Wilder Sex im Flugzeug E-Book

Mia Graf

• Herausgeber: tredition
• Kategorie: Erotik
• Serie: Bündel von expliziten, schmutzigen und perversen Tabu-Erotik-Geschichten für Erwachsene, deutsche Männer und Frauen. Heiße XXX-Fantasien von großen, versauten und geilen Sexgeschichten.
• Sprache: Deutsch
• Veröffentlichungsjahr: 2023

Seitenzahl: 277

Beschreibung

Willkommen in diesem neuen Buch von Mia Graf, einer Sammlung sinnlicher Erzählungen, die die Grenzen der Lust und Leidenschaft erkunden. In diesen Seiten werden Sie in eine Welt der Verführung, der intimen Begegnungen und der unerwarteten Wünsche eintauchen. Jede Geschichte erzählt von fesselnden Momenten, die die Sinne erwecken und die Fantasie anregen. Von geheimen Begegnungen in dunklen Gassen bis hin zu leidenschaftlichen Verwicklungen zwischen Unbekannten - diese Geschichten nehmen Sie mit auf eine Reise durch das Spiel der Begierde, das im Verborgenen blüht. Jeder Protagonist entdeckt seine tiefsten Sehnsüchte und öffnet die Tür zu einer Welt voller Tabus und Verlockungen. Das Buch enthält freizügige sexuelle Inhalte und ist nicht für Jugendliche unter 18 Jahren geeignet. Die Geschichten sind reine Fantasie: Die Charaktere sind alle volljährig und, wie der Inhalt, fiktiv. Tauchen Sie ein in die Welt von Mia Graf und lassen Sie sich von den unerwarteten Wendungen, den knisternden Momenten und den leidenschaftlichen Begegnungen fesseln. Erleben Sie die intensiven Emotionen, die in den Nuancen der Verführung verborgen sind, und lassen Sie Ihrer eigenen Vorstellungskraft freien Lauf, während Sie sich in diese Geschichten vertiefen. Seien Sie bereit, Ihre tiefsten Fantasien zu erkunden und das Verlangen in all seinen Facetten zu erleben. Willkommen in einer Welt der Lust und Leidenschaft!

Leseprobe

Wilder Sex im Flugzeug

Verbotene Erotikgeschichten mit explizitem Sex für Erwachsene

Mia Graf

Impressum

© 2023 Mia Graf

Verlagslabel: Mia Graf

Druck und Distribution im Auftrag des Autors:

tredition GmbH, Heinz-Beusen-Stieg 5, 22926 Ahrensburg, Germany

Das Werk, einschließlich seiner Teile, ist urheberrechtlich geschützt. Für die Inhalte ist der Autor verantwortlich. Jede Verwertung ist ohne seine Zustimmung unzulässig. Die Publikation und Verbreitung erfolgen im Auftrag des Autors, zu erreichen unter: tredition GmbH, Abteilung "Impressumservice", Heinz-Beusen-Stieg 5, 22926 Ahrensburg, Deutschland.

Inhalt

Cover

Titelblatt

Urheberrechte

Hochfliegen

Einleitung

34B Bill

Regeln für Instrumentenflüge

Eine kurze Verschnaufpause

Einsteigen, aussteigen

Die Schrei-Königin

Wilder Mann

Bermuda-Dreieck

Top Banane

Üble kleine Angewohnheit

Dringende Nachricht

Gehorsam

Sitzplatz am Gang

Spiel im Himmel

Wenn deine Freundin einen sehr kurzen Rock trägt

Flugzeuge, Züge und Fahrräder mit Bananensitzen

Höhenflüge der Fantasie

Das Mädchen wahrscheinlich

Bert und Betty

Wing Walker

Wilder Sex im Flugzeug

Cover

Titelblatt

Urheberrechte

Einleitung

Wing Walker

Wilder Sex im Flugzeug

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Hochfliegen

Einleitung

Der Mile High Club ist für viele der Stoff, aus dem Legenden sind, aber ich bin hier, um dir zu sagen, dass wo ein Wille ist, auch ein Weg ist. Das Fliegen kann so viele Unsicherheiten, Ängste und Frustrationen in uns hervorrufen, dass es nur natürlich ist, dass wir einen Weg finden, all diese Spannungen abzubauen, indem wir es miteinander treiben. In der Tat geht es in einigen der Geschichten um Sex als Mittel, um die Flugangst zu überwinden.

Gerade als ich diesen Band fertigstellte, rief mich ein Freund an und erzählte mir, dass er auf dem Rückweg von einem Familienurlaub mit einer Frau ins Bett gegangen war, die er zwar kannte, mit der er aber nie geschlafen hatte. Sie hatten Geschlechtsverkehr (und noch viel mehr), während der Rest der Passagiere schlief - das dachten sie zumindest! Später fanden sie heraus, dass sie wahre Exhibitionisten waren, die von geilen Voyeuren gesehen wurden.

In diesen Geschichten sind die Charaktere oft überrascht, dass sie sich während des Fluges so freizügig verhalten. Die Überraschung und die Ungezogenheit machen das, was passiert, noch heißer. Bei anderen ist es sorgfältig inszeniert, wie bei der Frau, die in "34B" ihren Online-Brieffreund trifft, oder der Frau, die in "Obedient" ihr ganzes Arsenal an Sexspielzeug einsetzt.

Andere Szenarien sind eher fantasievoll und werden dir wahrscheinlich nicht passieren, es sei denn, du hast wirklich Glück. Ein Teil des Nervenkitzels beim Gedanken an den Mile High Club besteht darin, dass jemand in einer so engen Umgebung zwangsläufig die Bewegungen, Geräusche und Empfindungen von Sex in seiner Nähe wahrnehmen wird. Voyeurismus und Exhibitionismus gehören beim Sex im Flugzeug einfach dazu, auch wenn du offiziell nie erwischt wirst.

Du stellst dir sicher vor, wie du es in einer winzigen Flugzeugtoilette treibst, und ja, das passiert hier auch. Aber es gibt mehr als nur einen Weg, dem Mile High Club beizutreten, wie das "Wild Child" in der Geschichte von Matt Conklin erfährt, als ihr perverser neuer Freund nach etwas Extra-Eis fragt. Und in "Bermuda-Dreieck" lernen wir einen Dreier kennen, der das Spiel mit den Grenzen auf ein neues Niveau hebt: Einem Mann werden die Augen verbunden und er wird angewiesen, zu fliegen, damit seine Angst die neuartige sexuelle Begegnung, die sich anbahnt, noch verstärkt.

Dies ist zwar kein Handbuch, aber ich bin mir sicher, dass du von diesen talentierten Autorinnen und Autoren ein paar Tipps für die hohe Kunst des Deckenlegens und der Diskretion während des Fluges bekommen kannst. Auf den zahlreichen Flügen, die ich im letzten Jahr unternommen habe, ist mir leider nichts so Gewagtes passiert, aber das hat mich nicht davon abgehalten, darüber zu fantasieren, was ein paar Reihen weiter passieren könnte, oder mich zu fragen, wer mich an der Sicherheitskontrolle abschleppen will. Ich finde es toll, dass Wi-Fi die Zukunft des Fliegens ist, wie ich in meiner Geschichte "Urgent Message" beschreibe, und ich freue mich schon auf viele Flirts in der Luft.

Egal, ob du Mitglied im Mile High Club bist oder es werden willst, ich hoffe, dass diese Geschichten dich auf spannende Reisen mitnehmen und dass dein nächster Flug genauso ereignisreich wird!

34B Bill

SWF sucht das Abenteuer. 34, attraktiv, stark, professionell, gesund, glücklich. Ich suche das fehlende Stück und einen Mann, der die Kontrolle übernimmt. Sag mir, was du zu bieten hast.

Jedes Mal, wenn das Auto auf dem Airline Highway über eine dieser Bodenwellen fährt, denkst du daran, umzukehren. Das ist aufregend, ja - aber auch dumm. Dumm, so viel Geld für einen Mann auszugeben, den du noch nie getroffen hast.

Nancy - nimm den Flug von Baltimore nach Portland: Ich habe die Reiseroute am Ende dieser E-Mail eingefügt. Kaufe ein Ticket für Platz 34B. Ich reserviere 34C. Ich kaufe zwei Tickets; ich lasse C leer, bis es soweit ist.

Während du in der Schlange auf dein Ticket wartest, schaust du dir die Männer um dich herum an, obwohl du weißt, dass er nicht zu ihnen gehört. Er wird mit dem zweiten Flug an Bord gehen, wenn du in Baltimore umsteigst. Du weißt nicht, wo er herkommt. Er weiß nicht, woher du kommst.

Als du durch die Sicherheitskontrolle gehst, hoffst du fast, dass du wegen irgendetwas angehalten wirst, dass das Schmirgelbrett in deiner Handtasche dich für eine Flugreise disqualifiziert, dass übereifrige Air Marshals entscheiden, dass du eine Bedrohung für die nationale Sicherheit bist - und du wirst nach Hause geschickt, zu deinen passenden Nummernschildern, deiner neuen Stereoanlage und deinem warmen, sicheren Bett.

Im Flugzeug nach Baltimore zappelst du herum und kannst dich nicht auf das Taschenbuch in deiner Handtasche konzentrieren. Du schaust auf deinen Schoß, um zu sehen, ob jemand merkt, dass du kein Höschen trägst. Baltimore ist eine siebenundvierzigminütige Zwischenlandung, die sich scheinbar stundenlang hinzieht.

Du steigst in das zweite Flugzeug.

34B - das klingt nach einer BH-Größe. Du kennst nicht einmal seinen Namen. Du hast deinen Namen genannt - deinen richtigen Namen, auch wenn er vielleicht etwas anderes vermutet -, aber er hat dir seinen nie genannt und du wolltest ihn nicht fragen, damit er nein sagt. Du wolltest ihm nicht das Recht einräumen, so schnell Nein zu sagen.

Das ist dumm. Aber es ist sicher, oder?

Darauf hat er hingewiesen, als du vor einem Monat deine Unsicherheit angedeutet hast: Es ist ein Flugzeug. Was glaubst du, was ich tun kann, ohne dass du es mir erlaubst?

34C ist leer, wie er es gesagt hat. Du stählst dich und schaust die Männer im Flugzeug nicht an. Du willst nicht eifrig, verzweifelt oder dumm erscheinen. Vielleicht sitzt er ganz vorne in der ersten Klasse oder er beobachtet dich in diesem Moment. Vielleicht ändert er seine Meinung. Es ist 3:00 Uhr morgens Eastern Time, und die verstreuten Passagiere schlafen oder lesen. Die meisten von ihnen waren schon da, als du eingestiegen bist. Du hast nicht daran gedacht, nachzusehen, woher das Flugzeug kommt. Vielleicht von dort, wo er wohnt. Florida? Alabama?

Du wartest darauf, dass der Kapitän das Anschnalllicht ausschaltet, und ein Teil von dir hofft auf Turbulenzen, hofft, dass das Licht an bleibt, bis du in Portland aussteigst. Du versprichst, den Termin zu verschieben, aber natürlich tust du das nicht, und die Anschnallleuchte geht aus. Er kann sich im Flugzeug frei bewegen.

Du tust, was er dir gesagt hat.

Du schnallst dich ab und ziehst dir die dünne Decke über den Schoß. In 34A ist niemand, und du fragst dich, ob er auch dieses Ticket gekauft hat. Du klappst deine Armlehnen nach oben. Es gibt nur drei Sitze auf dieser Seite des Ganges: Auf der anderen Seite des Ganges ist ein alter Mann eingeschlafen und liest das Bordmagazin. Die Flugbegleiterin schaltet das Licht aus, als sie vorbeigeht.

Du setzt dich und wartest.

Du trägst das, worum er dich gebeten hat: die rote Bluse, von der du ihm gesagt hast, dass du sie magst, dass sie bequem und sexy zugleich ist; einen Bügel-BH ohne Träger; einen schwarzen Rock, kurz (aber nicht zu kurz), weit und locker geschnitten. Keine Strümpfe. Kein Höschen.

Was sollst du tun? Lässig aussehen? Dein Buch lesen? Dich umsehen? Zehn Minuten vergehen…fünfzehn…dreißig. Du fragst dich, ob du aufgeben sollst, und was genau "aufgeben" bedeuten würde. Du fragst dich, was du tun wirst, wenn er… jemand sich neben dich setzt.

Du schaust ihn an und tust dein Bestes, um nicht nervös zu wirken. Er ist groß, aber nicht beeindruckend groß, nur größer als du, groß genug für den Moment der Unbeholfenheit, wenn er seinen Kopf unter das Gepäckfach manövriert, um sich zu setzen. Schöne Hände (kein Ring, aber du weißt nicht, ob das eine Rolle spielen würde). Dunkelblaue Augen und eine schwarze, drahtumrandete Brille. Hellbraunes Haar, das auf eine professorale Art zerzaust ist. Geschmackvoller Anzug. Keine Krawatte.

Du lächelst und er nickt dir mit einem Ausdruck zu, den du nicht lesen kannst. Du willst etwas sagen, aber er hält einen Finger an seine Lippen und nickt hinter sich: Ein Geschäftsmann schläft in 35B. Vielleicht ist das auch besser so: Du hast keine Ahnung, was du sagen sollst.

Die längste Zeit passiert nichts. Du schaust ihn weiter an, obwohl du nicht weißt, ob du das solltest. Du willst nicht ungeduldig wirken oder… oder du weißt nicht, was. Dumm. Du willst nicht dumm erscheinen. Du willst nicht wie ein Mädchen wirken - aber du willst wie eines behandelt werden. Vielleicht.

Seine Finger streichen durch die Decke über dein Bein. Es würde unschuldig wirken, wenn du nicht wüsstest, dass es nicht so ist, als hätte er einfach vergessen, wie eng es in Flugzeugen zugeht. Du bewegst dein Bein ein wenig näher und seine Hand gleitet darüber, unter die Decke. Seine warme Hand mit den langen Fingern drückt dein Bein fest, und du weißt, das ist das Signal.

Unter der Decke ziehst du deinen Rock hoch und schaust angestrengt nach unten; niemand, der in diese Richtung blickt, kann erkennen, was du tust.

Du ziehst seine Hand zwischen deine Schenkel. Du willst, dass er spürt, dass du keinen Schlüpfer trägst. Dass du dich für ihn rasiert hast. Dass du getan hast, was er gesagt hat.

Er lehnt sich zu dir, als ob er es sich gerade bequem macht. Er schiebt deine Schenkel weiter auseinander und seine Mittelfinger streicheln dich offen, streicheln dich nass. Du drückst dich nach vorne und spürst den rauen Polstersitz durch deinen dünnen Rock. Deine Hand unter der Decke streichelt einen Moment lang seine.

Aber du ziehst deine Hand weg, weil du nicht glaubst, dass eine Liebkosung das ist, was er will. Du drückst dich gegen seine Hand, bis sein Finger in dich eindringt, und als du das Wimmern in deiner Kehle hörst, während dein Kopf gegen den Sitz gepresst wird, kannst du nicht glauben, dass dieses Geräusch von dir kam. Du bist nicht die Art von Frau, die so ein Geräusch macht.

Geradeaus kannst du die Flugbegleiterin auf dem Platz direkt hinter der ersten Klasse sehen. Du kannst nicht glauben, dass du Tausende von Metern in der Luft bist, mit den Fingern eines Fremden in dir und einer Flugbegleiterin nur wenige Meter entfernt. Du könntest mit ihr reden, so nah ist sie. Du könntest bemerken, wie ungewöhnlich es für dich ist, hier zu sitzen und die Finger dieses Mannes tief in deiner Fotze zu haben, während seine Handfläche gegen deinen Kitzler wippt; du könntest ihr erklären, dass das wirklich nicht alltäglich für dich ist, und sie fragen, ob sie das oft sieht? Gibt es eine ganze Subkultur für anonymen Sex im Flugzeug, oder ist der Mile High Club nur für Paare?

Plötzlich wird dir klar, dass er dich zum Orgasmus bringen wird, und du denkst darüber nach, wie lächerlich das ist. Du konzentrierst dich darauf, nicht zu stöhnen, schließt die Augen und stellst dir vor, wie er dich fickt. Du stellst dir vor, wie du ihn in ein Hotelzimmer in Portland bringst und dich von ihm ficken lässt - obwohl du dir versprochen hast, das nicht zu tun. Du stellst es dir trotzdem vor, stellst dir die Hotellaken an deinen Knien vor, stellst dir vor, wie du dich für ihn aufrichtest und deinen Kopf in die Kissen steckst, so gedämpft, dass du fast keine Luft mehr bekommst. Du stellst dir vor, wie er mit einer Hand auf deiner Brust und einer in deinen Haaren in dich stößt. Du stellst dir auch seine Hände auf deinem Hintern vor, wie er dich in seine Stöße hineinzieht und seine Hüften auf die perfekte Weise reibt, genau da, genau da, genau da…

Sein Daumen fährt kreisend gegen deine Klitoris. Er hat drei Finger in dir - es waren noch nie drei Finger in dir drin, außer deinen eigenen - aber er hat drei Finger in dir, oder vielleicht vier, du kannst es nicht mehr sagen, du weißt nur, dass du einen feuchten Fleck auf dem Sitz hinterlassen wirst.

Du öffnest die Augen und siehst die Flugbegleiterin wieder, die sich mit einer anderen Flugbegleiterin unterhält - und du nimmst Augenkontakt mit ihr auf. Sie lächelt, du lächelst zurück und tust dein Bestes, damit es harmlos wirkt. Du schaffst es, freundlich zu sein, während 34C dich mit seiner Hand fickt, dich füllt, deine Klitoris genau richtig bearbeitet und Oh! --- da ist es, und du schließt wieder deine Augen, versuchst, sie nicht zusammenzukneifen, schluckst ein Stöhnen herunter und erschauderst. Gott, er weiß, dass du kommst! Sein Daumen verlässt deinen blutgefüllten Kitzler, aber seine Finger spreizen dich gegen die Anspannung deiner Muskeln. Mein Gott…

Für eine Weile ist alles verschwommen, aber dann, als du wieder zu dir kommst, erinnerst du dich an seine Regeln.

Du weißt nicht, wie du das schaffen sollst. Du schaust ihn nicht an, sondern greifst einfach zu ihm hinüber und breitest eine Decke über seinen Schoß aus. Als er seine Hand von dir wegzieht und eine feuchte Spur an deinem Oberschenkel hinterlässt, öffnest du den Reißverschluss seiner Hose. Er ist hart und fühlt sich heiß an.

Du streichelst ihn unbeholfen, weil du die falsche Hand benutzt - bis du dich umdrehst und hoffst, dass die Flugbegleiterin annimmt, dass du mit einem Mann zusammen bist, den du kennst und liebst, und dass du dich nur zärtlich an ihn lehnst. Du schiebst deine gute Hand unter die Decke, greifst ihn und ziehst ihn von unten nach oben, beobachtest seinen Schoß, nicht sein Gesicht, spürst die pochende Vene in deiner Handfläche und hörst, wie sich sein Atem vertieft und stockt.

Du reibst deine Schenkel aneinander, während du ihn wichst. Wenn er kurz davor ist, lässt du deine Augen umherschweifen. Keiner schaut hin.

Du ziehst die Decke weg und lässt deinen Kopf sinken. Niemand kann dich sehen, wenn du ihn in deinen Mund nimmst.

Du presst deine Lippen fest aufeinander und zwingst dich seinen Schaft hinunter und wieder hinauf. Du hältst deine Finger fest um ihn. Du streichelst ihn wieder, schmeckst sein Salz und spürst, wie sich seine Hand in deinen Haaren verfängt. Du reibst seinen Schwanzkopf an der Innenseite deiner Wange und streichelst ihn mit der Unterseite deiner Zunge. Du saugst fester und erschreckst dich über das gelegentliche feuchte Geräusch, das dein Mund macht… und dann kommt er. Du drückst dein Gesicht nach unten und lässt zu, dass er deinen Mundraum und deine Zunge bedeckt.

Du schluckst jeden seiner Tropfen.

Du ziehst den Reißverschluss zu, legst die Decke zurück und richtest dich auf, wobei du es diesmal nicht lassen kannst, ihn anzuschauen. Er leckt sich tatsächlich über die Lippen.

Jetzt erinnerst du dich an all die anderen Dinge, über die ihr beide gesprochen habt - was ihr im Bad machen könnt, warum du den Bügel-BH trägst und dass er mit deinem Hintern spielen kann, wenn du dich in Richtung 34A neigst - und die Anschnallzeichen leuchten auf. Du befindest dich im Anflug auf Portland. Es ist vorbei.

Keiner von euch beiden sagt etwas.

Auf dem Flughafen drückt er deine Hand und geht weg.

Du fragst dich, ob er beim nächsten Flug eine andere Frau mitnimmt, ob er das immer macht, ob er im ganzen Land herumfliegt und Frauen in 34B fickt.

Gegen Mittag kommst du wieder zu Hause an. Seine E-Mail wartet auf dich.

Nancy - es tut mir so leid, dass wir keinen Anschlussflug bekommen haben! Mein Flug nach Baltimore war verspätet. Dein Flugzeug ist eine Stunde vor meiner Ankunft abgeflogen. Schreib mir bald eine E-Mail, damit wir neue Vereinbarungen treffen können. Wenn du willst, erstatte ich dir das Ticket zurück.

Regeln für Instrumentenflüge

Ich hätte meinen Urlaub damit verbringen sollen, über die Alpen zu jodeln. Ich hatte zehn herrliche Tage, um die saubere Bergluft einzuatmen, weit weg von allem, was in den USA in Trümmern lag.

Stattdessen ging ich in das kleine Gasthaus in Zweibrücken, wo wir uns kennengelernt hatten, als ich in Deutschland stationiert war. Ich lauschte dem Geplänkel der Einheimischen, das ich damals nicht verstehen konnte, aber jetzt, nach Jahren der Ehe mit einer deutschen Frau, schon. Ich blickte tief in den Raum zu dem Tisch, an dem sie gesessen hatte, als ich sie zum ersten Mal sah: langes hellblondes Haar, das ihr dreieckiges Gesicht umrahmte, leuchtend blaue Augen, die die kräuselnden Rauchschwaden durchdrangen.

Der Tisch war jetzt leer.

Ich kam vom Luftwaffenstützpunkt Zweibrücken ins Gasthaus, der jetzt geschlossen war, da er nur ein paar Jahre zuvor, 1991, stillgelegt worden war.

Eine weitere kalte Realität.

Ich bestellte noch ein Park Bier und lauschte dem schönen Gesang der deutschen Kehlkopfsprache, bevor ich mich für die Nacht im Erika Hotel einrichtete. Das Zimmer erinnerte mich an die Nacht, in der wir uns zum ersten Mal liebten; wie ich ihr die Kleider vom Leib riss, um ihren üppigen Körper zu enthüllen und den Duft des teuren, blumigen französischen Parfüms freizusetzen.

Ich ließ ein schönes, warmes Bad ein und legte meine Hand fest um meinen Schwanz, schloss die Augen und sah Friederikes klare, pfirsichfarbene Haut und ihr üppiges, goldenes Schamhaar. Ich verweilte in der Wanne, streichelte ihn bis an den Rand des Orgasmus und zog ihn dann zurück, bis mein gequälter Schwanz rot brannte. Ich dachte daran, dass ich an einem Ort sein sollte, an dem ich noch nie gewesen war, um meinen Kopf frei zu bekommen, anstatt ihn mit Erinnerungen zu füllen. Natürlich kehrte ich zu den Gedanken an Friederike zurück. Ein hartnäckiger, heißer Strom brach über meinen Magen herein und trotzte dem Wasser, das schon längst kalt geworden war.

"Max Travis ist auf diesem Flug?" Das Lächeln des älteren Flugbegleiters war sanft und verträumt. Ich hatte schon einmal mit Jason zusammengearbeitet und dachte, er sei heterosexuell, aber das war eigentlich egal.

"Ich denke schon." Es war eine Änderung in letzter Minute, ein Kopilot, mit dem ich noch nie geflogen war. Max hatte sich verspätet, das war alles, was ich wusste.

Jason drehte sich auf die Zehenspitzen und schaute hoffnungsvoll in die Fluggastbrücke.

Ich nahm meinen Platz ein und vertiefte mich in die Vorbereitungen. Ich freute mich auf das vertraute Gefühl, den leichten Rausch des Abhebens. Unabhängig von allen Problemen in meinem Leben hat mich die Liebe zum Fliegen mitgerissen. Trotz meiner zehn freien Tage oder vielleicht auch gerade deswegen brauchte ich diese Leidenschaft jetzt.

Ich würde bald wieder in den Staaten sein, wo ich meinen ausgeklügelten Plan ausführen konnte, um Friederike zurückzugewinnen. Tief in mir drin war ich realistisch, aber das hielt mich nicht davon ab, meinen Plan mit der gleichen Präzision zu formulieren, mit der ich den Flugplan erstellt hatte.

"Tut mir leid, dass ich zu spät bin." Die Stimme war rauchig, feminin und hatte einen leichten englischen Akzent.

Max Travis war eine große, athletische Frau. Ihre Haut hatte eine warme, tiefe Bräune, und ihre Wangen waren mit großen Sommersprossen übersät. Ihr kastanienbraunes Haar war zu einem kurzen Pferdeschwanz zusammengefasst. Ihre Nase wölbte sich nach unten zu schmalen Nasenlöchern, die sie aufblähte, als ich sie studierte. Ihre vollen rosa Lippen verzogen sich zu einem freundlichen Lächeln. "Ich musste jedes verdammte Tempolimit brechen."

"Kein Problem."

Max schaute mir über die Schulter und kreiste dann zum Copilotensitz. "Ich bin Max." Sie griff über das Podest und ich ergriff ihre Hand. Sie strahlte Wärme aus wie ein Dampfkühler im Januar.

"Dane Leonard."

"Dane? Schöner Name." Sie beteiligte sich mit einem Gefühl der Autorität an den Vorbereitungen - mit schnellen, ökonomischen Bewegungen, um mich einzuholen. Sie nickte. "Tut mir leid wegen der Scheidung."

"Wie bitte?"

"Tut mir leid wegen der Scheidung."

"Wie kommst du darauf?"

"Die braune Linie auf deinem Hochzeitsfinger. Das war ein dickes Band!"

Ihre Hornhaut war leuchtend braun und funkelte wie Glimmer in einem Flussbett. In ihrem Gesicht war keine Spur von Make-up zu sehen. "Was macht dich so sicher, dass ich nicht erst kürzlich abgenommen habe und die Größe angepasst werden musste?"

Sie zog eine Augenbraue hoch.

Ich wandte mich wieder dem Armaturenbrett zu und tippte auf eine der Anzeigen. "Oder dass ich sie beim Jodeln in den Alpen verloren habe?"

Sie lächelte und zeigte ihre leicht schiefen Vorderzähne. Sie lachte leise.

"Oder dass meine Frau verstorben ist?"

Ihr Gesicht wurde ernst. Sie winkelte ihren Oberkörper an, so dass ihr Gesicht in meinem Blickfeld war. "Willst du mir sagen, dass du dich nicht kürzlich hast scheiden lassen?"

"Nun, nein."

Sie lehnte sich in ihrem Sitz zurück. "Es scheint, als wäre es schwierig für dich gewesen." "Mmm." Ich setzte die Vorbereitungen fort.

Nachdem wir von München abgehoben hatten, stand die Sonne schon tief am Himmel. Wir würden die ganze Nacht dem Sonnenuntergang hinterherjagen.

"Ich liebe es, abends von Ost nach West zu fliegen." Max starrte über die Nase des Jets hinweg.

"Ich auch." Ich erinnerte mich daran, wie Friederike und ich immer zusammen saßen, um den Sonnenuntergang zu beobachten, und wie ich ihr erzählte, dass der Sonnenuntergang sich unter mir auftun könnte, während ich an seinem Rand verweilte und sein Sinken aussetzte, wenn ich nach Westen flog. Ich erinnerte mich daran, wie Friederikes Interesse an meinen Geschichten über das Fliegen im Laufe der Jahre abnahm.

"Woher wusstest du, dass ich geschieden bin?"

"Ich kenne diesen Blick." Max legte ihren Kopf schief.

Die träge Sonne glühte in einem sanften Orange und warf Nadelstreifen auf die organisierten Wellen, die ihren Angriff auf das Festland vorbereiteten, als wir die Küstenlinie erreichten.

"Sie hat sich von dir getrennt." Das war keine Frage, sondern eine Feststellung.

"Nein."

Max beugte sich vor und zwang ihr Gesicht in mein Blickfeld. Mein Kiefer spannte sich an. Ich konnte mir ein nervöses Lächeln nicht verkneifen.

"Du hast dich von ihr getrennt?"

Ich hielt inne und schüttelte leise den Kopf. "Nun, nein. Sie hat sich von mir getrennt."

"Weil du 'nie zu Hause' warst?"

"Bist du etwa ein Psychiater?"

"Wohl kaum." Max tastete die Instrumente ab.

Ich schaute auf ihre linke Hand. "Also, ich sehe keine Bräunungslinie an deinem Finger."

Max drehte ihren Kopf gerade so weit, dass ihr linkes Auge mich im Blickfeld hatte. "Die Wunden werden gut heilen, wenn du sie lässt. Sie verwandeln sich nicht alle in Narben."

***

Max versuchte von Zeit zu Zeit, mich in ein Gespräch zu verwickeln. Ich täuschte Interesse vor und grunzte unverbindlich. Einiges von dem, was sie sagte, verstand ich. Sie hatte überall gelebt, aber für sie war Manchester, England, die Heimat ihrer Jugend. Sie war die Tochter eines angesehenen Piloten der RAF und flog, seit sie ein Teenager war. Sie hatte sich in einen amerikanischen Soldaten verliebt und ihn geheiratet - ironischerweise einen Fluglotsen. Sie sagte nicht, wie es endete, sondern nur, dass es so war und sie als eingebürgerte Bürgerin in den Staaten blieb. Genau wie Friederike, deren Gesicht ich jetzt auf die Windschutzscheibe zauberte, was mich zu einem schweren Seufzer veranlasste.

"Du schmiedest also einen Plan, um sie zurückzugewinnen." Max schaute über die Nase der 767 hinaus. Wieder war es keine Frage, sondern eine Feststellung. Das wurde langsam lästig.

"Natürlich nicht. Wir haben die letzten Papiere unterschrieben."

Sie drehte ihren Körper in meine Richtung, so wie sie es jedes Mal tat, wenn ich sie mit einem Satz fütterte. "Ich hoffe, du hältst dich nicht für einen Pokerspieler."

Ich stieß ein Lachen aus und schaute über meine linke Schulter nach Süden über den Atlantik. Sie blieb in ihrer Position, bis ich ihr wieder in die Augen sah.

"Nein, ich weiß es besser." Meine rechte Hand ruhte auf dem Steuerknüppel, obwohl wir auf Autopilot waren. Sie bewegte sich auf sie zu. Ich versuchte, sie aufzuhalten, wirklich, aber meine Finger strichen über ihre Wange. Sie war weich und glatt und warm wie ein Fieber. Mein Schwanz wurde schwer. Ich zog meine Hand ruckartig weg, als wäre sie Schwester Mary Margaret, die mir auf die Knöchel klopfen würde.

Sie legte ihren Kopf neugierig schief und lehnte sich dann in ihrem Sitz zurück. "Du hast schöne Hände."

Sonnenuntergänge variieren von Ort zu Ort und von Zeit zu Zeit. Sie sind ein Nebenprodukt der Luftfeuchtigkeit, der Höhe und… Nun, wenn man sie klinisch betrachtet, nimmt man den Sonnenuntergängen ihr Geheimnis und ihren Zauber. Manche sagen, dass die Fliegerei dem Beobachten von Vögeln die Magie genommen hat. Das stimmt nicht. Es ist die Magie des Fliegens, die für einige der atemberaubendsten Sonnenuntergänge sorgt. Über dem wandelbaren Gelände, sieben Meilen über dem Meeresspiegel, tanzten die Wolkenstreifen mit dem pulsierenden Licht des Sonnenuntergangs.

Es gab keine Spur von Turbulenzen; es war der ruhigste Flug, den ich je gemacht habe - physisch gesehen.

Nach der langen, nachdenklichen Stille legte sie ihre Hand auf den Sockel zwischen uns und tat zunächst so, als hätte sie einen Grund dafür, wo sie sie hingelegt hatte. Wir wussten beide, dass das nicht der Fall war. Trotzdem zögerte ich, bis sie ihre Handfläche nach oben rollte.

Ich verschränkte meine Finger mit ihren.

Seit Leann Dormand in der achten Klasse hatte mich das Händchenhalten nicht mehr so erregt. Und so stark das auch war, es war kein Vergleich zu dem, was ich jetzt mit Max fühlte. Ich hatte einen Ständer, der tief in meinem Körper nachhallte. So ein Bedürfnis hatte ich noch nie verspürt, nicht einmal nach langen Trennungen von Friederike in unseren besten Zeiten, als ich bei der Luftwaffe war.

Max griff fest zu und schluckte schwer, als sie mich aus ihrem Blickfeld nahm. Sie hielt den Atem an, als ich drückte. Ihr Atmen wurde durch den Lärm hörbar. Sie drehte ihren Oberkörper schnell über das Podest, als wäre es ein Hinterhalt.

Es funktionierte.

Ich schob mich wider besseres Wissen auf sie zu, wie ein Rückwärtsgang, eine Vollbremsung auf einer kurzen Landebahn und unsere Zähne klapperten. Ihr Atem, gefärbt mit Ingwer und Orange Pekoe Tee, wehte in meinen Mund und würzte meinen Kaffee. Meine Zunge drang in sie ein, und ihre wich scheu zurück. Die scharfen Spitzen wichen aus und parierten wie die Florette eines Fechters. Ich umfasste ihren starken Hals mit meiner linken Hand und zog sie fester an mich. Ihr sauberer, seifiger Duft verströmte einen Hauch von Schweiß. Unsere Köpfe drehten sich im perfekten Takt von einer Seite zur anderen, als könnten wir den Kuss irgendwie vertiefen, als würden wir eine Schraube in Holz treiben. Wir knallten leise, als mein Mund glänzende Abdrücke auf ihren Lippen hinterließ.

"Ich… äh… tut mir leid." Ich drehte mich zu den Instrumenten um, als ob ich auf etwas achten müsste. Etwas brauchte Aufmerksamkeit: Wenn wir weitermachten und erwischt wurden, würde das eine sofortige Entlassung bedeuten.

Sie wischte sich mit dem Daumenrücken die Schweißperlen von der Stirn und sah weg.

Die Steuerung des Autopiloten schien mir zuzuzwinkern. "Ähm… Ich war ein guter Pilot bei der Air Force."

"Das glaube ich dir." Wieder drehte sich ihr Auge gerade so weit, dass ihre dunkle Pupille eine enge Ellipse bildete. Mir wurde klar, wie außergewöhnlich ihr peripheres Sehvermögen war. Die Art und Weise, wie sie mich ansah, war außerordentlich kraftvoll. Es fühlte sich an, als würde ich ihr aus einem Meter Entfernung in die Augen starren.

Mein Steifer hatte sich langsam beruhigt, aber jetzt kam er mit voller Wucht zurück. Ich rang nach Worten, um es zu erklären. "Ich meine - kein großer Pilot. Aber die Großen haben manchmal gesagt, dass sie mich in der Not an ihrer Seite haben wollen, weil ich klug und zuverlässig bin. Sie vertrauten darauf, dass ich einen kühlen Kopf bewahren und die richtigen Entscheidungen treffen würde."

"Vielleicht warst du großartig und hast dich selbst unterschätzt." Max lächelte sanft.

"Nein, ich bin ein Realist. Ich weiß, was ich bin. Das macht mich zu einem guten Airline-Piloten."

"Ich wette, du bist ein guter Pilot."

Ich fühlte mich nicht wie einer. Ich kannte die Risiken und wusste, wie ich sie minimieren konnte. Ich berechnete Anflüge mit geometrischer Präzision. Max drehte ihr Gesicht wieder zu mir. Wieder strich ich mit meinen Fingern über ihre Wange. Ich ließ meinen Daumen ihre Unterlippe nachzeichnen. Sie schloss ihre Augen. Das Zittern in ihrem Atem ließ die Spitze meines Daumens pulsieren.

Ich hatte schon lange vorher entschieden, was mir an einer Frau gefiel: weiche, weibliche Kurven, blondes Haar, blaue Augen, Parfüm, makelloses Make-up. Um diese perfekte Frau zu bekommen, war ich im wahrsten Sinne des Wortes bis ans Ende der Welt gegangen. Um diese Perfektion zu erhalten, war ich untreu geworden und hatte Friederike gezwungen, sich von mir scheiden zu lassen. Die Leidenschaft meiner deutschen Liebe war zurückhaltend, sanft, damenhaft und rationiert. Das war es, was ich wollte.

Das war es!

Der tiefe Blick von Max' Augen verlangte es. Ich versuchte, mich zu wehren, aber gerade als meine Hand von selbst ihr Gesicht erkundet hatte, schien mein Körper auf Autopilot zu schalten. Ich erhob mich eilig und stellte mich hinter meinen Sitz. Max nickte und folgte mir dann. Wir stießen zusammen und ihre Hand wanderte direkt in meine Hose und griff nach meinem Schwanz.

Ich schlüpfte in ihre Hose und riss ihr die Bluse auf, um dann in ihr durchnässtes Baumwollhöschen zu schlüpfen. Unsere freien Arme, mein linker und ihr rechter, umschlangen einander wie sich paarende Schlangen und wir stießen ineinander wie Sumo-Ringer, die um die Kontrolle ringen, wobei keiner nachgab. Wir waren beide so still wie die Andächtigen in einer orthodoxen Kirche, das feuchte Geräusch unserer Küsse ging im Lärm des Flugzeugs unter.

"Wir sollten das nicht tun, oder?", flüsterte sie zwischen zwei Küssen.

"Ich kann nicht aufhören", flüsterte ich zurück und küsste ihr Ohr.

"Gott sei Dank." Sie öffnete ihre Hose und schob sie nach unten, wobei sie den köstlichen Duft ihrer Muschi freigab. Sofort lagen meine Hose und meine Boxershorts auf dem Boden und wir beide stiegen aus. Sie drehte sich zum Pilotensitz.

Ich sagte mir immer wieder, dass ich das kontrollieren konnte, dass ich mich von ihren gespreizten Schenkeln zurückziehen konnte, während sie sich an der Rückenlehne des Sitzes festhielt, um sich abzustützen. Der Atlantische Ozean schimmerte und tanzte durch die Wolkenstreifen unter der stabilen Nase der 767, als meine Hüften sich hinter sie schoben. Ich winkelte meine Knie an, um meinen Anflug zu perfektionieren, ähnlich wie beim Ostanflug auf Lindbergh Field, direkt über den Dächern von San Diego. Ich schob mich unter das Heck ihres Hemdes, nach Instrumentenflugregeln, ohne die Hilfe von führenden Händen oder visueller Bestätigung. Ich tauchte perfekt in sie ein. Sie schnappte nach Luft, und wir bewegten uns im Rhythmus eines erfahrenen Flugteams.

Ich umfasste ihre Schultern wie ein Gurtzeug. Wir küssten uns über ihre Schulter. Ihre Zunge spaltete meine Zähne und taktete mit meinen Stößen in ihr.

Eiskaltes Wasser, Drohungen oder eine Entlassung, Friederike, die mich mit den zärtlich gesprochenen Worten "Ich liebe dich" anflehte, aufzuhören, hätten Max und mich nicht trennen können. So verzweifelt ich auch war, sowohl in meiner Not als auch in meiner Angst, entdeckt zu werden, verweilte ich und kämpfte gegen meinen anschwellenden Orgasmus an, denn ich wusste, dass ich Max vielleicht nie wieder sehen würde, wenn wir erst einmal gelandet waren und sich unsere Wege trennten.