Gott verfügt über mich E-Book

Dumas Alexandre

• Herausgeber: BROKATBOOK
• Kategorie: Gesellschafts- und Liebesromane
• Sprache: Deutsch

Seitenzahl: 447

Veröffentlichungsjahr: 2021

Beschreibung

Diese Geschichte ist die Fortsetzung von "Das Loch der Hölle". Im März 1829, während eines Kostümballs im Hause der Herzogin von Berry, trifft Julius d'Eberbach, damals preußischer Botschafter in Paris, seinen alten Freund Samuel Gelb, den er seit zwanzig Jahren nicht mehr gesehen hat. Julius' Treffen kommt für Samuel zur richtigen Zeit. Julius ist Mitglied eines Pariser Geheimbundes, derselbe, mit dem er in seiner Jugend, dem Tugendbund, verbunden ist. Um das hohe Amt zu erlangen, von dem er schon lange träumt, braucht er Geld. Deshalb trifft er sich wieder mit Julius, um sich dessen Vermögen anzueignen, zumal dieser seit dem tragischen Tod seiner Frau Christiane im Höllenloch keinen anderen Verwandten hat als seinen Neffen Lothario. Wird es Samuel gelingen, Julius wieder in seinen dämonischen Bann zu ziehen? Dieser Improvisator des Bösen treibt seine Pläne voran. Geschrieben wurde dieser Roman von Dumas im Jahre 1850.

Leseprobe

Alexandre Dumas

Gott verfügt über mich

Impressum

Texte:             © Copyright by Alexandre Dumas

Umschlag:      © Copyright by Gunter Pirntke

Übersetzer:      © Copyrigh by Walter Brendel

Verlag:

Das historische Buch, Dresden / Brokatbookverlag

Gunter Pirntke

Mühlsdorfer Weg 25

01257 Dresden

[email protected]

Inhalt

Impressum

Kapitel 1: Kostümball bei der Herzogin von Berry

Kapitel 2: Nostradamus

Kapitel 3: Das Haus in Ménilmontant

Kapitel 4: Der Abgesandte des Obersten Rates

Kapitel 5: Zwei alte Freunde

Kapitel 6: Erstes Treffen

Kapitel 7: Bei Olympia

Kapitel 8: Der Liebhaber einer Stimme

Kapitel 9: Gambas Geschichte

Kapitel 10: Fidelio

Kapitel 11: Jago-Othello

Kapitel 12: Ein Geschäft

Kapitel 13: Angehängte Söhne

Kapitel 14: Drama im Raum

Kapitel 15: Die Holzkohlefabrik

Kapitel 16: Der Verkauf

Kapitel 17: Rendezvous mit Gott

Kapitel 18: Ein Heiratsantrag

Kapitel 19: Durch die Tür

Kapitel 20: Isolierung

Kapitel 21: Der Finger Gottes

Kapitel 22: Krisen

Kapitel 23: Cousine und Cousin

Kapitel 24: Ein unerwartetes Erbe

Kapitel 25: Dass Liebe sehr viel wie Hass ist

Kapitel 26: Schwierigkeit des Gebens

Kapitel 27: Die Spinne macht wieder ihr Netz

Kapitel 28: Die Vorsehung tut ihre Arbeit

Kapitel 29: Unzusammenhängende Liebschaften

Kapitel 30: Heirat durch Testament

Kapitel 31: Drei Rivalen

Kapitel 32: Patient und Vollstrecker

Kapitel 1: Kostümball bei der Herzogin von Berry

Gegen Ende der Herrschaft von Karl X. herrschte eine Art Abrüstung und Waffenstillstand in der Politik.

Das Martignac-Ministerium war wie ein gegenseitiges Zugeständnis, das die Parteien einander machten, und oberflächliche Gemüter konnten einen Moment lang glauben, dass der Frieden zwischen den Traditionen der Vergangenheit und den Instinkten der Zukunft besiegelt war.

Doch die Denker lassen sich von diesem Schein nicht täuschen. Sie wissen, dass der Fortschritt und die Zivilisation nie aufhören, und dass diese momentanen Versöhnungen nur die Ruhe sind, die den großen Krisen vorausgeht. Unter blauem Himmel sind Donnerschläge zu erwarten, und wenn die Revolution schlummert, gewinnt sie Kraft für die kommenden Kämpfe.

Herr de Martignac war ein geschmeidiger, flexibler und versöhnlicher Geist, der zwischen dem Hof und der Nation die Rolle des Soubrettes der Komödie zwischen schmollenden Liebenden spielte. Was seinem Charakter abträglich ist, ist die Tatsache, dass sich hier die Liebenden nicht lieben und dass die Rückführung in einem gewaltsamen Bruch endet. Aber Herr de Martignac arbeitete immer noch an der Heirat, als ob es keine Trennung dahinter gäbe. Er ging vom König zu Frankreich, erzählte jedem etwas Gutes über den anderen, widerlegte Missstände, zerstreute Ressentiments und brachte beide Seiten dazu, einen Schritt in Richtung der wünschenswerten Annäherung zu tun. Er verteidigte die Freiheit in den Tuilerien und das Königtum im Palais Bourbon.

Diese Aufgabe des Vermittlers ist nicht zu bewältigen, ohne ein wenig von sich selbst zu riskieren. Man wirft sich nicht zwischen die Kombattanten, ohne den Schrecken von rechts und links mitzubekommen. Die Meinungen wollen, dass wir sie unbedingt heiraten, und lassen Bigamie nicht zu. Herr de Martignac kompromittierte damit seinen Kredit auf der Seite der Höflinge und seine Popularität auf der Seite der Liberalen, und er machte sich in beiden Lagern Feinde. Aber andererseits machte er sich Freunde unter denjenigen, denen es besonders reizvoll ist, geliebt zu werden, unter Künstlern, jungen Leuten und Frauen, die ihm für die Beschwichtigung, die er in die Situation gebracht hatte, dankbar waren. Die ganze elegante und geistreiche Welt, deren Leben Friede, Feste und Kunst ist, war ihm für sein neugewonnenes Vergnügen dankbar und dankte ihm mit Heiterkeit.

Man erinnert sich, was für ein entzückender, vergesslicher und feuriger Wirbelwind der Karneval von 1829 war.

Es war wie ein ansteigendes Meer von Partys, Bällen und Maskeraden, dessen Welle bis in die höchsten Regionen stieg und die Stufen des Throns erreichte. Ihre Königliche Hoheit Madame la Duchesse de Berry, vom Strom mitgerissen, kam auf die Idee, die Mode der Wiederauferstehung historischer Epochen wieder aufzunehmen.

Madame la duchesse de Berry, es ist mehr denn je der Moment, es zu sagen, jetzt, wo sie im Exil ist, war eine charmante und lebendige Natur. So tapfer in der Freude am Marsan-Pavillon, wie sie in der Gefahr in der Vendée war; sie hatte in ihrer Vorstellung jenen Geist, jenen Schwung, jene Kühnheit, die sie seither im Einsatz hat. In all den Feierlichkeiten, die wie der Glanz der untergehenden Sonne auf die letzte Stunde der auslaufenden Monarchie warfen, war sie doppelt Königin, Königin von Geburt an und Königin durch Eroberung. Eine doppelt französische Figur; witzig und mutig, kapriziös und ritterlich, herzlich und viril, vor der die Dichter der Zukunft viele Romane träumen werden, wenn die Perspektive der Zeit einige Teile idealisiert haben wird, die zu real sind, und einige der Projektionen verwischt, die wir jetzt zu genau sehen.

So wurde die Herzogin von Berry in jenem gesegneten Karneval des Jahres 1829 von einem Wunsch ergriffen, der die Phantasie einer Frau mit der Idee eines Künstlers verband. Die Praxis des Maskierens war in den Salons schon lange nicht mehr üblich. Das Kostüm am Hof wieder aufleben zu lassen, vor diesem ernsten alten Mann, der der König von Frankreich war, vor diesem Thron, der einem Beichtstuhl glich, das war kaum möglich. Zweifellos war Ludwig XIV. persönlich in Balletten aufgetreten, und zumindest der Hof von Karl X. wich nicht ab, indem er dem Beispiel des großen Königs folgte. Aber derjenige, der bei den Vergnügungen von Lulli und Molière getanzt hatte, war der junge, verliebte und leichtsinnige Ludwig XIV.: und doch hatten vier Verse von Racine genügt, um ihn dazu zu bringen, auf diese kompromittierenden Ausstellungen zu verzichten. Und gewiss hatte der König diese Indiskretionen später bei seiner Majestät bereut, und der Ehemann von Madame de Maintenon wäre nicht der letzte gewesen, der den Liebhaber von Mademoiselle de La Vallière streng getadelt hätte.

Es war also notwendig, dass die Frivolität des Kostüms durch ein ernsteres Vergnügen autorisiert wurde, dass die Verkleidung nur ein Mittel und nicht der Zweck war, und dass die Maske einen ernsteren Gedanken verdeckte.

Die Herzogin von Berry brauchte nicht lange, um ihren Ausweg zu finden. Das Mittelalter begann sich dann zu beschäftigen. Unsterbliche Dichter und Maler hatten, was bis dahin unbekannt war, begonnen, die Kathedralen zu betrachten, die Chroniken zu studieren, sich in die Vergangenheit Frankreichs zu vertiefen. Das Mittelalter kam bald in Mode. Die Menschen sprachen nur von Dolchen und Schießprügeln; sie richteten sich nur mit Truhen, alten Wandteppichen, geschnitztem Eichenholz und Buntglas ein. Jahrhundert war in aller Munde, und alle Gemüter wandten sich begeistert der Renaissance zu, jenem Frühling unserer Geschichte, jener blühenden und fruchtbaren Jahreszeit, als der warme Wind, der aus Italien wehte, die Liebe zur Kunst und den Geschmack für das Schöne nach Frankreich zu bringen schien.

Es ist dem Schreiber dieser Zeilen vielleicht erlaubt, daran zu erinnern, dass ihm diese Bewegung der Intelligenz nicht ganz fremd war und dass die Aufführung von Heinrich III. aus dem Februar 1829 stammt.

Das Grab des sechzehnten Jahrhunderts wieder zu öffnen, diese wunderbare Epoche neu zu komponieren, dieses schillernde Jahrhundert, das alle Gedanken erfüllte, im Tageslicht der Lebenden wandeln zu lassen, war das nicht eine königliche Phantasie und eine, die Maske und Kostüm amnestierte? Auf diese Weise verband sich mit dem Vergnügen eine strenge und fast fromme Idee, und der strengste Moralist konnte ein Fest, bei dem man unter den Masken die strenge Gestalt der Geschichte spürte, nicht der Frivolität bezichtigen.

Die Herzogin von Berry beschloss daher, eines der wichtigsten Feste des sechzehnten Jahrhunderts genau nachzustellen, und es wurde beschlossen, dass der Hof von Karl X. die Verlobung von Franz, Dauphin von Frankreich, mit Maria Stuart darstellen sollte.

Die Rollen wurden verteilt. Madame reservierte Maria Stuart für sich selbst; die des Dauphins wurde dem ältesten Sohn des Herzogs von Orléans gegeben, der damals Herzog von Chartres genannt wurde.

Der Rest wurde unter den größten Namen und schönsten Frauen des Hofes aufgeteilt. Ein Detail, das die Herzogin sehr amüsierte, war es, wenn möglich, die Vorfahren durch die Nachkommen darstellen zu lassen. So wurde der Marschall von Brissac von Herrn de Brissac gespielt, Biron von Herrn de Biron, und Herr de Cossé von Herrn de Cossé.

Sie machten sich sofort an die Arbeit, und einen Monat lang wurde ganz Paris auf den Kopf gestellt für die Vorbereitungen dieser glanzvollen Nacht. Alle Kisten in der Bibliothek und alle Schränke im Museum wurden auf den Kopf gestellt, um das Modell eines Dolches oder den Entwurf eines Kopfschmuckes zu finden. Die Maler arbeiteten mit dem Schneidern zusammen, und die Archäologen mit den Hutmachern.

Jeder blieb auf eigenes Risiko für die Ausführung seines Kostüms verantwortlich. Von da an stand das Selbstwertgefühl auf dem Spiel; es ging darum, nicht auf frischer Tat ertappt zu werden; die jüngsten Mädchen stützten sich auf die ältesten Stiche und die ältesten Bücher. Die Gelehrsamkeit hatte sich noch nie auf einem solchen Fest gesehen; sie, die gewohnt ist, zu Hause nur alte, graue und schlecht gekämmte Bärte zu empfangen, war durch diese plötzliche Invasion so vieler frischer und rosiger Gesichter ganz verwirrt.

Alle charmanten Maler der Zeit, Johannot, Devéria, Eugène Lami, wurden in Anspruch genommen. Duponchel wurde durch alle Boudoirs geschleppt und besiegelte seinen Ruf als Antiquar in hohen Schuhen und als Arzt mit Ohrringen. Endlich kam der Montag, der 2. März 1829, der Tag, an dem es soweit war. Maria Stuart und ihr Gefolge sollten in den Tuilerien vom französischen Hof und dem Dauphin Francis, den Maria heiraten sollte, empfangen werden. Die Prozession sollte um halb acht beginnen. Aber trotz der vielen Arbeiter und des Nadelwaldes, die einen Monat lang beschäftigt waren, waren nicht alle zur verabredeten Zeit fertig, und sie waren gezwungen, bis zehn Uhr zu warten.

Um zehn Uhr öffneten sich die Stufen, und sie wurden in der folgenden Reihenfolge die Treppe des Marsan-Pavillons hinaufgeführt:

Ein Leibwächter und ein Schweizer Wächter;

Fünf Seiten des Dauphins von Frankreich;

Der Offizier der Schweizer Garde;

Sechs Marschälle in zwei Reihen;

Der Dauphin François.

Der Dauphin hatte hinter sich, zunächst den Constable von Montmorency und den Herzog von Ferrara;

Dann neun Herren, die in drei Reihen marschieren.

So zusammengestellt, wartete der französische Hof.

Fast im gleichen Moment tauchte die Prozession von Maria Stuart auf.

Vor der Königin schritten fünf Pagen, dann acht Trauzeuginnen.

Hinter ihnen kamen:

Vier Hofdamen;

Die Königin von Navarra;

Vier Prinzessinnenköniglichen Blutes;

Die Königinmutter.

Und schließlich der ganze Strom von Damen und Herren.

Die Prozession wurde mit Pomp und Aktivität durchgeführt. Diese Schar von Herren in kurzen Mänteln und langen Pourpoints, die Kochmütze mit dem über das Ohr gelegten Federschweif, den Kopf hoch und den Schnurrbart erhoben, jeder Dame die Faust als Stütze präsentierend; die Diamanten, die Edelsteine, die glänzenden Stoffe, die Lichterflut, alles gab den Augen den Glanz der großen untergegangenen Epochen zurück. Das aus den verschütteten Jahrhunderten entlehnte Kostüm vermittelte den Darstellern dieses seltsamen Dramas etwas von denen, die es getragen hatten, und mehr als einer fühlte zweifellos das Herz des Ahnen, dessen Kostüm er trug, in seiner Brust zittern.

Sie gingen zuerst in den großen Salon von Mademoiselle, wo die geladenen Zuschauer warteten, die Männer in voller Montur und die Frauen alle in Weiß gekleidet, um die Farben der Kostüme hervorzuheben. Eine riesige amphitheaterähnliche Loge, gepolstert mit Nacaratsamt und verziert mit Kartuschen und Gonfanons mit den Wappen und Mottos von Frankreich und Schottland, war für den Empfang von Maria Stuart vorbereitet worden.

Die Herzogin von Berry saß auf einem Thron. Mit ihrem gekräuselten und hochgesteckten Haar, den mit Edelsteinen besetzten Kämmen und dem Kleid aus blauem Samt, unter dem sie ein Vertugadin trug, das mit drei Millionen Diamanten besetzt war, erinnerte sie auffallend an die Porträts der Königin von Schottland, die der Bewunderung der Nachwelt von Frederic Zuccheri, Vanderwert und Georgius Virtue dargeboten wurden.

Als Maria Stuart Platz genommen hatte und ihr Gefolge um sie herum geordnet war, setzte die Musik ein und die Tänze begannen. Eine von Gardel regulierte Quadrille, die eine Mischung aus der Sarabande und anderen Schritten der Zeit war, mischte eine Zeit lang die jüngsten Mädchen und die hübschesten Jungen des Hofes.

Dann geschah das, was geschehen sollte. Bald hatten sie genug von der Geschichte, der Majestät und der Vorstellung. Die Saraband verwandelte sich in eine Contredanse, die Kostüme und weißen Kleider vermischten sich, die Schauspieler verschmolzen mit dem Publikum, und das sechzehnte Jahrhundert tanzte Walzer mit dem neunzehnten.

Die am wenigsten unerschrockene Tänzerin war nicht die Herzogin von Berry.

Ein Merkmal, das diese lebhafte und stolze Natur gut veranschaulicht, ist, dass sie, nachdem ihr beim Tanzen der Galope eine Diamantenfranse von ihrem Gürtel gefallen war, deren Preis sich auf 500.000 Francs belaufen könnte, weder duldete, dass der Tanz unterbrochen wurde, noch dass jemand entfernt wurde, um nach dem kostbaren Juwel zu suchen. Sie hat sich die ganze Nacht über keine Sekunde Gedanken darüber gemacht.

Außerdem wurden die Juwelen am nächsten Tag gefunden.

Bei dem Beispiel, das die Herrin des Hauses damit gab, kann man leicht verstehen, welche Lebendigkeit und Begeisterung bei dieser denkwürdigen Feier geherrscht haben muss. Nichts könnte funkelnder sein als dieses Gewimmel von Reichtum, diese Vielfalt an Farben, dieses Gedränge an Strahlkraft. Jedes Kostüm, das Ergebnis langer Meditationen und Inspirationen, die Millionen zu ihren Diensten hatten, hätte es verdient, besonders untersucht zu werden. Jeder Mann, jede Frau war ein Meisterwerk.

Aber niemand, außer vielleicht Madame la Duchesse de Berry, hätte es in puncto peinlicher Detailtreue und untadeliger Wahrheit mit einem Herrn aufnehmen können, der die Königin der Schotten begleitet hatte.

Dieser Herr wurde Lord Drummond genannt.

Seine Haube, sein Mantel, sein Pourpoint und seine Haut-de-Chausse waren aus grünem Samt, angereichert mit Goldfilets, die über die ganze Länge liefen und eine Stickerei bildeten, wie sie auf dem Porträt von Karl IX. von Clouet zu sehen ist. Um den Hut war eine Kette aus Perlen und Edelsteinen befestigt, die in Indien montiert worden war. Sein Mantel war mit einem grauen Tuch mit goldenen Blumen aus dem Osten gefüttert, ähnlich denen, die allein Venedig im sechzehnten Jahrhundert an ganz Europa lieferte. Die Knöpfe des Wamses waren aus feinen Perlen. An seiner Seite hing ein Schwert von erlesener Kunstfertigkeit, das seit dreihundert Jahren in seiner Familie aufbewahrt wurde, und an seinem Gürtel trug er eine bewundernswert gemeißelte Escarcelle, die Heinrich III. gehört hatte.

Die Augen, gefordert durch eine so geschickte und reiche Einstellung, hatten sich von allen Seiten auf Lord Drummond gerichtet. Lord Drummond war nicht allein: Er wurde von einer Persönlichkeit begleitet, auf die die Aufmerksamkeit bald gerichtet war.

Fast jeder Fürst hatte einen Gefolgsmann; einer seinen Pagen, einer seinen Narren, einer seinen Hauptmann, die alle Nebenfiguren waren und zur Vielfalt des Ganzen beitrugen.

Derjenige, der Lord Drummond begleitete, war eine Art Arzt oder Astrologe, wie er in den großen Häusern des Mittelalters oft gehalten wurde. Er war sehr schlicht gekleidet in ein langes schwarzes Samtgewand, das nur von einer schweren Silberkette unterbrochen wurde, und hatte einen langen weißen Bart, der ihm über die Brust floss. Sein nicht minder weißes Haar fiel aus einer Pelzmütze.

Der Mann wäre vielleicht nicht bemerkt worden, wenn die Augen nicht durch den Glanz von Lord Drummond eingeladen worden wären; aber sobald das Auge auf diese Gestalt gefallen war, konnte es sich nicht mehr losreißen. Die Aufmerksamkeit galt dem Herrn und blieb für den Astrologen.

Das Kostüm war einfach; aber weder für den Geschmack noch für die Wissenschaft hätte die empfindlichste Prüfung eine Silbe gefunden, die zu beanstanden gewesen wäre. Nicht eine jener Unvollkommenheiten im Detail, die die Rechtschreibfehler der Archäologie sind. Ein altes Bild, das zu leben und zu gehen begonnen hatte, hätte sich nicht durch eine Naht im Kleid oder eine Falte im Gesicht unterschieden.

Aber das Kostüm war nur das Accessoire. Es war der Mann, der Neugierde forderte und konzentrierte. Etwas Männliches und Mächtiges brach in seiner ganzen stolzen, hohen Statur hervor. Sein Bart und sein weißes Haar wurden, wenn man ihn lange betrachtete, von dem unwiderstehlichen Blick seiner grauen Augen und der Reinheit seiner großen faltenlosen Stirn übertroffen.

Als die historische Etikette zusammenbrach und die Zeremonie dem Trubel des Balls wich, machte sich mehr als eine Gruppe Sorgen um Lord Drummonds Nächste. Sie fragten nach ihm. Aber entweder war er gut getarnt, oder niemand kannte ihn, so dass sie seinen Namen nicht herausfinden konnten.

"Es gibt einen einfachen Weg, das herauszufinden", rief der Graf de Bellay.

"Es ist nutzlos, meine Herren", sagte eine Stimme aus der Ferne.

Der Graf und seine Gesprächspartner drehten sich um. Es war der Astrologe, der vom anderen Ende des Raumes sprach, und er hatte ihr Gespräch gehört, obwohl die Musik ihre Stimmen übertönte.

"Machen Sie sich nicht so viel Mühe, Graf", sagte er und ging auf die Gruppe zu. Sie wollen meinen Namen wissen? Haben Sie es nicht schon an meinem Kostüm erraten? Mein Name ist Nostradamus".

"Der echte?", sagte der Graf und lachte.

"Der echte", erwiderte der Fremde ernsthaft.

Kapitel 2: Nostradamus

Die stolze Miene des Astrologen zog bald eine neugierige und fröhliche Gruppe um ihn herum an.

"Nun", sagte der Graf de Bellay, "wenn Sie der echte Nostradamus sind, warum sagen Sie uns nicht Ihr Schicksal?"

"Ich werde Ihnen alle Wahrsager sagen, die Sie wollen", sagte Nostradamus, "und vor allem die Wahrsager der Vergangenheit. Denn Sie wissen nur, wer Sie sind, und kennen das Leben dessen, dessen Kostüm Sie tragen?"

"Nein", sagte der Graf.

"Nun, ich werde es Ihnen sagen".

Und Nostradamus erzählte sofort in ein paar schnellen Sätzen den Charakter und die Existenz der Person, die der Graf wieder auferstehen ließ. Die Menge versammelte sich immer eifriger um den Geschichtenerzähler, und jeder befragte ihn der Reihe nach zu seiner Rolle. Nostradamus griff alle Fragen auf, und ohne jemals verlegen zu wirken, erzählte er allen Verkleidungen ihre Geschichte mit überraschender Verve und Kenntnis.

Was diese gelehrten Improvisationen noch pikanter machte, war, dass es nicht lange dauerte, bis sich herausstellte, dass Nostradamus entweder durch Zufall oder durch Böswilligkeit aus dem Leben der Toten, die sie darstellten, die Abenteuer entnahm, die sich auf das Leben der Lebenden bezogen, die sie darstellten, und in Form von Chroniken und antiken Ereignissen die Fakten von gestern und die Intrigen von gestern erzählte.

Sie war gerade so verschleiert, dass die Helden sich selbst nicht erkannten, und transparent genug, dass die Galerie sie erkannte.

Im Grunde gab es für Beobachter, die weniger frivol waren als die Leute von Hof und Vergnügen, in dieser historischen Verve zuweilen ein Gefühl von bitterer Freude an der Darstellung der Wunden der Gesellschaft, der Geheimnisse der Alkoven und der Litanei der Skandale. Diese Witze, immer elegant und höflich, lassen oft die Kralle der bitteren Anspielungen durchstechen.

Manchmal wurden diejenigen, die das Kostüm zu Mann und Frau machte, durch den Klatsch in den Salons tatsächlich verheiratet. Manchmal gab ein kurioser Zufall einem Marquis, der beim Kartenspiel zu glücklich war, das Kostüm eines Toten, der für seine Betrügereien beim Spiel bekannt war, eine lässliche Sünde im sechzehnten Jahrhundert, gegen die sich selbst die Könige nicht wehren konnten. Manchmal, im Gegenteil, bedeutete ein nicht weniger amüsanter Kontrast, dass die Figur eines Ehemannes, der berühmt dafür ist, den Liebhaber seiner Frau getötet zu haben, von einem jener selbstgefälligen Ehemänner dargestellt wurde, die die Süße des Lebens zu dritt genießen. Nostradamus hat diese Ähnlichkeiten und Widersprüche ausgenutzt und missbraucht.

Daraus resultierten tausend Lachsalven und ein lebhaftes Getümmel, das die Menge aus allen Ecken des Balls anschwellen ließ.

Unter den Neugierigen, die von dem freudigen Getöse angezogen wurden, gab es einen, dessen Ankunft Nostradamus plötzlich aufzufallen schien.

Es war der preußische Botschafter, ein noch junger Mann, kaum vierzig, aber gealtert, gebeugt, müde, die Stirn von jungen Falten unter den gebleichten Haarsträhnen zerfurcht. Man ahnte beim Anblick dieser Figur, die älter als ihr Alter war, ein Leben, das offensichtlich an beiden Enden abgenutzt war: auf der einen Seite durch Schmerz oder Gedanken, auf der anderen durch Vergnügen.

Der preußische Botschafter, der erst fünf oder sechs Tage zuvor in Paris eingetroffen und am Vortag dem König vorgestellt worden war, trug keine Maskerade, sondern war in Hofkleidung.

Als er sich von Angesicht zu Angesicht mit Nostradamus wiederfand, erschauderten beide.

Sie sahen sich einen Moment lang an, aber sie schienen sich nicht zu erkennen. Wenn sie sich kannten, war es wahrscheinlich viele Jahre her, dass sie sich gesehen hatten; der eine war schnell genug gealtert, und der andere war so verkleidet, dass sie sich finden konnten, ohne sich zu erkennen, wenn sie sich aus den Augen verloren hatten.

Dennoch schien eine seltsame Erinnerung die beiden zu treffen. Der verblasste Blick des Botschafters und der feurige Blick des Astrologen trafen sich mit einzigartiger Emotion. Und als die Menge sie trennte, drehten sie sich um und sahen sich wieder.

In diesem Moment kam ein Zeremonienmeister und bat die spöttische und lachende Gruppe um Ruhe.

Eine Gesangseinlage sollte den Ball variieren.

Alle verstummten.

Fast sofort erhob sich hinter einem Paravent aus chinesischem Lack eine Frauenstimme, die die Romantik der Weide besang.

Beim ersten Ton dieser Stimme erschauderte Nostradamus. Dann, plötzlich, suchte er den preußischen Botschafter.

Der Botschafter war näher gekommen, um das Lied zu hören. Durch eine seltsame Verbindung hatte er das gleiche Zittern wie der Astrologe erlebt, und es war, als hätte er gerade einen elektrischen Schlag erhalten.

Die Musik und die Stimme des Sängers waren so, dass sie alle Emotionen und Impulse erklärten. Der Botschafter und der Astrologe waren sicher nicht die einzigen, denen der auffällige Kontrast zwischen Desdemonas nächtlicher Klage und dem fröhlichen und funkelnden Ball auffiel. Niemals war jene dunkle Vorahnung, die auf die Seele des jungen venezianischen Mädchens fiel, wie der Schatten der Schwingen des nahen Todes, niemals war jenes Erweichen und Ohnmächtigwerden eines armen Frauenherzens, das sich zu schwach gegen das Schicksal fühlt, niemals war jene düstere und bezaubernde Agonie verstanden und mit so tiefer Poesie und ergreifender Melancholie wiedergegeben worden. Der Sänger übertraf Rossini und erreichte Shakespeare.

Wer war diese Frau, deren Stimme so viel Seele hatte? Hinter dem Bildschirm versteckt, konnten wir sie hören, ohne sie zu sehen. Es war nicht die Stimme einer bekannten Sängerin in Paris, nicht die von Madame Malibran, nicht die von Mademoiselle Sontag. Wie könnte eine solche Stimme in der Hauptstadt der Kunst ignoriert werden? Von Zeit zu Zeit hob der Astrologe seinen klaren und durchdringenden Blick auf den Botschafter, den er vertieft vorfand, die Augen starr und im Griff einer undefinierbaren Unruhe.

Hätte der Astrologe aber Lord Drummond gesehen, den Herrn, der ihn gebracht hatte, so hätte ihn das Lächeln der Verzückung, das er auf seinem Gesicht aufblitzen sah, noch viel mehr verwirrt, wenn es ihn nicht ein wenig erleuchtet hätte.

Als die bewundernswerte Stimme verstummte, gab Madame la Duchesse de Berry das Signal für Applaus und Bravorufe, die aus jeder Hand und jedem Mund strömten.

Dann herrschte eine tiefe Stille, als ob die Ergriffenheit des Liedes noch immer auf den geschundenen Brüsten lastete. Desdemonas Trauer war in all die Seelen übergegangen, die so leichtsinnig und so glücklich gewesen waren.

Die Herzogin von Berry wollte diesen Bann der Traurigkeit brechen, der ihre Party zu verdunkeln drohte.

"Nun", sagte sie, "es scheint mir, dass auf dieser Seite gerade viel gelacht wurde. Was hat Nostradamus gesagt?"

"Madame", antwortete Herr de Damas, "er hat wahrgesagt".

"Er soll zu mir gebracht werden", erwiderte die Herzogin. "Ich bin neugierig, dass er mir meine erzählt".

"Ich stehe Eurer Hoheit zu Diensten", sagte der Astrologe, der es gehört hatte.

Die Menge scharte sich um die Herzogin und den Astrologen, gespannt darauf, wie es letzterem dieses Mal ergehen würde. Bis jetzt hatte er gespottet und gelacht; aber das Geschlecht und der Rang der Herzogin beraubten ihn dieses Mittels, und man fragte sich, wie ihr Witz seiner Höflichkeit standhalten würde.

Aber der Akzent und das Gesicht des Astrologen änderten sich plötzlich, und es war in einem ernsten und fast feierlichen Ton, mit dem er der Herzogin antwortete.

"Madam", sagte er, "ich habe diesen Herren nur das Schicksal der Geschichte erzählt. Es ist die einzige, die ich in Wahrheit kenne, und Eure Königliche Hoheit kennt sie ebenso gut wie ich. Es hat ihr gefallen, mit dem schönen Namen und der schrecklichen Erinnerung an Maria Stuart zu spielen. Sie sind Mary Stuart, Madam. Was kann ich noch sagen? Wenn ich Eurer Königlichen Hoheit sage, dass dieses Verlobungsfest nur der Anfang des Unglücks ist, dass Maria Stuart nicht lange in diesem süßen Lande Frankreichs zu bleiben hat und dass sie bald den Ozean überqueren und nicht mehr zurückkehren wird, so sage ich Eurer Hoheit nur, was sie nicht überhören kann.

Eine schmerzhafte Verlegenheit war auf einige Gesichter gemalt.

Die Herzogin von Berry stammte nicht aus einer Familie, die so wenig an das Exil gewöhnt war, dass ihr dieser Vergleich ihrer Zukunft mit der Vergangenheit, deren Kostüm sie trug, nicht innerlich wehtat. Sie versuchte zu lachen. Aber der Ton des Wahrsagers war kalt und grimmig gewesen, und es war nicht ohne Anstrengung, dass sie wieder aufnahm:

"Dies sind keine sehr erfreulichen Vorzeichen. Haben Sie nicht weniger düstere Omen für meinen jungen Verlobten?"

"Für meinen Herrn, den Herzog von Chartres? Für meinen Herrn, den Dauphin, meine ich?"

Der junge Prinz streckte fröhlich seine Hand aus.

"Ich bitte Sie, Nostradamus, lassen Sie mich nicht wie Franz II., den ich vertrete, an einem schrecklichen Loch im Kopf sterben, trotz der Wissenschaft Ihres Freundes Ambroise Paré, es sei denn, es ist auf einem Schlachtfeld, in welchem Fall Ihre Vorhersage sehr willkommen wäre.

"Ich stelle den Tod nicht in Frage", sagte der Astrologe, "ich stelle nur das Leben in Frage. Ich rühme mich nicht des Vorhersagens, sondern des Wissens. Nun, ich wiederhole meinem Herrn, was ich Ihrer Madam gesagt habe; sehen Sie sich Ihr Kostüm an. So wie sie Maria Stuart ist, sind Sie der Dauphin. Haben Sie sich diese Rolle ausgesucht oder leiden Sie darunter? Die Tatsache ist, dass Sie es spielen. Hoheit, Euer Anzug weiß, dass ich mit einem Erben der französischen Krone spreche".

- Auf einen entfernten Erben", sagte der älteste Sohn des Herzogs von Orleans achtlos, "und Gott gebe meinen drei geliebten Vettern ein langes Leben!

- Ich spreche mit dem direkten Erben der Krone, mit dem ältesten Sohn eines Königs", beharrte Nostradamus herrisch.

Ein Schatten zog über die Stirn von Madame la Duchesse de Berry.

Wie unbedeutend eine Maskenball-Prophezeiung auch immer gewesen sein mag, die Worte des Wahrsagers beantworteten mehr als einen geheimen Gedanken. Die dumpfe Opposition des Duc d'Orléans gegen die Politik der Restauration war nicht ohne Beunruhigung des älteren Zweiges mehr als einmal gewesen, und die Tuilerien hatten dem Palais-Royal oft die Stirn geboten.

Die Herzogin von Berry wollte diese Vorstellungen abschütteln und versuchen, denjenigen zu mystifizieren, der im Grunde vielleicht nur ein Mystifizierer war.

"Es war nicht Nostradamus, der diese beiden Male antwortete, sagte sie, es war der Anzug. Jetzt ist Nostradamus an der Reihe. Hier ist der Herr Botschafter von Preußen, der erst vor wenigen Tagen eingetroffen ist, der keine Rolle spielt und nur sich selbst vertritt".

Sie machte dem Botschafter ein gnädiges Zeichen der Intelligenz und fuhr fort:

"Könnte Nostradamus uns nicht die Zukunft offenbaren, die wir anklagen können, was wir wollen, und die hier nicht zu behaupten ist, sondern die Vergangenheit des Herrn Botschafters? Es versteht sich von selbst, dass wir Dinge ausschließen, die jemanden gefährden könnten, und dass Nostradamus den Botschafter um Erlaubnis fragen wird".

Der Botschafter, der sich in der Nähe der Plattform befand, vielleicht um in der Nähe des Astrologen zu sein, verneigte sich zustimmend. Nostradamus sah ihn starr an.

"Nein, gnädige Frau", sagte er, "ich werde nicht die Grausamkeit haben, den Grafen Julius von Eberbach an den grausamen Schmerz zu erinnern, der in seiner Vergangenheit liegt. Wie sehr mich Eure Königliche Hoheit auch für einen Magier halten mögen, ich kann und werde keine Geister aus dem Abgrund heraufbeschwören".

"Genug, Herr!", rief Julius und wurde blass.

"Sie sehen, gnädige Frau", fuhr der Astrologe fort, "dass es der Graf ist, der mir verbietet, fortzufahren, und dass es nicht meine Wissenschaft ist, die schuld daran ist".

Die Herzogin konnte eine Bewegung der Bosheit nicht zurückhalten. Ungeachtet der beiden Vorhersagen, die Nostradamus ihr und dem Herzog von Chartres gemacht hatte, hätte sie ihn gerne bei einem Fehler ertappt und ihn von einer Lüge überzeugt. Aber die plötzliche Störung des preußischen Botschafters zeigte, dass der Wahrsager irgendein schreckliches Geheimnis berührt hatte, und der Aberglaube aller Frauenherzen ließ die Herzogin fürchten, dass derjenige, der so gut in die Dunkelheit der Vergangenheit sah, auch in die Dunkelheit der Zukunft sehen konnte.

Sie versuchte noch einmal, seine Klugheit abzulenken.

"Großer Prophet der vollendeten Tatsachen", sagte sie, "werden Sie mir gestatten zu gestehen, dass Sie mich nicht ganz überzeugt haben? Der preußische Botschafter ist eine bedeutende Persönlichkeit, und man hat natürlich höhere Existenzen im Blick; es ist keine große Magie, ein Ereignis zu kennen, das ihm widerfahren sein könnte. Jeder kann wissen, was aus dem Grafen von Eberbach geworden ist. Man sieht sein Gesicht, dann erzählt man sein Leben. Um an Ihre Astrologie zu glauben, bitte ich Sie, jemanden zu erraten, den niemand hier kennt und den Sie nicht sehen".

"Es wird schwierig sein, Madam", wandte Nostradamus ein, "in dieser illustren Gesellschaft jemanden zu finden, den niemand kennt".

"Es gibt jemanden", antwortete die Herzogin, deren erhabene Stimme gerade alle faszinierte.

"Oh, ja", rief Nostradamus mit einem Zittern in der Stimme.

"Oh, ja", wiederholte Julius instinktiv.

"Nur", fügte Madame la Duchesse de Berry hinzu, "da sie, obwohl sie in Frankreich noch eine Ausländerin ist, Sie vielleicht gereist sind und sie kennen, wird sie maskiert kommen. Ein Wünschelrutengänger, dem es nicht peinlich ist, durch die undurchdringlichen Mauern der Zukunft zu schauen, wird sich sicher nicht für ein Stück Satin schämen".

"Maskiert oder nicht, soll sie kommen!"

Die Herzogin gab einem der Organisatoren des Balls ein Zeichen, der daraufhin verschwand. Eine Minute später kam er zurück und brachte die Sängerin.

Sie war maskiert.

Sie war eine Frau von geschmeidiger Statur, elegant und großartig. Sie trug einen venezianischen Domino, der wunderbar zu dem passte, was man von ihrem Kinn und Hals sehen konnte, der offensichtlich von der italienischen Sonne vergoldet war. Ihr stolzer, gerader Hals war mit einer titanischen Fülle von kastanienbraunem Haar beladen, unter dem noch ein paar blonde Locken hervorstachen.

Warum sich beim Anblick dieser Frau sowohl dem Astrologen als auch Julius das Herz zusammenzog, konnte keiner von ihnen sagen.

"Kommen Sie, Madam, lassen Sie uns danken", sagte die Herzogin zur Sängerin.

Und für ein paar Minuten gab es eine Explosion des Lobes, die der Sängerin in Enthusiasmus zurückgab, was sie der Partei in Rührung gegeben hatte. Vor sich selbst grüßte sie mit einer stolzen und charmanten Anmut; aber sie sagte kein Wort.

Die Herzogin wandte sich an den Astrologen.

"Nun, Sir Nostradamus", sagte sie, "wir haben Ihnen Zeit gegeben, Madame zu betrachten, und Sie haben sie ausgenutzt", fügte sie hinzu, als sie sah, dass der Astrologe seine Augen eifrig auf die Sängerin richtete. Nach einer solch gewissenhaften Untersuchung werden Sie uns sicher sagen können, wer Madame ist?"

Nostradamus schien die Herzogin nicht zu hören; er blickte immer noch auf die Sängerin.

"Mal sehen", begann die Herzogin von Berry wieder, "ein Wahrsager wie Sie sollte kein Jahrhundert brauchen. Ja oder nein, kennen Sie Madame?"

Nostradamus drehte sich schließlich um.

"Eure Königliche Hoheit", sagte er, "werden bei meinem Eindringen wie bei allen Dingen das letzte Wort haben. Ich erkenne Madame nicht wieder".

"Ah! Sie geben sich geschlagen!" rief die Herzogin von Berry, als ob sie eine Last weniger auf dem Herzen hätte.

Und, nach einem Schweigen:

"Nun, da die Hexerei tot ist, lebe der Ball! Madame, noch einmal, sei gedankt. Meine Herren, es scheint mir, dass ich dort einige hübsche Frauen sehe, die nicht tanzen".

Und sofort, um den Geist zurückzubringen, lachte sie und nahm den Arm, der ihr angeboten wurde, und warf sich in den Wirbel des Tanzes, lebendiger und fröhlicher als je zuvor.

Von da an gab es nichts mehr außer Walzer, Musik und Freude. Die Party wurde immer feuriger, je näher der Tag rückte, wie eine Kerze, die hell leuchtet, wenn sie kurz vor dem Erlöschen steht.

Der Sänger hatte sich plötzlich in der Menge verloren.

Der Astrologe schien sie ein paar Minuten lang zu suchen, dann stand er eine Weile still und nachdenklich.

Dann wandte er sich an einen der Zeremonienmeister.

"Soll es keinen Gesang mehr geben?"

"Nein, Sir", antwortete der Zeremonienmeister.

"Und die Sängerin, die "Willow Romance" gesungen hat?"

"Sie ist weg".

- Ich danke Ihnen, Sir.

Er mischte sich wieder unter die elegante Menge.

Als er an dem preußischen Botschafter vorbeiging, lehnte er sich an das Ohr eines jungen Mannes, der ihn begleitet hatte.

"Lothario, siehst du den Mann im Astrologenkostüm? Lasst ihn keinen Augenblick aus den Augen, und wenn er geht, nehmt ihr einen eurer Wagen und folgt ihm. Sie werden mir morgen sagen, wo er sich aufhält".

"Es soll geschehen, Exzellenz", antwortete Lothario respektvoll. "Sie können sich auf mich verlassen. Aber Eure Exzellenz wird müde und sollte nach Hause gehen".

"Ja, Lothario, ich gehe nach Hause; aber geh, mein armes Kind, sei beruhigt; ich habe nichts mehr in mir, was mich ermüden oder abnutzen könnte, als meinen Kummer".

Kapitel 3: Das Haus in Ménilmontant

Lothario war damals etwa dreiundzwanzig oder vierundzwanzig Jahre alt. Das rosafarbene und blonde Kind, das unsere Leser vielleicht noch zu Beginn dieser Geschichte gesehen haben, wie es auf Christianes Knie das Alphabet buchstabierte oder mit Freudenstürmen Samuel Gelbs wunderbare hübsche Sachen bewunderte, war zu einem edlen und charmanten jungen Mann geworden, der in seinen lächelnden und entschlossenen Augen sowohl die Lebhaftigkeit des Franzosen als auch die Sanftheit des Deutschen hatte.

Aus dem Eifer, mit dem er die Empfehlung des Grafen von Eberbach befolgt hatte, und aus dem liebevollen und respektvollen Zeichen, das er ihm beim Abschied gegeben hatte, war leicht zu erkennen, dass zwischen Julius und Lothario eine andere Beziehung als die von Botschafter und Sekretär bestand. Es war eher wie bei Vater und Sohn.

In der Tat waren sie die ganze Familie des anderen. Als wir Lothario zum ersten Mal trafen, war er bereits vater- und mutterlos; dann war sein Großvater, der Pastor, gestorben; schließlich hatte ihn der Tod seiner Tante Christiane völlig allein auf der Welt gelassen. Julius' Leben war nicht weniger menschenleer. Seine Frau hatte sich bald zu ihrem kleinen Wilhelm gesellt, und es war ein Jahr vergangen, seit sein Vater 1829 zu Christiane gekommen war. Julius war also nur mit Lothario verwandt, und Lothario nur mit Julius, und sie klammerten sich eng aneinander, um die große Lücke nicht zu sehen, die der Tod zwischen ihnen hinterlassen hatte.

Mit peinlichster Sorgfalt also, und als ob er mehr als dem Befehl, der Bitte eines Vorgesetzten und Freundes gehorchte, folgte Lothario mit seinen Augen, ohne ihn je in der Menge zu verlieren, dem Mann, über den der Graf von Eberbach ihn zu wachen beauftragt hatte.

Er sah, wie er sich nach der Abreise des Grafen Lord Drummond näherte und ein paar Worte mit ihm wechselte. Aber Lothario, aus der Ferne, konnte und wollte sie nicht hören.

Der Astrologe sagte zu Lord Drummond:

"Das ist der schöne Moment des Balls, der Moment, in dem man vergisst; in dem man sogar die Freude vergisst, in dem man sogar den Schmerz vergisst".

"Vergessliche und leichtsinnige Rasse!", murmelte Lord Drummond in einem schlecht gelaunten Ton. Wie im Rausch sind sie sich nicht einmal des Glücks bewusst. Fragen Sie sie nur, ob sie sich an das wunderbare Lied von vor einiger Zeit erinnern.

"Es hat auch Sie getroffen!" sagte der Astrologe scharf.

Lord Drummond beantwortete diesen Ausruf nur mit einem Lächeln.

"Es war sehr kurz!", fuhr Nostradamus fort.

"Eine sehr kurze und eine sehr lange Zeit! Eine Ekstase und eine Folter!" rief Lord Drummond. Ach, wenn eine andere als Madame sie gebeten hätte zu singen, hätte sie gar nicht gesungen!

Der Astrologe war zweifellos mit den exzentrischen Gewohnheiten seines edlen Freundes vertraut, denn er schien sich über den seltsamen Widerspruch in seinen Worten nicht zu wundern. Er hat nur gefragt:

"Kennen Sie diesen Sänger, Hoheit?"

"Ich kenne sie".

"Oh, auf ein Wort, bitte. Seit zwei Jahren, seit Ihrem Aufenthalt in Indien, habe ich Ihre Lordschaft aus den Augen verloren. Kennen Sie diese Dame schon lange? Kennen Sie ihre Familie? Aus welchem Land kommt sie?"

Lord Drummond starrte den Mann an, der diese schnellen und ungeduldigen Fragen stellte, und antwortete langsam:

"Es ist achtzehn Monate her, dass ich die Signora Olympia kannte. Mein Vater kannte ihren Vater, ein armer Bohème-Teufel. Was ihre Herkunft betrifft, so glaube ich nicht, dass Sie in der Welt der Kunst fremd genug sind, um Ihnen sagen zu müssen, dass Olympia italienisch ist.

In der Tat hätte man nie eine Zeitung aufschlagen oder sich nie in einem Salon unterhalten dürfen, um nicht von der berühmten Primadonna gehört zu haben, die die schönen Tage der Scala und von San Carlo hinter sich hatte und die mehr als eine Rolle in Rossinis schönsten Opern geschaffen hatte, die aber, entweder aus Patriotismus oder aus Launenhaftigkeit, nie etwas anderes als in Italien und auf italienischen Theatern singen wollte.

"Ah, es ist die Diva Olympia", wiederholte Lord Drummond, der im Unrecht war. "Das ist in der Tat wahrscheinlich".

Er lächelte, und sagte, wie zu sich selbst:

"Das Leben hat seine ganz eigenen Halluzinationen".

"Die Partei langweilt mich jetzt in dem, was Sie ihre Vergessenheit nennen", sagte Drummond. "Außerdem wird es bald hell sein. Ich werde nach Hause gehen. Werden Sie bleiben?"

"Nein", sagte Nostradamus, "ich werde Eurer Hoheit folgen. Der Ball ist für mich nicht mehr von Interesse".

Sie gingen in Richtung des ersten Salons. Lothario ist ihnen gefolgt. Sie ließen sich von einem Diener nach ihrer Kutsche fragen. Lothario rief den Kammerdiener zurück, um gleichzeitig nach seinem eigenen zu fragen.

Im Gedränge der Besatzungen, die den großen Hof der Tuilerien verstopften, vergingen zehn Minuten, bevor die beiden Kutschen vorfuhren.

"Wenn Sie es wünschen, mein Freund", sagte Drummond zu Nostradamus, "werde ich Sie eines Tages mit Olympia zum Essen einladen, aber unter einer Bedingung".

"Was ist das, Hoheit?"

"Dass Sie mich nicht bitten, sie zum Singen aufzufordern".

In diesem Moment rief der Kammerdiener nacheinander:

"Herrn Drummond's Leute".

"Die Leute von Baron Ehrenstein".

Lord Drummond und der Astrologe stiegen gemeinsam die große Treppe hinunter, gefolgt von Lothario mit zehn Schritten Abstand. Sie stiegen in die Kutsche, woraufhin Lotharios Wagen vorfuhr.

Lothario, gerade als der Lakai die Tür schloss, sagte ein Wort zu ihm, das der Lakai dem Kutscher wiederholte.

Seine Kutsche raste hinter der von Lord Drummond her.

Es war noch dunkel; aber schon bildeten sich weißliche Flecken im grauen Himmel. Die Dämmerung begann, ein fahles Licht zu zeigen. Die Luft war lauwarm, und man konnte weiche Luftzüge spüren, die dem Voranschreiten des Frühlings ähnelten.

Eine riesige Menschenmenge, ausgezehrt und zerlumpt, drängte sich an den Kassen und Toren, ein schreiender Gegensatz von Elend und Hunger vor Vergnügen und Überfluss. Bei jeder Kutsche, die herauskam, voll von Vergoldung, Perlen und Lächeln, gab es Ausrufe von bitterer Bewunderung und neidischem Spott, und der Vergleich dieses Luxus und der Pracht der einen mit dem Elend der anderen würde dem dumpfen Hass derer, die kein Brot auf dem Tisch und keine Decke auf dem Bett haben, eine weitere Wut hinzufügen.

Seltsam, dass alle Volksaufstände im Gefolge irgendeines berühmten Festes kommen, und dass die Revolution von 1830 als Vorspiel den Ball der Herzogin von Berry in den Tuilerien hatte, wie die Revolution von 1848 als Vorspiel den Ball des Duc de Montpensier in Vincennes hatte!

Lord Drummonds Wagen verließ die Rue de Rivoli und erreichte die Rue de la Ferme-des-Mathurins am Place Vendôme.

In dieser Straße hielt er vor der Tür eines Hotels von großzügigem und fürstlichem Aussehen.

Der Kutscher von Lothario hatte in einiger Entfernung angehalten. Lothario steckte den Kopf in die Tür und sah Lord Drummond aussteigen.

Aber der Astrologe kam nicht heraus.

Der Wagen des Wahrsagers setzte sich wieder in Bewegung, erreichte die Boulevards, folgte ihnen bis zum Faubourg Ménilmontant und fuhr in den Faubourg ein. Sie verließ die Schranke, passierte die ersten Häuser und kam am Fuße des rauen Anstiegs an.

Lothario befürchtete, dass in der Stille der Kutschen seine Verfolgung von dem Fremden bemerkt werden würde. Er stieg ab, befahl seinem Kutscher, ihm nur in großem Abstand zu folgen, und ging, sich in seinen Mantel hüllend, in den Fußstapfen des Fremden.

Auf der Spitze des Hügels bog die Kutsche links ab und fuhr in eine verlassene Gasse.

Die Pferde trabten weiter zu einem einsamen Haus, dessen Garten durch eine von Weinstöcken beschattete Terrasse von der Straße getrennt war. Von dort aus konnte man, da kein Haus gegenüber dem Blick versperrte, nicht nur die Straße und die Passanten sehen, sondern auch jenes herrliche Tal, das Paris genannt wird.

Zehn Schritte vom Boden entfernt befand sich eine steinerne Balustrade, die mit großen Blumenvasen bestückt war, um im Sommer aus dieser Terrasse eine Hecke aus Grün und Parfüm zu machen.

Beim Geräusch der Kutsche kam jemand eilig auf die Terrasse, und im Licht des Morgens, der am Horizont hervorzubrechen begann, sah Lothario, der seinen Schritt verlangsamt hatte, plötzlich den Kopf eines schönen jungen Mädchens über die Brüstung lehnen.

Der Anblick dieses Mädchens machte einen eigenartigen Eindruck auf Lothario. Sobald er sie erblickte, sah er nur noch sie. Er war wegen des Astrologen gekommen; aber der Astrologe, der Tuilerienball, der preußische Botschafter, die Welt, in einer Sekunde, nichts davon existierte für ihn.

Das lag nicht nur an der Schönheit des Mädchens. Ob sie schön war, können Worte nicht sagen. Sechzehn Jahre alt, frischer als der Tau, heller als der erste Strahl, jünger als die Morgendämmerung, schien es Lothario, dass sie es war, die den Himmel erleuchtete, und dass die Nacht auf sie gewartet hatte, um ihre Sterne auszulöschen. Der stolze und gutaussehende junge Mann fühlte plötzlich einen immensen Schmerz in seinem Herzen, wie beim Anblick eines Ideals, das unmöglich zu erreichen und zu hoch für ein elendes sterbliches Wesen wie ihn selbst war.

Aber gleichzeitig fühlte er, wir wiederholen es, ein seltsames Gefühl. Er hatte dieses Mädchen nie gesehen, nicht einmal von ihr geträumt, und doch schien es ihm, als ob er sie kannte, und zwar schon lange, seit er auf der Welt war.

Es war aber nicht die sichtbare Offenbarung jenes früheren Typs und jener angeborenen Vorahnung, die jedes große Herz in sich trägt. Es war nicht seine bisher unbenannte und unscharfe Schimäre, die durch die Güte Gottes verwirklicht und lebendig gemacht wurde. Nein, es gab mehr Realität als das in seinen Erinnerungen oder in seinen Vorahnungen. Dieses unbekannte Mädchen, noch einmal, er erkannte sie; es war mehr, er hatte sie geliebt.

Die Vision dauerte nur eine Sekunde, aber in dieser Sekunde lebte Lothario mehr als in seinem ganzen Leben.

Der Astrologe war aus dem Wagen ausgestiegen. Das Mädchen, das ihn erkannte, hatte freudig und naiv in die Hände geklatscht, sie war gekommen, um die Tür zu öffnen, sie waren beide in das Haus eingetreten, die Tür hatte sich geschlossen, und die Kutsche war weggefahren, während Lothario noch immer auf der Straße stand, regungslos, die Augen auf den Platz gerichtet, auf dem ihm das strahlende Kind erschienen war, und wie erschlagen von diesem Blitz der Anmut, des Lichts, der Reinheit.

Endlich sah er, dass sie gegangen war.

"Ja", sagte er, "ich werde aufschreiben, wo er sich aufhält".

Und da er nur glaubte, den Anweisungen des Grafen Eberbach zu gehorchen, schrieb er den Namen der Straße und die Nummer des Hauses auf.

Dann verabschiedete er sich vom Haus, von der Terrasse und von der Tür, kehrte zu seiner Kutsche zurück und nahm den Weg nach Paris.

Aber das junge Mädchen, das den Frühaufsteher noch gar nicht gesehen hatte, führte den Mann, auf den Lothario in seinem Herzen schon eifersüchtig war, zu einem kleinen Haus von bescheidenem Aussehen, aber hübsch und reizend. Die Fassade aus rotem Backstein, variiert durch dunkelgrüne Fensterläden, wurde durch einen buschigen Efeu aufgehellt.

Der Astrologe, dem das junge Mädchen vorausging, stieg ein paar Stufen hinauf, und einen Augenblick später setzte sie ihn neben ein großes loderndes Feuer in einem sehr einfachen, aber sehr anmutig eingerichteten Salon.

"Wärmen Sie sich gut, mein Freund", sagte sie, "während ich Sie mir in Ruhe ansehe. Wie gut, dass Sie meiner kindlichen Laune nachgegeben haben und in Ihrem Kostüm gekommen sind, damit ich es sehen kann! Sie ist streng und schön. Es steht Ihnen gut. Stehen Sie ein wenig auf".

Der Astrologe stand lächelnd auf.

"Danke", sagte sie. Der Anzug scheint für Ihre Größe gemacht zu sein. Der große weiße Bart und das silberne Haar verleihen Ihrer Ernsthaftigkeit, die ich manchmal fürchte, eine gewisse Weichheit. Sie sehen aus wie das Bild, das ich von einem Vater habe.

"Ich will nicht!", rief der Astrologe.

Der entzückte Blick, mit dem er über dem Kind gebrütet hatte, erstarb plötzlich in einer dunklen Falte, die über seine Stirn lief, und mit einer raschen und fast gewaltsamen Geste zog er sich den Bart und die Haare aus.

Das Mädchen hatte recht: Sein schwarzes Haar machte ihn jünger, aber es machte ihn härter, und im Gesicht des Mannes lag etwas von Herrschsucht und Unerbittlichkeit, das mehr als ein Kind erschrecken konnte.

Das Mädchen schüttelte sanft den Kopf.

"Warum willst du nicht mein Vater sein? Willst du nicht, dass ich einen habe? Willst du, dass ich mein ganzes Leben lang eine Waise bin, ohne Vater und Mutter? Willst du nicht, dass ich dich liebe?"

"Ich! Will nicht, dass Du mich liebst!", rief der Astrologe, dessen Augen einen seltsamen Ausdruck leidenschaftlicher Zärtlichkeit annahmen.

"Nun, wenn du willst, dass ich dich liebe, wie kann ich dich besser lieben als deine Tochter? Gibt es irgendeine Zuneigung auf der Welt, die vollständiger und süßer ist als kindliche Dankbarkeit? Ich träume von nichts, was darüber hinausgeht".

"Du bist ein reines und erhabenes Geschöpf, Frederica! Und du liebst mich, nicht wahr?"

"Von ganzem Herzen", antwortete sie überschwänglich.

Aber sie eilte nicht zu ihm, und er berührte nicht einmal ihre Stirn mit seinen Lippen.

Er setzte sich vor das Feuer, und sie nahm auf einem Hocker neben ihm Platz.

"Bist du hungrig?", fragte sie.

Er nickte. Sie sagte:

"Du musst ziemlich müde sein! Willst du schlafen? Soll ich Madam Trichter anrufen, wenn Du etwas brauchst? Jetzt, wo ich dich gesehen habe, willst du das Kostüm nicht mehr loswerden? Das war eine tolle Party, nicht wahr?"

"Du wärst vielleicht gerne gekommen, Frederica?"

"Vielleicht", sagte sie; "ich habe noch so wenig gesehen! Aber ich weiß, dass es unmöglich war. Und ich habe meinen Teil dazu beigetragen, keine Sorge".

"Es ist wahr, armes Kind, dass du bis jetzt nicht viele Feste und Vergnügungen hattest! Komm, Frederica", fügte er hinzu und sah sie an, "sprich in aller Aufrichtigkeit mit mir".

"Mein Gott", antwortete sie, "nichts und alles. Ich würde gerne eine Familie haben, um mehr zu lieben; reich sein, um mehr zu geben; gelehrt sein, um mehr zu verstehen. Aber, verwaist, arm und einfach wie ich bin, bin ich glücklich".

"Frederica", sagte der Astrologe, "ich will, dass Du nicht willst; ich will, dass es nichts und niemanden über Dir gibt, und das wird sein, das versichere ich Dir. Oh, um den geringsten deiner Wünsche zu erfüllen, werde ich die Welt bewegen. Du bist mein Glaube, meine Kraft, meine Tugend. Du bist das einzige menschliche Wesen, das ich je respektiert habe. Du hast in mir, der ich nur die Größe der Verachtung hatte, etwas Fremdes und Überlegenes entwickelt. Ich liebe Dich und glaube an Dich, wie andere an Gott glauben".

"Oh, rede nicht so mit mir über Gott", sagte sie mit einer Gebetsgeste.

"Warum?", fuhr er fort. "Weil ich sie, anstatt sie wie die Priester in der Leere oder in kindischen Symbolen zu verehren, in ihrem kostbarsten Ausdruck anbete? Denn wenn ich eine Seele sehe, die Vollkommenheit und das Ideal selbst ist, strebe ich nach nichts, was darüber liegt? Denn wo immer ich Schönheit, Reinheit und Liebe sehe, glaube ich, dass ich Gott sehe?"

"Verzeih mir, Freund", sagte Frederica. "Aber das ist nicht die Art und Weise, wie mir Religion beigebracht wurde".

"Das heißt", sagte der Astrologe mit einem etwas bitteren Akzent, "zwischen dem Glauben einer abergläubischen alten Haushälterin wie Madame Trichter und dem eines Mannes, der sein Leben mit Nachdenken und Suchen verbracht hat, wähle den Glauben der dummen Gläubigen".

"Ich wähle nicht", antwortete sie schlicht. "Ich gehorche den Instinkten, die Gott mir schickt. Du bist stark, Du hast keine Angst, an das Genie und die Freiheit des Menschen zu glauben. Aber ich, demütiges Herz, das ich bin, wie kann ich ohne Gott auskommen?"

Der Astrologe erhob sich auf seine Füße.

"Mein Kind", sagte er sanft, "Du bist frei, glaube, was Du willst; ich nehme Dich als Zeuge, dass ich Dir nie einen Glauben oder ein Gefühl aufgezwungen habe. Aber, wisse auch dies", rief er energisch, "solange ich hier bin, brauchst du niemanden auf der Welt oder im Himmel. Du sollst mich haben".

Und als sie ihn ansah, zweifellos erstaunt über eine Lästerung, deren Unverschämtheit und Größe sie nicht verstand, sagte er: "Du willst mich haben:

"Kind", fuhr er fort, "du siehst einen Mann, der, bevor er mit deinem Schicksal betraut wurde, schon vieles getan und unternommen hat; aber jetzt, wo es nicht mehr nur um mich geht, fühle ich meine Energie um das Hundertfache gesteigert. Oh ja, ich will, dass du glücklich bist. Und wenn ich ein Ziel habe, dann laufe ich, bis ich es erreiche. Ich scheine mein Leben verloren zu haben, da ich mit fast vierzig Jahren weder Vermögen noch Position habe. Aber seien Sie versichert, das Fundament ist gelegt, das Gebäude wird sich bald aus dem Boden erheben. Ich habe Schätze angehäuft, mit denen ich Sie bereichern werde. Ich habe hart gearbeitet, kommen Sie! Ich werde alles für Sie tun. Sie werden sehen, was es heißt, selbst einen souveränen Willen zu haben, der an die Souveränität des Menschen glaubt. Ich habe nie kleine Skrupel gehabt, aber in der Vergangenheit hatte ich noch elende Anfälligkeiten der Selbstliebe, eine kindliche Eitelkeit, eine ungeschickte Steifheit! Für Dich werde ich alles opfern, angefangen mit meinem Stolz. Ich werde kriechen, wenn ich muss, ja, ich werde! Und ich fühle mich fähig, Dein Glück in meiner Scham aufzufangen".

"Oh!" sagte Frederica, fast erschrocken über diese Hingabe.

"Noch heute", fuhr er fort, "werde ich den Grundstein für Dein Vermögen legen. Ich warte auf die Ernennung eines entscheidenden Treffens...."

Er blickte Frederica einen Moment lang mit einem Ausdruck unaussprechlicher Zärtlichkeit an.

"Oh, du sollst alles haben", sagte er.

Dann, als hätte er Angst, zu viel zu sagen, sagte er

"Aber ich muss mich ein wenig ausruhen. Madame Dorothea!", rief er.

Eine Frau von etwa fünfzig Jahren, mit einer einfachen, sanften, würdevollen Ausstrahlung, trat ein.

"Frau Trichter", sagte er, "ein Fremder wird im Laufe des Tages kommen und bitten, den Hausherrn zu sprechen. Du wirst sofort kommen und es mir sagen. Bis bald, Frederica".

Er schüttelte dem Mädchen die Hand und ging hinaus und ließ sie verträumt zurück.

Gegen Mittag klopfte Madame Trichter an seine Schlafzimmertür und teilte ihm mit, dass tatsächlich jemand nach dem Hausherrn frage.

Er eilte hinunter in den Salon, wo man den Besucher hereingelassen hatte; aber beim Anblick desjenigen, der ihn erwartete, machte er eine Bewegung der Enttäuschung.

Er hat ihn nicht erkannt.

Es war Lothario.

Lothario, der den Astrologen erkannte, verbeugte sich und reichte ihm schweigend einen Brief.

Während er ihn las, starrte Lothario auf die Tür und hoffte jeden Moment, dass die morgendliche Erscheinung wieder vor seinen Augen auftauchen würde. Aber er wartete vergeblich. Seine Hoffnung wurde nicht erfüllt.

Der Nachtastrologe hingegen beendete gerade seine Lesung.

"Es ist gut, Sir", sagte er zu Lothario mit einem undefinierbaren Lächeln. "Morgen früh in der preußischen Botschaft; ich werde dort sein".

Lothario salutierte gemäß seinen Anweisungen und ging hinaus.

Eine Stunde später erschien ein weiterer Besucher.

"Ah! Endlich!", rief der Hausherr und erkannte diesmal den, den er erwartet hatte.

Der Mann sagte nur diese Worte:

"Es ist für heute Abend um elf Uhr vorgesehen. Wir zählen auf Sie, Samuel Gelb".

Kapitel 4: Der Abgesandte des Obersten Rates

Es war halb zwölf als Samuel Gelb an die Tür eines Hauses in der Rue Servandoni, hinter Saint-Sulpice, klopfte.

Die Verabredung war für genau elf Uhr angegeben worden; aber Samuel hatte sich absichtlich ein wenig verspätet, weil er nicht warten wollte, oder, wer weiß, weil er wollte, dass man auf ihn wartete.

Das Haus, an das er klopfte, hatte nichts an seinem Äußeren, was es verraten hätte: es war, wie alle seine Nachbarn, ein stilles Haus, zurückgezogen, gleichgültig gegenüber der Straße und tot gegenüber Lärm.

Die Tür öffnete sich zur Hälfte. Samuel schlüpfte hinein und schloss sie schnell. Er murmelte vor sich hin:

"Ich gehe hinein wie ein Dieb; ich kann mehr hinausgehen als ein König".

Der Pförtner kam aus seiner Garderobe und hielt ihn auf.

"Wen fragen Sie?"

"Diejenigen, die zweiundvierzig Stufen erklommen haben", antwortete Samuel.

Der Türsteher ging zurück in seine Garderobe und schien mit dieser seltsamen Antwort zufrieden zu sein. Er muss kein Pförtner gewesen sein!

Samuel überquerte einen Korridor, nahm einen rechten Gang und ging eine erste Etage mit einundzwanzig Stufen hinauf.

Dort kam ein Mann auf ihn zu.

"Frankreich?", sagte er in sein Ohr.

"Und Deutschland", antwortete Samuel leise.

Der Mann trat zur Seite, und Samuel stieg weitere einundzwanzig Stufen hinauf.

Vor ihm befand sich eine Tür. Er öffnete sie und betrat eine Art Vorzimmer, wo ein anderer Mann zu ihm kam.

"Die Menschen?", sagte der Mann mit leiser Stimme.

"Sind die Könige", beendete Samuel.

Samuel wurde dann in einen sehr einfach eingerichteten Raum geführt.

Es gab nichts als eine Fülle von Wandteppichen. Wände, Böden, Fenster und die Decke waren mit dicken Tüchern bespannt, die offensichtlich dazu dienen sollten, Geräusche und Stimmen von Gefangenen auszusperren. Es versteht sich von selbst, dass die Türen doppelt vorhanden und die Fensterläden geschlossen waren.

Keine Lampen oder Kerzen. Der Raum war nur durch das Feuer im Kamin erhellt, dessen große flackernde Reflexe manchmal die Figuren in den Wandteppichen lebendig und beweglich zu machen schienen.

Sechs Männer saßen da und warteten auf Samuel.