El sabueso de los Baskerville (Traducido) E-Book

A. Conan Doyle

• Herausgeber: David De Angelis
• Kategorie: Gesellschafts- und Liebesromane
• Sprache: Spanisch

Veröffentlichungsjahr: 2024

Beschreibung

Niebla, páramos, un perro maldito con fuego infernal en los ojos, una muerte incomprensible: el escenario perfecto para Sherlock Holmes y el siempre presente Watson. Una novela que mantiene al lector prisionero en un espacio narrativo a medio camino entre la novela policíaca y el terror. La muerte en cuestión es la de Sir Charles Baskerville, el último ocupante de Baskerville Hall: ¿será cierta la leyenda que habla de un sabueso del inframundo, un sabueso demoníaco que acecha a la familia Baskerville? Un mecanismo de relojería perfecto, un auténtico manual de investigación. Y, por último, el manifiesto de la lógica acerada del detective más famoso de la literatura universal.

Leseprobe

EL SABUESO DE LOS BASKERVILLE

Otra aventura de Sherlock Holmes

Conan Doyle

Traducción y edición 2024 de David De Angelis

Todos los derechos reservados

Contenido

Capítulo 1

Sr. Sherlock Holmes

Capítulo 2

La maldición de los Baskerville

Capítulo 3

El problema

Capítulo 4

Sir Henry Baskerville

Capítulo 5

Tres hilos rotos

Capítulo 6

Sala Baskerville

Capítulo 7

Los Stapleton de Merripit House

Capítulo 8

Primer informe del Dr. Watson

Capítulo 9

La luz sobre el páramo [Segundo informe del Dr. Watson]

Capítulo 10

Extracto del Diario del Dr. Watson

Capítulo XI

El hombre de Tor

Capítulo 12

Muerte en el páramo

Capítulo 13

Arreglar las redes

Capítulo 14

El sabueso de los Baskerville

Capítulo 15

Una retrospección

Capítulo 1. El Sr. Sherlock Holmes

El señor Sherlock Holmes, que solía llegar muy tarde por las mañanas, salvo en aquellas ocasiones no infrecuentes en que pasaba la noche en vela, estaba sentado a la mesa del desayuno. Me puse de pie sobre la alfombra de la chimenea y cogí el bastón que nuestro visitante se había dejado la noche anterior. Era un trozo de madera fino y grueso, de cabeza bulbosa, del tipo que se conoce como "abogado de Penang". Justo debajo de la cabeza había una ancha banda de plata de casi dos centímetros de ancho. "A James Mortimer, M.R.C.S., de sus amigos del C.C.H.", estaba grabado en ella, con la fecha "1884". Era un bastón como el que solía llevar el médico de familia a la antigua usanza: digno, sólido y tranquilizador.

"Bueno, Watson, ¿qué opinas?"

Holmes estaba sentado de espaldas a mí, y yo no le había dado ninguna señal de mi ocupación.

"¿Cómo sabías lo que estaba haciendo? Creo que tienes ojos en la nuca".

"Tengo, al menos, una cafetera bien pulida y bañada en plata delante de mí", dijo. "Pero, dígame, Watson, ¿qué opina del bastón de nuestro visitante? Puesto que hemos tenido la mala suerte de no verle y no tenemos ni idea de su misión, este recuerdo accidental adquiere importancia. Déjeme oírle reconstruir al hombre examinándolo".

"Creo", dije yo, siguiendo en lo posible los métodos de mi compañero, "que el doctor Mortimer es un anciano médico de éxito, bien estimado desde que quienes le conocen le dan esta muestra de su aprecio."

"¡Bien!" dijo Holmes. "¡Excelente!"

"Creo también que la probabilidad está a favor de que sea un practicante de campo que hace gran parte de sus visitas a pie".

"¿Por qué?"

"Porque este bastón, aunque originalmente muy bonito, ha sufrido tantos golpes que me cuesta imaginar a un practicante de la ciudad llevándolo. La virola de hierro grueso está desgastada, por lo que es evidente que ha caminado mucho con él."

"¡Perfectamente!" dijo Holmes.

"Y también están los 'amigos del C.C.H.' Supongo que se trata de la Caza de Algo, la caza local a cuyos miembros posiblemente ha dado alguna ayuda quirúrgica, y que le ha hecho una pequeña presentación a cambio".

"Realmente, Watson, usted se supera a sí mismo -dijo Holmes, echando hacia atrás su silla y encendiendo un cigarrillo-. "Me veo obligado a decir que en todos los relatos que ha tenido la amabilidad de hacer sobre mis pequeños logros ha infravalorado habitualmente sus propias capacidades. Puede que usted mismo no sea luminoso, pero es un conductor de luz. Algunas personas, sin poseer genio, tienen un notable poder para estimularlo. Confieso, mi querido amigo, que estoy muy en deuda con usted".

Nunca me lo había dicho antes, y debo admitir que sus palabras me produjeron un vivo placer, porque a menudo me había picado su indiferencia ante mi admiración y los intentos que yo había hecho de dar publicidad a sus métodos. También me enorgullecía pensar que había llegado a dominar su sistema hasta el punto de aplicarlo de un modo que merecía su aprobación. Me quitó el bastón de las manos y lo examinó durante unos minutos a simple vista. Luego, con una expresión de interés, dejó el cigarrillo y, acercando el bastón a la ventana, volvió a examinarlo con una lente convexa.

"Interesante, aunque elemental", dijo mientras volvía a su rincón favorito del sofá. "Ciertamente hay uno o dos indicios en el palo. Nos da la base para varias deducciones".

"¿Se me ha escapado algo?" pregunté con cierta prepotencia. "Confío en que no haya nada importante que se me haya pasado por alto."

"Me temo, mi querido Watson, que la mayoría de sus conclusiones eran erróneas. Cuando dije que usted me estimuló quise decir, para ser franco, que al notar sus falacias fui ocasionalmente guiado hacia la verdad. No es que esté totalmente equivocado en este caso. El hombre es ciertamente un practicante de campo. Y camina mucho".

"Entonces tenía razón".

"Hasta ese punto".

"Pero eso fue todo."

"No, no, mi querido Watson, no todo, ni mucho menos. Yo sugeriría, por ejemplo, que una presentación a un médico es más probable que provenga de un hospital que de una cacería, y que cuando las iniciales 'C.C.' se colocan delante de ese hospital las palabras 'Charing Cross' se sugieren muy naturalmente."

"Puede que tengas razón".

"La probabilidad va en esa dirección. Y si tomamos esto como una hipótesis de trabajo tenemos una base fresca desde la que empezar nuestra construcción de este visitante desconocido."

"Bien, entonces, suponiendo que 'C.C.H.' signifique 'Charing Cross Hospital', ¿qué más deducciones podemos sacar?".

"¿Ninguno se sugiere? Conoces mis métodos. Aplícalos".

"Sólo se me ocurre la conclusión obvia de que el hombre ha ejercido en la ciudad antes de irse al campo".

"Creo que podríamos aventurarnos un poco más lejos. Míralo desde este punto de vista. ¿En qué ocasión sería más probable que se hiciera tal presentación? ¿Cuándo se unirían sus amigos para darle una prenda de su buena voluntad? Obviamente en el momento en que el Dr. Mortimer se retiró del servicio del hospital para iniciar una práctica por sí mismo. Sabemos que ha habido una presentación. Creemos que ha habido un cambio de un hospital de ciudad a una consulta de campo. ¿Es, entonces, estirar demasiado nuestra inferencia decir que la presentación fue con motivo del cambio?"

"Ciertamente parece probable".

"Ahora bien, observará usted que no podía formar parte del personal del hospital, ya que sólo un hombre bien establecido en una consulta londinense podía ocupar un puesto así, y alguien así no se iría al campo. ¿Qué era entonces? Si estaba en el hospital y no formaba parte del personal, sólo podía ser un cirujano o un médico interno, poco más que un estudiante de último curso. Y se fue hace cinco años, la fecha está en el bastón. De modo que su grave médico de familia de mediana edad se desvanece en el aire, mi querido Watson, y aparece un joven de menos de treinta años, amable, poco ambicioso, distraído y poseedor de un perro favorito, que yo describiría aproximadamente como más grande que un terrier y más pequeño que un mastín."

Me reí con incredulidad mientras Sherlock Holmes se recostaba en su sillón y soplaba pequeños y vacilantes anillos de humo hacia el techo.

"En cuanto a esto último, no tengo medios para comprobarlo", dije, "pero al menos no es difícil averiguar algunos detalles sobre la edad y la carrera profesional del hombre". De mi pequeña estantería médica saqué el Directorio Médico y di con el nombre. Había varios Mortimer, pero sólo uno que podía ser nuestro visitante. Leí su ficha en voz alta.

"Mortimer, James, M.R.C.S., 1882, Grimpen, Dartmoor, Devon. House-surgeon, de 1882 a 1884, en el Charing Cross Hospital. Ganador del premio Jackson de Patología Comparada, con un ensayo titulado "¿Es la enfermedad una reversión?". Miembro correspondiente de la Sociedad Sueca de Patología. Autor de 'Some Freaks of Atavism' (Lancet 1882). Progresamos' (Journal of Psychology, marzo de 1883). Oficial médico de las parroquias de Grimpen, Thorsley y High Barrow".

"No se menciona esa cacería local, Watson -dijo Holmes con una sonrisa maliciosa-, sino a un médico rural, como usted ha observado muy astutamente. Creo que mis deducciones están bastante justificadas. En cuanto a los adjetivos, dije, si no recuerdo mal, amable, poco ambicioso y distraído. Según mi experiencia, sólo un hombre afable en este mundo recibe testimonios, sólo uno sin ambiciones abandona una carrera en Londres por el campo, y sólo uno despistado deja su bastón y no su tarjeta de visita después de esperar una hora en su habitación."

"¿Y el perro?"

"Ha tenido la costumbre de llevar este palo detrás de su amo. Al ser un palo pesado, el perro lo ha sujetado fuertemente por el medio, y las marcas de sus dientes son muy claramente visibles. La mandíbula del perro, como se muestra en el espacio entre estas marcas, es demasiado ancha en mi opinión para un terrier y no lo suficientemente ancha para un mastín. Puede haber sido... sí, por Dios, es un spaniel de pelo rizado".

Se había levantado y se paseaba por la habitación mientras hablaba. Ahora se detuvo en el hueco de la ventana. Su voz sonaba tan convencida que levanté la vista, sorprendida.

"Mi querido amigo, ¿cómo puedes estar tan seguro de eso?"

"Por la sencilla razón de que veo al propio perro en el umbral de nuestra puerta, y ahí está el anillo de su dueño. No se mueva, se lo ruego, Watson. Es un hermano suyo de profesión, y su presencia puede serme de ayuda. Ahora es el momento dramático del destino, Watson, cuando oyes un paso en la escalera que entra en tu vida, y no sabes si para bien o para mal. ¿Qué le pide el Dr. James Mortimer, el hombre de ciencia, a Sherlock Holmes, el especialista en crímenes? ¡Adelante!"

El aspecto de nuestro visitante fue una sorpresa para mí, ya que esperaba a un típico médico rural. Era un hombre muy alto y delgado, con una nariz larga como un pico, que sobresalía entre dos ojos agudos y grises, muy juntos y que brillaban intensamente tras unas gafas de montura dorada. Vestía de forma profesional, pero bastante desaliñada, pues su levita estaba sucia y sus pantalones raídos. Aunque joven, su larga espalda ya estaba encorvada y caminaba con la cabeza inclinada hacia delante y un aire general de benevolencia. Al entrar, sus ojos se fijaron en el bastón que Holmes llevaba en la mano, y corrió hacia él con una exclamación de alegría. "Me alegro mucho -dijo-. "No estaba seguro de si lo había dejado aquí o en la oficina naviera. No perdería ese bastón por nada del mundo".

"Una presentación, por lo que veo", dijo Holmes.

"Sí, señor."

"¿Del Hospital Charing Cross?"

"De uno o dos amigos de allí con motivo de mi boda."

"¡Vaya, vaya, qué mal!", dijo Holmes, sacudiendo la cabeza.

El Dr. Mortimer parpadeó a través de sus gafas con leve asombro. "¿Por qué era malo?"

"Sólo que has desordenado nuestras pequeñas deducciones. Tu matrimonio, ¿dices?"

"Sí, señor. Me casé y dejé el hospital, y con él todas las esperanzas de una consulta. Era necesario tener un hogar propio".

"Vamos, vamos, no estamos tan equivocados, después de todo", dijo Holmes. "Y ahora, Dr. James Mortimer..."

"Señor, señor, señor, un humilde M.R.C.S."

"Y un hombre de mente precisa, evidentemente".

"Un aficionado a la ciencia, señor Holmes, un recolector de conchas en las orillas del gran océano desconocido. Supongo que es al Sr. Sherlock Holmes a quien me dirijo y no..."

"No, este es mi amigo el Dr. Watson."

"Encantado de conocerle, señor. He oído mencionar su nombre en relación con el de su amigo. Usted me interesa mucho, Sr. Holmes. No esperaba un cráneo tan dolicocéfalo ni un desarrollo supraorbital tan marcado. ¿Tendría algún inconveniente en que le pasara el dedo por la fisura parietal? Un molde de su cráneo, señor, hasta que el original esté disponible, sería un adorno para cualquier museo antropológico. No es mi intención ser efusivo, pero confieso que codicio su cráneo".

Sherlock Holmes hizo señas a nuestro extraño visitante para que se sentara en una silla. "Percibo que es usted un entusiasta de su línea de pensamiento, señor, como yo lo soy de la mía -dijo-. "Observo en su dedo índice que usted mismo fabrica sus cigarrillos. No dude en encender uno".

El hombre sacó papel y tabaco y enroscó uno en el otro con sorprendente destreza. Tenía unos dedos largos y temblorosos, tan ágiles e inquietos como las antenas de un insecto.

Holmes guardó silencio, pero sus miradas fugaces me mostraron el interés que sentía por nuestro curioso compañero. "Supongo, señor -dijo al fin-, que no ha sido sólo para examinar mi cráneo por lo que me ha hecho el honor de venir aquí anoche y hoy."

"No, señor, no; aunque me alegro de haber tenido también la oportunidad de hacerlo. He acudido a usted, señor Holmes, porque reconozco que yo mismo soy un hombre poco práctico y porque de repente me encuentro ante un problema de lo más grave y extraordinario. Reconociendo, como reconozco, que usted es el segundo experto más importante de Europa..."

"En efecto, señor. ¿Puedo preguntar quién tiene el honor de ser el primero?", preguntó Holmes con cierta aspereza.

"Para el hombre de mente precisamente científica, la obra de Monsieur Bertillon siempre debe atraer con fuerza".

"Entonces, ¿no sería mejor consultarle?"

"Dije, señor, a la mente precisamente científica. Pero como hombre práctico de negocios, se reconoce que usted está solo. Confío, señor, que no he inadvertidamente..."

"Sólo un poco", dijo Holmes. "Creo, doctor Mortimer, que haría usted bien si, sin más preámbulos, tuviera la amabilidad de decirme claramente cuál es la naturaleza exacta del problema en el que demanda mi ayuda."

Capítulo 2. La maldición de los Baskerville La maldición de los Baskerville

"Tengo en mi bolsillo un manuscrito", dijo el Dr. James Mortimer.

"Lo observé cuando entró en la habitación", dijo Holmes.

"Es un manuscrito antiguo".

"Principios del siglo XVIII, a menos que sea una falsificación".

"¿Cómo puede decir eso, señor?"

"Usted ha presentado una pulgada o dos de él a mi examen todo el tiempo que usted ha estado hablando. Sería un pobre experto el que no pudiera dar la fecha de un documento dentro de una década más o menos. Es posible que haya leído mi pequeña monografía sobre el tema. La sitúo en 1730".

"La fecha exacta es 1742." El Dr. Mortimer lo sacó de su bolsillo. "Este documento familiar me fue confiado por Sir Charles Baskerville, cuya repentina y trágica muerte, hace unos tres meses, creó tanto revuelo en Devonshire. Debo decir que yo era su amigo personal, además de su asistente médico. Era un hombre de mente fuerte, señor, astuto, práctico y tan poco imaginativo como yo mismo. Sin embargo, se tomó este documento muy en serio, y su mente estaba preparada para un final como el que finalmente le sobrevino."

Holmes extendió la mano hacia el manuscrito y lo apoyó en la rodilla. "Observará, Watson, el uso alternativo de la s larga y la corta. Es uno de los varios indicios que me permitieron fijar la fecha."

Miré por encima de su hombro el papel amarillo y la letra descolorida. En la cabecera estaba escrito: "Baskerville Hall", y debajo en grandes y garabateadas cifras: "1742."

"Parece ser una declaración de algún tipo".

"Sí, es una afirmación de cierta leyenda que corre en la familia Baskerville".

"¿Pero entiendo que es algo más moderno y práctico sobre lo que desea consultarme?".

"De lo más moderno. Un asunto de lo más práctico y apremiante, que debe decidirse en veinticuatro horas. Pero el manuscrito es corto y está íntimamente relacionado con el asunto. Con su permiso se lo leeré".

Holmes se reclinó en su silla, juntó las puntas de los dedos y cerró los ojos, con aire de resignación. El doctor Mortimer volvió el manuscrito hacia la luz y leyó con voz aguda y quebradiza la siguiente curiosa narración del viejo mundo:

"Sobre el origen del sabueso de los Baskerville se han hecho muchas afirmaciones, pero como vengo en línea directa de Hugo Baskerville, y como recibí la historia de mi padre, que también la recibió del suyo, la he consignado con toda convicción de que ocurrió tal como aquí se expone. Y quiero que creáis, hijos míos, que la misma Justicia que castiga el pecado puede también perdonarlo muy bondadosamente, y que ninguna prohibición es tan pesada sino que por la oración y el arrepentimiento puede ser eliminada. Aprended, pues, de esta historia a no temer los frutos del pasado, sino más bien a ser circunspectos en el futuro, para que esas sucias pasiones por las que nuestra familia ha sufrido tan gravemente no vuelvan a desatarse para nuestra perdición. "Sabed, pues, que en tiempos de la Gran Rebelión (cuya historia, escrita por el erudito Lord Clarendon, recomiendo encarecidamente a vuestra atención) este señorío de Baskerville estaba en manos de Hugo de ese nombre, y no se puede negar que era un hombre de lo más salvaje, profano e impío. Esto, en verdad, sus vecinos podrían haberlo perdonado, ya que los santos nunca han florecido en esas partes, pero había en él un cierto humor cruel y desenfrenado que hizo de su nombre un sinónimo en todo el Oeste. Sucedió que este Hugo llegó a amar (si es que una pasión tan oscura puede conocerse bajo un nombre tan brillante) a la hija de un terrateniente que poseía tierras cerca de la finca de los Baskerville. Pero la joven, discreta y de buena reputación, le evitaba siempre, pues temía su mala fama. Así sucedió que un día de San Miguel el tal Hugo, con cinco o seis de sus ociosos y malvados compañeros, entró a hurtadillas en la granja y se llevó a la doncella, ya que su padre y sus hermanos no estaban en casa, como él bien sabía. Cuando la llevaron a la mansión, colocaron a la doncella en una habitación superior, mientras Hugo y sus amigos se sentaban a una larga juerga, como era su costumbre nocturna. Ahora bien, la pobre muchacha de arriba estaba a punto de perder la razón por los cantos, gritos y terribles juramentos que le llegaban desde abajo, pues dicen que las palabras que usaba Hugo Baskerville, cuando estaba borracho, eran tales que podían hacer estallar al hombre que las decía. Al fin, presa del miedo, hizo algo que habría amedrentado al hombre más valiente o más activo, pues, con la ayuda de la hiedra que cubría (y aún cubre) el muro sur, bajó por debajo del alero y volvió a casa por el páramo, pues había tres leguas entre la mansión y la granja de su padre. "Sucedió que poco tiempo después Hugo dejó a sus invitados para llevar comida y bebida -con otras cosas peores, tal vez- a su cautiva, y así encontró la jaula vacía y el pájaro escapó. Entonces, al parecer, se puso como quien tiene un demonio, pues, bajando corriendo las escaleras hasta el comedor, se abalanzó sobre la gran mesa, volando ante él banderolas y trincheras, y gritó en voz alta ante toda la concurrencia que aquella misma noche entregaría su cuerpo y su alma a los Poderes del Mal si conseguía atrapar a la moza. Y mientras los juerguistas permanecían atónitos ante la furia de aquel hombre, uno más malvado o, tal vez, más borracho que los demás, gritó que pusieran los sabuesos sobre ella. Entonces Hugo salió corriendo de la casa, gritando a sus mozos que ensillasen a su yegua y desenjaulasen a la jauría, y dando a los sabuesos un pañuelo de la doncella, los ató a la cuerda, y así partieron a todo grito a la luz de la luna sobre el páramo. "Durante algún tiempo los juerguistas se quedaron boquiabiertos, incapaces de comprender todo lo que se había hecho con tanta prisa. Pero al poco rato su perplejo ingenio se despertó para comprender la naturaleza de la hazaña que estaba a punto de cometerse en el páramo. Todo se alborotó, algunos pidieron sus pistolas, otros sus caballos y otros otra botella de vino. Pero al fin volvió el sentido común a sus mentes enloquecidas, y todos ellos, trece en número, montaron a caballo y emprendieron la persecución. La luna brillaba clara sobre ellos, y cabalgaron rápidamente a la par, tomando el rumbo que la doncella debía haber tomado necesariamente si quería llegar a su propia casa. "Habían recorrido una o dos millas cuando se cruzaron con uno de los pastores nocturnos en el páramo, y le gritaron para saber si había visto la cacería. Y el hombre, según cuenta la historia, estaba tan enloquecido de miedo que apenas podía hablar, pero al fin dijo que sí había visto a la infeliz doncella, con los sabuesos tras su pista. Pero yo he visto más que eso -dijo-, pues Hugo Baskerville pasó junto a mí montado en su yegua negra, y detrás de él corría mudo un sabueso del infierno como Dios no quiera que me pisara los talones jamás". Así que los escuderos borrachos maldijeron al pastor y siguieron cabalgando. Pero pronto se les enfrió el pellejo, pues se oyó un galope por el páramo, y la yegua negra, salpicada de espuma blanca, pasó con la brida suelta y la silla vacía. Entonces los juerguistas cabalgaron muy juntos, pues sentían un gran temor, pero aun así siguieron por el páramo, aunque cada uno, de haber estado solo, se habría alegrado de haber girado la cabeza de su caballo. Así, cabalgando lentamente, llegaron por fin a los sabuesos. Éstos, aunque conocidos por su valor y su raza, estaban lloriqueando en un grupo a la cabeza de una profunda hondonada o goyal, como lo llamamos nosotros, en el páramo, algunos escabulléndose y otros, con los pelos de punta y los ojos fijos, mirando hacia el estrecho valle que tenían ante ellos. "La compañía se había detenido, más sobria, como puedes suponer, que cuando empezó. La mayoría no quería avanzar, pero tres de ellos, los más audaces, o tal vez los más borrachos, cabalgaron hacia el goyal. El camino se abría a un amplio espacio en el que se alzaban dos de aquellas grandes piedras que aún pueden verse allí y que fueron colocadas por ciertos pueblos olvidados en tiempos pasados. La luna brillaba sobre el claro, y allí, en el centro, yacía la infeliz doncella, donde había caído, muerta de miedo y de fatiga. Pero no fue la visión de su cuerpo, ni tampoco la del cuerpo de Hugo Baskerville tendido cerca de ella, lo que erizó el vello de la cabeza de aquellos tres atrevidos ostreros, sino que, de pie sobre Hugo, y desgarrándole la garganta, había una cosa repugnante, una bestia grande y negra, con forma de sabueso, pero más grande que cualquier sabueso sobre el que se haya posado un ojo mortal. E incluso mientras miraban, la cosa le arrancó la garganta a Hugo Baskerville, sobre el cual, al volver sus ojos ardientes y sus mandíbulas goteantes hacia ellos, los tres chillaron de miedo y cabalgaron por sus vidas, todavía gritando, a través del páramo. Se dice que uno de ellos murió esa misma noche a causa de lo que había visto, y que los otros dos no fueron más que hombres destrozados el resto de sus días. "Tal es la historia, hijos míos, de la llegada del sabueso que, según se dice, tanto ha atormentado a la familia desde entonces. Si la he relatado es porque lo que se conoce claramente tiene menos terror que lo que sólo se insinúa y adivina. Tampoco puede negarse que muchos de la familia han sido desgraciados en sus muertes, que han sido repentinas, sangrientas y misteriosas. Sin embargo, podemos refugiarnos en la infinita bondad de la Providencia, que no castigará para siempre a los inocentes más allá de esa tercera o cuarta generación que amenaza la Sagrada Escritura. A esa Providencia, hijos míos, os encomiendo por la presente, y os aconsejo a modo de advertencia que os abstengáis de cruzar el páramo en esas horas oscuras en que se exaltan los poderes del mal. "[Esto de Hugo Baskerville a sus hijos Rodger y John, con instrucciones de que no digan nada de esto a su hermana Elizabeth]".

Cuando el doctor Mortimer terminó de leer esta singular narración, se subió las gafas a la frente y miró fijamente al señor Sherlock Holmes. Éste bostezó y arrojó la colilla de su cigarrillo al fuego.

"¿Y bien?", dijo él.

"¿No te parece interesante?"

"A un coleccionista de cuentos de hadas".

El Dr. Mortimer sacó del bolsillo un periódico doblado.

"Ahora, Sr. Holmes, le daremos algo un poco más reciente. Se trata del Devon County Chronicle del 14 de mayo de este año. Es un breve relato de los hechos suscitados en la muerte de Sir Charles Baskerville, ocurrida pocos días antes de esa fecha."

Mi amigo se inclinó un poco hacia delante y su expresión se volvió seria. Nuestro visitante se ajustó las gafas y empezó: