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- Herausgeber: Haymon Verlag
- Kategorie: Poesie und Drama
- Sprache: Deutsch
- Veröffentlichungsjahr: 2017
Der Titel Zwischenland steht nicht nur als poetische Metapher für die vorliegende Textsammlung, er bezeichnet auch zugleich einen Standort, den Martin Merz während seines Lebens nie ganz verlassen hat. Der bekannte Schweizer Autor Klaus Merz sagt über das Schreiben seines früh verstorbenen behinderten Bruders: "Er blieb von allem Anfang an durch Krankheit in die Enge verwiesen, eine Enge, die er aber mit Hilfe seiner Sprache immer wieder sprengte. Davon legen seine Gedichte, die er direkt in die Maschine schrieb und nicht mehr veränderte, eindrücklich Zeugnis ab. In diesen Texten haben wir es mit Erfahrungen, gelebten und geträumten, mit zur Sprache gekommenen Hoch- und Abrechnungen eines im Wortsinn außerordentlichen Dichters zu tun, der bei aller märchenhaften Versponnenheit auch die Todesschwelle nie aus den Augen verlor. Im Frühjahr 1983 starb Martin Merz. 33jährig. Wer geht, bleibt in Bildern, heißt die Schlußzeile eines seiner Gedichte. Sie gilt jetzt für ihn." Die Gedichte und Prosatexte in 'Zwischenland' werden begleitet durch ein Vorwort von Klaus Merz und einem ausführlichen Essay der Literaturkritikerin Esbeth Pulver, die sich intensiv mit dem Werk der Dichterbrüder Martin und Klaus Merz auseinandergesetzt hat.
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Seitenzahl: 53
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Ähnliche
Martin Merz: Zwischenland
Martin Merz
ZWISCHENLAND
Die gesammelten Gedichte
Mit einer Hommage von Klaus Merzund einem Nachwort von Elsbeth Pulver
Der Verlag dankt dem Regierungsrat des Kantons Aargau für die großzügige Unterstützung dieses Buches.
© 2003
HAYMON verlagInnsbruck-Wienwww.haymonverlag.at
Alle Rechte vorbehalten. Kein Teil des Werkes darf in irgendeiner Form (Druck, Fotokopie, Mikrofilm oder in einem anderen Verfahren) ohne schriftliche Genehmigung des Verlages reproduziert oder unter Verwendung elektronischer Systeme verarbeitet, vervielfältigt oder verbreitet werden.
Abhängig vom eingesetzten Lesegerät kann es zu
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freigegebenen Textes kommen.
ISBN 978-3-7099-3794-5
Umschlag: Benno Peter, Zeichnung von Heinz Egger
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Klaus Merz
SCHNELLER KANN MAN NICHT REISEN
Zum Gedicht „Nachtschatten“ meines Bruders Martin Merz
Nachtschatten
Salz ist im Meer.
Sterndämmer
reisst mich in die Tiefe.
Ich erwache
unter Stimmen,
die Lieder vom Meer
singen.
Grün leuchtend im
Grau des Regens
Bänder von Algen.
Braun falten Schnecken
die Fühler zum Gebet.
Der Sternenkranz
hat viele Lichter.
Stau vor dem Gotthardtunnel. Und beim mörderischen Radwechsel auf der italienischen Autobahn, Stunden später, bleiben die Sandalen im aufgeweichten Asphalt kleben. Die Fahrt zieht sich hin, bis wir, geteert und gerädert, gegen Abend endlich an der ligurischen Küste die Zimmer beziehen.
Aber all diese Strapazen erspart uns der Dichter und stellt uns schon mit dem ersten Satz in den Schatten. Ans Meer. Schneller kann man nicht reisen.
„Salz ist im Meer“, stellt er lapidar fest und reisst uns dann, noch bevor es in Wunden und Augen zu brennen anfängt, schnurstracks in die Tiefen seines Himmels hinab. Ohne Stau, ohne Schnorchel geraten wir in den Sog seiner Worte hinein. Aber wir haben ja alles dabei, was es für diesen Tauchgang braucht: Ein Gehör, zwei Augen, den geräumigen Kopf für die Bilder, ein Herz.
Wer auf dem Kopf gehe, habe den Himmel als Abgrund unter sich. Man erinnert sich unwillkürlich an den umwerfenden Satz aus Celans Büchnerrede. Und geht an ihm mit Lenz durchs Gebirg. — Oder sieht sich jetzt doch genötigt, dem innerfamiliären Interpreten ein wenig auf die Füsse zu schauen, weil man meint, da versteige sich einer. — Nein, da war bei diesem jungen Dichter aus dem Mittelland nichts mit Gehen und Steigen, sein Kopf war von Anfang an zu gross geraten, zu schwer, auch für eine ordentliche Schulbildung — jedoch mit Hallräumen versehen für die Lieder vom Meer.
Am ersten März 1974 hockt Martin am Tisch vor seiner meergrünen Olivetti und hackt den „Nachtschatten“, als diktiere ihm einer den Text, mit zwei Fingern aufs Blatt. Korrigiert wird im nachhinein, wie immer, kein Wort. Aber im Schreibfenster der Maschine zieht sich das abgewetzte Farbband nun unverhofft als grün leuchtende Alge durch den grauen Tag, und der Dichter kommt schreibend — und nur so — langsam wieder auf die Füsse. Er kriegt überwasser und entlässt uns, wie er uns zuvor mit dem ersten Satz in die Pflicht seiner Worte und Bilder genommen und in die Tiefe gerissen hat, mit einem augenzwinkernden letzten Satz rasch und ohne zu klammern — was nur absolut Schwindelfreien möglich ist aus der Zauberhaft seines Gedichts.
Die Demut der Schnecken, dieser eigenartig langsamen, ziemlich ortsgebundenen und doch autonomen Wesen, kommt über ihn. Und die Lichter der Gestirne, der anderen Welten treten jetzt deutlich aus ihrem anfänglichen Dämmer hervor: Sie markieren auch, eigenartig versöhnlich, die schillernden Stirnen der vielen Kostgänger des Herrn. Von ihm. Von uns.
Aigues-Mortes, 1971 (Foto: Selma Merz)
Gedichte eines Kindes, 1968
Zwei Welten
Ich schwebe in zwei Welten.
Meine zweite Welt öffnet sich,
wenn andere Schlaf suchen.
Meine Gedanken leben,
wenn ich sie in meiner Stimme
ihre Worte suchen lasse.
Mitten in Nacht und Stille
werden die Gedanken zu Worten.
Ich lebe in zwei verschiedenen Welten.
Jede kennt die Gedanken der anderen.
Ich werfe die Samen aus,
die diese Welten erblühen lassen:
die Worte und Taten im Licht des Tages,
die Gedanken in der Finsternis.
Der Schlaf löscht das Licht des Tages.
Ich werde im Traum
die Gestalten erkennen.
Staunen
Ich staune
über die Traumzeit,
die mich sucht.
Traumzeit
auf dem leuchtenden Zifferblatt
einer Uhr,
die still steht.
Ihr Stillstehn
ist schön.
Man denkt nicht an die Wirklichkeit.
Es würde mir leid tun.
Das Staunen meiner Kindheit:
Etwas,
das ich nie vergessen kann.
Zerbrochen
Ich
zwischen Tagen fast
auf Flügeln schwebend.
Meine Tränen zu Perlen erstarrt,
und eine Kette daraus gefügt.
Sie ist auf den Boden gefallen
und zerbrochen.
Alle Träume sind tot,
die Kette der Tränen
nicht mehr hier.
Ich werde sie nicht suchen.
Licht
Die Kerze,
die im Dunkel leuchtet
und die ich nie sah.
Ein Kranker
flieht aus der Angstwelt.
Er sucht
die versunkenen Spuren
seines Glücks.
Nur Steine
Gefühllos.
Ich schleppe mich durch die Tage.
Was mich drückt:
Es sind Steine für die Lebensmauer,
an denen ich schwer
zu tragen habe.
Ich baue mir aus ihnen
eine undurchdringliche
Mauer.
Ich suche die Tage,
da die andern tot sind,
in die Träume zu steigen,
für die keine Zeit war.
Alles von Gestalten umgeben,
die mir ihre Pforte öffnen.
Schmetterlinge sehend,
die ich im Traum singen hörte.
Ich verstand sie nicht.
Schritte
Dort, wo
die Tage ihre Namen nicht kennen,
tönen die Schritte
so, als wären sie
untergegangen.
Untergegangen
und in toten Wegen
fortgeworfen worden.
Tote Wege,
deren Spuren
in weiter Vergangenheit
noch sichtbar sind.
Sichtbar und doch
unbeschreitbar,
dass es nicht von Vernunft zeugt,
wenn wir uns nähern würden.
Im Garten
Herbst.
Die Blätter der Bäume
sind abgefallen.
Wenn der Mantel der Bitterkeit
fällt
und die Fragen nach dem Tod
nicht mehr ängstlich gestellt werden,
suche ich den Weg,
der noch begehbar ist.
Regentag
Ich schreite durch die nassen Strassen
und weiss doch nicht warum.
Es ist das zwecklose Schreiten über Wege,
die man längstens kennt.
Durch die alten Strassen und Gässchen,
wo jeder dich beim Namen ruft.
Doch, kommst du wieder nach Hause, so
sagst du:
Ich war an der Luft.
Parkmusik
Wir treffen uns
an der ersten Ecke
der unbevölkerten Strasse.
Er kommt,
und wir gehen zu zweit
in den nahen Stadtpark.
Wir sind ganz allein.
Eine Kapelle spielt.
Die Figuren des Brunnens
werden lebendig
und beginnen
ihren stummen
Tanz.
Gespräch in der Höhle
Das Wasser in Felswänden tropft,
tropft monoton.
Sonst alles still.
Die Herzschläge werden hörbar.
Eine Fledermaus
hängt leblos
von der Decke herab.
