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- Herausgeber: e-artnow
- Kategorie: Gesellschafts- und Liebesromane
- Sprache: Deutsch
- Veröffentlichungsjahr: 2016
Dieses eBook: "Der Domherr (Historischer Roman)" ist mit einem detaillierten und dynamischen Inhaltsverzeichnis versehen und wurde sorgfältig korrekturgelesen. Aus dem Buch: "Der arme Junge! Er hatte die Todesahnung. Und die trügt niemals im Felde, unmittelbar vor einer Schlacht. Es ist eine alte Geschichte. Vorgestern schrieb er, heute kämpfen sie. Vielleicht ist er schon in diesem Augenblick unter den Toten! Er hätte es freilich hinter sich; er hätte ausgelitten, auch mit dem braven Herzen. Auch mit dem wilden, trotzigen Herzen! O, o, es wäre ihm besser, als wenn er noch lebend unter den Toten daläge, verlassen, verstümmelt, mit den blutenden Wunden, allein mit der Verzweiflung des Schmerzes, des doppelten Schmerzes, des dreifachen, der Wunden der Verlassenheit, des zerrissenen Herzens. Armer, armer Junge! Und sie, die ihn in den Tod jagte!..." Jodocus Temme (1798-1881) war ein deutscher Politiker, Jurist und Schriftsteller.
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Seitenzahl: 619
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Der Domherr (Historischer Roman)
Inhaltsverzeichnis
Erster Teil
Erstes Kapitel.
Abenteuer des Domherrn auf einer Reise von Düsseldorf bis in das Hessenland durch die westfälischen Heiden
Durch die weiten, fast unabsehbaren westfälischen Heiden fuhr eine vierspännige Extrapost. In dem Wagen saß ein einzelner Herr. Es war ein kleiner Mann, etwas stark, mit krausen grauen Haaren, blitzenden Augen, einem lebhaften Gesichte. Er konnte im Anfange der sechziger Jahre stehen, schien aber noch rüstig zu sein wie ein Vierziger. Er trug einfache graue Sommerkleidung, auf der Brust ein Domherrnkreuz. In einem Coupé hinter dem Wagen saß ein Bedienter, gleichfalls ein ältlicher Mann. Es war früher Morgen, aber die Sonne brannte schon heiß; sie war seit einer Stunde und länger aufgegangen.
Es war am fünfzehnten Juni des Jahres Eintausend achthundert und fünfzehn. Die Pferde der Extrapost liefen im scharfen Trab fast im Galopp über die trockene, ebene Heide dahin.
Wenn sie sich Ruhe gönnen wollten, hieb der Postillion immer von neuem auf sie ein. Er hatte seinen Grund dazu.
»Fährst Du die Meile in einer halben Stunde, Schwager«, hatte der kleine Herr mit dem Domherrnkreuze zu ihm gesagt, »so bekommst Du außer Deinem gesetzlichen Trinkgelde einen Krontaler.«
Da hätte der Postillion für sein Leben an der halben Stunde keine halbe Minute versäumen mögen. Auch der kleine Herr hatte seinen Grund, dass die Pferde in der Meile eine halbe Stunde zurücklegen sollten. Er hatte am Abend vorher zu Düsseldorf, wo er wohnte, zu derselben Zeit zwei Briefe erhalten.
»Ah, ah, von Gisbert«, hatte er gerufen, als er die Aufschrift des ersten sah. »Und aus Namur, vom Kriegsschauplatze! Gestern Abend aufgegeben, am dreizehnten. Da wird man ja endlich etwas erfahren. Seit vierzehn Tagen stehen sich die Armeen kampfbereit gegenüber, und man hat noch nicht einmal von einem Vorpostengefecht gehört, wo die ganze Welt auf eine entscheidende Schlacht wartet. Die Welt ist zwar einfältig genug, doch es ist nun einmal so.«
Indes, ehe er den Brief öffnete, warf er einen Blick auf die Aufschrift des zweiten.
»Ha, ha, von der Gisbertine?« rief er. »Das ist ja ein sonderbares Zusammentreffen! Und was mag sie wollen? Gerade heute? Gewissensbisse?«
Er legte doch den ersten Brief, den von Gisbert vom Kriegsschauplatze, zurück und erbrach und las zuerst den zweiten, von der Gisbertine, von der er meinte, sie könne Gewissensbisse haben. Er musste sich hierin getäuscht haben.
»Zum…« sagte er.
Das Domherrnkreuz auf seiner Brust ließ ihn wohl den Fluch nicht vollenden, den er auf der Zunge hatte. Aber ärgerlich fuhr er fort:
»Übermorgen Nachmittag in Paderborn, und wenn da nicht, zum Abend in Hofgeismar! Da haben wir die ganze rücksichtslose Gisbertine. Und ich dachte an Gewissensbisse! Die! Aber der Alte ist bei ihr - mit seinen Wunden! Und - und - lesen wir auch den andern Brief.«
Er öffnete und las den andern Brief, und er las lange daran und sprach dazwischen und schüttelte den Kopf und wurde wieder ärgerlich und schüttelte wieder den Kopf. Der arme Junge! Also sie stehen wirklich vor einer Schlacht! Einer Hauptschlacht! Vielleicht schon heute! Gewiss morgen, am fünfzehnten! Wenn der brave Bursche totgeschossen würde! Und wofür? Von Freiheitskrieg sprechen sie! Wen wollen sie denn befreien? Und wer hätte ihn in den Tod gejagt? Sie! Sie! Ha, was ist das? - Frau? Kind? In Wesel soll ich Nachricht erhalten! Und wenn da nicht, in Warendorf. Und unterbringen! Ich? Ich soll anderer Leute Frauen und Kinder unterbringen? Wie ein Narr mit ihnen durch die Welt ziehen? Es passt hübsch zu dem Domherrnkreuze! Aber in Not! Und es hat Eile! Ja, ja, und auch die Gisbertine hat es eilig! Wer soll warten? Die eine in Not! Die andere wird mir die Augen auskratzen und dem alten General ein neues Wundfieber an den Hals ärgern! - Ha, und nun das Testament noch! Was mag darin stehen? Aber was geht das mich an! Wie richte ich nur das andere ein?
Er durchmaß mit großen Schritten sein Zimmer, doch nicht lange. Er schien bei seiner Lebhaftigkeit auch der Mann des raschen Entschlusses zu sein. Er zog eine Klingelschnur. Sein alter Bedienter erschien.
»Johann, ist der Reisewagen fertig?«
»Zu Befehl, Hochwürden Gnaden!«
»Bestell’ vier Extrapostpferde. In einer Viertelstunde müssen sie hier sein.«
»Wohin, Euer Gnaden?«
»Nach Wesel.«
»Nach Wesel?«
»Kümmere Dich um Deine Sachen, und meine pack’ ein.«
»Werden Hochwürden Gnaden lange ausbleiben?«
»Sechs Wochen, acht Wochen, wie es kommt. Wir gehen nach Hofgeismar.«
»Euer Gnaden wollten ja erst später hin.«
»Ich fahre jetzt. Mach’ Dich fertig!«
Der Bediente ging.
Der Domherr ordnete in seinen Papieren, nahm Geld, verschloss Sekretäre und Kommoden, kleidete sich für die Reise an. Alles ging rasch, wie im Fluge, und doch nicht übereilt. Er war fertig, als der alte Diener wieder in das Zimmer trat.
»Hochwürden Gnaden, der Wagen ist angespannt.«
»Und die Koffer?«
»Gepackt und aufgeschnallt.«
»Und Du?«
»Reisefertig, wie Euer Gnaden sehen.«
»Und der Hauswirt?«
»Benachrichtigt und instruiert.«
»Komm!«
Er verließ das Zimmer, das Haus.
Der Diener folgte ihm.
Draußen auf der Straße hielt der mit vier Extrapostpferden bespannte Wagen.
Der Domherr stieg hinein.
Der Bediente setzte sich hintenauf in das Coupé des Wagens.
Der Domherr sagte zu dem Postillion:
»Schwager, wenn Du die Meile in einer halben Stunde fährst, so bekommst Du außer Deinem gesetzlichen Trinkgeld einen Krontaler, sonst nichts, als was Dir zukommt. Du kannst es Deinem Nachfolger auf der nächsten Station sagen, und der kann es weiter sagen, so weit ich fahre.«
Der Postillion hieb auf seine Pferde, und Pferde und Wagen flogen dahin, dass man meinte, der Wagen oder die Straßen Düsseldorfs müssten einbrechen. Aber der Reisewagen des Domherrn war gut, und auch die Straßen Düsseldorfs sind es.
Um zehn Uhr abends war der Domherr in Wesel.
»Frische Pferde, nach Münster hin, in einer Viertelstunde«, bestellte er.
»Wo wohnt hier die Kriegsrätin Fahrner?« fragte er dann.
Man nannte ihm eine Straße.
»Weit von hier?«
»Fünf Minuten.«
»Führen Sie mich hin!«
Er wurde hingeführt zu einem kleinen alten Hause in einer engen Nebengasse.
Das Haus war verschlossen; die Bewohner lagen schon im Schlafe, wenigstens meist; er musste eine Klingel ziehen, dann lange warten.
»Wie kann man so früh schlafen gehen?« schalt er. »Und gar am Rhein und in einer so schönen Sommernacht? Aber was ist hier der Rhein und die Sommernacht? Gott erbarme sich über all den Jammer, die Schmerzen, das Blut, das Elend, die Verzweiflung, die diese Nacht begräbt!«
Die Tür wurde geöffnet.
»Wer ist da?« fragte eine verschlafene Magd.
»Wohnt hier die Kriegsrätin Fahrner?«
»Ja.«
»Zu Hause?«
»Ja, aber zu Bett.«
»Dienen Sie bei ihr?«
»Ja.«
»Wecken Sie sie.«
»Sie wollen sie sprechen?«
»Warum würde ich sie sonst wecken lassen?«
»Ihr Name?«
»Ein Fremder.«
Die Magd ging kopfschüttelnd in das Haus zurück und ließ die Tür offen stehen.
Der Domherr folgte ihr eine Treppe hinauf.
Oben musste er wieder warten.
Er schalt nicht wieder.
»Die arme Frau!« sagte er. »Vielleicht hat sie sei langer Zeit zum ersten Male einen ruhigen Schlaf. Ich stehle ihn ihr für lange Zeit.«
Die Magd kam zurück.
»Treten Sie hier ein. Die Frau Kriegsrätin wird sogleich kommen.«
Sie führte ihn in ein kleines Stübchen.
Es waren wenige, alte und veraltete Möbel darin, aber alles war sauber und ordentlich. Es war so recht ein kleines bürgerliches Zimmer einer kleinen Beamtenfamilie, vielleicht einer Beamtenwitwe.
Kriegsrat war damals in Preußen ein Titel für Sekretäre und andere Subalternbeamte der Militärbehörden.
Eine ältliche Frau erschien, gedrückt, etwas leidend.
»Frau Kriegsrätin Fahrner?« fragte der Domherr.
»Mein Name, mein Herr. Und wen habe ich die Ehre…?«
»Mein Name tut nichts zur Sache, wenigstens vorläufig nicht. Madame. Sie sind Witwe?«
»Schon seit länger als Jahresfrist.«
»Sie haben eine Tochter? Agathe heißt sie.«
Die Frau sah ihn erschrocken an.
»Mein einziges Kind!« sagte sie.
»So! Ist sie bei Ihnen?«
»Nein.«
»Haben Sie Nachricht von ihr?«
»Haben Sie welche, mein Herr?« fragte die Frau rasch, mit angehaltenem Atem.
»Nein! Ich wollte mich eben bei Ihnen nach ihr erkundigen.«
»O mein Gott!« rief schmerzlich die Witwe.
»Erzählen Sie mir von ihr, Madame«, sagte der Domherr.
Die Frau sah ihn zweifelhaft an.
»Sie können es wagen, Madame«, sagte er. »Ich suche Ihre Tochter, um für sie zu sorgen, und mich dünkt, ich sehe nicht aus wie ein Spitzbube.«
Die Frau sah ihn an.
Der kleine Domherr hatte trotz seiner krausen Haare und blitzenden Augen Stolz und Adel und zugleich etwas Gutmütiges in seinem Wesen.
Sie vertraute ihm.
»Mein armes Kind ist schon seit langer Zeit verschwunden«, sagte sie.
»Sie haben gar keine Nachricht, keine Spur von ihr?«
»Nicht die geringste.«
»Sie ist oder sie war verheiratet?«
»An einen sehr braven Mann, den Regierungsrat Mahlberg. Sie lernte ihn in Breslau kennen, wo er Assessor und mein Mann Sekretär bei der Regierung war. Als er Regierungsrat wurde, heirateten sie sich.«
»Wann war das?«
»Vor jetzt drei Jahren, im Sommer 1812.«
»Die beiden liebten sich?«
»O mein Herr, ich kann Ihnen nicht sagen, wie sehr, und wie glücklich sie in ihrer Liebe waren.«
»Und wie lange dauerte dieses Glück? Erzählen Sie weiter, Madame.«
»Im Februar 1813 begann der Krieg mit den Franzosen. Der König erließ jenen Aufruf an alle waffenfähigen Männer Preußens. Mein Schwiegersohn Mahlberg war einer der ersten, die ihm folgten. Seine Frau blieb bei uns in Breslau zurück. Unsere Truppen siegten.
Die Franzosen wurden über den Rhein gejagt. Der König erhielt seine Länder zurück, die ihm Napoleon entrissen hatte, auch seine westfälischen Provinzen. Die alten Behörden wurden darin wieder eingesetzt. Mein Mann kehrte hierher nach Wesel als Kriegsrat bei der Intendantur zurück. Mahlberg wurde zur Belohnung seines Mutes, den er im Felde bewiesen, mit Gehaltserhöhung bei der wieder eingesetzten Regierung zu Minden angestellt. Er erhielt nach der Schlacht bei Leipzig von seinem Regiment einen kurzen Urlaub, um seine neue Stelle zu übernehmen und zugleich seine Frau nach Minden zu bringen. Zu uns nach Wesel mochte er sie nicht führen, der Lazarettyphus herrschte hier; mein armer Mann wurde bald ein Opfer der verheerenden Krankheit. In Breslau, wo wir sehr eingezogen gelebt und wenige Menschen gekannt hatten, mochte er sie nicht allein zurücklassen. Meine Tochter war freilich auch in Minden nicht glücklich. Sie war getrennt von dem Manne, den sie liebte; sie musste bald die Nachricht von dem Tode ihres Vaters erhalten. Sie schrieb in der ersten Zeit oft an mich, später seltener. Auf einmal bekam ich gar keine Nachricht mehr von ihr. Es war sehr kurze Zeit vor Beendigung des Kriegs. Am 31. März vorigen Jahres waren unsere Truppen in Paris eingerückt. Der Krieg war damit zu Ende. Vierzehn Tage später war mein Schwiegersohn hier bei mir. Er fragte nach seiner Frau.
Auch er hatte seit langer Zeit keine Nachricht von ihr gehabt, schon seit Weihnachten nicht mehr. Er hatte bald nach der Einnahme von Paris Urlaub genommen und war nach Minden gereist, hatte sie aber nicht mehr dort gefunden. Sie war seit längerer Zeit fort; sie war plötzlich abgereist; warum, wohin, wusste niemand. Sie war in der letzten Zeit sehr still und traurig gewesen und hatte fast keinen Menschen gesprochen. Mein Schwiegersohn hatte acht Tage lang nach ihr geforscht, gesucht in der Umgegend von Minden, bei allen Bekannten. Er fand sie nirgends, Niemand konnte ihm etwas von ihr sagen. Sie war und blieb spurlos verschwunden. Da kam er zu mir. Auch ich wusste nichts von ihr. Er hatte keine Ahnung, warum sie sich entfernt habe, wo sie sein möge; auch ich hatte keine. Ich hatte nicht einmal einen Anhalt, um mir Gedanken darüber machen zu können. Er sprach nicht darüber. Er musste zu seinem Regiment nach Frankreich zurück. Ich hörte dann auch von ihm nichts mehr. Von meiner Tochter bringen Sie seitdem mir die erste Nachricht. Aber Sie haben ja auch keine?«
Die Frau sprach die letzten Worte ängstlich fragend.
Der Domherr hatte ihr schweigend zugehört.
»Nein«, sagte er.
»Aber etwas müssen Sie doch wissen, mein Herr?«
»Ich habe nur den Auftrag, mich nach ihr zu erkundigen und, wenn sie in Not ist, ihr zu helfen.«
»Von wem?«
»Von jemand, den Sie nicht kennen.«
»Der aber mein Kind kennt?«
»So wenig wie ich. Leben Sie wohl, Madame.«
Die Frau hatte weinend ihr Gesicht verhüllt.
Der Domherr hielt seinen Schritt an.
»Madame, wenn ich Nachricht von Ihrer Tochter erhalte, teile ich sie Ihnen mit.«
»O mein Herr, wie werde ich Ihnen dankbar sein!«
»Hm, hm«, sagte der Domherr draußen auf dem Rückwege zur Post, »ein Rätsel liegt da vor. Wird es das Rätsel eines Verbrechens sein? Hole der Kuckuck diesen Krieg! Auch der Junge, der Gisbert! Und die Gisbertine!«
Seine Pferde standen bereit. Er fuhr mit seinem alten Diener weiter, in die tiefere Nacht hinein.
Er konnte ein paar Stunden schlafen.
Als er erwachte, war eben die Sonne aufgegangen. Er war mitten in einer jener langen und langweiligen Heiden, durch welche die schon vom Kaiser Napoleon angelegte große Chaussee von Wesel nach Münster und weiter läuft.
Die Sonne war an dem klarsten, reinsten Himmel aufgegangen; kein Wölkchen zog ihr vorher, folgte ihr. So stand sie voll hinten am Rande der unabsehbaren Heide, in gerader Richtung vor dem Domherrn, als er erwachte.
Er fuhr von Westen nach Osten. Sie stand dunkelrot vor ihm und so groß; sie sah ihn an wie ein gigantisches Blutgesicht.
Er musste sich schütteln. Ein Grauen erfasste ihn; die Morgenkälte trat hinzu…
»Heute ist ja der fünfzehnte. Gewiss heute werde es zur Schlacht kommen, schrieb er ja. Sie werden früh an die heiße Arbeit gehen. Mit der blutigen Sonne da! Wie mancher sieht sie zum letzten Male! Vielleicht in diesem Augenblick schon! Auch Gisbert? — Was schreibt er denn? Ich las den Brief nur eilig.«
Er hatte die beiden Briefe, die er gestern erhielt, zu sich gesteckt; er zog sie hervor. Er wollte sie nochmals lesen. Es vertrieb ihm ja auch die Zeit in der langweiligen Heide, in der er nichts sah als das graue Heidekraut. Nur von dem Briefe Gisberts hatte er gesprochen. Aber die beiden Briefe staken beisammen, und um den einen zu lesen, hatte er den andern mit hervor ziehen müssen, und als er sie beide in der Hand hielt, ging es ihm wieder wie am gestrigen Abende, er las wieder zuerst den Brief der Dame Gisbertine.
Er lautete:
»Lieber Onkel! Der Onkel Steinau ist noch immer von seinen Wunden nicht ganz genesen. Namentlich hat er in dem zerschossenen Beine noch sehr heftige Schmerzen und eine solche Schwäche, dass er auf zwei Krücken gehen muss. Die Ärzte wollen daher, dass er in ein Bad gehe.
Sie wollten ihn nach Pyrmont schicken. Mir fiel etwas anderes ein. Du bist der langjährige Stammgast des Bades Hofgeismar und wirst auch in diesem Jahre wieder hingehen. Der Onkel Steinau bedarf ebenso sehr der Zerstreuung und Aufmunterung wie des Brunnenwassers. Denn dass er diesmal hat zurückbleiben müssen, dass er nicht wieder mit über den Rhein ziehen konnte, dass dort diesmal ohne ihn gekämpft wird, das ist es, was ihn krank, unglücklich, elend macht. In Pyrmont wäre er allein, ohne irgendeinen Bekannten In Hofgeismar bist Du mit Deiner Liebe, Deiner Freundschaft, Deinem Humor. Überdies sehne auch ich mich, Dich, lieber Onkel, wiederzusehen Ich soll nämlich den Onkel Steinau begleiten. Da fragte ich die Ärzte, ob Hofgeismar dieselben Dienste leiste wie Pyrmont. Sie sagten ja. Der Onkel Steinau war gleichfalls einverstanden. So gehen wir nach Hofgeismar, und da habe ich eine Bitte an Dich. Sie besteht darin, Dich so einzurichten, dass Du mit uns zusammen in Hofgeismar ankommst, damit Du, der Du alles da kennst, für uns, die wir völlig unbekannt dort sind, Wohnung und was sonst erforderlich ist, besorgen kannst. Wir reisen heute von Berlin ab und werden am 15. dieses Monats um Mittag in Paderborn sein. An der Post dort wirst Du uns finden. Wir fahren von da zusammen weiter.
Sollten wir nicht da sein, so haben wir einen andern Weg genommen und werden dann um sieben Uhr abends in Hofgeismar eintreffen, wo wir Dich schon anwesend und ein Quartier, von Dir für uns bestellt, schon vorzufinden hoffen. Adieu, lieber Onkel, auf Wiedersehen.
Deine Gisbertine.
N. S. Verzeih’, dass ich so spät, unmittelbar vor unserer Abreise, an Dich schreibe. Ich war vorher zu viel mit Einpacken beschäftigt.«
Das war der Brief Gisbertinens.
Der Domherr ärgerte sich doch wieder, als er ihn gelesen hatte.
»Diese Rücksichtslosigkeit! Als sie mit ihrem Ein packen fertig war, da war es noch Zeit genug, an mich zu schreiben, mich zu ihrem Reisekurier, ihrem Kommissionär zu machen. Ich kann nun Tag und Nacht eilen, mich rädern lassen in diesen alten westfälischen Heiden; auf jeder der vierzig Stationen einen Krontaler Trinkgeld bezahlen, damit sie mit Bequemlichkeit ihre Sachen einpacken konnte. Und von dem Gisbert kein Wort. Und sie hat doch den armen Menschen — o, sie hat kein Herz. Sie kann nur die Leute tyrannisieren. Der arme Steinau! Was er gewollt hat, darauf kam es nicht an. Sie wollte nach Hofgeismar, da musste er mit. Und was will sie in dem kleinen Bade? Sie habe eine Sehnsucht nach mir? Hätte Sie doch noch ein Gewissen? Also auch ein Herz? Herz — Gewissen — ha, was ist denn das eine, was das andere? Lesen wir den zweiten Brief.«
Er las den zweiten Brief.
Derselbe lautete folgendermaßen:
»Lieber Onkel Florens!
Wir gehen hier ernsten Stunden entgegen; wir stehen unmittelbar vor ihnen…«
Er unterbrach sich in seinem Lesen.
Die Sonne war höher, der Tag war heller herauf gestiegen. In der Heide, die anfangs leer gewesen, sah man schon einzelne Menschen. Es waren geringe Bauersleute und Arbeiter aus den vereinzelt am Wege gelegenen kleinen Häusern oder auch den Dörfern, die in weiterer Entfernung aus der Heide hervorblickten. Sie waren mit Hacken, mit Schaufeln, mit Körben und kleinen Handwagen da, zum Stechen und Hauen von Plaggen, die zum Dünger ihrer Gärtchen, zum Heizen, zu anderem gebraucht werden sollten. Männer und Frauen und Kinder waren da; die Frauen hatten die Säuglinge mitgebracht, in den Armen, in den Körben, den kleinen Handwagen. Die ersten, die man an dem kaum erwachten Morgen so sah, waren noch auf dem Wege zu der Arbeit. Eine Strecke weiter waren sie schon am Arbeiten.
Sie hatten die Arbeit aufgegeben; die Männer lagen lang auf der Erde, neben ihnen die Knaben; sie hatten das Gesicht fest auf den Boden gedrückt; so lagen sie regungslos. Die Frauen standen dabei; sie blickten unverwandt nach den Männern.
Das sah der Domherr, als er angefangen hatte, den zweiten Brief zu lesen. Er wurde aufmerksam; es kam ihm so sonderbar vor, er unterbrach sich im Lesen.
»Was haben die Menschen, Schwager?« fragte er den Postillion.
»Ich weiß es auch nicht, Euer Gnaden.«
»Es scheint, als wenn sie nach etwas horchten.«
»Es ist möglich; auf der Heide hört man weit.«
»Frage sie, Schwager.«
Der Postillion hielt bei der nächsten Gruppe an.
Drei Männer lagen auf der Erde, zwei Knaben neben ihnen; zwei Frauen standen dabei, kleine Kinder auf dem Arm. In den Gesichtern der Frauen las man das bleiche Entsetzen.
»Was gibt’s da, Ihr Leute?« fragte der Postillion.
»Es wird geschossen«, antwortete eine der Frauen.
»In der Erde ?«
»Nein, weit da hinten.«
Sie zeigten zurück nach Westen.
Weit da hinten! Und sie waren doch so blass, so voll Entsetzen!
Auch der Domherr wurde blass.
Er riss die Wagentür auf und sprang aus dem Wagen.
»Wo hört man es?« fragte er eine der Frauen.
»Hier überall«, antwortete einer der Männer. »Legen Sie sich nur in das Heidekraut.«
»Man fühlt es unter den Füßen«, sagten die Frauen »Die Erde zittert, wo man steht.«
Es war wohl ihr eigenes Zittern.
Der Domherr legte sich auf die Erde und drückte das Ohr tief in das Heidekraut.
Zuerst vernahm er nur ein fernes, unbestimmtes Geräusch; es war wie ein dumpfes Gemurmel, tief unten im Grunde der Erde; es schien immer höher und näher heraufzukommen. Als aber dann sein Ohr sich mehr daran gewöhnt hatte, war es ihm, als wenn er da unten das Toben eines fernen schweren Gewitters hörte. Zuletzt unterschied er ganz deutlich. Es war nicht da unten, es waren nicht die entfesselten Elemente der Natur, die die alte Erde in ihrem Grunde aufwühlen und auseinander reißen wollten. Es war ein wilder Kampf, rollte fort in dem Schoße der dröhnenden Erde, rollte weiter durch die Hügel und Ebenen des wallonischem durch die fruchtbaren Fluren des Jülicher Landes, unter dem breiten Bette des alten Rhein hinweg, rollte weiter und weiter in dem losen, lockern Boden der stillen westfälischen Heiden.
Es war der Beginn des furchtbaren Kampfes, jener wilden, blutigen, mörderischen Schlachten, die vom fünfzehnten bis zum achtzehnten Juni des Jahres 1815 von Charleroi bis nach Belle Alliance zwischen den Franzosen auf der einen, den Deutschen und Engländern auf der andern Seite gekämpft wurden und in denen an hunderttausend Menschen tot oder verwundet die blutige Erde bedeckten!
Am fünfzehnten früh mit Anbruch des Tages war Napoleon plötzlich bei Charleroi gegen die preußische Vorhut losgebrochen; der erste Kampf begann. Das war der Donner der Kanonen, den man in einer Entfernung von mehr als fünfundzwanzig Meilen, unter der dröhnenden Erde fortrollend, in den westfälischen Heiden hörte. Der Kampf war an jenem ersten Tage kein entscheidender. Die Preußen wurden von der Napoleonischen Übermacht bis Fleurus zurückgedrängt, allein der Plan des Kaisers, über Fleurus hinaus vorzudringen und so die Vereinigung der Preußen und Engländer zu verhindern, um sofort auf das Blücher’sche Korps allein sich werfen zu können, scheiterte an dem tapferen Widerstande jener preußischen Vorhut unter Ziethen. Die Nacht gebot Waffenruhe.
Der folgende Tag, der sechzehnte Juni, war umso blutiger und unglücklicher für die Preußen; es war der Tag der Schlacht von Ligny; er kostete ihnen gegen zwanzigtausend Menschen.
Am siebzehnten war kein Kampf.
Am achtzehnten wurde die entscheidende Schlacht bei Waterloo oder Belle Alliance geschlagen; sie vernichtete das französische Heer und das Glück des ersten Napoleon.
Der Domherr war bleich geworden wie die Frauen, die neben ihm standen.
»Mord! Brudermord!« rief er. »Und wofür, wofür?«
Er sprang auf, in den Wagen zurück.
»Fort!« rief er dem Postillion zu.
Dann saß er lange still in dem Wagen, der über die Heide wieder dahinrollte.
Sie kamen noch oft in der Heide an Menschen vorbei, die an der Erde lagen und bleich und entsetzt dem fernen Donner der Kanonen horchten. Bis Münster hin hatte man ihn an jenem Tage gehört, hörte man ihn am folgenden Tage und dann wieder am Tage der Schlacht von Belle Alliance.
Nach langer Zeit nahm der Domherr den Brief wieder hervor, den er zu lesen angefangen hatte. Er las ihn von neuem.
»Lieber Onkel Florens!
Wir gehen hier ernsten Stunden entgegen; wir stehen unmittelbar vor ihnen.
Für viele Tausende von uns werden, müssen sie die letzten sein; ein jeder von uns muss gefasst darauf sein, dass er zu diesen Tausenden gehört. Auch ich bin es.
Dass ich es mit der vollen Ruhe des Mannes bin, brauche ich Dir nicht zu sagen. Mit dieser Ruhe habe ich denn auch an die Bestellung meines Hauses gedacht.
Ich hatte nur eins zu ordnen, Gisbertinens Zukunft.
Dafür habe ich gestern mein Testament gemacht. Ich habe es doppelt niedergeschrieben Das eine Exemplar hat, wie das Gesetz es vorschreibt, der Auditeur zu seinen gerichtlichen Akten genommen; das andere schicke ich Dir hierbei, um der Sicherheit willen. Die Auditoriatsverhandlungen könnten verloren gehen. Ich lege es offen in diesen Brief; Du kannst es lesen. Nach meinem Tode übergib es Gisbertinen. Bleibe ich am Leben, braucht sie den Inhalt nicht zu erfahren.
Ich habe zugleich eine zweite Bitte an Dich. Sie betrifft die Frau eines lieben Kameraden, des Hauptmanns Mahlberg. Sie ist ihm verloren gegangen; mehr kann ich Dir nicht darüber sagen, denn mehr weiß ich eigentlich selbst nicht. Sie muss nur, nach allem, in Not und sehr unglücklich sein, wahrscheinlich mit einem Kinde. Meine Bitte ist nun, sie aufzusuchen und, wenn Du sie gefunden hast, Dich ihrer anzunehmen, sie an einem guten Orte unterzubringen und für sie und ihr Kind zu sorgen. Ihren Aufenthaltsort kenne ich nicht.
Du erfährst ihn entweder bei ihrer Mutter, einer verwitweten Kriegsrätin Fahrner in Wesel, oder, wenn auch sie ihn nicht kennt, bei dem Postmeister Feldmann in Warendorf, dem bekannten Städtchen im Münsterlande. Deinem braven Herzen, lieber Onkel, darf ich in Beziehung auf die arme Frau alles Weitere überlassen, brauche auch wohl kaum zu bemerken, dass Eile nottun möchte.
Und nun, mein lieber, teurer Onkel Florens, nimm mein Lebewohl so freundlich und herzlich auf, als wenn es mein letztes wäre, und so auch meinen Dank für alle Deine viele Liebe, die Du mir von meinen frühesten Kinderjahren an bewiesen hast, und dabei die Bitte, das viele Herzeleid, mit dem ich Dir leider so oft vergolten habe, mir zu verzeihen.
An Gisbertine noch meine Grüße. Sage ihr aber lebe wohl. Mein letzter Gedanke werdet Ihr beiden sein, Du und sie Dein Gisbert«
Als er zu den Schlussworten kam, zitterte ihm die Stimme, aus seinen Augen fielen Tränen auf das Papier.
»Der arme Junge! Er hatte die Todesahnung. Und die trügt niemals im Felde, unmittelbar vor einer Schlacht. Es ist eine alte Geschichte. Vorgestern schrieb er, heute kämpfen sie. Vielleicht ist er schon in diesem Augenblick unter den Toten! Er hätte es freilich hinter sich; er hätte ausgelitten, auch mit dem braven Herzen. Auch mit dem wilden, trotzigen Herzen! O, o, es wäre ihm besser, als wenn er noch lebend unter den Toten daläge, verlassen, verstümmelt, mit den blutenden Wunden, allein mit der Verzweiflung des Schmerzes, des doppelten Schmerzes, des dreifachen, der Wunden der Verlassenheit, des zerrissenen Herzens. Armer, armer Junge! Und sie, die ihn in den Tod jagte! Und -«
Aus dem Couvert, in dem der Brief lag, hatte er mit diesem zugleich ein zweites Papier hervorgezogen.
Er nahm es in die Hand, besah es lange.
»Sein Testament! Ob ich es lese? Er wünschte es. Und warum sollte ich nicht?«
Er öffnete es — das Testament — er las es, las es langsam, still für sich. Tränen traten ihm nicht wieder in die Augen, aber er sah so besonders gerührt, fast feierlich aus.
Er steckte Testament und Briefe wieder in ihre Couverts und brachte alles in die Brusttasche zurück, aus der er es genommen hatte.
Er kam in Münster an, der Hauptstadt der preußischen Provinz Westfalen, dem Sitze der obersten Zivil- und Militärbehörden der Provinz. Er musste lange in den langen Straßen der Stadt fahren, bis er an der Post auf dem Domhofe ankam. In allen Straßen sah er nur bleiche, ängstliche Gesichter. Die Post war von Hunderten von Menschen belagert.
Auch in den Heiden in der Nähe von Münster hatten Landleute schon am frühen Morgen die ferne Kanonade gehört. Die Nachricht war in die Stadt gebracht.
Wie in ganz Preußen, so war auch in Westfalen und besonders in Münster alles, was die Waffen tragen konnte, im Frühjahre des Jahres 1815 mit der vollen Begeisterung der Jahre 1813 und 1814 zum zweiten Male in das Feld gezogen, das dreizehnte Landwehrregiment, das des Münsterlandes, gehörte zu den vollzähligsten der Armee. In der Stadt Münster war vielleicht keine Familie, die nicht einen Angehörigen in seinen Reihen hatte. Da war jene Nachricht in die Stadt gekommen; da sah man in den Straßen nur angstvolle Gesichter; da waren jene Hunderte zur Post geströmt.
Telegraphen gab es damals in Deutschland noch nicht.
Nur Posten oder Reisende, die vom Rhein, oder Kuriere, die vielleicht unmittelbar vom Schlachtfelde kamen, konnten Näheres über eine wirkliche Schlacht bringen; sie mussten alle zunächst bei der Post anlangen. Sie konnten freilich nicht fliegen wie jene Töne unter der Erde, aber Angst und Sorge fragen nicht nach dem Können, auch die brennende Neugierde nicht.
»Woher, Schwager?« wurde dem Postillion zugerufen.
»Der Herr kommt vom Rhein«, antwortete der Postillion. »Er muss es eilig haben, denn er hat auf jeder Station einen Krontaler Extratrinkgeld gegeben, damit die Meile in einer halben Stunde gefahren werde.«
»Ein Kurier, der nach Berlin geht!« hieß es. »Unmittelbar vom Schlachtfelde!«
Der Wagen des Domherrn wurde umdrängt.
»Ist die Schlacht gewonnen? Haben wir gesiegt? Hat man keine Nachricht von dem dreizehnten Landwehrregiment?«
»Ob er von meinem Sohn, meinem Joseph, etwas weiß?« fragte eine alte arme Frau ihre Nachbarin.
»Wenn ich wüsste, ob mein Mann lebt!« erwiderte die Nachbarin, eine junge Frau, aber auch arm, ein blasses Kind von einem Jahre in den Armen.
»Ich weiß von nichts, von gar nichts, Ihr guten Leute«, rief der Domherr aus dem Wagen heraus.
Er rief es nicht zornig, nicht ärgerlich.
»Arme Leute!« sagte er. »Da stehen sie in der eigenen Not und in der Angst um die fremde Not, und die fremde Not ist wieder ihre eigene! Und wofür das alles? Die Narren, die verblendeten Narren! Was geht denn sie das Bourbonentum, das Königtum an? — Schnell die Pferde, Johann!« rief er seinem alten Diener zu und legte sich in die Ecke des Wagens zurück, um nichts mehr zu sehen und nichts mehr zu hören, keine Angst, keine Not, keine Narrheit.
Die Pferde kamen. Es ging weiter. Er blieb in seiner Ecke liegen.
Nach einer Stunde musste er doch wieder sehen.
Er kam auf der nächsten Station hinter Münster an, Telgte, einem kleinen Städtchen. Die Nachricht von der Kanonade, die man seit dem frühen Morgen in den Heiden höre und die eine schwere Schlacht verkünde, war auch in dem Städtchen angelangt, von Münster her.
Telgte hat ein berühmtes wundertätiges Marienbild, zu dem jährlich aus dem ganzen Norden Deutschlands und weiter aus Belgien und Frankreich viele Tausende von Wallfahrern ziehen. Als die Nachricht von der Schlacht durch den kleinen Ort sich verbreitet hatte, war in kurzer Zeit, ohne Aufruf oder Besprechung, die halbe Bewohnerschaft beisammen, Frauen und Männer, Greise und Kinder, und sie zogen in langer, feierlicher Prozession zu der Kirche und dem wundertätigen Muttergottesbilde, für ihre Lieben zu beten, die da weit hinten kämpften und bluteten und starben.
Der Domherr sah den stillen, traurigen Zug, als er über den Markt des Städtchens fuhr.
»Die armen Leute!« sagte er. »Und so geht der Schrecken, die Angst, die Trauer durch das ganze deutsche Vaterland, heute, morgen und wohl noch viele Tage, und Wochen und Monate und Jahre werden hinterher kommen, wohl mit andern Schrecken und mit anderer Not, aber entspringend ans der Verblendung dieser Zeit, die sie wieder eine Begeisterung nennen.«
Er kam in Warendorf an.
Dort wusste man noch von nichts. Von Münster her war noch keine Kunde gekommen, und die kleine Landstadt liegt zwar wohl ebenfalls mitten in der Heide, aber bis hierher hatte der Donner der Geschütze in der Erde sich nicht fortgepflanzt, oder man hatte ihn nicht vernommen.
Der Domherr hatte hier einen Auftrag zu besorgen.
Er verließ den Wagen und ging in das Postgut.
»Herr Postmeister Feldmann?« sagte er.
»Ich bin es«, stellte sich ihm ein alter derber Westfale vor.
»Ich wünsche ein paar Worte mit Ihnen allein zu sprechen.«
Der Postmeister führte ihn in ein besonderes Zimmer.
»Was steht dem Herrn zu Diensten?«
»Kennen Sie eine Madame Mahlberg?«
Auch der Postmeister sah ihn misstrauisch an.
Der Domherr gewahrte es.
»Sehe ich aus wie ein Spitzbube?« fragte er auch hier.
»Wenigstens wie ein Mann, den ich nicht kenne«, antwortete der derbe alte Westfale.
»Sie wissen also etwas von der Frau?«
»Ich weiß aber nicht, ob für den Herrn.«
»Zum Kuckuck! —«
Ein Schreiber trat in das Zimmer, dem Postmeister ein Papier zum Unterschreiben vorzulegen. Es war der Extrapostzettel für den Domherrn.
Der Postmeister war überrascht, als er einen Blick hineingeworfen hatte.
»Sie sind der Herr Domherr von Aschen?«
»Ja.«
»Warum sagten Euer Gnaden das nicht gleich? Der Domherr von Aschen ist kein Spitzbube.«
»Das weiß ich auch.«
»Aber jedes Kind in Westfalen kennt ihn als einen braven, mildtätigen Herrn, der immer ein offenes Ohr und eine offene Hand für Not und Elend hat und der nur —«
»Hm, Herr, auch Komplimente brauchen Sie mir nicht zu machen. Wo ist die Frau, nach der ich fragte?«
»Sie ist hier.«
»Lassen Sie mich zu ihr führen.«
»Ich werde Euer Gnaden selbst führen.«
»Kommen Sie.«
Der Domherr hatte eilig; der Postmeister war bereit.
Sie gingen. Sie mussten auf der Hauptstraße, an der die Post lag, durch manche kleine und winklige Gasse gehen.
»Wie lebt die Frau hier?« fragte der Domherr unterwegs.
»Kümmerlich. Sie bewohnt ein kleines Stübchen bei einer armen Frau. Ich glaube, sie hätte manchmal nicht satt zu essen, wenn — ja wenn meine Tochter ihr nicht etwas brächte.«
»Seit wann ist sie hier?«
»Es können bald anderthalb Jahre sein. Es war gegen Ende des vorletzten Winters. Sie kam krank, durchfroren, mit wenigen Sachen hier an auf der Post. Sie konnte nicht weiter. Die Post ist hier zugleich ein Gasthof, wie Sie gesehen haben werden. Sie bat um ein Zimmer. Am andern Tage lag sie in heftigem Sie ließ mich zu sich bitten. Ich fand sie in der Fieberhitze in Tränen. Sie teilte mir ihre Not mit dass sie nicht weiter könne und ohne Geld sei. Sie habe großes Unglück gehabt; sei jetzt auf der Reise nach Köln, wo sie in einem Modegeschäft ein Unterkommen zu finden hoffe. Nun halte die Krankheit sie hier fest.
Ich möge sie nicht aus dem Hause werfen, bat sie. Ich beruhigte sie und behielt sie. Sie war lange krank, es dauerte Monate, bis sie genas. Ich glaube, ihre Krankheit steckte ihr mehr im Gemüt als im Körper. Als sie genesen war, zeigte sich etwas anderes. Sie sah ihrer Entbindung entgegen. Dazu war sie noch schwach und hinfällig von der langen Krankheit. In Köln war sie fremd; sie hatte sich erst ein Unterkommen dort suchen wollen. In ihrem Zustande konnte sie schwerlich eins finden, und fand sie eins, so musste es ihr nach sechs Wochen wieder verloren gehen. So konnte sie nicht weiter. Ich brachte sie unter, hinten in der Stadt, bei einer armen Frau, die aber brav ist, in einem kleinen Hause, in dem sie jedoch ein gesundes Stübchen hat und hinter dem ein freundliches Gärtchen an der Ems liegt.
Sie wollte hier Putzarbeit machen. Meine Tochter wies ihr auch manches zu. Aber da kam ihre Entbindung, da wurde das Kind krank, sie selbst wieder; Warendorf ist eine kleine Landstadt; unsere Frauen machen sich ihren Putz selber; die Franzosen hatten uns schon vorher arm gemacht; die Kriege kosteten und kosten noch mehr Geld. Es geht der armen Frau kümmerlich.«
»Hat sich niemals jemand nach ihr erkundigt?« fragte der Domherr.
»Ich wüsste nicht.«
Sie waren an einem kleinen Hause hinten in der Stadt angekommen.
»Hier«, sagte der Postmeister.
Er wollte den Domherrn in das Haus hinein begleiten.
»Ich danke Ihnen«, sagte der Domherr. »Ich kann nun den Weg allein finden.«
Er war gerade aus; das war aber dem Postmeister wohl zu gerade, und der alte Westfale pflegte auch nicht leise aufzutreten.
»Euer Gnaden«, sagte er, »Sie unterbrachen mich vorhin. Ich sagte Ihnen, dass jedes Kind Sie als den bravsten, mildtätigsten Herrn kennt; Sie find aber auch als ein — nun ja, als ein eigener Kauz bekannt.«
Der Domherr lachte.
»Bis nachher, alter Landsmann! Lassen Sie schon setzt gleich die Pferde für mich einspannen! Ich bin zehn Minuten nach Ihnen wieder da.«
Dann ging er in das Haus.
»Noch eins«, sagte der Postmeister. »Den Namen Mahlberg kenne nur ich hier. Bei den Leuten heißt sie Frau Mahler.«
Im Hause traf der Domherr eine alte Frau.
»Ist die Frau Mahler zu Hause?« fragte er sie.
»Hinten im Gärtchen.«
Die Frau öffnete die Tür zu dem Gärtchen.
Der Domherr trat hinein.
Es war ein freundlicher kleiner grüner Platz, mit einem Blumenbeet, mit ein paar Gemüsebeeten, mit Johannisbeersträuchern, mit einer Laube zwischen gelben Weiden, unter denen mit leisem Rauschen die Ems dahinfloss.
In der Laube fand der Domherr eine junge Frau mit einem Kinde.
Die Frau war eine feine, zarte Gestalt, ein blasses, leidendes Gesicht. Aber das blasse Gesicht war fast wunderbar schön, so regelmäßig, so ausdrucksvoll, übergossen von dem Weh eines großen Unglücks, vielleicht einer schweren Schuld. Unglück und Schuld heben ja die Schönheit, die so oft das eine und die andere verschuldete.
Sie war mit einer Putzarbeit beschäftigt oder wohl bis dahin beschäftigt gewesen. Die Arbeit lag in ihrem Schoße; ihre Hände ruhten. Ihre Augen waren trübe und nachdenklich auf das Kind gerichtet, das neben ihr in dem Sande der Laube auf einem Kissen schlief.
Es war ein hübsches Kind von etwa einem Jahre, vielleicht einen oder zwei Monate älter.
Sie sah den Domherrn erst, als er schon im Eingange der Laube stand.
Sie erschrak und wollte aufspringen.
»Madame, bleiben Sie sitzen«, sagte er.
Er legte ihr die Hand auf die Schulter.
Sie blieb sitzen.
»Sie erlauben!« sagte er dann kurz.
Er setzte sich neben sie.
Sie sah ihn fragend, forschend an. Sein rasches, ungeniertes Wesen hatte ihren ersten Schreck verdrängt. Die klare Gutmütigkeit in seinem Gesicht ließ sie nicht wieder aufkommen. Nur zweifelhaft und misstrauisch musste sie den jedenfalls sonderbaren und sonderbar sich ihr vorstellenden oder aufdringenden Fremden ansehen.
Den Domherrn kümmerte das wenig, wie es schien.
Mit Misstrauen aufgenommen zu werden begegnete ihm seit gestern nicht zum ersten Male. Doch wollte er wohl sobald wie möglich das Vertrauen der armen, unglücklichen Frau gewinnen.
»Madame«, sagte er, »der Postmeister Feldmann hat mich zu Ihnen geführt, bis an das Haus hier.«
Sie sah ihn umso fragender an.
Er hatte indes nur Fragen an sie.
»Sie heißen Agathe Fahrner, Madame?«
»Ja, mein Herr.« antwortete die Frau zögernd.
»Sie wohnen seit etwa fünfviertel Jahren in diesem Städtchen?«
»Es wird etwa so lange sein.«
»Sie kamen damals direkt von Minden hierher?«
Sie besann sich, ehe sie antwortete.
»Ja«, sagte sie dann. »Ich erkrankte hier. Darauf blieb ich ganz hier.«
»Ich weiß es. Ihren hiesigen Aufenthalt kennt von den Ihrigen niemand?«
»Niemand.«
»Sonderbar!«
Der Domherr musste seine Unterredung mit der Frau unterbrechen.
Er dachte wohl darüber nach, wie sein Neffe Gisbert erfahren habe, dass die Frau hier oder doch hier zu ermitteln sei.
Er fuhr fort:
»Madame, ich habe nicht viel Zeit. Lassen Sie mich daher kurz sein. Sie sind verheiratet mit dem Regierungsrat Mahlberg?«
Die Frau hatte keine Antwort, sie sah ihn nur ängstlich fragend, fast wieder erschrocken an.
»Bringen Sie Nachrichten von ihm?« fragte sie.
»Sind Sie seine Frau, Madame?«
»Ja, mein Herr.«
»Ich habe keine Nachricht von ihm. Ich komme auch, soviel ich weiß, nicht in seinem Auftrage zu Ihnen, weder in direktem noch indirektem. Aber — kennen Sie den Namen von Aschen, Madame?«
»Nein, mein Herr.«
»Hm«, sagte der Domherr für sich, »jedes Kind kennt ihn also nicht, wie der Herr Feldmann meinte.«
Zu der Frau fuhr er fort:
»Ich bin der Domherr von Aschen, Madame. Der Postmeister Feldmann hier wird für mich bei Ihnen einstehen. Zu Ihnen schickt mich ein Verwandter von mir, den Sie nicht kennen, da Sie nicht einmal unsere Namen kannten. Er steht bei der preußischen Armee vor Charleroi. Er schreibt von dort an mich —«
Die Frau zuckte zusammen.
»Er schreibt Ihnen von meinem Mann, mein Herr?«
»Kein Wort, Madame. Er schreibt mir nur von Ihnen und dass Sie die Gattin eines Kameraden von ihm seien, eines Hauptmanns Mahlberg. Von diesem weiter kein Wort. Von Ihnen aber, damit ich sofort zur Sache komme, setzt er hinzu, dass Sie unglücklich seien und dass ich Sie aufsuchen und mich Ihrer annehmen und für Sie und Ihr Kind sorgen solle.«
Die Frau hatte das blasse Gesicht mit den magern Händen bedeckt, während er sprach. Auf einmal fuhr sie auf.
»Auch von meinem Kinde schreibt er?«
»Wie ich Ihnen sage, Madame.«
Sie kämpfte heftig mit sich.
Dann fragte sie ihn, wobei sie ihn fast finster mit den großen dunklen Augen ansah, aus denen so viel Unglück und in diesem Augenblicke zugleich ein tiefer Groll, wohl gegen sie selbst, hervorblickte:
»Mein Herr, hat Ihr Verwandter Ihnen noch mehr von mir geschrieben?«
»Nichts, Madame«, sagte der Domherr.
»Ich beschwöre Sie, mein Herr!«
»Ich versichere Ihnen, ich habe Ihnen alles gesagt.«
»Und in welcher Absicht sind Sie hierher zu mir gekommen?«
»Mich Ihrer anzunehmen, Madame, wie mein Neffe mir schrieb. Sie leben hier nicht glücklich!«
»Ich bin mit meinem Lose zufrieden.«
»In steter Sorge und Angst vor dem morgenden Tage!«
»Der Himmel hat mir bis hierher geholfen ——«
»Und wird Ihnen ferner helfen, wollen Sie sagen. Ja, das wird er hoffentlich. Darum hat er mich ja wohl zu Ihnen geschickt Madame, Sie müssen in eine andere, bessere Lage, um Ihretwillen, um Ihres Kindes willen. Sie werden beide auf die Dauer hier zu Grunde gehen, trotz der braven Menschen, die sich hier Ihrer angenommen haben. Ich sehe das an allem. Ich habe ein besseres Unterkommen für Sie. Ich bringe Sie zu einer Freundin, zu dem bravsten, edelsten Herzen von der Welt. Bei ihr werden Sie gesunden. An ihrem Herzen auch, das — der alte Postmeister hatte Recht — doch wohl der kränkste Teil an Ihnen, der eigentliche Sitz Ihrer Krankheit ist. Schlagen Sie ein, Madame, folgen Sie mir.«
Die Frau saß in Tränen da. Sie hatte keine Antwort, keinen Entschluss.
»Meine Zeit ist kurz gemessen, Madame«, sagte der Domherr. »Entschließen Sie sich, oder besser, überlassen Sie es mir, Ihren Entschluss zu bestimmen. Sie können hier nicht bleiben. Sie sind hier andern Leuten zur Last und folglich sich selber. Darum müssen Sie hier zugrunde gehen, wie ich sagte. Wohin ich Sie führe, da belästigen Sie keinen Menschen, nicht mich, nicht einen andern. Sie werden da wieder aufleben. Summa, Madame, wir sind einig. Machen Sie sich fertig zur Abreise!«
Die Frau erschrak doch.
»Jetzt gleich?«
»Jetzt gleich. Die Pferde warten auf uns.«
Die Frau hatte sich gesammelt, entschlossen.
Alles, was der Domherr ihr gesagt hatte, war wahr, richtig. Dem alten Herrn sah man in jedem seiner edlen Züge, hörte man in jedem seiner Worte die Bravheit und Aufrichtigkeit an. Der Postmeister Feldmann, ihr Wohltäter, hatte ihn selbst zu ihr geführt, sollte für ihn einstehen. Er kam und sprach endlich zu ihr im Namen eines Mannes, der der Kamerad, also auch der Freund ihres Gatten war.
»Zwei Bedingungen noch, mein Herr«, sagte sie.
»Sprechen Sie sie aus, Madame.«
»Niemand, auch Ihr Herr Neffe nicht, er am allerwenigsten, darf erfahren, wohin Sie mich bringen.«
»Zugestanden, Madame.«
»Sodann, mein Herr, müssen Sie vorher wissen, wer die ist, deren Sie sich annehmen. Ich muss Ihnen erzählen —«
»Madame«, unterbrach sie der Domherr, »kein Wort sollen Sie mir erzählen, wenigstens hier nicht. Ich habe wahrhaftig keine Zeit. Ich muss um ein Uhr heute Mittag in Paderborn sein, wenn meine Nichte Gisbertine mir nicht die Augen — hm, und wir haben schon zehn Uhr und noch über acht Meilen zu fahren.«
»Aber ich bin eine Verbrecherin, mein Herr!« rief die Frau.
Er sah sie an, er blickte ihr tief in die Augen; er sah das Unglück, die Schuld darin.
»Madame«, sagte er, und der Ton seiner Stimme war auf einmal ein anderer, ein tief ernster, fast ein strenger und doch ein so milder und wohlwollender, »Madame, der Verbrecher bedarf der Sühnung der Aussöhnung mit sich, mit Gott, mit der Welt. Dazu wieder bedarf er großer, kräftiger Erhebung. Sie, Madame, hat das, was Sie getan, verbrochen haben, tief niedergedrückt, ich sehe es Ihnen an. Sie können nur durch fremde Hilfe wieder aufgerichtet werden. Das Herz, dem ich Sie zuführe, wird Sie aufrichten. Ihm vertrauen Sie sich an. Meine vortreffliche Karoline wird dann schon wissen, ob und was ich weiter von Ihnen erfahren muss oder nicht. Und nun kommen Sie.«
Er stand auf.
Sie erhob sich mit ihm. Sie war mit sich einig. Sie musste nur noch weinen, jetzt so recht bitterlich.
Er nahm ihre Hand; er drückte sie herzlich. Sie wollte die seinige küssen.
»Nein, nein, Madame«, wehrte er ab. »Nehmen Sie Ihr Kind. Packen wir Ihre Sachen ein.«
Sie nahm ihr Kind. Sie gingen in ihr Stübchen. Sie packte ihre Sachen ein. Es war so Weniges.
Der Domherr befahl unterdes der Wirtin, einen Träger für den Koffer zu besorgen und hatte dann noch anderes mit der Frau zu verhandeln.
»Ist Euch die Madame noch Miete oder sonst etwas schuldig?«
»Nur die Miete für den letzten Monat. Sie war immer so ordentlich und so fleißig.«
»Aber sie war oft krank, Frau.«
»Dann arbeitete sie doch, im Bette, wenn sie auch die Finger kaum halten konnte. Es tat einem im Herzen weh, wenn man es sah, wie sie sich quälte. Ich nahm ihr manchmal die Arbeit weg. Sie hätte sich ja so nicht anzustrengen gebraucht; der Herr Feldmann hatte für alles gut gesorgt. Aber sie wollte keinem Menschen etwas schuldig sein.«
»So, so«, sagte der Domherr. »Hier, Frau, habt Ihr Eure Miete.«
»Aber, Herr, das ist ja mehr als das Zehnfache von dem, was die Madame mir schuldig ist.«
»Behaltet es zum Andenken an sie.«
»O, vergessen werde ich sie in meinem Leben nicht. Sie war so gut und so unglücklich und immer mit allem zufrieden, wenn es auch noch so schlecht war.«
Die Sachen waren gepackt, der Träger war da. Die junge Frau nahm ihr Kind auf den Arm, von ihrer Wirtin und ihrem Stübchen einen weinenden Abschied. Sie hatte ihre Tränen verbergen wollen vor dem Domherrn oder vor den Leuten auf der Straße, in die sie treten musste.
»Weinen Sie sich aus, Madame«, sagte der Domherr zu ihr. »Sie waren hier unglücklich, da wird Ihnen der Abschied schwer. Sie hatten in jedem stillen Winkel, in jedem ungewissen Schatten Ihres Stübchens einen stummen, aber mitleidigen Zeugen Ihres Unglücks. Sie sollen sie alle jetzt verlassen, da wird das Herz zu eng und die Augen fließen über.«
Sie vermochte sich doch zu fassen, die Tränen zu trocknen.
Mit dem Kinde auf dem Arm verließ sie an der Seite des Domherrn das kleine, ärmliche, einsame Haus.
In der engen, entlegenen Gasse waren keine Menschen, auch die andern Straßen des nicht sehr lebhaften Landstädtchens waren leer. Aber vor der Post waren viele Menschen versammelt, beinahe wie in Münster; sie standen auch ebenso ängstlich harrend wie dort.
»Der vermaledeite Postillion hat geplaudert«, sagte der Domherr.
Es war so. Der Mann hatte von der schrecklichen Kanonade erzählt, die man über dreißig Meilen weit, noch bei Münster, in der Erde gehört habe, von dem Schrecken, der überall die Leute ergriffen, von der Prozession zu der Mutter Gottes, die sie sofort in Telgte veranstaltet hätten. Der bleiche Schrecken ergriff auch die Leute in Warendorf in jedem Hause, in das die Kunde drang, und sie flog wie ein Lauffeuer durch die Stadt. Auch hier war ja kein Haus, das nicht einen Angehörigen bei der Landwehr dahinten aus dem Kriegsschauplatze hatte. Von der Post war die Nachricht ausgegangen; auf der Post war der Reisende, mit dem sie gekommen war; er war vom Rhein, vielleicht noch weiter her; er musste noch mehr wissen. So war alles dahin geeilt.
Im Innern des Posthauses standen um den Postmeister die Honoratioren des Städtchens; alle Fenster waren besetzt; sie warteten auf die Rückkehr des Domherrn.
»Da ist er«, hörte der Domherr sie rufen.
Da musste er doch fluchen, trotz des geistlichen Domherrnkreuzes.
»Alle Teufel, was nun?«
Aber er wusste es.
Die Pferde waren angespannt, wie er es dem Postmeister aufgetragen hatte. Der alte Diener Johann stand am Wagen.
»In den Wagen, Madame«, sagte der Domherr. »Du, Johann, gehe in das Haus, bezahle und bringe mir eine Flasche Wein und ein Stück Brot mit. Ich habe den ganzen Morgen noch nichts genossen. Hier hast Du meine Börse.«
Johann ging mit der Börse.
Der Domherr hob die Frau mit dem Kinde in den Wagen, stieg selbst ein, schlug Türen und Fenster zu.
»Die armen Leute!« musste er doch wieder sagen.
Die Frau an seiner Seite hörte es; sie hatte die ängstlichen Gesichter auf der Straße gesehen. Es drängte sie, ihren Begleiter zu fragen, was es sei; sie hatte nicht den Mut dazu.
Aber der Domherr entging doch dem nicht, dem er sich hatte entziehen wollen.
Der Postmeister erschien am Wagen, gefolgt von allen Herren, die an den Fenstern gestanden hatten.
»Euer Gnaden kommen von Düsseldorf?«
»Hat es Ihnen der Extrapostzettel nicht gesagt?«
»Sie kommen aber noch weiter, vom Kriegsschauplatze her.«
»Herr, meinen Sie, ich sei davongelaufen bis hierher?«
»Aber Sie haben gewiss Nachrichten von der Schlacht.«
»Ich weiß von keiner Schlacht.«
»Aber der Herr Domherr haben sie ja selbst gehört«, sagte einer der Herren. »Jenseits Münster. Die Postillione haben es erzählt.«
»Die Postillione sind Narren, Windbeutel.«
»Treten Sie zurück, meine Herren!« sagte der Postmeister zu den andern Herren.
Sie traten zurück.
»Euer Gnaden«, sagte er dann zu dem Domherrn, »Sie sehen hier, wie die ganze Stadt in Angst ist um alle die Ihrigen, die mit in den Krieg gezogen sind. Wissen Sie wirklich nichts?«
»Ich weiß wirklich nichts, braver Postmeister, als dass dieser Krieg eine große Narrheit ist.«
»Ein großes Unglück, Euer Gnaden!«
»Narrheit ist Unglück. Sie sehen das jetzt noch nicht ein; Sie werden es später schon erfahren, und dabei oder dadurch, dass Undank der Lohn der Welt ist. Dies aber mit Ausnahmen, lieber Postmeister. Von der Schlacht werden Sie schon früh genug die traurige Nachricht erhalten. Geben Sie dieser armen Frau Ihre Hand, die Ihnen ihren Dank und ihren Abschied sagen will. Nehmen Sie auch meinen Dank. Sie sind ein braver Mann, wenn Sie auch ein grober Postmeister sein können.«
Er gab dem braven Mann die Hand.
Die arme Frau wollte dann ihren Dank sagen.
Aber der Postmeister rief:
»Nichts da, nichts da! War Christenpflicht. Es wird nur meiner Therese leidtun, dass sie nicht mehr Abschied von Ihnen nehmen kann.«
»Grüßen Sie sie tausendmal auf das herzlichste von mir«, sagte die Frau.
Sie hatte wohl noch vieles auf dem dankbaren Herzen.
Aber Johann war zurückgekommen.
»Fort!« rief der Domherr. »Adieu, Postmeister.«
Der Wagen flog fort.
Als sie außerhalb der Stadt waren, konnte doch die Frau ihre Frage nicht ferner unterdrücken.
»Sie wissen von einem Kampfe unserer Truppen, Herr Domherr?«
»Ich kann wenigstens nicht daran zweifeln.«
»Ihr Herr Neffe ist bei der Armee?«
»In der Landwehr.«
»Er schrieb Ihnen vom Kampfplatze?«
»Von Charleroi, wie ich Ihnen sagte, Madame, und, wie er meinte, nahe vor einer Schlacht.«
»Er hatte Ihnen auch von meinem Manne geschrieben?«
»Wie ich Ihnen schon mitteilte, dass Ihr Mann, ein Hauptmann Mahlberg, sein Kamerad sei.«
»Weiter nichts?«
»Kein Wort weiter.«
Die Frau fragte nicht mehr. Aber der Domherr sah, wie sie mit einer schweren innern Angst kämpfte.
»Was hat die mit ihrem Mann?« fragte er sich. »Sie nannte sich eine Verbrecherin! Gegen ihn? Wird auch Gisbertine sich eine Verbrecherin nennen?«
»Zum — zum Kuckuck!« rief er auf einmal beinahe laut »Gisbertine! Ich treffe sie in Paderborn! Dahin komme ich mit dieser — hm, mit dieser fremden Madame. Ich kann sie nicht vor ihr verbergen! Ich muss mit ihnen beiden weiter reisen. Die stolze, vornehme, freche Gisbertine, und diese verlassene Dido! Teufel, da habe ich einen verdammt leichtsinnigen Streich gemacht! In meinen alten Tagen noch! Das kommt von der vermaledeiten Gutmütigkeit! Ich habe sie oft verschworen. Aber was der Mensch am meisten verschwört, in das fällt er am meisten zurück. Was mache ich nun?«
Er rückte unruhig auf seinem Sitze hin und her; der Schweiß trat ihm auf die Stirn.
Die Frau musste ihn ansehen, ob ihm etwas fehle.
»Es ist so heiß hier«, sagte er. »Das ist ein schwüler Tag!«
Die Frau saß neben ihm. Der Wagen war breit.
Aber sie hatte ihr schlafendes Kind auf dem Schoß; so verengte sie wohl den Sitz. Sie wollte aufstehen, um sich mit dem Kinde auf den Rücksitz zu setzen.
»O«, sagte er, »Ihnen ist es auch zu heiß mit dem Kinde! Geben Sie es mir.«
Er wollte es ihr abnehmen.
»Nein, nein, Herr· Domherr, ich wollte Ihnen hier mehr Platz schaffen.«
»Nein, nein!« rief da auch er. »Bleiben Sie sitzen, liebe Frau. Wir haben Platz genug.«
Die Frau musste sitzen bleiben. Er verhielt sich ruhig, aber sein leises Selbstgespräch musste er fortsetzen.
»Die arme Frau wollte ich vor Gisbertinen verbergen, verleugnen? Weil sie so arm und einfach und Gisbertine die stolze und prächtige Dame ist? Ich werde stolz auf sie sein, mit ihr renommieren! Sie ist schön. Sie hat die Formen, den Anstand der besten Gesellschaft Sie hat etwas Edles in ihrem Wesen. Der Adel des Unglücks tritt bei ihr hinzu. Freilich —«
Er wurde doch wieder unruhig; er hatte die Frau von der Seite angesehen.
»Verzweifelt pauvre sieht sie aus. Das Kleid von Kattun! Der Schal alt, verschossen und wohl für den Herbst; aber nicht für einen heißen Junitag passend. Und der Hut gar! Wann war der doch Mode? höre ich Gisbertinchen schon fragen. Ob ich nicht vorher in Paderborn mit ihr zu einem Modenmagazin fahre? Aber zum Kuckuck, könnte ich die arme Frau, ihre Armut schwerer drücken, als wenn ich ihr so zeigte, dass ich mich ihrer schäme? Sie soll so mit, wie sie ist, und lass die Gisbertine es wagen, den Mund zu verziehen! Sie soll mich kennen lernen!«
Er sagte es entschlossen.
Dann kam es doch wieder anders über ihn.
»Aber was sage ich der Gisbertine, wer sie sei? Sie wird fragen. Sie kann so verzweifelt fragen, als wenn man ihr eine Antwort gar nicht verweigern könnte. Sage ich ihr die Wahrheit? Dass ich also eigentlich gar nichts wisse? Dann wird sie das arme Geschöpf bis auf das Blut ausfragen. Lügen darf ich auch nicht. Vermaledeite Situation! Ich war doch leichtsinnig! Ob ich nicht dennoch am Ende besser täte, die Frau mit ihrem Kinde in einen andern Gasthof zu bringen?«
Er raffte sich noch einmal auf.
»Aber zum Kuckuck, warum fürchte ich mich denn vor dieser Gisbertine? Sie soll sich unterstehen zu fragen, nur mit einer einzigen Frage die arme Frau oder mich zu belästigen!«
Und dabei blieb er.
Als er das Tor von Paderborn vor sich sah, fragte er die Frau nur noch:
»Madame, wollen Sie den Namen Mahler ferner behalten?«
»Es wäre mir lieb!« sagte die Frau.
»So bleiben wir dabei.«
Vor der Post in Paderborn sagte er dann:
»Liebe Frau Mahler, wir werden hier Verwandte von mir treffen, mit denen wir weiter reisen werden. Es sind ein alter General und seine Nichte, die auch meine Nichte ist. Der alte Herr wird Ihnen nichts tun. Aber wenn die junge Dame Ihnen zu nahe treten will — sie hat ihre Capricen — so trumpfen Sie sie ab, ganz gehörig.«
Der Frau Mahler war doch nicht wohl bei diesen Eröffnungen. Aber der Wagen hielt schon im Posthofe. Der Domherr hatte ein paar eilige Worte zu dem Postillion zu sagen.
Auf den Stationen, die er seit Warendorf passiert hatte, war überall noch nichts von einem Kampfe bekannt gewesen; erst die Postillione, die ihn fuhren, hatten die Nachricht hingebracht. So war sie von Station zu Station gekommen, aber die Leute hatten erst davon sprechen können, wenn er schon wieder fort war; er hatte sich überall nur die wenigen Minuten aufgehalten, die zum Wechseln der Pferde nötig waren. In Paderborn musste er länger verweilen. Aus der ruhigen Haltung der Leute in den Straßen hatte er entnommen, dass man auch hier von einer Schlacht noch nichts wusste.
»Schwager«, sagte er zu dem Postillion, »Dir ist für Dein gutes Fahren ein Krontaler extra versprochen. Du bekommst zwei, wenn Du, solange ich hier bin, den Leuten von der dummen Schlacht nichts vorschwatzest. Du bekommst nichts, wenn sie ein Wort davon erfahren Du kannst Dich melden, wenn ich wieder abfahre. Hast Du verstanden?«
»Sehr wohl, Euer Gnaden.«
Die Kellner des Gasthofs umgaben die elegante vierspännige Extrapost. Auch die Post in Paderborn war damals zugleich ein Gasthof und einer der besten in Westfalen.
Auch der Wirt selbst war herbeigekommen.
Er kannte den Domherrn, der seit vielen Jahren jährlich einmal, zweimal hier anhielt, wenn er nach dem Bade Hofgeismar fuhr und von da zurückkam.
Die beiden begrüßten sich.
»Aber im vorigen Jahre waren Euer Hochwürden nicht hier. Sie waren doch nicht krank?«
»Der Krieg, der Krieg, lieber Postmeister!«
»Euer Hochwürden waren doch nicht auch mitgezogen?«
»Nein, nein! Aber er kehrt auch für Leute, die nicht mitziehen, alles um.«
»Für die erst recht, Hochwürden. Da ist ja fast keine Familie, der nicht der Ernährer fortgenommen ist, der Vater, der Sohn, der Bruder, der Witwe der Geselle. Man glaubt nicht, in welchem Elende die armen Leute oft leben.«
»Und wofür, lieber Postmeister? Aber ist der General Steinau hier?«
»Nein. Indes ein Brief für Euer Hochwürden kam vor einer Stunde mit der Berliner Post hier an. Sehr eilig, steht darauf.«
»Geben Sie ihn her.«
Der Postmeister gab ihm den Brief.
»Von Gisbertine«, sagte der Domherr, als er die Aufschrift las. »Sie kommt also nicht!«
Er erbrach ihn und warf einen flüchtigen Blick hinein.
»Sie kommt nicht!«
Es schien ihm doch ein kleiner Stein vom Herzen zu fallen.
Auch der Frau Mahler.
Er hatte der Frau aus dem Wagen geholfen, er selbst, ohne dass er die Kellner herankommen ließ. Einer von ihnen musste das Kind tragen. Dann bot er ihr seinen Arm und führte sie mit einer Ehrerbietung, als wenn sie die vornehmste Dame wäre, in das Haus und die Treppe hinauf in das Zimmer, das er sich hatte anweisen lassen.
Die Kellner sahen wohl erstaunt hinter ihnen her, hinter dem vornehmen Herrn, der mit ihrem Herrn so wenig Umstände machte, und der so ärmlich gekleideten Frau, die von ihm so ausgezeichnet wurde.
Auch der Postmeister hatte sich zuerst neugierig die Frau angesehen, sich dann aber nicht weiter verwundert.
»Der Alte hat immer seine Schrullen«, sagte sein Kopfschütteln.
»Schnell Mittagessen!« hatte der Domherr bestellt.
Es kam schnell.
Den Brief seiner Nichte Gisbertine hatte er unterdes noch einmal gelesen.
»So, so«, las er wiederholt laut: »Wir haben es vorgezogen, über Kassel zu reisen. Wir werden Dich daher nicht in Paderborn treffen. Du wirst es nicht übel nehmen. In Hofgeismar wirst Du hoffentlich schon vor uns sein, sodass wir dort alles arrangiert finden. Geschrieben in großer Eile. Deine Gisbertine.«
»Frau Mahler, kennen Sie die Widerbellerin, oder wie sie auch wohl genannt wird, die gezähmte Zänkische von Shakespeare?«
»Ja, Herr Domherr!«
»Würden Sie es unternehmen, eine solche Person zu zähmen?«
»Mit Liebe und Geduld würde es zuletzt gelingen.«
»Also anders als bei Shakespeare. Man sieht, Sie sind eine Frau, und eine brave Frau, und eine leidende, und einer leidenden Frau gelingt zuletzt alles, wenn sie nicht vorher über ihrem Ringen und Mühen zugrunde geht. Und das würden Sie meiner Nichte gegenüber. Ich hatte heute, als ich bei Ihnen im Wagen saß, so einen Gedanken gehabt. Ich habe ihn aufgegeben. Aber unsern Reiseplan müssen wir ändern. Ich wollte mit Ihnen und den andern zuerst nach Hofgeismar fahren und Sie von da morgen zu meiner Karoline bringen. Jetzt führe ich Sie direkt zu ihr.«
Sie hatten das Mittagsmahl beendet. Sie stiegen wieder ein.
Der letzte Postillion erhielt seine zwei Krontaler erst als der Domherr schon im Wagen saß.
»Fort, fort!« rief der Domherr dann auch in demselben Augenblicke dem neuen Postillion zu.
Er kannte seine Leute. Als der andere kaum sein Geld in der Hand hatte, rief er:
»Es ist eine schreckliche Schlacht dahinten mit den Franzosen. Bis Münster hat man die Kanonen gehört. Der Herr im Wagen hatte sie schon vorher gehört. Er weiß alles.«
»Halt, halt!« rief es hinter dem Wagen her.
»Kerl, fahre, als wenn das Unglück hinter Dir wäre!« rief der Domherr.
Und so flog der Wagen dahin.
Bis zu dem preußischen Grenzstädtchen Warburg blieben sie auf der großen chaussierten Straße nach Kassel.
Sie hätten diese auch weiter bis etwa zwei Meilen vor Kassel verfolgen müssen, um dann immer auf der bequemen Chaussee, aber freilich auf einem bedeutenden Umwege nach Hofgeismar zu gelangen, während ein mehr als doppelt kürzerer, jedoch beschwerlicher Weg dahin durch das Gebirge führte.
»Wir nehmen diesen geraden Weg«, sagte der Domherr zu seiner Reisegefährtin. »Auf seiner Mitte liegt Ovelgönne, und Ovelgönne ist das Ziel Ihrer Reise. — Johann«, befahl er dann seinem Diener, »Du besorgst sofort für uns eine Bergchaise nach Ovelgönne, eine recht bequeme, mit zwei Pferden. Du selbst fährst mit der Extrapost auf der Chaussee weiter bis Hofgeismar. Du fährst da zu unserm alten Quartier und bestellst sogleich ein Quartier für den General Steinau. Du verstehst Dich besser darauf als ich.«
Johann ging, die Chaise zu bestellen.
Der Domherr ging ihm doch noch nach.
