Weiß und Blau 2. Band E-Book

Dumas Alexandre

• Herausgeber: BROKATBOOK
• Kategorie: Gesellschafts- und Liebesromane
• Sprache: Deutsch

Seitenzahl: 457

Veröffentlichungsjahr: 2021

Beschreibung

1794 ist der Terror in Frankreich auf dem Höhepunkt, der Feind steht auf allen Seiten der Grenzen. In Straßburg ist es General Pichegru, dem wir in seinen Siegen über die Preußen folgen. In Toulon eroberte ein junger Oberst namens Bonaparte die Stadt von den Engländern zurück. Und dann gibt es noch die Geheimgesellschaft der Gefährten Jehus, die Rivalität im Direktorium und anderes mehr. Der 2.Band beschäftigt sich vowiegend mit den Kriegsabenteuern von Bonaparte in Ägypten und und anderen Kriegsschauplätzen. Der ehemalige Oberst schlägt eine kaiserliche Laufbahn ein. Geschrieben im Jahr 1867.

Leseprobe

Alexandre Dumas

Weiß und Blau

2. Band

Impressum

Texte:             © Copyright by Alexandre Dumas

Umschlag:            © Copyright by Gunter Pirntke

Übersetzer:      © Copyrigh by Walter Brendel

Verlag:            Das historische Buch Dresden / Brokatbook Verlag

Gunter Pirntke

Altenberger Straße 47

01277 Dresden

[email protected]

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Inhalt

Impressum

1. Teil: Die Verschworenen

1. Kapitel: Die Provinz im Überblick

2. Kapitel: Der Reisende

3. Kapitel: Die Kartause von Seillon

4. Kapitel: Der Verräter

5. Kapitel: Das Urteil

6. Kapitel: Diana de Fargas

7. Kapitel: Was über drei Monate lang das Gesprächsthema in der Kleinstadt Nantua war?

8. Kapitel: Wo ein neuer Gefährte in die Gesellschaft von Jehu aufgenommen wird, unter dem Namen Alcibiade.

9. Kapitel: Der Graf von Fargas

10. Kapitel: Der Trouillasse-Turm

11. Kapitel: Bruder und Schwester

12. Kapitel: Wo der Leser alte Bekannte findet

13. Kapitel: Bürger und Gentlemen

14. Kapitel: Was verursachte General Bonapartes schlechte Laune?

15. Kapitel: Augereau

16. Kapitel: Citizen Leaders

17. Kapitel: Die Migräne des Fräulein de Saint-Amour

18. Kapitel: Die Mission von Fräulein de Fargas

19. Kapitel: Die Reisenden

20. Kapitel: Er ist keine so gute Gesellschaft, dass man das Haus nicht verlassen sollte.

21. Kapitel: Bürger François Goulin

22. Kapitel: Colonel Hulot

23. Kapitel: Kämpfen

24. Kapitel: Porcia

25. Kapitel: Der Gedanke von Cadoudal

26. Kapitel: Der Weg zum Gerüst

27. Kapitel: Ausführung

28. Kapitel: Die 7 fructidor

29. Kapitel: Jean-Victor Moreau

30. Kapitel: Die 18 fructidor

31. Kapitel: Der Tempel

32. Kapitel: Die Deportierten

33. Kapitel: Die Reise

34. Kapitel: Verpflegung

35. Kapitel: Lebe wohl, Frankreich!

2. Teil: Der achte Kreuzzug

1. Kapitel: Saint-Jean-d'Acre

2. Kapitel: Häftlinge

3. Kapitel: Das Gemetzel

4. Kapitel: Von der Antike bis zu uns

5. Kapitel: Sidney Smith

6. Kapitel: Ptolemais

7. Kapitel: Die Pfadfinder

8. Kapitel: Die schönen Töchter von Nazareth

9. Kapitel: Die Schlacht von Nazareth

10. Kapitel: Berg Tabor

11. Kapitel: Der Kanonenkugel-Händler

12. Kapitel: Wie der Bürger Pierre-Claude Faraud zum Oberleutnant ernannt wurde

13. Kapitel: Letzter Angriff

14. Kapitel: Das neueste Bulletin

15. Kapitel: Verblassende Träume

16. Kapitel: Ruhestand

17. Kapitel: Wo wir sehen, dass Bonapartes Ahnungen ihn nicht getäuscht haben...

18. Kapitel: Aboukir

19. Kapitel: Abreise

1. Teil: Die Verschworenen

1. Kapitel: Die Provinz im Überblick

Am Abend des 28. zum 29. Mai 1797, also nach Beendigung seines glorreichen Italienfeldzuges, wurde Bonaparte mit Josephine in Montebello inthronisiert, umgeben von den Ministern der ausländischen Mächte; wo die Pferde von Korinth vom Dom herabstiegen und der Löwe von Saint-Marc von seiner Säule fiel, um nach Paris zu gehen, wo Pichegru, der auf einen vagen Verdacht hin in in den Ruhestand versetzt wurde, soeben zum Präsidenten der Fünfhundert und Barbé-Marbois zum Präsidenten der Ältesten ernannt wurde, jagte ein Reiter, der, wie Vergil sagt, unter dem freundlichen Schweigen des Mondes reiste, per amica silentia lunae, und derjenige, auf einem kräftigen Pferd trabend, folgte, die Straße von Mâcon nach Bourg, verließ diese Straße etwas oberhalb des Dorfes Pollias, übersprang, oder besser gesagt, ließ sein Pferd über den Graben springen, der ihn von den Anbauflächen trennte, und folgte etwa fünfhundert Meter lang den Ufern des Flusses Veyle, wo er weder einem Dorf noch einem Reisenden begegnete. Dort ließ er, wohl nicht mehr fürchtend, erkannt oder bemerkt zu werden, seinen Mantel verrutschen, der ihm von den Schultern auf den Rücken seines Pferdes fiel, und entblößte bei dieser Bewegung einen Gürtel mit zwei Pistolen und einem Jagdmesser. Dann hob er seinen Hut und wischte sich die schweißnasse Stirn. Man konnte also sehen, dass dieser Reisende ein junger Mann von achtundzwanzig bis neunundzwanzig Jahren war, gutaussehend, elegant und von hoher Erscheinung, und bereit, Gewalt mit Gewalt abzuwehren, wenn man unklug genug war, ihn anzugreifen.

Und in dieser Hinsicht war die Vorsichtsmaßnahme, dass er ein Paar Pistolen an seinem Gürtel trug, die in seinem Gusseisen zu sehen waren, nicht nutzlos. Die thermidorianische Reaktion, die in Paris am 13. Vendémiaire1 niedergeschlagen worden war, hatte sich in die Provinzen geflüchtet, und dort hatte sie gigantische Ausmaße angenommen. Lyon war ihre Hauptstadt geworden; einerseits reichte sie über Nîmes bis nach Marseille, andererseits über Bourg-en-Bresse bis nach Besançon. Um zu sehen, wo diese Reaktion war, würden wir den Leser auf unseren Roman der "Compagnons de Jéhu" oder auf Charles Nodiers "Souvenirs de la Révolution et de l'Empire" verweisen; aber der Leser wird wahrscheinlich keines dieser beiden Werke zur Hand haben, und es scheint kürzer, sie hier wiederzugeben.

Es sollte nicht verwundern, dass die thermidorianische Reaktion, die in der ersten Hauptstadt Frankreichs niedergeschlagen wurde, in der zweiten Residenz wählte und ihre Verästelungen in Marseille und Besançon hatte. Wir wissen, was Lyon nach seinem Aufstand erlitten hatte: Die Guillotine wäre zu langsam gewesen. Collet d'Herbois und Fouché schossen mit Gewehren. Zu dieser Zeit gab es nur sehr wenige Familien des hohen Handels oder Adels, die nicht einen der Ihren verloren hatten. Nun, dieser Vater, dieser Bruder, dieser verlorene Sohn, die Zeit war gekommen, ihn zu rächen, und er wurde gerächt, scheinbar, öffentlich am helllichten Tag. "Du bist es, der den Tod meines Sohnes, meines Bruders und meines Vaters verursacht hat! ", sagten sie zu dem Informanten und schlugen zu.

"Die Theorie des Mordes", sagte Nodier, "war in die oberen Klassen aufgestiegen. In den Wohnzimmern gab es Todesgeheimnisse, die sie zu Tode erschrecken würden. Karl der Große würde sich für ein Vernichtungsspiel warm anziehen, und die Leute machten sich nicht die Mühe, leise zu sagen, dass sie jemanden umbringen wollten. Frauen, sanfte Vermittlerinnen aller Leidenschaften des Mannes, hatten eine offensive Rolle in diesen schrecklichen Debatten übernommen. Da die abscheulichen Spitzmäuse keine Guillotinen aus Ohrringen mehr trugen, trugen anbetungswürdige Furien, wie Cornelius gesagt hätte, einen Dolch aus einer Nadel. Wenn Sie irgendwelche sentimentalen Einwände gegen diese schrecklichen Exzesse hatten, wurden Sie nach Les Brotteaux gebracht, man ließ Sie gegen Ihren Willen auf dieser elastischen und hüpfenden Erde laufen, und man sagte Ihnen: "Dort sind unsere Eltern. "Was für ein Bild gibt es von diesen außergewöhnlichen Tagen, deren undefinierbarer und namenloser Charakter nur durch die Tatsachen selbst ausgedrückt werden kann, so ohnmächtig ist die Sprache, um diese unglaubliche Verwirrung der unsympathischsten Ideen, diese Allianz der elegantesten Formen und der unerbittlichsten Wut, dieses ungezügelte Geschäft der Doktrinen der Humanität und der Taten der Anthropophagen wiederzugeben! Wie kann man den Menschen diese unmögliche Zeit begreiflich machen, als die Kerker den Gefangenen nicht schützten, als der Henker, der kam, um sein Opfer zu holen, erstaunt war, dass ihm der Mörder vorausging, diesen langen 2. September, der jeden Tag von bewundernswerten jungen Männern erneuert wurde, die aus einem Ball kamen und sie in einem Boudoir warten ließen?

"Was es war, muss man sagen, war eine endemische Monomanie, ein Bedürfnis nach Wut und Gemetzel, das unter den Flügeln revolutionärer Harpyien ausgebrütet wurde; ein Appetit auf Diebstahl, der durch Beschlagnahmungen geschärft wurde, ein Blutdurst, der durch den Anblick von Blut entflammt wurde. Es war die Raserei einer Generation, die sich wie Achilles vom Mark wilder Tiere ernährte; die keine Typen und Ideale mehr vor Augen als Schillers Räuber und mittelalterliche Freidenker. Es war das bittere und unwiderstehliche Bedürfnis, die Gesellschaft mit dem Verbrechen wieder so zu beginnen, wie sie geendet hatte. Das war es, was der Geist des ewigen Ausgleichs immer schickt, in Zeiten, die vom Geist des ewigen Ausgleichs geprägt sind, die Titanen nach dem Chaos, Python nach der Sintflut, eine Wolke von Geiern nach dem Gemetzel; jene unfehlbare Talion unerklärlicher Plagen, die Tod um Tod bezahlt, die Leiche um Leiche verlangt, die mit Wucher bezahlt wird, und die die Schrift selbst zu den Schätzen der Vorsehung zählt.

"Die unerwartete Zusammensetzung dieser Banden, deren Zweck zunächst unbekannt war, bot zwar ein wenig von jener unvermeidlichen Mischung von Zuständen, Verhältnissen, Menschen, die man in allen Parteien, in allen Banden bemerkt, die durch eine ungeordnete Gesellschaft eilen; aber es waren dort weniger, als je anderswo waren. Dem Teil der unteren Klassen, der sich daran beteiligte, fehlte nicht jener Anstrich von Manieren, den teure Laster verleihen; ein aristokratischer Pöbel, der von Ausschweifung zu Ausschweifung und von Exzess zu Exzess lief, nach der Aristokratie des Namens und des Vermögens, als ob er beweisen wollte, dass nichts leichter zu übertreten ist als ein schlechtes Beispiel. Der Rest bedeckte in eleganteren Formen eine abscheulichere Verderbtheit, weil er die Bremse des Anstands und der Erziehung hatte brechen müssen. Noch nie hatte man so viele Mörder in Seidenstrümpfen gesehen; und man würde sich sehr irren, wenn man glaubte, dass der Luxus der Moral wegen des Gegenteils der Wildheit der Charaktere da war. Die Wut hatte im Manne der Welt nicht weniger erbarmungslosen Zugang als im Manne des Volkes, und man hätte den Tod unter dem Dolche der Großmeister nicht weniger grausam in der Feinheit gefunden als unter dem Messer des Schlächters.

"Die verfemte Klasse hatte sich zunächst eilig in die Gefängnisse gestürzt und dort Zuflucht gesucht. Wenn dieser traurige Schutz des Unglücks verletzt worden war, wie alles, was den Menschen heilig war, wie Tempel, wie Gräber, versuchte die Verwaltung, für die Sicherheit der Opfer zu sorgen, indem sie sie außer Landes brachte. Um sie wenigstens vor besonderen Racheakten zu schützen, wurden sie zwanzig, dreißig Meilen von ihren Frauen und Kindern entfernt unter Völker geschickt, deren Namen und Taten nicht bekannt waren. Die tödliche Karawane wechselte nur die Begräbnisstätten. Diese Gefährten des Todes lieferten ihre Beute durch Austausch von einer Abteilung zur anderen mit der Regelmäßigkeit des Handels. Nie wurde die Ordnungsmäßigkeit der Geschäfte so weit getrieben wie in dieser schrecklichen Abrechnung. Nie wurde gegen einen dieser barbarischen Verträge, die mit den Köpfen der Menschen bezahlt wurden, am Ende der Laufzeit protestiert. Kaum war das Konnossement eingetroffen, wurde der Most und der Kredit kaltgestellt; die Schulden wurden im Voraus getragen und der Blutzoll wurde auf Sicht beglichen.

"Es war ein Spektakel, dessen einziger Gedanke die Seele empörte, und das sich oft wiederholte. Stellen wir uns einen jener langen, langen Karren vor, auf denen die Kälber zur Schlachtung aufgetürmt werden, und dort, in verwirrter Eile, ihre Füße und Hände fest mit Stricken gefesselt, ihre Köpfe hängend und von den Beulen geschlagen, ihre Brust keuchend vor Müdigkeit, Verzweiflung und Schrecken, Männer, deren größtes Verbrechen fast immer wahnsinnige Überschwänglichkeit war, die sich in drohenden Worten entlud. Oh! denken Sie nicht, dass man ihnen bei ihrem Eintritt weder das freie Mahl der Märtyrer, noch die sühnenden Ehren des Opfers, ja nicht einmal die eitle Sühne, einen Augenblick lang einen unmöglichen Widerstand gegen einen Angriff ohne Gefahr zu leisten, wie in den Arenen von Konstanz und Gallus, gewährt hätte! Das Gemetzel erwischte sie regungslos; sie wurden in ihren Fesseln geschlachtet, und die blutrote Betäubung hallte noch lange auf Körpern nach, die nicht mehr rochen."

Nodier hatte einen alten Mann in den Siebzigern gesehen und mir den Namen gegeben, der durch die Sanftheit seiner Gewohnheiten und durch jene Höflichkeitsmanieren bekannt war, die in den Salons der Provinzen vor allen anderen Eigenschaften Vorrang haben; einer jener gutmütigen Männer, deren Art allmählich verloren geht, die einst nach Paris gegangen waren, um den Ministern den Hof zu machen und dem Spiel und der Jagd des Königs beizuwohnen, die aber dieser privilegierten Erinnerung den Vorteil verdankten, von Zeit zu Zeit im Haus des Verwalters zu speisen und bei wichtigen Zeremonien ihre Meinung zu einer Frage der Etikette abzugeben. Nodier hatte es gesehen, während die Frauen zusahen, friedlich, ihre prügelnden Kinder in den Armen tragend, Nodier hatte es gesehen, und ich berichte seine eigenen Worte, "seinen törichten Arm müde, um mit einem kleinen goldenen Apfel eine Leiche zu schlagen, wo die Mörder vergessen hatten, den letzten Lebenshauch auszulöschen, und die ihre späte Agonie durch eine letzte Zuckung verraten hatte.

Und nachdem wir nun versucht haben, dem Reisenden den Zustand des Landes, das er durchquerte, verständlich zu machen, ist es nicht mehr verwunderlich, dass er Vorsichtsmaßnahmen getroffen hatte, um es zu durchqueren, und auch nicht die Aufmerksamkeit, die er jedem Unfall in einem Land widmete, das ihm überdies völlig unbekannt zu sein schien. Kaum war er dem Ufer der Veyle eine halbe Meile gefolgt, hielt er sein Pferd an, stand in den Steigbügeln auf und versuchte, über den Sattel gebeugt, die Dunkelheit zu durchdringen, die durch den Durchzug einer Mondwolke noch größer geworden war. Er begann schon zu verzweifeln, den Weg zu finden, ohne einen Führer zu nehmen, entweder in Montech oder in Saint-Denis, als eine Stimme, die vom Fluss zu kommen schien, ihn erschaudern ließ, so unerwartet war sie. Diese Stimme sagte in herzlichstem Ton:

"Können wir was für Sie tun, Bürger?

"Oh, bei meinem Glauben, ja", antwortete der Reisende, "und da ich Sie nicht finden kann, da ich nicht weiß, wo Sie sind, wären Sie so freundlich, zu mir zu kommen, da Sie wissen, wo ich bin.

Und während er diese Worte sprach, bedeckte er mit seinem Mantel den Kolben seiner Pistolen, und die Hand, die einen dieser Kolben streichelte.

2. Kapitel: Der Reisende

Der Reisende hatte sich nicht getäuscht, die Stimme kam von dem Fluss. Tatsächlich schwankte ein Schatten das Ufer hinauf und fand sich im Nu am Kopf des Pferdes wieder, seine Hand ruhte auf seinem Hals. Der Reiter, der so vertraut wirkte, ließ sein Pferd einen Schritt rückwärts machen.

"Oh, Verzeihung, Verzeihung, Bürger", sagte der Neuankömmling, "ich wusste nicht, dass es verboten ist, Ihr Pferd zu berühren."

"Es ist nicht verboten, mein Freund", sagte der Reisende, "aber Sie wissen, dass es in diesen Zeiten nachts angebracht ist, sich in einiger Entfernung miteinander zu unterhalten."

"Ich kann nicht sagen, was angemessen ist und was nicht. Sie schienen mir auf Ihrem Weg verlegen zu sein, und das habe ich gesehen, und ich bin ein guter Junge. Ich sagte zu mir: "Hier ist ein Christ, der mir unsicher zu sein scheint; ich werde ihm den Weg zeigen. "Sie haben gerufen, dass ich kommen soll; hier bin ich. Sie brauchten mich nicht; auf Wiedersehen."

"Verzeihen Sie, mein Freund", sagte der Reisende und hielt seinen Gesprächspartner zurück, "die Bewegung, die ich mein Pferd machen ließ, ist unfreiwillig; ich brauchte Sie und Sie können mir einen Gefallen tun."

"Was ist das? Sprechen Sie... Oh, ich bin Ihnen nicht böse."

"Sind Sie vom Lande?"

"Ich komme aus Saint-Rémy, in der Nähe von hier. Von hier aus können Sie den Glockenturm sehen."

"Sie kennen also die Gegend?"

"Ah! Ich glaube schon. Ich bin ein Angler aus meinem Bundesland. Es gibt keinen Bach im Umkreis von zehn Kilometern, an dem ich nicht schon einmal die Grundlinien gepflegt habe."

"Dann müssen Sie die Abtei von Seillon kennen?"

"Hier! So wie ich die Abtei Seillon kenne, glaube ich das! Ich würde zum Beispiel nicht dasselbe über die Mönche sagen."

"Und warum sollten Sie das nicht auch über die Mönche sagen?"

"Weil sie seit 1791 vertrieben wurden, so!"

"Wem gehört also das Kartäuserkloster?"

"Keinen."

"Wie kann es in Frankreich einen Bauernhof, ein Kloster, einen Wald von zehntausend Aren und dreitausend Aren Land geben, das niemandem gehört?"

"Sie gehören zur Republik, genauso gut."

"Die Republik kultiviert also nicht das Eigentum, das sie konfisziert?"

"Nun, hat es die Zeit? Sie hat andere Dinge zu tun, das Commonwealth."

"Was muss man tun?"

"Man muss einen Neuanfang machen."

"Sie erneuert ihre dritten. Kümmern Sie sich darum?"

"Oh, ein wenig, in vergangenen Zeiten. Unsere Nachbarn im Jura schickten ihm trotzdem General Pichegru."

"Ja."

"Sie müssen dort drüben nicht amüsiert gewesen sein. Aber ich plaudere, und ich verschwende Ihre Zeit. Es stimmt, wenn Sie nach Seillon reiten, müssen Sie sich nicht beeilen."

"Warum ist das so?"

"Weil es niemanden in Seillon gibt."

"Überhaupt keine?"

"Außer die Geister der alten Mönche. Aber da sie erst um Mitternacht zurückkehren, können Sie warten."

"Sind Sie sicher, mein Freund", beharrte der Reisende, "dass es niemanden in der Abtei Seillon gibt?" Und er betonte das Wort "niemand".

"Ich war gestern wieder dort, als ich meinen Fisch zum Château des Noires-Fontaines trug, im Haus von Mme de Montrevel: Es war keine Katze dort."

"Drücken Sie dann die folgenden Worte: Sie waren alle Priester des Baal, fügte er hinzu; das Böse ist nicht groß."

Der Reisende erschauderte noch sichtbarer als beim ersten Mal.

"Priester des Baal?", wiederholte er und starrte den Fischer an.

"Ja, und wenn Sie nicht von einem König von Israel kommen, dessen Namen ich vergessen habe."

"Von König Jehu, nicht wahr?"

"Ich bin mir nicht sicher: Es handelt sich um einen König, der von einem Propheten gekrönt wurde, der ... genannt wird ... Wie wird dann der Prophet genannt, der König Jehu krönte?"

"Elisha", sagte der Reisende ohne zu zögern.

"Das ist richtig, aber er hatte ihn unter einer Bedingung gekrönt. Welche Bedingung? Bitte helfen Sie mir."

"Um die Verbrechen des Hauses Ahabs und Isebels zu bestrafen."

"Hey, verdammt! Sagen Sie mir das sofort."

Und er streckte dem Reisenden die Hand entgegen.

Der Reisende und der Fischer reichten sich die Hand als ein letztes Zeichen der Anerkennung, das keinen von ihnen daran zweifeln ließ, dass sie nicht demselben Verein angehörten; dennoch stellten sie sich gegenseitig nicht die geringste Frage über ihre Persönlichkeiten oder die Arbeit, die sie verrichteten, der eine auf dem Weg zur Abtei von Seillon, der andere, indem er auf seine tiefen Bindungen und seinen Elan hinwies. Die einzige Sache ist:

"Ich bin verzweifelt, durch eine höhere Ordnung hier gehalten zu werden", sagte der junge Mann mit den Hintergrundlinien; "sonst wäre ich gerne Ihr Führer gewesen, aber ich darf nicht in die Kartause zurückkehren, bis ein Signal mich daran erinnert; außerdem ist es nicht nötig, Sie jetzt zu täuschen. Sehen Sie die beiden schwarzen Massen, von denen eine stärker ist als die andere? Der stärkere ist die Stadt Bourg, der schwächere ist das Dorf Saint-Denis. Gehen Sie zwischen den beiden hindurch, in gleichem Abstand zueinander, und setzen Sie Ihren Weg fort, bis Sie vom Bett der Reyssouse blockiert werden. Sie werden ihn überqueren, kaum, dass Ihr Pferd Wasser bis zu den Knien hat; dann sehen Sie einen großen schwarzen Vorhang vor sich, es ist der Wald."

"Danke!" sagte der Reisende; "Sobald ich am Waldrand bin, weiß ich, was ich zu tun habe."

"Auch wenn wir auf Ihr Signal hin nicht aus dem Wald antworten würden?"

"Ja."

"Nun, dann gehen Sie, und haben Sie eine gute Reise."

Die beiden jungen Männer schüttelten sich ein letztes Mal die Hände, und mit der gleichen Geschwindigkeit, mit der der Fischer das Ufer hinaufgeklettert war, ging er es hinunter.

Der Reisende reckte mechanisch den Hals, um zu sehen, was aus ihm geworden war. Er war unsichtbar. Dann ließ er das Zaumzeug seines Pferdes los, und da der Mond wieder erschienen war und er noch eine Wiese ohne Hindernisse überqueren musste, setzte er sein Pferd in den großen Trab und befand sich bald zwischen Bourg und Saint-Denis.

Dort schlug zur gleichen Zeit in beiden Orten die Stunde. Der Reisende zählte elf Stunden.

Nachdem er die Straße von Lyon nach Bourg überquert hatte, sah sich der Reisende, wie ihm sein Führer gesagt hatte, am Rande des Flüsschens; in zwei Schritten war sein Pferd auf der anderen Seite, und als er dort ankam, sah er nur eine Ebene von zwei Kilometern vor sich, begrenzt von jener schwarzen Linie, von der man ihm gesagt hatte, es sei der Wald, und er stach genau darauf.

Nach zehn Minuten war er auf der Straße, die sie in ihrer ganzen Länge begrenzte.

Und nachdem wir nun versucht haben, dem Reisenden den Zustand des Landes, das er durchquerte, verständlich zu machen, ist es nicht mehr verwunderlich, dass er Vorsichtsmaßnahmen getroffen hatte, um es zu durchqueren, und auch nicht die Aufmerksamkeit, die er jedem Unfall in einem Land widmete, das ihm überdies völlig unbekannt zu sein schien. Kaum war er dem Ufer der Veyle eine halbe Meile gefolgt, hielt er sein Pferd an, stand in den Steigbügeln auf und versuchte, über den Sattel gebeugt, die Dunkelheit zu durchdringen, die durch den Durchzug einer Mondwolke noch größer geworden war. Er begann schon zu verzweifeln, den Weg zu finden, ohne einen Führer zu nehmen, entweder in Montech oder in Saint-Denis.

Einen Moment lang, wie gesagt, schaute und lauschte unser Reisender, aber er sah nichts und hörte nichts. Er legte die Hand an den Mund und blies dreimal in den Griff seiner Peitsche, das erste und letzte Mal fest und gleichmäßig, das mittlere Mal zitternd wie das eines Bauleiters. Das Geräusch verlor sich in den Tiefen des Waldes, aber kein anderes ähnliches oder anderes Geräusch antwortete ihm.

Während unser Reisender lauschte, läutete Mitternacht in Bourg und wurde von den Uhren aller benachbarten Glockentürme wiederholt. Der Reisende wiederholte das Signal ein zweites Mal, und ein zweites Mal antwortete ihm nur Stille.

Dann schien er sich zu entscheiden, folgte dem vicinalen Pfad, bis sich ein anderer Pfad mit ihm verband, wie die vertikale Linie eines T mit der horizontalen Linie, nahm diesen Pfad, ging entschlossen hinein; nach zehn Minuten, als er sah, dass er quer von einem anderen geschnitten wurde, folgte er diesem anderen, indem er nach links drückte, und fand sich fünf Minuten später außerhalb des Waldes.

Vor ihm, zweihundert Schritte entfernt, stand eine dunkle Masse, die zweifelsohne das Ziel seiner Reise war. Als er sich näherte, musste er sich vergewissern, dass es der alte Chartreuse war, den er vor sich hatte.

Schließlich hielt der Reiter vor einer großen Tür an, die von drei Statuen überragt und begleitet wurde: die der Jungfrau, die unseres Herrn Jesus Christus und die des Heiligen Johannes des Täufers. Die Statue der Jungfrau Maria, die direkt über der Tür angebracht war, bildete den höchsten Punkt des Dreiecks. Die beiden anderen gingen hinunter zu dem Querbalken, der den Zweig des Steinkreuzes bildete, in den eine massive doppelte Eichentür passte, die, glücklicher als einige Teile der Fassade und vor allem als die Fensterläden des ersten Stocks, den Anstrengungen der Zeit getrotzt zu haben schien.

"Das ist der Ort", sagte der Reiter. Nun wollen wir sehen, welche der drei Statuen die des heiligen Johannes ist.

3. Kapitel: Die Kartause von Seillon

Der Reisende erkannte, dass die Statue, die er suchte, diejenige war, die in einer Nische rechts neben dem großen Tor stand. Er zwang sein Pferd, sich der Mauer zu nähern, und als er in die Steigbügel stieg, erreichte er den Sockel der Statue. Zwischen dem Sockel und den Wänden der Nische klaffte ein Spalt; er schob seine Hand hinein, fühlte einen Ring, zog daran und ahnte, statt ihn zu hören, das Rauschen einer Glocke. Dreimal wiederholte er die gleiche Übung. Beim dritten Mal lauschte er, und schien einen unruhigen Schritt zu hören, der sich der Tür näherte.

"Wer klingelt da?", fragte eine Stimme.

"Die, die vom Propheten kommt", antwortete der Reisende.

"Von welchem Propheten?"

"Von dem, der seinen Mantel seinem Schüler überlassen hat."

"Wie war sein Name?"

"Elisha."

"Wer ist der König, dem die Söhne Israels gehorchen müssen?"

"Jehu!"

"Welches Haus müssen sie auslöschen? "

"Das Haus von Ahab."

"Sind Sie ein Prophet oder ein Jünger?"

"Ich bin ein Jünger, aber ich komme, um als Prophet empfangen zu werden."

"Dann willkommen im Haus des Herrn!"

Kaum waren diese Worte gesprochen, öffneten sich die Eisenstangen, die die Tür hielten, leise, die stummen Schlösser kamen ohne Quietschen aus ihren Zapfen, und die Tür öffnete sich lautlos und wie von Geisterhand.

Der Reiter und das Pferd verschwanden unter dem Gewölbe. Die Tür schloss sich hinter ihnen. Der Mann, der gerade so langsam geöffnet und so schnell wieder geschlossen hatte, näherte sich dem Neuankömmling, der gerade seinen Fuß auf den Boden setzte. Der Neuankömmling sah ihn mit einem neugierigen Blick an. Er war in das lange weiße Gewand der Kartäusermönche gekleidet, und sein Kopf war durch eine Kapuze vollständig verhüllt. Er nahm das Pferd am Zaumzeug, aber offensichtlich mehr aus Gefälligkeit als aus Unterwürfigkeit. Und tatsächlich, während dieser Zeit löste der Reisende seinen Koffer und zog aus seinem Gusseisen die Pistolen, die er um seinen Gürtel herumreichte, neben denen, die schon da waren.

Der Reiter blickte sich um und sah kein Licht, hörte aber auch kein Geräusch:

"Werden die Gefährten abwesend sein?" fragte er.

"Sie sind auf einer Expedition", antwortete der Bruder.

"Erwarten Sie sie heute Abend?"

"Ich hoffe sie heute Abend, aber ich erwarte sie kaum vor nächster Nacht."

Der Reisende dachte einen Moment lang nach. Diese Abwesenheit schien ihn zu verärgern.

"Ich kann nicht in der Stadt bleiben", sagte er, "ich hätte Angst, bemerkt, wenn nicht sogar erkannt zu werden. Darf ich hier auf die Begleitpersonen warten?"

"Ja, auf Ihr Ehrenwort, nicht zu versuchen zu fliehen."

"Sie haben es."

In der Zwischenzeit war die Robe eines zweiten Mönchs in den Schatten gezeichnet worden und färbte sich weiß, als er sich der ersten Gruppe näherte. Dieser war zweifellos ein sekundärer Begleiter, denn der erste Mönch warf ihm das Zaumzeug des Pferdes in die Hände und forderte ihn eher in Form eines Befehls als eines Gebets auf, ihn zum Stall zu führen. Dann streckte er dem Reisenden die Hand entgegen:

"Sie verstehen", sagte er, "warum wir das Licht nicht anmachen ..." "Dieses Kartäuserkloster soll unbewohnt oder von Geistern bevölkert sein; ein Licht würde uns denunzieren. Nehmen Sie meine Hand und folgen Sie mir."

Der Reisende zog seinen Handschuh aus und nahm die Hand des Mönchs. Es war eine sanfte Hand und, so fühlte man, unfähig zu all der Arbeit, die die primitive Aristokratie dieses Organs wegnimmt. Unter den Umständen, in denen sich der Reisende befand, ist alles ein Hinweis. Er fühlte sich wohl in dem Wissen, dass er es mit dem richtigen Mann zu tun hatte, und er folgte ihm von da an mit vollem Vertrauen. Nach ein paar Umwegen durch völlig dunkle Gänge betrat man eine Rotunde, die ihr Licht von oben erhielt. Das war natürlich der Speisesaal der Gefährten. Er wurde von ein paar Kerzen beleuchtet, die mit Kandelabern an der Wand angebracht waren. Ein Feuer wurde angezündet und brannte in einem großen Kamin, der mit trockenem Holz unterhalten wurde, mit wenig oder gar keinem Rauch.

Der Mönch bot dem Reisenden einen Platz an und sagte:

"Wenn unser Bruder müde ist, lassen wir ihn ausruhen; wenn unser Bruder hungrig ist, werden wir ihm das Abendessen servieren; wenn unser Bruder Lust hat zu schlafen, werden wir ihn in sein Bett bringen".

"Ich akzeptiere das alles", sagte der Reisende und streckte seine Glieder elegant und kräftig zugleich aus. Der Sitz, weil ich müde bin, das Abendessen, weil ich hungrig bin, das Bett, weil ich schlafen möchte. Aber, mit deiner Erlaubnis, mein liebster Bruder, wird jedes Ding der Reihe nach kommen."

Er warf seinen breitkrempigen Hut auf den Tisch, und indem er mit der Hand durch sein wallendes Haar fuhr, entblößte er eine breite Stirn, schöne Augen und ein Gesicht voller Gelassenheit. Der Mönch, der das Pferd in den Stall gebracht hatte, kehrte zurück, und als er von seinem Mitbruder befragt wurde, antwortete er, dass das Tier seine frische Einstreu und sein Gestell voll mit Futter habe.

Dann breitete er auf den ihm gegebenen Befehl hin eine Serviette am Ende des Tisches aus, stellte darauf eine Flasche Wein, ein Glas, ein kaltes Hähnchen, eine Pastete und ein Besteck mit Messer und Gabel.

"Wann immer du willst, Bruder", sagte der Mönch zu dem Reisenden und zeigte ihm mit der Hand den bereitstehenden Tisch.

"Sofort", antwortete der Mönch.

Und ohne seinen Stuhl zu verlassen, näherte er sich dem Tisch und setzte sich davor. Der Reisende stürzte sich mutig auf das Huhn, trug zuerst den Schenkel und dann den Flügel auf seinen Teller. Dann, nach dem Huhn, kam die Pastete, von der er eine Scheibe aß, den Rest der Flasche in kleinen Stößen trank und seinen Wein brach, wie die Feinschmecker sagen. Die ganze Zeit über war der Mönch ein paar Schritte von ihm entfernt stehen geblieben und hatte sich nicht bewegt. Der Mönch war nicht neugierig, der Reisende war hungrig; keiner von beiden hatte sich ein Wort entlocken lassen. Als das Essen beendet war, nahm der Reisende seine Uhr aus der Tasche.

"Zwei Stunden, sagte er; wir müssen noch zwei Stunden auf das Tageslicht warten."

Dann sprach er mit dem Mönch:

"Wenn unsere Gefährten heute Nacht nicht zurückgekehrt sind", sagte er, "dürfen wir doch nicht bis zur nächsten Nacht auf sie warten, oder?"

"Wahrscheinlich", antwortete der Mönch, "wenn es nicht unbedingt notwendig ist, reisen unsere Brüder nicht bei Tag."

"Nun", sagte der Fremde, "von diesen zwei Stunden werde ich eine warten. Wenn unsere Brüder bis drei Uhr nicht da sind, bringen Sie mich auf mein Zimmer. In der Zwischenzeit, wenn Sie ein Geschäft haben, zögern Sie nicht für mich. Sie gehören zu einem schweigenden Orden; ich bin nur mit Frauen gesprächig. Sie haben doch keine hier, oder?"

"Nein", antwortete der Kartäuser.

"Nun, gehen Sie Ihren Geschäften nach, wenn Sie welche haben, und lassen Sie mich mit meinen Gedanken allein."

Der Kartäuser verbeugte sich, ging hinaus und ließ den Reisenden allein zurück, wobei er ihm vorsichtshalber noch eine zweite Flasche Wein hinstellte, bevor er ging. Der Gast dankte dem Mönch für seine Aufmerksamkeit mit einem Gruß und fuhr mechanisch fort, seinen Wein in kleinen Gläsern zu trinken und die Kruste seiner Pastete in kleinen Stücken zu essen.

"Wenn dies das Gewöhnliche unserer Kartäusermönche ist", murmelte er, "dann habe ich kein Mitleid mit ihnen. Pommard wie immer, eine Poularde (es ist wahr, dass wir im Land der Poularde sind) und eine Pastete von der Schnepfe... Es ist alles das gleiche, das Dessert fehlt."

Kaum war dieser Wunsch geäußert, trat der Mönch, der sich um Pferd und Reiter gekümmert hatte, ein und trug auf einem Teller eine Scheibe dieses schönen, grün gesprenkelten Sassenage-Käses, dessen Erfindung, wie man sagt, auf die Fee Mélusine zurückgeht. Ohne ein Bekenntnis zur Gier abzulegen, schien der Reisende, wie wir gesehen haben, empfänglich für die Bestellung eines Abendessens. Er sagte nicht, wie Brillat-Savarin es gesagt hatte: "Ein Essen ohne Käse ist eine Frau, der ein Auge fehlt", aber er meinte es zweifellos.

Eine Stunde lang leerte er seine Flasche Pommard und stach mit der Messerspitze in die Krümel seines Käses. Der kleine Mönch hatte ihn allein gelassen und war daher frei, dieser Doppelbeschäftigung zu frönen, wie er wollte. Der Reisende zog seine Uhr, es war drei Uhr.

Er suchte nach einer Türklingel, er konnte keine finden. Er war im Begriff, das Messer auf sein Glas zu klopfen, aber er fand, dass es eine große Freiheit war, sich eine große Freiheit von den würdigen Mönchen zu nehmen, die ihn so angenehm empfingen.

Da er nun sein selbst gegebenes Wort halten und zu seinem Bett gelangen wollte, legte er, um nicht einmal des Wortbruchs verdächtigt zu werden, seine Waffen auf den Tisch und betrat nackt, nur mit seinem Jagdmesser an der Seite, den Korridor, durch den er eingetreten war. Auf halbem Weg durch den Korridor traf er den Mönch, der ihn empfangen hatte.

"Bruder", sagte der Mönch zu dem Reisenden. Zwei Signale haben soeben angekündigt, dass sich die Gefährte nähern; in fünf Minuten werden sie hier sein; ich wollte Sie gerade warnen."

"Nun", sagte der Reisende, "lass uns hingehen und sie treffen."

Der Mönch erhob keinen Einspruch", sagte der Reisende, "er kehrte um und ging in den Hof, gefolgt von dem Fremden. Der zweite Mönch öffnete die Doppeltür, wie er es bei dem Reisenden getan hatte. Bei offener Tür konnte man das Galoppieren mehrerer Pferde hören, die sich schnell näherten.

"Macht Platz, macht Platz", sagte der Mönch scharf, zog den Reisenden von seiner Hand weg und lehnte ihn gegen die Wand.

Und tatsächlich, zur gleichen Zeit raste ein Wirbelwind aus Männern und Pferden mit Donnergrollen durch das Gewölbe.

Der Reisende dachte einen Moment lang, dass die Gefährten verfolgt wurden. Er hat sich geirrt.

4. Kapitel: Der Verräter

Die Tür wurde hinter ihnen geschlossen. Der Tag war noch nicht gekommen. Allerdings war die Nacht schon weniger dunkel. Der Reisende sah mit einigem Erstaunen, dass die Gefährten einen Gefangenen brachten. Dieser Gefangene wurde hinter dem Rücken auf ein Pferd gebunden, wobei zwei Begleiter das Zaumzeug hielten. Die drei Reiter waren von vorne unter der Kutscheneinfahrt hereingekommen. Das Galoppieren ihrer Pferde trug sie an das andere Ende des Hofes. Zu zweit traten die anderen als nächstes ein und umringten sie. Alle hatten ihre Füße auf den Boden gestellt.

Für einen Moment war der Gefangene auf dem Pferd geblieben, aber sie hatten ihn der Reihe nach zu Fall gebracht.

"Lassen Sie mich mit Kapitän Morgan sprechen", sagte der Reisende zu dem Mönch, der sich bis dahin um ihn gekümmert hatte. Zunächst einmal muss er wissen, dass ich angekommen bin."

Der Mönch ging, um dem Anführer ein paar Worte ins Ohr zu sagen, und der Anführer kam scharf auf den Reisenden zu.

"Von wem sind Sie?" fragte er.

"Ist es notwendig, auf die übliche Weise zu antworten", fragte er, "oder soll ich einfach sagen, von wem ich komme, ja?"

"Da Sie hier sind, haben Sie die Anforderungen erfüllt. Sag mir, von wem Sie kommen."

"Ich komme von General Roundhead."

"Haben Sie einen Brief von ihm?"

"Hier ist er, Sir."

Der Reisende steckte seine Hand in die Tasche, aber Morgan hielt ihn auf.

"Später sagte er. Wir müssen uns zunächst mit dem Prozess und der Bestrafung eines Verräters befassen. Bringt den Gefangenen in die Ratskammer", sagte Morgan.

In diesem Moment hörte man den Galopp eines zweiten Reitertrupps.

Morgan hat zugehört.

"Das sind unsere Brüder", sagte er. "Öffnen Sie das Tor!"

Die Tür öffnete sich.

"Halt an!", rief Morgan.

Und ein zweiter Trupp von vier Männern kam fast genauso schnell wie der erste.

"Haben Sie den Gefangenen?", rief der Verantwortliche.

"Ja", antworteten die Gefährten von Jehu im Chor.

"Und Sie", fragte Morgan, "haben Sie den Bericht bekommen?"

"Ja", antworteten die vier Angekommenen mit einer Stimme.

"Dann ist alles gut", sagte Morgan, "und der Gerechtigkeit wird Genüge getan."

Dies war geschehen.

Wie wir schon sagten, zogen mehrere Banden, bekannt als die Gefährten des Jehu oder die Rächer, und sogar beides, von Marseille bis Besançon durch das Land. Eine stand in der Nähe von Avignon, die andere im Jura; die dritte schließlich dort, wo wir sie gesehen haben, nämlich im Kartäuserkloster von Seillon.

Da alle jungen Männer, die diese Banden bildeten, zu örtlichen Familien gehörten, trennten sie sich, sobald der geplante Coup gelungen oder gescheitert war, und jeder ging nach Hause. Eine Viertelstunde später lief unser Postkutschenräuber, den Hut im Ohrwinkel, den Blick in den Augen und einen Zwinkerer in der Hand, durch die Stadt, erkundigte sich nach den Ereignissen und wunderte sich über die unglaubliche Frechheit dieser Männer, denen nichts heilig war, nicht einmal das Geld des Direktoriums. Wie konnte man nun junge Männer, von denen einige reich waren, einige von hoher Geburt, einige mit den ersten Autoritäten der Städte verwandt waren, verdächtigen, den Job von Straßenräubern zu machen? Sie wurden also nicht verdächtigt; aber wenn sie verdächtigt worden wären, hätte es niemand auf sich genommen, sie zu denunzieren.

Die Regierung sah jedoch mit großem Bedauern, dass ihr Geld von seinem Ziel abgelenkt wurde, den Weg in die Bretagne statt nach Paris nahm und in der "caisse des chouans" statt in der "caisse des directeurs" landete. Also wollte es sich mit seinen Feinden schlau machen.

In einer der Postkutschen, die das Geld fuhren, kamen sieben oder acht Gendarmen, die als Bürgerliche gekleidet waren, ihre Gewehre und Pistolen vor die Kutsche gebracht hatten und den ausdrücklichen Befehl erhielten, einen dieser Räuber lebend zu fassen. Die Sache war so geschickt gemacht, dass die Gefährten Jehus nichts davon hörten. Das Gefährt, das das ehrliche Aussehen einer gewöhnlichen Postkutsche hatte, also voller Bürger war, wagte sich in die Cavaillon-Schlucht und wurde von acht maskierten Männern angehalten; ein lebhaftes Schießen, das vom Inneren des Wagens ausging, verriet den Gefährten von Jehu die List, die, wenig neugierig, einen nutzlosen Kampf anzufangen, ihre Reittiere in einen Galopp versetzten und dank der Vorzüglichkeit ihrer Pferde bald verschwanden. Aber das Pferd eines von ihnen hatte sich durch eine Kugel den Oberschenkel verletzt und war auf seinen Reiter gefallen. Der Reiter, der von seinem Pferd erfasst wurde, konnte nicht entkommen und wurde von den Gendarmen aufgegriffen, die damit den doppelten Auftrag erfüllt hatten, den sie erhalten hatten, nämlich das Geld der Regierung zu verteidigen und einen derjenigen in die Finger zu bekommen, die es nehmen wollten.

Wie die alten Freimaurer, wie die Erleuchteten des 18. Jahrhunderts, wie die modernen Freimaurer, gingen die Affiliates, um als Gefährten aufgenommen zu werden, durch grausame Prüfungen und legten schreckliche Eide ab. Einer dieser Eide war es, niemals einen Mitstreiter zu denunzieren, egal welche Qualen man ertragen musste. Wenn Schwäche herrschte, wenn der Name eines Komplizen aus dem Mund des Gefangenen entwich und an die Stelle der Gerechtigkeit trat, die als Belohnung für die Denunziation Gnade gewährte oder das Urteil milderte, hatte der erste Gefährte das Recht, dem Gefangenen einen Dolch ins Herz zu stoßen.

Nun hatte der auf der Straße von Marseille nach Avignon gemachte Gefangene, dessen Kriegsname Hector war und der mit richtigem Namen Fargas hieß, nachdem er lange sowohl Versprechungen als auch Drohungen widerstanden hatte, endlich des Gefängnisses überdrüssig, durch den Mangel an Schlaf gequält, die schlimmsten aller Folterungen über sich ergehen lassen, endlich ein Geständnis abgelegt und seine Komplizen benannt.

Aber sobald die Angelegenheit bekannt geworden war, hatten die Richter eine solche Flut von Drohungen erhalten, sei es in Briefen oder mündlich, dass sie beschlossen hatten, die Untersuchung auf die andere Seite Frankreichs zu verlegen, und dass sie die kleine Stadt Nantua, am äußersten Ende des Departements Ain gelegen, ausgewählt hatten, um den Prozess dort zu verfolgen.

Aber zur gleichen Zeit, als der Gefangene, alle Vorsichtsmaßnahmen für seine Sicherheit getroffen, nach Nantua geschickt wurde, hatten die Gefährten von Jéhu aus der Kartause Seillon die Nachricht von dem Verrat und der Überführung des Verräters erhalten.

Es liegt an euch, wurde ihnen gesagt, die ihr die treuesten Brüder des Ordens seid, es liegt an Morgan, eurem Anführer, dem rücksichtslosesten und abenteuerlichsten von uns allen, seine Gefährten zu retten, indem er den Bericht, der sie anklagt, vernichtet und ein schreckliches Exempel an der Person desjenigen statuiert, der ihn verraten hat. Er solle gerichtet, verurteilt, erstochen werden, so der Brief, und mit dem rachsüchtigen Dolch in der Brust den Augen aller ausgesetzt werden.

Es war diese schreckliche Mission, die Morgan gerade erfüllt hatte.

Er war mit 10 seiner Gefährten nach Nantua gereist... Sechs von ihnen hatten, nachdem sie den Wächter geknebelt hatten, an die Gefängnistür geklopft und mit einer Pistole an der Kehle den Wächter gezwungen, sie zu öffnen. Im Gefängnis angekommen, hatte man ihnen Fargas Verlies gezeigt, sie von der Wache und dem Kerkermeister dorthin geführt, sie beide in das Verlies des Gefangenen gesperrt, den Gefangenen auf ein mitgebrachtes Pferd gebunden und im vollen Galopp losgeritten.

Die anderen vier hatten sich derweil des Schreibers bemächtigt und ihn gezwungen, sie in das Büro des Schreibers zu bringen, zu dem er den Schlüssel hatte und wo er in Momenten des Drucks manchmal die ganze Nacht arbeitete. Dort erhielten sie das gesamte Verfahren, die Vernehmungen, mit den unterschriebenen Denunziationen der Angeklagten. Dann, um den Schreiber zu retten, der sie anflehte, ihn nicht zu verlieren, und der vielleicht nicht den ganzen Widerstand geleistet hatte, den er hätte leisten können, leerten sie etwa zwanzig Kisten, steckten sie in Brand, schlossen die Tür der Registratur, gaben den Schlüssel dem Schreiber zurück, der frei war, nach Hause zu gehen, und verließen ihrerseits im Galopp die Registratur, wobei sie die Prozessunterlagen mitnahmen und die Registratur in Ruhe brennen ließen.

Unnötig zu sagen, dass sie für diese Expedition alle maskiert waren.

Deshalb hatte der zweite Trupp beim Betreten des Klosterhofs gerufen: "Habt ihr den Gefangenen?" und warum der erste Trupp, nachdem er mit "Ja" geantwortet hatte, gefragt hatte: "Und haben Sie den Bericht? "Und das ist auch der Grund, warum Morgan auf die bejahende Antwort hin mit jener Stimme, die nie Widersprechende fand, sagte: "Dann ist alles gut, und der Gerechtigkeit wird Genüge getan werden."

5. Kapitel: Das Urteil

Der Gefangene war ein junger Mann zwischen zweiundzwanzig und dreiundzwanzig Jahren, der eher wie eine Frau als ein Mann aussah, so weiß und dünn war er. Er war kahlköpfig und im Hemd, hatte nur seine Hose und Stiefel an. Die Gefährten hatten ihn, so wie er war, in seinen Kerker geholt und ihn entfernt, ohne ihm einen Gedanken zu schenken.

Sein erstes Gefühl war es gewesen, an seine Befreiung zu glauben. Diese Männer, die in seinen Kerker hinabstiegen, waren zweifellos Jehus Gefährten, d.h. Männer mit derselben Meinung und denselben Banden wie er. Aber als er gesehen hatte, wie sie ihm die Hände fesselten, als er durch die Masken hindurch die Blitze gesehen hatte, die ihre Augen warfen, da hatte er begriffen, dass er in Hände geraten war, die viel schrecklicher waren als die der Richter, in die Hände derer, die er denunziert hatte, und dass er von Komplizen, die er hatte verlieren wollen, nichts zu erwarten hatte.

Auf dem ganzen Weg dorthin hatte er keine einzige Frage gestellt, und niemand hatte mit ihm gesprochen. Die ersten Worte, die er von seinen Richtern hörte, waren die, die sie gerade ausgesprochen hatten. Er war sehr blass, gab aber kein anderes Zeichen von Emotion als diese Blässe.

Auf Morgans Befehl hin durchquerten die falschen Mönche den Kreuzgang. Der Gefangene ging zunächst zwischen zwei Begleitern hindurch, die jeweils eine Pistole in der Hand hielten.

Der Kreuzgang wurde durchquert, und wir betraten den Garten. Es war etwas Beängstigendes an dieser Prozession von zwölf Mönchen, die schweigend in der Dunkelheit gingen. Sie gingen auf die Tür der Zisterne zu. Einer von denen, die in der Nähe des Gefangenen gingen, störte einen Stein; unter dem Stein befand sich ein Ring; mit Hilfe dieses Rings hob er die Platte an, die den Eingang zu einer Treppe verschloss.

Der Gefangene zögerte einen Moment, so sehr, dass der Eingang zum Untergrund dem eines Grabes glich. Die beiden Mönche, die neben ihm gingen, stiegen zuerst hinunter, und dann nahmen sie in einer Rille im Stein zwei Fackeln, die dazu da waren, mit ihrem Licht diejenigen zu leiten, die in diese dunklen Gewölbe eintreten wollten. Sie schlugen das Feuerzeug, zündeten die Fackeln an und sagten nur dieses eine Wort:

"Komm runter!"

Der Gefangene gehorchte.

Die Mönche verschwanden bis auf den letzten Mann unter dem Gewölbe. Wir gingen drei oder vier Minuten lang, dann kamen wir an ein Tor; einer der beiden Mönche nahm einen Schlüssel aus seiner Tasche und öffnete es.

Wir befanden uns in der Kellergruft.

Am Boden des Gewölbes befand sich die Tür einer alten unterirdischen Kapelle, die die Gefährten von Jehu zu ihrem Ratszimmer gemacht hatten. In der Mitte stand ein mit einem schwarzen Tuch bedeckter Tisch, und an der Wand zu beiden Seiten der Kapelle warteten zwölf geschnitzte Stühle, auf denen die Kartäusermönche saßen, um das Totenamt zu singen. Auf dem Tisch lagen ein Tintenfass, mehrere Stifte und ein Notizbuch mit Papier; zwei eiserne Zapfen ragten aus der Wand, wie Hände, die bereit waren, die Fackeln aufzunehmen. Sie wurden dazu gedrängt.

Die zwölf Mönche stellten sich jeweils in einen Stall. Der Gefangene wurde auf eine Trittleiter am Ende eines Tisches gesetzt; auf der anderen Seite des Tisches stand der Reisende, der einzige, der keine Mönchskutte trug, der einzige, der nicht maskiert war.

Morgan hat gesprochen:

"Herr Lucien de Fargas", sagte er, "war es wirklich aus eigenem Willen und ohne von irgendjemandem gezwungen oder genötigt worden zu sein, dass Sie unsere Brüder des Südens gebeten haben, sich unserer Vereinigung anzuschließen, und dass Sie nach den üblichen Prüfungen unter dem Namen Hector in diese Vereinigung eingetreten sind?"

Der junge Mann neigte den Kopf zum Zeichen der Mitgliedschaft.

"Es ist mein voller und ganzer Wille, ohne dass ich dazu gezwungen werde", sagte er.

"Sie haben die üblichen Eide geleistet und wussten daher, welche schreckliche Strafe auf diejenigen zukommen würde, die dies nicht tun?"

"Ich wusste es", antwortete der Gefangene.

"Sie wussten, dass jeder Gefährte, der selbst unter der Folter die Namen seiner Komplizen preisgibt, mit der Todesstrafe bedroht ist, und dass diese Strafe ohne Aufschub oder Verzögerung verhängt wird, solange der Beweis für sein Verbrechen erbracht wird?"

"Ich wusste es".

"Wer könnte Sie dazu gebracht haben, Ihre Eide zu brechen?"

"Die Unmöglichkeit, dieser Folter namens Schlafentzug zu widerstehen... Fünf Nächte habe ich widerstanden, in der sechsten habe ich um den Tod gebeten, um den Schlaf. Sie wollten es mir nicht geben. Ich suchte nach jeder Möglichkeit, mir das Leben zu nehmen; die Vorsichtsmaßnahmen waren von meinen Kerkermeistern so gut getroffen, dass ich keine fand. Ich versprach, am nächsten Tag Enthüllungen zu machen, und hoffte, dass man mich schlafen lassen würde, aber sie verlangten, dass ich sie jetzt machen sollte. Da stammelte ich in meiner Verzweiflung, verrückt vor Schlaflosigkeit, unterstützt von zwei Männern, die mich im Stehen am Schlafen hinderten, die vier Namen von M. de Valensolles, M. de Barjols, M. de Jayat und M. de Ribier."

Einer der Mönche holte aus seiner Tasche das Prozessprotokoll, das er aus der Gerichtskanzlei entnommen hatte, suchte die Seite mit der Aussage und legte sie vor die Augen des Gefangenen.

"Das ist richtig", sagte er.

"Und Ihre Unterschrift, sagte der Mönch, erkennen Sie sie?"

"Ich erkenne es", antwortete der junge Mann.

"Haben Sie keine Ausrede?", fragte der Mönch.

"Keine", antwortete der Gefangene. Ich wusste, dass ich mit dem Eintrag meines Namens unten auf dieser Seite mein Todesurteil unterschreibe; aber ich wollte schlafen."

"Hast du noch ein Gnadengesuch für mich, bevor du stirbst?"

"Nur eine."

"Sprechen Sie."

"Ich habe eine Schwester, die ich liebe und die mich anbetet. Wir sind beide Waisenkinder, wir sind zusammen aufgewachsen, wir haben uns nie getrennt. Ich möchte an meine Schwester schreiben."

"Es steht Ihnen frei, dies zu tun; nur werden Sie am Ende Ihres Briefes den Nachsatz schreiben, den wir Ihnen diktieren werden."

"Danke", sagte der junge Mann.

Er stand auf und salutierte.

"Wollen Sie meine Hände losbinden", sagte er, "damit ich schreiben kann?"

Dieser Wunsch wurde erfüllt. Morgan, der ständig mit ihm gesprochen hatte, schob das Papier, die Feder und die Tinte vor sich her. Der junge Mann schrieb, mit fester Hand, über den Wert einer Seite.

"Ich bin fertig, meine Herren", sagte er. Werden Sie mir das Postskriptum diktieren?"

Morgan näherte sich, legte einen Finger auf das Papier, während der Gefangene schrieb.

"Sind Sie bereit?", fragte er.

"Ja", antwortete der junge Mann.

Ich sterbe, weil ich einen heiligen Schwur nicht gehalten habe. Deshalb erkenne ich an, dass ich den Tod verdient habe. Wenn Sie meinem Leichnam ein Begräbnis geben wollen, wird mein Körper heute Abend auf dem Platz der Präfektur von Bourg niedergelegt. Der Dolch, der in meiner Brust stecken wird, wird zeigen, dass ich nicht als Opfer eines feigen Mordes sterbe, sondern einer gerechten Rache.

Dann zog Morgan einen geschmiedeten Dolch, Klinge und Griff, unter seiner Robe hervor, aus einem einzigen Stück Eisen. Es hatte die Form eines Kreuzes, so dass der Verurteilte in seinen letzten Momenten in Abwesenheit eines Kruzifixes mit ihm sich verbinden konnte.

"Wenn Sie es wünschen, Sir", sagte er zu ihm, "werden wir Ihnen die Gunst gewähren, Sie selbst richten zu lassen. Hier ist der Dolch. Fühlen Sie die Hand sicher genug?"

Der junge Mann dachte einen Moment lang nach.

"Nein", sagte er, "ich werde Angst haben, mich zu verfehlen."

- Das ist gut", sagte Morgan. Legen Sie die Adresse zu dem Brief Ihrer Schwester".

Der junge Mann faltete den Brief und schrieb:

An Mademoiselle Diana de Fargas, in Nimes.

"Jetzt, Sir", sagte Morgan, "haben Sie zehn Minuten Zeit, Ihr Gebet zu sprechen."

Der alte Altar der Kapelle stand noch, obwohl er verstümmelt war. Der Verurteilte ging hin und kniete darauf nieder. In der Zwischenzeit wurde ein Blatt Papier in zwölf Stücke gerissen, und auf einem der Stücke war ein Dolch gezeichnet. Die zwölf Stücke wurden in den Hut des Boten gesteckt, der gerade angekommen war, um Zeuge dieses Racheaktes zu werden. Dann, bevor der Verurteilte sein Gebet beendet hatte, zog jeder der Mönche ein Stück Papier aus dem Hut. Derjenige, dem das Amt des Scharfrichters zustand, sprach kein Wort; er nahm nur den Dolch vom Tisch und versuchte, die Spitze auf den Finger zu setzen. Nach zehn Minuten stand der junge Mann auf.

"Ich bin bereit", sagte er.

Dann, ohne zu zögern, ohne zu zaudern, stumm und starr, ging der Mönch, dem das höchste Amt zustand, geradewegs auf ihn zu und stieß den Dolch in seine linke Brust. Ein Schmerzensschrei war zu hören, und dann fiel ein Körper auf die Platten der Kapelle, aber es war alles vorbei. Der Verurteilte war tot. Die Klinge des Dolches war durch sein Herz gegangen.

"So vergeht", sagte Morgan, "jeder Gefährte unserer heiligen Vereinigung, der seine Eide nicht hält!

"So sei es!", antworteten alle Mönche, die der Hinrichtung beigewohnt hatten, im Chor.

6. Kapitel: Diana de Fargas

Etwa zur gleichen Zeit wo der unglückliche Lucien de Fargas in der unterirdischen Kapelle des Kartäuserklosters von Seillon sein Leben aushauchte, hielt ein Postwagen vor der Auberge du Dauphin in Nantua.

Diese Auberge du Dauphin hatte in Nantua und Umgebung einen gewissen Ruf, der auf den bekannten Ansichten ihres Besitzers, René Servet, beruhte.

Ohne zu wissen warum, war Meister René Servet ein Royalist. Dank der Abgeschiedenheit Nantuas von jedem großen bevölkerten Zentrum und vor allem dank des sanften Humors seiner Bewohner hatte Meister René Servet die Revolution überstehen können, ohne sich um seine Meinungen sorgen zu müssen, wie öffentlich sie auch immer gewesen sein mögen.

Es muss jedoch gesagt werden, dass der würdige Mann alles getan hatte, was er konnte, um verfolgt zu werden. Er hatte nicht nur den Titel "Auberge du Dauphin" in seinem Gasthaus beibehalten, sondern auch im Schwanz des phantastischen Fisches, dem Schwanz, der frech aus dem Meer ragte, ein Profil des armen kleinen Prinzen zeichnen lassen, der vier Jahre lang im Tempelgefängnis eingesperrt war und dort gerade nach der thermidorischen Reaktion gestorben war.

Auch alle, die im Umkreis von zwanzig Meilen - und die Zahl war groß - im Departement oder außerhalb des Departements Ain die Ansichten von René Servet teilten, versäumten es nicht, zu ihm zu kommen und bei ihm zu bleiben, und um nichts in der Welt hätten sie eingewilligt, woanders hinzugehen und zu bleiben.

Es ist daher nicht verwunderlich, dass ein Poststuhl, der in Nantua Halt machen musste, seinen Inhalt im Gegensatz zum demokratischen Gasthaus des Boule-d'Or im aristokratischen Hotel des Dauphin deponierte.

Beim Geräusch des Stuhls, obwohl es kaum fünf Uhr morgens war, sprang Meister René Servet von seinem Bett herunter, zog sich weiße Unterhosen und Strümpfe an, stülpte seine Pantoffeln über und stand, nur mit einem großen Waschbeckenmantel bekleidet, seine Baumwollmütze in der Hand haltend, auf der Schwelle seiner Tür, als eine junge und schöne Person zwischen achtzehn und zwanzig Jahren aus dem Wagen stieg.

Sie war schwarz gekleidet, und trotz ihrer großen Jugend und Schönheit war sie allein unterwegs.

Sie antwortete mit einem kurzen Knicks auf die unterwürfige Begrüßung, die ihr Meister René Servet entgegenbrachte, und fragte ihn, ohne auf seine Serviceangebote zu warten, ob er in seinem Hotel ein gutes Zimmer und eine Toilette habe. Meister René zeigte auf N∘7 im ersten Stock; das Beste, was er hatte.

Die junge Frau, ungeduldig, ging selbst zu der Holzplatte, an der die Schlüssel an Nägeln hingen und die die Nummer des Zimmers anzeigte, das jeder dieser Schlüssel öffnete.

"Sir", sagte sie, "würden Sie so freundlich sein, mich nach Hause zu begleiten? Ich habe ein paar Fragen an Sie. Sie werden das Dienstmädchen zu mir schicken, wenn Sie gehen."

Rene Servet beugte sich zu Boden und beeilte sich zu gehorchen. Er ging voraus, die junge Frau folgte ihm. Als sie im Zimmer ankamen, schloss die Reisende die Tür hinter sich, setzte sich auf einen Stuhl und wandte sich an den Gastwirt, der noch stand:

"Meister Servet", sagte sie fest, "ich kenne Sie mit Namen und Ruf. Sie sind inmitten der blutigen Jahre, die wir gerade durchgemacht haben, wenn nicht ein Verteidiger, so doch zumindest ein Unterstützer der guten Sache geblieben. Also bin ich direkt zu Ihnen nach Hause gekommen. "

Sie erweisen mir die Ehre, gnädige Frau", sagte der Gastwirt und verbeugte sich.

Sie fuhr fort:

"Ich werde daher alle Umwege und Präambeln vernachlässigen, die ich bei einem Mann verwenden würde, dessen Meinung unbekannt oder zweifelhaft ist. Ich bin ein Royalist: Das ist ein Titel zu Ihrem Vorteil. Sie sind ein Royalist: Das ist ein Titel, dem ich vertraue. Ich kenne hier niemanden, nicht einmal den Präsidenten des Hofes, für den ich einen Brief von seinem Schwager in Avignon habe, also ist es ganz einfach, dass ich mich an Sie wende."

"Ich warte, gnädige Frau", antwortete Rene Servet, "dass Sie mir die Ehre erweisen, mir zu sagen, wie ich Ihnen zu Diensten sein kann."

"Haben Sie gehört, Sir, dass vor zwei oder drei Tagen ein junger Mann namens Lucien de Fargas in die Gefängnisse von Nantua gebracht wurde?"

"Ja, Madam, es sieht so aus, als ob er hier vor Gericht gestellt wird, oder besser gesagt in Bourg. Er ist Mitglied, so wurde uns versichert, dieser Vereinigung, die sich die Gefährten des Jehu nennt."

Kennen Sie den Zweck dieser Vereinigung, Sir?", fragte die junge Dame.

"Ich glaube, es geht darum, Geld von der Regierung zu nehmen und es an unsere Freunde in der Vendée und der Bretagne weiterzugeben."

"Genau, Sir, und die Regierung würde diese Männer gerne wie gewöhnliche Diebe behandeln!"

"Ich glaube, gnädige Frau", antwortete René Servet mit einer Stimme voller Zuversicht, "dass unsere Richter intelligent genug sein werden, um einen Unterschied zwischen ihnen und Verbrechern zu erkennen."

"Kommen wir nun zum Ende meiner Reise. Man glaubte, dass der Angeklagte, also mein Bruder, in den Gefängnissen von Avignon in einiger Gefahr war, und er wurde ans andere Ende Frankreichs transportiert. Ich würde ihn gerne sehen. An wen sollte ich mich für diesen Gefallen wenden?"

"Genau, Madam, an den Präsidenten, für den Sie einen Brief haben."

"Was für ein Mann ist er?"

"Vorsichtig, aber hoffentlich gut überlegt. Ich werde Sie zu seinem Haus fahren lassen, wann immer Sie es wünschen."

Fräulein de Fargas zog ihre Uhr, es war kaum halb fünf Uhr morgens.

"Ich kann aber nicht zu so einer Stunde in sein Haus kommen", murmelte sie. Ins Bett gehen? Ich habe keine Lust zu schlafen."

Dann, nach einem Moment des Nachdenkens:

"Sir", fragte sie, "auf welcher Seite der Stadt sind die Gefängnisse?"

"Wenn Madame diesen Weg gehen möchte", sagte Meister Servet, "würde ich die Ehre beanspruchen, sie zu begleiten."

"Nun, Sir, servieren Sie mir eine Tasse Milch, Kaffee, Tee, was immer Sie wollen, und ziehen Sie sich fertig an ... Bis ich hinein kann, möchte ich die Wände sehen, in denen mein Bruder eingesperrt ist."

Der Hotelier gab keinen Kommentar ab. Der Wunsch war in der Tat ganz natürlich; er ging nach unten und brachte dem jungen Reisenden eine Tasse Milch und Kaffee. Nach zehn Minuten kam sie herunter und fand Meister René Servet in seiner Sonntagstracht vor, bereit, sie durch die Straßen der kleinen Stadt zu führen, die von dem Benediktiner Saint Amand gegründet wurde und in deren Kirche Karl der Kahle schläft, wahrscheinlich in einem friedlicheren Schlaf, als es für ihn der Schlaf des Lebens war.

Die Stadt Nantua ist nicht groß. Nach einem fünfminütigen Fußmarsch kamen wir am Gefängnis an, vor dem sich eine große Menschenmenge und ein großes Gerücht befanden.