Der geheimnisvolle Arzt - 1. Band E-Book

Dumas Alexandre

• Herausgeber: BROKATBOOK
• Kategorie: Gesellschafts- und Liebesromane
• Sprache: Deutsch

Seitenzahl: 336

Veröffentlichungsjahr: 2021

Beschreibung

Der mysteriöse Arzt und sein Gefolge bilden eine Gruppe, die auch als Schöpfung und Erlösung bekannt ist. Dr. Jacques Mérey, ein leidenschaftlicher Arzt für wissenschaftliche und esoterische Forschung, der die Reichen ablehnt, aber die Armen und die Tiere auf wundersame Weise heilt. Er entdeckt eines Tages in einer elenden Hütte, die von einem Holzfäller und seiner Mutter bewohnt wird, ein kleines "Ding", das völlig unzusammenhängend und stumm ist, ein von ihren Eltern verlassenes Mädchen. Geschrieben 1872. Erstmals in deutscher Sprache.

Leseprobe

Alexandre Dumas

Der geheimnisvolle Arzt

I. Band: Dr. Jacques Mérey

Impressum

Texte:             © Copyright by Alexandre Dumas

Umschlag:      © Copyright by Gunter Pirntke

Übersetzer:      © Copyrigh by Walter Brendel

Verlag:

Das historische Buch, Dresden / Brokatbookverlag

Gunter Pirntke

Mühlsdorfer Weg 25

01257 Dresden

[email protected]

Inhalt 

Impressum

Kapitel 1: Die Stadt Argenton

Kapitel 2: Der Arzt Jacques Mérey

Kapitel 3: Das Schloss von Chazelay

Kapitel 4: Wie der Hund nicht nur der Freund des Mannes, sondern auch der Freund der Frau ist

Kapitel 5: Wo der Doktor endlich findet, wonach er gesucht hat

Kapitel 6: Zwischen Hund und Katze

Kapitel 7: Eine Seele bei ihrer Entstehung

Kapitel 8: Bevor die Aura hervortritt

Kapitel 9: Wo der Hund trinkt, wo das Kind sich ansieht

Kapitel 10: Eva und der Apfel

Kapitel 11: Die Wünschelrute

Kapitel 12: Der sympathische Ring

Kapitel 13: Unde ortus?

Kapitel 14: In dem bewiesen wird, dass Eva nicht die Tochter des Wilderers Joseph ist, aber es ist nicht bekannt, wessen Tochter sie ist

Kapitel 15: Wo wir die privaten Angelegenheiten unserer Charaktere verlassen müssen, um uns mit öffentlichen Angelegenheiten zu beschäftigen

Kapitel 16: Der Zustand Frankreichs

Kapitel 17: Der Mann schlägt vor

Kapitel 18: Eine Hinrichtung auf dem Karussellplatz

Kapitel 19: Madame Georges Danton und Madame Camille Desmoulins

Kapitel 20: Die freiwilligen Einberufungen

Kapitel 21: Das Schwarzbuch!

Kapitel 22: Beaurepaire

Kapitel 23: Dumouriez

Kapitel 24: Die Thermopylen von Frankreich

Kapitel 25: Das Kreuz von Bois

Kapitel 1: Die Stadt Argenton

Wir schreiben den 17. Juli 1785. Die Creuse floss nach einem stürmischen Morgen tief und unruhig zwischen zwei nicht sehr symmetrisch an ihren Ufern ausgerichteten Häuserreihen, die ihre hölzernen Füße im Wasser badeten. Sie waren alt und baufällig, aber sie lächelten der Sonne zu, die, aus der Doppelwolke kommend, aus der der Blitz gerade entwichen war, einen feurigen Strahl auf die regennasse Erde warf.

Dieser Haufen von lahmen, einäugigen und zahnlosen Häusern hatte den Anspruch, eine Stadt zu sein, und diese Stadt wurde Argenton genannt.

Unnötig zu erwähnen, dass es sich in der Berri befand. Jetzt, wo die Zivilisation den Charakter der Völker, Provinzen und Städte ausgelöscht hat, ist es immer noch ein Anblick, der das Herz des Künstlers vor Freude hüpfen lässt, dieses Argenton von den Höhen aus gesehen, die seine Dächer voller Moos und blühender Mauerblumen beherrschen.

Klettern Sie an einem schönen Tag entlang dieser Felsen, in denen sich Wurzeln wie Schlangen winden, und bahnen Sie sich Ihren eigenen Weg durch diese Blöcke, die von einer gelblichen und trockenen Vegetation aus vergilbten Flechten, sonnigen Farnen und geröteten Brombeeren bedeckt sind, Hängen Sie Ihre Finger an diese Ruinen, die durch die Farbe und die Festigkeit ihrer Massen mit dem Felsen verschmelzen, so gewaltig und so hartnäckig, dass es der schrecklichen Kriege der Liga und der mächtigen Schultern von Richelieu bedurfte, um diese Kunstwerke zu stürzen, die, mit dem Werk der Natur verschweißt, so unvergänglich schienen wie ihre Granitsockel; Und doch haben diese Vernichtungskriege diese unzerstörbaren Fundamente nicht entwurzeln können, die dort von den Kanonen geschlagen, von der Säge zerrissen, vom Wind zerkleinert, von den Hufen der Ochsen zermalmt, vom Eisen der Pferde zertreten, vom Fuß des Hirten getreten, aber unbeweglich bleiben.

An der Spitze dieser Ruinen, die durch Bürgerkriege und nicht durch die Zeit entstanden sind, sitzen Sie und schauen.

Unter Ihnen, wie eine von einer geologischen Katastrophe verschlungene Stadt, liegt ein wildes und malerisches Häusergewirr, mit hervorstehenden Balken, schweren Holztreppen, die ins Obergeschoss hinaufsteigen, pudrigen Strohdächern und schwarzen Ziegeln, die mit einem Mist von Spontanvegetation bedeckt sind. Von der Stelle aus, an der man sie betrachtet, scheint die Stadt von einem dunklen, eingeschnittenen Fluss in zwei Hälften gerissen zu sein, dessen bezeichnender Name, die Creuse, auf die Tiefen hinweist, in die er sich wälzt.

Lange Stangen, die an den Häusern entlang seines Laufs befestigt sind, breiten wie Fahnen in tausend Farben das trocknende Leinen aus, das im Wind schwebt. Diese Gruppe unförmiger Behausungen, deren behauene Fundamente, scharfe Rahmen und massive Holzrippen von den Anfängen der Baukunst zeugen, ist eingerahmt in die frischeste, reizvollste und naivste Landschaft, die man sehen kann.

Hier hat die Natur nicht gewirkt. Dieses gute Berri ist der Ort in ganz Frankreich, wo die Einfachheit am meisten Charakter hat, und Argenton ist, glaube ich, die einfachste Stadt im Berri; die Schafe, diese Wappen der Provinz, wenn ich so sagen darf, sind dort mehr Schafe als anderswo, und die Gänse, die im schnellen Wasser des Flusses herumplätschern, sehen bewundernswert aus wie das, was sie sind.

So ist Argenton heute, und so muss es 1785 gewesen sein, denn es ist eine der wenigen Städte Frankreichs, die der Atem der modernen Revolutionen und der Geist der Veränderung noch nicht erreicht hat. Diese Häuser, obwohl fast ein Jahrhundert seit der eben erwähnten Zeit vergangen ist, waren damals so alt wie heute, denn sie haben längst ein Alter erreicht, das sie nicht mehr kennzeichnet; wenn etwas den Touristen, den Maler oder den Architekten in Erstaunen versetzt, dann ist es die Solidität dieser Hütten; sie ähneln den Felsen und den Trümmern der Festungsanlagen, die sie beherrschen. Es scheint, als ob sie gerade durch ihre Überalterung überdauern, und dass es das Übermaß ihres Alters ist, das sie am Leben erhält; sie haben sich so lange auf die eine oder andere Seite gelehnt, dass sie sich daran gewöhnt haben und keinen ehrlichen Grund mehr haben, zu fallen, selbst auf die Seite, auf die sie sich lehnen.

Nichts kann eine Vorstellung von der Ruhe, der Sorglosigkeit und der Gelassenheit der Einwohner von Argenton an diesem 17. Juli 1785 geben; der Glockenturm der Kirche hatte soeben den Angelus zur Mittagszeit über der Stadt erklingen lassen, und in diesen stillen Residenzen opferte ein jeder Gott sein friedliches Elend als Sühne für seine Fehler und als schmerzliches, aber heilsames Mittel, um den Himmel zu erlangen; Diese Ruhe des Charakters steht im Einklang mit der Gelassenheit der Landschaft und mit den gleichförmigen Beschäftigungen der Einwohner dieser kleinen Stadt, die nicht von Industrie, Handel oder Politik aufgewühlt wird; umgeben von einer Natur, die immer dieselbe ist, von Bäumen, die sie schon immer als hoch kennen, von Häusern, die sie schon immer als alt kennen, sehen sich die Einwohner von Argenton nicht verändert oder alt werden. Wie die Schwalbe, die jedes Jahr auf die Dächer ihrer Häuser zurückkehrte, brachte die Freude des Frühlings, die in der Aprilsonne hervorbrach, jedes Jahr den Mut zurück in ihre Herzen, die harte Arbeit des Sommers und den schmerzhaften Müßiggang des Winters zu ertragen.

Argenton erkannte trotz aller großen Bewegungen, die sich gegen Ende der Herrschaft Ludwigs XV. und zu Beginn der Herrschaft Ludwigs XVI. in den Köpfen des Volkes vollzogen hatten, kaum eine andere Macht als die der Gewohnheit an. Es gab also für Argenton einen König von Frankreich, den sie nie gesehen hatten, an den sie aber auf das Wort des Landvogtes glaubten und ihm gehorchten, wie sie Gott auf das Wort des Pfarrers glaubten und ihm gehorchten.

In einer der verlassensten und von Unkraut überwucherten Straßen stand ein Haus, das sich kaum von den anderen Häusern unterschied, außer dass es fast unter einem riesigen Efeu begraben war, in dem am Abend alle Spatzen der Stadt und der Umgebung Zuflucht zu suchen schienen.

Trotz ihres Vertrauens in dieses Haus, in dessen Schutz sie sich nicht scheuten, einzuschlafen, nachdem sie lange das Laub zum Zittern gebracht hatten, trotz ihres freudigen und lauten Geschnatters, das mit der Morgendämmerung einsetzte, war dieses Haus schlecht beleumundet. Dort lebte nämlich ein junger Arzt, der drei Jahre zuvor aus Paris gekommen war und kaum achtundzwanzig war. Warum hatte er die Mode für kurzes, ungepudertes Haar vorausgesehen, die Talma nur fünf Jahre später in seiner Rolle als Titus einführen sollte? Wahrscheinlich, weil es für ihn bequemer war, sein Haar kurz und puderfrei zu tragen. Aber zu jener Zeit war es eine unglückliche Neuerung für einen Arzt; als die medizinische Wissenschaft so oft an der gigantischen Entwicklung der Perücke gemessen wurde, mit der die Jünger des Hippokrates ihr Haar trugen, bemerkte niemand, dass das Haar des jungen Arztes von Natur aus besser gewellt war, als es das Talent des geschicktesten Friseurs hätte tun können; niemand bemerkte, dass dieses Haar, vom schönsten Schwarz, bewundernswert ein Gesicht umrahmte, das von den Wachen erblasste, dessen feste und strenge Züge vor allem die Anwendung zum Studium anzeigten.

Welches Motiv hatte diesen Fremden dazu gebracht, sich in eine Stadt zurückzuziehen, die so ländlich und mit so wenig Ressourcen für die Ausübung der Medizin ausgestattet war wie die Stadt Argenton? Vielleicht die Vorliebe für die Einsamkeit und der Wunsch nach ununterbrochener Arbeit; und in der Tat, dieser junge Gelehrte, der in der Stadt wegen seiner Lebensweise den Spitznamen "der geheimnisvolle Doktor" trug, besuchte niemanden, und, was in einer kleinen Provinzstadt doppelt skandalös ist, setzte keinen Fuß in die Kirche oder das Café. Tausend bösartige und abergläubische Gerüchte wurden über ihn verbreitet. Es war nicht ohne Grund, dass er weder Puder noch Perücke trug, aber der Grund war schlecht, weil er es nicht sagte. Er wurde beschuldigt, mit bösen Geistern in Verbindung zu stehen, und zweifellos war die Etikette in der nächtlichen Welt nicht dieselbe wie in unserer.

Aber dieser Verdacht der Magie beruhte vor allem auf den wahrhaft wunderbaren Heilungen, die der junge Arzt mit äußerster Einfachheit bewirkt hatte; viele von anderen Ärzten verurteilte und aufgegebene Patienten waren von ihm in so kurzer Zeit gerettet worden, dass die Wohlwollenden nach einem Wunder und die Undankbaren und Neugierigen nach einem Zauber schrien. Da es nun mehr undankbare und neidische Menschen gibt als wohlwollende, waren die Feinde des Arztes nicht nur fast alle, die er als Konkurrenten geschädigt hatte, sondern auch alle, die er als Patienten entlastet, geholfen und geheilt hatte, und die Zahl war groß.

Die alten Frauen, die nicht böse waren, und davon gab es fünf oder sechs in Argenton, sagten von ihm, er habe ein gutes Auge. Es ist in der Tat ein weit verbreiteter Glaube in diesem Teil der Berri, dass bestimmte Individuen nicht nur zum Guten oder Bösen ihrer Mitmenschen, sondern auch zum Guten oder Bösen der Schöpfung geboren werden und ihren Einfluss sogar auf die Tiere, die Ernten und andere Produktionen der Erde ausweiten. Einige, mit abstrakteren Vorstellungen, schrieben diese überraschende Fähigkeit, Wunder zu wirken, einem Lebenshauch zu, den der Arzt auf die Stirn seiner Patienten projizierte; andere bestimmten Gesten und Worten, die er leise rezitierte; wieder andere schließlich einer gründlichen Kenntnis der menschlichen Natur und ihrer obskursten Gesetze.

In jedem Fall, wenn es Meinungsverschiedenheiten über die Ursache gab, bestritt niemand die Evidenz der Phänomene, da diese Wissenschaft öffentlich an Menschen und Tieren praktiziert worden war.

So war eines Tages ein Diener, der, wie es oft vorkommt, auf dem vor dem Rad seines Wagens aufgehängten beweglichen Sitz eingeschlafen war, von diesem Sitz gefallen, und seine Pferde, während sie weiterliefen, hatten seinen Oberschenkel unter dem Rad des großen Wagens, den sie zogen, zerquetscht. Es war kein gebrochener Oberschenkel, sondern ein gequetschter Oberschenkel. Die drei Ärzte von Argenton hatten sich getroffen, und da es für die schreckliche Wunde kein anderes Heilmittel gab als die Exartikulation des Oberschenkelhalses, also eine jener Operationen, vor denen die geschicktesten Praktiker des Kapitals zurückschrecken, hatten sie einvernehmlich beschlossen, den Patienten der Natur zu überlassen, das heißt dem Wundbrand und dem Tod, der unweigerlich folgen musste.

Da erkannte der arme Teufel den Ernst seiner Lage und rief den geheimnisvollen Arzt zu Hilfe. - Dieser hatte, nachdem er zu ihm gekommen war, die Operation für ernsthaft, aber unausweichlich erklärt und daraufhin angekündigt, dass er sie ohne jeden Aufschub durchführen würde. Die drei Ärzte hatten ihn als wohltätigen Rat darauf hingewiesen, dass neben der Schwere der unvermeidlichen Operation auch die körperlichen Schmerzen während der Operation und der moralische Schrecken, den der Patient nach der Operation empfinden würde, wenn er einen Teil seiner selbst unter dem Messer von sich abgetrennt sah, hinzukamen.

Aber der Arzt hatte auf diesen Einwand nur gelächelt, war näher an den Verwundeten herangetreten, hatte ihn starr angeschaut, ihm die Hand entgegengestreckt und ihm in gebieterischem Ton befohlen, zu schlafen.

Die drei Ärzte sahen sich lachend an; weit weg von Paris hatten sie vage von den Phänomenen des Mesmerismus gehört, aber sie hatten seine Anwendung nicht gesehen. Zu ihrem großen Erstaunen war der Patient, der die Anweisung des Arztes zum Schlafen befolgt hatte, fast plötzlich eingeschlafen. Der Arzt nahm seine Hand und fragte ihn mit seiner sanften, aber befehlenden Stimme: "Schläfst du? "Und als er dies bejahte, hatte er seine Ausrüstung hervorgeholt, seine Instrumente gewählt und mit der gleichen Gelassenheit, als ob er an einer Leiche operiert hätte, die furchtbare Operation an dem empfindungslosen Körper des Verwundeten durchgeführt. Er hatte um zehn Minuten gebeten, und nach neun Minuten war die Gliedmaße mit der Uhr in der Hand abgenommen, aus dem Zimmer getragen, die blutbefleckte Wäsche entfernt, der Patient auf ein anderes Bett gelegt worden; und zum großen Erstaunen der drei Ärzte war der Amputierte auf das Kommando des Arztes lächelnd aufgewacht.

Die Rekonvaleszenz hatte lange gedauert, aber als sie abgeschlossen war und der Patient sich erheben konnte, fand er einen vom Arzt selbst vorbereiteten Apparat vor, mit dessen Hilfe er, obwohl er etwa ein Viertel seines Körpers verloren hatte, die Bewegungsfähigkeit wiedererlangte.

Was aber sollte nun mit diesem unglücklichen Mann geschehen, sagten nicht nur die drei Ärzte, die ihn hatten sterben lassen wollen, sondern auch eine ganze Reihe von Menschen, die immer die am besten durchgeführten Ereignisse und Enden bemängeln? War es nicht besser, den armen Teufel sterben zu lassen, als seine Existenz um zehn, zwanzig, dreißig Jahre zu verlängern, vielleicht mit einem solchen Gebrechen? Was würde er tun? Würde er von Almosen leben, und wäre das eine weitere Belastung für die ohnehin schon arme Kommune?

Doch plötzlich erfuhren wir von dem Privatkollektor, der vom Provinzialkollektor über diese Entscheidung informiert worden war, dass dem armen Teufel eine Rente von dreihundert Pfund bewilligt worden war, ohne dass bekannt war, woher diese Rente kam oder wer sie beantragt hatte.

Zweifellos wusste der Verwundete nicht mehr über das Thema als die anderen; aber wenn er über den Arzt sprach, war es gewöhnlich zu sagen:

"Ah, was den da angeht, dem gehört mein Leben. Er braucht mich nur darum zu bitten, und ich werde es ihm von ganzem Herzen geben".

Nun, fast unglaublich für jeden, der die Welt der Kleinstädte nicht kennt, war diese großartige Heilung eine derjenigen, die dem Arzt in der Stadt Argenton am meisten geschadet hat; die drei anderen Ärzte haben erklärt, dass sie den Patienten vielleicht mit demselben Mittel hätten retten können, dass sie aber lieber einen Mann sterben sehen würden, als sein Leben um einen solchen Preis zu retten, da sie die Seele eines Patienten für wertvoller hielten als seinen Körper.

Es war das erste Mal, dass diese drei ehrlichen Praktiker über die Seele sprachen.

An einem anderen Tag, einem Jahrmarktstag, hatte ein wütender Stier den Markt in Unordnung gebracht, und die Schreie der fliehenden Frauen und Kinder waren bis zum Laboratorium des Arztes hinaufgegangen, das den Platz beherrschte. Der Arzt hatte nun den Kopf aus dem Fenster gesteckt und sah, was vor sich ging. Alles rannte vor dem wütenden Tier davon, das gerade einen Metzger ausgeweidet hatte, der die Dreistigkeit besessen hatte, mit einem Streitkolben in der Hand auf ihn zu warten. Dann war er eilig ohne Hut herabgestiegen; sein schönes Haar in den Wind geworfen, die Mundwinkel von jenem eisernen Willen verzogen, der eine der Haupteigenschaften oder -fehler seines Charakters war, war er gegangen, um sich direkt in den Weg des Stiers zu stellen und ihn mit seiner Geste zu rufen. Das Tier hatte ihn kaum erblickt, als es die Herausforderung annahm und sich mit gesenktem Kopf auf ihn stürzte...

So dass sein Widersacher, der ihm nicht in die Augen sehen konnte, gezwungen war, sich zur Seite zu werfen, um der Begegnung zu entgehen. Der Stier, von seiner Rasse mitgerissen, hatte ihn um zehn Schritte überholt, dann hatte er sich umgedreht, den Kopf erhoben und mit seinem tiefen dunklen Auge den kühnen Ringer angesehen, der gekommen war, um ihm den Kampf zu schenken. Aber ein Augenblick hatte genügt, das tiefe dunkle Auge des Tieres war dem starren und beherrschenden Blick des Mannes begegnet, der Stier war kurz stehen geblieben, hatte mit den Füßen den Boden abgesucht, hatte gebrüllt, als wolle er sich Mut machen, war aber regungslos geblieben; Dann war der Doktor geradewegs auf ihn zugegangen, und bei jedem Schritt, den er tat, hatte der Stier auf den Beinen gezittert und war auf sich selbst gesunken; endlich hatte er mit seinem ausgestreckten Arm das Tier zwischen den beiden Hörnern berühren können, und wie ein anderer Acheloos vor einem anderen Herkules hatte der Stier zu seinen Füßen gelegen.

Eine weitere Gelegenheit hatte sich für den Doktor ergeben, die erstaunliche magnetische Kraft zu zeigen, die er über Tiere ausübte. Es galt, zum ersten Mal ein dreijähriges, noch ungezähmtes Pferd zu beschlagen, das alle Fesseln, die es an die Arbeit banden, durchbrochen hatte, den Hufschmied umwarf und wütend in seinen Stall zurückkehrte, wo sich niemand traute, es zu holen, da es weder Zaumzeug noch Halfter am Körper trug, um es zu führen.

Der Arzt, der zufällig vorbeikam, kam dem Verletzten zuerst zu Hilfe; dann, da der Schock heftig gewesen war, aber der Kopf durch den Sturz nicht beschädigt worden war, lud er den Hufschmied ein, auf ihn zu warten, und versprach, das unterwürfige und gehorsame Pferd zurückzubringen.

Und in der Tat, mit jener Sammlung, die in Kleinstädten immer vorhanden ist, hatte er den Stall des Postmeisters, dem das Pferd gehörte, betreten und war pfeifend, mit den Händen in den Taschen, aber ohne den Blick von dem Pferd zu nehmen, auf das wütende Tier zugegangen, das vor ihm zurückwich, bis es sich an die Wand gedrängt fühlte; Dann hatte er ihn bei den Nüstern gepackt, und ohne Anstrengung, obwohl man an dem blutigen Auge des Pferdes sehen konnte, wie ungern es dieser überlegenen Macht gehorchte, hatte er es im Rückwärtsgang in das Werk geführt, aus dem es eine Stunde zuvor entkommen war, und dort, ohne die Notwendigkeit, es zu fesseln Er hatte dem Schmied gesagt, er solle seine Arbeit tun, und der Schmied hatte auf seinen vier Füßen, einer nach dem anderen, die Schuhe angenagelt, ohne dass das Pferd eine andere Bewegung machte als jenes schmerzhafte Zittern der Haut, das bei Vierbeinern seiner Art das Eingeständnis ihrer Niederlage ist.

Man versteht, nach solchen Wundern, die gegen Ende des letzten Jahrhunderts in einer der am wenigsten aufgeklärten Städte Frankreichs vor aller Augen aufgeführt wurden, unter wie vielen verschiedenen Aspekten Jacques Mérey zu beurteilen war. - Das war der Name des Arztes.

Kapitel 2: Der Arzt Jacques Mérey

Zu Jacques Méreys Verächtern gehörten sicherlich die Ärzte: Die einen nannten ihn einen Scharlatan, die anderen einen Empiriker, und schoben die meisten Wunder, von denen sie ihm berichteten, auf Leichtgläubigkeit.

Da sie jedoch sahen, dass der Instinkt für das Wunderbare, der bei den unwissenden Klassen so stark ist, ihrer Kritik widerstand und diese Menge, die sie vergeblich von ihm fernzuhalten versuchten, näher an den Arzt heranzog, beschlossen sie, mit dem religiösen Vorurteil freimütig gemeinsame Sache zu machen, und nannten die Wissenschaft dieses Mannes, der es wagte, außerhalb der von der Schule autorisierten Formen zu heilen, diabolisch.

Was diese Anschuldigungen unterstützte, war, dass der Fremde weder Kirche noch Pfarrhaus besuchte; wenn er bekannt war, dass er eine Lehre hatte, um seine Mitmenschen zu entlasten, war er bekannt, dass er keine Religion hatte. Man hatte ihn nie knien oder die Hände falten sehen, und doch hatte man ihn mehr als einmal dabei erwischt, wie er die Natur in jener Haltung der Besinnung und Meditation betrachtete, die dem Gebet ähnelt.

Aber die Ärzte und der Pfarrer hatten Recht, wenn sie sagten, dass nur wenige Kranke und Gebrechliche dem Wunsch widerstanden, von dem geheimnisvollen Arzt geheilt zu werden, auch wenn das bedeutete, dass sie später ihre Genesung bereuten und vor Reue eine Kerze anzündeten, wenn es stimmte, dass sie durch das Eingreifen des Teufels von ihrer Krankheit befreit worden waren.

Was am meisten zur Popularisierung dieser Legenden beitrug, die Jacques Mérey als außergewöhnliches Wesen anhafteten, war, dass er die Vorzüge seiner Wissenschaft und seines Dienstes nicht an alle verschenkte. Die Reichen waren von seiner Klientel hartnäckig ausgeschlossen. Nachdem mehrere von ihnen die Konsultationen des Arztes zu einem hohen Preis gefordert hatten, antwortete er, dass er dies den Armen schuldig sei und dass es in Argenton auch ohne ihn genug Ärzte gäbe, die bereit wären, gute Patienten zu behandeln. Dass außerdem seine Heilmittel, die er fast immer selbst herstellte, auf das rustikale Temperament der Rasse berechnet waren, bei der er sie anwendete.

Man kann sich leicht vorstellen, dass in dieser Zeit, in der alle philanthropischen oder volkstümlichen Oppositionen sich zu erheben begannen, dieser Widerstand der Kritik der feinen Geister freien Lauf ließ. Sie versuchten mehr denn je, eine heilende Tugend in Zweifel zu ziehen, die sich auf demokratische Kuren beschränkte, und, da sie es nicht wagten, sich dem Test der richtigen Leute zu stellen, ihre Dienste gerne in die trübe Anerkennung der unwissenden Klassen zu verpacken.

Jacques Mérey ließ sie gewähren und setzte seine stille und einsame Arbeit fort. Da er ein sehr zurückgezogenes Leben führte, da sein Haus undurchdringlich war, da man jede Nacht eine kleine Lampe, den Stern seiner Arbeit, über seinem Fenster wachen sah, hatten intelligente und unvoreingenommene Menschen allen Grund zu glauben, dass der gelehrte Doktor gekommen war, um in Berry eine ebenso unantastbare Einsamkeit zu suchen, wie die, die die alten Anchorites in der Thebaid suchten.

Was die Armen und die Bauern betrifft, die weder durch Aberglauben noch durch Bosheit in die Irre geführt wurden, so sagten sie über ihn:

"Herr Mérey ist wie der gute Gott, er zeigt sich nur durch das Gute, das er tut".

Nun, am 17. Juli 1785, bei einer Hitze von fünfundzwanzig Grad, befand sich Jacques Mérey in seinem Laboratorium und beobachtete in einer Retorte die ersten Anfänge einer schwierigen Operation, die schon mehr als einmal unter seiner Hand fehlgeschlagen war.

Er war Chemiker und sogar Alchimist; geboren in einer jener Zeiten wissenschaftlicher, politischer und sozialer Zweifel, in denen das Unbehagen, das auf einer Nation lastet, den Einzelnen dazu treibt, das Unbekannte, das Wunderbare, ja sogar das Unmögliche zu suchen, hatte er gesehen, wie Franklin die Elektrizität entdeckte und den Donner beherrschte; er hatte gesehen, wie Montgolfier seine ersten Ballons starten ließ und das Reich der Luft eroberte, allerdings eher in der Hoffnung als in der Wirklichkeit. Er hatte gesehen, wie Mesmer sich zum tierischen Magnetismus bekannte, aber er hatte nicht gezögert, den Meister hinter sich zu lassen, denn es ist bekannt, dass Mesmer, geblendet von den ersten Manifestationen dieser ihm innewohnenden Kraft, von der er träumte, die er erkannte, aber nicht vervollkommnete, vor den Zuckungen, den Spasmen und den Wundern der verzauberten Wanne stehen blieb. Dass er seine Forschungen nicht bis zum Somnambulismus getrieben hatte, ähnlich wie Christoph Kolumbus, der, glücklich, einige Inseln der neuen Welt entdeckt zu haben, dann einem anderen die Ehre überließ, auf dem amerikanischen Kontinent zu landen und ihm seinen Namen zu geben.

Herr de Puységur war, wie wir wissen, der Améric Vespuce von Mesmer gewesen, und Jacques Méry war der direkte Schüler von Herrn de Puységur.

Damit hatte er die vage Entdeckung des deutschen Meisters auf die Wissenschaft des Heilens übertragen. Als junger Mann von der Angst vor dem Wunderbaren mitgerissen, hatte sich Jacques Mérey in den dunklen Wald der okkulten Wissenschaften gestürzt. Was dieser neugierige Geist alles erforscht hatte, die obskuren Höhlen, in die er hinabgestiegen war, um den modernen Trophonius zu befragen, die unterirdischen Brunnen, durch deren Mündung er in das Zentrum der Einweihungen eingetaucht war, die Stunden, die er stumm und stehend vor der unerbittlichen Sphinx des menschlichen Wissens verbracht hatte. Die Titanenkämpfe, die er mit der Natur geführt hatte, um sie trotz ihrer selbst zum Sprechen zu bringen und ihr das ewige und erhabene Geheimnis zu entreißen, das sie in ihrem Schoß verbirgt, all dies hätte das Thema eines wissenschaftlichen Epos im Stil des Gedichts von Jason auf der Suche nach dem Goldenen Vlies sein können.

Was ihm auf dieser märchenhaften Reise am wenigsten begegnet war, war das Vlies, das Gold.

Aber Jacques Mérey machte sich in Wahrheit nicht viel daraus, und er war es gewohnt, alle Sterne am Himmel als sein Gold zu zählen.

Dann sagten einige indiskrete Stimmen, dass er reich sei und sogar sehr reich.

Die Träumereien der Rosenkreuzer, der Illuminaten, der Alchemisten, der Astrologen, der Geisterbeschwörer, der Magier, der Physiognomoniker, er hatte sie alle durchforstet, sie alle untersucht, sie alle analysiert, und aus ihnen allen war für seinen Verstand und sein Gewissen eine Religion hervorgegangen, der es sehr schwer gewesen wäre, einen Namen zu geben. Er war weder Jude, noch Christ, noch Türke, noch Schismatiker, noch Hugenotte; er war weder Deist noch Animist, sondern Pantheist; er glaubte an ein universelles Fluidum, das sich im Universum ausbreitet und die Welten durch eine lebendige Atmosphäre voller Intelligenz miteinander verbindet. Er glaubte, oder besser gesagt, er hoffte, dass dieses schöpferische und konservierende Fluidum der Wesen nach dem mächtigen Willen des Menschen gelenkt werden und seine Anwendung aus der Hand der Wissenschaft erhalten könnte.

Auf dieser Grundlage hatte er ein medizinisches System errichtet, dessen Kühnheit alle Akademien und gelehrten Körperschaften zum Heulen gebracht hätte; aber sobald unser Arzt sich gesagt hatte: "Ich muss dies glauben, oder ich muss das tun", kümmerte er sich wenig um das Urteil der Menschen, um ihre Tadel oder ihre Zustimmung; er liebte die Wissenschaft um der Wissenschaft selbst willen und um das Gute, das er aus ihr ableiten und zum Nutzen der Menschheit anwenden konnte.

Wenn er, entrückt im dritten Himmel des Gedankens, Atome, Simples und Compounds, Infinitesimals und Infinitesimals, Cirons und Welten sah oder zu sehen glaubte, die sich alle kraft des Gesetzes bewegten, das er magnetisch nannte, oh! dann quoll sein ganzer Körper über vor Liebe, Bewunderung und Dankbarkeit für die Größe der Natur, und der Beifall der ganzen Welt wäre ihm in diesem Moment nicht besser erschienen als das kaum wahrnehmbare Geräusch, das der Flügel einer fliegenden Mücke macht.

Er hatte die Handlesekunst bei Moses und Aristoteles studiert; die Physiognomie bei Porta und Lavater; er hatte bei der Entfaltung der Hirnlappen Gall und Spurzheim vorausgesehen und damit die meisten der modernen Entdeckungen in der Physiologie vorweggenommen. Sein Streben - und das war, wie gesagt, der Zeit der Unruhe geschuldet, in der er lebte und die allen großen sozialen und politischen Katastrophen vorausgeht - sein Streben, das muss gesagt werden, ging sogar über die künstlichen Grenzen der Wissenschaft hinaus.

Es gibt einen Traum, für den Prometheus mit Nägeln aus Messing an seinen Felsen genagelt und mit Ketten aus Diamanten angekettet wurde; das hinderte die Kabbalisten des Mittelalters, von Albert dem Großen, aus dem die Kirche einen Heiligen machte, bis zu Cornelius Agrippa, aus dem die Kirche einen Dämon machte, nicht daran, dieselbe kühne Schimäre zu verfolgen; dieser Traum war, einen Menschen zu machen, zu erschaffen, ihm Leben zu geben.

Einen Menschen, wie die Alchemisten sagen, außerhalb des natürlichen Gefäßes, extra vas naturale, zu machen, das ist die ewige Fata Morgana, das ist das Ziel, das von Jahrhundert zu Jahrhundert von den Inspirierten oder den Verrückten verfolgt wurde.

Dann, und wenn dieses Ergebnis erreicht würde, würde der Baum der Wissenschaft für immer seine Zweige mit dem Baum des Lebens verwechseln; dann wäre der Wissenschaftler nicht mehr nur ein großer Mann, er wäre ein Gott; dann hätte die alte Schlange das Recht, ihr Haupt zu erheben und zu Adams Nachfolgern zu sagen:

"Nun, hatte ich Sie getäuscht?"

Jacques Mérey, der wie Pico della Mirandola über alle bekannten Dinge und noch einige andere sprechen konnte, überprüfte alle Verfahren, die die Wissenschaftler des Mittelalters angewandt hatten, um ein Wesen nach ihrem Ebenbild zu schaffen; aber er fand alle diese Verfahren lächerlich, von dem einen, das über die Zeugung des Kindes in einem Kürbis brütete, bis zu dem anderen, das einen Androiden aus Messing konstruiert hatte.

Alle diese Männer hatten sich geirrt, sie waren nicht zu den Quellen des Lebens zurückgekehrt.

Trotz so vieler erfolgloser Versuche verzweifelte der Doktor nicht, erhabener Dieb, die Mittel zu finden, um das heilige Feuer zu stehlen.

Diese Beschäftigung hatte alle anderen Gefühle in ihm erstickt; sein Herz war kalt geblieben und in dem rein materiellen Zustand eines Eingeweides, das dafür zuständig ist, Blut zu den Extremitäten zu schicken und es seinerseits zu empfangen.

Es war eine gottähnliche Natur, unfähig, ein Wesen zu lieben, das er nicht selbst geschaffen hatte. So bezahlte er, allein und traurig inmitten der Menge, für die er keine oder nur abgelenkte Augen hatte, teuer für den Ehrgeiz seiner Wünsche.

Wie der Herr vor der Erschaffung der Welt, war er gelangweilt.

An diesem Tag war Jacques Mérey ganz zufrieden mit der Art und Weise, wie sich die Auflösung eines bestimmten Salzes, dessen heilende Tugenden er studierte, in der Retorte verhielt, als drei eilige Klopfzeichen an der Haustür ertönten.

Diese drei Klopfzeichen erweckten das wütende Miauen einer schwarzen Katze, von der böse Zungen der Stadt, besonders die frommen, behaupteten, sie sei der vertraute Geist des Doktors.

Ein altes Dienstmädchen, das in ganz Argenton unter dem Namen Marthe la Bossue bekannt war und das wegen seiner Unbeliebtheit, die mit der des Doktors einherging, einen gewissen Bekanntheitsgrad genoss, kam atemlos die hölzerne Außentreppe hinauf und betrat eilig das Laboratorium, ohne anzuklopfen, wie es die vom Doktor förmlich auferlegte Sitte war, der es nicht mochte, mitten in seinen heiklen Operationen gestört zu werden.

"Was ist mit dir los, Martha?", fragte Jacques Mérey; "du siehst sehr verstört aus!"

"Herr", antwortete sie, "es sind Leute vom Schloss, die gekommen sind, um Sie in aller Eile zu holen".

"Du weißt sehr gut, Martha", erwiderte der Doktor stirnrunzelnd, "dass ich mich schon mehrmals geweigert habe, in dein Schloss zu gehen; ich bin der Arzt der Armen und Unwissenden; lass sie zu meinem Nachbarn, zu Doktor Reynald gehen".

"Die Ärzte weigern sich, dorthin zu gehen, Sir; sie sagen, es geht sie nichts an".

"Was ist es dann?"

"Es geht um einen verrückten Hund, der jeden beißt; so sehr, dass die mutigsten Stallburschen sich nicht trauen, sich ihm zu nähern, nicht einmal mit einer Mistgabel, und dass er in diesem Moment den Herrn von Chazelay in Angst und Schrecken versetzt, denn dieser unglückliche Hund hat sich im Hof des Schlosses selbst verschanzt".

"Ich habe dir gesagt, Martha, dass die Angelegenheiten des Herrn nicht meine Sache sind".

"Ja, aber die armen Menschen, die der Hund schon gebissen hat, und die, die er vielleicht wieder beißt, sind Ihre Sache, scheint mir. Und wenn sie nicht sofort bandagiert werden, werden sie böse wie der Hund, der sie gebissen hat".

"Es ist gut, Martha", sagte der Arzt, "Sie haben Recht und ich hatte Unrecht. Ich werde gehen".

Der Doktor stand auf, riet Martha, ihre Retorte genau zu beobachten, befahl ihr, das Feuer von selbst ausgehen zu lassen, d.h. sich selbst zu löschen, und ging in das Zimmer im Erdgeschoss hinunter, wo er zwei Männer aus dem Schloss vorfand, die ihm, ganz verstört und bleich, einen unheimlichen Bericht über die Verwüstung gaben, die das wütende Tier angerichtet hatte.

Der Arzt hörte zu und antwortete mit diesem einen Wort:

"Na los!"

Ein gesatteltes und gezäumtes Pferd wartete auf den Arzt. Die beiden Männer bestiegen die dampfenden Pferde, die sie gebracht hatten, und alle drei machten sich bäuchlings auf den Weg zum Schloss.

Kapitel 3: Das Schloss von Chazelay

Von Argenton aus ändert sich der Charakter der Landschaft; Fetzen von unkultiviertem Land, die die Einwohner Brandes nennen, einige Felder, die mit einer kümmerlichen Vegetation bedeckt sind, steinige Straßen, die in Schluchten eingeschnitten und von wilden Hecken gesäumt sind; hier und da ein paar Hügel, deren aufgerissene Seiten einen Blick auf den Ocker freigeben, in dem das murmelnde Wasser der Bäche rot gefärbt ist, so ist die allgemeine Physiognomie der Orte, durch die die Kavalkade galoppierte.

Drei Pferde waren damals für diesen Teil von Berri ein unerhörter Luxus; man kannte damals in dieser gesegneten Provinz Frankreichs, die noch heute auf der Karte des Barons Dupin dunkelgrau getönt ist, in Bezug auf Lasttiere, sagen wir, nur die Kutsche der alten, faulen Könige.

Tatsächlich trafen unsere Reiter auf einem der Hohlwege, auf denen sie unterwegs waren, eine Dame aus der Nachbarschaft, deren Kutsche, gezogen von einem Paar Ochsen, ernst und langsam zu einem Familienessen fuhr; die schwere Maschine war einen ganzen Tag lang unterwegs gewesen. Es ist wahr, dass es bereits fast fünf Meilen zurückgelegt hatte.

Endlich hob sich ein schwarzer Hain von Türmen von der etwas trockenen Landschaft ab, die die Sonne mit ihren Strahlen ertränkte. Diese dunkle Masse, die sich aus der Erde erhob, nahm, wenn man sich ihr näherte, die grimmige Schönheit aller kriegerischen Monumente des Mittelalters an; ihr Bau könnte auf das Ende des dreizehnten Jahrhunderts zurückgehen. Eine mächtige Kunst in ihrer Rustikalität hatte die Pläne dieser feudalen Behausung gezeichnet, die ihren immensen Schatten über das Dorf warf, das heißt über ein paar arme Häuser, die hier und da zwischen den Obstbäumen verstreut waren.

Es war Chazelay.

Die Burg von Chazelay war früher durch eine Verteidigungslinie mit den Burgen von Luzrac und Chassin-Grimont verbunden, denn die kleinen Herren suchten sich auf ihre Nachbarn zu verlassen, um sich gegen die Unternehmungen der hohen und mächtigen Geier des Feudalismus zu wehren.

Aber zur Zeit unserer Geschichte waren die Bürgerkriege schon lange vorbei. Aus den Condottieri waren die Adligen zu Jägern geworden. Einige von ihnen, von der Lektüre der Enzyklopädisten mit Zweifeln behaftet, gingen nicht nur an den vier großen Festen des Jahres nicht mehr zur Kommunion, sondern lasen auch Voltaires Philosophisches Wörterbuch, verspotteten ihren Pfarrer und verhöhnten eine uneheliche Nichte, was sie aber nicht daran hinderte, sonntags zur Messe zu gehen und sich in ihren Eichenbänken von den Händen des Zelebranten erzürnen zu lassen.

Unbehaglich in diesen schweren und groben steinernen Rüstungen, verfluchten die meisten Adligen der Dekadenz die kriegerische Kunst des Mittelalters und hätten gerne ihre Burgen niedergerissen, wenn sie nicht durch den Respekt vor ihren Vorfahren, durch die Privilegien, die an diese alten Mauern geknüpft waren, und schließlich durch die Erinnerungen an Herrschaft und Schrecken, die solche Bauwerke in den Köpfen der Bauern aufrechterhielten, zurückgehalten worden wären.

Sie versuchten zumindest, diese Raubvogelgebiete zu mildern und zu vermenschlichen; einige, indem sie die Fassade ausbesserten, andere, indem sie die Schießscharten durch Fenster oder Bullaugen ersetzten, wieder andere schließlich, indem sie die Pfosten, Zugbrücken und mit Wasser gefüllten Gräben entfernten, in denen die Frösche umso besser quakten, als die Bauern sich ein Jahrzehnt lang weigerten, sie zu schlagen.

Aber das Schloss von Chazelay gehörte nicht zu denen, die Zugeständnisse gemacht hatten; es war in der ganzen Poesie seines dunklen und wortkargen Charakters geblieben; kleine Seitentürmchen, Pfefferbüchsen genannt, beherrschten die Eingangstür, die mit eisernen Mustern und großen Rundkopfnägeln versehen war; Hirschgeweihe, Hinterfüße und Wildschweinspuren, die an der dicken Tür befestigt waren, verkündeten, dass der Herr von Chazelay von seinen Jagdrechten reichlich Gebrauch machte.

Ergänzt wurde diese Jagdausstellung durch fünf oder sechs Nachtvögel aller Größen, von der kleinen Eule bis zum Orca. Dieser nächtlichen Gesellschaft stand eine große Horneule mit ausgebreiteten Flügeln vor, deren vom Wind gerupfte Federn, runde und leere Augen und geballte Krallen das doppelte Bild von besiegter Stärke und gewaltsamem Tod zeigten.

Es muss gesagt werden, dass ein gewisser abergläubischer Schrecken diese Burg umgab. Es war eine alte, jahrhundertealte Tradition im Lande, dass diese feudale Residenz von einem bösen Geist heimgesucht wurde.

Die Wahrheit ist, dass die meisten Herren von Chazelay, wie der Großherzog, der an ihre Tür genagelt war, eines gewaltsamen Todes gestorben waren, und dass die Familie durch blutige und düstere Katastrophen geprüft worden war.

Der jetzige Besitzer war ein Beispiel für jenes Verhängnis, das auf dem Schloss lasten soll. Er hatte im zweiten Jahr seiner Ehe eine junge und charmante Frau verloren. Eines Abends, als sie sich auf dem Weg zum Ball befand und nach der Art der Zeit gekleidet war, d.h. mit großen Körben, war die Chatelaine unvorsichtig genug gewesen, sich den Feuersbrünsten zu nähern, die im großen Kamin des Salons loderten; ihr Kleid hatte schnell Feuer gefangen; in diesen brennenden Nimbus gehüllt, war sie von Zimmer zu Zimmer geflüchtet und hatte die Flammen um sich herum durch den Luftzug, den ihr Lauf erzeugte, angefacht, anstatt sie zu beruhigen. Ihre Frauen, die diese flammende Erscheinung sahen und durch die Schreie, die aus dem Feuerwirbel kamen, erschreckt wurden, wagten nicht, ihr zu Hilfe zu kommen, so dass in weniger als zehn Minuten das arme Geschöpf inmitten der schrecklichsten Qualen tot war und ihr Mann, der zu dieser Zeit nicht im Schloss war, nur ein unförmiges, verkohltes und namenloses Ding vorgefunden hatte.

Sie hatte eine Tochter hinterlassen, auf die der Herr von Chazelay seine ganze Liebe zu übertragen schien. Aber nach und nach wurde dieses Kind, das im Dorf geboren worden war, für das drei Tage lang die Freudenglocken geläutet hatten, das Gräfinnen und Marquisen mit Spitzen und Bändern geschmückt zum Taufbecken getragen hatten, dieses Kind wurde beschlagnahmt und verschwand dann ganz, und es ging das Gerücht um, es sei durch einen Unfall gestorben und heimlich in der Familiengruft begraben worden.

Von diesem Tag an war das Schloss von Chazelay, das von Natur aus traurig war, zu einem Begräbnisort geworden. Eine Krähenwolke verdeckte die fünf Türme, deren kreisrundes, spitzes Dach, aufgeladen mit einer bleiernen Artischocke, die Gebäude und die Innenhöfe beherrschte. Nachts hörte man die Eule im alten Bergfried zwitschern, der vom Mond geweißt wurde, und die Bauern, von einem abergläubischen Zittern ergriffen, entfernten sich von diesen steinernen Phantomen, auf denen, so glaubte man, die Verantwortung für ein Verbrechen lag.

Was war das für ein Verbrechen?

Auf welchen Herrn von Chazelay geht es zurück? Durch welche moralische Abstammung hat sie ihren Einfluss auf das Schicksal des gegenwärtigen Herrn ausgedehnt? Das wussten wir nicht.

Vom Eingangstor aus, das von den bereits erwähnten Türmchen flankiert war und an das sich das Haus des Burghüters lehnte, gelangte man in einen ersten Hof, in dem sich die Ställe, die Scheunen, die Kornspeicher und überhaupt alle Wirtschaftsgebäude befanden.

Das war die Farm.

War es eine Illusion, oder ist es wahr, dass die Tiere durch die Orte, an denen sie leben, moralisch beeinflusst werden? Die Hunde, zweifellos erschreckt durch den Anblick ihrer wütenden Artgenossen, schüttelten melancholisch ihre Ketten und stießen bei der Ankunft eines Fremden das Heulen aus, das dem Aberglauben nachts den Tod des Herrchens oder eines seiner nächsten Verwandten ankündigt. Die Ochsen, die abgekoppelt wurden, um sie zum Trinken zu führen, trugen ihre Hörner tief und richteten ihre großen, klaren Augen auf die Erde, und die Pferde selbst schienen, wie die prächtigen Rösser des Hippolytus, dem traurigen Gedanken zu entsprechen, der sich über alle verbreitete.

Von diesem äußeren Hof aus konnte man den Graben dessen sehen, was man die Festung nennen könnte. Durch eine Zugbrücke, die über diese Gräben geworfen wurde, und durch einen niedrigen, dunklen Gang, der in die Dicke eines Kerkers geschnitten war, an dessen Wand ein großer Rost- oder Blutfleck war, betrat man einen anderen Hof. Bis auf die Küchen und ein paar Räume im Flügel des Gebäudes, der für die Innenausstattung des corps de logis vorgesehen war, sah man noch nichts von der Burg, nichts als diese mächtige und monolithische Masse, deren Melancholie über den Menschen und Tieren hing.

In diesem ersten Hof wuchs Gras zwischen den Steinen; Pfluggeräte wurden achtlos hierhin und dorthin geworfen, und ein paar stumme Enten planschten in dem stehenden und öligen Wasser der Gräben.

Dies war die gewöhnliche Physiognomie des Schlosses von Chazelay. Aber als Jacques Mérey, gefolgt von den beiden Männern des Schlosses, den äußeren Hof betrat, war die übliche Traurigkeit der Gesichter und Dinge durch einen Terror und eine Unordnung ersetzt worden, die schwer zu beschreiben ist. Die diensthabenden Jungen, bewaffnet mit Stöcken, Heugabeln und Dreschflegeln, hatten zunächst einen großen Hund verfolgt, der gerade das Dorf in Angst und Schrecken versetzt hatte, indem er mehrere andere Hunde gebissen hatte. Bedrängt und verwundet, aber durch diese Wunden noch wütender geworden, hatte sich das Tier nicht mehr darauf beschränkt, die Vierbeiner zu plündern; es hatte zwei der Angreifer gebissen; dann, als es die Tür des herrschaftlichen Hofes offen fand, war es in den Hof geschlüpft und hatte sich in eine Nische in der Wand wie in einen Ofen zurückgezogen.