Genagelt E-Book

Leonhard F. Seidl

• Herausgeber: Emons Verlag
• Kategorie: Abenteuer, Thriller, Horror
• Sprache: Deutsch
• Veröffentlichungsjahr: 2014

Seitenzahl: 431

Beschreibung

Freddie Deichsler war schon lange nicht mehr im oberbayerischen Isental, wo er aufgewachsen ist. Und jetzt das: Sein Schulfreund Korbinian Brandner wurde in Tracht an den "Schwammerl" genagelt - das Symbol für den Kampf gegen die Isentalautobahn. Deichsler will wissen, wer Brandner so brutal umgebracht hat - und das nicht nur, weil er selbst der Hauptverdächtige ist ...

Leseprobe

Leonhard F. Seidl ist nahe des oberbayerischen Isentals aufgewachsen. Etliche Jahre später war er im Knast, um für die Arbeit »Beschriebene Blätter – Kreatives Schreiben mit straffälligen Jugendlichen« zu recherchieren, für die er ausgezeichnet wurde. Heute lebt er mit seiner Frau und seinen zwei Kindern in Nürnberg. Genau wie sein Ermittler Freddie Deichsler erkundeten Seidl und sein Sohn in der Elternzeit das Isental. Seidls Texte wurden mehrfach gewürdigt, u. a. mit einem Stipendium für politisch aktive junge SchriftstellerInnen.

Dieses Buch ist ein Roman. Handlungen und Personen sind frei erfunden. Ähnlichkeiten mit lebenden oder toten Personen sind nicht gewollt und rein zufällig.

© 2014 Hermann-Josef Emons Verlag Alle Rechte vorbehalten Umschlagmotiv: photocase.com/jessili Umschlaggestaltung: Tobias Doetsch eBook-Erstellung: CPI books GmbH, LeckISBN 978-3-86358-436-8 Originalausgabe

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Für Julie, Dschug und Mumi Banuni

Er behüte deine Fluren,

schirme deiner Städte Bau

und erhalte dir die Farben

Seines Himmels, Weiß und Blau!

Michael Öchsner, Bayernhymne

Heimat, ein Ort, der allen in die Kindheit scheint und worin noch niemand war.

Frei nach Ernst Bloch

PROLOG

Noch bevor sich die Eiszeit über Bayern hermachte, entstand im Jahre 998.000 v. Chr. das Isental, weil bei Rosenheim das Schmelzwasser des Inns irgendwo hinmusste. Und zwar in eine Schmelzwasserrinne, die dann zu einem Tal wurde. Das Trockene wurde Erde genannt, und die Ansammlung des Wassers Isen. Wären die Menschen schon da gewesen, hätten sie gesehen, dass es gut war. Aber die kamen erst später. Aus der Erde sprossen Gras und Kraut und Bäume. Kraut, das Samen, und Bäume, die Früchte hervorbrachten. Im Wasser wimmelten Wesen, Vögel zogen über den Himmel. Es war sehr fruchtbar, und alle vermehrten sich freudig.

Da kamen ein Mann und eine Frau. Sie sahen den Baum mit den Früchten. Den ersten Apfel aßen sie, weil sie hungerten. Den zweiten, weil ihnen der erste so gut geschmeckt hatte. Und den dritten, weil sie nicht genug davon bekommen konnten.

1

Freddie Deichslers Spezln frotzelten gern, er hätte sich einen Bären aufbinden lassen. Aber auch wenn es sich manchmal so anhörte: Es war kein Bär, den er sich selbst aufgebunden hatte und der da seelenruhig vor sich hin brummte. Im Tragesystem steckte sein Sohn David. Zwei Stunden, von Nürnberg bis ins Isental, hatte er sich die Seele aus dem Leib gebrüllt. Es hatten kein Schnuller und kein Fläschchen, keine frische Windel und kein Bayern 4Klassik geholfen. Erst als Freddie seinen Sohn nach der Ankunft im Isental aus dem Kindersitz genommen und sich im Schutze der Dunkelheit vor den Leib geschnallt hatte, war der kleine Mann zur Ruhe gekommen. Gäbe es die Autobahn durchs Isental schon, gegen die hier seit knapp vierzig Jahren gekämpft wurde, wären Deichsler ganze fünfzehn Minuten Gebrüll erspart geblieben. Und fünfzehn Minuten konnten verdammt lang sein. Allerdings hätte Deichsler auch schon früher darauf kommen können, eine Pause einzulegen und David in den Tragegurt zu packen. Vielleicht lag’s an der schwülen Augustnacht, dass Deichsler nicht eher der rettende Einfall gekommen war, vielleicht aber auch einfach an der Tatsache, dass es fürs Vatersein eben keine Ausbildung gab.

Bis vor einem halben Jahr hatte Deichsler den Mamas im Park noch neidvoll hinterhergeblickt, wenn er beobachtete, wie sie den Nachwuchs gemächlich umherschoben, mit anderen frischgebackenen Müttern plauderten und hin und wieder den Schnuller zurechtrückten. Jetzt beneidete er Menschen, die duschen konnten, ohne wie ein wild gewordener Schimpanse herumhüpfen zu müssen, damit ihr Säugling nicht laut losbrüllte, wenn sie sich den Kopf einseiften. Denn auf Babys dieses Alters hatte ein eingeseifter Kopf eine unheimlich bedrohliche Wirkung. Und vor allem hatte er es satt, am Hauptbahnhof ständig von der Polizei wegen illegalen Drogenbesitzes kontrolliert zu werden, weil ihm die Augenringe bis zu den Knien hingen. Zwischenzeitlich wusste er, warum so wenig Väter die Elternzeit in Anspruch nahmen. Heute fragte er sich, wie seine Freundin Monika es geschafft hatte, ihn zu überreden. Von wegen, entspanntes Leben.

»Du verdienst doch fast nichts als Privatdetektiv«, hatte sie gebelfert, und er hatte ihr nicht einmal widersprechen können. »Genieß es, Zeit mit deinem Sohn zu verbringen. Zumindest mit deinem zweiten.« Womit sie seinen katholischen Schuldkomplex aus Kindheitstagen zielsicher aktiviert hatte.

Eigentlich kehrte er nur wenn unbedingt nötig in die Gegend zurück, in der er aufgewachsen war. Zu sehr schwebte das schlechte Gewissen über ihm, weil er Steffi und mit ihr seinen damals noch ungeborenen Sohn Paul dort zurückgelassen hatte. Und damit die Menschen, die sich deswegen das Maul über ihn zerrissen. Zu sehr brodelte nach wie vor die Wut auf seinen Vater in ihm, der immer noch nicht kapiert hatte, dass er mittlerweile erwachsen geworden war. »A Kind g’hört tauft«, waren seine letzten Worte gewesen.

Vielleicht würde Deichsler heute einiges anders machen. Oder um es mit einem Kalenderspruch seiner Mutter zu sagen: »Hätt der Hund ned g’schissn, dann hätt er einen Hasen erwischt.«

»Hatschi!« Drecksheuschnupfen. Kaum bin ich auf dem Land, geht’s los.

Sein Sohn streckte sich kurz, schnorchelte dann aber friedlich weiter. Immerhin war Deichsler da, wo er hinwollte, auch wenn sein schrottiger Fiesta jetzt keinen Mucks mehr von sich gab: im Isental, über dem tranige Wolken hingen, bei Dorfen, östlich von München. Vor wenigen Tagen war das Isental eine Million Jahre alt geworden. Zahlreiche Autobahngegner wie die Biermösl Blosn hatten den runden Geburtstag einen großen Steinwurf von hier gefeiert, am Lindumer Kircherl. Käme die Autobahn, würde die Kapelle von einer riesigen Brücke überragt werden, was Deichsler im Moment aber ziemlich egal war. Im Moment sah alles danach aus, als würde sie kommen. Obwohl die Aktionsgemeinschaft gegen die A 94, die quer durch alle Bevölkerungsschichten und Parteien ging, kämpfte, seitdem er auf der Welt war. Mehrmals waren sie erfolgreich vor Gericht gezogen, zwei gewonnene Petitionsverfahren im Deutschen Bundestag zeichneten ihren Weg. Ein Urteil des Europäischen Gerichtshof bestätigte Teile des Isentals als Natur- und Landschaftsschutzgebiete. Aber nachdem das Bundesverwaltungsgericht in Leipzig den letzten Einspruch abgewiesen und die Umweltverträglichkeit der Autobahn bestätigt hatte, blies den Autobahngegnern nun ein kalter Wind ins Gesicht.

Kurbis gestriger Hilferuf hatte Deichsler überrascht. Achtzehn Jahre waren seit ihrem letzten Treffen vergangen. Gut, die erste Hostie hatte ihnen Pfarrer Rupert Mayer am selben Tag in den Mund geschoben. Zusammen waren sie Firmlinge mit vollen Geldbeuteln und eitrigen Wimmerln im Gesicht gewesen. Sogar das erste »offizielle« Weißbier war in der gleichen Wirtschaft, nämlich beim Holzwirt, nur ein paar Kilometer Luftlinie von hier, durch ihre stimmbruchgebeutelten Hälse gespült worden. Seitdem waren unzählige Weißbiere die Kehlen hinuntergeflossen.

Kurbis Anruf hatte Abwechslung von Kind und Küche versprochen. Deichslers Zukünftige weilte die nächste Woche auf Geschäftsreise in China und konnte sich somit nicht über seine Abwesenheit beschweren. Irgendetwas in der Stimme des Freundes hatte Deichsler aufhorchen lassen. Denn Kurbi war nie der Typ gewesen, der sofort um Hilfe geschrien hatte. Und jetzt klingelte er mitten in der Nacht bei einem alten Schulspezl an, mit dem er zuletzt vor einer Ewigkeit auf dem Dorfener Volksfest versumpft war.

Deichsler drückte sachte die Autotür zu und schloss den Wagen ab, auch wenn in dieser Gegend um diese Uhrzeit sicher keiner vorbeikam. Und wenn, dann nicht zu Fuß, sondern im Auto oder auf dem Mofa. Wahrscheinlicher war aber, einem aus dem Feld springenden Reh oder einem über die Straße zuckelnden Igel zu begegnen. Deichsler stellte sich vor, wie das Reh in seine Blechkiste einstieg und mit quietschenden Reifen davonbrauste. Da durchschlug der Schrei eines Waldkauzes die nächtliche Stille.

»Fred, du musst sofort kommen«, hatte Kurbi am Telefon gefleht. »Zum Schwammerl, um halbe viere in der Nacht.«

An wolkenlosen Tagen konnte man von hier aus weit in das breite Tal schauen, an das sich die Hänge schmiegten wie David an Deichslers Brust. Und durch das sich die Lappach schlängelte, von Bäumen beschützt, bis nach Oberdorfen, wo sie in die Isen mündete. Die wiederum weiter floss nach Dorfen mit seiner über alles emporragenden Pfarrkirche Maria, die man sogar von hier aus sehen konnte. Falls nicht, wie jetzt, die riesigen Maisstauden den Blick versperrten.

Er sog den vertrauten Geruch von frischem Mist und süßem Mais tief ein. Er erinnerte ihn an früher, auch wenn es das Früher eigentlich nicht mehr gab. Seine Beine waren schwer, also beschloss er, sich am Schwammerl auf der Bank unter dem rot-weiß bemalten Fliegenpilzdach aus Holz und Metall auszuruhen.

Deichsler erreichte den Stein des Widerstands. Autobahngegner hatten ihn als Mahnmal aufgestellt. Stumm stand er am Wegrand, ein Glühwürmchen schwebte vor ihm in der Luft. Deichsler gähnte. Da raschelte es im Maisfeld. Er blieb stehen, hielt die Hand schützend vor Davids Kopf und griff nach dem Pfefferspray in seiner Hosentasche, das er anstelle einer Waffe bei sich trug. Die Stauden wackelten, ein Reh sprang heraus. Deichsler grinste und ging weiter. Er sah den Schwammerl und erkannte die Umrisse einer Person.

Ist Kurbi schon da?

Der Mond schaute durch die Wolken.

Will mich der Kurbi verarschen? Und spielt, wie ich früher, den Jesus?

Je näher Deichsler kam, umso kälter wurde ihm. Nur die Nähe seines Sohnes milderte die emporkriechende Unruhe in seiner Brust. Der Kurbi hing am Schwammerl, die Haferlschuhe baumelten vor dem Holzbankerl. Seine kräftigen Wadln steckten in grobmaschigen graugrünen Kniestrümpfen, darüber die Lederhosen. Der Hut des Schwammerls verdeckte den Kopf.

Ist das … doch nicht der Kurbi?

Deichsler war nur noch wenige Meter von ihm entfernt und erkannte die Tracht des Dorfener Trachtenvereins. Der Mond, der gerade noch wie ein Filmscheinwerfer auf den Kurbi am Schwammerl geleuchtet hatte, verschwand wieder hinter schwarzen Wolken. Die einsamen Autolichter, die wie herumirrende Taschenlampenkegel das Tal abtasteten, reichten nicht bis auf die Anhöhe. Es war stockdunkel.

Ein plötzlicher Rülpser, der die unheimliche Ruhe zerriss, ließ Deichsler zusammenfahren. David stieß einen spitzen Schrei aus, schlief dann aber weiter.

Kurbi, mein Gott, was machst du da … Vielleicht ist er nur besoffen und lebt noch?

Deichsler gab sich einen Ruck und näherte sich seinem alten Schulspezl bis auf wenige Zentimeter. Fledermäuse schreckten unter dem Schwammerlhut auf. Deichsler wurde schwindelig. Er fingerte sein Handy heraus, zitterte die Taschenlampe an und las: »Wer bei einem Vieh liegt, der soll des Todes sterben.« Kurbis Hände waren übereinandergelegt und über seinen Kopf an den Pfahl des Schwammerls genagelt worden. Ein großer Nagel steckte in den Handgelenken. Das geronnene Blut zeichnete spinnennetzartige Konturen auf die Haut. Sein Kopf hing seltsam leblos herunter, die Augen starrten Deichsler an, dessen Blick auf dem überstreckten Oberkörper nach unten wanderte. Aus dem Schlitz von Kurbis Lederhose hing sein Zipfel. Gerade wollte Deichsler seine Hand ausstrecken und ihn wieder in den Hosenstall schieben, wie andere die Augen der Toten schließen, blieb aber wie festgenagelt stehen. Starrte auf Kurbis Penis. Jetzt wurde es ihm endgültig zu viel. Er drehte sich um und rannte den Berg hinunter. Stolperte, schaffte es gerade noch, Davids Kopf mit der Hand zu stützen, fiel auf die Knie, zerriss sich die Hose, schürfte sich die Haut auf. David erwachte und fing zu brüllen an. Deichsler stand auf, rannte weiter und suchte den Autoschlüssel in der Hosentasche. Er kam am Auto an, bekam den Schlüssel nicht ins Schloss, stocherte darin herum. Öffnete die Tür. Schlug sie zu. Öffnete sie erneut, weil er David noch vor dem Bauch trug. Bekam die Schnalle auf dem Rücken nicht auf, schaffte es doch, irgendwie. Gefühlte Minuten später saß sein Sohn im Kindersitz; angeschnallt, schreiend. Deichsler auf dem Fahrersitz. Nicht angeschnallt und bleich wie der Mond.

Er wollte den Motor starten, aber der Wagen ruckelte nur. Er drehte den Schlüssel noch einmal herum, wieder nur ein Ruckeln, schlug auf das Lenkrad ein. David schrie immer noch. Die Scheinwerfer eines vorbeizockelnden Autos blendeten ihn, der es ein drittes Mal versuchte. Der Wagen sprang an, und Deichsler keuchte auf.

2

Er raste die schmale Straße entlang, am Bagger vorbei, der dem Feld streifenweise die Haut abgezogen hatte. Ließ Pferdekoppel und Wohnhäuser mit Kinderschaukeln hinter sich.

Ich muss herausfinden, wer Kurbi umgebracht hat. Die Mama weiß sicher, was mit dem Kurbi los war. Vielleicht weiß sie sogar, was er von mir wollte.

In einer fiesen Kurve hoppelte ein Hase über die enge Landstraße. Deichsler wich aus und verlor kurz die Kontrolle über den Wagen, doch einen halben Meter vor dem Acker zog er ihn wieder in die Spur. Auf dem Bahnübergang hob es das Auto dann von der Straße, und er flog auf die Gegenfahrbahn. Davids Schreie ermahnten ihn, die immer noch aufsteigende Panik niederzukämpfen, statt das Gaspedal durchzutreten.

Nach dem Ortsschild von Dorfen bog er in die Zugspitzstraße ein. Er war in der Siedlung angekommen, in der er aufgewachsen war. Hier hießen die Straßen wie Berge und Gebirgszüge, die Rettungswache und Tempo dreißig sorgten für Sicherheit und Ordnung. Keine zehn Minuten waren vergangen, seitdem er den toten Kurbi allein am Schwammerl zurückgelassen hatte. Er parkte den Wagen vor dem Haus seiner Eltern und stieg aus. David schlummerte inzwischen wieder auf dem Rücksitz.

Was, wenn mich jemand am Schwammerl gesehen hat? Das Auto, das an mir vorbeigefahren ist…

Er stieg wieder ein und parkte den Wagen in der Parallelstraße. Nahm David samt Kindersitz heraus. Drückte sich, so gut es ging, an Thujenhecken und Betonmauern entlang, zum Haus seiner Eltern. Sein Mund war ausgetrocknet, sein Kopf vollgesogen mit dem Bild des toten Kurbi.

Seit achtzehn Jahren, seitdem er aus Dorfen abgehauen war, telefonierte er lediglich an den Geburtstagen mit den Alten, traf sie bei Familienfeiern oder Beerdigungen. Dort konnte er sich hinter Verwandten verstecken, mit denen er mehr Worte wechselte als mit seinem eigenen Vater. Der hielt ihn für einen Nestbeschmutzer, weil er Privatdetektiv geworden war. »Schnüffler« verachtete er zutiefst, weil sie dem altgedienten Kriminalhauptkommissar der Erdinger Kripo während seiner bald vierzigjährigen Dienstzeit manchmal in die Quere kamen. Das Gesetz sollte von der Staatsmacht geschützt und nicht von Laien in die Hand genommen werden, fand er.

Allerdings vergaß sein Vater, dass sein Sohn eine Ausbildung zum Privatdetektiv absolviert hatte und somit kein Amateur war. Deichsler hielt von Bürgerwehren, die Selbstjustiz übten und von ihnen so betitelte Kinderschänder jagten, genauso wenig wie sein alter Herr. Bloß entstand durch einen einzigen gemeinsamen Standpunkt noch keine konstruktive Diskussion oder gar eine intakte Vater-Sohn-Beziehung. Das Hauptargument gegen Deichsler als Privatdetektiv war für den Vater, dass er nicht einmal Verantwortung für Frau und Kind übernehmen konnte– wie sollte er es dann für seine Klienten können? Seine Mutter hingegen interessierte es immer, wie es ihm ging. Und das nicht nur, weil sie eine stadtbekannte Ratschkathl war. Manche nannten sie deswegen Infopoint. Vor allem die Jungen, weil viele Ältere der Meinung waren: »Warum muss denn immer alles auf Englisch sein?«