The Girl in the Love Song E-Book

Emma Scott

• Herausgeber: Lyx.digital
• Kategorie: Gesellschafts- und Liebesromane
• Serie: Lost-Boys-Trilogie
• Sprache: Deutsch
• Veröffentlichungsjahr: 2022

Seitenzahl: 597

Beschreibung

Feels so good and feels so weak

This love cuts until I bleed

Miller Stratton ist in bitterer Armut aufgewachsen und hofft, sich mit seinem außergewöhnlichen Musiktalent ein besseres Leben aufbauen zu können. Doch auch wenn der Erfolg zum Greifen nah ist, so scheint ihm eines verwehrt zu bleiben: Violet, das Mädchen in all seinen Love Songs. Sie ist die Eine für ihn, war es schon seit dem schicksalhaften Tag, als sie ihm mit dreizehn Jahren das Leben rettete. Jeder weiß das, außer Violet selbst, die sich mit aller Macht gegen die Gefühle für ihren besten Freund stemmt. Denn sie sieht jeden Tag bei ihren Eltern, was passiert, wenn die Liebe scheitert. Aber wie lange kann sie ihm bei seinem Aufstieg zum Ruhm zusehen, ohne sich einzugestehen, dass auch ihr Herz schon immer nur ihm gehört hat?

"Ihr werdet weinen, lachen, wüten, weiche Knie bekommen und diese wundervollen Charaktere mit allen Mitteln beschützen wollen! Ich brauche mehr!" BEWARE OF THE READER

Band 1 der LOST-BOYS-Trilogie

Leseprobe

Inhalt

Titel

Zu diesem Buch

Leser:innenhinweis

Playlist

Widmung

Teil 1

1. Kapitel

2. Kapitel

3. Kapitel

4. Kapitel

Teil 2

5. Kapitel

6. Kapitel

7. Kapitel

8. Kapitel

9. Kapitel

10. Kapitel

11. Kapitel

12. Kapitel

13. Kapitel

14. Kapitel

15. Kapitel

16. Kapitel

Teil 3

17. Kapitel

18. Kapitel

19. Kapitel

20. Kapitel

21. Kapitel

22. Kapitel

23. Kapitel

24. Kapitel

25. Kapitel

26. Kapitel

27. Kapitel

28. Kapitel

Teil 4

29. Kapitel

30. Kapitel

31. Kapitel

32. Kapitel

33. Kapitel

34. Kapitel

35. Kapitel

36. Kapitel

37. Kapitel

Epilog

Millers Songs – Deutsche Fassung

Anmerkung der Autorin

Danksagungen

Die Autorin

Die Romane von Emma Scott bei LYX

Impressum

Emma Scott

The Girl in the Love Song

Roman

Ins Deutsche übertragen von Inka Marter

Zu diesem Buch

Miller Strattons Kindheit war von bitterer Armut überschattet. Deshalb kämpft er dafür, für seine Mutter und sich ein besseres Leben aufzubauen. All seine Hoffnung liegt in der Musik, in der Magie, die er mit seiner Gitarre und seiner Stimme erschafft. Sein Traum ist zum Greifen nah, doch das, wonach sein Herz sich am meisten sehnt, bleibt ihm verwehrt: Violet, das Mädchen in all seinen Love Songs. Seine beste Freundin, seit sie ihm mit dreizehn Jahren das Leben rettete, als er vor ihrem Fenster wegen eines diabetischen Schocks zusammenbrach. Für ihn war sie schon immer die Eine. Aber Violet, deren Leben nach außen hin so perfekt scheint, sieht jeden Tag an der zerrütteten Ehe ihrer Eltern, was passieren kann, wenn die Liebe scheitert. Miller ist ihr Fels in der Brandung, und mit aller Macht wehrt sie sich dagegen, ihre Freundschaft durch romantische Gefühle aufs Spiel zu setzen. Doch wie lange kann sie ihm bei seinem Aufstieg zum Ruhm zusehen, ohne sich einzugestehen, dass jedes von Millers Liedern eine Liebeserklärung an sie ist und auch ihr Herz schon immer nur ihm gehört hat?

Liebe Leser:innen,

dieses Buch enthält potenziell triggernde Inhalte.

Deshalb findet ihr hier eine Triggerwarnung.

Playlist

I Can’t Make You Love Me (Nick of Time) // Bon Iver (Vorspann)

Dissolve // Absofacto

Yellow // Coldplay

Godzilla // Eminem

Dance Monkey // Tones and I

Take Me to Church // Hozier

when the party’s over // Billie Eilish

Take What You Want From Me // Post Malone (feat. Ozzie Osbourne)

The Best // Awolnation

Finally/Beautiful Stranger // Halsey

Perfect // Ed Sheeran

The Greatest // Sia (Abspann)

Millers Songs findet ihr auf Spotify und YouTube:

All I’ll Ever Want // Musik: Future Ghost Brothers feat. Rich Trapp und Joshua Lopez, Text: Emma Scott

Wait for Me // Musik: Future Ghost Brothers feat. Rich Trapp und Joshua Lopez, Text: Emma Scott

Für Robin, die dieses Buch bereits gesehen hat, als ich noch nicht dazu in der Lage war, und die mir jedes Mal, wenn ich hingefallen bin, geholfen hat, wieder aufzustehen. In Liebe.

Teil 1

1. Kapitel

Liebes Tagebuch,

da wir ab jetzt Freunde sein werden, solltest du zuerst über mich wissen, dass ich Violet McNamara heiße und dreizehn Jahre alt bin. Heute ist mein Geburtstag, und du bist eins meiner Geschenke. Mom hat dich mir geschenkt, weil ich »an der Schwelle zur Frau« stehe (Augenroll), und sie meinte, ich will vielleicht meine Gefühle aufschreiben. Sie sagt, die würden garantiert »dramatisch« werden in diesem Alter, und sie aufzuschreiben wäre gut, damit man sie nicht in sich hineinfrisst und dann später auskotzt.

Das ist ziemlich ironisch. In letzter Zeit kotzen nämlich sie und Dad ihre »dramatischen« Gefühle aus, denn sie schreien sich ständig an. Vielleicht brauchen sie auch ein Tagebuch. Vielleicht kaufe ich ihnen eins zum Hochzeitstag nächsten Monat. Wenn sie es bis dahin schaffen. Ich weiß echt nicht, was passiert ist. Wir waren so glücklich, und dann ist das Stück für Stück verschwunden.

Gott, sie brüllen sich auch jetzt gerade gegenseitig an. Das Haus ist so groß, und doch ist es bis oben hin voll mit ihrer Wut. Wo kommt die her??? Ich habe ein ganz komisches Gefühl im Magen und will nur, dass es aufhört.

Happy Birthday to me.

Ich legte den Stift weg und setzte die Kopfhörer auf. Absofacto dröhnte in meine Ohren und übertönte Moms und Dads laute Stimmen. Trotzdem hörte ich Glas splittern. Ich zuckte zusammen, bekam Herzklopfen, und eine Träne verschmierte die Tinte meines ersten Tagebucheintrags. Ich tupfte sie vorsichtig ab, drehte die Musik lauter und wartete, dass der Sturm vorüberzog.

Siehabennunaufgehört,aberGott,einervonihnenhatirgendwaszerbrochen.WahrscheinlichMom.DaspassiertjetztschonzumzweitenMal.Eswirdschlimmer.VorzweiWochenhabensienochimselbenBettgeschlafen,undjetzthatMomdasSchlafzimmerübernommen,undDadpenntimArbeitszimmer.

Vielleicht ist es nur eine Phase. Vielleicht sind sie bald wieder glücklich, und alles wird wie früher, wenn ich nur hart genug arbeite und sie stolz auf mich sein können. Ich will Ärztin werden. Chirurgin. Die setzen kaputte Dinge wieder zusammen. Am besten fange ich mit den beiden an, haha.

Jedenfalls will ich nicht mehr über das schreiben, was mit dieser Familie los ist. Ich schreibe über etwas Besseres. Und zwar River Whitmore.

Bestimmt ist es ein millionenfach bestätigtes Klischee, dass man seine Gedanken über Jungs in ein Tagebuch schreibt, aber ich war schon immer in River verknallt. Und wenn du ihn sehen könntest, Tagebuch, dann würdest du es verstehen. Er ist wie ein dreizehnjähriger Henry Cavill, nur dass er kein Engländer ist. Man sieht jetzt schon, dass er groß und muskulös und sexy sein wird, wenn er älter ist. (Oh Gott, ich kann nicht glauben, dass ich das geschrieben hab!)

EGAL.SeinemVatergehörtjedenfallsdieWhitmore-Autowerkstatt,undRiverhilftdaimSommeraus.WennDaddenJaguarwegenirgendwashinbringt,fahreichmit,auchwennichinRiversNähedenMundnichtaufkriege.NocheinKlischee:diebraveStreberinunddercooleSportler,dernichtmalweiß,dasssieexistiert.EristeinStar-FootballerundwirddieganzeHighschoolzeithindurchQuarterbackspielenunddanachimCollege,wennernichtgleichdirektindieNFLgeht.

Das sagt jedenfalls sein Dad immer.

Mein Traum ist es, in Santa Cruz auf die Uni zu gehen. Santa Cruz ist so schön. Ich kann mir nicht vorstellen, woanders zu leben. Irgendwann werde ich fürs Medizinstudium wegmüssen, klar, und das wird hart werden, denn man muss jahrelang studieren, wenn man sich auf Chirurgie spezialisieren will, und einen Haufen Studienkredite aufnehmen.Aber hör dir das an, Tagebuch: Letztes Jahr an meinem Geburtstag haben Mom und Dad gesagt, sie würden alles bezahlen!!!

Ich war überglücklich, als sie es mir gesagt haben. Ich war so dankbar und froh, dass ich in ihrer Nähe bleiben kann. Wobei es mir im Moment so vorkommt, als wäre unser glückliches Leben nur vorübergehend gewesen und als würde jetzt alles kaputtgehen. Ich weiß nicht, was mit ihnen los ist. Ich glaub, es hat was mit Geld zu tun. (Siehst du? Geld kann echt scheiße sein.)

Egal, ich …

Mein Stift kratzte über das Papier, als ich die plötzliche Stille wahrnahm. Es gab ein Spalier an der Hauswand, das bis zu meinem Zimmer im ersten Stock reichte, und die Frösche, die im Laub der Ranken wohnten, waren ganz still geworden. Manchmal stellte ich mir vor, wie River Whitmore das Spalier hinaufkletterte, um mich vor meinen Eltern und ihrer zerrütteten Ehe zu retten, aber es wäre auch eine perfekte Leiter für einen Einbrecher. Schnell machte ich die Schreibtischlampe aus und duckte mich mit angehaltenem Atem in die Dunkelheit meines Zimmers.

Langsam fingen die Frösche wieder an zu quaken.

Ich schob die Brille auf der Nase hoch und blickte aus dem Fenster über den dunklen Pogonip, einen Wald mit Eichen und Mammutbäumen, der an unseren Garten grenzte. Dann beugte ich mich über den Schreibtisch und sah nach unten.

Da war jemand. Ein Junge.

Er sah aus, als wäre er etwa in meinem Alter, obwohl es schwer zu sagen war im Licht des Mondes, der fett am Himmel stand. Er hatte längeres braunes Haar, trug eine dunkle Jacke und hatte die Schultern hochgezogen. Der Junge ging frustriert im Kreis, als wäre er am Ende einer Sackgasse angelangt – unserem Haus – und wüsste nicht, wo er jetzt hinsollte.

Ich sah auf die Uhr. Es war fast zehn.

Warum ist er da draußen? Allein?

Der Junge lehnte sich an die Mauer unter mir, neben den aufgerollten Gartenschlauch, der dort am Außenwasserhahn hing. Die Frösche verstummten wieder, als er sich runterrutschen ließ und auf den Hintern setzte. Er zog die Beine an, ließ die Handgelenke über die Knie baumeln und den Kopf sinken. Ich fragte mich, ob er da schlafen wollte.

Ich fuhr mit der Zunge über meine Zahnklammer und dachte nach. Sollte ich Dad rufen? Die Polizei? Aber dann würde der Junge Ärger kriegen, und er sah aus, als hätte er sowieso schon einen Scheißtag gehabt.

Ich schob das Fenster hoch, und warme Juniluft wehte herein. Holz schabte über Holz, und der Kopf des Jungen schoss nach oben. Mondlicht fiel auf sein Gesicht, und ich schnappte nach Luft.

Er ist schön.

Was für ein alberner Gedanke. Jungs sind nicht schön. Jedenfalls keiner von denen, die ich kannte. Nicht einmal River, den ich eher als umwerfend gut aussehend bezeichnen würde. Bevor ich diesen Gedanken weiter erörtern konnte, rappelte der Junge sich hastig auf und wollte schon weglaufen.

»Warte, geh nicht!«, rief ich flüsternd, was sowohl ihn als auch mich schockierte. Ich weiß nicht, was mich dazu brachte, ihn aufzuhalten, und warum. Es rutschte mir einfach heraus, als könnte ich nichts dagegen tun. Als wär’s irgendwie ein Fehler, ihn gehen zu lassen.

Der Junge blieb am Rand des Grundstücks stehen, wo der Gartenweg in den Wald führte. Ich schob das Fenster weiter nach oben, lehnte mich hinaus und stützte die Arme auf das Fensterbrett.

»Was machst du hier draußen?«, rief ich flüsternd.

»Nichts.«

»Bist du aus dem Wald gekommen?«

»Ja. Und?«

»Na ja, das ist unerlaubtes Betreten. Das ist Privatbesitz. Du darfst eigentlich nicht hier sein.«

Das sagten sie immer im Fernsehen, und da klang es gut.

Der Junge verzog den Mund. »Gerade hast du gesagt, dass ich nicht gehen soll.«

»Weil ich mich gefragt habe, was du hier machst. Es ist spät.«

»Ich hab nur … einen Spaziergang gemacht.«

»Wo wohnst du?«

»Nirgendwo. Ich weiß es nicht. Uns wird jemand hören.«

»Ach nein. Unsere Nachbarn sind ziemlich weit weg.« Ich leckte wieder über die Zahnspange. »Aber so zu reden nervt. Ich komm runter.«

»Warum?«

»Dann können wir uns besser unterhalten«, sagte ich und fragte mich, ob sich meine Schüchternheit wie durch Magie an meinem dreizehnten Geburtstag in Luft aufgelöst hatte.

Oder es liegt nur an diesem Jungen.

»Du kennst mich nicht«, sagte er. »Ich könnte gefährlich sein.«

»Bist du gefährlich?«

Er dachte einen Moment nach. »Vielleicht.«

Ich verzog skeptisch die Lippen. »Wirst du mir was tun, wenn ich runterkomme?«

»Nein«, sagte er irritiert. »Aber du solltest kein Risiko eingehen.«

»Warte einfach.«

Ich hatte meine Schlafsachen an: Leggings und ein weites Uni-Santa-Cruz-Sweatshirt. Ich nahm meine Converse aus dem Schrank meines super aufgeräumten Zimmers und zog sie an.

Ich steckte noch einmal den Kopf aus dem Fenster. Der Junge war noch da.

»Ich bin gleich unten.«

Ich klang, als würde ich ständig das Spalier runterklettern. Ich war nicht die Sorte Mädchen, die sich nachts rausschlich, aber ich überraschte mich selbst total in jener Nacht. Ich schob mir das dunkle Haar nach hinten, kletterte auf meinen Schreibtisch und stellte dann einen Fuß auf das Fensterbrett.

»Lass das«, sagte der Junge von unten. »Du fällst noch runter.«

»Ach Quatsch«, sagte ich und hielt mich innen an der Fensterbank fest, während ich mit dem rechten Fuß nach einer Sprosse des Spaliers suchte.

»Woher weißt du, dass es hält?«, rief der Junge.

Ich hatte keine Ahnung, ob es halten würde, aber ich hatte die Sicherheit des Fenstersimses schon verlassen und stand auf den dünneren, gekreuzten Holzstreben des Spaliers. Ich schob die Ranken beiseite und kletterte langsam abwärts, wobei ich mir jedes Mal Zeit nahm, um einen sicheren Tritt zu finden. Dann sprang ich auf den Boden und klopfte mir die Hände ab.

»Siehst du? Ist stabiler, als es aussieht«, sagte ich.

Der Junge sah mich wütend an. »Dir hätte was passieren können.«

»Kann dir doch egal sein.«

»Ist es auch. Ich sag’s ja nur.«

Er schob die Hände in die Jackentaschen und strich sich eine Haarsträhne aus der Stirn. Er hatte schöne Augen. Blau wie Topase. Aus der Nähe sah ich, dass seine Jeans Löcher hatte, und zwar nicht, weil das gerade angesagt war. Seine Jacke war an den Ellbogen verschlissen, die Stiefel waren ausgetreten und die Schnürsenkel an mehreren Stellen zusammengeknotet. Ein schäbiger blauer Rucksack hing über seinen Schultern.

Aber er sah noch besser aus als auf den ersten Blick, wenn auch völlig anders als River. Irgendwie hatte dieser Junge ein weicheres Gesicht. Trotzdem männlich – ich stellte mir vor, dass er sehr gut aussehen würde, wenn er älter war. Er hatte volle, aber nicht zu volle Augenbrauen, die er sorgenvoll zusammenzog. Er besaß eine hübsche Nase, und sein Mund war ziemlich perfekt. Eigentlich hatte ich keine Ahnung, wie ein »perfekter« Mund bei einem Jungen aussah, aber dieser Junge hatte einen.

Wir standen ein paar Momente einfach still da und sahen uns an. Der Junge betrachtete mich, und ich fragte mich, ob er sich genauso über jedes Detail von mir Gedanken machte wie ich bei ihm. Normalerweise wären mir meine Brille, meine Zahnspange und meine Brüste peinlich gewesen, die schneller wuchsen, als ich bereit für sie war. An mir gab es nichts, das irgendjemand »perfekt« nennen würde, und doch war es irgendwie okay, hier im Dunkeln vor ihm zu stehen.

»Also … ich bin Violet.«

»Miller.«

»Ist Miller dein Vorname?«

»Ja. Und?«

»Es ist normalerweise ein Nachname.«

»Violet ist normalerweise eine Farbe. Violett.«

»Es ist trotzdem ein Name.«

Jetzt, wo wir ganz normal redeten, fiel mir auf, dass Miller den Stimmbruch schon hinter sich hatte. Seine Stimme war tiefer, aber ohne dieses Quietschen wie bei dem armen Benji Pelcher, der klang, als würde er ab und zu Helium einatmen. Miller hatte eine schöne Stimme. Tief und irgendwie heiser.

»Und?«, fragte Miller. »Was willst du?«

Ich legte den Kopf schief. »Du bist furchtbar schlecht drauf.«

»Vielleicht hab ich einen Grund dafür.«

»Und der wäre …?«

»Geht dich nichts an.« Er sah zu dem dunklen Wald hinter sich. »Ich sollte zurückgehen.«

Er sagte es irgendwie traurig. Als würde er aufgeben. Als würde er alles lieber tun, als zurückzugehen.

Dann lass ihn nicht gehen.

Ich schlug einen sanfteren Ton an. »Sagst du mir wenigstens, was du hier draußen machst?«

»Hab ich doch gesagt. Spazieren gehen.«

»Nachts in einem dunklen Wald? Wohnst du in der Nähe? Ich hab dich hier noch nie gesehen.«

»Wir sind gerade umgezogen. Ich und meine Mom.«

»Cool, dann sind wir Nachbarn.«

Miller deutete ruckartig mit dem Kinn auf unser Haus. »Ich wohne nicht in so einem Haus.«

Seine Stimme war so bitter, ich konnte es praktisch schmecken.

»Macht deine Mom sich keine Sorgen, wenn du hier draußen bist?«

»Sie ist arbeiten.«

»Oh.«

Ich kannte keine Eltern in meiner Nachbarschaft, die nachts arbeiteten, es sei denn, sie waren Informatiker wie mein Vater. Er machte ständig Überstunden an seinem Computer, aber ich bezweifelte, dass Millers Mom so spät bei InoDyne oder einer der anderen großen Firmen in der Nähe der Uni arbeitete.

Die meisten Kinder von Informatikern konnten sich Schnürsenkel leisten.

Wir schwiegen, und Miller kickte Erdklumpen weg, die Hände noch immer in den Jackentaschen vergraben und den Blick auf den Boden gerichtet, als würde er abwarten, was als Nächstes passierte. Die Frösche quakten, und der Wald hinter ihm atmete.

»Dann bist du also neu hier?«

Er nickte.

»Ich geh auf die Coastline Middle.«

»Da komm ich auch hin.«

»Cool. Vielleicht haben wir ein paar Kurse zusammen.«

Vielleicht können wir Freunde werden.

»Vielleicht.« Er sah mit einem sehnsüchtigen Blick zu unserem Haus hoch.

»Warum starrst du unser Haus an?«

»Mach ich ja gar nicht. Es ist einfach … groß.«

»Es ist okay.« Ich ließ mich an der Mauer runterrutschen wie er vorhin.

Er grinste schief und setzte sich neben mich. »Was stimmt nicht damit? Zu wenige Butler?«

»Haha. Das Haus ist in Ordnung. Es war eigentlich sogar perfekt.«

»Und jetzt ist es das nicht mehr?«

»Meine Eltern sind in letzter Zeit nicht glücklich.«

»Wessen Eltern sind das schon?« Miller warf einen Stein in die Dunkelheit.

»Ja, aber ich meine, sie sind sehr unglücklich. Sie schreien um die Wette und werfen mit Sachen und … egal.« Meine Wangen glühten. Warum erzählte ich ihm das?

Aber Millers Augen weiteten sich erschrocken. »Sie werfen mit Sachen? Auf dich?«

»Nein, nein, und es ist auch nur einmal passiert«, sagte ich schnell. »Vielleicht zweimal, aber das war’s. Keine große Sache.« Ich räusperte mich. »Alle Eltern streiten sich, oder?«

»Ich hab keine Ahnung. Mein Dad ist vor ein paar Monaten gestorben«, sagte er und sah weg. »Mom und ich sind jetzt allein.«

»Oh mein Gott, es tut mir so leid«, sagte ich sanft. »Das muss hart sein.«

»Was weißt du schon?«, fragte Miller, und seine Stimme war plötzlich angespannt. »Wenigstens wohnst du hier. Wenn deine Eltern sich anschreien, hast du wahrscheinlich ein schönes großes Zimmer, wo du dich verstecken kannst, anstatt …«

»Anstatt was?«

»Nichts.«

Wir schwiegen wieder. Millers Magen knurrte, und er versuchte schnell, das Geräusch zu überspielen, indem er die Stiefel gegeneinanderschlug. Er wollte aufstehen. »Ich muss los.«

Aber ich wollte nicht, dass er ging.

»Ich hab heute Geburtstag«, sagte ich.

Miller erstarrte und setzte sich wieder hin. »Ja?«

»Ja. Ich bin jetzt dreizehn. Und du?«

»Ich werde im Januar vierzehn. Du hast bestimmt ’ne große Party gefeiert.«

»Nein. Meine Freundin Shiloh und ich haben einen Film gesehen, und dann haben meine Eltern mir eine Torte gekauft. Ich hab nur ein Stück gegessen, und ich glaube, Mom und Dad gar keins. Es ist ganz viel übrig. Willst du was?«

Millers schmale Schultern hoben und senkten sich.

»Die wird schlecht, wenn wir sie nicht essen«, sagte ich. »Und es gibt nichts Traurigeres als eine Geburtstagstorte, von der nur ein Stück fehlt.«

»Mir fallen hundert traurigere Dinge ein«, sagte Miller. »Aber ich könnte ein bisschen Torte essen.«

»Super.« Ich stand auf und klopfte mir den Hintern ab. »Gehen wir.«

»Ins Haus? Was ist mit deinen Eltern?«

»In meinem Zimmer ist es sicher. Dad schläft jetzt im Arbeitszimmer. Mom ist in ihrem Zimmer, und sie sieht nie nach mir. Wirklich nie.«

Miller runzelte die Stirn. »Du lässt mich in dein Zimmer?«

Ich kletterte das Spalier wieder hoch. »Ja. Ich mach nie was, das ich nicht soll, aber heute ist mein Geburtstag, und sie haben sich an meinem Geburtstag angeschrien, und das haben sie nun davon.« Ich sah über die Schulter zu ihm runter. »Kommst du oder nicht?«

»Ich denk schon.«

»Dann los.«

Ich kletterte in mein Zimmer zurück, und Miller kam hinterher. Ich schob die Lampe weg, um Platz zu machen, als er über meinen Schreibtisch stieg und anmutig zu Boden sprang.

»Jetzt wissen wir, dass das Spalier uns beide hält«, sagte ich.

Keine Ahnung, warum ich das wichtig fand, nur dass ich schon damals irgendwie wusste, dass Miller nicht zum letzten Mal in mein Zimmer geklettert war.

Aber als er dann da war, so nah, im Licht meiner Schreibtischlampe, fühlte ich mich irgendwie komisch. Ein bisschen ängstlich, ein bisschen nervös, ein bisschen aufgeregt. Er war ein paar Zentimeter größer als ich, und seine blauen Augen wirkten unendlich tiefgründig. Ganz nachdenklich und ernst, wie ich es bei keinem der Kids je gesehen hatte, die ich kannte, außer vielleicht bei meiner besten Freundin Shiloh.

Er merkte, dass ich ihn anstarrte und wie ich meine Finger ineinander verschlungen hatte.

»Was ist?«, fragte er misstrauisch.

»Ich weiß nicht«, sagte ich, schob meine Brille hoch und spielte mit einer Locke meines schwarzen Haars. »Jetzt, wo du hier oben bist, ist es … anders.«

»Ich werde nichts klauen, und ich werde dir nichts tun, Violet. Würde ich nie. Aber wenn du willst, gehe ich.«

»Ich will nicht, dass du gehst.«

Millers Stirn glättete sich für einen Moment, sein ganzes Gesicht wurde weich, und seine Schultern entspannten sich.

»Okay«, sagte er rau. »Dann bleibe ich.«

Mein Herz zog sich ein bisschen zusammen, weil er so dankbar klang. Als wäre er nicht daran gewöhnt, dass man ihn in der Nähe haben wollte, vielleicht.

Er wandte den Blick ab – ich hatte ihn bestimmt angestarrt – und betrachtete mein makellos ordentliches Zimmer mit dem großen Bett und der weißen gerüschten Tagesdecke. An der Wand gegenüber vom Fenster standen Bücherregale, dazwischen hingen Poster von Michelle Obama, Ruth Bader Ginsberg und der Fußballspielerin Megan Rapinoe.

»Haben Mädchen nicht immer Film- oder Rockstars an den Wänden?«

»Klar, weil Mädchen immer gleich sind«, sagte ich grinsend. »Das sind meine Vorbilder. Michelle erinnert mich daran, immer stilvoll zu sein, Ruth ermahnt mich, ehrlich zu bleiben, und Megan bringt mich dazu, alles zu geben. Ich spiele auch Fußball.«

»Cool.« Millers Augen wurden groß, als er mein Bad bemerkte. »Du hast ein eigenes Badezimmer? Wow. Okay.« Er schüttelte ungläubig den Kopf und sah fast wütend aus.

»Ja, also, warte kurz«, sagte ich. »Ich hol die Torte.«

Ich ließ Miller in meinem Zimmer allein und machte leise die Tür zu, dann schlich ich über den langen Flur an Gäste- und Badezimmern vorbei zur Treppe. Meine Nervosität kehrte zurück.

Es ist ein bisschen verrückt, einen völlig Fremden ins Haus zu lassen. Das weißt du, oder?

Aber ich war eine Einserschülerin, und die Lehrer sagten immer, wie klug ich sei und wie gut ich mir Sachen merken könne. Und es war eine Tatsache, dass Miller sich während unseres kurzen Gesprächs nicht weniger als dreimal besorgt um meine Sicherheit gezeigt hatte. Er war nur so schlecht drauf, weil er misstrauisch war und nicht verstand, warum ich nett zu ihm war.

Weil er nicht daran gewöhnt ist, dass Leute nett zu ihm sind. Oder an Schlafzimmer mit eigenen Badezimmern.

In unserer riesigen Küche aus Stahl und Granit nahm ich den Karton mit der Geburtstagstorte aus dem Kühlschrank. Millers Magenknurren hallte in meinem Kopf wider, also nahm ich eine Einkaufstasche und tat Pappteller, eine Tüte Tortillachips, ein Glas Salsa, zwei Dosen Cola, Gabeln und Servietten hinein. Ich hängte mir die Tasche über die Schulter, nahm dann mit beiden Händen den Tortenkarton und schlich mich wieder nach oben.

Nur mit Mühen bekam ich die Zimmertür auf. Miller war weg.

»Scheiße.« Ich ließ die Schultern hängen, die Enttäuschung tat mehr weh, als ich gedacht hätte. Dann ließ ich fast die Torte fallen, als Miller aus meinem begehbaren Schrank kam.

»Ich war mir nicht sicher, ob du es bist«, sagte er.

»Und ich dachte, du wärst abgehauen.«

»Bin noch da.« Er warf einen Blick auf die Einkaufstasche, und seine Stimme klang angespannt. »Was ist das alles?«

»Was zu essen. Ich hab den ganzen Abend gelernt …«

»Du lernst im Sommer?«

»Ja. Ich belege Vorbereitungskurse. Ich will mal Ärztin werden. Chirurgin. Das braucht ein jahrelanges Studium und anschließende Ausbildung, deshalb lerne ich jetzt schon viel.«

»Oh. Cool.«

»Jedenfalls hab ich gar nicht gemerkt, dass ich Hunger hatte. Es ist ja nicht viel. Nur Tortillachips und Salsa und Cola. Und die Geburtstagstorte. Nicht gerade, was man eine gesunde Zwischenmahlzeit nennt …«

Miller sagte nichts, und ich spürte, dass er zu klug war, um auf meine notdürftig getarnte Wohltätigkeit reinzufallen. Aber sein Hunger musste seinen Stolz überstimmt haben, denn er schwieg und ließ mich ein kleines Picknick auf dem Fußboden aufdecken, hinter dem Bett, falls doch einer meiner Eltern reinkommen sollte.

Ich saß an der Wand und Miller schräg von mir ans Bett gelehnt, die langen Beine vor sich ausgestreckt. Wir aßen, und ich erzählte ihm von ein paar Kids aus unserer Schule, die er kennenlernen würde.

»Der Kapitän des Footballteams ist der Quarterback, River Whitmore«, sagte ich und wünschte sofort, ich hätte nicht mit ihm angefangen. Mein Gesicht lief knallrot an. »Spielst du Football?«

»Nein.«

»Also, ja … er ist also der Quarterback.«

»Das hast du schon gesagt.« Miller sah mich scharf an, dann wieder weg. »Du findest ihn gut.«

»Was?«, kreischte ich praktisch und senkte dann die Stimme. »Nein, ich … Wie kommst du darauf?«

»Wegen der Art, wie du seinen Namen gesagt hast. Und du bist ganz rot geworden. Ist er dein Freund?«

»Wohl kaum. Ich meine, sieh mich an.«

»Ich seh dich an.«

Und das tat er. Mit seinen topasblauen Augen sah er mich an, und er betrachtete mich nicht nur, er sah mich. Ich fühlte mich, als wären mir die tiefsten Geheimnisse meines Herzens auf die Stirn geschrieben. Es überlief mich heiß, und ich musste den Blick abwenden.

»Du weißt doch, wie es ist«, sagte ich. »Ich bin eine Streberin und er ein Football-Gott. Er weiß nicht einmal, dass ich existiere. Aber wir waren schon zusammen im Kindergarten, und ich … ich weiß nicht. Ich kann mich nicht an eine Zeit erinnern, in der ich nicht in ihn verknallt war.« Ich hielt mir beide Hände an die Wangen. »Ich kann nicht glauben, dass ich dir das gerade erzählt habe. Bitte sag es niemandem, wenn die Schule wieder losgeht. Ich würde vor Scham im Boden versinken.«

Miller sah weg und griff nach seiner Cola. »Ich werde vergessen, dass du es überhaupt erwähnt hast.«

»Gut, also … na ja, du wirst auch Shiloh kennenlernen. Sie ist total klug und schlagfertig. Und sie ist schön. Sie sieht aus wie Zoë Kravitz. Sie ist meine beste Freundin. Na ja, meine einzige Freundin.«

»Ist doch okay. Ich hab gar keine.«

»Schon, aber du bist ja gerade erst hergezogen. Ich wohne hier schon mein ganzes Leben.« Ich schob mir eine Locke hinters Ohr. »Aber du und ich – wir sind jetzt auch Freunde, oder? Lass uns Telefonnummern austauschen. Dann können wir uns Nachrichten schreiben.« Ich nahm mein Handy vom Bett. »Wahnsinn. Das wird so cool, eine Nachricht zu bekommen und nicht automatisch zu wissen, dass sie von Shiloh ist.«

»Ich hab kein Handy«, sagte Miller, wischte sich die Hände an seiner zerrissenen Jeans ab und sah mich nicht an.

»Oh. Moment, echt jetzt?« Ich ließ mein Telefon in den Schoß fallen. »Wie überlebst du?«

»Wenn man ohne etwas leben muss, tut man es einfach.«

»Ich kann es mir nicht vorstellen.«

Er verzog das Gesicht. »Klar, wie auch?«

»Hey …«

»Und? Du hast doch gerade gesagt, du kannst es dir nicht vorstellen?«

»Ja, aber es ist nicht fair, dass du …«

»Fair?«, fragte Miller spöttisch. »Du hast keine Ahnung, was fair ist.«

»Warum bist du plötzlich sauer auf mich?«

Er machte den Mund auf, dann klappte er ihn wieder zu. »Bin ich nicht.«

Ich ließ ein paar Sekunden verstreichen, dann sah ich ihn an. »Ist schon okay. Du kannst mir Sachen erzählen. Wenn du willst.«

»Was für Sachen?«

»Alles Mögliche.«

Zum Beispiel, wo du wohnst.

»Wir haben uns gerade erst getroffen«, sagte Miller. »Und du bist ein Mädchen.«

»Und?«

»Jungs reden nicht mit Mädchen. Sie reden mit anderen Jungs.«

»Aber Freunde reden miteinander, schon vergessen? Und außerdem …« Ich sah mich demonstrativ im Zimmer um und schaute sogar unters Bett. »Hier sind gar keine Jungs.«

Er lachte schnaubend. »Gott, du bist echt seltsam. Aber irgendwie auch mutig.«

»Du findest mich mutig?«

Er nickte.

Meine Wangen fühlten sich warm an. »Bis jetzt hat mich noch nie jemand mutig genannt.«

Ein leichtes Lächeln umspielte seine Mundwinkel, als unsere Blicke sich trafen. Die Luft zwischen uns schien weich und ganz still zu werden. Irgendwie war’s perfekt, an meinem Geburtstag einfach hier mit diesem Jungen zu sitzen.

Dann wurde ein Stück den Flur runter die Schlafzimmertür aufgerissen, und meine Mom stapfte polternd die Treppe runter.

Ich zuckte zusammen, und Miller und ich erstarrten. Ein paar Minuten später schrie sie los, und mein Vater antwortete. Beide wurden immer lauter, bis der Streit geradezu ohrenbetäubend wurde. Ich spürte, wie Miller mich ansah, und mein Gesicht brannte. Mein Magen zog sich zusammen, und mit all dem Zeug darin, das ich gerade gegessen hatte, wurde mir ganz schlecht.

»Ich kann es nicht glauben«, schrie Mom unten. »Schon wieder, Vince? Was kommt noch?«

»Meine Güte, es ist nach zehn Uhr. Lass mich in Ruhe, Lynn!«

Die Worte wurden unverständlich. Mom jagte Dad wahrscheinlich durchs Haus und wedelte mit irgendwelchen Papieren, wie ich es schon zuvor gesehen hatte.

Die Scham brannte in meinem Inneren. Ich zog die Knie an, hielt mir die Ohren zu und wünschte, sie würden beide tot umfallen. Dann roch ich den grünen Duft von Piniennadeln und den von scharfer Salsa.

Ich öffnete ein Auge. Miller war neben mich gerutscht. Er legte nicht den Arm um mich, saß aber so nah bei mir, dass wir uns berührten. Schulter an Schulter. Er nahm Kontakt auf und ließ mich wissen, dass er da war.

Ich lehnte mich ganz leicht an ihn, und wir lauschten, bis der Streit meiner Eltern zu Ende war. Mom stapfte wieder die Treppe hoch. Sie knallte die Tür zu. Die Tür zum Arbeitszimmer unten wurde auch zugeknallt, und dann war es still.

»Streiten sie sich oft?«, fragte Miller mit ruhiger Stimme.

Ich nickte an dem zerschlissenen Stoff seiner Jacke. »Früher haben sie sich geliebt, und jetzt hassen sie sich. Ich fühle mich, als hätte ich in der Simulation einer perfekten Familie gelebt, und jetzt gibt es einen Programmfehler.«

»Warum lassen sie sich nicht einfach scheiden?«

»Ich glaube, es gibt irgendein Geldproblem. Sie sagen mir nichts, aber ich weiß, dass sie sich erst trennen können, wenn das geregelt ist.« Meine Augen brannten. »Aber ich hoffe irgendwie, dass sich die Geldsache regelt und die beiden sich dann auch wieder vertragen.«

Miller schwieg, aber ich spürte, wie er seine Schulter ein wenig mehr an meine drückte.

»Wir sind Freunde, Violet«, sagte er schließlich und blickte geradeaus.

»Wie bitte?«

»Du hast gefragt … und ja. Wir sind Freunde.«

Ich sah zu ihm hoch, und er sah zu mir runter. Ein Glücksgefühl wärmte die kalten Stellen in mir, die der gegenseitige Hass meiner Eltern in mir zurückgelassen hatte.

Mir gelang ein Lächeln. »Bereit für die Torte?«

Ich schnitt ein paar Stücke von der Erdbeertorte mit Vanilleguss ab, und Miller und ich aßen und redeten noch ein bisschen. Einmal kam ihm vor Lachen die Cola fast durch die Nase wieder heraus, als ich ihm erzählte, wie einer der Skater, Frankie Dowd, versucht hatte, mit seinem Skateboard vom Tisch in der Cafeteria zu springen, gestürzt war und mehreren Leuten die Essenstabletts in den Schoß gefallen waren.

»Und dann haben sich alle mit Essen beworfen, oh mein Gott«, sagte ich. »Der Direktor war stinksauer und wollte die komplette siebte Jahrgangsstufe nachsitzen lassen.«

Miller lachte noch mehr. Ich liebte sein Lachen. Seine heisere Stimme klang toll, und sein ganzes Gesicht leuchtete. Die Anspannung und der Stress verschwanden für ein paar Minuten, und das gab mir das Gefühl, etwas noch viel Besseres getan zu haben, als ihm nur zu essen zu geben.

Wir aßen, bis wir beinahe platzten, und Miller seufzte. »Mann, war das gut …« Ihm schien ein Gedanke zu kommen, und die verdammte Besorgnis war wieder da. »Ich sollte gehen.«

»Du musst nicht …«

»Doch, muss ich.« Er stand auf und setzte sich den Rucksack auf. »Danke fürs Essen. Und die Torte.«

»Danke, dass du sie mit mir gegessen hast und ich mir nicht mehr so erbärmlich vorkomme.«

»Du bist nicht erbärmlich«, sagte Miller grimmig, dann schob er die Hände in die Taschen. »Glaubst du, ich kann vielleicht noch ein Stück mitnehmen?«

»Nimm den ganzen Rest, ich will sie nicht.«

»Nein«, sagte er mit leiser Stimme. »Ich nehme nicht deine Geburtstagstorte mit. Nur ein Stück. Für meine Mom.«

»Oh. Natürlich.« Ich wickelte ein Stück Torte in Servietten und gab es ihm. »Miller …?«

»Lass es«, sagte er und legte die Torte in seinen Rucksack.

»Woher weißt du, was ich sagen wollte?«

»Ich weiß, was du fragen willst, aber lass es. Heute war ein guter Abend. Ich will ihn nicht kaputtmachen.«

»Mir zu sagen, wo du wohnst, würde den Abend kaputtmachen?«

»Ja, würde es. Vertrau mir. Das könnte sogar uns kaputtmachen.«

»Uns?«

»Unsere Freundschaft«, sagte er schnell. »Vielleicht willst du dann nicht mehr mit mir befreundet sein.«

»Ich bezweifle das, aber okay. Ich werde dich nicht länger nerven.«

Für den Moment.

»Danke. Und danke für die Torte.«

»Kein Problem«, sagte ich. Er ging zum Fenster, und ich biss mir auf die Lippe. »Sehen wir uns morgen?«

»Du willst, dass ich wiederkomme?« Seine blauen Augen leuchteten eine Sekunde lang auf, dann zuckte er achtlos mit den Schultern. »Ja. Vielleicht.«

Ich verdrehte die Augen und legte die Hände vor mir aufeinander. »Uuuh, vielleicht. Damit ich die ganze Nacht wach bleibe und hoffe und bete und mich danach sehne, dass du wiederkommst.«

Er lachte ein bisschen. »Du bist echt verrückt.«

»Und du bist miesepetrig. Wir passen irgendwie zusammen. Oder?«

Er nickte, seine Augen dunkel im dämmrigen Licht. »Bis morgen.« Er machte sich daran, aus dem Fenster zu klettern.

»Hey, warte!«, sagte ich und hielt ihn noch einmal auf. »Ich hab dich gar nicht nach deinem Nachnamen gefragt. Ist es ein Vorname? Ted? John …? Oder heißt du vielleicht Miller Henry?«

Er grinste schief. »Es ist Stratton.«

»Ich heiße McNamara. Freut mich, dich kennenzulernen, Miller Stratton.«

Er lächelte, drehte aber den Kopf weg, bevor ich es richtig sehen konnte.

»Happy Birthday, Violet.«

OhmeinGott,Tagebuch,daswartotalverrückt!!!IchhabegeradeeinenJungeninmeinZimmergeschmuggelt!Wirhabengeredetundgegessenundgelacht,undichhattedasGefühl,ichwürdeihnschonewigkennen.Ichweißnicht,wieichessonstbeschreibensoll.EswarwiebeimeinemerstenTreffenmitShiloh,wirwarenauchgleichFreundinnen.MilleristganzandersalsdieJungsinderSchule,dieblödeSexwitzemachenunddenganzenTagComputerspielespielen.Eristtiefgründig.Nein,dasklingtkitschig.ErhatTiefe.

Dass er so miesepetrig ist, stört mich auch nicht, und es hat ihm nichts ausgemacht – jedenfalls nicht viel –, dass ich ihm eine Million Fragen gestellt habe. Trotzdem ist er irgendwie geheimnisvoll. Vermutlich dauert es Jahre, bis man ihn ganz kennt. Er wollte mir nicht sagen, wo er wohnt. Ich habe das Gefühl, er und seine Mom sind arm, weil er solchen Hunger hatte und seine Anziehsachen in so schlechtem Zustand waren. Aber die Häuser in der Nähe sind alle riesig. Und er kann nicht sehr weit gelaufen sein, um herzukommen.

Ich habe ihn für morgen eingeladen. Ich hoffe, er kommt. Ich will ihm noch mehr zu essen geben, ohne dass es aussieht, als wäre er mein Sozialprojekt. Aber vor allem will ich mehr mit ihm reden. Ich will ihn kennenlernen und möchte, dass er mich kennenlernt. Ich meine, wie oft passiert so was? Dass man einen ganz neuen Menschen kennenlernt … Es ist, als würde man ein Geburtstagsgeschenk auspacken.

Und apropos, ich habe jetzt zwei Freunde.

Happy Birthday to me!

2. Kapitel

Miller kam in der nächsten Nacht wieder und in der Nacht danach und die ganzen zwei Monate, bis der Sommer sich dem Ende näherte. Meine Freundin Shiloh wohnte bei ihrer Grandma, verbrachte aber jeden Sommer in Louisiana bei Verwandten, also passte Miller perfekt in die Lücke.

Wir saßen nachts in meinem Zimmer rum und aßen Snacks – Miller hatte immer Hunger. Ich lernte, und er schrieb in ein altes Notizbuch mit angeschlagenen Ecken. Er zeigte mir nie, was er schrieb, und ich spionierte nie. Nur einmal konnte ich einen kurzen Blick auf eine Seite werfen, und seine Notizen sahen wie Gedichte aus.

Tagsüber gingen wir meist in die Stadt oder zur Promenade, wo wir in der Spielhalle Videospiele spielten und später am Strand entlangspazierten. Manchmal hatte Miller kleine Aushilfsjobs, um Geld zu verdienen und seine Mom zu unterstützen. Er sagte, sie würde im Diner in der 5th arbeiten, aber er nahm mich nie dahin mit, damit ich sie kennenlernte.

Ich stellte ihn meinen Eltern vor, und auf meine heimliche Bitte stellte Dad ihn an, und er half einmal die Woche im Garten, obwohl wir schon einen Gärtner hatten.

»Er hat mir fünfzig Dollar gegeben«, hatte Miller mir nach dem ersten Mal erzählt. Er sah mich vorwurfsvoll an. »Das ist zu viel.«

»Unser Garten ist groß«, erwiderte ich unschuldig.

Er wollte was dagegen sagen, aber ich glaube, er brauchte das Geld dringender.

Eines späten Abends im August saß Miller mit seinem Notizbuch auf den Knien da und kritzelte etwas, während ich lernte.

Ich klappte mein Algebra-Buch zu und nahm die Brille ab, um mir die Augen zu reiben. »Erledigt. Ein Kurs weniger, um den ich mir in der Highschool Sorgen machen muss.«

»Du wirst wie Doogie Howser aus dieser alten Serie«, sagte Miller und aß das Schinken-Käse-Sandwich, das ich ihm gemacht hatte. »Du wirst mit sechzehn schon aufs College gehen.«

»Ach nein. So gut bin ich nicht.«

»Du bist verdammt klug, Vi«, sagte er.

Das war auch so eine Sache. Er hatte angefangen, mich Vi zu nennen – und ich liebte es irgendwie.

»Wirst du mir je erzählen, was du schreibst?«, fragte ich.

»Meine Masterarbeit.« Er schob das Notizbuch in seinen Rucksack. »Ich dachte, ich fang schon mal an.«

»Ha, ha.« Ich bewegte die Schultern auf und ab und streckte die Beine vor mir aus. »Ich bin nervös.«

»Warum?«

»Morgen lernst du Shiloh kennen.«

Sie war aus New Orleans zurück, und ich fand, es war höchste Zeit, dass Freundin eins und Freund zwei sich kennenlernten.

»Das macht dich nervös?«

Ich spielte mit meinem Stift. »Vielleicht magst du sie lieber als mich.«

»Dann treffe ich sie nicht.«

»Das ist … dämlich.«

»Stimmt«, sagte er und sah mich so aufmerksam an, wie es nun mal seine Art war. Als würde er mich irgendwie in sich aufsaugen, in all meiner Streberinnenpracht. »Weil’s echt nicht sein kann, dass ich sie lieber mag als dich.«

»Woher willst du das wissen?«

»Ich weiß es einfach.« Millers Augen verdunkelten sich. »Außerdem kann’s dir ja wohl egal sein. Du findest River Dingsda gut.«

»Ja, stimmt schon, aber das ist nur eine Fantasie. Ich könnte genauso gut in Justin Trudeau verknallt sein, weil da nie was passieren wird. Und außerdem mach ich mir gar keine Sorgen, dass du Shiloh gut finden könntest. Sie behauptet nämlich, sie würde niemals mit einem Jungen ausgehen, auch wenn sie mir nicht sagt, warum. Ich mach mir Sorgen, dass ihr euch total gut versteht und beste Freunde werdet.« Ich zuckte mit einer Schulter. »Ich will nicht ausgeschlossen werden.«

»Ich würde dich niemals ausschließen.«

Es machte mich wütend, dass ich so unsicher war. »Vergiss es einfach. Ich war mit ihr zuerst befreundet, und ich war mit dir zuerst befreundet, warum also mach ich mir Sorgen, ausgeschlossen zu werden?«

»Weil du dir über alles zu viele Gedanken machst.« Miller schenkte mir ein seltenes Lächeln. »Ich will sie gar nicht kennenlernen. Ich hasse sie jetzt schon.«

Ich grinste schief. »Du darfst sie nicht hassen. Am besten beachtest du mich gar nicht. Ich bin albern.«

»Höchstens paranoid …«, ärgerte er mich und gähnte dann.

In letzter Zeit hatte er ständig dunkle Ringe unter den Augen, und sein Gesicht sah blass aus im Licht meiner Schreibtischlampe. Miller wirkte immer irgendwie traurig, aber in den letzten Tagen war die Traurigkeit schlimmer geworden. Sie hatte sich irgendwie tiefer in ihm festgesetzt. Ich hatte mehrmals versucht, ihn danach zu fragen – warum er so müde war und woher die Kopfschmerzen kamen, die er ständig hatte. Aber er ging nie darauf ein und sagte, es ginge ihm gut.

Aber offensichtlich geht es ihm nicht gut.

Ich biss mir auf die Lippe. »Darf ich ehrlich sein?«

»Wann bist du das nicht?«

»Du siehst nicht so gut aus. Geht es dir gut? Erzähl mir keinen Blödsinn. Sag mir die Wahrheit.«

»Es geht mir gut.«

»Du siehst aus, als hättest du abgenommen …«

»Es geht mir gut, Doktor McNamara. Ich hab nur Kopfweh.«

»Das sagst du ständig, und es wird nicht besser. Ist es, weil die Schule bald anfängt? Bist du nervös deswegen?«

Miller sagte nichts. Ich stand vom Schreibtisch auf und setzte mich neben ihn, aber er sprang auf. »Ich muss mal aufs Klo.«

Er ging und machte die Tür zu. Ich hörte ihn pinkeln und dann den Wasserhahn aufdrehen.

»Das ist noch so eine Sache …«, sagte ich, als er wieder rauskam. »Du hast immer Durst und musst ständig aufs Klo.«

»Gott, Vi.«

»Es stimmt. Und deshalb frage ich mich …« Ich schluckte. »Habt ihr vielleicht kein fließendes Wasser bei euch im Haus? Keine Toilette?«

»Lass es bitte.«

»Du kannst es mir sagen, Miller. Das weißt du.«

»Ich kann es nicht.«

»Du kannst, und ich …«

»Vergiss es. Du würdest mich mit anderen Augen sehen.« Er hängte sich seinen abgetragenen Rucksack über die Schulter. »Ich muss los.«

»Na gut«, sagte ich und tat so, als wäre ich wütend. »Wir sehen uns morgen.«

»Vi … sei nicht so«, sagte er müde. »Du kannst nichts tun, also mach dir keine Sorgen.«

»Ich habe gesagt nagut. Wenn du nicht darüber reden willst, mache ich es auch nicht.« Ich gähnte und reckte mich demonstrativ. »Ich gehe ins Bett.«

Er betrachtete mich noch einen Moment, dann nickte er. »Okay. Bis morgen.«

»Klar.«

Miller kletterte aus dem Fenster. Sobald ich ihn nicht mehr sah, zog ich die Schuhe an, schnappte mir mein Sweatshirt und blickte aus dem Fenster. Er war gerade unten angekommen und ging zurück in den Wald. Ich zählte im Kopf bis zehn, dann kletterte ich so leise runter, wie ich konnte, und schlich ihm nach.

Er war eine undeutliche Gestalt in der Dunkelheit, die sich ihren Weg suchte zwischen den aufragenden Bäumen, die das Mondlicht verdeckten. Es war so dunkel, ich konnte kaum sehen, wo ich die Füße hinsetzen sollte. Fast hätte ich aufgeben und umkehren müssen. Doch dann machte Miller die kleine Taschenlampe an, die er an seinem Rucksack befestigt hatte, und ich folgte seinem Licht tiefer in den Wald.

Er nahm den Zufahrtsweg, den wahrscheinlich vor sehr langer Zeit die Parkranger benutzt hatten. Er war jetzt zugewachsen und voller Schlaglöcher. Miller ging am Rand des Wegs Richtung Nordwesten, weiter in den Wald hinein. Ich fragte mich, ob es so tief im Wald Hütten gab. Auf der anderen Seite des Pogonip war der Golfclub. Vielleicht arbeitete seine Mom dort nachts, und sie hatten Wohnungen für die Angestellten?

Falsch. So, so falsch.

Ein Stück abseits von dem alten Zufahrtsweg stand ein Kombi. Alt, olivgrün mit Holzverkleidung. Verrostet. Zerbeult. T-Shirts hingen als Gardinen in den Fenstern. Ein Frauen-T-Shirt lag zusammengeknüllt neben Fast-Food-Verpackungen und leeren Pappbechern auf dem Armaturenbrett. Der Wagen war in den Boden eingesunken, als wäre er so lange nicht bewegt worden, dass er ein Teil des Waldes geworden war. Mein Herz zog sich zusammen, als hätte mir jemand auf die Brust geboxt. Dieses Auto würde sie nirgendwo hinbringen. Es war das Ziel.

Ich versteckte mich hinter einem Baum, als Miller die Heckklappe des Wagens aufschloss. Er holte eine Kühlbox raus und stellte sie auf den Boden, nahm sich eine Flasche Wasser heraus und schloss sie wieder. Er ließ sich auf die geschlossene Kühlbox sinken und trank die ganze Flasche aus, dann ließ er die Schultern hängen. Er wirkte hoffnungslos und völlig fertig.

Meine Augen füllten sich mit Tränen. Ich trat aus dem Wald auf den Zufahrtsweg, wo das Mondlicht am hellsten war.

»Hi.«

Erschrocken riss er den Kopf hoch, dann ließ er ihn wieder sinken.

»Hallo, Vi«, sagte er dumpf.

»Du bist nicht überrascht, mich zu sehen?«

»Ich bin eher überrascht, dass du mir nicht schon früher gefolgt bist. Hast du es schon mal getan?«

»Nein«, sagte ich. Ich ging zu ihm, wir standen einander in der Dunkelheit gegenüber, und meine Stimme brach. »Miller …«

»Mach das nicht«, sagte er und stieß mit dem Finger nach mir. »Heul nicht wegen mir, verdammt, Vi. Hab kein Mitleid mit mir.«

»Ich kann nichts dagegen tun. Ich mach mir Sorgen um dich. Und du hast nie gesagt … du hast mir nie erzählt …«

»Warum sollte ich?«

»Damit ich dir helfe. Du hast nie um Hilfe gebeten.«

»Es gibt keine Hilfe. Was kannst du schon tun?«

Ich schüttelte hilflos den Kopf. »Ich weiß es nicht. Irgendwas.«

»Du gibst mir Essen. Das ist genug. Alles andere ist zu viel.«

»Nein …« Ich sah mich um und versuchte zu verstehen, wie das Leben von zwei Menschen in ein einziges Auto passte, wie sie ihr ganzes Sein in diesen kleinen Raum zwängten.

Wie konnte Miller da reinpassen, wo er so viel mehr war?

»Wo …?« Ich schluckte und versuchte es noch einmal. »Wo duschst du?«

»Friendship Park, im Clubhaus.«

»Das ist nur für Mitglieder.«

»Ich schleich mich rein. Du willst das nicht hören, Vi.«

»Doch. Doch, will ich.«

Die Tränen flossen jetzt.

Er ist so tapfer.

Ich wusste nicht, was ich damit meinte, aber es kam mir richtig vor. Tapfer, so zu leben, nie zu klagen, nicht zu stehlen. Zu arbeiten, um seiner Mom zu helfen.

»Es ist nicht wegen Drogen, wenn du das denkst«, sagte Miller düster. »Mein Dad ist abgehauen und hat das ganze Geld mitgenommen.«

»Du hast gesagt, er sei gestorben.«

»Weil ich wünschte, dass er tot wäre. Aber er ist abgehauen, und wir sind in Los Banos aus unserer Wohnung rausgeflogen. Meine Mom dachte, wir könnten hier neu anfangen. Es gibt genug Arbeit in der Gegend. Aber alles ist teurer hier, und das verdammte Auto ist kaputtgegangen, also können wir nicht weg. Doch sie hat einen Job in einem Café und nachts …«

Er schüttelte den Kopf, seine blauen Augen schimmerten in der Dunkelheit. Ich wartete mit angehaltenem Atem.

»Manchmal macht sie Sachen mit Männern für Geld. Und jetzt? Genug gehört? Willst du auch wissen, wie es ist, sich bei Costco auf dem Klo die Haare zu waschen, oder wie es sich anfühlt, wenn deine Mom zum Auto zurückkommt, nach fremden Männern riecht und sie dich mit verschmiertem Lippenstift anlächelt und sagt, dass alles gut werden wird?«

Ich atmete zitternd ein. »Wo ist sie jetzt?«

»Was glaubst du?«

»Kommt sie heute Nacht zurück?«

»Ich weiß es nicht. Manchmal kann sie im Motel bleiben und noch duschen und so. Dann übernachtet sie da und schläft in einem richtigen Bett. Ich werf’s ihr nicht vor. Dann kann sie morgens gleich zu ihrem Job im Café gehen.«

Ich wischte mir über die Nase. »Schreib ihr eine Nachricht und hol deine Sachen.«

»Wo soll ich hin?«

»Zu mir, Miller. Du kommst mit zu mir.«

Er sah zu müde und viel zu erledigt aus, um sich zu streiten. Er stellte die Kühlbox weg und nahm seinen alten Rucksack.

»Hast du Wäsche zum Waschen?«

Er nickte.

»Hol sie.«

Ich wartete in respektvoller Distanz, als er einen halbvollen Müllsack aus dem Kombi holte. Schweigend gingen wir zurück zu mir, Miller ging vor, da er den Weg am besten kannte. Anstatt hintenrum zu gehen und das Spalier hochzuklettern, gingen wir durch die Garage direkt in den Waschraum.

»Was ist mit deinen Eltern?«

»Wenn sie uns sehen, sage ich, du hast Grasflecken von der Gartenarbeit. Du bist hier, weil deine Mom länger arbeitet und du dich … zu Hause ausgeschlossen hast.« Meine Kehle fühlte sich eng an. »Du musst hier übernachten.«

Miller nickte apathisch.

Ich klappte die Waschmaschine auf, und er warf seine Sachen – und ein paar von seiner Mom – in die riesige Trommel. Dann nahm ich seine Hand und führte ihn durch das Haus hinauf in mein Zimmer. Auf dem Weg blieb ich vor dem Wäscheschrank stehen und nahm ein Handtuch raus. Als wir in meinem Zimmer waren, zeigte ich auf das Bad.

»Geh unter die Dusche, wenn du willst. Oder bade. Nimm dir so viel Zeit, wie du willst, aber gib mir deine Klamotten raus, dann werfe ich sie mit in die Waschmaschine.«

»Ich soll dir meine Unterhose geben?«

»Wickel sie in die Jeans ein. Es ist egal, ich schau sie sowieso nicht an.«

Miller tat, was ich gesagt hatte, und ich brachte seine zusammengerollte Kleidung nach unten. Sie roch nicht schlecht. Sie roch nach Wald und dem Leder im Auto und nach ihm.

Als die Waschmaschine anfing, sich zu drehen, ging ich in die Küche. Ich packte zwei Flaschen von Moms Lieblingswasser in eine Einkaufstasche.

Kein fließendes Wasser. Keine Toilette. Keine Dusche.

Wieder traten mir Tränen in die Augen, aber ich blinzelte sie weg und nahm noch zwei Flaschen. Ich war entschlossen, Millers Situation irgendwie zu verändern, aber das schlechte Gewissen, ihm nicht früher nachgegangen zu sein, pochte heiß und stechend in meiner Brust.

Mom war an diesem Tag einkaufen gegangen: Kühlschrank und Speisekammer waren voll. Ich machte zwei Schinken-Käse-Sandwiches und wickelte sie in Alufolie, dann packte ich noch eine Tüte Doritos und eine Packung Schokoladenkekse ein und ging wieder hoch.

Miller stellte grade die Dusche ab, als ich wieder in mein Zimmer kam. Ich stellte die Tasche auf den Boden und wühlte in meinen Schubladen nach den am wenigsten mädchenhaften Sachen, die ich besaß: eine schwarz-weiß karierte Flannellhose und ein weißes Sweatshirt mit dem Maskottchen der Uni Santa Cruz vorne drauf.

Die Badezimmertür öffnete sich einen Spalt, und Dampf kam heraus.

»Äh, Vi …?«

»Hier.« Ich gab ihm die Sachen.

Ein paar Minuten später kam er aus dem Bad. Die Hose war zu kurz, passte aber um seine schmale Hüfte. Er sah die Einkaufstasche an.

»Du kannst jetzt essen oder es mitnehmen«, sagte ich.

»Ich bin müde.«

»Dann schlaf.« In einem richtigen Bett.

Ich schlug die Decke zurück und legte mich ins Bett. Miller zögerte, dann legte er sich neben mich. Wir lagen auf der Seite, einander zugewandt. Sein Kopf sank aufs Kissen, und er seufzte so erleichtert, dass ich fast heulen musste.

»Wie lange?«, fragte ich.

»Elf Wochen, drei Tage, einundzwanzig Stunden.«

Ich biss mir innen auf die Wange. »Du kannst da nicht bleiben.«

»Ich weiß. Wenn die Schule anfängt … Ich hab keine Ahnung, was ich dann machen soll. Die werden mich kreuzigen.«

»Sie müssen es ja nicht wissen. Aber du musst da raus. Wenigstens in eine Obdachlosenunterkunft.«

Miller schüttelte den Kopf auf dem Kopfkissen. »Mom will das nicht. Sie meint, sie nehmen mich ihr dann weg. Sie sagt, das Auto gehört uns wenigstens noch. Und von so einer Unterkunft würde garantiert die ganze Schule erfahren. Wie ich mich im Wald verstecke, sieht keiner. Nur so habe ich eine Chance.«

»Und wenn ein Ranger euch rauswirft?«

»Mom versucht, Geld für eine Mietkaution zusammenzukriegen, und ich helfe ihr.«

»Wie lange wird das dauern? Ihr solltet beide bei uns einziehen. Wir haben mehr als genug Platz.«

»Nein, Vi.«

»Warum nicht? Glaubst du nicht, deine Mom würde gern aufhören … mit dem, was sie macht?«

»Doch«, sagte er durch zusammengebissene Zähne. »Aber sie vertraut niemandem. Und ich auch nicht.«

»Mir kannst du vertrauen, Miller.«

Sein harter Gesichtsausdruck wurde weich, und er wollte gerade antworten, als der Timer von meinem Telefon losging.

»Das ist die Wäsche. Bin gleich zurück.«

Ich eilte nach unten, am Arbeitszimmer vorbei, wo ich den Fernseher plärren hörte und sein bläuliches Licht unter der Tür sah. Dad war immer noch aus dem Schlafzimmer und auf die ausziehbare Couch verbannt, während Mom es sich in ihrem breiten Ehebett gemütlich machte.

Ich blieb vor der Tür stehen. Ich könnte meinen Dad um Hilfe bitten. Dann stellte ich mir vor, wie er Mom weckte und sie Miller in meinem Zimmer, meinem Bett entdeckten. Sie würden durchdrehen, und es wäre für uns beide nur peinlich.

Also morgen früh.

Im Waschraum warf ich die Sachen in den Trockner, und als ich zurückkam, sah Miller aus, als würde er schlafen.

Ich stellte meinen Schreibtischstuhl unter die Türklinke, nur falls meine Eltern sich an meine Existenz erinnerten, und machte das Licht aus. Dann legte ich mich neben ihn und deckte uns zu. Als ich den Kopf auf das Kissen legte, öffnete er die Augen.

»Vi …«, flüsterte er.

»Ich bin hier.«

»Was soll ich machen?« Seine Stimme war belegt, und mein Herz fühlte sich an, als würde es in tausend Stücke zerspringen.

»Schlaf«, sagte ich und versuchte, mutig zu klingen. So wie er gesagt hatte, dass er mich sehe. »Uns fällt schon etwas ein.«

Er schüttelte den Kopf. »Ich weiß nicht. Wir wohnen erst seit ein paar Wochen in diesem Auto, aber es fühlt sich an, als wäre ich dort geboren. Manchmal will ich einfach, dass die Erde aufgeht und mich verschluckt.«

»Das lass ich nicht zu. Ich brauche dich.«

»Du darfst es niemandem sagen. Schwör mir das.«

»Miller …«

»Schwör, oder ich gehe und komme nie wieder zurück.«

Er schien viel zu erschöpft dafür zu sein, aber ich wusste, er würde sich aus dem Bett aufraffen und aus dem Fenster klettern, wenn ich es nicht versprach. Ich kniff die Augen zusammen, und heiße Tränen liefen heraus.

»Ich schwöre es.«

»Danke, Vi.«

Ich unterdrückte ein Schluchzen, dann kuschelte ich mich an ihn und legte den Arm um ihn. Er roch sauber und warm, aber er war so dünn. Zu dünn.

Er hat abgenommen, seit wir uns kennen. Es macht ihn krank, in einem Auto zu wohnen.

Miller versteifte sich kurz, dann zog er mich an sich, und ich schob den Kopf unter sein Kinn. Wir passten perfekt zusammen. Wie Puzzleteile.

Seine Brust drückte sich bei einem tiefen Seufzer an meine Wange, und ich lauschte auf seinen Herzschlag – ein bisschen zu schnell, dachte ich. Wenn ich schon Ärztin wäre, dann könnte ich ihm helfen, anstatt mich so hilflos zu fühlen. Die Schläge waren wie Sekunden, ein Countdown für etwas, obwohl ich nicht wusste, was. Vielleicht etwas Schlimmes. Ich sank in den Schlaf, und die Angst versank mit mir.

3. Kapitel

Am nächsten Tag gingen wir durchs Zentrum von Santa Cruz, über baumgesäumte Gehwege, an hübschen kleinen Geschäften, Restaurants und Kunstgalerien vorbei. Wir wollten ins Brewery Café, um Shiloh zu treffen. Ich beobachtete Miller aufmerksam, und mir fiel auf, dass er immer noch blass war. Am Morgen hatte ich zwei leere Wasserflaschen in meinem Papierkorb gefunden, und er hatte über Müdigkeit geklagt, obwohl er in meinem Bett geschlafen hatte.

»Ich kann mich kaum an ein richtiges Bett erinnern«, hatte er zu mir gesagt. »Ich hatte vergessen, wie es sich anfühlt.«

Mein Magen hatte sich zusammengezogen. »Du kannst jede Nacht hier schlafen.«

Ich hatte es gesagt, als wäre es ein Angebot, aber es war ein Befehl. Wenn seine Mom in Motels schlafen konnte, dann würde ich dafür sorgen, dass er in meinem Bett schlief und so viel Wasser trank, wie er brauchte.

Ich sah zu Miller, der neben mir ging, stoisch und klaglos. Wir nahmen immer so vieles für selbstverständlich: Heizung, Toiletten, Wasser, das aus dem Wasserhahn kam. Privatsphäre, Platz, ein Bett. Miller hatte nichts davon, und doch redete er nie darüber und ertrug es ganz allein.

Vor einem Pfandleiher blieb Miller stehen und sah ins Schaufenster. Ganz vorn in der Mitte war eine wunderschöne Akustikgitarre aufgestellt. Das helle Holz war leicht zerkratzt, aber das dunklere Braun des Halses glänzte.

»Die ist ja schön«, sagte ich.

»Es ist meine«, sagte Miller leise, als rede er nur mit sich selbst.

Ich drehte mich zu ihm um. »Wie bitte?«

Seine Augen weiteten sich, dann verzog er das Gesicht. »Scheiße, nichts, vergiss es.« Er ging schnell weiter, und ich musste mich beeilen, um ihn einzuholen.

»Es ist deine? Ich wusste nicht, dass du Gitarre spielst.«

»Es gibt viel, das du nicht über mich weißt.«

»Offensichtlich«, sagte ich und versuchte, nicht verletzt zu klingen. »Bist du gut? Spielst du schon lange?«

»Seit ich zehn bin. Ich hab’s mir selbst beigebracht, mit YouTube, als wir noch einen Computer hatten.«

»Singst du auch?«

Er nickte. »Meistens Coversongs, aber ich schreib auch eigene Sachen.«

Ich sah ihn aus schmalen Augen an, während er mir diese neue Facette von sich offenbarte. »Warum hast du mir das nicht erzählt? Schreibst du immer Songtexte in dein Notizbuch? Du hättest mir was vorspielen können …«

Miller blieb stehen und wirbelte herum. »Tja, dafür ist es jetzt zu spät, oder? Gott, Vi, hörst du jemals auf, Fragen zu stellen und zu helfen und … dich in meine Scheiße einzumischen?«

Ich zuckte zurück, als hätte er mir eine Ohrfeige verpasst. »Ich … ich dachte …«

Er fuhr sich mit der Hand durchs Haar. »Ich hätte dir nichts von der Gitarre erzählen sollen.«

»Warum nicht?«

»Weil du jetzt einfach dein Reiche-Mädchen-Taschengeld nimmst und sie mir zurückkaufst. Du hast mir genug geholfen. Du hast genug getan. Ich kann nicht noch mehr annehmen.«

Ich sah ihm in die Augen und ließ mich hineinfallen, in seinen tiefen, dunklen Schmerz. Wo Wünsche und Opfer und Verzicht wohnten. Dinge, die wieder erwacht waren, nachdem er heiß geduscht und gegessen und in einem richtigen Bett geschlafen hatte.

»Ich kaufe sie nicht zurück«, sagte ich.

»Versprich es mir.«

Ich biss mir auf die Lippe und trat von einem Fuß auf den anderen.

Miller schob das Kinn vor. »Ich muss das allein schaffen. Versprich es mir, Violet.«

»Aber nur, wenn du mir eine Frage beantwortest. Bist du in letzter Zeit so traurig, weil du deine Gitarre nicht mehr hast?«

»Ich bin nicht traurig …«

»Es war vor einer Woche, oder? Du hast sie vor einer Woche verkauft?«

Er nickte widerstrebend. »Aber ich habe sie nicht verkauft. Ich habe sie versetzt. Es gibt einen Unterschied. Wenn sie verkauft ist, ist sie endgültig weg. Wenn sie versetzt ist, kann ich sie zurückbekommen.«

»Und wenn jemand anders sie kauft?«

Millers Augen wurden größer, der Gedanke machte ihm Angst.

»Wir müssen sie zurückkaufen«, sagte ich. »Weil du in letzter Zeit nicht du selbst warst. Als würde ein Teil von dir fehlen, und ich denke einfach …«

»Denk nicht, Violet«, sagte er plötzlich atemlos. Sein Gesicht wurde ganz rot, als wäre er gerade einen Sprint gelaufen. »Und tu nichts. Lass es einfach. Versprich es.«

»Okay, okay, ich verspreche es«, sagte ich leise, vor allem weil dieses Gespräch ihn so aufregte.

»Sorry, dass ich wütend geworden bin«, sagte er. »Du warst … wirklich gut zu mir. Verdammt, du hast mein Leben erträglich gemacht.« Er hob die Hand, als wollte er eine Strähne zurückstreichen, die sich aus meinem Pferdeschwanz gelöst hatte, dann rammte er sie jedoch wieder in seine Hosentasche. »Du bist das Beste, was mir seit wirklich langer Zeit passiert ist. Ich bin einfach nicht mehr daran gewöhnt … bestimmte Sachen zu haben. Lange duschen. Ein Bett. Und dann vermisse ich noch mehr, was ich nicht habe.«

»Ich will, dass du immer alles hast«, sagte ich weich. »Bei mir. Jederzeit. Und deine Mom auch. Egal, was ihr braucht.«

Vorsichtig berührte ich sein Handgelenk, dann ließ ich meine Hand in seine gleiten. Zu meinem Erschrecken füllten Millers Augen sich mit Tränen, als er auf unsere Hände hinunterblickte. Er verschränkte seine rauen Finger mit meinen und hielt mich ganz fest …

Dann ließ er schnell los und wandte sich ab. Schweigend gingen wir weiter. Nur einen Block weiter wurde Millers Gang ungleichmäßig. Er schwankte ein wenig und musste sich an den Wänden von Restaurants oder Geschäften abstoßen, wenn er ihnen zu nahe kam.

»Hey.« Ich nahm seinen Arm. »Was ist los?«

»Ich weiß es nicht. Nichts. Ich hab nur Durst. Ich brauche … Wasser.«

Er ging schlurfend über die Straße zum 7-Eleven an der gegenüberliegenden Straßenecke, ohne auf den Verkehr zu achten. Ein Pick-up bremste scharf und hupte, aber Miller nahm es gar nicht wahr.

Ich beeilte mich, ihn einzuholen. »Miller, hey! Du machst mir Angst.«

Er ignorierte mich, sein Blick war auf den 7-Eleven fixiert. Im Laden ging er direkt zu den Kühlschränken mit den Getränken und nahm sich die größte Flasche Gatorade, die sie hatten.

»Willst du auch was?«, fragte er mit gepresster Stimme und holte einen Fünfer aus der vorderen Tasche seiner Jeans.

»Nein, danke.« Ein warmes Gefühl durchdrang meine Sorge um ihn, weil er auch an mich dachte, obwohl er seinen wertvollsten Besitz hatte versetzen müssen.

Miller bezahlte, und wir gingen um die Ecke zur Seite des Gebäudes. Er ließ sich an der Wand runterrutschen und trank die Hälfte der neongelben Flüssigkeit in ein paar Schlucken. Dann schloss er erleichtert die Augen.

»Besser?«, fragte ich und hockte mich neben ihn. Bitte sag, dass es dir besser geht.

Er nickte und trank dann den Rest der Flasche aus.

Ich starrte ihn an. »Das war ein ganzer Liter. Miller …«

»Mir geht’s gut, Doc«, sagte er müde. »Ich sollte zurückgehen.«

Er wollte sich hochdrücken, aber ich hielt ihn auf. »Nein. Du brauchst Hilfe. Dein Gesicht ist gerötet, und deine Augen sind irgendwie glasig.«