Der Herzog von Savoyen - 1. Band E-Book

Dumas Alexandre

• Herausgeber: BROKATBOOK
• Kategorie: Abenteuer, Thriller, Horror
• Sprache: Deutsch
• Veröffentlichungsjahr: 2021

Seitenzahl: 303

Beschreibung

Wir befinden uns am 5. Mai des Jahres 1555. Heinrich II. regiert über Frankreich; Maria Tudor, über England; Karl V., über Spanien, Deutschland, Flandern, und Italien. Philipp I. soll neuer Kaiser werden. Emmanuel Philibert, Herzog von Savoyen ohne Territorien, ist der Oberbefehlshaber der Truppen von Charles Quint in Artois. Er ist umgeben von seinem treuen Knappen Scianca-Fero einer gewaltigen Kraft und seiner empfindsamen und gebrechlichen Leone-Seite, an die er zärtlich gebunden zu sein scheint. Es muss gesagt werden, dass Léone tatsächlich ein Mädchen ist, Léona, das seine Identität ändern musste, um die Feinde ihres Vaters zu überleben. Der Roman entstand im Jahre 1855.

Leseprobe

Alexandre Dumas

Der Herzog von Savoyen

1. Band: Der Page

Impressum

Texte:             © Copyright by Alexandre Dumas

Umschlag:      © Copyright by Gunter Pirntke

Übersetzer:      © Copyrigh by Walter Brendel

Verlag:

Das historische Buch, Dresden / Brokatbookverlag

Gunter Pirntke

Mühlsdorfer Weg 25

01257 Dresden

[email protected]

Inhalt

Impressum

Kapitel 1: Was ein Mann auf dem höchsten Turm von Hesdin-Fert am 5. Mai 1555, gegen zwei Uhr nachmittags, sehen konnte

Kapitel 2: Die Abenteurer

Kapitel 3: In dem der Leser die Helden, die wir gerade vorgestellt haben, näher kennenlernt

Kapitel 4: Der Akt der Gesellschaft

Kapitel 5: Der Graf von Waldeck

Sechstes Kapitel: Der Vigilant

Kapitel 7: Geschichte und der Roman

Kapitel 8: Der Gutsherr und der Page

Kapitel 9: Leone-Leona

Kapitel 10: Die drei Meldungen

Kapitel 11: Odoardo Maraviglia

Kapitel 12: Was sich in der Nacht vom 14. auf den 15. November 1534 in einem Kerker in der Festung von Mailand ereignete

Kapitel 13: Der Dämon des Südens

Kapitel 14: Wo Karl V. sein Versprechen an seinen Sohn Don Philipp einlöst

Kapitel 15: Nach der Abdankung

Kapitel 1: Was ein Mann auf dem höchsten Turm von Hesdin-Fert am 5. Mai 1555, gegen zwei Uhr nachmittags, sehen konnte

Lassen Sie uns gleich loslegen, ohne Vorwort, ohne Präambel, diejenigen unserer Leser, die sich nicht scheuen werden, mit uns einen Sprung von drei Jahrhunderten in die Vergangenheit zu machen, in Gegenwart der Männer, die wir ihnen bekannt machen müssen, und mitten in den Ereignissen, die wir ihnen bezeugen werden.

Wir befinden uns am 5. Mai des Jahres 1555.

Heinrich II. regiert über Frankreich;

Mary Tudor, über England;

Karl V., über Spanien, Deutschland, Flandern, Italien und die beiden Indias, also über ein Sechstel der Welt.

Die Szene beginnt in der Nähe des Städtchens Hesdin-Fert, das Emmanuel Philibert, Prinz von Piemont, gerade fertigstellt, um Hesdin-le-Vieux zu ersetzen, das er im Jahr zuvor erobert und dem Erdboden gleichgemacht hat. - Wir reisen also in jenen Teil des alten Frankreichs, der damals Artois hieß und heute das Departement Pas-de-Calais heißt.

Wir sagen altes Frankreich, weil das Artois für einen Moment von Philipp-Augustus, dem Sieger von Akkon und Bouvines, mit dem Erbe unserer Könige vereint wurde, aber 1180 in das Haus Frankreich eintrat, das 1237 von St. Louis an Robert, seinen jüngeren Bruder, übergeben wurde und in den Händen von drei Frauen verloren ging: Mahaud, Johanna I. und Johanna II. Mit Marguerite, der Schwester von Jeanne II. und Tochter von Jeanne I., ging es dann an den Grafen Louis de Male über, durch dessen Tochter es zusammen mit den Grafschaften Flandern und Nevers in das Haus der Herzöge von Burgund gelangte. Schließlich, nach dem Tode Karls des Kühnen, ging Maria von Burgund, die letzte Erbin des gigantischen Namens und der unermesslichen Besitztümer ihres Vaters, an dem Tag, an dem sie Maximilian, den Sohn Kaiser Friedrichs III. heiratete, dazu über, ihren Namen und ihren Reichtum mit der Domäne des Hauses Österreich zu verbinden, die darin versank wie ein im Meer verlorener Fluss.

Das war ein großer Verlust für Frankreich, denn das Artois war eine schöne und reiche Provinz. Außerdem kämpften Heinrich II. und Karl V. drei Jahre lang mit kapriziösen Chancen und wechselndem Glück Hand an Hand, Fuß an Fuß, Stirn an Stirn, Karl V. um sie zu behalten, Heinrich II. um sie zurückzuerobern.

Während dieses erbitterten Krieges, in dem der Sohn auf den alten Feind seines Vaters traf und, wie sein Vater, sein Marignan und sein Pavia haben sollte, hatte jeder seine guten und schlechten Tage, seine Siege und seine Niederlagen erlebt. Frankreich hatte gesehen, wie das ungeordnete Heer Karls V. die Belagerung von Metz aufnahm und Marienbourg, Bouvines und Dînant eroberte; das Reich seinerseits hatte Therouanne und Hesdin gestürmt und, wütend über die Niederlage von Metz, das eine niedergebrannt und das andere verwüstet.

Wir haben Metz mit Marignan verglichen, und wir übertreiben nicht. - Ein Heer von fünfzigtausend Infanteristen, von vierzehntausend Pferden, dezimiert durch Kälte, durch Krankheit und, sagen wir es auch, durch den Mut des Herzogs François de Guise und der französischen Garnison, verschwand wie ein Dampf, verschwand wie eine Rakete und hinterließ, ohne jede Spur seiner Existenz, zehntausend Tote, zweitausend Zelte, einhundertzwanzig Kanonen.

Die Demoralisierung war so groß, dass die Geflüchteten nicht einmal versuchten, sich zu verteidigen. Charles de Bourbon verfolgte einen Trupp spanischer Kavallerie; der Hauptmann, der diesen Trupp befehligte, hielt an und ging direkt auf den feindlichen Anführer zu.

"Fürst, Herzog oder einfacher Herr", sagte er zu ihm, "wer auch immer Sie sind, wenn Sie für den Ruhm kämpfen, suchen Sie nach einer anderen Gelegenheit; denn heute würden Sie die Kehlen von Männern aufschlitzen, die zu schwach sind, um Ihnen nicht nur zu widerstehen, sondern auch zu fliehen".

Charles de Bourbon steckte sein Schwert zurück in die Scheide, befahl seinen Männern, dasselbe zu tun, und der spanische Hauptmann und seine Truppe setzten ihren Rückzug ohne weiteren Kampf von ihnen fort.

Karl V. war weit davon entfernt, diese Milde zu imitieren. Als Therouanne eingenommen war, befahl er, die Stadt der Plünderung zu überlassen und dem Erdboden gleichzumachen; nicht nur die weltlichen Gebäude, sondern auch die Kirchen, Klöster und Hospitäler sollten zerstört werden; kein einziger Mauerrest sollte übrig bleiben, und damit nicht Stein auf Stein liegenblieb, bat er die Bewohner von Flandern und Artois, die Trümmer zu verstreuen.

Der Ruf nach Zerstörung war erhört worden. Die Bevölkerungen des Artois und Flanderns, denen die Garnison von Thérouanne großen Schaden zufügte, waren mit Spitzhacken, Hämmern, Hacken und Spitzhacken bewaffnet herbeigeeilt, und die Stadt war verschwunden wie Sagonte unter den Füßen Annibals, wie Karthago unter dem Atem des Scipio.

Es war von Hesdin wie von Therouanne gekommen.

Aber in der Zwischenzeit war Emmanuel Philibert zum Oberbefehlshaber der kaiserlichen Truppen in den Niederlanden ernannt worden, und wenn er auch Thérouanne nicht hatte retten können, so hatte er doch zumindest den Wiederaufbau des Hesdins erreicht.

Er hatte dieses immense Werk in wenigen Monaten vollbracht, und eine neue Stadt war gerade wie von Geisterhand eine Viertellänge von der alten entfernt entstanden. Diese neue Stadt, mitten in den Sümpfen von Mesnil am Fluss Canche gelegen, war so gut befestigt, dass sie noch hundertfünfzig Jahre später die Bewunderung von Vauban auf sich zog, obwohl sich das System der Festungsanlagen im Laufe dieser hundertfünfzig Jahre völlig verändert hatte.

Ihr Gründer hatte sie Hesdin-Fert genannt; das heißt, um die neue Stadt zu zwingen, sich an ihren Ursprung zu erinnern, hatte er an ihren Namen diese vier Buchstaben angehängt: F. E. R. T., die mit dem weißen Kreuz vom deutschen Kaiser nach der Belagerung von Rhodos an Amédée-le-Grand, den dreizehnten Grafen von Savoyen, verliehen wurden, und die bedeuten: Fortitudo ejus Rhodum tenuit, das heißt: Sein Mut hat Rhodos gerettet.

Aber das war nicht das einzige Wunder, das die Beförderung des jungen Generals, dem Karl V. gerade die Führung seiner Armee anvertraut hatte, bewirkt hatte. Dank der strengen Disziplin, die er zu etablieren vermochte, begann das unglückliche Land, das vier Jahre lang Kriegsschauplatz gewesen war, zu atmen; er hatte die strengsten Befehle gegeben, um Plünderungen und sogar Marodeure zu verhindern; jeder Anführer, der diesen Anweisungen zuwiderhandelte, wurde entwaffnet und in seinem Zelt vor den Augen der ganzen Armee unter mehr oder weniger langen Arrest gestellt; jeder Soldat, der in flagranti erwischt wurde, wurde gehängt.

Das Ergebnis war, dass die Bewohner des Artois, nachdem der Winter 1554 und 1555 die Feindseligkeiten auf beiden Seiten mehr oder weniger eingestellt hatte, gerade vier oder fünf Monate hinter sich hatten, die ihnen im Vergleich zu den drei Jahren, die zwischen der Belagerung von Metz und dem Wiederaufbau des Hesdins verstrichen waren, wie eine Probe des goldenen Zeitalters erschienen.

Noch immer wurde hier und da ein Schloss in Brand gesteckt, ein Hof geplündert, ein Haus ausgeraubt, entweder von den Franzosen, die Abbeville, Doulens und Montreuil-sur-mer hielten und Ausflüge in feindliches Gebiet wagten, oder von den unverbesserlichen Plünderern, Reisern, Landsknechten und Böhmen, die das kaiserliche Heer im Schlepptau hatte; Aber Emmanuel Philibert war so gut in der Jagd auf die Franzosen und so hart in seiner Gerechtigkeit gegenüber den Kaiserlichen, dass diese Katastrophen immer seltener wurden.

Dies ist also der Stand der Dinge in der Provinz Artois und insbesondere in der Umgebung von Hesdin-Fert an dem Tag, an dem unsere Erzählung beginnt, also am 5. Mai 1555.

Aber nachdem wir unseren Lesern einen Einblick in den moralischen und politischen Zustand des Landes gegeben haben, bleibt es uns, um das Bild zu vervollständigen, eine Vorstellung von seinem materiellen Aspekt zu geben; ein Aspekt, der sich seit dieser Zeit dank der Invasionen der Industrie und der Verbesserungen der Kultivierung völlig verändert hat.

Sagen wir also - um zu diesem schwierigen Ergebnis zu kommen, das wir vorschlagen, und das zum Ziel hat, eine fast verschwundene Vergangenheit wiederzugeben, - sagen wir also, was an diesem Tag des 5. Mai 1555, gegen zwei Uhr nachmittags, ein Mann gesehen hätte, der auf dem höchsten Turm von Hesdin bestiegen wäre, und mit dem Rücken zum Meer, hätte er gesehen, wie sich der Horizont in einem Halbkreis unter seinem Blick ausbreitete, vom nördlichen Ende der kleinen Hügelkette, hinter der sich Bethune verbirgt, bis zu den letzten südlichen Erhebungen derselben Kette, an deren Fuß sich Doulens erhebt.

Zuerst hatte er vor sich, in Richtung der Ufer der Canche, den dichten und dunklen Wald von Saint-Pol-sur-Ternoise, dessen riesiger grüner Teppich, wie ein Mantel über die Schulter der Hügel geworfen, am Fuße des gegenüberliegenden Abhangs seinen Rand an den Quellen der Scarpe eintauchte, die für die Schelde das ist, was die Saône für die Rhone ist, was die Mosel für den Rhein ist.

Rechts von diesem Wald - und folglich links vom Beobachter, den wir auf dem höchsten Turm von Hesdin-Fert vermuten -, am Fuße der Ebene, unter dem Schutz eben dieser Hügel, die den Horizont abschließen, die Gemeinden Henchin und Fruges, die sich im bläulichen Rauch ihrer Schornsteine verlieren, Der Rauch, der sie wie ein durchsichtiger Dunst, wie ein diaphaner Schleier umhüllt, deutet darauf hin, dass die frigiden Bewohner dieser nördlichen Provinzen trotz des Auftretens der ersten Frühlingstage noch nicht wirklich Abschied vom Feuer genommen haben, diesem fröhlichen und treuen Freund der Wintertage.

Vor diesen beiden Dörfern, und wie ein Wächter, der sich aus dem Wald herausgewagt hätte, der aber, noch nicht beruhigt, seinen Rand nicht ganz verlassen hätte, stand ein hübsches kleines Haus, halb Bauernhof, halb Schloss, genannt der Parcq.

Wie ein goldenes Band schwebte sie auf dem grünen Kleid der Ebene, die Straße, die zunächst vom Hoftor ausging und sich bald in zwei Zweige teilte, von denen der eine direkt nach Hesdin führte und der andere, der am Wald vorbeiführte, die Beziehungen zwischen den Bewohnern des Parcq und den Dörfern Frévent, Auxy-le-Château und Nouvion-en-Pouthieu anzeigte.

Die Ebene, die sich von diesen drei Städten bis zum Hesdin erstreckte, bildete das entgegengesetzte Becken zu dem, das wir soeben beschrieben haben, das heißt, sie lag links vom Wald von Saint-Pol und folglich rechts von dem fiktiven Betrachter, der uns als Cicerone oder vielmehr als Drehpunkt dient.

Es war der bemerkenswerteste Teil der Landschaft, nicht wegen der natürlichen Zufälle des Geländes, sondern, im Gegenteil, wegen der zufälligen Umstände, die ihn in diesem Moment belebten.

Denn während die gegenüberliegende Ebene mit nichts als grünen Feldern bedeckt war, wurde diese fast vollständig durch das Lager des Kaisers Karl V. verdeckt.

Dieses Lager, umgeben von Gräben und Palisaden, enthielt eine ganze Stadt, nicht aus Häusern, sondern aus Zelten.

In der Mitte dieser Zelte, wie Notre Dame de Paris in der Stadt, wie das Schloss der Päpste mitten in Avignon, wie ein dreistöckiges Schiff inmitten der stürmischen Wellen des Ozeans, stand der kaiserliche Pavillon Karls V., an dessen vier Ecken vier Standarten schwebten, von denen eine gewöhnlich für den menschlichen Ehrgeiz ausreichte: die Standarte des Reiches, die Standarte Spaniens, die Standarte Roms und die Standarte der Lombardei; denn viermal war er gekrönt worden, dieser Eroberer, dieser Tapfere, dieser Siegreiche, wie er genannt wurde: in Toledo, mit der Diamantenkrone, als König von Spanien und Indien; in Aachen, mit der Silberkrone, als Kaiser von Deutschland; schließlich in Bologna, mit der Goldkrone, als König der Römer, und mit der Eisenkrone, als König der Langobarden. Und als sie versuchten, sich seinem Wunsch zu widersetzen, in Bologna gekrönt zu werden, anstatt, wie üblich, in Rom und Mailand gekrönt zu werden; Als man ihn auf die Anweisung von Papst Stephan ansprach, der nicht zuließ, dass die goldene Krone den Vatikan verließ, und auf das Dekret von Kaiser Karl dem Großen, der verbot, dass die eiserne Krone Monza verließ, antwortete er hochmütig, dieser Bezwinger von Franz I., von Suleiman und von Luther, dass er es gewohnt sei, nicht den Kronen nachzulaufen, sondern dass die Kronen ihm nachlaufen würden

Und man beachte wohl, dass diese vier Standarten von seiner eigenen Standarte überragt wurden, die die Säulen des Herkules nicht mehr als die Grenzen der alten Welt, sondern als die Tore der neuen darstellte, und zu allen Winden des Himmels dieses ehrgeizige Motto schwebte, das durch seine Verstümmelung gewachsen war: Plus ultrà!

In einer Entfernung von etwa fünfzig Schritten vom Pavillon des Kaisers stand das Zelt des Generalobersten Emmanuel Philibert, ein Zelt, das sich durch nichts von denen der anderen Hauptleute unterschied, außer einer doppelten Standarte, die zum einen das Wappen von Savoyen trug, ein silbernes Kreuz auf einem goldenen Feld mit diesen vier Buchstaben, deren Bedeutung wir bereits erklärt haben: F. E. R. T.; - und das andere, sein besonderes Wappen, für ihn Emmanuel, eine Hand darstellend, die eine Trophäe, bestehend aus Speeren, Schwertern und Pistolen, zum Himmel erhebt, mit diesem Motto: Spoliatis arma supersunt, das heißt: Den Entkleideten bleiben die Waffen.

Das Lager, das von diesen beiden Zelten dominiert wurde, war in vier Viertel unterteilt, in deren Mitte sich der Fluss schlängelte, der mit drei Brücken belastet war.

Das erste Viertel war für die Deutschen, das zweite für die Spanier, das dritte für die Engländer.

Die vierte enthielt die Artillerie, die seit der Niederlage von Metz vollständig erneuert worden war, und dass die Hinzufügung von französischen Stücken, die bei Thérouanne und Hesdin genommen worden waren, auf einhundertzwanzig Geschütze und fünfzehn Bombardierungen angestiegen war.

Auf dem Verschluss jedes der von den Franzosen übernommenen Stücke hatte der Kaiser seine beiden Lieblingsworte eingraviert: Plus ultrà!

Hinter den Kanonen und Bombarden waren in drei Reihen die Senkkästen und Wagen mit der Munition angeordnet; Wachen mit Schwertern in der Hand, ohne Arkebusen oder Pistolen, bewachten sie, damit sich niemand diesen Vulkanen näherte, die durch einen einzigen Funken entzündet werden konnten.

Weitere Wachen wurden außerhalb des Geheges aufgestellt.

In den Straßen dieses Lagers, die wie die einer Stadt angelegt waren, zirkulierten Tausende von Männern mit einer militärischen Aktivität, die dennoch von deutschem Ernst, spanischem Stolz und englischem Phlegma gemildert wurde.

Die Sonne spiegelte sich auf all diesen Waffen, die ihre Strahlen in Blitzen zurückschickten; der Wind spielte inmitten all dieser Standarten, all dieser Banner, all dieser Wimpel, deren seidige Falten und leuchtende Farben er je nach Laune rollte oder entrollte.

Diese Aktivität und dieser Lärm, die immer auf der Oberfläche von Menschenmengen und Ozeanen schwimmen, bildeten einen bemerkenswerten Kontrast zu der Stille und Einsamkeit auf der anderen Seite der Ebene, wo die Sonne nur auf das sich bewegende Mosaik der Ernten schien, die verschiedene Reifegrade erreicht hatten, und wo der Wind nur jene Landblumen schüttelte, die die jungen Mädchen gerne für den Sonntagsschmuck in Kronen von Purpur und Azur flechten.

Und nachdem wir nun das erste Kapitel unseres Buches der Schilderung dessen gewidmet haben, was der Blick eines Mannes, der sich am 5. Mai 1555 auf dem höchsten Turm von Hesdin-Fert befand, gesehen hätte, wollen wir das zweite Kapitel der Schilderung dessen widmen, was diesem Blick entgangen wäre, so durchdringend er auch gewesen sein mag.

Kapitel 2: Die Abenteurer

Er würde entkommen sein. wenn das, was sich im dichtesten und daher dunkelsten Teil des Waldes von Saint-Pol-sur-Ternoise abspielte, am Boden einer Höhle, die die Bäume mit ihrem Schatten bedeckten und die der Efeu mit seinen Spinnweben umhüllte, während zur größeren Sicherheit derer, die diese Höhle bewohnten Eine Wache, die im Unterholz versteckt war und bäuchlings lag, so unbeweglich wie ein Baumstamm an seinem Platz, wachte darüber, dass keine profane Person die wichtige Versammlung störte, die wir als Romanschriftsteller, das heißt als Magier, dem alle Türen offen stehen, unseren Lesern nahebringen werden.

Nutzen wir den schnellen Moment, in dem dieser Wächter, der uns nicht gesehen hat und den wir entdeckt haben, durch das Geräusch eines aufgeschreckten, durch die Farne springenden Rehs beschäftigt ist, seine Augen nach der Seite wendet, von der dieses Geräusch kommt, um unbemerkt in die Höhle zu schlüpfen und das Geschehen, das sich dort abspielt, in allen Einzelheiten zu verfolgen, da wir hinter einem Felsvorsprung geschützt sind.

Diese Höhle wird von acht Männern mit unterschiedlichen Gesichtern, Kostümen und Temperamenten bewohnt, obwohl sie, den Waffen nach zu urteilen, die sie bei sich tragen oder die in Reichweite ihrer Hände auf dem Boden liegen, die gleiche Karriere eingeschlagen zu haben scheinen.

Einer von ihnen, mit tintenverschmierten Fingern und einem feinen, scharfsinnigen Gesicht, taucht seine Feder, aus deren Schnabel er ab und zu eines jener Haare zieht, die man auf der Oberfläche von schlecht bearbeitetem Papier findet, - taucht seine Feder, sagen wir, in eines jener Horn-Tintenfässer, wie sie Schreiber und Gerichtsbeamte am Gürtel tragen, schreibt auf einer Art Steintisch, der auf zwei massiven Beinen ruht, während ein anderer, der mit der Geduld und Unbeweglichkeit eines metallenen Leuchters einen brennenden Tannenzweig in der Hand hält, nicht nur den Schreiber, den Tisch und das Papier beleuchtet, sondern auch, in mehr oder weniger breiten Lichtkegeln, je nach Nähe oder Entfernung, zuerst sich selbst und dann seine sechs anderen Gefährten.

Es ist sicherlich ein Akt, der für die ganze Gesellschaft von Interesse ist, und das sieht man leicht an dem Eifer, mit dem jeder Mann an der Erstellung teilnimmt.

Drei dieser Männer scheinen jedoch weniger als die anderen mit dieser sehr materiellen Sorge beschäftigt zu sein.

Der erste ist ein gutaussehender junger Mann von vierundzwanzig oder fünfundzwanzig Jahren, elegant gekleidet in eine Art Kürass aus Büffelhaut, der, wenn schon nicht kugelsicher, so doch zumindest kugelsicher gegen ein Schwert oder einen Dolch ist. Ein brauner Samtanzug, zwar ein wenig verblasst, aber immer noch sehr vorzeigbar, ragt durch die Öffnung in den Schultern mit seinen nach der neuesten Mode geschnittenen Ärmeln im spanischen Stil vier Finger über das untere Ende des Büffels hinaus und kommt, das gleiche System, und die in einem Paar große Stiefel hoch genug, um den Oberschenkel zu schützen, wenn auf dem Pferd, und weich genug, um bis unter das Knie gefaltet werden, wenn man zu Fuß ging.

Er sang einen Reigen von Clement Marot, während er mit der einen Hand seinen feinen schwarzen Schnurrbart kräuselte und mit der anderen sein Haar kämmte, das er ein wenig länger trug, als es damals Mode war, zweifellos, um die Vorteile der weichen Welligkeit nicht zu verlieren, mit der die Natur es ausgestattet hatte.

Der zweite ist ein Mann, der kaum sechsunddreißig Jahre alt ist. Nur sein Gesicht ist von den Wunden, die es in allen Richtungen durchziehen, so vernarbt, dass es unmöglich ist, ihm ein Alter zuzuordnen. Sein Arm und ein Teil seiner Brust sind unbedeckt, und auf dem, was man von seinem Körper sehen kann, kann man eine Reihe von Narben erkennen, die nicht weniger zahlreich sind als die, die sein Gesicht schmücken. Er verbindet gerade eine Wunde, die einen Teil seines Oberarmes freigelegt hat; glücklicherweise ist die Wunde im linken Arm und wird daher nicht so ernst sein, als wenn sie den rechten Arm verletzen würde. Zwischen den Zähnen hält er das Ende eines Stoffstreifens, mit dem er eine Handvoll Fussel zusammendrückt, die er gerade in einen bestimmten Balsam getaucht hat, dessen Rezept ihm eine Zigeunerin gegeben hat und von dem er behauptet, dass er vollkommen gesund sei. Außerdem kommt keine Klage aus seinem Mund, und er scheint so unempfindlich gegen Schmerzen zu sein, als wäre das Glied, das er heilt, aus Eiche oder Tanne.

Der dritte ist ein Mann von vierzig Jahren, groß und dünn, mit blassem Gesicht und asketischer Miene. Er kniet in einer Ecke, rollt einen Rosenkranz in seinen Fingern und spricht mit einer Voluntarität, die nur ihm zusteht, ein Dutzend Pater und ein Dutzend Ave. Von Zeit zu Zeit verlässt seine rechte Hand den Rosenkranz und klopft mit dem Geräusch, das der Schlägel eines Fassbinders auf einem leeren Faß macht, auf seine Brust; aber, das doppelte oder dreifache mea culpa laut ausgesprochen, kehrt er zu seinem Rosenkranz zurück, der sich in seinen Händen wieder so schnell zu drehen beginnt wie ein Rosenkranz in den Händen eines Mönchs oder das Combolio in den Fingern eines Derwischs.

Die drei noch zu beschreibenden Charaktere sind Gott sei Dank nicht weniger ausgeprägt als die fünf, die wir bereits die Ehre hatten, unseren Lesern vorzustellen.

Einer von diesen dreien stützt sich mit beiden Händen auf den Tisch, auf dem der Schreiber sein Amt ausübt; er folgt, ohne einen Strich zu verlieren, allen Kreisen und Wellenbewegungen seiner Feder; er ist derjenige, der die meisten Beobachtungen über den Akt gemacht hat, der gerade geschrieben wird, und man muss sagen, dass seine Beobachtungen, wenn auch ein wenig mit Egoismus behaftet, fast immer voller Finesse sind, oder - so seltsam scheint die eine Eigenschaft der anderen entgegenzustehen! - voll von gesundem Menschenverstand. Er ist fünfundvierzig Jahre alt, mit feinen, kleinen Augen, die unter dicken blonden Augenbrauen versunken sind.

Ein anderer liegt auf dem Boden; er hat einen Sandstein gefunden, der zum Ausbeulen von Schwertern und zum Schärfen von Dolchen geeignet ist: er nutzt diesen Umstand, um mit viel Speichel und durch wiederholtes Reiben auf diesem Sandstein eine neue Spitze für seinen Dolch zu machen, der völlig stumpf ist. Seine Zunge, die er fest zwischen den Zähnen hält und die aus dem Mundwinkel herauskommt, zeigt die ganze Aufmerksamkeit und wir werden sogar sagen, das ganze Interesse, das er zu der Aktion trägt, die er ausführt. Diese Aufmerksamkeit ist jedoch nicht so absolut, dass er kein Ohr für Diskussionen hätte. Wenn das Geschriebene seinem Herzen entspricht, nickt er lediglich zustimmend; wenn es hingegen seine Moral verletzt oder seine Berechnungen durcheinander bringt, erhebt er sich, geht auf den Schreiber zu, setzt die Spitze seines Dolches auf das Papier und sagt diese drei Worte: "Pardon... Dz sagtest? ..." und hebt seinen Dolch erst dann, wenn er mit der Erklärung vollkommen zufrieden ist, was er durch einen reichlicheren Speichelfluss und ein unerbittlicheres Reiben seines Dolches am Sandstein zum Ausdruck bringt, ein Reiben, dank dem das liebenswürdige Instrument verspricht, bald seine primitive Schärfe wiederzuerlangen.

Der Letzte - und wir gestehen zunächst den Fehler ein, ihn in die Kategorie derjenigen zu stellen, die mit den materiellen Interessen beschäftigt sind, die in dieser Stunde zwischen dem Schreiber und den Assistenten kämpfen - der Letzte, der mit dem Rücken an die Höhlenwände gelehnt ist, die Arme hängen herab, die Augen sind auf den Himmel gerichtet, oder vielmehr auf das feuchte, dunkle Gewölbe, auf dem die bewegten Strahlen der harzigen Fackel wie Irrlichter spielen, der Letzte, sagen wir, scheint zugleich ein Träumer und ein Dichter zu sein. Was sucht er in diesem Moment? Ist es die Lösung eines Problems, wie es gerade von Kolumbus und Galileo gelöst wurde? Ist es die Form eines jener Terzette, wie Dante sie schrieb, oder eines jener Huitains, wie Tasso sie sang? Das konnte uns nur der Dämon sagen, der über ihn wacht, und der sich so wenig um die Materie kümmert, - versunken in die Betrachtung abstrakter Dinge, - dass er all den Teil der Kleidung des würdigen Dichters, der nicht aus Eisen, Kupfer oder Stahl ist, in Fetzen gehen lässt.

Dies sind die Porträts, die wir so gut wie möglich skizziert haben. Lassen Sie uns die Namen unter jeden von ihnen setzen.

Der Mann, der die Feder hält, heißt Procopius; er ist Normanne von Geburt, fast ein Jurist von Bildung; er spickt seine Konversation mit Axiomen aus dem römischen Recht und Aphorismen aus den Kapitularien Karls des Großen. Von dem Moment an, in dem man an ihn geschrieben hat, muss man mit einem Prozess rechnen. Es ist wahr, dass, wenn jemand mit seinem Wort zufrieden ist, sein Wort golden ist; nur stimmt er nicht immer mit der Moral, wie der Vulgärmensch sie versteht, in seiner Art, sie zu halten, überein. Wir werden nur ein Beispiel dafür anführen, und es ist eines, das ihn in das Leben des Abenteuers geworfen hatte, in dem wir ihn treffen. Ein edler Herr vom Hofe Franz I. war eines Tages gekommen, um ihm und drei seiner Gefährten ein Geschäft vorzuschlagen; er wusste, dass der Schatzmeister noch am selben Abend tausend Goldkronen aus dem Arsenal in den Louvre bringen sollte; dieses Geschäft bestand darin, den Schatzmeister an der Ecke der Rue St. Paul anzuhalten, ihm die tausend Goldkronen abzunehmen und sie so zu teilen: fünfhundert an den großen Herrn, der auf dem Place Royale warten würde, bis die Tat vollbracht war, und der in seiner Eigenschaft als großer Herr die Hälfte der Summe verlangte; die andere Hälfte zwischen Procopius und seinen drei Begleitern, die somit jeder hundertfünfundzwanzig Ekus haben würden. Die andere Hälfte wurde zwischen Prokopius und seinen drei Gefährten geteilt, die somit jeder hundertfünfundzwanzig Kronen haben würden. Das Wort wurde auf beiden Seiten gegeben, und die Sache wurde wie vereinbart durchgeführt; nur, als der Schatzmeister entsprechend beraubt, gequetscht und in den Fluss geworfen worden war, wagten die drei Gefährten des Prokopius den Vorschlag, nach Notre-Dame zu schießen, anstatt auf den Place Royale zu gehen, und die tausend Goldkronen zu behalten, anstatt dem Grandseigneur fünfhundert davon zu übergeben.

Doch Procopius erinnerte sie an ihr Versprechen: "Meine Herren", sagte er ernst, "Ihr vergesst, dass dies ein Bruch unseres Vertrages wäre, dass es bedeuten würde, einen Kunden zu verprellen... Wir müssen vor allem loyal sein. Wir werden dem Herzog (der große Herr war ein Herzog), wir werden dem Herzog die fünfhundert Gold-Ecus übergeben, die ihm zustehen, und zwar vom ersten bis zum letzten. Aber", fuhr er fort, als er merkte, dass der Vorschlag ein Gemurmel hervorrief, "distinguimus: wenn er sie eingesteckt und uns als ehrliche Leute erkannt hat, spricht nichts dagegen, dass wir uns auf dem Friedhof von St. John auf die Lauer legen, wo er sicher vorbeikommen muss; es ist ein verlassener Ort und recht günstig für einen Hinterhalt. Wir werden mit dem Herzog so verfahren wie mit dem Kämmerer, und da der Friedhof von St. John nicht sehr weit von der Seine entfernt ist, können wir die beiden morgen in den Netzen von Saint Cloud finden. So werden wir statt hundertfünfundzwanzig écus je zweihundertfünfzig haben; von diesen zweihundertfünfzig écus werden wir ohne Reue genießen und darüber verfügen können, da wir unser Wort an diesen guten Herzog treu gehalten haben.

Der Vorschlag wurde mit Begeisterung angenommen, und es wurde genauso gemacht, wie es gesagt worden war. Leider bemerkten die vier Partner in ihrer Eile, ihn in den Fluss zu werfen, nicht, dass der Herzog noch atmete; die Kühle des Wassers gab ihm seine Kraft zurück; und statt bis nach Saint-Cloud zu gehen, wie Procope gehofft hatte, landete er am Quai des Grèves, drängte weiter zum Châtelet und gab dem Propst von Paris, der damals Monsieur d'Estourville hieß, eine so genaue Beschreibung der vier Banditen, dass sie gleich am nächsten Tag es für ratsam hielten, Paris zu verlassen, aus Furcht vor einem Prozess, bei dem sie trotz Procopius' gründlicher Kenntnis des Gesetzes vielleicht das verlassen hätten, was einem, wie philosophisch auch immer, lieb und teuer ist, nämlich die Existenz des Lebens.

Unsere vier Kameraden hatten also Paris verlassen, wobei jeder in eine der vier Himmelsrichtungen schoss. Der Norden war an Procope gefallen. So haben wir das Glück, ihn in der Höhle von Saint-Pol-sur-Ternoise mit der Feder in der Hand anzutreffen, wo er nach der Wahl seiner neuen Gefährten, die sich dieses Mannes würdig erwiesen hatten, den wichtigen Akt schrieb, auf den wir gleich eingehen werden.

Der Mann, der Procopius aufklärte, hieß Heinrich Scharfenstein. Er ist ein würdiger Nachfolger Luthers, der durch die Misshandlung der Hugenotten durch Karl V. in die Reihen der französischen Armee getrieben wurde, ebenso wie sein Neffe Frantz Scharfenstein. Es sind zwei Kolosse, die von der gleichen Seele beseelt und von einem einzigen Geist bewegt zu sein scheinen. Viele behaupten, dass dieser eine Geist nicht für zwei Körper von je sechs Fuß ausreicht; aber sie denken nicht so und finden, dass alles gut ist, wie es ist. Im gewöhnlichen Leben greifen sie selten auf Hilfsmittel zurück, sei es ein Mensch, ein Instrument oder eine Maschine, um den von ihnen angestrebten Zweck zu erreichen. Wenn es darum geht, eine wie auch immer geartete Masse zu bewegen, suchen sie nicht, wie unsere modernen Wissenschaftler, mit welchen dynamischen Mitteln Kleopatra ihre Schiffe vom Mittelmeer zum Roten Meer transportierte oder mit welchen Vorrichtungen Titus die gigantischen Blöcke von Flavians Zirkus anhob, sondern sie umgeben das zu bewegende Objekt tapfer mit ihren vier Armen. Sie knüpfen die unzerbrechliche Kette ihrer stählernen Finger; sie machen eine gleichzeitige Anstrengung mit jener Regelmäßigkeit, die alle ihre Bewegungen auszeichnet, und das Objekt verlässt den Platz, den es hatte, für das, was es haben muss. Wenn es darum geht, eine Mauer zu erklimmen oder ein Fenster zu erreichen, schleppen sie nicht, wie ihre Kameraden, eine schwere Leiter, die ihren Gang erschwert, wenn die Expedition gelingt, oder die als Beweismittel zurückgelassen werden muss, wenn das Unternehmen scheitert, sondern sie gehen an den Ort, an dem sie mit leeren Händen zu tun haben. Einer von ihnen - es ist egal, welcher - lehnt sich an die Wand, der andere klettert auf seine Schultern und, wenn nötig, auf die über den Kopf erhobenen Hände. Mit Hilfe der eigenen Arme erreicht der Zweite so eine Höhe von achtzehn bis zwanzig Fuß, eine Höhe, die fast immer ausreicht, um den Kamm einer Mauer oder den Balkon eines Fensters zu erreichen. Im Kampf ist es immer dasselbe System der körperlichen Vereinigung: sie gehen nebeneinander und in gleichem Tempo; nur schlägt der eine zu und der andere streift; wenn derjenige, der zuschlägt, des Schlagens müde ist, begnügt er sich damit, das Schwert, den Streitkolben oder die Axt an seinen Gefährten weiterzureichen, indem er nur diese Worte sagt: "Du bist dran!" Dann tauschen sie die Rollen. Die Art und Weise, wie beide zuschlagen, ist bekannt und wird hoch geschätzt, aber, wie gesagt, ihre Arme werden im Allgemeinen höher geschätzt als ihr Verstand, ihre Kraft als ihre Intelligenz. Deshalb ist der eine für die Wache draußen und der andere für den Kerzenständer drinnen zuständig.

Der junge Mann mit dem schwarzen Schnurrbart und den lockigen Haaren, der seinen Schnurrbart kräuselt und seine Haare kämmt, heißt Yvonnet, ist gebürtiger Pariser und im Herzen Franzose. Zu den körperlichen Vorzügen, die wir bereits bei ihm festgestellt haben, müssen wir die Hände und Füße einer Frau hinzufügen. In Ruhe beschwert er sich unaufhörlich. Wie der alte Sybarit tut ihm die Falte einer Rose weh; er ist faul, wenn er klettern muss; ihm wird schwindlig, wenn er gehen muss; er hat Schwindelgefühle, wenn er denken muss. Beeindruckbar und nervös wie ein junges Mädchen, verlangt seine Sensibilität die größte Sorgfalt. Tagsüber hasst er Spinnen, er verabscheut Kröten; beim Anblick einer Maus wird ihm schlecht. Damit er sich in die für ihn unsympathische Dunkelheit hinauswagt, muss eine große Leidenschaft ihn aus sich heraus treiben. Aber fast immer, wenn die Verabredung in der Nacht stattfindet, kommt er ängstlich und zitternd an der Seite seiner Angebeteten an und braucht so viele beruhigende Worte, so viele zärtliche Liebkosungen und aufmerksame Fürsorge, wie Hero an Leander verschwendet hat, als er ihren Turm betrat, triefend vom Wasser der Dardanellen! Es ist wahr, dass, sobald er die Trompete hört; es ist wahr, dass, sobald er das Pulver einatmet; es ist wahr, dass, sobald er die Standarten vorbeiziehen sieht, Yvonnet nicht mehr derselbe Mann ist; eine völlige Verwandlung findet in ihm statt: keine Trägheit mehr, kein Schwindel, kein Dampf mehr! Das junge Mädchen wird zu einem wilden Soldaten, der mit Schwert und Messer zuschlägt, ein echter Löwe mit Eisenklauen und Stahlzähnen. Wer zögerte, eine Treppe hinaufzusteigen, um das Schlafzimmer einer hübschen Frau zu erreichen, klettert eine Leiter hinauf, klammert sich an ein Seil, hängt sich an einen Draht, um zuerst an die Wand zu gelangen. Nach dem Kampf wäscht er sich mit größter Sorgfalt Hände und Gesicht, wechselt die Kleidung und wird allmählich zu dem jungen Mann, den wir jetzt sehen: Er kräuselt seinen Schnurrbart, kämmt sein Haar und schüttelt mit den Fingerspitzen den unverschämten Staub ab, der an seiner Kleidung haftet.

Der Mann, der die Wunde an seinem linken Oberarm verbindet, heißt Malemort. Er ist ein dunkler und melancholischer Charakter, der nur eine Leidenschaft, eine Liebe, eine Freude hat: den Krieg! Eine unglückliche Leidenschaft, eine schlecht belohnte Liebe, eine kurze und tödliche Freude, denn kaum hat er das Gemetzel mit seinen Lippen gekostet, stürzt er sich mit blindem und wütendem Eifer ins Getümmel und achtet beim Schlagen anderer kaum darauf, nicht selbst getroffen zu werden fängt er sich einen furchtbaren Spatenstich ein, einen schrecklichen Musketenschuss, der ihn auf den Boden legt, wo er kläglich stöhnt, nicht wegen der Schmerzen, die seine Wunde verursacht, sondern wegen des Schmerzes, den er empfindet, wenn er sieht, dass die anderen die Kämpfe ohne ihn fortsetzen. Glücklicherweise vernarbt sein Fleisch schnell, und seine Knochen sind leicht zu heilen. Gegenwärtig hat er fünfundzwanzig Wunden, drei mehr als Caesar, und er hofft, wenn der Krieg weitergeht, weitere fünfundzwanzig zu erhalten, bevor diejenige, die unweigerlich diese Karriere von Ruhm und Schmerz zu einem Ende bringen muss.

Die dünne Figur, die in einer Ecke betet und auf den Knien den Rosenkranz spricht, wird Lactantius genannt. Er ist ein glühender Katholik, der die Nähe der beiden Scharfensteiner, deren Ketzerei er stets fürchtet, schmerzlich erträgt. Durch seinen Beruf gezwungen, gegen seine Brüder in Jesus Christus zu kämpfen und sie so oft wie möglich zu töten, gibt es keine Entbehrung, die er sich nicht auferlegt, um diese grausame Notwendigkeit auszugleichen. Die Art von Stoffgewand, die er gerade trägt, und die er ohne Weste oder Hemd direkt auf der Haut trägt, ist mit einem Kettenhemd gefüttert, wenn das Kettenhemd nicht der Stoff und das Tuch das Futter ist. In jedem Fall trägt er im Kampf das Kettenhemd außen, und es wird zum Kürass; wenn der Kampf vorbei ist, trägt er das Kettenhemd innen, und es wird zum Bußenden. Es ist außerdem eine Genugtuung, von ihm getötet zu werden; wer durch die Hand dieses heiligen Mannes stirbt, dem wird es wenigstens nicht an Gebeten fehlen. Im letzten Gefecht tötete er zwei Spanier und einen Engländer, und da er mit ihnen spät dran war, besonders wegen der Ketzerei des Engländers, der sich nicht mit einem gewöhnlichen de Profundis begnügen konnte, spuckte er, wie wir gesagt haben, force pater und force ave aus und überließ es seinen Begleitern, sich um die weltlichen Interessen zu kümmern, die im Augenblick im Kampf lagen. Seine Rechnung mit dem Himmel beglichen, wird er auf die Erde herabsteigen, Prokopius seine Beobachtungen machen und die Hinweise und die nichtigen Worte unterschreiben, die der späte Eingriff in die zu erstellende Akte notwendig machen könnte.

Derjenige, der sich mit beiden Händen auf den Tisch stützt und im Gegensatz zu Lactantius mit anhaltender Aufmerksamkeit jeden Strich von Procopius' Feder verfolgt, wird Maldent genannt. Er wurde in Noyon von einem Vater aus Mance und einer Mutter aus der Picardie geboren. Er hatte eine wilde und verschwenderische Jugend; als er sein mittleres Alter erreichte, wollte er die verlorene Zeit nachholen und kümmerte sich um seine Angelegenheiten. Er hat eine Vielzahl von Abenteuern erlebt, die er mit einer Naivität erzählt, der es nicht an Charme mangelt; aber, das muss gesagt werden, diese Naivität verschwindet völlig, wenn er und Procopius sich mit einer Rechtsfrage auseinandersetzen. Dann erkennen sie die Legende der beiden Gaspards, von denen sie vielleicht die Helden sind, der eine Manceau, der andere Norman. Außerdem gibt und empfängt Maldent tapfer die Hiebe des Schwertes, und obwohl er weit davon entfernt ist, die Kraft eines Heinrich oder Franz Scharfenstein, den Mut eines Yvonnet und das Ungestüm eines Malemort zu haben, ist er, wenn es sein muss, ein Gefährte, auf den man zählen kann, und der einen Freund in der Not nicht im Stich lässt.