(It´s Not) About The Name E-Book

Ky Berret

• Herausgeber: Books on Demand
• Kategorie: Für Kinder und Jugendliche
• Sprache: Deutsch
• Veröffentlichungsjahr: 2023

Seitenzahl: 648

Beschreibung

Lilly, alias Prinzessin Elisabeth Geneviève Lucía Manuela von Rasputísia, hat es endlich geschafft. Es ist ihr gelungen, ihre Familie und deren Berater davon zu überzeugen, undercover studieren zu dürfen. Doch ihr größter Traum droht bereits nach der ersten Nacht fernab des Palastes zu zerplatzen, als sie im Bett eines fremden, jungen Mannes aufwacht. Mike hat so gar keine Lust auf seinen neuen Job als Kameramann bei einer Reality-Soap. Er könnte sich viele Orte vorstellen, an denen er lieber sein würde, wenn die Arbeit nicht so gut bezahlt wäre. Von allem genervt trifft er auf Lilly. Es dauert nicht lange, bis zwischen den beiden die Funken fliegen. Doch was so knisternd beginnt, endet in einem medialen Desaster und der Frage: Wer bin ich?

Leseprobe

Foto: Ron Petraß

Ky Berret, Jahrgang 1996, wurde abseits großer Städte im Herzen Brandenburgs geboren. Trotz seiner Sehbehinderung entschied er sich nach seinem Abitur Film und Fernsehen zu studieren. Wobei er nicht nur in die Welt der TV- und Filmproduktion eintauchte, sondern auch seine Liebe zum Schreiben entdeckte.

Seine Leidenschaft für Musik und Theater führten ihn nach seinem Abschluss an ein Opernhaus, in dessen Tonabteilung er arbeitet.

Neben seinen Erlebnissen in der Theaterwelt fließen auch Erfahrungen aus seinem Studium regelmäßig in seine Geschichten ein.

Für Dich

Inhaltsverzeichnis

Prolog

Kapitel 01

Kapitel 02

Kapitel 03

Kapitel 04

Kapitel 05

Kapitel 06

Kapitel 07

Kapitel 08

Kapitel 09

Kapitel 10

Kapitel 11

Kapitel 12

Kapitel 13

Kapitel 14

Kapitel 15

Kapitel 16

Kapitel 17

Kapitel 18

Kapitel 19

Kapitel 20

Kapitel 21

Kapitel 22

Kapitel 23

Kapitel 24

Kapitel 25

Kapitel 26

Kapitel 27

Kapitel 28

Kapitel 29

Kapitel 30

Kapitel 31

Kapitel 32

Kapitel 33

Kapitel 34

Kapitel 35

Kapitel 36

Kapitel 37

Kapitel 38

Kapitel 39

Kapitel 40

Kapitel 41

Kapitel 42

Kapitel 43

Epilog

Nachwort

Nachwort II

Prolog

Er fühlt sich, als läge er in einem Schlauchboot in mitten tosender Wellen, während er sich im Halbschlaf hin und her wälzt. In seinem Kopf poltert es, als hätte man darin eine Großbaustelle eingerichtet, auf der duzende Presslufthämmer zugleich arbeiten.

An die Ereignisse der vergangenen Stunden kann er sich nur bruchstückhaft erinnern. Da war Alkohol. Zu viel Alkohol. Der typische Geruch einer alkoholdurchzechten Nacht, nach abgestandenem Bier und kaltem Rauch, dringt in seine Nase und widert ihn an. Doch für Reue ist es jetzt zu spät. Er würde versuchen, noch ein paar Minuten Schlaf zu bekommen, bevor es an der Zeit wäre, seinen neuen Job anzutreten.

Als er sich erneut umdreht, merkt er, dass er nicht allein ist. Das Bett in der kleinen Absteige, in der ihn sein neuer Arbeitgeber untergebracht hat, ist furchtbar unbequem, besonders, wenn eine Person den Großteil der Fläche für sich beansprucht.

Hannah, denkt er, du bist ja doch mitgekommen. Eigentlich war es aus zwischen ihnen, die Trennung besiegelt, doch offenbar hat sie sich anders entschieden. Bei dem Gedanken daran, geht es ihm augenblicklich besser. Erfreut legt er einen Arm um sie und haucht ihr einen Kuss in den Nacken.

Die Morgensonne sticht fürchterlich und verstärkt das Dröhnen in seinem Schädel um ein Vielfaches, als er seine Augen blinzelnd öffnet. Doch nachdem er realisiert, was er sieht, ist das sein geringstes Problem. Mit einem unterdrückten Keuchen weicht er zurück und fällt beinahe aus dem Bett, als er feststellt, dass die junge Frau hellbraune Haare hat und keinesfalls seine Ex-Freundin ist.

Sofort springt er auf, den Schwindel ignorierend, wobei er den wackeligen Nachttisch samt Stehlampe umreißt.

Mindestens genauso schnell erhebt sie sich, von dem Poltern der Möbel geweckt.

»Verdammt!«, entfährt es ihr. Sofort presst sie sich entschuldigend die Hände vor den Mund. Die Augen vor Schreck geweitet.

»Verzeihung«, schiebt sie hinterher.

Zu spät realisiert die junge Frau, dass ihr Körper derweil nur von einem schwarzen Slip bedeckt wird. Während sich ihm dieser Anblick in die Netzhaut brennt, geht alles ziemlich schnell.

Mit vor Scham geröteten Wangen, dreht sie sich weg, schnappt sich den schwarzen BH, den sie glücklicherweise schnell in dem Kleiderhaufen zu ihren Füßen findet. Auch ihr blaues Sommerkleid kann sie rasch aus dem Gewühl zerren und überstreifen. Erst beim zweiten Versuch will es ihr gelingen, die Arme und den Kopf durch die richtigen Aussparungen zu stecken.

Ohne recht nachzudenken, tritt er neben sie, um ihr zu helfen und den Reißverschluss zu schließen. Sie erstarrt, als ihr seine Nähe gewahr wird.

»Danke sehr«, haucht sie, bevor sie Barfuß in ihre schwarzen Sk8-Hi schlüpft. Zum Schluss reißt sie ihre Handtasche vom Tisch.

»Vielen Dank«, betont sie nochmals, bevor sie fluchtartig das Zimmer verlässt.

Er bleibt verdattert zurück. Ihr Anblick – die zerzausten Haare, das leichte Kleid, ihr Körper, ihre stechend blauen Augen – lässt ihn nicht mehr los.

***

Einige Stunden zuvor…

Gestern noch war sie so unendlich froh über die Freiheit, die sie sich erkämpft hatte. Jetzt bereut sie das, woran sie sich noch erinnern kann zutiefst.

Zum ersten Mal war sie in einer Bar. Zum ersten Mal konnte sie aus dem bunten Angebot der Getränkekarte wählen, ohne nachdenken zu müssen. Ihre Vernunft hatte die angehende Studentin weit hinter sich gelassen. So kam es, dass sie gegen Mitternacht orientierungslos durch das kleine Küstenstädtchen irrte, mehr stolpernd als laufend.

Die Nacht war warm und wurde vom seichten Mondlicht erhellt. Ob es das Rauschen der nahen Brandung war oder der Alkohol, der in ihren Blutbahnen pulsierte, konnte sie nicht sagen. Den Mann, der ebenfalls wankend unterwegs war, nahm sie erst wahr, als sie in ihn hineinlief. Lallend entschuldigten sich beide mehr oder weniger verständlich. Sie klammerte sich an seine Schulter, anderenfalls würde sie wohl auf allen Vieren landen. Sie befand, der junge Mann, der bestimmt zwei... drei Jahre älter und einen Kopf größer war, sei ein perfektes Kissen, weich und gemütlich.

»Kannsu mir sagen wo mein Bett schläft?«, fragte sie hoffnungsvoll und an seine breite Schulter geschmiegt.

»Tut mir leid«, antwortete er, wobei er sie vor einem Sturz bewahrte.

»Mist. Mussi schnell finden. Bin müüüüüüüüüdeeeeeee.« Mit großen Gesten versuchte sie ihr Anliegen zu untermalen.

»Wohin musst du denn?«, fragte er mit alkoholschwerer Zunge, darum bemüht, die junge Frau nicht fallen zu lassen.

»Ischbin... E… Lilly.«

»Klasse, Mike.«

»Annenehm. Sehr gefreut«, kichernd lobte sie sich insgeheim über die nicht verlorengegangenen Manieren.

Leider drang, außer ihrem herzhaften Lachen, noch der ein oder andere Drink wieder nach außen. Geduldig hielt er sie, während sie ihren Mageninhalt vor sich ausbreitete.

»Uuuupsiii. Verseihung.«

Mit seiner freien Hand zog er ein Taschentuch aus seiner Hose, mit dem er ihr sanft den Mund abwischte. Nachdem er es angewidert entsorgt hatte, startete Mike einen weiteren Versuch zu erfahren, wo Lilly schlafen wollte.

»Wohnst du in einem Hotel?«

»Nnneeiiiin. Ischwohne ... hier«, torkelnd, aber immerhin etwas ernüchtert, zog sie ihn zu einer nahegelegenen Parkbank. Bäuchlings ließ sie sich der Länge nach darauf fallen.

»Siehssu? Passt perfekt«. Freudig strampelte Lilly mit den Füßen und kicherte – mit gleichen Folgen wie zuvor – woraufhin Mike einen Entschluss fasste.

Und wieder zog er ein Papiertaschentuch aus seiner Hosentasche.

»Du kommst mit«, beschloss er.

»Weissu jetzt wo mein Bett schläft?«, augenblicklich sprang sie auf, stolperte und landete in Mikes Armen.

»Dein Bett schläft bei mir.«

01

Lilly

Ich renne und renne. Die abschüssige Straße, die zum Fähranleger führt, lässt mich immer weiter beschleunigen. Seitenstechen plagt mich, doch ich denke nicht daran, langsamer zu werden. Endlich kommt mir meine beim Schwimmen trainierte Ausdauer einmal zugute. Wieder und wieder blicke ich mich um. Niemand folgt mir. Nicht auszudenken, was geschieht, würde mich jemand erkennen, wenn unter den Touristen ein Papparazzo wäre, der nur darauf wartet, seiner Agentur den neusten Klatsch zu servieren.

Auf der Fähre suche ich mir den abgeschiedensten Bereich. Mein Gesicht wende ich von den Mitreisenden ab. Natürlich habe ich mein Aussehen – Haarfarbe und -länge – verändern lassen, aber riskieren will ich nichts. Die Überfahrt scheint sich endlos in die Länge zu ziehen. Zeit, die mein Gehirn dankend annimmt, um ein Gedankenkarussell zum Drehen zu bringen. Die dröhnenden Kopfschmerzen werden dadurch nur verstärkt. Auch das leichte Schaukeln des Schiffes ist nicht eben zuträglich, um sich besser zu fühlen. Dennoch tue ich alles, um mir das, was ich für einen Kater halte, nicht anmerken zu lassen.

Auf der Insel angekommen, verlasse ich als erste die Fähre, krame meine Schlüsselkarte aus meiner Tasche und trete durch das Drehkreuz, das sicherstellt, dass niemand unberechtigt die Insel und das Hochschulgelände betritt.

Zügigen Schrittes entferne ich mich vom Anleger. Immer schneller werdend, renne ich über die Insel. Jeder Schritt auf den Kieswegen verstärkt das Poltern in meinem Kopf. Lauf- und Atemrhythmus sind nicht aufeinander eingestimmt. Viel zu schnell kehrt das Seitenstechen zurück. Doch für die letzten Meter bis zum Wohnheim drossle ich mein Tempo keineswegs.

Zwei Stufen auf einmal nehmend, haste ich den sechsten Stock hinauf.

Schweiß rinnt aus jeder Pore meines Körpers, meine Haare kleben mir im Gesicht. Ich bin mir sicher, dass mein Anblick fürchterlich sein muss. Rasch durchquere ich den Wohnraum des Appartements, um in mein Zimmer zu gelangen und werfe mich auf mein Bett, was die Federn ächzend quittieren. Den Kopf vergrabe ich in den Kissen und lasse meinen Tränen freien Lauf.

Ich denke an meine Mutter. Bei meinem Anblick würde sie pikiert den Kopf schütteln und angewidert die Lippen verziehen. Ich bin zwar erwachsen und das nicht erst seit gestern, doch wenn man Mitglied eines Königshauses ist, dann zählt das nicht viel. Wenn sie dann auch noch wüsste, wie viel ich getrunken und dass ich einen Filmriss habe, wäre das Abenteuer beendet, bevor es begonnen hat. Schließlich ›geziemt sich so ein Verhalten nicht‹. Ganz zu schweigen von dem fremden Mann, mit dem ich die Nacht verbracht habe.

Ein neuer Schwall Tränen dringt aus meinen Augen, gepaart mit dem Zittern vor Angst und Verzweiflung. Was, wenn er mich trotz meines veränderten Aussehens erkannt hat? Was, wenn er kompromittierende Fotos angefertigt hat und diese veröffentlicht? Ich will mir die Schlagzeilen gar nicht ausmalen. Partyprinzessin Elisabeth betrinkt sich bis zur Besinnungslosigkeit. Ich presse mein Gesicht noch fester in die Kissen, als könnte ich so der Realität entfliehen.

Nichtsdestotrotz sollte ich sofort das Internet durchsuchen, doch die Furcht vor dem, was ich dort finden könnte, lähmt mich. Aber je schneller ich die PR-Abteilung in Kenntnis setze, desto schneller können sie eingreifen und den Schaden eingrenzen. Übertreibe ich gerade maßlos? War er vielleicht wirklich schlicht ein junger Mann, der mich nicht erkannt, ja vielleicht sogar schon wieder vergessen hat?

Es darf einfach noch nicht vorbei sein! Und wenn es nur eine halbe Stunde ist, die ich es noch vor mir herschieben kann, so will ich die Zeit nutzen und den Traum leben, den ich seit Jahren hege.

Ein Kribbeln durchfährt meinen Körper. War es nicht genau das, was ich wollte? Ein Abenteuer, das nicht Monate im Voraus geplant ist, das nicht von Medienexperten und politischen Beratern auf die Außenwirkung überprüft wird. Bei dem nicht jede Regung einstudiert oder zumindest wohl überlegt sein muss, um keinen diplomatischen Fauxpas zu begehen. Es ist schon lange mein Wunsch, einfach spontan zu sein. Und genau das war ich doch. Spontan. Aber auch unbedacht, leichtsinnig, verantwortungslos. Allesamt nicht unbedingt Eigenschaften, für die ich gerne stehe. Zum ersten Mal habe ich die Chance, zu wählen, wer ich sein will. Diese Eigenschaften wollte ich nicht.

Dafür liege ich jetzt hier und plage mich mit Selbstvorwürfen. Das kurze Glücksgefühl entschwindet so schnell, wie es gekommen ist und hinterlässt nichts außer Übelkeit und Kopfschmerzen. Nichtmal der klassischen Musik, die mein Zimmer erfüllt, gelingt es, mich abzulenken. Wann immer mir etwas zu viel wird und ich keine Möglichkeit habe, schwimmen zu gehen, kann ich für gewöhnlich auf die Klänge vertrauen, darauf dass mich die Tondichtungen von Zemlinsky oder Berlioz in märchenhafte Wunderwelten entführen, mich verzaubern und beruhigen. Gerade als ich mich erneut in den Gedankenstrudel fallen lassen will, klopft es an meiner Tür.

»Alles okay mit dir?«, vernehme ich Kris rauchige, von einem schweizer Dialekt gefärbte Stimme. Ohne abzuwarten, hat sie ihren Kopf in mein Zimmer geschoben. »Ich ziehe die Frage zurück. Was ist los?«

Meine Mitbewohnerin, die ich vorgestern erst kennengelernt habe, lehnt sich an den Türrahmen. Stöhnend setze ich mich auf. Mein Gleichgewichtssinn hat sich noch nicht vollends entschieden, wo oben und wo unten ist. Ich atme tief durch, bevor ich antworte. »Danke der Nachfrage«, schniefe ich. Der Versuch, eine unbeschwerte Fassade aufrecht zu halten, misslingt auf ganzer Linie. »Mir ist lediglich etwas unpässlich.«

Innerlich verfluche ich mich für meine Ausdrucksweise. Unpässlich – wer in meinem Alter redet bitte so? Eigentlich wollte ich meine höfischen Sprachgewohnheiten ablegen, schließlich bin ich inkognito hier. Offenbar habe ich stattdessen der Vernunft abgeschworen. Ich schalte die Musik ab. Mit dem Verstummen des Orchesters, das gerade die Geschichte der kleinen Meerjungfrau erzählt, taucht das Bild des beinahe nackten Mannes wieder vor meinem inneren Auge auf.

»Sieht man. Warte kurz.« Meine Mitbewohnerin verschwindet, während ich mich ächzend an die Wand lehne.

Aus Kris Zimmer dringt ein Rumpeln gefolgt von einem Fluch, den ich nicht verstehe. Einige Verwünschungen später kommt sie wieder.

»Hier, Aspirin.« Sie hält mir ein Glas hin, auf dessen Boden sich die Tablette schon zu großen Teilen aufgelöst hat.

Dankend nehme ich es an und leere es in einem Zug, bevor ich es ihr zurückgebe. Dabei fällt mir auf, dass ihre Haare, die gestern noch orange waren, heute platinblond gefärbt sind – mit violetten Spitzen.

»Abschminktücher habe ich dir auch mitgebracht«, verkündet sie und reicht mir eine weiße Packung.

»Vielen Dank«, murmle ich und ziehe ein Tuch heraus, mit dem ich mir über die Augen wische. Da ich das Ausmaß meiner Verunstaltung in keinem Spiegel verifiziert habe, kann ich nur mutmaßen, wo sich noch Make-Up-Reste befinden.

»Magst du mir erzählen, was passiert ist?« Kris mustert mich mit ihren grünen Augen.

Ich bin unsicher, ob und wie viel ich ihr erzählen kann, immerhin kenne ich sie kaum. Doch meine rotierenden Gedanken drängen hinaus.

»Ich war in einer Bar«, beginne ich, »und habe es wohl übertrieben.«

»Offensichtlich...« Kris schüttelt lachend den Kopf. Ihre direkte Art ist mir gestern bereits aufgefallen. Ich schätze das sehr, schließlich bin ich es von zu Hause anders gewohnt. »Und wo hast du geschlafen? Also, wenn ich fragen darf.« Sie fixiert mich mit ihrem Blick.

»Bei einem… Mann«, gebe ich zögernd zu. Meine Stimme ist so leise, dass ich es selbst kaum höre. Innerlich verkrampfe ich immer mehr.

»Ähm...«, mit einem Räuspern setzt sie sich neben mich, »ich will nur sicher gehen, dass ich hier nichts falsch verstehe: Du bist schon freiwillig mit? Oder geht es hier um etwas, das die Polizei klären sollte?«

»Nein!«, unterbreche ich ihren Gedanken sofort. »Meine Unzurechnungsfähigkeit habe ich schon selbst herbeigeführt. Ich habe ihn erst getroffen, als ich schon wieder auf dem Heimweg war.«

»Okay.«

Krampfhaft halte ich mich an den Tüchern fest und versuche dabei die Erinnerungen wiederherzustellen. Erfolglos.

»Gib mal her«, sagt sie und nimmt sich ein frisches Kosmetiktuch aus der Packung.

Routiniert befreit sie nach und nach mein Gesicht von den Resten des Make-Ups. Behutsam wischt sie mir über die Lider, die ich vorsichtshalber geschlossen halte. »Du überraschst mich«, murmelt sie und zieht raschelnd ein weiteres Tuch heraus.

»Kris, ich vermag mich an kaum etwas zu erinnern. Ich war allein in der Bar und habe sie auch ebenso verlassen. Aber dann ist beinahe alles weg, bis zu jenem Moment, als ich heute Morgen in seinem Bett aufgewacht bin. Nackt. Neben ihm. Jetzt bin ich hier.«

Ich öffne die Augen wieder, doch mein Blick verschwimmt rasch.

Kris scheint das zu bemerken, denn sie zieht mich an sich, was ich widerstandslos über mich ergehen lasse. »Du hättest mir ruhig sagen können, dass man dich keine fünf Minuten alleine lassen darf«, flüstert sie, wobei ihre Stimme klingt, als würde sie lächeln. Beruhigend streicht sie mir über den Rücken.

Immer mehr Tränen bahnen sich ihren Weg, als mein Kopf auf ihrer Schulter liegt und ich die Wärme spüre, die von ihr ausgeht, die mich auffängt wie die Frühlingssonne nach einem langen, trüben Winter.

Ich bin einundzwanzig und hatte das erste Mal in meinem Leben die Chance, etwas Verrücktes zu unternehmen und dann schwämmt der Alkohol alle Erinnerungen davon.

Ich wollte raus aus dem Palast und die Mauern, die mein ganzes Leben eingegrenzt haben, hinter mir lassen. Ich wollte meine Haut, die sich viel zu klein anfühlt, abstreifen und bin dabei vollends über das Ziel hinausgeschossen. Ein Mal habe ich die Gelegenheit, etwas selbstbestimmt zu tun und vermassle es so dermaßen. Vielleicht ist es doch ganz gut, wenn andere die Entscheidungen für mich treffen und zuvor alles Erdenkliche überprüfen.

Wenn ich doch nur wüsste, was passiert ist. Hatte ich möglicherweise meinen ersten Kuss und werde mich nie daran erinnern können? Dabei ist das doch sicher ein bewegender Moment, oder? Der erste Kuss, vergessen für immer und ewig. Aber ist es überhaupt dazu gekommen? Es muss ihn gegeben haben, immerhin bin ich nackt neben ihm aufgewacht. Und da stellt sich schon die nächste Frage, deren Antwort mir verwehrt bleibt: ist es dabei geblieben oder ist noch mehr vorgefallen? Die Übelkeit, die ich wohl dem Restalkohol zu verdanke habe, verstärkt sich um ein Vielfaches, zusammen mit der quälenden Ungewissheit, wie viel ich von mir preisgegeben habe. Bin ich bei der vereinbarten Geschichte geblieben? Wieder keimt der Gedanke in mir auf, das Internet zu durchforsten. Aber selbst wenn dort bisher nichts zu finden ist, heißt das nicht, dass es nicht noch geschehen kann.

»Lilly...«, flüstert Kris einfühlsam, »ich werde dich nicht drängen, etwas zu erzählen, aber ich höre dir zu, wenn du reden willst, okay?«

»In Ordnung.« Schniefend wische mir über meine Augen. Ich weiß nicht wieso, aber irgendwie beruhigt mich Kris Anwesenheit. Sie hat mich nicht verurteilt für mein Handeln, keinen Kommentar abgegeben, nicht einmal einen tadelnden Blick hat sie mir zugeworfen.

Selbst bei meiner Schwester fühle ich mich nicht so frei. Wenngleich sie viel lockerer ist als unsere Eltern, so merkt man ihr deutlich an, dass sie die Thronfolgerin ist. Anders als mir, ist es Luna in Fleisch und Blut übergegangen, all ihre Handlungen zu hinterfragen. Ihre persönlichen Wünsche und Vorlieben stehen dabei wie selbstverständlich ganz unten auf der Prioritätenliste.

»Danke.« Ich löse mich aus der Umarmung, einer Geste, an die ich mich erst gewöhnen muss. Das Protokoll verbietet es für gewöhnlich, Mitglieder des Königshauses zu berühren. Mir fehlt da schlichtweg die Übung.

»Nichts zu danken. Geh erstmal duschen. Das hilft immer. Wasch die letzte Nacht einfach von dir ab. Danach suchen wir uns was zum Frühstück, hm?«

Während sie das sagt, nimmt sie schon den weißen Bademantel vom Haken hinter der Tür und meinen Kulturbeutel, der ordentlich im Regal steht. Beides überreicht sie mir mit einem zuversichtlichen Blick. Ein kleines Lächeln bahnt sich den Weg auf meine Lippen. Dieses Prozedere fühlt sich beinahe so sehr nach Zuhause an, dass es ironisch ist. Schließlich wollte ich doch genau davon weg.

02

Mike

Das Duschen hat zwar den Kater nicht vertrieben, aber immerhin etwas gemildert. Wobei Duschen kann man das nicht wirklich nennen, bei dem bisschen Wasser, das mehr kalt als warm aus dem verkalkten Duschkopf tröpfelte.

Als ich mich die knarzenden Stufen hinab begebe, ist das Pochen in meinem Schädel immer noch spürbar. Ich lasse mich im Frühstücksraum des Hotels nieder, wobei die Bezeichnung Hotel recht hochgegriffen ist.

Da ändert auch die Tatsache, dass ich neben einer verdammt heißen Frau aufgewacht bin, nichts. Prompt frage ich mich, wer sie ist und warum sie sich so dermaßen die Lichter ausgeknipst hat, dass sie den Heimweg nicht gefunden hat.

Vielleicht geht es ihr ja wie mir und sie hat absolut keinen Bock, hier zu sein.

Die nervtötende Möchtegern-Shanty-Mucke von Santiano, die aus einer verstaubten Box am Ende des Frühstücksbuffets plärrt, ist auch nicht gerade hilfreich, um meine Laune zu heben. Wie ich diesen Ort hier hasse, fluche ich innerlich und denke an den gestrigen Abend zurück. Der Versuch, meinen Frust im Alkohol zu ertränken, war nur kurzzeitig von Erfolg gekrönt. Jetzt bin ich immer noch frustriert und habe dazu auch noch einen blöden Brummschädel. Klar, das hätte man auch vorher wissen können – scheiß drauf. Dass in einer halben Stunde mein erster Arbeitstag beginnt, wirkt auch nicht aufheiternd.

Nachdem ich zwei Toastscheiben mit Orangensaft heruntergespült habe, erhebe ich mich von meinem Platz.

»Einen schönen Tag noch, Herr Hoffmann«, ruft mir die Besitzerin des Hotels fröhlich zu, bevor ich aus der Tür trete.

Tief atme ich die frische, leicht salzige Meeresluft ein. Die Sonne, die bereits hoch am Himmel steht, schickt ihre wärmenden Strahlen zur Erde und taucht alles in helles, sommerliches Licht. Der Himmel erscheint in klarstem Blau. Nicht ein einziges Wölkchen wagt es, der Sonne die Show zu stehlen.

Ich verlasse meine Unterkunft, die Schellfischkajüte – was für ein dämlicher Name! – und folge der abschüssigen Hauptstraße. Das Leben in Nordhusen, einer kleinen Küstenstadt im Norden des Landes, erwacht langsam. Das Kreischen der Möwen, die über den Dächern der kleinen Häuser kreisen, vermischt sich mit dem Quietschen der Postkartenständer, die die Händler nach und nach vor ihren Läden aufstellen. Markisen und Sonnenschirme, die in kräftigen Blau- oder Rottönen einen herrlichen Kontrast zu den seichten Pastellfarben der Häuser bieten, werden zum Schutz vor der Sonne in Position gebracht.

Das wird also mein Zuhause für die nächsten Wochen werden, denke ich, als ich an einer Auslage mit nervtötend kitschigen Souvenirs vorbeilaufe. Je nachdem, wie die Einschaltquoten ausfallen, auch länger. Wenn ich Glück habe, ist aber alles ganz schnell vorbei. Heutzutage haben die Senderchefs nicht mehr viel Geduld. Wenn etwas nicht ankommt, fliegt es schneller aus dem Programm, als man denkt.

Lustlos latsche ich die gepflasterte Hauptstraße entlang, die zum Fähranleger führt, da wird der Geruch nach Meer und Seetang immer stärker. Ein penetrantes Aroma von frisch geräuchertem Fisch verstärkt meine Übelkeit, und ich frage mich, wer sowas am frühen Morgen überhaupt erträgt, egal ob verkatert oder nicht. Ganz eifrige Urlauber kommen mir schon bepackt mit ihrem Strandgeraffel entgegen. In der einen Hand Tüten mit Handtüchern, Strandspielzeug und Luftmatratzen, an der anderen zumeist ein quengelndes Kind.

Dann taucht das Bild dieses Mädchens wieder in meinen Gedanken auf. Sie war hübsch, wirklich hübsch, selbst als ihre Verfassung äußert mies war. Wie sie wohl strahlen würde, wenn sie nicht komplett verkatert und verängstigt ist? Gerne würde ich sie fotografieren, viel lieber, als diesen beschissenen Job bei einer Realitly-Soap anzutreten. Ich sehe das Bild quasi vor mir: Im Gegenlicht, das ihre milchschokoladenbraunen, welligen Haare zum Glühen bringt, mit einem dezenten Blitz von vorn, der ihre leuchtenden, ozeanblauen Augen noch intensiver, noch tiefer, wie zwei Aquamarinkristalle funkeln lässt. Dazu ein bisschen Wind, der ihr die Strähne aus dem Gesicht weht, sodass nichts die Schönheit verdeckt und eine Pose, die ihre sinnlich weiblichen Kurven zur Geltung bringt, ohne dabei High-Fashion-mäßig übertrieben zu wirken. All das kombiniert mit einer offenen Blende, die den Hintergrund unscharf verschwimmen lässt.

Ich klinge wie ein Stalker.

Bei dem Gedanken muss ich fast und wirklich nur fast grinsen. Ich bin eben Fotograf und Kameramann und kann den professionellen Blick nur schwer ablegen. Wo immer ich hinsehe, entstehen Fotos vor meinem inneren Auge. So war es schon, seit ich meine erste Kamera bekommen und sie nicht mehr aus den Händen gelegt habe. Irgendwann habe ich dann die Videofunktion entdeckt und festgestellt, wie viel mehr ich ausdrücken kann, wenn das Element der Bewegung hinzukommt.

Als ich auf mein Handy schaue, um zu sehen, wie viel Zeit mir noch bleibt, blickt mich ein blondes, hübsches Mädchen an. Mein Magen verkrampft sich sofort. Hannah. Vor einer Woche haben wir uns getrennt. Einvernehmlich… irgendwie. Ihr Hintergrundbild zu löschen, habe ich noch nicht über mich gebracht. Das würde es so real machen. Ich weiß noch genau, wie dieses Foto entstanden ist. Wir waren in meinen Semesterferien paddeln im Spreewald, als die Sonne durch die Baumkronen fiel und ein Sprenkelmuster auf ihre zarte, weiche Haut gezeichnet hat. Es war warm, fast heiß und schwül. Überall waren fiese Mücken. Aber das war egal. Hannah war da und das war alles was zählte. Sie hat nicht damit gerechnet, dass ich sie fotografieren würde, als sie sich umgedreht hat, um mir etwas zu erzählen. Der Moment war so spontan und natürlich, dass man durch ihre Augen ins tiefste ihrer Seele blicken kann, wo sich mehr spiegelt, als Worte ausdrücken können.

Noch während ich mich mit dem Schmerz der Erinnerungen foltere, greife ich nach einer Delfinfigur, die in einer Auslage eines Souvenirshops liegt und auf kaufwillige Touristen wartet.

Ich halte die Figur so, dass es aussieht, als würde das Tier ins Meer springen, das am Ende der Straße schon sichtbar ist. Schnell schieße ich das Foto, in dessen unscharfem Hintergrund sich die Sonne glitzernd im Wasser spiegelt. Es ist nicht das Beste, was ich je fotografiert habe, aber als neues Hintergrundbild wird es reichen.

***

Als ich den Fähranleger erreiche, hat sich schon eine kleine Gruppe gebildet. Daneben steht ein weißer LKW mit der Aufschrift X_TVproduction.

In der Mitte der Ansammlung erkenne ich Meret von Wiesenthal, die Produktionsleiterin – meine neue Vorgesetze.

»Da wir nun vollzählig sind«, erhebt sie ihre Stimme, als sie mich erblickt, »schlage ich vor, dass wir das Equipment, das wir drüben benötigen, ausladen. Die Kennenlernrunde können wir dann auf hoher See abhalten. Auf geht’s, Leute.«

Mit einem lauten Tröten, das das Pochen in meinem Schädel wieder hervorruft, verlässt die Fähre den Anleger.

Meret ergreift mit einem Klemmbrett bewaffnet das Wort. »Jetzt nochmal ordentlich: Hallo Allerseits«, beginnt sie mit fester, selbstsicherer Stimme. Obwohl einige Teammitglieder um einiges älter sind als sie, macht sie gleich deutlich, wer der Boss ist.

»Herzlich Willkommen bei der Produktion von StudyStories. Ich freue mich, euch nun endlich vor Ort zu sehen, nachdem wir uns zuletzt nur einzeln im Büro getroffen haben. Bevor morgen die ersten Drehs stattfinden, wollen wir euch heute mit den Locations vertraut machen…«

Ich stehe etwas abseits und lasse meinen Blick über das glitzernde, tiefblaue Meer schweifen. Was Meret über die Anzahl der geplanten Folgen und Drehtage erzählt, nehme ich nur entfernt wahr.

Möwen begleiten das Schiff. Wahrscheinlich halten sie Ausschau, ob sie irgendeinem der Fahrgäste sein Fischbrötchen aus den Händen stibitzen können. Derweil geht die muntere Vorstellungsrunde weiter und wir bekommen unsere Zugangsausweise in die Hand gedrückt. Klasse.

Ich bin als letzter an der Reihe. »Mike Hoffmann. Kameramann, frisch von der Uni.«

Glücklicherweise ertönt in dem Moment das Signal zum Ausladen, sodass ich um weitere Ausschweifungen herumkomme. Ich werde hier sowieso keinen Tag länger als nötig verbringen, also muss ich auch keine Zeit darauf verschwenden, mich mit Kollegen zu befassen, die ich eh bald hinter mir lasse. Meine Mutter würde mir raten, dem ganzen wenigstens eine Chance zu geben. Womit sie – wie so oft – auch recht hat. Schließlich sind in der Branche Kontakte Gold wert. Aber gerade geht mir alles am Arsch vorbei. Ich will jetzt nicht reden, mit niemandem. Die Gedanken an Hanna und der ständige Drang, hier wegzulaufen, lähmen mein Sprachzentrum.

Nachdem wir alles ausgeladen und in einem Lagerraum am Anleger verstaut haben, latschen wir über die Insel.

Ich trotte der Gruppe mit etwas Abstand hinterher. Ab und an werfe ich mal einen Blick nach links oder rechts, aber wirklich spannende Motive springen mir nicht ins Auge. Nichts inspiriert mich für fesselnde Bilder oder spannende Kamerafahrten. Dabei ist der Campus nicht mal hässlich und die Landschaft auch nicht. Wie betäubt folge ich den anderen über einen Pfad, der anscheinend einmal um die gesamte Insel läuft, vorbei an Wohnblöcken, der Mensa und einem Sportareal.

Wie ein falsch gepolter Magnet stößt mich etwas vom Rest des Teams ab. Es widerstrebt mir, dazuzugehören. Die Gewissheit, hier noch drei Monate festzusitzen, verursacht stärkere Übelkeit als die Wodka-Shots von letzter Nacht.

Ich wollte nie hier her. Als die Anfrage für den Job kam, habe ich lange nicht reagiert, habe mich bei den Vorgesprächen nicht einmal sonderlich begeistert gezeigt. Aber die Produzenten wollten mich offenbar trotzdem unbedingt im Team haben. Warum auch immer…

Ich muss hier weg! So schnell es geht. Sonst prangt ewig der Trash-TV-Stempel auf meiner Stirn und ich bleibe für immer in dieser verdammten Schublade, das war es dann mit meinem Traum, Dokumentarfilme zu drehen.

Dass der Kiesweg immer weiter ansteigt, merke ich erst, als ich auf der Westseite doch mal aufschaue. Die Insel liegt uns nun zu Füßen. Sowohl die Funktionsgebäude am kleinen Fährhafen der Insel, in denen unsere Ausrüstung lagert, als auch der Campus sind von hieraus zu sehen.

In Gedanken entsteht eine Zeitraffer-Sequenz mit vorüberziehenden Wolken, die von der untergehenden Sonne orangerot beleuchtet und nach und nach vom Violett der Dämmerung übertüncht werden, mit Schatten, die immer länger und allumfassender werden, bis die komplette Insel darin versinkt und sich schließlich die tiefdunkle Nacht darüberlegt. Schön denke ich, doch als hätte man mir einen Eimer kaltes Wasser über den Kopf geschüttet, wird mir bewusst, warum ich hier bin. Niemand wird sich hier für die Landschaft oder die Schönheit der Natur interessieren.

Ein kleiner Pfad führt zum Leuchtturm hinauf und von dort hinab zu einer winzigen Bucht, die durch eine felsige Mole vom offenen Meer abgegrenzt ist. In der Mitte befindet sich eine hölzerne Badeinsel.

Ein Kollege, wenn ich mich recht entsinne, heißt er David, fragt etwas, doch ich bin schon wieder in Gedanken. Ein weiteres Bild hat sich mir eingebrannt. Ich nehme mein Handy und checke die Himmelsrichtungen. Wie ich vermutet habe, geht im Sommer genau über der Bucht die Sonne unter. Etwas, das ich, solange mich mein Job hier fesselt, fotografisch festhalten sollte.

Währenddessen hat sich zwischen mir und den anderen ein beträchtlicher Abstand gebildet. Ich habe es aber nicht eilig, ihn zu verringern. Ohne das ganze Geschwafel über Look und Feel oder Zielgruppenvorstellungen, Quoten und Audience-Flow bekomme ich das Gefühl, frei sehen zu können.

Irgendwann schließe ich doch wieder zum Rest auf, der sich im Inselcafé eingefunden hat. Mittlerweile sind auch einige Studenten hier. Kurz frage ich mich, mit welchen der verwöhnten Kids – andere können sich diese Schicki-Micki-Uni hier vermutlich nicht leisten – wir in den kommenden Tagen zu tun haben werden.

03

Lilly

Klackernd nähern sich Schritte und etwas, das nach angestrengtem Schnaufen klingt, während Kris die Tür unseres Appartements verschließt. Aus dem Treppenhaus dringen Stimmen, die sich auf Französisch unterhalten. Eine hohe weibliche beklagt sich, dass man hier wirklich Fahrstühle hätte einbauen können, für das Geld, das ihre Eltern für das Studium zahlen würden.

»Wollen wir?«, fragt meine Mitbewohnerin, deutet den Flur entlang und verdreht dabei die Augen. Offenbar hat auch sie das affektierte Gejammer gehört.

»Sehr gern«, bestätige ich und folge Kris durch den langen Gang, dessen Klinkerwände unverputzt sind. Helle Deckenleuchten sorgen dafür, dass der Korridor trotz der rotbraunen, dunklen Wände und anthrazitfarbenen Türen nicht gedrungen wirkt.

Als wir das Treppenhaus betreten, begegnen uns die Studenten, zu denen die Stimmen gehören. Beide sind groß und ziemlich braun gebrannt. Als sie uns bemerken, bleiben sie stehen. Eine Gelegenheit, die der junge Mann erleichtert nutzt, um schnaufend die drei Koffer abzustellen, die er ihr offenbar hinterherträgt.

»Seid gegrüßt«, beginnt er auf Englisch und reicht mir seine Hand, nachdem er sie an seiner edel anmutenden Marken-Shorts von Schweiß befreit hat. »Ich bin Lysander Panagiopoulos«, stellt sich der junge Mann freundlich vor. »Und ja, ich weiß, dass ich damit das Vorurteil über unaussprechliche griechische Namen bestätige«, fügt er mit einem Lächeln hinzu, welches seine strahlend weißen Zähne offenbart. Zögernd erwidere ich den Händedruck, etwas überfordert von der plötzlichen Nähe. Das höfische Protokoll sieht Hände schütteln nicht vor, insbesondere dann nicht, wenn die Geste vom Gegenüber ausgeht. Erneut ermahne ich mich, mir dieses Verhalten für das Leben in Rasputísia, dem Staat am westlichen Ende der Iberischen Halbinsel, dessen Krone meine Familie trägt, aufzuheben. Hier bin ich einfach nur Lilly. Die angenehme Berührung seiner warmen, feingliedrigen und sauber manikürten Finger, scheint beinahe endlos lang zu dauern, wobei sich sein Blick mit meinem Verhakt.

»Lilly ... äh... du Bongiére. Sehr erfreut deine Bekanntschaft zu machen«, stammle ich. Es fällt mir immer noch schwer, meinen neuen Namen zu verwenden, ohne dabei zu stocken.

»Die Freude, einer gleichsam so hübschen wie charmanten jungen Dame gegenüber zu stehen, liegt ganz bei mir.«

Die hochgewachsene Frau an seiner Seite gibt lediglich ein abfälliges Schnauben von sich,

»Kristina Wehrli«, sagt meine Mitbewohnerin und unterbricht dabei diese seltsame Energie, die von meinem Gegenüber ausgeht und mir die Schamesröte ins Gesicht treibt.

»Sehr erfreut. Diese reizende Person neben mir ist im Übrigen Saskia van Leeuwen«, ergänzt Lysander auf die Frau mit einem überdimensionierten Hut, wie man ihn sonst nur von Pferderennen und ähnlichen Veranstaltungen kennt, deutend.

Im Gegensatz zu Lysander nickt sie uns nur knapp zu und verschränkt ihre Arme vor der Brust.

»Kommst du Lys? Ich will nicht, dass das neue Armani-Kleid länger im Koffer liegt als nötig. Schlimm genug, dass es überhaupt in einem Koffer transportiert werden musste«, sagt sie und schnaubt dabei verächtlich.

Sie will sich an uns vorbei drängen, hält jedoch nochmal inne, um einen abschätzigen Blick auf Kris Outfit zu werfen, das heute aus einer bauchfreien weißen Bluse, einem weinroten Blazer mit abgeschnittenen Ärmeln, sodass es eher einer Weste gleicht, Anzughosen mit Bügelfalte und zwei verschiedenfarbigen Sneakers besteht.

So ausgefallen es klingt, mutet es auch an. Ich möchte zwar keine voreiligen Schlüsse ziehen, dennoch habe ich den Eindruck, dass es perfekt zu meiner Mitbewohnerin passt.

Kopfschüttelnd setzt Saskia ihren Weg fort und raunt Lysander, der inzwischen zu ihr aufgeschlossen hat, nun wieder auf Französisch zu: »Der sollte man dringend mal eine Stilberatung verschaffen.«

Noch ehe ich überhaupt überlegen konnte, welche Antwort in so einer Situation angemessen wäre, hat Kris bereits das Wort ergriffen. »Von jemandem, der nicht in der Lage ist, Selbstbräuner richtig zu verwenden, lasse ich mir nichts zum Thema Stil sagen.«

Ohne die Reaktion abzuwarten, ist meine Mitbewohnerin schon auf dem Weg nach unten. Ich schließe mich ihr an. Aus dem Augenwinkel bemerke ich, dass die beiden leicht überrascht dreinschauen, bevor sie schulterzuckend ihren Weg fortsetzen.

»Und? Geht’s deinem Kopf wieder besser?«, fragt Kris mit vollem Mund.

»Deutlich. Danke der Nachfrage«, antworte ich, nachdem ich den größten Teil meines Sandwiches zu mir genommen habe. Inzwischen verspüre ich nur noch ein leichtes Pochen hinter meiner Stirn.

Das Inselcafé haben inzwischen auch andere Studenten erobert. Mein Blick gleitet über die Fassaden der Hauptgebäude aus Glas und Backstein, die die vier Seiten des Innenhofs einrahmen. Ich versuche so viele Eindrücke wie möglich in mich aufzunehmen. Die salzige Meeresluft, das Rauschen der See, das einen, ganz gleich wo man sich hier befindet, begleitet, in Verbindung mit dem Kreischen der Möwen, die ihre Runden über unseren Köpfen ziehen. Ein sanfter Luftzug streicht selbst hier im Innenhof über meine Haut. Die unterschiedlichsten Sprachen vermischen sich zu einem Klangteppich. Deutsch, Englisch und Französisch identifiziere ich sofort. Immerhin sind das die Sprachen mit denen ich aufgewachsen bin und in denen ich auf Staatsbesuchen am häufigsten kommuniziere. Etwas später dringen auch italienische und finnische Wortfetzen zu mir durch. Zumindest italienisch spreche ich noch ganz passabel.

Wie viele von den Menschen, zu denen die Stimmen gehören, ich wohl kennenlernen werde?, überlege ich, während ich einen großen Schluck von meinem Kaffee nehme. Werden sie mich mögen? Wie wird es sein, Freunde zu finden, die nicht wissen, wer ich bin? Werde ich überhaupt neue Freundschaften schließen?

»Alles in Ordnung?« Kris reißt mich aus meinen Gedanken.

»Entschuldige, wie bitte?« Es tut mir furchtbar leid, dass ich so abwesend war, dass ich ihre Frage überhört habe.

»Alles okay mit dir? Du wirkst so abwesend«, stellt sie fest, als sie ihren Kaffeebecher mit dem Logo der Universität wieder abstellt.

»Ja. Es ist nur…« Ich möchte gern neue Menschen kennenlernen. Ich war aber noch nie von so vielen Menschen umringt, ohne dass duzende Personenschützer darauf bedacht sind, auf mich aufzupassen. Ich war noch nie auf mich allein gestellt. Ja, das wollte ich. Aber es ist doch beängstigender, als ich dachte. Das wäre wohl die aufrichtige Antwort gewesen. Stattdessen sage ich aber: »Das ist alles so aufregend. Ich bin gespannt, wie es ab morgen wird, wenn die Vorlesungen beginnen.«

Irgendwie stimmt das ja auch. Es wirft nur weniger Fragen auf, als zuzugeben, dass mich die plötzliche Nähe beunruhigt.

Der Innenhof und das Café sind inzwischen voller Studenten. Alle Tische sind besetzt, in den Gängen dazwischen stapeln sich Taschen und Koffer. Kris bahnt sich geschickt einen Weg durch die Menge. Ohne Security kommt es mir komisch vor, durch so ein Gedränge zu laufen, doch Kris gibt mir das Gefühl, nicht allein zu sein. Aus Gewohnheit blicke ich mich immer wieder um, ob sich nicht doch irgendwo ein Papparazzo unter den Umstehenden versteckt. Zwar ist mein Haar jetzt bedeutend kürzer und nicht mehr hellblond, aber sicher ist sicher.

»Sieh mal, das Kamerateam ist auch schon da.« Ich folge Kris Blick. Tatsächlich steht eine Gruppe etwas abseits.

Beinahe hätten die Dreharbeiten verhindert, dass ich mich hier einschreiben kann. Es war ein ziemlicher Kraftakt, meine Eltern und deren Sicherheitsberater dennoch davon zu überzeugen. Natürlich hätte ich mich auch anderswo einschreiben können. Aber mein Bauchgefühl sagt mir, dass hier der richtige Platz für mich ist. Außerdem sprechen die strengen Zugangsbeschränkungen für die Hartmann Business School. Nur wer einen Zugangsausweis hat, kann das Gelände betreten.

Nur weil der alte Sicherheitschef in Rente gegangen ist und sein Sohn die Geschäfte übernommen hat, habe ich nochmal die Chance erhalten, meinen Traum zu leben. Er hat mich geschult, mir meine neue Identität erstellt und diese mit mir bis ins Detail auswendig gelernt. Außerdem musste ich ihm versprechen, mich bestmöglich von den Kameras fernzuhalten.

»Lass dich nicht entführen, in Ordnung?«, hat er zum Abschied gesagt. »Sonst bin ich meinen Job los, bevor ich ihn richtig begonnen habe.«

Jetzt bin ich hier und versuche mich an seine Ratschläge zu halten. Hat ja hervorragend funktioniert, denke ich mit schauriger Erinnerung an die vergangene Nacht.

»Erde an Lilly, jemand da?« Kris schnippt mit den Fingern vor meinem Gesicht.

»Oh, Verzeihung. Was hast du gesagt?«, erkundige ich mich peinlich berührt, weil ich schon zum zweiten Mal am heutigen Morgen nicht sofort reagiert habe.

»Ich habe gesagt, dass ich gespannt bin, wie das abläuft. Und dass ich von dem Team bisher nur…«

»Oh mein Gott, Kris!«, hauche ich und schlage mir die Hände vor den Mund. Schnell wende mich ab. »Da ist er! Und er schaut zu uns.« Am liebsten würde ich sofort die Flucht antreten, befürchte aber, dass das nur noch mehr Aufmerksamkeit auf mich lenken würde. Vielleicht hat er mich ja auch gar nicht erkannt. Andererseits könnte ich versuchen herauszufinden, was er weiß.

»Er?«, fragt Kris, doch dann reagiert sie. Ihr Blick hellt sich auf. »Welcher ist es?«

»Der in schwarzer Kleidung«, erkläre ich mit zusammengebissenen Zähnen.

»Die haben alle mehr oder weniger Schwarz an. Ist wohl so’n Ding unter Filmleuten.«

»Dunkle Haare, breite Schultern, schwarze Chucks. Der, der etwas abseits steht«, liefere ich als genauere Beschreibung nach. »Und würde es dir vielleicht etwas ausmachen, weniger auffallend mit den Händen zu gestikulieren?« Inzwischen muss ich mich schon schwer zusammenreißen, damit ich nicht sofort davonlaufe.

»Ach, was. Aber er ist doch ganz süß eigentlich. Nicht meins, aber zu dir passt er«, kommentiert Kris. Mein Hinweis bezüglich ihrer nicht gerade dezenten Gestik zeigt nur wenig Wirkung. Ich sage nichts mehr dazu. Scham überkommt mich. Wie konnte ich nur so dumm sein?, frage ich mich zum wiederholten Male.

»Was hast du jetzt vor?«

»Warten, bis er verschwindet, und so lange versuchen, nicht aufzufallen, was neben dir nicht unbedingt einfach ist.« Doch Kris hat offenbar andere Pläne.

»Ich nehme das mal als Kompliment. Dir ist aber schon klar, dass er in den nächsten Wochen öfter hier sein wird?« Vielsagend zieht sie eine Augenbraue hoch.

»Ja...«, gebe ich geknickt zu. Wenn sich jetzt ein Loch im Boden auftäte, in dem ich verschwinden könnte, wäre ich äußerst dankbar. Leider geschieht nichts dergleichen. Im Gegenteil.

»Ich habe da eine bessere Idee.« Was auch immer in Kris Kopf heranreift, ich befürchte, dass es mir ganz und gar nicht gefallen wird.

Und meine Ahnung bestätigt sich nur allzu schnell, als sie schnurstracks auf ihn zu läuft. Ich würde ja einfach hier stehenbleiben, wenn mein Arm nicht in ihrem Klammergriff stecken würde. Ich will meinen Protest kundtun, doch jedweder Versuch wird im Keim erstickt.

»Du wirst dich noch ewig fragen, was in der Nacht wirklich passiert ist. Also frag ihn und räum das aus der Welt.«

Und dann stehen wir ihm auch schon vis-a-vis. Es fällt mir schwer, seinen Gesichtsausdruck zu deuten. Von daher gebe ich es auf, mir darüber Gedanken zu machen.

»Hi«, begrüßt Kris den jungen Mann. Bei hellem Licht sieht er tatsächlich nicht viel älter aus als ich.

»Hey«, erwidert er. Seine Stimme klingt warm und freundlich.

»Das ist Lilly«, fährt Kris fort. »Wie ich hörte, kennt ihr euch schon. Perfekt. Dann könnt ihr ja eben klären, was da in der letzten Nacht passiert ist. Wir sehen uns später. Tschüssi.«

So schnell, wie sie mich hierhergezogen hat, verschwindet meine Mitbewohnerin und lässt mich allein mit dem Fremden.

Mike

Heilige Scheiße! Was aus der Entfernung nur eine Vermutung war, hat sich bewahrheitet. Sie ist es. Lilly.

Der Name passt zu ihr. Zart und weich wie ihre Haare, denen die Mittagssonne ein hartes Streiflicht verpasst und ihre blauen Augen mehr strahlen lässt, als es der Mond in der Nacht konnte. Erst jetzt merke ich, wie hell ihre Haut ist. Nahezu weiß wie Porzellan, nicht so sonnengebräunt, wie die der meisten anderen, die hier herumstolzieren.

Als sie sich räuspert, realisiere ich, dass ich sie schon viel zu lange nur anstarre. Kurz treffen sich unsere Blicke, dann sieht sie schnell zu Boden.

»Ähm Hi…, ich bin Mike… Also eigentlich Michael, aber so nennt mich niemand«, bringe ich stotternd hervor. Keine Ahnung, wieso ich so überfordert bin, schließlich haben wir uns ja bereits vorgestellt. Nur scheint sie keine Erinnerungen mehr daran zu haben.

»Ich sollte mich entschuldigen, für was auch immer in der vergangenen Nacht vorgefallen ist und für die Umstände, die ich… dir bereitet habe. Ich möchte dich eigentlich auch gar nicht lange stören…« Sie wendet sich zum Gehen.

»Nein. Schon okay…«, unterbreche ich sie. Ich werfe einen Blick zum Rest des Teams. Passenderweise redet Meret grade irgendetwas von Mittagspause und treffen in einer Stunde. Also gibt es nichts, wovon Lilly mich abhalten würde.

»Ähm. Ja«, beginne ich wenig kreativ. »Hätte nicht gedacht, dass wir uns so schnell wiedersehen.«

»Ja…«

»Ja…«

Schweigen.

Ich trete von einem Bein auf das andere. »Hast du… gut hergefunden?« Smalltalk? Was soll das denn? Ich reibe mir über meinen Nacken, der sich plötzlich ziemlich verspannt anfühlt. Und weil ich nicht recht weiß, was ich sonst mit meinen Händen anstellen soll.

»Ja, durchaus… Danke der Nachfrage«, erwidert sie.

Schweigen.

Peinliches Schweigen.

Wir stehen uns gegenüber wie zwei Fremde, die die Sprache des Anderen nicht sprechen. Normalerweise bin ich nicht so. Mir fällt es nicht schwer, mit jemandem ins Gespräch zu kommen, wenn es nicht gerade Kollegen sind, auf die ich keinen Bock habe. Aber das hier ist anders. Lilly hat, obwohl sie gerade wahnsinnig schüchtern wirkt, eine Ausstrahlung, die mich nervös werden lässt. Die mir das Gefühl gibt, sie zu beschädigen, wenn ich auch nur zu viel dummes Zeug labere. Wie eine sauteure, filigrane Porzellanfigur im Schrank der Großeltern, die man nur aus der Entfernung ansehen darf.

»Das Wetter ist reizvoll, nicht wahr?«, fragt sie hölzern.

»Stimmt. Ich hätte nicht gedacht, dass es hier so warm ist.« Übers Wetter reden, ernsthaft?

»Willst du was trinken? Kaffee? Limo? Ich könnte definitiv etwas vertragen«, versuche ich, uns aus dieser für beide peinlichen Situation zu bugsieren.

Ist es eigentlich schon den ganzen Tag so warm oder beginnt mir erst jetzt, in diesem… Moment der Schweiß zu laufen? Keine Ahnung. Es fühlt sich jedoch so an, als wäre die Temperatur in den vergangenen Minuten um etliche Grad gestiegen.

Im Inselcafé herrscht Selbstbedienung. Wir holen unsere Getränke – ich Fanta, sie Wasser. Ich will gerade meinen Geldbeutel aus der Hosentasche ziehen, als Lilly wie selbstverständlich zahlt. Mit den Glasflaschen in den Händen verlassen wir den Innenhof und setzen uns auf eine Bank im Schatten der Hauptgebäude mit Blick auf die See. Lilly scheint genau darauf zu achten, mir nicht zu nah zu kommen. Ich weiß nicht wieso, aber dieses Verhalten lässt etwas in mir verkrampfen, schließlich bin ich kein wildes Tier oder irgendein Typ, der gleich über sie herfallen könnte. Aber gut, das kann sie nicht wissen und wahrscheinlich bin ich auch nicht gerade die Art von Mensch, mit der sie sonst zu tun hat.

Während ich grüble, öffne ich mit meinem Zimmerschlüssel die kühle, grüne Flasche und nehme einen tiefen Schluck, um meine sandpapiertrockene Kehle zu befeuchten.

Gedankenverloren reiche ich den Schlüssel weiter, nur um wenig später in Lillys ratloses Gesicht zu blicken.

»Warte…« Ich nehme ihr beides aus den Händen und entferne auch für sie den Kronkorken.

»Vielen Dank«, erwidert sie.

Ich winke ab und deute auf mein eigenes Getränk. »Ich hab‘ zu danken.«

Jetzt schüttelt sie den Kopf und schaut auf das weite, leicht unruhige Meer hinaus.

Wieder wird es still zwischen uns. Nur ihre Anspannung überträgt sich auf mich.

»Die… Landschaft ist toll«, sage ich und kann es selbst kaum glauben, was ich von mir gebe. »So weitläufig.«

»Ja. Das ist… befreiend«, erwidert Lilly.

Schweigen. Mal wieder.

»Du stammst auch nicht von hier, oder?«

»Richtig. Wie kommst du darauf?«, frage ich.

»Deshalb«, sie deutet auf den Hotelschlüssel, den ich noch immer in den Händen halte.

»Ah. Ja. Ich bin für die Dreharbeiten nach Nordhusen gekommen«, erkläre ich und sehe, wie Lilly ihre Finger knetet.

»Also«, beginnt sie nach einer weiteren Pause, »was ich eigentlich gern erfahren würde, ist, was sich in der letzten Nacht… zugetragen hat?« Ihr Tonfall ist dabei so sachlich steif, als würde sie die Tagesschau sprechen. Von der umständlichen Wortwahl mal ganz zu schweigen.

»Naja. Ich fürchte«, gebe ich zurück, »ich kann dir da nicht wirklich weiterhelfen. Du bist mir lattenstramm über den Weg gestolpert. Wo du hergekommen bist, weiß ich nicht. Dann hast du in jede erdenkliche Ecke gekübelt. Da du nicht mehr wusstest, wo du hinmusst, habe ich dich mit zu mir genommen.«

»Und dann?«, hakt sie mit leiser Stimme nach. Mittlerweile sind ihre Hände schon ganz rot vom ständigen Kneten. Alles andere an ihr scheint wie in Stein gemeißelt. Ihre Haltung ist aufrecht, der Rücken gerade und die Füße fest, parallel auf dem Boden.

»Dann hast du es dir in meinem Bett bequem gemacht. Zuvor hast du darauf bestanden, dein Kleid auszuziehen…«

»Und… Habe ich irgendwas gesagt?«

Ich überlege kurz, doch meine Erinnerungen sind auch nicht gerade klar. »Nur zusammenhangloses Gebrabbel.« Mehr bekomme ich jedenfalls nicht zusammen.

»Dann… sollte ich deine Zeit nicht weiter strapazieren. Danke. Es war nett, dich… kennenzulernen.« Bei den letzten Worten klingt Lillys Stimme ziemlich brüchig. Ich will etwas sagen – was, das weiß ich selbst nicht – ihr beruhigend den Arm auf die Schultern legen, doch da steht sie bereits auf.

»Und bitte. Erzähle niemandem davon, ja? Das ist für mich lebenswichtig.« Dann dreht sie sich um und läuft in rasendem Tempo davon.

FUCK denke ich. Anscheinend endet jede unserer Begegnungen damit, dass sie davonläuft.

Ich schaue ihr nach, sehe, wie der Wind an ihren Haaren und dem leichten hellblauen Sommerkleid zerrt, sehe, wie sie immer kleiner wird, bis sie schließlich mit dem Hintergrund verschmilzt.

Verwundert realisiere ich, dass von der Stunde Mittagspause nur noch wenige Minuten übrig sind. Wir haben echt lange geschwiegen.

Seufzend erhebe ich mich und mache mich auf den Weg zurück zum Inselcafé. Falls das überhaupt der Treffpunkt ist. Keine Ahnung. So genau habe ich vorhin nämlich nicht zugehört.

04

Lilly

Natürlich erreiche ich den Hörsaal deutlich zu früh. Und natürlich bin ich die erste, als ich das Auditorium betrete. Aber lieber zu zeitig, als vor aller Augen zu spät zu kommen. Der Geruch nach Reinigungsmitteln liegt in der Luft. Etwas unschlüssig laufe ich durch die Reihen, um mir einen Platz zu suchen. Nach kurzem Zögern entscheide ich mich für einen Sitz im hinteren Drittel. Der Federmechanismus leistet kaum Widerstand, als ich die Sitzfläche herunterklappe und mich anschließend auf dem grauen Polster niederlasse.

Aus meiner Tasche ziehe ich einen Block. Auf dessen erstes Blatt notiere ich in feinen Zügen das heutige Datum.

Nach einer Weile beginnt sich der Raum langsam zu füllen. Ohne Kris, die in einer anderen Veranstaltung ist, fühle ich mich etwas allein unter so vielen Menschen. Außer ihr habe ich hier noch keine Bekanntschaften geschlossen. Das wird sich jetzt ändern!, beschließe ich und schaue mich im Saal nach einer sympathisch aussehenden Person um.

Wenn man nicht mehr als Prinzessin erkannt wird, dann kann auch die Suche nach Freunden ein Abenteuer darstellen. Ich bin mir sicher, dass ich das Studium inhaltlich schaffe. Aber kann ich auch zwischen so vielen Individuen bestehen? Besitze ich wirklich genug Sozialkompetenz, um mich dieser Situation zu bewähren? Gespräche führen, ohne, dass ich vorher von Mitarbeitern des Palastes auf die Inhalte vorbereitet werde. Irgendwie macht es mich ein bisschen nervös. Doch genau deshalb bin ich ja hier.

»Ist hier noch frei?«, fragt mich eine leise, schüchterne Stimme auf Englisch.

Ich benötige einen Moment, bevor mir gewahr wird, dass ich gemeint bin. Ich sehe auf. Vor mir steht eine junge Frau, die zögerlich zwischen mir und dem Platz zu meiner Rechten hin und her sieht.

Ich nicke. »Bisher sind mir keine anderen Ansprüche bekannt«, sage ich und erwidere das zaghafte Lächeln, das sie mir schenkt.

Sie setzt sich und arrangiert ordentlich ihren Schreibblock, Stift und Lineal auf dem kleinen Tisch. »Ich bin Milena«, stellt sie sich vor.

»Lilly, angenehm«, antworte ich und fühle mich gleich weniger allein, jetzt, da ich zumindest einen Namen in diesem Raum kenne.

Ich sehe auf die Uhr, die über der Eingangstür hängt. Noch wenige Minuten und die erste Vorlesung meines Lebens beginnt. Noch immer fällt es mir schwer, zu glauben, dass es mir wirklich gelungen ist, meinen Traum zu verwirklichen. Ein angenehmes Kribbeln breitet sich in mir aus, als der Dozent den Raum betritt und seine Unterlagen auf seinem Pult verteilt.

»Lesen Sie sich bitte bis zum nächsten Termin in die Grundlagen ein. Eine Literaturliste, die Sie online abrufen können, habe ich bereits für Sie zusammengestellt.«

Bis zur letzten Silbe hänge ich an den Lippen des Dozenten. Einerseits weil es mich wirklich interessiert, andererseits fände ich es unhöflich, nicht zuzuhören.

Nach Ende der Vorlesung stecke ich meinen Block, dessen erste fünf Seiten mit Notizen gefüllt sind, ordentlich in die Tasche.

»Hast du jetzt auch frei?«, wende ich mich spontan an Milena, um mein Vorhaben Freunde finden in die Tat umzusetzen.

»Ja, habe ich.« Sie schultert ihre Umhängetasche, deren Leder so aussieht, als würde sie Milena schon lange begleiten.

»Wollen wir vielleicht zusammen Mittagessen gehen?« Ich würde gern einmal die Mensa sehen. Da ich mich aber ehrlicherweise scheue, allein so eine Einrichtung zu besuchen, hoffe ich auf Verstärkung.

»Gern«, stimmt Milena zu und lächelt vorsichtig.

Surrend öffnen sich die Automatiktüren, als wir das flache Mensagebäude betreten. Sofort dringt uns der Geruch nach Essen entgegen, zusammen mit dem Geräusch von klirrenden Tellern, Besteck und Gläsern und einem unverständlichen Gewirr aus verschiedensten Stimmen. An der Essensausgabe zischt und dampft es, während die grau gekleideten Köche frische Lebensmittel in den Pfannen anbraten. Ab und an lodert sogar stichartig eine Flamme auf, gefolgt von so manchem Uhhh und Ahhh.

Der Innenraum ist hell gestaltet. Der Boden ist dunkelgrau, die Wände und Tische sind weiß gehalten. Unterschiedliche Grautöne zieren die Stühle.

Es ist voll. Fortwährend stoße ich mit anderen Studenten zusammen, bei denen ich mich natürlich höflich dafür entschuldige. Bei dem Andrang ist es beinahe unmöglich, Berührungen zu entgehen.

Vor einem großen Bildschirm, auf dem die Gerichte, die heute geboten werden, zu sehen sind, hat sich eine Traube aus Studenten und Mitarbeitern gebildet, von denen sich einige angeregt unterhalten und dabei wild gestikulieren.

Bisher hat Kris immer selbst gekocht, weshalb ich noch nie hier war. Daher lasse ich Milena den Vortritt, um mich nicht falsch anzustellen, mich versehentlich vorzudrängeln oder einen anderen Fauxpas zu begehen.

Wir nehmen uns Tabletts und reihen uns in die Schar der Wartenden ein. Sofort umgeben uns wieder Menschen. Von jedem dringt der Geruch eines anderen Parfüms oder Aftershaves in meine Nase und vermischt sich dort mit den unterschiedlichsten Gewürzaromen, welche die Speisen verströmen. Langsam kommen wir voran.

Mir scheint, als wären alle hektisch und unter Zeitdruck. Ständig drängelt sich jemand an mir vorbei. Mal mit voll beladenem Tablett, mal nur mit randvoller Kaffeetasse. Inzwischen bilde ich nicht mehr das Ende der Warteschlange. Von hinten drängen immer weitere Studenten in die Mensa, anscheinend bedacht darauf, möglichst schnell fertig zu werden. Als wir endlich an der Reihe sind, entscheidet sich Milena für Bolognese, ich tue es ihr gleich.

Nachdem wir bezahlt haben, versuchen wir uns einen Weg durch die Menge zu bahnen. Ich fühle mich ein wenig wie der sprichwörtliche Elefant im Porzellanladen. Hoffentlich verschütte ich nichts. Allein der Gedanke, ich könnte versehentlich einen der maßgeschneiderten Anzüge verschmutzen, erscheint fürchterlich. Auf solcherlei Peinlichkeit kann ich gut verzichten.

Die Fensterplätze mit Blick auf die Ostsee sind begehrt, sodass uns nichts anderes übrigbleibt, als uns in der Mitte des Raumes einen freien Tisch zu suchen.

Dort werden wir schnell fündig.

Inzwischen habe ich mich daran gewöhnt, dass beim Essen nicht ständig Bedienstete um mich bemüht sind. Am ersten Abend war es noch etwas ungewohnt, mit Kris in der Küche zu stehen, doch jetzt genieße ich diese Freiheit, es selbst in den Händen zu haben. Vor die Wahl der verschiedensten Gerichte gestellt zu werden, hat seinen eigenen, ganz besonderen Reiz.

»Guten Appetit«, sage ich, nachdem ich mir eine Serviette auf den Schoß gelegt habe.

»Dir auch.«

Dann verzehre ich meine erste Kantinenmahlzeit.

***

Milena ist mir auf Anhieb sympathisch. Ich mag ihre ruhige, fast schon als schüchtern zu bezeichnende Art. Wir sind gerade in ein Gespräch über unsere gemeinsamen Vorlesungen vertieft, als jemand an unseren Tisch tritt.

»Lilly Du Bongière, gut siehst du heute wieder aus«, verkündet Lysander, der seinerseits einen dunkelblauen Anzug trägt, bei dem es mich nicht wundern würde, wenn er maßgeschneidert wäre, so gut wie er an seinem Körper sitzt. Der sportliche Schnitt verleiht ihm eine lässige Eleganz. Dazu ist er in ein hellblaues Hemd, nebst passender Krawatte gekleidet, die natürlich die perfekte Länge besitzt. In seinen Händen hält er je einen Kaffeebecher. »Mir scheint, als hätte ich dein Antlitz schon einmal irgendwo gesehen«, überlegt er und ein grüblerischer Ausdruck legt sich über seine markanten Gesichtszüge.

Mir läuft es eiskalt den Rücken herunter. Sofort verkrampfe ich, versuche dann aber mich wieder zu lockern, um mir nichts anmerken zu lassen. Hat er mich wirklich erkannt oder verwechselt er mich mit irgendwem? Dabei war ich fest davon überzeugt, die kürzeren, dunkleren Haare und der legere Kleidungsstil seien Tarnung genug.

Anders als Lysanders scharf konturierte Wangenknochen, habe ich keine sonderlich einprägsamen Gesichtszüge.

War ich etwa doch zu oft auf den Titelseiten minderwertiger Druckerzeugnisse? Dabei sorgen zurzeit die anderen europäischen Königshäuser für größere Schlagzeilen. Allen voran die britischen Monarchen und unsere spanischen Nachbarn.

»Wir sind uns gestern im Flur begegnet«, versuche ich uns aus der Situation zu dirigieren.

»Gewiss. Aber trotzdem. An irgendwen erinnerst du mich«, setzt er seine Überlegungen fort und mein ungutes Gefühl wächst.

»Vielen Dank übrigens für dein Kompliment. Das erwidere ich natürlich gern«, bemühe ich mich weiter, das Gespräch in eine andere, weniger verfängliche Richtung zu lenken.

Milena folgt unserem Wortwechsel schweigend, während sie ab und an auf das Display ihres Smartphones blickt.

»Ich darf doch?«, sagt er. Ohne eine Reaktion abzuwarten, nimmt er auf dem Stuhl neben mir Platz.

Sofort fühle ich mich underdressed, dabei befinde ich mich mit meinem schlichten Sommerkleid und den schwarzen Vans im modischen Mittelfeld.

»Hattet ihr schon eure erste Vorlesung?«, erkundigt er sich, nachdem er einen von zwei Kaffeebechern vor mir abgestellt hat.

»Ja, in der Tat«, bestätige ich. »Danke?«, ich deute auf das Heißgetränk.

»Nichts zu danken. Hübsche Frauen lade ich gerne ein.«

Ich will mich gerade höflich für das Kompliment bedanken, wenngleich ich es angesichts Milenas Anwesenheit unangebracht finde, da ergreift ebendiese das Wort.

»Ich muss dann los. Wir sehen uns bestimmt wieder«, sagt Milena, bevor sie hastig aufsteht und sich mit einem knappen, zögerlichen Winken in meine Richtung verabschiedet. Ich bleibe allein mit der Hoffnung zurück, dass mein Gegenüber nicht weiter darüber nachdenkt, wo er mich schon einmal gesehen haben könnte.

Glücklicherweise fährt er mit anderen Themen fort. »Also ihr... du hattest schon die erste Vorlesung. Sehr gut. Weißt du, ich mache das hier ja nur, um einen Abschluss zu bekommen. Ich habe schon mit siebzehn meine erste Million verdient. Und es stimmt: die erste Million ist die schwerste. Danach geht es wie von allein. Aber ohne Abschluss wird man eben nicht ernst genommen.

Da ich aber weiß, dass nicht jeder so viel Glück hat wie ich, habe ich beschlossen etwas diesbezüglich zu unternehmen. Aber ich möchte unserem netten Plausch nicht mit derlei langweiliger Ausschweifungen die Würze nehmen.«

Anders als sein Blick, der die gesamte Zeit auf mir ruht, schwirren sein Hände hin und her. Gestenreich untermalt er seine Erzählungen.

»Du hast ja noch gar nichts von dem Caramell-flavoured Latte getrunken«, unterbricht Lysander seine Ausführungen plötzlich. »Keine Sorge. Der ist Zuckerfrei und trotzdem genau so süß wie du und die Haarsträhne, die dir ständig ins Gesicht fällt.« Er streckt seine Hand aus und streicht mir die Strähne hinters Ohr.

Sofort bildet sich eine Gänsehaut auf meinen Armen. Erschrocken von der unerwarteten Berührung zucke ich zurück.

Lysander redet unbeirrt weiter. »Man muss auch im Finanzwesen immer mit der Zeit gehen, sonst geht man mit der Zeit. Und wenn ich hier eines im vergangenen Jahr gelernt habe, dann ist es, niemals stehen zu bleiben…« Das geht noch eine ganze Weile so weiter. Ich finde es recht angenehm, dass jemand mit mir redet, ohne verkrampft zu sein, weil er einer königlichen Hoheit gegenübersitzt. Außerdem scheint er nett zu sein. Doch sein Auftreten lässt einem selbst kaum Luft zum Atmen. Spielend nimmt seine Persönlichkeit den gesamten Raum ein.

»Kannst du mal kurz auf Pause drücken? Danke.« Wie aus dem Nichts ist Kris neben Lysander aufgetaucht.

Tatsächlich sieht mein Gegenüber etwas verdutzt aus und verstummt augenblicklich.

»Ich muss unbedingt mit Lilly reden«, verkündet Kris. »Ich bin sicher, du entschuldigst sie.«

»Aber natürlich. Wenn ich so nett darum gebeten werde.«

»Kommst du, Lilly?«

»Natürlich. Entschuldige bitte. Ich bin zuversichtlich, dass wir einen Zeitpunkt finden, um diese Konversation fortzuführen«, sage ich zum Abschied und folge Kris, etwas überrumpelt von ihrer stürmischen Art.

Lysander erhebt sich ebenfalls und steuert einen anderen Tisch an, an dem zwei Studentinnen sitzen.

Draußen sind die Temperaturen deutlich gefallen, wie mir unangenehm auffällt, als wir die Lunchbox verlassen. Riesenhafte Wolken haben sich derweil vor die Sonne geschoben.

»Was wolltest du mit mir besprechen?«, frage ich, nachdem wir ein kleines Stück gegangen sind.

»Das weiß ich selbst noch nicht«, lacht Kris. »Ich dachte mir nur, ich befreie dich mal aus den klebrigen Fängen dieses Schleimscheißers.«

»Hast du etwa gelauscht?« Ich versuche mich an einem gespielt entsetzten Gesichtsausdruck.

»Lauschen kann man es nicht nennen, wenn man in einigen Metern Entfernung jedes seiner Worte verstehen kann.«

Erst jetzt, wo der Wind an meinem Kleid und meinen Haaren zerrt, merke ich, wie eingeengt ich mich zwischen den vielen Menschen gefühlt habe.

»Ich glaube, die Mensa ist nichts für mich«, überlege ich laut. »Es ist alles so chaotisch und eng.«

»Daran solltest du dich besser gewöhnen. Schließlich wohnst du jetzt mit der Chaosqueen zusammen.« Kris lacht wieder. Ich kann nur hoffen, dass mir das schnell gelingt.

Wir schauen eine Weile schweigend auf das Meer, das heute um einiges rauer ist als an den vergangenen Tagen.

Ich frage mich, wie hier wohl die Winter aussehen. Zu Hause in Rasputísia nähern sich die Temperaturen nur selten dem Gefrierpunkt. Hier, viel weiter nördlich, wird das bestimmt anders sein. Ich kann die tosenden Winterstürme kaum erwarten. Ehrlichgesagt hoffe ich sogar auf Schnee. Noch nie habe ich echten Schnee in der Natur gesehen. Wie es wohl ist, durch eine unberührte, weiße Landschaft zu streifen und dabei das so viel zitierte Knirschen zu hören. Ob das Meer hier zufriert? Ich freue mich jedenfalls darauf, das zu erleben, auch wenn bis dahin noch der Rest des Sommers und der Herbst vor uns liegen.

05

Mike

Das gleiche Bild wie an jedem Morgen der letzten Tage. Ich sitze im Frühstücksraum und versuche mich nicht zu sehr über die Shanty-Mucke aufzuregen. Das wäre ja alles nicht so schlimm, wenn einem die Scheißlieder nicht auch noch den ganzen Tag im Ohr hängen würden. Es gibt nur Wasser. Wasser überall oder Blow boys blow. BLA BLA BLA!

Und dann auch noch diese Wechseljahres-Frauen-Fahrradgruppe, die schon am Morgen viel zu gute Laune hat und durch den Raum tiriliert, dass selbst der härteste Kanarienvogel Ohrenschützer verlangen würde.