Es gibt keine Toten E-Book

Anne Kuhlmeyer

• Herausgeber: KBV
• Kategorie: Krimi
• Sprache: Deutsch
• Veröffentlichungsjahr: 2014

Seitenzahl: 323

Beschreibung

Natürlich gibt es Tote. Vor 70 Jahren zu Millionen. Heute, im münsterländischen Coesfeld, gibt es einen. Der Afghanistan-Veteran Hartfield hat sich in seinem Keller erhängt, nur glaubt seine minderjährige Geliebte nicht an Selbstmord. Sie verschwindet, bevor Marlene Katz und Gregor Richter die Ermittlungen aufnehmen können. Marlenes Leben gerät aus den Fugen, als sie nach Gelsenkirchen versetzt werden soll. Die Beziehung zu ihrem Kollegen Gregor scheitert, in der neuen Dienststelle ist die Hölle los, alkoholisiert verursacht sie einen Unfall. Inmitten dieser Katastrophen lernt sie Schönfelder, den Chef einer Leipziger Sicherheitsfirma, kennen, der ihre Unfallflucht deckt und sie einstellt, als sie ihren Polizeijob hinschmeißt. Leipzig empfängt Marlene mit einem Sprengstoffattentat am Völkerschlachtdenkmal in der Silvesternacht. Fünf Menschen sterben. Zur gleichen Stunde explodiert eine Bombe im jüdischen Gemeindehaus. Islamisten sollen verantwortlich sein, heißt es. Doch Schönfelder vermutet die Täter in der rechten Szene. Marlene, die eigentlich zum Objektschutz auf dem alten, denkmalgeschützten Psychiatriegelände in Dösen eingeteilt ist, wird beauftragt, sich dem "Ring nationaler Frauen" anzuschließen, um an Informationen zu kommen. Allein und mittellos begibt sie sich zunehmend in Abhängigkeit von dem charismatischen Schönfelder und wird in die zweifelhaften Aktivitäten der Sicherheitsfirma verstrickt. Neonazis verschwinden. Ist Marlene Zeugin? Mitwisserin? Mittäterin?

Leseprobe

Anne KuhlmeyerEs gibt keine Toten

Anne Kuhlmeyer, geboren 1961, arbeitete nach dem Medizinstudium an der Klinik für Anästhesiologie und Intensivmedizin der Universität Leipzig. Sie zog 1990 nach NRW, absolvierte eine Fortbildung zur Psychotherapeutin und lebt heute mit ihrer Familie im münsterländischen Coesfeld. Seit 2003 veröffentlicht sie Kurzgeschichten, Novellen und Kriminalromane. Fragen nach der Rolle von Gewalt in der Gesellschaft, nach dem Umgang mit sogenannten Randgruppen, nach Vorstellungen von Familie oder den Auswirkungen von Individualisierung bestimmen ihr schriftstellerisches Schaffen. »Es gibt keine Toten« ist ihr erster Titel im Programm des KBV-Verlages.

Anne Kuhlmeyer

ES GIBT KEINETOTEN

Kriminalroman

Originalausgabe© 2014 KBV Verlags- und Mediengesellschaft mbH,Hillesheimwww.kbv-verlag.deE-Mail: [email protected]: 0 65 93 - 998 96-0Fax: 0 65 93 - 998 96-20Umschlaggestaltung: Ralf Krampunter Verwendung von: © donatas1205 • www.fotolia.deRedaktion: Volker Maria Neumann, KölnPrint-ISBN 978-3-95441-160-3E-Book-ISBN 978-3-95441-174-0

Inhalt

Kapitel 1

Kapitel 2

Kapitel 3

Kapitel 4

Kapitel 5

Kapitel 6

Kapitel 7

Kapitel 8

Kapitel 9

Kapitel 10

Kapitel 11

Kapitel 12

Kapitel 13

Kapitel 14

Kapitel 15

Kapitel 16

Kapitel 17

Kapitel 18

Kapitel 19

Kapitel 20

Kapitel 21

Kapitel 22

Kapitel 23

Kapitel 24

Kapitel 25

Kapitel 26

Kapitel 27

Kapitel 28

Kapitel 29

Kapitel 30

Kapitel 31

Kapitel 32

Kapitel 33

Kapitel 34

Kapitel 35

Kapitel 36

Kapitel 37

Kapitel 38

Kapitel 39

Kapitel 40

Kapitel 41

Kapitel 42

Kapitel 43

Kapitel 44

Kapitel 45

Kapitel 46

Kapitel 47

Kapitel 48

Kapitel 49

Kapitel 50

Kapitel 51

Kapitel 52

Kapitel 53

Kapitel 54

Kapitel 55

Kapitel 56

Kapitel 57

Kapitel 58

Kapitel 59

Kapitel 60

Kapitel 61

Kapitel 62

Kapitel 63

Kapitel 64

Kapitel 65

Kapitel 66

Kapitel 67

Kapitel 68

Kapitel 69

Kapitel 70

Kapitel 71

Kapitel 72

Kapitel 73

Kapitel 74

Kapitel 75

Kapitel 76

Kapitel 77

Kapitel 78

Kapitel 79

Für einen,den ich kannte.Den Mut in der Rechten.Die Versuchung linker Hand.Für einen,mit unverstelltem Blickauf dieses eitle Land.

1.

Ich habe keine Lust auszusteigen«, sagte Gregor Richter und schaute hinaus in den Schnee, der weich auf die Frontscheibe fiel. Das Haus in der Billerbecker Straße glitzerte und funkelte von Lichterketten, Sternchen, Glöckchen und Kugeln. Der Eingang war fast völlig von einem Rentierschlitten versperrt, hinter den Fenstern heimeliges Licht von Schwibbögen und Pyramiden. Ein Weihnachtsmann hing an einem Sims im ersten Stock, ein anderer Mann hing im Keller.

»Ich auch nicht.« Marlene Katz klickte den Gurt auf und zog die Kapuze über ihre Mähne. »Komm schon. Sie machen es immer an Weihnachten.«

Ein Streifenwagen mischte sein Blaulicht in das der überbordenden Weihnachtsdekoration, bis sich jemand erbarmte und es ausschaltete. Hinter ihnen hielt ein Opel und entließ drei Kinder und deren Eltern in den Schnee. Bevor einer der Beamten einen vielleicht Achtjährigen aufhalten konnte, stürmte der den Rentierschlitten und löste Stille Nacht, heilige Nacht aus, die ein sich drehender Engel verkündete. Die Blitzlichter von Handykameras zuckten. Schließlich konnten die Weihnachtsdekobesichtiger zurück in ihr Auto gedrängt werden.

Kurz vor Feierabend war der Anruf eingegangen. Kühl und gefasst hatte eine weibliche Stimme mitgeteilt, dass sich Christian Hartfield das Leben genommen habe.

Sie gehörte dem Mädchen, das nun, die Arme um den Leib geschlungen, neben dem Toten fror, als Marlene und Gregor im Keller ankamen.

»Es stimmt nicht. Er hat sich nicht umgebracht«, sagte es. Neonlicht schlug tiefe Schatten in das junge Gesicht, kratzte daran herum, mehr konnte es ihm nicht anhaben. Sie stand da wie ein Soldat zur Totenwache, mit Stiefeln, die übers Knie reichten und dem Mantel im Military-Look, der an napoleonische Krieger erinnerte.

Im Keller gab es nicht viel zu sehen. Leer bis auf Spinnweben und die Leiche.

Der Mann hing nicht, er saß. Oder fast. Unterhalb des Kellerfensters, den Hals mit einem Gürtel am Fenstergriff stranguliert. Aufrecht stehend hätte er beinahe den Kopf einziehen müssen in dem niedrigen Raum. Es würde Mühe machen, diesen massigen Körper die schmale Kellertreppe hinaufzubugsieren. Der Gürtel, der an seiner schwarzen Hose fehlte, schnitt oberhalb des geschlossenen, sehr weißen Hemdkragens in einen muskulösen Hals. Wie der Mann zu Lebzeiten ausgesehen haben mochte, war schwer zu sagen. Die herausquellende Zunge, die erschlafften Lider über trüben Hornhäuten, die blau verfärbte Haut … Schnell war es nicht gegangen, das Sterben.

Selbstmorde folgten ihrer eigenen Logik. Es war nicht der erste Tote, den Gregor in einer so absurden Position fand. Manchmal war es am Ende einfach ein Versehen gewesen.

»Er hat sich nicht umgebracht.« Das Mädchen reckte das Kinn nach vorn.

»Sie haben angerufen?« Marlene musterte ihr Gesicht, schmal und jung und hart.

Sie schwieg.

»Am besten, wir gehen nach oben und unterhalten uns dort, bis …«, Gregor unterbrach sich, »bis alles geordnet ist.«

Der Notarzt hatte ihm im Vorbeieilen den Totenschein in die Hand gedrückt, ein Tut-mir-leid gemurmelt und war im Notarztwagen, eine Schneewolke hinterlassend, davongebraust. Einer der Rettungssanitäter hatte »Herzinfarkte, Schlaganfälle, Besoffene, Verkehrsunfälle« gestöhnt und »Fröhliche Weihnachten« nachgeschoben.

Als die Kleine sich nicht rührte, fasste Marlene sie am Ellenbogen, aber sie wies die Berührung schroff zurück und blitze Gregor an.

»Geordnet, ja?« Das Geräusch, das folgte, kam einem Lachen nahe.

Drei Uniformierte drängten sich an ihnen vorbei.

»Kommen Sie.« Marlene legte alle Sanftheit in ihre Stimme, über die sie momentan verfügte. Dafür erhielt sie einen irritierten Blick mit zusammengezogenen Brauen, aber das Mädchen folgte ihr.

Das Erdgeschoss war beinahe so leer wie der Keller mit fast so vielen Spinnweben. Der Küchenbereich bestand aus einer Spüle, einer Pressspanplatte auf Sägeböcken, einer Mikrowelle und einem Campingherd. In dem Teil des Raumes, in dem andere Leute ihr Wohn- oder Esszimmer hatten, hockte ein Flachbildschirm von gigantischem Ausmaß einer ehemals weißen Ledercouch gegenüber. Darüber hing ein Foto, das vier Männer vor einem Militärfahrzeug an irgendeinem einsamen, steinigen Ort dieser Welt zeigte. Die Lichterketten am Fenster beleuchteten den Staub. Keiner setzte sich.

»Sie haben ihn gefunden«, begann Gregor. »Vielleicht sagen Sie uns, wer Sie sind und in welchem Verhältnis Sie zu dem Toten stehen? Und auch, wann Sie ihn gefunden haben.«

»Lara.« Lara verschränkte die Arme vor der Brust und fixierte den Boden.

»Also …« Gregor warf Marlene einen Blick zu. »Lara. Wann war das?«

Draußen fuhr der Leichenwagen vor. Schritte auf der Kellertreppe, Stimmen, ein Lachen, das sofort erstarb.

»Lara?« Gregor streckte eine Hand aus, berührte das Mädchen aber nicht.

»Er hat sich nicht umgebracht.« Sie riss den Kopf hoch und funkelte Marlene an. »Er hat gekocht. Für mich.«

Marlene verschränkte ebenfalls die Arme vor der Brust. »Lara. Und weiter?«

»Das geht Sie einen Scheißdreck an.« Ihr Gesicht war plötzlich nass. »Sie haben ihn aufgehängt.« Unvermittelt stürzte sie zur Terrassentür, Marlene ihr nach, packte sie am Arm.

»Ihren Personalausweis, Lara«, sagte Marlene.

Das Mädchen riss sich los, rannte in den Garten. Marlene sah ihren Schatten im Widerschein der Beleuchtung auf dem Schnee davonhuschen. Gregor war rasch an Marlenes Seite. Das Mädchen war weg. Eine Weile verfolgten sie ihre Spuren, bis sie sich mit anderen mischten und auf der Straße verloren.

»Scheiße.«

»Kannste laut sagen.« Gregor wandte sich um, flitzte zurück zur Vorderseite des Hauses, informierte den Kollegen im Streifenwagen und kam zurück. »Los, sehen wir uns den Rest an.«

Viel mehr gab es allerdings nicht zu sehen. Eine Matratze und einen übervollen Aschenbecher in einem der oberen Räume, die anderen – leer. Hartfield hatte seine Kleidung und eine Handvoll Bücher in Kartons verstaut. Und … eine Walther P12.

»Ach.« Marlene blickte auf den Fund.

»Was hättest du getan?«, fragte Gregor.

Sie zuckte mit den Schultern. »Erschossene sehen auch nicht schön aus.«

»Die Kleine wird schon wieder auftauchen«, sagte er.

Marlene zog ihr Handy aus der Jacke. »Man muss es in Erwägung ziehen.« Sie rief die Spurensicherung an.

2.

Gregors Wohnung war beruhigend weihnachtsschmuckfrei, und Marlene kannte sich fast so gut darin aus wie in ihrer eigenen. Im Regen des letzten Spätsommers hatten sie auf seinem Balkon gesessen und aus demselben Glas getrunken. Irgendwann hatten sie angefangen, mehr zu teilen als das Zimmer in der Dienststelle. Das war nicht einfach gewesen. Besonders deshalb nicht, weil sie nicht wollte, dass jeder davon erfuhr. Eine logistische Herausforderung in einem Ort wie Coesfeld. Sie hatte es sich gemütlich vorgestellt, nach Recklinghausen wieder im Münsterländischen zu arbeiten. Gemütlichkeit hatte auch Schattenseiten.

Marlene streckte sich und zog die Decke über ihren Körper.

Sie hatte Pizza in die Mikrowelle geschoben und Bier mit ins Schlafzimmer genommen. Gregor klapperte in der Küche. Es hatte besinnlichere Weihnachtsabende gegeben. Man musste das Beste daraus machen.

Radikale Akzeptanz, hatte Hagemann es genannt. Marlene lächelte, als sie an den alten Mann, der zuletzt zu seinen beiden Freundinnen an die Ostsee gezogen war, dachte. Manchmal hätte sie ihn gern noch etwas gefragt. Seine Meinung gehört. Ihn einfach gesprochen. Als Berater. Als Freund. Mit seinen starken Gläsern und der Lupe hatte er einen scharfen Blick auf die Welt, den sie geschätzt hatte. Er war ihr Nachbar gewesen für eine kleine, wichtige Weile. Anfang Dezember war er gestorben. Gesehen hatte sie ihn nicht mehr, nur seine Beerdigung in heimatlichem Boden hatte sie besucht.

Er war alt gewesen. Und irgendwann stirbt man eben.

Eine Zeitlang hatte sie viel getrunken, sehr viel. Mit Wein war man nicht ganz so allein, wenn die Nächte zu lang wurden. Sie konnte das noch nie, das Alleinsein. Hagemann hatte ihr herausgeholfen aus dem Strudel von Angst, Alkohol und Scham. Immer noch kamen Albträume, gelegentlich, oder sie schlief schlecht, aber insgesamt fühlte sie sich okay. Nun war Hagemann tot. Er fehlte ihr.

Marlene starrte an die Decke, nagelte den Film – Kränze, Kerzen, Gebete, Tränen, Sonne überm Schnee – daran fest und stand auf.

»Soll ich dir ein Bier mitbringen?«, rief Gregor.

»Du brauchst nicht zu schreien.« Marlene legte ihre Hände auf seinen nackten Hintern. Das Leben hatte durchaus seine schönen Seiten. Nur die Kühlschrankbeleuchtung erhellte die Küche.

»Geil.«

»War das eine Frage?« Sie ließ die Fingerspitzen über seine Hüfte wandern.

»Guck doch mal.«

»Keine Zeit.« Sie schloss die Kühlschranktür und ließ das Tiramisu von Gregors Exfrau dahinter verschwinden.

»Später«, gab Marlene nach, als er sich leicht schmollend zu ihr umdrehte und sie ihn hart an ihrem Schenkel spürte.

»Einfach zu überzeugen, der Mann«, murmelte sie, während sein Mund etwas an ihrem Hals tat, das ihr die Knie weich werden ließ. Dann hob er den Kopf und hielt sie ein wenig von sich.

»Wir müssen reden, Marlene.«

»Das ist einer der Sätze, die gerade nicht gehen.« Unbeirrt setzten ihre Hände den Weg über seine Haut fort.

Er nuschelte etwas von Andreas Niehues und der Scheißversetzung, die immer noch ausstehe, in die Grube über ihrem Schlüsselbein. Der Dienststellenleiter hatte ihnen gesagt, sie beide könnten miteinander verhandeln, wer nach Gelsenkirchen ginge, Steffen Overbeck mit seinen Computerspezialkenntnissen bliebe in Coesfeld, definitiv. Sonst stehe keiner zur Verfügung, behauptete Niehues. In den letzten Jahren waren Dienststellen zusammengelegt und Personal abgebaut worden. Gregor und Marlene sollten sich einigen. Niehues war ein feiger Sack.

»Gelsenkirchen-Süd hört sich nur so schrecklich an«, quetschte Gregor zwischen zwei Küsse.

»Finde ich auch«, flüsterte sie zurück. »Du gehst! So schlecht ist es da gar nicht.« Sie hatte keine Lust, darüber zu streiten, was wirklich in der Dienststelle los war, während sein Finger in ihre Möse drang.

Geschrei, Blut, Gewalt, Dreck, Dummheit, das Übliche. Nur mehr davon, viel mehr. So viel mehr, dass die Kollegen Glück hatten, wenn sie zwischendurch aufs Klo konnten. Hunger und Durst mussten bis nach Feierabend warten. Überstunden, Missstimmung, hoher Krankenstand.

»Nö.« Gregors Gesicht glänzte jungenhaft, er nahm sie blitzschnell auf den Arm und trug sie zurück ins Schlafzimmer. Bevor sie widersprechen konnte, presste er ihr die Hand auf den Mund und drückte sie mit seinem Gewicht aufs Bett. Ein Zornflämmchen flackerte in ihrer Brust auf. Kurz. Bis sie seinen Schwanz in sich fühlte. Eine Weile liebten sie sich freundlich, ohne einander aus den Augen zu lassen.

»Ich kann nicht weg«, sagte er.

Marlene kicherte, die Beine um seinen Körper geschlungen. Nein, sie wollte nicht an Gregors Tochter denken und ganz sicher nicht an seine Exfrau! Nicht, während seine Lippen an ihrem Nippel saugten.

»Ich auch nicht.« Sie hob ihm ihr Becken entgegen und schloss die Augen.

Bilderblitze. Bunt auf Schwarz. Seine Haut glatt und nass. Sein Atem. Sein Duft. Seine Bewegung. Sie fühlte das vertraute Prickeln im Bauch und wünschte sich über den letzten, kleinen Rand der Klippe.

»Du gehst.« Worte neben ihrem Ohr, die sie aufhielten.

Ein Hauch von Nein in ihrem Kopf, der die Lippen nicht erreichte.

Er schob seine Hand unter ihren Hintern. »Du.«

Dann erfasste eine Unzahl von Explosionen ihren Körper und sie hörte ihr: »Ja.«

3.

Nein, verflucht! Ich gehe nicht in den beschissenen Laden.« Marlene riss ihre Jacke vom Haken.

»Du kannst nicht nach Hause fahren. Du hast getrunken.« Gregor lehnte, noch immer nackt, am Küchenschrank. Ganz nah kam sie an ihn heran. Er roch so gut nach sich selbst, dass sie die Feuchte zwischen ihren Schenkeln spürte.

»Ich habe dich abgelöst, wenn du was mit Paula vorhattest, deine Bereitschaften übernommen. Und ich bin gerade mal erst hier angekommen. Recklinghausen war schon Katastrophe, aber nach Gelsenkirchen gehe ich ums Verrecken nicht, während du dir hier die Eier schaukelst.« Ruckartig drehte sie sich um, hielt inne, sah zurück. »Und ich kann so besoffen sein, wie ich will.« Damit griff sie ihren Autoschlüssel und flüchtete in den Flur.

Gregor ihr nach, hielt sie fest. »Pass auf. Ich wollte das wirklich mit dir diskutieren. Aber das scheint ja in deinem Starrkopf nicht anzukommen. Ich kann hier nicht weg, verstehst du? Paula ist gerade acht und Caroline schafft das alles nicht.«

Die arme, hilflose Caroline.

»Scheiß auf deine Ex.« Marlene hastete zurück in die Küche, zerrte den Kühlschrank auf und holte die Schüssel mit dem Nachtisch heraus. »So überfordert, wie du behauptest, ist sie nicht. Was meinst du, wie sie so was nebenbei hinkriegt und alle paar Tage das Zeug auch noch herschafft? Oder hat sie ganz andere Interessen?« Über die Schüssel hinweg blitzte sie Gregor an.

»Komm schon, Marlene.« Gregor senkte die Stimme. »Lass uns aufhören damit. Es ist nicht weit nach Gelsenkirchen. Du änderst doch gar nichts, arbeitest nur woanders.« Er streckte die Hand nach ihr aus, sie wich zurück. »Niehues wird dich sowieso schicken. Du hast dich verändert.«

»Na, da … ist es ja völlig egal, was ich tue.«

»Ja.«

»Dann ein schönes Leben noch!«

»Marlene!«

»Was?« Ihre Stimme war rau, und sie fühlte den Kloß, der die Tränen aufhielt, im Hals.

»Bleib. Heute. Bitte.«

Ein frostiger Blick auf das eiskalte Dessert. »Fick dich.« Dann drückte sie das Tiramisu auf Gregors Brust.

4.

Der Tag nach den Feiertagen begann seltsam ruhig. Die Schneefälle ließen nach, die Straßen waren selbst in Gelsenkirchen größtenteils geräumt, sodass die Schlaglöcher gut erkennbar waren. Marlene fand einen Parkplatz wenige Straßen von der Dienststelle entfernt.

Niehues hatte nicht bis zum neuen Jahr gewartet. Am ersten Feiertag hatte er angerufen. Sie solle das nicht falsch verstehen und er schätze ihre Arbeit durchaus und sie werde zurück nach Coesfeld kommen, sobald eine neue Stelle eingerichtet sei. Er würde sich dafür einsetzen, so ginge das schließlich nicht. Aber die Zeit zwischen den Jahren müsse sie in Gelsenkirchen aushelfen. Dort brenne es, personalmäßig. Er sei froh, dass sie so viel Verständnis zeige. Fröhliche Feiertage noch …

Du mich auch, hatte Marlene ins Telefon gedacht. Die Zeit zwischen den Jahren – Ha! Er würde sie dort verrotten lassen. Sie wünschte Niehues einen Wasserohrbruch und den Besuch seiner Schwiegermutter und legte auf, bevor der Gedanke in elektronische Impulse umgewandelt werden konnte.

Nachdem sie die Vorstellungsrunde absolviert hatte – wechselnde Gesichter, flüchtige Handschläge, Namen, die vorbeirauschten, Schulterklopfen – wies man ihr einen Arbeitsplatz in Handtuchgröße zu, packte einen Stapel Akten auf den Tisch und ließ sie allein, zumindest so allein, wie es in einem Büro mit geschätzten fünfzehn Leuten, die ständig ein- und ausgingen, telefonierten, sich unterhielten, möglich war. Martinshorn im Minutentakt von der Straße. Marlene fragte sich, warum die Streifenwagen das Gedudel schon auf dem Parkplatz anmachen mussten. Die Anwohner waren sicher längst dem Wahnsinn nahe oder ausgewandert.

Die ersten drei Ordner blätterte sie durch. Zwei Einbrüche, einmal häusliche Gewalt. Sie stand auf und trat ans Fenster, an eines, das durch Aktenschränke abgetrennt in einer Nische lag. Auf dem Fensterbrett protzte eine Orchidee mit ihren Blüten. Wer sie wohl umsorgte?

»Nimm dat Landei mit«, hörte sie hinter sich, entdeckte aber nicht den, der es gesagt hatte, nur Schneider, auf dessen Schreibtisch, ihrem gegenüber, dreimal so viele Akten lasteten wie auf Marlenes.

»Kommst du?« Schneider zog seine Jacke vom Stuhl.

»Ich?«

»Wenn’s nicht zu viel Mühe macht?«

»Wohin?« Niemand hatte ihr gesagt, dass sie Einsätze fahren sollte.

»Sag ich dir unterwegs.«

Marlene rührte sich nicht.

»Mann, ich hab noch was anderes zu tun. Hau rein.« Breitbeinig wartete Schneider, ein Mann Ende zwanzig, der in irgendeinem Sportstudio zu wohnen schien, bis sie sich angezogen hatte und ihm folgte.

»Unnatürliche Todesursache, neunundsiebzig Jahre, männlich. Da war wieder so’n übereifriger Vertreterarzt am Werk, und wir haben die Schererei«, sagte Schneider im Wagen und schimpfte: »Arschloch«, als zwischen den Schneewällen am Straßenrand hervor ein Jugendlicher auf die Straße trudelte. Der Wagen schlingerte.

»Könntest du bitte die meisten Fußgänger am Leben lassen? Jedenfalls bis wir da sind.«

»Hier laufen keine rum, die es verdienen.«

Das ging ja gut los. Marlene blickte zur Seite. Sein Profil hatte etwas Weiches, fast Feminines.

In der Wohnung im ersten Stock war es eng, kalt und stank nach Erbrochenem und Tod. Sie drängten sich an Kollegen und Rettungskräften vorbei durch den Flur. Auf dem Tisch im Wohnzimmer stand eine Batterie von Medikamenten-packungen, daneben der Totenschein mit dem arbeitsaufwändigen Kreuzchen.

»Die wollen sich absichern. Immer wollen die sich absichern. Unnatürlicher Tod. Wat’n Schwachsinn!« Er hob zwei Schachteln hoch und las die Aufschriften, stellte sie ab und nahm den Totenschein. Der Arzt war fort.

»Kreuz machen und abhauen, super.« Schneider schrieb die Telefonnummer von dem Stempel unter dem Dokument auf einen Zettel.

»Hier. Such den, wenn wir wieder da sind. Und den Hausarzt auch.«

»Danke, Meister, dass ich euch helfen darf.«

Der Zettel segelte auf den Boden, Marlene hob ihn auf. Die Leiche lag neben dem Sofa, den Rücken halb angelehnt, die Wange in einer Lache Erbrochenem, Arm und Bein unbequem verdreht, so als wäre der Mann heruntergefallen und in dieser würdelosen Position verstorben. Sein Hemd war aufgeknöpft, ein Ärmel hochgeschoben. Darunter kam marmorierte, wachsbleiche Haut zum Vorschein. Wahrscheinlich hatte der Arzt pro forma sein Stethoskop auf die Brust gehalten.

Schneider telefonierte mit der Staatsanwaltschaft wegen der Obduktion. Als er fertig war, sagte er mit einem Blick auf den Toten: »Nicht mal die Mühe einer vernünftigen Leichenschau hat er sich gemacht. Wahrscheinlich steckt das Messer noch im Rücken.« Auf der Suche nach dem Erfolg seines Kalauers blickte er um sich, fand aber keine Resonanz.

»Verschwinden wir, damit du Zeit für das Protokoll hast bis Feierabend.«

»Wie kommst du darauf, dass ich das mache?« Langsam reichte es ihr.

»Weil du die Neue bist, und die Neuen machen das immer.«

5.

Auf der Wache waren inzwischen alle Zellen mit Betrunkenen, Zugedröhnten und Durchgeknallten besetzt. Eine Frau mit abenteuerlich hohen Absätzen und rosafarbenen Strähnen im Haar schrie in einer für Marlene nicht identifizierbaren Sprache auf einen Mann ein, den zwei Kollegen auf einem Stuhl halten mussten. Er schlief.

Telefon.

Rufe.

Martinshorn von draußen.

Und die Frau hörte nicht auf zu schreien.

Marlene flüchtete an ihren Arbeitsplatz, steckte sich die Stöpsel von ihrem MP3-Player in die Ohren, Summertime, und machte sich ans Protokoll. Ganz unglücklich war sie mit dieser Arbeit nicht, nur an dem Ton ihres Auftraggebers musste dringend etwas getan werden. Schneider war irgendwo auf dem Flur abgebogen, hatte die Hand gehoben, ohne sich umzusehen, und war hinter eine Tür verschwunden. Besser so.