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- Herausgeber: SAMPI Books
- Kategorie: Krimi
- Sprache: Spanisch
"La Señal de los Cuatro", de Arthur Conan Doyle, es una emocionante historia de misterio y romance. Mary Morstan busca la ayuda de Sherlock Holmes tras recibir unas misteriosas perlas y una carta en la que se ofrece a revelarle la verdad sobre su padre desaparecido. Mientras Holmes investiga, descubre una red de traiciones, tesoros ocultos y venganza. Por el camino, el Dr. Watson se enamora de Mary, lo que añade una capa sentimental a la intriga y el peligro.
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Seitenzahl: 182
Veröffentlichungsjahr: 2025
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Ähnliche
La Señal de los Cuatro
Arthur Conan Doyle
SINOPSIS
"La Señal de los Cuatro", de Arthur Conan Doyle, es una emocionante historia de misterio y romance. Mary Morstan busca la ayuda de Sherlock Holmes tras recibir unas misteriosas perlas y una carta en la que se ofrece a revelarle la verdad sobre su padre desaparecido. Mientras Holmes investiga, descubre una red de traiciones, tesoros ocultos y venganza. Por el camino, el Dr. Watson se enamora de Mary, lo que añade una capa sentimental a la intriga y el peligro.
Palabras clave
Misterio, tesoro, romance
AVISO
Este texto es una obra de dominio público y refleja las normas, valores y perspectivas de su época. Algunos lectores pueden encontrar partes de este contenido ofensivas o perturbadoras, dada la evolución de las normas sociales y de nuestra comprensión colectiva de las cuestiones de igualdad, derechos humanos y respeto mutuo. Pedimos a los lectores que se acerquen a este material comprendiendo la época histórica en que fue escrito, reconociendo que puede contener lenguaje, ideas o descripciones incompatibles con las normas éticas y morales actuales.
Los nombres de lenguas extranjeras se conservarán en su forma original, sin traducción.
I: La ciencia de la deducción
Sherlock Holmes cogió su frasco de la esquina de la repisa de la chimenea y su jeringuilla hipodérmica de su pulcro estuche de marruecos. Con sus dedos largos, blancos y nerviosos ajustó la delicada aguja y se remangó el puño izquierdo de la camisa. Durante un rato, sus ojos se detuvieron pensativos en el antebrazo y la muñeca nervudos, salpicados de innumerables marcas de pinchazos. Por último, clavó la afilada punta, apretó el pequeño pistón y se hundió en el sillón forrado de terciopelo con un largo suspiro de satisfacción.
Tres veces al día durante muchos meses había presenciado este espectáculo, pero la costumbre no había reconciliado mi mente con él. Por el contrario, de día en día me había vuelto más irritable a la vista, y mi conciencia se hinchaba dentro de mí cada noche al pensar que me había faltado el valor para protestar. Una y otra vez me había jurado que entregaría mi alma al respecto, pero había algo en el aire frío y despreocupado de mi compañero que le convertía en el último hombre con el que uno querría tomarse algo parecido a una libertad. Sus grandes facultades, sus maneras magistrales y la experiencia que yo había tenido de sus muchas y extraordinarias cualidades, me hacían recelar y retroceder a la hora de cruzarme con él.
Sin embargo, aquella tarde, ya fuera por el Beaune que había tomado con mi almuerzo, o por la exasperación adicional producida por la extrema deliberación de sus modales, sentí de pronto que no podía resistir más.
—¿Qué es hoy? —pregunté—¿morfina o cocaína?
Levantó los ojos lánguidamente del viejo volumen de letras negras que había abierto.
—Es cocaína —dijo—, una solución al siete por ciento. ¿Quiere probarla?
—No, desde luego —respondí con brusquedad—Mi constitución aún no ha superado la campaña afgana. No puedo permitirme sobrecargarla.
Sonrió ante mi vehemencia.
—Tal vez tengas razón, Watson —dijo—Supongo que su influencia es físicamente mala. Yo lo encuentro, sin embargo, tan trascendentalmente estimulante y clarificador para la mente que su acción secundaria es un asunto de poca importancia.
—¡Pero considera! —dije, seriamente—¡Cuente el coste! Su cerebro puede, como usted dice, estar excitado, pero se trata de un proceso patológico y mórbido, que implica un mayor cambio en los tejidos y puede dejar al final una debilidad permanente. Usted sabe, también, lo que es una reacción negra viene sobre ti. Seguramente el juego apenas vale la vela. ¿Por qué deberías, por un mero placer pasajero, arriesgar la pérdida de esos grandes poderes con los que has sido dotado? Recuerde que hablo no sólo como un camarada a otro, sino como un médico a uno de cuya constitución es hasta cierto punto responsable.
No parecía ofendido. Al contrario, juntó las puntas de los dedos y apoyó los codos en los brazos de la silla, como quien disfruta conversando.
—Mi mente —dijo—se rebela ante el estancamiento. Dadme problemas, dadme trabajo, dadme el criptograma más abstruso o el análisis más intrincado, y me encuentro en mi propia atmósfera. Puedo prescindir entonces de los estimulantes artificiales. Pero aborrezco la aburrida rutina de la existencia. Anhelo la exaltación mental. Por eso he elegido mi profesión particular, o más bien la he creado, porque soy el único en el mundo.
—¿El único detective no oficial? —dije, alzando las cejas.
—El único detective consultor no oficial —respondió—Soy el último y más alto tribunal de apelación en materia de detección. Cuando Gregson, Lestrade o Athelney Jones están fuera de sí —lo cual, por cierto, es su estado normal—, me plantean el asunto. Examino los datos, como experto, y emito la opinión de un especialista. No me atribuyo ningún mérito en estos casos. Mi nombre no aparece en ningún periódico. El trabajo en sí, el placer de encontrar un campo para mis poderes peculiares, es mi mayor recompensa. Pero usted mismo ha tenido alguna experiencia de mis métodos de trabajo en el caso de Jefferson Hope.
—Sí, desde luego —dije cordialmente—Nunca nada me había impresionado tanto en mi vida. Incluso lo plasmé en un pequeño folleto con el título un tanto fantástico de "Un estudio en escarlata".
Sacudió la cabeza con tristeza.
—Le he echado un vistazo —dijo—Sinceramente, no puedo felicitarle por ello. La detección es, o debería ser, una ciencia exacta, y debería tratarse de la misma manera fría e impasible. Usted ha intentado teñirla de romanticismo, lo que produce el mismo efecto que si introdujera una historia de amor o una fuga en la quinta proposición de Euclides.
—Pero el romance estaba ahí —insistí—No podía alterar los hechos.
—Algunos hechos deberían suprimirse, o al menos debería observarse un justo sentido de la proporción al tratarlos. El único punto del caso que merecía mención era el curioso razonamiento analítico de los efectos a las causas mediante el cual logré desentrañarlo.
Me molestó esta crítica a una obra que había sido diseñada especialmente para complacerle. Confieso también que me irritaba el egoísmo que parecía exigir que cada línea de mi panfleto estuviera dedicada a sus propias acciones especiales. Más de una vez, durante los años que había vivido con él en Baker Street, había observado que una pequeña vanidad subyacía en los modales tranquilos y didácticos de mi compañero. Sin embargo, no hice ningún comentario, sino que me senté a curarme la pierna herida. Me la había atravesado una bala de Jezail tiempo atrás y, aunque no me impedía caminar, me dolía con cada cambio de tiempo.
—Mi consulta se ha extendido recientemente al continente —dijo Holmes al cabo de un rato, llenando su vieja pipa de raíz de brezo—La semana pasada me consultó François Le Villard, quien, como usted probablemente sabe, ha pasado últimamente a un primer plano en el servicio de detectives francés. Tiene todo el poder celta de la intuición rápida, pero es deficiente en la amplia gama de conocimientos exactos que son esenciales para los desarrollos superiores de su arte. El caso se refería a un testamento y presentaba algunos rasgos de interés. Pude remitirle a dos casos paralelos, el de Riga en 1857, y el de San Luis en 1871, que le han sugerido la verdadera solución. Aquí está la carta que recibí esta mañana reconociendo mi ayuda.
Mientras hablaba, me tendió una hoja arrugada de papel de carta extranjero. Pasé los ojos por ella y capté una profusión de notas de admiración, con "magnifiques", "coup-de-maîtres" y "tours-de-force" dispersos, que atestiguaban la ardiente admiración del francés.
—Habla como un alumno a su maestro —dije yo.
—Oh, valora demasiado mi ayuda —dijo Sherlock Holmes con ligereza—Él mismo posee dotes considerables. Posee dos de las tres cualidades necesarias para ser el detective ideal. Tiene el poder de observación y el de deducción. Lo único que le falta es conocimiento, y eso puede llegar con el tiempo. Ahora está traduciendo mis pequeñas obras al francés.
—¿Tus obras?
—Oh, ¿no lo sabía? —exclamó riendo—Sí, he sido culpable de varias monografías. Todas sobre temas técnicos. Aquí, por ejemplo, hay una titulada "Sobre la distinción entre las cenizas de los distintos tabacos", en la que enumero ciento cuarenta tipos de cigarros, cigarrillos y tabaco de pipa, con láminas en color que ilustran la diferencia entre las cenizas. Es un punto que aparece continuamente en los juicios penales y que a veces es de suma importancia como pista. Si se puede afirmar con seguridad, por ejemplo, que un asesinato ha sido cometido por un hombre que fumaba un lunkah indio, obviamente se reduce el campo de búsqueda. Para el ojo entrenado hay tanta diferencia entre la ceniza negra de un Trichinopoly y la pelusa blanca del ojo de pájaro como entre una col y una patata.
—Tienes un genio extraordinario para los detalles —comenté.
—Aprecio su importancia. Aquí está mi monografía sobre el trazado de huellas, con algunas observaciones sobre los usos del yeso de París como conservador de impresiones. Aquí también hay un pequeño y curioso trabajo sobre la influencia de un oficio en la forma de la mano, con litotipos de las manos de pizarreros, marineros, cortadores de corcho, compositores, tejedores y pulidores de diamantes. Se trata de un asunto de gran interés práctico para el detective científico, especialmente en casos de cadáveres no reclamados o para descubrir los antecedentes de criminales. Pero le canso con mi afición.
—En absoluto —respondí con seriedad—Me interesa muchísimo, sobre todo desde que he tenido la oportunidad de observar su aplicación práctica. Pero usted acaba de hablar de observación y deducción. Seguramente la una implica en cierta medida a la otra.
—Pues, difícilmente —contestó, recostándose lujosamente en su sillón y haciendo salir de su pipa gruesas coronas azules—Por ejemplo, la observación me muestra que usted ha estado en la oficina de correos de Wigmore Street esta mañana, pero la deducción me hace saber que cuando estuvo allí despachó un telegrama.
—¡Correcto! —dije yo—¡Correcto en ambos puntos! Pero confieso que no entiendo cómo has llegado a esa conclusión. Fue un impulso repentino por mi parte, y no se lo he mencionado a nadie.
—Es la simplicidad misma —observó, riéndose ante mi sorpresa—, tan absurdamente simple que una explicación es superflua; y sin embargo puede servir para definir los límites de la observación y de la deducción. La observación me dice que tiene usted un pequeño moho rojizo adherido al empeine. Justo enfrente de la oficina de Wigmore Street han levantado el pavimento y echado un poco de tierra que yace de tal manera que es difícil evitar pisarla al entrar. La tierra tiene un peculiar tinte rojizo que, que yo sepa, no se encuentra en ningún otro lugar del barrio. Esto es observación. El resto es deducción.
—¿Cómo, entonces, dedujiste el telegrama?
—Pues claro que sabía que no habías escrito una carta, ya que me he sentado frente a ti toda la mañana. Veo también en su escritorio abierto que tiene una hoja de sellos y un grueso fajo de tarjetas postales. Entonces, ¿para qué ibas a ir a la oficina de correos sino para enviar un telegrama? Elimine todos los demás factores, y el único que queda debe ser la verdad.
—En este caso, sin duda es así —respondí, después de pensarlo un poco—La cosa, sin embargo, es, como usted dice, de lo más simple. ¿Me consideraría impertinente si pusiera sus teorías a una prueba más severa?
—Al contrario —respondió—, me impediría tomar una segunda dosis de cocaína. Estaré encantado de estudiar cualquier problema que me plantee.
—Le he oído decir que es difícil para un hombre tener cualquier objeto de uso cotidiano sin dejar en él la impronta de su individualidad de tal manera que un observador entrenado pueda leerla. Tengo aquí un reloj que ha llegado recientemente a mis manos. ¿Tendría usted la amabilidad de darme una opinión sobre el carácter o las costumbres de su difunto propietario?
Le entregué el reloj con un ligero sentimiento de diversión en mi corazón, ya que la prueba era, como yo pensaba, imposible, y pretendía que sirviera de lección contra el tono un tanto dogmático que a veces adoptaba. Balanceó el reloj en su mano, miró fijamente la esfera, abrió el fondo y examinó las piezas, primero a simple vista y luego con una potente lente convexa. Apenas pude evitar sonreír ante su rostro cabizbajo cuando por fin rompió también la caja y me lo devolvió.
—Apenas hay datos —comentó—El reloj ha sido limpiado recientemente, lo que me priva de los datos más sugerentes.
—Tienes razón —respondí—Lo limpiaron antes de enviármelo.
En mi fuero interno, acusé a mi compañero de inventar una excusa muy poco convincente e impotente para encubrir su fracaso. ¿Qué datos podía esperar de un reloj sin limpiar?
—Aunque insatisfactoria, mi investigación no ha sido del todo estéril —observó, mirando al techo con ojos soñadores y sin brillo—A reserva de su corrección, debo juzgar que el reloj perteneció a su hermano mayor, que lo heredó de su padre.
—Eso lo deduces, sin duda, de la H. W. en la espalda.
—Bastante. La W. sugiere su propio nombre. La fecha del reloj es de hace casi cincuenta años, y las iniciales son tan antiguas como el reloj: por lo tanto, fue hecho para la última generación. Las joyas suelen descender al hijo mayor, y lo más probable es que tenga el mismo nombre que el padre. Su padre, si no recuerdo mal, lleva muerto muchos años. Por lo tanto, ha estado en manos de tu hermano mayor.
—Bien, hasta ahora —dije—¿Algo más?
—Era un hombre de costumbres desordenadas, muy desordenado y descuidado. Le dejaron buenas perspectivas, pero desperdició sus oportunidades, vivió durante algún tiempo en la pobreza con cortos intervalos ocasionales de prosperidad, y finalmente, dándose a la bebida, murió. Eso es todo lo que puedo deducir.
Salté de la silla y cojeé impaciente por la habitación con una considerable amargura en el corazón.
—Esto es indigno de usted, Holmes —le dije—No podía creer que hubiera usted llegado a esto. Ha indagado usted en la historia de mi desdichado hermano y ahora pretende deducir este conocimiento de un modo extravagante. No pretenderá que crea que ha leído todo esto de su viejo reloj. Es poco amable y, hablando claro, tiene un toque de charlatanería.
—Mi querido doctor —dijo amablemente—, le ruego que acepte mis disculpas. Viendo el asunto como un problema abstracto, había olvidado lo personal y doloroso que podía ser para usted. Le aseguro, sin embargo, que ni siquiera sabía que tenía usted un hermano hasta que me entregó el reloj.
—Entonces, ¿cómo en el nombre de todo lo que es maravilloso obtuviste estos hechos? Son absolutamente correctos en todos los detalles.
—Ah, eso es buena suerte. Sólo podía decir cuál era el balance de probabilidades. No esperaba en absoluto ser tan preciso.
—¿Pero no fue una mera suposición?
—No, no: nunca adivino. Es un hábito chocante, destructivo para la facultad lógica. Lo que a usted le parece extraño sólo lo es porque no sigue mi hilo de pensamiento ni observa los pequeños hechos de los que pueden depender las grandes inferencias. Por ejemplo, empecé afirmando que su hermano era descuidado. Cuando observas la parte inferior de la caja del reloj, te das cuenta de que no sólo está mellada en dos sitios, sino que está cortada y marcada por todas partes por el hábito de guardar otros objetos duros, como monedas o llaves, en el mismo bolsillo. Seguramente no es una gran hazaña suponer que un hombre que trata con tanta displicencia un reloj de cincuenta guineas debe ser un descuidado. Tampoco es una deducción muy descabellada que un hombre que hereda un artículo de tal valor esté bastante bien provisto en otros aspectos.
Asentí, para demostrar que seguía su razonamiento.
—Es muy habitual que los prestamistas en Inglaterra, cuando se llevan un reloj, rayen el número del billete con una punta de alfiler en el interior de la caja. Es más práctico que una etiqueta, ya que no hay riesgo de que el número se pierda o se transponga. Hay no menos de cuatro números visibles para mi lente en el interior de este maletín. Inferencia, que su hermano estaba a menudo en aguas bajas. Inferencia secundaria, que tuvo ocasionales estallidos de prosperidad, o no podría haber redimido la prenda. Por último, le pido que mire la placa interior, que contiene el ojo de la cerradura. Fíjese en los miles de arañazos alrededor del agujero, marcas donde la llave se ha deslizado. ¿Qué llave de hombre sobrio podría haber marcado esos surcos? Pero nunca verás el reloj de un borracho sin ellas. Le da cuerda por la noche, y deja estas huellas de su mano inestable. ¿Dónde está el misterio en todo esto?
—Está tan claro como la luz del día —respondí—Lamento la injusticia que cometí con usted. Debería haber tenido más fe en su maravillosa facultad. ¿Puedo preguntarle si tiene alguna investigación profesional en curso?
—Ninguna. De ahí la cocaína. No puedo vivir sin trabajo cerebral. ¿Qué otra cosa hay para vivir? Párate aquí en la ventana. ¿Hubo alguna vez un mundo tan triste, lúgubre e inútil? Mira cómo la niebla amarilla se arremolina por la calle y se desliza por las casas de color pardo. ¿Qué podría ser más desesperadamente prosaico y material? ¿De qué sirve tener poderes, doctor, si uno no tiene campo en el que ejercerlos? El crimen es vulgar, la existencia es vulgar, y ninguna cualidad, salvo las que son vulgares, tiene función alguna en la tierra.
Había abierto la boca para responder a esta perorata cuando, con un golpe seco, entró nuestra casera con una tarjeta sobre la bandeja de latón.
—Una señorita para usted, señor —dijo dirigiéndose a mi acompañante.
—Srta. Mary Morstan —leyó—¡Hum! No recuerdo el nombre. Pídale a la señorita que suba, Sra. Hudson. No se vaya, doctor. Preferiría que se quedara.
II:La exposición del caso
La señorita Morstan entró en la habitación con paso firme y una compostura exterior. Era una joven rubia, pequena, delicada, bien enguantada y vestida con el gusto mas perfecto. Sin embargo, había en su atuendo una sencillez y simplicidad que denotaban sus escasos recursos. El vestido era de un sombrío beige grisáceo, sin adornos ni trenzas, y llevaba un pequeño turbante del mismo tono apagado, que sólo se veía realzado por una sospechosa pluma blanca en el lateral. Su rostro no tenía ni rasgos regulares ni belleza de tez, pero su expresión era dulce y amable, y sus grandes ojos azules eran singularmente espirituales y simpáticos. En mi experiencia con las mujeres, que se extiende por muchas naciones y tres continentes distintos, nunca he visto un rostro que prometiera más claramente una naturaleza refinada y sensible. No pude por menos de observar que, al tomar asiento en el sitio que Sherlock Holmes le había reservado, le temblaban los labios, le temblaba la mano y mostraba todos los signos de una intensa agitación interior.
—He acudido a usted, señor Holmes —dijo—, porque en una ocasión permitió usted a mi patrona, la señora Cecil Forrester, desentrañar una pequeña complicación doméstica. Ella quedó muy impresionada por su amabilidad y habilidad.
—La señora de Cecil Forrester —repitió pensativo—Creo que le presté algún pequeño servicio. El caso, sin embargo, tal como lo recuerdo, era muy sencillo.
—Ella no pensaba así. Pero al menos no se puede decir lo mismo de la mía. Difícilmente puedo imaginar algo más extraño, más absolutamente inexplicable, que la situación en la que me encuentro.
Holmes se frotó las manos y le brillaron los ojos. Se inclinó hacia delante en su silla, con una expresión de extraordinaria concentración en sus rasgos nítidos y como de halcón.
—Exponga su caso —dijo en tono enérgico y comercial.
Sentí que mi posición era embarazosa.
—Estoy seguro de que me disculpará —dije, levantándome de la silla.
Para mi sorpresa, la joven levantó su mano enguantada para detenerme.
—Si su amigo —dijo—, tuviera la bondad de detenerse, podría serme de inestimable utilidad.
Volví a recostarme en mi silla.
—Brevemente —continuó—, los hechos son estos. Mi padre era un oficial de un regimiento indio que me envió a casa cuando yo era apenas una niña. Mi madre había muerto y yo no tenía ningún pariente en Inglaterra. Sin embargo, me alojaron en un confortable internado de Edimburgo, donde permanecí hasta los diecisiete años. En el año 1878 mi padre, que era capitán superior de su regimiento, obtuvo un permiso de doce meses y regresó a casa. Me telegrafió desde Londres diciéndome que había llegado sano y salvo, y me indicó que bajara inmediatamente, dando como dirección el Hotel Langham. Su mensaje, según recuerdo, estaba lleno de amabilidad y cariño.
Al llegar a Londres me dirigí al Langham y me informaron de que el capitán Morstan se alojaba allí, pero que había salido la noche anterior y aún no había regresado. Esperé todo el día sin tener noticias suyas. Aquella noche, por consejo del director del hotel, me puse en contacto con la policía, y a la mañana siguiente lo anunciamos en todos los periódicos.
Nuestras pesquisas no condujeron a ningún resultado, y desde aquel día hasta hoy no se ha vuelto a saber nada de mi desdichado padre. Volvió a casa con el corazón lleno de esperanza, para encontrar algo de paz, algo de consuelo, y en lugar de eso...
Se llevó la mano a la garganta y un sollozo ahogado cortó la frase.
—¿La fecha? —preguntó Holmes, abriendo su cuaderno.
—Desapareció el 3 de diciembre de 1878, hace casi diez años.
—¿Su equipaje?
—Se quedó en el hotel. No había nada en él que sugiriera una pista, algunas ropas, algunos libros y un número considerable de curiosidades de las islas Andaman. Había sido uno de los oficiales a cargo de la guardia de convictos allí.
—¿Tenía amigos en la ciudad?
—Sólo uno que conozcamos: el mayor Sholto, de su propio regimiento, el 34 de Infantería de Bombay. El mayor se había retirado hacía poco tiempo y vivía en Upper Norwood. Nos comunicamos con él, por supuesto, pero ni siquiera sabía que su hermano oficial estaba en Inglaterra.
—Un caso singular —comentó Holmes.
—Todavía no les he descrito la parte más singular. Hace unos seis años, para ser exactos, el 4 de mayo de 1882, apareció un anuncio en el Times en el que se pedía la dirección de la señorita Mary Morstan y se decía que le convendría presentarse. No figuraba ni el nombre ni la dirección.
En aquel momento yo acababa de entrar en la familia de la señora Cecil Forrester en calidad de institutriz. Por consejo de ella publiqué mi dirección en la columna de anuncios. El mismo día llegó por correo una cajita de cartón dirigida a mí, que contenía una perla muy grande y lustrosa. No llevaba nada escrito.
