Auf der Suche nach Indien E-Book

E. M. Forster

• Herausgeber: Eder & Bach
• Kategorie: Gesellschafts- und Liebesromane
• Sprache: Deutsch
• Veröffentlichungsjahr: 2015

Seitenzahl: 612

Beschreibung

Ein Klassiker der englischen Literatur und der berühmteste Indien-Roman des 20. Jahrhunderts. Kein Autor beschrieb die britische Kolonialzeit Indiens so eindrucksvoll wie E.M. Forster. Eines von 12 bisher vergriffenen Meisterwerken aus der ZEIT Bibliothek der verschwundenen Bücher.

Leseprobe

E. M. Forster

Auf der Suche nach Indien

Roman

Aus dem Englischen von Wolfgang von Einsiedel

Titel der Originalausgabe: »A Passage to India«

Copyright © The Provost and Scholars of King’s College, Cambridge, 1924, 1979

Copyright für die deutsche Übersetzung: © S. Fischer Verlag GmbH, Frankfurt am Main, 1985

Copyright © dieser Ausgabe bei Eder & Bach GmbH, 2015

Umschlaggestaltung: hilden_design, München

Satz und Repro: Buch-Werkstatt GmbH, Bad Aibling

ISBN: 978-3-945386-18-7

Buch I Mo­schee

1

Mit Aus­nah­me der – oh­ne­hin vier­zig Ki­lo­me­ter ab­ge­le­ge­nen – Mara­bar-Grot­ten hat die Stadt Tschan­dra­pur dem Be­su­cher nichts Un­ge­wöhn­­liches zu bie­ten. Vom Gan­ges nicht so sehr be­spült wie ge­säumt, zieht sie sich ein paar Ki­lo­me­ter weit am Ufer ent­lang, kaum zu un­ter­scheiden von all dem Un­rat, den sie so groß­zü­gig ab­la­gert. Da der Gan­ges an die­ser Stel­le nicht heilig ist, sind auf der Fluss­seite auch keine Ba­de­stu­fen zu se­hen, ja, von der Fluss­seite ist über­haupt nicht viel zu be­mer­ken. Das weite, wech­sel­vol­le Pa­no­ra­ma des Stro­mes ist von Ba­sa­ren ver­stellt. Die Stra­ßen sind dürf­tig, die Tem­pel un­an­sehn­lich, und wenn es auch ein­zel­ne statt­­liche Häu­ser gibt, so lie­gen sie doch in Gär­ten ver­steckt oder ste­hen in Hin­ter­gas­sen, de­ren Schmutz nur den ge­la­de­nen Gast nicht ab­zu­schre­cken ver­mag. Nie­mals war Tschan­dra­pur groß oder schön, aber vor 200 Jah­ren lag es an der breiten Han­dels­stra­ße, die das – da­mals kai­ser­­liche – Ober­in­di­en mit der See ver­band, und aus je­ner Zeit stam­men auch die statt­­lichen Häu­ser. Im 18. Jahr­hun­dert er­starb die Freu­de am Zie­rat, die oh­ne­hin auf die obe­ren Schich­ten be­schränkt war. Im Ba­sar­vier­tel ist nicht das Ge­ringste von Ma­le­rei, und so gut wie nichts von Schnit­ze­rei wahr­zu­neh­men. Das Holz selbst scheint aus Lehm zu be­ste­hen – je­der Stadt­be­woh­ner aus wan­deln­dem Lehm. So he­run­ter­ge­kom­men, so ein­tö­nig ist al­les, was dem Blick des Be­schau­ers be­geg­net, dass man fast wün­schen könn­te, der gan­ze Aus­wuchs wür­de bei der nächs­ten Über­schwem­mung vom Gan­ges wie­der in den Erd­bo­den zu­rück­ge­spült. Tat­säch­lich stür­zen Häu­ser zu­sam­men, er­trin­ken Men­schen, die man auch un­be­küm­mert ver­we­sen lässt, aber im All­ge­meinen bleibt die Um­riss­­linie der Stadt mehr oder we­ni­ger die Gleiche, auch wenn sie, wie ­eine nie­de­re und doch un­zer­stör­ba­re Le­bens­form, sich hier ein we­nig baucht, dort ein we­nig zu­sam­men­zieht.

Auf der dem Fluss ab­ge­wand­ten Seite sieht al­les gleich an­ders aus. Hier be­fin­det sich ein ova­ler mai­dan und ein lang ge­strecktes düs­te­res Hos­pi­tal. Auf dem hö­her ge­le­ge­nen Ge­län­de in der Nähe des Bahn­hofs ste­hen ein paar Häu­ser, die wohl­ha­ben­den Eu­ra­si­ern ge­hö­ren. Hin­ter der Ei­sen­bahn, de­ren Gleise zum Fluss pa­ral­lel ver­lau­fen, senkt der Bo­den sich und reckt sich dann wie­der ziem­lich steil in die Höhe. Auf der zweiten Er­he­bung ist die kleine Be­am­ten­sta­ti­on er­rich­tet, und von hier aus ge­se­hen bie­tet Tschan­dra­pur fast ein neu­es Bild. Es ist ­eine Gar­ten­stadt, nein, keine Stadt, son­dern ein Hain, spär­lich mit Hüt­ten ge­spren­kelt. Ein tro­pi­scher Lust­gar­ten, von ­einem ed­len Strom be­spült. Die bu­schi­gen Pal­men und Nim-Bäu­me, die Man­go- und Pe­pul­bäu­me, sonst stets von den Ba­sa­ren ver­deckt, schie­ben sich nun­mehr ins Blick­feld und ver­de­cken ih­rer­seits die Ba­sa­re. Von ur­al­ten künst­­lichen Teichen ge­speist, schwin­gen sie sich aus Gär­ten, oder sie bers­ten aus er­sti­cken­dem Busch­werk und ver­fal­len­den Tem­peln. Nach Licht und Luft drän­gend und von stär­ke­ren Kräf­ten er­füllt als der Mensch und al­les von ihm Ge­schaf­fe­ne, scheinen sie über der un­te­ren Ab­la­ge­rung da­hin­zu­schwe­ben, um einan­der mit ih­ren Zweigen und win­ken­den Blät­tern zu grü­ßen, ­eine Wohn­statt für ge­fie­derte We­sen. Vor al­lem nach der lan­gen Re­gen­zeit ver­hül­len sie, was in der Tie­fe vor sich geht, aber im­mer von Neu­em ver­klä­ren sie, auch ver­dorrt oder un­be­laubt, in den Au­gen der weiter oben hau­sen­den Eng­län­der das Bild der Stadt. Des­halb ver­mag auch der Neu­an­kömm­ling die­se Stadt zu­nächst nicht für so küm­mer­lich zu hal­ten, wie er es nach ih­rer Be­schreibung er­war­ten soll­te: erst an Ort und Stel­le wird er ge­neigt sein, sich ­eines Bes­se­ren be­leh­ren zu las­sen. Was die Be­am­ten­sta­ti­on selbst be­trifft, so löst sie keiner­lei stär­ke­re Emp­fin­dung aus. Sie ent­zückt den Be­trach­ter nicht, aber sie stößt ihn auch nicht ab. Sie ist höchst zweck­mä­ßig an­ge­legt. An weit­hin sicht­ba­rer Stel­le be­fin­det sich ein Klub­ge­bäu­de aus ro­tem Back­stein, an we­ni­ger sicht­ba­rer ein Kram­la­den und ein Fried­hof. Die kleinen Bun­ga­lows lie­gen gleich­mä­ßig ver­teilt an Stra­ßen, die einan­der recht­wink­lig schneiden. Nein, die­se Sied­lung hat nichts Häss­­liches an sich, aber wirk­lich schön ist nur die Aus­sicht, die man von ihr aus ge­nießt. Und mit der Stadt selbst hat sie nichts an­de­res ge­mein als den sie beide über­wöl­ben­den Him­mel.

Auch am Him­mel pfle­gen al­ler­lei Ver­än­de­run­gen vor sich zu ge­hen, we­ni­ger auf­fäl­­lige als die bei Fluss und bei Pflan­zen­wuchs. Bis­weilen wird der Him­mel durch Wol­ken in ­eine Land­schaft ver­wan­delt, aber für ge­wöhn­lich ist er nur ­eine weite Kup­pel, von Misch­tö­nen über­haucht. Der vor­wal­ten­de Farb­ton ist Blau, am Tage zu Weiß ver­blas­send, wo er ans Weiß der Erde rührt, nach Son­nen­un­ter­gang aber von ­einem neu­en Saum um­kränzt – Oran­ge, das nach der Höhe zu in zar­tes­tes Pur­pur über­geht. Aber der blaue Un­ter­grund bleibt be­ste­hen, auch des Nachts. Wie Lam­pen hän­gen dann von der De­cke des un­ge­heu­ren Ge­wöl­bes die Ster­ne he­rab. Der Ab­stand zwi­schen beidem ist win­zig klein, ver­g­lichen mit der da­hin­ter sich breiten­den Fer­ne, und die­se fer­ne­re Fer­ne hat, wenn­gleich dem Be­reich al­ler Far­be ent­rückt, als Letzte das Blau von sich ab­ge­tan.

Es ist der Him­mel, der al­les ver­fügt – nicht nur die Wech­sel­folge des Wet­ters, der Jah­res­zeiten, son­dern auch den Au­gen­blick, in dem die Erde sich wie­der zu schmü­cken hat. Aus eige­nen Kräf­ten ver­mag die Erde nur we­nig zu tun, es sei denn, dass sie hie und da ein paar Blu­men her­vor­treibt. Aber wenn es dem Him­mel ge­fällt, kann er Herr­lich­keit auf die Ba­sa­re Tschan­drap­urs nie­der­reg­nen, ein lich­tes Se­gens­zeichen von Ho­ri­zont zu Ho­ri­zont gleiten las­sen. Der Him­mel ist des­sen fä­hig, weil er so stark, so ge­wal­tig ist. Seine Stär­ke, täg­lich er­neu­ert, rührt von der Son­ne her, seine Grö­ße von der tief un­ter ihm ru­hen­den Erde. Kein Ber­ges­gip­fel stört die Rein­heit der Wöl­bungs­­linie. Meile um Meile liegt die Erde flach hin­ge­streckt, wirft sich ein we­nig auf und duckt sich wie­der. Nur im Sü­den, wo ein paar Fin­ger und Fäuste den Bo­den durch­sto­ßen ha­ben, ist die end­lo­se Flä­che ge­bro­chen. Die­se Fäuste und Fin­ger sind die Fels­hü­gel des Mara­bar, die in ih­rem In­nern die selt­sa­men Grot­ten ber­gen.

2

Das Fahr­rad fiel zu Bo­den, ehe ein Die­ner es auf­fan­gen konn­te, und der jun­ge Mann, der es eben los­ge­las­sen ­hatte, sprang die Stu­fen zur Ve­ran­da em­por. Er spru­delte über vor Leb­haf­tig­keit.

»Hami­dul­lah, Hami­dul­lah«, rief er, »kom­me ich zu spät?«

»Er­spa­re dir jede Ent­schul­di­gung«, ­sagte sein Gast­ge­ber. »Du kommst im­mer zu spät.«

»Sei doch bitte so freund­lich, mir auf meine Fra­ge zu ant­wor­ten. Bin ich jetzt zu spät ge­kom­men? Hat Mah­moud Ali schon al­les auf­ge­ges­sen? Dann will ich lie­ber wo­an­ders hin. Mr. Mah­moud Ali, wie geht es Ih­nen?«

»Dan­ke der Nach­fra­ge, Dr. Aziz. Ich pfeife ge­ra­de auf dem letz­ten Loch.«

»Und das aus­ge­rech­net vor dem Es­sen? Ar­mer Mah­moud Ali!«

»Hami­dul­lah weilt schon nicht mehr un­ter den Le­ben­den. Er hat den Geist auf­ge­ge­ben, als Sie ge­ra­de an­ge­ra­delt ka­men.«

»Ja, das stimmt«, be­merkte der an­de­re. »Stell dir bitte vor, dass wir beide aus ­einer an­de­ren, bes­se­ren Welt das Wort an dich rich­ten.«

»Gibt es in eu­rer bes­se­ren Welt mög­­licher­weise auch so et­was wie ­eine hoo­kah?«

»Lass das Al­bern, Aziz. Wir sind ge­ra­de da­bei, et­was höchst Be­trüb­­liches zu er­ör­tern.«

Die hoo­kah war, wie ge­wöhn­lich im Haus seiner Freun­de, zu fest ge­stopft und glu­ckerte miss­mu­tig. Aziz setzte ihr lie­be­voll zu, bis der Ta­bak ihm in Lun­ge und Nase em­por­schoss und den Beiz­ge­ruch bren­nen­den Kuh­dungs ver­trieb, der sich bei seiner Fahrt durchs Ba­sar­vier­tel da­rin ein­ge­nis­tet ­hatte. Ein köst­­liches Ge­fühl! Aziz ge­riet bald in ­einen Ent­rü­ckungs­zu­stand, der zwar er­schlaf­fend, aber gleich­zeitig er­fri­schend war und hin­ter des­sen Schleiern auch die Un­ter­hal­tung der beiden an­dern ihm nicht son­der­lich be­trüb­lich vor­kom­men wollte – sie er­ör­ter­ten ge­ra­de, ob es über­haupt mög­lich sei, mit ­einem Eng­län­der be­freun­det zu sein. Mah­moud Ali be­stritt es, Hami­dul­lah ver­trat die ge­gen­tei­lige Meinung, aber das mit so vie­len Vor­be­hal­ten, dass keine Ge­reizt­heit zwi­schen ih­nen auf­kom­men konn­te. Ja, Aziz fand es herr­lich, drau­ßen auf der breiten Ve­ran­da zu lie­gen, wäh­rend vor seinen Au­gen der Mond im­mer hö­her stieg und in seinem Rü­cken die Die­ner das Es­sen an­rich­te­ten, ohne dass ir­gend­et­was Un­lieb­sa­mes zu be­fürch­ten ge­we­sen wäre.

»Du brauchst nur an das zu den­ken, was mir sel­ber heute Vor­mit­tag zu­ge­sto­ßen ist.«

»Ich be­haupte auch nur, dass es in Eng­land mög­lich ist«, er­wi­derte Hami­dul­lah, der vor lan­ger, lan­ger Zeit ein­mal dort ge­we­sen war, ehe das zur gro­ßen Mode wur­de, und der in Cam­bridge so gast­­liche Auf­nah­me ge­fun­den ­hatte.

»Hier ist es je­den­falls un­denk­bar, Aziz. Herr Rot­na­se hat mich vor Ge­richt heute schon wie­der be­leidigt. Ich ma­che ihm keinen Vor­wurf da­raus. Er ­hatte den Auf­trag, mich zu be­leidi­gen. Noch bis vor Kur­zem war er wirk­lich ganz nett, aber nun ha­ben sie ihn ’rum­ge­kriegt.«

»Ja, hier dür­fen sie nicht sein, was sie sein wol­len – das meine ich ge­ra­de. Sie kom­men mit der gu­ten Ab­sicht her, Gen­tle­men zu sein, und müs­sen sich dann gleich sa­gen las­sen, dass sich das gar nicht schickt. Denk an Les­ley, denk an Bla­kis­ton. Heute ist es dein Herr Rot­na­se, und mor­gen wird es Fiel­ding sein. Ich er­in­ne­re mich noch, wie es am An­fang mit Tur­ton war. Ihr wer­det’s mir beide nicht glau­ben, aber ich bin da­mals mit Tur­ton zu­sam­men in seinem Wa­gen he­rum­kut­schiert – in ­einem an­de­ren Teil der Pro­vinz – aus­ge­rech­net mit Tur­ton! O ja, wir stan­den ein­mal auf ganz ver­trau­tem Fuß mit­einan­der. Er hat mir so­gar seine Brief­mar­ken­samm­lung ge­zeigt.«

»Und nun ist er si­cher da­von über­zeugt, dass du sie ihm sti­bit­zen wür­dest. Tur­ton. Aber Herr Rot­na­se wird sich ein­mal noch sehr viel schlim­mer auf­füh­ren als Tur­ton.«

»Das wohl kaum. Sie sind am Ende alle gleich hier, der ­eine ist nicht bes­ser und nicht schlim­mer als der an­de­re. Ein Eng­län­der braucht nach meiner Meinung nur zwei Jah­re hier zu sein, ein Tur­ton oder ein Bur­ton oder wer sonst. Den ein­zi­gen Un­ter­schied macht ein Buch­sta­be. Und die Eng­län­de­rin­nen schaf­fen es in ­einem hal­ben Jahr. Sie gleichen sich wie ein Ei dem an­de­ren. Ist es nicht so?«

»O nein«, er­wi­derte Mah­moud Ali, in den Ton bit­te­ren Scher­zens ein­stim­mend – bei je­dem Wort schmerz­haft be­rührt und zu­gleich amü­siert. »Ich meiner­seits ent­de­cke im­mer neue Un­ter­schie­de zwi­schen un­se­ren Herrn und Ge­bie­tern. Herr Rot­na­se müm­melt vor sich hin, Tur­ton spricht deut­lich, Mrs. Tur­ton nimmt Schmier­gel­der, Frau Rot­na­se da­ge­gen nicht – kann es auch gar nicht, weil es sie bis­her noch nicht gibt.«

»Schmier­gel­der?«

»Wuss­ten Sie denn nicht, dass die Tur­tons im Zu­sam­men­hang mit ir­gend­einem Ka­nal­pro­jekt ein­mal der Re­gie­rung von Zent­ral­in­di­en leih­weise zur Ver­fü­gung ge­stellt wur­den und dass ir­gend­ein Rad­scha ihr ­eine Näh­ma­schi­ne aus pu­rem Gold zum Ge­schenk mach­te, da­mit die Was­ser­stra­ße durch sein Ge­biet ge­leitet ­wür­de?«

»Und hat er das er­reicht?«

»O nein. In dem Punkt ist näm­lich Mrs. Tur­ton ganz ge­ris­sen. Wenn wir ar­men Nig­ger Schmier­gel­der an­neh­men, dann tun wir auch wirk­lich, wo­für man uns be­zahlt – und gleich ha­ben wir das Ge­setz auf dem Hals! Die Eng­län­der ste­cken Schmier­gel­der ein, ohne auch nur das Ge­ringste da­für zu un­ter­neh­men. Ich fin­de sie be­wun­derns­wert.«

»Wir alle fin­den sie be­wun­derns­wert. Bit­te, Aziz, reich mir doch die hoo­kah.«

»Oh – noch nicht. Sie schmeckt so gut!«

»Du al­ter Ego­ist.« Hami­dul­lah hob plötz­lich die Stim­me und rief im Kom­man­do­ton nach dem Es­sen. Die Die­ner rie­fen zu­rück, dass es fer­tig sei. Was gar nichts an­de­res hieß, als dass sie sel­ber wünsch­ten, es fer­tig zu ha­ben, und was auch in die­sem Sin­ne ver­stan­den wur­de, denn nie­mand rührte sich von der Stel­le. Hami­dul­lah fuhr weiter in der Un­ter­hal­tung fort, aber sein Ton­fall ­hatte ge­wech­selt, und er sprach of­fen­sicht­lich mit in­ne­rer Be­we­gung.

»Wie ver­hält es sich nun aber mit meinem Fall, dem Fall des jun­gen Hugh Banni­ster? Ja, da wäre also der Sohn meiner lie­ben da­hin­ge­gan­ge­nen Freun­de, des Pfar­rers Banni­ster und seiner Frau – die Güte, die sie mir bei meinem Auf­ent­halt in Eng­land er­wie­sen ha­ben, lässt sich we­der schil­dern noch ver­ges­sen. Sie wa­ren wie meine eige­nen El­tern, und ich konnte mit ih­nen re­den, wie jetzt mit euch. Wäh­rend der Fe­ri­en war das Pfarr­haus ein Heim für mich. Sie ver­trau­ten mir alle ihre Kin­der an – wie oft habe ich den kleinen Hugh auf den Ar­men ge­tra­gen! Auch zum Be­gräb­nis der Kö­ni­gin Vic­to­ria habe ich ihn mit­ge­nom­men und ihn da­bei auf die­sen Hän­den über die Köp­fe der Men­ge em­por­ge­hal­ten.«

»Kö­ni­gin Vic­to­ria war ganz an­ders«, mur­melte Mah­moud Ali.

»Nun höre ich, dass der Jun­ge im Le­der­han­del in Kan­pur tä­tig ist. Ihr könnt euch den­ken, wie sehr ich da­rauf bren­ne, ihn wie­der­zu­se­hen und ihm das Fahr­geld zu be­zah­len, da­mit die­ses Haus auch für ihn zum Heim wer­de. Aber es hat gar keinen Zweck. Die an­de­ren An­glo-In­der wer­den ihn längst zu ­einem der Ih­ren ge­macht ha­ben. Er wird wahr­schein­lich ver­mu­ten, ich wol­le ir­gend­et­was von ihm, und das wäre mir beim Sohn meiner al­ten Freun­de ein un­er­träg­­licher Ge­dan­ke. Oh, was ist mit die­sem Land eigent­lich schief­ge­gan­gen, Va­kil Sah­ib? Ich fra­ge Sie!«

Nun griff end­lich Aziz mit in die Un­ter­hal­tung ein. »Wa­rum im­mer­zu von Eng­län­dern re­den? … Wa­rum mit die­sen Bur­schen über­haupt be­freun­det oder nicht be­freun­det sein? Las­sen wir sie doch ein­fach aus dem Spiel und amü­sie­ren wir uns! Die Kö­ni­gin Vic­to­ria und Mrs. Banni­ster wa­ren die ein­zi­gen Aus­nah­men, und die sind nicht mehr am Le­ben.«

»Nein, nein, das kann ich nicht zu­ge­ben. Ich habe auch noch an­de­re Aus­nah­men ken­nen­ge­lernt.«

»Ich auch«, ­sagte Mah­moud Ali, ­einen un­er­war­te­ten Front­wech­sel voll­zie­hend. »Die Da­men sind sich durch­aus nicht gleich.« Die Stim­mung der Freun­de war um­ge­schla­gen, und sie rie­fen sich kleine Akte der Ge­fäl­lig­keit und der Höf­lich­keit ins Ge­dächt­nis. »Sie ­sagte auf die na­tür­lichste Weise von der Welt: Dan­ke recht schön.« – »Sie bot mir ­eine Pas­til­le an, als mein Hals von Staub ganz rau war.« Hami­dul­lah konnte sich an be­deut­sa­me­re Beispiele eng­lisch-en­gel­haf­ten Ver­hal­tens er­in­nern, aber der an­de­re, der le­dig­lich An­glo-In­di­en kann­te, musste sein Ge­dächt­nis schon nach Ba­ga­tel­len durch­wüh­len, und so war es nicht weiter über­ra­schend, dass er bald wie­der auf seine frü­he­re Fest­stel­lung zu­rück­kam: »Aber na­tür­lich sind das al­les nur Aus­nah­men, und die be­weisen ge­ra­de die Re­gel. Die Durch­schnitts­eng­län­de­rin ist wie Mrs. Tur­ton, und Sie, Aziz, wis­sen ja, was das be­deu­tet.« Aziz wusste es nicht, stimmte aber zu. Auch er war all­zu ge­neigt, seine per­sön­­lichen Ent­täu­schun­gen zu ver­all­ge­meinern – das Ge­gen­teil wäre für die An­ge­hö­ri­gen ­einer nicht ­un­ab­hän­gi­gen Na­ti­on auch mehr als schwie­rig ge­we­sen. Ja, mit ge­wis­sen Aus­nah­men wa­ren alle Eng­län­de­rin­nen hoch­nä­sig und be­stech­lich. Von der Un­ter­hal­tung wich al­ler Schim­mer, und ihr grau­far­bi­ges Band ent­rollte sich ins Un­ab­seh­ba­re.

Ein Die­ner kün­digte an, dass das Mahl auf­ge­tra­gen sei. Sie nah­men keine No­tiz von ihm. Die beiden Äl­te­ren wa­ren bei ih­rer ewi­gen Po­­litik an­ge­langt. Aziz schlen­derte in den Gar­ten hi­naus. Süß duf­te­ten die Sträu­cher – cham­pak mit grü­ner Blüte –, und Ein­zel­klän­ge per­si­scher Ver­se wog­ten ihm durch den Sinn. Mahl, Mahl, Mahl … aber als er da­für ins Haus zu­rück­kehr­te, war Mah­moud Ali seiner­seits ent­schwun­den, um seinem sais ein paar An­weisun­gen zu er­teilen. »Dann komm doch in­zwi­schen ein biss­chen mit zu meiner Frau«, ­sagte Hami­dul­lah zu Aziz, und zwan­zig Mi­nu­ten lang ver­weil­ten beide hin­ter dem pur­dah. Die Be­gum war ­eine ent­fernte Tante von Aziz – die ein­zi­ge weib­­liche Ver­wandt­schaft, die er in Tschan­dra­pur be­saß –, und sie ­hatte bei die­ser Ge­le­gen­heit al­ler­hand zu dem Fa­mi­­lien­er­eig­nis ­einer Be­schneidung zu be­mer­ken, bei der es nicht feier­lich ge­nug zu­ge­gan­gen war. Es war nicht ganz ein­fach, von der Be­gum los­zu­kom­men, weil sie erst mit ih­rem eige­nen Mahl be­gin­nen konn­te, wenn die an­de­ren das ihre be­reits hin­ter sich hat­ten, und in­fol­ge­des­sen zog sie das Ge­spräch in die Län­ge, um nicht den Ein­druck des Un­ge­dul­dig­seins zu er­we­cken. Nach­dem sie das Ri­tu­al der Be­schneidung aus­gie­big be­an­stan­det ­hatte, ging sie zu ver­wand­ten The­men über und ­fragte Aziz, wann er sich wie­der zu ver­heira­ten ge­den­ke.

Ehr­er­bie­tig, aber et­was ge­reizt er­wi­derte er: »Ein­mal ist für mich ge­nug.«

»Ja, er hat seine Pflicht schon ge­tan«, fiel Hami­dul­lah ein. »Setz ihm nur nicht zu sehr zu, den Fort­be­stand seines Na­mens hat er ja ge­si­chert – zwei Jun­gen und de­ren Schwes­ter.«

»Tan­te, bei der Mut­ter meiner Frau geht ih­nen nicht das Ge­ringste ab – bei ihr hat sie selbst die letz­ten Le­bens­ta­ge ver­bracht. Ich kann die Kin­der se­hen, wann im­mer mir da­nach zu­mute ist. Sie sind noch ganz klein.«

»Und er lässt ih­nen sein gan­zes Ge­halt zu­kom­men und lebt selbst wie ein kleiner Bü­ro­an­ge­stell­ter und sagt keinem Men­schen, wa­rum. Was sollte er nach deiner Meinung noch mehr?«

Aber das war nicht, was die Hami­dul­lah-Be­gum im Sinn ­hatte. Nach­dem sie ein paar Au­gen­b­licke lang aus Höf­lich­keit der Un­ter­hal­tung ­eine an­de­re Wen­dung ge­ge­ben ­hatte, rückte sie of­fen da­mit he­raus. »Was soll nur aus un­se­ren Töch­tern wer­den«, ­fragte sie, »wenn die Män­ner nicht heira­ten wol­len? Sie wer­den sich un­ter dem Stan­de ver­e­he­­lichen oder müs­sen so­gar –.« Und wie­der ein­mal be­gann sie mit der schon oft vor­er­zähl­ten Ge­schichte von ­einer Dame kai­ser­­lichen Ge­blüts, die in dem en­gen Um­kreis, in dem ihr eige­ner Stolz ihr ­eine Gat­ten­wahl ver­gönn­te, keinen ge­eig­ne­ten Mann ­hatte fin­den kön­nen und un­ver­mählt ihr Da­sein zu fris­ten ­hatte, auch wohl un­ver­mählt ins Grab sin­ken wür­de, weil nun, da sie dreißig war, kein Mann sie mehr ha­ben woll­te. Wäh­rend ih­nen von die­ser Tra­gö­die be­rich­tet wur­de, wa­ren beide Män­ner ehr­lich über­zeugt, dass die Ge­mein­schaft als Gan­zes da­ran mit­schul­dig war. Dann schon fast lie­ber Viel­weibe­rei, als dass ­eine Frau ohne die ihr von Gott zu­ge­dach­ten Freu­den ins Grab sin­ken muss­te! Ehe, Mut­ter­schaft, häus­­liche Macht­voll­kom­men­heit – wo­für wäre sie sonst wohl auf der Welt, und wie hätte auch der Mann, der ihr sol­ches vor­ent­hal­ten, am Jüngs­ten Tage ih­rem – und seinem – Schöp­fer un­ver­zagt ins Ant­litz b­licken sol­len? Aziz ver­ab­schie­dete sich mit den Wor­ten: »Ja, viel­leicht … aber et­was spä­ter …« – seine ste­re­o­ty­pe Ant­wort auf je­des dies­be­züg­­liche An­sin­nen.

»Du soll­test nicht hi­naus­schie­ben, was du für rich­tig hältst«, ­sagte Hami­dul­lah. »In­di­en ist nur da­rum in ein sol­ches Schla­mas­sel ge­ra­ten, weil wir al­les im­mer wie­der hi­naus­schie­ben.« Aber da er be­merk­te, dass sein ju­gend­­licher Ver­wand­ter ­eine et­was sor­gen­vol­le Mie­ne auf­ge­setzt ­hatte, fügte er ein paar be­gü­tig­en­de Worte hin­zu und machte da­mit je­den Ein­druck zu­nich­te, den seine Frau mög­­licher­weise bei ihm her­vor­ge­ru­fen ­hatte.

Wäh­rend beider Ab­we­sen­heit war Mah­moud Ali da­von­kut­schiert. Er ­hatte Be­scheid hin­ter­las­sen, dass er in fünf Mi­nu­ten wie­der zu­rück sein wer­de, dass aber die an­de­ren keines­falls mit dem Es­sen auf ihn war­ten soll­ten. Die­se lie­ßen sich denn auch mit ­einem ent­fern­ten Vet­ter der Fa­mi­lie, Mo­ham­med La­tif, der, auf Hami­dul­lahs Freige­big­keit an­ge­wie­sen, die Po­si­ti­on we­der ­eines Un­ter­ge­be­nen noch ­eines Gleich­ge­stell­ten in­ne­hat­te, zum ers­ten Gang nie­der. La­tif öff­nete die Lip­pen nur, wenn man ihn an­re­de­te, und da nie­mand es tat, blieb er selbst stumm, ohne sich im Ent­fern­tes­ten ge­kränkt zu zeigen. Hin und wie­der stieß er auf – in An­er­ken­nung des üp­pi­gen Es­sens. Ein sanf­ter, ­zu­frie­de­ner, un­red­­licher al­ter Mann, der sein gan­zes Le­ben lang nicht ­einen Fin­ger krumm ge­macht ­hatte. So­lan­ge ­einer seiner Ver­wand­ten ein Haus be­saß, durfte er selbst ­einer Heim­statt ge­wiss sein, und es war auch kaum zu er­war­ten, dass ­eine so wohl­ha­ben­de Fa­mi­lie wie die seine als Gan­zes je­mals Bank­rott ma­chen wür­de. In meh­re­ren hun­dert Meilen Ent­fer­nung führte seine Frau ein ähn­­liches Schma­rot­zer­da­sein – in An­be­tracht der Kost­spie­lig­keit ­einer Ei­sen­bahn­karte stat­tete er ihr nie­mals ­einen Be­such ab. Aziz hielt ihn, wie auch die Die­ner, ein we­nig zum Bes­ten und be­gann dann gleich, Ver­se zu re­zi­tie­ren – zu­erst auf Per­sisch und dann ge­le­gent­lich auf Ara­bisch. Er ­hatte ein gu­tes Ge­dächt­nis und war für sein ju­gend­­liches Al­ter auch recht be­le­sen. Seine Lieb­lings­the­men wa­ren der Ver­fall des Is­lam und die Flüch­tig­keit der Lie­be. Die an­de­ren lausch­ten ihm vol­ler Ent­zü­cken, denn für sie war die Dicht­kunst ­eine ge­sell­schaft­­liche, und nicht, wie über­wie­gend in Eng­land, ­eine pri­vate An­ge­le­gen­heit. Sie wur­den es nie­mals müde, Worte zu hö­ren und wie­der Wor­te. Sie at­me­ten sie mit der küh­len Nacht­luft ein und mach­ten sich auch über ihre Be­deu­tung nicht all­zu viel Ge­dan­ken. Der Name des Dich­ters – Haf­iz, Hali, Iq­bal – war in sich selbst schon Ge­währ. Das weite In­di­en – Hun­derte von Län­dern, die In­di­en hie­ßen – flüs­terte drau­ßen in der Nacht un­ter ­einem gleich­mü­ti­gen Mond vor sich hin. Aber im Au­gen­blick schien es für sie nur ein ein­zi­ges In­di­en zu ge­ben, das ihre, und sie ge­wan­nen ihre ehe­ma­­lige Grö­ße zu­rück, als sie den Ver­lust die­ser Grö­ße be­kla­gen hör­ten, sie fühl­ten sich selbst wie­der jung, weil sie an die Flüch­tig­keit der Ju­gend ge­mahnt wur­den. Ein schar­lach­ro­ter Die­ner un­ter­brach die Re­zi­ta­ti­on – der chu­prassi des bri­ti­schen Ober­arz­tes, der Aziz ein Stück Pa­pier aus­hän­dig­te.

»Der alte Cal­len­dar will mich in seinem Bun­ga­low se­hen«, ­sagte er, ohne An­stal­ten zum Auf­ste­hen zu ma­chen. »Er hätte im­mer­hin so höf­lich sein kön­nen, mich wis­sen zu las­sen, wa­rum.«

»Ir­gend­ein Krank­heits­fall, wür­de ich den­ken.«

»Nein, si­cher nicht, gar nichts. Er hat he­raus­ge­fun­den, wann wir beim Es­sen sit­zen, und es macht ihm Ver­gnü­gen, uns je­des Mal da­bei zu stö­ren, um uns seine Macht füh­len zu las­sen.«

»Ja, das stimmt schon, an­de­rer­seits mag es sich wirk­lich um et­was Ernst­haf­tes han­deln – man kann es ein­fach nicht wis­sen«, ­sagte Hami­dul­lah, Aziz mit eini­ger Rück­sicht ­einen Pfad zum Ge­hor­sam bah­nend. »Soll­test du dir nicht lie­ber erst den Mund spü­len, wenn du pan ge­kaut hast?«

»Wenn mein Mund erst ge­spült wer­den muss, gehe ich nicht. Ich bin In­der, und es ist ­eine in­di­sche Ge­wohn­heit, pan zu kau­en. Da­mit muss der Ober­arzt sich schon ab­fin­den. Mein Fahr­rad ­bit­te, Mo­ham­med La­tif.«

Der arme Ver­wandte stand auf. Dem Be­reich des Stoff­­lichen nur lose zu­ge­hö­rig, legte er le­dig­lich die Hand auf den Sat­tel, wäh­rend ein Die­ner den eigent­­lichen Trans­port über­nahm. Ge­mein­sam ho­ben sie das Rad über ­eine am Bo­den lie­gen­de Reiß­zwe­cke. Aziz hielt die Hän­de un­ter die Was­ser­kan­ne, trock­nete sie, drückte sich den grü­nen Filz­hut kleid­sam in die Stirn und schwirrte dann mit un­er­war­te­ter Ent­schlos­sen­heit die Stra­ße hi­nab.

»Aziz, Aziz, du un­vor­sich­ti­ger Ben­gel …« Aber er war be­reits mit­ten im Ba­sar­vier­tel, wie ein Wahn­sin­ni­ger in die Pe­da­le tre­tend. Er ­hatte keine Lam­pe, keine Klin­gel, keine Brem­se an seinem Rad. Aber was ha­ben Ne­ben­säch­lich­keiten wie die­se in ­einem Land zu be­sa­gen, in dem ein Rad­fah­rer nur die ­eine Hoff­nung hat, dass je­des der auf seinem Weg von ihm er­späh­ten Ge­sich­ter sich in Luft auf­löst, be­vor er da­mit zu­sam­men­prallt! Und um die­se Stun­de war es in der In­nen­stadt ziem­lich leer. Als ­einer der Reifen die Luft ver­lor, sprang Aziz ab und brüllte nach ­einer Ton­ga.

Zu­nächst konnte er freilich keine auf­treiben und musste auch erst das Fahr­rad im Haus ­eines Freun­des ab­stel­len. Weite­re Zeit ver­trö­delte er mit Mund­spü­len. Aber schließ­lich ras­selte er im Tri­umph­ge­fühl ho­her Ge­schwin­dig­keit der Be­am­ten­sied­lung zu. Als er ih­rer öden Ge­pflegt­heit an­sich­tig wur­de, über­fiel ihn plötz­lich ­eine ge­wis­se Nie­der­ge­schla­gen­heit. Die Stra­ßen, auf die Na­men sieg­reicher Ge­ne­ra­le ge­tauft und im rech­ten Win­kel sich kreu­zend, wa­ren sym­bo­lisch für das Netz, das Groß­bri­tan­ni­en über In­di­en ge­wor­fen ­hatte und in des­sen Ma­schen er sich jetzt ver­fing. Als er an Ma­jor Cal­len­dars Gar­ten­pforte an­lang­te, konnte er sich nur mit Mühe zu­rück­hal­ten, von der Ton­ga ab­zu­sprin­gen und den kleinen Weg bis zum Bun­ga­low zu Fuß zu­rück­zu­le­gen – mit eini­ger Mühe nicht des­halb, weil er ein un­ter­wür­fi­ges Ge­müt ­hatte, son­dern weil sein Ge­fühl – die emp­find­­liche­re Seite seines We­sens – ­eine gro­be Zu­recht­weisung be­fürch­te­te. Im vo­raus­ge­hen­den Jahr war es ein­mal zu ­einem be­son­de­ren »Fall« ge­kom­men. Ein vor­neh­mer In­der war am Haus ­eines bri­ti­schen Be­am­ten vor­ge­fah­ren, war aber vom Die­ner zur Um­kehr ge­nö­tigt und von ihm be­deu­tet wor­den, er sol­le auf an­ge­mes­se­ne Weise wie­der ­er­scheinen – ein ein­zi­ger »Fall« un­ter Tau­sen­den von Be­su­chen bei Hun­der­ten von Be­am­ten, aber ein leider weit­hin be­kannt ge­wor­de­ner Fall. Der jun­ge Mann wollte ihn keines­wegs wie­der­holt se­hen. Er ent­schloss sich zu ­einem Komp­ro­miss und ließ au­ßer­halb des breiten Licht­scheins hal­ten, der über die Ve­ran­da fiel.

Der Ober­arzt war nicht zu Hau­se.

»Aber der Sah­ib hat mir wohl Be­scheid hin­ter­las­sen?«

Der Die­ner er­wi­derte mit ­einem gleich­gül­ti­gen Nein. Aziz war in hel­ler Ver­zweif­lung. Es war ein Die­ner, dem er bei ­einer frü­he­ren Ge­le­gen­heit aus pu­rer Ver­gess­lich­keit kein Trink­geld ge­ge­ben ­hatte, und nun konnte er das nicht mehr nach­ho­len, weil Leute in der Vor­hal­le wa­ren. Er war über­zeugt, dass ­eine Nach­richt für ihn da war und dass der an­de­re sie ihm aus Ra­che vor­ent­hielt. Wäh­rend beide noch hin und her re­de­ten, tra­ten die Leute he­raus. Es wa­ren zwei Da­men. Aziz lüf­tete den Hut. Die ­eine, in gro­ßer Abend­to­i­let­te, streifte den In­der mit ­einem ein­zi­gen Blick und wandte sich ins­tink­tiv von ihm ab.

»Ja, Mrs. Les­ley, es ist ­eine Ton­ga«, rief sie auf­ge­regt.

»Un­se­re Ton­ga?«, ­fragte die Zweite, bei Aziz’ An­blick dem Beispiel der Ers­ten fol­gend.

»Man sollte die Ga­ben der Göt­ter nicht miss­ach­ten«, gellte sie, und beide spran­gen hi­nein. »Ton­ga Wal­lah, Klub, Klub. Wa­rum rührt der Idi­ot sich nicht von der Stel­le?«

»Fahr schon los – ich wer­de mor­gen be­zah­len«, ­sagte Aziz zu dem Kuli. Und als die­ser sich in Be­we­gung setz­te, rief er höf­lich: »Es ist mir ein Ver­gnü­gen, meine Da­men.« Sie ant­wor­te­ten nicht – sie wa­ren viel zu sehr mit ih­ren eige­nen An­ge­le­gen­heiten be­schäf­tigt.

Da war es nun also wie­der ein­mal pas­siert, das Üb­­liche – ge­ra­de wie Mah­moud Ali es vor­her be­schrie­ben ­hatte. Die un­ver­zeih­­liche Krän­kung: seine Ver­beu­gung über­se­hen, sein Ge­fährt in Be­schlag ge­nom­men. Ge­wiss hätte es noch schlim­mer kom­men kön­nen. Ir­gend­wie be­ru­higte es ihn, dass die Da­men Cal­len­dar und Les­ley kor­pu­lent wa­ren und mit ih­rem Schwer­ge­wicht den hin­te­ren Teil der Ton­ga her­un­ter­drück­ten. Schö­ne Frau­en wür­den ihm är­ger zu schaf­fen ge­macht ha­ben. Er wandte sich dem Die­ner zu, drückte ihm ein paar Ru­pien in die Hand und ­fragte noch­mals, ob nicht Be­scheid für ihn da sei. Je­ner wie­der­holte in sehr höf­­lichem Ton die frü­he­re Ant­wort. Ma­jor Cal­len­dar war ge­ra­de vor ­einer hal­ben Stun­de ab­ge­fah­ren.

»Ohne et­was zu be­mer­ken?«

In Wirk­lich­keit ­hatte er ge­sagt: »Die­ser ver­dammte Aziz!« – Wor­te, die der Die­ner wohl ver­stan­den ­hatte, die zu wie­der­ho­len er aber nun zu höf­lich war. Man kann zu­viel Trink­geld ge­ben und auch zu we­nig: die Mün­ze, mit der man sich die gan­ze Wahr­heit er­kauft, muss erst noch ge­prägt wer­den.

»Dann will ich ihm ein paar Zeilen schreiben.«

Der Die­ner wies mit ­einer groß­mü­ti­gen Geste ins In­ne­re des Hau­ses, aber Aziz glaubte es seiner Wür­de schul­dig zu sein, dies­seits der Schwel­le zu ver­har­ren. Auf die Ve­ran­da hi­naus wur­den ihm Pa­pier und Tinte ge­bracht. Er be­gann: »Sehr ge­ehr­ter Herr Ma­jor! Auf Ih­ren aus­drück­­lichen Be­fehl habe ich, wie es sich für ­einen Un­ter­ge­be­nen ge­hört, nicht ge­säumt –«. Er hielt inne. »Sag ihm, dass ich hier war – das ge­nügt«, rief er, seinen Pro­test in Stü­cke reißend. »Hier ist meine Kar­te. Be­sor­ge mir ­eine Ton­ga.«

»Hu­zoor – sie sind alle ge­ra­de beim Klub.«

»Dann be­stel­le mir te­le­fo­nisch ­eine am Bahn­hof.« Und da der Die­ner sich eilig an­schick­te, das Ge­wünschte zu tun, ­sagte er: »Schon gut, schon gut, ich möchte doch lie­ber zu Fuß ge­hen.« Er ließ sich ein Zünd­holz reichen und steckte sich ­eine Zi­ga­rette an. Die­se kleine Auf­merk­sam­keit ­hatte, wie­wohl er­kauft, et­was Be­ru­hi­gen­des für ihn. Er durfte auf Ent­spre­chen­des rech­nen, so­lan­ge er noch Ru­pien in der Ta­sche ­hatte – im­mer­hin et­was. Hätte er nur schon den Staub An­glo-In­di­ens von den Soh­len ge­schüt­telt, sich aus dem Netz he­raus­ge­wun­den, und sähe er sich nur wie­der Um­gangs­for­men und Ge­bär­den ge­gen­über, die ihm ver­traut wa­ren! Er be­gann, ­eine ihm un­ge­wohnte Tä­tig­keit, rasch aus­zu­schreiten.

Aziz war beh­en­de und klein und zier­lich ge­baut, aber im Grun­de recht kräf­tig. Den­noch er­mü­dete es ihn, zu Fuß zu ge­hen, was in In­di­en bis auf den Neu­an­kömm­ling je­den er­mü­det. Der Bo­den scheint et­was Feind­­liches an sich zu ha­ben. Er gibt ent­we­der nach, und man sinkt beim Ge­hen tief in ihn ein, oder er ist un­er­war­tet zäh und scharf­kan­tig, und mehr als ein­mal ver­spürt man, aus­schreitend, den Ge­gen­druck von Stein und Kris­tall. Nach ­einer Reihe solch kleiner Über­ra­schun­gen fühlt man sich ganz er­schöpft. Und Aziz trug oben­drein Schu­he, die keine Ab­sät­ze hat­ten – in je­dem Land ­eine für Fuß­gän­ger un­zu­läng­­liche Aus­rüs­tung. Am Au­ßen­rand der Be­am­ten­sta­ti­on schwenkte er in die Mo­schee ein, um hier ein we­nig zu ras­ten.

Er ­hatte ge­ra­de für die­se Mo­schee stets et­was üb­rig ge­habt. Sie war an­mu­tig ge­glie­dert, und die bau­­liche An­ord­nung ­sagte ihm zu. Im Hof, den er durch ein ver­fal­le­nes Tor be­trat, be­fand sich ein Reini­gungs­brun­nen mit flie­ßen­dem kla­rem Was­ser – Teil ­einer die gan­ze Stadt ver­sor­gen­den Zu­fluss­leitung. Die Pflas­te­rung des Ho­fes be­stand aus ge­bors­te­nen Plat­ten. Der über­dachte Teil der Mo­schee war weit­räu­mi­ger, als es sonst der Fall war – man fühlte sich bei seinem An­blick an ­eine eng­­lische Ge­mein­de­kir­che er­in­nert, bei der ­eine Seiten­wand fehlt. Von dort, wo Aziz saß, konnte er in drei Bo­gen­gän­ge hin­ein­b­licken, de­ren Dun­kel nur durch ­eine kleine Hän­ge­lam­pe und den Mond auf­ge­hellt war. Die Vor­der­wand schien, im vol­len Mond­licht, aus Mar­mor zu be­ste­hen, und auf dem Fries ho­ben sich die neun­und­neun­zig Na­men Got­tes schwärz­lich vom Stein­grund ab, wäh­rend der Fries selbst weiß leuch­tend vor dem nächt­­lichen Him­mel stand. Am Wett­streit der Ge­gen­sät­ze und am Wech­sel­spiel der Schat­ten im In­nern des Baus fand Aziz Ge­fal­len, und er ver­such­te, beidem sinn­bild­­liche Be­deu­tung für ir­gend­eine Wahr­heit der Lie­be oder der Re­­ligi­on ab­zu­ge­win­nen. Wann im­mer ­eine Mo­schee äs­the­ti­sches Wohl­ge­fal­len bei ihm er­weck­te, ver­mochte sie auch seine Ein­bil­dungs­kraft zu be­flü­geln. Der An­blick ­eines an­de­ren Tem­pels, sei es von Hin­dus, von Chris­ten oder von Grie­chen, wür­de ihn ge­lang­weilt, wür­de auch sein Schön­heits­ge­fühl un­be­teiligt ge­las­sen ha­ben. Hier aber war der Is­lam, war seine geis­ti­ge Heimat, mehr als ein Glau­be, als ein Schlacht­ruf, mehr, sehr viel mehr … Is­lam: ein Le­bens­gehäuse, das köst­lich-er­le­sen und gleich­zeitig dau­er­fest war und in dem sein Kör­per und seine Ge­dan­ken sich da­heim füh­len durf­ten.

Sein Ru­he­sitz be­fand sich auf ­einer nied­ri­gen Mau­er, die den Hof zur Lin­ken be­grenz­te. Vor seinen Fü­ßen fiel der Bo­den in Rich­tung der Stadt ein we­nig ab, die jetzt nicht mehr war als ein Schat­ten­ge­bil­de von Bäu­men, und in der Stil­le ver­nahm er vie­ler­lei fer­ne Lau­te. Zur Rech­ten, drü­ben im Klub­ge­bäu­de, steu­erte die eng­­lische Ko­lo­nie den Klang ­eines A­ma­teur­or­ches­ters dazu bei. Ir­gend­wo an­ders rühr­ten Hin­dus die Trom­meln – er wuss­te, dass es Hin­dus wa­ren, weil der Rhyth­mus dem seines We­sens zu­wi­der­lief –, wäh­rend an­de­re ­eine To­ten­kla­ge an­ge­stimmt hat­ten – er wuss­te, wer der Ver­stor­be­ne war, denn er ­hatte ihm erst am Nach­mit­tag den ärzt­­lichen To­ten­schein aus­ge­stellt. End­lich wa­ren Eu­len zu hö­ren und der Pand­schab-Ex­press … und aus dem Gar­ten des Sta­ti­ons­vor­ste­hers wehte be­rü­cken­der Blu­men­duft. Aber die Mo­schee – nur ihr war geis­ti­ge Wirk­lich­keit eigen, und dem viel­fäl­ti­gen An­ruf der Nacht sich ver­schlie­ßend, wandte er sich ihr wie­der zu und schmückte sie mit Be­deu­tun­gen, von de­nen ihr Er­bau­er sich nie hätte träu­men las­sen. Ei­nes Ta­ges wür­de auch er ­eine Mo­schee er­rich­ten las­sen, kleiner als die­se, aber von er­le­sens­tem Ge­schmack, auf dass alle, die zu­fäl­lig hier des We­ges ka­men, das gleiche Ge­fühl der Glück­selig­keit aus­kos­ten durf­ten, das er selbst jetzt emp­fand. Und ganz in ih­rer Nähe soll­te, in ­einem nied­ri­gen Ge­wöl­be, sein Grab sich be­fin­den, mit ­einer per­si­schen In­schrift:

»Ohne mich wird nun, wehe, vie­le Jahr­tau­sen­de

Die Rose er­blü­hen, der Früh­ling er­schim­mern,

Aber wer im Ge­heimen mein Herz ver­stan­den hat,

Wird her­pil­gern zu dem Grab, das mir Ru­he­statt ist.«

Er ­hatte die­sen Vier­zeiler einst auf dem Grab ­eines Kö­nigs im De­khan er­blickt und be­trach­tete ihn als Aus­druck ­einer tief­sin­ni­gen Welt­an­schau­ung – stets setzte er das Pa­the­ti­sche mit dem Tief­grün­di­gen gleich. Das ge­heime Ver­ste­hen des Her­zens! Mit Trä­nen im Auge wie­der­holte er die Flos­kel, und wäh­rend­des­sen schien ­eine der Mo­schee­säu­len ins Wan­ken zu ge­ra­ten. Sie bebte in der Düs­ter­nis, schien sich ab­zu­son­dern. Geis­ter­glau­be spukte ihm im Blut, aber er rührte sich nicht von der Stel­le. Eine zweite Säu­le be­wegte sich, ­eine drit­te, und dann trat ins Mond­licht hi­naus die Ge­stalt ­einer Frau – ­einer Eng­län­de­rin. Plötz­lich von Wut ge­packt, rief er laut: »Ma­dam! Ma­dam! Ma­dam!«

»Oh, oh«, hauchte er­schro­cken die Frau.

»Ma­dam, dies ist ­eine Mo­schee. Sie ha­ben kein Recht, sie zu be­tre­ten! Sie hät­ten Ihre Schu­he ab­le­gen sol­len. Dies ist für Mos­lems ­eine hei­lige Stät­te.«

»Ich habe die Schu­he ab­ge­legt.«

»Tat­säch­lich?«

»Ich habe sie am Ein­gang ge­las­sen.«

»Dann bitte ich um Ver­zeihung.«

Noch im­mer er­schro­cken, be­wegte die Frau sich dem Aus­gang zu, wo­bei sie sich ab­sicht­lich auf der an­de­ren Seite des Reinigungs­brun­nens hielt. »Ich bitte auf­rich­tig um Ver­zeihung für meine Wor­te«, rief er ihr nach.

»Ja, es war doch al­les in Ord­nung, nicht wahr? Wenn ich meine Schu­he aus­zie­he, bin ich doch zu­ge­las­sen?«

»Na­tür­lich. Aber so we­ni­ge Da­men neh­men sich die­se Mühe, vor al­lem, wenn sie glau­ben, dass es nie­mand sieht.«

»Das macht doch nicht den ge­rings­ten Un­ter­schied. Gott ist hier.«

»Ma­dam!«

»Bitte las­sen Sie mich nun ge­hen.«

»Oh, kann ich Ih­nen jetzt oder ein an­de­res Mal in ir­gend­einer Weise ge­fäl­lig sein?«

»Nein, dan­ke schön, wirk­lich nicht – Gute Nacht.«

»Darf ich wohl Ih­ren Na­men wis­sen?«

Sie stand nun im Schat­ten des Tor­wegs, sodass er ihr Ge­sicht nicht er­ken­nen konn­te, aber sie sah das seine und ­sagte mit ­einem Wech­sel der Stim­me: »Mrs. Moo­re.«

»Mrs. –.« Ein paar Schritte vor­tre­tend, be­merkte er, dass sie gar keine jun­ge Frau mehr war. Ein Tra­um­schloss, leuch­ten­der als die Mo­schee, sank in Trüm­mer, und er wusste nicht, ob er froh sein sollte oder be­trübt. Sie war äl­ter als die Hami­dul­lah-Be­gum, ­hatte ein röt­­liches Ge­sicht und weißes Haar. Ihre Stim­me ­hatte ihn ge­täuscht.

»Mrs. Moo­re, ich fürch­te, ich habe Sie er­schreckt. Ich wer­de meinen Glau­bens­brü­dern – un­se­ren Freun­den – be­rich­ten, was Sie ge­sagt ha­ben. Dass Gott hier ist – wie gut, wie schön das klingt! Sie sind wohl noch nicht lan­ge in In­di­en?«

»Gar nicht lan­ge. Aber wo­ran er­ken­nen Sie das?«

»An der Art, wie Sie mit mir spre­chen. Nein, nicht nur das. Aber darf ich Ih­nen ­einen Wa­gen ho­len?«

»Ich bin nur eben vom Klub ­einen Mo­ment he­rü­ber­ge­kom­men. Sie füh­ren dort ein Stück auf, das ich schon in Lon­don ge­se­hen habe, und im Saal war es so heiß.«

»Was ist denn das für ein Stück?«

»›Cou­sin Kate‹.«

»Sie soll­ten bei Nacht hier lie­ber nicht al­lein spa­zie­ren­ ge­hen, Mrs. Moo­re. Es treibt sich al­ler­hand Ge­sin­del he­rum, und von den Mara­bar-Hü­geln wa­gen sich mit­un­ter so­gar Le­o­par­den hier­her. Auch Schlan­gen.«

Sie stieß ­einen Laut des Schre­ckens aus. An die Schlan­gen ­hatte sie nicht mehr ge­dacht.

»Oder auch ein be­stimm­ter Kä­fer mit sechs Pünkt­chen auf den Flü­geln. Sie le­sen ihn auf, er sticht, und Sie müs­sen ster­ben.«

»Aber Sie ge­hen ja selbst hier spa­zie­ren!«

»Oh, ich bin es ge­wohnt.«

»Die Schlan­gen ge­wohnt?«

Beide lach­ten. »Ich bin Arzt«, ­sagte er. »Schlan­gen trau­en sich nicht an mich he­ran.« Seite an Seite lie­ßen sie sich in dem weiten Ein­gangs­tor nie­der und streif­ten sich die Schu­he wie­der über.

»Darf ich bitte noch ­eine Fra­ge an Sie rich­ten? Wa­rum kom­men Sie eigent­lich um die­se Zeit des Jah­res nach In­di­en, aus­ge­rech­net jetzt, wo das küh­le Wet­ter zu Ende geht?«

»Ur­sprüng­lich ­hatte ich die Ab­sicht, frü­her zu kom­men, aber es gab ­einen un­ver­meid­­lichen Auf­schub.«

»Bald wird es hier ganz un­ge­sund für Sie sein. Und wa­rum kom­men Sie aus­ge­rech­net nach Tschan­dra­pur?«

»Um meinen Sohn zu be­su­chen. Er ist der Rich­ter für die­se Stadt!«

»Aber nein, ent­schul­di­gen Sie, das ist ja un­mög­lich. Der Rich­ter in un­se­rer Stadt heißt Mr. Hea­slop. Ich ken­ne ihn ganz ge­nau.«

»Er ist trotz­dem mein Sohn«, ­sagte sie lä­chelnd.

»Aber Mrs. Moo­re – wie kann er das sein?«

»Ich war zweimal ver­heira­tet.«

»Ja, nun ver­ste­he ich. Und Ihr ers­ter Gatte ist ge­stor­ben.«

»Ja­wohl, und auch mein zweiter Mann.«

»Dann sind wir ge­nau in der­sel­ben Lage«, ­sagte er ge­heim­nis­voll. »Dann ist der Rich­ter in die­ser Stadt der Ein­zi­ge, der Ih­nen von al­len Ih­ren An­ge­hö­ri­gen ge­blie­ben ist?«

»Nein, ich habe noch zwei jün­ge­re Kin­der – Ralph und Stel­la, die in Eng­land le­ben.«

»Und der Herr hier in der Stadt – er ist Ralphs und Stel­las Halb­bru­der?«

»Ganz rich­tig.«

»Mrs. Moo­re – das ist al­les un­ge­heu­er selt­sam, weil auch ich, ge­nau wie Sie, zwei Söh­ne und ­eine Toch­ter habe. Ist das nicht ­eine merk­wür­di­ge Zu­falls­fü­gung?«

»Wie heißen denn Ihre Kin­der? Doch nicht wohl auch Ron­ny, Ralph und Stel­la?«

Die Fra­ge ent­zückte ihn. »Nein, das nun wirk­lich nicht. Wie ko­misch das klingt! Sie heißen ganz an­ders – Sie wer­den über­rascht sein. Hö­ren Sie bit­te. Ich wer­de Ih­nen jetzt die Na­men meiner Kin­der sa­gen: das erste heißt Ach­med, das zweite Ka­rim, das dritte – die Erst­ge­bo­re­ne – ist Dsch­emila. Drei Kin­der sind ge­nug. Ist das nicht auch Ihre Meinung?«

»O ja.«

Beide ver­san­ken für ­einen Au­gen­blick in Schweigen und ge­dach­ten ih­rer eige­nen Spröss­lin­ge. Mrs. Moo­re er­hob sich mit ­einem Seuf­zer.

»Hät­ten Sie nicht ein­mal Lust, sich früh­mor­gens das Minto-Kran­ken­haus an­zu­se­hen?«, ­fragte er. »Et­was an­de­res habe ich Ih­nen in Tschan­dra­pur nicht zu bie­ten.«

»Dan­ke schön, ich habe es be­reits ge­se­hen. Sonst hätte ich es mir wirk­lich gern von Ih­nen zeigen las­sen.«

»Dann hat es Ih­nen wohl der Ober­arzt ge­zeigt?«

»Ja­wohl, er und Mrs. Cal­len­dar.«

Seine Stim­me wech­selte den Klang. »Oh, ­eine wirk­lich reizen­de Dame!«

»Mög­­licher­weise. Wenn man sie et­was nä­her kennt.«

»Wie? Was? Sie hat Ih­nen nicht ge­fal­len?«

»Sie hat es durch­aus nicht an Freund­lich­keit feh­len las­sen, nur fin­de ich sie nicht ge­ra­de reizend.«

»Sie hat eben erst ohne meine Ein­wil­­ligung meine Ton­ga ent­führt«, brach Aziz aus. »Nen­nen Sie so et­was reizend? – Und Ma­jor Cal­len­dar stört mich Abend für Abend beim Es­sen. Er lässt mich aus dem Haus meiner Freun­de ho­len, und ich habe so­fort zu ihm zu ge­hen und ­eine höchst an­re­gen­de Un­ter­hal­tung ab­zu­bre­chen, und dann ist er nicht da – nicht ein­mal ­eine Bot­schaft von ihm. Bitte schön – ist das reizend? Aber was kommt es schon drauf an! Ich kann mich ja nicht zur Wehr set­zen, und das weiß er. Ich bin nur ein Un­ter­ge­be­ner, und meine eige­ne Zeit ist al­les an­de­re als kost­bar. Für ­einen In­der ist die Ve­ran­da ge­ra­de gut ge­nug, ja, ja­wohl, wa­rum sollte er sich auch nie­der­set­zen? Und Mrs. Cal­len­dar nimmt meine Ton­ga – ich bin ein­fach Luft für sie!«

Mrs. Moo­re hielt ihm ihr Ohr zu­ge­neigt.

In Er­re­gung ge­ra­ten war Aziz zum ­einen bei dem Ge­dan­ken an die ihm an­ge­ta­ne Krän­kung, in weit hö­he­rem Maße aber des­halb, weil ein an­de­rer Mensch ihm Teil­nah­me schenk­te. Und das war es auch, was ihn zu Wie­der­ho­lun­gen, Über­treibun­gen, Wi­der­sprü­chen ver­führ­te. Sie ­hatte ihm ihr Mit­ge­fühl da­durch be­wie­sen, dass sie ihm ge­gen­über Kri­tik an ­einer an­de­ren Eng­län­de­rin übte. Aber selbst vor­her schon war er die­ses Mit­ge­fühls ge­wiss ge­we­sen. Die Flam­me, die nicht ein­mal der An­blick blo­ßer Schön­heit ent­zün­den kann, lo­derte auf, und wenn seine Worte auch weh­leidig klan­gen, so be­gann sein Herz doch im Ge­heimen zu glü­hen. Und so­gleich ging ihm die Zun­ge über.

»Sie ver­ste­hen mich, Sie wis­sen, wie ­einem Men­schen zu­mute ist. Oh, wenn doch auch die an­de­ren Ih­nen ähn­lich wä­ren!«

Et­was über­rascht er­wi­derte sie: »Ich glau­be, ich ver­ste­he von an­de­ren Men­schen nicht viel. Ich weiß nur, ob ich sie gern habe oder nicht.«

»Dann sind Sie Ori­en­ta­lin!«

Sie ließ sich, wie er es vor­ge­schla­gen ­hatte, von ihm zum Klub zu­rück­be­gleiten und be­merkte an der Tür, sie wünsch­te, sie wäre selbst Mit­glied, weil sie ihn dann mit hätte he­rein­bit­ten kön­nen.

»Im Klub von Tschan­dra­pur sind In­der nicht ein­mal als Gäste zu­ge­las­sen«, ­sagte er ein­fach. Er ver­breitete sich auch nicht weiter über die ihm an­ge­ta­nen Krän­kun­gen, denn er fühlte sich glück­lich. Als er un­ter dem lieb­­lichen Mond hü­gel­ab wan­derte und die lieb­­liche Mo­schee wie­der vor sich er­blick­te, war es ihm, als habe er nicht we­ni­ger Be­sitz­an­recht auf das gan­ze Land als ir­gend­einer der an­de­ren. Was lag schon da­ran, dass ein paar schwäch­­liche Hin­dus be­reits vor ihm da wa­ren, ein paar fros­ti­ge Eng­län­der noch nach ihm da sein wür­den!

3

Als Mrs. Moo­re den Klub­saal wie­der be­trat, war man schon mit­ten im drit­ten Akt der Auf­füh­rung von »Cou­sin Kate«. Die Fens­ter wa­ren ver­hängt, da­mit die Die­ner ihre Mem­sahibs nicht schau­spie­lern se­hen konn­ten, und in­fol­ge­des­sen war die Hit­ze ganz un­er­träg­lich. Ei­ner der elekt­ri­schen Ven­ti­la­to­ren wir­belte um sich selbst wie ein wun­der Vö­gel, ein an­de­rer funk­ti­o­nierte nicht. Da Mrs. Moo­re keine Lust ver­spür­te, sich wie­der un­ter die Zu­schau­er zu mi­schen, suchte sie statt­des­sen das Bil­lard­zim­mer auf, in dem sie mit dem Aus­ruf: »Ich möchte aber et­was vom wah­ren In­di­en se­hen!«, be­grüßt wur­de, und schon ­hatte das ihr zu­ge­teilte Da­sein wie­der Be­sitz von ihr er­grif­fen. Der Aus­ruf kam von Ad­ela Ques­ted, dem selt­sa­men, vor­sich­ti­gen jun­gen Mäd­chen, das sie im Auf­trag Ron­nys aus Eng­land ­hatte her­über­brin­gen müs­sen, und Ron­ny war ihr – gleich­falls vor­sich­ti­ger – Sohn, der Miss Ques­ted mit eini­ger Wahr­schein­lich­keit, wenn auch nicht mit al­ler Be­stimmt­heit heira­ten wür­de, und sie selbst war ­eine et­was ält­­liche Dame.

»Auch ich möchte et­was da­von se­hen und wünschte nur, wir bräch­ten es wirk­lich fer­tig. Of­fen­bar wol­len die Tur­tons am nächs­ten Diens­tag ir­gend­et­was ver­an­stal­ten.«

»Das wird, wie im­mer, mit ­einem E­le­fan­ten­ritt en­den. Denk nur an die­sen Abend. ›Cou­sin Kate‹. Stell dir vor: ›Cou­sin Kate‹. Aber wo bist du denn in der Zwi­schen­zeit ge­we­sen? Ist es dir ge­lun­gen, den Mond dies­mal im Gan­ges schim­mern zu se­hen?«

Zu­fäl­lig hat­ten beide Frau­en am Abend vor­her in ­einem fer­ner ge­le­ge­nen Seiten­ka­nal des Stro­mes den Wi­der­schein des Mon­des er­blickt, freilich vom Was­ser so sehr in die Län­ge ge­zo­gen, dass er grö­ßer wirkte als der rich­ti­ge Mond, und hel­ler dazu, und das ­hatte ih­nen Ver­gnü­gen be­reitet.

»Ich bin bis zur Mo­schee ge­kom­men, habe aber leider nichts vom Mond ge­se­hen.«

»Heute wäre wohl auch der Win­kel et­was an­ders – er geht erst spä­ter auf.«

»Spä­ter und im­mer spä­ter«, gähnte Mrs. Moo­re, die sich nach ih­rem Spa­zier­gang et­was müde fühl­te. »Lass mich nach­den­ken – wir se­hen hier nichts von der an­de­ren Seite des Mon­des, nein.«

»Aber, aber, so schlimm ist es mit In­di­en nun wie­der nicht«, ­sagte ­eine freund­­liche Stim­me. »Die an­de­re Seite der Erde, na schön, aber wir hal­ten es noch im­mer mit dem gleichen al­ten Mond.« Keine der beiden Frau­en kannte den Spre­cher, und keine sollte ihn je wie­der zu Ge­sicht be­kom­men. Mit seinem gut ge­mein­ten Wort ent­schwand er hin­ter den ro­ten Back­stein­säu­len im Dun­kel.

»Wir be­kom­men nicht ein­mal et­was von der an­de­ren Seite der Welt zu se­hen – das ist un­ser Kum­mer«, be­merkte Ad­ela. Mrs. Moo­re stimmte ihr zu. Auch sie war über die Reiz­lo­sig­keit ih­res neu­en Le­bens ent­täuscht. Ihre Reise, die sie zu­nächst über das Mit­tel­meer und dann zwi­schen den Sand­flä­chen Ägyp­tens hin­durch bis zum Ha­fen von Bom­bay ge­führt ­hatte, war so ro­man­tisch ge­we­sen, und nur an ih­rem End­punkt hat­ten sie nichts an­de­res vor­ge­fun­den als den Git­ter­rost ­einer Bun­ga­low­sied­lung. Aber sie nahm die Ent­täu­schung nicht ganz so schwer wie Miss Ques­ted – sie war im­mer­hin vier­zig Jah­re äl­ter und ­hatte er­fah­ren, dass das Le­ben uns nie­mals in dem Au­gen­blick un­se­re Wün­sche er­füllt, den wir für den rich­ti­gen hal­ten. Ge­wiss er­eig­net sich al­ler­hand Aben­teu­er­­liches, aber nie­mals auf die Mi­nute pünkt­lich. Noch­mals be­merkte sie, sie hof­fe, dass am fol­gen­den Diens­tag ir­gend­et­was In­te­res­san­tes zu­stan­de kom­men wer­de.

»Las­sen Sie sich et­was ein­schen­ken«, ­sagte ­eine an­de­re freund­­liche Stim­me – »Mrs. Moo­re – Miss Ques­ted – las­sen Sie sich beide Ihr Glas fül­len!« Dies­mal wuss­ten sie, wes­sen Stim­me es war – die des Ver­wal­tungs­di­rek­tors Mr. Tur­ton, in des­sen Haus sie zu Abend ge­ges­sen hat­ten. Ganz wie ih­nen, war es auch ihm bei »Cou­sin Kate« et­was zu heiß ge­wor­den. Ron­ny, be­rich­tete er ih­nen, ver­träte heute Abend Ma­jor Cal­len­dar, den ir­gend­ein in­di­scher Un­ter­ge­be­ner hätte sit­zen las­sen, in der Rol­le des Büh­nen­ins­pi­zi­en­ten, und er ma­che seine Sa­che vor­treff­lich. Dann ließ er sich über Ron­nys Vor­zü­ge aus und äu­ßerte ru­hig und ent­schie­den al­ler­hand Schmeichel­haf­tes über ihn. Nicht, dass der jun­ge Mann sich auf sprach­­lichem oder sport­­lichem Ge­biet be­son­ders her­vor­tat oder dass er auch das der Ju­ris­pru­denz schon be­herrsch­te. Aber – und das war of­fen­bar ein ge­wich­ti­ges Aber – Ron­ny ­hatte per­sön­­liche Wür­de.

Mrs. Moo­re ver­nahm es zu ih­rer Über­ra­schung, denn Wür­de ge­hört an sich nicht ge­ra­de zu den Ei­gen­schaf­ten, die ­eine Mut­ter ih­rem Sohn zu­zu­trau­en pflegt. Miss Ques­ted ver­nahm es mit ­einer ge­wis­sen Be­sorg­nis, denn sie war sich noch nicht da­rü­ber im Kla­ren, ob sie für wür­di­ge Män­ner all­zu viel üb­rig ­hatte. Tat­säch­lich ver­suchte sie, die­se Fra­ge mit Mr. Tur­ton zu er­ör­tern, aber er ver­wies sie mit ­einer gut­ge­laun­ten Hand­be­we­gung zum Schweigen und fuhr fort zu äu­ßern, was zu äu­ßern er eigent­lich ge­kom­men war. »Kurz und gut – Hea­slop ist ein Sah­ib. Er ist ­einer von de­nen, die wir hier brau­chen. Er ist ­einer der Un­se­ren.« Und ein an­de­rer Zi­vi­list, der sich ge­ra­de über den Bil­lard­tisch beug­te, ­sagte ver­nehm­lich: »Hört, hört!« Da­mit war die gan­ze Fra­ge dem Be­reich des Zweifels ent­rückt, und der Ver­wal­tungs­di­rek­tor durfte seinen Weg fort­set­zen, denn es rie­fen ihn an­de­re Pflich­ten.

In­zwi­schen war die The­a­ter­auf­füh­rung am Ende an­ge­langt, und das A­ma­teur­or­ches­ter spielte die Na­ti­o­nal­hym­ne. Un­ter­hal­tung und Bil­lard­spiel bra­chen ab, die Ge­sich­ter nah­men ­einen steife­ren Aus­druck an. Es war die Hym­ne der Be­sat­zungs­ar­mee, und die Klub­mit­glie­der, Män­ner und Frau­en, fühl­ten sich da­ran er­in­nert, dass sie Bri­ten wa­ren – Bri­ten im Exil. Sie hat­ten ihr ein we­nig Rüh­rung zu dan­ken und ­einen nütz­­lichen Zu­wachs an Wil­lens­kraft. Die dürf­ti­ge Weise und die kur­ze Ab­fol­ge der an Jehova ge­stell­ten An­sprü­che ver­schmol­zen zu ­einem Ge­bet, wie es in Eng­land un­be­kannt war, und wenn die Teil­neh­mer am Ge­sang auch we­der von der ir­di­schen noch von der himm­­lischen Ma­jes­tät ­eine deut­­liche Vor­stel­lung hat­ten, so hat­ten sie gleich­wohl ir­gend­eine Vor­stel­lung und fühl­ten sich so weit ge­stärkt, dass sie dem kom­men­den Tag mit Fas­sung ins Auge b­licken konn­ten. Dann füll­ten sie die Glä­ser und bo­ten sich ge­gen­seitig et­was zum Trin­ken an.

»Ad­ela – hier! Mut­ter – auch et­was!«

Die An­ge­spro­che­nen lehn­ten dan­kend ab – sie hat­ten mehr als ge­nug von drinks –, und Miss Ques­ted, die im­mer ge­ra­de­he­raus ­sagte, was ihr in den Sinn kam, er­klärte von Neu­em, dass sie un­be­dingt et­was vom wirk­­lichen In­di­en ken­nen­ler­nen wol­le.

Ron­ny war in bes­ter Stim­mung. Ad­elas Be­geh­ren mu­tete ihn ko­misch an, und er rief ­einem der in der Nähe Vo­rü­ber­streifen­den zu: »Fiel­ding! Wie kann man et­was vom wirk­­lichen In­di­en ken­nen­ler­nen?«

»In­dem man In­der ken­nen­zu­ler­nen sucht«, er­wi­derte je­ner und löste sich wie­der in Luft auf.

»Wer war denn das?«

»Un­ser Schul­meis­ter – vom Be­am­ten­se­mi­nar.«

»Als ob man je ver­meiden könn­te, sie ken­nen­zu­ler­nen«, seufzte Mrs. Les­ley.

»Bis­her habe ich es leider er­folg­reich ver­mie­den«, ­sagte Miss Ques­ted. »Ab­ge­se­hen von meinem eige­nen Die­ner habe ich seit der Lan­dung kaum mit ­einem ein­zi­gen In­der ein Wort ge­wech­selt.«

»Oh, Sie Glück­­liche!«

»Aber ich möchte sie ken­nen­ler­nen.«

Ad­ela war nun der Mit­tel­punkt ­einer gan­zen Grup­pe be­lus­tig­ter Da­men. »Sich zu wün­schen, In­der ken­nen­zu­ler­nen! Wie neu das klingt!«, ­sagte ­eine, und ­eine an­de­re: »Ein­ge­bo­re­ne – man stel­le sich vor!« Aber ­eine drit­te, erns­ter ge­sinnte be­merk­te: »Las­sen Sie mich bitte er­klä­ren. Wenn wir mit Ein­ge­bo­re­nen per­sön­lich be­kannt wer­den, heißt das noch lan­ge nicht, dass sie uns des­halb auch mehr res­pek­tie­ren.«

»Was al­ler­dings nicht nur im Fall von Ein­ge­bo­re­nen gilt.« Aber die Spre­che­rin, so tö­rich­ten wie freund­­lichen Her­zens, fuhr fort: »Was ich sa­gen wollte – ich war vor meiner Heirat Kran­ken­pfle­ge­rin und ­hatte be­ruf­lich ­eine gan­ze Men­ge mit In­dern zu tun. Da­rum weiß ich Be­scheid. Ich weiß, wie es sich mit In­dern in Wahr­heit ver­hält. Eine denk­bar un­ge­eig­nete Stel­lung für ­eine Eng­län­de­rin – ich war Kran­ken­haus­schwes­ter in ­einem der in­di­schen Fürs­ten­staa­ten. Die ein­zi­ge Hoff­nung, die mir blieb, war die, mich völ­lig ab­seits zu hal­ten.«

»Selbst von den Pa­ti­en­ten?«

»Das Bes­te, was man ­einem Ein­ge­bo­re­nen an­tun kann, ist, ihn um­kom­men zu las­sen«, er­klärte Mrs. Cal­len­dar.

»Wenn er nun aber in den Him­mel käme?«, ­fragte Mrs. Moo­re mit ­einem sanf­ten, ob­schon et­was hin­ter­häl­ti­gen Lä­cheln.

»Er kann hin­ge­hen, wo es ihm Spaß macht – Haupt­sa­che, dass er nicht in meine Nähe kommt. Beim An­blick von In­dern wird mir im­mer ganz an­ders.«

»Ich habe mir schon öf­ter Ge­dan­ken ge­macht über das, was Sie in Be­zug auf den Him­mel sa­gen. Da­rum bin ich auch ge­gen die Mis­si­o­na­re«, ­sagte die Dame, die ein­mal Kran­ken­schwes­ter ge­we­sen war. »Ich bin durch­aus für Mi­­litär­geist­­liche, aber ge­gen Mis­si­o­na­re. Las­sen Sie mich er­klä­ren.«

Aber be­vor sie dazu aus­ho­len konn­te, griff der Ver­wal­tungs­direk­tor wie­der in die Un­ter­hal­tung ein.

»Möch­ten Sie wirk­lich den ari­schen Bru­der ken­nen­ler­nen, Miss Ques­ted? Das lässt sich ohne Weite­res be­werk­stel­­ligen. Ich ­hatte keine Ah­nung, dass Ih­nen so et­was Ver­gnü­gen ma­chen wür­de.« Er dachte ­einen Au­gen­blick nach. »Ich kann Sie mit je­dem er­denk­­lichen Ty­pus zu­sam­men­brin­gen. Sie brau­chen mir nur zu sa­gen, mit wel­chem. Ich ken­ne die Leu­te, die mit der Re­gie­rung zu tun ha­ben, und ich ken­ne die Groß­grund­be­sit­zer. Un­ser Freund Hea­slop kann die An­wälte her­beibe­or­dern, wo­ge­gen wir uns auf Fiel­ding ver­las­sen dür­fen, wenn Sie es spe­zi­ell auf das Er­zie­hungs­we­sen ab­ge­se­hen ha­ben soll­ten.«

»Ich bin es et­was müde, ma­le­ri­sche Ge­stal­ten an mir vo­rü­ber­zie­hen zu se­hen, wie auf ­einem Wan­del­bild«, er­klärte die jun­ge Dame. »Beim Lan­den fan­den wir al­les so groß­ar­tig, aber der ober­fläch­­liche Reiz stumpft bald ab.«

Ihre per­sön­­lichen Ein­drü­cke wa­ren für den Ver­wal­tungs­di­rek­tor ohne je­des In­te­res­se – es war ihm le­dig­lich da­rum zu tun, ihr den Auf­ent­halt in In­di­en so an­ge­nehm wie mög­lich zu ma­chen. Ob sie wohl Lust auf ­eine Bridge-Par­ty ­hatte? Er er­klärte ihr, was das war – nicht etwa das wohl­be­kannte Kar­ten­spiel die­ses Na­mens, son­dern ­eine Par­ty, die die Kluft zwi­schen Ost und West über­brü­cken hel­fen soll­te. Er selbst ­hatte den Aus­druck ge­prägt, und die­ser be­lus­tigte alle, die ihn zu hö­ren be­ka­men.

»Ich möchte nur die In­der ken­nen­ler­nen, mit de­nen Sie ge­sell­schaft­lich ver­keh­ren – Ihre Freun­de.«

»Nun, ge­sell­schaft­lich ver­keh­ren wir eigent­lich nicht weiter mit ih­nen«, ­sagte er lä­chelnd. »Sie ha­ben alle er­denk­­lichen Tu­gen­den, und trotz­dem hal­ten wir sie uns vom Leibe, und es ist nun halb zwölf, und also zu spät, die Grün­de da­für auf­zu­zäh­len.«

»Miss Ques­ted – was für ein Name«, be­merkte Mrs. Tur­ton, als sie sich mit ih­rem Mann auf der Rück­fahrt be­fand. Sie ­hatte die jun­ge Dame nicht ge­ra­de ins Herz ge­schlos­sen – in ih­ren Au­gen war sie un­ma­nier­lich und ver­schro­ben. Hof­fent­lich war sie nicht he­rü­ber­ge­schleppt wor­den, um sich mit dem net­ten kleinen Hea­slop zu ver­heira­ten. Nur sah es leider so aus. Im Stil­len pflich­tete ihr Mann ihr bei. Aber er äu­ßer­te, wenn es sich ir­gend um­ge­hen ließ, nie­mals ein bö­ses Wort über ­eine Eng­län­de­rin, und da­rum be­merkte er le­dig­lich, Miss Ques­ted hege na­tür­lich ge­wis­se ir­ri­ge Vor­stel­lun­gen. Er fügte hin­zu: »In­di­en wirkt Wun­der in Be­zug auf das per­sön­­liche Ur­teil, vor al­lem zur heißes­ten Zeit des Jah­res. Es hat auch bei Fiel­ding Wun­der ge­wirkt.« Bei Er­wäh­nung die­ses Na­mens schloss Mrs. Tur­ton die Au­gen und er­klär­te, dass Mr. Fiel­ding nicht pu­kka sei, und lie­ber sol­le er Miss Ques­ted heira­ten, denn sie sei gleich­falls nicht pu­kka. Dann lang­ten beide an ih­rem Bun­ga­low an, der, nied­rig und weit­läu­fig, das äl­teste und un­be­quemste Haus in der gan­zen Be­am­ten­sied­lung war und ­einen Ra­sen­platz ­hatte, der wie ein ein­ge­las­se­ner Sup­pen­tel­ler aus­sah. Sie ge­neh­mig­ten sich noch ­einen weite­ren drink, der freilich nur aus Spru­del be­stand, und gin­gen dann zu Bett. Ihr Auf­bruch vom Klub ­hatte dem Abend dort vor­zeitig ein Ende ge­setzt, der, wie alle ähn­­lichen Ver­an­stal­tun­gen, ­einen of­fi­zi­el­len An­strich ge­habt ­hatte. Eine Ge­mein­schaft, die vor ­einem Vi­ze­kö­nig das Knie beugt und des Glau­bens ist, dass die ­einen Kö­nig um­ge­ben­de Gött­lich­keit über­trag­bar sei, muss auch vor je­dem vize­kö­nig­­lichen Er­satz Ehr­furcht emp­fin­den. In Tschan­dra­pur wa­ren die Tur­tons wie kleine Göt­ter. Bald je­doch wür­den sie sich in ir­gend­einer Vor­ort­vil­la zur Ruhe set­zen und, fern der Stätte ih­rer eins­ti­gen Herr­lich­keit, im Exil ihre Le­bens­ta­ge be­schlie­ßen.

»Es war doch sehr an­stän­dig von dem ho­hen Herrn«, schwatzte Ron­ny, der über die seinen Gäs­ten er­wie­se­ne Lie­bens­wür­dig­keit sehr be­frie­digt war. »Wisst ihr, dass er bis­her noch nie­mals ­eine Bridge-Par­ty ver­an­stal­tet hat? Und für euch hat er so­gar schon ein of­fi­zi­el­les Es­sen ge­ge­ben. Ich wünsch­te, ich hätte sel­ber et­was ar­ran­gie­ren kön­nen. Aber so­bald ihr die Ein­ge­bo­re­nen ein biss­chen ge­nau­er kennt, wer­det ihr ver­ste­hen, dass es für den Burra Sah­ib ein­fa­cher ist als für mich. Ih­nen ist er ja kein Frem­der – sie wis­sen auch, dass er sich nichts vor­ma­chen lässt –, und ich sel­ber bin noch nicht lan­ge ge­nug im Lan­de. Kein Mensch darf sich ein­bil­den, die­ses Land zu ken­nen, wenn er nicht min­des­tens zwan­zig Jah­re hier ge­lebt hat. Ach, da ist ja Mut­ter! Hier ist dein Man­tel. Tja – nur ein Beispiel für die Art Irr­tü­mer, die man sich hier leis­tet. Kurz nach­dem ich he­rü­ber­ge­kom­men war, lud ich mal ­einen in­di­schen Ver­teidi­ger ein, ­eine Zi­ga­rette mit mir zu rau­chen – bitte schön, ­eine ein­zi­ge Zi­ga­ret­te. Spä­ter kam ich da­hin­ter, dass im gan­zen Ba­sar­vier­tel je­der seiner Un­terl­in­ge die­se Tat­sa­che an die gro­ße Glo­cke ­hatte hän­gen und al­len Pro­zess­lus­ti­gen ­hatte ver­si­chern müs­sen: ›Oh, kommt nur zu meinem Va­kil Mah­moud Ali – er ist gut Freund mit dem Rich­ter!‹ Seit­dem habe ich ihn mir vor Ge­richt im­mer be­son­ders scharf vor­ge­knöpft. Je­den­falls war das Gan­ze ­eine Lek­ti­on für mich, und für ihn hof­fent­lich auch.«

»Be­steht aber die Lek­ti­on nicht da­rin, dass du alle in­di­schen Ver­teidi­ger ein­la­den soll­test, ­eine Zi­ga­rette mit dir zu rau­chen?«

»Viel­leicht. Aber die Zeit ist leider be­schränkt, und das Fleisch ist schwach. Mir ist es im­mer noch lie­ber, im Klub zu­sam­men mit meines­gleichen zu rau­chen.«

»Wa­rum dann aber nicht die Ver­teidi­ger in den Klub ein­la­den?«, ­fragte Miss Ques­ted hart­nä­ckig weiter.

»Nicht er­laubt.« Er war freund­lich und ge­dul­dig und ver­stand of­fen­sicht­lich auch, wa­rum sie nicht ver­stand. Er ließ durch­­blicken, dass auch er ein­mal wie sie ge­dacht ­hatte, aber nicht sehr lan­ge. Auf die Ve­ran­da hin­aus­tre­tend, rief er mit fes­ter Stim­me et­was in Rich­tung des Mon­des. Sein sais ant­wor­te­te, und ohne den Kopf zu sen­ken, gab er An­weisung, seinen Ein­spän­ner vor­fah­ren zu las­sen.

Mrs. Moo­re, die vom Klub­be­trieb ein we­nig be­nom­men war, be­kam im Freien gleich wie­der ­einen kla­ren Kopf. Sie be­trach­tete den Mond, des­sen Glanz das Pur­pur­rot des um­ge­ben­den Him­mels mit ­einem bläss­­lichen Gelb­grün trüb­te. In Eng­land war der Mond ihr stets leb­los und fremd­ar­tig vor­ge­kom­men. Hier war er mit der Erde und al­len an­de­ren Ge­stir­nen zu­sam­men in den Schal der Nacht ein­ge­hüllt. Ein plötz­­liches Ge­fühl für die Ein­heit al­les Ge­schaf­fe­nen, der Ver­wandt­schaft mit al­len Him­mels­kör­pern durch­strömte die alte Frau wie Was­ser ­einen künst­­lichen Teich, ­eine selt­sa­me Fri­sche hin­ter sich las­send. Sie ­hatte nichts ge­gen »Cou­sin Kate«, nichts ge­gen die Na­ti­o­nal­hym­ne ein­zu­wen­den, aber der Nach­hall von beidem war nun in ­einen neu­en Klang ein­ge­gan­gen, so wie Cock­tails und Zi­gar­ren in das nur für ihr in­ne­res Auge sicht­ba­re Bild von Blu­men ein­ge­gan­gen wa­ren. Als an der Stra­ßen­bie­gung die Mo­schee auf­schim­mer­te, lang­ ge­streckt, kup­pel­los, rief sie aus: »O ja – bis hier­her bin ich ge­kom­men, hier bin ich ge­we­sen.«

»Wann denn ge­we­sen?«, ­fragte ihr Sohn.

»In der Zwi­schen­pau­se.«

»Aber Mut­ter, so et­was darfst du dir ein­fach nicht leis­ten.«

»Das darf Mut­ter nicht?«

»Nein, wahr­haf­tig, nicht in die­sem Land. Es ge­hört sich ein­fach nicht. Man hat sich beispiels­weise vor den Schlan­gen in Acht zu neh­men. Am Abend kom­men sie ge­wöhn­lich aus ih­ren Schlupf­lö­chern he­raus.«

»Ach ja, das hat auch der jun­ge Mann in der Mo­schee ge­sagt.«

»Das klingt ja ganz ro­man­tisch«, be­merkte Miss Ques­ted, die, Mrs. Moo­re von Her­zen zu­ge­tan, sich ehr­lich da­rü­ber freu­te, dass ihr ein kleines Aben­teu­er ver­gönnt ge­we­sen war. »Du triffst in der Mo­schee ­einen jun­gen Mann und er­zählst mir dann nichts da­von!«

»Ich war ge­ra­de drauf und dran, es dir zu er­zäh­len, Ad­ela, aber ir­gend­wie bog die Un­ter­hal­tung dann in ein an­de­res Gleis ein, und ich ver­gaß es. Mein Ge­dächt­nis wird im­mer un­zu­ver­läs­si­ger.«

»War er nett?«

Mrs. Moo­re zö­gerte ein we­nig, um dann mit vol­lem Nach­druck zu er­klä­ren: »Au­ßer­or­dent­lich nett.«

»Wer war’s denn?«, forschte Ron­ny.

»Ein Arzt. Ich weiß nicht, wie er hieß.«

»Ein Arzt? Ich ken­ne in Tschan­dra­pur keinen jun­gen Arzt. Wie merk­wür­dig! Wie sah er denn aus?«

»Er war ziem­lich klein, ­hatte ­einen kleinen Schnurr­bart und flin­ke Au­gen. Er rief mir et­was zu, als ich mich noch im dunk­len Teil der Mo­schee be­fand – et­was, das sich auf meine Schu­he be­zog. Auf die­se Weise ka­men wir ins Ge­spräch. Er bil­dete sich ein, dass ich wel­che an­hät­te. Aber glück­­licher­weise ­hatte ich dran ge­dacht, sie ab­zu­tun. Er er­zählte mir von seinen Kin­dern, und dann hat er mich bis zum Klub­ein­gang ge­bracht. Er kennt dich.«

»Ich wünsch­te, du hät­test ihn mir ge­zeigt. Ich ahne nicht, wer es ist.«

»Er kam nicht mit in den Klub. Er ­sagte, er dür­fe nicht mit hi­nein.«

Ron­ny ging end­lich ein Licht auf. »Ach du lie­ber Him­mel«, rief er, »das war doch nicht etwa ein Mo­ham­me­da­ner? Wa­rum hast du mir nur um al­les in der Welt nicht er­zählt, dass du dich mit ­einem Ein­ge­bo­re­nen un­ter­hal­ten hast? Ich war völ­lig auf dem Holz­weg.«

»Ein Mo­ham­me­da­ner! Das ist ja groß­ar­tig«, rief Miss Ques­ted aus. »Ron­ny, sieht das deiner Mut­ter nicht ganz ähn­lich? Wir re­den fort­wäh­rend da­von, dass wir et­was vom wirk­­lichen In­di­en se­hen wol­len, und sie geht hin und sieht es. Und dann ver­gisst sie, dass sie es ge­se­hen hat!«

Aber Ron­ny fühlte sich be­un­ru­higt. Nach den Wor­ten seiner Mut­ter ­hatte er an­ge­nom­men, dass der Arzt der jun­ge Mug­gins vom an­de­ren Ufer des Gan­ges war, und er ­hatte be­reits alle ka­me­rad­schaft­­lichen Ge­füh­le ge­zückt. Was für ­eine Ver­wechs­lung! Wa­rum ­hatte sie nicht we­nigs­tens mit ­einem Ne­ben­ton in der Stim­me an­ge­deu­tet, dass sie von ­einem In­der sprach! Ge­reizt und ein we­nig dik­ta­to­risch, be­gann er sie zu ver­hö­ren: »Er rief dir in der Mo­schee et­was zu, wie? In wel­chem Ton? Un­ver­schämt? Was ­hatte er zu so spä­ter Stun­de dort zu su­chen? Nein, es ist nicht die Stun­de ih­res Ge­bets.« Das Letz­te­re war die Ant­wort auf ­eine Fra­ge Miss Quest­eds, die sich ih­rer­seits un­ge­mein in­te­res­siert ­zeig­te. »Er hat dich also we­gen deiner Schu­he zur Rede ge­stellt. Dann war es Un­ver­schämt­heit. Ein al­ter Kniff. Ich wünsch­te, du hät­test sie an­be­hal­ten.«

»Ja, un­ver­schämt war es schon, aber ein Kniff? Er war mit den Ner­ven so ziem­lich am Ende – das konnte ich am Ton seiner Stim­me er­ken­nen. So­bald ich ant­wor­te­te, be­nahm er sich völ­lig an­ders.«

»Du hät­test ihm über­haupt nicht ant­wor­ten sol­len.«

»Na hör mal«, warf die lo­gi­sche jun­ge Dame ein, »wür­dest du nicht zum Beispiel von ­einem Mo­ham­me­da­ner er­war­ten, dass er dir ant­wor­te­te, wenn du ihn da­rum bä­test, in der Kir­che seinen Fez ab­zu­neh­men?«

»Das ist et­was an­de­res, et­was völ­lig an­de­res. Das kannst du nicht ver­ste­hen.«

»Nein, ich weiß, aber ich möchte es gern ver­ste­hen. Wo­rin liegt denn, bit­te, der Un­ter­schied?«

Wenn sie sich doch nicht im­mer ein­mi­schen woll­te! Was seine Mut­ter be­traf, so war von ihr nicht all­zu viel zu be­fürch­ten – sie war nichts als ­eine Tou­ris­tin, Reise­be­gleite­rin, die je­der­zeit wie­der nach Eng­land zu­rück­keh­ren durfte und von de­ren Ein­drü­cken auch gar nicht viel ab­hing. Aber mit Ad­ela, die ernst­lich er­wog, ihr weite­res Le­ben in die­sem Land zu ver­brin­gen, ver­hielt es sich weit­aus be­denk­­licher. Wie läs­tig, wenn sie von vorn­her­ein mit ­einer fal­schen Ein­stel­lung an die gan­ze Ein­ge­bo­re­nen­fra­ge he­ran­gin­ge! Die Stute zum Hal­ten brin­gend, ­sagte er: »Da ist euer Gan­ges.«

Die Auf­merk­sam­keit der beiden Frau­en war tat­säch­lich ab­ge­lenkt. Vor ih­nen in der Tie­fe war plötz­lich ein selt­sa­mer Schim­mer sicht­bar ge­wor­den, der we­der mit dem Was­ser noch mit dem Mond­licht zu tun ­hatte – er stand wie ­eine Leucht­gar­be auf dem Feld des Dunk­els. Ron­ny er­klär­te, dass das die Stel­le sei, an der die neue Sand­bank sich bil­de­te, dass das schwärz­­liche Ge­kräu­sel am obe­ren Ende der Sand sei, und dass in ih­rer Nähe auch die Leichen aus Ben­ares her­ab­trie­ben – oder viel­mehr he­rab­treiben wür­den, wenn die Kro­ko­di­le es zu­lie­ßen. »Von ­einer Leiche ist nicht mehr viel üb­rig, wenn sie nach Tschan­dra­pur ge­langt.«

»Auch Kro­ko­di­le im Fluss, wie schreck­lich«, mur­melte die Mut­ter. Die jun­gen Leute wech­sel­ten rasch ­einen Blick und ­lä­chel­ten. Es be­lus­tigte sie stets ein we­nig, die alte Dame von sol­chen An­wand­lun­gen leisen Schaud­ers heim­ge­sucht zu se­hen, und da­mit war die Ein­tracht zwi­schen ih­nen wie­der­her­ge­stellt. »Was für ein schreck­­licher Fluss«, fuhr Mrs. Moo­re fort. »Was für ein herr­­licher Fluss!« Sie seufz­te. Der Schim­mer war be­reits am Ver­blas­sen, viel­leicht, weil mit Mond oder mit Sand ­eine Ver­än­de­rung vor sich ge­gan­gen war. Bald war es wohl auch um die hel­le Gar­be ge­sche­hen, und nichts an­de­res wür­de von ihr mehr ver­bleiben als ein win­zi­ger zit­tern­der Licht­kreis, wie ein­ge­glüht in die flu­ten­de Lee­re. Die Frau­en über­leg­ten, ob sie den Wech­sel der Be­leuch­tung noch ab­war­ten soll­ten oder nicht, wäh­rend rings um sie her die Stil­le be­reits in kleine Flacker­laute von Un­ru­he zer­brö­ckelte und die Stute zu zit­tern be­gann. Um ih­ret­wil­len be­schlos­sen sie, nicht län­ger zu war­ten. Sie fuh­ren gleich weiter bis zum Bun­ga­low des Rich­ters, wo Miss Ques­ted schla­fen ging und Mrs. Moo­re noch ­eine kur­ze Un­ter­re­dung mit ih­rem Sohn ­hatte.

Er wollte noch mehr von dem mo­ham­me­da­ni­schen Arzt wis­sen, den sie in der Mo­schee ge­trof­fen ­hatte. Es ge­hörte zu seinen Pflich­ten, ver­däch­ti­ge In­di­vi­du­en an­zu­zeigen, und mög­­licher­weise war es ir­gend­einer der zweifel­haf­ten ha­kim aus dem Ba­sar­vier­tel, der auf ein Op­fer ge­lau­ert ­hatte. Als Mrs. Moo­re ihm be­rich­te­te, dass es je­mand war, der im Minto-Hos­pi­tal an­ge­stellt war, at­mete er er­leich­tert auf und be­merk­te, der Bur­sche müs­se Aziz heißen, und er sei ein­wand­frei, völ­lig ein­wand­frei.

»Aziz – was für ein reizen­der Name!«

»Ihr beide kamt also ins Ge­spräch. Hat­test du den Ein­druck, dass er freund­lich ge­son­nen war?«

Ohne die Be­deu­tung die­ser Fra­ge zu er­mes­sen, ant­wor­tete sie:

»O ja, das schon, zu­min­dest nach ­einer kleinen Weile.«

»Ich meine, ganz all­ge­mein. Schien er uns gel­ten zu las­sen – die bru­ta­len Er­o­be­rer, die blut­lo­sen Bü­ro­kra­ten – und wie man uns so nennt?«

»O ja, ich glau­be schon – bloß die Cal­len­dars nicht. Für die Cal­len­dars hat er nicht das Ge­ringste üb­rig.«

»Oh. Das hat er dir ohne alle Um­schweife ge­sagt, wie? Das wird den Ma­jor in­te­res­sie­ren. Ich über­le­ge nur, wo­rauf er mit seiner Be­mer­kung hi­naus­woll­te.«

»Ron­ny, Ron­ny, das wirst du doch Ma­jor Cal­len­dar um Him­mels wil­len nicht weiter­be­rich­ten?«

»O doch. Ich muss es so­gar.«

»Aber lie­ber Jun­ge –.«

»Wenn der Ma­jor er­füh­re, dass ein mir un­ter­stell­ter In­der schlecht von mir spricht, wür­de er es mir auch gleich wie­der­erzäh­len.«

»Aber lie­ber Jun­ge – ­eine Pri­vat­un­ter­hal­tung!«

»Nichts ist in In­di­en pri­vat. Das wusste Aziz ge­nau, als er so of­fen sprach. Mach dir also keine Ge­dan­ken. Er muss für seine Äu­ße­rung ir­gend­ein be­stimm­tes Mo­tiv ge­habt ha­ben. Ich bin so­gar über­zeugt, dass die Be­mer­kung nicht ehr­lich ge­meint war.«

»Wie­so denn nicht ehr­lich ge­meint?«

»Er putzte den Ma­jor nur he­run­ter, um Ein­druck auf dich zu ma­chen.«

»Lie­ber – ich weiß wirk­lich nicht, wie du das meinst.«