Le chien des Baskerville (Traduit) E-Book

A. Conan Doyle

• Herausgeber: David De Angelis
• Kategorie: Gesellschafts- und Liebesromane
• Sprache: Französisch
• Veröffentlichungsjahr: 2024

Beschreibung

Du brouillard, de la lande, un chien maudit avec le feu de l'enfer dans les yeux, une mort incompréhensible : le décor parfait pour Sherlock Holmes et l'omniprésent Watson. Un roman qui maintient le lecteur prisonnier d'un espace narratif à mi-chemin entre le roman policier et la terreur. La mort en question est celle de Sir Charles Baskerville, le dernier occupant de Baskerville Hall : la légende qui parle d'un chien des enfers, un chien démoniaque qui hanterait la famille Baskerville, serait-elle vraie ? Un mécanisme d'horlogerie parfait, un véritable manuel d'enquête. Enfin, le manifeste de la logique d'acier du détective le plus célèbre de la littérature mondiale.

Leseprobe

LE CHIEN DES BASKERVILLE

Une autre aventure de Sherlock Holmes

Conan Doyle

Traduction et édition 2024 par David De Angelis

Tous les droits sont réservés

Contenu

Chapitre 1

M. Sherlock Holmes

Chapitre 2

La malédiction des Baskerville

Chapitre 3

Le problème

Chapitre 4

Sir Henry Baskerville

Chapitre 5

Trois fils brisés

Chapitre 6

Salle des Baskerville

Chapitre 7

Les Stapleton de Merripit House

Chapitre 8

Premier rapport du Dr Watson

Chapitre 9

La lumière sur la lande [Second rapport du Dr Watson]

Chapitre 10

Extrait du journal du Dr Watson

Chapitre 11

L'homme de la Tor

Chapitre 12

La mort dans la lande

Chapitre 13

Réparer les filets

Chapitre 14

Le chien des Baskerville

Chapitre 15

Une rétrospective

Chapitre 1. M. Sherlock Holmes

M. Sherlock Holmes, qui était habituellement très en retard le matin, à l'exception des rares fois où il était resté debout toute la nuit, était assis à la table du petit déjeuner. Je me plaçai sur le rebord de l'âtre et ramassai le bâton que notre visiteur avait laissé derrière lui la veille. C'était un beau morceau de bois épais, à tête bulbeuse, du genre de ceux que l'on appelle les "avocats de Penang". Juste sous la tête se trouvait une large bande d'argent de près d'un pouce de diamètre. Il y était gravé "A James Mortimer, M.R.C.S., de la part de ses amis du C.C.H.", avec la date "1884". C'était exactement le genre de bâton que le praticien de famille à l'ancienne avait l'habitude de porter - digne, solide et rassurant.

"Eh bien, Watson, qu'en pensez-vous ?"

Holmes était assis dos à moi, et je ne lui avais donné aucun signe de mon occupation.

"Comment avez-vous su ce que je faisais ? Je crois que tu as des yeux à l'arrière de la tête."

"J'ai au moins devant moi une cafetière bien polie et plaquée d'argent", dit-il. "Mais, dites-moi, Watson, que pensez-vous du bâton de notre visiteur ? Puisque nous avons eu la malchance de le manquer et que nous n'avons aucune idée de sa course, ce souvenir accidentel prend de l'importance. Laissez-moi vous entendre reconstituer l'homme en l'examinant."

"Je pense, dis-je, en suivant autant que je le pouvais les méthodes de mon compagnon, que le Dr Mortimer est un médecin âgé et prospère, bien estimé puisque ceux qui le connaissent lui donnent cette marque de leur appréciation.

"Bien ! dit Holmes. "Excellent !

"Je pense également qu'il est probable qu'il s'agisse d'un praticien de campagne qui effectue une grande partie de ses visites à pied.

"Pourquoi ?

"Parce que ce bâton, bien que très beau à l'origine, a été tellement abîmé que j'ai du mal à imaginer qu'un praticien de la ville puisse le porter. La virole en fer épais est usée, il est donc évident qu'il a beaucoup marché avec."

"Parfaitement sain", dit Holmes.

"Et puis, il y a les 'amis du C.C.H.' Je suppose qu'il s'agit de la Chasse à la Chose, la chasse locale aux membres de laquelle il a peut-être apporté une aide chirurgicale, et qui lui a fait une petite présentation en retour".

"Vraiment, Watson, vous vous surpassez", dit Holmes en repoussant sa chaise et en allumant une cigarette. "Je suis obligé de dire que dans tous les comptes rendus que vous avez eu la bonté de faire de mes petits exploits, vous avez toujours sous-estimé vos propres capacités. Il se peut que vous ne soyez pas vous-même lumineux, mais vous êtes un conducteur de lumière. Certaines personnes, sans posséder de génie, ont un remarquable pouvoir de stimulation. J'avoue, mon cher ami, que je vous suis très redevable".

Il ne l'avait jamais dit auparavant, et je dois avouer que ses paroles m'ont fait très plaisir, car j'avais souvent été piqué par son indifférence à mon admiration et aux tentatives que j'avais faites pour donner de la publicité à ses méthodes. J'étais fier aussi de penser que j'avais maîtrisé son système au point de l'appliquer d'une manière qui méritait son approbation. Il me prit alors le bâton des mains et l'examina pendant quelques minutes à l'œil nu. Puis, avec une expression d'intérêt, il posa sa cigarette et, portant la canne à la fenêtre, il l'examina à nouveau avec une lentille convexe.

"Intéressant, mais élémentaire", dit-il en retournant dans son coin préféré du canapé. "Il y a certainement une ou deux indications sur le bâton. Il nous donne la base de plusieurs déductions."

"Est-ce que quelque chose m'a échappé ? demandai-je avec une certaine suffisance. "J'espère qu'il n'y a rien d'important que j'ai oublié ?"

"Je crains, mon cher Watson, que la plupart de vos conclusions soient erronées. Lorsque j'ai dit que vous m'aviez stimulé, je voulais dire, pour être franc, qu'en notant vos erreurs, j'ai parfois été guidé vers la vérité. Non pas que vous ayez entièrement tort dans ce cas. L'homme est certainement un praticien de campagne. Et il marche beaucoup."

"Alors j'avais raison."

"Dans cette mesure".

"Mais c'est tout."

"Non, non, mon cher Watson, pas tous, loin de là. Je dirais, par exemple, qu'une présentation à un médecin a plus de chances de provenir d'un hôpital que d'une chasse, et que lorsque les initiales 'C.C.' sont placées devant cet hôpital, les mots 'Charing Cross' s'imposent tout naturellement."

"Vous avez peut-être raison."

"La probabilité va dans ce sens. Et si nous prenons cela comme hypothèse de travail, nous disposons d'une nouvelle base à partir de laquelle nous pouvons commencer à construire ce visiteur inconnu.

"Alors, à supposer que 'C.C.H.' signifie bien 'Charing Cross Hospital', quelles autres conclusions pouvons-nous en tirer ?"

"Aucun ne s'est proposé ? Vous connaissez mes méthodes. Appliquez-les !"

"Je ne peux que penser à la conclusion évidente que l'homme a exercé en ville avant d'aller à la campagne.

"Je pense que nous pourrions nous aventurer un peu plus loin que cela. Envisageons la question sous cet angle. A quelle occasion serait-il le plus probable qu'une telle présentation soit faite ? Quand ses amis s'uniraient-ils pour lui donner un gage de leur bonne volonté ? Manifestement au moment où le Dr Mortimer s'est retiré du service de l'hôpital pour se mettre à son compte. Nous savons qu'il y a eu une présentation. Nous pensons qu'il y a eu passage d'un hôpital de ville à un cabinet de campagne. Est-ce donc aller trop loin dans notre déduction que de dire que la présentation a eu lieu à l'occasion de ce changement ?".

"Cela semble certainement probable".

"Vous remarquerez qu'il ne pouvait pas faire partie du personnel de l'hôpital, car seul un homme bien établi dans un cabinet londonien pouvait occuper un tel poste, et un tel homme n'irait pas s'installer à la campagne. Qu'était-il donc ? S'il était à l'hôpital sans faire partie du personnel, il ne pouvait être qu'un chirurgien ou un médecin à domicile, c'est-à-dire à peine plus qu'un étudiant de dernière année. Et il est parti il y a cinq ans - la date est inscrite sur le bâton. Ainsi, mon cher Watson, votre grave médecin de famille d'âge moyen s'évanouit dans la nature pour laisser place à un jeune homme de moins de trente ans, aimable, sans ambition, distrait et possédant un chien favori, que je décrirais à peu près comme étant plus grand qu'un terrier et plus petit qu'un mastiff".

J'ai ri avec incrédulité lorsque Sherlock Holmes s'est adossé à son canapé et a soufflé de petits anneaux de fumée ondulants jusqu'au plafond.

"Pour ce qui est de la dernière partie, je n'ai aucun moyen de vous vérifier, dis-je, mais il n'est pas difficile de trouver quelques détails sur l'âge et la carrière professionnelle de l'homme. Sur ma petite étagère médicale, je sortis l'annuaire médical et trouvai le nom. Il y avait plusieurs Mortimer, mais un seul qui pouvait être notre visiteur. J'ai lu son dossier à haute voix.

"Mortimer, James, M.R.C.S., 1882, Grimpen, Dartmoor, Devon. Médecin-chef, de 1882 à 1884, à l'hôpital de Charing Cross. Lauréat du prix Jackson de pathologie comparée, avec un essai intitulé "La maladie est-elle une réversion ? Membre correspondant de la Société suédoise de pathologie. Auteur de "Some Freaks of Atavism" (Lancet 1882). Do We Progress" (Journal of Psychology, mars 1883). Médecin pour les paroisses de Grimpen, Thorsley et High Barrow".

"Pas de mention de cette chasse locale, Watson, dit Holmes avec un sourire malicieux, mais un médecin de campagne, comme vous l'avez très astucieusement observé. Je pense que mes déductions sont assez justifiées. Quant aux adjectifs, j'ai dit, si je me souviens bien, aimable, peu ambitieux et distrait. D'après mon expérience, seul un homme aimable reçoit des témoignages, seul un homme sans ambition abandonne une carrière londonienne pour la campagne, et seul un homme distrait laisse son bâton et non sa carte de visite après avoir attendu une heure dans votre chambre.

"Et le chien ?"

"Le chien a pris l'habitude de porter ce bâton derrière son maître. Comme il s'agit d'un bâton lourd, le chien l'a tenu fermement par le milieu, et les marques de ses dents sont très clairement visibles. La mâchoire du chien, comme le montre l'espace entre ces marques, est à mon avis trop large pour un terrier et pas assez pour un mâtin. C'est peut-être - oui, parbleu, c'est un épagneul à poil frisé".

Il s'était levé et avait arpenté la pièce en parlant. Il s'arrêta maintenant dans l'embrasure de la fenêtre. Il y avait une telle conviction dans sa voix que j'ai levé les yeux, surpris.

"Mon cher ami, comment pouvez-vous en être aussi sûr ?"

"Pour la simple raison que je vois le chien lui-même sur le pas de notre porte, et qu'il y a la bague de son maître. Ne bougez pas, je vous en prie, Watson. C'est un de vos confrères professionnels, et votre présence peut m'être utile. C'est le moment dramatique du destin, Watson, où vous entendez un pas sur l'escalier qui entre dans votre vie, sans que vous sachiez si c'est pour le bien ou pour le mal. Que demande le docteur James Mortimer, l'homme de science, à Sherlock Holmes, le spécialiste du crime ? Entrez !"

L'apparence de notre visiteur m'a surpris, car je m'attendais à un praticien de campagne typique. C'était un homme très grand et très mince, avec un long nez en forme de bec, qui s'avançait entre deux yeux gris et vifs, très rapprochés, qui brillaient derrière une paire de lunettes à monture dorée. Il était vêtu de façon professionnelle mais plutôt négligée, car sa redingote était délavée et son pantalon effiloché. Bien que jeune, son long dos était déjà courbé et il marchait en penchant la tête vers l'avant, avec un air général de bienveillance bienveillante. En entrant, ses yeux tombèrent sur le bâton que tenait Holmes, et il courut vers lui en poussant une exclamation de joie. "Je suis très heureux, dit-il. "Je ne savais pas si je l'avais laissé ici ou au bureau des expéditions. Pour rien au monde je n'aurais perdu ce bâton."

"Une présentation, je vois, dit Holmes.

"Oui, monsieur.

"De l'hôpital de Charing Cross ?"

"De la part d'un ou deux amis présents à l'occasion de mon mariage."

"Chère, chère, c'est grave ! dit Holmes en secouant la tête.

Le Dr Mortimer a cligné des yeux à travers ses lunettes, légèrement étonné. "Pourquoi était-ce mauvais ?

"Seulement que vous avez chamboulé nos petites déductions. Votre mariage, dites-vous ?"

"Oui, monsieur. Je me suis mariée et j'ai donc quitté l'hôpital, et avec lui tous les espoirs d'un cabinet de consultation. Il fallait que je m'installe chez moi."

"Allons, allons, nous ne sommes pas si loin de l'erreur, après tout", dit Holmes. "Et maintenant, Dr James Mortimer..."

"Monsieur, monsieur, monsieur - un humble M.R.C.S.".

"Et un homme à l'esprit précis, de toute évidence."

"Un amateur de science, M. Holmes, un ramasseur de coquillages sur les rives du grand océan inconnu. Je présume que c'est à M. Sherlock Holmes que je m'adresse et non à..."

"Non, c'est mon ami le Dr Watson".

"Enchanté de vous rencontrer, monsieur. J'ai entendu votre nom mentionné en relation avec celui de votre ami. Vous m'intéressez beaucoup, M. Holmes. Je ne m'attendais pas à un crâne aussi dolichocéphale ni à un développement supra-orbitaire aussi marqué. Auriez-vous une objection à ce que je passe mon doigt le long de votre fissure pariétale ? Un moulage de votre crâne, monsieur, jusqu'à ce que l'original soit disponible, serait un ornement pour n'importe quel musée anthropologique. Je n'ai pas l'intention de m'étendre sur le sujet, mais j'avoue que je convoite votre crâne".

Sherlock Holmes fit signe à notre étrange visiteur de s'asseoir sur une chaise. "Vous êtes un enthousiaste dans votre ligne de pensée, monsieur, comme je le suis dans la mienne", dit-il. "J'observe à votre index que vous fabriquez vous-même vos cigarettes. N'hésitez pas à en allumer une."

L'homme sortit du papier et du tabac et fit tourner l'un dans l'autre avec une dextérité surprenante. Il avait de longs doigts frémissants, aussi agiles et agités que les antennes d'un insecte.

Holmes resta silencieux, mais ses petits coups d'œil me montrèrent l'intérêt qu'il portait à notre curieux compagnon. "Je suppose, monsieur, dit-il enfin, que ce n'est pas seulement pour examiner mon crâne que vous m'avez fait l'honneur de venir ici hier soir et aujourd'hui encore ?

"Non, monsieur, non, même si je suis heureux d'avoir eu l'occasion de le faire aussi. Je suis venu vous voir, M. Holmes, parce que je reconnais que je suis moi-même un homme peu pratique et parce que je suis soudain confronté à un problème des plus sérieux et des plus extraordinaires. Reconnaissant, comme je le fais, que vous êtes le deuxième plus grand expert d'Europe..."

"En effet, monsieur ! Puis-je savoir qui a l'honneur d'être le premier ? demanda Holmes avec une certaine aspérité.

"Pour l'homme à l'esprit précisément scientifique, l'œuvre de Monsieur Bertillon doit toujours exercer une forte attraction.

"Alors, ne devriez-vous pas le consulter ?"

"J'ai dit, monsieur, à l'esprit précisément scientifique. Mais en tant qu'homme d'affaires pratique, il est reconnu que vous êtes seul. J'espère, monsieur, que je n'ai pas, par inadvertance..."

"Juste un peu", dit Holmes. "Mortimer, vous seriez bien avisé de me dire clairement la nature exacte du problème pour lequel vous demandez mon aide".

Chapitre 2. La malédiction des Baskerville

"J'ai dans ma poche un manuscrit", a déclaré le Dr James Mortimer.

"Je l'ai observé lorsque vous êtes entré dans la pièce, dit Holmes.

"C'est un vieux manuscrit.

"Début du XVIIIe siècle, à moins qu'il ne s'agisse d'un faux."

"Comment pouvez-vous dire cela, monsieur ?"

"Vous en avez présenté un ou deux centimètres à mon examen pendant tout le temps que vous avez parlé. Ce serait un piètre expert qui ne pourrait pas donner la date d'un document à une dizaine d'années près. Vous avez peut-être lu ma petite monographie sur le sujet. Je l'ai daté de 1730".

"La date exacte est 1742. Le Dr Mortimer le tira de sa poche de poitrine. "Ce document familial m'a été confié par Sir Charles Baskerville, dont la mort soudaine et tragique, il y a environ trois mois, a suscité tant d'émoi dans le Devonshire. Je dois dire que j'étais son ami personnel ainsi que son assistant médical. C'était un homme à l'esprit fort, monsieur, astucieux, pratique et aussi peu imaginatif que je le suis moi-même. Pourtant, il a pris ce document très au sérieux et son esprit était préparé à une fin telle que celle qui l'a finalement emporté".

Holmes tendit la main pour prendre le manuscrit et le posa sur son genou. "Vous remarquerez, Watson, l'utilisation alternative du s long et du s court. C'est l'une des nombreuses indications qui m'ont permis de fixer la date."

J'ai regardé par-dessus son épaule le papier jaune et l'écriture délavée. En tête, on pouvait lire : "Baskerville Hall" : "Baskerville Hall", et en dessous, en gros caractères gribouillés : "1742."

"Il semble qu'il s'agisse d'une sorte de déclaration".

"Oui, c'est une déclaration d'une certaine légende qui court dans la famille des Baskerville."

"Mais je comprends que c'est sur quelque chose de plus moderne et de plus pratique que vous souhaitez me consulter ?"

"Très moderne. Une affaire des plus pratiques, des plus urgentes, qui doit être décidée dans les vingt-quatre heures. Mais le manuscrit est court et intimement lié à l'affaire. Avec votre permission, je vais vous le lire."

Holmes s'adossa à son fauteuil, joignit le bout de ses doigts et ferma les yeux d'un air résigné. Le docteur Mortimer tourna le manuscrit vers la lumière et lut d'une voix haute et cassante la curieuse histoire du vieux monde qui suit :

"L'origine du Chien des Baskerville a fait l'objet de nombreuses déclarations, mais comme je suis en ligne directe avec Hugo Baskerville et que j'ai reçu l'histoire de mon père, qui la tenait également du sien, je l'ai consignée en croyant fermement qu'elle s'est déroulée telle qu'elle est décrite ici. Et je voudrais que vous croyiez, mes fils, que la même Justice qui punit le péché peut aussi très gracieusement le pardonner, et qu'aucun interdit n'est si lourd que par la prière et le repentir il ne puisse être levé. Apprenez donc de cette histoire à ne pas craindre les fruits du passé, mais plutôt à faire preuve de circonspection dans l'avenir, afin que ces passions infâmes par lesquelles notre famille a si gravement souffert ne soient pas à nouveau relâchées à notre perte. "Sachez donc qu'à l'époque de la Grande Rébellion (dont je vous recommande vivement l'histoire par le savant Lord Clarendon), ce manoir des Baskerville était détenu par Hugo de ce nom, et on ne peut nier qu'il était un homme des plus sauvages, des plus profanes et des plus impies. En vérité, ses voisins auraient pu lui pardonner cela, puisque les saints n'ont jamais fleuri dans ces régions, mais il y avait en lui un certain humour dévergondé et cruel qui a fait de son nom un mot à la mode dans tout l'Ouest. Il se trouve que cet Hugo en vint à aimer (si tant est qu'une passion aussi sombre puisse être connue sous un nom aussi brillant) la fille d'un chevalier qui possédait des terres près du domaine des Baskerville. Mais la jeune fille, discrète et de bonne réputation, l'évitait toujours, car elle craignait son mauvais nom. C'est ainsi qu'un jour de Noël, ce Hugo, accompagné de cinq ou six de ses compagnons oisifs et méchants, se rendit à la ferme et enleva la jeune fille, dont le père et les frères étaient absents, comme il le savait pertinemment. Lorsqu'ils l'ont emmenée au manoir, la jeune fille a été placée dans une chambre supérieure, tandis qu'Hugo et ses amis s'asseyaient pour une longue fête, comme ils avaient l'habitude de le faire chaque nuit. Or, la pauvre fille de l'étage était sur le point de perdre la raison à cause des chants, des cris et des terribles serments qui lui parvenaient d'en bas, car on dit que les mots utilisés par Hugo Baskerville, lorsqu'il était dans le vin, étaient tels qu'ils pouvaient faire exploser l'homme qui les prononçait. Enfin, dans l'angoisse, elle fit ce qui aurait pu décourager l'homme le plus courageux ou le plus actif : à l'aide du lierre qui couvrait (et couvre encore) le mur sud, elle descendit sous l'avant-toit et traversa la lande pour rentrer chez elle, car il y avait trois lieues entre le manoir et la ferme de son père. "Il se trouve qu'un peu plus tard, Hugo quitta ses invités pour porter à manger et à boire - ainsi que d'autres choses plus graves, peut-être - à sa captive, et trouva ainsi la cage vide et l'oiseau échappé. C'est alors, semble-t-il, qu'il devint comme quelqu'un qui a un démon, car, dévalant l'escalier jusqu'à la salle à manger, il s'élança sur la grande table, drapeaux et tranchoirs volant devant lui, et il cria à haute voix devant toute la compagnie qu'il se livrerait cette nuit même corps et âme aux Puissances du Mal s'il pouvait seulement s'emparer de la jeune fille. Et tandis que les fêtards restaient bouche bée devant la fureur de cet homme, l'un d'eux, plus méchant ou, peut-être, plus ivre que les autres, s'écria qu'il fallait lâcher les chiens sur elle. Hugo sortit alors en courant de la maison, cria à ses palefreniers de seller sa jument et de détacher la meute, et, donnant aux chiens un foulard de la jeune fille, il les attacha à la ligne et partit à pleins poumons, au clair de lune, sur la lande. "Pendant un certain temps, les fêtards restèrent bouche bée, incapables de comprendre tout ce qui avait été fait dans une telle hâte. Mais bientôt, leur esprit perplexe s'éveilla à la nature de l'acte qui allait être accompli sur la lande. Tout était alors en ébullition, certains réclamant leurs pistolets, d'autres leurs chevaux, d'autres encore un autre flacon de vin. Mais enfin, la raison revint à ces esprits fous, et tous, au nombre de treize, montèrent à cheval et se lancèrent à leur poursuite. La lune brillait au-dessus d'eux, et ils chevauchaient rapidement l'un derrière l'autre, prenant le chemin que la jeune fille devait nécessairement emprunter pour atteindre sa propre maison. "Ils avaient fait un mille ou deux lorsqu'ils croisèrent un des bergers nocturnes de la lande, et ils lui crièrent pour lui demander s'il avait vu la chasse. L'homme, comme le raconte l'histoire, était si effrayé qu'il ne pouvait parler, mais il finit par dire qu'il avait effectivement vu la malheureuse jeune fille, avec les chiens sur sa piste. Mais j'ai vu plus que cela, dit-il, car Hugo Baskerville m'a dépassé sur sa jument noire, et derrière lui courait, muet, un chien de l'enfer tel que Dieu ne veut pas qu'il soit jamais sur mes talons. Les écuyers ivres maudirent le berger et reprirent leur route. Mais bientôt leur peau se refroidit, car un galop se fit entendre dans la lande, et la jument noire, barbouillée d'écume blanche, passa, la bride traînante et la selle vide. Les fêtards chevauchèrent alors, serrés les uns contre les autres, car ils étaient saisis d'une grande crainte, mais ils continuèrent à suivre la lande, bien que chacun, s'il avait été seul, eût été bien content de faire tourner la tête de son cheval. C'est ainsi que, chevauchant lentement, ils arrivèrent enfin aux chiens de chasse. Ceux-ci, bien que connus pour leur bravoure et leur race, geignaient en groupe au fond d'un profond fossé ou goyal, comme nous l'appelons, sur la lande, certains s'éloignant et d'autres, le poil hérissé et le regard fixe, contemplant l'étroite vallée qui s'étendait devant eux. "La compagnie s'était arrêtée, des hommes plus sobres, comme vous pouvez le deviner, qu'au départ. La plupart d'entre eux ne voulaient en aucun cas avancer, mais trois d'entre eux, les plus audacieux, ou peut-être les plus ivres, s'avancèrent dans le goyal. Celui-ci débouchait sur un large espace où se dressaient deux de ces grandes pierres que l'on peut encore voir à cet endroit et qui avaient été posées par certains peuples oubliés dans les temps anciens. La lune brillait sur la clairière et, au centre, la malheureuse jeune fille gisait là où elle était tombée, morte de peur et de fatigue. Mais ce n'est pas la vue de son corps, ni celle du corps d'Hugo Baskerville gisant près d'elle, qui fit dresser les cheveux sur la tête de ces trois téméraires rôdeurs, mais le fait que, se tenant au-dessus d'Hugo et lui arrachant la gorge, se tenait une chose immonde, une grande bête noire, ayant la forme d'un chien de chasse, mais plus grande que n'importe quel chien de chasse sur lequel l'œil d'un mortel s'est jamais posé. Et tandis qu'ils regardaient, la chose arracha la gorge d'Hugo Baskerville, sur lequel elle tourna ses yeux flamboyants et ses mâchoires dégoulinantes, les trois hommes poussèrent un cri d'effroi et chevauchèrent pour sauver leur vie, toujours en hurlant, à travers la lande. On dit que l'un d'eux mourut cette nuit même de ce qu'il avait vu, et que les deux autres restèrent des hommes brisés jusqu'à la fin de leurs jours. "Telle est l'histoire, mes fils, de l'arrivée du chien de chasse qui, dit-on, a tant tourmenté la famille depuis lors. Si je l'ai écrite, c'est parce que ce qui est clairement connu a moins de terreur que ce qui n'est qu'insinué et deviné. On ne peut pas non plus nier que de nombreux membres de la famille ont été malheureux dans leur mort, qui a été soudaine, sanglante et mystérieuse. Cependant, nous pouvons nous réfugier dans l'infinie bonté de la Providence, qui ne punira pas éternellement les innocents au-delà de la troisième ou de la quatrième génération, comme le prévoit l'Écriture sainte. C'est à cette Providence, mes fils, que je vous recommande par la présente, et je vous conseille par prudence d'éviter de traverser la lande aux heures sombres où les puissances du mal sont exaltées. "[Ceci de Hugo Baskerville à ses fils Rodger et John, avec l'instruction qu'ils n'en disent rien à leur sœur Elizabeth].

Lorsque le docteur Mortimer eut terminé la lecture de ce singulier récit, il remonta ses lunettes sur son front et regarda fixement M. Sherlock Holmes. Ce dernier bâilla et jeta le bout de sa cigarette dans le feu.

"Alors ?" dit-il.

"Vous ne trouvez pas ça intéressant ?"

"A un collectionneur de contes de fées."

Le Dr Mortimer sort un journal plié de sa poche.

"Maintenant, M. Holmes, nous allons vous donner quelque chose d'un peu plus récent. Il s'agit du Devon County Chronicle du 14 mai de cette année. Il s'agit d'un bref compte-rendu des faits survenus lors du décès de Sir Charles Baskerville, survenu quelques jours avant cette date."

Mon ami se pencha un peu en avant et son expression devint intentionnelle. Notre visiteur a réajusté ses lunettes et a commencé :