Maggie und die Stadt der Diebe E-Book

Patrick Hertweck

• Herausgeber: Thienemann Verlag
• Kategorie: Für Kinder und Jugendliche
• Sprache: Deutsch
• Veröffentlichungsjahr: 2015

Beschreibung

New York, 1870: Maggie ist auf der Flucht. Nur knapp ist sie den Männern entkommen, die sie aus dem Waisenhaus entführt haben. Ziellos irrt sie durch die Armenviertel von Manhattan. Bei einer Bande junger Diebe findet sie Unterschlupf. Schon bald merkt Maggie, dass ihr die Slums seltsam vertraut sind. Offenbar hat sie einst hier gelebt. Maggie setzt nun alles daran, das Rätsel ihrer Vergangenheit zu lösen. Licht ins Dunkel kann jedoch nur einer bringen: Mephisto Mose, der Herrscher über die New Yorker Unterwelt. Atmosphärisch und fesselnd - ein brillant geschriebenes Erstlingswerk in der Tradition von Rowling und Funke.

Leseprobe

Buchinfo

New York, 1870. Kalt und düster ist es in den Slums von Manhattan. Ziellos irrt Maggie durch schmutzige Gassen voller Bettler. Sie ist heilfroh, als sie bei einer Bande junger Diebe Unterschlupf findet. Schon bald fühlt sie sich dort wie zu Hause. Bis eine gemeinsame Diebestour sie zu einem Kirchturm führt, der schlimmste Erinnerungen in ihr wachruft. Maggie muss sich endlich ihrer Vergangenheit stellen. Doch Licht ins Dunkel kann nur einer bringen: der sagenumwobene Herrscher über die New Yorker Unterwelt.

Autorenvita

© Joerg Schumacher – Gaggenau

Patrick Hertweck, geboren 1972, bereiste nach dem Abitur mit dem Fahrrad viele Gegenden Europas, arbeitete danach im Management eines Medienunternehmens und beschloss irgendwann, seine heimliche Passion zum Beruf zu machen. Seither lebt und arbeitet der Vater von drei Söhnen als freier Schriftsteller in Freiburg im Breisgau.

Erster Teil: Paradise Square

Das Mädchen, das an diesem Frühlingsmorgen durch die Slums von Lower Manhattan irrte, war zierlich und klein für sein Alter. Es hatte rabenschwarzes Haar, eine Stupsnase, ein spitzes Kinn und mit Sommersprossen besprenkelte Wangen. Der Mund war für das Gesicht ein wenig zu groß und die Lippen etwas zu voll, was seiner Miene einen eigenwilligen Ausdruck verlieh. Der Name des Mädchens war Maggie – nur Maggie. Denn wie den meisten Waisenkindern war Maggie ihr eigener Nachname unbekannt.

Maggie war auf der Flucht und sie war fremd in der Stadt. Völlig unvorbereitet hatte es sie in eine Welt verschlagen, die für sie ganz und gar absonderlich war. Deshalb lief sie immer dicht an den Häusern entlang, huschte von Schatten zu Schatten und blickte alle paar Schritte über die Schulter zurück. An jeder Kreuzung blieb sie stehen und spähte atemlos umher, ehe sie sich für eine Richtung entschied und zur nächsten Straßenmündung sprang.

Während die Sonne hinter grauen Wolkenschleiern emporkroch und ihr mattes Licht in die Wege goss, verließen Maggie allmählich die Kräfte. Es war nun schon Stunden her, seit sie ihren Entführern entwischt war. Statt aus der Stadt herauszufinden, war sie zweimal auf ausgedehnte Hafenanlagen gestoßen, wo es kein Weiterkommen gab. Weil sie nicht umkehren konnte, ohne ihren Verfolgern in die Arme zu laufen, war sie immer tiefer in diesen Moloch geraten.

»Ich muss weiter«, trieb sich Maggie an, indem sie die Worte immer wieder vor sich hin murmelte.

Sie wusste, sie würde nicht lange unentdeckt bleiben – trotz der Menschenmenge, die sie umgab. Denn in ihrem geblümten Baumwollkleid war sie in diesem Armenhaus so auffällig wie ein bunt betupftes Kaninchen auf einer gesichelten Wiese.

Es dauerte nicht lange und sie schleppte sich nur noch wie manch einer der Betrunkenen und Fußlahmen in ihrer Nähe am Straßenrand entlang. Ihre Beine waren wie aus Butter. Ihr Magen ein rumorendes Loch. Der Schlafmangel und die vielen zurückgelegten Meilen forderten ihren Tribut. Außerdem hatte sie seit Ewigkeiten weder gegessen noch getrunken. Halb betäubt taumelte sie an ärmlichen Holzhütten, Backsteinbauten und Mietskasernen vorbei, deren Fenster blind waren oder zerbrochen und mit Lumpen und Latten geflickt. Fassungslos starrte sie in Höfe, in denen stinkende Abortschuppen standen und Fliegen über Berge von Müll surrten. Immer wieder musste sie auf den Fußwegen Bettlern ausweichen. Ihre Ohren waren schon ganz taub vom Krakeelen der Händler, Schuhputzer, Zeitungsjungen und Lumpensammler und dem Lärm der Straßen, auf denen Klepper hoffnungslos überladene Fuhrwerke durch Schlick und Pferdekot zogen und Peitschen schwingende Fahrer Befehle brüllten wie Gladiatoren bei einem Streitwagenrennen.

Ohne dass es ihr bewusst war, blieb Maggie schließlich im Schatten eines Hauses stehen, eine Hand gegen die Fassade gestützt, die Stirn schweißbenetzt, die Augen zusammengekniffen. Ihre Knie wackelten. Sie fror. Ihr war speiübel. Sie musste sich setzen. Rechts von ihr war eine Sandsteinstufe. Dort ließ sie sich nieder und lehnte mit dem Rücken gegen eine verrottete Tür.

Was ist nur in all die Leute gefahren, ausgerechnet hierherzuziehen?, fragte sich Maggie, während eine Prozession aus Lumpen an ihr vorbeiwanderte. So weit das Auge reichte, wuselte es wie in einem Ameisenhaufen. Die Menschenmenge war einfach niederschmetternd und Maggie kam sich ganz klein und unbedeutend vor.

Resigniert blickte sie zur anderen Straßenseite. Dort kauerte eine runzlige Frau mit einer Schüssel auf dem Schoß. Die Alte sah zu ihr rüber. Vor einem gesplitterten Holztor knieten Jungs am Rinnstein und ließen Schiffchen aus Zeitungspapier schwimmen. Da wurde sie auch schon von einem der Knirpse bemerkt, der sogleich seinen Freunden etwas zurief und zu ihr deutete. Maggie wich seinem Blick aus und drehte den Kopf zur Seite. Auf einem Hydranten hockte ein Mann. Er hatte die Beine überkreuzt, zwirbelte mit Daumen und Zeigefinger an den Zotteln seines Kinnbarts herum und schaute sie unverwandt an. Auf seinem Kopf saß ein Dreispitz mit Goldborte. Er trug eine rote Samtweste und blaue Hosen mit gelben Streifen an den Seiten. Seine Beine steckten in braunen Ledergamaschen, die bis über die Knie reichten. Er war hier so fehl am Platz wie ein Papagei unter Krähen.

So fehl am Platz wie ich, fiel Maggie ein und sie verfluchte zum wahrscheinlich hundertsten Mal Schwester Euthymia, wegen der sie nicht wie gewöhnlich in der grauen Waisenhauskleidung steckte, sondern in diesem mehr als ausgefallenen Fetzen.

Obwohl Maggie merkte, wie immer mehr Augenpaare zu ihr wanderten, unternahm sie keinen Versuch aufzustehen. Sie fühlte sich zu leer und erschöpft. In diesem Augenblick war ihr alles egal.

Womöglich hätte ihr Abenteuer einen gänzlich anderen Ausgang gefunden, hätte sie nicht in dem Getöse etwas Unerwartetes gehört. Maggie legte den Kopf schief und sperrte die Ohren auf. Von irgendwoher mischte sich ein heiterer Singsang unter das Schreien, Grölen, Rattern und Poltern. Eine simple Melodie, geträllert von hellen Kinderstimmen.

Maggie kämpfte sich auf die Beine und stolperte in die Richtung, aus der ihr die Liedfetzen zuflogen. Vor einer Einfahrt zwischen zwei rußigen Baracken blieb sie stehen. Im Hof dahinter spielten ein paar Mädchen Hopscotch. In ausgewaschenen Kleidern und mit fliegenden Haaren hüpften sie nacheinander über ein Himmel-und-Hölle-Feld, das sie mit einem Malstein auf das Pflaster gekritzelt hatten. Dabei sang jedes Mädchen eine Strophe eines Kinderreims.

Maggie lächelte, denn bisher hatte sie an diesem trostlosen Ort keine Spur von Fröhlichkeit entdecken können. All den fahlen und ausgezehrten Gesichtern in dem Menschenstrom schien eines gemein: Sie wirkten völlig leer. Ihre Besitzer nahmen voneinander keinerlei Notiz, blickten stumpf geradeaus und schienen in Gedanken vertieft.

Versonnen betrachtete sie die Kinder. Erst jetzt fiel ihr auf, dass die Mädchen keinen der üblichen Reime wie Humpty Dumpty, Mary Had a Little Lamb oder Hey Diddle Diddle für ihr Spiel verwendeten. Sie lauschte auf den Text und ihr Lächeln gefror.

»Schaut nur, mondlos ist die Nacht,

Kinder, er ist aufgewacht!

In finstren Gassen und den Schatten,

erwartet euch der Herr der Ratten.

Nadelspitz sind seine Zähne,

feuerrot ist seine Mähne.

Fängt er euch, ist’s euer Verderben,

verlasst euch drauf, ihr müsst bald sterben.

Der Bowery Boy leidet niemals Not,

sein Geschäft, das ist der Tod.«

Maggie hatte im Waisenhaus oft genug Seilhüpfen und Hickelkasten gespielt und sie kannte unzählige Kinder- und Abzählreime. Doch diesen hatte sie noch nie gehört.

»Bowery Boy«, flüsterte sie und empfand dabei eine unerklärliche Vertrautheit mit diesem Namen. Noch merkwürdiger war, dass die Verse ein deutliches Bild in ihr aufsteigen ließen. Das Bild eines Furcht einflößenden Riesen mit einem roten Löwenschopf und einem ebenso roten zotteligen Rauschebart.

Wer ist dieser Bowery Boy?, rätselte sie, obwohl die Antwort auf der Hand lag. Es musste eine hiesige Schreckgestalt sein, mit der man die Kinder ängstigte.

Ich habe den Namen mit Sicherheit noch nie gehört! Wie denn auch?

Immerhin hatte sie die letzten zehn Jahre ihres Lebens in der Gemeinde Bath verbracht, im dortigen Waisenhaus, dem Female Orphan Asylum, vor dessen Stufen Unbekannte sie als Dreijährige abgesetzt hatten.

Plötzlich sehnte sich Maggie so sehr dorthin zurück, dass ihr Herz schwer wie ein Stein wurde. Sie schüttelte widerstrebend den Kopf, ballte die Hände zu Fäusten und spürte zügellosen Ärger in sich hochkochen. Sie verfluchte die Verbrecher, die sie aus dem Mädchenheim entführt hatten und schuld daran waren, dass sie orientierungslos in diesem Armenviertel umherirrte und sich so allein, verlassen und entkräftet fühlte wie nie zuvor in ihrem Leben.

Entschlossen wandte sie sich ab. Sie wollte jetzt nur fort! Weg von diesem abscheulichen Ort, an dem die Menschen wie die Ölsardinen hausten und verwahrloste Kinder Lieder sangen, die einem eine Gänsehaut bescherten. Sie musste schnellstmöglich einen Unterschlupf finden, wo sie sicher vor Entdeckung war und in Ruhe zu Kräften kommen konnte.

Und dann werde ich aus dieser Hölle fliehen.

Maggie stieß sich von der Hauswand ab und sah sich um. Plötzlich gefror ihr das Blut in den Adern. In der Menschenmenge hatte sie drei schnauzbärtige Männer erblickt, die auf sie zusteuerten. Alle drei hatten rote Tücher um den Hals gebunden.

Auf bebenden Beinen eilte sie in Richtung einer Gasse gleich neben dem Hof, in dem die Mädchen noch immer selbstvergessen spielten und die gruseligen Verse trällerten.

Die Gasse war beklemmend eng und finster. Widerwillig betrat Maggie den düsteren Tunnel. Bislang hatte sie die Schluchten zwischen den Häusern gemieden. Wer konnte ihr hier nicht alles auflauern: lichtscheue Kreaturen, Pestkranke, Halsabschneider und Hackebeilmörder …

Schon nach wenigen Metern waren das Rufen der Verkäufer, der Singsang der Händler und all die anderen Geräusche verblasst. Allein das Schmatzen und Saugen ihrer Stiefelsohlen auf dem klebrigen Boden war deutlich zu hören.

Ein süßlicher Schimmelgeruch waberte an ihr hoch und Maggie rümpfte die Nase. In dem Schlick unter ihr schwammen Kohlblätter, Knochen, Fischgräten und Austernschalen. Als sie ein angeknabbertes Schweineohr entdeckte, blickte sie wehmütig zurück zu dem Getöse, das ihr mit einem Mal gar nicht mehr so schlimm vorkam. In dem Moment blieben drei Körper vor der Gassenöffnung stehen. Maggie erschrak zu Tode. Es waren die Männer mit den roten Halsbinden und sie kamen im Laufschritt auf sie zu.

Maggie rannte los. Ihre Sohlen fanden jedoch keinen Halt und rutschten unter ihr weg. Anstatt Tempo aufzunehmen, geriet sie ins Schlingern. Angsterfüllt sah sie hinter sich. Der erste Mann kam immer näher. Rasch stützte sie sich mit einer Hand an der Wand ab und hob erst das eine und dann das andere Bein an, um die Seidenstiefeletten abzustreifen. Mit jeder Hand einen Stiefel fest umklammert, beugte sie sich wie ein kleiner Stier vor und spurtete los. Und nun flog sie förmlich über den breiigen Sumpf hinweg.

Dicht hinter sich hörte sie ein Fluchen. Sie hastete weiter und nahm die erstbeste Abzweigung. Ihre Füße wirbelten über den weichen Untergrund, dass der Matsch nur so an ihren Beinen hochspritzte. Sie flitzte an Außentreppen, Türen, Regenfässern, Küchenabfällen und Aschehügeln vorbei. Wieder und wieder änderte sie die Richtung und geriet immer tiefer in das menschenverlassene Gassenlabyrinth. Der Abstand zu den Männern wuchs, sie waren schon so gut wie abgeschüttelt, da gab es plötzlich kein Weiterkommen mehr: Eine Ziegelsteinmauer versperrte ihr den Weg.

Maggie musste abrupt abbremsen, glitt aus und landete mit dem Gesicht voran in dem Schlick. Hastig stand sie wieder auf und suchte an der Mauer nach einem möglichen Einstieg oder einem anderen Ausweg. Es gab weder das eine noch das andere. Sie drehte sich zum Eingang der Sackgasse um, das Trommeln der Stiefel ihrer Verfolger schon in den Ohren. Ohnmächtig musste sie zusehen, wie die finsteren Gesellen ihre Schritte verlangsamten und mit ausgebreiteten Armen auf sie zuliefen.

»Unser Paradiesvogel sitzt in der Falle«, frohlockte einer der Männer.

»Täubchen, du kommst jetzt wieder in deinen Käfig«, amüsierte sich der Kerl in der Mitte.

»Aber vorher wirst du …«, hob der Mann an, der Maggie am nächsten war.

Weiter kam er nicht, denn der Absatz einer Stiefelette hatte ihn mitten ins Gesicht getroffen. Seine Begleiter zogen die Köpfe ein und rissen schützend die Arme hoch, als ihnen der zweite Schuh entgegenflog.

Mit einem Haken rechts war Maggie am ersten, mit einem Haken links am zweiten und mit einer Rolle durch dessen Beine auch am dritten Gangster vorbei. Sie stürzte davon und schaffte es noch in unverminderter Geschwindigkeit um zwei Ecken, als ihre Beine mit einem Mal den Dienst versagten. Ihre Kraftreserven waren endgültig aufgebraucht. Sie trudelte und kam neben einem Spalt in den Häusern zum Halten, der ihr im Vorbeirennen verborgen geblieben war. Sie zwängte sich seitlich hinein und schob sich vorwärts, weg von dem fuchtelnden Arm, der neben ihr aufgetaucht war. Der Durchlass war so eng, dass die rauen Mauersteine vorne und hinten an ihrem Kleid scheuerten. Ein paarmal befürchtete Maggie, sie würde stecken bleiben, dann war sie endlich draußen in einer weiteren Gasse.

Ihr blieb allerdings keine Zeit, sich über ihr Glück zu freuen, denn umgehend wurde sie von einer Faust gepackt und gegen das Mauerwerk gedrängt. Eine Hand wölbte sich über ihren Mund und Maggie starrte mit geweiteten Augen in ein Gesicht dicht vor ihr. Es kam ihr bekannt vor. Dann fiel es ihr wieder ein. Es gehörte dem Mann auf dem Hydranten.

»Hör zu!«, zischte er. »Ich werde dir helfen.«

Maggie starrte ihn an.

»Verstehst du mich?« Der Mann legte die Stirn in Falten. »An dtuigeann tú mé? – Me entiendes? – Tu me comprends?«, fragte er nacheinander. Als er keine Antwort bekam, schüttelte er den Kopf. »Herrgott, bist du etwa taub?«

Endlich erntete er ein Kopfschütteln.

»Du musst das Mädchen sein, nach dem die Whyos suchen. Es ist ein Wunder, dass du noch immer frei herumläufst. Dandy hat sämtliche Hebel in Bewegung gesetzt, dich wieder einzufangen. Ich könnte mir ein hübsches Sümmchen mit dem Finderlohn verdienen, den er auf dich ausgesetzt hat. Zu deinem Glück bin ich nicht käuflich. Schon gar nicht von dieser Mörderbande. Jeden Feind der Whyos betrachte ich als meinen Freund. Deshalb möchte ich dir helfen.«

Er lächelte gönnerhaft, nahm die Hand von Maggies Mund und streckte die angewinkelten Arme mit nach oben gedrehten Handflächen aus. Maggie starrte ihn unbeirrt an. Der Schrecken in ihrem Blick war einem gefährlichen Funkeln gewichen.

»Wer oder was, bitte schön, sind diese Whyos?«, sagte sie mit vibrierender Stimme. »Und von welchem Dandy reden Sie? Ich bin in diesem Loch bislang nur einem begegnet, und der steht grad vor mir.«

Der Mann blickte dümmlich drein und brach dann in ein herzhaftes Lachen aus, das abrupt erstarb. Ehe Maggie es sich versah, umklammerten zwei Hände ihre Oberarme. So fest, dass es wehtat.

»Sperr mal schön deine Ohren auf. Du brauchst mir keinen Bären aufzubinden. Es liegt auf der Hand. Du bist aus seinem Hühnerstall ausgebüxt. Lass dir eins gesagt sein: Wer sich mit Dandy Dolan anlegt, der hat mächtigen Ärger am Hals. Wenn dir dein Leben lieb ist, entscheide dich jetzt, ob du mein Angebot annehmen oder weiter in deinem entzückenden Kleidchen den Lockvogel spielen willst. Uns bleibt nämlich nicht mehr viel Zeit.«

Maggie fixierte den Mann. Seine Miene war gerissen und verwegen. Aber seine grüngrauen Augen blickten offenherzig. Alles in allem wirkte er nicht verrückt. Und hatte sie denn eine Wahl? Sie musste ihm vertrauen, denn auf sich allein gestellt war ihre Lage aussichtslos.

»Ich höre«, sagte sie schließlich.

Der Mann nickte ernst. »Ich werde mich jetzt um die Whyos kümmern. Und du gehst derweil da lang.« Er deutete die Gasse hinunter. »Die nächste Möglichkeit biegst du links ab und dann läufst du einfach immer geradeaus. Der Weg führt dich direkt zum Paradise Square. Dort wendest du dich nach rechts. Da steht das Gates of Hell. Dort fragst du nach dem Fagin. Sag ihm, Sheppard hat dich geschickt und er soll dich verstecken. – Kapiert?«

Maggie verstand gar nichts und zuckte nur mit den Schultern.

Der Mann grinste. »Widerborstig wie ein Esel. Aber du hast Schneid. Goblin wird seine Freude an dir haben.« Er drehte sie an den Schultern um und gab ihr einen Schubs.

Maggie stolperte ein paar Schritte. Dann blickte sie noch mal zurück. Der Mann war bereits verschwunden.

Maggie starrte auf den Paradise Square. Es war der gammligste Flecken Erde, den sie je zu Gesicht bekommen hatte. Der Platz war gesäumt von wackeligen Bretterbuden. Nur links und rechts von ihr gab es zwei Steingebäude. Das linke war ein hässliches graues Mietshaus, an dessen Fassade eine morsche Treppe zu einem Flachdach emporführte. Das rechte war noch hässlicher und noch wuchtiger, ein gänzlich fensterloser Klotz, der mit Schindeln verkleidet war. An den Häusern entlang verlief eine unbefestigte Straße, die den Platz in der Mitte begrenzte. Der Platz war nicht mehr als eine aufgeweichte Jauchegrube, von der Dampfschwaden aufstiegen und in der sich von Mücken umschwärmte Schweine suhlten. Dazwischen sprangen halbnackte Kinder umher, die ein ängstlich quiekendes Borstenvieh durch die Gülle jagten.

Ansonsten waren wenige Menschen auf den Beinen. Nur an einer Ecke stand eine lange Reihe Frauen vor einer Pumpe an, um Blecheimer mit Wasser zu füllen. Maggie fluchte in sich hinein. Der Mann hatte sich offensichtlich einen Scherz erlaubt. Hier war mit Sicherheit keine Hilfe zu erwarten. Da sie aber nun einmal seinen Anweisungen gefolgt war, suchte sie rechter Hand nach dem Gates of Hell. Dort ragte der fensterlose Steinklotz auf. So seltsam der Name für diesen Platz war, so passend war die Bezeichnung für jenes Massenquartier. Auf den Stufen vor dem Gates of Hell hockte eine Handvoll Straßenkinder.

Maggie ging kurzerhand darauf zu.

Maggie blieb an der Steintreppe stehen und verschränkte die Arme vor der Brust. Die Straßenkinder glotzten sie mit offenen Mündern an, was Maggie dazu veranlasste, an sich hinunterzusehen. Sie konnte ihnen ihr Glotzen nicht verdenken. Ihr für diese Gegend völlig unpassendes Kleid, das mit Blumen bestickt und mit Rüschen gesäumt war, war in einem erbärmlichen Zustand. Der Stoff war an einigen Stellen so zerfetzt, als hätte sie eine Auseinandersetzung mit einer Raubkatze hinter sich. Hinzu kam, dass nicht nur das Kleidungsstück, sondern auch ihre Arme und Beine über und über mit Schlamm beschmiert waren. Und ihre Füße steckten seit dem Verlust ihrer Stiefel in Socken, die sich in krustige Klumpen verwandelt hatten.

Maggie strich sich ein paar verirrte Haarsträhnen aus dem Gesicht und nahm die Kinder genauer in Augenschein. Sie waren noch verwahrloster und schmutziger als die anderen Menschen an diesem Ort. Trotzdem fühlte sich Maggie nicht mehr ganz so verloren. Im Vergleich zu den Erwachsenen mit ihren apathischen Gesichtern wirkte dieser bunte Haufen lebendiger und weniger abweisend. Sie waren Teil einer Gemeinschaft. Das spürte sie auf der Stelle.

Maggie betrachtete die vier mit erwachtem Interesse. Direkt vor ihr hockte ein schlaksiger Jugendlicher mit karottenroten Haaren und stechend blauen Augen, die sie durchdringend ansahen. Hinter dem Rotschopf saß ein Mädchen von vielleicht zehn Jahren, das geistesabwesend den Bauch eines rauhaarigen Köters streichelte. Es sah fremdartig und – ungeachtet der schmutzigen Wangen und verfilzten Strähnen – einfach bezaubernd aus. Der Junge eine Stufe über ihr war vielleicht zwei Jahre älter als das Mädchen. Er war kräftig, sein Haar kurz geschoren, sein Gesicht rund, gutmütig und so schwarz wie die Nacht. Rechts am Treppenrand lümmelte ein flachsblonder Bursche herum. Er mochte in etwa so alt wie das Mädchen sein. Seine Miene wirkte durchtrieben. Passenderweise war er der Erste, der aufstand und die Stufen runterkam. Maggie nahm irritiert zur Kenntnis, dass er knielange Lederhosen trug. Am Fuß der Treppe stellte er sich breitbeinig hin und schob die Daumen unter die Hosenträger.

»Seht mal her!«, rief er seinen Kumpanen zu. »Wir ham Besuch von ’ner Vogelscheuche.« Er gackerte los wie eine verrückt gewordene Henne und schlug sich vergnügt auf die Schenkel.

Maggie bemerkte, dass die anderen nicht in sein Lachen einstimmten, und sie war heilfroh darüber. Sie wartete geduldig, bis der Junge sich wieder beruhigt und die Lachtränen aus den Augen gewischt hatte. Dann rückte sie ihm so dicht auf die Pelle, dass gerade mal ein Blatt Papier zwischen beide gepasst hätte. Sie konnte es auf den Tod nicht ausstehen, wenn man auf ihre Kosten Witze riss. Schon gar nicht, wenn ihr der Magen in den Kniekehlen hing.

Herablassend blickte sie auf den Bengel in der speckigen Hose runter, denn sie war ein Stück größer als er. »Noch ein Wort«, fauchte sie, »und du landest bei deinen Artgenossen in der Gülle.«

Der Junge wurde hochrot im Gesicht und neben den beiden hob ein Jauchzen und Händeklatschen an. Aus den Augenwinkeln sah Maggie, wie sich der schwarze Junge vor Lachen bog. Das Mädchen beobachtete das Geschehen weiterhin mit großen Augen. Der Rothaarige aber war aufgestanden und neben sie getreten. Er legte ihr eine Hand auf die Schulter und zeigte auf einen rußigen Kessel.

»Setz dich zu uns. Wir haben noch ein paar Kartoffeln übrig.«

Maggie fühlte unendliche Dankbarkeit in sich aufsteigen. Der Hunger, der wie eine blutrünstige Bestie an ihrem Magen zerrte, ließ sie ihre guten Manieren vergessen. Schon saß sie neben dem Kübel und schlang gierig eine Kartoffel runter. Dass die vier sie erneut anstarrten, störte sie kein bisschen. Nachdem sie drei riesige Knollen verdrückt und anschließend mit einer Schöpfkelle salziges Kochwasser hinterhergespült hatte, sank sie wie eine gestopfte Weihnachtsgans zurück. Um sie herum herrschte eine Weile anerkennendes Schweigen.

»Wie heißt du?«, fragte der rothaarige Jugendliche.

»Margaret«, antwortete Maggie zugeknöpft. Ihr wurde plötzlich bewusst, dass sie keine Geschichte parat hatte, die sie den Straßenkindern auftischen konnte. Sie wollte ihnen keinesfalls erzählen, wie sie hierhergeraten war.

»Wo kommst du her?«, fragte der schwarze Junge auch schon.

»Das ist eine lange Geschichte.« Maggie wich den fragenden Blicken aus.

Keiner sagte etwas. Die Straßenkinder warteten auf eine Erklärung.

»Und wer seid ihr?«, fragte Maggie, um von sich abzulenken.

Überraschenderweise kam ihr der blonde Junge zu Hilfe, der seit ihrem Schlagabtausch geschmollt und beleidigt auf seinen Daumennägeln herumgeknabbert hatte. Er sprang auf. »Mich nennt man in unsrer Truppe Bismarck. Ich komm ursprünglich aus Little Germany gleich um die Ecke«, sagte er in einem wichtigtuerischen Tonfall. Er schien jetzt ganz in seinem Element zu sein, denn sogleich deutete er auf den dunkelhäutigen Jungen. »Der Bimbo hört auf den Namen Coffee. Wieso, kannst du dir ja denken.«

»He, Brezelbieger, ich verpass dir gleich eine.« Der Schwarze reckte die Faust.

»Krieg dich wieder ein«, entgegnete Bismarck und warf Maggie ein schiefes Grinsen zu, das eine Reihe gelber und fauler Zähne offenbarte. »Das da is’ Silence«, fuhr er fort. »Mehr kann ich dir über sie nich’ verraten, denn sie is’ so stumm wie ’n Fisch im Wasser.« Maggie schaute zu dem hübschen Mädchen, das mit großen Kulleraugen und unergründlicher Miene zurückschaute.

Ehe Bismarck dazu kam, ihn vorzustellen, hatte ihr der Rothaarige bereits die Hand hingestreckt. Sie betrachtete diese überrascht und ergriff sie dann zögernd. Die Handfläche des Jungen fühlte sich rau und kratzig wie Schleifpapier an.

»Ich heiße Tom Killeen.«

»Wir nennen ihn Kill’em«, mischte sich Bismarck wieder ein. »Er is’ Ire und noch nich’ lang in unsrer Bande. Kill’em is’ zwar ein lausiger Dieb, aber das macht er mit seinen schnellen Beinen und Fäusten wett.«

Maggie spürte, wie die Hand um ihre Hand einmal fest zudrückte.

»Mir ist’s lieber, man sagt zu mir Tom.«

»Ihr gehört also einer Bande an?«, wollte Maggie wissen.

Stolz verkündete Bismarck: »Allerdings! Wir sind die 40 Little Thieves.«

Maggie blickte von einem zum anderen. »Und wo sind die restlichen 36 abgeblieben?«

»Eins steht fest«, lachte Bismarck. »Du kommst nie und nimmer aus unsrer Gegend. Die 40 Thieves war’n die erste und berühmteste Gang in den Five Points. Wir ham uns nach denen benannt, weil wir ihr Gedenken hochhalten woll’n.«

»Aha«, tat Maggie interessiert. Verstohlen blickte sie sich um. Weder dieser Sheppard noch die drei Gauner oder sonst wer, der ihr verdächtig vorkam, war zu sehen. Auch von den Anwohnern schien noch niemand ihre Anwesenheit bemerkt zu haben. Trotzdem fand sie, es war langsam Zeit, sich nach diesem Fagin zu erkundigen.

»Früher gab’s hier in fast jeder Straße ’ne Gang. Aber die Dead Rabbits, die True Blue Americans, die Shirt Tails und wie sie alle hießen, sind in den letzten Jahren verschwunden«, plapperte Bismarck unbeirrt weiter. »Heute gibt’s nur noch wenige kleine Banden und in den Bezirken ham höchstens noch ein, zwei Gangs das Sagen. Vor allem seit diese vermaledeiten Whyos aufgetaucht sind.«

Maggie horchte auf. Die Whyos waren eine Verbrecherbande! Dieser Sheppard hatte demnach keinen Unsinn von sich gegeben. Langsam dämmerte ihr, welchem Verein die Männer mit den roten Halstüchern angehörten, die sich nach ihrer Flucht aus der Kutsche an ihre Fersen geheftet hatten.

Wenigstens, dachte Maggie, scheinen die Diebe diese Whyos nicht sonderlich zu mögen. Sie merkte, wie Tom sie argwöhnisch betrachtete, als ob er ihre Gedanken lesen könne.

»Nach wem suchst du?«, fragte er, ohne den stechenden Blick von ihr abzuwenden.

Maggie atmete einmal tief durch und sagte: »Nach einem Fagin.«

Die kleinen Diebe wechselten besorgte Blicke.

»Was für ’n Fagin?«, fragte Bismarck.

»Na, den Fagin«, erwiderte Maggie, obgleich sie keinen blassen Schimmer hatte, wer oder was damit gemeint war.

»Wie kommst du drauf, dass wir den kennen?« Bismarcks Tonfall war mit einem Mal misstrauisch und abweisend.

Maggie beschloss, alles auf eine Karte zu setzen. »Sheppard schickt mich.«

Zu ihrer Verwunderung drehten plötzlich alle die Köpfe zu dem Gebäude. Maggie tat es ihnen gleich und jetzt erst entdeckte sie den Straßenjungen, der reglos neben dem Eingang am Türpfosten lehnte. Eine seltsame karierte Mütze verdeckte sein Gesicht. Er schien zu dösen, doch nun erwachte er mit einem Ächzen zum Leben. Schwerfällig kämpfte er sich auf die Beine und blieb merkwürdig vornübergebeugt vor den Stufen stehen.

Maggie betrachtete ihn entgeistert. Der Junge musste noch wenigstens einen halben Kopf kleiner als Silence sein. Er trug altmodische Schnallenschuhe, ein fleckiges Hemd und eine Pluderhose mit einer als Gürtel dienenden Kordel, die um einen beachtlichen Wanst geschlungen war. Seine Schultern waren ungewöhnlich schmal, die Brust eingefallen und die Beine dünn und gebogen. Der Kopf dagegen war unverhältnismäßig groß.

Wie eine ungelenke Marionette stakste er nun die Stufen hinunter und Maggie lief ein Schauer über den Rücken. Erst recht, als sie endlich ein Gesicht zu sehen bekam, mit dem sie in keinster Weise gerechnet hatte. Es gehörte keinesfalls einem Jungen, denn es war verschrumpelt wie ein vertrockneter Apfel und unsagbar hässlich.

Schnaufend überwand die altersschwache Gestalt die Stufen und trat, die Arme hinter dem buckligen Rücken verschränkt, auf sie zu. Das Männlein blieb vor ihr stehen und schielte zu ihr hoch. Maggie stand stocksteif da. Bestürzt starrte sie auf die vorgewölbte Stirn, die purpurrote, blaugeäderte Knollennase und die Haut, die lose um den vorstehenden Unterkiefer hing. Dann begegnete sie seinen Augen. Sie waren blutunterlaufen, wässrig, schiefergrau und durchbohrten sie mit einer Eiseskälte, dass ihr das Blut in den Adern gefror.

Endlos lange, unerträgliche Sekunden schien die Zeit stillzustehen, bis etwas Merkwürdiges geschah. Der Zwerg zuckte plötzlich vor ihr zurück, als hätte er in eine Mausefalle gelangt. Sein Gesicht verzerrte sich zu einer verängstigten Fratze.

Während sie ihn verdutzt betrachtete, holte der kleine Mann ein silbernes Fläschchen aus seiner Hosentasche und hob es an den Mund. Als er es absetzte, zog ein schauderhaftes Grinsen sein Gesicht in die Breite.

»Bei allen guten Geistern!«, rief er aus und seine kratzige Stimme jagte Maggie eine Gänsehaut über den Rücken. »Da haben mir meine alten Augen doch einen bösen Streich gespielt und mir vorgegaukelt, eine Moorleiche aus dem Kalchhook habe sich in unser trautes Heim verirrt.«

Wie auf Kommando kicherten Bismarck und Coffee drauflos. Ein kurzer Seitenblick verriet Maggie, dass Silence entweder wenig davon mitbekam, was um sie herum geschah, oder sie konnte ihre Gedanken meisterhaft verbergen, denn ihr Gesichtsausdruck blieb unergründlich. Tom dagegen schaute noch ernster drein als zuvor.

Der Zwerg war indes auf Armeslänge an sie herangetreten. Er lüpfte seine Mütze, machte eine tiefe Verbeugung und vollführte dabei mit einem Bein einen schwungvollen Bogen. »Ich hoffe doch sehr, mein kleiner Scherz hat das Fräulein nicht verschnupft.«

»Ach wo«, sagte Maggie, darum bemüht, ihrem gequälten Lächeln etwas mehr Aufrichtigkeit zu verleihen.

»Sheppard schickt es also?«, fragte der Zwerg. Er sah dabei haarscharf an ihr vorbei, als habe sie den bösen Blick oder zwei Hörner auf der Stirn.

»Er meinte, Sie hätten eine Bleibe für mich. Ich muss eine Weile irgendwo unterkommen.«

Ihr Gegenüber stemmte die Fäuste in die Seiten und blinzelte sie mit unverhohlener Neugier an. »Gut«, sagte der Zwerg schließlich. »Wenn Jack das meint, dann betrachten wir das Fräulein als unseren Gast. Ich bin Goblin und nenne mich – frei nach Dickens – Fagin der 40 Little Thieves, welche unter meiner Obhut stehen und bei mir die beste Ausbildung genießen, will man in den Slums nicht vor die Hunde gehen. Die Bande arbeitet in meinem Auftrag. Im Gegenzug biete ich freie Kost und Logis und den einen oder anderen Penny, der bei unseren Unternehmungen abfällt. Und da vor Kurzem zwei langjährige Mitglieder unserer verschworenen Einheit – Devil Appo und Bloodsucker – abhandengekommen sind, werde ich das Fräulein zur Bewährung unter meine schützenden Fittiche nehmen.«

An dieser Stelle machte er eine Pause und beugte sich vor. Das Grinsen war mit einem Mal aus seinem Gesicht radiert. Seine Augen versprühten bedrohliche Blitze. »Aber zuvor muss es mir mit einem Handschlag versprechen, die heiligen Regeln unseres Bundes zu beherzigen und meinen Anweisungen Folge zu leisten.«

Mit Ekel und Entsetzen betrachtete Maggie die hingehaltene Zwergenhand. Sie spürte die Augen der Diebe auf sich und die Anspannung, die in der Luft lag. Zögernd schlug sie ein.

Doch war es Goblin, der sich nach einer kurzen Berührung losriss und seine Hand hinter dem Rücken versteckte, als sei sie nun mit einem Brandmal gezeichnet. »Tom, du bringst unseren Gast nach unten. Das Mädchen braucht Schlaf und was Neues zum Anziehen. Komm mal kurz her«, wandte er sich an den Rotschopf.

Während der Fagin Tom etwas ins Ohr zischelte, schaute Maggie mit schwirrendem Kopf zum Eingang vom Gates of Hell. Da wurde sie sanft in die Seite gestupst. Tom sah sie auffordernd an.

Sie waren schon die Stufen hinauf, als Bismarck ausrief: »Margaret braucht noch einen Bandennamen!«

Maggie drehte sich um. Coffee, Silence und Bismarck betrachteten sie nachdenklich.

»Wie wäre es mit Wildcat Mag?«, schlug Coffee vor.

»Passt wie die Faust aufs Auge«, jubelte Bismarck.

Silence ließ ein sachtes Nicken erkennen.

Maggie verkniff zuerst mürrisch die Lippen, aber dann schenkte sie ihren neuen Kameraden ein Lächeln. Diesmal war es ein ehrliches.

»Von mir aus«, sagte sie und sah, wie Tom die Eingangstür öffnete.

Unentschlossen starrte sie in das schwarze Loch, das ihr wie das Tor zur Hölle erschien. Sie nahm einen tiefen Atemzug, ballte die Hände zu entschlossenen Fäusten und ging langsam darauf zu. Gemeinsam mit Tom Killeen betrat Wildcat Mag das Gates of Hell.

Hertweck, Patrick:

Maggie und die Stadt der Diebe (Leseprobe)

ISBN 978 3 522 68053 0

Gesamtausstattung: Max Meinzold

E-Book-Konvertierung: le-tex publishing services GmbH, Leipzig

© 2015 Thienemann in der Thienemann-Esslinger Verlag GmbH, Stuttgart

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Leseempfehlung:»Clara und die Magie des Puppenmeisters« von Laura Amy Schlitz

Marionette wider Willen

Laura Amy Schlitz

Clara und die Magie des Puppenmeisters

13,99 Euro • ab 10 Jahre

ISBN 978-3-522-61022-3

Unheimlich sieht Grisini aus, der Meister der Puppen. Clara schlägt das Herz bis zum Hals. Wie von Zauberhand zieht er sie in seinen Bann. Ob sie will oder nicht, sie gehorcht ihm, als wäre sie eine seiner Marionetten. Kurz darauf ist Clara verschwunden. Und mit ihr der Puppenmeister. Alle Spuren führen zu einer mächtigen Hexe ...

Ausgezeichnet mit dem renommierten amerikanischen Kinder- und Jugendbuchpreis Newbery Honor

Eine Leseprobe und weitere Infos zum Buch gibt es auf www.thienemann.de

Leseempfehlung:»Edgar und die Schattenkatzen« von Marliese Arold

Der Pakt mit dem Teufel

Marliese Arold

Edgar und die Schattenkatzen

Band 1 • 11,99 Euro • ab 11 Jahre

ISBN 978-3-522-61018-6

London im 19. Jahrhundert. Mr. Silver, ein Magier, der mal als Mensch, mal als schwarzer Panther sein Unwesen treibt, hat einen Pakt mit dem Teufel geschlossen: Er muss ihm 999 menschliche Seelen beschaffen. Ein Heer dämonischer Schattenkatzen steht ihm dabei zur Seite. Der mutige Straßenkater Edgar kommt diesen Machenschaften auf die Spur. Gemeinsam mit seinem besten Freund Algernon und der belesenen Katze Leyla versucht er alles, um dem schrecklichen Mörder das Handwerk zu legen.

Eine Leseprobe und weitere Infos zum Buch gibt es auf www.thienemann.de