Silverado E-Book

Robert Louis Stevenson

• Herausgeber: via tolino media
• Kategorie: Gesellschafts- und Liebesromane
• Sprache: Deutsch
• Veröffentlichungsjahr: 2025

Beschreibung

Der Schauplatz dieses kleinen Buches spielt auf einem hohen Berg. Es gibt tatsächlich viele, die noch höher sind; viele mit edlerer Silhouette. Für den alltäglichen Weltenbummler ist dies kein Wallfahrtsort; aber für jemanden, der an seinen Hängen lebt, wird Mount Saint Helena bald zum Mittelpunkt des Interesses. Er ist der Mont Blanc eines Abschnitts der kalifornischen Küstenkette, und keiner seiner Nachbarn erreicht die Hälfte seiner Höhe. Er blickt auf viel grünes, verschlungenes Land. Im Frühling speist er viele plätschernde Bäche. Von seinem Gipfel aus müssen Sie eine ausgezeichnete Geographiestunde erhalten: Im Süden sehen Sie die Bucht von San Francisco mit Tamalpais auf der einen Seite und Monte Diablo auf der anderen; im Westen und dreißig Meilen entfernt das offene Meer; im Osten über die Kornfelder und dichten Tule-Sümpfe des Sacramento Valley, dorthin, wo die Central Pacific Railroad beginnt, die Hänge der Sierras zu erklimmen; und im Norden, soweit ich weiß, der weiße Gipfel des Shasta, der auf Oregon herabblickt. Drei Countys, Napa County, Lake County und Sonoma County, erstrecken sich über seine steilen Schultern. Sein kahler Gipfel erhebt sich fast 4.500 Fuß über dem Meer; seine Hänge sind von Wäldern gesäumt, und der Boden, dort wo er kahl ist, glüht warm vom Zinnober. Neu übersetzt und herausgegeben von M.Pick.

Leseprobe

Silverado

Robert Louis Stevenson

Copyright © 2024 Michael Pick

All rights reservedThe characters and events portrayed in this book are fictitious. Any similarity to real persons, living or dead, is coincidental and not intended by the author.No part of this book may be reproduced, or stored in a retrieval system, or transmitted in any form or by any means, electronic, mechanical, photocopying, recording, or otherwise, without express written permission of the publisher.CopyrightMichael PickImkenrade 15g23898 [email protected]

Silverado

von

ROBERT LOUIS STEVENSON

Neu aus dem Englischen von Michael Pick

Die Silverado-Besucher

Der Schauplatz dieses kleinen Buches spielt auf einem hohen Berg. Es gibt tatsächlich viele, die noch höher sind; viele mit edlerer Silhouette. Für den alltäglichen Weltenbummler ist dies kein Wallfahrtsort; aber für jemanden, der an seinen Hängen lebt, wird Mount Saint Helena bald zum Mittelpunkt des Interesses. Er ist der Mont Blanc eines Abschnitts der kalifornischen Küstenkette, und keiner seiner Nachbarn erreicht die Hälfte seiner Höhe. Er blickt auf viel grünes, verschlungenes Land. Im Frühling speist er viele plätschernde Bäche. Von seinem Gipfel aus müssen Sie eine ausgezeichnete Geographiestunde erhalten: Im Süden sehen Sie die Bucht von San Francisco mit Tamalpais auf der einen Seite und Monte Diablo auf der anderen; im Westen und dreißig Meilen entfernt das offene Meer; im Osten über die Kornfelder und dichten Tule-Sümpfe des Sacramento Valley, dorthin, wo die Central Pacific Railroad beginnt, die Hänge der Sierras zu erklimmen; und im Norden, soweit ich weiß, der weiße Gipfel des Shasta, der auf Oregon herabblickt. Drei Countys, Napa County, Lake County und Sonoma County, erstrecken sich über seine steilen Schultern. Sein kahler Gipfel erhebt sich fast 4.500 Fuß über dem Meer; seine Hänge sind von Wäldern gesäumt, und der Boden, dort wo er kahl ist, glüht warm vom Zinnober.

Das Leben in seinem Schatten geht auf ländliche Weise weiter. Böcke, Bären, Klapperschlangen und ehemalige Bergbaubetriebe sind das Hauptgesprächsthema unter den Männern. Die Landwirtschaft hat gerade erst begonnen, sich über dem Tal auszubreiten. Und obwohl in ein paar Jahren die ganze Gegend mit Bauernhöfen strahlen könnte, vorbeifahrende Züge, die das Herz des Berges erschüttern, Hotels mit vielen Fenstern, die die Nacht wie Fabriken erleuchten, und eine wohlhabende Stadt an der Stelle des verschlafenen Calistoga stehen könnten; doch in der Zwischenzeit herrscht rund um den Fuß des Berges die Stille der Natur weitgehend ungebrochen und die Leute in Berg und Tal schlendern ihren Geschäften nach wie in den Tagen vor der Flut.

Um von San Francisco aus Mount Saint Helena zu erreichen, muss der Reisende die Bucht zweimal überqueren: einmal mit der geschäftigen Oakland Ferry und dann noch einmal, nach etwa einer Stunde mit der Eisenbahn, von Vallejo Junction nach Vallejo. Von dort nimmt er noch einmal die Bahn, um die lange grüne Meerenge von Napa Valley zu erklimmen.

Bei all den Verengungen und Ausdehnungen dieses Binnenmeeres, der Bucht von San Francisco, gibt es wohl kaum trostlosere Szenen als die Vallejo Ferry. Kahle Küsten und eine niedrige, kahle kleine Insel umschließen das Meer; durch die Engstelle brodelt die Flut, schlammig wie ein Fluss. Als wir die Überfahrt machten (mit Ziel Silverado, obwohl wir es noch nicht wussten), sprang der Dampfer und die schwarzen Bojen tanzten im Wasser; die Meeresbrise wehte tödlich kalt; und obwohl der Himmel oben noch frei von Dampf war, strömte der Meeresnebel in einer einzigen großen, formlosen, silbernen Wolke vom Meer her über die Berggipfel von Marin County.

South Vallejo ist typisch für viele kalifornische Städte. Es war ein Fehler; der Standort hat sich als unhaltbar erwiesen, und obwohl es im europäischen Vergleich noch ein sehr junger Ort ist, wird er bereits zugunsten seines Nachbarn und Namensgebers North Vallejo verlassen. Ein langer Pier, mehrere Kneipen, ein großes Hotel, sumpfige Tümpel, in denen die Frösche ununterbrochen quaken, und selbst um die Mittagszeit die völlige Abwesenheit menschlicher Gesichter oder Stimmen - das sind die Kennzeichen von South Vallejo. Doch neben dem Pier stand ein hohes Gebäude mit der Aufschrift „Star Flour Mills“, und seetüchtige Vollschiffe lagen dicht am Ufer und warteten auf ihre Ladung. Bald würden diese um das Kap Hoorn herumfahren, bald würde das Mehl der „Star Flour Mills“ an den Kais von Liverpool angelandet werden. Denn auch das ist einer der Außenposten Englands; dorthin, zu dieser öden Mühle, über die Tiefen des Atlantiks und des Pazifiks und rund um das eisige Horn, kommt diese Schar großer, dreimastiger Hochseeschiffe, bringt nichts und kehrt mit Brot zurück.

Das Frisby House, so hieß das Hotel, war wie die Stadt ein Ort des Niedergangs. Es war nun den Arbeitern überlassen und teilweise verfallen. Beim Abendessen bot sich der übliche Anblick dessen, was man im Westen ein „Zweitklasshaus“ nennt: das rot und weiß karierte Tischtuch, die Fliegenplage, die Hühnerställe aus Draht über den Tellern, die große Vielfalt und ausnahmslos Schlechtigkeit des Essens und die rauen, mantellosen Männer, die es schweigend verzehrten. In unserem Schlafzimmer brannte der Ofen nicht, obwohl er rauchte, und während sich ein Fenster nicht öffnen ließ, ließ sich das andere nicht schließen. Wir hatten einen Blick auf ein Stück leere Straße, ein paar dunkle Häuser, einen Esel, der mit seinem Schatten einen Abhang entlang irrte, und auf das Meer, auf dem ein großes Schiff im Mondlicht vor Anker lag. Überall in diesem trostlosen Gasthof sangen die Frösche ihren plumpen Refrain.

Früh am nächsten Morgen stiegen wir auf einem Holzsteg den Hügel hinauf und überquerten eine sumpfige Stelle nach der anderen. Hier und da kamen wir beim Aufstieg an einem Haus vorbei, das von weißen Rosen umrankt war. Die Bucht wurde immer weiter sichtbar, und bald erhob sich der blaue Gipfel des Tamalpais über die grüne Ebene der gegenüberliegenden Insel. Er sagte uns, dass wir nur noch ein kleines Stück von der Stadt der Goldenen Tore entfernt waren, die zu dieser Stunde bereits zwischen den Sandhügeln zu erwachen begann. Er rief uns über dem Wasser zu wie mit der Stimme eines Vogels. Sein stattlicher Kopf, blau wie ein Saphir vor dem blasseren Azur des Himmels, erzählte uns von weiteren Aussichten und dem strahlenden Pazifik. Denn Tamalpais steht wie ein Leuchtturm Wache über den Golden Gates zwischen der Bucht und dem offenen Meer und blickt gleichgültig auf beide herab. Als wir ihn von Vallejo aus sahen und begrüßten, musterten ihn weit draußen auf See Seeleute mit beschatteten Augen, und als ob es auf diesen Gedanken antworten wollte, begann eines der großen Schiffe unten lautlos, sich mit weißen Segeln zu bekleiden, um heimwärts nach England zu fahren.

Ein Stück hinter Vallejo führte uns die Eisenbahn durch kahle, grüne Weiden. Im Westen schloss das raue Hochland von Marin das Meer ab; in der Mitte, in langen, verstreuten, schimmernden Armen, verlor sich die Bucht im Gras; es gab wenige Bäume und wenige Einfriedungen; die Sonne schien weit über das offene Hochland, die kahlen Hügel hoben sich klar vom Himmel ab. Doch nach und nach kamen diese Berge von beiden Seiten näher, und erst Dickicht und dann Wald bedeckten ihre Seiten; und bald hatten wir alle Anzeichen der Meeresnähe hinter uns gelassen und fuhren ein bewässertes Tal im Landesinneren hinauf. Eine große Vielfalt an Eichen standen, mal einzeln, mal in einem hübschen Hain, zwischen den Feldern und Weinbergen. Die Städte waren kompakt, in etwa gleichen Anteilen, aus hellen, neuen Holzhäusern und großen, wachsenden Waldbäumen; und die Kapellenglocke auf der Lokomotive läutete an diesem sonnigen Sonntag höchst festlich, als wir eine grüne Stadt nach der anderen erreichten, während die Stadtbewohner in ihren Sonntagskleidern strömten, um die Fremden zu sehen, während die Sonne auf die sauberen Häuser funkelte und große Laubkuppeln über uns im Wind summten.

Dieses schöne Napa Valley wird an seinem nördlichen Ende von unserem Berg blockiert. Dort, in Calistoga, endet die Eisenbahn, und der Reisende, der weiterreisen möchte, zu den Geysiren oder den Quellen in Lake County, muss die Ausläufer des Berges mit der Postkutsche überqueren. Somit ist Mount Saint Helena nicht nur ein Gipfel, sondern eine Grenze; und bis zum Zeitpunkt des Schreibens hat er den Fortschritt des eisernen Rosses aufgehalten.

Teil I – Im Tal

Kapitel I – Calistoga

Es ist für einen Europäer schwierig, sich Calistoga vorzustellen, der ganze Ort ist so neu und so zufällig entstanden; der Name selbst wurde, wie ich höre, bei einem Abendessen von dem Mann erfunden, der die Quellen entdeckte.

Die Eisenbahn und die Straße verlaufen ungefähr parallel zueinander das Tal hinauf. Die Straße von Calistoga verbindet beide senkrecht - eine breite Straße mit hellen, sauberen, niedrigen Häusern, hier und da einer Veranda über dem Gehsteig, hier und da einem Pferdepfosten, hier und da faulenzenden Stadtbewohnern. Andere Straßen sind abgesteckt und höchstwahrscheinlich auch benannt, denn diese Städte in der Neuen Welt beginnen mit dem festen Entschluss, größer zu werden: Washington und Broadway, dann First und Second und so weiter werden kühn angelegt, sobald die Gemeinde sich auf einen Plan einlässt. Aber in der Zwischenzeit konzentriert sich das ganze Leben und die meisten Häuser von Calistoga auf dieser Straße zwischen dem Bahnhof und der Straße. Ich habe sie nie bei einem Namen gehört, aber ich wage zu vermuten, dass sie entweder Washington oder Broadway heißt. Hier sind der Schmied, die Apotheke, der Gemischtwarenhändler und Kong Sam Kee, der chinesische Wäscher; hier ist wahrscheinlich die Redaktion der Lokalzeitung (denn der Ort hat eine Zeitung - sie haben alle Zeitungen); und hier ist sicherlich eines der Hotels, Cheeseborough’s, von wo aus der verwegene Foss, ein legendärer Mann, seine Pferde in Richtung der Geysire schickt.

Wir müssen bedenken, dass wir uns hier in einem Land der Postkutschenfahrer und Straßenräuber befinden, einem Land wie England vor hundert Jahren. Der Straßenräuber – Straßenagent wird er komisch genannt – ist in diesen Gegenden immer noch fleißig. Der Ruhm von Vasquez ist noch jung. Vor nur wenigen Jahren wurde die Postkutsche in Lakeport ein oder zwei Meilen von Calistoga entfernt ausgeraubt. 1879 warf der Zahnarzt aus Mendocino City, fünfzig Meilen entfernt an der Küste, plötzlich seine Berufskleidung ab, wie Grindoff in „Der Müller und seine Männer“, und flammte in seiner zweiten Kleidung als Banditenhauptmann auf. Auf einen großen Raubüberfall folgte eine lange Verfolgungsjagd, die Tage, wenn nicht Wochen dauerte, durch das verschlungene Bergland; und auf die Verfolgungsjagd folgten viele planlose Kämpfe, bei denen mehrere - und ich glaube, auch der Zahnarzt - ins Gras bissen. Als ich in Calistoga ankam, spross das Gras zum ersten Mal, genährt von ihrem Blut. Ich erinnere mich an einen anderen Straßenräuber im selben Jahr. „Ihm war schlecht gewesen“, so lautete seine humorvolle Verteidigung, „und der Arzt sagte ihm, er solle etwas nehmen, also nahm er den Expresskarton.“

Der Kult des Postkutschenfahrers blüht immer dort am meisten, wo Diebe unterwegs sind und die Wachen bewaffnet reisen. Die Postkutsche ist nicht nur eine Verbindung zwischen Land und Stadt und ein Überbringer von Nachrichten, sondern hat auch einen schwachen Kriegsduft, wie ein Mann, der der Bruder eines Soldaten sein sollte. Kalifornien ist stolz auf seine berühmten Postkutschenfahrer, und unter den berühmten ist Foss nicht vergessen. Er schickt sein Gespann auf die ungezäunten, abscheulichen Bergstraßen, ohne viel Rücksicht auf Menschenleben oder die Wahrscheinlichkeitslehre. Zurückschreckende Reisende, die sich an jeder Ecke in der Ewigkeit dahinrollen sehen, blicken mit natürlicher Bewunderung auf das große, ausdruckslose, fleischige Gesicht ihres Kutschers. Er hat das gleiche Gesicht wie der Kutscher in Sam Wellers Anekdote, der die Wahlmannschaft an der richtigen Stelle überraschte. Es kursieren wunderbare Geschichten über seine Reaktionsbereitschaft und sein Können. Insbesondere handelte es sich darum, wie eines seiner Pferde an einer heiklen Stelle der Straße stürzte und Foss die Zügel losließ, über das gestürzte Tier hinwegfuhr und mit nur dreien die nächste Etappe erreichte. Dies erzähle ich so, wie ich es gehört habe, ohne Garantie.

Ich habe Foss nur einmal gesehen, obwohl ich, so merkwürdig es klingen mag, zweimal mit ihm gesprochen habe. Er lebt außerhalb von Calistoga, auf einer Ranch namens Fossville. Eines Abends, als er schon längst nach Hause gegangen war, ging ich bei Cheeseborough vorbei und wurde gefragt, ob ich gerne mit Mr. Foss sprechen wolle. In der Annahme, dass ein Gespräch unmöglich sei und ich lediglich die allgemeine Meinung unterstützen sollte, antwortete ich kühn mit „Ja“. Im nächsten Moment hatte ich ein Gerät an meinem Ohr, ein anderes an meinem Mund und unterhielt mich, da ich mir nichts auf der Welt zu sagen hatte, mit einem Mann, der mehrere Meilen entfernt in einsamen Hügeln lebte. Foss beendete das Gespräch schnell und etwas klagend; und er kehrte zu seinem nächtlichen Grog in Fossville zurück, während ich wieder die Hauptstraße von Calistoga entlangschlenderte. Aber es war seltsam, dass ich hier, an dem Ort, den wir gewöhnlich als die äußersten Ränder der Zivilisation betrachten, zum ersten Mal in meiner zivilisierten Laufbahn das Telefon benutzte. So läuft das in diesen jungen Ländern: Telefone, Telegrafen, Zeitungen und Anzeigen laufen weit voraus zwischen den Indianern und Grizzlybären.

Allein, auf der anderen Seite der Eisenbahn, steht das Springs Hotel mit den dazugehörigen Cottages. Der Talboden ist bis zu den Wurzeln der Hügel äußerst eben; nur hier und da erhebt sich ein kleiner, mit Kiefern gekrönter Hügel wie der Grabhügel eines im Krieg berühmten Häuptlings; und direkt an einem dieser Hügel steht das Springs Hotel – oder stand es; denn seit ich dort war, wurde der Ort durch ein Feuer zerstört und ist aus seiner Asche wieder auferstanden. Das Haus ist von einem Rasen umgeben, der wiederum von einer Reihe kleiner Fünfzimmerhäuschen umgeben ist, jedes mit einer Veranda und einer krautigen Palme vor der Tür. Einige der Häuschen werden an Bewohner vermietet und sind mit Blumen geschmückt. Die übrigen werden von normalen Hotelgästen bewohnt; und das ist eine sehr angenehme Art, denn man hat sein eigenes kleines Landhaus ohne häusliche Belastungen und kann es tage- oder wochenweise mieten.

Die ganze Gegend um Mount Saint Helena ist voller Schwefel und kochender Quellen. Die Geysire sind berühmt; sie waren der große Kurort der Indianer vor der Ankunft der Weißen. Lake County ist übersät mit Heilbädern; Hot Springs und White Sulphur Springs sind die Namen zweier Stationen der Napa Valley-Eisenbahn; und Calistoga selbst scheint auf einer bloßen Schicht über einem kochenden unterirdischen See zu ruhen. An einem Ende des Hotelgeländes befinden sich die Quellen, nach denen es benannt ist. Sie waren heiß genug, um ein Kind während meines Aufenthalts dort ernsthaft zu verbrühen. Am anderen Ende hat der Pächter einer Hütte einen Brunnen gegraben, und auch dort kam das Wasser kochend hoch. Dadurch bleibt dieses Ende des Tals so warm wie Toast. Ich bin kurz nach fünf Uhr morgens zum Hotel hinübergegangen, als dick und grau, dunkel und schmutzig der Seenebel vom Pazifik über mir hing, und stellte fest, dass das Thermometer vor mir hochgeschnellt war und bereits auf über 30 Grad geklettert war. In der Hektik des Tages war es manchmal zu heiß, um sich zu bewegen.

Doch trotz der Hitze von oben und unten, die von beiden Seiten empfand, war Calistoga ein angenehmer Ort zum Verweilen; wunderschön grün, denn es war damals die bevorzugte Jahreszeit in Kalifornien, wenn die Regenzeit vorbei und der staubige Sommer noch nicht eingesetzt hat; oft wehte frische Luft, mal vom Berg, mal vom Meer über Sonoma; sehr ruhig, sehr müßig, sehr still, bis auf die Brise und das Viehgeläut draußen. Und der Anblick dieses großen Berges, der uns im Norden umgab, hatte etwas Befriedigendes: ob er nun, in Sonnenschein gehüllt, bis zu seinem höchsten Gipfel in der Hitze und Helligkeit des Tages bebte; oder ob er anfing, Dunst zu weben, Hauch um Hauch, der wuchs, zitterte, verging und im Blau verblasste.

Die verworrenen, bewaldeten und fast weglosen Vorgebirge, die das Tal umschließen und es im Westen von Sonoma und im Osten von Yolo abgrenzen – so rau ihre Umrisse auch waren, von Winterbächen ausgehöhlt, von steilen Klippen und nickenden Kiefern gekrönt – wirkten im Vergleich zu der Masse und Gestalt des Mount Saint Helena wie ein Zwerg. Er überragte sie um zwei Drittel seiner eigenen Größe. Er übertraf sie durch die Kühnheit seines Profils. Ihr großer, kahler Gipfel, frei von Bäumen und Weiden, ein Steinhaufen aus Quarz und Zinnober, lehnte jede Verwandtschaft mit der dunklen und struppigen Wildnis kleinerer Berggipfel ab.

Kapitel II – Der versteinerte Wald

Wir fuhren gegen drei Uhr nachmittags vom Springs Hotel los. Die Sonne wärmte mein Herz. Ein breiter, kühler Wind strömte unaufhörlich durch das Tal, beladen mit Parfüm. Ganz oben erhob sich der Mount Saint Helena, ein massiver Berg mit kahler Spitze und baumgesäumten Ausläufern, der Wärme ausstrahlte. Einmal sahen wir ihn eingerahmt von einem Hain aus hohen und äußerst anmutigen Weißeichen, in Linie und Farbe eine vollendete Komposition. Wir kamen an einer Kuh vorbei, die am Straßenrand lag, ihre Glocke schlug langsam im Takt der Bewegung ihres wiederkäuenden Mauls, ihr großes rotes Gesicht war von einem halben Dutzend Fliegen überkrabbelt, ein Denkmal der Zufriedenheit.

Ein wenig weiter bogen wir nach links eine Bergstraße hinauf und schlängelten uns zwei Stunden lang durch ein Tal nach dem anderen, grün, verworren, voller edler Hölzer, das uns ab und zu einen Blick auf den Mount Saint Helena und die blaue Hügellandschaft in der Ferne bot und von vielen Bächen durchzogen wurde, durch die wir bis zum Trittbrett der Kutsche waten. Rechts und links war kaum eine Spur von Menschen zu sehen, abgesehen von der Straße, der wir folgten. Ich glaube, wir kamen in der ganzen Entfernung nur an einem Rancho-Haus vorbei, und das war geschlossen und rauchfrei.

---ENDE DER LESEPROBE---