Kurpfalzgift E-Book

Marlene Bach

• Herausgeber: Emons Verlag
• Kategorie: Abenteuer, Thriller, Horror
• Serie: Der Badische Krimi
• Sprache: Deutsch
• Veröffentlichungsjahr: 2013

Seitenzahl: 414

Beschreibung

Der streitbare Kurpfälzer Viktor Beerkamp ist spurlos verschwunden. Alles, was er hinterlassen hat, sind ein Blutfleck und ein rätselhafter Hinweis auf Perkeo, den trinkfreudigen Hofzwerg, der einst auf dem Heidelberger Schloss lebte. Hat Beerkamp seine Kurpfälzer Nase ein wenig zu tief in fremde Angelegenheiten gesteckt? Als ein zweiter Mann verschwindet, wird Maria Mooser klar, dass bei diesem Fall nur eines sicher ist: Gift kann töten, Schweigen auch.

Leseprobe

Marlene Bach wurde 1961 in Rheydt geboren und wuchs nahe der holländischen Grenze auf. Sie ist promovierte Psychologin und lebt seit 1997 in Heidelberg. Im Emons Verlag erschienen bereits ihre Romane »Elenas Schweigen«, »Kurpfälzer Intrige«, »Ab in die Hölle« und »Kurpfalzblues«.

Dieses Buch ist ein Roman. Handlungen und Personen sind frei erfunden. Ähnlichkeiten mit lebenden oder toten Personen sind nicht gewollt und rein zufällig.  

© 2013 Hermann-Josef Emons Verlag Alle Rechte vorbehalten Umschlagmotiv: Marlene Bach Umschlaggestaltung: Tobias Doetsch eBook-Erstellung: CPI – Clausen & Bosse, LeckISBN 978-3-86358-204-3 Der Badische Krimi Originalausgabe

Aufziehende Stürme

Am liebsten hätte er mit der Faust vor die Scheibe geschlagen. Die Fahrt war völlig umsonst gewesen. Eine Pleite. Eine verdammte Pleite.

Doch draußen rauschte die Welt vorbei, als ob alles in bester Ordnung wäre.

Gelbe Forsythienbüsche am Bahndamm, die braune Erde der frisch gepflügten Felder, in der Ferne die letzten Ausläufer des Schwarzwaldes in ihrem ewig dunklen Grün. Der Zug fuhr so schnell, dass die Farben vor dem Fenster sich zu einem bunten Band verknüpften.

Die junge Frau, die ihm gegenüber Platz genommen hatte, strich eine der dunklen Haarsträhnen aus ihrem Gesicht. Ihre Haut war hell, fast weiß. Wie Porzellan.

Nur zu gern hätte er die Hand ausgestreckt, um mit den Fingerspitzen über ihre Wange zu fahren.

Sie schien bemerkt zu haben, dass er sie ansah.

»Ist was?«, fragte sie.

»Entschuldigung. Sie erinnern mich nur an jemanden.« Viktor Beerkamp bemühte sich um ein Lächeln. »An eine sehr schöne Frau.«

Sie sah aus wie Irina, als er sie kennenlernte. Wie Irina, als sie das erste Mal mit ihren dunklen, fast schwarzen Augen unsicher zu ihm hochgeschaut und sich eine Haarsträhne aus dem Gesicht gestrichen hatte.

Vielleicht erinnerte ihn die junge Reisegefährtin auch nur deshalb an Irina, weil jede Frau ihn an sie erinnerte. Eine Geste, ein Blick, ein Geruch, immer war es Irina. Sein schöner, zarter Schmetterling, der davongeflogen war. Verwandelt in eine Motte, mit kurz geschorenen Haaren und dummen Gedanken im hübschen Kopf.

Du musst dich damit abfinden, hatte Fred gesagt. Sie kommt nicht zurück.

Wie so oft täuschte sich Fred.

Er kannte Irina so gut wie kein anderer. Sie war ein Teil von ihm und er von ihr. Er wusste, wie sie dachte und fühlte. Sie würde zurückkommen.

Selbst wenn im Moment nicht alles so lief, wie er es sich vorgestellt hatte. Die Fahrt nach Freiburg war eine einzige Enttäuschung gewesen. Er hatte vor verschlossener Tür gestanden.

Aber die hässlichen Dreckflecken, mit denen die scheinbar weiße Weste besudelt war, die würde er schon noch sichtbar machen. Widerliche, abstoßende Dreckflecken.

Es war alles nur eine Frage der Zeit.

Viktor Beerkamp schloss die Augen, ließ die Bilder hochsteigen, die er so sehr liebte.

Irina, nackt auf dem Bett. Sie schmiegte sich an ihn. Fast war es, als könnte er die Wärme ihres Körpers fühlen, den Duft ihrer Haut riechen. Sie spüren, während seine Hand langsam ihren Rücken entlangglitt.

Die Ansage aus dem Lautsprecher vertrieb seine Träume.

Verehrte Gäste, in wenigen Minuten erreichen wir Heidelberg Hauptbahnhof. Sie haben Anschluss an den IC nach …

Viktor Beerkamp zog seinen Mantel an und begab sich Richtung Ausgang.

Der Zug hielt, fast lautlos schob sich die Tür zur Seite.

Mit der Menge trieb er nach oben, die Treppe hoch, den Gang entlang bis zur Buchhandlung. Die Ständer vor dem Ladeneingang waren vollgepackt mit Karten.

Welche würde Irina wohl gefallen? Eine von der Alten Brücke? Das Schloss mit seinen roten Sandsteinmauern und dem halb verfallenen Turm?

Das Schloss natürlich. Auf der Terrasse, wo der Neckar ihnen zu Füßen lag, hatte er ihr den Antrag gemacht. Und als die Welt noch in Ordnung gewesen war, hatten sie im Schlosshof Verdi und Rossini gehört, und die Fledermäuse waren über ihre Köpfe hinweggeschwirrt.

Er kaufte die Karte und im Blumenladen gegenüber alle roten Rosen, die es dort gab. Dann stieg er auf dem Bahnhofsvorplatz in den Fond eines Taxis.

»In die Durinstraße, bitte!«

In der Innentasche seines Mantels suchte er nach einem Stift.

»Haben Sie mal etwas zu schreiben für mich?«

Wortlos hielt der Taxifahrer ihm einen Kuli hin.

»Ich gebe Ihnen eine Adresse. Wenn Sie mich abgesetzt haben, bringen Sie die Blumen dort vorbei. Ich bezahle das. Sie müssen es aber gleich erledigen, es ist wichtig. Sehr wichtig! Und passen Sie auf, dass die Karte nicht rausfällt.«

Er schrieb, ohne lange zu überlegen:

Geliebte Irina!

Mein verirrter Schmetterling! Ich denke an dich bei jedem Herzschlag und jedem Atemzug! Es ist nicht alles nur schwarz oder weiß. Auch du wirst das noch erkennen. Dann werden wir wieder glücklich sein.

In inniger Liebe,

dein Viktor

Und wenn sie uneinsichtig blieb? So naiv, wie sie manchmal war?

Der Gedanke schnürte ihm den Hals zu. Viktor Beerkamp löste den Knoten seiner Krawatte und öffnete den Hemdkragen. Der Schweiß trat ihm auf die Stirn. Er ließ das Fenster hinunter.

»Alles in Ordnung?«, fragte der Taxifahrer, der ihn über den Rückspiegel musterte.

Dieser dämliche Idiot. Was für eine Frage!

Nichts war in Ordnung. Gar nichts.

* * *

Das raue Wetter vom Vormittag weitete sich langsam zum Sturm aus. Ein Regenschauer nach dem anderen prasselte herab, und der Wind zerrte wütend an allem, was ihm im Weg war. Düsteres Aprilwetter.

Maria schaute aus dem Fenster der Polizeidirektion auf die gegenüberliegende Straßenseite, wo ihr Chef gerade unter den Arkaden verschwand.

Hoffentlich fegte ihn ein Windstoß davon. Oder er wurde krank. Genau. Die Pest sollte Ferver bekommen. Dicke hässliche Pestbeulen. Auf jeden Fall irgendetwas, sodass er die nächsten Wochen nicht zum Dienst kommen konnte.

Wieder so ein öder Tag. Montag. Sie hasste Montage.

Noch acht Jahre hatte sie bis zur Pension. Das waren wie viele Montage? Aber wenn das hier so weiterging, dann würde sie sowieso vorher sterben. Und in ihrer Todesanzeige würde stehen: Wir trauern um Hauptkommissarin Maria Mooser, die leider an einer Papierallergie verstarb.

»Hoffentlich taucht der Blödmann heute nicht wieder auf.«

»Ist dir schon aufgefallen, dass du in den letzten Tagen ständig herummoserst?« Arthur wischte sorgfältig mit einem Lappen über die Platte seines Schreibtischs.

»Eine kleine Missstimmung wird mir ja wohl erlaubt sein. Ich tue seit Wochen nichts anderes, als Überstundenzettel und Dienstreiseanträge zu kontrollieren.«

Das hatte sie nur Ferver zu verdanken. Diesem Mistkerl.

»Sei doch froh, dass du in Ruhe mal deine Verwaltungssachen erledigen kannst«, bemerkte Arthur und versenkte den Putzlappen im Wassereimer. »Was willst du denn? Mord und Totschlag? Sodom und Gomorrha?«

»So was Ähnliches.«

»Du solltest es besser nicht heraufbeschwören, Maria. Kennst du nicht den Spruch: Wehe dem, des Wünsche in Erfüllung gehen! Außerdem kann Ordnung schaffen außerordentlich befriedigend sein.« Arthur strahlte, als hätte er einen der schwierigsten Fälle seit Langem gelöst. »Sieh mal, so sauber war mein Schreibtisch schon ewig nicht mehr.«

»Ja. Und morgen bindest du dir noch ein Schürzchen um und servierst uns den Kaffee.«

»Das mache ich hier sowieso schon seit Jahren. Allerdings ohne Schürzchen.«

Recht hatte er. Genauso war es. Wie konnte sie nur so boshaft sein?

Wahrscheinlich kam es davon, dass sie jeden Abend allein auf ihrem Sofa saß. Arno, der in der Wohnung über ihr wohnte, aber in den letzten Monaten die meiste Zeit bei ihr verbracht hatte, war zurück nach Genua gefahren, um seinen neuen Reiseführer zu Ende zu schreiben.

Noch zwei Wochen, hatte er gesagt. Das war vor vier Wochen gewesen, und er war immer noch nicht zurück.

»Tut mir leid«, entschuldigte Maria sich kleinlaut. »Ich weiß, ich bin unausstehlich.«

»Unausstehlich? Du neigst ein wenig zur Untertreibung.«

Arthur stellte das Telefon wieder auf seinen alten Platz zurück. Schon klingelte es.

Als er abhob, drang Gemurmel aus dem Hörer, dann Gelächter.

»Aha.« Arthur nickte zweimal hintereinander. »Sicher, mache ich. Sehr gern.« Er legte auf. »Die Kollegen vom FLZ.«

»Und?«, fragte Maria. »Was gibt es?«

Das FLZ war das Führungs- und Lagezentrum, in dem alle Polizeinotrufe aus der Region einliefen.

»Arbeit für dich. Es ist …« Arthurs Augen verengten sich zu schmalen Schlitzen. Er sah aus, als wäre er kurz davor loszuprusten.

»Also, was? Nun sag schon!«

»Anscheinend ein höchst brutales Verbrechen. Jemandem wurde der Kopf abgeschlagen.«

»Der Kopf? Abgeschlagen? Mein Gott! Sag bloß nicht, da läuft wieder so ein Irrer mit dem Samuraischwert durch die Gegend!«

»Ganz so schlimm ist es nicht. Allerdings ist die Sache schon mehr als außergewöhnlich: Das Opfer ist ein Zwerg.«

»Ein Zwerg. Wieso ein Zwerg? Ist das Opfer so klein, oder was?«

»Sehr klein. Nach meiner Erfahrung nicht größer als dreißig Zentimeter. Es trägt eine Zipfelmütze und hat meistens ein Gießkännchen in der Hand.«

Maria stand auf. »Dreißig Zentimeter? Mit Gießkännchen? Macht ihr euch über mich lustig?«

»Ich gebe nur weiter, was der Kollege gemeldet hat. Er hat gesagt, der Anruf sei eben reingekommen. Ein Zwerg habe den Kopf verloren.«

»Wollt ihr mich zum Narren halten?«

»Aber, Maria! So etwas würden wir uns doch nie erlauben.« Arthur grinste. »Weißt du übrigens, wo mein Schürzchen ist? Ich wollte jetzt den Kaffee servieren.«

Maria lief aus dem Zimmer, stürmte den Flur entlang, hinunter zum FLZ. Was erlaubten die sich für Scherze? Klein wie Gartenzwerge würde sie die machen.

Sie riss die Tür auf. »Was soll das? Wollt ihr mich verar…«

»Nein, nein!« Der Kollege, der am Telefon saß, hob abwehrend die Hände. »Alles echt! Er hat sich gerade noch einmal gemeldet. Beim ersten Anruf ging es nur um einen Zwerg. Aber es wird immer besser.«

Er spielte ihr die Aufzeichnung vor.

Ein Junge war zu hören. Er sprach so schnell, dass man ihn kaum verstehen konnte.

»… das Pferd, das ist auch kaputt … und … und der Tiger auch. Sie müssen schnell kommen.«

»Ist jemand verletzt?«

»Die haben alles kaputt gemacht. Das waren die Terroristen.«

»Jetzt nenn mir erst einmal deinen Namen!«

Man hörte das Kind atmen. Hastig, wie jemand, der vor Aufregung kaum Luft bekam.

»Wie heißt du?«

»Das kann ich nicht sagen.«

»Aber du wirst mir doch deinen Namen nennen können!«

Einen Moment war es still am anderen Ende. Dann erklang das Besetztzeichen. Der Anrufer hatte aufgelegt.

Fallobst im Frühjahr

Sie fuhren durch Handschuhsheim, den nördlichsten der Heidelberger Stadtteile. Vorbei an der kleinen Burg, die mitten im Ort lag und aussah, als gäbe es hinter dem verschlossenen Tor noch ein mittelalterliches Treiben mit Mägden in wollenen Kleidern und Knechten, die Weinfässer über den gepflasterten Innenhof rollten.

Nach einer Linkskurve verengte sich die Straße mehr und mehr, führte an Fachwerkhäusern, Geschäften und Gaststätten vorbei und wurde schließlich zum engen Schlauch.

Aus diesem Stadtteil war der Anruf gekommen. Die Adresse, die die EDV zur angezeigten Telefonnummer ausgespuckt hatte, lautete auf einen Mann namens Viktor Beerkamp. Doch bei ihrem Versuch zurückzurufen, hatten sie niemanden erreicht.

Natürlich hätte man eine Streife losschicken können. Aber die Chance, den Papierstapeln in ihrem Büro zu entfliehen, wollte Maria sich nicht entgehen lassen. Sie hatte Alsberger dazu verdonnert mitzukommen. Und jetzt, da sie allein mit ihm war, hatte sie vielleicht endlich die Gelegenheit zu erfahren, wie es ihrer Tochter ging.

»Wie sieht es denn mit Veras Prüfungen aus?«, fragte sie, so beiläufig wie möglich.

Vera meldete sich bei ihr so gut wie gar nicht mehr. Und Alsberger musste Bescheid wissen. Denn der junge Mann neben ihr, mit seinem dezenten Geruch nach teurem Rasierwasser und den blank geputzten Armani-Schuhen, war nicht nur ihr Assistent, sondern seit geraumer Zeit auch Veras Freund.

Normalerweise war ihre Tochter vor Prüfungen ein einziges Nervenbündel. Dafür hatte Alsberger in den letzten Tagen erstaunlich gute Laune gehabt.

»Prima«, sagte er. »Läuft alles super.«

»Ach, wirklich?«

Kaum zu glauben. Log der sie an, damit sie sich keine Sorgen machte?

Maria sah gerade noch das Straßenschild.

»Da, das ist die Durinstraße. Da müssen wir rein.«

Sie hatte gar nicht gewusst, dass hier, so weit in den Wald hinein, überhaupt noch Häuser standen.

Die Durinstraße war eine kurze Stichstraße, die in einen Forstweg überging. Das Gebäude, nach dem sie suchten, stand fast am Ende.

Es war doppelstöckig und hell gestrichen. Ein gepflasterter Weg führte durch den Vorgarten, über eine kleine Rasenfläche, an deren Seiten in den Beeten die ersten Frühlingsblumen rot und gelb leuchteten.

Als Maria ausstieg, riss eine Böe ihr fast die Autotür aus der Hand. Hier oben war der Sturm noch viel deutlicher zu spüren als unten in der Stadt.

Kaum hatten sie den schmalen Weg im Vorgarten betreten, fegte der Wind um sie herum, als wollte er sie bis vor die wuchtige Haustür schieben. Eine Tür aus Bronze, die aussah wie ein großer dunkler Schlund. Bereit, jeden zu verschlingen, der sich durch sie hindurchtraute. Aus dem Metall waren kunstvoll einige Figuren herausgearbeitet, kleine Szenen, Menschen, die beieinanderstanden.

Das Schild, das neben der Tür an der Hauswand angebracht war, verriet die Namen der Bewohner: Anna Beerkamp und Viktor Beerkamp.

Alsberger fuhr sich durch die kurzen blonden Haare.

»Sieht irgendwie nach Kirche aus, finden Sie nicht?«

Er drückte auf die Klingel. Ein dumpfer, tiefer Gong erklang.

»Mutter Maria«, sagte er und klingelte noch einmal.

Was sollte das denn jetzt? Sie duzten sich ja nicht einmal.

»Wieso Mutter Maria? Meinen Sie etwa mich?«

»Nur keine Sorge. Ich schwöre: Ich werde Sie niemals ›Mutter Maria‹ nennen. Niemals. Großes Ehrenwort.«

Alsberger zeigte auf die Tür.

»Hier! Ich meine das da. Da geht es um Maria, die Mutter Gottes. Mutter Maria! Sieht man doch. Hier ist die Szene, wo sie unter dem Kreuz steht. Und das da, das ist am Grab Jesu.«

Maria schaute noch einmal genau hin. Tatsächlich, es war ein Kreuz, was da zu sehen war. Menschen, die davor knieten und die Hände verzweifelt in die Höhe reckten. Darunter eine Frauenfigur, die in den verschiedenen Szenen immer wieder auftauchte.

»Sie können mir ruhig glauben. Ich kenne mich da aus. Ich bin katholisch. Das hier, das ist das, wo der Erzengel Gabriel Maria verkündet, dass –«

»Ist schon gut, Alsberger. Ganz bestimmt kennen Sie sich mit den Erzengeln ausgezeichnet aus. Und jetzt klingeln Sie noch mal.«

Sie standen einen Moment da und warteten. Aber nichts passierte.

Der gepflasterte Weg setzte sich nach rechts fort und führte offensichtlich um das Gebäude herum.

»Gehen wir mal hinten rum«, schlug Maria vor.

Sie gingen an der Hauswand entlang. Als sie um die Ecke bogen, traf sie ein solcher Windstoß, dass Maria sich an die Mauer lehnen musste, um nicht umzufallen. Selbst der riesige Baum, der hinter dem Haus mitten auf dem Rasen stand, schwankte bedrohlich im Wind.

Auch hier war niemand. Nicht einmal ein Gartenzwerg. Dafür entdeckten sie ein paar Meter weiter bei einer Terrasse eine gläserne Schiebetür, die einen Spalt offen stand.

Alsberger schob sie so weit auf, dass sie ins Haus hineinkonnten.

»Hallo! Ist jemand da?«, rief er.

Ein Kamin, helle Sessel mit hohen Lehnen, ein niedriger Tisch, auf dem eine Zeitung lag. Alles sah friedlich aus.

Sie gingen weiter, vom Wohnzimmer aus in den Eingangsbereich, eine Art kleiner Halle, mit der wuchtigen Tür, vor der sie eben von der anderen Seite gestanden hatten.

Von innen sah sie nicht ganz so kunstvoll aus. Ein paar Buchstaben waren aus dem Metall gehämmert, aber von »Mutter Maria« war nichts mehr zu erkennen.

»Ziemlich duster hier«, murmelte Alsberger.

In der Tat. Die Decke war mit Holz vertäfelt, das wohl mit den Jahren nachgedunkelt war, und den Boden bedeckte ein dicker brauner Teppich. Das einzig Anheimelnde waren ein paar rosafarbene Seidenblumen in einer Bodenvase, die nach einem verzweifelten Versuch aussahen, den tristen Eindruck etwas abzuschwächen.

»Hallo? Ist hier jemand?«, rief Alsberger noch einmal.

Aber außer dem Wind war nichts zu hören. Nicht einmal das Ticken einer Uhr.

Der nächste Raum, der an die Halle angrenzte, war die Küche. Es war so dunkel darin, dass Maria nach dem Lichtschalter suchte.

In der Spüle stapelten sich Kaffeebecher und benutzte Teller, auf der Anrichte daneben stand eine halb leere Flasche Wein. Eine bräunlich verfärbte Topfpflanze, die offensichtlich seit Wochen kein Wasser mehr bekommen hatte, kümmerte auf der Fensterbank vor sich hin.

»Kommen Sie mal!«, hörte Maria Alsberger rufen, der schon im nächsten Zimmer verschwunden war. »Ich glaube, ich habe den Zwerg!«

Sie eilte zu ihm in einen Raum, der zum Garten hinaus lag. Hier sah es aus, als wäre der Wind einmal hindurchgewirbelt und hätte alles zu Boden gefegt, was nicht niet- und nagelfest war.

Ein Regal war nach vorn gekippt, und überall auf dem Boden lagen Scherben. Jede Menge weißer und farbiger, kleiner und großer Bruchstücke. Manche aus grober Keramik, manche aus feinstem Porzellan.

»Sieht aus, als hätte jemand fleißig gesammelt. Keramikfiguren oder so etwas.« Alsberger stieß mit der Schuhspitze gegen einige Scherben. »Sehen Sie das? Wenn mich nicht alles täuscht, war das einmal ein Zwerg.«

Ein Unterkörper, graue Beine, die in hellblauen Stiefelchen steckten. Nicht allzu weit entfernt lag ein Kopf mit rundlichem Gesicht und roter Zipfelmütze.

»Und das da hinten, das sieht doch aus wie das Hinterteil von einem Pferd, oder?«

Vorsichtig ging er weiter, bis er neben dem Schreibtisch stand.

Er bückte sich und streckte die Hand aus, um sie sofort wieder zurückzuziehen, so schnell, als hätte ihn etwas gebissen.

»Verdammt«, sagte er leise.

Maria hatte es im gleichen Moment gesehen. Halb auf dem Teppich, halb auf den Bodenfliesen war ein riesiger rotbrauner Fleck.

»Das ist doch Blut, oder?« Alsberger schob ein paar Porzellansplitter zur Seite.

Nach all den Jahren bei der Kripo wusste Maria nur zu gut, wie eingetrocknetes Blut aussah.

»Sieht ganz danach aus«, stimmte sie ihm zu.

Und es war verdammt viel Blut. Viel zu viel für irgendeinen kleinen Hausunfall.

Sie suchten alles ab. Gemeinsam gingen sie in jedes Zimmer. Schauten draußen im Garten hinter jeden Busch.

Es war niemand da. Weder im Haus noch auf dem Gelände.

»Gehen Sie zu den Nachbarn, Alsberger. Vielleicht weiß jemand, wo man die Beerkamps erreichen kann. Ich bleibe hier und warte auf die Spurensicherung.«

Alsberger verschwand, und Maria informierte die Kollegen.

Am besten, sie setzte sich draußen in den Wagen, bis die anderen kamen. Sonst gab es wieder nur Ärger, weil sie Spuren verwischte oder, was mindestens genauso schlimm war, ein paar neue hinterließ.

Als sie die Haustür öffnete, zog sofort kühle Luft durch die Halle. Natürlich, die Terrassentür stand ja noch auf.

Sie ging ins Wohnzimmer zurück und schob die schwere Glastür zu. Mit einem Mal verstummte das Rauschen des Windes. Still war es. Als hätte jemand den Ton abgestellt. Bis auf ein seltsames Geräusch, so leise, dass Maria erst dachte, sie täuschte sich. Aber es war da. Ein Keuchen. Hinter ihr.

Sie zog ihre Waffe und drehte sich um. Da stand er schon im Zimmer. Groß, knochig und bleich.

Ein Mann, der aussah, als wäre er gerade von der Bahre des Totengräbers geklettert.

»Mein Gott!« Er starrte auf die Waffe in Marias Hand. »Was wollen Sie denn damit? Tun Sie bloß das Ding weg!«

»Kripo! Wer sind Sie? Herr Beerkamp?«

»Nein. Ich bin der Hausgeist. Verdammt noch mal, jetzt stecken Sie endlich die Pistole weg.«

»Wer sind Sie?«

»Fred Kullni. Ich bin ein Nachbar. Ein Freund von Viktor.«

Er mochte Anfang fünfzig sein und war so hager, dass seine dunkle Jacke an ihm herunterhing wie ein Sack. Sein Gesicht war blass, die Augen rot gerändert, mit grauen Schatten darunter. Das Markanteste aber an ihm war seine Nase, die, groß und gebogen, an den Schnabel eines Vogels erinnerte.

Ein Geier, dachte Maria. Ein abgemagerter Geier mit schwarzem Gefieder.

»Kripo? Was will denn die Kripo hier?«, fragte er.

»Verraten Sie mir erst einmal, was Sie hier wollen! Und wie kommen Sie hier rein?«

»Ich wohne gegenüber. Ich war vor einer Stunde mit Viktor verabredet. Aber da hat er nicht aufgemacht. Ich habe von drüben gesehen, dass in der Küche Licht brennt. Ist Viktor wieder da?«

»Wie sind Sie reingekommen?«

»Durch die Haustür, wie denn sonst? Sie war nur angelehnt.«

Maria wusste, dass sie die Haustür aufgezogen hatte, bevor sie ins Wohnzimmer gegangen war. Aber hatte sie sie wieder zugemacht? Eher nicht.

Sie steckte ihre Waffe ein.

»Was machen Sie hier?«, wollte der abgemagerte Geier wissen. »Ist etwas passiert?«

»Das wissen wir noch nicht. Viktor Beerkamp ist auf jeden Fall nicht da. Können Sie mir sagen, ob die Beerkamps einen Sohn haben? Vielleicht so im Grundschulalter?«

»Nein. Die haben keine Kinder. Weder Mädchen noch Junge. Und jetzt verraten Sie mir bitte mal, was die Fragerei soll!«

Fred Kullni fing an zu husten. Er hielt sich die eine Hand vor den Mund, die andere auf die Brust. Hustete und hustete. Sein Gesicht lief rot an. Die Tränen traten ihm in die Augen.

»Alles in Ordnung?«

»Ich muss mich mal setzen.« Bevor Maria es verhindern konnte, ließ Kullni sich in einen der Sessel fallen. »Schwere Bronchitis. Wenn Sie sowieso schon eine Raucherlunge haben, ist das ziemlich übel. Ich komme mir vor wie ein Fisch auf dem Trockenen. Man schnappt nach Luft und bekommt doch keine.«

»Wir haben einen Notruf erhalten.« Maria setzte sich ihm gegenüber. Die Spurensicherung würde sie sowieso lynchen. »Von dem Anschluss, der auf diese Adresse gemeldet ist. Ein Kind, vielleicht acht, zehn Jahre alt.«

»Einen Notruf? Von hier? Von einem Kind? Das ist aber seltsam.«

»Ja, von diesem Anschluss aus. Wissen Sie, wo wir Herrn oder Frau Beerkamp erreichen können?«

»Viktor müsste längst hier sein. Er war schließlich mit mir verabredet.«

»Vielleicht ist er auf der Arbeit?«

»Bestimmt nicht. Er ist vor sechs Monaten vorzeitig in den Ruhestand gegangen.«

»Und seine Frau? Auf dem Türschild steht eine Anna Beerkamp. Wo finden wir die?«

»Anna Beerkamp finden Sie auf dem Friedhof. Sie ist nicht seine Frau, sondern seine Mutter und schon vor Jahren gestorben. Viktor ist mit Irina verheiratet, aber die wohnt nicht mehr hier. Sie ist ausgezogen.« Kullni begann wieder zu husten. »Irina hat jetzt eine Wohnung in der Weststadt.«

Vor der Glasfront bewegte sich etwas. Maria sah, wie einer der Stühle scheinbar von Geisterhand gezogen einige Zentimeter zur Seite rückte. Der Wind musste ihn erfasst haben.

Auch Fred Kullni hatte es gesehen.

»Hoffentlich ist ihm nichts passiert. Viktor hält immer seine Verabredungen ein. Da ist er absolut penibel. Er wird fuchsteufelswild, wenn man einen Termin mit ihm hat und zehn Minuten zu spät kommt.«

»Weshalb waren Sie mit ihm verabredet?«

»Er wollte …« Kullni putzte sich die Nase. »Also, es war am Freitag. Da habe ich ihn auf der Straße getroffen. Er hat mich gefragt, ob ich nicht heute rüberkommen will zum Schachspielen. Viktor und ich, wir spielen ab und zu. Er hat das letzte Mal verloren. Viktor ist ein miserabler Verlierer, so etwas kann er nicht auf sich sitzen lassen. Er hat mir die Hölle heißgemacht, weil er seine Revanche wollte.«

Kullni steckte das Taschentuch zurück in die Hosentasche.

»So ein Mist«, sagte er.

»Was denn?«

»Ach … nichts. Viktor wollte mir noch etwas geben. Ein … ein Buch, das ich ihm geliehen hatte.«

Wieder rumorte es auf der Terrasse.

»Aber dass er die Stühle nicht weggeräumt hat! Bei dem Wetter! Sonst stellt Viktor sie immer in den Keller, wenn es regnet.«

Im gleichen Moment krachte es so laut, als hätte der Himmel einen Riss bekommen. Erschrocken schaute Maria nach draußen. Sie sah gerade noch, wie ein Ast des riesigen Baumes zu Boden rauschte. Das frisch gesplitterte Holz leuchtete hell am Stamm.

Fred Kullni war aufgesprungen. »Was ist das denn?«

Er ging so nah an die Glastür, dass er die Scheibe fast mit seiner Nase berührte.

»Na, da ist ein Ast abgebrochen.«

»Aber da …« Kullni zeigte nach draußen. »Da liegt doch …«

Schon hatte er die Tür aufgeschoben und rannte los, über den Rasen auf den Baum zu. Der Wind fuhr unter seine Jacke und hob sie in die Höhe, als würde er gleich auf schwarzen Schwingen davonfliegen.

»Kommen Sie!«, rief er Maria zu. »Kommen Sie! Schnell!«

Maria sah es schon, als sie noch etliche Meter vom Baum entfernt war. Aus dem Gewirr von Ästen, die auf dem Boden lagen, schaute etwas hervor.

Ein kleiner Schuh. Eine helle Hose.

Es war das Bein eines Kindes.

Wenn Wünsche in Erfüllung gehen

War er tot? Einen kurzen schrecklichen Moment lang hatte Maria es geglaubt. Bis der Junge die Augen aufmachte. Voller Entsetzen schaute er in Kullnis ausgemergeltes Gesicht und kniff die Augen sofort wieder zu.

»Oh Gott, oh Gott!« Fred Kullni beugte sich über den Jungen und tätschelte ihm die Wange. »Komm, Kleiner, sag was!«

Aber der Kleine blieb stumm.

Während Maria vorsichtig das benommene Kind aus den Ästen befreite, rief Fred Kullni einen Krankenwagen.

Zum Glück fanden sie in der Geldbörse des Jungen einen Adressaufkleber. Unter der Telefonnummer meldete sich ein Mädchen. Ja, sie habe einen kleinen Bruder, der heiße Niklas. Aber die Eltern seien nicht zu Hause, die Mutter auf der Arbeit in Rohrbach.

Als Maria die Mutter endlich erreichte, musste sie ihr hoch und heilig versprechen, Niklas nicht allein zu lassen. Frau Reissner wollte direkt von Rohrbach aus in die Klinik kommen.

Also stieg Maria mit in den Krankenwagen und hielt auf der Fahrt Niklas’ Hand. Der Junge sagte immer noch kein Wort, machte nur ab und zu die Augen auf, wie um sich zu vergewissern, dass sie noch da war.