Fausto E-Book

Johann Wolfgang von Goethe

• Herausgeber: SAGA Egmont
• Kategorie: Gesellschafts- und Liebesromane
• Serie: World Classics
• Sprache: Spanisch
• Veröffentlichungsjahr: 2020

Seitenzahl: 360

Beschreibung

Una obra trágica para muchos iniciática en el hombre romántico y el destino de la humanidad. Publicado en dos partes (1808 y 1832), Fausto es el legendario personaje que ahonda y reflexiona sobre las condiciones de vida del hombre. La constante insatisfacción en su vida lo dirige a vender su alma al diablo, para descubrir los misterios del mundo y conocer los placeres de la vida. Este clásico literario profundiza la parábola entre la ciencia y el poder mediante las cuestiones existenciales entre el bien y el mal, dios y el diablo, y la sexualidad y la mortalidad. tEsta obra es considerada como la mas importante de las obras de Goethe y uno de los mejores clásicos de la literatura alemana. Ha inspirado varias creaciones artísticas en ballet, música clásica, óperas, comics y animaciones, música popular, obras teatrales, y películas. Entre los más reconocidos, Aus Goethes Faust de Ludwig van Beethoven y Bohemian Rapsody de Queen. -

Leseprobe

Johann Wolfgang von Goethe

Fausto

Saga

FaustoOriginal titleFaust

Copyright © 1790, 2019 Johann Wolfgang Goethe and SAGA Egmont All rights reserved ISBN: 9788726457957

1. e-book edition, 2019

Format: EPUB 2.0

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Dedicatoria

De nuevo os presentáis, formas aéreas, flotando a mi vista entre luz y oro. ¿Intentaré ahora como entonces detener vuestro vuelo? ¿Podrá mi corazón, helado por la edad y las penas, sentir las ilusiones de otros tiempos? ¡Ah! Venid, acercaos, llegad a mí, dulces imágenes, porque cuando del seno de las húmedas nubes os veo lanzaros hacia mí, ¡cosa extraña!, siento mi corazón conmovido estremecerse de juventud a la influencia del fresco ambiente que impulsa hacia mí falange.

Veo en vosotros la imagen de felices días y entre ellos más de una sombra querida, con animada por vos antigua y casi exánime, y recobro los dos primeros sentimientos de la primavera de la vida: el amor y la amistad.

También el dolor se reanima, la queja lamenta el laberinto humano y su curso tortuoso, y nombra a todos lo buenos que, deslumbrados por el falso brillo de la dicha, se desvanecieron a mi vista en la flor de sus años.

Imposible os será, nobles almas, oír los cantos que he sido el primero en dirigiros, pues el eco de los primeros días se ha perdido eternamente por haber dejado de existir la cohorte amiga. Mis lamentos sólo hieren los oídos de multitud desconocida, cuyos aplausos contribuyen a oprimirme el corazón; todos los que lograban olvidar su dolor con los cantos que mi pecho exhalaba, los que en otro tiempo se dejaban fascinar por mi palabra, si viven en el mundo, ¡ay!, están ausentes.

Siento revivir en mi corazón los ardientes deseos que antes me animaban por ese vago imperio, por ese mundo de los espíritus tan bello y sosegado; flota mi canto, cual carpa eólica, en sonidos misteriosos, y me causa el sereno vapor que contemplo un estremecimiento de dicha. Corren mis lágrimas; tibio y suave ambiente desvanecer el aterismo de mi corazón y veo en lontananza cuanto poseo, y no tardaré en ser nuevamente dueño de todo lo que huyó de mí.

Prólogo en el teatro

El Director, el Poeta dramático y el Gracioso

El Director. Vosotros que tantas veces me habéis favorecido en la miseria y en las tribulaciones, decidme francamente lo que esperáis de mi empresa de Alemania. Deseo tanto más agradar a la multitud, cuando no hay más que ella para vivir y hacer vivir. Los bastidores levantados, las tablas dispuestas, todos se prometen una función; los espectadores sentados, inmóviles, sólo tienen impacientes a los ojos, porque no lo desean más que admirar. Conozco el modo de atraer al público y, sin embargo, nunca había experimentado semejante inquietud; si bien es cierto que acerca de las obras maestras, no está mal acostumbrado, no lo es menos que ha leído espantosamente. ¿Cómo hacer, pues, para que todo le parezca nuevo y le agrade y le interese? Porque en verdad, me gusta ver la multitud cuando a torrentes se arroja sobre nuestros tablados, y entre golpes y empujones, se engolfa por la pequeña puerta. En pleno ida, antes de las cuatro, están ya cercados todos los despachos de localidades, y así como en tiempo de carestía se apalean por un pan en la puerta de una panadería, se rompen ahora la crisma por una entrada. Sólo el poeta es capaz de obrar semejante milagro sobre multitud tan diversa. Querido mío, hacedlo hoy por compasión.

El Poeta. No me hables de ese público tumultuoso cuyo aspecto alarma a la inspiración; ocúltame la multitud turbulenta que a pesar nuestro nos empuja hacia el abismo. No, guiare o acompáñame al confín del cielo en que sólo para el poeta brilla un goce puro; donde el amor y la amistad, bendición del alma, crean y ejecutan con el auxilio de los dioses. ¡Ah! Lo que brota entonces del fondo de nuestra alma, lo que tartamudean nuestros trémulos labios, bueno o malo, desaparece sepultado en el transporte impetuoso del momento, y hasta muchas veces, después de pasados muchos siglos, se levanta de nuevo en toda la plenitud de su forma. Lo que brilla es obra de un momento: lo verdaderamente bello no es nunca perdido para la posteridad.

El gracioso. ¡Siempre el mismo empeño en hablar de la posteridad! Suponed que yo también me propusiese complacer a la posterioridad, ¿quién se encargaría de hacer divertir a mis contemporáneos? A más de que quieren divertirse, y es preciso que lo consigan. La presencia de un arrogante joven es, a mi ver, siempre algo; el que sabe comunicar dignamente sus ideas, nadie debe temer de las veleidades del público; cuanto más complicado es el conjunto, más convencido puede ser de conmoverle. Así, pues, buen ánimo, y presentaos con la cabeza erguida. Procurad que la imaginación obre con todo su séquito de razón, ingenio, sentimiento y pasión, sin hacer esfuerzo alguno por olvidar la locura.

El Director. Haced, empero, que la parte de la acción sea grande, puesto que se viene para ver y se quiere ver a toda costa. Si el argumento es complicado hasta el punto de hacer quedar a la multitud absorta y con los ojos abiertos, podéis estar seguro de haber logrado vuestro objeto, y seréis un hombre admirable. Únicamente, aglomerando una multitud de hechos, lograréis interesar a la multitud; porque es innegable que busca cada cual lo que más le conviene, donde hay mucho hay para todos, y sale todo el mundo satisfecho de la función que ha visto. Si dais una pieza, dadla en varios trozos, y ya veréis cuán apetecible será vuestro guisado, si puede ser tan fácilmente servido como preparado, ¿De qué sirve producir un tono amónico, si no ha de tardar el público en digerirle?

El Poeta. Pero. ¿No ves cuán triste es semejante oficio, y cuánto repugna el verdadero poeta? A lo que veo, también estas por el galimatías que tanto halaga a esos señores.

El Director. No me alcanza el reproche. El que quiera sobresalir en su trabajo ha de escoger el instrumento que más le convenga; pensad que habéis de hender leña floja, y no olvidéis para quién escribís. Si la ociosidad nos aporta un espectador, otro saldrá de un opíparo banquete y, lo que es peor aún, no faltarán algunos que acabarán de leer los periódicos. Se viene aquí, como a un baile de máscaras, en alas de la oscuridad, las damas se ofrecen en espectáculos con sus más bellos adornos y desempeñan gratis su papel. ¿Por qué soñar con las cimas poéticas de lo alto? ¿Qué gloria puede haber mayor a la de tener un completo lleno? Mirad de cerca de vuestros favorecedores, y veréis que la mitad de ellos son indiferentes y los demás groseros; unos piensan en el juego en que irán a dedicarse terminada la función, y otros en la orgía en que pasarán la noche. ¿Por qué pobres insensatos, os proponéis por tan poca cosa cansar a las dulces musas? Os lo repito, ser pródigos, muy pródigos, si queréis lograr vuestro objeto; procurad interesar a los hombres, ya que es difícil contentarlos. Pero, ¿qué tenéis? ¿Es arrobamiento o pena?

El Poeta. ¡Apártate de mí y busca otro esclavo! Veo que, para complacerte, debe el poeta con toda la alegría de su corazón renunciar locamente a su primer derecho, al derecho de ser hombre que recibió de Dios. ¿Por qué poder conmueve a todos los corazones, por qué poder somete a los elementos? Por la armonía que llena su ser y que le hace reconstruir el mundo en su alma. Mientras la naturaleza va envolviendo el hilo eterno en torno de su huso, mientras la multitud discordante de seres se confunde entre sí, ¿Quién separa la hilera siempre uniforme para vivificarla, para dar el movimiento y el número? ¿Quién llama al individuo a la consagración general, a la vida potente, armoniosa? ¿Quién hace rugir la tempestad de las pasiones? ¿Quién hace brillar el crepúsculo con toda su imponente majestad? ¿Quién siembra todas las hermosas flores de la primavera en la senda que ha de recorrer el ángel que amamos? ¿Quién trenza las hojas verdes, las hojas insignificantes, en coronas de gloria para recompensar el mérito? ¿Quién sostiene el Olimpo y reúne a los dioses? La fuerza del hombre, de la cual es el poeta la revelación.

El Gracioso. Pues bien, emplead todas esas bellas facultades y proceded en vuestros trabajos poéticos como se procede en una aventura amorosa. Se aproxima uno por casualidad, se entusiasma, permanece en su puesto y cae al fin rendido; la dicha aumenta y el ataque empieza; se siente extasiado, llega el dolor en pos de su arrobamiento y su felicidad; he aquí, sin notarlo, toda una novela. Dadme un drama de esta especie, tomad por modelo toda la vida humana, la vida que lleva todo el mundo, aunque pocos la conozcan, y estad seguro de que no carecerá de interés vuestra tarea. Con un gran lujo de imágenes diversas, poca claridad, muchas faltas y una imperceptible chispa de ingenio, se logrará componer la obra más excelente que nunca halla seducido y edificado a un auditorio. Toda la flor de la juventud acudirá entonces a la representación de vuestra producción, atenta a cada novedad; no habrá sentimiento delicado que no encuentre en vuestra obra ideas melancólicas, siendo la emoción general por ver en ella todos los espectadores expresados los sentimientos de que están poseídos. Ya sabéis que hay hombres dispuestos a la risa y otros al llanto, y por eso todos honran los esfuerzos del poeta; cada cual sonríe a su propia ilusión. Para el hombre que conoce el mundo, nada hay de bueno; pero se puede contar siempre con el reconocimiento del neófito.

El Poeta. Haz, pues, de manera que vuelvan para mí aquellos tiempos en que yo también vivía en lo futuro, en que frotaban dentro de mi espíritu cantos no interrumpidos, en que nacaradas nubes me ocultaban la baja tierra, en que todos los cálices me ofrecían aún y me era dado escoger las mil flores que hermoseaban los más fecundos valles: nada tenía y, no obstante, tenía lo suficiente: el deseo de la verdad y la sed de las ilusiones. Devuélveme aquellas irresistibles tendencias, aquella dicha profunda y embriagadora, aquella fuerza en el odio, aquel poder en el amor. ¡Ah! ¡Devuélveme mi juventud!

El Gracioso. ¡Mi buen amigo! Podrías invocar la juventud si los enemigos te acometiesen en la pelea, si alegres y hermosas jóvenes viniesen a echarte los brazos al cuello, si vieses desde lejos columpiarse la corona olímpica hacia el objeto difícil de alcanzar, o si debieses al salir de la danza furiosa pasar tus noches en la orgía; pero modular con gracia y fuerza en la acostumbrada lira, aspirar al través de gratos desvaríos a un objeto voluntariamente propuesto, es en lo que, señores ancianos, debéis ocuparos, si queréis merecer nuestro aprecio. La vejez no nos hace caer en la infancia, como vulgarmente se dice, sino que nos encuentra todavía verdaderos niños.

El Director. Basta de charlatanería; presentadme al fin obras; mientras estáis rivalizando en cumplimientos, podríais a alguna cosa útil. ¿Por qué hablar tanto de la disposición en que uno debe encontrarse? ¿Creéis que la incertidumbre podrá procurárosla? Ya que os preciáis de poetas, dominad la poesía. Sabéis lo que nos conviene; queremos licores espirituosos; procuradnos algunos ahora mismo. Lo que no se haga hoy no se hará mañana; así que, no perdamos ni un solo día en la vacilación. Agárrese la resolución fuertemente por los cabellos en lo posible y no soltéis la presa; trabajad, ya que es indispensable. Bien lo sabéis; en nuestras comedias alemanas hace cada cual lo que puede; no me escaseéis, pues, ni las decoraciones ni la maquinaria. Apelad a la grande y pequeña luz de los cielos; podéis a manos llenas sembrar las estrellas, agua, fuego, rocas escarpadas, animales y aves; nada nos falta; así, pues, amontonad decoraciones sobre decoraciones en este pequeño edificio, sin parar hasta que tengamos el círculo entero de la creación, y en vuestro vuelo rápido y calculado, idos desde el cielo por el mundo al infierno.

PROLOGO EN EL INFIERNO

El señor, las cohortes celestes, Mefistófeleles

Los tres arcángeles se adelantan

Rafael. El sol, según su antiguo hábito, toma parte en el alternado canto de las esferas, y su trazada carrera termina con el estampido del trueno. Su mirada da fuerza a los ángeles, aun cuando ninguno pueda comprenderla; las obras sublimes inabarcables son bellas como en el primer día.

Gabriel. Y ved con que invencible velocidad la magnificencia de la tierra en torno suyo, y como el resplandor del paraíso se convierte noche profunda y tenebrosa. El espumoso mar se enfurece en toda su basta extensión, y hasta en el profundo lecho de las rocas, y peñas, y mar son arrasados en la carrera rápida de las esferas.

Miguel. Y las tempestades rugen a cual más, del mar a la orilla, de la orilla al mar, y, en su furor, forman cadena impetuosa en todo aquel basto círculo. La desolación flamígera procede al vivo resplandor del rayo, y, sin embargo, tus mensajeros, Señor, adoran el curso tranquilo de tu día.

Los tres. Tu mirada da a los ángeles la fuerza, aun cuando ninguno de ellos pueda comprenderla, y todas las obras sublimes muéstranse esplendentes como en el primer día. Mefistófeles. Maestro, ya que vuelves a acercarte una vez, y preguntas qué es lo que acontece entre nosotros, tal como acostumbrabas verme en otro tiempo, me ves aún en medio de los tuyos. Perdóname; no sé hilvanar grandes frases, aunque me exponga a la gritería del séquito, y por eso no dudo que excitaría mi jerigonza tu risa, si no hubieses perdido la costumbre de reírte. Nada puedo decir del sol ni de los mundos; no veo más que una cosa: la miseria de los hombres. El pequeño dios de mundo es siempre del mismo temple, y en verdad, tan curioso como en el primer día. Viviría un poco mejor, si no le hubieses dado tú el reflejo de la luz celeste, a la que da el nombre de Razón, sólo le sirve para ser más bestia que la bestia. Me parece, no se ofenda vuestra majestad, una de esas langostas de prolongadas patas, que siempre vuelan y saltan al volar, sin que por ello dejen de entonar del mismo modo su antigua canción en la hierba. ¡Si aun le fuese dado permanecer siempre en la hierba! ¡Pero no, le es preciso meter la nariz en todas partes!

El Señor. ¿Nada más tiene que decirme? ¿Por qué has de venir siempre a quejarte? ¿No habrá nunca para ti nada bueno sobre la tierra?

Mefistófeles. No, Maestro, francamente, todo allí abajo lo encuentro detestable. Los hombres causan mi piedad en sus días de miseria; pobres diablos, me apenan de tal mido que mi valor tengo para atormentarlos.

El Señor. ¿Conoces a Fausto?

Mefistófeles. ¿El doctor?

El Señor. Mi siervo.

Mefistófeles. ¡Ya! ¡Es preciso confesar que os sirve de modo extraño! ¡Pobre loco! ¡No sabe alimentarse de cosas terrenas! La angustia que le devora le lanza hacia los espacios y conoce a medias su demencia; quiere las estrellas más hermosas del cielo, le halaga toda la sublime voluptuosidad de la tierra, y de lejos ni de cerca, nada podría satisfacer las insaciables aspiraciones de su corazón.

El Señor. Si me sirve hoy en el tumulto del mundo, quiero en breve conducirlo a la luz. Bien sabe el jardinero cuándo verdea el arbusto que ha de producir más tarde flor y fruto. Mefistófeles. Apostemos a que lo perdemos aún, si me permitís atraerle poco a poco a mi camino.

El Señor. Tendrás ese derecho sobre él mientras permanezca en la tierra. El hombre solo se extravía mientras está buscando su objeto.

Mefistófeles. Os lo agradezco; porque respecto de los muertos nunca he tenido mucho que hacer; siempre he preferido las rosadas mejillas; hago con los cadáveres lo que el gato con el ratón.

El Señor. Pues bien, te lo entrego. Aparta a aquel espíritu de su origen y arrástrale, si puedes apoderarte de él, por tu pendiente, pero confiésate vencido y humillado si has de reconocer que un hombre bueno, en medio de las tinieblas de su conciencia, se ha acordado del camino recto.

Mefistófeles. Muy bien. ¡Qué lastima que todo esto deba durar tan poco! No me da mi apuesta ningún cuidado. Si alcanzo mi objeto, me concederéis plena victoria. Quiero que llegue a morder el polvo con delicia, como mi tía la célebre serpiente.

El Señor. Puedes entregarte audazmente a todos tus proyectos; nunca he odiado a tus semejantes; cuanto más niegan menor es el cuidado que me dan los espíritus. La actividad del hombre fácilmente se calma, porque no tarda en entregarse al encanto de un reposo absoluto. Por eso quiero darle un compañero que lo aguijonee y le impulse a obrar. ¡Vosotros, puros hijos de Dios, glorificaos en los resplandores de la inmortal belleza; que la sustancia eterna y activa os circunde con suaves lazos de amor; que vuestro pensamiento fijo y perseverante dé forma a las apariciones inabarcables que están flotando!

(Los cielos se cierran; los arcángeles se dispersan)

Mefistófeles. (a solas) Grande es el placer que experimento al ver de cuando en cuando a mi antiguo padre; por esto me guardo muy bien de reñir con él. ¡Tan gran señor habla tan bondadosamente con el diablo! ¡Qué hermoso cuadro!

PRIMERA PARTE DE LA TRAGEDIA

La Noche

En una habitación de bóveda elevada, estrecha y gótica, Fausto sentado delante de su pupitre.

Fausto. ¡Ah! Filosofía, jurisprudencia, medicina y hasta teología, todo lo he profundizado con entusiasmo creciente, y ¡heme aquí, pobre loco, tan sabio como antes! Es verdad que me titulo maestro, doctor, y que aquí, allá y en todas partes cuento con innumerables discípulos que puedo dirigir a mi capricho; pero no lo es menos que nada logramos saber. Esto es lo que me hiere el alma. Sin embargo, sé más que todos cuanto necios doctores, maestros, clérigos y religiosos se conocen: ningún escrúpulo ni duda me atormentan; nada temo de todo aquello que causa a los demás espanto; pero, merced a esto mismo, no hay para mí esperanza ni placer alguno. Siento no saber nada bueno, ni poder enseñar a los hombres cosa alguna que logre convertirlos o hacerlos mejores. No tengo bienes, dinero, honra ni crédito en el mundo: ni un perro podría soportar la vida bajo tales condiciones: por eso no he tenido otro recurso que consagrarme a la magia. ¡Ah! ¡Si por la fuerza del espíritu y de la palabra me fuesen revelados algunos misterios! ¡Si no me viese por más tiempo obligado a sudar sangre y agua para decir lo que ignoro! ¡Si me fuese dado saber lo que contiene el mundo en sus entrañas y presenciar el misterio de la fecundidad, no me vería, como hasta ahora, obligado a hacer un comercio de palabras huecas! ¡Reina de la noche, dígnate dirigir tu última mirada sobre mi miseria, ya que tantas veces, después de la media noche, me has visto velar en este pupitre! Siempre me mostrabas entonces, pobre amiga, sobre un montón de libros y papeles. ¡Ah! ¡Si me fuera dado ahora trepar a tu dulce fulgor las altas montañas, flotar en las grutas profundas con los espíritus, danzar a la hora de tu crepúsculo en los prados, y, libre de todas las ansiedades de la ciencia, podré bañarme rejuvenecido en tu fresco rocío! Miserable agujero de pared tenebrosa, en el que sólo a duras penas penetra la grata luz del cielo, y en el que por todo horizonte descubro este montón de libros roído por los gusanos y legajos de papel empolvados que llegan hasta el techo. No veo en torno mío más que vidrios, cajas, instrumentos carcomidos, única herencia de mis antepasados. ¡Y eso es un mundo, y eso se llama un mundo! Y ¿aún preguntas por qué el corazón late con inquietud en tu pecho? Porque un dolor inexplicable detiene en ti toda pulsación vital, porque vives entre el humo y la carcoma, porque en lugar de la naturaleza viva en que Dios colocó al hombre, no tienes en tu derredor más que huesos de animales y esqueletos humanos. Huye y audaz lánzate al espacio. ¿Acaso no es un guía suficientemente seguro ese misterioso libro escrito por Nostradamus? Entonces conocerás la marcha de los astros, y si la naturaleza se digna instruirte, se desenvolverá en ti la energía del alma, y sabrás cómo un espíritu habla a otro espíritu. En vano por medio de un árido sentido intentas conocer ahora los signos divinos. ¡Espíritus que flotáis en torno mío, respondedme, caso de que llegue mi vos hasta vosotros! (Abre el libro y ve el signo del microcosmo.)

 A esta vista se estremecen todos mis sentidos, y desde este instante siento brotar en mí nueva vida que agita con fuerza mis nervios y mis venas. ¿Si sería un ser sobrenatural el que trazó estos signos que calman el vértigo de mi alma, que llenan de alegría mi corazón, y que por un misterio incomprensible me descubren todo el poder de la naturaleza? ¿Soy yo mismo un destello de Dios? Todo es para mi tan claro, que veo en estos sencillos caracteres revelarse a mi alma la naturaleza activa. Sólo ahora por primera ves he llegado a conocer la exactitud de estas palabras del sabio: “El mundo de los espíritus no está cerrado.” Tu sentido está aletargado, tu corazón está muerto. Levántate, discípulo, y ve a bañar sin tardanza tu seno mortal en la púrpura de la aurora. (Contempla el signo.)

¡Cómo se mueve todo en la obra universal! ¡Cómo todas las actividades viven y obran de consuno! Todas las fuerzas celestes suben y bajan, pasándose de unas a otras los sellos de oro, y, con el rumor de sus alas, de las que la bendición se exhala dirigidas incesantemente del cielo a la tierra, llevan el universo de inefable armonía. ¡Qué espectáculo! Pero, ¡ay!, no es más que un espectáculo. ¿Por donde asirme a ti, naturaleza infinita? Manantiales fecundos de toda vida, de los que están suspendidos el cielo y la tierra, hacia vosotros se vuelve el marchito seno; pero brotáis a torrentes, fecundáis el mundo y yo me consumo en vano. (Vuelve la hoja con desaliento, y apercibe el signo del Espíritu de la tierra.)

¡De cuán distinto modo obra este signo sobre mi alma! Próximo estás, sin duda, Espíritu de la tierra, pues mis fuerzas se aumentan y siento en mí algo como la embriaguez del nuevo vino. Ya no me falta valor para lanzarme al mundo, desafiar la miseria y la dicha terrenas, luchar con las tempestades y ver sin pestañear en el naufragio la desaparición de mi buque. El cielo se entenebrece, la luna oculta su luz, la lámpara se apaga, sin despedir ya más que humo; cruzan por mi mente y entorno de mis sienes lívidos fulgores, y siento en mí un estremecimiento profundo. Bien lo veo; eres tu que te agitas en mi derredor, Espíritu que invoco; preséntate a mis ojos. ¡Ah! ¡Cómo se me desgarra el seno! ¡Todo mi ser se lanza en pos de nuevos sentimientos! - Todo mi corazón a ti se entrega. ¡Aparécete de una vez, aun cuando tu aparición haya de costarme la vida!

 (Coge el libro y pronuncia misteriosamente el signo del Espíritu. Chisporrotea una llama rojiza y el Espíritu aparece en ella.)

El Espíritu. ¿Quién me llama?

Fausto, (volviendo el rostro.) ¡Visión terrible!

El Espíritu. Me has evocado con todo tu poderío, me has obligado con tu llamado incesante a salir de mi esfera, y ahora...

Fausto. ¡Ah! ¡Tu vista me aterra!

El Espíritu. Te esfuerzas en invocarme; quieres oír mi voz y mirar mi rostro; cedo a la invocación poderosa de tu alma, heme aquí, y ahora se apodera de tu naturaleza sobrehumana un terror miserable. ¿Dónde está pues, aquella invocación potente, dónde aquel seno que se creaba un mundo que a su antojo dirigía y fecundaba, y que en sus arrebatos de gozo se enorgullecía hasta el punto de ponerse al nivel de los espíritus? ¿Qué se ha hecho de aquel Fausto, cuya voz incesante llegaba a mis oídos, y que se lanzaba hacia mí con todas sus fuerzas? ¿Eres tú aquel Fausto, tú a quien mi soplo asusta hasta el extremo de sacarte la fuerza de la vida? Sólo eres un vil gusano que trémulo se arrastra.

Fausto. ¿Yo retroceder ante ti, espectro flamígero? Sí: soy Fausto, soy Fausto, tu igual.

El Espíritu. En el océano de la vida, y en las borrascas de la acción, subo, bajo y floto por doquiera, tan pronto en torno de la cuna como en torno del sepulcro, llevando siempre una vida agitada y ardiente en medio de un mar proceloso y sin fin. Tal es mi constante trabajo en el telar atronador del tiempo para urdir el espléndido ropaje de la divinidad.

Fausto. ¡Espíritu ardiente que ondulas en torno del extenso mundo, casi me considero tu igual!

El Espíritu. Puedes parecerte al espíritu que ideas, pero no a mí.

Fausto, (aterrado.) Si no es a ti, ¿a quién será? Yo, que soy la imagen de la divinidad, ¿ni aun a ti puedo parecerme?

(Llaman a la puerta.)

¡Oh muerte! No hay duda, es mi discípulo; he aquí toda mi dicha desvanecida. ¡Es posible que una visita tan sublime quede sin resultado por un importuno tan despreciable!

(Entra Wagner en traje de casa y gorro de dormir, con una luz en la mano. Fausto se vuelve de mal humor.)

Wagner. ¡Perdonad! Os he oído declamar. ¿Leíais acaso una tragedia griega? Desearía mucho conocer ese arte que puede hoy día ser tan útil. He oído decir con frecuencia que puede un cómico habérselas con cualquier predicador.

Fausto. Cuando el predicador es un cómico, como sucede muchas veces.

Wagner. ¡Ah! Cuando uno está siempre recluido en su gabinete, sin ver a la gente más que en los días de fiesta, y aun de lejos y a través de un cristal, ¿cómo podrá nunca arrastrarla por medio de la persuasión?

Fausto. Es inútil que penséis en ello si no estáis poseído de un verdadero sentimiento, si no hacéis brotar de fondo de vuestra alma el entusiasmo que ha de conmover y arrebatar los corazones de todos las espectadores. Reconcentraos eternamente en vos mismo, reunid cuanto podáis, haced un guiso de los restos de ajeno festín y, haced saltar una llamo de vuestro montón de cenizas. Sólo de este modo podréis excitar el asombro de los niños y de los monos, si tal es vuestro deseo; pero nunca lograréis admirar a los hombres, si vuestra elocuencia no brota del corazón.

Wagner. Con todo, es indudable que el desembarazo da gran importancia al orador y que estoy muy lejos de tener semejante calidad.

Fausto. Aspirad tan sólo a un éxito mediano, sin imitar nunca a los locos que incesantes agitan sus cascabeles, puesto que no se necesita tanto artificio para manifestar la razón y el buen sentido: además, si es importante lo que habéis de decir, no necesitáis ir a caza de palabras. Los brillantes discursos para decir cosas frívolas acerca de la humanidad son estériles, como el nebuloso viento de otoño que gime entre las hojas secas.

Wagner. ¡Ay Dios mío! El arte es largo y la vida corta. De mí sé decir que, en medio de mis lucubraciones críticas, siento con frecuencia turbárseme la cabeza y el corazón. ¡Que de dificultades para alcanzar los medios que han de conducirnos al conocimiento de las causas! Y eso que un pobre diablo puede muy bien morirse antes de haber llegado a la mitad del camino.

Fausto. ¿Será lo que encierra el pergamino el manantial sagrado que siempre haya de pagarla sed del alma? Nunca alcanzarás la gracia del consuelo mientras no te la procure tu mismo corazón.

Wagner. Dispensadme; pero siempre es un gran placer remontarse al espíritu de los tiempos antiguos, ver cómo pensó un sabio antes que nosotros y que desde tan lejos le hemos adelantado nosotros de mucho de su camino de investigación.

Fausto. ¡Ah, sí, hasta los astros! Querido mío, los siglos transcurridos son para nosotros un libro de siete sellos; lo que llamáis espíritu de los tiempos no es en sí más que el espíritu de los grandes hombres en que los tiempos se reflejan. Y esto aun para contemplar a veces una miseria que nos obliga a apartar los ojos; cuando no es un montón de inmundos escombros, es a lo más uno de esos espectáculos de mercado llenos de hermosas máximas de moral que se ponen por lo regular en boca de los muñecos.

Wagner. ¡Pero el mundo, el corazón y el espíritu humano desean saber siempre algo de aquellas cosas!

Fausto. Sí desean eso que se llama saber. ¿Quién podrá gloriarse de dar al niño su verdadero nombre? Los pocos hombres que han sabido alguna cosa y han sido bastante locos para dejar desbordar sus almas y hacer patentes al pueblo sus sentimientos y sus miras, han sido en todos los tiempos perseguidos y condenados a las llamas. Pero, dispensadme, amigo mío, es ya tarde, y dejaremos esto para otra ocasión.

Wagner. De buen grado hubiera continuado velando, para hablar de la ciencia con un hombre cual vos. Pero mañana, que es primer día de Pascua, espero os dignaréis permitirme una o dos preguntas. Me he entregado con ardor al estudio y, si bien es verdad que ya sé mucho, deseo, sin embargo, llegar a saber todo. (Vase.)

Fausto, (solo.) Nunca abandona la esperanza al hombre que piensa ea miserias. Ávida su mano escarba la tierra para hallar tesoros, y se da por muy contento con encontrar un gusano. ¡Cómo es posible que semejante voz haya resonado en este sitio donde me rodeaba una legión de espíritus! Pero no importa, te lo agradezco por esta vez, aunque sea el más miserable de los hijos de la tierra, ya que me libraste de la desesperación que me empezaba a trastornar mis sentimientos. ¡Ah! Era la aparición tan gigantesca, que a su lado debí sentirme enano. ¡Yo, la imagen de Dios, que creía haber alcanzado ya el espejo de la verdad eterna! ¡Yo, que, privado de la mortal cubierta, participaba de su propia vida en todo el resplandor de la luz celeste! ¡Yo, que, superior a los querubes, cuya fuerza libre empezaba a esparcirse por todas las arterias de la naturaleza, y que creando disfrutaba la dicha de un Dios, cuán caro pagaré ahora mi presuntuoso orgullo! Una sola palabra ha bastado para humillarme. Imposible me será igualarte; si he tenido fuerza para atraerte, en cambio me ha faltado la de conservarte. ¡En aquel dichoso instante me sentía a la vez tan pequeño y tan grande! ¿Por qué con tanta violencia me hundiste de nuevo en la incertidumbre de la humanidad? ¿Quién podrá instruirme ahora? ¿Cómo saber lo que debo evitar? ¿Debo ceder al impulso que siento, cuando nuestras acciones, como nuestros sufrimientos, acaban por parar el curso de la vida? La materia se opone sin cesar a todo de cuanto más elevado concibe el espíritu; por poco que alcancemos la felicidad de este mundo, calificamos de sueño y de quimera todo lo que vale más que ello, y todos los sentimientos sublimes que nos daban antes la vida, mueren para siempre ante los intereses de la tierra. La imaginación pretende con vuelo audaz levantarse con un principio hasta la eternidad, pero pronto le basta un limitado espacio para dar cabida a sus esperanzas defraudadas. No tarda la ingratitud en apoderarse entonces de nuestro corazón, y en causarles secretos dolores que destruyen eternamente el placer y la calma que en él antes reinaban. Cada día se presenta el dolor bajo nueva forma: tan pronto en el hogar, como en la corte, como una mujer, un niño, el fuego, el agua, el puñal o el veneno. Tembláis, ¡oh, hombres!, ante todo lo que no puede causaros daño, y lloráis sin descanso como un bien perdido lo que conserváis todavía. Lejos de llevar mi loco orgullo hasta el punto de compararme con Dios, conozco que es cada vez mayor mi miseria; sólo me parezco al vil gusano que se alimenta del polvo, en el que le aplasta y sepulta la planta del que acierta a pasar. ¿No es también polvo todo lo que aquel alto muro me muestra allá arriba colocado sobre numerosos estantes, y todas esas mil bagatelas que me encadenan a este carcomido mundo en que existo? ¿Iré a recorrer esos millares de volúmenes para leer que en todas partes los hombres se han afanado para labrar su suerte, y que sólo en algunos puntos del globo habrá habido un hombre dichoso? Y tú, cráneo vacío, que parece te estás burlando de mí, ¿quieres, decirme con esto que el espíritu que antes te habitaba se afanó también como el mío para buscar la luz, y que vagó siempre miserablemente entre tinieblas abrasado por la sed de verdad? También vosotros, instrumentos míos, parecéis reíros de mí con vuestras ruedas, dientes y cilindros y palancas; había llegado hasta la puerta y debíais vosotros servirme de llave. Misteriosa en pleno día, no permite la naturaleza que nadie rasgue sus velos, y todo cuanto ella quiera ocultar al espíritu, no hay esfuerzo humano que pueda arrancarlo de su seno. Antiguo ajuar del que no sé qué hacer, sólo estás aquí porque serviste en otro tiempo a mi buen padre, y tú, vieja polea, estás también ennegrecida, como lo está el pupitre por el humo de mi lámpara. ¡Ah! Mejor hubiera hecho en dispar lo poco que tenía y no sucumbir aquí bajo el peso de la necesidad. Procura, empero, adquirir lo que eres de tu padre para poseerlo. Lo que no sirve es siempre una carga pesada; sólo es útil lo que puede servirnos en un momento dado. Pero ¿por qué siempre he de fijar mi vista en ese sitio? ¿Qué atracción tiene para mis ojos ese pequeño frasco? ¿Por qué a su sola vista he sentirme inundado de una luz benéfica, como la que derraman en el bosque sombrío los plateados rayos de la luna? Con respeto me apodero de ti, frasco querido, en el que honro al espíritu del hombre y su ciencia. Esencia de los jugos que procuran dulcemente el sueño, contienes también todas las fuerzas sutiles que pueden dar la muerte; sé propicia al que te posee. A tu sola vista mi dolor se calma: té cojo, y disminuye mi angustia y se adormece poco a poco la agitación de mi espíritu. Luego me siento arrastrado hacia el inmenso océano; tranquilo el mar se extiende a mis pies, como si fuese la luna de un espejo, y una fuerza superior me atrae hacia playas desconocidas. Veo de repente en el espacio un carro de fuego que se dirige hacia mí con rápidas alas, voy a subir a él para recorrer las esferas etéreas y abrirme nueva vía que deba conducirme a las regiones de la actividad pura. Pero, ¿Cómo es posible que piense merecer aquella vida sublime, aquellos transportes divinos, cuando no soy más que un gusano? No importa, bastará para lograrlo volver con resolución la espalda al dulce sol de la tierra; valor, pues, y derriba las puertas por las que nadie pasa sin estremecerse. Ha llegado el momento de probar con obras que la dignidad humana no cede ni aun ante la grandeza de los mismos dioses. Dejad de temblar ante ese abismo donde la imaginación se condena a sus propios tormentos, y en el que las llamas del infierno parecen cerrar la entrada. Hora es ya de sondearle con faz serena, por más que debiese precipitarme en la nada. ¡Copa de purísimo cristal, por tanto tiempo olvidada, sal de tu viejo estuche, tú que en otro tiempo brillabas en los festines de nuestros padres y que, pasando de mano en mano, no parabas hasta desarrugar todas las frentes; con qué entusiasmo eras celebrada por tu riqueza y vaciada de un solo trago! ¡Nada hay que recuerde las pasadas noches de mi juventud! Ya no volveré a ofrecerte a ninguno de mis compañeros, ni aguzaré mi ingenio para ponderar al artista que supo embellecerte. Contienes un licor que produce una embriaguez súbita, que yo mismo he preparado y escogido; será mi última bebida, que consagro como una libación solemne a la aurora del nuevo día. (Lleva la copa a sus labios. Sonido de campanas y coros.)

Coro de ángeles. ¡Jesucristo ha resucitado! Paz y dichas completas al mortal que llora aquí abajo en los lazos del vicio y la iniquidad.

Fausto. ¡Que rumor solemne! ¡Cuan puras y suaves son las voces que hacen caer la copa de mis labios! ¿Si anunciarán esas campanas con su tañido la primera hora de los días de Pascua? ¿Entonan por ventura esos coros celestiales los cantos de consuelo que en la noche del sepulcro exhalaron antiguamente los labios de los ángeles como prenda de una nueva alianza?

Coro de mujeres. Nosotras, sus fieles, habíamos bañado su precioso cuerpo con gratos aromas, le habíamos acostado en su tumba, cubriendo con bandeletas y finos lienzos sus desnudos miembros. Pero, ¡ay de nosotras!, Cristo ha desaparecido y no le hallamos en parte alguna.

Coro de ángeles. ¡El Cristo ha resucitado! ¡Dichosa el alma que en medio del dolor que la agita saber amar y sufrir sin quejarse de los tormentos e injurias que le sirven de prueba!

Fausto. Cantos celestiales, potentes y dulces, ¿por qué me buscáis en el polvo? Dirigíos más bien a aquellos a quienes podéis aún consolar; oigo la nueva que me traéis, pero me falta la fe para creer en ella, y el milagro es el hijo querido de la fe. No puedo elevarme hacia esas esferas donde resuena tan fausta nueva y, sin embargo, esas voces a cuyo arrullo me dormí en la infancia, me vuelven nuevamente a la vida. En el recogimiento solemne del domingo descendía antes sobre mí el beso de amor divino; el grato clamoreo de las campanas me llenaba de dulces presentimientos, y era la oración para mí un goce estático: un ardor tan puro como incomprensible me impulsaba hacia los bosques, praderas y campos, donde deshecho en deliciosas lagrimas sentía en mí un mundo nuevo. Esa campana era también la que anunciaba las alegres diversiones de la juventud y las fiestas inocentes de la primavera; ese grato recuerdo aviva en mi alma los sentimientos de la infancia y me retrae de la muerte. ¡Cantos del cielo, hacedme oír una vez más vuestra santa armonía! Corren mis lágrimas: la tierra me ha reconquistado.

Coro de los discípulos. Ya se levantó del fondo de su sepulcro la víctima inmaculada para volar a la región de la luz. Radiante se eleva al seno de los cielos, atravesando gozoso el océano inmenso del éter. ¿Y nosotros? ¡Ah! ¡Por nuestro dolor nos quedamos aún en este mundo de miseria y pena! Maestro, tú te vas a la gloriosa mansión de la dicha y nos dejas solos en esta árida llanura. ¡Cuán digna es tu suerte de envidia!

Coro de ángeles. El Cristo resucita del seno de los muertos. Romped, mortales, vuestras cadenas en la alegría de que estáis poseídos. Almas ardientes, generosas y tiernas, que edificáis con la acción, que sufrís por vuestros hermanos y que enjuagáis su llanto, sabed que no tardaréis en recibir vuestra recompensa eterna. ¡Ahí viene el Señor que ha de ofrecérosla; ya se acerca, ya llega, ya está entre nosotros!

(Frente a la puerta de la ciudad. Sale de la ciudad gente de toda clase.)

Algunos obreros. ¿Por qué vamos por ahí?

Otros. Porque marchamos a caza.

Los primeros. Pues nosotros nos dirigimos al molino.

Un obrero. Más bien os aconsejo que vayáis al río.

Otro. Es el camino por aquella parte muy poco agradable.

Los dos, a un tiempo. ¿Qué haces tú?

Operario 3.o. Voy con los otros.

Operario 4.o. Subid a Burgdorf; allí encontraréis de seguro las muchachas más lindas, la cerveza mejor y contraeréis relaciones de otra clase.

Operario 5.o. ¡Me agrada la idea! ¿Acaso deseas una tercera paliza? Lo que es yo no me expongo a ello; con sólo pensar en aquel sitio tiemblo de miedo.

Una criada. No, no, yo me vuelvo a la población.

Otras. De seguro le hallaremos debajo de aquellos álamos.

La primera. ¿Y a mí que me importa? Vendrá enseguida a ponerse a tu lado, y como siempre sólo bailará contigo en el césped. ¿Qué interés pueden tener para mí tus placeres? Otra. Casi puedo asegurarte que no estará solo; me ha dicho que iría con él aquel joven de pelo rizado.

Un estudiante. ¡Cáspita! ¡Mira que grabo tienen esas lindas jóvenes! Anda, chico, si quieres que las acompañemos. Buena cerveza, tabaco exquisito y una muchacha bien ataviada, en verdad, no sé qué pedir más, pues quedan satisfechos todos mis deseos.

Una joven de la clase media. ¡Mira esos muchachos! ¡Qué vergüenza! ¡Corren en pos de aquéllas, cuando podrían ir mejor acompañados!

El segundo estudiante (al primero.) No te apresures; he aquí que vienen detrás de nosotros dos muy bien puestas. Una de ellas es mi vecina, que no me es, por cierto, indiferente. Aunque van despacio, no tardarán en darnos alcance.

El primero. No, chico; a mí no me gustan los cumplidos. Anda aprisa, no perdamos de vista la caza. La mano que el sábado maneja una escoba, es la mejor para acariciarte el domingo. Un hombre de la clase media. De mí sé deciros que no soy partidario del burgomaestre; ahora que está en el poder, será aún más intolerable. Y ¿qué hacer por la ciudad? ¿No va todo cada día de mal en peor? Todo consiste en obedecer más que antes y en pagar más que nunca.

Un mendigo (canta.) Buenos señores y hermosas damas, que alegres recorréis la campiña porque todo en el mundo os sonríe; no os mostréis indiferentes a mis males, y ya que es hoy para todos vosotros un día de gozo, haced que lo sea de cosecha para mí.

Otro hombre de la clase media. Nada me gusta tanto como hablar de guerras y batallas en los días festivos; mientras que allá muy lejos, en Turquía, se están destrozando los pueblos, está uno en la ventana, apura su copa y ve pasar par el río numerosos buques con banderas de diferentes naciones. Luego por la noche entra uno alegremente en su casa bendiciendo la paz y los dichosos y tranquilos tiempos que atravesamos.

Un tercero. También yo pienso como vos, querido vecino; poco me importa que los demás se rompan el alma y que todo se lo lleve el diablo, con tal que en mi casa siga todo en el mayor orden.

Una vieja (a unas señoritas.) ¡Qué lindos trajes! ¡Cuánto me admira esa juventud hermosa! ¿Quién no se volverá loca al veros? Pero, creedme, no seáis, tan altaneras: así me gusta; sabré procuraros todo cuanto deseáis.

Primera señorita. Ven, Agata, pues sentiría que nos viesen con semejante bruja. Sin embargo, en la noche de San Andrés me hizo ver a mi futuro esposo.

Otra. También a mí me lo enseñó a través de un cristal; iba vestido de militar y estaba con otros jóvenes calaveras. En vano miro en torno mío y le busco en todas partes; nunca se presenta a mi vida.

Soldados. Cuanto más inexpugnables sean las ciudades que hayamos de acometer a la voz del deber y del honor, mayor será nuestra intrepidez, sobre todo si hay en ellas hermosas jóvenes que puedan admirar nuestro valor. Si es inminente el peligro, grande es también el premio. La tropa guerrera da la señal a la vez tan anhelada y temida; no hay corazón que no palpite de temor y de esperanza; no tardarán en ser patrimonio de muchos el triunfo y la muerte; pero no importa, los que sucumban ceñirán la corona de la inmortalidad y alcanzarán los demás la recompensa de la victoria.