Cobra Hörbuch

Deon Meyer

• Herausgeber: Audio Media Verlag
• Kategorie: Abenteuer, Thriller, Horror
• Serie: Benny Griessel Romane
• Sprache: Deutsch
• Veröffentlichungsjahr: 2014

Zeit:7 Std. 45 min

Sprecher:Frank Engelhardt

Beschreibung

Der beste Polizist von Kapstadt.

Eines kann Bennie Griessel gar nicht gebrauchen: Ärger. Er ist trockener Alkoholiker, er belügt seine Kollegen, und er ist bei seiner Freundin Alexa eingezogen. Ein Riesenfehler! Als auf einem Weingut drei Bodyguards erschossen werden und ein berühmter britischer Mathematiker verschwindet, will der südafrikanische Geheimdienst den Fall übernehmen, doch Bennie widersetzt sich. Die Täter sind völlig skrupellos und hinterlassen nur eine Spur: Geschosse mit dem eingravierten Kopf einer Schlange. Einer könnte Bennie helfen: Tyrone, ein smarter, gerissener Taschendieb aus Kapstadt. Denn er hat etwas, das die Mörder suchen: ein Handy mit geheimen Daten ...

Packend, voller beeindruckender Schauplätze und mit einem unvergleichlichen Helden – das Meisterwerk des südafrikanischen Bestseller-Autors.

Leseprobe

Aus dem Afrikaans von Stefanie Schäfer

Inhaltsübersicht

Kapitel 1

Kapitel 2

Kapitel 3

Kapitel 4

Kapitel 5

Kapitel 6

Kapitel 7

Kapitel 8

Kapitel 9

Kapitel 10

Kapitel 11

Kapitel 12

Kapitel 13

Kapitel 14

Kapitel 15

Kapitel 16

Kapitel 17

Kapitel 18

Kapitel 19

Kapitel 20

Kapitel 21

Kapitel 22

Kapitel 23

Kapitel 24

Kapitel 25

Kapitel 26

Kapitel 27

Kapitel 28

Kapitel 29

Kapitel 30

Kapitel 31

Kapitel 32

Kapitel 33

Kapitel 34

Kapitel 35

Kapitel 36

Kapitel 37

Kapitel 38

Kapitel 39

Kapitel 40

Kapitel 41

Kapitel 42

Kapitel 43

Kapitel 44

Kapitel 45

Kapitel 46

Kapitel 47

Kapitel 48

Kapitel 49

Kapitel 50

Kapitel 51

Kapitel 52

Kapitel 53

Kapitel 54

Kapitel 55

Kapitel 56

Kapitel 57

Kapitel 58

Kapitel 59

Kapitel 60

Kapitel 61

Kapitel 62

Glossar

Ein Porträt

Meyers Fälle

Informationen zum Buch

Über Deon Meyer

Impressum

Wem dieses Buch gefallen hat, der liest auch gerne …

1

Der Regen prasselte auf das Wellblechdach. Morgens um zehn nach acht. Kaptein Bennie Griessel stellte seine Tasche, die er stets mit zum Tatort nahm, auf der Mauer der hohen, breiten Veranda ab und holte zuerst die Schuhschützer, dann die dünnen, durchscheinenden Latexhandschuhe heraus. Er streifte sie über. Er spürte die bewundernden Blicke der Uniformierten und der beiden Kollegen der Einsatzpolizei, die ihn jenseits des Regenvorhangs aus der offenen Garage heraus beobachteten. Müdigkeit und Frust traten in den Hintergrund, und Griessel konzentrierte sich auf das, was ihn in dem großen Haus erwartete.

Die massive Eingangstür stand offen. Griessel trat über die Schwelle. Die Diele lag so dämmrig im trostlosen Morgengrau, dass das zweite Opfer nur als dunkle, formlose Masse zu erkennen war. Griessel blieb einen Moment lang mit angehaltenem Atem stehen und dachte an Dok Barkhuizens Worte: Lass es nicht an dich ran, Bennie! Bleib auf Distanz!

Was bedeutete das in diesem Moment?

Er suchte einen Lichtschalter, fand ihn seitlich des Türrahmens und betätigte ihn. Hoch oben an der Stuckdecke flammte ein Kronleuchter auf. Die Kälte vertrieb er nicht. Auf dem schimmernden Eichenholzboden lag ausgestreckt der Mann, vier Meter von der Tür entfernt. Schwarze Schuhe, schwarze Hose, weißes Hemd, hellgraue Krawatte, oberster Hemdknopf geöffnet. Die Arme ausgestreckt, in der rechten Faust eine Pistole. Mitte dreißig. Durchtrainiert.

Griessel trat vorsichtig näher. Er sah die Schusswunde auf der Stirn, schräg über dem linken Auge. Ein dünnes Blutrinnsal, inzwischen fast schwarz, war nach rechts unten gesickert. Unter dem nach rechts gedrehten Kopf hatte sich mehr Blut zu einer etwa untertassengroßen Pfütze gesammelt. Das Blut aus der Austrittswunde.

Griessel spürte Erleichterung ob des einfachen Todes, ob seiner Schnelligkeit.

Er stieß einen langen Seufzer aus, um seine innere Spannung zu lösen.

Vergeblich.

Er sah sich im Eingangsbereich um. Rechts, auf einem antiken Tisch stand eine hellblaue Vase mit einem dicken Strauß frischer Callas in Grün und Weiß. Gegenüber, an der linken Wand, befand sich eine Garderobe, daneben ein Schirmständer. Neben der Garderobe hingen sechs altmodische Porträts in ovalen Rahmen, aus denen würdevolle Männer und Frauen starrten.

Durch die beiden Säulen am Ende der Diele gelangte man in ein Wohnzimmer.

Griessel berechnete anhand der Lage der Leiche die mögliche Flugbahn des Geschosses, damit er nicht versehentlich etwaige, mit bloßem Auge nicht sichtbare Spuren wie Blutspritzer und -tropfen zerstörte. Er umkreiste die Leiche, bückte sich zu der Pistole und sah das Glock-Logo auf dem Lauf, daneben die Gravur 17 Gen 4 Austria 9x19.

Griessel roch an der Mündung. Die Waffe war nicht abgefeuert worden. Er richtete sich wieder auf.

Der Schütze hatte wahrscheinlich in der Tür gestanden, sein Opfer mehr oder weniger in der Mitte der Diele. Falls es sich bei der Mordwaffe um eine Pistole handelte, hatte sie die Hülsen nach rechts ausgeworfen. Griessel suchte danach, fand aber nichts. Vielleicht hatte der Mörder einen Revolver benutzt, oder die Hülsen waren von der Wand abgeprallt und lagen unter der Leiche. Oder der Schütze hatte sie aufgesammelt.

Das Vorhandensein der Austrittswunde bedeutete, dass die Kugel irgendwo eingeschlagen war. Griessel zog eine imaginäre Linie, die ihn ins Wohnzimmer führte.

Er ging in einem großen Bogen um die Leiche herum und trat zwischen den Säulen hindurch. Es roch dezent nach Kaminfeuer. Der Kronleuchter in der Diele erhellte nur einen schmalen Streifen in dem großen Raum, und Griessel warf einen langen Schatten. Er suchte wieder einen Lichtschalter und fand drei in einer Reihe, direkt hinter einer Säule. Er betätigte einen nach dem anderen und drehte sich um. Weiches Licht. Dicke Balken an der Decke. Regale mit ledergebundenen Büchern an den Wänden. Ein großer Orientteppich, silbern und blau, große Sofas und Sessel über zwei Aufenthaltsräume verteilt. Niedrige Tische, golden schimmerndes Holz. Zu viele Vasen und Leuchten, die zusammen mit der üppig gemusterten Tapete den Eindruck europäischer Eleganz vermitteln sollten. Im Zentrum thronte vornehm und beeindruckend der große Kamin. Das Feuer war erloschen. Und dort, rechts, kaum sichtbar hinter einem tiefblauen Sessel – die Schuhe und Hosenbeine des dritten Opfers. Dahinter, an der schneeweißen Wand eines Flures, sah Griessel einen hellen Fächer von Blutspritzern wie ein surrealistisches Kunstwerk.

Als Griessel die Ähnlichkeiten zwischen den Opfern bemerkte, legte sich die Vorahnung wie ein Gewicht auf seine Brust.

Die Leiche im Flur hatte denselben militärischen Haarschnitt, die gleichen breiten Schultern und die gleiche sportlich-schlanke Figur wie die in der Diele. Auch die schwarzen Schuhe, die schwarze Hose und das weiße Hemd waren gleich. Und auch dieser Mann besaß eine Glock, die blutverschmiert neben seiner zerschmetterten Hand lag. Nur die Krawatte fehlte.

Noch eine Kopfwunde, zwischen Schläfe und rechtem Auge. Doch die erste Kugel musste die Hand getroffen haben – die obere Hälfte eines Fingers war gegen die weiß lackierte Fußleiste gerollt.

Dann entdeckte Griessel die beiden matt glänzenden Hülsen im Abstand von kaum zehn Zentimetern auf dem Saum des Wohnzimmerteppichs. Ihrer Lage nach konnten sie nur vom Schützen stammen.

Sein Ermittlerhirn spulte selbstständig den Tathergang ab, er sah, hörte und roch, was geschehen war. Der Mörder huschte als Schatten durch den Raum, Pistole in der ausgestreckten Hand, er sah den Mann im Flur, zwei Schüsse, die Hand eine kleine rote Explosion, höllischer Schmerz, ein Zucken, bevor der Tod kam, keine Zeit für Angst, nur der kurze lautlose Schrei in die Ewigkeit hinein.

Mit einem so lauten Stöhnen, dass es sogar den Regen übertönte, versuchte Griessel, die Bilder zu unterdrücken. Der Schlafmangel setzte ihm zu. Der Scheißstress der letzten Wochen. Er musste sich zusammenreißen!

Vorsichtig näherte er sich der Leiche und beugte sich hinunter zur Waffe. Genau die gleiche wie die des anderen. Glock 17 Gen 4. Griessel schnupperte daran. Kein Korditgeruch.

Er stand auf, blickte sich suchend im Flur um und fand weiter hinten die beiden Flecken an der rechten Wand.

Er musste aufpassen, wohin er trat. Da waren die Leiche, der abgerissene Finger, die Pistole und das Blut. Er hüpfte von einem Fuß auf den anderen bis zur Tür und inspizierte die Flecken. Beide Kugeln steckten tief im Gips. Die würden ihnen weiterhelfen.

Dann suchte er nach dem vierten Opfer.

Die Tür des ersten Zimmers hinten links stand offen, die Gardinen vor dem Fenster waren zugezogen. Griessel schaltete das Licht ein. Auf dem Doppelbett stand eine geöffnete Tasche; eine graublaue Krawatte und ein schwarzes, leeres Schulterholster lagen auf dem Frisiertisch. Im angrenzenden Badezimmer waren Rasierzeug und Zahnbürste säuberlich bereitgelegt. Sonst nichts.

Griessel betrat das zweite Zimmer. Ordentlich. Zwei Einzelbetten. An einem Fußende eine kleine Reisetasche. Ein Jackett auf einem Bügel, eingehakt in den Türgriff des Kleiderschranks. Ein Reisenecessaire hing an einer Handtuchstange im Bad nebenan.

Griessel ging wieder hinaus auf den Flur und öffnete eine Tür auf der rechten Seite. Er gelangte in ein großes schneeweißes Badezimmer mit einer Badewanne auf Löwenfüßen, einem Waschbecken auf einer Marmorplatte, einem Bidet und einer Toilette.

Die nächsten beiden Schlafzimmer waren leer, nichts wies auf Gäste hin. Das letzte befand sich ganz hinten links. Die Tür stand offen, im Raum war es stockfinster. Griessel betätigte den Lichtschalter.

Draußen hörte der Regen plötzlich auf. Bedrohliche Stille trat ein.

Das Zimmer war groß. Und chaotisch. Der Teppich lag zusammengeschoben auf der Seite. Das Doppelbett stand schief, Matratze und Bettzeug waren heruntergezerrt worden. Der Stuhl vor dem dekorativen antiken Sekretär lag auf dem Rücken, die Schreibtischlampe war umgeworfen worden, die Schubladen waren herausgerissen. Die Türen der massiven Herrenkommode standen offen, die Kleider lagen auf dem Boden. Eine große Reisetasche war in die Ecke geworfen worden.

»Benna!« Der laute Ruf von der Eingangstür her durchschnitt die Stille. Griessel fuhr erschrocken zusammen.

Kaptein Vaughn Cupido war eingetroffen.

»Ich komme!«, rief Griessel zurück. Heiser hallte seine Stimme durch das leere Gebäude.

Cupido stand in der Tür, in einem langen schwarzen Mantel, seinem neuen Markenzeichen, zugegebenermaßen »von einem Lagerverkauf in Soutrivier, ein Wahnsinnsschnäppchen, Pappie! Klassischer Detectivestyle, ein Falke im Winter, echt voll der Hammer!«

Als Griessel vorsichtig durch das Foyer ging, wurde er sich plötzlich seiner zerknitterten Hose bewusst. Gut, dass der Pulli und das Sakko sein Hemd verbargen. Die Klamotten von gestern. Cupido würde das nicht entgehen.

»Und, wie sieht’s aus, Benna? Wie viele sind drin?«

Griessel trat hinaus auf die Veranda und zog die Handschuhe aus. Die dunklen Wolken hatten sich verzogen, die Sonne brach durch, so dass er blinzeln musste. Der Blick war jetzt atemberaubend, das Franschhoek-Tal hob sich aus den Dunstschleiern hervor.

»Ein Angestellter liegt im Weinberg. Wegen des Regens konnte ich noch nicht hin. Zwei liegen drin.«

»Jissis …« Dann sah Cupido ihn forschend an. »Alles okay, Benna?«

Griessel wusste, dass seine Augen gerötet waren; außerdem hatte er sich nicht rasiert. Er nickte. »Nur ein bisschen wenig geschlafen«, log er. »Komm, wir sehen uns den draußen mal an.«

Das erste Opfer lag auf dem Rücken zwischen zwei Reihen von Weinstöcken – ein Farbiger, gekleidet in eine Art dunkelroter Uniform mit silbernen Litzen. Cupido und Griessel blieben auf dem Rand der Rasenfläche nur vier Meter von der Leiche entfernt stehen. Von dort aus konnten sie die große Austrittswunde zwischen den Augen betrachten.

»Er wurde von hinten erschossen. Und dann hierher geschleift.« Griessel deutete auf zwei undeutliche, ausgewaschene Furchen, die sich bis zu den Absätzen des Mannes erstreckten. »Und das sind die Spuren des Farmarbeiters, der ihn heute Morgen entdeckt hat.«

»Ein Bruder«, stellte Cupido fest und fügte vorwurfsvoll hinzu: »Im Sklavenanzug!«

»Er hat im Gästehaus gearbeitet. Die Besitzer haben …«

»Das ist ein Gästehaus? Ich dachte, das wäre ein Weingut.«

»Ein Weingut mit Gästehaus.«

»Als würden die nicht genug Kohle scheffeln. Hey, ist wirklich alles in Ordnung mit dir?«

»Ja, alles in Ordnung, Vaughn.«

»Bist du gestern Abend nach Hause gefahren?«

»Nein. Also die Besitzer …«

»Arbeitest du an einem Fall, von dem ich nichts weiß?«

»Nein, ich habe einfach Überstunden gemacht, Vaughn. Du weißt doch, wie sich der Papierkram stapelt. Darüber bin ich eingeschlafen.« Er hoffte, dass Cupido nicht weiter nachhakte. Vergeblich.

»In deinem Büro?« Die Skepsis in Person.

»Ja. Die örtliche Dienststelle …«

»Haben sie dich deswegen so früh erreicht?«

»Genau. Die Kollegen haben erzählt, dass unser Mann hier gestern Abend gegen neun noch Kaminholz auffüllen und sichergehen sollte, dass die Gäste zufrieden waren. Als er nicht nach Hause kam, dachte seine Frau, er wäre noch in die Stadt gefahren und würde dort übernachten. Dann hat die Frühschicht ihn hier gefunden und anschließend den anderen in der Diele liegen sehen. Das Problem ist, es sollen drei gewesen sein.«

»Augenblick, jetzt komm ich nicht mehr mit. Ich dachte, es wären drei?«

»Nein, drei Gäste. Im Haus.«

»Es hätte also vier Opfer geben müssen.«

»Genau.«

»Aber wo ist Nummer vier?«

»Das ist die Frage. Die Sache ist die … Wir haben drei Kopfschüsse, Vaughn. Dem zweiten drinnen wurde durch die Pistolenhand und in den Kopf geschossen, und die beiden Hülsen liegen so nahe aneinander …« Griessel zeigte den Abstand.

Cupido überlegte einen Moment. »Jissis, Benna! Double-tap.«

»Auf ein bewegliches Ziel.«

Cupido schüttelte bewundernd den Kopf. »Das nenne ich zielsicher, Pappie.«

»Aber am meisten stört mich, dass im hintersten Zimmer ein Kampf stattgefunden hat. Warum sollte sich ein solcher Meisterschütze auf einen Kampf einlassen?«

Cupido sah Griessel sorgenvoll an. »Denkst du dasselbe wie ich?«

Bennie mochte es gar nicht aussprechen, denn die Folgen wären unabsehbar. Er nickte nur.

»Am Zaun steht ein Zeitungsfotograf, Benna.«

»Scheiße!«, fluchte Griessel.

»Entführung. Hatten wir schon ewig nicht mehr.«

»Warte, es kommt noch dicker. Die beiden Männer da drin … Durchtrainiert, Kurzhaarschnitt, Anzug, beide mit einer Glock siebzehn bewaffnet. Ich glaube, das waren ausgebildete Kämpfer. Soldaten, Agenten.«

»Im Ernst?«

»Und ein Typ, der so schießen kann, so treffsicher … Der muss ebenfalls eine Ausbildung gehabt haben. Polizei, Spezialkommando, Geheimdienst. Etwas in der Richtung. Ein Profi.«

Cupido drehte sich um und starrte zum Haus. »Das gibt Ärger, Benna, Riesenärger.«

Griessel seufzte. »Stimmt.«

»Wir müssen die Giraffe anrufen. Die müssen die Medien in Schach halten.«

Reglos standen sie nebeneinander, das Kinn auf der Brust – Cupido einen Kopf größer als der stämmige Griessel –, und durchdachten die möglichen Folgen. Ihnen graute vor dem Chaos, das ihnen drohte.

Bis Cupido, dessen Falke-im-Winter-Mantel sich im kalten Wind blähte, schützend die Hand um Bennies Schulter legte.

»Benna, einen Lichtblick gibt’s wenigstens.«

»Ach, und welchen?«

»Weil du heute Morgen so fertig aussiehst, dachte ich schon, du säufst wieder. Aber ein Säufer hätte nie so messerscharf analysiert.«

Damit drehte er sich um und machte sich auf den Weg zum Gästehaus.

2

Tyrone Kleinbooi sah die Auntie in den Dritte-Klasse-Waggon einsteigen, als der Metrorail-Zug 3411 am Bahnsteig 4 des Bahnhofs Bellville wartete. Es war Montagmorgen, zehn vor acht. Ganz offensichtlich trug sie ihre schönsten Kleider mit passendem Kopftuch und umklammerte mit beiden Händen eine Handtasche. Tyrone rutschte ein Stück, damit der freie Sitzplatz neben ihm noch einladender wirkte.

Die Frau warf einen Blick auf den Sitz, dann auf ihn und kam näher, wie er es vorausgesehen hatte. Weil er ordentlich aussah. Gleichmäßige Gesichtszüge, hatte Onkel Solly ihm bescheinigt. Du hast gleichmäßige Gesichtszüge, Ty. Das ist ein Bonus in diesem Gewerbe.

Gewerbe. Als würde er für eine Firma arbeiten.

Seufzend ließ sich die Frau nieder und stellte die Handtasche auf ihrem Schoß ab.

»Môre, Auntie«, grüßte Ty.

»Môre.« Sie musterte ihn von Kopf bis Fuß, groß und schlank, wie er war, und fragte: »Na, wo kommst du denn her?«

»Aus der Stadt, Auntie«, antwortete Tyrone.

»Und wo fährst du hin?«

»Nach Stellenbosch, Auntie.«

»Studierst du da?«

»Nein, Auntie.«

»Na, und was willst du dann da?«

»Ich gehe meine Schwester besuchen, Auntie.«

»Und was macht sie da?«

»Sie studiert, Auntie. Humanbiologie. Erstes Semester.«

»Na, das klingt aber gelehrt. Was kann man denn damit anfangen?«

Ruckend fuhr der Zug an.

»Damit kann man sehr viel machen, Auntie, aber eigentlich will sie Ärztin werden. Sie hat letztes Jahr den Numerus clausus nicht geschafft und versucht jetzt, quer einzusteigen.«

»Ärztin, wie?«

»Ja, Auntie. Sie ist sehr klug.«

»Hört sich so an. Ärztin! Und du? Was machst du?«

»Ich bin ein Taschendieb, Auntie.«

Instinktiv umklammerte die Frau ihre Tasche, doch dann lachte sie. »Du bist mir ja einer!«, sagte sie und versetzte ihm einen Rippenstoß. »Nein, jetzt mal im Ernst.«

»Ich bin Maler. Aber kein Künstler, ich streiche Häuser an.«

»So, so, wie ein Handwerker siehst du auf den ersten Blick gar nicht aus. Aber das ist eine gute, ehrliche Arbeit für einen jungen Mann wie dich.«

»Und wo fahren Sie hin, Auntie?«

»Auch nach Stellenbosch. Auch zu meiner Schwester. Ihre Gicht macht ihr so zu schaffen, dass sie kaum mehr laufen kann und …«

Tyrone Kleinbooi, tiefbraun wie dunkel geröstete Kaffeebohnen und gesegnet mit regelmäßigen Gesichtszügen, nickte höflich und hörte aufmerksam zu, denn er genoss das gemütliche Schwätzchen im Zug. Unbewusst registrierte er, dass es aufgehört hatte zu regnen. Und das war gut. Regen war schlecht fürs Geschäft. Bisher war es ein äußerst magerer Monat gewesen.

Das moderne neue Haupthaus des Weinguts La Petite Margaux lag weiter oben am Berg. Es bestand aus minimalistischen, übereinander gestapelten Glaswürfeln, eingefasst von einem fast unsichtbaren Rahmen aus Stahl und Beton.

Der deutsche Besitzer empfing Griessel und Cupido an der Tür, sichtlich entsetzt. Er stellte sich als Marcus Frank vor – ein großer, kahlköpfiger Mann mit Schultern und Nacken eines Gewichthebers. »Was für eine furchtbare Tragödie!«, seufzte er auf Englisch mit leichtem deutschem Akzent und führte die Ermittler ins Wohnzimmer. Die Decke war zwei Stockwerke hoch, und die Fenster boten eine beeindruckende Aussicht auf Berg und Tal.

Zwei Frauen erhoben sich bei ihrem Eintreten, die eine jung, die andere älter – eigenwillig, exzentrisch.

»Captain Cupido, Captain Griessel, das ist Christel de Haan, unsere Hospitality-Managerin«, sagte Frank und fasste die jüngere Frau mitfühlend am Arm. Ihre Augen hinter der modernen Brille mit dunklem Gestell waren gerötet. Mit der linken Hand umklammerte sie ein Taschentuch, und sie nickte nur, als traue sie ihrer Stimme nicht.

»Und das ist Ms Jeanette Louw«, fuhr Frank fort, ein klein wenig zu neutral, so dass Griessel sich automatisch auf die Körpersprache der beiden konzentrierte. Die Atmosphäre hier passte nicht ganz zur Situation.

Louw kam mit ausgestreckter Hand auf sie zu. Um die Fünfzig, blond gefärbte Mähne, sportlich-muskulös, ausgeprägtes Kinn. Sie war ungeschminkt und trug einen Herren-Designeranzug mit weißem Hemd und rot gestreifter Krawatte. »Hallo«, grüßte sie die Ermittler ernst, mit tiefer Raucherstimme und kräftigem Händedruck.

»Christel und ich werden Sie jetzt auf Bitten von Ms Louw allein lassen«, erklärte Frank. »Wir sind in meinem Büro, falls Sie uns brauchen.«

»Augenblick!«, protestierte Cupido. »Wir müssen jetzt mit Ihnen reden!«

»Ich würde Sie zunächst gern allein sprechen«, sagte die blonde Frau fast gebieterisch auf Afrikaans.

»Bitte sehr. Mein Büro ist gleich dahinten.« Frank deutete den Flur entlang.

»Aber dazu haben wir keine Zeit!«, wandte Cupido ein.

»Das waren meine Leute, da unten im Gästehaus«, erwiderte Louw.

»Was soll das heißen ›Ihre Leute‹?«

»Vaughn? Hören wir uns doch erst mal an, was sie zu sagen hat.« Griessel hatte nicht die Energie, sich jetzt auch noch auf einen Streit einzulassen. Er hatte gehört, wie die Leute miteinander geredet hatten. Entsetzen über die Tragödie vermischte sich mit Gereiztheit, einer gewissen Spannung. Christel de Haan fing an zu weinen.

Cupido gab widerwillig nach, und Marcus Frank führte seine Hospitality-Managerin fürsorglich den Flur hinunter.

»Bitte setzen Sie sich«, sagte Jeanette Louw und nahm auf einem der rechtwinkligen Sofas Platz.

Griessel setzte sich; Cupido jedoch blieb stehen, die Arme vor der Brust verschränkt. »Was geht hier vor?«, fragte er, sichtlich unzufrieden über den Ablauf.

»Ich bin leitende Direktorin von Body Armour, einer Sicherheitsfirma in Kapstadt. Wir haben das Gästehaus reserviert, und unser Vertrag mit La Petite Margaux enthält ein NDA. Die Betreiber können daher nicht …«

»Ein was?«, unterbrach sie Cupido.

»Ein Non-Disclosure-Agreement, eine Verschwiegenheitsvereinbarung«, antwortete die Chefin der Sicherheitsfirma mühsam beherrscht.

»Weshalb?«, fragte Cupido.

»Wenn Sie mir vielleicht mal die Chance geben würden, alles zu erklären …«

»Wir arbeiten gegen die Uhr, Mevrou!«

»Das weiß ich, aber …«

»Wir sind die Valke. Wir haben keine Zeit für Geschwätz und irgendwelche Faxen.«

»Geschwätz?« Griessel sah, dass die Frau allmählich die Beherrschung verlor. Ihr Gesicht verzog sich zu einer Grimasse von Wut und Trauer. Sie beugte sich nach vorn und deutete anklagend auf Cupido. »Glauben Sie im Ernst, mir wäre nach Plaudern zumute, während zwei meiner Leute tot da unten im Gästehaus liegen? Jetzt steigen Sie mal gefälligst von Ihrem hohen Ross runter und setzen sich hin, damit ich Sie mit den Informationen versorge, die Sie brauchen! Wenn nicht, dann gehe ich, und dann müssen Sie zu mir kommen, wenn Sie etwas wollen!«

»Ich nehme keine Befehle an von einer …«

»Bitte!«, unterbrach Griessel ihn scharf.

Louw ließ sich langsam wieder auf das Sofa zurücksinken. Es dauerte einen Moment, bis Cupido widerwillig ein »Okay« hervorstieß, doch er blieb mit verschränkten Armen stehen.

Jeanette Louw rang nach Fassung und wandte sich dann an Griessel. »Kann ich zunächst erfahren, wie viele Leichen Sie im Haus gefunden haben?«

»Zwei«, sagte Griessel.

»Nur zwei?«

»Ja.«

Sie nickte, als hätte sie das erwartet. »Könnten Sie mir die Männer bitte beschreiben?«

»Mitte bis Ende dreißig, kurze Haare, schlank, glatt rasiert, beide mit einer Glock bewaffnet …«

Die Chefin von Body Armour unterbrach ihn mit erhobener Hand. Sie hatte genug gehört. Sie schloss einen Moment die Augen und öffnete sie wieder. »Beides meine Leute. B.J. Fikter und Barry Minnaar.«

»Mein Beileid«, sagte Griessel und setzte hinzu: »Die zwei haben also für Sie gearbeitet?«

»Ja.«

»Was genau war ihre Aufgabe?«, fragte Cupido.

»Sie waren Leibwächter.«

»Wer war die dritte Person im Haus?«, fragte Griessel.

»Mein Klient. Paul Anthony Morris.«

»Wer ist das und warum braucht er Bodyguards?«, fragte Cupido.

»Ich … Er ist britischer Staatsbürger. Mehr kann ich nicht …«

»Scheiße!«, fluchte Cupido, dem sofort die Konsequenzen dämmerten.

Louw missverstand seine Reaktion. »Das war alles, was er uns an Informationen zur Verfügung stellen wollte.«

»Mevrou«, begann Griessel, »soweit wir das bisher beurteilen können, wird er … vermisst. Und da er Ausländer ist, bedeutet das …« Er suchte nach dem richtigen Wort.

»Riesenärger«, sprang Cupido ein.

»Genau«, sagte Griessel. »Wir brauchen so schnell wie möglich alle verfügbaren Informationen.«

»Deswegen bin ich hier«, sagte Louw. »Sie bekommen von mir alles, was ich habe.«

»Aber nicht im Beisein des Besitzers«, bemerkte Cupido. »Warum nicht?«

»Infolge der Geheimhaltungsvereinbarung ist La Petite Margaux nicht darüber informiert, wer sich in dem Gästehaus aufgehalten hat. Darüber hinaus habe ich eine Schweigepflicht meinem Klienten gegenüber. Aus diesen Gründen kann ich nur mit Ihnen reden.«

Cupido rollte mit den Schultern.

»Sagen Sie uns, was Sie wissen«, bat Griessel.

Sie nickte und atmete tief durch, als wolle sie ihre Kräfte bündeln.

3

»Letzten Mittwoch um kurz vor sechzehn Uhr nahm Morris telefonisch Kontakt zu mir auf und erkundigte sich nach der Art unserer Dienstleistungen und der Qualifikation unseres Personals. Er sprach mit einem – Oxford-Akzent, würde man wohl sagen. Ich verwies ihn auf unsere Website, doch er sagte, die habe er sich bereits angesehen und er wolle sichergehen, dass das nicht nur Fassade sei. Ich versicherte ihm, dass alles seine Richtigkeit habe. Er stellte einige Fragen über die Ausbildung unserer Angestellten, die ich ihm beantwortete …«

»Wie sind sie denn ausgebildet?«, fragte Cupido.

»Die meisten meiner Angestellten sind ehemalige SAPD-Personenschützer, Kaptein.«

»Danke. Fahren Sie fort.«

»Daraufhin sagte Morris, ich zitiere aus dem Gedächtnis: ›Ich muss für eine Weile abtauchen und benötige den Schutz äußerst wachsamer, diskreter und professioneller Leibwächter.‹ Und zwar ab letztem Freitag. Ich erklärte ihm, wir könnten für seine Unterbringung sorgen, und bat ihn, die übliche Fragenliste mit mir durchzugehen, um unsere Dienstleistungen seinen Ansprüchen optimal anzupassen. Er fragte, welcher Art die Fragen seien, und ich erklärte, wir bräuchten Angaben über seinen Beruf, seine Lebensumstände, Angehörige, die im Todesfall benachrichtigt werden könnten, mögliche Bedrohungen, Fristen sowie das zur Verfügung stehende Budget. Er erwiderte, Geld spiele keine Rolle und er brauche meinen Service für mehrere Wochen. Er ziehe es jedoch vor, keine weiteren Angaben zu machen. Ich versprach, unverzüglich ein Konzept sowie einen Kostenvoranschlag zu erstellen, und schlug vor, ihn per E-Mail zu kontaktieren. Er wollte jedoch lieber zurückrufen, was er eine Stunde später tat.«

Griessel registrierte ihren amtlichen Tonfall und ihre präzise Wortwahl, als suche sie Zuflucht auf dem vertrauten Terrain amtlicher Verlautbarungen. Sie hatte etwas Militärisches an sich, und er fragte sich, ob auch sie eine ehemalige Polizistin war.

»Ich empfahl dieses Gästehaus und ein Team von …«

»Warum ausgerechnet dieses?«, unterbrach Cupido sie erneut.

»Wir benutzen es regelmäßig. Es entspricht den Standards. Es befindet sich weniger als eine Stunde vom Flughafen entfernt, aber außerhalb der Stadt. Es ist abgelegen, der Zugang ist gut gesichert, das Gelände offen und übersichtlich. Das Personal berücksichtigt unsere Bedürfnisse und Anforderungen.«

»Danke. Reden Sie weiter.«

»Ferner empfahl ich Morris ein Team von je zwei Leibwächtern bei Tag und bei Nacht. Er erklärte sich sofort einverstanden und fragte, was er als Nächstes tun müsse, um den Vertrag mit mir abzuschließen. Ich bat ihn, per Internetbanking eine Kaution in Höhe eines Wochentarifs zu hinterlegen. Daraufhin …«

»Wie viel war das?«, fragte Cupido. Er ließ die Arme sinken und setzte sich auf einen Sessel neben Griessel.

»Wie hoch die Kaution war?«

»Ja.«

»Etwas über fünftausendzweihundert Pfund. An die siebzigtausend Rand.«

»Für eine Woche?«, fragte Cupido ungläubig.

»Richtig.«

»Und er hat bezahlt?«

»Innerhalb einer halben Stunde. Am nächsten Tag, am Donnerstag, hat er einen Scan seines Passes mit Foto gemailt, den ich zu Registrierungs- und Dokumentationszwecken brauchte. Morris wies sich als ein sechsundfünfzig Jahre alter britischer Staatsbürger aus. Am selben Tag gab er telefonisch seine Flugdaten durch. Bei dem Gespräch erklärte ich ihm das Prozedere am Flughafen und beschrieb ihm die Leute, die ihn abholen würden. Das war alles, was ich persönlich mit ihm zu tun hatte. Fikter und Minnaar holten Morris am Freitagnachmittag ab. Er traf mit South African Airlines, Flug Nummer SA337 um fünfzehn Uhr zehn aus Johannesburg ein. Meine Männer …«

»Aus Johannesburg?«, fragte Cupido. »Er ist also nicht unmittelbar von England aus angereist?«

»Nein. Er könnte von Großbritannien aus nach Johannesburg und von dort aus weiter nach Kapstadt geflogen sein, aber darüber weiß ich nichts.«

»Danke. Weiter bitte.«

»Fikter bestätigte mir am Freitagnachmittag um fünfzehn Uhr siebzehn per SMS Morris’ planmäßige Ankunft am Flughafen und um sechzehn Uhr zweiundfünfzig ihr Eintreffen im Gästehaus von La Petite Margaux. Alles war in Ordnung. Fikter und Minnaar übernahmen die Nachtschicht, Stiaan Conradie und Allistair Barnes die Schicht am nächsten Tag. Jedes Team erstattete zu Beginn und Ende der Schicht per SMS Bericht. Es gab keine Probleme. Am Sonntagmorgen nach der Nachtschicht habe ich mit Fikter telefoniert und mich erkundigt, wie es lief. Er sagte, Morris sei ein sehr kultivierter, höflicher Mann, der sich entspannt und jovial verhalte. Conradie und Barnes sind jetzt unten am Tor und bereit, mit Ihnen zu reden, sobald die SAPD sie reinlässt.«

»Jetzt noch mal langsam zum Mitschreiben«, begann Cupido. »Sie wissen nichts weiter, als dass es sich bei dem Mann um einen Briten mit hochtrabendem Akzent handelt, der mal eben Siebzigtausend auf den Kopf hauen kann. Ansonsten nichts, weder Adresse noch Beruf. Er könnte also ein Serienmörder oder sonstwas sein.«

»Richtig.«

»Sie haben aber kein Problem damit, einem solchen Typen Personenschutz zu bieten?«

»Kaptein, wenn Sie mit Bargeld einen neuen Wagen kaufen wollen, fragt der Händler auch nicht nach, ob Sie vorbestraft sind.«

»Ein Bulle mit Bargeld für ein Auto? Sehr witzig. Außerdem hinkt der Vergleich.«

»Ach ja?«

»Personenschutz ist durchaus – persönlicher, finden Sie nicht?«

Louw lehnte sich wieder nach vorn, und Griessel fragte: »Als Sie mit Morris telefonierten, klang er da besorgt? Ängstlich?«

Sie schüttelte den Kopf. »Nein. Bei dem Gespräch sind mir nur zwei Dinge aufgefallen. Erstens, dass er noch nie zuvor eine solche Dienstleistung in Anspruch genommen hatte, und zweitens, dass er so wenig wie möglich über seine Person preisgeben wollte.« Sie blickte Cupido an. »Wobei das nichts Besonderes ist. Privater Personenschutz ist per se diskret. Die meisten unserer Klienten sind Geschäftsleute, die es nicht gern an die große Glocke hängen möchten, dass sie Bodyguards beschäftigen.«

»Warum nicht?«

»Weil sie nicht auffallen wollen. Und wahrscheinlich auch, weil sie ihre Gastgeber nicht vor den Kopf stoßen wollen. Sie kommen nach Südafrika, um hier Geschäfte zu machen, und die öffentliche Zurschaustellung von Bodyguards erweckt den Eindruck, Südafrika sei ein gefährlicher Ort.«

»Und warum nutzen sie dann den Service? Touristen haben doch kaum etwas zu befürchten.«

»Tja, das liegt wohl an der verzerrten Wahrnehmung vieler Ausländer.«

»Die Sie nur zu gern ausnutzen. Konnten Sie der E-Mail-Adresse entnehmen, wo Morris arbeitet? Wo hatte er seinen Account?«

»Er benutzte eine Gmail-Adresse. Paul Unterstrich Morris fünfzehn oder so ähnlich.«

»Und wie hat er die Kaution bezahlt? Per Online-Auslandsüberweisung?«

»Ja. Von einem Konto bei einer Schweizer Bank, Adlers, wenn ich mich recht erinnere. Ich werde das nachprüfen.«

»Mevrou …«, begann Griessel.

»Bitte nennen Sie mich Jeanette.«

»Die beiden Bodyguards im Haus …«

»B.J. Fikter und Barry Minnaar.«

»Ja. Wie lange sind sie schon nicht mehr bei der Polizei?«

»Seit sieben, acht Jahren.«

»Und wie lange arbeiten die beiden für Sie?«

»Seit ihrem Ausscheiden aus dem Polizeidienst. Ich kann Ihnen versichern, dass der Überfall nichts mit Ihnen zu …«

»Entschuldigung, das meinte ich nicht. Ich meinte – wie gut waren sie?«

Jeanette Louw verstand, was er wissen wollte. »Ich engagiere nur die Besten, und sie erhalten jedes Jahr Fortbildungen und müssen sich Prüfungen unterziehen. Wir erwarten ein Höchstmaß an Reaktionsvermögen, Sicherheit im Umgang mit Waffen und natürlich exzellente Kampfsporttechnik. Wir führen sogar alle sechs Monate Dopingkontrollen durch. Ich kann Ihnen versichern, dass Fikter und Minnaar ausgezeichnete Leute waren.«

»Und trotzdem …«, bemerkte Cupido skeptisch.

Jetzt verlor Jeanette Louw endgültig die Geduld. Sie stemmte die Füße hüftbreit auf den Boden, beugte sich nach vorn und stützte die Ellbogen auf die Knie. »Das eine sage ich Ihnen: Wenn Sie kein Polizist wären, hätte ich Sie heute in die Mangel genommen!«

Die junge Frau, nicht viel älter als Tyrone Kleinbooi, blickte auf den Stapel Geldscheine, dann auf den Computerbildschirm und sagte auf Englisch: »Da fehlen noch siebentausend Rand.«

»Warum reden Sie Englisch mit mir? Ich dachte, das wäre eine afrikaanssprachige Universität«, erwiderte Tyrone. »Das ist alles, was ich im Moment bezahlen kann. Eintausendzweihundertundfünfzig.«

Ein wenig gereizt entgegnete die Frau auf Afrikaans: »In welcher Sprache auch immer, Meneer, Sie sind mit Ihren Zahlungen im Rückstand, und die Ergebnisse werden erst bekannt gegeben, wenn die Gebühren in voller Höhe entrichtet wurden.«

Tyrone war frustriert und hatte Lust, sie ein wenig zu ärgern. »So, und jetzt haust du mir weißes Afrikaans um die Ohren, dabei sehe ich dir an, dass du ein Cape Flats Girl bist.«

»Ich komme aus Pniel, nicht aus den Flats. Ich habe gesehen, dass du noch Geld im Portemonnaie hast. Weiß dein Vater, was du hier anstellst?«

»Jirre!«, sagte Tyrone Kleinbooi. »Was für ein Name steht auf deinem Computer, Dollie?«

»›Nadia Kleinbooi‹. Und ich bin nicht deine ›Dollie‹!«

»Und ich – sehe ich vielleicht wie eine Nadia aus?«

»Woher soll ich das wissen? Ich habe hier die komischsten Namen im Computer.«

»Nadia ist meine Schwester, Dollie. Wir haben keinen Vater und auch keine Mutter. Dieses Geld hier habe ich mit meiner eigenen Hände Arbeit verdient, verstehst du? Und was noch in meinem Portemonnaie ist, muss ich meiner Schwester für die Miete geben. Du kannst dir also deine Vorurteile sparen. Komm, sei so nett, wir bezahlen ja, aber eben so, wie wir es können. Meine Schwester hat superhart gearbeitet, es sind ihre Ergebnisse, nicht eure – warum kann sie die nicht einsehen?«

»Ich muss mich an die Vorschriften halten.«

»Aber bestimmt kannst du mal ’ne Ausnahme machen. Für einen Brother.«

»Und meine Arbeit verlieren? Du träumst wohl.«

Tyrone seufzte und zeigte auf den Bildschirm. »Kannst du sie darauf sehen?«

»Die Ergebnisse?«

»Ja.«

»Kann ich.«

»Und, hat sie bestanden?«

Sie verzog keine Miene.

»Ach, bitte, Sister!«, sagte er.

Die junge Frau blickte sich rasch um und flüsterte: »Gute Note.« Dann nahm sie das Geld und zählte es.

Tyrone sagte: »Danke, Sister«, und wandte sich zum Gehen.

»Hey, stopp, nicht abhauen, vergiss die Quittung nich’!«

»Siehst du, ich wusste, dass du Flats reden kannst.«

4

Sie spürten den Druck, das Drängen der Zeit, die ihnen davonlief.

»Cyril war ein Freund«, sagte Marcus Frank, der deutsche Besitzer. »Ein geschätzter Mitarbeiter.«

Bennie Griessel befürchtete, dass Cupido so etwas fragen würde wie: »Warum musste er dann eine Sklavenuniform tragen?«, deshalb warf er schnell ein: »Unser aufrichtiges Beileid, Mister Frank. Also, einer der …«

»Unser Ruf ist ruiniert!«, klagte Frank. »Die Reporter warten vor dem Tor!«

»Ich verstehe. Aber einer Ihrer Gäste wird vermisst, und wir dürfen keine Zeit verlieren. Können Sie uns erklären, was Mister January gestern Abend im Gästehaus getan hat?«

Frank wies mit einer hilflosen Geste auf die noch immer verheulte Christel de Haan.

Sie setzte ihre Brille auf und sagte: »Er hat den Tisch abgeräumt und das Feuer im Kamin angezündet.«

»Um welche Uhrzeit?«, fragte Cupido.