Kaffeepause E-Book

Mia Graf

• Herausgeber: tredition
• Kategorie: Erotik
• Serie: Bündel von expliziten, schmutzigen und perversen Tabu-Erotik-Geschichten für Erwachsene, deutsche Männer und Frauen. Heiße XXX-Fantasien von großen, versauten und geilen Sexgeschichten.
• Sprache: Deutsch
• Veröffentlichungsjahr: 2024

Seitenzahl: 130

Beschreibung

Willkommen in diesem neuen Buch von Mia Graf, einer Sammlung sinnlicher Erzählungen, die die Grenzen der Lust und Leidenschaft erkunden. In diesen Seiten werden Sie in eine Welt der Verführung, der intimen Begegnungen und der unerwarteten Wünsche eintauchen. Jede Geschichte erzählt von fesselnden Momenten, die die Sinne erwecken und die Fantasie anregen. Von geheimen Begegnungen in dunklen Gassen bis hin zu leidenschaftlichen Verwicklungen zwischen Unbekannten - diese Geschichten nehmen Sie mit auf eine Reise durch das Spiel der Begierde, das im Verborgenen blüht. Jeder Protagonist entdeckt seine tiefsten Sehnsüchte und öffnet die Tür zu einer Welt voller Tabus und Verlockungen. Das Buch enthält freizügige sexuelle Inhalte und ist nicht für Jugendliche unter 18 Jahren geeignet. Die Geschichten sind reine Fantasie: Die Charaktere sind alle volljährig und, wie der Inhalt, fiktiv. Tauchen Sie ein in die Welt von Mia Graf und lassen Sie sich von den unerwarteten Wendungen, den knisternden Momenten und den leidenschaftlichen Begegnungen fesseln. Erleben Sie die intensiven Emotionen, die in den Nuancen der Verführung verborgen sind, und lassen Sie Ihrer eigenen Vorstellungskraft freien Lauf, während Sie sich in diese Geschichten vertiefen. Seien Sie bereit, Ihre tiefsten Fantasien zu erkunden und das Verlangen in all seinen Facetten zu erleben. Willkommen in einer Welt der Lust und Leidenschaft!

Leseprobe

Kaffeepause

Geschichten mit explizitem Sex für Erwachsene

Mia Graf

Impressum

© 2024 Mia Graf

Verlagslabel: Mia Graf

Druck und Distribution im Auftrag des Autors:

tredition GmbH, Heinz-Beusen-Stieg 5, 22926 Ahrensburg, Germany

Das Werk, einschließlich seiner Teile, ist urheberrechtlich geschützt. Für die Inhalte ist der Autor verantwortlich. Jede Verwertung ist ohne seine Zustimmung unzulässig. Die Publikation und Verbreitung erfolgen im Auftrag des Autors, zu erreichen unter: tredition GmbH, Abteilung "Impressumservice", Heinz-Beusen-Stieg 5, 22926 Ahrensburg, Deutschland.

Inhalt

Cover

Titelblatt

Urheberrechte

Sonntag im Arbeitszimmer

Das U-Boot gehen

Genau das, was sie braucht

Deine Hand in meinem Nacken

Die kleine Göre, auch bekannt als Lily Guangly

Was du verdienst

Einreichung

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Sonntag im Arbeitszimmer

Ich weiß nie, wie lange er mich warten lassen wird.

Niemals weniger als fünf Minuten, normalerweise zwischen zehn und zwanzig, und bei einer Gelegenheit, an die ich mich nur ungern erinnere, stand ich mit dem Kopf in der Hand und hörte über eine Stunde lang dem gleichmäßigen Ticken der Standuhr hinter mir zu.

Das, sagt er, ist die Zeit des Nachdenkens. Ich soll sie damit verbringen, über die Schwierigkeiten der Woche oder verpasste Gelegenheiten nachzudenken und zu überlegen, wie ich dafür geradestehen will. Das ist die Theorie, doch in der Praxis eignen sich diese angespannten Minuten für Spekulationen. Wie viele? Wie lange? Was wird er benutzen? Werde ich danach noch am Familienessen teilnehmen können?

Später befinde ich mich wieder im Reflexionsmodus, aber dieses Mal stehe ich in einer Ecke und halte meine Hände auf dem Rücken über meinem nackten und pochenden Hintern verschränkt. Das ist die Genesungszeit, die normalerweise eine halbe Stunde dauert. Lange genug, damit die Tränen trocknen und die Sünden vergeben werden können, bevor wir zur letzten Phase des Prozesses übergehen: Vergebung und Wiedervereinigung.

Du wirst aus all dem schließen, dass Sinclair und ich Liebhaber von Ritualen sind. Was uns zusammenhält, ist etwas anderes als unsere gegenseitige Abartigkeit, unsere unbestreitbare Anziehungskraft und all die üblichen romantischen Folterungen. Es ist unser Bedürfnis, dass dieser Sonntag im Grunde genommen wie jeder andere Sonntag ist, auch wenn bestimmte Elemente variieren dürfen. Es ist mein Bedürfnis nach Korrektur und sein Bedürfnis nach Kontrolle. Als wir jünger waren, verbrachte ich meine Sonntage in der Kirche, während er Kapitän des Schulkricketteams war. Als Erwachsene haben wir diese Rituale gegen ihr abweichendes Gegenstück ausgetauscht. Er dominiert, wie er es mit seinen zehn Bowlern und Schlagmännern tat; ich unterwerfe mich, wie ich es mit dem Gott tat, den ich anbetete. Aber dieses Mal gibt es nichts Unvorhersehbares, nichts Unbekanntes, nichts, wovor man sich fürchten muss. Es ist alles so viel befriedigender.

Tick…Vielleicht der Gurt…tock…Ich hoffe, nicht der Stock…tick… Aber dann wiederum…tock…Ich mag den Stock…tick…Ich muss verrückt sein…tock.

Die Tür öffnet sich.

Ich weiß, wie es geht. Ich nehme meine Hände vom Kopf, senke den Blick und lasse meinen Blick über das vertraute Muster des persischen Läufers, durch die Türöffnung und über die hochglanzpolierten Eichendielen schweifen. Meine Füße folgen ihrem Blick, bis sie an dem Hindernis seines Schreibtisches stehen bleiben.

Ich liebe seinen Schreibtisch. Er ist so antik, dass er sogar ein Tintenfass hat. Wenn ich mich darüber beuge, kann ich mein Gesicht im Spiegel glänzen sehen, obwohl ich lieber die Augen schließe, als meine verzerrte Mimik zu beobachten. Selten verlangt er von mir, sie offen zu halten - zum Beispiel an dem Tag, als er seine Domina-Freundin eingeladen hatte, um zuzuschauen und Notizen zu machen. Ich musste ihr während der vierundzwanzig Hiebe mit der Tawse in die Augen schauen, eine fast unmögliche Aufgabe, aber ich bin stolz darauf, dass ich es zu ihrer Zufriedenheit geschafft habe.

Er geht, immer langsam und stattlich, von der Tür zum Schreibtisch. Er steht auf der anderen Seite und schaut mich einen Moment lang mit seinem mehr traurigen als gefährlichen Gesicht an.

"Tja, Beth, da sind wir wieder", sagt er. "Ich frage mich, ob der Tag kommen wird, an dem ich nicht mehr meinen Sonntagmorgen damit verschwenden muss, dich wegen deiner Unzulänglichkeiten zurechtzuweisen." Wir wissen beide, dass das nicht der Fall sein wird. "Darauf gibt es keine Antwort, hmm? Nun, das scheint mir auch in weiter Ferne zu liegen. Nun denn."

Er setzt sich und nimmt ein großes Buch zur Hand, ein in Leder gebundenes Hauptbuch. So groß es auch ist, nach zwei Jahren ist es bereits zur Hälfte mit Kupfertafeln gefüllt, auf denen Erinnerungen an vergangene Verbrechen und die dazugehörigen Urteile stehen. Er schlägt es auf und blättert bis zu der Stelle, an der das Lesezeichen mit dem Band auf einer leeren Fläche liegt.

Doch er bleibt nicht lange leer, denn schon bald hat er eine Füllfeder zwischen seinen eleganten Fingern, taucht sie in das Tintenfass und setzt sie auf das Blatt. Während er schreibt, spricht er und sein Gemurmel folgt der Bewegung der Feder.

"Sonntag, achtzehnter Juni", sagt er, dann hält er den Stift in der Schwebe und sieht mich an. "Was soll ich schreiben, was meinst du? Hast du eine Idee?"

Darauf antworte ich erst einmal nicht. Obwohl die Regeln unseres Vertrages ganz klar sind und er sie konsequent durchsetzt, schaltet mein Verstand ab, sobald ich das Arbeitszimmer betrete und füllt sich erst viel später wieder. Irgendwo hinter meiner zitternden Vorfreude und meinen Überlebenstechniken ist mir bewusst, dass ich eine Zigarette geraucht oder den Fernseher auf Standby gelassen habe, aber das ist alles zu weit weg, um es sofort abzurufen.

"Ich… kann nicht denken, Sir", gebe ich zu.

"Komm schon, Beth - du warst doch diejenige, die bei Priestern gebeichtet hat. Hat dich dein Gedächtnis damals auch im Stich gelassen?"

"Nein. Aber fünf Ave Maria…" Ich breche ab und werde rot.

"Das ist etwas ganz anderes als sechs Schläge mit dem Rohrstock. Ja, das sehe ich."

Oh, Gott, nicht der Stock. Aber ich mag den Stock. Aber er tut weh!

Er sieht das Flackern in meinen Augen und kichert leicht, sein sadistischer Reflex wird stärker.

"Nun gut. Ich werde die Punkte zusammenzählen." Sein Stift beginnt, die Beweise für meine Übertretungen zu dokumentieren und meine Schuld für immer festzuhalten. "Am Montag hast du das Haus verlassen, ohne dein Handy aufzuladen, so dass du drei Stunden lang nicht erreichbar warst. Am Mittwoch hast du nur drei deiner fünf täglichen Portionen Obst und Gemüse gegessen. Gestern bist du nicht schwimmen gegangen…"

Er schaut scharf zu mir hoch. Ich hatte keine Ahnung, dass er das wusste, und ich habe einen unzusammenhängenden Ausruf gemacht. "I…" Aber ich kann nicht lügen. "Oh", sage ich antiklimaktisch. "Ich bin nur zum Einkaufen gegangen. Ich dachte nicht, dass es dir etwas ausmacht…"

"Ich nicht", sagt er. "Es macht mir nichts aus, wenn du einkaufen gehst. Es macht mir aber etwas aus, wenn mich eine Freundin von dir vom Pool aus anruft und mich fragt, warum du dich nicht wie vereinbart mit ihr getroffen hast und ich das nicht erklären kann. Du kennst unsere Regeln. Eine davon bezieht sich auf Ehrlichkeit. Und wenn du wirklich dachtest, dass es mir nichts ausmachen würde, warum hast du es mir dann nicht gleich gesagt?"

Eine schwierige Frage. Weil ich herausgefunden werden wollte, schießt es mir durch den Kopf, aber die Spielregeln lassen diese Art von Ehrlichkeit nicht zu. Wir tun es, weil es heiß ist, ist nicht die Dynamik, die uns erregt. Wir tun es, weil es heiß ist, aber wir tun so, als ob wir es nicht täten - das kommt der Sache schon viel näher, auch wenn es die Subtilität und Komplexität unseres Zusammenschlusses nur teilweise ausdrückt.

"Daran habe ich nicht gedacht", sage ich tatsächlich.

"Daran habe ich nicht gedacht, Sir", korrigiert er mich. Meine Beine werden schwächer und Feuchtigkeit sickert zwischen sie. Ich wiederhole den Satz. "Ich denke, wir können Gedankenlosigkeit unter der Rubrik Respektlosigkeit einordnen, Beth."

Ich beiße mir auf die Lippe. Respektlosigkeit bedeutet immer den Rohrstock.

Er schreibt meinen Satz auf, unterschreibt ihn mit seinem üblichen Schnörkel und schiebt das Buch über den Schreibtisch, damit ich es mir ansehen kann.

"Lies es", befiehlt er.

"Zehn Schläge mit dem Riemen Nummer zwei für allgemeinen Ungehorsam, gefolgt von sechs Schlägen mit dem Rohrstock." Es ist nie leicht, das zu sagen; meine Stimme scheint beim Lesen zu erröten. Manchmal zwingt er mich, die Worte zu wiederholen, aber heute tut er das nicht, und das ist eine kleine Erleichterung. Ich unterschreibe mit meinem Namen unter seinem, mein Gekrakel ist unordentlich und unordentlich neben seiner perfekt geordneten Schrift. Er hat sogar eine Dom-Handschrift.

"Gut", sagt er zügig und wirft einen Blick auf das Buch, bevor er die Schublade der Schmerzen öffnet. "Wir werden fortfahren. Über den Schreibtisch, bitte, Beth."

Ich richte mich vorsichtig in der Taille auf und greife mit den Händen an den hinteren Rand des Tisches, während er in die Schublade greift und eines der vielen fiesen Leder- und Holzwerkzeuge herauszieht. Das hier ist kastanienbraunes Leder, nicht das dickste und nicht das steifste, aber immer noch in der Lage, einen unvergesslichen Stich zu versetzen. Zehn Schläge damit werden meinen Hintern gerade so weit erwärmen und röten, dass er für den Rohrstock bereit ist.

Sinclair legt den Riemen auf den Tisch, steht auf und stellt sich hinter mich. Ich trage den leichten Rock und den durchsichtigen weißen Slip, den er verlangt hat. Er streicht mit seinen Händen über meinen vorstehenden Hintern, reibt an der hauchdünnen Baumwolle, zieht sie straff und lässt sie dann locker, bevor er mir zwei schallende Ohrfeigen auf jede Wange gibt.

"Wann lernst du endlich, Beth", fragt er und hebt den Saum meiner Taille an, so dass nur noch mein engmaschiger Schlüpfer einen Schutz für den Po bietet, "dass ich disziplinarische Angelegenheiten sehr ernst nehme? Hm?"

Meine einzige Reaktion ist ein Aufschrei, als eine Salve von schnelleren Schlägen auf den kaum vorhandenen Stoff hagelt.

"Nach zwei Jahren, die ich sonntags an diesem Schreibtisch verbracht habe, sollte man erwarten, dass ich etwas begriffen habe", sagt er und zieht mir den Schlüpfer von meinem pinken Hintern und lässt ihn auf der Mitte des Oberschenkels liegen. "Und doch bin ich wieder hier und stehe vor der wenig beneidenswerten Aufgabe, deinen rückfälligen Hintern zu bestrafen."' Er seufzt ein wenig übertrieben theatralisch und ich unterdrücke ein Kichern. Manchmal trägt er ein bisschen zu dick auf.

Das Amüsement wird bald durch das Anspannen der Muskeln ersetzt, als er seine harte, glatte Hand auf meinen nackten Hintern legt, immer und immer wieder, bis ich meine unwürdige Position kaum noch halten kann. Mein atemloses Grunzen trübt die perfekte Politur des Tisches, so dass meine Nasenspitze gedämpft wird und im Takt der Schläge herumrutscht. Meine Finger klammern sich an der Kante fest, aber gleichzeitig muss ich aufpassen, dass meine Nägel keine Spuren auf der Oberfläche hinterlassen. In dieser Position ist es schwierig, sich auf etwas anderes zu konzentrieren als auf die Richtung, die Geschwindigkeit und die Festigkeit des nächsten Schlags, aber irgendwie habe ich gelernt, einen Teil meines Geistes auf das zu konzentrieren, was Sinclair als angemessenes Verhalten bezeichnet.

Kein Fluchen. Kein Schimpfen über ihn. Kein Hochstemmen mit den Füßen oder ein Griff nach hinten, um meinen Hintern zu schützen. Ich kann plädieren, so viel ich will, aber nur die Anrufung meines Safeworts wird den geringsten Unterschied machen.

Am Anfang ist nichts davon unbeherrschbar, aber sobald der Gurt gebogen und umgedreht wird und auf meinen Hintern wirkt, ändert sich die Alarmstufe. Ich fange an, über meine Atmung nachzudenken, ich fange an, darüber nachzudenken, wie viele Schläge ich bekomme, und stelle mich mental auf das Ende der Tortur ein, bevor sie beginnt. Immer nach zwei oder drei Schlägen schallt die Frage "Warum tue ich das, warum mag ich das?" in panischem Ton durch mein Gehirn, aber ich kenne die Antwort gut genug, um noch einmal tief durchzuatmen und meinen stoischen Hintern wieder nach draußen zu schieben.

Der Riemen fällt mit einem primitiv befriedigenden Knacken, wieder und wieder. Er ist steif genug, um in meinen Muskel einzudringen, und flexibel genug, um einen roten Streifen über meine Haut zu ziehen. Ich weiß, warum das so ist - ich öle sie einmal pro Woche selbst. An einem Samstagmorgen nehme ich eine Sprühflasche mit einem Teil weißem Essig und drei Teilen Leinöl und benutze sie, um Sinclairs Riemen, Taue und lederbezogene Paddel in einem optimalen Zustand zu halten, damit sie meinen Hintern streifen können. Ich sprühe die Mischung auf und reibe sie mit einem weichen Mikrofasertuch ein. Dann weiche ich die Stöcke in einem Eimer Wasser ein, damit sie für Sinclairs Zwecke biegsam und geschmeidig genug bleiben.

Ich scheine meine Aufgabe in dieser Woche mit bewundernswerter Effizienz erfüllt zu haben - der Gurt klatscht nach unten und malt seinen Sonnenbrand in einem Muster regelmäßiger Rechtecke auf die fleischigste Stelle meines Hinterns. Ich schaffe es bis zehn, dann entspanne ich mich und zucke über die Arbeitsfläche wie ein Fisch auf dem Trockenen und stöhne meine Erleichterung.

Seine Fingerspitzen streichen über das erhitzte Fleisch, um seine Temperatur zu prüfen.

"Schön aufgewärmt", lautet das Urteil. Ein Finger wagt sich tiefer in die Tiefen und findet die Lippen geschwollen und klebrig. "Hmm", sagt er, wie er es immer tut. "Hast du deine Lektion noch nicht gelernt, Beth?"

"Oh ja, Sir, das ist es", sage ich ihm und versuche, mein Geschlecht auf diesen einen schlanken Besucher zu verteilen, um ihn zu umschließen und aufzusaugen.

"Warum dann so… nass? Oh, nein, ich glaube, wir sind hier noch nicht fertig."

Ah, wie grausam er seinen Finger zurückzieht, sich zur Vorderseite des Tisches bewegt und mich dazu bringt, ihn sauber zu lecken.

"Steh auf, Beth, und hol mir einen Stock. Einen schönen dünnen, denke ich."

Den Stock holen: eine einfache Handlung, die aber nie unüberlegt ausgeführt werden kann, denn sie erfordert ein feines Gespür für Unterordnung. Ich bin mir absolut bewusst, was ich tue, als ich aufstehe und mich zu dem Schirmständer begebe, an dem die Stöcke hängen. Ich wähle einen aus, schön und dünn, wie gewünscht, und stelle mir den Abdruck vor, den er auf meinem Körper hinterlassen wird. Obwohl ich weiß, was auf mich zukommt, gehe ich zielstrebig zurück zu Sinclair und halte ihm meine Opfergabe mit der Handfläche entgegen.