Der Corricolo - 2. Teil E-Book

Dumas Alexandre

• Herausgeber: BROKATBOOK
• Kategorie: Abenteuer, Thriller, Horror
• Sprache: Deutsch
• Veröffentlichungsjahr: 2023

Beschreibung

Der Corricolo? Noch nie davon gehört. Was ist das? Was hat einer der bedeutendsten Schriftsteller der Geschichte damit zu tun? Der Corricolo ist ein Werk von Alexandre Dumas veröffentlicht 1843, wo er die Reise beschreibt er aus Rom nach Neapel in 1835, mit dem Maler Louis Godefroy Jadin. Der Roman Corricolo folgt chronologisch auf Speronare (Sizilien) und Kapitän Arena (Äolische Inseln und Kalabrien) und beschließt die Reiseeindrücke aus dem Königreich Neapel mit der Entdeckung der Hauptstadt Neapels, die damals nach London und Paris die drittgrößte Stadt Europas war. Der Titel bezieht sich auf das Fahrzeug, das Dumas und sein Begleiter auf dieser wilden Fahrt benutzten: ein zerbrechlicher kleiner Wagen, der etwa fünfzehn parasitäre Passagiere beförderte und von Pferden gezogen wurde, die sich in der Endphase ihrer Karriere befanden. Das in der Einleitung gezeichnete Bild des Corricolo ist an sich schon ein echtes Versprechen... Diese Arbeit, eine Sammlung von Anekdoten, Geschichten, Porträts, Witzen und Geschichten von Spaziergängen, zeugt von der Anziehungskraft von Alexandre Dumas für Neapel. Das Buch ist immer noch ein ausgezeichneter Reiseführer für diese Stadt und eine gelebter Geschichtsunterricht. Nach der französischen Originalausgabe übersetzt.

Leseprobe

Alexandre Dumas

Impressum

Texte:             © Copyright by Alexandre Dumas

Umschlag:      © Copyright by Walter Brendel

Übersetzer: © Copyright by Walter Brendel

Verlag:

Das historische Buch, Dresden / Brokatbookverlag

Gunter Pirntke

Mühlsdorfer Weg 25

01257 Dresden

[email protected]

Inhalt

Impressum

I. Villa Giordani

II. Der Maulwurf

III. Virgils Grab

IV. Die Höhle von Pozzolu. – Die Höhle des Hundes

V. Der Markt

VII. Karmin Kirche

VII. Die Ehe auf dem Schafott

VIII. Pozzuoli

IX. Le Tartare und die Champs-Élysées

X. Der Golf von Baia

XI. Ein Luftstrom in Neapel. – Die Kirchen von Neapel

XII. Ein Besuch in Herculaneum und Pompeia

XIII. Die Straße der Gräber

XIV. Kleine Plakate

XV. Faun-Haus

XVI. Das große Mosaik

XVIII. Besuch des Museums von Neapel

XVIII. Das schwarze Tier von König Ferdinand

XIX. Die Auberge de Sainte-Agathe

XX. Die Erben eines großen Mannes

XXI. Weg nach Rom

XXII. Gasparone

XXIII. Ein Besuch bei Seiner Heiligkeit Papst Gregor XVI.

XXIV. Wie man nach Venedig abfährt, kommt man in Florenz an

I. Villa Giordani

Ein heftiger Ausbruch des Vesuvs, der auf wundersame Weise durch den Heiligen Januar beruhigt wurde, löste eine seltsame Episode aus.

Am Abhang des Vesuvs, an der Quelle eines der Arme des Sebetus, erhob sich eine jener bezaubernden Villen, wie man sie am Ende der köstlichen Bilder von Leopold Robert weiß werden sieht. Es war ein elegantes quadratisches Gebäude, größer als ein Haus, weniger imposant als ein Palast, mit einem von Säulen getragenen Portikus, einem terrassenförmigen Dach, grünen Gittern, einer mit Blumen bedeckten Veranda, deren Stufen zu einem mit Orangenbäumen bepflanzten Garten führten, Oleander und Granatäpfel. An einer der Ecken dieser hübschen Behausung erhob sich eine Palmengruppe, deren Wipfel, über das Dach hinausragend, wie eine Feder darauf herabfielen und dem ganzen Gebäude ein wenig orientalisches Flair verliehen, das angenehm anzusehen war. Den ganzen Tag, wie in Neapel üblich, die stumme Villa schien einsam und blieb verschlossen; aber als der Abend hereinbrach und die Brise vom Meer heraufwehte, öffneten sich die Jalousien sanft, um zu atmen, und dann konnten diejenigen, die am Fuß dieser verzauberten Behausung vorbeigingen, durch die Fenster Gemächer mit vergoldeten Möbeln und reichen Wandbehängen sehen , durch die ein gutaussehender junger Mann und eine schöne junge Frau gingen, die sich an den Arm des anderen lehnten und einander liebevoll ansahen. Sie waren die Herren dieses kleinen Feenpalastes, Graf Odoardo Giordani und seine junge Frau, Gräfin Lia. Durch die Fenstersah man Gemächer mit vergoldeten Möbeln und reichen Wandbehängen, durch die ein hübscher junger Mann und eine schöne junge Frau gingen, sich an den Arm gelehnt und einander liebevoll anblickend. Sie waren die Herren dieses kleinen Feenpalastes, Graf Odoardo Giordani und seine junge Frau, Gräfin Lia. 

Obwohl sich die beiden jungen Leute schon lange liebten, waren sie erst seit sechs Monaten zusammen. Sie müssen geheiratet haben, als die neapolitanische Revolution ausbrach; aber dann war Graf Odoardo, dessen Geburt und Grundsätze ihn mit der königlichen Sache verbanden, König Ferdinand nach Sizilien gefolgt, war als Ritter zu Ehren der Königin sieben oder acht Monate in Palermo geblieben; als Kardinal Ruffo seine Expedition nach Kalabrien unternommen hatte, hatte Graf Odoardo seinen Souverän um die Erlaubnis gebeten, mit ihm abzureisen, und nachdem er sie erhalten hatte, diesen seltsamen Partisanenführer auf seinem Siegeszug nach Neapel begleitet. Er war mit ihm in die Hauptstadt eingezogen, hatte seine treue Lia gefunden, und als seiner Heirat nichts mehr im Wege stand, er geheiratet hatte. Auf der Flucht vor den Massakern, die die Stadt verwüsteten, hatte er seine junge Frau in das Paradies gebracht, das wir zu beschreiben versuchten, wo sie sechs Monate lang zusammen gelebt hatten und wo der Graf ohne Zweifel der glücklichste Mann gewesen wäre der Erde, ohne ein Ereignis, das ihm gerade widerfahren war und das sein Glück zutiefst beunruhigte.

Alle Mitglieder seiner Familie hatten den Hass nicht geteilt, den er für die Franzosen empfand, und der ihn veranlasst hatte, Neapel bei ihrer Annäherung zu verlassen. Der Graf hatte eine jüngere Schwester namens Teresa, ein schönes und keusches Kind, das wie eine Lilie im Schatten des Klosters blühte. Nach dem Brauch neapolitanischer Familien war die Zukunft der Liebe und des Glücks des jungen Mädchens, diese Liebe, auf die Gott jedes menschliche Geschöpf hoffen ließ, der ehrgeizigen Zukunft ihres älteren Bruders geopfert worden. Bevor die arme Teresa wusste, was die Welt war, hatte sich das Tor eines Klosters zwischen der Welt und ihr geschlossen; und als sein Vater gestorben war, als sein ältester Bruder, der ihn verehrte, Herr seiner Freiheit geworden war, waren seine Gelübde bereits vor drei Jahren abgelegt worden.

Das erste Wort des Grafen Odoardo an seine Schwester, als er sie nach dem Tod ihres Vaters wiedersah, war das Angebot gewesen, vom Heiligen Vater die Auflösung einer eingegangenen Verlobung zu erwirken, bevor sie den Wert des ausgesprochenen Eids kannte, und dass sie ihn schätzen möge Ausmaß des Opfers, das sie bringen würde; aber für das arme Kind, das die Welt nur durch den sorglosen Schleier seiner frühen Jahre gesehen hatte, dessen Herz keine andere Liebe kannte als die, die es dem Herrn gelobt hatte, hatte das Kloster seinen Reiz und die Einsamkeit seinen Zauber. Sie dankte daher ihrem geliebten Bruder für das Angebot, das er ihr machte, versicherte ihm jedoch, dass sie glücklich sei und dass sie jede Veränderung fürchte, die ihrer Existenz eine andere Zukunft geben würde als die, der sie verpflichtet sei.

Der junge Mann, der zu lieben begann und wusste, welche Veränderung die Liebe im Leben bringt, zog sich zurück und betete zu Gott, dass seine Schwester ihren Entschluss niemals bereuen möge.

Ein paar Monate vergingen; Dann geschahen die erwähnten Ereignisse: Graf Odoardo zog sich, wie gesagt, nach Sizilien zurück und überließ die junge Karmelitin der Obhut des Herrn.

Die Franzosen marschierten in Neapel ein, und die parthenopische Republik wurde ausgerufen: Eine der ersten Handlungen der neuen Regierung bestand darin, wie ihre ältere Schwester, die französische Republik, die Türen aller Klöster zu öffnen und zu erklären, dass die Gelübde mit Gewalt abgelegt wurden waren nichtig.

Da dieser Beschluss nicht ausreichte, um die Frauen insbesondere dazu zu bewegen, die Anstalt zu verlassen, in der sie sich an das Leben gewöhnt hatten und wo sie mit dem Sterben rechneten, kam bald ein Dekret, das die religiösen Orden für vollständig abgeschafft erklärte.

Dann mussten die armen Tauben aus ihrem Nest herauskommen; Teresa zog sich zu ihrer Tante zurück, die sie willkommen hieß, als wäre sie ihre Tochter; aber das Haus der Marquise de Livello (wie Teresas Tante hieß) war schlecht gewählt, damit die junge Nonne die ersehnte Ruhe finden konnte. Die Marquise, deren aristokratische Stellung, ihr Vermögen und ihre Geburt ihr Herz mit dem Haus Bourbon verbanden, hatte befürchtet, durch diese wohlbekannte Bindung kompromittiert zu werden, und sie hatte sich beeilt, General Championnet und die wichtigsten Führer der französischen Armee zu empfangen.

Unter diesen Offizieren war ein junger Oberst von vierundzwanzig Jahren. Einer war damals ein früher Oberst. Dieser hier, ohne Geburt, ohne Vermögen, hatte diesen Rang nur durch seinen Mut erreicht. Kaum hatte er Teresa gesehen, verliebte er sich in sie; Kaum hatte Teresa ihn gesehen, begriff sie, dass es im Leben ein anderes Glück gibt als die Einsamkeit und Ruhe des Klosters.

Die jungen Leute verliebten sich, der eine in die Fantasie eines Franzosen, der andere in das Herz eines Italieners. Doch vom ersten Blick zurück, den sie auf sich selbst gemacht hatten, verstanden sie, dass diese Liebe nur unglücklich sein konnte. Wie konnte die Schwester eines royalistischen Emigranten einen republikanischen Oberst heiraten?

Die jungen Leute liebten sich nicht weniger, und vielleicht liebten sie sich nur umso mehr. Drei Monate vergingen wie ein Tag; dann veranlasste dieser verhängnisvolle Befehl, der das Signal so großen Unglücks sein sollte, den Rückzug der französischen Armee und erweckte die Liebenden mitten in ihrem goldenen Traum. Es ging nicht darum, einander zu verlassen: Die Liebe der jungen Leute war zu groß, um bei der Idee einer Trennung einen Moment innezuhalten. Sich zu trennen bedeutete zu sterben, und beide waren so glücklich, dass sie eine gute Lebenslust hatten.

In Italien, dem Land der sofortigen Liebe, ist alles so geplant, dass zu jeder Tages- und Nachtzeit eine Liebe, wie sie den jungen Oberst mit Teresa verband, ihre Heiligung erfahren konnte. Zwei Liebende erscheinen vor einem Priester, erklären ihm ihren Hochzeitswunsch, beichten, empfangen die Absolution, knien vor dem Altar, hören die Messe und sind verheiratet.

Der Oberst schlug Teresa eine solche Heirat vor. Teresa akzeptiert. Es wurde vereinbart, dass Teresa in der Nacht, die dem Abzug der Franzosen vorausgehen würde, den Palast ihrer Tante verlassen und die beiden jungen Leute in die Kirche von del Carmine gehen würden, die sich auf dem Platz Mercato nuovo befindet.

Alles geschah so, wie er verhaftet worden war, bis auf eine Sache. Die beiden jungen Männer stellten sich dem Priester vor, der ihnen sagte, er sei bereit, sie zu vereinen, sobald er sie bei der Beichte gehört habe. Es gab nichts zu sagen, es war die Gewohnheit: Der Oberst kniete auf der einen Seite des Beichtstuhls, während das junge Mädchen auf der anderen kniete; und obwohl sein Bericht zweifellos von gewissen Kavaliersdelikten nicht frei war, vergibt ihm der Priester, der wusste, dass einem Obersten und besonders einem vierundzwanzigjährigen Obersten etwas zugemutet werden muss, mit ganz patriarchalischer Leichtigkeit seine Sünden.

Aber unerwarteter Weise war es bei der armen Teresa nicht so. Der Priester verzieh ihm seine Liebe; er verzieh ihr die Flucht vor ihrer Tante, da der Zweck dieser Flucht darin bestand, ihrem Mann zu folgen; aber als das junge Mädchen ihm mitteilte, dass sie einmal Nonne gewesen war, dass sie ihr Kloster während des Dekrets verlassen hatte, das die religiösen Orden aufhob, erhob sich der Priester und erklärte, dass Teresa, in den Augen der Männer nicht gebunden, nicht im Kloster sei Augen Gottes. Folglich weigerte er sich entschieden, ihre Vereinigung zu segnen. Teresa flehte, der Oberst drohte, aber der Priester blieb gegenüber Drohungen ebenso unempfindlich wie gegenüber Gebeten. Der Colonel sehnte sich danach, sein Schwert durch ihren Körper zu stechen, aber er dachte daran, dass er danach kein besser verheirateter Mann sein würde, und er trug Teresa in seinen Armen,

Teresa liebte: Sie glaubte und willigte ein, ihrem Geliebten zu folgen. Am nächsten Tag fand die Marquise de Livello einen Brief, der die Flucht ihrer Nichte ankündigte. Diese Nachricht verursachte ihm große Schmerzen. Dieser Schmerz kam jedoch nicht ausschließlich aus dem Verschwinden von Teresa. Wir haben die politischen Befürchtungen der Marquise erwähnt. Diese Befürchtungen waren entgegen ihrer Meinung so weit gegangen, dass sie diese Franzosen, die sie hasste, als Freunde akzeptierte. Nun sah sie eine royalistische Reaktion voraus, sie musste bereits den Bourbonen für ihre Fähigkeit antworten, sich mit den Patrioten zu verbrüdern: Wie würde es sein, wenn wir erfuhren, dass die ihr anvertraute Nichte, die Schwester des Grafen Odoardo, zu sagen war von einem der leidenschaftlichsten Weihnachtsmänner vom Hof von König Ferdinand, hatte Neapel mit einem republikanischen Oberst verlassen! Die Marquise de Li vello sah sich bereits verloren, guillotiniert, gefangen oder zumindest geächtet. Ihr Entschluss war sofort gefasst: Sie kündigte an, dass sich ihre Nichte seit einiger Zeit gesundheitlich verschlechterte und dass sie sich, vorausgesetzt, die Luft von Neapel sei ihr ungünstig, auf ihr Gut Livello zurückziehen werde. Am selben Abend fuhr sie in einem geschlossenen Fahrzeug los, wo sie mit Teresa sein sollte, und am nächsten Tag kam sie in ihrem Schloss an, das sich im Land Bari in der Nähe des kleinen Flusses Ofanto befand.

Es war ein dunkles, isoliertes, einsames Schloss, und eines, das perfekt zu ihrem Entschluss passte. Nach einem Monat verbreitete sich in Neapel das Gerücht, Teresa sei gerade an einer Mattigkeitskrankheit gestorben. Eine Urkunde eines alten Priesters, die fünfzig Jahre lang am Haus der Marquise hing, ließ keinen Zweifel an diesem Ereignis. Außerdem, an wen könnte der Verdacht kommen, dass diese Nachricht eine Lüge war? Es war bekannt, dass die Marquise ihre Nichte verehrte, und sie hatte laut verkündet, dass sie keine andere Erbin haben würde; schließlich hatte die Marquise diese Meldung umso zuversichtlicher verbreitet, als Teresa ihr in ihrem Brief angekündigt hatte, sie werde sie nie wiedersehen.

Graf Odoardo war verzweifelt. Lia und ihre Schwester, das war alles, was er auf der Welt liebte: Zum Glück hatte er noch Lia.

Wir haben gesagt, wie Odoardo, als er mit Kardinal Ruffo nach Neapel zurückkehrte, Lia liebevoller denn je vorfand; wir haben erzählt, wie sie vereint waren und wie sie aus Neapel geflohen waren, um ganz in ihrer Liebe zu sein. Sie lebten daher in jener bezaubernden Villa, die wir beschrieben haben, die am Abhang des Vesuvs liegt und von deren Fenstern man gleichzeitig den Vulkan, das Meer, Neapel und all das köstliche Tal des alten Kampanien sehen kann, das sich erstreckt nach Acerra.

Die beiden neuen Ehepartner empfingen nur wenige Leute. Glück liebt Ruhe und sucht Einsamkeit. Außerdem hatte einer der Freunde der Gräfin sie in den ersten Tagen ihrer Ehe bei ihrem Hochzeitsbesuch allein gefunden und ihr eiligst nicht nur zu ihrer Vereinigung mit dem Grafen Odoardo, sondern auch zu ihr gratuliert Triumph, den sie über ihre Rivalin errungen hatte, ein Triumph, dessen Beweis diese Vereinigung war. Ohne zu wissen, was diese Worte bedeuteten, wurde Lia also blass und fragte, über welchen Rivalen wir sprachen und über welchen Triumph wir sprachen. Der zuvorkommende Freund hatte der jungen Gräfin sofort gesagt, man habe am Hofe von Palermo nichts gehört außer der Liebe, die der Graf der schönen Emma Lyonna, Carolines Liebling, eingeflößt habe. ein Geräusch, das die Freunde der zukünftigen Gräfin befürchten ließ, ihre Ehe sei sehr riskant; aber es war nicht so gewesen: der neue Renaud, der, wie der Besucher berichtete, für einen Moment verloren war, hatte schließlich die Ketten dieses anderen Armide gesprengt, und nachdem er die verzauberte Insel verlassen hatte, wo sein Herz für einen Moment verloren gewesen war, war er zurückgekehrt verliebter denn je in seine erste Liebe.

Lia hatte dieser ganzen Geschichte mit einem Lächeln auf den Lippen und dem Tod in ihrer Seele zugehört; dann war die inoffizielle Freundin, zufrieden mit dem Schmerz, den sie verursacht hatte, nach Neapel zurückgekehrt und hatte im Herzen der jungen Frau all den Schmerz der Eifersucht hinterlassen.

Auch Lia brach in Tränen aus, sobald sich die Tür hinter dem Besucher geschlossen hatte. Fast gleichzeitig öffnete sich eine Seitentür, und der Graf trat ein. Lia versuchte, ihre Tränen mit einem Lächeln vor ihm zu verbergen; aber als sie versuchte zu sprechen, erstickte sie der Schmerz, und statt der zärtlichen Worte, die sie auszusprechen versuchte, konnte sie nur in Tränen ausbrechen.

Diese Trauer war zu tief und zu unerwartet, als dass der Graf die Ursache nicht wissen wollte. Lia ihrerseits hatte ihr Herz zu voll, um ein solches Geheimnis lange zu verbergen: All ihr Schmerz floss über, ohne Vorwürfe, ohne Vorwürfe, aber genauso, wie sie ihn empfunden hatte, voller Angst und Bitterkeit.

Odoardo lächelt. Es war etwas Wahres an dem, was ihre zuvorkommende Freundin Lia erzählt hatte. Die schöne Emma Lyonna hatte tatsächlich den Grafen herausgegriffen; aber zu seinem großen Erstaunen war seine Sympathie nur von der kalten Höflichkeit des Mannes von Welt empfangen worden. Endlich hatte sich ihm die Gelegenheit geboten, Sizilien mit Kardinal Ruffo zu verlassen; er beeilte sich, es zu ergreifen. Odoardo erzählte das alles seiner Frau mit dem Akzent der Wahrheit, ohne auf das Opfer hinzuweisen, dass er gebracht hatte, weil er Lia zu sehr liebte, um zu glauben, dass er ein Opfer für sie gebracht hatte. Lia, beruhigt von ihrem Lächeln, hatte dieses Abenteuer schließlich vergessen, wie man den Liebesverdacht vergisst, das heißt, sie dachte nicht mehr daran, außer wenn sie allein war.

Eines Morgens, als Odoardo bei Tagesanbruch auf die Jagd in die Berge gegangen war, sah Lia beim Durchqueren ihres Zimmers auf ihrem Tisch vier oder fünf Briefe, die der Diener gerade aus der Stadt gebracht hatte; sie warf einen mechanischen Blick darauf. Einer dieser Briefe war die Handschrift einer Frau. Lia zuckte zusammen. Sie hatte ein zu tiefes Pflichtgefühl, um diesen Brief zu öffnen; aber sie konnte dem Wunsch nicht widerstehen, sich der Art von Gefühl zu vergewissern, die ihr Mann erleben würde, wenn er es öffnete. Sobald sie ihn eintreten hörte, schlüpfte sie in einen Wandschrank, wo sie alles sehen konnte, und wartete ängstlich und zitternd, als würde etwas Höchstes für sie entschieden.

Der Graf durchquerte sein Zimmer, ohne anzuhalten, und trat in das seiner Frau ein; man hatte ihm gesagt, die Gräfin sei zu Hause, er glaubte, sie dort zu finden. Er rief sie an. Zu antworten hieß, sich selbst zu verraten. Lia schwieg. Odoardo ging dann zurück in sein Zimmer, legte seine Waffe in eine Ecke, warf seine Jagdtasche auf ein Sofa; dann ging er lässig auf den Tisch zu, wo die Briefe lagen, und warf ihnen einen gleichgültigen Blick zu; aber kaum hatte er die schöne Handschrift gesehen, die die Gräfin so fasziniert hatte, als er einen Schrei ausstieß und, ohne sich um die anderen Depeschen zu kümmern, diese ergriff. Der bloße Anblick dieser Schrift hatte den Grafen so erregt, dass er sich auf den Tisch stützen musste, um nicht zu fallen; dann stand er einen Moment lang da und starrte auf die Adresse, als ob er traute seinen Augen nicht. Endlich brach er zitternd das Siegel, suchte die Unterschrift, las sie begierig, verschlang den Brief, bedeckte ihn mit Küssen; dann blieb er ein paar Minuten nachdenklich wie ein Mann, der sich selbst berät. Schließlich, nachdem er diesen Brief, dessen Bedeutung nicht in Zweifel war, noch einmal gelesen hatte, faltete er ihn sorgfältig zusammen, sah sich um, um sich zu vergewissern, dass er nicht gesehen worden war, und versteckte ihn im Glauben, allein zu sein, in der Seitentasche seiner Jagdjacke, so dass der Brief zufällig oder absichtlich auf seinem Herzen ruhte.

Dieser Brief war ein Brief von Teresa. Beim Anblick der Handschrift dessen, den er für tot hielt, hatte Odoardo vor Überraschung gezittert und geglaubt, er sei das Spielzeug einer Illusion. Damals hatte er diesen Brief mit solcher Emotion und Angst geöffnet. Dann war ihm alles offenbart worden. Der junge Oberst war in der Schlacht von Genola gefallen, und Teresa hatte sich allein und isoliert in einem unbekannten Land wiedergefunden. Die Frau des Obersten wäre nach Frankreich zurückgekehrt, stolz auf den Namen, den sie trug; aber die Hochzeit hatte noch nicht stattgefunden: sie hatte das Recht, ihren Geliebten zu betrauern, das war alles. Dann hatte sie an ihren Bruder gedacht, der sie so sehr liebte; nur ihm vertraute sie ihre Position an; sie flehte ihn an, das Geheimnis vor ihr zu bewahren, und wünschte sich in allen Augen, weiterhin als tot zu gelten. Sich ausruhen, sie kam fast so schnell wie ihr Brief: ein Zettel, den sie ihren Bruder bat, ihr postlagernd zu geben, würde ihr sagen, wo sie aussteigen könnte. Dort würde sie mit der ganzen Ungeduld einer Schwester auf ihn warten, die befürchtet hatte, ihn nie wiederzusehen. Aus Sicherheitsgründen sollte diese Notiz keinen Namen tragen und an Frau *** adressiert sein. Sie beendete ihren Brief mit einer erneuten Empfehlung zur Verschwiegenheit, auch gegenüber seiner Frau, deren Starrheit sie fürchtete und deren Verachtung sie nicht ertragen konnte. Diese Notiz sollte keinen Namen tragen und an Madame *** adressiert sein. Sie beendete ihren Brief mit einer erneuten Empfehlung zur Verschwiegenheit, auch gegenüber seiner Frau, deren Starrheit sie fürchtete und deren Verachtung sie nicht ertragen konnte. Diese Notiz sollte keinen Namen tragen und an Madame *** adressiert sein. Sie beendete ihren Brief mit einer erneuten Empfehlung zur Verschwiegenheit, auch gegenüber seiner Frau, deren Starrheit sie fürchtete und deren Verachtung sie nicht ertragen konnte.

Odoardo fiel auf einen Stuhl und erlag dem Übermaß seiner Überraschung und Freude.

Wir wollen gar nicht erst versuchen, den Schmerz zu beschreiben, den die Gräfin in der gerade verstrichenen halben Stunde empfand. Zwanzigmal war sie kurz davor gewesen, einzutreten, plötzlich vor dem Grafen zu erscheinen und ihn ins Gesicht zu fragen, ob er so die ihren geschworenen Treueschwüren halte. Aber jedes Mal zurückgehalten von jenem Gefühl, das verlangt, sein Unglück auf den Grund zu bringen, war sie bewegungslos und sprachlos geblieben, angekettet wie unter der Herrschaft eines Traums.

Sie verstand jedoch, dass der Graf, wenn er sie dort fand, vermuten würde, dass sie alles gesehen hatte, und daher auf der Hut sein würde. So stürzte sie in den Garten, und durch eine verzweifelte Reaktion auf sich selbst gelang es ihr, nach einigen Minuten eine gewisse Ruhe in ihren Zügen wiederherzustellen; Was ihr Herz anbelangt, schien es der Gräfin, als würde eine Schlange sie verschlingen.

Auch der Graf war in den Garten hinabgegangen: die beiden trafen sich also bald, und beide machten sich bei der Begegnung sichtlich Mühe, der eine seine Freude, der andere seinen Schmerz zu verbergen.

Odoardo rannte zu seiner Frau. Lia wartete auf ihn. Er umarmte sie mit einer Bewegung, die so kraftvoll war, dass es fast krampfhaft war.

"Was ist los mit dir, mein Freund?" fragte die Gräfin.

„Oh! Ich bin sehr glücklich! rief der Graf.

Lia fühlte sich wie in Ohnmacht gefallen.

Beide kehrten zum Abendessen zurück. Nach dem Abendessen, bei dem Odoardo so beschäftigt zu sein schien, dass er der Beschäftigung seiner Frau keine Beachtung schenkte, stand er auf und nahm seinen Hut.

„Wohin gehst du? fragte Lia erschrocken.

Der Ton, mit dem diese Worte gesprochen wurden, hatte einen so seltsamen Akzent, dass Odoardo Lia erstaunt ansah.

„Ich?“ sagte er und sah Lia an.

"Ja, wohin gehst du?" Lia fuhr mit einem sanfteren Akzent fort und versuchte zu lächeln.

„Ich gehe nach Neapel. Was ist so toll, dass ich nach Neapel gehe? fuhr Odoardo lachend fort.

„Oh! nichts, kein Zweifel, aber du hast mir nicht gesagt, dass du mich heute Abend verlässt.“

"Einer der Briefe, die ich heute Morgen erhalten habe, zwingt mich zu dieser kleinen Besorgung," sagte der Graf; aber ich bin früh zurück, keine Sorge.

"Aber ist es ein wichtiges Geschäft, das Sie nach Neapel ruft?"

„Sehr wichtig.“

"Kannst du es nicht auf morgen verschieben?"

„Unmöglich.“

„In diesem Fall geh.“

Lia sprach dieses letzte Wort mit solcher Anstrengung aus, dass der Graf zur Besinnung kam; und indem er sie in den Arm nahm, um ihre Stirn zu küssen:

"Leidest du, meine Liebe?" sagte er zu ihm.

„Nicht im Geringsten“, erwiderte Lia.

"Aber hast du etwas?" fuhr er fort, darauf zu bestehen.

„Ich? nichts, absolut nichts. Was willst du, dass ich habe?“ Lia sprach diese Worte mit einem so bitteren Lächeln, dass Odoardo diesmal deutlich sah, dass etwas Seltsames in ihr vorging.

„Hör zu, mein Kind“, sagte er zu ihr, „ich weiß nicht, ob du Grund zur Trauer hast, aber was ich weiß ist, dass mein Herz mir sagt, dass du Schmerzen hast.

„Dein Herz irrt sich“, sagte Lia. „Also lass in Ruhe und mach dir keine Sorgen um mich.“

„Ist es mir möglich, dich auch nur für einen Moment zu verlassen, wenn du mich so verabschiedest?“

„Teufel! Also, da du es willst“, sagte Lia, sich neu anstrengend, „geh, mein Odoardo, und komm ganz schnell wieder. Auf Wiedersehen.“

Während dieser Zeit war das Lieblingspferd des Grafen gesattelt worden und trampelte am Fuß der Treppe herum. Odoardo sprang darauf und ging davon, wobei er Lia mit der Hand winkte. Als er hinter der ersten Baumgruppe verschwunden war, stieg Lia in einen kleinen Pavillon, der die Terrasse überragte und von dem aus man die ganze Straße nach Neapel überblicken konnte.

Von dort aus sah sie Odoardo auf seinem Pferd im vollen Galopp auf die Stadt zusteuern. Ihr Herz sank härter; denn anstatt dass ihr der Gedanke kam, dass es früher zurückkommen sollte, dachte sie, dass es schneller weggehen sollte.

Odoardo wollte nach Neapel, um seiner Schwester eine Wohnung zu verschaffen.

Erst kam ihm die Idee, bei ihr einen Palast zu mieten, dann begriff er, dass dies nicht den Anweisungen entsprach, die er erhalten hatte, und dass es besser war, ein kleines, gut isoliertes Zimmer in einem verlorenen Viertel zu haben. Er fand, was er suchte, Rue San-Giacomo, Nr. 11, im dritten Stock, bei einer armen Frau, die Zimmer vermietet. Erst als er dasjenige ausgesucht hatte, das er für Teresa reserviert hatte, ließ er einen Polsterer kommen und nahm ihm das Versprechen ab, dass am nächsten Morgen die Wände mit Seide und die Fliesen mit Teppich ausgelegt würden. Der Polsterer verpflichtete sich, aus diesem ärmlichen Zimmer ein kleines Boudoir zu machen, das einer Herzogin würdig war. Dem Polsterer wurde zusätzlich zu dem, was er verlangte, ein Drittel im Voraus bezahlt.

Beim Abschied traf der Graf seine Gastgeberin: Sie war bei ihrer Schwester, eine alte Hexe wie sie. Der Graf empfahl seiner neuen Pensionärin jede erdenkliche Sorgfalt. Die Gastgeberin fragte, wie sie heiße. Der Graf erwiderte, dass es für sie nutzlos sei, diesen Namen zu kennen, dass sich eine junge und hübsche Frau stelle und nach Graf Giordani frage, und dass das Zimmer für diese Frau bestimmt sei. Die beiden alten Frauen wechselten ein Lächeln, das der Graf nicht einmal sah oder dem er keine Beachtung schenkte. Dann, ohne sich Zeit zum Schreiben zu nehmen, war er so besorgt um Lia, dass er zurück in die Villa Giordani ging und dachte, er würde den Brief durch einen Diener schicken.

Lia war im Pavillon geblieben, bis sie ihren Mann aus den Augen verloren hatte. Also war sie zurück in ihr Zimmer gegangen und folgte ihm weiterhin mit ängstlichen, durchdringenden Augen der Eifersucht. Sein Herz war bedrückt, es nicht mehr schlagen zu fühlen; sie konnte weder weinen noch weinen, es war eine schreckliche Folter, und es schien ihr, als könne man es nicht erleben, ohne zu sterben. Lia blieb zwei Stunden, den Kopf auf die Stuhllehne zurückgeworfen, und hielt ihr verdrehtes Haar zwischen den Fingern. Zwei Stunden später hörte sie das Pferd galoppieren: es war Odoardo, der zurückkam; sie hatte das Gefühl, ihn in diesem Augenblick nicht sehen zu können, es schien ihr, als hasste sie ihn so sehr, wie sie ihn geliebt hatte; Sie rannte zur Tür, die sie verriegelte, und kehrte zurück, um sich auf ihr Bett zu werfen. Bald hörte sie die Schritte des Grafen sich der Tür nähern; er versuchte sie zu öffnen, aber die Tür wehrte sich. Dann sprach er mit leiser Stimme, und Lia hörte diese Worte zu ihr kommen: – Ich bin es, mein Kind, schläfst du?

Lia antwortete nicht. Sie drehte nur den Kopf und blickte mit fieberhaft brennenden Augen in die Richtung, aus der die Stimme kam.

„Antworten Sie mir“, fuhr Odoardo fort.

Lia schwieg.

Dann hörte sie die Schritte des Grafen, der davonging. Einen Augenblick später erreichte sie seine Stimme erneut: Er fragte seine Zofe, ob sie wisse, was mit ihrer Herrin los sei; aber diese, die nichts bemerkt hatte, erwiderte, ihre Herrin sei in ihr Zimmer zurückgekehrt und zweifellos der Hitze überdrüssig, zu Bett gegangen und eingeschlafen.

"Nun gut", sagte der Graf, "ich werde schreiben." Sag Bescheid, wenn die Gräfin wach ist.“

Und Lia hörte, wie Odoardo in sein Zimmer zurückging und sich an einen Tisch setzte. Die beiden Schlafzimmer lagen nebeneinander; Lia stand langsam auf, zog den Türschlüssel heraus und spähte durch das Schloss. Odoardo schrieb tatsächlich; und zweifellos entsprach der Brief, den er schrieb, einem Bedürfnis seines Herzens, denn ein unendlicher Ausdruck von Glück breitete sich über sein ganzes Gesicht aus.

"Er schreibt ihr!"  flüsterte Lia.

Und sie blickte weiter hin, schwankend zwischen ihrer Eifersucht, die sie trieb, diese Tür zu öffnen, zum Grafen zu rennen, ihm diesen Brief aus der Hand zu reißen, und einem Rest Vernunft, der ihr sagte, dass er vielleicht nicht an eine Frau schrieb und dass es besser war zu warten.

Der Graf beendete den Brief, versiegelte ihn, nannte die Adresse, läutete nach einem Diener, befahl ihm, auf sein Pferd zu steigen und den eben geschriebenen Brief sofort zu überbringen.

Es war diejenige, die Teresa poste restante finden musste.

Der Diener nahm den Brief des Grafen und ging hinaus.

Die Gräfin lief zu einer kleinen Tür, die von ihrem Ankleidezimmer in den Korridor führte, und ging in den Garten hinunter. Gerade als der Diener das Tor des Parks durchqueren wollte, begegnete er der Gräfin.

"Wo gehst du so spät hin, Giuseppe?" fragte die Gräfin.

„Bringen Sie diesen Brief für den Grafen zur Post“, erwiderte der Diener.

Und mit diesen Worten hielt er der Gräfin den Brief hin; Lia warf einen kurzen Blick auf die Adresse und las:

„An Madame ***, poste restante, in Neapel.“

„Das ist gut“, sagte sie. „Mach weiter.“

Der Diener galoppierte davon.

Diesmal gab es keinen Zweifel mehr, er schrieb tatsächlich an eine Frau, an eine Frau, die ihren Namen unter einem Schild verbarg, an eine Frau, die folglich unbekannt bleiben wollte. Warum dieses Mysterium, wenn dahinter keine kriminelle Intrige steckte? Die Party der Gräfin wurde deshalb gestoppt. Sie beschloss, sich zu verstellen, um ihrem Mann bis zum Ende nachzuspionieren, und kehrte mit einer Kraft, deren sie sich selbst unfähig geglaubt hätte, in ihr Zimmer zurück und öffnete die Tür, die in die Wohnung des Grafen führte , sie ging auf Odoardo zu, ein Lächeln auf den Lippen.

Am nächsten Tag hatte Odoardo die Besorgnis, die ihm am Vortag auf Lias Gesicht aufgefallen war und die ihn einen Moment lang beunruhigt hatte, völlig vergessen. Lia schien glücklicher und zuversichtlicher in die Zukunft zu blicken als je zuvor.

Der nächste Tag war ein Sonntag. Den Morgen dieses Tages widmete die Gräfin einer großen Verteilung von Almosen. Außerdem war das Tor des Parks ab acht Uhr morgens mit armen Leuten umgeben.

Nach dem Mittagessen nahm der Graf, der es gewohnt war, diese wohltätige Arbeit seiner Frau zu überlassen, sein Gewehr, sein Wild und seinen Hund und machte sich auf den Weg in die Berge.

Lia ging zum Pavillon hinauf; sie sah, wie Odoardo sich in Richtung Avellino entfernte. Diesmal fuhr er also nicht nach Neapel.

Sie atmete. Es war seit dem Vortag das erste Mal, dass sie mit sich allein war.

Nach einer Weile kam ihre Magd, um ihr zu sagen, dass die Armen auf sie warteten.

Lia kletterte herunter, hob eine Handvoll Möpse auf und machte sich auf den Weg zum Parktor. Jeder hatte seinen Anteil: Greise, Frauen, Kinder, jeder streckte seine leere Hand nach der schönen Gräfin aus und zog seine mit Almosen bereicherte zurück.

Als die Verteilung stattfand, zogen sich die Empfänger zurück und machten Platz für andere. Es blieb nur eine alte Frau auf einem Stein sitzen, die noch nichts erbeten oder erhalten hatte und die, als ob sie schliefe, ihren Kopf auf ihre beiden Knie stützte.

Lia rief sie an, sie antwortete nicht; Lia ging ein paar Schritte auf sie zu, die Alte blieb regungslos stehen; schließlich berührte Lia ihre Schulter, und sie hob den Kopf.

"Hier, meine gute Frau", sagte die Gräfin und überreichte ihr ein kleines Silberstück, "nimm es und bete für mich."

"Ich bitte nicht um Almosen", sagte die alte Frau, "ich sage wahr."

Lia schaute dann auf den, den sie für ein armes Mädchen gehalten hatte, und sie erkannte ihren Fehler.

Tatsächlich deutete ihre Kleidung, die die der Bäuerinnen von Solatra und Avellino war, nicht gerade auf Armut hin; sie trug einen blauen Rock, der mit einer Art griechischer Stickerei eingefasst war, ein Mieder aus rotem Stoff, eine Serviette, die nach Aquila-Art über die Stirn gefaltet war, eine Schürze, die von einer Arabeske umschlungen war, und weite Ärmel aus grauem Leinen, die hervorstanden ihre nackten Arme. Sein Kopf, der Schnetz als Vorbild für eine seiner geliebten alten Bäuerinnen hätte dienen können, war charaktervoll und wirkte wie aus einem Bistroblock gehauen. Die Furchen und Falten, die es zerfurchten, waren so fest gezeichnet, dass sie aussahen, als wären sie mit Hilfe eines Meißels ausgehöhlt worden. Sein ganzes Gesicht hatte die Unbeweglichkeit des Alters. Seine Augen allein lebten und schienen die Gabe des Lesens zu haben, bis

Lia erkannte einen dieser Zigeuner, denen ihr Wanderleben einige Geheimnisse der Natur offenbart hat und die aus Unwissenheit oder Neugierde alt geworden sind und spekuliert haben. Lia hatte schon immer eine Abneigung gegen diese sogenannten Zauberer gehabt. Also trat sie einen Schritt zurück.

„Sie wollen also nicht, dass ich Ihnen Ihre Zukunft verrate, Signora?“ wiederholte die alte Frau.

„Nein“, sagte Lia, „weil meine eigene Wahrsagerei, wenn sie wahr ist, nur eine dunkle Offenbarung sein könnte.

"Der Mensch hat es oft eiliger, das Böse zu erkennen, das ihn bedroht, als das Gute, das ihm widerfahren kann", antwortete die alte Frau.

„Ja, du hast recht“, sagte Lia. Auch wenn ich an Ihre Wissenschaft glauben könnte, würde ich nicht zögern, Sie zu konsultieren.

"Was riskierst du?" wiederholte die alte Frau. „Bei den ersten Worten, die ich sage, werden Sie sehen, ob ich lüge.“

„Du kannst nicht wissen, was ich wissen will“, sagte Lia. Es wäre also nutzlos.

„Vielleicht“, sagte die alte Frau. Versuchen kann ich es.“

Lia fühlte sich von diesem doppelten Prinzip herausgefordert, dessen Einfluss sie seit dem Vortag mehrfach gespürt hatte. Auch dieses Mal gab sie ihrem bösen Genie nach und näherte sich der alten Frau:

„Teufel! Was soll ich machen?“ Fragte sie.

"Gib mir deine Hand", antwortete die alte Frau.

Die Gräfin zog ihren Handschuh aus und streckte ihre weiße Hand aus, die die Alte zwischen ihre schwarzen, faltigen Hände nahm. Diese junge, schöne, elegante und aristokratische Person, die blass und bewegungslos vor dieser alten Bäuerin in groben Kleidern mit sonnenverbranntem Teint stand, war ein vollkommen gefasstes Bild.

„Was möchtest du wissen?“ sagte die Zigeunerin, nachdem sie die Handlinien der Gräfin so aufmerksam betrachtet hatte, als könnte sie sie so leicht lesen wie in einem Buch. „Sag, was willst du wissen? Gegenwart, Vergangenheit oder Zukunft?“

Die alte Frau sprach diese Worte mit solcher Zuversicht aus, dass Lia zusammenzuckte; sie war Italienerin, das heißt abergläubisch; sie hatte eine kalabrische Krankenschwester gehabt, sie war von Geschichten über Stryges und Zigeuner eingelullt worden.

„Was ich wissen möchte“, sagte sie und bemühte sich, ihrer Stimme die Gewissheit der Ironie zu verleihen. „Ich möchte die Vergangenheit kennen: Sie wird mir den Glauben zeigen, den ich in die Zukunft haben kann.“

"Sie wurden an Salerno geboren," sagte die alte Frau. „Du bist reich, du bist edel, du warst beim letzten Fest der Madonna de l'arc zwanzig Jahre alt, und du hast vor kurzem einen Mann geheiratet, von dem du lange getrennt warst und den du sehr liebst.“

„Das ist es, das ist es“, sagte Lia und wurde blass; und das war's für die Vergangenheit.

"Willst du die Gegenwart wissen?" sagte die alte Frau und richtete ihre Vipernaugen auf die Gräfin.

„Ja“, sagte Lia nach einem Moment des Schweigens und Zögerns. „Ja, ich will es.“

"Spürst du den Mut, es zu ertragen?"

„Ich bin stark.“

"Aber wenn ich genau es treffe, was gibst du mir?" fragte die alte Frau.

„Diese Börse,“ erwiderte die Gräfin und zog aus ihrer Tasche ein mit Perlen geschmücktes kleines Netz, in dem man das Gold von etwa zwanzig Pailletten durch die Seide schimmern sah.

Die alte Frau warf einen begehrlichen Blick auf das Gold und streckte instinktiv ihre Hand aus, um es zu ergreifen.

„Ein Moment!“ sagte die Gräfin, „du hast es noch nicht gewonnen.“

"Das stimmt, Signora", antwortete die alte Frau. „Gib mir deine Hand zurück.“ Lia gab der Zigeunerin ihre Hand zurück.

„Ja, ja, das Geschenk“, murmelte die Alte, „das Geschenk ist traurig für Sie, Signora; denn hier ist eine Linie, die vom Daumen zum Ringfinger geht und die mir sagt, dass du eifersüchtig bist.“

"Habe ich Unrecht?" Fragte Lia.

„Ah! Das kann ich dir nicht sagen“, fuhr der Zigeuner fort, „denn hier verschmilzt die Linie mit zwei anderen. Ich weiß nur, dass Ihr Mann ein Geheimnis hat, das er vor Ihnen verbirgt.“

"Ja, das ist es", murmelte die Gräfin.

"Es ist eine Frau, die Gegenstand dieses Geheimnisses ist", fuhr der Zigeuner fort.

„Jung?“ Fragte Lia.

"Jung? ... ja, jung", antwortete der Zigeuner nach kurzem Zögern.

„Hübsch?“ Fuhr die Gräfin fort.

„Hübsch? Ich sehe sie nur durch einen Schleier; Ich kann Ihnen daher nicht antworten.“

"Und wo ist diese Frau?"

„Ich weiß nicht.“

"Wie, weißt du es nicht?"

„Nö! Ich weiß nicht, wo sie heute ist. Es sieht aus, als wäre sie in einer Kirche, und ich kann das nicht sehen; aber ich kann dir sagen, wo sie morgen sein wird.“

"Und wo wird sie morgen sein?"

„Morgen ist sie in einem kleinen Zimmer in der Rue San-Giacomo, Nr. 11, im dritten Stock, wo sie auf Ihren Mann warten wird.“

"Ich will diese Frau sehen!" rief die Gräfin und warf ihr Portemonnaie nach der Zigeunerin. „Fünfzig Pailletten, wenn ich sie sehe.“

"Ich werde sie dir zeigen," sagte die alte Frau; „aber unter einer Bedingung.“

„Sprich. Welcher?“

„Es ist das, was du siehst und hörst, du wirst nicht erscheinen.“

„Ich verspreche es dir.“

„Es reicht nicht, es zu versprechen, man muss es beschwören.“

„Ich schwöre es dir.“

„Auf was?“

„Auf die Wunden Christi.“

„Gut. Dann solltest du dir ein Nonnengewand besorgen, damit du nicht erkannt wirst, wenn man dich trifft.“

„Ich werde beim Kloster Sainte-Marie-des-Grâces, wo meine Tante Äbtissin ist, um um eines bitten; oder besser gesagt … warte … ich gehe morgen früh unter dem Vorwand, sie zu besuchen. Kommen Sie dort um zehn Uhr mit geschlossenem Fahrzeug zu mir und warten Sie an der kleinen Tür, die in die Rue de l'Arenaccia führt, auf mich.“

"Sehr gut," sagte die Zigeunerin. „Ich werde da sein.“

Lia ging nach Hause, und die alte Frau ging kopfschüttelnd davon und zählte ihr Gold.

Um zwei Uhr kam Odoardo zurück. Lia hörte, wie er den Kammerdiener fragte, ob ihm ein Brief gebracht worden sei. Der Diener antwortete nein.

Lia tat so, als hätte sie nur die Schritte des Grafen gehört, nicht dass sie es so gut gewusst hätte, und öffnete lächelnd die Tür.

„Oh! Was für eine gute Überraschung!“ sagte sie ihm. „Du bist früher nach Hause gekommen, als ich erwartet hatte.“

"Ja," sagte Odoardo, seine Augen in der Richtung des Vesuvs werfend; ja, ich war besorgt. Fühlst Du es nicht stickig? „Kannst Du nicht sehen, dass der Rauch vom Vesuv dichter ist als gewöhnlich? Der Berg verspricht uns was!“

„Ich fühle nichts, ich sehe nichts“, sagte Lia. „Außerdem sind wir nicht auf der privilegierten Seite?“

„Ja, und jetzt privilegierter denn je“, sagte Odoardo: „ein Engel behüte ihn.“

Dieser Abend verging wie der andere, ohne dass der Graf einen Verdacht schöpfte, Lia wusste ihren Schmerz zu verbergen. Am nächsten Tag, um neun Uhr morgens, bat sie den Grafen um Erlaubnis, ihre Tante, die Vorsteherin des Klosters Sainte-Marie, besuchen zu dürfen. Diese Erlaubnis wurde gnädig erteilt.

Der Vesuv wurde immer bedrohlicher; aber beide hatten zu viel in ihren Herzen und Gedanken, um an den Vesuv zu denken.

Die Gräfin stieg in ihre Kutsche und ließ sich zum Kloster Sainte-Marie-des-Grâces fahren. Dort angekommen, sagte sie ihrer Tante, dass sie, um inkognito eine gemeinnützige Arbeit zu leisten, eine Nonnentracht brauche. Die Äbtissin ließ ihr eine in ihrer Größe bringen. Lia zog es an. Als sie ihre Klostertoilette beendete, schickte die alte Frau nach ihr: Sie wartete mit geschlossenem Fahrzeug an der Tür. Fünf Minuten später hielt dieser Wagen an der Ecke der Rue San-Giacomo und der Place Santa-Medina.

Lia und ihr Kutscher stiegen aus und machten ein paar Schritte zu Fuß; dann traten sie durch eine kleine Tür auf der linken Seite ein, fanden eine dunkle und schmale Treppe und stiegen in den dritten Stock hinauf. Dort angekommen, stieß die alte Frau eine Tür auf und betrat eine Art Vorzimmer, wo eine andere alte Frau auf sie wartete. Die beiden Zigeuner zwangen Lia dann, ihren Eid zu erneuern, niemals etwas darüber zu sagen, wie sie den Verrat ihres Mannes entdeckt hatte; dann führten sie ihn mit diesem Eid wie beim ersten Mal in ein kleines Zimmer, in dessen Trennwand eine fast unmerkliche Öffnung gemacht worden war. Lia klebte ihr Auge an diese Öffnung.

Das erste, was ihr in diesem Zimmer auffiel, und das einzige, das anfangs ihre ganze Aufmerksamkeit auf sich zog, war eine hinreißende junge Frau in etwa ihrem Alter, die voll angezogen auf einem Bett mit Vorhängen aus blauem Satin lag, die silbern schimmerten; sie schien der Müdigkeit nachgegeben zu haben und schlief tief und fest.

Lia drehte sich um, um eine der beiden alten Frauen zu befragen; aber beide waren verschwunden. Sie blickte gespannt auf die Öffnung zurück.

Die junge Frau wachte auf, sie hatte gerade ihren Kopf gehoben, den sie immer noch schläfrig auf ihrer Hand ruhen ließ. Ihr langes schwarzes Haar fiel in Löckchen von ihrer Stirn auf das Kissen und bedeckte halb ihr Gesicht. Sie schüttelte den Kopf, um diesen Schleier zu lüften, öffnete träge die Augen, sah sich um, als wollte sie erkennen, wo sie war; dann, ohne Zweifel durch die Inspektion beruhigt, huschte ein leichtes und trauriges Lächeln über ihre Lippen; sie sprach ein kurzes geistiges Gebet, küsste ein kleines Kruzifix, das sie um den Hals trug, und stieg aus dem Bett, ging und hob den Fenstervorhang, sah lange auf die Straße, als ob sie auf jemanden wartete, und , dieser Jemand erschien noch nicht, kehrte sie zu ihrem Platz zurück.

Während dieser Zeit hatte Lia sie beobachtet, und diese lange Untersuchung hatte ihr das Herz gebrochen. Diese Frau war vollkommen schön.

Lias Blick wechselte dann von dieser Frau zu den Objekten um sie herum. Das Zimmer, in dem sie lebte, war dasselbe wie das, in das Lia geführt worden war; aber im angrenzenden Zimmer hatte eine fürsorgliche Hand all jene tausend Details des Luxus zusammengebracht, die die schöne, elegante und aristokratische Frau ständig begleiten muss, wie ein Gemälde von seinem Rahmen; während das andere Zimmer, dasjenige, in dem sich Lia befand, mit seinen kahlen Wänden, seinen Strohstühlen, seinen wackeligen Tischen seinen Charakter des Elends und des Altertums bewahrt hatte.

Es war offensichtlich, dass das andere Zimmer vorbereitet worden war, um die schöne Gastgeberin zu empfangen.

Diese wartete jedoch immer noch in der gleichen Pose, nachdenklich und melancholisch, den Kopf an die Brust gebeugt, auf den Mann, der sich zweifellos um die Einrichtung des charmanten Boudoirs gekümmert hatte, in dem sie wohnte. Plötzlich hob sie den Kopf, lauschte ängstlich und blieb halb erhoben, die Augen auf die Tür gerichtet. Ohne Zweifel wurde das Geräusch, das sie aus ihren Träumereien gerissen hatte, bald deutlicher; sie stand ganz auf, presste eine Hand ans Herz und suchte mit der anderen Halt, denn sie wurde sichtlich bleich und schien einer Ohnmacht nahe. Dann gab es einen Moment der Stille, während dessen das Geräusch der Schritte eines Mannes, der die Treppe hinaufstieg, Lia selbst erreichte; dann öffnete sich die Tür des Nebenzimmers: der Unbekannte stieß einen lauten Schrei aus, streckte ihre Arme aus und schloss ihre Augen, als könnte sie ihrer Emotion nicht widerstehen. Ein Mann stürmte in den Raum und hielt sie an sein Herz, als sie kurz davor war zu fallen. Dieser Mann war der Graf.

Die junge Frau und er konnten nur zwei Worte wechseln:

„Odoardo! Da ist eine Überraschung!“

Die Gräfin konnte nicht mehr ertragen. Sie stieß ein schmerzhaftes Stöhnen aus und fiel bewusstlos zu Boden.

Als sie wieder zu Sinnen kam, war sie in einem anderen Raum. Die beiden alten Frauen schütteten ihm Wasser ins Gesicht und ließen ihn Essig einatmen.

Lia stand mit einer gedankenschnellen Bewegung auf und wollte zur Tür des Zimmers eilen, in dem sich Odoardo und die unbekannte Frau befanden, aber die beiden alten Frauen erinnerten sie an ihren Schwur. Lia senkte den Kopf unter einem heiligen Versprechen, nahm aus ihrer Tasche einen Geldbeutel mit fünfzig Louis und gab ihn den Zigeunern; es war der Preis für die von ihr gemachte Prophezeiung, die sich so pünktlich und so grausam erfüllt hatte.

Die Gräfin stieg die Treppe hinunter, stieg wieder in ihre Kutsche, gab mechanisch den Befehl, sie zum Kloster Sainte-Marie-des-Graces zu fahren, und kehrte zu ihrer Tante zurück.

Lia war so blass, dass die gute Äbtissin sofort bemerkte, dass ihr gerade etwas passiert war; aber auf alle Fragen ihrer Tante antwortete Lia, dass sie krank gewesen sei und dass dieser Rest von Blässe von der Ohnmacht herrühre, die sie erlitten habe.

Die Liebe der Oberin war umso beunruhigter, als ihre Nichte ihr die Ursache verheimlichte, während sie ihr von dem Unfall erzählte, der ihr gerade widerfahren war. Also tat sie alles, was sie konnte, um die Gräfin dazu zu bringen, im Kloster zu bleiben, bis sie vollständig genesen war; aber die Erregung, die Lia erlebt hatte, gehörte nicht zu jenen Schocks, von denen man sich in ein paar Stunden erholt. Die Wunde war tief, schmerzhaft und eitrig. Lia lächelte bitter über die Ängste ihrer Tante und erklärte, ohne auch nur zu versuchen, dagegen anzukämpfen, dass sie nach Hause wolle.

Die Äbtissin zeigte ihr dann den Gipfel des Berges, der in Rauch gehüllt war, und sagte ihr, dass ein Ausbruch unvermeidlich sei und es für sie vernünftiger wäre, ihren Ehemann zu bitten, zu ihr zu kommen und auf die Ergebnisse der Untersuchung zu warten. diesen Ausbruch an einen sicheren Ort. Aber Lia antwortete ihm, indem sie ihm mit einer Geste diesen grünen Hang des Berges zeigte, auf dem sich, seit es den Vesuv gibt, nicht der kleinste Lavastrom verirrt hatte. Als die Äbtissin sah, dass ihr Entschluss unerschütterlich war, nahm sie Abschied und empfahl sie Gott.

Die Gräfin stieg wieder ins Fahrzeug. Zehn Minuten später war sie in der Villa Giordani.

Odoardo war noch nicht zurückgekehrt.

Dort verdoppelten sich Lias Schmerzen. Sie rannte wie eine Verrückte durch die Wohnungen und die Gärten: jedes Zimmer, jede Baumgruppe, jede Gasse hatte eine Erinnerung für sie, köstlich vor drei Tagen, jetzt sterblich. Überall hatte Odoardo ihr gesagt, dass er sie liebte. Jeder Gegenstand erinnerte ihn an ein Wort der Liebe. Dann fühlte Lia, dass es für sie vorbei war und dass es für sie unmöglich wäre, so zu leben; aber sie fühlte gleichzeitig, dass es für sie unmöglich war, Odoardo in der Welt zurückzulassen, in der ihr Rivale lebte. In diesem Moment kam ihm eine schreckliche Idee: Es war, Odoardo zu töten und dann sich selbst zu töten. Als ihr dieser Gedanke kam, stieß sie beinahe einen Schreckensschrei aus; aber nach und nach zwang sie ihre Gedanken zurück zu diesem Gedanken,

Bald verursachte ihm dieser Gedanke, weit davon entfernt, ihn mit Angst zu erfüllen, eine düstere Freude; sie sah sich, den Dolch in der Hand, wie sie Odoardo aus seinem Schlaf weckte, ihm zwischen zwei tödlichen Wunden den Namen seines Rivalen zurief, ihrerseits sich selbst schlug, neben ihm starb und ihn für die Ewigkeit zu ihren Umarmungen verdammte. Und Lia war überrascht, dass eine solche Entschlossenheit in der Tiefe eines so schmerzlichen Schmerzes so große Freude hervorrufen konnte.

Sie ging in Odoardos Arbeitszimmer. Es gab Waffentrophäen aller Länder, aller Art, vom vergifteten Crik des Malaien bis zur gotischen Axt des fränkischen Ritters. Lia band einen wunderschönen türkischen Cangiar los, mit einer Samtscheide, einem Griff, der ganz mit Topasen, Perlen und Diamanten emailliert ist. Sie nahm es mit in ihr Zimmer, probierte die Spitze an ihrem Finger, aus der ein Blutstropfen spritzte, klar und glänzend wie ein Rubin, und versteckte es dann unter ihrem Kopfkissen.

In diesem Moment hörte sie das Wiehern von Odoardos Pferd und als sie sich vor einem Spiegel wiederfand, sah sie, dass sie totenbleich wurde. Dann fing sie an, über ihre Schwäche zu lachen, aber der Ausbruch ihres eigenen Lachens erschreckte sie, und sie hörte zitternd auf.

In diesem Moment hörte sie die Schritte ihres Mannes die Treppe heraufkommen. Sie lief zu den Vorhängen der Fenster, die sie fallen ließ, um die Dunkelheit zu verstärken und so die Veränderung in seinem Gesicht vor dem Grafen zu verbergen.

Der Graf öffnete die Tür und, immer noch geblendet von der Helligkeit des Tages, rief er Lia mit seiner sanftesten und zärtlichsten Stimme zu. Lia lächelte verächtlich, erhob sich von dem Stuhl, auf dem sie im Schatten der Fenstervorhänge saß, und machte ein paar Schritte vor ihm.

Odoardo küsste sie mit diesem Erguss des glücklichen Mannes, der sein Glück über alles um sich herum verbreiten muss. Lia dachte, ihr Mann würde sich dazu herablassen, eine Liebe zu ihr vorzutäuschen, die er nicht mehr empfand. Einen Moment zuvor hatte sie gedacht, dass sie ihn hasste; von da an glaubte sie, ihn zu verachten.

So verging der Tag, dann kam die Nacht. Sehr oft öffnete Odoardo, als er seine Frau ansah, die unter seinem Blick zu lächeln versuchte, den Mund, als wolle er ein Geheimnis preisgeben; dann hielt er jedes Mal die Worte auf seinen Lippen zurück, und das Geheimnis kehrte zu seinem Herzen zurück.

Im Laufe des Abends wurden die Bedrohungen durch den Vesuv erschreckender denn je. Odoardo schlug seiner Frau mehrmals vor, die Villa zu verlassen und zu ihrem Palast in Neapel zu gehen; aber jedes Mal dachte Lia, dieser Vorschlag sei ihr von Odoardo gemacht worden, um näher an ihre Rivalin heranzukommen, da der Palast des Grafen in der Rue de Tolède lag, kaum hundert Schritte von der Rue San-Giacomo entfernt. Außerdem erinnerte sie ihn bei jedem Vorschlag des Grafen daran, dass die Seite des Vesuvs, auf der die Villa stand, immer vom Vulkan respektiert worden war. Odoardo stimmte zu; aber er beschloss nichtsdestotrotz, dass sie, wenn die Symptome des Berges am nächsten Tag immer noch dieselben waren, die Villa verlassen würden, um nach Neapel zu gehen, um das Ende des Ereignisses abzuwarten.

Lia stimmte zu. Die Nacht blieb ihm zu seiner Rache; sie hat um nichts anderes gebeten.

Durch ein seltsames atmosphärisches Phänomen nahm die Hitze zu, als die Dunkelheit vom Himmel herabstieg. Vergebens hatten sich wie gewöhnlich die Fenster der Villa geöffnet, um die Abendbrise einzusaugen, die tägliche Brise war ausgeblieben, und an ihrer Stelle gab das kochende Meer einen schweren, warmen Dampf ab, der fast mit dem Auge sichtbar war Nebel über der Erdoberfläche. Der Himmel schien, anstatt wie üblich zu starren, wie eine Blechkuppel, die mit all ihrem Gewicht auf der Welt gerötet war. Eine unerträgliche Hitze kam in Schwaden, kam vom Berg und senkte sich auf die Villa zu; und diese entnervende Hitze schien jedes Mal, wenn sie sich bemerkbar machte, einen Teil menschlicher Kraft mit sich zu nehmen.

Odoardo wollte zusehen. Diese bekannten Symptome machten ihm Sorgen um Lia, aber Lia beruhigte ihn, indem sie über seine Ängste lachte; Lia schien für all diese Phänomene unempfindlich. Als der Graf kraftlos und mit halbgeschlossenen Augen auf einem Sessel zu Bett ging, blieb Lia stehen, fest, steif und bewegungslos, getragen von dem Schmerz, der in der Tiefe ihrer Seele wachte. Der Graf glaubte schließlich, dass die Schwäche, die er fühlte, von einer schlechten Veranlagung seinerseits herrührte. Er bat lachend um Lias Arm, lehnte sich daran, um sein Bett zu erreichen, warf sich vollständig angezogen darauf, kämpfte noch einen Moment gegen den Schlaf, fiel schließlich in eine Art lethargischer Taubheit und schlief ein, Lia in ihrem.

Lia blieb schweigend und bewegungslos neben dem Bett stehen, solange sie glaubte, der Schlaf habe sich noch nicht voll ausgebreitet. Dann, als sie ziemlich sicher war, dass der Graf sowohl gegen Geräusche als auch gegen Berührung desensibilisiert war, zog sie sanft ihre Hand zurück, ging auf das Vorzimmer zu und befahl den Dienern, sofort nach Neapel abzureisen, um den Palast für den Empfang vorzubereiten sie am nächsten Morgen und kehrte in seine Wohnung zurück.

Die Diener, erfreut darüber, sich in Sicherheit bringen zu können, während sie ihre Pflicht erfüllen, gingen im selben Moment weg. Die Gräfin, an ihr offenes Fenster gelehnt, hörte sie hinausgehen, die Villentür schließen, dann das Gartentor. Dann stieg sie ab, besuchte die Vorzimmer, die Korridore, die Büros. Das Haus war verlassen: Wie die Gräfin es wünschte, war sie mit Odoardo allein gelassen worden.

Sie kehrte in ihr Zimmer zurück, näherte sich mit festem Schritt ihrem Bett, wühlte unter ihrem Kopfkissen, holte den Cangiar heraus, zog ihn aus der Scheide, betrachtete noch einmal seine gebogene Klinge, ganz mit goldenen Arabesken gesprenkelt; dann ging sie mit zusammengepressten Lippen, starren Augen und gerunzelter Stirn auf Odoardos Zimmer zu, wie Gulnare auf Séides Wohnung zuging.

Die Verbindungstür war offen, und das Licht, das Lia in ihrem Zimmer hinterlassen hatte, warf seine Strahlen in das des Grafen. Also ging sie auf das Bett zu, geführt von diesem Leuchten. Odoardo lag immer noch in derselben Position und in derselben Stille.

Am Bett angekommen, streckte sie ihre Hand aus, um die Stelle zu finden, wo sie anklopfen sollte. Der Graf, von der Hitze bedrückt, hatte vor dem Zubettgehen seine Krawatte abgelegt und Weste und Hemd halb geöffnet. Lias Hand fand daher auf ihrer nackten Brust, genau an der Stelle des Herzens, ein kleines Medaillon mit einem Porträt und einigen Haaren, die sie ihm bei seiner Abreise nach Sizilien geschenkt hatte und die er seitdem nicht mehr verlassen hatte.

Die höchste Erhebung berührt die höchste Schwäche. Kaum hatte Lia dieses Medaillon gespürt und erkannt, schien es ihr, als würde sich ein Vorhang heben und sie sah die ersten Stunden ihrer Liebe, einen nach dem anderen, wie sanfte und anmutige Schatten, vorüberziehen. Sie erinnerte sich mit jener wunderbaren Gedankenschnelligkeit, die Jahre in Sekundenschnelle umfasst, an den Tag, an dem sie Odoardo zum ersten Mal sah, an den Tag, an dem sie ihm ihre Liebe zu ihm gestand, an den Tag, an dem er nach Sizilien aufbrach, der Tag, an dem er zurückkehrte, um sie zu heiraten; all das Glück, das sie ermüdungsfrei ertragen hatte, verstreut über ihr Leben, brach ihre Kräfte, indem es sich gleichsam in ihren Gedanken verdichtete. Sie beugte sich unter der Last glücklicher Tage; und ließ den Cangiar aus seiner zitternden Hand fallen,

In dem Moment, als sie dieses Gebet beendete, war ein dumpfes und anhaltendes Gebrüll zu hören, ein heftiges Beben erschütterte den Boden und ein blutiges Licht erleuchtete die Wohnung. Lia hob den Kopf: Alle Gegenstände um sie herum hatten eine fantastische Farbe angenommen. Sie lief zum Fenster und glaubte, unter dem Einfluss einer Halluzination zu stehen; aber dort wurde ihm alles erklärt.

Der Berg hatte sich gerade über eine Länge von einer Viertelmeile gespalten. Aus dieser höllischen Spalte entwich eine brennende Flamme, und am Fuße dieser Flamme kochte ein Lavastrom, der seinen Lauf auf die Villa zu nahm und drohte, innerhalb einer Viertelstunde verschlungen und verschlungen zu werden.

Anstatt die ihr gegebene Zeit zu nutzen, um Odoardo zu retten und sich selbst mit ihm zu retten, glaubte Lia, dass Gott ihr Gebet erhört und beantwortet hatte, und ihre blassen Lippen flüsterten diese unheiligen Worte: „Herr, Herr, du bist großartig, du Du bist gnädig, ich danke dir!…“

Dann, die Arme verschränkt, ein Lächeln auf den Lippen, die Augen mit tödlicher Wollust leuchtend, alles erleuchtet von diesem blutigen Spiegelbild, beobachtete sie stumm und bewegungslos den verschlingenden Fortschritt der Lava.

Der Wildbach strömte, wie gesagt, direkt auf die Villa Giordani zu, als ob sie wie eine dieser verfluchten Städte vom Zorn Gottes verurteilt worden wäre und dass es vor allem und vor allem dieses Feuer der Erde war, Rivale des Feuers des Himmels, hatte die Mission zu erreichen und zu bestrafen. Aber der Lauf des Feuerflusses war langsam genug, dass Menschen und Tiere vor ihm fliehen oder von seinem Weg abweichen konnten. Während er vorrückte, wurde die Luft von schwer und feucht zu trocken und heiß. Lange Zeit vor der Lava schienen die an die Erde geketteten und scheinbar unempfindlichen Objekte bei der Annäherung der Gefahr Leben zu erhalten, um zu sterben. Die Quellen vertrockneten zischend, die Gräser vertrockneten und schüttelten ihre vergilbten Spitzen, die Bäume drehten und bogen sich, als wollten sie auf die Seite fliehen, die der Seite gegenüberlag, von der die Flamme kam. Die Wachhunde, die nachts im Park freigelassen wurden, suchten auf den Stufen Zuflucht und drückten sich an die Mauer und heulten kläglich. Alles Erschaffene schien, vom Instinkt der Selbsterhaltung getrieben, auf die schreckliche Geißel zu reagieren. Nur Lia schien sich mit einer Geste zu beeilen und flüsterte mit leiser Stimme: Komm! Kommen Sie! Kommen Sie! Nur Lia schien sich mit einer Geste zu beeilen und flüsterte mit leiser Stimme: Komm! Kommen Sie! Kommen Sie! Nur Lia schien sich mit einer Geste zu beeilen und flüsterte mit leiser Stimme: Komm! Kommen Sie! Kommen Sie!

In diesem Moment schien es Lia, als würde Odoardo aufwachen: Sie eilte zu ihrem Bett. Sie lag falsch; Odoardo, auf dem diese verzehrende Luft im Schlaf lastete, wand sich im Griff eines schrecklichen Traums. Er schien einen bedrohlichen Gegenstand von sich wegschieben zu wollen. Lia sah ihn einen Moment lang an, erschrocken über den schmerzerfüllten Ausdruck auf seinem Gesicht. Aber in diesem Moment brachen die Fesseln, die seine Worte fesselten. Odoardo sprach Teresas Namen aus. Es war also Teresa, die ihre Träume besuchte! Also zitterte er um Teresa! Lia lächelte ein schreckliches Lächeln und kehrte zurück, um ihren Platz auf dem Balkon einzunehmen.

Inzwischen war die Lava immer noch in Bewegung und hatte an Boden gewonnen; schon streckte sie ihre beiden extravaganten Arme um den Hügel aus, auf dem die Villa lag. Wenn Lia zu dieser Stunde Odoardo geweckt hatte, blieb noch Zeit zur Flucht; denn die Lava, die den Hügel vorn schlug und sich zu seinen beiden Seiten erstreckte, hatte sich noch nicht hinter ihm vereinigt. Aber Lia schwieg, denn sie hatte im Gegenteil nur eine Befürchtung, dass der höchste Schrei all dieser sterbenden Natur die Ohren des Grafen erreichen und ihn aus seinem Schlaf wecken würde.

Es ist nicht geschehen. Lia sah, wie sich die Lava wie ein riesiger Halbmond ausdehnte und sich hinter dem Hügel sammelte. Dann stieß sie einen Freudenschrei aus. Jeder Ausgang war für die Flucht gesperrt. Die Villa und ihre Gärten waren nicht mehr als eine Insel, die von allen Seiten von einem Flammenmeer heimgesucht wurde.