La dame aux camélias E-Book

Dumas Alexandre

• Herausgeber: epf
• Kategorie: Gesellschafts- und Liebesromane
• Sprache: Französisch

Veröffentlichungsjahr: 2018

Beschreibung

La Dame aux camélias est un roman d’Alexandre Dumas fils publié en 1848, inspiré par son amour pour la courtisane Marie Duplessis.
L'œuvre a inspiré l'opéra de Verdi, La traviata. De nombreuses actrices ont incarné le personnage, de Sarah Bernhardt à Isabelle Huppert, en passant par Lillian Gish et Greta Garbo.

Leseprobe

This ebook was created by Litterae.eu, digital humanities.

Create your ebook or your web site with Litterae.eu.

Ebook created in 2018 from a work in the public domain.

LA DAME AUX CAMÉLIAS

Chapitre I

Mon avis est qu'on ne peut créer des personnages que lorsque l'on a

beaucoup étudié les hommes, comme on ne peut parler une langue qu'à la

condition de l'avoir sérieusement apprise.

N'ayant pas encore l'âge où l'on invente, je me contente de raconter.

J'engage donc le lecteur à être convaincu de la réalité de cette

histoire, dont tous les personnages, à l'exception de l'héroïne, vivent

encore.

D'ailleurs, il y a à Paris des témoins de la plupart des faits que je

recueille ici, et qui pourraient les confirmer, si mon témoignage ne

suffisait pas. Par une circonstance particulière, seul je pouvais les

écrire, car seul j'ai été le confident des derniers détails sans

lesquels il eût été impossible de faire un récit intéressant et complet.

Or, voici comment ces détails sont parvenus à ma connaissance.--Le 12 du

mois de mars 1847, je lus, dans la rue Laffitte, une grande affiche

jaune annonçant une vente de meubles et de riches objets de curiosité.

Cette vente avait lieu après décès. L'affiche ne nommait pas la personne

morte, mais la vente devait se faire rue d'Antin, nº 9, le 16, de midi à

cinq heures.

L'affiche portait en outre que l'on pourrait, le 13 et le 14, visiter

l'appartement et les meubles.

J'ai toujours été amateur de curiosités. Je me promis de ne pas manquer

cette occasion, sinon d'en acheter, du moins d'en voir.

Le lendemain, je me rendis rue d'Antin, nº 9.

Il était de bonne heure, et cependant il y avait déjà dans l'appartement

des visiteurs et même des visiteuses, qui, quoique vêtues de velours,

couvertes de cachemires et attendues à la porte par leurs élégants

coupés, regardaient avec étonnement, avec admiration même, le luxe qui

s'étalait sous leurs yeux.

Plus tard, je compris cette admiration et cet étonnement, car, m'étant

mis aussi à examiner, je reconnus aisément que j'étais dans

l'appartement d'une femme entretenue. Or, s'il y a une chose que les

femmes du monde désirent voir, et il y avait là des femmes du monde,

c'est l'intérieur de ces femmes, dont les équipages éclaboussent chaque

jour le leur, qui ont, comme elles et à côté d'elles, leur loge à

l'Opéra et aux Italiens, et qui étalent, à Paris, l'insolente opulence

de leur beauté, de leurs bijoux et de leurs scandales.

Celle chez qui je me trouvais était morte: les femmes les plus

vertueuses pouvaient donc pénétrer jusque dans sa chambre. La mort avait

purifié l'air de ce cloaque splendide, et d'ailleurs elles avaient pour

excuse, s'il en était besoin, qu'elles venaient à une vente sans savoir

chez qui elles venaient. Elles avaient lu des affiches, elles voulaient

visiter ce que ces affiches promettaient et faire leur choix à l'avance;

rien de plus simple; ce qui ne les empêchait pas de chercher, au milieu

de toutes ces merveilles, les traces de cette vie de courtisane dont on

leur avait fait, sans doute, de si étranges récits.

Malheureusement les mystères étaient morts avec la déesse, et, malgré

toute leur bonne volonté, ces dames ne surprirent que ce qui était à

vendre depuis le décès, et rien de ce qui se vendait du vivant de la

locataire.

Du reste, il y avait de quoi faire des emplettes. Le mobilier était

superbe. Meubles de bois de rose et de Boule, vases de Sèvres et de

Chine, statuettes de Saxe, satin, velours et dentelle, rien n'y

manquait.

Je me promenai dans l'appartement et je suivis les nobles curieuses qui

m'y avaient précédé. Elles entrèrent dans une chambre tendue d'étoffe

perse, et j'allais y entrer aussi, quand elles en sortirent presque

aussitôt en souriant et comme si elles eussent eu honte de cette

nouvelle curiosité. Je n'en désirai que plus vivement pénétrer dans

cette chambre. C'était le cabinet de toilette, revêtu de ses plus

minutieux détails, dans lesquels paraissait s'être développée au plus

haut point la prodigalité de la morte.

Sur une grande table, adossée au mur, table de trois pieds de large sur

six de long, brillaient tous les trésors d'Aucoc et d'Odiot. C'était là

une magnifique collection, et pas un de ces mille objets, si nécessaires

à la toilette d'une femme comme celle chez qui nous étions, n'était en

autre métal qu'or ou argent. Cependant cette collection n'avait pu se

faire que peu à peu, et ce n'était pas le même amour qui l'avait

complétée.

Moi qui ne m'effarouchais pas à la vue du cabinet de toilette d'une

femme entretenue, je m'amusais à en examiner les détails, quels qu'ils

fussent, et je m'aperçus que tous ces ustensiles magnifiquement ciselés

portaient des initiales variées et des couronnes différentes.

Je regardais toutes ces choses dont chacune me représentait une

prostitution de la pauvre fille, et je me disais que Dieu avait été

clément pour elle, puisqu'il n'avait pas permis qu'elle en arrivât au

châtiment ordinaire, et qu'il l'avait laissée mourir dans son luxe et sa

beauté, avant la vieillesse, cette première mort des courtisanes.

En effet, quoi de plus triste à voir que la vieillesse du vice, surtout

chez la femme? Elle ne renferme aucune dignité et n'inspire aucun

intérêt. Ce repentir éternel, non pas de la mauvaise route suivie, mais

des calculs mal faits et de l'argent mal employé, est une des plus

attristantes choses que l'on puisse entendre. J'ai connu une ancienne

femme galante à qui il ne restait plus de son passé qu'une fille presque

aussi belle que, au dire de ses contemporains, avait été sa mère. Cette

pauvre enfant à qui sa mère n'avait jamais dit: tu es ma fille, que pour

lui ordonner de nourrir sa vieillesse comme elle-même avait nourri son

enfance, cette pauvre créature se nommait Louise, et, obéissant à sa

mère, elle se livrait sans volonté, sans passion, sans plaisir, comme

elle eût fait un métier si l'on eût songé à lui en apprendre un.

La vue continuelle de la débauche, une débauche précoce, alimentée par

l'état continuellement maladif de cette fille, avait éteint en elle

l'intelligence du mal et du bien que Dieu lui avait donnée peut-être,

mais qu'il n'était venu à l'idée de personne de développer.

Je me rappellerai toujours cette jeune fille, qui passait sur les

boulevards presque tous les jours à la même heure. Sa mère

l'accompagnait sans cesse, aussi assidûment qu'une vraie mère eût

accompagné sa vraie fille. J'étais bien jeune alors, et prêt à accepter

pour moi la facile morale de mon siècle. Je me souviens cependant que la

vue de cette surveillance scandaleuse m'inspirait le mépris et le

dégoût.

Joignez à cela que jamais visage de vierge n'eut un pareil sentiment

d'innocence, une pareille expression de souffrance mélancolique.

On eût dit une figure de la Résignation.

Un jour, le visage de cette fille s'éclaira. Au milieu des débauches

dont sa mère tenait le programme, il sembla à la pécheresse que Dieu lui

permettait un bonheur. Et pourquoi, après tout, Dieu, qui l'avait faite

sans force, l'aurait-il laissée sans consolation, sous le poids

douloureux de sa vie? Un jour donc, elle s'aperçut qu'elle était

enceinte, et ce qu'il y avait en elle de chaste encore tressaillit de

joie. L'âme a d'étranges refuges. Louise courut annoncer à sa mère cette

nouvelle qui la rendait si joyeuse. C'est honteux à dire, cependant nous

ne faisons pas ici de l'immoralité à plaisir, nous racontons un fait

vrai, que nous ferions peut-être mieux de taire, si nous ne croyions

qu'il faut de temps en temps révéler les martyres de ces êtres, que l'on

condamne sans les entendre, que l'on méprise sans les juger; c'est

honteux, disons-nous, mais la mère répondit à sa fille qu'elles

n'avaient déjà pas trop pour deux et qu'elles n'auraient pas assez pour

trois; que de pareils enfants sont inutiles et qu'une grossesse est du

temps perdu.

Le lendemain, une sage-femme, que nous signalons seulement comme l'amie

de la mère, vint voir Louise, qui resta quelques jours au lit, et s'en

releva plus pâle et plus faible qu'autrefois.

Trois mois après, un homme se prit de pitié pour elle et entreprit sa

guérison morale et physique; mais la dernière secousse avait été trop

violente, et Louise mourut des suites de la fausse couche qu'elle avait

faite.

La mère vit encore: comment? Dieu le sait.

Cette histoire m'était revenue à l'esprit pendant que je contemplais les

nécessaires d'argent, et un certain temps s'était écoulé, à ce qu'il

paraît, dans ces réflexions, car il n'y avait plus dans l'appartement

que moi et un gardien qui, de la porte, examinait avec attention si je

ne dérobais rien.

Je m'approchai de ce brave homme à qui j'inspirais de si graves

inquiétudes.

--Monsieur, lui dis-je, pourriez-vous me dire le nom de la personne qui

demeurait ici?

--Mademoiselle Marguerite Gautier.

Je connaissais cette fille de nom et de vue.

--Comment! Dis-je au gardien, Marguerite Gautier est morte?

--Oui, monsieur.

--Et quand cela?

--Il y a trois semaines, je crois.

--Et pourquoi laisse-t-on visiter l'appartement?

--Les créanciers ont pensé que cela ne pouvait que faire monter la

vente. Les personnes peuvent voir d'avance l'effet que font les étoffes

et les meubles; vous comprenez, cela encourage à acheter.

--Elle avait donc des dettes?

--Oh! Monsieur, en quantité.

--Mais la vente les couvrira sans doute?

--Et au-delà.

--À qui reviendra le surplus, alors?

--À sa famille.

--Elle a donc une famille?

--À ce qu'il paraît.

--Merci, monsieur.

Le gardien, rassuré sur mes intentions, me salua, et je sortis.

--Pauvre fille! me disais-je en rentrant chez moi, elle a dû mourir bien

tristement, car, dans son monde, on n'a d'amis qu'à la condition qu'on

se portera bien. Et malgré moi je m'apitoyais sur le sort de Marguerite

Gautier.

Cela paraîtra peut-être ridicule à bien des gens, mais j'ai une

indulgence inépuisable pour les courtisanes, et je ne me donne même pas

la peine de discuter cette indulgence.

Un jour, en allant prendre un passeport à la préfecture, je vis dans une

des rues adjacentes une fille que deux gendarmes emmenaient. J'ignore ce

qu'avait fait cette fille; tout ce que je puis dire, c'est qu'elle

pleurait à chaudes larmes en embrassant un enfant de quelques mois dont

son arrestation la séparait. Depuis ce jour, je n'ai plus su mépriser

une femme à première vue.

Chapitre II

La vente était pour le 16.

Un jour d'intervalle avait été laissé entre les visites et la vente pour

donner aux tapissiers le temps de déclouer les tentures, rideaux, etc.

À cette époque, je revenais de voyage. Il était assez naturel que l'on

ne m'eût pas appris la mort de Marguerite comme une de ces grandes

nouvelles que ses amis apprennent toujours à celui qui revient dans la

capitale des nouvelles. Marguerite était jolie, mais autant la vie

recherchée de ces femmes fait de bruit, autant leur mort en fait peu. Ce

sont de ces soleils qui se couchent comme ils se sont levés, sans éclat.

Leur mort, quand elles meurent jeunes, est apprise de tous leurs amants

en même temps, car, à Paris presque tous les amants d'une fille connue

vivent en intimité. Quelques souvenirs s'échangent à son sujet, et la

vie des uns et des autres continue sans que cet incident la trouble même

d'une larme.

Aujourd'hui, quand on a vingt-cinq ans, les larmes deviennent une chose

si rare qu'on ne peut les donner à la première venue. C'est tout au plus

si les parents qui payent pour être pleurés le sont en raison du prix

qu'ils y mettent.

Quant à moi, quoique mon chiffre ne se retrouvât sur aucun des

nécessaires de Marguerite, cette indulgence instinctive, cette pitié

naturelle que je viens d'avouer tout à l'heure me faisaient songer à sa

mort plus longtemps qu'elle ne méritait peut-être que j'y songeasse.

Je me rappelais avoir rencontré Marguerite très souvent aux

Champs-Elysées, où elle venait assidûment, tous les jours, dans un petit

coupé bleu attelé de deux magnifiques chevaux bais, et avoir alors

remarqué en elle une distinction peu commune à ses semblables,

distinction que rehaussait encore une beauté vraiment exceptionnelle.

Ces malheureuses créatures sont toujours, quand elles sortent,

accompagnées on ne sait de qui.

Comme aucun homme ne consent à afficher publiquement l'amour nocturne

qu'il a pour elles, comme elles ont horreur de la solitude, elles

emmènent ou celles qui, moins heureuses, n'ont pas de voiture, ou

quelques-unes de ces vieilles élégantes dont rien ne motive l'élégance,

et à qui l'on peut s'adresser sans crainte, quand on veut avoir quelques

détails que ce soient sur la femme qu'elles accompagnent.

Il n'en était pas ainsi pour Marguerite. Elle arrivait aux

Champs-Elysées toujours seule, dans sa voiture, où elle s'effaçait le

plus possible, l'hiver enveloppée d'un grand cachemire, l'été vêtue de

robes fort simples; et, quoiqu'il y eût sur sa promenade favorite bien

des gens qu'elle connût, quand par hasard elle leur souriait, le sourire

était visible pour eux seuls, et une duchesse eût pu sourire ainsi.

Elle ne se promenait pas du rond-point à l'entrée des Champs-Elysées,

comme le font et le faisaient toutes ses collègues. Ses deux chevaux

l'emportaient rapidement au Bois. Là, elle descendait de voiture,

marchait pendant une heure, remontait dans son coupé, et rentrait chez

elle au grand trot de son attelage.

Toutes ces circonstances, dont j'avais quelquefois été le témoin,

repassaient devant moi, et je regrettais la mort de cette fille comme on

regrette la destruction totale d'une belle œuvre.

Or, il était impossible de voir une plus charmante beauté que celle de

Marguerite.

Grande et mince jusqu'à l'exagération, elle possédait au suprême degré

l'art de faire disparaître cet oubli de la nature par le simple

arrangement des choses qu'elle revêtait. Son cachemire, dont la pointe

touchait à terre, laissait échapper de chaque côté les larges volants

d'une robe de soie, et l'épais manchon qui cachait ses mains et qu'elle

appuyait contre sa poitrine, était entouré de plis si habilement

ménagés, que l'œil n'avait rien à redire, si exigeant qu'il fut, au

contour des lignes.

La tête, une merveille, était l'objet d'une coquetterie particulière.

Elle était toute petite, et sa mère, comme dirait de Musset, semblait

l'avoir faite ainsi pour la faire avec soin.

Dans un ovale d'une grâce indescriptible, mettez des yeux noirs

surmontés de sourcils d'un arc si pur qu'il semblait peint; voilez ces

yeux de grands cils qui, lorsqu'ils s'abaissaient, jetaient de l'ombre

sur la teinte rose des joues; tracez un nez fin, droit, spirituel, aux

narines un peu ouvertes par une aspiration ardente vers la vie

sensuelle; dessinez une bouche régulière, dont les lèvres s'ouvraient

gracieusement sur des dents blanches comme du lait; colorez la peau de

ce velouté qui couvre les pêches qu'aucune main n'a touchées, et vous

aurez l'ensemble de cette charmante tête.

Les cheveux, noirs comme du jais, ondés naturellement ou non,

s'ouvraient sur le front en deux larges bandeaux, et se perdaient

derrière la tête, en laissant voir un bout des oreilles, auxquelles

brillaient deux diamants d'une valeur de quatre à cinq mille francs

chacun.

Comment sa vie ardente laissait-elle au visage de Marguerite

l'expression virginale, enfantine même qui le caractérisait? C'est ce

que nous sommes forcés de constater sans le comprendre.

Marguerite avait d'elle un merveilleux portrait fait par Vidal, le seul

homme dont le crayon pouvait la reproduire. J'ai eu depuis sa mort ce

portrait pendant quelques jours à ma disposition, et il était d'une si

étonnante ressemblance qu'il m'a servi à donner les renseignements pour

lesquels ma mémoire ne m'eût peut-être pas suffi.

Parmi les détails de ce chapitre, quelques-uns ne me sont parvenus que

plus tard; mais je les écris tout de suite pour n'avoir pas à y revenir,

lorsque commencera l'histoire anecdotique de cette femme.

Marguerite assistait à toutes les premières représentations et passait

toutes ses soirées au spectacle ou au bal. Chaque fois que l'on jouait

une pièce nouvelle, on était sûr de l'y voir, avec trois choses qui ne

la quittaient jamais, et qui occupaient toujours le devant de sa loge de

rez-de-chaussée: sa lorgnette, un sac de bonbons et un bouquet de

camélias.

Pendant vingt-cinq jours du mois, les camélias étaient blancs, et

pendant cinq ils étaient rouges; on n'a jamais su la raison de cette

variété de couleurs, que je signale sans pouvoir l'expliquer, et que les

habitués des théâtres où elle allait le plus fréquemment et ses amis

avaient remarquée comme moi.

On n'avait jamais vu à Marguerite d'autres fleurs que des camélias.

Aussi chez madame Barjon, sa fleuriste, avait-on fini par la surnommer

la Dame aux Camélias, et ce surnom lui était resté.

Je savais, en outre, comme tous ceux qui vivent dans un certain monde, à

Paris, que Marguerite avait été la maîtresse des jeunes gens les plus

élégants, qu'elle le disait hautement, et qu'eux-mêmes s'en vantaient,

ce qui prouvait qu'amants et maîtresse étaient contents l'un de l'autre.

Cependant, depuis trois ans environ, depuis un voyage à Bagnères, elle

ne vivait plus, disait-on, qu'avec un vieux duc étranger, énormément

riche et qui avait essayé de la détacher le plus possible de sa vie

passée, ce que, du reste, elle avait paru se laisser faire d'assez bonne

grâce.

Voici ce qu'on m'a raconté à ce sujet.

Au printemps de 1842, Marguerite était si faible, si changée que les

médecins lui ordonnèrent les eaux, et qu'elle partit pour Bagnères.

Là, parmi les malades, se trouvait la fille de ce duc, laquelle avait

non seulement la même maladie, mais encore le même visage que

Marguerite, au point qu'on eût pu les prendre pour les deux sœurs.

Seulement la jeune duchesse était au troisième degré de la phtisie, et

peu de jours après l'arrivée de Marguerite elle succombait.

Un matin, le duc, resté à Bagnères comme on reste sur le sol qui

ensevelit une partie du cœur, aperçut Marguerite au détour d'une allée.

Il lui sembla voir passer l'ombre de son enfant et, marchant vers elle,

il lui prit les mains, l'embrassa en pleurant, et, sans lui demander qui

elle était, implora la permission de la voir et d'aimer en elle l'image

vivante de sa fille morte.

Marguerite, seule à Bagnères avec sa femme de chambre, et d'ailleurs

n'ayant aucune crainte de se compromettre, accorda au duc ce qu'il lui

demandait.

Il se trouvait à Bagnères des gens qui la connaissaient, et qui vinrent

officiellement avertir le duc de la véritable position de mademoiselle

Gautier. Ce fut un coup pour le vieillard, car là cessait la

ressemblance avec sa fille; mais il était trop tard. La jeune femme

était devenue un besoin de son cœur et son seul prétexte, sa seule

excuse de vivre encore.

Il ne lui fit aucun reproche, il n'avait pas le droit de lui en faire,

mais il lui demanda si elle se sentait capable de changer sa vie, lui

offrant en échange de ce sacrifice toutes les compensations qu'elle

pourrait désirer. Elle promit.

Il faut dire qu'à cette époque, Marguerite, nature enthousiaste, était

malade. Le passé lui apparaissait comme une des causes principales de sa

maladie, et une sorte de superstition lui fit espérer que Dieu lui

laisserait la beauté et la santé, en échange de son repentir et de sa

conversion.

En effet, les eaux, les promenades, la fatigue naturelle et le sommeil

l'avaient à peu près rétablie quand vint la fin de l'été.

Le duc accompagna Marguerite à Paris, où il continua de venir la voir

comme à Bagnères.

Cette liaison, dont on ne connaissait ni la véritable origine, ni le

véritable motif, causa une grande sensation ici, car le duc, connu par

sa grande fortune, se faisait connaître maintenant par sa prodigalité.

On attribua au libertinage, fréquent chez les vieillards riches, ce

rapprochement du vieux duc et de la jeune femme. On supposa tout,

excepté ce qui était.

Cependant le sentiment de ce père pour Marguerite avait une cause si

chaste, que tout autre rapport que des rapports de cœur avec elle lui

eût semblé un inceste, et jamais il ne lui avait dit un mot que sa fille

n'eût pu entendre.

Loin de nous la pensée de faire de notre héroïne autre chose que ce

qu'elle était. Nous dirons donc que tant qu'elle était restée à

Bagnères, la promesse faite au duc n'avait pas été difficile à tenir, et

qu'elle avait été tenue; mais une fois de retour à Paris, il avait

semblé à cette fille habituée à la vie dissipée, aux bals, aux orgies

même, que sa solitude, troublée seulement par les visites périodiques du

duc, la ferait mourir d'ennui, et les souffles brûlants de sa vie

d'autrefois passaient à la fois sur sa tête et sur son cœur.

Ajoutez que Marguerite était revenue de ce voyage plus belle qu'elle

n'avait jamais été, qu'elle avait vingt ans, et que la maladie endormie,

mais non vaincue, continuait à lui donner ces désirs fiévreux qui sont

presque toujours le résultat des affections de poitrine.

Le duc eut donc une grande douleur le jour où ses amis, sans cesse aux

aguets pour surprendre un scandale de la part de la jeune femme avec

laquelle il se compromettait, disaient-ils, vinrent lui dire et lui

prouver qu'à l'heure où elle était sûre de ne pas le voir venir, elle

recevait des visites, et que ces visites se prolongeaient souvent

jusqu'au lendemain.

Interrogée, Marguerite avoua tout au duc, lui conseillant, sans

arrière-pensée, de cesser de s'occuper d'elle, car elle ne se sentait

pas la force de tenir les engagements pris, et ne voulait pas recevoir

plus longtemps les bienfaits d'un homme qu'elle trompait.

Le duc resta huit jours sans paraître; ce fut tout ce qu'il put faire,

et, le huitième jour, il vint supplier Marguerite de l'admettre encore,

lui promettant de l'accepter telle qu'elle serait, pourvu qu'il la vît,

et lui jurant que, dût-il mourir, il ne lui ferait jamais un reproche.

Voilà où en étaient les choses trois mois après le retour de Marguerite,

c'est-à-dire en novembre ou décembre 1842.

Chapitre III

Le 16, à une heure, je me rendis rue d'Antin.

De la porte cochère on entendait crier les commissaires-priseurs.

L'appartement était plein de curieux.

Il y avait là toutes les célébrités du vice élégant, sournoisement

examinées par quelques grandes dames qui avaient pris encore une fois le

prétexte de la vente, pour avoir le droit de voir de près des femmes

avec qui elles n'auraient jamais eu occasion de se retrouver, et dont