Die Geschichte einer professionellen Hotwife E-Book

Mia Graf

• Herausgeber: tredition
• Kategorie: Erotik
• Serie: Bündel von expliziten, schmutzigen und perversen Tabu-Erotik-Geschichten für Erwachsene, deutsche Männer und Frauen. Heiße XXX-Fantasien von großen, versauten und geilen Sexgeschichten.
• Sprache: Deutsch
• Veröffentlichungsjahr: 2024

Seitenzahl: 281

Beschreibung

Willkommen in diesem neuen Buch von Mia Graf, einer Sammlung sinnlicher Erzählungen, die die Grenzen der Lust und Leidenschaft erkunden. In diesen Seiten werden Sie in eine Welt der Verführung, der intimen Begegnungen und der unerwarteten Wünsche eintauchen. Jede Geschichte erzählt von fesselnden Momenten, die die Sinne erwecken und die Fantasie anregen. Von geheimen Begegnungen in dunklen Gassen bis hin zu leidenschaftlichen Verwicklungen zwischen Unbekannten - diese Geschichten nehmen Sie mit auf eine Reise durch das Spiel der Begierde, das im Verborgenen blüht. Jeder Protagonist entdeckt seine tiefsten Sehnsüchte und öffnet die Tür zu einer Welt voller Tabus und Verlockungen. Das Buch enthält freizügige sexuelle Inhalte und ist nicht für Jugendliche unter 18 Jahren geeignet. Die Geschichten sind reine Fantasie: Die Charaktere sind alle volljährig und, wie der Inhalt, fiktiv. Tauchen Sie ein in die Welt von Mia Graf und lassen Sie sich von den unerwarteten Wendungen, den knisternden Momenten und den leidenschaftlichen Begegnungen fesseln. Erleben Sie die intensiven Emotionen, die in den Nuancen der Verführung verborgen sind, und lassen Sie Ihrer eigenen Vorstellungskraft freien Lauf, während Sie sich in diese Geschichten vertiefen. Seien Sie bereit, Ihre tiefsten Fantasien zu erkunden und das Verlangen in all seinen Facetten zu erleben. Willkommen in einer Welt der Lust und Leidenschaft!

Leseprobe

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Die Geschichte einer professionellen Hotwife

Geschichten mit explizitem Sex für Erwachsene

Mia Graf

Impressum

© 2024 Mia Graf

Verlagslabel: Mia Graf

Druck und Distribution im Auftrag des Autors:

tredition GmbH, Heinz-Beusen-Stieg 5, 22926 Ahrensburg, Germany

Das Werk, einschließlich seiner Teile, ist urheberrechtlich geschützt. Für die Inhalte ist der Autor verantwortlich. Jede Verwertung ist ohne seine Zustimmung unzulässig. Die Publikation und Verbreitung erfolgen im Auftrag des Autors, zu erreichen unter: tredition GmbH, Abteilung "Impressumservice", Heinz-Beusen-Stieg 5, 22926 Ahrensburg, Deutschland.

Index

Impressum

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Als ich über meine Schulter zu der Frau zurückblickte, die Douglas in den letzten fünf Minuten in ihren Bann gezogen hatte, bemerkte ich zuerst ihren linken Knöchel. Er wippte und drehte sich in der Luft. Ein koketter Knöchel. Ihr wohlgeformter Fuß war in ein teures graues Wildleder gehüllt. Schwüle Schnitte im Wildleder gaben den Blick auf ihre frische, junge Haut und die köstliche Rundung ihres Fußes frei, aber nur einen kurzen Blick. Der Absatz war lang, nur ein kleines bisschen höher als praktisch und endete in einer Spitze, die sich zu einer verführerischen Spitze verengte. Der Schuh war professionell genug für einen Führungsjob. Aber auch sexy genug, um einer Edelhure zu gehören.

Der Wildlederschuh endete an ihrem Knöchel, und ich begann, meine Augen an ihrer Wade hinaufwandern zu lassen. Ein wohlgeformtes Bein, lang und athletisch. Das war alles, was ich von ihr sehen konnte, abgesehen von einem Teil ihres Rückens und dem angenehmen Knackarsch auf dem Barhocker.

Sie war vom Hintereingang aus an unserem Stand vorbeigegangen. Ihr Geruch hatte mich dazu gebracht, meinen Blick von dem langen Artikel abzuwenden, den Doug mir zeigen wollte. (Der Artikel beschuldigte das gesamte Gerichtssystem des Bezirks und damit auch mich, gegen illegale Einwanderer wegen Trunkenheit am Steuer vorzugehen, um Geld zu verdienen). Als ich aufblickte, sah ich nur einen flüchtigen Blick auf wohlgeformte Beine und einen teuren Rock, der knapp über dem Knie endete. Auch hier war die Kleidung knapp über dem Punkt des absoluten Anstands. Sie hatte einen effizienten Gang, aber mit einem kleinen Schwung, der Vertrauen vermittelte. Als sie an mir vorbeigegangen war und ich Douglas ansah, konnte ich an seinem Gesichtsausdruck erkennen, dass das Vertrauen verdient war. Er zog die Augenbrauen hoch und stieß einen Luftzug aus. "Mein Gott", sagte er. "Was würde ich nicht alles tun, um das in die Finger zu bekommen..."

Ich hatte beschlossen, dass ich den Artikel noch fünf Minuten lang ertragen musste, bevor ich mich nicht wie ein Affe umdrehte und ihr nachsah. Ich versuchte so auszusehen, als ob ich nach einem Kellner Ausschau halten würde.

Ich drehte mich wieder zu Douglas um und stieß einen Luftzug aus, so wie er es getan hatte. Ich hatte nicht viel gesehen, aber mir gefiel, was ich sah.

"Warum ziehen sich Frauen in unserer Bar nicht so an?" Wir waren von unserem Stammlokal, dem Riker's, abgewichen, weil die Frauen dort nicht so aussahen, auch wenn keiner von uns das dem anderen gegenüber zugegeben hatte.

Douglas lachte. "Weil diese Frauen Anwälte sind. Entweder fressen sie dein Gesicht, um am Obersten Gerichtshof zu sitzen, oder sie sind unrasierte, blutende Liberale, die Gangster und Terroristen vor Alkohol am Steuer retten."

Ich faltete die Zeitung zusammen und lächelte für ihn. Wahrscheinlich meinte er damit Catherine Gates, die wahrscheinlich jedem das Gesicht zerfressen würde, um am Obersten Gerichtshof zu sitzen, was wir alle beten sollten, dass das nie passiert. Dougs Frau war seltsamerweise eine "unrasierte, blutende Liberale".

Es war schwer, Dougs wirkliche politische Ansichten herauszufinden.

"Es ist nicht so wie in John Grisham-Romanen", sinnierte er, während er sich in Selbstmitleid über die Hässlichkeit von Anwältinnen im wirklichen Leben erging.

"Wie schlimm ist das deiner Meinung nach?" fragte ich ihn, wedelte mit der Zeitung herum und versuchte, mich wieder dem möglicherweise karrierezerstörenden Journalismus zuzuwenden, den ich in der Hand hielt.

Aber Douglas starrte die Frau an. Er starrte sie wirklich tief an.

Ich drehte mich wieder um. Jetzt hatte sie sich auf ihrem Barhocker gedreht und schüttelte ihr Haar. Sie hatte eine schöne, kastanienbraune Mähne, die mich an Jordans Haare von früher erinnerte. Ihr Hintern war uns zugewandt. Er war wohlgeformt, fest und spreizte sich nicht unter ihrem Gewicht auf dem Hocker, sondern war hart von einer Art ständigem Training. Sie hatte eine schmale Taille. Ab und zu drehte der Schwung ihrer bewegten Hände den Hocker nach außen, und wir konnten die Konturen ihrer vollen Brüste sehen, die sich auf dem teuer aussehenden grauen Kammgarnkleid abzeichneten.

Sie hatte ein Gespräch mit einem absolut begeisterten dicken Herrn neben ihr begonnen.

"Hooker", sagte Douglas.

Ich drehte mich wieder zu ihm um.

"Was?"

"Zehn zu eins, dass sie eine Nutte ist."

Ich rollte mit den Augen. Douglas sah überall Nutten, wahrscheinlich weil er aufrichtig hoffte, dass sie überall waren und ihm irgendwann einen Antrag machen würden.

"Sieh mal, wie schnell sie mit dem Typen geredet hat."

"Sie ist eine attraktive Frau, Doug. Männer reden in Bars mit attraktiven Frauen."

"Ja, aber dieser Typ ist wie ein... ein Gnom, verdammt noch mal. Er ist noch hässlicher als ich."

Unsere Kellnerin, ein Mädchen in den Zwanzigern mit einem schlichten, slawischen Gesicht und einem Akzent, der sie gelangweilt wirken ließ, erschien vor uns. Anstatt etwas zu sagen, ließ sie ihren Blick über uns beide schweifen und folgte Dougs Blick zu der Frau an der Bar.

Sie räusperte sich kurz und holte ihr Büchlein heraus.

"Noch einen Drink?", fragte sie. Ihr undurchdringliches Gesicht verriet nichts.

Doug, der keine Gelegenheit ausließ, ein Arschloch zu sein, streckte die Hand aus und berührte ihren Ellbogen. "Anna, Anna, richtig?"

Anna, deren Name auf ihrem Hemd stand, wie bei allen anderen, die in dieser Bar arbeiteten, sah ihn an, ohne ihre Miene zu verändern. Mit einer fast unmerklichen, aber offensichtlich gut geübten Bewegung bewegte sie ihren Ellenbogen nach innen und aus seinem Griff heraus.

"Glaubst du, diese Frau ist eine Nutte?" fragte Doug sie und bewegte seinen Kopf in Richtung der rostbraunen Schönheit.

Anna warf ihr Pony aus den Augen, als sie ihren Kopf in die Richtung der Frau drehte.

"Rothaarig?", sagte sie. Sie drehte sich wieder zu uns um. "Sie ist vielleicht eine Nutte. Nutte ist Prostituierte, richtig?" In ihrer Stimme lag kein Zeichen von Interesse.

Doug lächelte. "Genau."

Anna zuckte mit den Achseln, die Art von östlichem Achselzucken, die russisch sein musste, weil es keine anderen Menschen auf der Welt gab, die sich weniger dafür interessierten. "Vielleicht. Du bist fertig, ja?"

Anna wartete nicht auf eine Antwort. Sie nahm unsere Gläser und schob sich zur Bar, um unsere Rechnung zu holen.

"Warum redet sie mit diesem fetten Bastard, wenn sie keine Nutte ist?" sagte Douglas.

Ich kniff mir in den Nasenrücken. Ich musste wieder an den Artikel denken und daran, wie viel ich davon wusste, dass er wahr war. Ich hatte keine Ahnung, wie Doug sich auf etwas anderes konzentrieren konnte.

"Sie lacht ihn wirklich aus", fuhr er fort.

Ich begann den Kopf zu schütteln.

Und da hörte ich es auch schon.

Das trällernde, süße Geschnatter, das - unverkennbar - das etwas peinliche, aber sehr liebenswerte Gackern von keiner Geringeren als Jordan Isabella Goodall ist.

Meiner Frau.

Eine kalte Faust presste sich auf mein Herz, und mein Atem stockte in meiner Brust. Meine Glieder wurden zu Stein.

Die Bilder, die ich gerade gesehen hatte, prallten gegen die Wände meines Gehirns. Das kastanienbraune Haar, die hübschen Knöchel, der schöne Hintern.

Unmöglich.

Die teuren Schuhe, der teure Anzug.

Die Hand in meiner Brust entspannte sich.

Und dann war es wieder da.

Zirp-Zirp-Gackel-Zirp.

Anna, die Kellnerin, legte einen Zettel auf unseren Tisch und schaute zur Seite, die Hand in den Taschen.

Ich war immer noch wie erstarrt. Douglas sah mich stirnrunzelnd an und ich beobachtete, wie er mit großen, übertriebenen Bewegungen seine Brieftasche herausfischte. Mein Verstand war meilenweit entfernt und versuchte, die Stimmen in der Bar zu durchschauen und die Stimme der rostbraunen Frau herauszufiltern.

Die Frau, die meiner Frau so ähnlich sah.

Aber vor allem klang sie genau wie sie.

"Bist du okay, Kumpel?" sagte Douglas. "Schlechte Austern? Du siehst blass aus. Mist. Du kannst diesem Ort nicht trauen. Musst du kotzen?"

Ich war still.

Mein Herz übernahm die Kontrolle über meinen Körper und meine Gedanken. Pochen, pochen, pochen. Schnell, schwer. Das Blut füllte meine Ohren und übertönte die Geräusche um mich herum.

Douglas starrte mich an.

Mein Anwaltshirn, ein wenig geschockt, erwachte zum Leben.

Manchmal muss man mit sich selbst reden. Wenn etwas Schreckliches genau hier im Gerichtssaal passiert. Direkt vor den Augen der Geschworenen, und du kannst nicht so handeln, wie jeder andere es tun würde, und "Fuck!" sagen und gegen einen Mülleimer treten. In dieser Situation war das Treten von Mülleimern scheiße, also ließ ich meine innere Stimme zu mir sprechen.

Bekomm es unter Kontrolle, Paddy.

Analysiere.

Analysiere.

FAKT:

An der Bar sitzt eine Frau, die aussieht wie Jordan. Diese Frau scheint mit einem Mann zu flirten.

FAKT:

Du weißt nicht, dass diese Frau Jordan ist.

FAKT:

Wenn es Jordan ist, willst du nicht, dass Douglas weiß, dass sie hier ist.

Sie betrügt dich.

Mein Herz setzte bei dem Gedanken aus.

Gott, mit einem dicken Mann.

STOPP.

FAKT:

Du weißt nicht, dass die Frau, wenn sie Jordan ist, dich betrügt.

FAKT:

Das Letzte, was du brauchst, ist ein Skandal, so oder so.

TATSACHE.

Wenn im Gerichtssaal etwas schief läuft, ist es das Beste, einen Ausweg zu finden. Wirf etwas Verrücktes vor, verwirre den Richter, verschaffe dir eine Pause.

Du kannst später über dein Problem nachdenken.

Das Wichtigste ist, dass du rauskommst.

Das unmittelbare Problem war also nicht die Frau in der Bar, sondern wie man aus dieser Bar herauskommt, ohne dass Doug die Frau in der Bar sieht.

Für den Fall, dass die Frau Jordan war.

Stopp.

Ob es Jordan ist oder nicht, ist im Moment nicht dein Problem.

Handle.

Nutze die Vermutungen deines Gegners gegen ihn.

Doug denkt, dass du krank bist.

Das war's.

Das war die Eintrittskarte.

Handle.

Mein Herzschlag verlangsamte sich. Der Schauspieler in mir, der Schauspieler im Gerichtssaal, übernahm meinen Körper.

Ich klopfte mir auf die Brust. "Ich glaube... ich glaube, ich muss zurück ins Büro", sagte ich. "Ich fühle mich... nicht so gut."

Wir mussten an der Frau an der Bar vorbeigehen, um zur Vordertür hinauszukommen. Ich musste Douglas davon abhalten, zu ihr zurückzuschauen und zu sehen, dass es Jordan war. Oder eben nicht Jordan war. Aber wie auch immer.

Anna, die Kellnerin, wartete immer noch auf ihr Geld, die Hände in den Taschen ihrer Schürze. Ihr Gesicht verriet nicht die geringste Spur von Mitgefühl oder Interesse an meiner Krankheit.

Douglas bezahlte sie mit zwei Fünfzigern, die sie nahm, ohne zu fragen, ob wir Wechselgeld brauchten, und sicherte sich so ein Trinkgeld von fünfundzwanzig Dollar.

"Lass uns gehen", sagte ich. Ich stand auf. Ich wollte Douglas vor mir haben, aber das musste ich erst einmal schaffen.

Ich begann, mich durch die überfüllte Bar und die Stände, die in den Gang dahinter hineinragten, zu zwängen, und blieb dann abrupt stehen. Ich zwängte mich an Doug vorbei und lehnte mich an unseren Stand, um so zu tun, als hätte ich etwas vergessen. Dadurch war Doug vor mir, als wir wieder vorwärts gingen.

Behalte dein Ziel im Auge und lass dich nicht von deiner Neugierde ablenken.

War es Jordan?

Steig aus.

Denke später nach.

Später kannst du darüber nachdenken, warum deine Frau wie eine Edel-Nutte in einer Bar in der Innenstadt gekleidet ist, obwohl sie zu Hause sein sollte.

Wir sind an der Frau vorbeigegangen. Jordan. Wie auch immer.

Handeln.

Ich schaute nach unten und hinter mich, als ich an ihr vorbeiging, und schob gleichzeitig Doug nach vorne. Ich erblickte ihre übereinander geschlagenen Knie, die schmalen Hüften auf dem Ledersitz, die großen, sehr wohlgeformten Titten, die in dem teuren Stoff wie ein abgerundetes Regal hingen. Meine Augen reichten bis zu den Haaren an ihren Schultern, als ich den großen Schwung von Douglas' großem Körper auf mich zukommen spürte.

Er wollte ihr Gesicht sehen. Wer wollte das nicht?

Handeln.

Ich stürzte nach vorne und drückte ihn gegen die Tür. "Oh Gott", sagte ich. "Mir wird schlecht", sagte ich. Ich täuschte ein kleines Gurgeln im hinteren Teil meiner Kehle vor. "Geh!"

Douglas hatte eine Heidenangst vor Erbrochenem, seit ein Typ auf ihn gekotzt hatte, als er bei der Staatsanwaltschaft anfing und den ganzen Tag damit verbrachte, im Keller des Gerichts über D&Ds und DUIs zu verhandeln. Es war ein Fiasko gewesen. Die blutige Kotze gelangte in seine Augen. Er musste sich auf HIV testen lassen.

Ich wusste, dass er das tun würde, und so zog er freiwillig um und schaute nicht zurück.

Er stieß sogar die Haustür auf. Ich spürte, wie er immer schneller wurde und versuchte, so weit wie möglich von mir wegzukommen. Die Mile, in der wir uns befanden, war ein feuergefährlicher Schuppen mit nur einer Tür und ohne Fenster zur Straße. Ich konnte hier rauskommen, ohne dass Doug meine Frau sah.

Wenn sie meine Frau war.

Und darüber ein andermal nachdenken.

Aber im letzten Moment schlug ich die Vorsicht in den Wind und ließ mich von meiner Neugierde leiten.

Denn wie könnte ich das nicht?

Ich drehte mich um und sah die sich schließende Tür.

Ich erhaschte nur eine Sekunde des Bildes, bevor die Tür zufiel. Die hübsche Frau, ihr Gesicht zur Bar gewandt, während sie sprach, die Hand auf dem Kinn. Glitzernd, schön und verdammt sexy.

Aber war es Jordan?

Ich hakte die Dinge ab, die genau wie Jordan aussahen:

Lange, kastanienbraune Haare.

Die Nase, zierlich.

Schön gezeichnete Gesichtszüge, klein bis auf die geschwollene Unterlippe.

Große Brüste, so unwahrscheinlich sie auch auf ihrem dünnen Körper waren.

War es Jordan?

Es gab Raum für Irrtümer.

Es gab Dinge, die nicht jordanisch waren:

Helles Make-up.

Lange, glatte Haare. Nicht in einem Dutt.

Ein Parfüm, das so gar nicht zu ihr passte.

Und schließlich die Zeit und der Ort: falsch, falsch, falsch.

Ich starrte auf die geschlossene Tür und erinnerte mich daran, dass ich mir Doug zuliebe den Bauch hielt.

Ich tat so, als ob ich mich übergeben müsste.

Das konnte doch nicht wahr sein.

"Okay. Nein, durch die frische Luft fühle ich mich besser", sagte ich.

Douglas starrte stirnrunzelnd auf die Tür. "Lass uns hier verschwinden", sagte er. Seine Stimme war am Ende seines Satzes nicht mehr enttäuscht. Schließlich bestand Dougs Leben aus einer Enttäuschung nach der anderen.

Wir liefen zurück zum Büro. Ich war froh, dass ich mit der Lüge, mir sei schlecht, mein Bedürfnis überdecken konnte, in meinen eigenen Gedanken zu sein.

Die Frau in der Bar sah Jordan sehr ähnlich. Und Jordan war mit ihren riesigen Titten, ihrer kleinen Statur und ihrer ganz besonderen roten Haarfarbe keine Frau, der man leicht ähnlich sehen konnte. Wie viele Frauen sahen wie sie aus? Fast keine.

Ich schaute Douglas an.

Er hätte etwas gesagt, wenn ihm aufgefallen wäre, dass die Frau Jordan war. Douglas war schamlos. Er war peinlich indiskret.

Also:

Ich fand, dass diese Frau wie Jordan aussah. Aber Doug, der sie die ganze Zeit im Blick hatte und nicht verheimlicht hatte, dass er sie anstarrte, hatte nicht gesagt: "Hey, die sieht aus wie deine Frau."

Ich wäre fast vor eine Stadtbahn getreten. Doug drückte seine große Hand gegen meine Brust. "Mein Gott", sagte er. "Paddy, Mann. Du siehst verdammt krank aus."

Ich schüttelte den Kopf.

Trotzdem... Doug hatte Jordan nur ein paar Mal getroffen. Normalerweise hatte sie ihre Haare zu einem Dutt gebunden. Normalerweise trug sie auch kein Make-up.

Aber... Jordan hatte nichts so Teures in ihrem Kleiderschrank. Das war's.

(Es sei denn, sie verheimlichte es vor mir. Das war es.)

Es war ein Durcheinander.

Ein Wust von Indizien.

Ich schüttelte den Kopf und tickte laut aus.

Aber warum sollte sie, wenn sie eine Affäre hätte, in eine Bar in der Nähe meines Büros gehen, wo die Wahrscheinlichkeit, erwischt zu werden, so viel höher war?

Ich rieb mir mit dem Daumenrücken über die Stirn.

Sie konnte es nicht sein.

2

Als wir im Büro ankamen, ging ich in die private Toilette zwei Stockwerke tiefer, wo eine Art Buchhaltung geführt wurde, und rief sie auf meinem Handy an.

Als das Telefon klingelte, starrte ich nach oben auf die Rohre, die sich wie Arterien durch das ganze Gebäude zogen und mit denen ich Gespräche führte. Dumm gelaufen.

Aber gut. Sie würde rangehen, ich würde reden, Doug würde mich fragen, warum ich mit meiner Frau reden wollte, während ich kotzte, und das war's dann.

Die ganze Sache war albern. Jordan würde abheben und ich würde mich wie ein Arsch fühlen.

Das Telefon schnurrte in meinem Ohr, immer und immer wieder. Klick.

Hallo -

und für eine Nanosekunde hüpfte mein Herz vor Erleichterung -

- Sie haben Jordan Goodall von Arest Greene erreicht. Ich kann deinen Anruf nicht entgegennehmen. Bitte hinterlasse mir eine Nachricht mit deiner Rückrufnummer und der besten Zeit, um dich zu erreichen.

"Okay", sagte ich zu mir selbst. Ich drückte auf "Ende".

Ihre Stimme klang seltsam auf ihrer Nachricht. Mir wurde klar, dass ich sie schon lange nicht mehr gehört hatte. Die Nachricht. Ich rief sie fast nie an. Sie antwortete immer, wenn ich es tat.

Klang ihre Stimme auch nur ein kleines bisschen schwül?

Ich wischte mir über die Stirn. Ich schwitzte.

Das lag nur an der Hitze, der höllischen Heizkörperhitze, die in diesem Gebäude nie aufhörte.

Ich rief mir das Bild der Frau in der Bar ins Gedächtnis. Ich wusste, dass es zu spät war, um mich an Informationen zu erinnern: Was immer ich wirklich gesehen hatte, wurde von meiner eigenen Paranoia verdorben. Jetzt hatte sie ihr Haar zu einem Dutt gebunden, jetzt drehte sie sich zu mir um und war Jordan, jetzt schnauzte sie mich an.

Der logische Sumpf, in den ich hineingetreten war, schlug mir plötzlich ins Gesicht: Weil ich angenommen hatte, dass es Jordan in der Bar war, hatte ich beschlossen, sie auf ihrem Handy anzurufen.

Aber sie war nicht die Frau in der Bar, also war sie zu Hause.

Ich hätte fast laut gelacht.

Ich rief zu Hause an.

"Wenn Sie ein Telefonverkäufer sind, lasse ich Sie wissen, dass es 9:01 EST ist und ich eine Beschwerde bei der FCC einreichen werde."

Olivia. Ihre Stimme war aus Samt und Satin, purpurrot und völlig unpassend für eine Neunzehnjährige, besonders für eine, die ich seit ihrem neunten Lebensjahr kannte.

"Liv", sagte ich. "Ich bin's."

Eine Stille.

"Ist Jordan da, bitte?"

Wieder Stille. Mir war, als könnte ich meine Uhr, ein Geschenk von Jordan zu meinem Geburtstag, stundenlang ticken hören.

Warum die Pause?

Endlich rasselte Olivias Atem durch das Telefon.

"Ich versuche, die Leute dazu zu bringen, mich 'Olivia' zu nennen. Oder 'Olive', wenn du etwas mit meinem Namen anstellen musst. Liv ist einfach so... Liv Tyler", sagte sie.

Ihre Stimme klang desinteressiert, wie immer.

Olivia und Jordan waren Vollschwestern, aber sie könnten sich nicht ähnlicher sein. Jordan war sonnig und sympathisch, verantwortungsbewusst und klug, und Olivia war... nun ja, eine verrückte Schlampe. Körperlich waren nur ihre riesigen Titten ähnlich. Olivia war groß, hatte breite, amazonenhafte Hüften, große Gesichtszüge und dunkle Augen in blasser Haut und sah tatsächlich Liv Tyler sehr ähnlich. Niemand, der sie "Liv" nannte, versäumte es, dies zu betonen.

"Ich habe nichts gegen Liv Tyler", fuhr sie fort, als ich nicht antwortete. Sie gähnte. "Es ist nur so..."

"Hast du etwa geraucht?" schnauzte ich sie an. Für einen Moment wurden meine Probleme mit Jordan von meiner Verärgerung über Olivia überschattet.

Liv Tyler Deux war der Fluch meiner Existenz. Das Letzte, was ich auf meinem Weg nach oben brauchte, war eine Schwägerin, die in meiner Garage Gras raucht und es wahrscheinlich irgendwo auf meinem Grundstück anbaut.

"Was rauchen, Patrick?" Olivia gähnte wieder. Sehr absichtlich, sehr falsch. Sie wollte mich wissen lassen, dass sie nur so tut. Olivia liebte es, mir oder anderen unter die Haut zu gehen und dann so zu tun, als wüsste sie nicht, was vor sich geht.

"Zieh Jordan an, ja?" sagte ich, während ich mich von meinem Wutanfall erholte und meine geduldigste Stimme einsetzte. Bei Olivia, wie auch bei einem Kleinkind oder einem Hund, lohnt es sich nie, sich aufzuregen.

"Jordan... ist... nicht hier, fürchte ich.

Das kühle Gefühl, das ich hatte, bevor Olivia mich mit ihrer Cheshire Cat Routine in den Wahnsinn trieb, kehrte zurück. Es breitete sich aus, bis in meine Gliedmaßen. Meine Haut kribbelte.

"Wo ist sie?"

"Äh... Ich weiß es nicht. Ich glaube... im Fitnessstudio oder so."

Meine Schläfen brannten vor Frustration und ich spürte, wie sich meine Blutgefäße durch den Druck verhärteten. "Hat sie gesagt, wo sie hin will?

"Wahrscheinlich. Aber du weißt ja, dass ich nicht besonders gut zuhören kann."

Olivia war so sehr von sich selbst eingenommen.

"Okay. Wie lange ist sie schon weg?"

Olivias Stimme knackte wie eine Peitsche zurück in die perfekte Nüchternheit. "Ich weiß es nicht, Patrick. Ich habe vergessen, den Timer zu stellen, als sie gegangen ist."

"Kannst du es schätzen?" Ich sang.

Ich konnte sie fast sehen, wie sie ihre Fingernägel amüsiert vor sich hielt oder mit dem Schwanz zuckte wie eine Psychokatze. Ein leises Summen kam aus dem Telefon. Ich wusste, dass sie die Lippen zusammenpresste und ein Grinsen auf den Lippen hatte. "Mmmmmmmm....."

Und dann, keck:

"Nö."

Ich legte auf und freute mich insgeheim, dass es sie ärgern würde, dass ich es zuerst getan hatte.

Ich starrte die Wand an. Irgendein Witzbold hatte mit Bleistift ein paar Eier auf einen phallusförmigen Fleck gemalt.

Wo, zum Teufel, ist meine Frau?

Ich hatte schon fast vor, Doug und meine Koffer stehen zu lassen und in die Bar zurückzukehren. Nur um sicherzugehen, dass sie es nicht war.

Und genau das würdest du tun, nicht wahr, Patrick?

Denn deine Frau besitzt keine Designeranzüge. Sie trägt keine Nuttenstiefel. Sie flirtet nicht mit fetten Männern in einer teuren Bar.

Deine Frau trägt Yogahosen und Hintern und geht ins Fitnessstudio.

Das bildest du dir nur ein. Du hattest schon ewig keinen Sex mehr, du arbeitest zu viel, du siehst deine Frau nie, ihre verdammte Schwester macht dich verrückt und du bildest dir Dinge ein.

Ich steckte mein Handy in meine Tasche.

Ich hatte keine Ahnung, was ich tun sollte. Die Menge an Arbeit, die sich oben auftürmte, war absurd. Ich sollte gehen, meine Anträge fertigstellen, meine Notizen für die morgige Verhandlung durchgehen, mir eine Lösung für den schwachen und riskanten Fall von Styles häuslicher Gewalt überlegen und dann nach Hause gehen. Um alles so vorzufinden, wie es sein sollte: meine Frau in ihrem Bett, Olivia stoned und einen Bildschirmschoner betrachtend, während sie Bluegrass-Techno oder was auch immer hörte, die Kinder blau leuchtend unter ihren Decken, die ewig in die Nacht hinein simsen.

Ich ging die Treppe wieder hoch.

"Ich muss etwas von diesem Zeug mit nach Hause nehmen", sagte ich. "Ich fühle mich furchtbar."

Doug zuckte mit den Schultern. Er hatte ein Sandwich herausgefischt, obwohl er gerade erst gegessen hatte, und sich einen Kaffee gemacht. "Ich hoffe, es geht dir besser, Mann."

Doug war kein ehrgeiziger Mann, er hasste es einfach, nach Hause zu gehen. Er mochte es, ein fetter, schlampiger Staatsanwalt zu sein, und er mochte es, seiner Frau fernzubleiben, und er mochte es, dafür zu sorgen, dass gute Polizeiarbeit vor Gericht ihren Platz fand. Er wollte einfach nur in Ruhe Fleischsandwiches essen (seine Frau war Veganerin) und Leute ins Gefängnis bringen.

Ich schloss meinen Computer ab und steckte ihn in meine Aktentasche.

"Okay."

"Okay."

Ich fühlte mich wie jemand anderes, jemand ganz anderes, als ich die Straße entlanglief.

In meinem Leben ging es darum, immer ruhig und gefasst zu wirken, aber auf dem Weg zurück zur Mile sah ich eher wie ein Junkie aus. Mein Puls raste, meine Augen tränten und ich hatte den unwürdigen Gang eines Unruhestifters.

Glaub mir, ich habe auf dem ganzen Weg dorthin mit mir selbst geredet und versucht, mich unter Kontrolle zu bringen.

Ich stieß die Tür zum The Mile auf und ein Windstoß erfasste meinen Trenchcoat und meine Haare. Ein paar Gäste drehten sich zu mir um, und ihre Gesichter zeigten leichte Abscheu, bevor sie sich wieder ihren Tätigkeiten zuwandten. Der bullige Barkeeper verschränkte die Arme, bereit für Ärger, wenn ich ihn verursachen würde. Ich bin mir sicher, dass ich wahnsinnig aussah, als ich die Bar abtastete.

Der Mann war weg und die Frau auch.

Ich ließ die Tür schließen.

Meine Eifersucht packte mich wieder, ich riss sie auf und betrat das Restaurant. Ich hielt Ausschau nach Anna, die eifrig in ihrem Bereich herumlief. Ich drängte mich durch die Bar und ergriff ihren Arm. "Anna", sagte ich. "Anna. Ich möchte, dass du dir etwas ansiehst."

Ihre Augen verengten sich leicht vor Verärgerung, aber der Großteil ihres Gesichts blieb unverändert.

Ich hielt mein Handy hoch und zeigte ihr ein Foto von Jordan. "War das die Frau, über die wir vorhin gesprochen haben, die Prostituierte, oder... Doug hat dich gefragt, ob sie es war? Du hast sie doch gesehen, oder? War sie das?"

Anna schaute auf das Telefon und hob dann ihren Blick. Sie sah schläfrig aus. "Vielleicht sie. Mit viel mehr Make-up. Vielleicht." Sie zuckte mit den Schultern. Ihr Gesicht war aus Stein. "Du bist von der Polizei?"

Ich schüttelte den Kopf.

Was sie als nächstes sagte, schien nicht davon abhängig zu sein, wie ich ihre Frage beantwortete. "Ich bin beschäftigt."

Sie entfernte sich.

Ich drehte mich um, bereit, wie eine Verrückte an der Bar zu fragen, ob sie Jordan gesehen hatten. Der große Barkeeper sah mich an und schüttelte den Kopf.

Es war Zeit für mich zu gehen, sagte sein Gesicht.

Also ging ich.

Ich fuhr so nach Hause, wie ich zur Meile gegangen war. Zu schnell, nicht richtig nachgedacht. Ich sah meine Augen im Spiegel und ich sah verrückt aus. An einer Ampel strich ich mir die Haare aus dem Gesicht.

Wir waren vor kurzem in die Vorstadt gezogen. Es war ein deprimierender Moment in unser beider Leben gewesen. Es war der Ort, von dem wir immer gesagt hatten, dass wir dort nicht enden wollten: eine geschlossene Wohnanlage, Häuser wie aus dem Bilderbuch, überall wohlhabende weiße Menschen mit Labradoodles. In Wahrheit war die Stadt entweder unerschwinglich oder schrecklich, und nichts dazwischen. Die Schulen waren besser, ein Pool war schön. Der Lebensmittelladen war sauber und hatte keine Obdachlosen vor sich. Keiner wollte es zugeben, aber uns gefiel es hier. Wir waren Vorstadtmenschen.

Mittleres Alter.

Durch den Umzug mussten wir uns zwei Autos zulegen, was wir auch nicht wollten.

Und Jordans Auto, das andere Auto, stand nicht in der Garage. Ich sah, wie sich die Tür öffnete und mein Herz wieder wild zu flattern begann.

Olivia stand misstrauisch und theatralisch in der Küche. Sie lehnte sich über die Arbeitsplatte der Insel und blätterte in einer Zeitschrift. Sie schaute auf, und als sie sah, dass ich es war, sah ich eine Mischung aus Panik und Enttäuschung über ihr Gesicht huschen.

Habe ich das gesehen? Ist es das, was ich gesehen habe?

Sie trug ein rosafarbenes Nachthemd, das ihr bis zum Hintern reichte, und weiße Bobbysocken. Ihr langes, braunes Haar war locker und nachlässig schön. Sie erholte sich von ihrem Schock oder ihrer Enttäuschung und wandte sich wieder ihrer Zeitschrift zu. "Hallo, Patrick."

"Immer noch nicht zu Hause", überlegte ich. "Das ist eine sehr lange Zeit im Fitnessstudio."

Olivia blätterte in der Zeitschrift. Mir fiel auf, dass sie kein Cosmo-Heft dabei hatte, sondern ein langes Magazin, das sie normalerweise nicht lesen würde. Ich stellte meine Aktentasche ab.

Jetzt.

Jetzt fing es an, sehr verdächtig zu werden.

Olivia ist eingeweiht. Natürlich ist sie das, die furchtbare kleine Schlampe.

Ich schnappte ihr die Zeitschrift weg und drehte das Cover zu mir. "The New Republic." Ich zog die Augenbrauen hoch und sie schnappte sich die Zeitschrift zurück. "Sehr politisch, Olivia", höhnte ich.

Was zum Teufel tat ich da?

"Du", sagte sie zu mir, "bist sehr unhöflich. Hat Jordan dir das jemals gesagt?"

"Wo ist Jordan, Liv?"

Ich hatte auf Verhörmodus geschaltet.

Aber das Geräusch des Garagentors ließ Olivia aufstehen, mir einen herablassenden Blick zuwerfen und mit dem Finger an der Decke winken. "Das muss sie sein, Patrick", sang sie rotzfrech.

Sie wandte sich von mir ab und begann, in einen Schrank zu greifen. Ich versuchte, nicht hinzusehen, als sich das Nachthemd hob und einen prallen Teil ihres schönen Hinterns enthüllte.

Die Tür öffnete sich und Jordan kam durch die Tür.

Ich schaute auf die Uhr.

Es war jetzt 10:21 Uhr.

Mein Blick fiel wieder auf meine Frau. Sie hatte mehrere schwere Taschen in ihren Händen. Einen Seesack und einen Rollkoffer, den sie für die Arbeit benutzte. Ihr Haar war zu einem Dutt gebunden. Sie hatte kein Make-up aufgelegt. Sie trug eine schwarze Yogahose und ein graues Sweatshirt. Sie kämpfte sich durch die Tür und ließ die Taschen fallen.

"Oh hey", sagte sie. "Ich dachte, du hättest einen Haufen Arbeit zu erledigen."

Ich schaute in ihr Gesicht. Sie schien aufrichtig überrascht, mich zu sehen. Sie schien jedoch nicht schockiert zu sein. Sie verhielt sich nicht seltsam. Sie verhielt sich wie eine Frau, die gerade ins Fitnessstudio gegangen war und nach Hause kam, um ihren arbeitswütigen Ehemann hier statt auf der Arbeit zu finden.

Sie lächelte und schaute von mir zu Olivia, fast ungläubig. "Was macht ihr denn da?", fragte sie.

Ich spürte eine Erleichterung, die sich wie eine Betäubung in meinen Körper ergoss.

Offensichtlich bedeutete das alles... nichts.

Offensichtlich war ich eine verrückte Person.

"Ich habe beschlossen, zu Hause zu arbeiten", sagte ich fröhlich. "Ich sehe euch ja nie, also..."

Jordan kam auf mich zu und gab mir einen Kuss auf den Mund. "Oh, wie süß. Wenn ich das gewusst hätte, dann hätte ich..."

"Er ist gerade erst gekommen", sagte Olivia trocken.

Und genauso schnell, wie mein Verdacht verschwunden war, wurde er wieder entfacht.

Nicht wie ein Verdacht. Nein, ganz plötzlich stand er wieder in Flammen.

Warum war das so? Ich konnte es nicht einmal mit dem Finger beschreiben.

Ich schaute zu Olivia und sah den allerletzten Moment eines Blickes. Ihre Augenbrauen waren hochgezogen, ihr Gesicht hatte sich leicht nach vorne verzogen, ihre Lippen waren zusammengepresst.

Mit diesem Ausdruck wollte sie Jordan etwas sagen.

Es war der Blick, den sich Menschen mit einem Geheimnis gegenseitig zuwerfen.

Eine Warnung? Eine Aufforderung? Was war es?

Mein Blick ging als nächstes zu Jordan, dieses Mal mit mehr Aufmerksamkeit.

Sie trug Sportkleidung, ja. Ihr Haar war zu einem Dutt gebunden, ja.

Aber ihr Haar war glatt. Sie hatte keine krausen, ausgefallenen Haare, wie sie es normalerweise tun würde.

Sie trug kein Make-up, das stimmt.

Aber da war ein grauer Fleck unter ihrem linken Auge.

Unwesentlich.

Aber überzeugend.

Jordan war die Frau aus der Bar. Ich konnte es spüren.

"Nun", sagte sie und strich sich die nicht vorhandenen Haare aus dem Gesicht. "Ich werde duschen gehen."

Und dann ging sie an mir vorbei. Ein weiterer Blick zu Olivia, die mit den Schultern zuckte.

Ich stand da, und Olivia schlenderte ins Wohnzimmer, den Mittelfinger ausgestreckt, als sie aus der Küche ging. Meistens ein Witz, den wir "geteilt" haben. Es dauerte ein paar Sekunden, bis ich es begriff.

Leinen und Jasmin. Ein sauberer, blumiger, teurer Duft. Irgendeine Art von Gewürz darin.

Neu.

Derselbe Geruch, der mir in der Bar in die Augen gestiegen war.

Schwach, als wäre er weggewaschen worden, aber immer noch da.

Ich nahm meinen Computer mit in mein Büro und zitterte.

Meine Frau war die Frau in der Bar.

Meine Frau war die Frau in der Bar.

Ich starrte in die Vergessenheit des Bildschirms.

3

Es dauerte nicht lange, bis Jordan die Tür zum Büro öffnete, was ungewöhnlich war. Normalerweise ließ sie mich bei der Arbeit allein und rief mir hinter der Tür eine gute Nacht zu.

Sie war in einen flauschigen weißen Bademantel gehüllt, und mein misstrauischer Verstand begann sofort, alles an ihr zu analysieren. Woher stammte der Bademantel? War es ein Hotelbademantel? Es sah so aus. Sie roch jetzt anders. Wollte sie ihren früheren Duft überdecken?

Sie legte ihre Hände auf meine Schultern und beugte sich vor, um mich auf die Wange zu küssen.

Sie überraschte mich, indem sie mit ihren Lippen über mein Ohr strich. Ihr Gewand hing offen und ich erhaschte einen Blick auf ihre Brüste. Eine gelbbraune Brustwarze reizte mich mit dem Gefühl, sie in meinem Mund zu spüren, ihre ganze cremige Haut an meinem Gesicht.

Sie hob meine Akten auf, schloss sie sorgfältig und ordnete sie in einem sicheren Regal, dann lehnte sie sich gegen den leeren Platz, den sie auf meinem Schreibtisch geschaffen hatte. Sie löste das Band ihres Bademantels und öffnete ihn. Ihre vollen Brüste waren das erste, was zum Vorschein kam und meine Aufmerksamkeit erregte. Der Morgenmantel öffnete sich, bis ich nur noch den vollen Hügel ihres Fleisches sehen konnte, kurz bevor er in einer Lache aus gerösteten Brustwarzen und ihren knopfartigen Nippeln gipfelte. Als Nächstes kam ihr flacher Bauch zum Vorschein, und ich stellte mit einer Mischung aus Freude und Beklemmung fest, dass ihr Bauch von einer Muskellinie durchzogen war. Sie hatte trainiert, und das zahlte sich aus.

Aber für wen trainieren?

Mein Blick wanderte nach unten, wo ich ihre ziemlich widerspenstige Möse erwartete, ein tieferes, brauneres Mahagoni, fast schwarz.

Stattdessen lief mir ein Schauer über den Rücken.

Sie war völlig glatt.

"Was zum?" Die Worte waren aus meinem Mund, bevor ich sie aufhalten konnte. Die kalte Angst, die betäubende Eifersucht und eine heiße Lust durchzuckten mich und ließen meine Hand fast reflexartig ihre glatte Muschi berühren. Das Gefühl ihrer nackten Lippen jagte mir einen Schauer über den Rücken. Als ich nach unten fuhr, entdeckte ich Feuchtigkeit an den Rändern ihrer nackten Falten.