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- Herausgeber: Planet editions
- Kategorie: Geisteswissenschaft
- Sprache: Deutsch
- Veröffentlichungsjahr: 2024
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Inhaltsübersicht
1 Ein Mitreisender
2 Ein Appell zur Hilfe
3 In der Villa Geneviève
4 Der Brief mit der Unterschrift "Bella"
5 Die Geschichte von Frau Renauld
6 Der Schauplatz des Verbrechens
7 Die geheimnisvolle Madame Daubreuil
8 Eine unerwartete Begegnung
9 M. Giraud findet einige Anhaltspunkte
10 Gabriel Stonor
11 Jack Renauld
12 Poirot klärt einige Punkte auf
13 Das Mädchen mit den ängstlichen Augen
14 Der zweite Körper
15 Ein Foto
16 Der Fall Beroldy
17 Wir stellen weitere Nachforschungen an
18 Giraud-Gesetze
19 Ich benutze meine grauen Zellen
20 Eine verblüffende Aussage
21 Hercule Poirot auf der Spur!
22 Ich finde Liebe
23 Vor uns liegende Schwierigkeiten
24 "Rette ihn!"
25 Eine unerwartete Wendung
26 Ich erhalte einen Brief
27 Die Geschichte von Jack Renauld
28 Das Ende der Reise
Der Mord auf dem Golfplatz
Agatha Christie
1 Ein Mitreisender
Ich glaube, es gibt eine bekannte Anekdote, die besagt, dass ein junger Schriftsteller, der entschlossen war, den Anfang seiner Geschichte zwingend und originell genug zu gestalten, um die Aufmerksamkeit der unbedarftesten Redakteure zu erregen und zu fesseln, den folgenden Satz verfasste:
"'Zur Hölle', sagte die Herzogin."
Seltsamerweise beginnt diese meine Geschichte auf ähnliche Weise. Nur war die Dame, die den Ausruf von sich gab, keine Herzogin!
Es war ein Tag im frühen Juni. Ich hatte geschäftlich in Paris zu tun und kehrte mit dem Frühzug nach London zurück, wo ich noch immer mit meinem alten Freund, dem belgischen Ex-Detektiv Hercule Poirot, zusammen wohnte.
Der Calais-Express war erstaunlich leer - in meinem Abteil saß nur ein einziger anderer Reisender. Ich hatte mich etwas beeilt, das Hotel zu verlassen, und war gerade dabei, mich zu vergewissern, dass ich alle meine Fallen ordnungsgemäß eingesammelt hatte, als der Zug losfuhr. Bis dahin hatte ich meine Begleiterin kaum bemerkt, doch nun wurde ich gewaltsam auf ihre Existenz aufmerksam gemacht. Sie sprang von ihrem Sitz auf, ließ das Fenster herunter und steckte den Kopf heraus, den sie einen Moment später mit dem kurzen und gewaltsamen Ausruf "Hölle!" zurückzog.
Jetzt bin ich altmodisch. Eine Frau, finde ich, sollte weiblich sein. Ich habe keine Geduld mit dem modernen neurotischen Mädchen, das von morgens bis abends jazzt, raucht wie ein Schlot und sich einer Sprache bedient, die eine Billingsgate-Fischfrau zum Erröten bringen würde!
Ich blickte auf und runzelte leicht die Stirn in ein hübsches, freches Gesicht, auf dem ein rotes Hütchen thronte. Ein dichtes Büschel schwarzer Locken verdeckte jedes Ohr. Ich schätzte sie auf etwa siebzehn Jahre, aber ihr Gesicht war mit Puder bedeckt, und ihre Lippen waren ganz unmöglich scharlachrot.
Unerschrocken erwiderte sie meinen Blick und zog eine ausdrucksstarke Grimasse.
"Meine Güte, wir haben den netten Herrn schockiert!", bemerkte sie vor einem imaginären Publikum. "Ich entschuldige mich für meine Ausdrucksweise! Das ist sehr unladylike und so, aber, oh Gott, es gibt Grund genug dafür! Wissen Sie, dass ich meine einzige Schwester verloren habe?"
"Wirklich?" sagte ich höflich. "Wie bedauerlich."
"Er missbilligt es", bemerkte die Dame. "Er missbilligt mich und meine Schwester - was ungerecht ist, weil er sie nicht gesehen hat!"
Ich öffnete meinen Mund, aber sie kam mir zuvor.
"Sag nichts mehr! Niemand liebt mich! Ich werde in den Garten gehen und Würmer essen! Boohoo! Ich bin am Boden zerstört!"
Sie verbarg sich hinter einer großen französischen Comic-Zeitung. Nach ein oder zwei Minuten sah ich ihre Augen, die mich heimlich von oben herab anschauten. Ich konnte mir ein Lächeln nicht verkneifen, und in einer Minute hatte sie die Zeitung zur Seite geworfen und brach in schallendes Gelächter aus.
"Ich wusste, dass du nicht so ein Trottel bist, wie du aussiehst", rief sie.
Ihr Lachen war so ansteckend, dass ich nicht anders konnte, als mitzumachen, auch wenn ich das Wort "Köter" kaum mochte. Das Mädchen war sicherlich das, was ich am wenigsten mochte, aber das war kein Grund, mich durch meine Haltung lächerlich zu machen. Ich war bereit, mich zu beugen. Immerhin war sie ausgesprochen hübsch. ...
"So! Jetzt sind wir Freunde!", erklärte das Luder. "Sag, dass es dir leid tut wegen meiner Schwester..."
"Ich bin verzweifelt!"
"So ist es brav!"
"Lassen Sie mich ausreden. Ich wollte noch hinzufügen, dass ich ihre Abwesenheit sehr gut ertragen kann, obwohl ich verzweifelt bin. Ich machte eine kleine Verbeugung.
Aber dieses unberechenbare Fräulein runzelte die Stirn und schüttelte den Kopf.
"Hör auf damit. Ich bevorzuge den Trick der 'würdevollen Missbilligung'. Oh, dein Gesicht! 'Nicht einer von uns', stand da. Und du hattest Recht, obwohl es heutzutage schwer ist, das zu erkennen. Nicht jeder kann zwischen einer Demi und einer Herzogin unterscheiden. So, ich glaube, ich habe Sie wieder schockiert! Man hat Sie aus dem Hinterwäldlerischen geholt. Nicht, dass mich das stören würde. Wir könnten noch ein paar von Ihrer Sorte gebrauchen. Ich hasse es nur, wenn jemand frech wird. Das macht mich wütend."
Sie schüttelte energisch den Kopf.
"Wie bist du, wenn du wütend bist?" erkundigte ich mich mit einem Lächeln.
"Ein richtiger kleiner Teufel! Es ist ihm egal, was ich sage und was ich tue! Einmal hätte ich fast einen Kerl umgebracht. Ja, wirklich. Er hätte es auch verdient. Ich habe italienisches Blut. Ich werde eines Tages in Schwierigkeiten geraten."
"Nun", flehte ich, "werde nicht sauer auf mich."
"Das werde ich nicht. Ich mag dich - ich mochte dich vom ersten Moment an, als ich dich gesehen habe. Aber du sahst so missbilligend aus, dass ich nie dachte, wir sollten uns anfreunden."
"Nun, das haben wir. Erzählen Sie mir etwas über sich."
"Ich bin eine Schauspielerin. Nein, nicht die, an die Sie denken, die mit Schmuck behangen im Savoy zu Mittag essen und deren Foto in jeder Zeitung steht und die sagt, wie sehr sie die Gesichtscreme von Madame So und So lieben. Ich bin auf den Brettern, die die Welt bedeuten, seit ich ein Kind von sechs Jahren war, das stolpert."
"Ich bitte um Verzeihung", sagte ich verwirrt.
"Hast du noch nie Kinderakrobaten gesehen?"
"Oh, ich verstehe."
"Ich bin gebürtiger Amerikaner, habe aber die meiste Zeit meines Lebens in England verbracht. Wir haben jetzt eine neue Show..."
"Wir?"
"Meine Schwester und ich. Eine Art Gesang und Tanz, ein paar Sprüche und eine Prise des alten Geschäfts. Es ist eine ganz neue Idee, und sie trifft sie jedes Mal. Es soll Geld einbringen..."
Meine neue Bekannte beugte sich vor und redete viel, wobei mir viele ihrer Ausdrücke unverständlich waren. Dennoch zeigte ich ein wachsendes Interesse an ihr. Sie schien eine seltsame Mischung aus Kind und Frau zu sein. Obwohl sie weltgewandt war und, wie sie es ausdrückte, in der Lage, für sich selbst zu sorgen, hatte ihre zielstrebige Einstellung zum Leben und ihre Entschlossenheit, "alles richtig zu machen", etwas seltsam Unschuldiges an sich. Dieser Einblick in eine mir unbekannte Welt war nicht ohne Reiz, und ich genoss es, ihr lebhaftes kleines Gesicht aufleuchten zu sehen, während sie sprach.
Wir kamen durch Amiens. Der Name weckte viele Erinnerungen. Mein Begleiter schien intuitiv zu wissen, was in mir vorging.
"Denkst du an den Krieg?"
Ich nickte.
"Sie haben es wohl überstanden, nehme ich an?"
"Ziemlich gut. Ich wurde einmal verwundet, und nach der Somme haben sie mich ganz ausgemustert. Ich hatte eine Zeit lang einen halbherzigen Job bei der Armee. Jetzt bin ich eine Art Privatsekretär eines Parlamentsmitglieds."
"Meine Güte! Das ist schlau!"
"Nein, das ist es nicht. Es gibt wirklich furchtbar wenig zu tun. Normalerweise bin ich jeden Tag ein paar Stunden damit beschäftigt. Es ist auch eine langweilige Arbeit. Ich wüsste gar nicht, was ich tun sollte, wenn ich nicht etwas hätte, auf das ich zurückgreifen könnte.
"Sagen Sie nicht, dass Sie Käfer sammeln!"
"Nein. Ich teile mir ein Zimmer mit einem sehr interessanten Mann. Er ist ein Belgier - ein ehemaliger Detektiv. Er hat sich als Privatdetektiv in London niedergelassen, und er ist außerordentlich erfolgreich. Er ist wirklich ein ganz wunderbarer kleiner Mann. Immer wieder hat er sich als richtig erwiesen, wo die offizielle Polizei versagt hat."
Mein Begleiter hörte mit geweiteten Augen zu.
"Ist das nicht interessant? Ich liebe Krimis einfach. Ich schaue mir alle Krimis im Kino an. Und wenn es einen Mord gibt, verschlinge ich die Zeitungen."
"Erinnern Sie sich an den Fall Styles?" fragte ich.
"Mal sehen, war das die alte Dame, die vergiftet wurde? Irgendwo unten in Essex?"
Ich nickte.
"Das war der erste große Fall für Poirot. Zweifellos wäre der Mörder ohne ihn ungeschoren davongekommen. Es war ein wunderbares Stück Detektivarbeit."
Ich wärmte mich für mein Thema auf und erzählte von den Ereignissen bis hin zum triumphalen und unerwarteten Ende. Das Mädchen hörte gebannt zu. Wir waren sogar so vertieft, dass der Zug in den Bahnhof von Calais einfuhr, bevor wir es merkten.
"Meine Güte!", rief mein Begleiter. "Wo ist meine Puderquaste?"
Sie betupfte ihr Gesicht ausgiebig und trug dann einen Lippenpflegestift auf ihre Lippen auf, wobei sie die Wirkung in einem kleinen Taschenglas beobachtete und nicht das geringste Anzeichen von Selbstbewusstsein zeigte.
"Ich sage", zögerte ich. "Ich wage zu behaupten, dass es eine Frechheit meinerseits ist, aber warum all diese Dinge tun?
Das Mädchen hielt inne und starrte mich mit unverhohlener Überraschung an.
"Es ist ja nicht so, dass du nicht so hübsch wärst, dass du es dir leisten könntest, darauf zu verzichten", sagte ich stotternd.
"Mein lieber Junge! Ich muss es tun. Alle Mädchen tun das. Glaubst du, ich will aussehen wie eine kleine Schlampe vom Lande?" Sie warf einen letzten Blick in den Spiegel, lächelte zustimmend und verstaute ihn und ihr Kosmetikkästchen in ihrer Tasche. "So ist es besser. Den Schein zu wahren, ist ein bisschen schwul, das gebe ich zu, aber wenn ein Mädchen sich selbst respektiert, liegt es an ihr, sich nicht hängen zu lassen."
Auf dieses im Wesentlichen moralische Gefühl hatte ich keine Antwort. Die Sichtweise macht einen großen Unterschied.
Ich besorgte mir ein paar Träger, und wir stiegen auf dem Bahnsteig aus. Meine Begleiterin reichte mir die Hand.
"Auf Wiedersehen, und ich werde in Zukunft besser auf meine Sprache achten."
"Oh, aber du lässt mich doch sicher auf dich auf dem Schiff aufpassen?"
"Er ist vielleicht nicht auf dem Schiff. Ich muss sehen, ob meine Schwester nicht doch noch irgendwo an Bord gekommen ist. Aber trotzdem vielen Dank."
"Oh, aber wir werden uns doch sicher wiedersehen? I-" Ich zögerte. "Ich möchte deine Schwester kennenlernen."
Wir haben beide gelacht.
"Das ist wirklich nett von dir. Ich werde ihr sagen, was du sagst. Aber ich glaube nicht, dass wir uns wiedersehen werden. Sie waren auf der Reise sehr gut zu mir, vor allem, nachdem ich Ihnen eine Backe gegeben habe. Aber was Ihr Gesicht ausgedrückt hat, ist wahr. Ich bin nicht dein Typ. Und das bringt Ärger mit sich - das weiß ich nur zu gut. ..."
Ihr Gesicht veränderte sich. Für einen Moment verschwand alle unbeschwerte Fröhlichkeit aus ihm. Es sah wütend-rachsüchtig aus. ...
"Also auf Wiedersehen", beendete sie in einem leichteren Ton.
"Willst du mir nicht einmal deinen Namen sagen?" rief ich, als sie sich abwandte.
Sie schaute über ihre Schulter. In jeder Wange erschien ein Grübchen. Sie war wie ein schönes Bild von Greuze.
"Aschenputtel", sagte sie und lachte.
Aber ich habe mir wenig Gedanken darüber gemacht, wann und wie ich Aschenputtel wiedersehen sollte.
2 Ein Appell zur Hilfe
Es war fünf Minuten nach neun, als ich am nächsten Morgen unser gemeinsames Wohnzimmer zum Frühstück betrat.
Mein Freund Poirot, der wie immer auf die Minute genau arbeitet, klopft gerade die Schale seines zweiten Eies.
Er strahlte mich an, als ich eintrat.
"Du hast gut geschlafen, ja? Hast du dich von der so schrecklichen Überfahrt erholt? Es ist ein Wunder, dass Sie heute Morgen fast genau sind. Pardon, aber Ihre Krawatte ist nicht symmetrisch. Erlauben Sie, dass ich ihn neu richte."
An anderer Stelle habe ich Hercule Poirot beschrieben. Ein außergewöhnlicher kleiner Mann! Er war fünf Fuß und vier Zoll groß, hatte einen eiförmigen Kopf, der ein wenig zur Seite geneigt war, Augen, die grün leuchteten, wenn er aufgeregt war, einen steifen militärischen Schnurrbart und eine große Würde! Er hatte ein gepflegtes und gepflegtes Äußeres. Er hatte eine absolute Vorliebe für Sauberkeit jeglicher Art. Ein schief sitzendes Ornament, ein Staubkorn oder eine kleine Unordnung in seiner Kleidung zu sehen, war für den kleinen Mann eine Qual, bis er seine Gefühle durch die Beseitigung der Angelegenheit lindern konnte. "Ordnung" und "Methode" waren seine Götter. Er hatte eine gewisse Verachtung für greifbare Beweise wie Fußabdrücke und Zigarettenasche und behauptete, dass sie für sich allein genommen einen Detektiv niemals in die Lage versetzen würden, ein Problem zu lösen. Dann tippte er sich mit absurder Selbstzufriedenheit auf den eiförmigen Kopf und bemerkte mit großer Zufriedenheit: "Die wahre Arbeit wird von innen heraus geleistet. Die kleinen grauen Zellen - denken Sie immer an die kleinen grauen Zellen, mon ami!"
Ich schlüpfte in meinen Sitz und bemerkte müßig auf Poirots Begrüßung hin, dass eine einstündige Seepassage von Calais nach Dover wohl kaum mit dem Beinamen "schrecklich" versehen werden könne.
Poirot winkte mit seinem Eierlöffel, um meine Bemerkung energisch zu widerlegen.
"Du tout! Wenn man eine Stunde lang die schrecklichsten Empfindungen und Gefühle erlebt, hat man viele Stunden gelebt! Sagt nicht einer eurer englischen Dichter, dass die Zeit nicht nach Stunden, sondern nach Herzschlägen gezählt wird?"
"Ich glaube, Browning meinte damit etwas Romantischeres als die Seekrankheit."
"Weil er ein Engländer war, ein Inselbewohner, für den La Manche nichts war. Oh, ihr Engländer! Bei nous autres ist das anders. Stellen Sie sich vor, dass eine Dame aus meinem Bekanntenkreis zu Beginn des Krieges nach Ostende floh. Dort hatte sie eine schreckliche Nervenkrise. Unmöglich, weiter zu entkommen, außer über das Meer! Und sie hatte einen Horror-mais une horreur!-vor dem Meer! Was sollte sie tun? Täglich kamen die Boches näher. Stellen Sie sich die schreckliche Situation vor!"
"Was hat sie getan?" erkundigte ich mich neugierig.
"Zum Glück war ihr Mann ein homme pratique. Er war auch sehr ruhig, die Krisen der Nerven, sie betrafen ihn nicht. Il l'a emportée simplement! Als sie England erreichte, war sie natürlich niedergeschlagen, aber sie atmete noch."
Poirot schüttelte ernsthaft den Kopf. Ich entspannte mein Gesicht so gut ich konnte.
Plötzlich versteifte er sich und zeigte mit einem dramatischen Finger auf den Toastständer.
"Ah, par exemple, c'est trop fort!", rief er.
"Was ist es?"
"Dieses Stück Toast. Hast du ihn nicht bemerkt?" Er holte den Übeltäter aus dem Regal und hielt es mir zur Begutachtung hin.
"Ist es ein Quadrat? Nein. Ist es ein Dreieck? Wieder nein. Ist es sogar rund? Nein. Hat es irgendeine Form, die dem Auge auch nur annähernd gefällt? Welche Symmetrie haben wir hier? Keine."
"Er ist aus einem Hüttenbrot geschnitten", erklärte ich beschwichtigend.
Poirot warf mir einen vernichtenden Blick zu.
"Was für eine Intelligenz hat mein Freund Hastings!", rief er sarkastisch aus. "Begreift Ihr nicht, daß ich ein solches Brot verboten habe - ein Laib, der so unförmig ist, daß kein Bäcker ihn backen darf!"
Ich habe mich bemüht, ihn abzulenken.
"Kam irgendetwas Interessantes mit der Post?"
Poirot schüttelte unzufrieden den Kopf.
"Ich habe meine Briefe noch nicht geprüft, aber heutzutage kommt nichts Interessantes mehr an. Die großen Verbrecher, die Verbrecher mit Methode, die gibt es nicht. Die Fälle, mit denen ich in letzter Zeit zu tun hatte, waren durch und durch banal. In Wahrheit beschränke ich mich darauf, verlorene Schoßhündchen für modische Damen wiederzufinden! Das letzte Problem, das mich interessiert hat, war die komplizierte kleine Affäre um den Yardly-Diamanten, und das ist - wie viele Monate her, mein Freund?"
Er schüttelte verzweifelt den Kopf, und ich lachte lauthals.
"Kopf hoch, Poirot, das Glück wird sich wenden. Öffnen Sie Ihre Briefe. Es kann sein, dass ein großer Fall am Horizont auftaucht."
Poirot lächelte, nahm den kleinen Brieföffner zur Hand, mit dem er seine Korrespondenz öffnete, und schlitzte die Oberseiten der Umschläge auf, die neben seinem Teller lagen.
"Eine Rechnung. Noch eine Rechnung. Es ist, dass ich auf meine alten Tage extravagant werde. Aha! Ein Brief von Japp."
"Ja?", wurde ich hellhörig. Der Inspektor von Scotland Yard hatte uns mehr als einmal in einen interessanten Fall eingeführt.
"Er dankt mir lediglich (auf seine Art) für einen kleinen Punkt in der Rechtssache Aberystwyth, in dem ich ihn zurechtweisen konnte. Ich bin hocherfreut, ihm geholfen zu haben."
"Wie dankt er Ihnen?" fragte ich neugierig, denn ich kannte meinen Japp.
"Er ist so freundlich zu sagen, dass ich für mein Alter ein wunderbarer Sportler bin, und dass er froh war, mich in den Fall einweihen zu können."
Das war so typisch für Japp, dass ich mir ein Kichern nicht verkneifen konnte. Poirot las seine Korrespondenz in aller Ruhe weiter.
"Ein Vorschlag, dass ich bei den örtlichen Pfadfindern einen Vortrag halten soll. Die Gräfin von Forfanock wird mir dankbar sein, wenn ich sie aufsuche. Zweifellos ein weiteres Schoßhündchen! Und nun zum letzten. Ah..."
Ich blickte auf und bemerkte sofort den veränderten Tonfall. Poirot las aufmerksam. Nach einer Minute warf er mir das Blatt zu.
"Das ist nicht alltäglich, mon ami. Lesen Sie selbst."
Der Brief war auf einem fremden Papier und in einer kühnen, charakteristischen Handschrift geschrieben:
"Villa Geneviève Merlinville-sur-Mer Frankreich
"Sehr geehrter Herr, ich benötige die Dienste eines Detektivs und möchte aus Gründen, die ich Ihnen später nennen werde, nicht die offizielle Polizei einschalten. Ich habe von mehreren Seiten von Ihnen gehört, und alle Berichte zeigen, dass Sie nicht nur ein Mann mit ausgeprägten Fähigkeiten sind, sondern auch diskret zu sein wissen. Ich möchte dem Posten keine Einzelheiten anvertrauen, aber aufgrund eines Geheimnisses, das ich besitze, gehe ich täglich in Angst um mein Leben. Ich bin überzeugt, dass die Gefahr unmittelbar bevorsteht, und bitte Sie daher, keine Zeit mit der Überfahrt nach Frankreich zu verlieren. Ich werde Ihnen einen Wagen schicken, der Sie in Calais abholt, wenn Sie mir telegrafieren, wann Sie ankommen werden. Ich wäre Ihnen dankbar, wenn Sie alle Fälle, die Sie zu bearbeiten haben, fallen lassen und sich ausschließlich meinen Interessen widmen würden. Ich bin bereit, jede notwendige Entschädigung zu zahlen. Wahrscheinlich werde ich Ihre Dienste für einen längeren Zeitraum benötigen, da es notwendig sein könnte, dass Sie nach Santiago gehen, wo ich mehrere Jahre meines Lebens verbracht habe. Ich werde mich damit begnügen, dass Sie Ihr eigenes Honorar nennen. "Ich versichere Ihnen noch einmal, dass die Angelegenheit dringend ist,
"Mit freundlichen Grüßen "P. T. RENAULD".
Unter der Unterschrift stand eine hastig hingekritzelte, fast unleserliche Zeile: "Um Gottes willen, komm!"
Mit beschleunigtem Pulsschlag gab ich den Brief zurück.
"Na endlich!" sagte ich. "Hier ist etwas ganz und gar Ungewöhnliches."
"Ja, in der Tat", sagte Poirot nachdenklich.
"Sie werden natürlich gehen", fuhr ich fort.
Poirot nickte. Er dachte angestrengt nach. Schließlich schien er sich entschieden zu haben und blickte auf die Uhr. Sein Gesicht war sehr ernst.
"Bis dann, mein Freund, wir haben keine Zeit zu verlieren. Der Continental Express verlässt Victoria um 11 Uhr. Regen Sie sich nicht auf. Wir haben genug Zeit. Wir können zehn Minuten für die Diskussion einplanen. Sie begleiten mich, n'est-ce pas?"
"Nun..."
"Sie haben mir selbst gesagt, dass Ihr Arbeitgeber Sie in den nächsten Wochen nicht braucht."
"Oh, das ist schon in Ordnung. Aber dieser Herr Renauld deutet stark an, dass seine Geschäfte privat sind."
"Ta-ta-ta. Ich werde mich um Monsieur Renauld kümmern. Übrigens, ich glaube, ich kenne den Namen?"
"Es gibt einen bekannten südamerikanischen Millionär. Sein Name ist Renauld. Ich weiß nicht, ob es derselbe sein könnte."
"Aber ohne Zweifel. Das erklärt die Erwähnung von Santiago. Santiago liegt in Chile, und Chile ist in Südamerika! Ah, aber wir kommen gut voran."
"Meine Güte, Poirot", sagte ich und wurde immer aufgeregter, "ich rieche da ein paar gute Schekel drin. Wenn wir Erfolg haben, werden wir ein Vermögen machen!"
"Sei dir da nicht zu sicher, mein Freund. Ein reicher Mann und sein Geld sind nicht so leicht zu trennen. Ich habe gesehen, wie ein bekannter Millionär eine ganze Straßenbahn voller Leute losschickte, um einen heruntergefallenen halben Penny zu suchen."
Ich erkannte die Weisheit dieser Aussage an.
"Auf jeden Fall", fuhr Poirot fort, "ist es nicht das Geld, das mich hierher lockt. Sicherlich wird es angenehm sein, bei unseren Nachforschungen freie Hand zu haben; man kann sicher sein, auf diese Weise keine Zeit zu verlieren, aber es ist etwas etwas Bizarres an diesem Problem, das mein Interesse weckt. Sie haben das Postskriptum bemerkt? Wie ist es Ihnen aufgefallen?"
Ich habe nachgedacht.
"Er schrieb den Brief, indem er sich gut beherrschte, aber am Ende riss seine Selbstbeherrschung und er kritzelte aus dem Impuls des Augenblicks heraus diese vier verzweifelten Worte."
Doch mein Freund schüttelte energisch den Kopf.
"Sie irren sich. Sehen Sie nicht, dass die Tinte der Unterschrift fast schwarz ist, während die der Nachschrift ganz blass ist?"
"Und?" sagte ich verwirrt.
"Mon Dieu, mon ami, aber benutze deine kleinen grauen Zellen! Ist es nicht offensichtlich? Monsieur Renauld schrieb seinen Brief. Ohne ihn zu tilgen, las er ihn noch einmal sorgfältig durch. Dann fügte er, nicht aus einem Impuls heraus, sondern mit Bedacht, diese letzten Worte hinzu.
"Aber warum?"
"Parbleu! damit es auf mich die gleiche Wirkung hat wie auf dich."
"Was?"
"Mais, oui - um mich meines Kommens zu vergewissern! Er hat den Brief noch einmal gelesen und war unzufrieden. Er war nicht stark genug!"
Er hielt inne und fügte dann leise hinzu, wobei seine Augen in jenem grünen Licht leuchteten, das immer eine innere Erregung verriet: "Also, mon ami, da dieses Postskriptum nicht aus einem Impuls heraus, sondern nüchtern und kaltblütig hinzugefügt wurde, ist die Dringlichkeit sehr groß, und wir müssen ihn so schnell wie möglich erreichen."
"Merlinville", murmelte ich nachdenklich. "Ich habe davon gehört, glaube ich."
Poirot nickte.
"Es ist ein ruhiger kleiner Ort - aber schick! Er liegt etwa auf halber Strecke zwischen Bolougne und Calais. Es wird immer mehr zur Mode. Reiche Engländer, die ihre Ruhe haben wollen, ziehen dorthin. Monsieur Renauld hat ein Haus in England, nehme ich an?"
"Ja, in Rutland Gate, wenn ich mich recht erinnere. Auch ein großer Ort auf dem Lande, irgendwo in Hertfordshire. Aber ich weiß wirklich sehr wenig über ihn, er macht nicht viel in gesellschaftlicher Hinsicht. Ich glaube, er hat große südamerikanische Interessen in der Stadt und hat die meiste Zeit seines Lebens in Chile und Argentinien verbracht."
"Nun, wir werden alle Einzelheiten von dem Mann selbst erfahren. Komm, lass uns packen. Ein kleiner Koffer für jeden, und dann ein Taxi nach Victoria."
"Und die Gräfin?" erkundigte ich mich mit einem Lächeln.
"Ah! Je m'en fiche! Ihr Fall war sicherlich nicht interessant."
"Warum sind Sie sich da so sicher?"
"Denn dann wäre sie gekommen und hätte nicht geschrieben. Eine Frau kann nicht warten - denken Sie immer daran, Hastings."
Um elf Uhr verließen wir Victoria und machten uns auf den Weg nach Dover. Vor der Abfahrt hatte Poirot ein Telegramm an Mr. Renauld geschickt, in dem die Zeit unserer Ankunft in Calais angegeben war. "Es wundert mich, dass Sie nicht in ein paar Flaschen Seekrankheitsmittel investiert haben, Poirot", bemerkte ich boshaft, als ich mich an unser Gespräch beim Frühstück erinnerte.
Mein Freund, der ängstlich das Wetter beobachtete, schaute mich vorwurfsvoll an.
"Haben Sie etwa die ausgezeichnete Methode von Laverguier vergessen? Sein System, ich praktiziere es immer. Man balanciert sich aus, wenn du dich erinnerst, dreht den Kopf von links nach rechts, atmet ein und aus und zählt zwischen jedem Atemzug sechs."
"Hm", wandte ich ein. "Du wirst das Balancieren und das Zählen von sechs ziemlich leid sein, wenn du in Santiago oder Buenos Ayres oder wo auch immer du landest, ankommst."
"Quelle idée! Du glaubst doch nicht etwa, dass ich nach Santiago gehen werde?"
"Herr Renauld schlägt es in seinem Brief vor."
"Er kannte die Methoden von Hercule Poirot nicht. Ich renne nicht hin und her, mache keine Reisen und rege mich nicht auf. Meine Arbeit wird von innen heraus erledigt - hier", er tippte sich bedeutsam an die Stirn.
Wie üblich weckte diese Bemerkung meine argumentative Fähigkeit.
"Das ist ja alles schön und gut, Poirot, aber ich glaube, Sie haben die Angewohnheit, bestimmte Dinge zu sehr zu verachten. Ein Fingerabdruck hat schon manchmal zur Verhaftung und Verurteilung eines Mörders geführt."
"Und hat zweifellos mehr als einen Unschuldigen gehängt", bemerkte Poirot trocken.
"Aber die Untersuchung von Finger- und Fußabdrücken, Zigarettenasche, verschiedenen Schlammarten und anderen Hinweisen, die die genaue Beobachtung von Details umfassen, sind doch von entscheidender Bedeutung?"
"Aber sicher. Ich habe nie etwas anderes behauptet. Der geschulte Beobachter, der Experte, er ist zweifellos nützlich! Aber die anderen, die Hercules Poirots, sie stehen über den Experten! Ihnen bringen die Experten die Fakten, ihr Geschäft ist die Methode des Verbrechens, seine logische Ableitung, die richtige Reihenfolge und Ordnung der Fakten; vor allem die wahre Psychologie des Falles. Sie haben den Fuchs gejagt, ja?"
"Ich habe ab und zu ein bisschen gejagt", sagte ich, etwas verwirrt von diesem abrupten Themenwechsel. "Warum?"
"Eh bien, für die Fuchsjagd braucht man doch Hunde, oder?"
"Hunde", korrigierte ich sanft. "Ja, natürlich."
"Aber dennoch", Poirot wedelte mit dem Finger mit mir. "Sie sind nicht von Ihrem Pferd abgestiegen und über den Boden gerannt, haben mit der Nase gerochen und laute Aua-Rufe ausgestoßen?"
Ungeachtet meiner selbst lachte ich maßlos. Poirot nickte zufrieden.
"So. Sie überlassen die Arbeit der Jagdhunde den Jagdhunden. Dennoch verlangen Sie, dass ich, Hercule Poirot, mich lächerlich mache, indem ich mich (möglicherweise auf feuchtes Gras) hinlege, um hypothetische Fußspuren zu untersuchen, und dass ich Zigarettenasche aufschaufle, obwohl ich die eine nicht von der anderen unterscheiden kann. Erinnern Sie sich an das Rätsel des Plymouth Express. Der gute Japp brach auf, um die Eisenbahnlinie zu vermessen. Als er zurückkam, konnte ich ihm, ohne mich von meiner Wohnung zu entfernen, genau sagen, was er gefunden hatte.
"Sie sind also der Meinung, dass Japp seine Zeit verschwendet hat."
"Überhaupt nicht, denn seine Beweise haben meine Theorie bestätigt. Aber ich hätte meine Zeit vergeudet, wenn ich hingegangen wäre. Es ist dasselbe mit so genannten 'Experten'. Erinnern Sie sich an die Aussage über die Handschrift im Fall Cavendish. Die Befragung des einen Anwalts bringt Aussagen über die Ähnlichkeit hervor, die Verteidigung bringt Beweise für die Unähnlichkeit. Die ganze Sprache ist sehr technisch. Und das Ergebnis? Was wir alle von Anfang an wussten. Die Schrift war der von John Cavendish sehr ähnlich. Und der psychologische Verstand wird mit der Frage konfrontiert: "Warum?" Weil es tatsächlich von ihm war? Oder weil jemand wollte, dass wir denken, es sei von ihm? Ich habe diese Frage beantwortet, mon ami, und sie richtig beantwortet."
Und Poirot, der mich zwar nicht überzeugt, aber doch zum Schweigen gebracht hatte, lehnte sich zufrieden zurück.
Auf dem Schiff wusste ich, dass ich die Einsamkeit meines Freundes nicht stören sollte. Das Wetter war prächtig und die See so glatt wie der sprichwörtliche Mühlenteich, und so war ich nicht überrascht zu hören, dass sich Laverguiers Methode wieder einmal bewährt hatte, als ein lächelnder Poirot zu mir stieß, als ich in Calais von Bord ging. Eine Enttäuschung stand uns bevor, denn es war kein Auto geschickt worden, um uns abzuholen, aber Poirot führte dies darauf zurück, dass sein Telegramm auf dem Transportweg aufgehalten worden war.
"Da es ein Freibrief ist, werden wir ein Auto mieten", sagte er fröhlich. Und ein paar Minuten später sahen wir uns knarrend und ruckelnd in dem klapprigsten Auto, das je für einen Verleih unterwegs war, in Richtung Merlinville fahren.
Meine Laune war auf dem Höhepunkt.
"Was für eine wunderbare Luft!" rief ich aus. "Das verspricht, eine wunderbare Reise zu werden."
"Für dich, ja. Für mich muss ich arbeiten, denk daran, am Ende unserer Reise."
"Pah!" Sagte ich fröhlich. "Sie werden alles aufdecken, für die Sicherheit dieses Herrn Renauld sorgen, die Möchtegern-Attentäter zur Strecke bringen, und alles wird in einem Feuerwerk des Ruhmes enden."
"Du bist zuversichtlich, mein Freund."
"Ja, ich bin mir des Erfolgs absolut sicher. Sind Sie nicht der einmalige Hercule Poirot?"
Aber mein kleiner Freund ging nicht auf den Köder ein. Er beobachtete mich ernsthaft.
"Sie sind das, was die Schotten 'fey' nennen, Hastings. Das lässt Unheil erahnen."
"Unfug. Jedenfalls teilen Sie meine Gefühle nicht."
"Nein, aber ich habe Angst."
"Angst vor was?"
"Ich weiß es nicht. Aber ich habe eine Vorahnung - ein je ne sais quoi!"
Er sprach so ernst, dass ich trotz meiner selbst beeindruckt war.
"Ich habe das Gefühl", sagte er langsam, "dass dies eine große Angelegenheit sein wird - ein langwieriges, mühsames Problem, das nicht leicht zu lösen sein wird."
Ich hätte ihn noch weiter befragt, aber wir kamen gerade in das Städtchen Merlinville, und wir hielten an, um uns nach dem Weg zur Villa Geneviève zu erkundigen.
"Geradeaus, Monsieur, durch die Stadt. Die Villa Geneviève liegt etwa eine halbe Meile auf der anderen Seite. Sie können sie nicht verfehlen. Eine große Villa, die das Meer überblickt."
Wir bedankten uns bei unserem Informanten und fuhren weiter und ließen die Stadt hinter uns. An einer Weggabelung hielten wir zum zweiten Mal an. Ein Bauer stapfte auf uns zu, und wir warteten, bis er auf uns zukam, um erneut nach dem Weg zu fragen. Direkt an der Straße stand eine winzige Villa, aber sie war zu klein und baufällig, um die gewünschte zu sein. Während wir warteten, schwang das Tor auf und ein Mädchen kam heraus.
Der Bauer fuhr nun an uns vorbei, und der Fahrer beugte sich von seinem Sitz vor und fragte nach dem Weg.
"Die Villa Geneviève? Nur ein paar Schritte weiter auf der rechten Seite, Monsieur. Sie könnten sie sehen, wenn sie nicht so gebogen wäre."
Der Chauffeur bedankte sich und ließ den Wagen wieder an. Meine Augen waren fasziniert von dem Mädchen, das immer noch mit einer Hand am Tor stand und uns beobachtete. Ich bin ein Bewunderer der Schönheit, und hier war eine, an der niemand unbemerkt hätte vorbeigehen können. Sehr groß, mit den Proportionen einer jungen Göttin, ihr unbedeckter goldener Kopf schimmerte im Sonnenlicht, und ich schwor mir, dass sie eines der schönsten Mädchen war, das ich je gesehen hatte. Als wir die holprige Straße hinauffuhren, wandte ich den Kopf, um ihr nachzusehen.
"Meine Güte, Poirot", rief ich aus, "haben Sie diese junge Göttin gesehen?"
Poirot hob die Augenbrauen.
"Ça commence!", murmelte er. "Schon hast du eine Göttin gesehen!"
"Aber, was soll's, war sie das nicht?"
"Möglicherweise. Ich habe die Tatsache nicht bemerkt."
"Sie haben sie doch sicher bemerkt?"
"Mon ami, zwei Menschen sehen selten dasselbe. Du, zum Beispiel, hast eine Göttin gesehen. Ich..." Er zögerte.
"Ja?"
"Ich habe nur ein Mädchen mit ängstlichen Augen gesehen", sagte Poirot mit ernster Miene.
Doch in diesem Moment kamen wir an ein großes grünes Tor, und wir stießen beide gleichzeitig einen Ausruf aus. Vor dem Tor stand ein imposanter Sergent de ville. Er hielt die Hand hoch, um uns den Weg zu versperren.
"Sie können nicht passieren, Monsieurs."
"Aber wir möchten Herrn Renauld sprechen", rief ich. "Wir haben eine Verabredung. Das ist seine Villa, nicht wahr?"
"Ja, Monsieur, aber..."
Poirot beugte sich vor.
"Aber was?"
"Monsieur Renauld wurde heute Morgen ermordet."
3 In der Villa Geneviève
Im Nu war Poirot aus dem Auto gesprungen, seine Augen leuchteten vor Aufregung. Er packte den Mann an der Schulter.
"Was sagst du da? Ermordet? Wann? Wie?"
Der Sergent de ville richtete sich auf.
"Ich kann keine Fragen beantworten, Monsieur."
"Stimmt. Das verstehe ich." Poirot dachte eine Minute lang nach. "Der Polizeipräsident ist ohne Zweifel im Haus?"
"Ja, Monsieur."
Poirot nahm eine Karte heraus und kritzelte ein paar Worte darauf.
"Voilà! Werden Sie die Güte haben, dafür zu sorgen, dass diese Karte sofort an den Kommissar geschickt wird?"
Der Mann nahm es an sich und pfiff, den Kopf über die Schulter gedreht. Nach ein paar Sekunden kam ein Kamerad hinzu und übergab Poirot die Nachricht. Nach einigen Minuten des Wartens kam ein kleiner, stämmiger Mann mit einem riesigen Schnurrbart zum Tor gestürmt. Der Sergent de ville salutierte und trat zur Seite.
"Mein lieber M. Poirot", rief der Neuankömmling, "ich freue mich, Sie zu sehen. Ihre Ankunft kommt sehr gelegen."
Poirots Gesicht hatte sich aufgehellt.
"M. Bex! Das ist in der Tat ein Vergnügen." Er wandte sich an mich. "Dies ist ein englischer Freund von mir, Captain Hastings-M. Lucien Bex."
Der Kommissar und ich verbeugten uns feierlich voreinander, dann wandte sich M. Bex wieder an Poirot.
"Mon vieux, ich habe Sie seit 1909 nicht mehr gesehen, damals in Ostende. Ich habe gehört, dass Sie die Truppe verlassen haben?"
"Das habe ich. Ich führe ein Privatunternehmen in London."
"Und Sie sagen, Sie haben Informationen, die uns weiterhelfen könnten?"
"Möglicherweise wissen Sie es bereits. Sie wussten, dass man nach mir geschickt hatte?"
"Nein. Von wem?"
"Der tote Mann. Anscheinend wusste er, dass ein Anschlag auf ihn verübt werden sollte. Leider hat er zu spät nach mir geschickt."
"Sacri tonnerre!", rief der Franzose aus. "Er hat also seinen eigenen Mord vorausgesehen? Das wirft unsere Theorien gehörig durcheinander! Aber kommen Sie herein."
Er hielt das Tor auf, und wir begannen, auf das Haus zuzugehen. Herr Bex redete weiter:
"Der Untersuchungsrichter, Herr Hautet, muss dies sofort erfahren. Er hat soeben die Untersuchung des Tatorts abgeschlossen und beginnt nun mit seinen Verhören. Ein charmanter Mann. Sie werden ihn mögen. Sehr sympathisch. Originell in seinen Methoden, aber ein ausgezeichneter Richter."
"Wann wurde das Verbrechen begangen?", fragte Poirot.
"Die Leiche wurde heute Morgen gegen neun Uhr entdeckt. Madame Renaulds Aussage und die der Ärzte deuten darauf hin, dass der Tod gegen zwei Uhr morgens eingetreten sein muss.
Wir waren an der Treppe angelangt, die zur Vordertür der Villa hinaufführte. In der Halle saß ein anderer Sergent de ville. Beim Anblick des Kommissars erhob er sich.
"Wo ist Monsieur Hautet jetzt?", erkundigte sich letzterer.
"Im Salon, Monsieur."
M. Bex öffnete eine Tür auf der linken Seite des Saals, und wir traten ein. Herr Hautet und sein Angestellter saßen an einem großen runden Tisch. Sie blicken auf, als wir eintreten. Der Kommissar stellte uns vor und erklärte uns unsere Anwesenheit.
M. Hautet, der Juge d'Instruction, war ein großer, hagerer Mann mit stechenden dunklen Augen und einem ordentlich geschnittenen grauen Bart, den er beim Sprechen zu streicheln pflegte. Neben dem Kaminsims stand ein älterer Mann mit leicht gebeugten Schultern, der uns als Dr. Durand vorgestellt wurde.
"Sehr ungewöhnlich", bemerkte Herr Hautet, als der Kommissar zu Ende gesprochen hatte. "Sie haben den Brief hier, Monsieur?"
Poirot reichte sie ihm, und der Richter las sie.
"H'm. Er spricht von einem Geheimnis. Schade, dass er sich nicht deutlicher ausgedrückt hat. Wir sind Ihnen zu großem Dank verpflichtet, Mr. Poirot. Ich hoffe, Sie erweisen uns die Ehre, uns bei unseren Ermittlungen zu unterstützen. Oder sind Sie gezwungen, nach London zurückzukehren?"
"M. le juge, ich schlage vor zu bleiben. Ich bin nicht rechtzeitig gekommen, um den Tod meines Mandanten zu verhindern, aber ich fühle mich der Ehre verpflichtet, den Mörder zu finden."
Der Magistrat verbeugte sich.
