Karlotta voll verdreht E-Book

Claire Singer

• Herausgeber: Ars Edition
• Kategorie: Für Kinder und Jugendliche
• Sprache: Deutsch
• Veröffentlichungsjahr: 2016

Beschreibung

Karlotta verbringt mit ihrer Klasse Projekttage auf einem Biobauernhof. Doch irgendwie scheint etwas auf dem Hof nicht zu stimmen, denn das Grünzeug will plötzlich gar nicht mehr gedeihen. Da bringt es auch nichts, dass Papa Bonbon anrückt, sich überall künstlerisch austobt und plötzlich nur noch Augen für Karlottas Lehrerin Frau Samson mit ihren hübschen roten Löckchen hat. Als ihr Freund Paul sich dann auch noch so gut mit der Biohof-Tochter versteht, ist klar: Ein Plan muss her und Karlotta wäre nicht Karlotta, wenn sie nicht eine Idee hätte!

Leseprobe

Karlotta

voll verdreht

Claire Singer

Vollständige eBook-Ausgabe der Hardcoverausgabe

arsEdition GmbH, München 2016

©

2015 arsEdition GmbH, Friedrichstr. 9, 80801 München

Alle Rechte vorbehalten

Text und Illustration: Claire Singer

Umschlaggestaltung und Layout: Stefanie Sand

Coverfoto: Romy Pohl

ISBN ebook 978-3-8458-1114-7

ISBN Print 978-3-8458-0771-3

www.arsedition.de

Alle Rechte vorbehalten. Unbefugte Nutzungen, wie etwa Vervielfältigung, Verbreitung, Speicherung

oder Übertragung können zivil- oder strafrechtlich verfolgt werden.

A

ch du grüne Neune

9

K

arlotta für alle

14

D

umm gelaufen

22

T

h

e Sound of Silence

28

W

as wächst denn da?

33

A

uch Gärtnern ist gefährlich

38

A

ktion: Seltsamer Hügel

44

A

lles hat ein Ende, nur die Karotte hat zwei?

49

H

o

ffnungslos

54

Inhalt

         

R

e

ttung oder doch nicht?

61

D

ürr, dürrer, am dürrsten

65

H

ier stinkt's

71

A

larmstufe Karottenrot!

76

Ü

berlaufende Fässer

81

Z

e

ttelwirtschaft

85

G

roße Fische

90

E

in Fass kommt selten allein

96

K

nackiges Ende

99

         

Tippe einfach auf das Briefchen und schon öffnet

sich die Nachricht.

Ach du grüne Neune

P

etziletta, Lottapalotta, Karlabiene!« Paps, den alle

außer mir wegen seines farbenfrohen Klamottenstils

Papa Bonbon nennen, ist sonst eher von der schweigsamen

Sorte. Probleme lächelt er weg und am besten kann er sich mit

Pinsel und Farbe ausdrücken. Vermutlich ist er auch deswegen

Kunstmaler geworden. Heute tönt Paps' Stimme erstaunlich

munter durch unser kleines Haus. Also ja, eigentlich Paps'

kleines Haus, seit Mama mit mir, Karlotta Petzmeier, knapp

14 Jahre alt, »um die Ecke« gezogen ist. Wegen »gefühls-

chemischer Prozesse« zwischen den beiden. Was so viel heißt:

Wir haben uns lieb, halten es aber miteinander nur schwer aus.

Ich halte es mit beiden aus, was nicht nur für alle Beteiligten

einfach ist, sondern auch für mich, denn gut die Hälfte des

Jahres bin ich bei Paps, vor allem in den Ferien. Mam steht auf

Weiter- und Fortbildung, was bedeutet, je weiter sie fort ist,

desto mehr bildet sie sich. Ich sorge währenddessen bei Paps

für einen Hauch von Ordnung. Räume also so gut wie alles

weg, was sich von Ferien zu Ferien so angesammelt hat. Dazu

brauche ich immer eine Woche. Wie jetzt auch. Nur jetzt sind

gar keine Ferien, sondern herrlichster Mai, mein Lieblings-

monat. Weil man meist keinen Schal und keine Mütze mehr

braucht. Und weil das Bad Göttersteiner Freibad (mit Paps'

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»Karlottildchen, Klottimaus, das musst du dir ansehen!«

Paps' Stimme ist merklich undeutlicher geworden, ungefähr

so, als würde er aus einem Erdloch sprechen, und ich ahne,

was ihn so begeistert. Seit ich letzte Woche mit der Hecken-

schere durch Paps' Garten gepflügt bin, kann man einzelne

Pflanzen viel besser erkennen. Davor hatten ausgedehnter

Mairegen und Wärme Paps' Garten regelrecht explodieren

lassen. Ich hätte mich nicht gewundert, wenn zwischen den

gigantischen Farnwedeln und den knallrosa Pfingstrosen Ur-

zeittiere gegrast hätten. So muss man sich das Früh-Tertiär

vorstellen, hätte Frau Grünäugel gesagt. Frau Grünäugel ist

unsere neue Biologielehrerin, die erst vor Kurzem die Klasse

übernommen hat und ein Tempo vorlegt, als wolle sie aus uns

allen Forscher und Erdenretter machen. Paps findet alles super,

was sie uns beibringt, obwohl er sie gar nicht kennt. Aber Paps

hat eine Schwäche für die Farbe Grün im Allgemeinen und

für grüne Augen im Besonderen. Als ich ihm erzählte, dass

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Sonnenuntergang vor dem Sprungturm) öffnet. Und weil die

Maidult in Bad Götterstein den Hotspot der Gegend bedeutet

(und Paps' Sonnenuntergang am Rathaus von Bad Götterstein

besonders gut zur Geltung kommt). Und man Waldmeistereis

in der Eisdiele am Marktplatz bekommt (ohne Sonnenunter-

gang), das die Zunge so schön pelzig macht. Man kann kaum

verstehen, warum Mam ausgerechnet jetzt zu Wüstenyoga in

der Sahara aufgebrochen ist. Mir ist sowieso schleierhaft, wie

man sich die Füße um den Kopf wickeln kann, wenn es selbst

im Schatten der Kamele 60 Grad hat und Sandkörner die Yo-

gamatte in ein Folterbrett verwandeln.

»Petzellott, Meier Lottchen, jetzt komm doch mal!« Paps'

drittem Ruf und siebter Verballhornung meines Namens

kann ich kaum widerstehen. Weil nämlich Variationen meines

Vor- und Nachnamens zu meinen absoluten Lieblingshassdin-

gen gehören und weil Paps' Stimme nun wirklich besorgniser-

regend begeistert klingt. Wie gesagt, Paps ist keine Plauder-

tasche, und dass ihm die Frauenherzen trotzdem zufliegen,

ist seinen unendlich variationsreichen Dackelaugen zu ver-

danken. Ich bin dagegen immun, außerdem kann ich sie jetzt

nicht sehen, sondern höre nur, wie Paps aus den Silben meines

Namens ein unsägliches Gulasch fabriziert. Dem muss ich

jetzt ein Ende machen.

»Paps, hast du Tollkirschen genascht oder warum quatschst

du wie ein Wasserfall? Wo bist du überhaupt? Hallo, ich suche

dich!«

»Karltschipetz, hier hinten!«

Ich schlängle mich durch die schmale Schneise, die ich zwi-

schen die Farne, den Flieder und die Pfingstrosen geschnit-

ten habe. Paps' Namenskompositionen kommen aus der hin-

tersten Ecke des Gartens. Dort, wo wir vor Jahren ein kleines

Gemüsebeet angelegt haben, damit ich immer »was Gesun-

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Frau Grünäugel ihrem Namen alle Ehre macht, malte Paps

sofort mit einem grünen Kugelschreiber wildes Rankengewirr,

Blumen und Blätter auf einen Fitzel Altpapier, den ich beim

Aufräumen übersehen hatte. Als ob Paps der geborene Gärt-

ner wäre! Vegetatives Gärtnern nennt er das unkontrollierte

Verwildern seines Gartens, dem ich die vergangene Woche

entgegengewirkt habe.

»Du wirst es nicht glauben, Rapunzelpetz, wenn du es nicht

gesehen hast!«

Mir wäre lieber, ich hätte das Wort Rapunzelpetz nicht ge-

hört. Wenn Paps neue Silben zu meinem eh schon silben-

reichen Namen hinzufügt, kommt das Alarmstufe Rot gleich.

Dann ist Paps auf der Startrampe in neue Sphären. Meist

folgt dann ein Kreativschub ungeahnten Ausmaßes. Das ist

manchmal ein Segen, zum Beispiel, als er sich in seine der-

zeitige eventuelle Noch-Freundin Rosalia Tarantula verliebte

und unsere Ferien auf dem Campingplatz eine glückliche

Wendung nahmen. Bei der Ausstattung der Bad Götterstei-

ner Eishalle wäre daraus beinahe eine Katastrophe geworden,

was aber mehr an der übermotivierten Marketingchefin lag.

Und als wir letzten Herbst bei einem Preisausschreiben eine

Reise (okay, nur in das 30 Kilometer entfernte Waldesruh)

gewonnen hatten, hat Paps mit einem Kreativschub das ab-

geranzte Hotel Kuckucksruf aus dem Schneewittchenschlaf

geholt und die Besitzerin auch gleich mit dazu, hüstel. Jetzt

hier, in seinem eigenen Garten ohne neuen Auftrag in Sicht,

wäre mir ein Kreativschub nicht so recht. Die Leidtragende

bin immer ich, denn Paps ist dann alltagsuntauglich. Das wäre

jetzt ganz schlecht, denn ich werde ihn für eine Woche allein

lassen müssen. Noch weiß er nicht, dass Frau Grünäugel eine

Exkursion zum Biohof geplant hat, und zwar gleich nächste

Woche. Eine Woche im Grünen werkeln, unter dem Motto

Grün dir einen, wie sie vor zwei Tagen freudestrahlend ver-

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des« zu essen bekäme. Dort, wo jährlich außer einer Tomate,

einer Gurke und einem Riesenkürbis nichts wächst.

»Karlotta, hast du schon einmal so etwas Schönes gesehen?«

Obacht, wenn sich Paps für meinen echten Namen ent-

scheidet, ist Hopfen und Malz verloren. Und dann sehe ich

sie. Eine Frühlingszwiebel. Mindestens einen Meter lang, ein

glänzendes Köpfchen, groß wie eine Orange, der Zwiebeltrieb

in allen Stufen des Maigrüns gefärbt und die Zwiebelwurzeln

so manierlich angeordnet, als wären es frisch gelockte Haare.

Aus unerfindlichen Gründen sorgen zwei schnittlauchgrüne

Einsprengsel am Fruchtkörper dafür, dass sie wie Augen aus-

sahen. Und Paps hat seine Backe an die Zwiebel gelegt und

haucht: »Ist sie nicht wunder-, wunderschön? Ich werde jetzt

Gärtner!«

Ja, man darf jetzt Mitleid mit mir haben! Paps ohne mich,

allein mit dem Spaten, einer Heckenschere und 30 Millio-

nen Pflanzensamen. Dornröschen war gestern. Ich ziehe eine

weitaus mickrigere Zwiebel aus dem krümeligen Grund und

schiebe Paps und seine Vorzeigezwiebel Richtung Häuschen.

»Komm, Paps, ich muss dir was sagen und außerdem mache

ich aus ein paar Eiern und mit deiner neuen Freundin hier ein

richtig schönes Omelett für uns beide!«

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kündet hat. Herzlichen Dank auch, wollte ich schon rufen, das

habe ich schon hinter mir, aber ich hielt den Mund, nachdem

die ganze Klasse in ein unkontrolliertes Hurra ausgebrochen

war. Bis auf die Ballett-Sisters Lissy und Sissy, deren Welt nur

aus Tanz besteht. Bis auf mich und Paul. Mein Paul, aber eben

gerade nicht mein Paul. Doch das ist eine längere Geschichte.

Ich muss jetzt erst wieder Paps von der Startrampe kriegen.