Die Tote im Dolder E-Book

Michael Moritz

• Herausgeber: Emons Verlag
• Kategorie: Abenteuer, Thriller, Horror
• Sprache: Deutsch
• Veröffentlichungsjahr: 2013

Seitenzahl: 495

Beschreibung

Roger Stahl hat bei der Schweizergarde gekündigt und beim Wachdienst im Hotel Dolder Grand angeheuert. Als ein weiblicher Hotelgast tot im Wald gefunden wird, mischt sich Stahl in die halbherzigen Ermittlungen der Zürcher Polizei ein - zumal ausgerechnet der Mann in den Fall verwickelt zu sein scheint, der Stahl seinerzeit um sein gesamtes Vermögen gebracht hat. Doch je dichter Stahl ihm auf die Spur kommt, desto klarer muss er erkennen, dass es nicht um dessen Kopf geht, sondern um seinen eigenen …

Leseprobe

Michael Moritz, 1968 in Freiburg geboren und am Kaiserstuhl aufgewachsen, schreibt und produziert seit zwanzig Jahren Theaterstücke und Kurzfilme. Als Schauspieler war er an den grossen deutschsprachigen Bühnen (Staatstheater Stuttgart, Schauspielhaus Zürich, Burgtheater Wien) engagiert, im Fernsehen gibt er meist den Bösewicht und den üblichen Verdächtigen («Tatort», «SOKO Köln», «Die Sitte», «Post Mortem»). Am Max Reinhardt Seminar und am Konservatorium der Stadt Wien unterrichtet er Schauspiel. Im Emons Verlag erschienen «Tod in der Rheinaue», «Roter Regen», «Weinselig», «Lost Place Vienna», «Zürcher Verschwörung», «Tod im Theaterhaus» und «Um die Wurst».

Dieses Buch ist ein Roman. Handlungen und Personen sind frei erfunden. Ähnlichkeiten mit lebenden oder toten Personen sind rein zufällig.

© 2013 Hermann-Josef Emons Verlag Alle Rechte vorbehalten Umschlagmotiv: photocase.de/to-fo Umschlaggestaltung: Tobias Doetsch eBook-Erstellung: CPI – Clausen & Bosse, LeckISBN 978-3-86358-290-6 Originalausgabe

Unser Newsletter informiert Sie regelmäßig über Neues von emons:

Nur sich selbst zerbrechen, sich vergessen,

weitergehen und dafür zahlen –

dann hat man zum Schluss die Säulen des Herkules

vielleicht um einige Regenwurmlängen weitergerückt – vielleicht.

Gottfried Benn

EINS

Sie hatte ihm zugezwinkert, unmerkbar gelächelt. Nur kurz. Für Aussenstehende nicht zu sehen. Ein Profi. Dann war sie direkt nach oben gegangen. Stahl hatte ihr nachgesehen. Schwarzes, enges Abendkleid, freizügiger Rücken, schlanke Beine, die jeden Schritt auf der Treppe bewusst setzten, wohl wissend, dass ein männliches Auge sie goutierte. Am Treppenabsatz angekommen, hatte sie ein zweites Mal gelächelt. Breiter, den Mund leicht geöffnet. Stahl hatte es sich nicht verkneifen können. Er hatte zurückgezwinkert. In welchem Stockwerk und in welchem Zimmer sie verschwand, hatte ihn nicht zu interessieren. Er hatte nur darauf zu achten, dass ihr nichts geschah. Überhaupt durfte niemandem in dem Hotel etwas geschehen. Dafür war er zuständig.

Jetzt sah er, wie man sie auf die Bahre legte und in einen weissen Sack steckte. Sie lächelte nicht mehr. Sie war tot. Ihr schwarzes Kleid verschwand unter dem Zipp des weissen Sackes.

Stahl blieb hinter der Absperrung stehen, die Schaulustige und Spurenverwischer zurückhalten sollte. Wieder sah er ihr nach. Diesmal war ihm klar, wohin sie verschwinden würde. Er setzte seinen Waldlauf fort. Er merkte, dass sein verschwitztes Unterhemd kalt geworden war, und steigerte das Tempo. Seine langen Beine fegten durch das rostrote Laub. Es raschelte bei jedem Schritt. Er sah in die Baumkronen. Blauer Himmel stach durch die verwaisten Äste. Ein herrlicher Tag. Kalt zwar, aber klar. Die Wetterfrösche hatten Schnee angekündigt. Weit und breit keine Wolke. Aber der Tag war noch lang. Stahl nahm seinen Blick hinunter ins Laub. Er dachte an das Lächeln der unbekannten Schönen.

* * *

Lia hatte schnell aufgelegt, als sie die Männerstimme am anderen Ende der Leitung gehört hatte. Warum war Elena nicht drangegangen? Sie hatte gesagt, es wäre nicht gefährlich. Ein Kinderspiel. Dann wären sie gemachte Leute. Man müsse nur den Hebel richtig ansetzen. Und man durfte kein Mitleid haben. Nur so könne man es schaffen. Alles andere wäre naiv. Elena war nicht naiv, das wusste Lia. Elena war mit allen Wassern gewaschen. Aber die, mit denen sie sich anlegten, waren es nicht minder. Sonst wären sie nicht dort, wo Elena und Lia noch hinwollten. Nach oben. Frei von täglicher Plackerei, frei von Männern, die nur so lange für sie zahlten, wie sie blühten.

Lias Handy klingelte. Das Display zeigte: Elena. Lia zögerte, nahm den Anruf entgegen, sagte aber nichts. Am anderen Ende wieder die Männerstimme: «Hallo? Sie hatten gerade angerufen. Hallo? Wer sind Sie? Hier ist Hürlimann von der Polizei. Elena Peres ist tot. Hallo? Melden Sie sich.»

Lia drückte den Anruf weg. Sie hörte, wie das Handy auf den Boden fiel. Dann sackte sie zusammen. Sie hatte es gewusst. Der Kerl, den sie hatten melken wollen, war eine Nummer zu gross. Wie hätte er sonst so viele narren können und mit fünfhundert Millionen von der Bildfläche verschwinden?

Sie bekam Angst, zwang sich aber zu einem kühlen Kopf. Das Handy klingelte erneut. Wieder Elena. Nein. Nicht Elena. Elena war tot. Das hatte die Männerstimme gesagt. Kommissar Hürlimann. Sollte sie ihm alles sagen? Die Polizei um Hilfe bitten? Lächerlich. Die Polizei war ihr noch nie eine Hilfe gewesen. Im Gegenteil. Ärger. Immer wieder Ärger. Mehr hatte ihr die Polizei bislang nicht zu bieten gehabt. Sie hob das läutende Handy vom Boden auf und entnahm ihm die SIM-Karte. Jetzt war Ruhe. Prepaid. Der Nummer war kein Name zugeordnet. Immerhin. Sie musste verschwinden. Hier war sie nicht mehr sicher.

* * *

Stahl wunderte sich. Zwar stand das Dolder Grand für Diskretion, aber dass überhaupt kein Anzeichen eines ermordeten Gastes zu erkennen war, machte ihn stutzig. Sein Vorgesetzter Hug hatte keine besonderen Vorfälle gemeldet.

Stahl hatte sich geduscht, in Montur geworfen und den Dienst angetreten. Er könnte schon im Bett liegen. Schliesslich hatte er Nachtschicht geschoben. Aber für Bogner half er gern noch ein Stündchen aus. Stahl stand am Eingang und überblickte die Halle. Genau hier hatte er auch gestanden, als die schöne Unbekannte ihm zugelächelt hatte. Er erinnerte sich, dass sie im Wald noch das schwarze Kleid getragen hatte. Sehr kühl für Mitte November. Er konnte sich nicht vorstellen, dass sie in dem Abendkleid ein Rendezvous im Herbstwald angetreten war. Sie hätte sich mindestens einen Mantel übergeworfen. Auch die High Heels. Damit trat man keinen Waldspaziergang an. Jemand musste sie dorthin gebracht haben. An ihm waren sie aber nicht vorbeigekommen. Ob er sich bei der Polizei melden sollte? Er zögerte. Das Hotel war nicht erpicht darauf, dass es mit einem Mord in Verbindung gebracht wurde. Delikate Angelegenheit. Stahl kannte das filigrane Spiel bereits aus der Zeit, als er noch im Dienst der Schweizergarde gewesen war. Zwölf Jahre hatte er dem Vatikan gedient. Er war mehr als nur ein einfacher Gardist gewesen. Spezialagent mit Sonderaufgaben. Die ganze Welt hatte er bereist, Depeschen von Rom getragen, die man der normalen Post nicht anvertrauen wollte. Vor einem halben Jahr hatte er den Dienst quittiert. Er hatte die ständige Anspannung nicht mehr ausgehalten. Mittlerweile war er sechsunddreissig. Das ideale Alter, um als Schattenmann zu operieren. Erfahren genug und körperlich noch im Saft. Deswegen hatte man in Rom alles versucht, um ihn zu halten. Vor allem Oberstleutnant Holzer hatte nicht lockergelassen. Gerade in diesen schwierigen Zeiten bräuchte es Leute, auf die man sich verlassen konnte, hatte er gesagt. Aber Stahl war sich nicht mehr sicher gewesen, ob man sich auf ihn noch verlassen konnte. Er war es müde geworden, zwischen den unterschiedlichen Machtgruppen den Spagat zu halten. Klar, er hatte sich für den Papst entschieden. Schliesslich hatte er den Fahneneid darauf geschworen. Aber wer und was war der Papst? Aus wie vielen Interessen war er geschmiedet? Und was war ein Schwur wert? Wie viele schworen auf Gott und die Zehn Gebote und lieferten sich gleichzeitig die blutigsten Kriege? Da konnte man lange an Ostern die Füsse von Gefangenen waschen, wenn man im nächsten Augenblick Hunderte für das Wohl der Kirche über die Klinge springen liess.

Es war bestimmt auch Cecilia, die ihm die Augen geöffnet hatte. Er hatte ihr vorgeworfen, sie würde es nicht verstehen, dass man manchmal Dinge tun müsste, die nicht offensichtlich rechtens waren, um unter dem Strich etwas Gutes zu gewinnen. Sie hatte ihn ausgelacht und ihm an den Kopf geschleudert, dass er die Phrasen einer gelungenen Gehirnwäsche drosch. Daraufhin hatte sie ihn verlassen. Er war ihr nicht nachgerannt. Sie hatte ihn nicht mehr angerufen. Er hatte darauf gewartet. Vergebens. Es war aus. Lange hatte es nicht gedauert. Ein halbes Jahr. Sie hatten den Sommer in Rom genossen. Jetzt war er allein. Nur Holzer rief ihn immer wieder an. Er wollte ihn noch immer dazu bewegen, zurückzukommen. Stahl blieb stark. Mit jedem Tag, den er nicht in Rom war, atmete er freier, schlief er besser. Zwar jagten ihn noch immer Träume vergangener Taten, aber ihre Fratzen schreckten ihn nicht mehr so sehr. Sie wurden ihm vertrauter. Er hatte alles gebeichtet, und doch liess ihn sein Gewissen nicht ruhen. Er hatte im Namen Gottes getötet und für den Heiligen Stuhl. Er hatte alle Rechtfertigungen der Welt. Er war Kreuzritter. Und dennoch: Die Träume liessen nicht locker. Vielleicht sollte er in Behandlung? Aber welchem Psychiater konnte er die Geschichten erzählen, die er erlebt hatte? Der Seelenklempner wäre ein toter Mann, wenn er nur eine der Storys glaubte, die ihm Stahl zu beichten hatte. Nein, er konnte nicht zur Polizei gehen. Er hatte den Ruf seines Arbeitgebers zu schützen. Dieser Kodex war eingebrannt. Dagegen konnte er sich nicht wehren. Jetzt war das Dolder Grand sein neuer Vatikan. Immerhin besser, als vor einer Disco zu stehen.

Vor dem Hotel fuhren drei Limousinen vor. Westlich angehauchte Araber stiegen aus. Mit gestylten Frauen im Schlepptau. In drei Tagen sollte hier die grosse Hochzeit steigen. Ein königlicher Cousin aus Dubai heiratete eine Öltochter aus Texas. Sie hatten sich wohl in Harvard kennengelernt. Jedenfalls hatte Hug das erzählt. Hug war immer informiert. Über jeden Gast. Hug, ein biederer Deutscher, ehemaliger Offizier beim BND, dem Bundesnachrichtendienst. Warum er dort den Dienst quittiert hatte, hatte er Stahl nicht verraten. Stahl wollte es auch nicht wissen. Jeder hatte seine Gründe.

Der Dubai-Tross betrat die Halle. Die Kollegen an der Information führten ihren Begrüssungstanz auf. Das konnten sie. Konkurrenzlos. Freundlich, zuvorkommend und niemals zu nahe tretend. Die hohe Schule der Gastfreundschaft. Eine der Frauen sah sich neugierig in der Halle um. Stahl schätzte sie auf Mitte zwanzig. Das Hotel schien sie zu beeindrucken. Jetzt sah sie zu Stahl. Er verzog keine Miene. Konnte es aber nicht lassen, mit den Augen zu lächeln. Sie errötete und sah rasch weg. Dann folgte sie dem Tross in die Lobby.

Ein anthrazitfarbener Mercedes 600, Baujahr 1969, fuhr vor. Acht Zylinder. Zweihundertsieben Stundenkilometer Höchstgeschwindigkeit. Soff wie ein Loch. Stahl kannte das Modell gut. Ein Kardinal in Rom hatte so einen gefahren. Jetzt stieg aber kein Geistlicher aus dem Wagen, sondern ein Polizist: Hürlimann. Stahl und er kannten sich bereits von einem Fall, der Stahl tief in die eigene Vergangenheit gezogen hatte – und bei dem er auf Cecilia getroffen war. Stahl hatte kein Interesse daran, dass Hürlimann ihn hier entdeckte. Er würde dafür sorgen, dass Hürlimann an ihm vorbeilief, ohne ihn zu erkennen. Das hatte Stahl gelernt. Unsichtbar zu sein.

Hürlimann betrat das Hotel und ging an Stahl vorbei. Er wechselte ein paar Worte mit dem Team an der Information, zeigte den freundlichen Menschen ein Foto, das sie sich nacheinander ansahen und einhellig mit einem Kopfschütteln verneinten. Hürlimann steckte das Foto ein und verschwand aus der Vorhalle in Richtung Rezeption. Dort würde er sein Spiel wiederholen. Und auch dort würde man geschlossen den Kopf schütteln. Diskretion.

* * *

Lia hatte ihre Tasche gepackt. Drei Bücher lagen vor ihr. Eines für eigene Notizen und Gedanken, ein Reiseführer über Indien und «Doppelleben» von Gottfried Benn. Sie würde alle drei Bücher brauchen. Den Rest würde sie auf dem wackligen Kieferregal lassen. Sie packte die Bücher ein und sah sich in der Wohnung um. Nein, mehr brauchte sie nicht. So schnell konnte alles vorbei sein. Es hatte ihr gefallen im Kreis 4. Sie hatte dem Vermieter sogar zweihundert Franken mehr geboten, als er ursprünglich wollte. Nur um die Wohnung unter dem Dach zu bekommen. Der Blick auf den Helvetiaplatz hatte sie entspannt. Flohmarkt und Boule-Spiel. Freilichtkino und Jazz. Es war ein schöner Sommer gewesen. Mit Elena. Vorbei. Man konnte nichts festhalten. Alles zerrann. Nur der Augenblick galt. Noch nicht einmal die Momente der Erinnerung hatten einen Wert. Sie flunkerten und beschönigten. Und die Zukunft? Schicksal.

Lia nahm ihre Tasche vom Bett. Zeit zu gehen. Es klingelte an der Tür. Kamen sie jetzt zu ihr? Waren sie so schnell? Woher wussten sie, dass sie hier wohnte? Dumme Frage. Solche Leute wussten alles. Was bildete sie sich ein, die aufs Kreuz legen zu wollen? Es war ihre Idee gewesen. Sie hatte Elena angestachelt. Aus Abenteuerlust. Und Elena war jetzt tot. Das hatte der Mann am Telefon gesagt. War er tatsächlich ein Polizist? Oder war es der Kerl, den sie hatten ausnehmen wollen?

Es klingelte erneut. Lia schlich zur Tür, sah durch den Spion. Hier stand niemand. Sie öffnete vorsichtig und sah sich im Gang um. Freie Bahn. Nach unten konnte sie nicht. Dort würde sie dem Besucher begegnen. Wer konnte es sein? Wen kannte sie hier? Einen Salsa-Tänzer, den sie ein paarmal abgeschleppt hatte. Und einen Schriftsteller, der Fantasy-Romane schrieb, aber im Bett recht einfallslos gewesen war. Sonst hatte sie hier noch niemanden zu Besuch gehabt. Bis auf Elena.

Lia lauschte. Kein drittes Klingeln. Dafür Schritte im Treppenhaus. Sie lehnte sich übers Geländer und sah nach unten. Ein schwarzer Handschuh zog sich am Geländer nach oben. Zu dieser Jahreszeit nicht ungewöhnlich, dass einer Handschuhe trug. Aber schwarz und ledern erinnerten an würgende Hände aus düsteren Filmen.

Ihr wurde es eng um die Kehle. Sie wollte den Handschuhen nicht begegnen. Sie nahm den Stock mit dem Haken von der Wand und zog die Leiter vom Estrich zu sich herunter. Dann stieg sie die Stufen hoch und floh auf den Dachgarten. Zürich über den Dächern. Traumhaft. Auch im Herbst. Sie atmete die feuchte Luft, ein Herbstgedicht von Christian Morgenstern kam ihr in den Sinn: «Nebel hängt wie Rauch ums Haus, / drängt die Welt nach innen; / ohne Not geht niemand aus; / alles fällt in Sinnen. / Leiser wird die Hand, der Mund, / stiller die Gebärde. / Heimlich, wie auf Meeresgrund, / träumen Mensch und Erde.» Sie konnte es nicht lassen. Sie musste es bis zu Ende zitieren. Ein Glück war ihr kein langer Rilke eingefallen. Bis sie den zu Ende gesprochen hätte, hätten sich die schwarzen Handschuhe längst um ihren Hals gedrückt. Sie sah hinüber zum anderen Dach. Sie musste nur über einen kleinen Zaun klettern, dann wäre sie drüben. Sie horchte nach unten. Sie hätte den Stock mit nach oben nehmen sollen und die Leiter anschliessend hochziehen. Jetzt war es zu spät. Morgenstern war schuld. Sie hörte die Klingel. Der schwarze Handschuh hatte sie gedrückt. Gleich wäre er hier. Er war nicht dumm.

Ein Profi. Das musste er sein. Immerhin hatte er Elena getötet.

Lia kletterte über den Zaun. Sie blieb mit ihrem Rock hängen. Warum hatte sie keine Hose angezogen? Gewohnheit. Sie liebte Röcke. Die gaben ihr mehr Luft, schienen ihr sinnlicher. Sie zog an dem Stoff, versuchte, ihn aus dem Draht zu lösen. In der Eile unmöglich. Sie riss. Ein Fetzen der roten Baumwolle blieb am Drahthaken hängen. Sie kümmerte sich nicht darum, starrte nur in das Gesicht des Mannes, der am anderen Ende des Dachgartens ins Freie trat und zu ihr herüberblickte. Sie glaubte, ein siegessicheres Grinsen in seinem Gesicht zu lesen. Seine Zähne perlten weiss in dem gebräunten Gesicht. Das schwarze Haar hatte er nach hinten gegelt. Ein Südamerikaner. So sahen Tangotänzer aus. Unter anderen Umständen hätte sie gegen einen Ocho nichts einzuwenden gehabt. Jetzt brauchte sie ihre Beine zum Rennen. Nach ein paar Metern stand sie vor der Tür, die in das Treppenhaus führte. Sie drückte die Klinke. Verschlossen. Warum rüttelte man an verschlossenen Türen? Warum sah man nicht beim ersten Versuch schon ein, dass nichts zu machen war? Lia rüttelte und drückte die Klinke. Fünfmal. Vergeblich. Alternativen? Das nächste Dach. Kein Zaun. Dafür aber ein Spalt, der zehn Meter in die Tiefe gähnte. Lia schaute nach ihrem Verfolger. Er hüpfte lässig über den Zaun. Er achtete darauf, dass sein feiner Zwirn durch keinen Drahthaken ruiniert wurde. Es gelang ihm mühelos. Wie ihm auch alles Weitere ohne Mühe gelingen würde. Lia sah wieder nach vorn zu dem Spalt. Nein. Sie durfte nicht an den Spalt denken. Sie musste das Ziel anvisieren. So hatte sie es gelernt. Ziele fokussieren. Nicht Probleme mit Energie stärken. Zwei Meter waren es bestimmt. In der Schule war sie früher mal drei Meter und siebzig gesprungen. Da war auch Sand in der Grube gewesen. Hier erwartete sie Asphalt. Sie lief an, sprang, landete auf dem anderen Dach und fing den Sprung mit den Händen auf. Ein stechender Schmerz im rechten Daumenballen. Sie stöhnte und erkannte eine grüne Glasscherbe, die sich in ihr Fleisch gebissen hatte. Mit der Linken zog sie die Scherbe aus dem Ballen. Es blutete. Sie hörte ein Geräusch hinter sich und schnellte herum. Ihr Verfolger hatte das Ende des anderen Daches erreicht. Er stierte nach unten. Es schien ihm nicht wohl dabei. Höhenangst? Er sah zu ihr herüber und lächelte bitter. Er fürchtete sich tatsächlich vor dem Sprung. Lia atmete auf. Nur für einen Moment. Der Fremde griff unter seinen Mantel und zog eine Pistole hervor. Gern hätte sie die Marke und den Typ der Waffe gewusst. Sie liebte Details. Vor allem wenn es um ihren eigenen Tod ging. Der Lauf war um einiges länger als der Griff. Wohl ein Schalldämpfer. Sie kannte so etwas nur aus Filmen. Auch das Geräusch kannte sie, wenn so ein Ding schoss. Es würde flüstern. Und dann wäre es aus.

Der Killer zielte. Lia spürte schon, wie die Kugel in ihre Stirn eindrang. Ins dritte Auge würde er schiessen. Dort, wo die Inderinnen sich einen Punkt malten. Warum dachte sie jetzt an Indien? Weil sie immer wieder an Indien dachte. Indien war ihre erste grosse Reise gewesen. Allein im Aschram. Mit zwanzig. Das war vor neun Jahren. Dort hatte sie vieles erlebt. Aber eine Pistole mit Schalldämpfer – das war neu. Sie war dankbar für alles, was neu war. Aber auf diese letzte Erfahrung mit dem Schalldämpfer hätte sie verzichten können. Warum hatte er noch nicht abgedrückt? Warum lebte sie noch? Oder waren ihre Gedanken so schnell gerast, dass real erst eine Sekunde vergangen war? Sie sah, dass der Schütze zitterte. Die Waffe zielte zwar auf Lia, aber der Kerl sah gar nicht zu ihr. Sondern hinab auf die Strasse. Er zitterte und wackelte. Dann riss er sich einen Schritt zurück und stöhnte. Lia nutzte ihre Chance und rannte los. Bis der Killer seinen Höhenanfall wieder im Griff hatte, konnte sie vielleicht davongekommen sein. Nur noch zwei Schritte bis zur Tür, die vom Dach ins Treppenhaus führte. Sie drückte die Klinke. Die Tür war unverschlossen. Sie riss sie auf. Neben ihrer Wade barst ein Blumentopf. Das Ploppgeräusch war kaum zu hören gewesen. Aber es klang wie im Film. Etwas dumpfer vielleicht. Klar, im Film hatte alles einen Tick brillanter zu sein. Wie in Lias Leben. War sie enttäuscht, dass der Schuss nicht so fulminant klang? Ihr Ohr war verwöhnt und empfindlich. Das brachte ihr Beruf mit sich. Blödsinn. Sie war froh, dass das Geräusch für sie keine Konsequenzen hatte. Lia verschwand ins Treppenhaus und hetzte die Stufen hinunter. Sie musste aus dem Haus raus und weit weg von hier. Wohin?

* * *

Hürlimann hatte das Dolder ebenso verlassen, wie er es betreten hatte. Ohne Stahl zu erkennen. Seltsam. Wenn Hürlimann ernsthaft hier ermittelte, hätte er sich beim Sicherheitsdienst erkundigen müssen. Und Hug hätte Hürlimann an Stahl verwiesen, weil er Dienst gehabt hatte. War Hürlimann nur pro forma hier? Stahl erinnerte sich, dass Hürlimann auch im Fall Albin die Füsse ruhig gehalten hatte, er nicht erpicht darauf gewesen war, den Fall sauber zu lösen. Damals hatte ihm ein Junkie genügt, dem man den Mord anhängen konnte. Hätte Stahl nicht weitergebohrt, die Wahrheit wäre nie ans Licht gekommen. Sollte er auch jetzt mit Bohren beginnen? Was ging ihn die Tote an? Er hatte sie nur einmal gesehen. Ein Zwinkern und ein Lächeln. Mehr nicht. Auch der jungen Araberin hatte er zugelächelt. War man jemandem deshalb gleich verpflichtet? Die gesamte Schweiz stützte ihren Wohlstand auf ein freundliches Lächeln gegenüber dem Rest der Welt. Was bedeutete das schon? Es gehörte zum guten Ton. Um sich die Finger zu verbrennen, musste schon mehr Verbindlichkeit her. Freundschaft oder verwandtes Blut. Dafür würde Stahl sich bewegen. Oder Geld. Ja. Für Geld würde er seine Nase auch in Dinge stecken, die ihn nichts angingen. Immerhin hatte er zwölf Jahre als Söldner des Papstes gedient. Zwar hatte er an der Fahnenstange nicht auf Geld geschworen, aber er hatte gutes dabei verdient. Vor allem die Sonderzahlungen für besondere Aufträge hatten sich gelohnt. Hätte Stahl nicht so ein Pech gehabt, er müsste sich jetzt hier nicht die Beine in den Bauch stehen. Falsch angelegt. Alles futsch. Stahl wollte nicht daran denken. Was war, das war. Es gab Wichtigeres. Mit sich ins Reine kommen. Sich selbst gegenübertreten. Nicht davonlaufen. Grosse Worte. Hehre Vorsätze. Er hatte getan, was er getan hatte. Im Namen Gottes. Darauf geschissen. Er musste es akzeptieren. Seine zwei besten Freunde, die mit ihm vereidigt worden waren, lebten längst nicht mehr. Vielleicht wäre es auch für ihn besser gewesen, es hätte ihn bei einem Einsatz erwischt. Aber er hatte immer Glück gehabt. Viel Glück. So viel, dass es ihm schon unheimlich wurde. Als würde es Gott tatsächlich geben, und als würde er eine Garde Schutzengel nur für Stahl allein abstellen. Aber war dieses Glück auch ein Segen? Oder bestand gerade im Weiterlebenmüssen die Qual? War das Leben bereits das Fegefeuer?

Ein schwergewichtiger Mann um die vierzig kam auf Stahl zu. Er trug den gleichen eleganten dunkelblauen Boss-Anzug wie Stahl.

«Danke», sagte Bogner. «Hast was gut bei mir.»

«Geht es ihr besser?»

«Noch Fieber. Aber nicht mehr so hoch. Sie kommt auf die Beine. Geht halt etwas länger ohne Antibiotika. Doch sie schwört auf ihre Globuli.» Bogner nahm Stahls Posten ein. «War was los?», fragte er.

«Nichts Besonderes. Nur eine verführerische Schönheit aus Tausendundeiner Nacht.»

Bogner lachte. Seine Bronchien rasselten dabei. Er hustete. «Pass bloss auf. Die Jungs verstehen keinen Spass.»

«Wer tut das schon?»

«Ich.»

«Stimmt.»

Bogner näherte sich bedeutungsvoll Stahls Ohr. «Im Wald haben sie eine tote Frau gefunden.»

«Was?» Stahl stellte sich dumm. Nicht nur, weil er diese Strategie von Holzer gelernt hatte, auch weil er Bogner die Freude an der Nachricht lassen wollte.

«Die Polizei war gerade hier und hat ein Foto von ihr gezeigt. Heisse Braut. Aber sie wissen noch nicht, wer sie ist. Die Polizei hat gehofft, dass sie vielleicht unser Gast gewesen ist.»

«Und? War sie?»

Bogner unterdrückte ein Lachen. «Stell dir das vor. Überschrift im ‹Blick›: Die Tote im Dolder. Die Zimmer wären schnell leer.»

«Oder auch nicht. Crime wirkt auf manche anziehend.»

Bogner zuckte mit den Schultern. «Jedenfalls hat sie hier nicht gewohnt. Der Kommissar schien erleichterter als unser Geschäftsführer. War ihm wohl mulmig, hier oben zu schnüffeln. Dünnes Eis. Auch für einen Beamten. Da kann man schnell mal jemanden verstimmen, du verstehst.»

«Immerhin war er hier», sagte Stahl.

«Gibt ja nichts anderes in der Nähe.»

«Doch. Die FIFA.»

Wieder ein Lacher von Bogner. «Beim Weltfussballverband wird es ja noch heikler. Da ist der Vatikan ja offener.»

«Stimmt. Schönen Tag.» Stahl wollte gehen. Bogner hielt ihn am Ärmel zurück. «Hast du sie vielleicht gesehen? Gestern Abend?»

Stahl sah ihn irritiert an.

«Ich meine, wäre nicht die erste Braut, die sich jemand aufs Zimmer bestellt hat.»

«Dazu müsste ich wissen, wie sie aussieht.»

«Natürlich. Seltsam, dass der Kommissar dich nicht gefragt hat. Weil du doch Nachtdienst hattest.»

Stahl gähnte. «Das erinnert mich daran, dass ich längst ins Bett sollte.»

«Vielleicht hat ihn Hug abgeblockt. Der Schwabe hat sicher kein Interesse, dass man hier nach Fingerabdrücken sucht.»

«Grüezi, Herr Hug», sagte Stahl an Bogner vorbei. Der erschrak, wurde mit einem Schlag rot und schoss herum. Aber da stand keiner. Stahl grinste, zwinkerte Bogner zu und verliess das Hotel.

«Brauchst du einen Chauffeur?», fragte Merkel, als Stahl an der kleinen Gruppe dunkler Anzugträger vorbeiging, die sich am Eingang versammelten und die Transfers der Gäste übernahmen.

«Danke. Ich nehme die Bahn.»

«Ich kann dich wenigstens bis zum Römerhof fahren.»

«Langeweile?»

«Komm. Steig ein. Mit der Bahn kommst du nie heim. Ausserdem liegt ein Ast zwischen Waldhaus und Römerhof auf den Schienen. Bis der weggeräumt ist, hast du wieder Schicht.»

Stahl ging zur Beifahrertür der Mercedes-Limousine und wartete.

«Hältst du mir nicht auf?»

«Keine Faxen, sonst verfällt mein Angebot.»

Stahl stieg in den Wagen. Merkel fuhr los. «Muss sowieso was in der Stadt besorgen.»

«Dachte ich es mir doch, dass du nicht aus Nächstenliebe handelst.»

«Wobei wir beim Thema wären.»

Stahl sah ihn fragend an.

«Na ja. Vatikan», sagte Merkel. «Wie ist es dort so? Hast du mitgekriegt, wie der Papst ausspioniert wurde? Wer steckt dahinter? Und warum ist Benedikt wirklich zurückgetreten? Wer ist dieser Franziskus? Tut der nur so heilig und demütig? Ich meine, er ist Jesuit. Die sind Meister der Verstellung. Du musst das doch wissen. Du warst doch dort ein richtig hoher Agent?»

«War ich das?»

«Bogner erzählt so etwas.»

«Der erzählt viel.»

Merkel fuhr gut. Das Schiff glitt die Kurhausstrasse hinab, bog auf die Dolderstrasse und zog an den Villen vorbei. Eine, die leicht heruntergekommen zwischen den prächtig gepflegten Anwesen herausstach, stand zum Verkauf. Sie schien leer geräumt. Zumindest fehlten die Vorhänge an den Fenstern. Buchen und Ahorne mit roten und gelben Blättern schmückten den kleinen Park. Schon waren sie vorbei.

«Wie ist der Papst so? Ich meine privat?»

«Wenn du deinen Fahrgästen genauso viele dumme Fragen stellst, arbeitest du hier nicht lange.»

«Keine Sorge. Ich weiss schon, wann ich meine Klappe halten muss. Also?»

«Was?»

«Der Papst.»

«Trägt rote Unterhosen mit weissen Punkten. Dazu grüne Crocs.»

«Idiot.»

«Wenn du mir nicht glaubst.»

Merkel trat auf die Bremsen. «Endstation.»

«Das ist nicht dein Ernst. Wenigstens bis zum Römerhof», sagte Stahl. «Hier bin ich verloren.»

Merkel sah ihn grimmig an. «Wir machen einen Deal. Du sagst mir was, und ich sag dir was.»

«Du zuerst.»

Merkel fuhr weiter. Er rückte sich wichtig im Sitz zurecht. «Die Frau, die sie im Wald gefunden haben. Hast du davon gehört?»

«Bogner hat mir davon erzählt.»

«Du musst sie auch gesehen haben.»

«Wieso?»

«Weil ich sie gestern Abend hochgefahren habe. Im Auftrag eines unserer Gäste.»

«Hast du das der Polizei erzählt?»

«Ich habe es Hug gesagt. Der wird es schon weiterleiten. Ich will mit der Polizei nichts zu tun haben. Ich bin froh, dass ich hier eine neue Chance bekommen habe. Am Ende hängt man mir die Sache noch an. Du weisst schon, wie so was geht. DNA und so weiter. Da finden die bestimmt was von mir an ihr. Immerhin sass sie in meinem Wagen.»

«Blödsinn.» Stahl sah ihn an. Merkel nagte an seiner Unterlippe. «Hast du sie etwa auch wieder abgeholt?», fragte Stahl.

Merkel schüttelte den Kopf. «Nur hingebracht. Wie sie in den Wald gekommen ist, weiss ich nicht.»

«Du kannst mich am Bellevue rauslassen. Den Rest fahr ich mit dem Tram. In der Langstrasse klauen sie dir sonst die Reifen.»

«Du bist mir eine Geschichte schuldig», sagte Merkel.

«Die kriegst du. Versprochen. Dafür brauchen wir aber Zeit.»

Merkel fuhr rechts ran. Stahl stieg aus dem Wagen. Er sah der Limousine kurz nach. Er nahm die einfahrende Linie 8 und setzte sich neben eine ältere Frau, die ihn verkniffen anlächelte, ihre Handtasche fest an sich drückte und dann aus dem Fenster sah.

ZWEI

Lia hatte ihn abgehängt. Jedenfalls konnte sie ihn nirgendwo entdecken. Sie lief die Langstrasse hinab in Richtung Bahngleise. Hinter dem Rothaus bog sie links ab. Sie glaubte sich bei Röhmer erst einmal in Sicherheit. Ausgerechnet bei Röhmer. Ein Witz. Aber ihr fiel nichts Besseres ein. Freunde hatte sie in Zürich keine. Sie war erst vor einem halben Jahr aus Basel gekommen. Und da war sie ihrer alten Schulfreundin Elena begegnet. Im Synchronstudio von Röhmer.

Sie stand vor dem Cabaret Caligula und klopfte an die schwere Metalltür. Es war viel zu früh. Hier arbeitete man nachts und leckte tagsüber seine Wunden. Jemand öffnete die Tür. Eine dicke schwarze Frau mit einem bunten Tuch auf dem Kopf sah Lia fragend an. In der Hand hielt sie einen Putzeimer, ihre Hände steckten in gelben Plastikhandschuhen.

«Ich muss zu Röhmer.»

Die Schwarze erwiderte nichts. Aber sie machte auch keine Anstalten, Lia hereinzulassen.

«Es ist dringend.»

«Nix verstoh.»

«Röhmer. Where is Röhmer? I have to see him.»

Hinter der Schwarzen tauchte ein dürrer Stängel auf, der an einer Zigarette sog, als wolle er sie mit einem Zug abrauchen. Er taxierte Lia von Kopf bis Fuss. Dann neigte er abschätzend seinen Geierkopf. Ihm hing etwas zwischen den Zähnen, und er bohrte mit seiner Zungenspitze danach. Als er es befreit hatte, biss er mit den Schneidezähnen darauf herum und spuckte es aus. Tabak.

«Der Hintern ist ganz ordentlich. Aber die Beine sind zu kurz. Tanzen liegt also nicht drin. Sind die Titten echt? Wenn ja, kannst du auf den Zimmern arbeiten. Probe, versteht sich. Und deine erste Lektion kannst du gleich bei mir antreten.»