Petits Poèmes E-Book

Voltaire

• Herausgeber: Ligaran
• Kategorie: Poesie und Drama
• Sprache: Französisch

Seitenzahl: 196

Veröffentlichungsjahr: 2015

Beschreibung

Extrait : "Or ce fut donc par un matin, sans faute, En beau printemps, un jour de Pentecôte, Qu'un bruit étrange en sursaut m'éveilla. Un mien valet, qui du soir était ivre : «Maître, dit-il, le Saint-Esprit est là ; C'est lui sans doute, et j'ai lu dans mon livre, Qu'avec vacarme il entre chez les gens. » Et moi de dire alors entre mes dents : «Gentil puîné de l'essence suprême, Beau Paraclet, soyez le bienvenu ; N'êtes-vous pas celui qui fait qu'on aime ? » En achevant..."

À PROPOS DES ÉDITIONS LIGARAN

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Leseprobe

EAN : 9782335091243

©Ligaran 2015

La Bastille

(1717)

Or ce fut donc par un matin, sans faute,

En beau printemps, un jour de Pentecôte,

Qu’un bruit étrange en sursaut m’éveilla.

Un mien valet, qui du soir était ivre :

« Maître, dit-il, le Saint-Esprit est là ;

C’est lui sans doute, et j’ai lu dans mon livre

Qu’avec vacarme il entre chez les gens. »

Et moi de dire alors entre mes dents :

« Gentil puîné de l’essence suprême,

Beau Paraclet, soyez le bienvenu ;

N’êtes-vous pas celui qui fait qu’on aime ? »

En achevant ce discours ingénu,

Je vois paraître au bout de ma ruelle,

Non un pigeon, non une colombelle,

De l’Esprit saint oiseau tendre et fidèle,

Mais vingt corbeaux de rapine affamés,

Monstres crochus que l’enfer a formés.

L’un près de moi s’approche en sycophante :

Un maintien doux, une démarche lente,

Un ton cafard, un compliment flatteur,

Cachent le fiel qui lui ronge le cœur.

« Mon fils, dit-il, la cour sait vos mérites ;

On prise fort les bons mots que vous dites,

Vos petits vers, et vos galants écrits ;

Et, comme ici tout travail a son prix,

Le roi, mon fils, plein de reconnaissance,

Veut de vos soins tous donner récompense,

Et tous accorde, en dépit des rivaux,

Un logement dans un de ses châteaux.

Les gens de bien qui sont à votre porte

Avec respect tous serviront d’escorte ;

Et moi, mon fils, je Tiens de par le roi

Pour m’acquitter de mon petit emploi.

– Trigaud, lui dis-je, à moi point ne s’adresse

Ce beau début ; c’est me jouer d’un tour :

Je ne suis point rimeur suivant la cour ;

Je ne connais roi, prince, ni princesse ;

Et, si tout bas je forme des souhaits,

C’est que d’iceux ne sois connu jamais.

Je les respecte, ils sont dieux sur la terre ;

Mais ne les faut de trop près regarder :

Sage mortel doit toujours se garder

De ces gens-là qui portent le tonnerre.

Partant, vilain, retournez vers le roi ;

Dites-lui fort que je le remercie

De son logis ; c’est trop d’honneur pour moi ;

Il ne me faut tant de cérémonie :

Je suis content de mon bouge ; et les dieux

Dans mon taudis m’ont fait un sort tranquille ;

Mes biens sont purs, mon sommeil est facile,

J’ai le repos ; les rois n’ont rien de mieux. »

J’eus beau prêcher, et j’eus beau m’en défendre,

Tous ces messieurs, d’un air doux et bénin,

Obligeamment me prirent par la main :

« Allons, mon fils, marchons. » Fallut se rendre,

Fallut partir. Je fus bientôt conduit

En coche clos vers le royal réduit

Que près Saint-Paul ont vu bâtir nos pères

Par Charles Cinq. Ô gens de bien, mes frères,

Que Dieu tous gard’ d’un pareil logement !

J’arrive enfin dans mon appartement.

Certain croquant avec douce manière

Du nouveau gîte exaltait les beautés,

Perfections, aises, commodités.

« Jamais Phébus, dit-il, dans sa carrière,

De ses rayons n’y porta la lumière :

Voyez ces murs de dix pieds d’épaisseur,

Vous y serez avec plus de fraîcheur. »

Puis me faisant admirer la clôture,

Triple la porte et triple la serrure,

Grilles, verrous, barreaux de tout côté :

« C’est, me dit-il, pour votre sûreté. »

Midi sonnant, un chaudeau l’on m’apporte ;

La chère n’est délicate ni forte :

De ce beau mets je n’étais point tenté ;

Mais on me dit : « C’est pour votre santé ;

Mangez en paix, ici rien ne vous presse. »

Me voici donc en ce lieu de détresse,

Embastillé, logé fort à l’étroit,

Ne dormant point, buvant chaud, mangeant froid,

Trahi de tous, même de ma maîtresse.

Ô Marc-René, que Caton le Censeur

Jadis dans Rome eût pris pour successeur,

Ô Marc-René, de qui la faveur grande

Fait ici-bas tant de gens murmurer,

Vos beaux avis m’ont fait claquemurer :

Que quelque jour le bon Dieu vous le rende !

Variantes de la Bastille

Vers 2. – « En beau matin. »

Vers 13. – « Auprès. »

Vers 25. – « Vaut. »

Vers 30. – « Ces gens de bien. »

Vers 31. – « Benoitement. »

Vers 34. – Des versions portent ; « Truand » ; d’autres : « Faquin. »

Vers 52 :

J’eus beau parler et j’eus beau me défendre,

Tous ces messieurs, d’un air doux et badin,

Obligeamment, etc.

Vers 66 :

N’y fit briller sa trop vive lumière.

Vers 81 :

Sans passe-temps, sans amis, sans maîtresse.

Vers 85 :

Fait ici-bas gens de bien murmurer.

Avertissement pour le Pour et le Contre

Ce petit poème est un des premiers ouvrages où M. de Voltaire ait fait connaître ouvertement ses opinions sur la religion et la morale. Nous ignorons quelle est la femme à qui l’auteur l’avait adressé. Il est du temps de sa jeunesse, et antérieur à ses querelles avec J.-B. Rousseau, qui parle de cet ouvrage comme d’une des raisons qui l’ont éloigné de M. de Voltaire ; délicatesse bien singulière dans l’auteur de tant d’épigrammes où la religion est tournée en ridicule. Rousseau croyait apparemment qu’il n’y avait de scandale que dans les raisonnements philosophiques ; et que, pourvu qu’un conte irréligieux fût obscène, la foi de l’auteur était à l’abri de tout reproche.

Au reste, cet ouvrage a le mérite singulier de renfermer dans quelques pages, et en très beaux vers, les objections les plus fortes contre la religion chrétienne, les réponses que font à ces objections les dévots persuadés et les dévots politiques, et enfin le plus sage conseil qu’on puisse donner à un homme raisonnable qui ne veut connaître sur ces objets que ce qui est nécessaire pour se bien conduire. La fameuse profession de foi du vicaire savoyard n’est presque qu’un commentaire éloquent de cette épître, et de quelques morceaux du poème de la Loi naturelle.

K.

Le Pour et le Contre

À MADAME DE RUPELMONDE (1722)

Tu veux donc, belle Uranie,

Qu’érigé par ton ordre en Lucrèce nouveau,

Devant toi, d’une main hardie,

Aux superstitions j’arrache le bandeau ;

Que j’expose à tes yeux le dangereux tableau

Des mensonges sacrés dont la terre est remplie,

Et que ma philosophie

T’apprenne à mépriser les horreurs du tombeau

Et les terreurs de l’autre vie.

Ne crois point qu’enivrer des erreurs de mes sens,

De ma religion blasphémateur profane,

Je veuille avec dépit dans mes égarements,

Détruire en libertin la loi qui les condamne.

Viens, pénètre avec moi, d’un pas respectueux,

Les profondeurs du sanctuaire

Du Dieu qu’on nous annonce, et qu’on cache à nos yeux.

Je veux aimer ce Dieu, je cherche en lui mon père :

On me montre un tyran que nous devons haïr.

Il créa des humains à lui-même semblables,

Afin de les mieux avilir ;

Il nous donna des cœurs coupables,

Pour avoir droit de nous punir ;

Il nous fit aimer le plaisir,

Pour nous mieux tourmenter par des maux effroyables,

Qu’un miracle éternel empêche de finir.

Il venait de créer un homme à son image :

On l’en voit soudain repentir,

Comme si l’ouvrier n’avait pas dû sentir

Les défauts de son propre ouvrage.

Aveugle en ses bienfaits, aveugle en son courroux,

À peine il nous fit naître, il va nous perdre tous.

Il ordonne à la mer de submerger le monde,

Ce monde qu’en six jours il forma du néant.

Peut-être qu’on verra sa sagesse profonde

Faire un autre univers plus pur, plus innocent :

Non ; il tire de la poussière

Une race d’affreux brigands,

D’esclaves sans honneur, et de cruels tyrans,

Plus méchante que la première.

Que fera-t-il enfin, quels foudres dévorants

Vont sur ces malheureux lancer ses mains sévères ?

Va-t-il dans le chaos plonger les éléments ?

Écoutez ; ô prodige ! ô tendresse ! ô mystères !

Il venait de noyer les pères,

Il va mourir pour les enfants.

 

Il est un peuple obscur, imbécile, volage,

Amateur insensé des superstitions,

Vaincu par ses voisins, rampant dans l’esclavage,

Et l’éternel mépris des autres nations :

Le fils de Dieu, Dieu même, oubliant sa puissance,

Se fait concitoyen de ce peuple odieux ;

Dans les flancs d’une Juive il vient prendre naissance ;

Il rampe sous sa mère, il souffre sous ses yeux

Les infirmités de l’enfance.

Longtemps, vil ouvrier, le rabot à la main,

Ses beaux jours sont perdus dans ce lâche exercice ;

Il prêche enfin trois ans le peuple Iduméen,

Et périt du dernier supplice.

Son sang du moins, le sang d’un Dieu mourant pour nous,

N’était-il pas d’un prix assez noble, assez rare,

Pour suffire à parer les coups

Que l’enfer jaloux nous prépare ?

Quoi ! Dieu voulut mourir pour le salut de tous,

Et son trépas est inutile !

Quoi ! l’on me vantera sa clémence facile,

Quand remontant au ciel il reprend son courroux,

Quand sa main nous replonge aux éternels abîmes,

Et quand, par sa fureur effaçant ses bienfaits,

Ayant versé son sang pour expier nos crimes,

Il nous punit de ceux que nous n’avons point faits !

Ce Dieu poursuit encore, aveugle en sa colère,

Sur ses derniers enfants l’erreur d’un premier père ;

Il en demande compte à cent peuples divers

Assis dans la nuit du mensonge ;

Il punit au fond des enfers

L’ignorance invincible où lui-même il les plonge,

Lui qui veut éclairer et sauver l’univers !

Amérique, vastes contrées,

Peuples que Dieu fit naître aux portes du soleil,

Vous, nations hyperborées,

Que l’erreur entretient dans un si long sommeil,

Serez-vous pour jamais à sa fureur livrées

Pour n’avoir pas su qu’autrefois,

Dans un autre hémisphère, au fond de la Syrie,

Le fils d’un charpentier, enfanté par Marie,

Renié par Céphas, expira sur la croix ?

Je ne reconnais point à cette indigne image

Le Dieu que je dois adorer :

Je croirais le déshonorer

Par une telle insulte et par un tel hommage.

 

Entends, Dieu que j’implore, entends du haut des cieux

Une voix plaintive et sincère.

Mon incrédulité ne doit pas te déplaire ;

Mon cœur est ouvert à tes yeux :

L’insensé te blasphème, et moi, je te révère ;

Je ne suis pas chrétien ; mais c’est pour t’aimer mieux.

 

Cependant quel objet se présente à ma vue !

Le voilà, c’est le Christ, puissant et glorieux.

Auprès de lui dans une nue

L’étendard de sa mort, la croix brille à mes yeux.

Sous ses pieds triomphants la mort est abattue ;

Des portes de l’enfer il sort victorieux :

Son règne est annoncé par la voix des oracles ;

Son trône est cimenté par le sang des martyrs ;

Tous les pas de ses saints sont autant de miracles ;

Il leur promet des biens plus grands que leurs désirs ;

Ses exemples sont saints, sa morale est divine ;

Il console en secret les cœurs qu’il illumine ;

Dans les plus grands malheurs il leur offre un appui ;

Et si sur l’imposture il fonde sa doctrine,

C’est un bonheur encor d’être trompé par lui.

 

Entre ces deux portraits, incertaine Uranie,

C’est à toi de chercher l’obscure vérité,

À toi, que la nature honora d’un génie

Qui seul égale ta beauté.

Songe que du Très Haut la sagesse éternelle

A gravé de sa main dans le fond de ton cœur

La religion naturelle ;

Crois que de ton esprit la naïve candeur

Ne sera point l’objet de sa haine immortelle ;

Crois que devant son trône, en tout temps, en tous lieux,

Le cœur du juste est précieux ;

Crois qu’un bonze modeste, un dervis charitable,

Trouvent plutôt grâce à ses yeux

Qu’un janséniste impitoyable,

Ou qu’un pontife ambitieux.

Eh ! qu’importe en effet sous quel titre on l’implore ?

Tout hommage est reçu, mais aucun ne l’honore.

Un Dieu n’a pas besoin de nos soins assidus :

Si l’on peut l’offenser, c’est par des injustices ;

Il nous juge sur nos vertus,

Et non pas sur nos sacrifices,

Apologie de la fable

Savante antiquité, beauté toujours nouvelle,

Monument du génie, heureuses fictions,

Environnez-moi des rayons

De votre lumière immortelle :

Vous savez animer l’air, la terre, et les mers ;

Vous embellissez l’univers.

Cet arbre à tête longue, aux rameaux toujours verts,

C’est Atys aimé de Cybèle ;

La précoce hyacinthe est le tendre mignon

Que sur ces prés fleuris caressait Apollon.

Flore, avec le Zéphyr, a peint ces jeunes roses

De l’éclat de leur vermillon.

Des baisers de Pomone on voit dans ce vallon

Les fleurs de mes pêchers nouvellement écloses.

Ces montagnes, ces bois qui bordent l’horizon,

Sont couverts de métamorphoses :

Ce cerf aux pieds légers est le jeune Actéon :

Du chantre de la nuit j’entends la voix touchante ;

C’est la fille de Pandion,

C’est Philomèle gémissante.

Si le soleil se couche, il dort avec Téthys ;

Si je vois de Vénus la planète brillante,

C’est Vénus que je vois dans les bras d’Adonis.

Ce pôle me présente Andromède et Persée ;

Leurs amours immortels échauffent de leurs feux

Les éternels frimas de la zone glacée.

Tout l’Olympe est peuplé de héros amoureux.

Admirables tableaux ! séduisante magie !

Qu’Hésiode me plaît dans sa théologie

Quand il me peint l’Amour débrouillant le chaos,

S’élançant dans les airs, et planant sur les flots !

Vantez-nous maintenant, bienheureux légendaires,

Le porc de saint Antoine et le chien de saint Roch,

Vos reliques, vos scapulaires,

Et la guimpe d’Ursule, et la crasse du froc ;

Mettez la Fleur des saints à côté d’un Homère :

Il ment, mais en grand homme ; il ment, mais il sait plaire.

Sottement vous avez menti ;

Par lui l’esprit humain s’éclaire ;

Et, si l’on vous croyait, il serait abruti.

On chérira toujours les erreurs de la Grèce ;

Toujours Ovide charmera.

Si nos peuples nouveaux sont chrétiens à la messe,

Ils sont païens à l’opéra.

L’almanach est païen, nous comptons nos journées

Par le seul nom des dieux que Rome avait connus ;

C’est Mars et Jupiter, c’est Saturne et Vénus,

Qui président au temps, qui font nos destinées.

Ce mélange est impur, on a tort ; mais enfin

Nous ressemblons assez à l’abbé Pellegrin,

« Le matin catholique, et le soir idolâtre,

Déjeunant de l’autel, et soupant du théâtre. »

Divertissement

MIS EN MUSIQUE

Pour une fête donnée par M. André à Mme la maréchale de Villars.

Récitatif

Quel éclat vient frapper mes yeux ?

Est-ce Mars et Vénus qui viennent en ces lieux ?

Les Grâces et Bellone y marchent sur leur trace ;

C’est ce héros semblable au dieu de Thrace ;

C’est lui dont l’heureuse audace

Arracha le tonnerre à l’aigle des césars,

Brisa les plus fermes remparts,

Rassura nos États, et fit trembler la terre ;

C’est lui qui, répandant la crainte et les bienfaits,

A mêlé sur son front l’olive de la paix

Aux lauriers sanglants de la guerre.

Une voix seule

Air

Voici cet objet charmant

Qui ternirait l’éclat de la fille de l’onde.

Entre elle et son époux le destin tout-puissant

Semble avoir partagé la conquête du monde :

L’un a dompté les plus fameux vainqueurs,

Et l’autre a soumis tous les cœurs.

Duo

Que les fleurs parent nos têtes :

Que les plus aimables fêtes

Soient l’ornement de leur cour.

Fuyez, nuit obscure ;

Que les feux de l’amour

Allument dans ce séjour

Une clarté plus pure

Que le flambeau du jour.

Une voix seule

AIR

Régnez, Nymphe charmante,

Régnez parmi les ris ;

Ne voyez point avec mépris

L’hommage que l’on vous présente :

Vos attraits en font tout le prix.

De vos yeux l’aimable pouvoir

De la paix de nos cœurs a troublé l’innocence :

Nous vous aimons sans espérance ;

Nous jouissons du moins du bonheur de vous voir ;

C’est notre unique récompense.

Deux voix

Régnez, Nymphe charmante,

Régnez parmi les ris ;

Ne voyez point avec mépris

L’hommage que l’on vous présente :

Vos attraits en font tout le prix.

La Mort de Mlle Lecouvreur

CÉLÈBRE ACTRICE (1730)

Que vois-je ? quel objet ! Quoi ! ces lèvres charmantes,

Quoi ! ces yeux d’où partaient ces flammes éloquentes,

Éprouvent du trépas les livides horreurs !

Muses, Grâces, Amours, dont elle fut l’image,

Ô mes dieux et les siens, secourez votre ouvrage !

Que vois-je ? c’en est fait, je t’embrasse, et tu meurs !

Tu meurs ; on sait déjà cette affreuse nouvelle ;

Tous les cœurs sont émus de ma douleur mortelle.

J’entends de tous côtés les beaux-arts éperdus

S’écrier en pleurant : « Melpomène n’est plus ! »

Que direz-vous, race future,

Lorsque vous apprendrez la flétrissante injure

Qu’à ces arts désolés font des hommes cruels ?

Ils privent de la sépulture

Celle qui dans la Grèce aurait eu des autels.

Quand elle était au monde, ils soupiraient pour elle ;

Je les ai vus soumis, autour d’elle empressés :

Sitôt qu’elle n’est plus, elle est donc criminelle !

Elle a charmé le monde, et vous l’en punissez !

Non, ces bords désormais ne seront plus profanes ;

Ils contiennent ta cendre ; et ce triste tombeau,

Honoré par nos chants, consacré par tes mânes,

Est pour nous un temple nouveau !

Voilà mon Saint-Denis ; oui, c’est là que j’adore

Tes talents, ton esprit, tes grâces, tes appas :

Je les aimai vivants, je les encense encore

Malgré les horreurs du trépas,

Malgré l’erreur et les ingrats,

Que seuls de ce tombeau l’opprobre déshonore.

Ah ! verrai-je toujours ma faible nation,

Incertaine en ses vœux, flétrir ce qu’elle admire ;

Nos mœurs avec nos lois toujours se contredire ;

Et le Français volage endormi sous l’empire

De la superstition ?

Quoi ! n’est-ce donc qu’en Angleterre

Que les mortels osent penser ?

Ô rivale d’Athène, ô Londre ! heureuse terre !

Ainsi que les tyrans vous avez su chasser

Les préjugés honteux qui vous livraient la guerre.

C’est là qu’on sait tout dire, et tout récompenser ;

Nul art n’est méprisé, tout succès a sa gloire.

Le vainqueur de Tallard, le fils de la victoire,

Le sublime Dryden, et le sage Addison,

Et la charmante Ophilis, et l’immortel Newton,

Ont part au temple de mémoire :

Et Lecouvreur à Londre aurait eu des tombeaux

Parmi les beaux-esprits, les rois, et les héros.

Quiconque a des talents à Londre est un grand homme.

L’abondance et la liberté

Ont, après deux mille ans, chez vous ressuscité

L’esprit de la Grèce et de Rome.

Des lauriers d’Apollon dans nos stériles champs

La feuille négligée est-elle donc flétrie ?

Dieux ! pourquoi mon pays n’est-il plus la patrie

Et de la gloire et des talents ?

Le Temple de l’Amitié

(1732)

Au fond d’un bois à la paix consacré,

Séjour heureux, de la cour ignoré,

S’élève un temple, où l’art et ses prestiges

N’étaient point l’orgueil de leurs prodiges,

Où rien ne trompe et n’éblouit les yeux,

Où tout est vrai, simple, et fait pour les dieux.

De bons Gaulois de leurs mains le fondèrent ;

À l’Amitié leurs cœurs le dédièrent.

Las ! ils pensaient, dans leur crédulité,

Que par leur race il serait fréquenté.

En vieux langage on voit sur la façade

Les noms sacrés d’Oreste et de Pylade,

Le médaillon du bon Pirithoüs,

Du sage Achate et du tendre Nisus,

Tous grands héros, tous amis véritables :

Ces noms sont beaux, mais ils sont dans les fables.

Les doctes sœurs ne chantent qu’en ces lieux,

Car on les siffle au superbe empyrée.

On n’y voit point Mars et sa Cythérée,

Car la discorde est toujours avec eux :

L’Amitié vit avec très peu de dieux.

À ses côtés sa fidèle interprète,

La Vérité, charitable et discrète,

Toujours utile à qui veut l’écouter,

Attend en vain qu’on l’ose consulter :

Nul ne l’approche, et chacun la regrette.

Par contenance un livre est dans ses mains,

Où sont écrits les bienfaits des humains,

Doux monuments d’estime et de tendresse,

Donnés sans faste, acceptés sans bassesse,

Du protecteur noblement oubliés,

Du protégé sans regret publiés.

C’est des vertus l’histoire la plus pure :

L’histoire est courte, et le livre est réduit

À deux feuillets de gothique écriture,

Qu’on n’entend plus, et que le temps détruit.

Or des humains quelle est donc la manie ?

Toute amitié de leur cœur est bannie,

Et cependant on les entend toujours

De ce beau nom décorer leurs discours.

Ses ennemis ne jurent que par elle ;

En la fuyant chacun s’y dit fidèle ;

Ainsi qu’on voit, devers l’État romain,

Des indévots chapelet à la main.

De leurs propos la déesse en colère

Voulut enfin que ses mignons chéris,

Si contents d’elle et si sûrs de lui plaire,

Vinssent la voir en son sacré pourpris,

Fixa le jour, et promit un beau prix

Pour chaque couple au cœur noble, sincère,

Tendre comme elle, et digne d’être admis,

S’il se pouvait, au rang des vrais amis.

Au jour nommé, viennent d’un vol rapide

Tous nos Français, que la nouveauté guide :

Un peuple immense inonde le parvis.

Le temple s’ouvre : on vit d’abord paraître

Deux courtisans par l’intérêt unis ;

Par l’amitié tous deux ils croyaient l’être.

Vint un courrier, qui dit qu’auprès du maître

Vaquait alors un beau poste d’honneur,

Un noble emploi de valet grand seigneur.

Nos deux amis poliment se quittèrent,

Déesse, et prix, et temple, abandonnèrent,

Chacun des deux en son âme jurant

D’anéantir son très cher concurrent.

Quatre dévots, à la mine discrète,

Dos en arcade, et missel à la main,

Unis en Dieu de charité parfaite,

Et tout brûlants de l’amour du prochain,

Psalmodiaient et bâillaient en chemin.

L’un, riche abbé, prélat à l’œil lubrique,

Au menton triple, au col apoplectique,

Porc engraissé des dîmes de Sion,

Oppressé fut d’une indigestion.

On confessa mon vieux ladre au plus vite ;

D’huile il fut oint, aspergé d’eau bénite,

Dûment lesté par le curé du lieu

Pour son voyage au pays du bon Dieu.

Ses trois amis gaîment lui marmottèrent

Un oremus, en leur cœur convoitèrent

Son bénéfice, et vers la cour trottèrent ;

Puis chacun d’eux, dévotement rival,

En se jurant fraternité sincère,

Les yeux baissés va chez le cardinal

De jansénisme accuser son confrère.

Gais et brillants, après un long repas,

Deux jeunes gens, se tenant sous les bras,

Lisant tout haut des lettres de leurs belles,

D’un air galant leur figure étalaient,

Et, détonnant quelques chansons nouvelles,

Ainsi qu’au bal à l’autel ils allaient :

Nos étourdis pour rien s’y querellèrent,

De l’Amitié l’autel ensanglantèrent ;

Et le moins fou laissa, tout éperdu,

Son tendre ami sur la place étendu.

Plus loin venaient, d’un air de complaisance,

Lise et Chloé, qui, dès leur tendre enfance,

Se confiaient leurs plaisirs, leurs humeurs,

Et tous ces riens qui remplissent leurs cœurs,

Se caressant, se parlant sans rien dire,

Et sans sujet toujours prêtes à rire :

Mais toutes deux avaient le même amant ;

À son nom seul, ô merveille soudaine !

Lise et Chloé prirent tout doucement

Le grand chemin du temple de la Haine.

Enfin Zaïre y parut à son tour

Avec ces yeux où languit la mollesse,

Où le plaisir brille avec la tendresse.

« Ah ! que d’ennui, dit-elle, en ce séjour !

Que fait ici cette triste déesse ?

Tout y languit ; je n’y vois point l’Amour. »

Elle sortit ; vingt rivaux la suivirent ;

Sur le chemin vingt beautés en gémirent.

Dieu sait alors où ma Zaïre alla.

 

De l’Amitié le prix fut laissé là ;

Et la déesse en tous lieux célébrée,

Jamais connue et toujours désirée,

Gela de froid sur ses sacrés autels :

J’en suis fâché pour les pauvres mortels.