiss: Das Pferd ist nach dem Löwen das edelste aller Tiere.“

"Nein, Philosophiegeschichte?"

„Ich habe mich weniger darum gekümmert; aber kein Problem! Geht immer.“

„Du kennst die Wechselfälle, denen diese edlen Vierbeiner ausgesetzt sind.“

„Herr! Wenn sie jung sind, werden sie zu Reitpferden gemacht.“

„Und dann?“

„Vom Sattel gehen sie zum Wagen; von der Kutsche steigen sie zum Fiaker hinab; aus dem Führerhaus fallen sie in die Kuckucksuhr; Von der Kuckucksuhr purzeln sie zum Schlachthof.“

"Und vom Schlachthof?"

„Sie gehen, wohin die Seele der Gerechten geht; auf den Champs-Élysées, nehme ich an.“

„Teufel! Hier durchlaufen sie eine weitere Phase.“

„Welche?“

„Vom Schlachthof gehen sie in den Corricolo.“

„Was meinst du?“

„Hier ist der Ort, an dem die Pferde getötet werden, an der Ponte della Maddelena.“

„Ich höre.“

„Es gibt immer Amateure.“

„Gut!“

"Und wenn ein Pferd gebracht wird...“

"Wenn du ein Pferd mitbringst?"

„Sie kaufen Fußhaut für dreißig Möpse, das ist der Preis; Es gibt einen Preis.“

„Teufel?“

„Teufel! Anstatt das Pferd zu töten und seine Haut zu entfernen, nehmen die Amateure die Haut und das Pferd und nutzen die Tage, die das Pferd noch hat, um zu leben, in der Gewissheit, dass die Haut ihnen nicht entgeht. Das sind tote Pferde.“

"Aber was zum Teufel können wir mit diesen unglücklichen Biestern anfangen!"

„Sie werden an die Corricolis gespannt.“

„Wie! diejenigen, mit denen ich von Salerno nach Neapel gekommen bin?…“

– Waren Geisterpferde, Geisterpferde!

"Aber sie haben den Galopp nicht verlassen!"

„Der Tod kommt schnell.

„Das verstehe ich übrigens unter Haferflocken…“

"Hafer?" Noch nie hat ein Corricolo-Pferd Hafer gefressen!“

"Aber wovon leben sie?"

"Von dem, was sie finden?"

"Und was finden sie?"

„Alles Mögliche, Kohlstangen, Salatblätter, alte Strohhüte.

"Und um wie viel Uhr nehmen sie ihr Essen ein?"

„Nachts werden sie zum Grasen gebracht.“

-Perfekt. Bleiben die Kabelbäume.

-Oh! darum kümmere ich mich.

"Und Pferde?"

„Pferde auch.“

"Und Corricolo?"

„Nochmal, wenn es dir helfen kann.“

"Und wann wird das alles fertig sein?"

„Morgen früh.“

„Du bist ein toller Mann!“

"Brauchen Sie einen Kutscher?"

„Nein, ich fahre selbst.“

„Sehr gut. Aber was werden Sie in der Zwischenzeit tun?“

„Hast du ein Buch?“

„Ich habe zwölfhundert Bände.“

„Teufel! Ich werde lesen. Hast du etwas über deine Stadt?“

"Möchtest du Napoli senza sole?"

„Neapel ohne Sonne?“

„Ja.“

„Was ist das?“

„Ein Buch für Lakaien, das Ihnen nützlicher sein wird als alle Ebels und alle Richards auf Erden.“

"Und worum geht es?"

„Über die Art, Neapel im Schatten zu durchqueren.“

„Die Nacht.“

„Nein, tagsüber.“

"Zu einer bestimmten Zeit?"

„Nein, jede Stunde.“

"Auch mittags?"

„Vor allem mittags. Das schöne Verdienst, abends und morgens Schatten zu finden!“

"Aber wer ist der gelehrte Geograph, der dieses Meisterwerk ausgeführt hat?"

„Ein unwissender Jesuit, den seine Kollegen als zu dumm erkannt hatten, um ihn mit irgendetwas anderem zu beschäftigen.“

"Und wie viele Jahre hat ihn diese Aufgabe beschäftigt?"

„Sein ganzes Leben lang... Es ist eine posthume Veröffentlichung.“

„Wodurch kann man sagen Sie? …“

„Verlassen Sie, wo Sie wollen, und gehen Sie, wohin es Ihnen gefällt, zu jeder Zeit am Morgen oder zu jeder Zeit am Nachmittag, ohne einen einzigen Sonnenstrahl überqueren zu müssen.“

"Aber hier ist ein Mann, der es verdient hat, heiliggesprochen zu werden!"

„Wir kennen seinen Namen nicht.“

"Menschliche Undankbarkeit!"

"Also passt dieses Buch zu dir?"

„Wie dann! es ist ein Schatz. Schicken Sie es mir schnellstmöglich zu.“

Ich verbrachte den Tag damit, diese kostbare Route zu studieren: Zwei Stunden später kannte ich mein Neapel ohne Sonne, und ich wäre im Schatten der Ponte della Maddalena zum Pausilippo und von der Vuaria nach Saint-Elmo gegangen.

Der Abend kam und mit dem Abend die Kühle. Dann, in dieser sanften Meeresbrise, sahen wir alle Fenster geöffnet, als wollten wir atmen. Die Türen rollten in ihren Angeln zurück, die Kutschen begannen herauszukommen, Chiaja war voller Kutschen und Villa-Reale mit Fußgängern.

Ich hatte meine Crew noch nicht, ich mischte mich unter die Passanten.

Die Villa-Reale liegt gegenüber dem Hôtel de la Victoire; es ist die Promenade von Neapel. Es liegt relativ zur Rue de Chiaja, wie der Jardin des Tuileries zur Rue de Rivoli. Nur ist es statt der Terrasse am Wasser der Strand des Arno; statt der Seine ist es das Mittelmeer; anstelle des Quai d'Orsay ist es Weite, es ist Raum, es ist Unendlichkeit.

Die Villa-Reale ist ohne Zweifel die schönste und vor allem die aristokratischste Promenade der Welt. Einfache Leute, Bauern und Lakaien sind streng ausgeschlossen und dürfen nur einmal im Jahr, am Festtag der Madonna am Fuße der Höhle, dort Fuß fassen. So drängt sich an diesem Tag die Menge unter seinen Akazienalleen, in seinen Myrtenhainen, um seinen runden Tempel. Jeder, Mann und Frau, eilte mit seiner Nationaltracht aus zwanzig Meilen umher; Ischia, Caprée, Castellamare, Sorrento, Procida schicken ihre schönsten Töchter zur Deputation, und die Feierlichkeit dieses Tages ist so groß, so sehnsüchtig erwartet, dass es üblich ist, Eheverträge dem Ehemann zur Verpflichtung zu machen, seine Frau zu nehmen an der Promenade von Villa-Reale, am 8. September eines jeden Jahres,

Ganz im Gegensatz zu den Tuilerien, von denen das Publikum zurückgeschickt wird, wenn es am angenehmsten ist, dorthin zu gehen, bleibt die Villa-Reale die ganze Nacht geöffnet. Die großen Tore sind zwar geschlossen, aber zwei kleine versteckte Türen bieten verspäteten Spaziergängern einen Ein- und Ausgang, der jederzeit passierbar ist.

Wir blieben bis Mitternacht auf der Mauer sitzen, die die Welle schlägt. Wir konnten nicht müde werden, auf dieses klare und azurblaue Meer zu schauen, das wir gerade in alle Richtungen gefurcht hatten und von dem wir uns verabschieden würden. Noch nie war sie uns so schön vorgekommen.

Beim Betreten des Hotels trafen wir auf Herrn Martin Zir, der uns mitteilte, dass alle Besorgungen, die wir ihm anvertraut hatten, erledigt seien und unser Team am nächsten Tag um acht Uhr morgens auf uns warten würde Tür des Hotels. .

Tatsächlich hörten wir zur festgesetzten Zeit die Glocken unserer Geister läuten; wir steckten unsere Nasen aus dem Fenster und sahen den König der corricoli.

Es war ein roter Hintergrund mit grünen Mustern. Diese Zeichnungen stellten Bäume, Tiere und Arabesken dar. Die Gesamtkomposition repräsentierte das irdische Paradies.

Zwei Pferde, die voller Ungeduld schienen, verschwanden unter den Geschirren, unter den Federn, unter den Pompons, mit denen sie bedeckt waren.

Schließlich stand ein mit einer langen Peitsche bewaffneter Mann neben unserer Mannschaft, den er mit aller Befriedigung des Stolzes zu bewundern schien.

Wir stiegen sofort ab und erkannten in dem Mann mit der Peitsche Francesco, das heißt, den Fahrzeugmedon, der uns per Calessino von Salerno nach Neapel gebracht hatte. Herr Martin Zir sprach ihn als Staatsmann an. Von dem Vertrauen geschmeichelt, hatte Francesco schnell und gewissenhaft gehandelt. Er hatte den Koffer besorgt, er hatte die Pferde gekauft, und er hatte fast neues Geschirr gefunden; schließlich bot er uns trotz unseres geäußerten Anspruchs, selbst zu fahren, seine Dienste als Kutscher an.

Ich begann damit, ihn um die Notiz seiner Auszahlungen zu bitten, die er mir vorlegte. Wie M. Martin Zir gesagt hatte, waren es einundachtzig Francs.

Ich gab ihm neunzig; er setzte sein Kreuz in Form einer Quittung unter die Summe; dann nahm ich ihm die Peitsche aus der Hand und machte mich bereit, uns unserer Mannschaft anzuschließen.

"Halten mich diese Herren nicht in ihren Diensten?" fragte Francesco.

"Und wozu, mein Freund?" antwortete ich.

„Aber um alles zu tun, was ich kann, und vor allem, um deine Pferde zu führen.“

„Wie! Mit unseren Pferden Gassi gehen?“

-Ja.

„Wir werden dafür sorgen, dass sie selbst gut funktionieren.

„Wir müssen sehen.

"Ich habe mehr verspielte gefahren als deine!"

„Ich sage nicht, dass sie verspielt sind, Eure Exzellenz.

„Und in einer Stadt, in der das Fahrzeugfahren schwieriger ist als in Neapel, wo bis fünf Uhr nachmittags niemand auf den Straßen ist.“

„Ich bezweifle nicht die Fähigkeiten Seiner Exzellenz, aber …“

„Aber was?“

„Aber Seine Exzellenz hat vielleicht lebende Pferde hierher geführt, während …“

„Während? Komm schon, rede.“

„Während dies tote Pferde sind.“

„Teufel!“

„Teufel! Ich werde Seine Exzellenz darauf hinweisen, dass dies eine ganz andere Sache ist.“

„Wieso denn?“

„Seine Exzellenz wird sehen.“

"Sind deine Pferde bösartig?"

„Oh! Nein, Exzellenz; sie sind wie Rolands Stute, die alle Qualitäten hatte; nur all diesen Eigenschaften stand ein einziger Mangel gegenüber.“

Welcher?“

"Sie war tot.“

„Aber wenn sie nicht mit mir gehen, werden sie mit niemandem gehen.“

„Entschuldigen Sie, Exzellenz.“

"Und wer bringt sie zum Laufen?"

„Mich.“

„Ich wäre neugierig auf Experimente.“

„Tu es, Exzellenz.“

Francesco lehnte sich spöttisch an die Hoteltür, während ich in den Corricolo sprang, wo Jadin auf mich wartete, und mich neben ihm niederließ.

Kaum eingerichtet, raffte ich mit der linken Hand meine Zügel und breitete mit der rechten eine Peitsche aus, die den Bilancino und den Träger umhüllte.

Weder der Träger noch der Bilancino bewegten sich; Sie sahen aus wie Marmorpferde.

Ich hatte von rechts nach links operiert, ich fing wieder an, diesmal von links nach rechts. Dieselbe Stille.

Ich habe die Ohren angegriffen.

Sie begnügten sich damit, ihre Ohren zu schütteln, wie sie es für eine Fliege getan hätten, die sie gestochen hatte.

Ich nahm die Peitsche am Riemen und schlug mit dem Griff zu.

Sie begnügten sich damit, ihre Haut zu verziehen wie ein Esel, der seinen Reiter zu Boden werfen will.

Es dauerte zehn Minuten.

Am Ende dieser Zeit standen alle Fenster des Hotels offen, und um uns versammelten sich zweihundert Lazzaroni.

Ich sah, dass ich den Leuten von Neapel Komödien umsonst gab. Da ich nicht gekommen war, um mit Polichinelle zu konkurrieren, entschied ich mich. Sofort warf ich die Peitsche nach Francesco, neugierig zu sehen, wie er damit davonkommen würde.

Francesco sprang hinter uns auf, nahm die Zügel, die ich ihm hinhielt, stieß einen kleinen Schrei aus, verlängerte einen kleinen Peitschenhieb, und wir galoppierten los.

Nach einigen Änderungen auf dem Platz gelang es Francesco, sein Team in Richtung der Rue de la Chiaja zu dirigieren.

III. Chiaja

Chiaja ist nur eine Straße: Sie kann Neugierigen daher nur das bieten, was jede Straße bietet, nämlich eine lange Reihe moderner Gebäude mit mehr oder weniger schlechtem Geschmack. Außerdem hat Chiaja, wie die Rue de Rivoli, in diesem Punkt einen Vorteil gegenüber den anderen Straßen: Sie soll nur eine einzige Reihe von Türen, Fenstern und mehr oder weniger ungeschickt übereinander gesetzten Steinen präsentieren. Die parallele Linie wird von den zu Wiegen beschnittenen Bäumen der Villa-Reale eingenommen, so dass man vom ersten Stockwerk der Häuser oder besser gesagt der Paläste der Straße von Chiaja, wie sie in Neapel genannt werden, diesen zweiten Teil dominiert des Golfs, der das Château de l'Oeuf vom anderen trennt.

Aber wenn die Straße von Chiaja nicht an sich schon merkwürdig ist, führt sie doch zu einigen Kuriositäten Neapels: Durch sie gelangt man zum Grab von Virgil, zur Grotte des Hundes, zum See von Agnano, Pozzuoli, Baïa, Lake Averne und die Champs-Élysées.

Darüber hinaus und vor allem ist es die Straße, auf der jeden Tag um drei Uhr nachmittags im Winter und um fünf Uhr nachmittags im Sommer die Paraden der neapolitanischen Aristokratie stattfinden.

Wir überlassen daher die Beschreibung der Paläste von Chiaja einem ehrlichen Architekten, der uns beweisen wird, dass die Baukunst seit Michelangelo auf uns große Fortschritte gemacht hat, und wir werden einige Worte über die neapolitanische Aristokratie verlieren .

Die Adligen von Neapel geben ebenso wie die von Venedig niemals das Geburtsdatum ihrer Familien an. Vielleicht haben sie ein Ende, aber sicherlich hatten sie keinen Anfang. Ihrer Meinung nach war die Blütezeit ihrer Häuser unter den römischen Kaisern; sie führen ruhig unter ihren Vorfahren den Fabius, den Marcellus, die Scipios an. Diejenigen, die in ihrer Genealogie nur bis zum zwölften Jahrhundert klar sehen, gehören zum niederen Adel, den Jungen der Aristokratie.

Wie alle anderen europäischen Adeligen, mit wenigen Ausnahmen, ist der Adel von Neapel ruiniert. Wenn ich ruiniert sage, versteht es sich, dass wir das Wort relativ verstehen müssen, das heißt, dass die Reichsten im Vergleich zu ihren Vorfahren arm sind.

Außerdem gibt es in Neapel nicht vier Vermögen, die fünfhunderttausend Livres im Jahr erreichen, zwanzig, die zweihunderttausend übersteigen, und fünfzig, die zwischen einhundert und einhundertfünfzigtausend schwanken. Die ordentlichen Einnahmen liegen zwischen fünf- und zehntausend Dukaten. Gewöhnliche Märtyrer haben ein Einkommen von tausend Kronen, manchmal weniger. Wir reden nicht über Schulden.

Aber das Merkwürdige ist, dass Sie sich dieses Unterschieds bewusst sein müssen, um ihn zu bemerken. Anscheinend haben alle das gleiche Vermögen.

Denn im Allgemeinen lebt jeder in seinem Fahrzeug und in seiner Garderobe. Jetzt, da außer den Kutschen des Herzogs von Éboli, des Prinzen von Sant'Antimo oder des Herzogs von San-Theodo, die die Linie verlassen, jeder eine mehr oder weniger neue Kutsche, zwei mehr oder weniger alte Pferde, hat eine mehr oder weniger verblasste Livree, oft gibt es auf den ersten Blick nur eine Nuance zwischen zwei Schicksalen, wo ein Abgrund ist.

Die Häuser sind fast alle hermetisch für Fremde verschlossen. Vier oder fünf fürstliche Schlösser öffnen tagsüber stolz ihre Galerien und abends prunkvoll ihre Salons; aber für alles andere muss man ihm nachtrauern. Die Zeit ist vorbei, wo man wie Ferdinand Orsini, Herzog von Gravina, über die Tür schrieb: Sibi, suisque, et amicis omnibus ; für sich selbst, für seine Familie und für alle seine Freunde.

Abgesehen von diesen reichen Residenzen, die die nationale Gastfreundschaft in Neapel verewigen, sind alle anderen mehr oder weniger von ihrer früheren Pracht abgefallen. Die Neugierigen, die mit Hilfe von Asmodeus die Terrasse der meisten dieser Paläste erhöhen würden, würden in einer dritten Verlegenheit und in den anderen beiden Elend finden.

Dank Fahrzeug- und Hüttenleben sieht man davon nichts. Du steckst deine Karte in den Palast, aber du triffst dich im Corso, aber du machst deine Besuche im Fondo oder in Saint-Charles. Auf diese Weise wird der Stolz gerettet; wie François 1er haben wir alles verloren, aber wenigstens gibt es noch Ehre.

Du wirst mir sagen, dass man mit Ehre leider nicht isst, und dass man essen muss, um zu leben. Nun, es ist offensichtlich, dass, wenn man von tausend Kronen Einkommen den Unterhalt einer Kutsche, das Essen von zwei Pferden, den Lohn eines Kutschers und das Mieten einer Loge im Fondo oder in Saint-Charles abzieht, es müssen nicht viel übrig, um die Kosten des Tisches zu decken. Darauf würde ich antworten, dass Gott groß ist, das Meer tief, die Makkaroni für zwei Sous das Pfund und der Asprino d'Aversa für zwei Heller das Fiasko.

Zur Belehrung unserer Leser, die wahrscheinlich nicht wissen, was der Asprino d'Aversa ist, werden wir ihnen beibringen, dass es sich um einen hübschen kleinen Wein handelt, der die Mitte zwischen dem Kräutertee der Champagne und dem Cidre der Normandie einnimmt. Jetzt machen Sie mit Fisch, Makkaroni und Asprino ein charmantes Abendessen zu Hause, das vier Sous pro Person kostet. Angenommen, die Familie besteht aus fünf Personen, dann sind es zwanzig Cent.

Bleiben neun Franken, um die Ehre des Namens zu unterstützen.

"Aber Mittagessen?"

„Wir haben kein Mittagessen. Es ist bewiesen, dass nichts gesünder ist, als alle 24 Stunden nur eine Mahlzeit zu sich zu nehmen. Nur die Mahlzeit ändert Name und Zeit je nach Jahreszeit, in der sie gegessen wird. Im Winter essen wir um zwei Uhr, und dafür haben wir zwei Uhr bis zum nächsten Tag. Im Sommer essen wir um Mitternacht zu Abend, und für dieses Abendessen haben wir genug bis Mitternacht am nächsten Tag.

Dann gibt es die Eleganten, die Brot ohne Makkaroni oder Makkaroni ohne Brot to go essen und abends ein Eis mit Knall im Donzelli oder im Benvenuti essen.

Es versteht sich von selbst, dass diese Hygiene nur von kleinen Geldbeuteln übernommen wird. Diejenigen, die ein Einkommen von fünfhunderttausend Livres haben, haben einen französischen Koch, dessen Abstammungsnachweise so in Ordnung sind wie die Genealogie eines arabischen Pferdes. Diese haben zwei und manchmal drei Mahlzeiten am Tag. Für diese gibt es kein Land: Das Paradies ist überall.

Das erste Vergnügen der neapolitanischen Aristokratie ist das Glücksspiel: Morgens gehen wir ins Casino und spielen; nachmittags gehen wir spazieren und abends zu einer show. Nach der Show kommen wir zurück ins Casino und spielen wieder.

Die Aristokratie hat nur eine offene Karriere: die Diplomatie. Da nun der König von Neapel, so umfangreich seine Beziehungen zu den anderen Mächten auch sein mögen, nicht mehr als sechzig Leute in seinen Botschaften und Konsulaten beschäftigt, so folgt daraus, dass fünf Sechstel der jungen Adligen nicht wissen, was sie tun sollen, und deshalb nichts tun.

Die Militärkarriere hat keine Zukunft. Was die kaufmännische Laufbahn betrifft, so ist sie ohne Rücksicht gestaltet.

Ich spreche nicht von literarischen oder wissenschaftlichen Karrieren, die gibt es nicht: Es gibt in Neapel, wie überall, noch mehr als überall, eine gewisse Anzahl von Gelehrten, die sich über die Form griechischer Pinzetten und römischer Feuerschaufeln streiten, die beleidigen einander über das große Mosaik von Pompeia oder die Statuen der beiden Balbus. Aber es passiert in der Familie, und niemand stört sich an einer solchen Kindlichkeit.

Das Wichtigste ist die Liebe. Florenz ist das Land des Vergnügens: Rom das der Liebe; Neapel, das der Sensation.