Nur mal kurz... schon ist es vorbei E-Book

Jan Schröter

• Herausgeber: Edition Temmen
• Kategorie: Krimi
• Sprache: Deutsch
• Veröffentlichungsjahr: 2013

Seitenzahl: 261

Beschreibung

Haben Sie Feinde? Es gibt mehr davon, als man denkt... Jan Schröter erzählt in 75 Kurzkrimis, was einem alles seitens der lieben Mitmenschen "nur mal kurz" widerfahren kann. Ob im Büro, in der Ehe oder im Urlaub... "schon ist es vorbei" mit dem Leben. Aber manchmal gibt es auch Engel, die einen vor schlimmen Dingen bewahren. Auch die kommen in den vielen überraschenden Wendungen der schaurigen Geschichten vor. Schröter ist erfahrener Krimi-Autor und Verfasser zahlreicher Drehbücher (u.a. für die NDR-Kultserie "Großstadtrevier" und die legendäre ZDF-Produktion "Traumschiff"). Lassen Sie sich von diesem "einschlägig bekannten Schreibtischtäter" unterhalten und erschrecken. 75 morddeutsche Krimis

Leseprobe

Jan Schröter

Nur mal kurz …

schon ist es vorbei

75 morddeutsche Krimis

Das Werk einschließlich aller seiner Teile ist urheberrechtlich geschützt. Jede Verwertung ist ohne Zustimmung des Verlags unzulässig. Das gilt insbesondere für Vervielfältigungen, Übersetzungen, Mikroverfilmungen und die Einspeicherung und Verarbeitung in elektronischen Systemen.

Titelgestaltung:

Natalie Eichhorst-Ens

© Edition Temmen 2013

Hohenlohestraße 21

28209 Bremen

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www.edition-temmen.de

Alle Rechte vorbehalten

Gesamtherstellung: Edition Temmen

E-Book ISBN 978-3-8378-8002-1

ISBN der Printausgabe 978-3-86108-970-4

Scheidung im Watt

Schiefergrau lag ein schwerer Himmel über dunklem Watt. Kaum zu sagen, wo die Wolken aufhören und der Matsch anfängt, dachte Heidi und fröstelte. 15 Grad und Wollpullover. Schön blöd, dass wir nicht ans Mittelmeer gefahren sind wie sonst. Rolf hatte gesagt, diesmal sei er dran mit der Bestimmung des Ferienziels, und er liebt die Nordsee. Und Heidi liebt Rolf. Dachte sie jedenfalls mal. War allerdings lange her, dass sie dieses Gefühl empfunden hatte. Der schmatzend an ihren Füßen saugende Schlick ekelte sie an.

Jo versuchte vergeblich, genau in die Fußstapfen seiner Mutter zu treten. Den sechsjährigen Beinen fehlte einfach die Schrittlänge. Selbst wenn er hüpfte, trat er meist daneben. Jedes Mal befürchtete er, der Matsch würde ihn verschlingen. Und wenn schon nicht der Matsch, dann die Tiere, die sich sofort durch seine nackten Sohlen bohren würden, sobald er nur einen Moment stehen bliebe. Da sindTiereim Boden, Millionen Viecher, Würmer, Käfer, Miniaturschnecken, was weiß ich, hatte Michi zu Hause noch gesagt. Sein bester Freund Michi wusste im Allgemeinen gut Bescheid. Jo gruselte es vor dem Watt. Aber Rolf hatte bestimmt, dass für die Familie heute Morgen eine Wattwanderung auf dem Programm stand. Jo ließ den Kopf hängen.

Schnaufend stapfte Rolf voran. Aufmerksam musterte er den Horizont. Von Naturschönheit konnte er nicht viel entdecken, aber das war ihm ohnehin egal. Er spürte förmlich Heidis genervtes Gesicht im Nacken, diese herabgezogenen Mundwinkel mit den auch im entspannten Zustand längst nicht mehr auszubügelnden Falten. Ging es nicht nach ihrer Meinung, wurde sie zickig. Damit hatte sie schon ihren ersten Ehemann, Jo’s Vater, vergrault. Dabei war sie damals wenigstens noch hübsch gewesen. Mittlerweile gab es nicht einmal mehr diesen Grund, ihre Launen zu ertragen.

»Halt, Rolf! Der Junge hat Durst!«

Gereizt drehte sich Rolf um und stellte seinen Rucksack vor Jo’s Füße.

»Bitte!«

Jo kämpfte mit den Tränen. Um sein Gesicht zu verstecken, kramte er länger als nötig im Rucksack. Das lenkte ab.

»Sei doch nicht so grob zu dem Jungen! Wenn wir schon mit dir durch diese Pampe latschen, kannst du wenigstens ein bisschen freundlicher sein.«

»Diese Pampe ist ein einmaliges Naturwunder, liebe Heidi.«

Aber das verstehst du ja doch nicht, dachte Rolf. Britta würde es verstehen. Seine Kollegin Britta begeisterte sich für Wanderungen, besuchte jede Kunstausstellung und hatte eine Vorliebe für Stretchminis. Sie passten auch zu ihrer Figur …

»Was grinst du denn so dämlich? Gehen wir jetzt weiter oder was?«

Rolf zuckte mit den Achseln, nahm wortlos den Rucksack auf und trabte weiter, die Familie im Schlepptau. »Lass dich scheiden«, hatte Britta gemeint, als er nach dem Betriebsausflug, viel Wein und einer stürmischen Nacht in ihrem Bett erwacht war.

Ein echter Klassiker.

Die klassische Lösung kam aber für ihn nicht infage. Sein Geld reichte jetzt schon nicht aus. Mit Brittas spontanem Lebensstil inklusive Shopping-Weekends in London und Trekking im Himalaya ließ sich unmöglich Schritt halten, wenn er auch noch Unterhalt zahlen müsste. Blieb nur noch die harte Tour: weg mit der zickigen Heidi und dem Jungen, diesem ewig schlotternden Weichei, zu dem er noch nie eine Beziehung entwickelt hatte. Weg mit dem Klotz am Bein und die Lebensversicherungen kassieren – schließlich zahlte er ja auch die Prämien …

Heidi sah vor sich, wie Rolfs Füße unbeirrt über Muscheln schritten, die knirschend unter seinen Sohlen zerplatzten. »Der geht über Leichen«, schoss es ihr durch den Kopf. Die Assozia­tion erschreckte sie. Gleichzeitig gestand sie sich ein, zum zweiten Mal eine Niete im Ehe-Roulette gezogen zu haben. Sie würde sich von Rolf trennen. Ihr graute vor den Diskussionen, der Schlammschlacht, den Anwaltsschreiben. Wenn er doch einfach weg wäre! Andere Männer mittleren Alters erlitten Herzinfarkte oder rauschten mit dem Wagen gegen Betonpfeiler. Aber Rolf mit seinem Natur­fimmel ernährte sich cholesterinarm und fuhr auf der Autobahn niemals mehr als Tempo 100.

Jo schluchzte lautlos in sich hinein. Diese geringelten Sandhaufen überall waren gar keine Sandhaufen. »Das ist Kacke«, hatte Michi gesagt.

Wattwurmkacke.

Außerdem fror er. Der Wind blies unangenehm feuchte Kälte durch die Pullovermaschen. Jo hatte die Hände in den Taschen vergraben. Seine Rechte umschloss das geheimnisvolle runde Ding, das er vorhin im Rucksack gefunden hatte. Es gab bestimmt wieder Ärger, wenn Rolf merkte, dass er es eingesteckt hatte, aber das Ding hatte ihn fasziniert. Und getröstet. Und außerdem war ihm alles egal. Wieso rannten sie hier noch herum? Niemand sonst war zu sehen. Es war überhaupt nicht mehr viel zu sehen!

Kein Land mehr in Sicht, registrierte Rolf. Nebelschwaden krochen über das Watt wie die Geister ertrunkener Seeleute. Auf das Seewetteramt war wirklich Verlass. Nur noch Minuten bis zur auflaufenden Wasserlinie. Er vermeinte bereits ein schwaches Rauschen zu hören. Jetzt, Rolf! Adieu, Zicke, tschüss, Weichei! Er zählte bis drei, dann sprintete er mit rasantem Antritt seitlich davon, ohne sich umzusehen …

Ihr Rufen war vergeblich.

Rolf kam nicht zurück, und Heidi wusste, dass er sie mit Absicht allein ließ. Wohin flüchten? Der Nebel schluckte jeden Horizont, ein nicht allzu fernes Plätschern ließ heiße Panik in ihr aufsteigen!

Jo spürte die Angst seiner Mutter. Vielleicht würde das komische Ding sie auch trösten. Er klammerte sich an Heidis Bein und reckte ihr die Hand entgegen. Heidi starrte ihn entgeistert an und schrie erleichtert auf. Dann nahm sie den Kompass und richtete ihn sofort aus.

Atemlos hielt Rolf inne. Keine Schreie mehr zu hören. Er war weit genug weg. Sein Plan klappte hundertprozentig. Heidi und Jo kämen garantiert nicht mehr lebend an Land. Er wusste ja selbst nicht mehr, wo sich das Ufer befand!

Aber das würde sich gleich ändern …

Freudig öffnete er seinen Rucksack.

Der Unsichtbare

»… und als ich später genau hingucke, sehe ich tatsächlich das Goldkettchen am Fußknöchel! Stell dir mal vor!«

Tanja Lahmann stellte es sich vor, kicherte begeistert und leistete ihren Beitrag zum Büroklatsch unter Kolleginnen:

»Gerry Winkler vom Außendienst trägt auch so ein Kettchen.«

Niemand lachte. Nur Lina Manke seufzte hörbar und murmelte: »Bei dem sieht einfach alles gut aus.«

Thomas Borchert legte den Kopf auf die Schreibtischplatte. Wäre er doch bloß wie üblich zur Mittagspause in die Kantine gegangen! Aber er hatte erst diesen vertrackten Schadensfall abwickeln wollen. Außerdem verspürte er heute sowieso keinen Appetit. Dafür musste er jetzt, nur durch eine dünne Sperrholzwand davon getrennt, das Getratsche der Sekretärinnen über sich ergehen lassen. Was die bloß immer so toll fanden an Gerry Winkler. Föhnfrisur-Tarzan mit tiefergelegtem Intellekt. Und ein Fußkettchen trug der Typ also auch noch. Vielleicht sollte er doch in die Kantine gehen, dachte Thomas Borchert und richtete sich auf.

»… stellt euch mal den Borchert mit ’nem Fußkettchen vor!«, kreischte die Manke animiert. Nach angemessenem kollektiven Heiterkeitsausbruch gluckste Tanja Lahmann: »Kann ich mir nicht vorstellen.«

»Wieso nicht?«

»Ich weiß echt nicht, wie diese Null eigentlich aussieht, wenn er nicht gerade vor mir steht!«

Thomas Borchert starrte auf die weißen Fingerknöchelpartien, die sich unter der gespannten Haut seiner geballten Faust abzeichneten. Er wusste genau, wie Tanja Lahmann aussah. Große, braune Augen. Ein Mund wie die Verführung schlechthin. Dunkler Lockenkopf. Ein Gesicht, von dem er seit dem Tag nachts träumte, da sie vor sechs Monaten bei der gleichen Versicherungsgesellschaft anfing, bei der er selbst Sachbearbeiter war. Er hatte versucht, sie anzusprechen, ihr Gefälligkeiten zu erweisen, zu zeigen, dasssie ihm etwas bedeutete.

Und nun das.

Stunden später saß er immer noch auf seinem Bürostuhl, hatte keine Akte angerührt, kein Telefongespräch geführt. Wozu auch? Niemand war zu ihm hereingekommen, niemand hatte angerufen. Thomas Borchert saß nach Feierabend im dunklen Büro und bilan­zierte sein eigenes Versagen. 35 Jahre, 13 davon in der gleichen Firma, immer noch Sachbearbeiter. Bei Beförderungen überging man ihn regelmäßig. Familie besaß er nicht. Freunde: Fehlanzeige. Im Spiegel der Fensterscheibe betrachtete er seine durchschnittlich große Gestalt mit den durchschnittlichen Gesichtszügen und dem Salz-und-Pfeffer-Konfektionsanzug. Würde er sich jetzt aus dem Fenster stürzen, hinterließe er vermutlich einen durchschnittlich großen Fleck auf dem Gehwegpflaster. Tanja Lahmann hatte recht – wenn er die Augen schloss, konnte er sich selbst kaum beschreiben.

Wissen Sie, wie der Typ aussah, bevor er den Bürgersteig versaute?

Keine Ahnung.

Unsichtbar.

Als Kind hätte ich das vielleicht noch toll gefunden, fiel es Borchert ein. Im Matheunterricht zum Beispiel, wenn man die Hausaufgaben nicht gemacht hätte … Andererseits hatte er seine immer gewissenhaft erledigt. Immer. Und wozu die Mühe? Es interessierte ja doch niemanden – damals so wenig wie heute! Da könnte er machen, was er wollte.

Machen, was er wollte …

Dann mache ich eben, durchzuckte es ihn. Und wenn man mich nicht beschreiben kann, gibt es keine Zeugen – egal, was ich mache. Entdecke die Möglichkeiten. Bankraub, zum Beispiel. Rein, raus, weg. Geld mitnehmen und Ratlosigkeit hinterlassen.

Wissen Sie, wie der Typ mit der Pistole aussah?

Absolut keine Ahnung.

Sein Spiegelbild in der Fensterscheibe begann verzerrtzu grinsen. Ach, wie gut, dass niemand weiß, dass ich Rumpelstilzchen heiß’, dachte er und schaltete die Schreibtischlampe aus.

Am nächsten Tag herrschte in der Sparkassenfiliale am Marktplatz Hochbetrieb, wie immer am Monatsersten kurz vor Feierabend. Thomas Borchert stand am Ende der Warteschlange, die sich vor der Kasse gebildet hatte, und schwitzte. Der graue Wintermantel war eigentlich ein bisschen zu dick für den sonnigen Herbsttag. Aber er besaß tief ausgeschnittene Taschen. Genau richtig als Versteck für die Gaspistole, die einer soliden 38er verblüffend ähnlich sah. In der Firma hatte er etwas früher Schluss gemacht als gewöhnlich und im Aufzug noch Tanja Lahmann getroffen. »Na, Fräulein Lahmann, welche Farbe hat mein Mantel?«, hatte er sie anzüglich gefragt und sich insgeheim köstlich über ihre verblüffte Miene amüsiert. Von nun an würde er öfter mal Spaß haben. An Geld sollte es jedenfalls nicht mehr mangeln …

Nur noch vier Leute vor ihm bis zur Kasse. Wenn die Reihe an ihn kommt, dreht er sich mit gezogener Pistole zu seinem Hintermann, schreit: »Geld her oder ich schieße!« und schiebt die schmale Aktentasche zum Kassierer durch. Ist die Tasche voll, rennt er einfach raus und verschwindet. Vor der Tür ist gerade Wochenmarkt, und auf den Marktplatz münden sechs Straßen.

Die kriegen ihn nie.

Noch zwei Leute vor ihm.

Vielleicht gibt er die Beute noch nicht einmal aus. Darum geht es ja auch gar nicht. Er schwitzt, aber er fühlt sich gut. Für alle anderen in der Warteschlange ist er ein grauer Niemand, aber er weiß mehr als die anderen und weidet sich daran.

Noch einer.

Tanja Lahmann und die anderen im Büro werden es nie erfahren. Macht nichts. Er ist ihnen egal, sie sind ihm egal. Thomas Borchert wird nur noch für Thomas Borchert leben, für niemanden sonst!

Jetzt ist er dran.

Er zieht die Pistole, dreht sich halb herum. Kaum öffnet sich sein Mund, schreit es hinter ihm: »Geld her oder ich schieße!« Thomas Borchert zielt verblüfft auf die Gestalt mit der Strumpfmaske, die gerade einen Revolver auf ihn richtet und sofort abdrückt. Den Schlag an der Stirn registriert Borchert mit ungläubigem Staunen, den Aufprall seines Körpers auf den Boden bereits nicht mehr …

Lina Manke schnäuzte Tränen und Wimperntusche in ein Kleenextuch. Die Packung auf ihrem Schreibtisch war fast leer. »So ein guter Mensch … Ein Held unserer Tage, schreibt die Zeitung. So redlich. Will ’nen Bankräuber mit einer Gaspistole stoppen. Stellt euch mal vor …«

Tanja Lahmann studierte bereits Seite drei. »Der Bankräuber entkam unerkannt. Nachdem sich Thomas Borchert (35) ihm so mutig in den Weg gestellt hatte, flüchtete der Täter nach dem Mord ohne Beute. Filialleiter Meier kündigte an, seine Kasse werde die Beerdigungskosten übernehmen.«

»Ich bin ihm kurz vorher noch im Fahrstuhl begegnet«, überlegte Tanja laut, »er hat irgendetwas Komisches über die Farbe seines Mantels gesagt.«

»Wie sah der denn aus?«

»Keine Ahnung.«

Jackpot

»Tooor! Jawoll!«, johlte ein Männerbass, begleitet vom satten Plopp! einer Bierflasche mit Bügelverschluss.

»Kurt guckt Sportschau«, bemerkte Ilse Weiler mit hochgezogenen Brauen und stützte die Ellenbogen auf dem Balkongitter ab. Auf dem Nachbarbalkon kratzte Grete Bäumler mit einer Miniharke im Blumenkasten herum.

»Männer brauchen das«, verkündete die Bäumler nachsichtig. »Mein Karl saß samstags auch immer vor der Glotze!«

Dein Karl ist auch seit zehn Jahren tot, dachte Ilse, da kann man schon über solche Macken schmunzeln. Seufzend sah sie die Straße entlang: Blühende Ziersträucher in den zur Verkehrsberuhigung aufgestellten Blumenkübeln tupften Sommerfarben zwischen graue Altbauten. Hinter geöffneten Fenstern wehten Gardinen. Männer saßen vor Bildschirmen, während ihre Frauen auf den Balkonen standen und einander mitfühlend in die Augen blickten. Anderen geht’s auch nicht besser, dachte Ilse. So schlecht war Kurt ja gar nicht. 32 Ehejahre hatten sie nun schon zusammen verbracht. Das verbindet, selbst wenn man sich nicht viel zu sagen hat. Und allein sein wie Frau Bäumler, das wollte sie auch nicht.

Acht Uhr, Tagesschau.

»Ich geh’ rein«, verabschiedete Ilse sich von ihrer Nachbarin. Auf dem Bildschirm schwor gerade ein Minister, er habe von allem nichts gewusst. Kurt saß im Fernsehsessel. Kalkweiß im Gesicht, Schweißperlen auf der Stirn, Hände um die Fernbedienung gekrampft.

»Kurt!«, schrie Ilse. Herzinfarkt. Das muss ein Herzinfarkt sein … »Was ist, Kurt?«

Ihr Mann sah sie an wie in Trance. »Nichts ist, Ilse – gar nichts.«

»Das stimmt doch nicht, Kurt!«

Er schien sich zu fangen. Mit energischem Fingerdruck schaltete er das Fernsehgerät ab. »Alles in Ordnung, Ilse. Keine Panik. Hol doch mal die Spielkarten! Wie wär’s – wollen wir nicht mal wieder ’ne Partie Karten spielen?«

Verblüfft starrte Ilse auf die dunkle Mattscheibe. Karten spielen? Am Samstagabend? Was war denn mit dem los? Vielleicht war ihm plötzlich eingefallen, dass er etwas fürs Familienleben tun müsste. Sollte ihr recht sein. Kopfschüttelnd holte Ilse die Karten.

Zwei Stunden später hatte Ilse genug. Kurt hatte kaum ein Wort gesprochen, sich beim Punktezählen meist verrechnet und verbreitete Nervosität wie ein Vollblut vor dem Derbystart. »Kurt, lass es gut sein. Ist gleich zehn Uhr. Von mir aus kannst du gern das Aktuelle Sportstudio einschalten. Lieb, dass du mal etwas mit mir zusammen gemacht hast. Aber ich seh’ doch, wie du ständig zur Glotze schielst!«

Kurt fühlte sich sichtlich ertappt. »Ach, Ilse … eigentlich würde ich heute lieber früh zu Bett gehen.«

Ilse war sprachlos. Dann gerührt. Sie wusste schon gar nicht mehr genau, wann sie zuletzt miteinander geschlafen hatten. Nun plante Kurt offenbar das Comeback. Deswegen benahm er sich den ganzen Abend so merkwürdig. Einfach süß. Sie hauchte ihm einen Kuss auf die Wange. »Gut, Schatz. Ich geh’ schon vor.«

Ilse kuschelte sich erwartungsfroh unter ihre Bettdecke. Kurt braucht heute viel Zeit im Badezimmer, registrierte sie amüsiert. Da kam er endlich …

»Gute Nacht, Ilse!« Knipste das Licht aus, zog sich die Decke über den Kopf und drehte ihr den Rücken zu. Ilse schluchzte lautlos in sich hinein.

Stunden später lag sie noch immer grübelnd wach. Was war bloß passiert? Gegen Ende der Sportschau hatte Kurt noch normal gewirkt. Bei der Tagesschau schien er wie vom Blitz getroffen. Zwischen Sportschau und Nachrichten kamen die Lottozahlen … Die Lottozahlen! Ilse schlich sich aus dem Schlafzimmer. Zittrig blätterte sie im Telefonbuch und wählte den Lotto-Ansagedienst.

»… 22, 37 und 39. Super-Gewinnzahl ist die 14.«

Der Hörer entglitt ihrer Hand. Kurts Zahlen. Seit Jahren spielte er die gleiche Kombination, als Superzahl immer die 14 – ihr Hochzeitsdatum. Kurt hatte den Jackpot geknackt und ihr nichts gesagt! 20 Millionen! Auf dem Schein stand sein Name. Er würde sie abservieren und den Rest seines Lebens mit zwanzigjährigen Flittchen herummachen. Deswegen kein Sportstudio – da werden die Lottozahlen eingeblendet. Das Schwein soll es büßen. Ilse kochte vor Wut.

Beim Frühstück ließ sie sich nichts anmerken. »Soll ichruntergehen und eine Sonntagszeitung kaufen?« Da stehen die Lottozahlen fett auf Seite eins, dachte sie hämisch.

»Nein, nein«, wehrte Kurt heftig ab, »ich seh’ dir viel lieber in die Augen, Schatz!«

Haha, du schleimiger Wicht. Ilse gibt dir jetzt die letzte Chance. »Kurt: Hast du ein Geheimnis vor mir? Willst du mir etwas sagen?«

Ihr Mann erblasste, heuchelte aber Unverständnis. »Völliger Quatsch, Ilse! Nun lass mich aber in Ruhe!«

Ruhe sanft, mein Liebster, dachte Ilse. Das ist dein Todesurteil. Sie deckte den Tisch ab und ging in die geräumige Abstellkammer. Als es keine Kühlschränke gab, hatten frühere Bewohner der Altbauwohnung hier die Lebensmittel deponiert – an der Decke hing noch der stabile Haken für Schinken und deftige Mettwürste. Ilse stellte zwei Klappstühle vor das Wandregal, bestieg einen der Stühle und wühlte zwischen Lackdosen, Reinigungsmitteln und Schraubenziehern nach der alten Wäscheleine. Sie schnitt ein Stück davon ab. Ein Ende knotete sie um den alten Wursthaken. Aus dem anderen Ende flocht sie eine Schlinge und legte sie vorsichtig auf den obersten Regalboden.

»Kurt! Komm doch bitte mal!«

Ahnungslos betrat ihr Gatte die Kammer.

»Ich suche die kleine Tüte mit Blumensamen! Sei so lieb und hilf mir – zwischen deinem ganzen Werkzeug finde ich mich nicht zurecht.«

Sie wies auf das oberste Brett.

»Schon gut«, brummte Kurt und stieg auf den zweiten Stuhl. Suchend reckte er den Hals. Ilse warf ihm die Schlinge über den Kopf, sprang zu Boden und riss den Stuhl unter Kurt beiseite. Sein Schrei erstickte gurgelnd. Krampfend griffen seine Hände Luft, dann sanken sie allmählich schlaff herab. Unbewegt sah Ilse zu, wie der Körper langsam auspendelte …

Sie stellte ihren Klappstuhl zurück in die Nische zwischen Wand und Regal. Dann ging sie auf den Balkon, blinzelte in die Sonne und grüßte Frau Bäumler, die gerade Blumen goss. Jetzt ist alles gut, dachte Ilse. Ich bin frei, und ich habe 20 Millionen. Mein armer Kurt hat die Nachricht nicht verkraftet, werde ich sagen. Er war so bescheiden. »Geld macht unglücklich«, sagte er immer. Das war einfach zu viel für ihn, Herr Inspektor.

Ilse gab sich einen Ruck. Jetzt gehe ich rein, tue so, als würde ich gerade die Leiche entdecken, und schreie, bis die Bäumler 110 wählt.

Und genau so lief es ab.

Ilse saß im Wohnzimmer und vergoss Tränenströme. Inspektor Weber und seine Männer hatten sich ihre Geschichte angehört, zwei Stunden lang die Wohnung auf den Kopf gestellt und die Leiche schließlich zum Abtransport freigegeben. Gespannt beobachtete Ilse den Inspektor, der mit bedrückter Miene ihr gegenüber Platz nahm.

»Wir wissen jetzt, warum ihr Mann sich umgebracht hat, Frau Weiler. Wir haben den Lottoschein gefunden.«

»Ich sagte ja«, schluchzte Ilse, »das Geld war zu viel für ihn …«

Inspektor Weber schüttelte den Kopf. »Sie verstehen mich nicht richtig. Wir haben den Teilnahmeschein gefunden – er hat vergessen, ihn abzugeben. Herzliches Beileid, Frau Weiler.«

Nikos Tag

Am grauen Dienstagmorgen war die Stadt kein Land des Lächelns. In der U-Bahn starrten die Fahrgäste auf Reklamesticker, Zeitungen oder eigene Knie. »Schwarzfahren lohnt sich nicht«, las Niko Fischer. Was lohnt sich überhaupt?, hatte er sich heute bereits beim Aufstehen gefragt. Würde er nach zwei Scheiben Toast und einer Tasse Kaffee die Aktentasche ergreifen, gäbe es acht Stunden lang keine Überraschungen. Sachbearbeiterjob, Vorgänge zur Kenntnisnahme. Knicken, lochen, Feierabend.

Sein Leben glich einer Umlaufmappe.

Aber nicht heute. Heute nicht. Niko stieg an der nächsten Haltestelle aus, betrat eine Telefonzelle und drückte Daumen und Zeigefinger gegen die Nasenflügel.