Reise zum mittelpunkt der erde (übersetzt) E-Book

Jules Verne.

• Herausgeber: anna ruggieri
• Kategorie: Gesellschafts- und Liebesromane
• Sprache: Deutsch
• Veröffentlichungsjahr: 2021

Beschreibung

"Die Reise zum Mittelpunkt der Erde" ist die erstaunliche Expedition in das Innere der Welt, die der deutschlandweit bekannte Wissenschaftler Professor Otto Lidenbrock, sein Neffe Axel und Hans, der Führer, der sie für die Dauer des Abenteuers begleitet, unternehmen. Am Ursprung von allem, die Entdeckung durch den Wissenschaftler von einem alten Pergament, in dem, in verschlüsselter Sprache, wurden genaue Richtungen gegeben, um das Zentrum der Erde durch den Eingang in einem isländischen Vulkan befindet sich zu erreichen. Die Abenteuer, die die Gruppe erlebt, um in das Herz des Planeten zu gelangen, sind außergewöhnlich und es ist kein Zufall, dass das Buch so berühmt wird, dass es sofort zu einem der meistgelesenen von Jules Verne wird. Eine Geschichte, die dazu bestimmt war, die Phantasie der Zeitgenossen zu beflügeln, auch dank der prächtigen Stiche von Édouard Riou, die die ersten Ausgaben des Buches begleiteten und hier wiedergegeben werden. Das Buch erlangte auch einen prominenten Platz unter den Romanen des sogenannten Zyklus "Entdeckung der verlorenen Welt". Aber auch in den nächsten Jahren ist es zu einem der Referenztexte des "Steampunk-Genres" geworden. Unzählige Filme, Fernsehserien und Videospiele basieren auf diesem Roman.

Leseprobe

Inhaltsübersicht

Vorwort

Kapitel 1. Der Professor und seine Familie

Kapitel 2. Ein Rätsel, das um jeden Preis gelöst werden muss

Kapitel 3. Runen-Schreibübungen Der Professor

Kapitel 4. Der Feind soll ausgehungert und unterworfen werden

Kapitel 5. Hungersnot, dann Sieg, gefolgt von Bestürzung

Kapitel 6. Spannende Diskussionen über eine noch nie dagewesene Leistung

Kapitel 7. Der Mut einer Frau

Kapitel 8. Ernsthafte Vorbereitungen für den vertikalen Abstieg

Kapitel 9. Island! Aber wie geht es weiter?

Kapitel 10. Interessante Gespräche mit isländischen Gelehrten

Kapitel 13. Gastfreundschaft unter dem Polarkreis

Kapitel 14. Aber die Arktis kann auch unwirtlich sein.

Kapitel 16. Mutig in den Krater

Kapitel 17. Vertikaler Abstieg

Kapitel 18. Die Wunder der tiefen Erde

Kapitel 19. Geologische In-situ-Untersuchungen

Kapitel 20. Die ersten Anzeichen des Leidens

Kapitel 21. Mitgefühl bringt das Herz des Professors zum Schmelzen

Kapitel 22. Totaler Wasserausfall

Kapitel 23. Das unbedeckte Wasser

Kapitel 24. Gut gesagt, alter Maulwurf! Können Sie das Land so schnell bearbeiten?

Kapitel 25. De Profundis

Kapitel 26. Die schlimmste Gefahr von allen

Kapitel 27. Verloren in den Eingeweiden der Erde

Kapitel 28. Rettung in der Flüstergalerie

Kapitel 29. Thalatta! Thalatta!

Kapitel 30. Ein neues Binnenmeer

Kapitel 32. Wunder der Tiefe

Kapitel 33. Eine Schlacht der Ungeheuer

Kapitel 34. Der Große Geysir

Kapitel 35. Ein elektrischer Sturm

Kapitel 36. Ruhige philosophische Diskussionen

Kapitel 37. Das Liedenbrock Museum für Geologie

Kapitel 39. Mit Strom beleuchtete Waldlandschaft

Kapitel 40. Vorbereitungen zum Sprengen einer Passage zum Mittelpunkt der Erde

Kapitel 41. Die große Explosion und der Wettlauf nach unten

Kapitel 42. Kopfüber nach oben durch die Schrecken der Dunkelheit

Kapitel 43 Endlich aus einem Vulkan geschossen!

Kapitel 44. Sonnige Länder im blauen Mittelmeer

Kapitel 45. Ende gut, alles gut

REISE ZUM MITTELPUNKT DER ERDE

JULES VERNE

1864

Englische Übersetzung und 2021 Edition von Planet Editions

Alle Rechte vorbehalten

Vorwort

Die "Voyages Extraordinaires" von M. Jules Verne verdienen es, durch sorgfältig angefertigte Übersetzungen im englischsprachigen Raum weithin bekannt gemacht zu werden.

Witzige und geniale Anpassungen der Forschungen und Entdeckungen der modernen Wissenschaft an den populären Geschmack, der verlangt, dass diese dem gewöhnlichen Leser in der leichtesten Form von Wahrheit und Fiktion geschickt gemischt präsentiert werden, diese Bücher sind sicher, mit Gewinn und Vergnügen gelesen werden, vor allem von jungen Engländern.

Sicherlich ist es keinem Schriftsteller vor M. Jules Verne so gut gelungen, strenge wissenschaftliche Wahrheit mit einer charmanten Übung spielerischer Phantasie zu verweben.

Island, der Ausgangspunkt der wunderbaren unterirdischen Reise, die in diesem Band vorgestellt wird, ist in dieser Zeit von schmerzlichem Interesse wegen der katastrophalen Eruptionen des letzten Ostertages, die mit Lava und Asche die arme und spärliche Vegetation bedeckten, von der viertausend Menschen zum Teil für ihren Lebensunterhalt abhängig waren.

Noch lange werden die Eingeborenen dieser interessanten Insel, die sich mit jener amor patriae an ihre verlassene Heimat klammern, die so viel leichter zu verstehen als zu erklären ist, die Hilfe derer suchen, auf die das Lächeln einer gütigeren Sonne in Regionen fällt, die weder von Erdbeben zerrissen noch von vulkanischen Feuern niedergeworfen und verwüstet werden, und das nicht vergeblich.

Werden die Leser dieses kleinen Buches, die mit den Mitteln ausgestattet sind, sich den Luxus einer ausgedehnten Nächstenliebe zu gönnen, an das Leid ihrer Brüder im hohen Norden denken, die die Entfernung nicht von dem Anspruch ausgeschlossen hat, als unsere "Nachbarn" zu gelten? Und was immer ihre menschlichen Gefühle sie dazu veranlassen, zu spenden, wird gerne dem Mansion-House Island Relief Fund zugeführt.

In seinem Wunsch, festzustellen, inwieweit das in Jules Vernes Werk gezeichnete Bild von Island korrekt ist, hofft der Übersetzer, im Laufe eines oder zweier Briefe eine Mitteilung von einem wichtigen Mann der Wissenschaft auf der Insel zu erhalten, die Stoff für weitere Informationen in einer zukünftigen Ausgabe liefern kann.

Der wissenschaftliche Teil des französischen Originals ist nicht ohne einige Fehler, die der Übersetzer mit freundlicher Unterstützung von Herrn Cameron vom H. M. Geological Survey aufzuzeigen und zu korrigieren gewagt hat.

Es ist kaum zu erwarten, dass in einem Werk, in das das Element der Unterhaltung stärker einfließen soll als das der wissenschaftlichen Belehrung, ein hohes Maß an Genauigkeit erreicht werden wird. Dennoch hofft der Übersetzer, dass die kleinen Abweichungen vom Text oder die Korrekturen in den Fußnoten, für die er verantwortlich ist, ein wenig dazu beigetragen haben, den Nutzen des Werkes zu erhöhen.

F. A. M.

Kapitel 1. Der Professor und seine Familie

Am 24. Mai 1863 eilte mein Onkel, Professor Liedenbrock, in sein kleines Haus, die Königstraße 19, eine der ältesten Straßen im ältesten Teil der Stadt Hamburg.

Martha muss zu dem Schluss gekommen sein, dass sie weit im Rückstand war, denn das Abendessen war gerade in den Ofen geschoben worden.

"Nun," sagte ich zu mir selbst, "wenn der ungeduldigste aller Männer Hunger hat, was für einen Wirbel wird er machen!

"M. Liedenbrock so bald!" rief die arme Martha in großem Schrecken und öffnete halb die Esszimmertür.

"Ja, Martha; aber höchstwahrscheinlich ist das Abendessen nicht halb gekocht, denn es ist noch nicht zwei Uhr. Die Uhr von St. Michael hat gerade halb zwei geschlagen."

"Warum ist der Herr dann so früh nach Hause gekommen?"

"Vielleicht sagt er es uns ja selbst."

"Hier ist er, Monsieur Axel; ich werde laufen und mich verstecken, während Sie mit ihm streiten."

Und Martha zog sich in die Sicherheit ihrer Domänen zurück.

Ich wurde allein gelassen. Aber wie war es für einen Mann mit meiner unentschlossenen Mentalität möglich, erfolgreich mit einer so hitzigen Person wie dem Professor zu argumentieren? Mit dieser Überzeugung eilte ich in mein kleines Refugium im Obergeschoss, als die Tür in den Angeln knarrte; schwere Füße klapperten die ganze Treppe hinauf; und der Herr des Hauses, der schnell durch das Esszimmer ging, warf sich eilig in sein Refugium.

Aber in seinem schnellen Gang hatte er Zeit gefunden, seinen Haselstock in eine Ecke zu werfen, seine raue Krempe auf den Tisch, und diese wenigen nachdrücklichen Worte an seinen Neffen:

"Axel, folge mir!"

Ich hatte kaum Zeit gehabt, mich zu bewegen, als der Professor mich wieder anschrie:

"Was! Er ist noch nicht da?"

Und ich eilte in das Arbeitszimmer meines gefürchteten Meisters.

Otto Liedenbrock hatte keine Bosheit in sich, das gebe ich gerne zu; aber wenn er sich nicht mit zunehmendem Alter stark verändert, wird er irgendwann ein sehr origineller Charakter sein.

Er war Professor am Johannæum und hielt eine Reihe von Vorlesungen über Mineralogie, in deren Verlauf er mindestens ein- oder zweimal in eine Leidenschaft ausbrach. Nicht, dass er sich zu sehr um die Verbesserung seiner Klasse kümmerte, oder den Grad der Aufmerksamkeit, mit der sie ihm zuhörten, oder den Erfolg, der seine Arbeit krönen könnte. Diese kleinen Detailfragen beschäftigten ihn nicht sonderlich. Seine Lehre war, wie die deutsche Philosophie es nennt, "subjektiv"; sie diente dem eigenen Nutzen, nicht dem der anderen. Er war ein gelehrter Egoist. Er war ein Brunnen der Wissenschaft, und die Umlenkrollen arbeiteten unruhig, wenn etwas von ihnen gezogen werden sollte. Mit einem Wort, er war ein gelehrter Geizhals.

In Deutschland gibt es eine ganze Reihe solcher Professoren.

Zu seinem Unglück war mein Onkel nicht im Besitz einer ausreichend schnellen Beredsamkeit; nicht, um sicher zu sein, wenn er zu Hause sprach, aber sicherlich in seinen öffentlichen Reden; dies ist ein Mangel, der bei einem Redner zu beklagen ist. Tatsache ist, dass der Professor im Laufe seiner Vorlesungen im Johannæum oft zum völligen Stillstand kam; er kämpfte mit hartnäckigen Worten, die sich weigerten, seine zappelnden Lippen zu passieren, Worte, wie die, die sich wehren und die Wangen dehnen, und platzte schließlich in die unaufgeforderte Form eines runden und unwissenschaftlichen Eides: dann legte sich seine Wut allmählich.

Nun gibt es in der Mineralogie viele halb griechische und halb lateinische Begriffe, die sehr schwer zu artikulieren sind, und die nach den Maßstäben eines Dichters sehr schwierig wären. Ich werde kein Wort gegen eine so angesehene Wissenschaft sagen, das liegt mir fern. Es ist wahr, in der erhabenen Anwesenheit von rhomboedrischen Kristallen, Retinalharzen, Gehleniten, Fassaiten, Molybdäniten, Wolframaten von Mangan und Titaniten von Zirkonium, warum, die einfachste Sprache kann hin und wieder einen Fehler machen.

Es begab sich also, daß dieser lässliche Fehler meines Onkels rechtzeitig genug verstanden wurde, und ein unlauterer Vorteil daraus gezogen wurde; die Studenten lauerten ihm an gefährlichen Stellen auf, und wenn er zu straucheln begann, wurde laut gelacht, was auch bei Deutschen nicht zum guten Ton gehört. Und wenn es immer ein volles Publikum gab, um die Klassen von Liedenbrock zu ehren, so tut es mir leid, zu spekulieren, wie viele kamen, um sich auf Kosten meines Onkels zu vergnügen.

Nichtsdestotrotz war mein guter Onkel ein Mann von großer Gelehrsamkeit - eine Tatsache, die ich unbedingt festhalten und bestätigen möchte. Manchmal konnte er ein Exemplar durch seinen zu großen Eifer im Umgang mit ihm irreparabel beschädigen; aber dennoch verband er das Genie eines wahren Geologen mit dem scharfen Auge des Mineralogen. Bewaffnet mit seinem Hammer, seinem stählernen Zeiger, seinen magnetischen Nadeln, seinem Blasrohr und seiner Flasche Salpetersäure war er ein mächtiger Mann der Wissenschaft, der jedes Mineral anhand seines Bruchs, seines Aussehens, seiner Härte, seiner Schmelzbarkeit, seines Klangs, seines Geruchs und seines Geschmacks auf seinen Platz unter den sechshundert jetzt aufgezählten elementaren Substanzen verwies

Liedenbrocks Name wurde in Hochschulen und gelehrten Gesellschaften mit Ehren erwähnt. Humphry Davy, Humboldt, Kapitän Sir John Franklin, General Sabine, versäumten es nie, ihn auf ihrer Reise durch Hamburg zu besuchen. Becquerel, Ebelman, Brewster, Dumas, Milne-Edwards, Saint-Claire-Deville konsultierten ihn oft zu den schwierigsten Problemen der Chemie, einer Wissenschaft, die ihm bemerkenswerte Entdeckungen verdankte, denn 1853 war in Leipzig ein imposanter Foliant von Otto Liedenbrock erschienen, mit dem Titel "Eine Abhandlung über transzendentale Chemie", mit Tafeln; ein Werk, das jedoch seine Kosten nicht decken konnte.

Zu all diesen Ehrentiteln möchte ich noch hinzufügen, dass mein Onkel Kurator des von M. Struve, dem russischen Botschafter, gegründeten mineralogischen Museums war; eine Sammlung von großem Wert, deren Ruhm europäisch ist.

Das war der Herr, der mich auf diese ungestüme Art ansprach. Stellen Sie sich einen großen, dünnen Mann vor, von eiserner Konstitution und mit einem hellen Teint, der den Fünfzig, die er gewesen sein muss, gut zehn Jahre abnahm. Seine rastlosen Augen waren in unaufhörlicher Bewegung hinter seiner vollflächigen Brille. Seine lange, dünne Nase war wie eine Messerklinge. Man hörte die Jungen sagen, dass dieses Organ magnetisiert sei und Eisenspäne anziehe. Aber das war nur ein schelmischer Bericht; er hatte keine Anziehungskraft außer auf Schnupftabak, den er in großen Mengen an sich zu ziehen schien.

Wenn ich zur Vervollständigung meines Porträts hinzufügte, dass mein Onkel mit mathematischen Schritten von eineinhalb Fuß ging und dass er beim Gehen die Fäuste fest geballt hielt, ein sicheres Zeichen für ein reizbares Temperament, denke ich, dass ich genug gesagt habe, um jeden zu desillusionieren, der sich aus Versehen sehr nach seiner Gesellschaft gesehnt hatte.

Er wohnte in seinem kleinen Haus in der Königstraße, einem halb gemauerten, halb hölzernen Bau mit einem stufenförmig eingeschnittenen Giebel; es blickte auf eine jener gewundenen Grachten, die sich mitten in der Hamburger Altstadt kreuzen und die der große Brand von 1842 glücklicherweise verschont hatte.

Das alte Haus stand zwar etwas schief und ragte ein wenig zur Straße hin; sein Dach war auf einer Seite etwas schräg, wie die Mütze auf dem linken Ohr eines Tugendbundschülers; die Linienführung war ungenau; aber immerhin war es solide, dank einer alten Ulme, die es vorne stützte und die im Frühjahr oft ihre jungen Sprösslinge durch die Fensterscheiben schickte.

Mein Onkel war für einen deutschen Professor recht wohlhabend. Das Haus gehörte ihm und alles darin.

Der lebende Inhalt war seine Patentochter Gräuben, eine junge Virlandaise von siebzehn Jahren, Martha und ich. Als sein Enkel und Waisenkind wurde ich sein Laborassistent.

Ich gestehe freimütig, dass ich die Geologie und alle verwandten Wissenschaften außerordentlich liebte; das Blut eines Mineralogen floss in meinen Adern, und inmitten meiner Präparate war ich immer glücklich.

Mit einem Wort, man konnte in dem alten Häuschen in der Königstraße ganz glücklich leben, trotz der rastlosen Ungeduld seines Herrn, denn er war zwar ein wenig zu reizbar, aber er hatte mich sehr gern. Aber der Mann hatte keine Ahnung, wie er warten sollte; die Natur selbst war zu langsam für ihn.

Im April, nachdem er einige kleine Pflanzen von Mignonette und Ackerwinde in irdenen Töpfen vor seinem Fenster gepflanzt hatte, ging er hin und zog ihnen ein wenig an den Blättern, damit sie schneller wachsen. Im Umgang mit einem so seltsamen Individuum gab es nichts zu tun, als sofort zu gehorchen. Ich eilte daher hinter ihm her.

Kapitel 2. Ein Rätsel, das um jeden Preis gelöst werden muss

Sein Arbeitszimmer war ein Museum und sonst nichts. Proben von allem, was in der Mineralogie bekannt ist, lagen dort an ihrem Platz in perfekter Ordnung und korrekt benannt, unterteilt in brennbare, metallische und lithoide Mineralien.

Wie gut kannte ich all diese Stücke der Wissenschaft! So manches Mal hatte ich es vorgezogen, diese Graphite, Anthrazite, Kohlen, Braunkohlen und Torf abzustauben, anstatt die Gesellschaft von Jungen meines Alters zu genießen! Und es gab Bitumen, Harze, organische Salze, die vor dem geringsten Staubkorn zu schützen waren; und Metalle, von Eisen bis Gold, Metalle, deren gegenwärtiger Wert bei der republikanischen Gleichheit der wissenschaftlichen Exemplare ganz verschwand; und auch Steine, genug, um das Haus in der Königstraße ganz neu zu bauen, sogar mit einem schönen Extrazimmer, das mir sehr gut gepasst hätte.

Aber als ich jetzt dieses Arbeitszimmer betrat, dachte ich nicht an all diese Wunder; nur mein Onkel erfüllte meine Gedanken. Er hatte sich in einen samtenen Sessel geworfen und hielt ein Buch in den Händen, über das er sich beugte und mit intensiver Bewunderung nachdachte.

"Hier ist ein außergewöhnliches Buch! Was für ein wunderbares Buch!", rief er aus.

Diese Ejakulationen brachten mir die Tatsache in Erinnerung, dass mein Onkel gelegentlichen Anfällen von Bibliomanie unterlag; aber kein altes Buch hatte in seinen Augen irgendeinen Wert, es sei denn, es hatte den Vorzug, nirgendwo anders zu sein, oder zumindest unlesbar zu sein.

"Nun, nun; sehen Sie es noch nicht? Denn ich habe einen unbezahlbaren Schatz, den ich heute Morgen beim Stöbern im Laden des alten Hevelius, des Juden, gefunden habe."

"Wunderbar!" Ich antwortete, mit einer guten Imitation von Begeisterung.

Was nützte all die Aufregung um ein altes Quarto, gebunden in grobem Kalbsleder, ein vergilbter, verblichener Band, an dem ein zerfleddertes Siegel hing?

Doch die Bewunderungsrufe des Professors rissen nicht ab.

"Sehen Sie", fuhr er fort, stellte die Fragen und gab die Antworten. "Ist sie nicht eine Schönheit? Ja, prächtig! Haben Sie schon einmal eine solche Bindung gesehen? Lässt sich das Buch nicht leicht öffnen? Ja, es hält überall. Aber schließt er auch genauso gut? Ja, denn die Bindung und die Blätter sind bündig, alle in einer geraden Linie, und es gibt nirgendwo Lücken oder Öffnungen. Und schauen Sie sich die Rückseite an, nach siebenhundert Jahren. Bozerian, Closs oder Purgold wären stolz auf so eine Bindung gewesen!

Während er schnell diese Bemerkungen machte, öffnete und schloss mein Onkel immer wieder den alten Folianten. Ich konnte nichts anderes tun, als nach dem Inhalt zu fragen, obwohl ich nicht das geringste Interesse verspürte.

"Und wie lautet der Titel dieses wunderbaren Werkes? fragte ich mit einer affektierten Ungeduld, dass er sehr blind gewesen sein muss, um das nicht zu sehen.

"Dieses Werk", erwiderte mein Onkel und leuchtete mit neuer Begeisterung auf, "dieses Werk ist die Heims Kringla von Snorre Turlleson, dem berühmtesten isländischen Autor des zwölften Jahrhunderts! Es ist die Chronik der norwegischen Prinzen, die in Island regierten."

"In der Tat", rief ich und hielt mich verblüfft zurück, "natürlich ist es eine deutsche Übersetzung?"

"Was!", erwiderte der Professor scharf, "eine Übersetzung! Was soll ich von einer Übersetzung halten? Dies ist das ursprüngliche Isländisch, in der herrlichen idiomatischen Umgangssprache, die sowohl reich als auch einfach ist und eine unendliche Vielfalt an grammatikalischen Kombinationen und verbalen Modifikationen zulässt."

"Wie der Deutsche." Ich habe es gerne gewagt.

"Ja", antwortete mein Onkel achselzuckend, "aber außerdem hat das Isländische drei Zahlen wie das Griechische und unregelmäßige Deklinationen der Eigennamen wie das Lateinische."

"Ah!" sagte ich, ein wenig gerührt von meiner Gleichgültigkeit; "und taugt der Bursche etwas?"

"Like! Was meinen Sie mit "wie ein miserabler Axel"? Gefällt mir! Hältst du es für ein gedrucktes Buch, du ignoranter Narr? Es ist ein Manuskript, ein Runenmanuskript."

"Runen?"

"Ja. Soll ich Ihnen erklären, was es ist?"

"Natürlich nicht", antwortete ich im Tonfall eines Verwundeten. Aber mein Onkel blieb hartnäckig und erzählte mir, gegen meinen Willen, viele Dinge, die mich nicht interessierten.

"Runenzeichen waren in Island in vergangenen Zeiten in Gebrauch. Sie wurden, so sagt man, von Odin selbst erfunden. Schau hin und staune, gottloser junger Mann, und bewundere diese Buchstaben, die Erfindung des skandinavischen Gottes!"

Nun gut, ich wusste nicht, was ich sagen sollte, und wollte mich gerade vor diesem wunderbaren Buch niederwerfen, eine Antwort, die Göttern und Königen gleichermaßen gefiel und den Vorteil hatte, sie nie in Verlegenheit zu bringen, als ein kleiner Zwischenfall das Gespräch in einen anderen Kanal lenkte.

So sah ein schmutziges Blatt Pergament aus, das aus dem Band herausrutschte und auf den Boden fiel.

Mein Onkel stürzte sich mit unglaublicher Gier auf diesen Fetzen. Ein altes Dokument, von alters her in den Falten dieses alten Buches eingeschlossen, war für ihn von unermesslichem Wert.

"Was ist das?", rief er.

Und er breitete auf dem Tisch ein Stück Pergament aus, fünf mal drei Zoll groß, auf dem einige geheimnisvolle Zeichen eingezeichnet waren.

Hier ist das exakte Faksimile. Ich denke, es ist wichtig, diese seltsamen Markierungen öffentlich bekannt zu machen, denn sie waren das Mittel, das Professor Liedenbrock und seinen Neffen dazu veranlasste, die wunderbarste Expedition des neunzehnten Jahrhunderts zu unternehmen.

Der Professor dachte einige Augenblicke über diese Reihe von Zeichen nach; dann hob er seine Brille und sprach:

"Das sind Runenbuchstaben; sie sind genau wie die im Manuskript von Snorre Turlleson. Aber was ist ihre Bedeutung?"

Die Runenbuchstaben schienen mir eine Erfindung der Gelehrten zu sein, um diese arme Welt zu mystifizieren, und es machte mir nichts aus, meinen Onkel unter den Schmerzen der Mystifizierung leiden zu sehen. Zumindest schien es mir so, nach seinen Fingern zu urteilen, die mit schrecklicher Energie zu arbeiten begannen.

"Es ist sicherlich altisländisch", murmelte er zwischen den Zähnen.

Und Professor Liedenbrock muss das gewusst haben, denn er war als echter Polyglott anerkannt. Nicht, dass er die zweitausend Sprachen und zwölftausend Dialekte, die auf der Erde gesprochen werden, fließend sprechen könnte, aber er kannte zumindest seinen Teil davon.

Er war also im Begriff, angesichts dieser Schwierigkeit dem ganzen Ungestüm seines Charakters nachzugeben, und ich bereitete mich auf einen heftigen Ausbruch vor, als die kleine Uhr über dem Kamin zwei Mal klingelte.

In diesem Moment öffnete unsere gute Haushälterin Martha die Tür des Arbeitszimmers und sagte:

"Das Essen ist fertig!"

Ich fürchte, sie hat die Suppe dorthin geschickt, wo sie nicht mehr kochen würde, und Martha hat sich in Sicherheit gebracht. Ich folgte ihr und fand mich, kaum wissend, wie ich dorthin gekommen war, an meinem üblichen Platz sitzend wieder.

Ich habe ein paar Minuten gewartet. Der Professor ist nicht gekommen. Ich kann mich nicht erinnern, dass er jemals das wichtige Zeremoniell des Abendessens verpasst hätte. Doch was war das für ein gutes Essen! Es gab Petersiliensuppe, ein Schinken-Omelett garniert mit gewürztem Sauerampfer, ein Kalbsfilet mit Pflaumenkompott, zum Nachtisch kandierte Früchte, alles mit süßer Mosel heruntergespült.

All dies wollte mein Onkel einem Stück alten Pergaments opfern. Als liebevoller und aufmerksamer Neffe sah ich es als meine Pflicht an, für ihn und für mich zu essen, was ich auch gewissenhaft tat.

"So etwas habe ich noch nie erlebt", sagte Martha. "Herr Liedenbrock sitzt nicht am Tisch!"

"Wer hätte das glauben können?" sagte ich, mit vollem Mund.

"Es wird etwas Ernstes passieren", sagte die Dienerin und schüttelte den Kopf.

Ich war der Meinung, dass nichts Schlimmeres als eine schreckliche Szene passieren würde, wenn mein Onkel entdeckte, dass sein Abendessen verschlungen worden war. Ich hatte die letzte Frucht erreicht, als mich eine sehr laute Stimme aus dem Genuss meines Desserts riss. Mit einem Satz sprang ich aus dem Esszimmer ins Arbeitszimmer.

Kapitel 3. Runen-Schreibübungen Der Professor

"Zweifellos ist es eine Runenschrift", sagte der Professor und zog die Augenbrauen zusammen; "aber sie birgt ein Geheimnis, und ich beabsichtige, den Schlüssel zu entdecken."

Eine heftige Geste beendete den Satz.

"Setzen Sie sich dort hin", fügte er hinzu und streckte seine Faust in Richtung Tisch. "Setzen Sie sich hin und schreiben Sie."

Ich habe mich gleich hingesetzt.

"Nun wird er Ihnen alle Buchstaben unseres Alphabets nennen, die jedem dieser isländischen Zeichen entsprechen. Wir werden sehen, was er uns geben wird. Aber wenn Sie es wagen sollten, mich zu täuschen, ...."

Das Diktat begann. Ich habe mein Bestes getan. Jeder Brief wurde mir nacheinander gegeben, mit dem folgenden bemerkenswerten Ergebnis:

mm.rnlls

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oseibo

KediiI

Redaktion: In der Originalversion ist der Anfangsbuchstabe ein 'm' mit einem Hochkomma darüber. Ich nehme an, dass der Übersetzer 'mm' so geschrieben hat und ich habe es entsprechend ersetzt, da unsere Typografie ein solches Zeichen nicht zulässt].

Als diese Arbeit beendet war, zerriss mein Onkel das Papier und untersuchte es lange Zeit sorgfältig.

"Was bedeutet das alles?", wiederholte er immer wieder mechanisch.

Bei meiner Ehre, ich hätte ihn nicht aufklären können. Außerdem hat er mich nicht gefragt und weiter mit sich selbst geredet.

"Das ist das, was man ein Kryptogramm oder eine Chiffre nennt", sagte er, "bei dem die Buchstaben absichtlich durcheinander geworfen werden, was bei richtiger Anordnung ihre Bedeutung offenbaren würde. Denken Sie nur, dass unter diesem Jargon der Hinweis auf eine große Entdeckung liegen könnte!"

Was mich betrifft, so war ich der Meinung, dass es dort absolut nichts gab, obwohl ich natürlich darauf achtete, das nicht zu sagen.

Dann nahm der Professor das Buch und das Pergament und verglich sie gewissenhaft.

"Diese beiden Schriften sind nicht von der gleichen Hand", sagte er; "die Chiffre ist später als das Buch, ein unzweifelhafter Beweis, den ich gleich sehen werde. Der erste Buchstabe ist ein doppeltes m, ein Buchstabe, der in Turllesons Buch nicht vorkommt und der erst im vierzehnten Jahrhundert dem Alphabet hinzugefügt wurde. Es liegen also zweihundert Jahre zwischen dem Manuskript und dem Dokument."

Ich gab zu, dass dies eine streng logische Schlussfolgerung war.

"Ich bin daher geneigt, mir vorzustellen", fuhr mein Onkel fort, "dass irgendein Besitzer dieses Buches diese geheimnisvollen Briefe geschrieben hat. Aber wer war dieser Besitzer? Ist sein Name nirgends im Manuskript zu finden?

Mein Onkel hob seine Brille, nahm ein starkes Objektiv heraus und untersuchte sorgfältig die leeren Seiten des Buches. Auf der Vorderseite der zweiten, der Titelseite, bemerkte er eine Art Fleck, der wie ein Tintenklecks aussah. Doch als er ganz genau hinsah, schien er halb durchgestrichene Buchstaben zu erkennen. Mein Onkel fixierte sofort diese Stelle als Zentrum des Interesses, und er arbeitete darüber, bis er schließlich mit Hilfe seines Mikroskops die folgenden Runenzeichen unterschied, die er ohne Schwierigkeiten lesen konnte.

"Arne Saknussemm!", rief er im Triumph. "Denn das ist der Name eines anderen Isländers, eines Gelehrten des sechzehnten Jahrhunderts, eines berühmten Alchemisten!

Ich sah meinen Onkel mit einer befriedigenden Bewunderung an.

"Diese Alchemisten", fuhr er fort, "Avicenna, Bacon, Lully, Paracelsus, waren die wahren und einzigen Gelehrten ihrer Zeit. Sie machten Entdeckungen, über die wir nur staunen können. Hat dieser Saknussemm nicht unter seinem Kryptogramm eine erstaunliche Erfindung versteckt? Es ist so; es muss so sein!"

Die Phantasie des Professors entzündete sich an dieser Hypothese.

"Zweifellos", wagte ich zu antworten, "aber welches Interesse sollte er daran haben, eine so wunderbare Entdeckung zu verheimlichen?

"Warum? Warum? Wie kann ich das erkennen? Hat Galileo das nicht auch mit dem Saturn gemacht? Wir werden sehen. Ich werde an das Geheimnis dieses Dokuments herankommen, und ich werde weder schlafen noch essen, bis ich es entdeckt habe."

Mein Kommentar dazu war ein halb unterdrücktes "Oh!".

"Du auch nicht, Axel", fügte er hinzu.

"Verdammt!" sagte ich zu mir selbst; "dann ist es ja gut, dass ich heute zwei Abendessen hatte!

"Zuerst müssen wir den Schlüssel zu dieser Chiffre finden; das kann nicht schwierig sein."

Bei diesen Worten hob ich schnell den Kopf; aber mein Onkel fuhr mit dem Selbstgespräch fort.

"Es gibt nichts Einfacheres. In diesem Dokument gibt es einhundertzweiunddreißig Buchstaben, d. h. siebenundsiebzig Konsonanten und fünfundfünfzig Vokale. Das ist der Anteil, den man in südlichen Sprachen findet, während nördliche Sprachen viel reicher an Konsonanten sind; es handelt sich also um eine südliche Sprache."

Das waren sehr faire Schlussfolgerungen, dachte ich.

"Welche Sprache ist das?"

Hier suchte ich nach einer Demonstration des Lernens, traf aber stattdessen auf eine tiefgehende Analyse.

"Dieser Saknussemm", fuhr er fort, "war ein sehr gebildeter Mann; nun, da er nicht in seiner Muttersprache schrieb, wählte er natürlich das, was gegenwärtig von den auserwählten Geistern des sechzehnten Jahrhunderts angenommen wurde; ich meine Latein. Wenn ich falsch liege, kann ich nur Spanisch, Französisch, Italienisch, Griechisch oder Hebräisch versuchen. Aber die Weisen des sechzehnten Jahrhunderts schrieben im Allgemeinen in Latein. Ich bin daher berechtigt, dies a priori als lateinisch auszusprechen. Es ist Latein."

Ich sprang in meinem Stuhl auf. Meine lateinischen Erinnerungen erhoben sich in Aufruhr gegen die Vorstellung, dass diese barbarischen Worte zur lieblichen Sprache Vergils gehören könnten.

"Ja, es ist Latein", fuhr mein Onkel fort, "aber es ist ein wirres und ungeordnetes Latein; 'pertubata seu inordinata', wie Euklid sagt."

"Nun gut", dachte ich, "wenn du diese Verwirrung in Ordnung bringen kannst, mein lieber Onkel, bist du ein kluger Mann."

"Schauen wir es uns genau an", sagte er wieder und nahm das Papier auf, auf dem ich geschrieben hatte. "Hier ist eine Serie von einhundertzweiunddreißig Buchstaben in scheinbarer Unordnung. Es gibt Wörter, die nur aus Konsonanten bestehen, wie z.B. nrrlls; andere hingegen, in denen Vokale überwiegen, wie z.B. das fünfte, uneeief, oder das vorletzte, oseibo. Nun war diese Anordnung offensichtlich nicht beabsichtigt; sie ergab sich mathematisch im Gehorsam gegenüber dem unbekannten Gesetz, das die Abfolge dieser Buchstaben regelte. Es scheint mir eine Gewissheit zu sein, dass der ursprüngliche Satz korrekt geschrieben war und dann durch ein Gesetz, das wir noch nicht entdeckt haben, verzerrt wurde. Wer den Schlüssel zu dieser Chiffre besitzt, kann sie fließend lesen. Was ist diese Taste? Axel, hast du es?"

Ich habe kein Wort geantwortet, und das aus gutem Grund. Mein Blick war auf ein reizendes Bild gefallen, das an der Wand hing, das Porträt von Gräuben. Meines Onkels Mündel war in diesem Augenblick bei einem Verwandten in Altona, und in ihrer Abwesenheit war ich sehr niedergeschlagen; denn ich kann Ihnen jetzt gestehen, die schöne Virlandaise und der Neffe des Professors liebten sich mit einer Geduld und Gelassenheit, die ganz deutsch war. Wir hatten uns ohne das Wissen meines Onkels verlobt, der zu sehr in Geologie vertieft war, um auf solche Gefühle wie unsere einzugehen. Gräuben war eine schöne Blondine mit blauen Augen, die eher zur Schwere und Ernsthaftigkeit neigte; aber das hinderte sie nicht daran, mich sehr aufrichtig zu lieben. Was mich betrifft, so habe ich sie vergöttert, wenn es so ein Wort in der deutschen Sprache gibt. So geschah es, dass mich das Bild meiner schönen Virlandaise in einem Augenblick aus der Welt der Realität in die der Erinnerung und der Phantasie warf.

Dort beobachtete mich der treue Begleiter meiner Arbeit und Erholung. Jeden Tag half sie mir, die wertvollen Exemplare meines Onkels zu ordnen; sie und ich beschrifteten sie gemeinsam. Fräulein Gräuben war eine geschickte Mineralogin; sie hätte einem Gelehrten einiges beibringen können. Sie liebte es, abstrusen wissenschaftlichen Fragen nachzugehen. Wie viele angenehme Stunden verbrachten wir im Arbeitszimmer; und wie oft beneidete ich sie um die Steine, die sie mit ihren charmanten Fingern bearbeitete.

Dann, wenn die Mußestunden kamen, gingen wir zusammen hinaus und bogen in die schattigen Alleen nahe der Alster ein und gingen fröhlich nebeneinander zur alten Windmühle, die eine solche Verschönerung der Landschaft am Kopf des Sees ist. Auf dem Weg plauderten wir Hand in Hand; ich erzählte ihr lustige Geschichten, über die sie herzhaft lachte. Dann erreichten wir das Elbufer, und nachdem wir dem Schwan, der anmutig zwischen den weißen Seerosen segelte, zum Abschied gewunken hatten, kehrten wir mit dem Dampfer zur Anlegestelle zurück.

Genau dort befand ich mich in meinem Traum, als mich mein Onkel mit einem heftigen Schlag auf den Tisch in die Lebenswirklichkeit zurückzog.

"Kommen Sie", sagte er, "die erste Idee, auf die jemand kommen würde, um die Buchstaben eines Satzes zu verwechseln, wäre, die Wörter vertikal statt horizontal zu schreiben."

"In der Tat!", sagte ich.

"Jetzt müssen wir sehen, was das für eine Wirkung hätte, Axel; schreibe auf dieses Papier einen beliebigen Satz, nur statt die Buchstaben in der üblichen Weise hintereinander anzuordnen, setze sie nacheinander in senkrechte Spalten, so daß sie in fünf oder sechs senkrechten Linien gruppiert sind."

Ich verstand, was er meinte und produzierte sofort das folgende literarische Wunder:

I

y

l

o

a

u

l

o

l

w

r

b

o

u

,

n

G

e

v

w

m

d

r

n

e

e

y

e

a

!

"Gut", sagte der Professor, ohne sie zu lesen, "jetzt schreiben Sie diese Worte in einer horizontalen Linie auf."

Ich habe gehorcht, und zwar mit diesem Ergebnis:

Iyloau lolwrb ou,nGe vwmdrn eeyea!

"Ausgezeichnet!", sagte mein Onkel und nahm mir hastig das Papier aus den Händen. "Dies beginnt, einem alten Dokument zu ähneln: die Vokale und Konsonanten sind in gleicher Unordnung gruppiert; es gibt sogar Großbuchstaben in der Mitte der Wörter und sogar Kommas, genau wie in der Saknussemm-Schriftrolle."

Ich hielt diese Äußerungen für sehr intelligent.

"Nun", sagte mein Onkel und sah mir direkt in die Augen, "um den Satz zu lesen, den du gerade geschrieben hast und der mir völlig unbekannt ist, muss ich nur den ersten Buchstaben eines jeden Wortes nehmen, dann den zweiten, den dritten und so weiter."

Und mein Onkel, zu seinem und noch mehr zu meinem Erstaunen, las:

"Ich liebe dich, mein lieber Gräuben!"

"Hallo!", rief der Professor.

Ja, in der Tat, ohne zu wissen, worum es ging, wie ein ungeschickter und unglücklicher Liebhaber, hatte ich mich kompromittiert, indem ich diesen unglücklichen Satz schrieb.

"Aha! sind Sie in Gräuben verliebt?" sagte er, mit genau dem richtigen Blick für einen Vormund.

"Ja; nein!" Ich stotterte.

"Du liebst Gräuben", fuhr er ein- oder zweimal verträumt fort. "Nun, lassen Sie uns den Prozess, den ich vorgeschlagen habe, auf das betreffende Dokument anwenden."

Mein Onkel, der in seine vertieften Betrachtungen zurückfiel, hatte meine unvorsichtigen Worte bereits vergessen. Ich sage nur unklug, denn der große Verstand eines so gelehrten Mannes hatte natürlich keinen Platz für Romantik, und glücklicherweise brachte mir das große Geschäft des Dokuments den Sieg ein.

Gerade als die Zeit für das oberste Experiment gekommen war, blitzten die Augen des Professors durch seine Brille. Es gab ein Zittern in seinen Fingern, als er das alte Pergament ergriff. Er war tief bewegt. Endlich hustete er vorläufig, und mit tiefem Ernst, indem er nacheinander den ersten und dann den zweiten Buchstaben jedes Wortes nannte, diktierte er mir das Folgende:

mmessvnkaSenrA.icefdoK.segnittamvrtnecertserrette,rotaisadva,ednecsedsadnelacartniiilvIsiratracSarbmvtabiledmekmeretarcsilvcoIsleffenSnI

Ich gestehe, dass ich mich beim Erreichen des Endes merklich erregt fühlte; diese genannten Buchstaben, einer nach dem anderen, hatten mir keinen Sinn gegeben; ich wartete daher mit großem Pomp auf den Professor, um ihm das herrliche, aber verborgene Latein dieser geheimnisvollen Phrase zu erklären.

Aber wer hätte das Ergebnis vorhersehen können? Ein heftiger Schlag rüttelte an den Möbeln und warf etwas Tinte um, und mein Stift fiel mir zwischen die Finger.

"So geht das nicht", rief mein Onkel, "das ergibt keinen Sinn."

Dann stürzte er wie ein Blitz die Treppe hinunter, stürmte in die Königstraße und flüchtete.

Kapitel 4. Der Feind soll ausgehungert und unterworfen werden

"Er ist weg!", rief Martha, die beim Geräusch des heftigen Zuschlagens der Türen aus der Küche stürzte.

"Ja", antwortete ich, "komplett weg."

"Nun; und Ihr Abendessen?" sagte der alte Diener.

"Er wird keine haben."

"Was ist mit Ihrem Abendessen?"

"Er wird keine haben."

"Was?", rief Martha mit geballten Händen.

"Nein, meine liebe Martha, er will nicht mehr essen. Keiner im Haus darf etwas essen. Onkel Liedenbrock wird uns alle fasten lassen, bis er ein unentzifferbares Gekritzel entziffern kann."

"Oh, meine Liebe, müssen wir denn alle verhungern?"

Ich wagte nicht zuzugeben, dass bei einem so absoluten Herrscher wie meinem Onkel dieses Schicksal unvermeidlich war.

Der alte Diener, sichtlich bewegt, kehrte in die Küche zurück und stöhnte jämmerlich.

Als ich allein war, dachte ich daran, zu Gräuben zu gehen und alles zu erzählen. Aber wie konnte ich aus dem Haus fliehen? Der Professor könnte jeden Moment zurückkehren. Und wenn er mich angerufen hat? Und nehmen wir an, er konfrontierte mich wieder mit dieser Logomachie, die man dem antiken Ödipus vergeblich vorgesetzt haben mag. Und wenn ich seinem Ruf nicht folgen würde, wer könnte dann verantworten, was passieren könnte?

Das Klügste war, dort zu bleiben, wo ich war. Ein Mineraloge aus Besançon hatte uns gerade eine Sammlung von Kieselsäureknollen geschickt, die ich klassifizieren musste: also machte ich mich an die Arbeit; ich ordnete, beschriftete und legte alle diese hohlen Proben in ihre Glaskästen, in deren Hohlraum sich jeweils ein Nest aus kleinen Kristallen befand.

Aber diese Arbeit konnte nicht meine ganze Aufmerksamkeit absorbieren. Das alte Dokument arbeitete in meinem Gehirn weiter. Mein Kopf pochte vor Aufregung und ich spürte eine unbestimmte Unruhe. Ich war besessen von einer Vorahnung des bevorstehenden Übels.