Der Läufer E-Book

Gabriella Ullberg Westin

• Herausgeber: HarperCollins
• Kategorie: Gesellschafts- und Liebesromane
• Serie: Ein Johan-Rokka-Krimi
• Sprache: Deutsch
• Veröffentlichungsjahr: 2019

Seitenzahl: 577

Beschreibung

Dieser Fall geht selbst dem hartgesottenen Ermittler Johan Rokka unter die Haut … Eine junge Frau wird am Abend ihrer Abiturfeier mit aufgeschlitzter Kehle auf dem Köpmanberg gefunden. Kriminalinspektor Johan Rokka ist fassungslos, denn der Fall wirft Parallelen zu einem Verbrechen von vor 20 Jahren auf: Auch seine erste große Liebe Fanny verschwand am Abend ihrer Abiturfeier. Sie wurde zuletzt auf dem Köpmanberg gesehen. Zufall? Oder hängen die beiden Verbrechen zusammen? Rokka ermittelt, doch er merkt bald, dass sein Tun überwacht wird. Hat jemand bei der Polizei ein Interesse, ihn an seiner Arbeit zu hindern? Und dann wird er offen bedroht. Ist ihm die Aufklärung des Falls sein Leben wert? »Ein spannender Roman, der kriminalistische Elemente sehr gut mit psychologisch, menschlichen Aspekten verbindet.« IN Kiel

Leseprobe

HarperCollins®

Copyright © 2019 für die deutsche by HarperCollins in der HarperCollins Germany GmbH, Hamburg

© 2016 by Gabriella Ullberg Westin by Agreement with Enberg Agency Originaltitel: »Springpojken« erschienen bei HarperCollins, Nordic

Covergestaltung: zero-media.net, München Coverabbildung: FinePic / München Redaktion: Sibylle Klöcker E-Book-Produktion: GGP Media GmbH, Pößneck

ISBN E-Book 9783959677820

www.harpercollins.de

PROLOG

Auf etwas Gutes kann man nie zu lange warten. Das ging mir in dem Moment durch den Kopf, als ich den Fahrer bat, anzuhalten. Der Regen prasselte aufs Wagendach, dennoch wollte ich das letzte Stück lieber zu Fuß gehen. Die Tropfen, die vom Himmel fielen, liefen mir den Nacken hinunter und unter den Pulli. Ein eisiger Wind blies eine leere Plastiktüte vor sich her, die mir um die Füße tanzte, und ich dachte, dass dies wieder einmal ein typisch schwedischer Sommer war.

Ich sah mein Spiegelbild auf dem Display meines Handys. Ich hatte meine Haare nach hinten gekämmt, so wie immer, und um die Augen machten sich Falten wie lange Krähenfüße bemerkbar, besonders wenn ich blinzelte. Die Anzeichen des Alterns störten mich nicht sonderlich, sie erinnerten mich vielmehr daran, dass ich wirklich gelebt hatte. Im Grunde sollte jemand ein Buch über meine Lebensgeschichte schreiben und erzählen, wie alles gekommen ist.

Meine Ledersohlen schlugen gegen den Steinboden am Eingang des Sendehauses. An der Rezeption des Schwedischen Fernsehens erhielt ich ein Namensschild für Besucher. Ich fuhr mit dem Finger darüber und schloss kurz die Augen, musste daran denken, wie viel ich aufgegeben hatte. Ich spürte einen Kloß im Hals und musste schlucken, das Gefühl wollte gar nicht weggehen. Doch obwohl ich eigentlich um mein Leben fürchten müsste, verspürte ich keine Angst. Die Gewissheit, alles richtig gemacht zu haben, gab mir Kraft.

Der Redakteur der Sendung »Nachgeforscht« saß in einem dunklen Raum, vor ihm leuchtete eine Wand voller Fernsehbildschirme. Als ich eintrat, drehte er sich um. Seine Haare waren zerstrubbelt, seine Brille saß schief.

»Ich habe gehört, dass Sie auch am Kongress teilnehmen werden«, sagte er zu mir.

Ich wollte antworten, doch meine Stimme versagte, stattdessen nickte ich überdeutlich. Der World Human Rights Congress. Dass ich gezwungen sein würde, mich im Kongresszentrum Stockholm Waterfront hinter den Kulissen aufzuhalten, behielt ich für mich.

»Ich finde es großartig, dass Sie uns die Aufnahmen übergeben haben«, sagte er und öffnete die Datei mit einem Doppelklick. »Das ist wirklich der Gipfel.«

Ich nickte langsam und verfolgte, was auf seinem Bildschirm auftauchte.

»Der Film ist aus dem Jahr 1993?«

»Das … ist korrekt«, antwortete ich und begriff in dem Moment, dass mich dieser Film schon mehr als mein halbes Leben lang begleitete. Als die ersten Bilder erschienen, reagierte ich immer noch so wie damals, als ich sie zum ersten Mal sah. Riss die Augen auf und starrte wie gebannt auf den Schirm.

Ich sah, wie der Junge mit dem schwarzen Krauskopf mit seinen kleinen Händen unermüdlich in einem Haufen Steine grub. Er hob einen nach dem anderen hoch, betrachtete ihn von allen Seiten.

Plötzlich zerschnitt ein lautes Geräusch die Luft. Eine Art Tuten, das sich dreimal wiederholte, um dann zu verstummen.

Jemand schrie, und das Signal ertönte noch einmal. Der Junge sah sich um. Dann grub er weiter, diesmal noch schneller, doch er fand nicht das, was er suchte. Das Gold.

Ein Scheinwerfer wanderte über das Gelände. Der Junge verkroch sich hinter der großen Maschine. Als ich das blau-gelbe Logo mit den Buchstaben darüber erkannte, schloss ich die Augen. Ich fragte mich, wie heftig sein kleines Herz in diesem Moment geschlagen haben musste. Männerstimmen erklangen. Schreie. Dann verschwand der Scheinwerfer, und es wurde wieder dunkel.

Ich atmete tief durch, um meinen Herzschlag zu beruhigen. Mein Herz raste derart, dass ich dachte, es würde bersten. Denn ich wusste ja, dass jetzt die Schüsse folgten. Am Bretterzaun knallte es. Der Junge hatte nicht die geringste Chance gegen das todbringende Maschinengewehr. Sein kleiner Körper sackte wie eine von den Schnüren gekappte Marionette zu Boden und bewegte sich nicht mehr.

»Das ist unglaublich schockierend«, sagte der Redakteur und stoppte den Film. »Ich nehme an, Sie haben bereits die Information erhalten, wann Sie sich im Studio einfinden sollen?«

Ich nickte noch einmal. Schon als ich den Film zum allerersten Mal gesehen hatte, war mir klar, dass ich etwas unternehmen musste. Ich hätte vielleicht nicht so lange warten sollen, aber nun hat es sich eben so ergeben.

»Vor der Ausstrahlung gibt es noch einiges zu tun«, erklärte der Redakteur. »Wir werden weiterhin versuchen, jemanden aufzutreiben, der dazu Stellung nimmt, jemand muss Rede und Antwort stehen. Aber wahrscheinlich würden Sie es auch für gutes Timing halten, den Film ganz am Ende des Kongresses auszustrahlen?«

Ich nickte und wischte mir mit dem Handrücken die Tränen aus den Augen. Ja, das Timing war gut, aber die Hauptsache war, dass die Welt in einer Livesendung erfahren würde, was damals wirklich geschehen war.

1

Tindra Edvinsson schloss die Tür hinter sich und warf ihre weiße Abiturientenmütze aufs Bett. Den ganzen Tag lang war Hudiksvall vom Regen verschont geblieben, aber nun fielen dicke Tropfen gegen die Fensterscheibe. Eine Weile stand Tindra still da und lauschte dem Geprassel. Der Lärm ihrer eigenen Abiturfeier verblasste dabei zu einem gedämpften Gemurmel im Hintergrund.

Sie schmunzelte. Keiner hatte etwas einzuwenden gehabt, als sie erklärt hatte, sie wolle sich für den Ball am Abend noch zurechtmachen. Ihre Mutter war mit den Gästen vollauf beschäftigt gewesen, und ihr Vater hatte sich wie gewohnt bereits um acht Uhr schlafen gelegt. Mit der Ausrede, er sei müde. Tindra wusste, dass er heimlich die Sportsendung schaute, im Schlafzimmer stand nämlich ein Fernseher. Schließlich konnte jederzeit ein Freistoß ins Tor gehen. Tindra konnte nicht verstehen, dass ihre Mutter diese Lüge schluckte, und das Abend für Abend. Aber vielleicht durchschaute sie ihn. Vielleicht hatte sie gar nichts dagegen, dass er verschwand.

Und dann der liebe Opa Bernt, der ihr Geld geschenkt hatte, damit sie sich genau die Kleider kaufen konnte, die ihr gefielen: das kurze weiße, das sie tagsüber getragen hatte, und ein langes hellblaues für den Ball am Abend. Ganz kurz verspürte sie ein schlechtes Gewissen, als sie das Abendkleid auf dem Bügel betrachtete. Zärtlich fuhr sie über den glänzenden Stoff, bevor sie es behutsam ganz nach hinten in den Kleiderschrank hängte. Heute Abend würde sie es nicht tragen.

Sie scrollte die Flut an Bildern auf Instagram durch, wo die Klassenkameraden Selfies posteten, während sie sich für den Abend schick machten. Ohne sie. Ihr Hals schnürte sich zu. Würden sie sie vermissen? Wohl eher nicht, wenn sie an die Ereignisse der letzten Wochen dachte. Sie legte das Handy zur Seite und schlüpfte aus dem weißen Kleid und der Unterwäsche.

Sie betrachtete sich selbst im Spiegel, zupfte dabei ihre blonden Locken zurecht. Dann legte sie den Kopf ein wenig schief und formte einen Kussmund.

Noch einmal rief sie seine Nachricht auf Facebook auf und sah ihn vor sich. Sein Lächeln. Seine dunklen Augenbrauen und das strubbelige Haar, das ihm immer wieder störrisch ins Gesicht fiel. Ein letztes Mal las sie seine kurzen Zeilen, dann war es Zeit, sich anzuziehen. Aus der untersten Schublade der Kommode holte sie die Unterwäsche heraus, presste sie ans Gesicht und atmete ein. Schwarze Spitze, die frisch und neu duftete. Das schwarze Kleid, das sie immer bei ihren Cheerleader-Auftritten trug, machte ihr Outfit perfekt. Sie griff nach den hohen Schuhen und trat ans Fenster.

Der Regen peitschte gegen die Scheibe. Sie würde nass werden, aber das war ihr egal. Ein Stück weiter hinten in der Straße erkannte sie den Wagen. Seinen Wagen. Sie öffnete das Fenster, kletterte aufs Fensterbrett und ließ sich hinunter auf den Rasen gleiten.

Auf dem Fußweg blieb sie kurz stehen, um ein paar Autos vorbeizulassen. Sie fuhren im Schneckentempo vorüber. Tindra fluchte. Einer der Fahrer musterte sie von Kopf bis Fuß, während er sie passierte. Sie warf ihm einen wütenden Blick zu. Hatten die Leute nichts Besseres zu tun, als zu glotzen?

Als die Straße endlich frei war, rannte sie so schnell sie konnte, öffnete die Beifahrertür und ließ sich auf dem Sitz nieder.

»Wohin fahren wir denn?«, fragte sie, während sie sich anschnallte. In ihrem Magen kribbelte es vor lauter Vorfreude, und sie spürte die Erregung.

»Ssschh«, sagte er und legte den Finger an die Lippen. »Es ist spannender, wenn wir nicht reden.«

***

»Ich mach dich fertig, du Idiot!«

Der Typ mit dem Goldring im Ohr schleuderte die Worte heraus, und mehr war nicht nötig, dass Eddie Martinsson jede Hemmung verlor. Eddie hatte diesen Typen schon mal gesehen, abends vor der Schule, als der Kerl mit seinen Leuten ein paar Jungs, die neu in der Klasse waren, die Handys abnahm.

Eddie zog seine Kappe tiefer ins Gesicht, packte den Typ an den Schultern und schubste ihn. Um ehrlich zu sein, hatte Eddie nur auf einen Grund gewartet, ihn angreifen zu können. Es kribbelte ihm am ganzen Körper, als ob kleine Käfer, die auf Speed waren, unter seiner Haut herumliefen und sich pausenlos vermehrten, bis es einfach zu eng wurde. Sie mussten sich Platz schaffen.

Der Typ torkelte rückwärts und fluchte, als er in eine Pfütze tappte, doch er hatte das Gleichgewicht schnell wiedergefunden. Er kam auf Eddie zu, griff nach seinem Sweatshirt und schlug zurück.

Viele standen vor den roten Bootshäusern am Möljen-Grill um sie herum, doch nun wichen die Jungs langsam zurück. Eddie hörte ihre aufgeregten Stimmen. Ein paar von ihnen waren seine Kumpel. Ein paar andere gehörten zu dem Typ, der ihm gegenüberstand.

Verdammt noch mal, dachten die wirklich, der Kerl hätte irgendeine Chance?

Er spürte das Adrenalin in den Adern und die Hitze im Gesicht. Er war schließlich Eddie. Eddie, der immer sofort loslegte und keine Angst vor niemandem hatte.

Er warf einen Blick auf eins der alten Bootshäuser. Ein paar Typen, die er noch nie zuvor gesehen hatte, standen an die Wand gelehnt, wo sie vor dem Regen geschützt waren. Sie hatten die Arme verschränkt und beobachteten ihn. Wie hatte er die wohl einzuschätzen? Aber wenn sie ihm jetzt zusahen, würde er es ihnen schon zeigen.

Eddie bewegte sich vorwärts, die Hände in Kampfhaltung. Der Typ mit dem Goldring war groß, mindestens so groß wie Eddie selbst, und Eddie wollte vermeiden, dass der andere seine Reichweite nutzte. Er wartete ab. Eine Sekunde. Wollte nicht als Erster zuschlagen. Eine weitere Sekunde, dann kam er, ein rechter Haken. Eddie duckte sich und machte einen Schritt zurück.

Sein Herz pochte. Eddie ging mit einer rechten Geraden auf das Kinn des Typen los. Sein Knöchel traf steinhart auf den Kiefer seines Gegners, und der schwankte kurz. Eddie wich mit dem Oberkörper zurück und trat mit seinem rechten Bein den anderen direkt an den Hals. Der Nike-Turnschuh traf ihn unter dem Ohr, sodass er stolperte. Eddie war im Vorteil.

Plötzlich hielt ihn jemand am Arm fest. Der Freund des anderen. Eddie schüttelte ihn ab und gab ihm einen Stoß.

»Die Bullen!«, schrie da jemand, und im selben Moment hörte Eddie das Martinshorn. Während die Sirenen lauter wurden, schlug sein Herz immer heftiger. Er sah hinüber zum Bootshaus. Die Kerle, die eben noch dort gestanden hatten, waren verschwunden. Die Enttäuschung versetzte ihm einen Stich. Dann musste er die Sache eben zu einem anderen Zeitpunkt zu Ende bringen. Die Bullen würden ihn nicht davon abhalten. Da traf ihn plötzlich ein direkter Schlag ins Gesicht. Einen kurzen Moment lang drehte sich alles, aber er gab sich selbst keine Sekunde Zeit, dem Schmerz nachzuspüren.

Der Streifenwagen machte zwanzig Meter von ihnen entfernt eine Vollbremsung, und die Wagentüren flogen auf.

»Polizei! Auseinander!«, schrie einer der Bullen, schlug die Tür zu und kam auf sie zugelaufen. Der Polizist ganz vorn fuhr mit der Hand an sein Holster. Eine Kollegin folgte ihm.

Ihr könnt mich mal, dachte Eddie, und jetzt war sein Puls, sofern möglich, noch höher. Er machte einen Schritt vor und schlug dem Typ seine Faust auf die Brust, während er die Bullen aus dem Augenwinkel im Blick behielt. Die Frau sprach mit der Einsatzzentrale. Oder schrie vielmehr. Forderte Verstärkung an.

Verdammte Bitch.

Gleichzeitig überkam ihn ein Gefühl von Stolz. Die Polizisten brauchten zwei Einsatzwagen, um ihn aufzuhalten. Eddie.

***

Tindra Edvinsson warf einen Blick durch die Seitenscheibe. Sie fuhren die Hamngata in Richtung Osten, flitzten an den pastellfarbenen Holzhäusern in der Fiskarstan und am Hafen vorbei. Die Bootsmasten wiegten sich im Wind, und ihr fiel ein, dass irgendwo da draußen auch das Segelboot ihrer Familie lag, eine Swan 44. Im letzten Sommer waren sie nicht oft gesegelt. Ihr Vater hatte kaum Zeit gehabt, und ihre Mutter traute sich allein nicht hinaus. In diesem Jahr würde es nicht anders werden, das hatte sie im Gefühl. Ein bisschen vermisste sie die Sommer ihrer Kindheit. Als ihre Eltern noch Zärtlichkeiten austauschten und auch ihre Tochter noch liebevoll in den Arm nahmen.

Die Sehnsucht nach dem Sommer überkam sie, in diesem Jahr würde er perfekt werden. Sie warf einen Blick nach links zum Fahrer neben ihr. Er sah genauso gut aus wie immer, wie er da in Jeans und Kapuzenpullover saß. Er hatte noch immer diese besondere Art, sich durchs Haar zu fahren und sie anzulächeln. Gerade wollte sie noch einmal fragen, wohin sie eigentlich fuhren, aber wieder legte er den Finger an die Lippen. Als er ihren Schenkel streichelte, machte sich dieses Kribbeln zwischen ihren Beinen bemerkbar.

»Okay«, sagte sie lachend, und die Spannung blubberte wie Kohlensäure durch ihren Körper. Mit einem Mal machte der Wagen eine Drehung und bog rechts in eine schmale Straße ab. Sie führte zum Aussichtspunkt auf dem Köpmanberg. Hohe dunkle Tannen säumten den Weg, und plötzlich nagte die Verunsicherung an ihr, wie ein Schuh, der eigentlich drückte, aber viel zu schön war, um ihn wieder abzustreifen. Was hatte er vor?

Als sie oben auf dem Wendeplatz ankamen, hielt er am Straßenrand an. Er schaltete die Scheibenwischer aus und ließ die Windschutzscheibe vom Regen fluten, sodass sie wie hinter einem Vorhang vor der Welt verborgen waren.

»Kannst du nicht bitte mal irgendwas sagen?« Sie streichelte ihm über den Dreitagebart. Es kitzelte an ihrer Handfläche, und ihre Erregung stieg. Er griff nach ihrer Hand und zog sie an sich, bis sie schließlich rittlings auf ihm saß. Während er sich mit einer Hand die Hose aufknöpfte, ließ er die andere über die Innenseite ihrer Schenkel wandern.

Plötzlich wurden sie von zwei Scheinwerfern geblendet, und jeder Muskel in ihrem Körper verkrampfte sich.

»Da kommt ein Wagen!«, schrie sie und rollte zurück auf ihren Sitz, wo sie sich zusammenkauerte, und versuchte, unsichtbar zu sein. Wenn das ihre Mutter war, die nach ihr suchte! Doch woher sollte die wissen, wo sie war? Schnell knöpfte er seine Hose zu und zog die Kapuze über den Kopf. Das Auto fuhr im Schritttempo vorbei. Ihr Puls war auf hundertachtzig. Was, wenn es anhielt?

Dann hörte sie, dass der Fahrer wendete, Gas gab und wieder talwärts fuhr.

»Ein Glück, dass es regnet«, sagte er mit seiner etwas heiseren Stimme. »Die können uns nicht erkannt haben.«

Dieses unangenehme Gefühl machte sich wieder breit. Sollte sie ihn vielleicht doch bitten, sie wieder nach Hause zu fahren? Aber als sie seine Hände auf ihrer Haut spürte, fiel ihr wieder ein, wie sehr sie auf diesen Moment gewartet hatte. Als sie sicher war, dass das Auto außer Sichtweite war, richtete sie sich auf, streifte ihr Kleid ab, öffnete den BH und setzte sich wieder auf ihn.

***

Kriminalinspektor Johan Rokka stellte den zivilen VW Touareg neben den Streifenwagen. Die Kollegen von der Schutzpolizei hatten Verstärkung angefordert. Kaum dass er ausgestiegen war, hatte der Regen schon seinen grauen Sweater durchnässt. Mit der rechten Hand zog er den Schlagstock zurecht und vergewisserte sich, dass seine Dienstwaffe da saß, wo sie hingehörte.

Seine Kollegen waren vollauf beschäftigt. Sie versuchten, zwei Schläger voneinander zu trennen und sie festzuhalten. Es waren mehr Jugendliche, als über Funk mitgeteilt worden war. Rokka rannte über die Straße. Er trat gegen eine leere Bierdose, während er gleichzeitig versuchte festzustellen, ob eine bestimmte Person in die Schlägerei verwickelt war.

Da sah er ihn, Eddie Martinsson. Rokka nahm zwei Finger in den Mund, und dann zerschnitt ein lautes Pfeifen die Luft. Für einen Moment fror die Szene ein.

»Eddie!«, rief er und gab den Kollegen ein Zeichen, sich um die anderen Jungs zu kümmern.

Eddie drehte sich schnell zu Rokka um.

Rokka wartete. Versuchte zuerst, Eddies Status in der Gang zu erkennen. Er wollte sichergehen, dass er ihn nicht noch aggressiver machte. Auch wenn Rokka keine Uniform trug, wusste doch jeder von den Kerlen hier, dass er bei der Polizei war.

»Hi, Bulle«, sagte Eddie, und seine Körperhaltung entspannte sich. Er zog die Basecap in die Stirn und bewegte sich in seinem betont lässigen Gang auf Rokka zu. In den Grüppchen machte sich Unsicherheit breit. Einer der Jungs sprang Eddie gleich zu Hilfe, doch der wies ihn ab. Rokka hatte die Szene richtig gedeutet, Eddie war hier der Boss. Die beiden grüßten sich mit Faustcheck.

»Hab gehört, du hast Ärger«, sagte Rokka. »Wollte nur mal die Lage checken.«

In der letzten Zeit hatten die Streitigkeiten zwischen verschiedenen Gangs in Hudiksvall zugenommen. Der Einsatz von Messern und Schlagringen war mittlerweile an der Tagesordnung, aber auch andere Waffen tauchten immer öfter auf. Es war nur eine Frage der Zeit, wann sich die richtig schwerkriminellen Banden hier breitmachen würden.

Eddie grinste ihn an und zwinkerte ihm unter dem Schirm seiner Kappe zu.

»Die kommen und suchen Ärger. Reden irgendwelchen Scheiß. Das kann ich nicht ab.«

»Fahren wir?«, fragte Rokka und nickte in Richtung Auto.

»Sure.« Eddie feixte und hielt ihm beide Hände hin. »Mit Handschellen vielleicht?«

»Quatsch. Das ist überflüssig.«

Rokka sah hinüber zu den Kollegen von der Schutzpolizei. Die Schlägerei war beendet, und sie standen ratlos da und starrten Eddie und ihn an.

Rokka ließ Eddie in den Wagen einsteigen und schloss die Tür. Er überlegte noch kurz, ob er ihm trotz allem Handschellen anlegen sollte. Oder ihn zumindest auf dem Rücksitz platzieren, den Kollegen zuliebe. Doch es würde die Sache nur noch schlimmer machen. Eddie war siebzehn und stand schon genug unter Strom.

»Bist du allein zu Hause?«, fragte Rokka, als er ins Auto stieg.

Eddie nickte langsam und trommelte mit den Fingerspitzen auf den Oberschenkel. Rokka ließ seinen Blick über Eddies klatschnasse Basecap wandern, die fest auf seinem dunklen, nach hinten gegelten Haar saß. Es war nicht das erste Mal, dass Rokka Eddie nach Hause brachte. Schon unzählige Male hatte er ihn zu seiner Wohnung nach Håstahöjden oder zur Polizeistation chauffiert. Eddie hatte einen Lebenslauf, der jedem Sozialarbeiter Albträume bescherte: Den ersten Einbruch hatte er im Alter von neun Jahren verübt, dann hatte sich seine kriminelle Karriere mit Ladendiebstählen fortgesetzt. In dem Jahr, in dem Rokka seinen Weg kreuzte, kam einiges zusammen: Waffen aus dem ehemaligen Jugoslawien, Haschisch, Kokain, Speed. Eddie verachtete die Welt der Erwachsenen. Das Leben überhaupt. Dieses Leben, mit dem er nicht klarkam.

»Wir müssen auf die Wache, so sind die Regeln«, sagte Rokka. »Aber das machen wir heute nicht. Jetzt gehst du heim und schläfst dich aus. Ich kann mich doch drauf verlassen, dass du auch kommst, wenn wir eine Vorladung schicken?«

»Wenn du da bist und nicht einer von diesen Idioten«, antwortete Eddie und presste die Kiefer aufeinander.

»Alles okay mit dir?«

»Na ja, so wie immer.«

Rokka ließ den Motor an und betrachtete Eddies Gesicht. Da sah er sich selbst im Alter von siebzehn und wusste genau, wie Eddie sich fühlte: Ich prügele mich und pöbel die Leute an. Aber eigentlich steckt nur eins dahinter: Nehmt mich wahr. Hört mir zu. Versteht mich doch endlich.

Es war nicht Eddies Schuld, dass er hier gelandet war, und Rokka dachte, dass er selbst damals auch keine Schuld gehabt hatte.

***

»Das wird genial!« Tindra Edvinsson schrie es förmlich heraus und riss die Arme in die Luft. Kein Mensch konnte sie dort, ganz oben auf dem Köpmanberg, hören. Linker Hand befand sich die Mauer mit den alten Kanonen. Fünf schwarze Eisenklumpen, die zur Verteidigung Schwedens gegen die Russen im 18. Jahrhundert eingesetzt worden waren. So hatte es ihnen jedenfalls der Geschichtslehrer erzählt. Auf der rechten Seite lag der Sängertempel mit seinen weißen Säulen und dem grünen Kupferdach. Er schien fremd in dieser Umgebung, als sei er aus einem indischen Bergdorf hierhergeflüchtet. Aber Tindra liebte die Stille hier oben und dazu den Blick über die Bucht aufs Meer. Besonders wenn der Nebel wie ein weißer Schleier über dem Wasser und den Bergen lag.

Von dem intimen Date im Wagen spürte sie noch immer ein Kribbeln zwischen den Beinen. Die Verunsicherung, die anfangs da gewesen war, war verschwunden, stattdessen flatterten ihr nun Schmetterlinge im Bauch herum vor Glück. Er war so vorsichtig gewesen und hatte sehr darauf geachtet, dass es auch ihr gefiel. So wie er es immer tat. Ihr Prinz. Allerdings fand er ihre Idee, allein hier oben auf dem Köpmanberg zu bleiben, ziemlich verrückt. Aber sie hatte beschlossen, diesen Augenblick auszukosten, und am Ende hatte er nachgegeben und war gefahren.

Sie zuckte zusammen, als es in den Büschen raschelte, die am Zaun vor dem Steilhang wuchsen. Dann musste sie über sich selber lachen, als sie sich umdrehte und einen völlig verängstigten Hasen über die Felsplatte davonspringen sah. Der Arme, sie hatte ihn zu Tode erschreckt.

»Sorry, war keine Absicht!«, rief sie ihm hinterher und kicherte.

Mit den High Heels in der einen Hand und dem Handy in der anderen machte sie sich auf den Weg zum Tempel. Der Schotter pikste unter den Fußsohlen, und sie stolperte über einen Stein. Eine starke Windböe fuhr unter ihr Kleid, und sie verlor beinahe das Gleichgewicht, als sie die letzten Meter stakste. Dann sank sie hinunter auf das Betonfundament und spürte, wie das Kleid an der Rückseite ihrer Oberschenkel klebte.

Ihre Freundinnen waren jetzt alle auf dem Abiball, tranken Sekt und tanzten. Sie konnte nicht leugnen, dass sie sie vermisste. Aber wenn sie es ihnen erklären würde, würden sie es verstehen. Die Freude fühlte sich an wie perlende Sektbläschen im Bauch. Sie atmete die kalte, feuchte Luft tief durch die Nase ein und genoss es. Betrachtete das Wasser und die Berge im Süden.

Ihre Gedanken trugen sie weit, weit weg, als sie mit einem Mal eine Hand auf ihrer Schulter spürte. Ihre erste Reaktion war Wut. Hatte er nicht begriffen, dass sie allein sein wollte? Doch als sie sich umdrehte und das fremde Gesicht erblickte, schnappte sie nach Luft. Die Augen, in die sie sah, waren weit aufgerissen, der Mund verkniffen, und irgendetwas lief dem anderen aus der Nase.

»Du solltest hier wirklich nicht so alleine sein, Tindra«, sagte er. Sie wünschte, er würde lächeln, doch das tat er nicht. Irgendetwas stimmte mit seinem einen Auge nicht, es starrte sie ganz merkwürdig an. Jetzt tropfte ihm das Blut aus der Nase, traf sie auf die Stirn. Sie bekam eine unbändige Angst und spürte, dass ihr Körper wie gelähmt war.

»Sie … Sie haben Nasenbluten«, stammelte sie und musste ein Würgen unterdrücken, das sich in ihrer Kehle bemerkbar machte.

Sie konnte kaum reagieren, da warf er auch schon ihr Handy den Hang hinunter, es fiel ins Wasser. Im nächsten Augenblick spürte sie, wie er sie an den Haaren packte und ihren Kopf zurückriss. Vergeblich versuchte sie, sich auf dem Betonboden abzustützen und dagegenzuhalten.

»Was wollen Sie?«, schrie sie panisch. »Mein Vater hat Geld, wenn Sie darauf aus sind.«

Das Ziehen an ihren Haaren ließ kurz nach, und ihr kam schon der Gedanke, dass ihr Vorschlag ihn vielleicht interessierte. Doch dann presste er ihr ein breites Klebeband auf den Mund, zog es rund um den Nacken und wieder nach vorn. Da geriet Tindra in Panik. Verzweifelt versuchte sie zu schreien, während sie nach Luft rang. Sie schlug mit den Armen um sich, trat in alle Richtungen und versuchte sich zu befreien. Sie musste nach Hause, zurück zu ihrer Mutter! Doch der Griff wurde härter, und ihre Kräfte ließen nach. Wieder setzte sie zu einem Hilferuf an, doch alles, was aus ihrer Kehle drang, war ein heiseres Krächzen.

Der feste Zug an ihren Haaren fixierte ihren Kopf, dann kam die nächste schnelle Bewegung, und sie sah aus dem Augenwinkel noch das Messer. Für den Bruchteil einer Sekunde kitzelte es auf der Haut am Hals. Dann spürte sie dieses Brennen und direkt danach einen höllischen Schmerz. Mit der Hand am Hals spürte sie das warme Blut zwischen den Fingern hindurchquellen. Wie rotes, warmes Öl verteilte es sich über Schultern und Brust. Sie versuchte, sich ein letztes Mal loszureißen, doch sie saß unwiderruflich fest.

Als sie aufs Meer blickte, merkte sie, wie das wunderschöne Bild um sie herum zu schwanken begann. Der Bildausschnitt wurde immer kleiner. Plötzlich ließ der Mann ihre Haare los, und sie brach auf dem Betonboden zusammen. Eine Hitzewelle überflutete sie, und ohne sich dagegen wehren zu können, fiel sie haltlos hinein in die Dunkelheit.

2

Die Kriminaltechnikerin Janna Weissmann zwang sich, in die Pedale zu treten. Es war sieben Uhr morgens, und ihr Training war fast beendet. Die Milchsäure brannte in der Oberschenkelmuskulatur, während gleichzeitig Endorphine ihren Körper mit Glücksgefühlen fluteten. Sie zog ihren Pferdeschwanz zurecht. Ihre dunklen Haare waren so dick, dass sie zwei Haargummis brauchte, um sie unter Kontrolle zu halten.

»Ist hier noch frei?«

Ein Typ in einem blauen T-Shirt stieg auf das Ergometer, das neben ihr stand, bevor Janna überhaupt antworten konnte. Sie nickte und sah wieder geradeaus, fuhr den Widerstand runter und ließ die Beine den Pedalen folgen, immer im Kreis.

Das Fitnessstudio befand sich in einem alten Industriegebäude mit Blechdach und lag am Hafen, nur zehn Minuten Fußmarsch von Jannas Haus in der Fiskarstan entfernt. Es gab einen Boxring, und in einer Ecke hatten sie verschiedene Gewichte und andere Gerätschaften fürs Krafttraining. Direkt nebenan befanden sich die Räumlichkeiten des Cheerleading-Clubs. Diese Sportarten unter einem Dach zu vereinen, war, wie Bier und Prosecco zu mischen, meinten viele, doch die Inhaber der beiden Clubs waren befreundet und mieteten das Gebäude gemeinsam. Und Janna gefiel es hier. Der Kundenandrang hielt sich in Grenzen, und es waren immer professionelle Trainer vor Ort. Das Einzige, was Janna zu bemängeln hatte, waren die Umkleideräume. Oder vielmehr: der Umkleideraum. Es hatte von Anfang an nur einen einzigen Raum gegeben, den man mit einer Sperrholzplatte geteilt hatte, damit Männer und Frauen sich nicht nebeneinander umziehen mussten. Doch diese Platte beflügelte auch die Fantasie, daher duschte Janna immer zu Hause.

»Wie heißt du?«, fragte der Mann auf dem Fahrrad neben ihr.

Janna drehte sich zu ihm um. Sie hatte ihn schon ein paarmal gesehen, er sah aus wie Michel aus Lönneberga als Erwachsener.

»Janna«, antwortete sie und lächelte ihn kurz an, bevor sie wieder auf den Bildschirm sah, der oberhalb des Geräts montiert war. Durch die Geräusche der Trainingsgeräte war die Sprecherin des Nachrichtenprogramms schlecht zu verstehen. Es wurden Bilder vom Kongresszentrum Stockholm Waterfront gezeigt, danach Fotos vom Ministerpräsidenten und einem anderen Mann im Anzug. Janna war bekannt, dass ein Kongress zum Thema Menschenrechte stattfinden sollte, und wenn sie nicht alles täuschte, war der andere Mann der Vizepräsident der USA. Doch den dunkelhäutigen Mann, der hinter den beiden stand, konnte sie nicht einordnen.

»Ich heiße Mårten«, sagte der Typ, der neben ihr keuchte. »Ich hab dich hier schon öfter gesehen, du machst auch Kickboxen, stimmt’s?«

Janna nickte und versuchte, sich auf die Nachrichten zu konzentrieren. Sie kam sich lächerlich vor, denn es war offensichtlich, dass sie nichts davon verstehen konnte, aber sie hatte keine Lust, sich mit jemandem zu unterhalten, den sie gar nicht kannte. Auf die Nachrichten folgte Werbung, und Janna stieg vom Ergometer und ging hinüber in den Umkleideraum. An der Wand neben der Tür hing ein Blatt Papier in einem Rahmen. Es sah aus wie eine Art Urkunde. Janna blieb stehen und las die zierlichen Goldbuchstaben:

Gemeinsam für die Zukunft junger Männer

in Hudiksvall.

Ein Netzwerk aus heimischen Unternehmen

in Zusammenarbeit mit lokalen Sportvereinen

und der Polizei.

Das Logo der Polizei prangte neben den anderen Symbolen. Jannas Chefin, Ingrid Bengtsson, war in der Regel bei den Meetings dabei. Sie hatten sich zum Ziel gesetzt, die jungen Leute mit attraktiven Freizeitangeboten davon abzuhalten, auf die schiefe Bahn zu geraten. Diese Initiative war in der Presse hochgelobt worden, Kritiker jedoch behaupteten, das Ganze sei eine reine PR-Aktion der beteiligten Firmen und Institutionen. Die ganz bösen Zungen in der Polizeistation hielten es vor allem für einen geschickten Schachzug von Ingrid Bengtsson. Janna hatte beschlossen, sich zu dieser Angelegenheit nicht zu äußern.

»Entschuldige, wenn ich störe.«

Die Michelkopie stand nur ein paar Meter entfernt von ihr, und Janna musste sich eingestehen, dass er trotz allem sehr sympathisch wirkte. Eine gewisse Zielstrebigkeit konnte man ihm auch nicht absprechen, dachte sie, und ein schneller Blick bestätigte, dass er ziemlich groß war und muskulöser als der Durchschnitt.

»Kein Problem«, sagte Janna und wusste nicht recht, ob sie stehen bleiben oder gehen sollte.

»Wo arbeitest du denn?«

»Ich bin Polizistin.«

»Aha«, sagte der Typ und lächelte bewundernd. »Dann sollte ich mich wohl in Acht nehmen.« Er lachte, und Janna versuchte, so auszusehen, als hörte sie diesen Kommentar zum ersten Mal. Sie warf einen Blick auf die Uhr und stellte fest, dass sie gut in der Zeit war.

»Keine schlechte Idee«, entgegnete sie und gab sich Mühe zu lächeln. »Und wo arbeitest du?«

»Ich bin bei Mitos Helsing angestellt. Als Wachmann. Aber ich bin Mädchen für alles. Der gute Geist des Hauses sozusagen«, sagte er und lachte wieder. Janna lächelte ihn an. Mitos Helsing produzierte Anlagentechnik für den Bergbau, die sie in die ganze Welt exportierten. Die Unternehmensleitung war sehr großzügig und teilte den Gewinn gleichmäßig unter allen Angestellten, unabhängig von ihrer Tätigkeit. Manche, die neidisch waren, verglichen diese Unternehmenskultur mit der einer Sekte.

»Wir gehören auch zu den Unternehmen, die dieses Projekt unterstützen«, sagte Mårten, als hätte er Jannas Gedanken gelesen. Stolz zeigte er auf das gerahmte Blatt, auf dem das Unternehmenslogo abgebildet war, MITOS stand dort in Großbuchstaben, darunter ein blau-gelber Ziegenbock, das Wahrzeichen für die Provinz Hälsingland.

»Das wissen wir sehr zu schätzen«, erwiderte Janna.

»Gibt es vielleicht irgendeine Möglichkeit, deine Telefonnummer zu bekommen?«

Die Frage kam so überraschend, dass Janna das Blut ins Gesicht schoss und ihr ganz heiß wurde.

»Leider nein«, sagte sie und öffnete die Tür des Umkleideraumes.

»Bei dir war es wirklich einen Versuch wert zu fragen«, sagte Mårten und zwinkerte ihr zu, als sie den Raum verließ. Eine Sekunde lang dachte sie noch, dass sie ihm ihre Nummer vermutlich gegeben hätte, wenn sie nicht auf Frauen stehen würde.

***

Keiner wusste eigentlich so genau, warum Johan Rokka nach Hudiksvall zurückgekommen war. Tatsache war, dass er seine Entscheidung in letzter Zeit selbst immer häufiger infrage stellte. Was die Arbeit anging, gab es nur wenig, das seinen Puls in die Höhe trieb. Belästigung. Drohungen. Einbrüche. Vergehen, die von jedem anderen in der kleinen Polizeistation im südlichen Norrland ebenso gut aufgeklärt werden konnten, wenn er ehrlich war.

Ernüchterung überkam ihn sofort, als er die kleine Cafeteria betrat und die Szenerie eine Weile betrachtete: müde Kollegen, schmuddelige Kaffeebecher und abgenutzte Kieferntische aus den Achtzigern. Pelle Almén, der zur Schutzpolizei gehörte, hockte da, gemeinsam mit den anderen Kollegen in Uniform, die er bei der Schlägerei vor den Bootshäusern angetroffen hatte.

Ganz hinten saß Janna Weissmann. Sie war Kriminaltechnikerin und Spezialistin für IT-Forensik. Als wäre ein Beruf nicht genug gewesen. Sie war die Einzige auf der Wache, die das ganze Jahr über mit einem sonnengebräunten Teint herumlief. Wie immer saß sie ein bisschen abseits. Beobachtete lieber. Sammelte Informationen, schlimmer als jede Überwachungskamera, und sprach nie ein Wort zu viel. Unbegreiflicherweise schien sie sich der Tatsache, dass sie sehr attraktiv war, kaum bewusst zu sein.

Rokka nahm an Alméns Tisch Platz, und das Gespräch verstummte. Die Polizistin von der Schutzpolizei blickte betreten auf die Tischplatte. Rokka versuchte, sich auf dem wackligen Holzstuhl bequem hinzusetzen, dabei knackste das Sitzmöbel besorgniserregend. Sogar die Stühle sind müde, schoss es ihm durch den Kopf. Der Bund seiner Hose schnitt ihm in den Bauch, und ohne darüber nachzudenken, ob es jemand sehen konnte, löste er kurzerhand den obersten Knopf seiner Jeans.

»Was sollte das gestern eigentlich?«, fragte der Uniformierte, der ihm gegenübersaß. »Spielen Sie vielleicht Fernseh-Cop, indem Sie dem Täter nicht mal Handschellen anlegen?«

Der Hitzkopf war neu auf der Wache. Als er sich vorbeugte, spannte das Polohemd der Polizeiuniform über seinem Bizeps. Rokka sah ihm ins Gesicht. So gern es der coole Kollege auch hätte, was die Oberarme betraf, konnte er nicht mit Rokka konkurrieren.

»Ich kenne Eddie«, antwortete Rokka gelassen. »Wir sind uns in den letzten Jahren immer wieder über den Weg gelaufen. Aber das konnten Sie ja nicht wissen. Ihr Kommentar ist völlig nachvollziehbar.«

Mit einem Mal starrten ihn alle an, und Rokka versuchte, die Erklärung fortzusetzen.

»Sie haben mit diesen Jungs nichts gemeinsam«, fuhr er fort.

Der Uniformierte schüttelte verärgert den Kopf. Offenbar verstand er es gar nicht.

»No offence«, sprach Rokka weiter, »die Hürde ist wesentlich größer, gegen den Kumpel Johan Rokka gewalttätig zu werden als gegen einen x-beliebigen Bullen in Uniform.«

Der Kollege schnaubte, sprang auf und stellte einen Pappbecher in den Kaffeeautomaten.

»Rokka hat recht«, sagte Almén und sah den Neuen entschuldigend an. »Wir müssen mehr Präsenz zeigen, in Uniform und auch zivil. Mit den Jungs reden. Ihnen zuhören. Eine Beziehung herstellen. Die Frage ist nur, wie wir das machen. Vor einem Monat hat Bengtsson bekannt gegeben, dass Gävle mehr Geld zur Verfügung stellt. Klingt ja alles gut. Aber wo waren die Leute heute Nacht? Wir haben doppelt so viele Betrunkene gehabt wie bei den Abiturfeiern im vergangenen Jahr, es reichten nicht einmal die Ausnüchterungszellen. Im Grunde sind alle im Dauereinsatz. Wir kriegen keine Verstärkung. Und es wird noch schlimmer kommen, es ist noch lange kein Ende in Sicht …«

Während Almén lamentierte, rief Rokka die Seite aftonbladet. se auf und informierte sich über die Abifeiern in Stockholm. Betrunkene, Schlägereien und Vergewaltigungen. Genau wie hier. Genau wie immer.

Es war, als rannten ihm tausend Ameisen durch Mark und Bein. Im Juni hatte er versucht, Urlaub zu nehmen, doch es war schier unmöglich gewesen. Sprießende Birken, der Duft vom Flieder, in den Schaufenstern überall weiße Kleider für die Abibälle. Das Tageslicht, das nie verging. Diese Jahreszeit war voller Erinnerungen: an den Grund, warum er in Wahrheit nach Hudiksvall zurückgekommen war.

Er sah sich um, als wollte er sichergehen, dass keiner seine Gedanken lesen konnte. Es war zweiundzwanzig Jahre her, seit er Fanny sitzen gelassen hatte. Und ihren Abiball verließ, obwohl sie es nicht wollte. Weil sie Druck machten, und er dem nicht standhielt. Genau in den Stunden, in denen er fort war, verschwand sie, und obwohl es eine umfangreiche Suchaktion gab, war sie nie gefunden worden.

Die Schuldgefühle kamen immer zu genau dieser Jahreszeit hoch, und schließlich war Rokka wieder nach Hudiksvall gezogen, um herauszufinden, was an diesem Abend wirklich geschehen war. Aber bislang war immer etwas dazwischengekommen.

Er räusperte sich und versuchte, die Grübeleien beiseitezuschieben. Wieder einmal.

***

»Was meinst du«, sagte Pelle Almén und runzelte die Stirn, er hatte in der Cafeteria noch gewartet, als die anderen schon wieder an die Arbeit gegangen waren. »Wie oft hatten wir hier in Hudiksvall schon Abifeiern? Bestimmt fünfzig Mal, zumindest in der Art, wie das heute gefeiert wird. Trotzdem scheinen die Behörden jedes Jahr erneut davon überrascht zu werden.«

Johan Rokka konnte sich das Lachen nicht verkneifen.

»Geh nach Hause und schlaf dich aus«, sagte er.

Almén nickte langsam und sah ihn an, sah ihm lange in die Augen.

»Wie geht’s dir eigentlich?«

Rokka seufzte und senkte den Blick auf seine abgewetzte Jeans. Es war die beste, die er noch hatte, längst war es an der Zeit, eine neue zu kaufen. Und zwar eine Nummer größer.

»Als mir Eddie gestern über den Weg gelaufen ist«, begann er, »hab ich mich einfach gefreut, ihn lebend wiederzusehen. Das ist der Lichtblick der letzten Wochen. Ehrlich gesagt reicht’s mir langsam.«

»Zeit für Urlaub, was?«

»Zeit wieder wegzuziehen«, sagte Rokka und warf einen Blick aus dem Fenster. Der Regen zwang den Himmel in die Knie, als würde er sich wie eine dicke graue Decke nun für immer über die Stadt legen.

Almén faltete flehend die Hände. »Hey, wir brauchen dich. Diese Stadt braucht dich.«

Rokka musste lachen.

»Komm schon«, fuhr Almén fort. »Du bist erst seit zweieinhalb Jahren hier. Ich hab’s schon zehn Jahre ausgehalten.«

Das Lachen verklang, und Rokka lief ein Schauer über den Rücken. Zehn Jahre.

Dicke Regentropfen fielen gegen die Scheibe, erst sanft, dann in immer schnellerem Takt. Plötzlich hörten sie ein dumpfes Brummen. Die Kaffeemaschine sprang an, und Rokka sah Melinda Aronsson, der neuen Staatsanwältin, direkt ins Gesicht.

Sie war erst seit ein paar Monaten im Amt, hatte jedoch bereits mehr Zeit auf der Polizeistation verbracht als in ihrem eigenen Büro. Früher war sie Staatsanwältin in Stockholm gewesen, jung und karrieresüchtig. Doch die Menge der Verfahren hatte bald überhandgenommen, und die vielen Tage und Nächte, in denen sie Dienst hatte, hatten die Grenze zwischen Privatleben und Beruf verwischt. Sie war einige Zeit krankgeschrieben gewesen und hatte danach dieses unselige Muster durchbrechen wollen, deshalb war sie ins kleine Hudik gezogen.

Ihre Haare waren lang und mittelblond, so ein Farbton, der überhaupt nicht auffiel. Auffallend waren hingegen ihre grünen Augen und die vielen Sommersprossen, die sich über die Wangen verteilten.

»Hallo«, sagte sie und lächelte breit, sodass ihre fülligen Lippen sich öffneten und die winzige Lücke zwischen ihren kreideweißen Schneidezähnen entblößten. Sie war fünfunddreißig, und im Gegensatz zu Janna war ihr sehr wohl klar, dass sie gut aussah. Aber sicherheitshalber hatte Rokka ihr das auch mitgeteilt. Sehr ausführlich. Und das mehrmals.

Der Kaffee füllte ihren Pappbecher, bevor sie sich katzenartig zwischen Stühlen und Tischen hindurchschlängelte und den Raum wieder verließ.

Rokka fuhr sich über den Schädel und sah Almén an.

»Wie läuft’s bei euch daheim?«

»Wir … wir erwarten Nummer drei«, sagte der Kollege und seufzte. »Ich weiß nicht, worauf ich mich da eingelassen habe, aber jetzt ist es so.«

Rokka wusste, dass sie es seit Jahren probierten, nun hatte er also endlich einen Treffer gelandet.

»Hey, Glückwunsch, Mann!« Rokka fragte sich, ob er jemals eigene Kinder haben würde. Er war jetzt dreiundvierzig, also weder zu jung noch zu alt. Doch er selbst als Vater? Eher sah er sich auf dem Mond spazieren gehen als mit einem Kinderwagen.

»Egal wie anstrengend es ist, ein Kind zu kriegen ist das Größte, was es gibt«, sagte Almén. »Du solltest es mal ausprobieren.«

»Ich habe gehört, dass es zwei dazu braucht. Und vielleicht ist es keine geniale Idee, meine miesen Gene auch noch zu vererben«, antwortete Rokka und strich sich über den Bauch.

Almén sah ihn betrübt an.

»Hast du mal was von deinen Eltern gehört?«

»Nein«, sagte Rokka und sah wieder aus dem Fenster. Dachte, dass es jetzt fast sieben Jahre her sein musste, dass sie sich zuletzt gesprochen hatten. Sie hockten auf einem Balkon an der Costa del Sol und ließen es sich gut gehen. Der einzige Kontakt, den es in den letzten Jahren gegeben hatte, waren sporadische Weihnachtskarten gewesen. Er selbst hatte beschlossen, sich nicht bei ihnen zu melden. Als Eltern trug man doch schließlich eine gewisse Verantwortung?

»Und von deinem Bruder?«

Rokka schüttelte langsam den Kopf. Die Schwester der Freundin eines Freundes hatte erzählt, dass er in der Nähe von Palma ein italienisches Restaurant betrieb. Das war aber auch schon drei Jahre her.

»Weißt du was«, sagte er dann. »Soll ich dir mal sagen, wie ich sterben möchte?«

»Äh … okay.«

Rokka reckte sich nach einer weißen Papiertüte, die auf dem Tisch lag. Darauf stand »Dackås Konditorei«.

»In einem fünfundzwanzig Meter langen Pool, gefüllt mit diesem Zeug«, sagte er und holte einen halb aufgegessenen Hefezopf heraus, den jemand am Vortag liegen gelassen hatte. Er öffnete den Mund und schob sich das Gebäck hinein.

Almén schüttelte den Kopf wie in Zeitlupe.

Plötzlich kam eine Nachricht über Funk: »Umkreis Hudiksvall von der Bezirkseinsatzzentrale. Sofortiger Einsatz erforderlich … eine Tote am Sängertempel auf dem Köpmanberg … ist ein Wagen frei, bitte melden.«

Almén hielt den Mund vors Funkmikrofon und antwortete.

»26-2910. Station, wir sind schon auf dem Weg, bitte kommen.«

»Melden Sie sich per Funk, wenn Sie vor Ort sind, bitte kommen.«

Rokka sah ihm hinterher, wie er davonhetzte. Köpmanberg. Er erstarrte zu Eis allein bei dem Gedanken, dass dies genau der Ort war, wo Fanny ihr Abitur gefeiert hatte, genau der Ort, an dem sie verschwand.

3

Kriminalkommissarin Ingrid Bengtsson blieb vor Johan Rokkas verschlossener Tür stehen. Sie seufzte tief, dann fuhr sie sich mit der Hand durch ihr kurz geschnittenes Haar und zog die goldene Panzerkette zurecht, die sie jeden Tag trug.

Gerade als sie die Hand an die Türklinke legen wollte, kam ihr ein Gedanke. Als sie Rokka beim letzten Mal gebeten hatte, Ermittlungen in einem Mordfall aufzunehmen, hatte ihr Leben noch völlig anders ausgesehen. Sie war kein Single gewesen, ihr Lebensgefährte Stig, mit dem sie seit zwanzig Jahren zusammen gewesen war, hatte damals noch zu Hause gewohnt. Aber eines Tages war er vom Sofa aufgestanden und hatte verkündet, dass sie viel zu viel arbeite, obwohl er sie schon unzählige Male gebeten habe, einen Gang herunterzuschalten. Ihr Sohn Jesper war ausgezogen, obwohl er erst achtzehn war, und Stig hatte von einem Tag auf den anderen keine Lust mehr gehabt, allein zu Hause zu hocken. Er brauche Zeit zum Nachdenken, hatte er gesagt. Und zwar irgendwo anders. Und dann war er weg.

Das war jetzt drei Monate her, doch seine Worte klangen ihr noch immer in den Ohren. Sie schlug die Augen nieder. Sah auf die blaue Bluse und die dunkle Hose ihrer Uniform.

Zeit zum Nachdenken. Worüber?

Selbstverständlich hatte es in ihrer Beziehung gute und schlechte Phasen gegeben, aber war das nicht bei allen so?

Stig sah es offenbar anders.

In der ersten Woche, in der er fort war, war sie wie in Trance gewesen. Hatte nichts anderes zustande gebracht als zu arbeiten. Doch dann hatte sie einen Entschluss gefasst. Es gab keinen Grund, in Selbstmitleid zu versinken und sich in die Opferrolle zu begeben. Wenn Stig nicht einsehen wollte, dass ein Mensch mit ihren Fähigkeiten etwas Auslauf brauchte, dann hatte er etwas verloren, nicht sie. Sie musste an ihre Karriere und an ihre Mitarbeiter denken. Denn die brauchten sie schließlich.

Vor Kurzem war in Gävle eine Stelle ausgeschrieben worden. Es sollte eine neue Kommission für Schwerverbrechen eingerichtet werden, und dafür brauchte man eine Leitung, jemanden, der viel Erfahrung mitbrachte. Im Intranet wimmelte es nicht direkt von freien Stellen. Die ganze Polizeibehörde wurde zurzeit umstrukturiert, viele Führungsstellen wurden gestrichen. Doch dann war diese Ausschreibung aufgetaucht. Ingrid Bengtsson fand, dass sie die perfekte Besetzung war. Das Problem war nur, dass etwas passiert war, was nicht hätte passieren dürfen. Man hatte eine 18-Jährige tot aufgefunden, sie war auf dem Köpmanberg mit einem Messer ermordet worden. Und das jetzt, mitten in der Bewerbungsphase. Ein ganz schlechter Zeitpunkt. Zumindest falls es ihnen nicht gelang, diesen Fall zeitnah und mit möglichst wenig Personal aufzuklären.

Hinter dieser Tür befand sich der Mann, der die Ermittlungen für die Polizei leiten würde. Johan Rokka. Er war sehr kompetent, das stand außer Frage. Aber sie wusste schon, wie die Zusammenarbeit ablaufen würde: Wenn sie in die eine Richtung zeigte, marschierte er in die andere. Bestenfalls kämen sie trotzdem voran, doch wenn es nicht so war … Sie wagte es nicht, den Gedanken zu Ende zu denken. Ihr Vorgänger Antonsson hatte Rokka eingestellt. Tatsache war, dass sie die Stelle lieber einem taubstummen Analphabeten gegeben hätte, doch eher würde sie sich die Zunge abbeißen, als das zuzugeben. Zudem gab es Gerüchte in der Polizeistation, dass er auch für die neue Führungsposition in Gävle im Gespräch war.

Sie holte tief Luft und schlug mit der Faust gegen die Bürotür. Dreimal. Dann öffnete sie und trat ein.

Rokka hob langsam den Kopf. Es hatte den Anschein, als befände er sich gerade in einer völlig anderen Welt. Wie immer trug er Jeans und T-Shirt, obwohl sie es lieber sah, wenn ihre Angestellten in Uniform erschienen, auch wenn sie nicht Streife fuhren. Sie hatte auch nichts dagegen, wenn sie das legere Polohemd anstelle des Oberhemdes trugen, das manchen zu steif und zu warm war, besonders im Sommer. Ingrid Bengtsson war einfach davon überzeugt, dass Polizisten in Uniform disziplinierter arbeiteten.

Rokka saß am Schreibtisch und starrte auf ein Dokument. Es hatte ziemlich abgegriffene Kanten und ein paar undefinierbare braune Flecke in der Mitte, vielleicht von Kaffee. Es sah aus wie der Abschlussbericht einer Ermittlung, einer, der schon älter war. Sie versuchte, die Überschrift zu entziffern, doch sie stand zu weit entfernt. Rokka nahm die Unterlagen in die Hand und verstaute sie in einer Schublade seines Schreibtischunterschranks.

»Was haben Sie da?« Bengtsson holte tief Luft, um den Stress, der sich in ihr bemerkbar machte, unter Kontrolle zu halten.

»Was Privates«, antwortete Rokka, lehnte sich in seinem Stuhl zurück und verschränkte die Arme. Bengtsson spürte, wie Ärger in ihr aufstieg.

»Jetzt müssen Sie alles andere stehen und liegen lassen«, sagte sie frostig. »Auf dem Köpmanberg ist ein Mord verübt worden. Das Opfer ist eine achtzehnjährige Frau. Eine ziemlich … blutige Angelegenheit, gelinde ausgedrückt.«

»Scheiße«, sagte er kurz und knapp, und sie konnte zusehen, wie die Farbe aus seinem Gesicht schwand.

»Wir haben fünf Streifen vor Ort. Auch Verstärkung aus Bollnäs und Ljusdal. Ich möchte, dass Sie auch zum Tatort fahren und sich ein Bild machen. Im Moment hat Gävle jemanden mit der Fahndungsleitung beauftragt, aber ab morgen will ich, dass wir das mit den Polizeistationen vor Ort alleine schaffen, und dann sollten wir den kompletten Überblick haben. Dieser Fall muss schnell gelöst werden.«

Rokkas Blick fixierte einen Punkt an der Wand, während sie weitersprach: »Ich habe das Gefühl, dass sich die Ermittlungen sehr umfangreich gestalten könnten und uns die Medien nicht in Ruhe lassen werden, deshalb ist die Staatsanwältin von Anfang an involviert«, sagte sie. Sie freute sich, dass Melinda Aronsson, die neue Staatsanwältin, jetzt vor Ort war. Sie war sehr erfahren und Fälle dieser Wichtigkeit aus der Hauptstadt gewöhnt.

Rokka stand auf, griff nach seiner Jacke und verschwand hinaus auf den Gang. Bengtsson folgte ihm und schloss die Tür. Dann stand sie einen Moment da und sah ihm hinterher, wie er sich gemächlich fortbewegte. Sie hatte nur den Gedanken, dass es ihnen gelingen musste, diesen Fall aufzuklären. Dass es ihr gelingen musste. Es gab keine Alternative.

***

Die Tür vibrierte, nachdem sie sie hinter sich zugeschlagen hatte. Eddie Martinsson hörte noch die schnellen Schritte seiner Mutter im Treppenhaus widerhallen, dann war sie ganz verschwunden. Zumindest für diesen Tag. Er ging ins Wohnzimmer und ließ sich aufs Sofa sinken. Es war voller Fusseln und kleiner brauner Flecken. Man könnte meinen, jemand hätte es ordentlich vollgekotzt. Eddies Daumen zappte in einem Affentempo durch die Kanäle, ohne überhaupt richtig zu erkennen, was da an ihm vorbeirauschte. Es war wohl das, was immer lief, lächerliches Zeug. Das, was seine Mutter auch schaute, wenn sie hier saß. Sie war auch lächerlich.

Vor gut einer Woche, oder waren es schon zwei Wochen, hatten die Ferien begonnen. Er wusste es nicht genau. Als es Sommer wurde, hatten sie es alle ziemlich locker angehen lassen, jedenfalls in der Berufsschule.

Eddie legte sich auf den Boden und setzte die Handflächen auf. Dann legte er los. Fünfzehn Liegestütze. Fünf Sätze. Das Training durfte er nicht vernachlässigen. Er spannte seinen Trizeps an und fuhr mit den Fingerkuppen über die Konturen seiner Muskeln. Nice.

Dann ging er in die Küche und öffnete den Kühlschrank. Da stand nur eine Packung Joghurt, sonst nichts, von einer halb vollen Flasche Coca-Cola abgesehen. Das Zischen, das er erwartet hatte, als er den Verschluss aufdrehte, blieb aus. Er war stinksauer auf seine Mutter. Neues Make-up konnte sie kaufen, neue Klamotten auch. Aber keine Cola. Er warf einen Blick auf sein Handy und fragte sich, ob der Bulle ihn wohl heute vorladen würde. Er hatte keine Wahl, er konnte Rokka nicht noch mal ans Bein pissen. Dann würde der wirklich austicken. Eddie erinnerte sich an den Tag, als er einfach abgehauen war. Weil ihm alles egal gewesen war.

Das war im letzten Winter gewesen. Er sollte fünf Gramm Koks verticken, hatte das Zeug von einem älteren Typ bekommen, der ihn mit einem Messer bedroht hatte. Vom Gewinn sollte er auch was abkriegen, zehn Prozent. Der Deal war natürlich mies, aber egal. Leider hatte der Bulle davon Wind bekommen und Eddie für den nächsten Tag vorgeladen. Mit seiner Mutter zusammen sollte er antanzen und gemaßregelt werden, irgendeine Form von Strafe bekommen, jemand vom Jugendamt sollte auch dabei sein. Das hatte er echt nicht ausgehalten. Stattdessen war er in den nächstbesten Zug gesprungen, der Richtung Süden fuhr. Hatte sich frei gefühlt. Gedacht, dass ihn nichts auf der Welt aufhalten könne. Er wollte nach Stockholm abhauen, da war sein Onkel, der einen richtigen Job hatte. Und in Sollentuna in einem coolen Haus wohnte. So viel besser als eine Dreizimmer-Wohnung in Håstahöjden.

Aber während der Zugfahrt hatte sein Handy geklingelt. Er musste nur einen Blick aufs Display werfen, und er wusste, wer dran war. Wenn er jetzt nicht ranging, würde er demnächst einen Bullen an den Fersen haben. Er tat so, als sei er krank. Gab vor, zu Hause im Bett zu liegen. Doch im selben Moment erklang die Durchsage aus den Lautsprechern: »Nächster Halt Gävle.«

Da war er geliefert. Rokka hatte es kapiert. Als der Zug am Bahnsteig hielt, standen gefühlt alle Polizisten aus Gävle da. Bevor Eddie aussteigen konnte, hatte der größte ihn schon in den Polizeigriff genommen und ihm Handschellen angelegt. Nie zuvor hatte Eddie so viel Schiss gehabt. Aber als er mit zitternder Stimme darum bat, Rokka von der Polizei in Hudiksvall anzurufen, wurde der Griff um seine Handgelenke lockerer. Die Handschellen wurden ihm abgenommen. Eddie kapierte es gar nicht, warum der Riese ohne Anstalten sein Handy herauszog. Noch mehr wunderte er sich, dass der ihm das Handy reichte. War war dieser Rokka eigentlich? Gott?

Ohne nachzudenken, tippte Eddie die zehn Ziffern ein. Völlig krank eigentlich. Die einzige Nummer, die er auswendig wusste, war die eines Bullen. Er konnte sich noch an jedes Wort in diesem Gespräch erinnern:

»Scheiße, du hast mich gelinkt!«, schrie er in den Apparat.

»Eddie, du hast mich zuerst gelinkt, überleg mal«, sagte Rokka.

»Immerhin bist du ehrlich«, gab Eddie zu. »Das finde ich korrekt.«

»Jetzt komm zurück ins gute alte Hudik, ich warte.«

Eddie musste lachen, als er da in der Wohnung vor dem Fernseher hockte. Rokka war kein Blödmann. Er hatte die Kollegen in Gävle angerufen. Und gerade an dem Tag hatten sie eine Übung in der Nähe des Bahnhofs gemacht. Vier Streifen. Genau richtig, um Eddie so richtig Angst zu machen. Ihm eine Lektion zu erteilen.

Rokka war zwar ein Bulle, aber er hatte etwas, das die anderen nicht hatten. Er war cool. Hörte sich immer zuerst Eddies Sichtweise an. Wie es sich anfühlte, wenn es im ganzen Körper kribbelte und pikste. Wenn er sich nicht bremsen konnte, wenn einer mit einer Tüte Koks ankam, die er verticken sollte, oder auf einen Außenborder zeigte, den er klauen sollte. Rokka hatte immer gesagt, dass er ihn verstehen konnte. Wie auch immer das möglich war, schließlich war er ja Bulle.

Eddie sah zum Fernseher hinüber. Ein schwarzer Typ in einem weißen Anzug kam in einem weißen Cabrio angerauscht. Einem Mercedes. Neben ihm saß ein junges Mädchen. Blond. Silikontitten. Ihre Hand lag auf seinem Oberschenkel. Eine echt schicke Braut.

Geld. Er brauchte dringend Geld. Mädchen standen auf Typen mit Geld. Loser, die keine schnellen Autos fuhren, mochten sie nicht. Aber er war schließlich Eddie. Er würde das hinkriegen, das spürte er. Und er sah gut aus. Wenigstens das hatte seine Mutter hinbekommen, mit einem Typen ins Bett zu gehen, der gut aussah. Eddie kannte seinen Vater nur vom Foto (ein einziges Mal hatte er ihn von Weitem gesehen, da war er fünf gewesen, aber er wusste das nur von seiner Mutter, er selbst hatte keine Erinnerung daran). Sein Vater hatte braune Augen und dunkle Haare, er stammte aus irgendeinem lateinamerikanischen Land. Aber mit Eddie wollte er nichts zu tun haben, hatte seine Mutter gesagt. Sie hatte ganz traurige Augen bekommen, als sie davon erzählt hatte, und Eddie hatte nicht mehr nachgefragt. Und man konnte doch wohl kaum jemanden vermissen, den man nie gesehen hatte, jemanden, den es gar nicht gab. Oder doch?

Er stand auf und ging ins Schlafzimmer seiner Mutter. Den Kleiderschrank mit der Mutter teilen zu müssen war wirklich erniedrigend. Eine Adidas-Hose mit Löchern an den Knien lag im obersten Fach zusammengeknüllt auf einer Jeans. Die hatte er letztes Jahr bei H&M geklaut. Er brauchte dringend neue Klamotten. Richtig coole, schicke Teile. Aber von welchem Geld sollte er die kaufen?

Da spürte er ein Brennen in den Augen, und er schluckte. Dachte an seine Mutter. Niemals würde er so krass abstürzen wie sie. Dafür würde er sorgen.

***

Das blau-weiße Plastikband flatterte im Wind. Die Kollegen hatten den ganzen Köpmanberg abgesperrt, und an einer Stelle standen die Journalisten so dicht davor, dass es aussah, als würde das Band gleich reißen. Johan Rokka erkannte einige von ihnen. Sie kamen von der Sundsvalls Tidning, der HudiksvallsTidning und dem Gefle Dagblad.

»Können wir einen Kommentar von Ihnen bekommen?«, schrie eine kleine Frau in einem Trenchcoat und machte energisch ein paar Schritte auf ihn zu, doch er schüttelte sofort den Kopf und beugte sich unter der Absperrung hindurch.

Die Feuchtigkeit drang durch den Stoff seiner Sneakers, als er durch das hohe Gras in Richtung Tempel stapfte. Auch wenn das letzte Stück nicht besonders steil war, kam es ihm vor, als müsste er den Kebnekaise besteigen. Die Ermittlungen an dem Mordfall würden für ihn Arbeit rund um die Uhr, sieben Tage die Woche bedeuten, und Eddie war plötzlich nicht mehr erste Priorität. Irgendwer anders würde sich mit ihm befassen müssen, und das stimmte ihn traurig. Eddie war eine tickende Zeitbombe. Es war nur eine Frage der Zeit, wann er sich selbst so richtig in die Scheiße reiten würde.

Der Regen war stärker geworden, und die Techniker hatten ein Zelt nahe am Tempel aufgebaut, um zu verhindern, dass allzu viele Spuren verloren gingen. Rokka sah sich um. Der Zaun vor dem Steilhang war da, wo er immer gewesen war. Die Parkbänke standen da, wo sie früher schon gestanden hatten. Die Kiefer vor dem Tempel war dieselbe wie vor zweiundzwanzig Jahren, nur etwas größer war sie jetzt. Als er zum letzten Mal hier gewesen war, hatte er nach Fanny gesucht.

Sein Sweatshirt war total durchnässt und klebte ihm am Oberkörper. Er schlug sich selbst mit beiden Händen auf die Wangen. Diese junge Frau ist immerhin gefunden worden, dachte er. Es ist nicht Fanny. Sie ist nicht verschwunden.

Er schlug die Zeltplane zur Seite und ging hinein. Einige Techniker waren vor Ort. In ihren weißen Schutzanzügen sahen sie wie Außerirdische aus. Sie machten Fotos. Studierten Blutspritzer. Liefen mit Gewebeband herum, um Spuren zu sammeln. Konzentrierten sich auf das Wichtigste. Was völlig richtig war. Auf besseres Wetter zu warten war aussichtslos. Jede Sekunde zählte.

»Sie sind Johan Rokka, nehme ich an?«

Rokka drehte sich um und hatte einen Mann, Mitte fünfzig, vor sich, der eine beige Jacke und eine Brillenfassung aus Metall trug. Der Gerichtsmediziner.

»Mit das Übelste, was mir je unter die Augen gekommen ist«, fuhr der Kollege fort und sah schockiert aus. »Ein äußerst kompetenter Täter, wenn ich es so ausdrücken darf.«

Rokka ging vor zu dem toten Mädchen.

»Shit«, sagte er und fuhr sich mit der Hand über den Schädel. Sah von ihrem lockigen Haar zur hellen Stirn. Die Haut über ihrem blassen Gesicht war von schmutzigem Gaffer Tape zusammengezogen, das man ihr mehrfach um den Kopf gewickelt hatte.

Gerade vierzehn Stunden zuvor hatte sie ihr Zimmer aufgesucht, um sich für den Abiball umzuziehen. Zumindest sagten das ihre Eltern.

Der Schnitt saß etwas unterhalb des Halses. Hals und Kinn waren blutbespritzt, auch das Kleid, sogar die weißen Säulen des Tempels. Auf dem Betonfundament hatte sich eine metergroße Lache gebildet.

Janna Weissmann zog Tindras Kleid so gut es ging zurecht, dann streckte sie die Hand aus und zog den weißen Leichensack zu sich heran.

»Hilf mir mal bitte«, sagte sie mit brüchiger Stimme zu Hjalmar Albinsson, dem anderen Kriminaltechniker. Hjalmar zog die Nase kraus, als er erst die eine Hüfte und dann die andere anhob, um den Sack unter den Körper ziehen zu können. Janna lief eine Träne über die Wange, als sie ihre Hand sanft auf die blasse Stirn des Mädchens legte.

»Das hätte einer der glücklichsten Tage ihres Lebens werden sollen«, sagte sie leise. Rokka spürte ein Brennen im Hals und rieb sich betreten die Stirn. Er warf einen letzten Blick auf den leblosen Körper, dann zog Janna den Reißverschluss hoch und verplombte den Leichensack. Von jetzt an würde das Böse auf die achtzehnjährige Tindra Edvinsson keinen Zugriff mehr haben.

Wie in Zeitlupe ging er hinüber zum Zaun, dort blieb er stehen und sah hinunter auf Hudiksvall. Als er Fanny kennengelernt hatte, war sie auch achtzehn Jahre alt gewesen. Sie hatte bei dieser Party im Gymnasium an der Bar gestanden und sich mit ihrem Glas Rotwein in der Hand zu ihm umgedreht. Sie hatte davon geträumt, in die Politik zu gehen und die Welt zu verbessern. Er dagegen hatte Amphetamine, manchmal Rohypnol genommen, und hatte Freunde, die ebenfalls die Welt zu einem besseren Ort machen wollten, allerdings mit ihren eigenen Gesetzen.

Er hatte einen Panzer aus Stahl getragen, trotzdem war sie geradewegs hindurchgestoßen, er hatte sie nicht davon abhalten können. Von Anfang an hatte sie seinen weichen Kern gesehen. Sie war immer tiefer in sein Inneres vorgedrungen und hatte seine verletzliche Seele umarmt. Zum allerersten Mal hatte sein Innerstes vor einem anderen Menschen völlig bloßgelegen.

Er hatte ihr versprochen, damit aufzuhören. Aber Bestätigung und Gemeinschaftsgefühl sind starke Triebkräfte, und nicht einmal bei ihrer Abifeier konnte er ihnen absagen. Solentos. Er wünschte, Fanny hätte erfahren, dass er sich am Ende für die andere Seite entschieden hatte, dass er Polizist geworden war.

***

Janna Weissmann stopfte den Schutzoverall in einen schwarzen Müllsack, bevor sie in den Polizeibus einstieg, der neben dem Tatort geparkt war. Der Motor lief schon. Rokka saß auf dem Fahrersitz und starrte ins Leere, offenbar sehr mitgenommen von dem, was er gerade zu sehen bekommen hatte.

»Wenn alle da sind, machen wir eine erste Bestandsaufnahme«, sagte er.

Sie sank zurück in den Sitz und spürte, wie die Regenklamotten an ihrer Jeans klebten. Die Fenster waren beschlagen, und der Duft nach nassen Blättern breitete sich im Bus aus. Vorsichtig schob sie mit dem Fuß einen Pappbecher von McDonald’s zur Seite, der auf dem Boden lag.

Janna lauschte dem monotonen Geräusch der Scheibenwischer und musste daran denken, wie sie Rokka zum ersten Mal begegnet war. Nachdem er sich in der Kollegenrunde vorgestellt hatte, war es minutenlang still gewesen. Jeder fand, dass der Mann, der vor ihnen saß, wie ein ausgebrochener Sträfling wirkte und ganz offenbar Probleme hatte, sich unter Kontrolle zu halten. Sie hatte noch das T-Shirt vor Augen, das er an diesem Tag getragen hatte:

I’m an asshole. So if you don’t want your feelings hurt, don’t talk to me.

Rokka hatte ohne Umschweife erklärt, dass er Ehrlichkeit erwarte und im Gegenzug selbst offen und ehrlich sei. Er redete viel und verschwendete selten Zeit damit, seine Gedanken zu filtern, bevor er sie in Worte fasste. Wenn er der Ansicht war, dass sich einer wie ein geiler Zwergschimpanse benahm, dann sagte er das frei heraus.

Manche Kollegen auf der Polizeistation hatten definitiv ein Problem damit. Ingrid Bengtsson zum Beispiel. Doch auch wenn Janna selbst niemals derartige Schimpfworte oder obszöne Ausdrücke in den Mund nehmen würde, konnte sie mindestens zehn Gelegenheiten nennen, bei denen sie aus vollem Halse über Rokkas Jokes hatte lachen müssen.

Aber in den vergangenen Wochen hatte er aus welchem Grund auch immer keine Witze mehr gerissen.

»Was meinst du?«, fragte Rokka und drehte sich um. Sein Blick war traurig und leer. Janna konnte spüren, wie ihr Puls stieg. Das tat er immer, wenn sie ihre Sicht der Dinge darlegen sollte. Auch wenn sie die Fakten klar beurteilen konnte, reichte es bereits, dass die Aufmerksamkeit auf sie gerichtet wurde, um ihr die Röte ins Gesicht zu treiben.

»Der Täter ist mit großer Wahrscheinlichkeit Rechtshänder, das erkenne ich an der Veränderung der Schnitttiefe und den Blutspuren rund um die Leiche. Vermutlich hat er ein kleines Messer benutzt.«