Dieu dispose E-Book

Dumas Alexandre

• Herausgeber: Books on Demand
• Kategorie: Gesellschafts- und Liebesromane
• Sprache: Französisch

Seitenzahl: 433

Veröffentlichungsjahr: 2019

Beschreibung

« La suite du Trou de l'Enfer. En mars 1829, lors d'un bal costumé chez la duchesse de Berry, Julius d'Eberbach, alors ambassadeur de Prusse à Paris, rencontre son vieil ami Samuel Gelb qu'il n'a pas vu depuis vingt ans. La rencontre de Julius vient à point pour Samuel. En effet, celui-ci fait partie d'une société secrète parisienne en liaison avec celle de sa jeunesse, la Tugendbund, et pour accéder aux hautes fonctions dont il rêve depuis longtemps, il a besoin d'argent. Il renoue donc avec Julius afin de s'approprier sa fortune, d'autant que celui-ci, depuis la mort tragique de son épouse Christiane au Trou de l'Enfer, n'a plus d'autre parenté que Lothario, son neveu. Pour hâter la mort de Julius, Samuel tente d'abord de s'allier avec Olympia, une diva dont la ressemblance avec Christiane, l'épouse décédée de Julius, est frappante. Puis il essaye de compromettre Julius en le faisant affiler aux Carbonari, société secrète qui vise à renverser Charles X au profit des libéraux. Mais Frédérique, la jolie jeune fille que Samuel a élevée, découvre par hasard cette machination et s'empresse d'aller prévenir Julius de ce qui se trame contre lui...

Leseprobe

Dieu dispose

Pages de titreIIIIIIIVVVIVIIVIIIIXXXIXIIXIIIXIVXVXVIXVIIXVIIIXIXXXXXIXXIIXXIIIXXIVXXVXXVIXXVIIXXVIIIXXIXXXXXXXIXXXIIPage de copyright

Alexandre Dumas

Dieu dispose

Tome 1

I

Bal costumé chez madame la duchesse de Berry

Il y eut, vers la fin du règne de Charles X, une sorte de désarmement et de trêve dans la politique. Le ministère Martignac fut comme une concession mutuelle que les partis se firent l’un à l’autre, et les esprits superficiels purent croire un instant la paix scellée entre les traditions du passé et les instincts de l’avenir.

Mais les penseurs ne se laissent pas prendre à ces apparences. Ils savent que le progrès et la civilisation ne s’arrêtent jamais, et que ces réconciliations momentanées ne sont que le repos qui précède les grandes crises. C’est par le ciel bleu qu’il faut s’attendre aux coups de foudre, et quand la révolution sommeille, elle prend des forces pour les luttes prochaines.

M. de Martignac était un esprit souple, délié et conciliant, qui jouait, entre la cour et la nation, le rôle des soubrettes de comédie entre les amoureux qui se boudent. Ce qui ôtait de la valeur à son personnage, c’est qu’ici les amoureux ne s’aimaient pas, et que le rapatriage devait finir par une rupture violente. Mais M. de Martignac n’en travaillait pas moins au mariage comme s’il n’y avait pas la séparation derrière. Il allait du roi à la France, disant à chacun du bien de l’autre, réfutant les griefs, éloignant les rancunes, faisant faire des deux parts un pas vers le rapprochement désirable. Il défendait la liberté aux Tuileries, et la royauté au Palais-Bourbon.

Cette tâche de médiateur ne s’accomplit pas sans risquer un peu de soi-même. On ne se jette pas entre les combattants sans attraper les horions de droite et de gauche. Les opinions veulent qu’on les épouse absolument, et n’admettent pas la bigamie. M. de Martignac compromettait donc son crédit du côté des courtisans et sa popularité du côté des libéraux, et il se faisait des ennemis dans les deux camps. Mais, en revanche, il se faisait des amis parmi ceux dont il est surtout charmant d’être aimé, parmi les artistes, les jeunes gens et les femmes, qui lui savaient gré de l’apaisement qu’il avait mis dans la situation. Tout le monde élégant et spirituel, dont la paix, les fêtes et l’art sont la vie, lui était reconnaissant du plaisir retrouvé et le remerciait en s’amusant.

On se souvient quel ravissant, oublieux et ardent tourbillon fut le carnaval de 1829.

Ce fut comme une mer montante de fêtes, de bals et de mascarades, dont la vague s’éleva jusqu’aux plus hautes régions, et atteignit aux marches du trône. Son Altesse Royale madame la duchesse de Berry, entraînée par le torrent, conçut l’idée de recommencer la mode des résurrections des époques historiques.

Madame la duchesse de Berry, c’est plus que jamais le moment de le dire, à présent qu’elle est en exil, était une nature charmante et vivante. Aussi brave à la joie au pavillon Marsan, qu’elle l’a été au péril en Vendée ; elle avait dans l’imagination cet entrain, cette verve, cette hardiesse qu’elle a eus dans l’action depuis. Dans toutes les fêtes qui jetèrent comme les splendeurs du soleil couchant sur la dernière heure de la monarchie expirante, elle fut deux fois la reine, reine par droit de naissance et reine par droit de conquêtes. Figure deux fois française ; spirituelle et courageuse, capricieuse et chevaleresque, cordiale et virile, devant laquelle les poètes de l’avenir rêveront bien des romans, lorsque la perspective du temps aura idéalisé quelques parties trop réelles et estompé quelques saillies que nous voyons de trop près maintenant.

Donc, en ce bienheureux carnaval de 1829, la duchesse de Berry fut prise d’une velléité qui mêlait une fantaisie de femme à une idée d’artiste. L’usage de se masquer était depuis longtemps tombé en désuétude dans les salons. Faire revivre le costume à la cour, devant ce vieillard sérieux qui était le roi de France, devant ce trône qui ressemblait à un confessionnal, la chose n’était guère possible. Sans doute Louis XIV avait bien figuré en personne dans des ballets, et, à la rigueur, la cour de Charles X ne dérogeait pas en suivant l’exemple du grand roi. Mais celui qui avait dansé aux divertissements de Lulli et de Molière, c’était le Louis XIV jeune, amoureux et téméraire : et encore, quatre vers de Racine avaient suffi pour le faire renoncer à ces exhibitions compromettantes. Et certes, le roi s’était repenti plus tard de ces accrocs à sa majesté, et le mari de madame de Maintenon n’aurait pas été le dernier à blâmer sévèrement l’amant de mademoiselle de La Vallière.

Il fallait donc que la frivolité du costume s’autorisât d’un plaisir plus sérieux, que le déguisement ne fût qu’un moyen et non un but, et que le masque recouvrît une pensée plus grave.

La duchesse de Berry ne fut pas longtemps à trouver son expédient. On commençait alors à se préoccuper du moyen âge. Des poètes et des peintres immortels s’étaient mis, chose inouïe jusque-là, à regarder les cathédrales, à étudier les chroniques, à fouiller le passé de la France. Le moyen âge fut bien vite à la mode. On ne parla plus que de dagues et de pourpoints ; on ne se meubla plus que de bahuts, de vieilles tapisseries, de chêne sculpté et de vitraux. Le seizième siècle surtout fit fureur, et tous les esprits se retournèrent avec enthousiasme vers la renaissance, ce printemps de notre histoire, cette saison fleurie et féconde où le vent tiède qui soufflait d’Italie semblait apporter en France l’amour de l’art et le goût du beau.

Il est peut-être permis à celui qui écrit ces lignes de rappeler qu’il ne fut pas tout à fait étranger à ce mouvement des intelligences, et que la représentation d’Henri III date de février 1829.

Rouvrir la tombe du seizième siècle, recomposer cette merveilleuse époque, faire marcher au jour des vivants ce siècle éblouissant qui emplissait toutes les pensées, n’était-ce pas là une fantaisie royale et qui amnistiait souverainement le masque et le costume ? De cette façon, une idée austère et presque pieuse se joignait à l’amusement, et le plus rigoureux moraliste ne pouvait accuser de frivolité une fête où, sous les masques, on sentait la figure sévère de l’histoire.

La duchesse de Berry résolut donc de reproduire exactement une des principales fêtes du seizième siècle, et il fut décidé que la cour de Charles X représenterait les fiançailles de François, dauphin de France, avec Marie Stuart.

Les rôles furent distribués. Madame se réserva Marie Stuart ; celui du dauphin fut donné au fils aîné du duc d’Orléans, qui s’appelait alors le duc de Chartres.

Le reste fut partagé aux plus grands noms et aux plus jolies femmes de la cour. Un détail qui amusa beaucoup la duchesse, ce fut de faire représenter, quand cela se pouvait, les ancêtres par les descendants. Ainsi, le maréchal de Brissac fut joué par M. de Brissac, Biron par M. de Biron, et M. de Cossé par M. de Cossé.

On se mit aussitôt à l’œuvre, et pendant un mois tout Paris fut sens dessus dessous pour les apprêts de cette nuit splendide. On bouleversa tous les cartons de la Bibliothèque et toutes les armoires du Musée pour retrouver le modèle d’une dague ou le dessin d’une coiffure. Les peintres collaborèrent avec les tailleurs, et les archéologues avec les modistes.

Chacun restait chargé, à ses risques et périls, de l’exécution de son costume. Dès lors l’amour-propre fut en jeu ; il s’agissait de ne pas être pris en flagrant délit d’anachronisme ; les plus jeunes filles se penchèrent sur les plus vieilles gravures et sur les plus vieux livres. L’érudition ne s’était jamais vue à pareille fête ; elle qui n’est habituée à recevoir chez elle que de vieilles barbes grises et mal peignées, elle fut toute décontenancée de cette subite invasion de tant de visages frais et roses.

Tous les charmants peintres d’alors, Johannot, Devéria, Eugène Lami, furent mis en réquisition. Duponchel fut appréhendé au corps et traîné dans tous les boudoirs, et mit le sceau à sa réputation d’antiquaire ès hauts-de-chausse et docteur ès pendants d’oreille. Enfin arriva le lundi 2 mars 1829, qui était le jour fixé. Marie Stuart et son cortège devaient être reçus aux Tuileries par la cour de France et le dauphin François, que Marie venait épouser. Le défilé devait commencer à sept heures et demie. Mais, malgré le monde d’ouvriers et la forêt d’aiguilles qu’on avait employés depuis un mois, tout le monde ne fut pas prêt à l’heure dite, et l’on fut forcé d’attendre jusqu’à dix heures.

À dix heures, la marche s’ouvrit, et l’on s’étagea sur l’escalier du pavillon Marsan dans l’ordre suivant :

Un garde du corps et un garde suisse ;

Cinq pages du dauphin de France ;

L’officier des gardes suisses ;

Six maréchaux sur deux rangs ;

Le dauphin François.

Le dauphin avait derrière lui, d’abord le connétable de Montmorency et le duc de Ferrare ;

Puis neuf gentilshommes marchant sur trois rangs.

Ainsi échelonnée, la cour de France attendit.

Presque au même moment, le cortège de Marie Stuart déboucha.

Devant la reine, marchaient cinq pages, puis huit demoiselles d’honneur.

Derrière elles, venaient :

Quatre dames d’honneur ;

La reine de Navarre ;

Quatre princesses du sang ;

La reine mère ;

Et enfin tout le flot des dames et des seigneurs.

Le défilé se fit avec pompe et activité. Cette foule de gentilshommes en manteaux courts et en longs pourpoints, la toque au floquet de plumes placée sur l’oreille, la tête haute et la moustache relevée, présentant le poing à chaque dame pour lui servir d’appui ; les diamants, les pierreries, les étoffes éclatantes, l’inondation des lumières, tout rendait aux yeux les rayonnements des grandes époques éteintes. Assurément, ce n’était pas là un divertissement vulgaire ; l’illusion était complète, la chaîne se renouait entre le présent et le passé, entre la vie et la mort ; le costume emprunté aux siècles enterrés communiquait aux acteurs de ce drame étrange quelque chose de ceux qui l’avaient porté, et plus d’un sentit sans doute tressaillir dans sa poitrine le cœur de l’aïeul dont il avait l’habit.

On se rendit d’abord dans le grand salon de Mademoiselle, où attendaient les spectateurs invités, les hommes en habit habillé et les femmes toutes vêtues en blanc pour faire mieux ressortir les couleurs des costumes. Une vaste loge en forme d’amphithéâtre, tapissée de velours nacarat et décorée de cartouches et de gonfanons aux armes et aux devises de France et d’Écosse, avait été préparée pour recevoir Marie Stuart.

La duchesse de Berry s’assit sur un trône. Les cheveux crêpés et relevés en racine droite, la fraise godronnée et parsemée de pierres précieuses, habillée d’une robe de velours bleu sous laquelle elle portait un vertugadin et qu’écrasaient trois millions de diamants, elle rappelait de la manière la plus frappante les portraits de la reine d’Écosse qu’ont offert à l’admiration de la postérité Frédérico Zuccheri, Vanderwert et Georgius Vertue.

Marie Stuart assise, et sa suite ordonnée autour d’elle, la musique préluda et les danses commencèrent. Un quadrille réglé par Gardel, et qui était un composé de la sarabande et d’autres pas du temps, mélangea un moment les plus jeunes filles et les plus beaux garçons de la cour.

Puis il arriva ce qui devait arriver. On en eut bientôt assez de l’histoire, de la majesté et de la représentation. On se relâcha un peu de la raideur du rôle qu’on jouait, la sarabande tourna en contredanse, les costumes et les robes blanches se mêlèrent, les acteurs se confondirent avec le public, et le seizième siècle valsa avec le dix-neuvième.

La moins intrépide danseuse ne fut pas la duchesse de Berry.

Un trait qui peint bien cette vive et fière nature, c’est qu’ayant laissé tomber, en dansant la galope, une frange de diamants de sa ceinture dont le prix pouvait bien monter à 500 000 francs, elle ne voulut pas souffrir qu’on interrompît la danse ni qu’on fît écarter personne pour chercher le précieux joyau. Elle ne s’en inquiéta pas une seconde dans toute la nuit.

Au reste, ces bijoux furent retrouvés le lendemain.

L’exemple ainsi donné par la maîtresse de maison, l’on comprend sans peine quelle animation et quelle ardeur devaient régner dans cette fête mémorable. Rien de plus chatoyant que ce fourmillement de richesses, que cette diversité de couleurs, que cette cohue de rayonnements. Chaque costume, résultat de longues méditations et d’inspirations qui avaient des millions à leur service, aurait mérité d’être examiné en particulier. Chaque homme, chaque femme était un chef-d’œuvre.

Mais personne, excepté peut-être madame la duchesse de Berry, n’eût pu rivaliser, pour la fidélité scrupuleuse des détails et pour la vérité irréprochable, avec un seigneur qui avait accompagné la reine d’Écosse.

Ce seigneur s’appelait lord Drummond.

Son toquet, son manteau, son pourpoint et son haut-de-chausse étaient de velours vert, enrichis de filets d’or qui couraient tout le long et formaient une broderie comme on en peut voir une dans le portrait de Charles IX, par Clouet. Autour de la toque, était attachée une chaîne composée de perles et de pierres précieuses qui avaient été montées dans l’Inde. Son manteau était doublé d’une étoffe grise à fleurs d’or venue d’Orient et semblable à celles dont Venise seule fournissait toute l’Europe au seizième siècle. Les boutons du pourpoint étaient des perles fines. Une épée d’un travail exquis, conservée depuis trois cents ans dans sa famille, pendait à son côté, et il portait à sa ceinture une admirable escarcelle ciselée qui avait appartenu à Henri III.

Les yeux, réclamés par cet ajustement si savant et si riche, s’étaient de toutes parts tournés du côté de lord Drummond. Lord Drummond n’était pas seul : il était accompagné d’un personnage sur qui l’attention ne tarda pas à se fixer.

Presque tous les seigneurs avaient leur suivant ; l’un son page, l’autre son fou, l’autre son capitaine d’armes, figures de second plan qui contribuaient à la variété de l’ensemble.

Celui qui accompagnait lord Drummond était une sorte de médecin ou d’astrologue comme en entretenaient souvent les grandes maisons du moyen âge. Il était vêtu très simplement d’une longue robe de velours noir que coupaient seulement une lourde chaîne d’argent fin et une longue barbe blanche qui s’épanchait à flots sur sa poitrine. Ses cheveux non moins blancs s’échappaient d’un bonnet de fourrures.

On n’eût peut-être pas remarqué cet homme si les regards n’eussent été invités par la splendeur de lord Drummond ; mais une fois que l’œil était tombé sur cette figure, il ne pouvait plus s’en arracher. L’attention venait pour le lord et restait pour l’astrologue.

Le costume était simple ; mais, ni pour le goût ni pour la science, la minutie la plus susceptible n’eût trouvé une syllabe à y redire. Pas une seule de ces imperfections de détail qui sont les fautes d’orthographe de l’archéologie. Un vieux tableau qui se serait mis à vivre et à marcher n’aurait pas différé d’un point dans la robe et d’un pli dans la figure.

Mais le costume n’était que l’accessoire. C’était l’homme qui exigeait et concentrait la curiosité. Quelque chose de viril et de puissant éclatait dans toute sa fière et haute stature. Sa barbe et ses cheveux blancs, quand on le regardait longtemps, étaient démentis par le jet irrésistible de son œil gris et par la pureté de son grand front sans rides.

Au moment où l’étiquette historique se rompit et où la cérémonie fit place au pêle-mêle du bal, plus d’un groupe se préoccupa du suivant de lord Drummond. On s’informa de lui. Mais, soit qu’il fût bien déguisé, soit que personne ne le connût, on ne put savoir son nom.

– Pardieu ! s’écria le comte de Bellay, il y a un moyen bien simple de le savoir ; je vais le demander à lord Drummond.

– C’est inutile, messieurs, dit une voix à distance.

Le comte et ses interlocuteurs se retournèrent. C’était l’astrologue qui parlait de l’autre bout du salon ; il avait entendu leur entretien, quoique la musique couvrît leurs voix.

– Ne vous dérangez pas pour si peu, monsieur le comte, ajouta-t-il en s’approchant du groupe. Vous voulez savoir mon nom ? Eh ! ne l’avez-vous pas deviné à mon costume ? Je m’appelle Nostradamus.

– Le vrai ? dit le comte en riant.

– Le vrai, répondit gravement l’inconnu.

II

Nostradamus

La fière mine et l’assurance originale de l’astrologue eurent bientôt attiré autour de lui un groupe curieux et joyeux.

– Eh bien ! lui dit le comte de Bellay, si tu es le vrai Nostradamus, pourquoi ne nous dis-tu pas la bonne aventure ?

– Je vous dirai toutes les bonnes aventures que vous voudrez, reprit Nostradamus, et d’abord la bonne aventure du passé. Car, savez-vous seulement qui vous êtes, et connaissez-vous la vie de celui dont vous portez le costume ?

– Ma foi ! non, dit le comte.

– Eh bien ! je vais vous la dire.

Et aussitôt Nostradamus de refaire en quelques phrases rapides le caractère et l’existence du personnage que ressuscitait le comte. La foule s’amassait, de plus en plus avide, autour du conteur, et chacun à son tour le questionnait sur son rôle. Nostradamus saisissait au vol toutes les interrogations, et, sans jamais paraître embarrassé, il racontait à tous les déguisements leur histoire avec une verve et une science surprenantes.

Ce qui donna plus de piquant encore à ces improvisations érudites, c’est qu’on ne tarda pas à s’apercevoir que, soit hasard, soit malice, Nostradamus prenait dans la vie des morts représentés les aventures qui se rapportaient à la vie des vivants qui les représentaient, et, sous forme de chronique et d’événements anciens, disait les faits d’hier et les intrigues récentes.

C’était juste assez voilé pour que les héros ne se reconnussent pas, et assez transparent pour que la galerie les reconnût.

Au fond, pour des observateurs moins frivoles que des gens de cour et de plaisir, il y avait par moments, dans cette verve historique, comme un sentiment d’amère joie à étaler les plaies de la société, les mystères des alcôves et la litanie des scandales. Ces plaisanteries, toujours élégantes et polies, laissaient percer souvent la griffe des allusions amères.

Parfois, ceux que le costume faisait mari et femme étaient mariés en effet par la médisance des salons. Parfois une coïncidence curieuse donnait à un marquis trop heureux aux cartes le costume d’un mort connu par ses tricheries au jeu, péché véniel au seizième siècle, et dont les rois eux-mêmes ne se défendaient pas. Parfois, au contraire, un contraste non moins amusant faisait que le personnage d’un mari célèbre pour avoir tué l’amant de sa femme était représenté par un de ces maris complaisants qui apprécient la douceur de la vie à trois. Nostradamus profitait et abusait de ces ressemblances et de ces contradictions.

De là mille éclats de rire et un vivant tumulte qui faisaient abonder la foule de tous les coins du bal.

Parmi les curieux qu’attirait le joyeux vacarme, il y en eut un dont l’arrivée sembla tout à coup frapper Nostradamus.

C’était l’ambassadeur de Prusse, un homme jeune encore, quarante ans à peine, mais vieilli, incliné, fatigué, le front sillonné de jeunes rides sous des mèches de cheveux blanchis. On devinait, en voyant cette figure plus âgée que son âge, une vie évidemment usée par les deux bouts : d’un côté par la douleur ou la pensée ; de l’autre par le plaisir.

Arrivé à Paris depuis cinq ou six jours seulement, présenté la veille au roi, l’ambassadeur de Prusse n’était pas de la mascarade ; il était en habit de cour.

Quand il se trouva face à face avec Nostradamus, tous deux tressaillirent.

Ils se regardèrent un moment, mais ils eurent l’air de ne pas se reconnaître. S’ils se connaissaient, il y avait sans doute de longues années qu’ils ne s’étaient vus ; l’un avait vieilli assez vite, et l’autre était assez déguisé pour qu’ils pussent se retrouver sans se reconnaître s’ils s’étaient perdus de vue.

Néanmoins, un étrange ressouvenir parut les frapper tous deux. Le regard éteint de l’ambassadeur et le regard ardent de l’astrologue se croisèrent avec une émotion singulière. Et quand la foule les sépara, ils se retournèrent pour se voir encore.

À ce moment, un maître des cérémonies vint demander le silence au groupe moqueur et rieur.

Un intermède de chant allait varier le bal.

Tous se turent.

Presque aussitôt, de derrière un paravent de laque de Chine, une voix de femme s’éleva, chantant la romance du Saule.

À la première note de cette voix, Nostradamus tressaillit. Puis, soudain, il chercha des yeux l’ambassadeur de Prusse.

L’ambassadeur s’était rapproché pour entendre le chant. Par un rapport étrange, il avait éprouvé le même tressaillement que l’astrologue, et l’on eût dit qu’il venait de recevoir une commotion électrique.

Au reste, la musique et la voix de la chanteuse étaient de nature à expliquer toutes les émotions et tous les élans. L’ambassadeur et l’astrologue ne furent pas les seuls certainement à être frappés du saisissant contraste que faisait avec le bal joyeux et étincelant la plainte nocturne de Desdemona. Jamais ce noir pressentiment qui s’abat sur l’âme de la jeune Vénitienne, comme l’ombre des ailes de la mort toute proche, jamais ces attendrissements et ces défaillances d’un pauvre cœur de femme qui se sent trop faible contre la destinée, jamais cette lugubre et charmante agonie n’avait été comprise et rendue avec cette poésie profonde et cette mélancolie poignante. La chanteuse dépassait Rossini et atteignait Shakespeare.

Qui était cette femme dont la voix avait tant d’âme ? Cachée derrière le paravent, on l’entendait sans la voir. Ce n’était la voix d’aucune cantatrice connue à Paris, ni celle de madame Malibran, ni celle de mademoiselle Sontag. Comment une voix pareille pouvait-elle être ignorée dans la capitale de l’art ? De temps en temps, l’astrologue levait son regard clair et perçant sur l’ambassadeur, qu’il trouvait absorbé, les yeux fixes et en proie à une anxiété indéfinissable.

Mais si l’astrologue avait aperçu en ce moment lord Drummond, le seigneur qui l’avait amené, le sourire d’extase qu’il eût vu éclater sur son visage l’aurait intrigué bien davantage, s’il ne l’eût éclairé un peu.

Quand l’admirable voix se tut, madame la duchesse de Berry donna le signal des applaudissements et des bravos, qui ruisselèrent de toutes les mains et de toutes les bouches.

Puis, il se fit un profond silence, comme si l’émotion du chant pesait encore sur les poitrines oppressées. La douleur de Desdemona avait passé dans toutes ces âmes tout à l’heure si frivoles et si heureuses.

La duchesse de Berry voulut rompre ce charme de tristesse qui menaçait d’assombrir sa fête.

– Eh bien ! dit-elle, il me semble qu’on riait beaucoup de ce côté tout à l’heure ? Qu’est-ce donc que disait Nostradamus ?

– Madame, répondit M. de Damas, il disait la bonne aventure.

– Qu’on me l’amène, repartit la duchesse. Je suis curieuse qu’il me dise la mienne.

– Me voici aux ordres de Votre Altesse, dit l’astrologue, qui avait entendu.

La foule s’empressa autour de la duchesse et de l’astrologue, désirant voir comment celui-ci s’en tirerait cette fois. Jusqu’ici, il avait raillé et fait rire ; mais le sexe et le rang de la duchesse lui ôtaient cette ressource, et l’on se demandait comment son esprit résisterait à sa courtoisie.

Mais l’accent et le visage de l’astrologue changèrent subitement, et ce fut d’un ton grave et presque solennel qu’il répondit à la duchesse.

– Madame, dit-il, je n’ai conté à ces messieurs que la bonne aventure de l’histoire. C’est la seule que je sache en vérité, et Votre Altesse Royale le sait aussi bien que moi. Il lui a plu de jouer avec le nom charmant et le souvenir terrible de Marie Stuart. Vous êtes Marie Stuart, madame. Que puis-je ajouter ? Si je dis à Votre Altesse Royale que cette fête de fiançailles ne précède que des calamités, que Marie Stuart n’a pas longtemps à demeurer en ce doux pays de France, et qu’elle traversera bientôt l’Océan pour ne plus revenir, je dirai seulement à Votre Altesse ce qu’elle ne peut ignorer.

Un pénible embarras se peignit sur quelques visages.

La duchesse de Berry n’était pas d’une famille si peu habituée aux exils que ce rapprochement de son avenir avec le passé dont elle portait le costume ne lui fût intérieurement douloureux. Elle s’efforça de rire. Mais le ton du devin avait été froid et sinistre, et ce ne fut pas sans un effort qu’elle reprit :

– Voilà des présages peu gais. N’en avez-vous pas de moins ténébreux pour mon jeune fiancé ?

– Pour monseigneur le duc de Chartres ? pour monseigneur le Dauphin, veux-je dire ? demanda Nostradamus.

Le jeune prince tendit gaiement la main.

– Je t’en prie, Nostradamus, ne me fais point mourir comme François II que je représente, de quelque affreux trou à la tête, en dépit de la science de ton ami Ambroise Paré, à moins que ce ne soit sur un champ de bataille, auquel cas ta prédiction serait la très bien venue.

– Je n’interroge pas la mort, dit l’astrologue, je n’interroge que la vie. Je ne me vante pas de prédire, mais de savoir. Or, je répète à Monseigneur ce que j’ai dit à Madame ; regardez votre costume. Comme elle est Marie Stuart, vous êtes le dauphin. Avez-vous choisi ou subi ce rôle ? Le fait est que vous le jouez. Monseigneur, votre costume sait que je parle à un hériter de la couronne de France.

– À un hériter bien lointain, reprit avec insouciance le fils aîné du duc d’Orléans ; et Dieu prête longue vie à mes trois bien-aimés cousins !

– Je parle à l’héritier direct de la couronne, à un fils aîné de roi, insista impérieusement Nostradamus.

Une ombre passa sur le front de madame la duchesse de Berry.

Quelque insignifiante que fût une prophétie de bal masqué, les paroles du devin répondaient à plus d’une secrète pensée. La sourde opposition que faisait le duc d’Orléans à la politique de la Restauration n’avait pas été sans inquiéter plus d’une fois la branche aînée, et les Tuileries s’étaient souvent défiées du Palais-Royal.

La duchesse de Berry voulut secouer ces idées et essayer de mystifier celui qui n’était peut-être au fond qu’un mystificateur.

– Ce n’est pas Nostradamus qui a répondu ces deux fois, dit-elle, c’est le costume. Au tour de Nostradamus maintenant. Voici M. l’ambassadeur de Prusse, qui ne nous est arrivé que depuis peu de jours, qui ne joue pas de rôle et qui ne représente que lui.

Elle fit un signe gracieux d’intelligence à l’ambassadeur, et reprit :

– Nostradamus pourrait-il nous révéler, non pas l’avenir, qu’on peut accuser de ce qu’on veut, et qui n’est pas là pour réclamer, mais le passé de M. l’ambassadeur ? Il va sans dire que nous exceptons les choses qui pourraient compromettre quelqu’un, et que Nostradamus demandera l’autorisation de M. l’ambassadeur.

L’ambassadeur, qui était près de l’estrade, peut-être pour être près de l’astrologue, s’inclina en signe d’assentiment. Nostradamus le regarda fixement.

– Non, madame, dit-il, je n’aurai pas la cruauté de rappeler à M. le comte Julius d’Eberbach l’atroce douleur qui est dans son passé. Tout magicien que Votre Altesse Royale me suppose, je ne puis et ne veux pas évoquer de l’abîme les fantômes.

– Assez, monsieur ! s’écria Julius, pâlissant.

– Vous voyez, madame, reprit l’astrologue, que c’est M. le comte qui me défend de continuer et que ce n’est pas ma science qui est en défaut.

La duchesse ne put retenir un mouvement de dépit. Frappée malgré elle par les deux prédictions que Nostradamus avait faites à elle et au duc de Chartres, elle eût voulu le prendre en faute et le convaincre de mensonge. Mais le trouble subit de l’ambassadeur de Prusse démontrait que le devin avait touché à quelque secret terrible, et la superstition de tous les cœurs de femme faisait craindre à la duchesse que celui qui voyait si bien dans les ténèbres du passé ne vît aussi dans les ténèbres de l’avenir.

Elle essaya encore une fois de dérouter sa sagacité.

– Grand prophète des faits accomplis, dit-elle, me permettez-vous d’avouer que vous ne m’avez pas entièrement persuadée ? M. l’ambassadeur de Prusse est un personnage éminent, et les existences supérieures sont naturellement en vue ; il n’y a pas une bien grande magie à connaître quelque événement qui a pu lui arriver. Tout le monde peut savoir ce qu’est devenu le comte d’Eberbach. Vous voyez sa figure, alors vous racontez sa vie. Pour croire à votre astrologie, je demande que vous deviniez quelqu’un que personne ici ne connaisse et que vous ne voyiez pas.

– Il sera difficile, madame, objecta Nostradamus, de trouver dans cette compagnie illustre quelqu’un que personne ne connaisse.

– Il y a quelqu’un, répondit la duchesse, dont la voix sublime intriguait tout le monde, tout à l’heure, voulez-vous que je la fasse venir ?

– Oh ! oui, s’écria Nostradamus avec un tremblement dans la voix.

– Oh ! oui, répéta instinctivement Julius.

– Seulement, ajouta madame la duchesse de Berry, comme, tout étrangère qu’elle est encore en France, vous pouvez avoir voyagé et la connaître, elle viendra masquée. Un devin qui n’est pas embarrassé de regarder à travers les impénétrables murailles de l’avenir ne sera pas, sans doute, gêné d’un morceau de satin.

– Masquée ou non, qu’elle vienne ! répondit précipitamment l’astrologue.

La duchesse fit un signe à un des ordonnateurs du bal, qui disparut. Une minute après, il revenait amenant la cantatrice.

Elle était masquée.

C’était une femme de taille souple, élégante et superbe. Elle portait un domino vénitien qui s’accordait à merveille avec ce qu’on voyait de son menton et de son cou dorés évidemment par le soleil d’Italie. Son cou fier et droit était chargé d’une abondance titanesque de cheveux châtains parmi lesquels ressortaient quelques boucles blondes encore.

Pourquoi, à l’aspect de cette femme, l’astrologue et Julius se sentirent de nouveau tous deux le cœur serré, c’est ce que ni l’un ni l’autre n’aurait pu dire.

– Venez, madame, que nous vous remerciions, dit la duchesse à la cantatrice.

Et, pendant quelques minutes, ce fut une explosion d’éloges qui rendit à la chanteuse, en enthousiasme, ce qu’elle avait donné à la fête en émotion. Pour elle, elle saluait avec une grâce fière et charmante ; mais elle ne dit pas un mot.

La duchesse se retourna vers l’astrologue.

– Eh bien ! messire Nostradamus, dit-elle, nous vous avons laissé le temps de regarder madame, et vous en avez profité, ajouta-t-elle en voyant que l’astrologue fixait des yeux avides sur la cantatrice. Après une investigation si scrupuleuse, vous allez sans doute pouvoir nous dire qui est madame ?

Nostradamus semblait ne pas entendre la duchesse ; il regardait encore la chanteuse.

– Voyons, recommença la duchesse de Berry, un devin comme vous ne doit pas avoir besoin d’un siècle. Oui ou non, connaissez-vous madame ?

Nostradamus se retourna enfin.

– Votre Altesse Royale, dit-il, aura le dernier mot avec ma pénétration comme avec toute chose. Je ne reconnais pas madame.

– Ah ! vous vous avouez vaincu ! s’écria la duchesse de Berry, comme ayant un poids de moins sur la pensée.

Et, après un silence :

– Eh bien ! puisque la sorcellerie est morte, vive le bal ! Madame, encore une fois, soyez remerciée. Messieurs, il me semble que je vois là-bas de jolies femmes qui ne dansent pas.

Et aussitôt, pour ramener l’entrain, elle prit en riant le bras qui s’offrait à elle, et se rejeta dans le tourbillon de la danse, plus vive et plus gaie que jamais.

Dès lors, il n’y eut plus que valse, musique et joie. La fête redoublait d’ardeur à mesure que le jour approchait, comme une bougie qui flamboie largement au moment de s’éteindre.

La cantatrice s’était tout à coup perdue dans le courant de la foule.

L’astrologue eut l’air de la chercher pendant quelques minutes, puis il demeura quelque temps immobile et pensif à l’écart.

Il s’approcha ensuite d’un des maîtres des cérémonies.

– Il n’y aura plus de chant ? demanda-t-il.

– Non, monsieur, répondit le maître des cérémonies.

– Et cette chanteuse qui a chanté la romance du Saule ?

– Elle est partie.

– Merci.

Il se mêla de nouveau à l’élégante cohue.

À un moment où il passa devant l’ambassadeur de Prusse, celui-ci se pencha à l’oreille d’un jeune homme qui l’avait accompagné.

– Lothario, vous voyez bien cet homme en costume d’astrologue ? Ne le perdez pas du regard un seul instant, et quand il partira, vous prendrez une de vos voitures et vous suivrez la sienne. Vous me direz demain où il loge.

– Ce sera fait, Excellence, répondit respectueusement Lothario. Comptez absolument sur moi. Mais Votre Excellence se fatigue ; elle devrait rentrer.

– Oui, Lothario, je rentre ; mais va, mon pauvre enfant, soit tranquille, je n’ai plus rien à fatiguer ni à user en moi, sinon ma peine.

III

Le maison de Ménilmontant

Lothario avait alors environ vingt-trois ou vingt-quatre ans. L’enfant rose et blond que nos lecteurs se souviennent peut-être d’avoir vu au commencement de cette histoire, épelant l’alphabet sur les genoux de Christiane, ou admirant avec des tempêtes de joie la prodigieuse Chasse au Porc de Samuel Gelb, était devenu un noble et charmant jeune homme qui avait à la fois dans ses yeux souriants et résolus la vivacité du Français et la douceur de l’Allemand.

À l’empressement avec lequel il avait obéi à la recommandation du comte d’Eberbach, et au signe tout ensemble affectueux et respectueux qu’il lui avait fait en partant, il était facile de voir qu’il y avait entre Julius et Lothario d’autres rapports que ceux d’ambassadeur à secrétaire. On eût dit plutôt un père et un fils.

De fait, ils étaient l’un à l’autre toute leur famille. Quand nous avons fait connaissance avec Lothario, il était déjà orphelin de père et de mère ; puis son grand-père, le pasteur, était mort ; enfin, la mort de sa tante Christiane l’avait laissé absolument seul au monde. La vie de Julius n’était pas moins déserte. Sa femme n’avait pas tardé à rejoindre son petit Wilhelm, et il y avait, en 1829, un an que son père avait rejoint Christiane. Julius n’avait donc plus de parenté qu’en Lothario et Lothario qu’en Julius, et ils se serraient étroitement l’un contre l’autre pour ne pas voir le grand vide que la mort avait fait entre eux.

Ce fut donc avec un soin scrupuleux et comme pour obéir, plus qu’à l’ordre, à la prière d’un supérieur et d’un ami, que Lothario suivit des yeux sans jamais le perdre dans la foule l’homme sur lequel le comte d’Eberbach l’avait chargé de veiller.

Il le vit, après le départ du comte, s’approcher de lord Drummond, et échanger avec lui quelques paroles. Mais Lothario, de loin, ne pouvait et n’eût point voulu, d’ailleurs, les entendre.

L’astrologue disait à lord Drummond :

– Voici le beau moment du bal, celui où l’on oublie ; où l’on oublie même la joie, où l’on oublie même la douleur.

– Race oublieuse et légère ! en effet, murmura lord Drummond d’un ton de mauvaise humeur. Comme dans l’ivresse, ils n’ont même pas conscience du bonheur. Demandez-leur seulement s’ils se souviennent de ce merveilleux chant de tout à l’heure.

– Il vous a frappé aussi ! dit vivement l’astrologue.

Lord Drummond ne répondit à cette exclamation que par un sourire.

– Il a été bien court ! reprit Nostradamus.

– Bien court et bien long ! une extase et une torture ! s’écria lord Drummond. Ah ! si tout autre que Madame eût demandé qu’elle chantât, elle n’aurait point chanté, certes !

L’astrologue était sans doute au fait des excentriques coutumes de son noble ami, car il ne parut point s’étonner de la bizarre contradiction que renfermaient ses paroles. Il demanda seulement :

– Vous connaissez cette cantatrice, milord ?

– Je la connais.

– Oh ! un mot, de grâce. Depuis deux ans, depuis votre séjour dans l’Inde, j’ai perdu de vue Votre Seigneurie. Y a-t-il longtemps que vous connaissez cette femme ? Connaissez-vous sa famille ? De quel pays est-elle ?

Lord Drummond regarda fixement celui qui lui faisait ces questions impatientes et rapides, et répondit lentement :

– Il y a dix-huit mois que je connais la signora Olympia. Mon père a connu son père, un pauvre diable de bohémien. Quant à son origine, je ne vous crois pas assez étranger au monde des arts pour avoir besoin de vous dire qu’Olympia est italienne.

Il eût fallu en effet n’avoir jamais ouvert un journal ou n’avoir jamais causé dans un salon, pour n’avoir pas entendu parler de la célèbre prima donna qui avait fait les beaux jours de la Scala et de San Carlo, et qui avait créé plus d’un rôle dans les plus beaux opéras de Rossini, mais qui, soit patriotisme, soit caprice, n’avait jamais voulu chanter qu’en Italie et sur les théâtres italiens.

– Ah ! c’est la diva Olympia, répéta après lord Drummond le devin en défaut. Voilà qui est vraisemblable en effet.

Il se prit à sourire et dit, comme à lui-même :

– N’importe ! la vie a de singulières hallucinations.

– La fête m’ennuie maintenant dans ce que vous appelez son oubli, reprit lord Drummond. D’ailleurs, il va tout à l’heure faire jour. Je vais rentrer. Restez-vous ?

– Non, dit Nostradamus, je suivrai Votre Seigneurie. Le bal n’a plus pour moi d’intérêt.

Ils se dirigèrent vers le premier salon. Lothario les suivit. Ils firent demander leur voiture par un valet. Lothario rappela le valet pour demander en même temps la sienne.

Dans l’encombrement d’équipages qui obstruait la grande cour des Tuileries, dix minutes se passèrent avant que les deux voitures fussent avancées.

– Si vous le souhaitez, mon ami, dit pendant ce temps lord Drummond à Nostradamus, je vous ferai un de ces jours dîner avec Olympia, mais à une condition.

– Laquelle, mylord ?

– C’est que vous ne me demanderez pas de la prier de chanter.

En ce moment, le valet appela successivement :

– Les gens de lord Drummond.

– Les gens du baron d’Ehrenstein.

Lord Drummond et l’astrologue descendirent ensemble le grand escalier, suivis à dix pas par Lothario. Ils montèrent dans la voiture, après laquelle s’avança celle de Lothario.

Lothario, à l’instant où le valet de pied fermait la portière, lui dit tout bas un mot que le valet de pied alla répéter au cocher.

Sa voiture s’élança derrière celle de lord Drummond.

Il faisait encore nuit ; mais déjà des taches blanchâtres se plaquaient par endroits dans le ciel gris. L’aube commençait à hasarder quelques lueurs pâles. L’air était tiède, et l’on y sentait des bouffées molles qui ressemblaient à des avances du printemps.

Une foule immense, hâve, déguenillée, se pressait aux guichets et aux grilles, criante antithèse de la misère et de la faim devant le plaisir et le superflu. À chaque voiture qui sortait, pleine de dorures, de perles et de sourires, c’étaient des exclamations d’admiration amère et de raillerie envieuse, et la comparaison de ce luxe et de cette splendeur des uns avec le dénuement des autres allait ajouter une rage de plus à la haine sourde de ceux qui n’ont pas de pain sur leur table ni de couverture sur leur grabat.

Chose étrange, que tous les soulèvements populaires viennent à la suite de quelque fête célèbre, et que la révolution de 1830 ait eu pour préface le bal de la duchesse de Berry aux Tuileries, comme la révolution de 1848 a eu pour préface le bal du duc de Montpensier à Vincennes !

La voiture de lord Drummond sortit par la rue de Rivoli, et gagna par la place Vendôme la rue de la Ferme-des-Mathurins.

Dans cette rue, elle s’arrêta devant la porte d’un hôtel d’ample et princière apparence.

Le cocher de Lothario s’était arrêté à distance. Lothario mit la tête à la portière et vit descendre lord Drummond.

Mais l’astrologue ne descendit pas.

La voiture du devin se remit en route, gagna les boulevards, les suivit jusqu’au faubourg Ménilmontant, et s’engagea dans le faubourg. Elle sortit de la barrière, dépassa les premières maisons, et arriva au bas de la rude montée.

Lothario craignit que, dans ce silence des voitures au pas, sa poursuite ne fût remarquée de l’inconnu. Il mit pied à terre, ordonna à son cocher de ne le suivre que de très loin, et, s’enveloppant de son manteau, marcha sur les traces de l’inconnu.

Au haut de la colline, la voiture tourna à gauche et entra dans une ruelle déserte.

Les chevaux reprirent le trot et allèrent jusqu’à une maison isolée dont le jardin était séparé de la rue par une terrasse ombragée d’un berceau de vigne. De là, comme aucune maison en face ne gênait le regard, on pouvait voir, non seulement la rue et les passants, mais cette glorieuse vallée qui s’appelle Paris.

À dix pas du sol, une balustrade en pierre garnie de grands vases à fleurs devait faire l’été, de cette terrasse, une haie de verdure et de parfums.

Au bruit de la voiture, quelqu’un s’avança précipitamment sur la terrasse, et, à la clarté du matin qui commençait à jaillir de l’horizon, Lothario, qui avait ralenti son pas, vit tout à coup une ravissante tête de jeune fille se pencher à la balustrade.

La vue de cette jeune fille fit à Lothario une impression singulière. Dès qu’il l’eut aperçue, il ne vit plus qu’elle. Il était venu pour l’astrologue ; mais l’astrologue, le bal des Tuileries, l’ambassadeur de Prusse, le monde, en une seconde, rien de tout cela n’exista plus pour lui.

Ce ne fut pas seulement à cause de la beauté de la jeune fille. Si elle était belle ! c’est ce que les mots ne sauraient dire. Seize ans, plus fraîche que la rosée, plus lumineuse que le premier rayon, plus jeune que l’aube, il semblait à Lothario que c’était elle qui éclairait le ciel, et que la nuit l’avait attendue pour effacer ses étoiles. Le beau et fier jeune homme se sentit brusquement au cœur une douleur immense, comme à l’aspect d’un idéal impossible à atteindre et trop haut pour une misérable créature mortelle comme lui.

Mais, en même temps, il éprouva, nous le répétons, une émotion étrange. Cette jeune fille, il ne l’avait jamais vue, il ne l’avait même jamais rêvée ; et cependant il lui semblait qu’il la connaissait, et depuis longtemps, depuis qu’il était au monde.

Ce n’était pourtant pas la révélation visible de ce type antérieur et de ce pressentiment inné que tout grand cœur porte en soi. Ce n’était pas sa chimère jusqu’alors innommée et indistincte, qui se réalisait et qui se faisait vivante par la bonté de Dieu. Non, il y avait plus de réalité que cela dans ses souvenirs ou dans ses pressentiments. Cette jeune fille inconnue, encore une fois, il la reconnaissait ; il y avait plus, il l’avait aimée.

La vision ne dura qu’une seconde, mais, en cette seconde, Lothario vécut plus que dans toute sa vie.

L’astrologue était descendu de voiture. La jeune fille, en le reconnaissant, avait joyeusement et naïvement battu des mains, elle était venue lui ouvrir, tous deux étaient entrés dans la maison, la porte s’était refermée, et la voiture était repartie, que Lothario était encore dans la rue, immobile, les yeux cloués sur la place où la rayonnante enfant lui était apparue, et comme foudroyé par cet éclair de grâce, de lumière, de pureté.

Enfin, il s’aperçut qu’elle était partie.

– Oh ! oui, dit-il, je vais noter où il loge.

Et, croyant seulement obéir aux prescriptions du comte d’Eberbach, il écrivit le nom de la rue et le numéro de la maison.

Puis il dit du regard adieu, ou plutôt au revoir à la maison, à la terrasse, à la porte, regagna sa voiture, et reprit le chemin de Paris.

Cependant la jeune fille, qui n’avait pas même aperçu le promeneur matinal, entraînait vivement celui dont Lothario était déjà jaloux dans son cœur vers une petite maison de modeste apparence, mais jolie et coquette. La façade, en briques rouges, que variaient des volets verts foncés, s’égayait d’un lierre touffu.

L’astrologue, précédé de la jeune fille, monta un perron de quelques marches, et, un moment après, elle le faisait asseoir auprès d’un large feu flambant dans un salon très simplement, mais très gracieusement arrangé.

– Chauffez-vous bien, ami, dit-elle, pendant que je vais vous regarder à mon aise. Que vous êtes bon d’avoir cédé à mon caprice d’enfant, et d’être venu dans votre costume pour que je puisse le voir ! Il est sévère et superbe. Il vous sied à merveille. Levez-vous donc un peu.

L’astrologue se leva en souriant.

– Merci, dit-elle. Ce costume semble fait pour votre haute taille. Cette grande barbe blanche et ces cheveux d’argent donnent à votre gravité, dont j’ai un peu peur parfois, je ne sais quelle douceur. Vous ressemblez ainsi à l’image que je me fais d’un père.

– Je ne veux pas ! s’écria l’astrologue.

Le regard ravi dont il couvait l’enfant s’éteignit brusquement en un pli sombre qui lui courut sur le front, et, d’un geste prompt et presque violent, il arracha sa barbe et ses cheveux postiches.

La jeune fille avait raison : ses cheveux noirs le faisaient plus jeune, mais le faisaient plus dur, et il y avait dans le visage de cet homme quelque chose d’impérieux et d’implacable qui pouvait effaroucher plus qu’une enfant.

La jeune fille secoua gentiment la tête.

– Pourquoi voulez-vous ne pas être mon père ? dit-elle. Vous ne voulez donc pas que j’en aie un ? Voulez-vous que je sois toute ma vie orpheline et sans père ni mère ? Et vous, vous ne voulez pas que je vous aime ?

– Moi ! ne pas vouloir que vous m’aimiez ! s’écria l’astrologue, dont les yeux prirent une étrange expression de tendresse passionnée.

– Eh bien ! si vous voulez que je vous aime, comment vous aimerais-je mieux qu’étant votre fille ? Est-ce qu’il existe au monde une affection plus entière et plus douce que la reconnaissance filiale ? Moi, je ne rêve rien au-delà.

– Vous êtes une pure et sublime créature, Frédérique ! Et vous m’aimez, n’est-ce pas ?

– De tout mon cœur, répondit-elle avec effusion.

Mais elle ne s’élança pas vers lui, et lui n’effleura même pas son front de ses lèvres.

Il se rassit devant le feu, et elle prit place à côté de lui sur un tabouret.

– Avez-vous faim ? demanda-t-elle.

Il fit signe que non. Elle reprit :

– Vous devez plutôt être fatigué ! Voulez-vous dormir ? Voulez-vous que j’appelle madame Trichter, si vous avez besoin de quelque chose ? Maintenant que je vous ai vu, n’allez-vous pas vous débarrasser de ce costume ? C’était magnifique cette fête, hein ?

– Vous auriez voulu y venir, peut-être, Frédérique ?

– Peut-être, dit-elle ; j’ai encore si peu vu ! Mais je sais bien que c’était impossible. Et j’en ai très bien pris mon parti, soyez tranquille.

– C’est vrai, pauvre enfant, que vous n’avez guère eu, jusqu’ici, de fêtes et de plaisirs ! Voyons, Frédérique, ajouta-t-il en la regardant fixement, parlez-moi en toute sincérité ; ne désirez-vous rien ?

– Mon Dieu, répondit-elle, rien et tout. Je voudrais avoir une famille, pour aimer plus ; être riche, pour donner plus ! être savante, pour comprendre plus. Mais, orpheline, pauvre et simple comme je suis, je suis heureuse.

– Frédérique, dit l’astrologue, je veux, moi, que vous ne désiriez rien ; je veux qu’il n’y ait rien et personne au-dessus de vous, et cela sera, je vous en réponds. Oh ! pour satisfaire le moindre de vos vœux, je remuerai le monde. Vous êtes ma croyance, ma force, ma vertu. Vous êtes la seule créature humaine que j’aie jamais respectée. Vous avez développé en moi, qui n’avais que la grandeur du mépris, quelque chose d’étrange et de supérieur. Je vous aime et je crois en vous comme d’autres croient en Dieu.

– Oh ! ne me parlez pas ainsi de Dieu ! dit-elle avec une geste de prière.

– Pourquoi ? reprit-il. Parce qu’au lieu de l’adorer comme les prêtres, dans le vide ou dans de puérils symboles, je l’adore dans son expression la plus précieuse ? Parce qu’en voyant une âme qui est la perfection et l’idéal même, je n’aspire à rien au-dessus ? Parce que partout où je vois beauté, pureté, amour, j’y crois voir Dieu ?

– Pardonnez-moi, ami, dit Frédérique. Mais ce n’est pas de cette façon qu’on m’a enseigné la religion.

– C’est-à-dire, reprit l’astrologue avec un accent qui avait un peu d’amertume, qu’entre la croyance d’une vieille gouvernante superstitieuse comme madame Trichter et celle d’un homme qui a passé sa vie à penser et à chercher, vous choisissez la foi de la croyante stupide.

– Je ne choisis pas, répliqua-t-elle simplement. J’obéis aux instincts que Dieu m’envoie. Vous êtes forts, vous n’avez pas peur de croire au génie et à la liberté de l’homme. Mais moi, humble cœur que je suis, comment me passerais-je de Dieu ?

L’astrologue se leva.

– Mon enfant, dit-il avec douceur, vous êtes libre, croyez ce que vous voudrez ; je vous prends à témoin que je ne vous ai jamais imposé ni une croyance ni un sentiment. Mais, sachez-le bien aussi, s’écria-t-il avec énergie, tant que je serai là, vous n’aurez besoin de personne ni au monde ni au ciel. Vous m’aurez.

Et, comme elle le regardait, sans doute étonnée d’un blasphème dont elle ne comprenait ni l’impiété ni la grandeur :

– Enfant, reprit-il, vous voyez un homme qui, avant d’être chargé de votre destinée, a déjà fait et entrepris bien des choses ; mais à présent qu’il ne s’agit plus de moi seulement, je sens mon énergie centuplée. Oh ! oui, je veux que vous soyez heureuse. Et quand j’ai un but, je marche jusqu’à ce que j’y arrive. J’ai l’air d’avoir perdu ma vie puisque, à près de quarante ans, je n’ai ni fortune ni position. Mais rassurez-vous, les fondements sont jetés, l’édifice va bientôt surgir de terre. J’ai amassé des trésors dont je vous enrichirai. J’ai bien travaillé, allez ! Pour vous, je ferai tout. Vous verrez ce que c’est que d’avoir pour soi une souveraine volonté qui croit à la souveraineté de l’homme. Je n’ai jamais eu de petits scrupules, mais autrefois j’avais encore de misérables susceptibilités d’amour-propre, une vanité puérile, une raideur inepte ! Pour vous, je sacrifierai tout, à commencer par mon orgueil. Je ramperai s’il le faut, oui, moi ! et je me sens capable de ramasser votre bonheur dans ma honte.

– Oh ! dit Frédérique, presque effrayée de ce dévouement.

– Aujourd’hui même, poursuivit-il, je poserai la pierre angulaire de votre fortune. J’attends la désignation d’un rendez-vous décisif...

Il contempla un moment Frédérique avec une expression de tendresse inexprimable.

– Oh ! vous aurez tout, dit-il.

Puis, comme s’il craignait d’en trop dire :

– Mais j’ai besoin de prendre quelques instants de repos. Madame Dorothée ! appela-t-il.

Une femme d’une cinquantaine d’années, à l’air simple, doux et digne, entra.

– Madame Trichter, lui dit-il, un étranger se présentera dans la journée et demandera à parler au maître de la maison. Vous viendrez sur-le-champ m’avertir. À bientôt, Frédérique.

Il serra la main de la jeune fille et sortit, la laissant rêveuse.

Vers midi, madame Trichter vint frapper à la porte de sa chambre et le prévenir que quelqu’un demandait, en effet, le maître de la maison.

Il se hâta de descendre au salon, où l’on avait fait entrer le visiteur ; mais, à la vue de celui qui l’attendait, il eut un mouvement de désappointement.

Il ne le reconnaissait pas.

C’était Lothario.

Lothario, qui reconnut, lui, l’astrologue, s’inclina et lui remit une lettre en silence.

Pendant qu’il la lisait, Lothario fixait les yeux sur la porte, espérant à chaque instant que l’apparition matinale allait de nouveau luire à ses yeux. Mais il attendit en vain. Son espérance ne fut pas réalisée.

Cependant l’astrologue de la nuit achevait de lire.

– C’est bien, monsieur, dit-il à Lothario avec un indéfinissable sourire. Demain matin, à l’ambassade de Prusse ; j’y serai.

Lothario, selon ses instructions, salua et sortit.

Une heure après, un autre visiteur se présenta.

– Ah ! enfin, s’écria le maître de la maison, reconnaissant cette fois celui qu’il attendait.

L’homme lui dit seulement ces mots :

– C’est pour ce soir à onze heures. On compte sur vous, Samuel Gelb.

IV

L’envoyé du Conseil-Suprême

Il était onze heures et demi, lorsque Samuel Gelb frappa à la porte d’une maison de la rue Servandoni, derrière Saint-Sulpice.

Le rendez-vous lui avait été indiqué pour onze heures précises ; mais Samuel s’était mis exprès un peu en retard, ne voulant pas attendre, ou, qui sait ? voulant être attendu.

La maison où il frappait n’avait dans son extérieur rien de particulier qui la dénonçât à l’attention : c’était, comme toutes ses voisines, une maison silencieuse, retirée, indifférente à la rue et morte au bruit.

La porte s’entrouvrit. Samuel se glissa et la referma vite. Il murmurait à part lui :

– J’entre comme un voleur ; je puis sortir plus qu’un roi.

Le portier sortit de sa loge et l’arrêta.

– Qui demandez-vous ?

– Ceux qui ont monté quarante-deux marches, répondit Samuel.

Le portier rentra dans sa loge et parut satisfait de cette bizarre réponse. Ce ne devait pas être un portier !

Samuel traversa un couloir, prit un couloir à droite, et monta un premier étage de vingt et une marches.

Là, un homme s’approcha de lui.

– France ?... lui dit-il à l’oreille.

– Et Allemagne, répondit Samuel tout bas.

L’homme s’écarta, et Samuel monta encore vingt et une marches.

Il y avait devant lui une porte. Il l’ouvrit et entra dans une sorte d’antichambre où un autre homme vint à lui.

– Les peuples ?... dit l’homme à voix basse.

– Sont les rois, acheva Samuel.

Samuel fut alors introduit dans une salle très simplement meublée.

Il n’y avait profusion que de tapisseries. Murs, planchers, fenêtres, plafond, tout était tendu et couvert d’épaisses étoffes, destinées évidemment à éteindre le bruit et à emprisonner les voix. Il va sans dire que les portes étaient doubles et que les volets étaient clos.

Ni lampes ni bougies. La salle n’était éclairée que par le feu de la cheminée, dont les grands reflets vacillants semblaient, par moments, faire vivre et remuer les figures des tapisseries.

Six hommes étaient assis, attendant Samuel.

Cinq avaient le visage découvert, le sixième était masqué ; et, comme si son masque ne suffisait pas encore à le cacher, il se tenait, enveloppé d’un long manteau, dans un angle où la lueur du foyer ne pouvait l’atteindre.

Les fauteuils des assistants étaient tournés du côté de l’homme masqué, comme vers le président naturel de l’assemblée.

À l’entrée de Samuel, tous se levèrent, excepté l’homme masqué.

Quand Samuel eut salué, son regard alla droit à l’étranger.

C’est à lui qu’il allait avoir affaire. C’était avec lui qu’il allait lutter.

– Vous êtes, lui dit-il, le membre du Conseil-Suprême qui nous fait l’honneur d’assister à notre séance ?

L’homme masqué fit signe que oui. Samuel eut une expression de joie et d’amertume. Il prit place à côté des autres, et reprit :

– Notre hôte a sans doute ses lettres de crédit.

Sans prononcer un mot, l’homme masqué lui tendit d’une main gantée de noir une lettre cachetée.

Samuel s’approcha de la flamme et examina le cachet.

– Oui, dit-il, c’est bien le sceau du conseil.

Il rompit l’enveloppe et déploya la lettre.